Somos los olvidados, solitarios sobre la tierra,

A hurtadillas nos sentamos cerca al calor.

Desde este cálido rincón del cuarto

Miramos la bruma de octubre.

Por la ventana, como entonces, se ve el fuego.

Querido mío, ya estamos viejos.

Todo lo que hubo, tempestad y desdicha,

Ha quedado atrás, ¿qué esperas del futuro?

¿Seguro quieres leer allá, todavía,

Alguna inesperada novedad?

¿Acaso esperas algún ángel tempestuoso?

Todo pasó. Nada podrás regresar.

Quizás las paredes, los libros, los días.

Querido amigo, ellos están habituados.

Yo no espero nada, no murmuro.

No añoro nada de la que se fue.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

Se aproxima el sonido. El alma vuelve a ser joven

Al someterse al susurro abrumador.

En sueños, sin respirar, aprieto contra mis labios

Tu mano pasajera.

Sueño que soy de nuevo un muchacho, otra vez un amante,

Veo un barranco y hierbas silvestres.

Y en esas hierbas un matorral espinoso

En la neblina del atardecer.

A través de las flores, las hojas y las ramas espinosas

La antigua casa mira en mi corazón

El cielo otra vez atisba, sonrosando de un lado a otro,

Tu ventana.

Esta voz es tuya y yo daría la vida y el dolor

Por su sonido incomprensible,

Aunque en el sueño yo apriete contra mis labios

Tu amada mano pasajera.

2 de mayo de 1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

Qué difícil es caminar entre la gente

Y simular que no se ha muerto

Y en este juego de trágica pasión

Confesar que aún no se ha vivido.

Y escrutando en la nocturna pesadilla,

Encontrar el orden como un desordenado torbellino

Para que en el inexpresivo resplandor del arte

Descubramos el mortal incendio de la vida.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

Oh, primavera inabordable y sin final,

Inabordable y sin final como los sueños.

Te reconozco, vida. Te asumo.

Y bajo el tintineo de broqueles te saludo.

Yo te acojo, mala suerte,

Y doy mi bienvenida a los aciertos

Pues no hay nada oprobioso en los encantados

Paisajes del llanto, ni en el misterio de la ventana,

Asumo las discusiones que desvelan

La madrugada en las oscuras cortinas de la ventana,

Para que la encantadora primavera

Excite mis miradas dilatadas.

Asumo las aldeas desérticas

Y los pozos de las ciudades terrenales,

La diáfana extensión de los cielos

y la candidez de los trabajos serviles.

Yo salgo, vida, a tu encuentro en el umbral

Con los cabellos rizados por el viento impetuoso

Y el enigmático nombre de Dios

En los labios fríos y apretados...

Ante la hostilidad de este encuentro

Siempre me defiendo,

Tú nunca eres accesible

¡Y el sueño embriagador se nos escapa!

Y miro y sospecho esta hostilidad,

Odiando, maldiciendo y amando:

Por el suplicio, por la muerte,

Pero de todas formas yo te asumo, vida!

24 de octubre de 1907

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

Es delicioso levantarse muy temprano

Y percibir las huellas frescas en la arena.

Es delicioso recordarte así

Saber que estás conmigo.

Yo te amo, primor mío,

Despreocupada juventud mía

Y la transparente ternura del Kremlin,

En esta mañana, es como tu propio encanto.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

En las afueras de la ciudad crece solitario un barrio

Sobre una tierra movediza y pantanosa.

Allí viven los poetas y se saludan

Unos a otros con una sonrisa arrogante.

El día se levanta inútil y radiante

Sobre este triste pantano:

Sus habitantes lo dedican al vino

Y al trabajo arduo y persistente.

Cuando se emborrachan se juran amistad,

Conversan cínica y despiadadamente

Hasta el amanecer. Luego, entregados a su pasión

Trabajan cual necios sin remedio.

De pronto, salen a rastras de sus buhardillas

Para mirar cómo arde el mar entre la tarde:

Con los ojos abiertos quedan cautivados

Por las trenzas doradas de las muchachas que pasan.

Enternecidos sueñan el Siglo de Oro,

Amigablemente riñen a sus editores

Y lloran con amargura sobre una florecilla

O sobre alguna nubecilla perlada

¡Así viven los poetas, amigo lector!

Quizás tú pienses que todo esto sea peor

Que tus diarios débiles y vanos esfuerzos,

Que tu charco pequeño burgués.

No, querido lector, mi crítico ciego

Por lo menos los poetas tienen

Sus musas sus nubecillas, su Siglo de Oro,

¡Todo lo que para ti es inaccesible...!

Tú estas a gusto contigo mismo, con tu esposa,

Con tu vida reducida,

Pero los poetas sufren de dipsomanía mundial

Y para ellos es poco una vida así.

No importa que mueran, como perros, tras la valla

O que la vida los haya enlodado.

Creen que algún Dios los trajo aquí

Para que besaran la ventisca y la nieve...

24 de julio de 1908

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

La noche, la droguería, la calle, el farol,

Mundo absurdo e insípido.

Vive aunque sea un cuarto de siglo más

Y todo será lo mismo. No hay salida.

Morirás -empezarás otra vez desde el comienzo

Todo se repetirá como antaño:

La noche, el helado escarceo en el canal,

La droguería, la calle y el farol.

1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

La bruma nocturna me sorprendió en el camino.

Tras la espesura la luna lanzó su mirada.

El caballo fatigado daba inquietos golpes con las pezuñas;

tranquilo de día, extrañaba la noche.

Sombrío, inmóvil, soñoliento,

el conocido bosque me aterraba

y hacia el claro plateado por la luna

dirigí el paso del caballo resoplante.

Se extiende en la lejanía la neblina del pantano,

pero de plata fulgura la iglesia de la colina.

Y detrás de la colina del bosquecillo del valle,

en la oscuridad se oculta mi casa.

El caballo fatigado acelera el paso hacia su destino.

Centellean las luces de un pueblo extraño.

A la orilla del camino prenden en rojo

las hogueras de los pastores, como faros.

De "Los doce y otros poemas".

Versión de Clara Janés

Autor: Aleksandr Blok

Hoy no recuerdo lo que ayer pasó

En la madrugada olvido lo de la tarde anterior

En los días blancos extravío el fuego

Y en las noches ya no evoco los días.

Pero, ante la muerte, en la hora decisiva,

Todos los días, y noches nos pasan por la mente

Y entonces ,-en el bochorno, en la estrechez-

Es sumamente doloroso soñar

En todo lo hermoso que se fue.

Deseas levantarte y no puedes

Es de noche.

3 de febrero de 1909

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

El viento irrumpe, aúlla la nieve,

Y en la memoria por un instante resurge

Aquel lugar, aquella orilla lejana...

Las flores débiles bajo la escarcha se marchitaron...

Y mis antiguas afecciones

Susurran como la hierba seca...

Es de noche. Y en la noche, por un sendero tupido

Voy hacia el abismo cubierto de nieve...

La noche, el bosque y la nieve. Y yo llevo

El peso odioso de los recuerdos...

De pronto, allá, se divisa una casita en un claro

Y una muchacha canta en el bosque.

6 de enero de 1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

Cuanto más se quiere descansar

Tanto más horrible se hace la vida;

La neblina húmeda se arrastra desde los campos,

La neblina húmeda penetra al pecho.

Arrastrándose por el terciopelo de la noche...

Olvida que hubo la vida,

Que la vida habrá, olvida...

Se arrastran desde los campos las tinieblas nocturnas...

Solo uno, solo uno,

Quedarse dormido, quedarse dormido...

Pero de todas maneras

Alguien te despertará.

Versión de Samuel Feijoo y Nina Bulgákova

Autor: Aleksandr Blok

Acepto todo lo que hubo

Nunca busqué mejor suerte.

Acaso hay algo mejor que haber amado

Algo mejor que haber ardido!

La felicidad y los sufrimientos

Impusieron sus huellas amargas,

Pero yo no desperdicié la antigua luz

En tempestades pasionales, ni en el tedio sin límites.

Y tú, a quien yo de nuevo he desgarrado

Debes perdonarme. Sé que nuestro destino es estar juntos.

Todo lo que no me has dicho con palabras

En tu semblante lo he adivinado.

Los ojos miran atentos

Y el corazón inquieto golpea en el pecho,

Continuando su camino ineluctable

En la fría oscuridad de la noche nevada.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok