Cuando sobre el pecho inclinas

la melancólica frente,

una azucena tronchada

me pareces.

Espíritu sin nombre,

indefinible esencia,

yo vivo con la vida

sin formas de la idea.

Porque son niña, tus ojos
verde como el mar te quejas,
verdes los tienen las náyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las hurís del Profeta...

Después de tanto escribir para los demás, permitidme que un día escriba para mí.

En el discurso de mi vida me han pasado una multitud de cosas sin importancia que, sin que yo sepa el porqué, las tengo siempre en la memoria.

Yo, que olvido con la facilidad del mundo las fechas más memorables, y apenas si guardo un recuerdo confuso y semejante al de un sueño desvanecido de los acontecimientos que, por decirlo así, han cambiado mi suerte, puedo referir con los detalles más minuciosos lo que me sucedió tal o cual día, paseándome por esta o la otra parte, cuanto se dijo en una conversación sin interés ninguno tenida hace seis o siete años, o el traje, las señas y la fisonomía de una persona desconocida que mientras yo hacía esto o lo de más allá, se puso a mi lado, o me miró o le dirigí la palabra. En algunas ocasiones, y por lo regular cuando quisiera tener el pensamiento más distante de tales majaderías, porque una ocupación seria reclama mi atención y el empleo de todas mis facultades, acontece que comienzan a agolparse a mi memoria estos recuerdos importunos y la imaginación, saltando de idea en idea, se entretiene en reunirlas como en un mosaico disparatado y extravagante.

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse....

Intenté dormir de nuevo; ¡imposible! Una vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca y al que no sirve tirarle de la rienda. Por pasar el rato me decidí a escribirla, como en efecto lo hice.

Yo la oí en el mismo lugar en que acaeció, y la he escrito volviendo algunas veces la cabeza con miedo cuando sentía crujir los cristales de mi balcón, estremecidos por el aire frío de la noche.

Sea de ello lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas.

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!....

«A corta distancia del pueblo de Roncesvalles hay una cruz de piedra, que antiguamente era conocida con el nombre de Cruz de los Peregrinos.

Alguna mano piadosa la elevó allí, sin duda con el objeto de que sirviese de punto de reposo a los que, llena el alma de fe,

venían a visitar su célebre santuario […]
Me senté al pie de la cruz, respiré a pleno pulmón el aire puro y sutil de la montaña, lleno de perfumes silvestres y

átomos de vida; dejé resbalar un momento...

Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.

Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran....

Como en un libro abierto
leo de tus pupilas en el fondo.
¿A qué fingir el labio
risas que se desmienten en los ojos?

¡Llora! No te avergüences
de confesar que me has querido un poco.
¡Llora! Nadie nos mira.
Ya ves; yo soy un hombre… y también lloro.

Cruza callada, y son sus movimientos
silenciosa armonía
suenan sus pasos, y al sonar me recuerdan
del himno alado la cadencia rítmica.

Los ojos entreabre,aquellos ojos...

En la clave del arco ruinoso
cuyas piedras el tiempo enrojeció,
obra de un cincel rudo campeaba
el gótico blasón.

Penacho de su yelmo de granito,
la yedra que colgaba en derredor
daba sombra al escudo en que una mano
tenía un corazón.

A contemplarte en la desierta plaza
nos paramos los dos.
Y ése me dijo, es el cabal emblema
de mi constante amor.

Autor del poema: Gustavo Adolfo Bécquer

Besa el aura que gime blandamente
las leves ondas que jugando riza,
el sol besa a la nube en Occidente
y de púrpura y oro la matiza.

Como se arranca el hierro, de una herida,
su amor, de las entrañas me arranqué

Alguna vez la encuentro por el mundo,

y pasa junto a mí; y pasa sonriéndose.

Cendal flotante de leve bruma
rizada cinta de blanca espuma,
rumor sonoro de arpa de oro,
beso del aura, onda de luz,eso eres tú.

Tú, sombra aérea, que cuantas veces...

¿Cómo vive esa rosa que has prendido

junto a tu corazón?

Nunca hasta ahora contemplé en el mundo....

Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que el alma que hablar puede con los ojos,
también puede besar con la mirada....

Hoy la tierra y los cielos me sonríen,

hoy llega al fondo de mi alma el sol,

hoy la he visto... La he visto y me ha mirado...

Si al mecer las azules campanillas
de tu balcón,
crees que suspirando pasa el viento
murmurador,
sabe que, oculto entre las verdes hojas,
suspiro yo.

Si al resonar confuso a tus espaldas...

Te vi un punto, y, flotando ante mis ojos,
la imagen de tus ojos se quedó
como la mancha oscura, orlada en fuego,
que flota y ciega si se mira al sol....

Tu pupila es azul y, cuando ríes,

su claridad süave me recuerda

el trémulo fulgor de la mañana

que en el mar se refleja.

Como la brisa que la sangre orea
sobre el oscuro campo de batalla,
cargada de perfumes y armonías
en el silencio de la noche vaga....

Hoy como ayer, mañana como hoy,
¡Y siempre igual!
Un cielo gris,un horizonte eterno
y andar,andar.

Moviéndose a compás, como una estúpida....

Como guarda el avaro su tesoro,
guardaba mi dolor,
quería probar que hay algo eterno
a la que eterno me juró su amor...

Dejé la luz a un lado, y en el borde
de la revuelta cama me senté,
mudo, sombrío, la pupila inmóvil
clavada en la pared.

¿Qué tiempo estuve así? No sé,al dejarme...

¿QUE ES POESÍA?

¿Qué es poesía? -dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul-.....

Cerraron sus ojos,que aun tenía abiertos,
taparon su cara con un blanco lienzo,
y unos sollozando,otros en silencio,
de la triste alcobatodos se salieron.

La luz, que en un vaso ardía en el suelo...

Como enjambre de abejas irritadas,

de un oscuro rincón de la memoria

salen a perseguirme los recuerdos

de las pasadas horas.

Cuando me lo contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas,
me apoyé contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de dónde estaba.

Sacudimiento extraño que agita ideas,
como el huracán empuja las olas en tropel,
murmullo que en el alma seeleva creciendo,
com volcán sordo que anuncia va a arder.

Deformes siluetas se seres imposibles....

Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de ese himno
cadencias que el aire dilata en las sombras.

Yo quisiera escribirlo, del hombre....

Cruza, arrojada al azar,
sin adivinarse dónde
temblando se clavará,
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde a caer volverá...

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar...

Su mano entre mis manos,

sus ojos en mis ojos,

la amorosa cabeza

apoyada en mi hombro.

La gota de rocío que en el cáliz
duerme de la blanquísima azucena,
es el palacio de cristal en donde
vive el genio feliz de la pureza.

Él la da su misterio y poesía....

Saeta que voladora
cruza, arrojada al azar,
y que no se sabe dónde
temblando se clavará;...

Yo me he asomado a las profundas simas
de la tierra y del cielo,
y les he visto el fin o con los ojos
o con el pensamiento.
Mas ¡ay! de un corazón llegué al abismo
y me incliné un momento,
y mi alma y mis ojos se turbaron...

¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?...