Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,

Tan tristes ya que ninguna maravilla pueden presagiar?

Troya se nos fue con destello fúnebre y violento

Y murieron los hijos de Utsna.

En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas

Una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia

Y sonrosada, su vestido ligero, pálido de desgastado amarillo

Vagamente serpenteaban las nubes en el cielo.

¡Bah! pese a los destinos celosos,

muramos juntos, ¿Quiere usted?

La proposición es rara.

Lo raro es lo bueno. Así, pues, muramos

como en los De camerones.

¡Carne ! único fruto mordido de los vergeles de aquí abajo,

fruto amargo y dulzón que sólo das jugos a los dientes,

bocas o fauces de los hambrientos del único amor,

Mis amantes no pertenecen a las clases ricas,

son obreros de barrio o peones de campo;

nada afectados, sus quince o sus veinte años

traslucen a menudo fuerza brutal y tosquedad.

Una tenía quince años, la otra dieciséis

Y ambas dormían en la misma pequeña habitación

Esto sucedió una sofocante noche de Septiembre

Quebrantables asuntos! Aguazules y con mejillas de marfil.

cansancio.Despacio, despacio, despacio,

Calma un poco esos transportes febriles, encanto.

Aún en lo más fuerte del placer, a veces, ya ves, la amante

Debe tener el abandono tranquilo de la hermana.

¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas!

El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la flor de las carnes,

Y luego, entre el olor de los cuerpos jóvenes y amados,

te amo como se agoniza

eres débil como la muerte

No blasfemes, oh poeta, y recuérdalo siempre:

La mujer es deseable, tirársela está bien.

Aunque obeso es su trasero la prestigia bastante

Y yo lo he saboreado alguna vez.

Espíritu profundo, vuelve del caos.

Torna en misteriosa envoltura, huésped de mis noches glaciales.

Que tus dedos de sueño posen sobre mis párpados desvelados.

pon tu frente sobre mi frente.

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano

en mi mano.

Y hazme los juramentos que romperás

Frente a mi ventana cerrada pregunto al tiempo cuánto más he de vivir.

Las sombras aniegan mis persianas, y apenas marca una delgada raya la claridad.

El reloj tiene titubeos de corazón enfermo.

Por cierto la mujer gana

haciendo el amor semidesnuda,

y mucho más si el camisón

que lleva por único atuendo

Llueve en mi corazón

Como llueve en la ciudad;

¿Qué es esta languidez

Que penetra mi corazón?

Que eres rubia, me dicen,

y toda rubia es traicionera

"como el oleaje", añaden.

La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra

De flechas y de torres...

Un viejo fauno de terracota

Ríe en medio del parterre,

Presagiando sin duda una continuación

Mala a estos instantes serenos

Prisionero sin horizonte

Oigo los ruidos de la calle...

Tengo a veces un sueño penetrante

De una mujer desconocida a la que amo y que me ama

Y que no es, cada vez, en absoluto la misma

Ni es otra, y me ama y me comprende.

(Seudónimo de Eugène Grindel; Saint-Denis, 1895 - Charenton-le-Pont, 1952) Poeta francés, considerado el maestro de la poesía surrealista. Hijo de un agente inmobiliario, su familia perteneció a la pequeña burguesía y estudió en el Liceo Colbert. Después de pasar una temporada en Suiza, a causa de una grave enfermedad, volvió a París en 1913 y comenzó a escribir sus primeros poemas. En 1914 fue llamado a filas pero abandonó las armas afectado por una gangrena pulmonar.