Poesia Social - Mundo Poetico https://mundopoetico.es/ Poesia Social - Mundo Poetico true https://mundopoetico.es/3328-escribo-para-quien-me-lea.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Principal, Poesia Social, Poetas Latinoamericanos Wed, 03 Jul 2024 21:15:26 +0200 ESCRIBO PARA QUIEN ME LEA...✒️


Cuál es mi tendencia,

para quién son mis poemas,

tienen destinatarios distintos

que parezco centro de correspondencia...


Cuando mi musa tiene ganas

le escribo a mis amigos,

a los que no lo son

y también a los canallas...


Cuando me visita Tristeza

escribo para los dolores de mi alma,

cuando es doña Nostalgia

es para mis recuerdos de infancia...


De vez en cuando también

escribo a filósofos y eruditos,

con poemas reflexivos

escritos en algún andén...


A veces surgen existenciales

como reflexiones propias,

esos los escribo para mí,

donde me mando algunas señales...


En otras escribo surrealismo,

para los que gustan ese estilo,

me sumerjo dentro de mí mismo

y mi musa cae en el mutismo...


En otras le escribo al teclado

un silencioso compañero,

repite todo lo que le digo

y después se queda callado...


En otras ocasiones

les escribo a ellas,

que alguna vez fueron mis amores

y también mis decepciones...


En otras yo mismo me reto

y lo hago por escrito,

por no saber cumplir

lo que de corazón prometo...


A veces les escribo a mis lágrimas

por no saber contenerlas,

qué culpa tienen ellas

si yo mismo me doy lástima...


A veces me atacan los recuerdos

y se los traspaso a ustedes,

a ver si en mi defensa

llegamos a algún acuerdo...


Para quién escribo mis poemas

esa es hoy la tarea,

mentiría si dijera otra cosa

yo escribo para quien me lea...


No reflexiones mi poesía...vívela


Autor: Carlos Armijo Rosas


]]> true https://mundopoetico.es/3259-personas-que-realmente-admiro.html josean100 Principal, Jose Angel, Poesia, Poesia Social Thu, 19 May 2022 20:14:00 +0200 Personas que realmente admiro...Personas que tienen un código ético,
coherente, práctico, y único,
Que se fían de su propio criterio,
pero estudian y respetan al entorno.

Siendo sincero, las personas que trabajan mucho,
admiro el esfuerzo, el empeñó,
no tanto el logro, ni el resultado,
aunque haya correlación de éxito.

Las personas que respetan los fallos,
los que humildemente piensan,
Que el que trabaja se equivoca,
los que no demonizan los fracasos.

Admiro a los líderes ocultos,
a los buenos y fiables segundos,
a los que protegen los muros,
los que ponen hormigón al equipo.

Admiro a las personas de corazón,
los que no se aprovechan de las fallas,
los que ayudan sin estridencias,
los que se agachan para ayudar a las malas.

Admiro a los que me han defendido,
en circunstancias extrañas y duras,
los que contra viento y marea por mí han apostado,
y yo, a esos nunca los he decepcionado.


Autor del poema: Jose Angel
]]> true https://mundopoetico.es/3239-no-me-voy-a-rendir-nunca.html josean100 Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poesia Social Thu, 19 May 2022 20:12:27 +0200 No me voy a rendir nunca...
Aunque me vean siempre sereno y sonriente,
aunque parezca taciturno y melancólico,
aunque me vean pusilánime ,blando y mediocre,
aunque me vean educado y romántico..

Aunque me veas en principio en mi mundo,
probablemente este pensando en mis sueños,
no me voy a rendir, permaneceré impertérrito y alguna vez irancundo,
observaré cualquier resquicio, debilidad o reves.

No me voy a rendir, probaré nuevas vías,
buscaré nuevos caminos,
no acudiré a subterfugios como la edad, género, o discapacidad,
seguiré como siempre he hecho luchando por mejorar, bregando ante desvaríos y desmanes y aprovechando las caídas y los saltos en falso.

No me voy a rendir..., nadie me teme, ni me espera, ni me valora, con lo cual cuando desaparezca, les faltara la luz, y cuando reaparezca les deslumbrare.

No me voy a rendir....nunca.


Autor del poema: Jose Angel
]]> true https://mundopoetico.es/3163-la-moda.html Poetico Principal, Andres Bello, Poesia, Poema De Vida, Poesia Social, Poetas Latinoamericanos Wed, 06 Apr 2022 13:50:18 +0200

Quise más de una vez, en mala hora,
escribir una página, Isidora,
que detener tu vista mereciera.
Desoyome mi Musa. Toda entera
me pasé, te lo juro, esta mañana,
hilando coplas con tenaz porfía.
—Musa, son para el álbum, le decía,
de una joven beldad. —¡Plegaria vana!
No me salió una sola ni mediana.
—Para este bello altar que se atavía
con tanta flor de amena poesía,
entretejer una guirnalda quiero,
digna de la deidad que en él venero.
Es (tú lo sabes) cosa
de obligación forzosa.
Si agradable te fue mi culto un día,
te ruego, te conjuro, te requiero,
amada Musa mía,
que lo muestres ahora; y si ya cesas
de mirarme propicia, este postrero
favor te pido sólo. —¡Ni por ésas!

Despechado, el papel hice pavesas;
al tintero, la pluma consignaba;
y ofrecerle pensaba,
por único tributo, humilde excusa
la culpa echando a la inocente Musa,
como es costumbre en semejantes casos;
cuando acercarse miro a lentos pasos
una, no sé si diga ninfa, diosa,
aparición, fantasma: caprichosa
forma que cada instante
de color, de semblante,
y de tocados, y de ropas muda:
ora triste, ora alegre, ora sañuda;
ya pálida, ya rubia, ya morena.
Tan presto por el cuello y las espaldas
derrama en ondas de oro la melena;
tan presto, en trenzas de ébano cogida,
adórnala de joyas y guirnaldas;
y tan presto ¡qué horror! encanecida
la lleva; o sin piedad la troncha y tala,
y de prestados rizos hace gala.
Ora el ropaje en anchuroso vuelo
desplega; y va arrastrando luenga falda
verde, azul, carmesí, purpúrea, gualda,
de gasa, de tisú, de terciopelo.
Señala luego en mórbido relieve
su figura gentil basquiña leve.
Sus ojos aprisiona en blanco velo,
pudibunda beata,
que hace de más valor lo que recata.
Y un momento después, traviesa niña,
ríe, retoza, guiña;
no sabe tener quieta
su pupila de fuego;
busca y rehuye luego:
cuanto más melindrosa, más coqueta.

Suspenso, absorto estaba yo pensando
si era ilusión aquello; y lo estuviera,
sabe Dios hasta cuándo,
si ella misma por fin no me dijera:
—Nadie puede sacarte del empeño
en que te ves, sino mi numen solo.
El arte de agradar yo sola enseño.
Ríete de las Musas y de Apolo.
Si aplaudido un poeta en boga está,
y ante los ojos de las damas brilla,
y con el loro, el gato y la perrilla,
divide los honores del sofá,
débelo todo a mí, que, cuando tomo
esta mágica vara, lo más pobre
hago rico, y trasmuto el oro en cobre.
Sea su entendimiento agudo o romo,
tosco o pulido, vista larga o corta,
ingenio estéril o feraz, no importa,
todo aquel que se viste mi librea,
altivo, ufano, espléndido campea.
Y a más de cuatro orates
coronas di tempranas,
que, a despecho de críticos embates,
durarán (no lo afirmo) tres semanas.
Por no cansarte más, yo soy la Moda.
Oye; y aprenderás mi ciencia toda.
En tres o cuatro prácticas lecciones,
voy a especificar mis opiniones;
y podrás expedirte en el presente
caso, y en los demás, gallardamente.

—¿Una leyenda o cuento
es a lo que dedicas el intento?
Manos a la labor; o da principio
con gran proemio de elegante ripio;
o si te place, empieza
con esa nonchalance de buen tono,
con ese aire de lánguido abandono
de quien al despertar se despereza,
como si del lector no hicieses caso,
ni de la historia; y cuando paso a paso,
por entre mil rodeos,
ambages y floreos,
llegue al fin el momento de contarla;
y ya el lector dé al diablo tanta charla;
allá como a la octava ciento y cuatro,
mudarás de teatro,
y en una digresión... (importa un pucho
que no tenga que ver poco, ni mucho,
con el sujeto, porque, amigo, hoy día
¿qué es para un escritor de fantasía,
en resumidas cuentas, el sujeto?
Es una percha cómoda, de donde
cuanto en su seno tu cartera esconde;
estudio, ensayo, informe mamotreto,
puedes colgar sin el menor empacho.
Uno de mis pupilos,
excelente muchacho,
ha escrito en diversísimos estilos
composiciones vastas, panteísticas,
escépticas, católicas y místicas,
patrióticas, y báquicas, y eróticas,
miríficas y exóticas;
y se propone hacer una leyenda
en que bonitamente las ensarte
todas, sin que aparezca en nada el arte
(que es lo que más a un genio recomienda),
dando en ella a lectores eruditos,
que tengan razonables apetitos,
una merienda monstruo, una merienda
con variedad de platos estupenda).
Pues, como digo, en una
digresión... (cuanto menos oportuna
mejor); produces de esa
suerte mayor sorpresa,
que es en el arte un mérito sublime,
a que debe aspirar todo el que rime.
Era una transición obra de suma
dificultad para la inhábil pluma
de aquellos escritores desdichados
de los tiempos pasados.
Era, como ponerlos en un potro,
el tener que pasar de un tema a otro,
de modo que el lector inteligente,
con movimiento el más süave y blando,
se hallara, sin saber cómo, ni cuándo,
arrebatado a un mundo diferente.
En esto, como en todo,
los modernos han dado
un paso agigantado.
Hácese de este modo:
¿hay que pasar de un baile, por ejemplo,
a una batalla, de un mesón a un templo,
de una choza a un palacio soberano?
Se pone en medio un número romano.
Por tan sencillo arbitrio, como ése,
al discreto lector, mal que le pese,
en menos de un segundo,
se le dispara a donde tú le mandes,
desde los Pirineos a los Andes,
desde la tierra al Tártaro profundo,
o al bañado de luz coro seráfico,
con más velocidad que va un aviso
por el alambre electro-telegráfico;
y sin que de antemano, o al proviso,
se tome la fatiga
de preparar la cosa;
y gruña cuanto quiera y lo maldiga
el bueno de Martínez de la Rosa;
y hágalo con el clásico areopago.
Pero yo mismo sin pensar divago;
de uno en otro paréntesis, me pierdo.
Lo que quise decir, si bien me acuerdo,
es que la línea recta, cuanto puedas,
evites; tortüosas las veredas
son que prefiere el consumado artista
para el placer del alma o de la vista.
Como sobre un terreno,
de matorrales y malezas lleno,
un raudal serpentino
va abriéndose camino
lenta y difícilmente;
y aquí desaparece de repente
bajo el tupido monte;
y en lejano horizonte,
vuelve a mostrar su clara o turbia onda
para que, a poco trecho,
cuando algunos pantanos haya hecho,
bosque denso otra vez su curso esconda;
no de modo distinto,
aunque el fino lector se desanime,
el sujeto camine,
y por entre el espeso laberinto
de las enmarañadas digresiones,
se hunda, reaparezca, se zabulla
de nuevo, y nuevamente salga y bulla
hasta llegar al fin que te propones.
Mas ora en filosóficos zigzagues
teológicos, políticos, divagues,
o en un rocín aprietes los talones,
lanzándote a remotas excursiones,
o vía recta el argumento vaya,
y la locomotiva,
potencia de no fútil inventiva,
quieras tener a raya,
(lo que, si mis preceptos obedeces,
harás muy pocas veces)
haya sin falta alguna
en tus poemas luna,
que esplendorosa o pálida rïele.
¡Oh de la noche solitaria reina!
¿cuál hay que a ti no apele,
vate, que canas peina,
o que rubio mostacho apenas hila?
Pero tan socorrida como ahora
nunca fuiste. Vigila
todo autor, toda autora
que a veces aúlla o canta, ríe o llora,
porque la bella luz con que plateas
el universo, irradie sus ideas,
desde el que hijo mimado de la fama
ciñe a su frente inmarcesible rama,
hasta el que dice veya por veía
en tosca jerigonza todavía.
No deje, pues, de rïelar la luna,
o en el cristal de límpida laguna
que el aura arrulle y que entre sauces duerma.
o en el follaje oscuro de una yerma
cumbre, recién mojada de rocío,
o en bullicioso río
que al voraz oceano,
en que se abismará, corre anhelante,
¡imagen, ay, del existir humano!

Un ay de cuando en cuando es importante.
Por lo pronto, hará ver que tienes hecho
de hebras delicadísimas el pecho,
blandas en sumo grado y sensitivas;
y no será preciso que te afanes,
y los sesos que tengas los devanes,
buscando frases nuevas, expresivas
con que secretos íntimos reveles
del corazón. Atente a tus rïeles;
y pon de trecho en trecho uno o dos ayes,
cuando la cuerda del dolor ensayes.

Tras un cuadro de vívidos colores
en que retrates lúbricos amores,
encaja bellamente una homilía
contra la corrupción social; y luego
que a la ya inaguantable tiranía
de este gobierno jesüita, godo,
que lo Inficiona y lo agangrena todo,
lances una filípica de fuego,
llora la servidumbre de la prensa,
que prohíbe decir lo que se piensa,
y por ninguna hendrija
permite que respire uno siquiera
(sábenlo los lectores demasiado),
útil verdad, de tantas que cobija
en sus profundidades tu mollera;
es el cuadro encantado
que se descubre en más dichosa era.
Leyendo tan espléndida bambolla,
habrá mil que suspiren por el día
en que eches a volar la fantasía
que tu medula cerebral empolla.

Si el tono blando tomas,
conviene que derrames
profusamente aromas,
y que todas las voces embalsames
de azahares, jazmines y azucenas,
y que de olores la nariz abrumes.
«Sacudir las alillas pueda apenas
el céfiro, agobiadas de perfumes.
Bello concepto, a que echarás el guante,
aunque no faltará tal vez pedante
que a Byron lo atribuya.
¡Necios! ¡cómo si fuera culpa tuya
que, cuando para ti del cielo vino,
Byron lo interceptase en el camino!

Es de rigor que llores
alguna pobre niña arrebatada
en verdes años ¡ay! a los amores.
Su imagen adorada
de tu memoria un punto no se aparte;
y para más desgracia atormentarte,
y de esas penas aguzar la punta,
dirás que la difunta
era un ángel de amor, era un modelo
de perfección, en que vació natura
toda virtud, y gracia, y hermosura;
divina joya, incomparable perla,
que, para tu regalo y tu consuelo,
quiso envïar expresamente el cielo
a un mundo vil, indigno de tenerla;
y con estos elogios, y otros tales,
conocerán las damas lo que vales,
y el tuyo propio harás sin que te cueste
una sola palabra
que tu modestia en lo menor moleste,
¡Sólo con un diamante otro se labra!

Tenga abundante acopio
de ensueños tu paleta.
Nada más de mi gusto, ni más propio.
Cual suele de abejillas tropa inquieta
volar entre el tomillo y la violeta,
así acudir se ve legión alada
de ensueños en la silla o la almohada
de todo aquel que el inspirado pecho
a su pupitre arrima,
o se desvela en solitario lecho,
dándole caza a la difícil rima.

Pero lo que en el día
logra aplauso mayor, es una cosa
que se suele llamar misantropía.
Huye a la selva umbrosa,
o más bien a la selva que desnuda
de su follaje la estación sañuda;
oculta allí el hastío que devora
tu gastada existencia; el negro tinte
que los odios fantásticos colora,
de cada objeto alrededor se pinte.
Huye a donde jamás hiera tu oído
el eco envenenado, aborrecido,
de humana voz; allí donde la roca
amortaja de nieves su cabeza
titánica; o allí donde bosteza
de apagado volcán lóbrega boca.
¿Ves cómo ya el postrero
rayo del sol expira en el otero,
y al entreabrirse cárdenos nublados,
de tempestad preñados,
lámpara sepulcral arde el lucero
sobre la tierra que la sombra enluta?
Huye al amigo seno de la gruta.
Medita allí, cavila;
y de tu pecho el negro humor destila
sobre todos los seres gota a gota;
y llama al mundo en que naciste, infierno,
de que fue a Lucifer dado el gobierno
para jugar con él a la pelota,
y con este menguado, pobre, triste,
infinitesimal átomo humano,
discorde unión de espíritu y materia,
que monarca se cree de cuanto existe,
porque le cupo el privilegio vano
de conocer él mismo su miseria.
Todo allí muerte, esplín, hondo fastidio,
no el que con el champaña se disipa,
o con el humo de cigarro o pipa,
sino el que pensamientos de suicidio
engendra; y logren sólo distraerte
impresiones de horror, de duelo y, muerte.
O el ronco trueno música te sea,
y de encontrados vientos la pelea,
y de natura atormentada el grito
cuando sobre sus bases de granito
el bosque secular se bambolea;
o el esquilón distante
que llora la agonía
del moribundo día,
aunque de plagio se te queje el Dante;
o del buho el fatídico graznido,
que por la soledad pavor derrama:
o el gemir de la tórtola que llama,
y llama sin cesar... y llama en vano,
en el desierto nido,
al esposo querido,
que presa fue de cazador villano.

Pero no es bien que mucho te demores
en silvestres y rústicas escenas,
que huelen a la edad de los pastores,
cuando andaban Belardos y Filenas
cantando a las orillas de los ríos
insulsos inocentes amoríos.
¿Inocencias ahora? Nada de eso
en un siglo de luz y de progreso.
Loca algazara aturda
en infernal zahurda,
do el adusto Timón, medio beodo,
haga de todo befa, insulte a todo;
y brillen entre copas las espadas,
y se mate, y se ría a carcajadas;
y retumbe en satánicos cantares
audaz blasfemia, horrífica, inaudita,
que es para ejercitados paladares
una salsa exquisita.

Mucho más dijo la parlera Diosa,
sin que de tanto embrollo
de lindos disparates, otra cosa
engendrarse pudiera en mi meollo,
que confusión, y vértigo, y mareo.
En el estado que me vi, me veo;
impotente la voz, el alma seca,
y por añadidura, una jaqueca.
Pero, para decir, bella Isidora,
que eres un ángel que la tierra adora,
que sabes ser honesta y ser amable,
¿ha de ser necesario que me empeñe
por selvas y por riscos, que me ensueñe,
que me arome, y por último, me endiable?
Antes seguro estoy de que sería
imperdonable insulto
el ofrecerte semejante culto.
Si ya no soy ni aquello que solía,
pues de la frente que la edad despoja,
huye, como el amor, la poesía,
puedo hablar a lo menos el lenguaje
de la verdad, que, ni al pudor sonroja,
tu hacer procura a la razón ultraje.
Aunque de la divina lumbre, aquella
que al genio vivifica, una centella
en mi verso no luzca, ni lo esmalte
rica facundia, y todo en fin le falte
cuanto en la poesía al gusto halaga,
lo compone benigna una alma bella
que de lo ingenuo y lo veraz se paga.


Autor: Andrés Bello
]]> true https://mundopoetico.es/3279-vivir-en-un-mundo-de-hipocresia.html josean100 Principal, Poesia, Poesia Social, Poetas Latinoamericanos, Jose Angel Mon, 28 Feb 2022 17:15:54 +0100 Vivir en un mundo de hipocresia...Si te toca alguna vez amigo vivir en un mundo de hipocresía,

tienes que prometerme que no lucharas directamente contra ella,

porque desde dentro nunca se puede luchar contra la endogamia,

simplemente han creado vínculos eternos de infamia.


Siempre con una sonrisa, con la cara recta, con calma estudiada,

medita, estudia, no hay mal que cien años dura, observa,

el amiguismo y la corrupción no olvides que también existe a tu escala,

a pequeña, es más interna y menos estudiada pero es perpetua.


Mira los monos voladores como te zarandean, te observan,

porque en el fondo siguen a su estrella, a su diablesa,

nunca olvides tu estancia en ese mundo de falsedad e hipocresía,

cuando ya no estés, valora esa libertad, la inexistencia al menos de cadenas.


Otra opción es rendirte, es dejar de ser independiente,

es si ves cosas injustas, ponerte una máscara indolente,

aceptar los prejuicios y los axiomas de la clase dominante,

vivir o mal vivir bajo las faldas de algún petimetre.


Cualquier decisión en la vida tiene sus ventajas e inconvenientes,

desde que naces vas marcando una senda llena de continuos baches,

quizás es más fácil seguir a lideres narcisistas, resultadistas y superficiales,

te protegerán, y te cuidaran, porque solo se fían de monigotes dirigibles.


La sociedad está llena de círculos de intereses concéntricos e hipócritas,

que critican lo mismo que ellos hacen en sus propios sistemas, barreras de entrada,

han quitado de su conciencia a personas validas pero en el fondo democráticas,

que les dan pena las personas de fuera, las que simplemente buscan nimias mejoras.


Autor del poema: Jose Angel
]]> true https://mundopoetico.es/3271-estoy-harto.html Carlos Armijo Poema De Libertad, Principal, Poesia, Carlos Armijo, Poetas Latinoamericanos, Poesia Social Tue, 01 Feb 2022 19:36:13 +0100 estoy harto - Mundo PoeticoEstoy harto...
del cigarro que vive al lado
del revolver que me tiene en la mira
de la botella que me emborracho
del cuchillo que me grita
de las gordas de la esquina
de las tristezas que se adhieren a mi retina...

Estoy harto...
de las malas noticias
de los periodistas extremistas
de los papeles acumulados en mi despacho
de tanta teoría conspirativa
del internet que las propicia
de que mi vida sea siempre la misma...

Estoy harto...
de las injusticias
de los jueces falsamente altruistas
de que usen al populacho
de la buena voluntad ficticia
que haya un solo lado en los Derechos Humanos
y que cada día me haga más anciano...

Estoy harto...
que la pandemia nos encierre
que un virus nos inverne
que la mascarilla oculte mis dientes
de no verle la cara a la gente
que nuestro presidente sea un títere
que el alcohol gel no sea bebible...

Estoy harto...
de las lágrimas amargas
de los llantos a escondidas
de la poesía furtiva
de que mi hija crezca
que mis poemas no se establezcan
de que los años aumenten la carga...

Estoy harto...
de rogar sin que me vean
de escuchar de un dios fantasma
de que muy pocos me lean
de que la verdad a nadie entusiasma
de que ya no existan los milagros
de que los profetas hayan muerto hace rato...

Estoy harto...
de los políticos de siempre
que la política nos divida
que vivan a costa nuestra
de los ciegos que los auspician
que con desprecio nos miren
y que los mentirosos nos gobiernen...

Estoy harto...
de depender del celular
de no vivir en el siglo veinte
de haber dejado atrás mi infancia
de depender de la internet
del poeta secular
de sentirme amenazado
de no poder volver a los años sesenta
y ser feliz con mis hermanos...

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3241-ser-superficial.html josean100 Jose Angel, Poesia, Poema De Vida, Poesia Social Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 Ser superficialNo te preocupes amigo, mucha gente es así, superficial.

Si eres superficial, no tendrás opiniones propias, tendrás muchas frases hechas, y te regirás por patrones de supuesta normalidad.
Si eres superficial, te atraerán las personas populares, las personas con estatus alto o con un gran físico.
Si eres superficial, serás una persona muy aburrida, hablaras de 5 o 6 temas todos ellos dentro de los cauces normales de la sociedad.
Si eres superficial, casi todos tus amigos serán superficiales.
Si eres superficial, vivirás en un mundo de problemas internos egocéntricos y sobre todo relativos.
Si eres superficial evitarás o repudiaras a la gente no popular.
Si eres superficial, te gustaran las personas superficiales.
Si tu eres superficial, amigo, no te preocupes , a mi nunca me vas a entender, ni a mi, ni a nadie con cierta ética o principios fuera de los limites del estatus , la belleza o la popularidad.
Si tu eres superficial, ten cuidado, es una de las mayores causas de infelicidad

Autor del poema: Jose Angel
]]> true https://mundopoetico.es/3220-lobo-solitario.html Joel Ramirez S Principal, Poesia, Verso, Poesia Social, Poema De Soledad, Poetas Latinoamericanos Mon, 23 Dec 2019 06:31:15 +0100 Lobo solitario¿Es normal sentirse solo,
con tanta gente alrededor?
Y aún así seguir,
sin temor,
pero sin fulgor.
Viendo caras ir
y venir.

Estar rodeado,
no siempre
es estar acompañado.
La soledad
enseña a ser más fuerte,
también deja heridas
que no se pueden curar,
no tiene mucha piedad.

Miles de rostros
en el camino,
aunque ninguno resulta familiar.
No es del todo anormal,
pero si peculiar,
que entre tantos,
nadie parezca
conocido.

Cuando se es solitario,
todos parecen extraños.
No es fácil
cargar penas y calvarios,
pero así pasan los días,
así es la vida
del lobo solitario.
Creo que la respuesta
es suficientemente extensa,
y la pregunta
ya no es una duda.

Autor del poema : Joel Ramirez S
]]> true https://mundopoetico.es/3085-un-amor-eterno.html omegayalfa Principal, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poesia Social Fri, 17 Aug 2018 17:29:50 +0200

Un amor eterno (El triste recordar de un vampiro)
Tómame entre tus brazos amado mío,
apacienta todos mis remordimientos
con la dulzura de vuestros besos,
acaríciame suavemente y sin prisas,
y llévame al éxtasis de la locura eterna.

Endulza mis noches frías, con el frenesí
de tus caricias, y envuelve de deseo
este triste existir, ¡estamos muertos!,
condenados en vida, y sufriendo,
destinados a una existencia de dolor.

Ya nada importa, ¡ámame por siempre!,
entrega tu cuerpo y entrega tu alma,
noche tras noche y para siempre,
olvidemos juntos éste cruel tormento,
tormentos de angustia, penas y dolor.

Recordemos juntos aquel sentimiento,
sentimientos de vidas pasadas,
el sentimiento de un amor, ¡qué triste!,
tristes momentos que ya no existen,
recuerdos que nunca más han de volver.

No hagamos mal a los hombres, juntos...
Los dos, creemos un mundo nuevo,
apartado de la vida, apartado de la luz,
yo seré tus ojos y tú serás mi fuerza,
endulza mis noches, endulza mi existir.

Tal vez, algún día, todo ésto se termine,
tal vez hallemos la cura, para éste dolor,
pero nada importa, si tú estás conmigo,
eterno amante y fiel compañero,
siempre juntos, hasta el fin del camino.
Autora Del Poema: Alma Alma
]]> true https://mundopoetico.es/3082-la-poesa-es-una-arma-cargada-de-futuro.html omegayalfa Principal, Poesia, Poema De Vida, Poesia Social, Poema De Libertad, Gabriel Celaya Sat, 15 Oct 2016 12:56:24 +0200

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
(De "Cantos iberos", 1955)

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