Sólo una vez supe para qué servía la vida.

En Boston, de repente, lo entendí;

caminé junto al río Charles,

observé las luces mimetizándose,

todas de neón, luces estroboscópicas, abriendo

sus bocas como cantantes de ópera;

conté las estrellas, mis pequeñas defensoras,

mis cicatrices de margarita, y comprendí que paseaba

mi amor

por la orilla verde noche y lloré

vaciando mi corazón hacia los coches del este y lloré

vaciando mi corazón hacia los coches del oeste y llevé

mi verdad sobre un pequeño puente encorvado

y apresuré mi verdad, su encanto, hacia casa

y atesoré estas constantes hasta el amanecer

sólo para descubrir que se habían ido.

Autora: Anne Sexton

Yo estaba envuelta en piel

negra y blanca y

tú me deshiciste y entonces

me colocaste en la luz dorada

y entonces me coronaste,

mientras la nieve caía

tras la puerta como dardos diagonales.

Mientras una nieve de diez pulgadas

caía como estrellas

en pequeños fragmentos de calcio,

estábamos en nuestros propios cuerpos

(ese cuarto que nos enterrará)

y tú estabas en mi cuerpo

(ese cuarto que nos sobrevirá)

y al principio te froté

los pies secándolos con una toalla

porque yo era tu esclava

y entonces me llamaste princesa

¡Princesa!

Oh entonces

me puse de pie en mi piel dorada

y me deshice de la ropa

y de tú desataste la brida

y tú desataste las riendas

y yo desabroché tus botones,

y deshice los huesos, los equívocos,

las postales de Nueva Inglaterra,

las noches de enero pasadas de las diez

y nos erguimos como trigo,

hectárea tras hectárea de oro

y cosechamos,

cosechamos.

Autora: Anne Sexton

esperando a la muerte

como a un gato

que saltará sobre la

cama

No hay nada que

discutir

no hay nada que

recordar

no hay nada que

olvidar

Es una maravilla poner la radio

a poco volumen

a las 4.30 de la madrugada

en un edificio de apartamentos

y oír a Haydn

mientras a través de la persiana

no se ve más que la noche cerrada

hermosa y tranquila

como una flor.