No, no me basta, no.

Ni ese azul en delirio

celeste sobre mí,

cúspide de lo azul.

Ni esa reiteración

cantante de la ola,

las treinta, redondas, blancas.

Entre todas

sostienen el mundo.

Míralas, aquí en su sueño,

como nubes,

Sin armas. Ni las dulces

sonrisas, ni las llamas

rápidas de la ira.

Sin armas. Ni las aguas

de la bondad sin fondo,

ni la perfidia, corvo pico.

Nada. Sin armas. Sola.

el mundo era negro: nada.

Cuando de un brusco tirón

forma recta, curva forma

le saca a vivir la llama.

Y ahora, aquí está frente a mí.

Tantas luchas que ha costado,

tantos afanes en vela,

tantos bordes de fracaso

junto a este esplendor sereno

ya son nada, se olvidaron.

Tú vives siempre en tus actos.

Con la punta de tus dedos

pulsas el mundo, le arrancas

auroras, triunfos, colores,

alegrías: es tu música.

La vida es lo que tú tocas.

Y esa Nada, ha causado muchos llantos,

Y Nada fue instrumento de la Muerte,

Y Nada vino a ser muerte de tantos.

Tema

De mirarte tanto y tanto,

de horizonte a la arena,

despacio,

del caracol al celaje,

Mientras haya

alguna ventana abierta,

ojos que vuelven del sueño,

otra mañana que empieza...

No me fío de la rosa

de papel,

tantas veces que la hice

yo con mis manos.

Ni me fío de la otra

rosa verdadera,..

Tersa, pulida, rosada

¡cómo la acariciarían,

sí, mejilla de doncella!

En los extremos estás

de ti, por ellos te busco.

Amarte: ¡qué ir y venir

a ti misma de ti misma!

Para dar contigo, cerca,

¡qué lejos habrá que ir!

Amor: distancias, vaivén

sin parar...

¡Cuando te marchas, qué inútil

buscar por dónde anduviste,

seguirte!

Si has pisado por la nieve

sería como las nubes

su sombra, sin pies, sin peso

que te marcara.

Estoy pensando, es de noche,

en el día que hará allí

donde esta noche es de día.

En las sombrillas alegres,

abiertas todas las flores,

¿El pájaro? ¿Los pájaros?

¿Hay sólo un solo pájaro en el mundo

que vuela con mil alas, y que canta

con incontables trinos, siempre solo?

Sí, sí, dijo el niño, sí.

Y nadie le preguntaba.

¿Qué le ofrecías, la noche,

tú, silencio, qué le dabas...

Sí. Cuando quiera yo

la soltaré. Está presa,

aquí arriba, invisible.

Yo la veo en su claro

castillo de cristal, y la vigilan

cien mil lanzas los rayos

cien mil rayos del sol. Pero de noche,

Hoy son las manos la memoria.

El alma no se acuerda, está dolida

de tanto recordar. Pero en las manos

queda el recuerdo de lo que han tenido...