Prosa - Mundo Poetico https://mundopoetico.es/ Prosa - Mundo Poetico true https://mundopoetico.es/3338-aventurate-en-la-busqueda-de-paz-con-un-paseo-corto-por-la-isla-de-los-suenos.html Poetico Principal, Promocionado, Prosa Fri, 10 Jan 2025 18:10:22 +0100 Cuando la rutina se vuelve monótona y el bullicio de la ciudad empieza a pesar en el alma, es momento de concederse una escapada en busca de tranquilidad y desconexión. Y qué mejor manera de hacerlo que subiendo a bordo de un barco en Ibiza, esa isla mágica que se dibuja en el horizonte como un refugio de ensueño.

Ibiza, conocida mundialmente por sus fiestas y su vibrante vida nocturna, también ofrece un lado menos explorado, una faceta serena que invita a la introspección y al descanso. Un Paseo Corto por la Isla de los Sueños no es solo una experiencia, es un viaje hacia la paz interior, un recorrido que comienza con el suave balanceo de las olas y el cálido abrazo del sol mediterráneo.

Al zarpar desde el puerto, el barco en Ibiza se convierte en tu cómplice, en tu medio de transporte hacia una jornada de calma. El horizonte se abre ante ti, y el azul infinito del cielo se funde con el mar en un espectáculo de colores que parece sacado de una pintura. El aire salino acaricia tu rostro y, de repente, todos los problemas parecen quedar atrás, en tierra firme.

Conforme el barco se adentra en las aguas cristalinas, la silueta de la isla se va perfilando con mayor claridad. Calas escondidas, playas de arena blanca y acantilados que se alzan majestuosos son solo algunas de las maravillas que te esperan. Y es que Ibiza tiene esa capacidad única de transformarse según lo que busques: diversión o serenidad, bullicio o silencio.

Un Paseo Corto por la Isla de los Sueños te invita a explorar esos rincones menos concurridos, a encontrar esa playa secreta donde el único sonido sea el del viento moviendo las hojas de los pinos y las olas rompiendo suavemente en la orilla. Aquí, en este pequeño paraíso, es posible reconectar con uno mismo y con la naturaleza, dejando que el tiempo se detenga, aunque sea por un instante.

A bordo del barco, la libertad es la verdadera protagonista. Puedes elegir bañarte en las aguas turquesas, practicar snorkel para descubrir el fascinante mundo submarino o simplemente relajarte en cubierta mientras tomas el sol y disfrutas de una bebida refrescante. Cada momento es una invitación a vivir plenamente, a apreciar la belleza en las pequeñas cosas, a recordar que la felicidad a menudo se encuentra en el viaje, no en el destino.

A medida que el día va avanzando, el cielo comienza a teñirse de tonos rosados y anaranjados, anunciando la llegada de un atardecer que promete ser inolvidable. Desde la cubierta del barco en Ibiza, asistes a este espectáculo natural, sintiendo cómo la paz que has estado buscando se asienta en tu interior. Es el momento perfecto para reflexionar, para dar gracias, para prometerse volver a este lugar que, por unas horas, se ha sentido como un hogar lejos de casa.

Cuando finalmente regresas al puerto, llevas contigo la certeza de que Un Paseo Corto por la Isla de los Sueños ha sido mucho más que un simple recorrido en barco. Ha sido una experiencia transformadora, un recordatorio de que, incluso en los destinos más conocidos, se pueden encontrar oasis de paz y momentos de pura felicidad.

Así que la próxima vez que te sientas abrumado por la vida cotidiana, recuerda que un barco en Ibiza te espera para llevarte a través de las aguas hacia la tranquilidad. Porque a veces, todo lo que necesitamos es un paseo corto para reencontrarnos con nosotros mismos y con el sueño de una vida más serena.

]]> true https://mundopoetico.es/2814-cuando-por-fin-se-encuentran-dos-almas.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Victor Hugo Sat, 05 Oct 2024 19:18:51 +0200

Cuando por fin se encuentran dos almas,

que durante tanto tiempo se han buscado una a otra entre el gentío,

cuando advierten que son parejas,

que se comprenden y corresponden,

en una palabra, que son semejantes,

surge entonces para siempre una unión vehemente y pura como ellas mismas,

una unión que comienza en la tierra y perdura en el cielo.

Esa unión es amor,

amor auténtico, como en verdad muy pocos hombres pueden concebir,

amor que es una religión,

que deifica al ser amado cuya vida emana

del fervor y de la pasión y para el que los sacrificios

más grandes son los gozos más dulces.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/3245-top-10-pinturas-mas-caras-del-mundo.html Poetico Principal, Vincent van Gogh, Prosa, Poesia, Promocionado Sat, 05 Oct 2024 19:18:50 +0200 No es ningún secreto que el arte puede ser caro e incluso muy caro. Hemos recopilado el top diez pinturas que se han vendido por más de $ 450 millones, ya sea como resultado de casas de subastas o acuerdos privados. La pintura no solo es una obra de arte asombrosa, sino también una oportunidad para mostrar su talento al mundo.

El talento le ha dado al mundo artistas brillantes que crean increíbles obras de arte. La pintura puede ser solo un pasatiempo, pero también una verdadera pasión de las personas. Quienes se dedican hacer cuadros por encargo a medida y a pintar sin dejar rastro crean magníficos lienzos. Estas obras maestras son muy buscadas y son valiosos artículos de colección .

En esta calificación había pinturas, por las que no se arrepintieron de dar decenas y cientos de millones de dólares. Te sorprenderá que la famosa La Gioconda y otras grandes obras estén ausentes en este top 10, click aquí. El hecho es que las obras maestras del mundo a menudo pertenecen a museos estatales y no se exhiben en subastas. Por tanto, las obras más modernas aparecen en colecciones privadas. Por supuesto, hay excepciones a la regla. La primera imagen de la lista es una vívida confirmación de esto.

Además de los más famosos Pablo Picasso y Vincent Van Gogh, que le dieron al mundo muchas obras maestras, hay muchos otros artistas en el mundo que crearon obras maestras únicas, y presentamos las 10 pinturas más caras del mundo.

Leonardo da Vinci, Salvador del mundo - 450,3 millones de dólares

Durante muchos años, la pintura se consideró perdida y cuando finalmente se encontró, no se reconoció su autenticidad durante años. Sin embargo, en 2017, la casa de subastas Christie's llamó al Salvador del mundo la última obra de da Vinci , que se entrega en manos privadas. El príncipe de Arabia Saudita compró la obra maestra por 450 millones de dólares, lo que la convierte en la pintura más cara del planeta.

Willem de Kooning, "Exchange" - $ 300 millones

La pintura del artista holandés se vendió en una subasta en 2015 al multimillonario estadounidense Kenneth K. Griffin. La obra maestra inusual, según el autor, refleja la fea realidad del período de posguerra.

Paul Cezanne, The Card Players - $ 250 millones

El lienzo está hecho en un estilo clásico, por lo que su trama no causa desconcierto. El artista francés Cézanne creó una serie de 5 cuadros en los que los hombres juegan al póquer. Cuatro de ellos se encuentran en museos de América y Europa, y el quinto hasta 2011 perteneció al multimillonario griego, visita la web. Poco antes de su muerte, el coleccionista decidió vender la obra. Como resultado, el lienzo pasó a manos de la familia real del rico país árabe de Qatar.

Paul Gauguin, "¿Cuándo te casarás?" - $ 210 millones

Paul Gauguin trabajó como corredor de bolsa en París. Cansado del aburrimiento y la falta de espiritualidad de la ciudad, decidió dar un paso valiente y se dirigió a Tahití. En un país exótico, Paul se encontró a sí mismo y se convirtió en artista. El lienzo representa a su esposa de trece años, de la que se enamora inconscientemente.

Los colores brillantes del lienzo atrajeron a Rudolf Stechlin, quien lo compró en 2015 en una subasta privada. Se informó a la comunidad mundial que el afortunado había comprado la obra maestra por 300 millones, sin embargo, pronto quedó claro que el precio final era 90 millones menos, bajando así la imagen al cuarto lugar del ranking.

Jackson Pollock, "Number 17A" - $ 200 millones

El multimillonario estadounidense Kenneth Griffin compró la pintura de Pollock por una cantidad récord a la Fundación David Gaffin. Para pintar esta obra maestra, el pintor extendió un lienzo en el suelo y le echó pintura. El patrón de telaraña no se creó con un pincel, sino con golpes de cuerda.

Gustav Klimt, "Water Serpents II" - $ 187 millones

Por desgracia, se desconoce el precio exacto de esta obra, ya que se vendió en una subasta cerrada. Pero varias fuentes afirman que esta cantidad fue exactamente de $ 187 millones El lienzo muestra hermosas chicas, cuyas gráciles figuras sugieren la gracia de las serpientes. La pintura de Klimt no carece de erotismo, pero el propio pintor decía que todo lo erótico es arte.

Mark Rothko, morado, verde y rojo - $ 186 millones

Rothko (Marcus Rothkowitz), un brillante representante del expresionismo, originario de Letonia, adoraba el juego de colores. ¿Qué quería decir el artista al crear esta imagen? Lo decepcionaremos, pero el autor no quiso transmitir nada al espectador. Su tarea, como cualquier expresionista, es evocar ciertas emociones con la ayuda de una combinación de colores inusual.

Pablo Picasso, Mujeres argelinas - $ 179.365 millones

En esta calificación, Picasso se encontrará repetidamente, porque el legendario abstraccionista es adorado por los amantes del arte. El cuadro más caro del autor es solo una parte de una serie de cuadros con mujeres argelinas. El artista los ha estado creando durante más de un año, tratando de superar los éxitos de sus contemporáneos, rivales en el taller. En 1997, el cuadro se compró por 32 millones de dólares, y en 2015 su valor había ascendido a 180 millones de dólares. El viceprimer ministro del Estado de Qatar sin dudarlo entregó esta cantidad a la subasta de Christie's.

Amedeo Modigliani, desnudo acostado: 170,4 millones de dólares

Desnudo acostado es una obra de Amedeo Modigliani pintado al óleo sobre lienzo. Modigliani es un excelente ejemplo de un genio no reconocido. Sabía cuán joven estaba en la pobreza y la desgracia, y solo después de su muerte sus obras fueron apreciadas. Esta imagen, como muchas otras, representa a la musa y esposa del pintor. En 2015, el lienzo fue adquirido por un comprador anónimo, sin escatimar una suma fabulosa.

Roy Lichtenstein, "Masterpiece" - 165 millones de dólares

Top 10 pinturas más caras del mundo

La pintura de arte pop más cara del mundo. La mayor parte de las ganancias de la subasta de la obra maestra de Liechtenstein se destinó a un fondo para apoyar la reforma de la justicia penal. Un representante de la fundación dijo que el arte tiene importancia en la pared, pero aún más después de la monetización.

https://reproduccionesdecuadros.com/cuadros-por-encargo/

]]> true https://mundopoetico.es/2893-octavio-paz_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Centroamericanos, Biografia, Octavio Paz Sat, 05 Oct 2024 19:18:49 +0200

(Ciudad de México, 1914 - id., 1998) Escritor mexicano. Junto con Pablo Neruda y César Vallejo, Octavio Paz conforma la tríada de grandes poetas que, tras el declive del modernismo, lideraron la renovación de la lírica hispanoamericana del siglo XX. El premio Nobel de Literatura de 1990, el primero concedido a un autor mexicano, supuso asimismo el reconocimiento de su inmensa e influyente talla intelectual, que quedó reflejada en una brillante producción ensayística.

Biografía

Nieto del también escritor Ireneo Paz, los intereses literarios de Octavio Paz se manifestaron de manera muy precoz, y publicó sus primeros trabajos en diversas revistas literarias. Estudió en las facultades de Leyes y de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional. Sus preocupaciones sociales también se dejaron sentir prontamente, y en 1937 realizó un viaje a Yucatán con la intención de crear una escuela para hijos de trabajadores. En junio de ese mismo año contrajo matrimonio con la escritora Elena Garro (que le daría una hija y de la que se separaría años después) y abandonó sus estudios académicos para realizar, junto a su esposa, un viaje a Europa que sería fundamental en toda su trayectoria vital e intelectual.

En París tomó contacto, entre otros, con César Vallejo y Pablo Neruda, y fue invitado al Congreso de Escritores Antifascistas de Valencia. Hasta finales de septiembre de 1937 permaneció en España, donde conoció personalmente a Vicente Huidobro, Antonio Machado, Miguel Hernández y otros destacados poetas de la generación del 27. Además de visitar el frente, durante la Guerra Civil española (1936-1939) escribió numerosos artículos en apoyo de la causa republicana.

Tras volver de nuevo a París y visitar Nueva York, en 1938 regresó a México y allí colaboró intensamente con los refugiados republicanos españoles, especialmente con los poetas del grupo Hora de España. Mientras, trabajaba en un banco y escribía diariamente una columna de política internacional en El Popular, periódico sindical que abandonó por discrepancias ideológicas. En 1942 fundó las revistas Tierra Nueva y El Hijo Pródigo.

Desde finales de 1943 (año en que recibió una beca Guggenheim para visitar los Estados Unidos) hasta 1953, Octavio Paz residió fuera de su país natal: primero en diversas ciudades norteamericanas y, concluida la Segunda Guerra Mundial, en París, después de ingresar en el Servicio Exterior mexicano. En la capital francesa comenzó su alejamiento del marxismo y el existencialismo para acercarse a un socialismo utópico y sobre todo al surrealismo, entendido como actitud vital y en cuyos círculos se introdujo gracias a Benjamin Péret y principalmente a su gran amigo André Breton.

De nuevo en México, fundó en 1955 el grupo poético y teatral Poesía en Voz Alta, y posteriormente inició sus colaboraciones en la Revista Mexicana de Literatura y en El Corno Emplumado. En las publicaciones de esta época defendió las posiciones experimentales del arte contemporáneo. En la década de los 60 volvió al Servicio Exterior, siendo destinado como funcionario de la embajada mexicana en París (1960-1961) y más tarde en la de la India (1962-1968); en este último país conoció a Marie-José Tramini, con la que se casó en 1964. Cerró su actividad diplomática en 1968, cuando renunció como protesta contra la política represiva del gobierno mexicano frente el movimiento democrático estudiantil, que culminó con la matanza en la Plaza de las Tres Culturas de Tlatelolco.

Ejerció desde entonces la docencia en universidades americanas y europeas, a la vez que proseguía su infatigable labor cultural impartiendo conferencias y fundando nuevas revistas, como Plural (1971-1976) o Vuelta (1976). En 1990 se le concedió el Nobel de Literatura, coronación a una ejemplar trayectoria ya previamente reconocida con el máximo galardón de las letras hispanoamericanas, el Premio Cervantes (1981), y que se vería de nuevo premiada con el Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades (1993).

La poesía de Octavio Paz

El grueso de la vasta producción de Octavio Paz se encuadra en dos géneros: la lírica y el ensayo. Su poesía se adentró en los terrenos del erotismo, la experimentación formal y la reflexión sobre el destino del hombre. A grandes rasgos cabe distinguir tres grandes fases en su obra poética: en la primera, el autor pretendía penetrar, a través de la palabra, en un ámbito de energías esenciales que lo llevó a cierta impersonalidad; en la segunda entroncó con la tradición surrealista, antes de encontrar un nuevo impulso en el contacto con lo oriental; en la última etapa de su trayectoria lírica, el poeta dio prioridad a la alianza entre erotismo y conocimiento.

En Libertad bajo palabra (1949), Octavio Paz agrupó diversos libros escritos entre 1935 y 1947. Las primeras composiciones respondían a una estética neorromántica y a fuertes preocupaciones sociales; pero pronto se añadió una temática existencial, que giraba en torno al sentimiento de soledad, los problemas de su tiempo, la comunicación, la posibilidad del amor... Siguiendo ese camino, su poesía devino un instrumento de conocimiento de sí mismo y del mundo; en suma, una poesía de signo metafísico.

Pero pronto el descubrimiento del surrealismo le enseñaría el poder liberador de la palabra y, con la valoración de lo irracional, la posibilidad de devolverle al lenguaje unas dimensiones míticas. Se produjo así, paralelamente y como dijo el propio Octavio Paz, un regreso a la vanguardia y un retorno a la palabra mágica. Ambas direcciones se materializaron en los poemas que van desde ¿Águila o sol? (1949-50) a una extensa y magistral composición titulada Piedra de sol (1957), construida a partir de los mitos aztecas del tiempo circular.

Señalada a menudo como una de sus obras maestras, Piedra de sol se sitúa en una encrucijada de su trayectoria lírica: el poema condensa por un lado sus preocupaciones históricas y existenciales, y anticipa por otro su obra posterior. Se compone de 584 endecasílabos (la misma cifra que los años del calendario azteca) de gran densidad y poderosas imágenes, tras los cuales el poema vuelve al principio. Esta estructura circular no impide el avance de las indagaciones del poeta, referidas al amor, al individuo y al sentido de la historia y del mundo.

En Salamandra (1962), que recoge poemas escritos entre 1958 y 1961, Octavio Paz incrementó lo irracional y lo esotérico. Se trata de una poesía que intenta "mostrarnos el otro lado de las cosas", a partir de una exploración sobre nuevos poderes de la palabra. El resultado, salvo en ocasiones, es un hermetismo lleno de sugestiones. Ladera este (1962-1968) es fruto, por una parte, de su interés por la cultura oriental, de la que surgen nuevas dimensiones esotéricas. Por otra parte responde al contacto de Octavio Paz con el estructuralismo lingüístico, que le lleva a fundamentar la creación poética en la misma escritura. Estamos ante la liberación máxima del lenguaje, ante una expresión poética en que las palabras alcanzan una máxima autonomía, desgajadas a veces de todo sustrato lógico.

El poeta experimenta además con nuevos recursos de presentación y de tipografía; buen ejemplo de ello sería el largo poema Blanco (1967), dispuesto en tres columnas que pueden leerse de distintas formas. Por esa vía experimental, Octavio Paz publicó en 1969 dos libros de poesía "espacial" (o visual): Topoemas y Discos visuales. Son intentos de crear una nueva percepción del mensaje cuyos precedentes se remontan a Apollinaire y a las vanguardias de entreguerras.

Muy distinto es Pasado en claro (1975), libro constituido por un único, largo y bellísimo poema, de lenguaje más sobrio (pero de inusitada densidad), destinado a bucear en su conciencia, en su vida y en su palabra. Compendio de sus inquietudes y vivencias creadoras, esta segunda obra maestra condensa en su parte final su visión del lenguaje como "fundador de realidad", como instrumento con el que el hombre crea y se crea: tras su largo periplo a través de las palabras en busca de realidades supremas y de su propia realidad, el poeta se define, en el último verso, como "la sombra que arrojan mis palabras".

De sus libros posteriores cabe destacar Vuelta (1976) y Árbol adentro (1987). Formado por poemas escritos entre 1969 y 1975, el título del primero alude al regreso del poeta a México tras una larga permanencia en Europa y Oriente. Árbol adentro reúne los poemas compuestos por el autor después de la publicación de Vuelta y se divide en cinco partes, algunas de las cuales insisten en sus constantes temáticas: la meditación sobre la muerte (en la tercera) o el amor (en la quinta, que da título al libro).

Obra ensayística

Poeta, narrador, ensayista, traductor, editor y gran impulsor de las letras mexicanas, Paz se mantuvo siempre en el centro de la discusión artística, política y social del país. Tanto la curiosidad insaciable como la variedad de sus intereses y su aguda inteligencia analítica se hicieron patentes en sus numerosos ensayos, que cubrieron una amplia gama de temas, desde el arte y la literatura hasta la sociología y la lingüística, pasando por la historia y la política. La enjundia, la profundidad y la sutileza caracterizan estos textos.

De tema literario son El arco y la lira (1959), profunda reflexión sobre la creación poética, y Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe (1982), completo estudio sobre la obra y la compleja personalidad de esta poetisa mexicana del siglo XVII. La identidad mexicana es en cambio el tema de El laberinto de la soledad (1950) y Posdata (1970).

El mono gramático (1974), que participa a un mismo tiempo de la reflexión y el poema en prosa, indaga en la esencia del lenguaje y constituye un testimonio de su atracción hacia Oriente; el título alude al jefe de los monos Hanuman, uno de los principales personajes del Ramayana. Tiempo nublado (1983) se ocupa de la situación política y social contemporánea. En Los privilegios de la vista (1987) se encuentran sus apreciaciones sobre las artes plásticas.

De sus últimos ensayos cabe destacar La llama doble (1993). La obra recorre la literatura universal en busca de la génesis de la idea poética del amor, el amor cortés provenzal, del que halla precedentes en las milenarias religiones indias y chinas y en el helenismo (con su fusión de Oriente y Occidente). Después de los poetas provenzales, el cristianismo desarboló el amor cortés; la pasión carnal, consumación del amor, fue relegada por la divinización del objeto amado (Dante, Petrarca y el neoplatonismo).

Según el autor, hubo que esperar a la Revolución Francesa para que el amor recobrase su humanidad en manos de poetas y prosistas. Pero en el mundo moderno, la revolución sexual de 1968 condujo al fin del alma a manos del materialismo científico; dicho de otro modo, el amor ha sido víctima de la crisis de la idea de persona: un pesimismo extremo cierra esta obra. Otros títulos de su abundante producción ensayística son Cuadrivio (1965), Claude Lévi-Strauss o el nuevo festín de Esopo (1967), Conjunciones y disyunciones (1969), Los hijos del limo (1974), El ogro filantrópico (1979) y Hombres de su siglo (1984).

Lista De Poemas: Octavio Paz

]]> true https://mundopoetico.es/3172-el-condor-y-el-poeta.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas De Animales, Poetas Latinoamericanos Sat, 05 Oct 2024 19:18:07 +0200

Dialogo

POETA —Escucha, amigo Cóndor, mi exorcismo;

obedece a la voz del mago Mitre,

que ha convertido en trípode el pupitre;

apréstate a una espléndida misión.

CÓNDOR —¡Poeta audaz, que de mi aéreo nido

en el silencio lóbrego derramas

cántico misterioso! ¿a qué me llamas?

Yo sostengo de Chile el paladión.

POETA —No importa; es caso urgente, es una empresa

digna de ti, de tu encumbrado vuelo,

y de tus uñas; subirás al cielo,

escalarás la vasta esfera azul.

CÓNDOR —¿Y qué será del paladión en tanto,

cuya custodia la nación me fía?

POETA —Puedes encomendarlo por un día

a las fieles pezuñas del Huemul.

CÓNDOR —Pero el camino del Olimpo ignoro.

POETA —Mientes; tú hurtaste al Cielo, ave altanera,

en pro de nuestros padres, la primera

chispa de libertad que en Chile ardió.

CÓNDOR —¡Falaz leyenda! ¡Apócrifa patraña!

Robaba entonces yo por valle y cumbre,

Según mi antigua natural costumbre;

monarca de los buitres era yo.

Años después, llamáronme, y conmigo

vino esa pobre, tímida alimaña,

de los andinos valles ermitaña;

y el paladión nos dieron a guardar.

Mal concertada yunta, que, algún día,

recordando los hábitos de marras,

estuve a punto de esgrimir las garras,

y atroz huemulicidio ejecutar.

POETA —¡Oh mente de los hombres adivina!

¡Oh inspiración profética! No sabes,

alado monstruo, espanto de las aves,

el oculto misterio de esa unión.

¡Junto a la mansa paz, atroz instinto

de pillaje y de sangre! ¡Incauto el uno,

audaz el otro en tentador ayuno,

y de la Patria en medio el paladión!

Tremendo porvenir, yo te adivino,

pero no tiemblo. Es fuerza te abras paso

de la ilustrada Europa al rudo ocaso;

está en el libro del destino así.

Sus últimos destellos da la antorcha

que el hijo de Japeto trajo al mundo;

suceda al viejo faro moribundo

joven tizón, ardiente, baladí.

CÓNDOR —No sé, poeta, interpretar enigmas;

no entiendo de tizones ni de faro.

Deja los circunloquios, y habla claro.

¿De qué se trata? Explícate una vez.

POETA —De aquel fuego sagrado que trajiste

(niégaslo en vano) a un ínclito caudillo,

apenas queda agonizante brillo;

nos viene encima infausta lobreguez.

Renovarlo es preciso.

CÓNDOR —¿Cómo?

POETA —Debes

seguir del sol la luminosa huella,

sorprenderle, robarle una centella,

metértela en los ojos, y escapar.

CÓNDOR —Muy bien; me guardo el fuego en las pupilas,

cual si fueran volcánicas cavernas.

¿Y qué haré luego de mis dos linternas?

POETA —Quiero a Chile con ellas incendiar.

CÓNDOR —¿Incendiarlo? ¿Estás loco? ¿De eso tratas?

POETA —Incendiarlo pretendo en patriotismo;

abrasarlo, molondro, no es lo mismo;

quiero hacer una inmensa fundición.

Quiero llamas que cundan pavorosas,

descomunales llamas, llamas grandes,

que derritan la nieve de los Andes

y la de tanto helado corazón.

¿Abrasar? ¡Linda flema!—¿Es tiempo ahora

de contentarse con mezquinas brasas

que den pálida luz, chispas escasas,

como para el abrigo de un desván?

No, señor; vasto incendio, llamas, llamas,

que unas sobre las otras se encaramen,

y levantando rojas crestas bramen,

y les sirva de fuelle un huracán.

Despacha, pues; arranca; desarrolla

el raudo vuelo; tiende el ala grave,

como la parda vela de la nave

cuando silba en la jarcia el vendaval.

Vuela, vuela, plumífero pirata;

recuerda tu nativa felonía;

asalta de improviso al rey del día

en su carroza de oro y de cristal.

CÓNDOR —Ya te obedezco, y tiendo, como mandas,

el ala; aunque eso de tenerla un ave

no ligera ni leve, sino grave,

para tanto volar no es lo mejor.

Y si de más a más tenderla debo,

como la parda vela el navegante

cuando oye la tormenta resonante

que amenazando silba, peor que peor.

Que no desplega entonces el velamen,

antes amaina el cauto marinero,

y aguanta a palo seco el choque fiero,

si salvar piensa al mísero bajel.

Así lo vi mil veces, revolando

entre las nubes negras, cuando hinchaba

la Mar del Sur sus ondas, y bregaba

contra la tempestad el timonel.

POETA —No lo entiendes: la nave del Estado

es la que yo pintaba; y la maniobra

a que apelamos hoy, cuando zozobra,

no es amainar, estúpido, ladrón.

CÓNDOR —¿Pues qué ha de hacer entonces el piloto?

POETA —Según doctrina de moderna escuela,

debe correr fortuna a toda vela,

sin bitácora, sonda, ni timón.

Si tú leyeras, avechucho idiota,

gacetas nacionales y extranjeras,

la ignorancia en que vives conocieras;

todo ha cambiado entre los hombres ya.

Altos descubrimientos reservados

tuvo el destino al siglo diecinueve;

hoy en cualquiera charco un niño bebe

más que en un hondo río su papá.

¡Oh siglo de los siglos! ¡Cuál machacas

en tu almirez decrépitas ideas!

¡Qué de fantasmagorías coloreas

en el vapor del vino y del café!

¡No era lástima ver encandilarse

los hombres estudiándose a sí mismos;

y tras mil embrollados silogismos,

salir con sólo sé que nada sé!

¡Ea, pues! ¡A la empresa! Bate el ala,

y apercibe también las corvas uñas,

y guárdate de mí si refunfuñas,

lobo rapaz, injerto de avestruz.

CÓNDOR (volando)

—Ama aún el buitre robador su nido;

Chile, a traerte voy, no la centella

que incendiando devora, sino aquella

que da calor vital y hermosa luz.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/1963-la-barca-milagrosa-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Sat, 01 Jun 2024 19:27:02 +0200

Preparadme una barca como un gran pensamiento...

La llamarán La Sombra unos, otros La Estrella.

No ha de estar al capricho de una mano ó de un viento:

Yo la quiero consciente, indominable y bella!

La moverá el gran ritmo de un corazón sangriento

De vida sobrehumana; he de sentirme en ella

Fuerte como en los brazos de Dios! En todo viento,

En todo mar templadme su prora de centella!

La cargaré de toda mi tristeza, y, sin rumbo,

Iré como la rota corola de un nelumbo

Por sobre el horizonte líquido de la mar...

Barca, alma hermana; hacia qué tierras nunca vistas,

De hondas revelaciones, de cosas imprevistas

Iremos?... Yo ya muero de vivir y soñar...

De "Elegías dulces"

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1411-ya-vengo-con-el-voto-y-la-cadena_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 31 May 2024 23:22:14 +0200

Ya vengo con el voto y la cadena,

desengaño santísimo, a tu casa,

porque de la mayor coluna y basa

cuelgue de horror y de escarmiento llena.

Aquí la vela y la rompida entena

pondrá mi amor que el mar del mundo pasa,

y no con alma ingrata y mano escasa,

la nueva imagen de mi antigua pena.

Pero aguárdame un poco, desengaño,

que se me olvidan en la rota nave

ciertos papeles, prendas y despojos.

Mas no me aguardes, que serás engaño,

que si Lucinda a lo que vuelvo sabe,

tendráme un siglo con sus dulces ojos.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/2647-en-un-salon-de-la-habana.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Luz Maria Jimenez Faro Wed, 15 May 2024 19:51:51 +0200

Hay mujeres que empapadas en ron

hacen memoria de las cosas perdidas.

La lumbre de sus cuerpos,

el tibio don donde la fruta canta

y se desborda el júbilo,

es un manjar del trópico

para bocas de ortiga.

Mujeres dulces de trago desmedido.

Mujeres de voz clara y de resaca.

Color mulato de música habitado

y caderas ciñéndose al sonido.

Vosotras,

puro habano: humo que exhala

la Caridad del Cobre

os entregáis a Yemayá Olokun

para que nunca os falte

el pan de cada día.

Vosotras,

luz del Caribe, flor de la guayaba,

jineteras de luna sin pecado.

Aquí dejo memoria de vosotras.

Pintura: "Balcón de la Habana", Ramón Lombarte.

Autora: Luzmaría Jiménez Faro

]]> true https://mundopoetico.es/2945-haces-de-luz_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 15 May 2024 19:49:49 +0200

Recuerdo que una vez te di un poema

con los ojitos prietos y asordado,

que aún no llegaba a ser, que era un poema

en estado embrionario.

Se haría de mayor un buen soneto.

Qué habría sido de él si a cada paso

torpe y atropellado, si al boceto

de cada simple hallazgo

no lo esperara un molde de sorpresa,

de asombro rescatado, tu crisol

tallando calabazas en calesa

como quien ve algo nuevo bajo el Sol.

Y al fin creció y se alzó de entre el tumulto;

se irguió luciendo altivo el capirote

de las maneras propias del adulto:

a ser sin ser y a hacer sin que se note.

Pero cuando la luz de la mesilla

-tu lámpara genial, tu falsa luna-

se apaga a largo trecho de la orilla

y vuelve El Coco raudo hacia la cuna,

le apremian veinte toques en el hombro:

¿por qué no das la luz de un nuevo asombro?

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/1734-mia_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Ruben Dario Wed, 15 May 2024 19:43:39 +0200

Mía: así te llamas.

¿Qué más armonía?

Mía: luz del día;

mía: rosas, llamas.

¡Qué aroma derramas

en el alma mía

si sé que me amas!

¡Oh Mía! ¡Oh Mía!

Tu sexo fundiste

con mi sexo fuerte,

fundiendo dos bronces.

Yo triste, tú triste…

¿No has de ser entonces

mía hasta la muerte?

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/2598-juventud-yo-te-consumo.html omegayalfa Principal, Philippe Jaccottet., Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 02 May 2023 18:52:30 +0200

Juventud, yo te consumo

con esta madera que fue verde

en el humo más claro

que haya llevado nunca el aire.

Alma que por nada te asustas,

la tierra del fin del invierno

es sólo una tumba de abejas.

(Versión de Rafael-José Díaz).

Pintura de Martinho Isidro Correia.

Autor: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2816-te-deseo_victor-hugo.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Victor Hugo Fri, 14 Apr 2023 20:39:37 +0200

Te deseo primero que ames y que,

amando, también seas amado.

Y que, de no ser así, seas breve en olvidar

y que después de olvidar no guardes rencores.

Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,

sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos y que,

incluso malos e inconsecuentes, sean valientes y fieles,

y que por lo menos haya uno en quien puedas confiar sin dudar.

Y porque la vida es así, te deseo también que tengas

enemigos. Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que,

algunas veces, te cuestiones tus propias certezas.

Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo,

para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil, mas no insustituible.

Y que en los momentos malos, cuando no quede nada más,

esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie.

Igualmente te deseo que seas tolerante;

no con los que se equivocan poco, porque eso es fácil,

sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente,

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero.

Porque cada edad tiene su placer y su dolor

y es necesario dejar que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste,

no todo el año sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras que la risa diaria es buena,

que la risa habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras, con urgencia máxima,

por encima y a pesar de todo, que existen

y que te rodean seres oprimidos

tratados con injusticia, y personas infelices.

Te deseo que acaricies un gato, alimentes a un pájaro

y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,

porque de esta manera te sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,

por más minúscula que sea, y la acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuántas vidas está hecha un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,

porque es necesario ser práctico.

Y que por lo menos una vez por año pongas algo

de ese dinero enfrente de ti y digas: "Esto es mío",

sólo para que quede claro quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno de tus afectos muera

pero que, si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte

y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer,

y que, siendo mujer, tengas un buen hombre.

Mañana y al día siguiente, y que cuando estéis exhaustos

y sonrientes, aún sobre amor para empezar de nuevo.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,

no tengo nada más que desearte.

Pintura de John William Godward.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1125-primavera.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Paul Verlaine Fri, 14 Apr 2023 20:26:54 +0200

Tiernamente la joven mujer de cabello rojizo

Conmovida ante tanta inocencia

Le dijo a la rubia muchacha

Estas palabras en suave voz

Savia que se eleva; flores que se abren

tu juventud es una glorieta

permite a mis dedos vagar por la hierba

donde se estremece el capullo de la rosa

Déjame por entre el herbaje puro

Beber las gotas del rocío

Que humedece a la tierna rosa,..

De modo que el placer, mi cariño

Avive tu rostro

Como el amanecer el azul del cielo

Su adorado cuerpo bello, armonioso

Perfumado, blanco como el blanco

Rosa, emblanquecido con pura leche, rosado

Como un lirio bajo un cielo púrpura

Bellos los muslos, enhiestos los pechos

Tu espalda, hombros, vientre, un banquete

Para los ojos y para las curiosas manos

Para los labios y todos los sentidos

Pequeña niña, deja ver si tu lecho

tiene aún debajo de la roja cortina

la hermosa almohada que lleva

y las salvajes sábanas. Oh a tu lecho.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/3306-rutina.html Carlos Armijo Poetas Latinoamericanos, Carlos Armijo, Poesia, Prosa, Principal Thu, 13 Apr 2023 22:12:38 +0200

Otro día que me despierta al alba,

mis ganas se durmieron anoche

y no despertaron esta mañana…

Me sucede todos los días,

atado a esta verde desidia

en mi mundo nada cambia…

Enciendo el televisor

en un acto reflejo,

nada nuevo en mi universo…

A veces te imagino en esa silla,

con esos ojos grandes

mirando las noticias…

Los míos se humedecen

mi mirada se vuelve borrosa

un par de lágrimas la estorba…

Nuevamente me asalta

esta desesperante ansiedad

porque sé que nunca volverás…

uedado llorando…

Despierta toda mi realidad

y mi café se enfría,

duele tanto esta rutina…

Salgo hacia el trabajo

simulando serenidad,

en casa mi fantasma

otra vez ha quedado llorando...

No reflexiones mi poesía...vívela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3305-libros-de-viajes-en-veleros.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Promocionado Sat, 08 Apr 2023 11:02:55 +0200 Aquí te presentamos una selección de libros sobre viajes en veleros que sin duda te entretendrán, ampliarán tu perspectiva y probablemente te inspirarán a hacer algo similar.

"El poder de los sueños" - Jessica Watson, 2012

A los 12 años, Jessica le dice a sus padres que planea dar la vuelta al mundo. A los 14 años, lava platos en un restaurante y con el dinero ganado, aprende a navegar. A los 16 años, Jessica navega sola alrededor del mundo en un pequeño velero rosa y se convierte en una celebridad. El libro presenta los diarios de Jessica Watson, quien en 2010 rompió el récord como la navegante más joven en completar un viaje en solitario, sin escalas y alrededor del mundo en un velero.

"En secreto alrededor del mundo" - Sergey Akat'yev, 2013

Apuntes de viaje sobre la participación del primer yate soviético "FAZISI" en la regata Whitbread Round The World Race 1989-90. Esta historia fue ignorada en gran medida por la prensa soviética: iniciativa privada, libertad de los funcionarios, alta probabilidad de fracaso en general. Los episodios, a veces al borde de la vida y la muerte, se entrelazan en un emocionante nudo de aventuras, pasión, libertad y conveniencia política.

"Solitario alrededor del mundo en velero" - Robin Knox-Johnston, 2011

Si desea saber cómo vivir en un pequeño velero llamado "Suhaili" durante diez meses y medio, moviéndose hacia un logro significativo en nombre de su país: el primer viaje en solitario, sin escalas, alrededor del mundo en un velero, entonces lea este libro. Con humor y sinceridad, el autor cuenta su increíble aventura, durante la cual tuvo que superar todo tipo de tentaciones de rendirse y renunciar a la lucha: el agua potable en los tanques estaba contaminada, la tormenta dejó fuera de servicio la radio, el timón automático se desintegró, la botavara de la vela mayor se derrumbó y faltaba el rumpel. Sin embargo, se negó a rendirse.

"Los viajes del marinero común" - Roger D. Taylor, año 2011

El autor cuenta de manera vívida y fascinante acerca de emocionantes viajes por el océano y comparte su valiosa experiencia práctica como "marinero común". A los 23 años, sobrevivió a un naufragio en el barco "Endeavour II" y desde entonces ha viajado solo en una pequeña embarcación por el vasto e impredecible océano.

"Táctica de tormenta" - Lin y Larry Pardey, año 2012

Este es un manual práctico que detalla las técnicas tácticas de navegación en tormentas desarrolladas por los autores a lo largo de más de cuatro décadas de navegación conjunta, probadas y perfeccionadas en múltiples vueltas al mundo y viajes en más de veinte barcos, así como también puestas a prueba al navegar a través de los cuatro grandes cabos del sur, incluyendo el legendario Cabo de Hornos. También incluye un DVD con material de video sobre la preparación del barco para enfrentar una tormenta y la aplicación práctica de las técnicas de navegación en tormentas descritas en el libro (duración: 74 minutos, en dos idiomas: ruso/inglés).

"Compra tu propio yate. Guía práctica para adquirir un yate, ya sea nuevo o con millas" - Barry Pickthall, año 2014

Esta guía para adquirir un yate incluye recomendaciones y consejos visualmente ilustrados. El proceso de compra de un yate nuevo o de segunda mano se examina paso a paso, desde la selección de modelos prioritarios y la evaluación técnica hasta cuestiones organizativas y financieras relevantes en la compra de un yate. Con la ayuda de este libro, podrás elegir un yate dentro de tu presupuesto de manera inteligente que sea el más adecuado para ti.

"Mingming y el arte de la navegación oceánica frugal" - Roger Taylor, año 2012

Este libro relata cómo planificar, organizar y llevar a cabo una navegación oceánica a bordo de un pequeño yate de manera racional, con costos mínimos y resultados máximos.

"Full Circle" - Ellen MacArthur, año 2010

La autora de este libro es Ellen MacArthur, una de las mejores navegantes del mundo. "Full Circle" trata sobre su viaje récord de navegación solitaria sin escalas alrededor del mundo en 2004-2005. Ellen describe lo que ocurrió durante los 71 días a bordo del yate. También habla sobre su viaje decisivo en 2005 a Georgia del Sur, que la llevó a decidir dejar definitivamente el deporte de vela competitiva y enfocar todas sus ambiciones y energía en una carrera mucho más grande. Este libro solo está disponible en inglés.

Aunque estos libros brindan una gran cantidad de información valiosa sobre navegación y viajes en mar, no hacen ninguna recomendación específica sobre dónde alquilar un barco. Sin embargo, si estás interesado en embarcarte en una aventura marítima, Barcelona puede ser una excelente opción para alquilar un barco y explorar el Mediterráneo. Barcelona cuenta con numerosas empresas de alquiler de barcos que ofrecen una amplia variedad de opciones, desde pequeñas embarcaciones hasta yates de lujo. ¡Así que atrévete a explorar el mar y a descubrir nuevas experiencias!

]]> true https://mundopoetico.es/1396-quiero-escribir_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Muerte, Poema De Vida Thu, 06 Apr 2023 20:43:26 +0200

Quiero escribir, y el llanto no me deja,

pruebo a llorar, y no descanso tanto,

vuelvo a tomar la pluma, y vuelve el llanto,

todo me impide el bien, todo me aqueja.

Si el llanto dura, el alma se me queja,

si el escribir, mis ojos, y si en tanto

por muerte o por consuelo me levanto,

de entrambos la esperanza se me aleja.

Ve blanco al fin, papel, y a quien penetra

el centro deste pecho que enciende

le di (si en tanto bien pudieres verte),

que haga de mis lágrimas la letra,

pues ya que no lo siente, bien entiende,

que cuanto escribo y lloro, todo es muerte.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1344-entro-en-m-mismo-para-verme.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 06 Apr 2023 20:42:32 +0200

Entro en mí mismo para verme, y dentro

hallo, ¡ay de mí!, con la razón postrada,

una loca república alterada,

tanto que apenas los umbrales entro.

Al apetito sensitivo encuentro,

de quien la voluntad mal respetada

se queja al cielo, y de su fuerza armada

conduce el alma al verdadero centro.

La virtud, como el arte, hallarse suele

cerca de lo difícil, y así pienso

que el cuerpo en el castigo se desvele.

Muera el ardor del apetito intenso,

porque la voluntad al centro vuele,

capaz potencia de su bien inmenso.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/3299-como-dar-el-primer-paso-hacia-la-libertad-financiera.html Poetico Principal, Prosa, Promocionado Mon, 19 Dec 2022 18:48:40 +0100 ¿Cuánto tiempo has pensado en el hecho de que la vida te está pasando y no puedes cambiar nada y de alguna manera influir en este ciclo interminable de eventos diarios? Despertar - baño - desayuno - camino al trabajo - trabajo - comida - trabajo - camino del trabajo - cena - dormir - despertar... ¿No es así? ¿Y por cuánto tiempo tal realidad traerá alegría? O… ¿Ya no trae? ¿No has pensado más de una vez que necesitas cambiar algo en tu vida, empezar algo nuevo, mudarte a otro lugar, tal vez más cerca del océano?

Si has leído hasta este punto, ¡entonces ya has dado la mitad del paso que puede cambiar toda tu vida! ¡Propongo dejar de esperar a mañana y comenzar hoy, porque puede obtener consejos exitoso en este articulo:

Los fondos de inversión

Los fondos mutuos han atraído a más y más inversionistas en los últimos años. Esta situación es comprensible. No todos deciden abrir una cuenta de corretaje, los ingresos de los depósitos bancarios también son de poco interés para cualquiera. Los fondos mutuos, por otro lado. ¿Cómo comprar acciones?, brindan a cualquier persona la oportunidad de ingresar a los mercados financieros, para encontrar la relación óptima entre riesgo y rendimiento.

¿Qué son los PIF?

Los fondos mutuos de inversión son fondos de inversión colectiva, donde los fondos de los inversionistas se combinan para su posterior colocación en valores u otros activos con fines de lucro. La utilidad se distribuye entre los accionistas en proporción al número de acciones de inversión.

Una participación de inversión certifica la participación del inversionista en la propiedad del fondo y su derecho a recibir dinero del fondo mutuo correspondiente a esta participación. Cada acción de inversión proporciona a su propietario la misma cantidad de derechos.

El fondo no es administrado por los propios accionistas, sino por sociedades de gestión especializadas (MC). Uno de los principales indicadores que caracterizan al Reino Unido es el valor liquidativo (NAV). NAV es el valor de los activos del fondo menos los pasivos.

¿Como elegir buenos bonos?

Cada activo tiene una serie de características. Si conoce estos parámetros, puede invertir con éxito y rentabilidad o elegir un bróker de acciones. Los bonos no son una excepción.

Un bono es un valor emitido por un emisor, un estado o una organización. Cuando compra un bono, esencialmente está otorgando un préstamo. Es decir, el estado u organización utiliza sus fondos durante algún tiempo y, al llegar a la fecha de vencimiento, recibe el monto invertido y la ganancia.

Para elegir un bono verdaderamente rentable, debe tener en cuenta sus datos básicos:

Valor nominal

El costo de un bono sin ninguna ganancia a pagar al vencimiento.

Valor de mercado

Este es el dinero por el cual se puede comprar o vender un bono ahora.

Plazo de circulación

Esta es la duración del bono. Al final del período de circulación, se produce la fecha de vencimiento. Un bono puede ser a corto plazo, a mediano plazo, a largo plazo y sin vencimiento fijo.

Duración

Este es el período de tiempo que lleva pagar el costo de comprar un bono.

Rendimiento

Puede ser de dos tipos. Cupón: la ganancia se forma pagando cupones. Descuento: un inversor compra un bono a un precio inferior a la par y el rescate se produce a la par. La diferencia de precio es el ingreso.

Tasa de interés

Puede ser fijo y flotante.

Al elegir un bono, es muy importante evaluar correctamente la confiabilidad del emisor. Los bonos pueden ser bonos del gobierno. .

También pueden ser bonos municipales. Dichos documentos son emitidos por las autoridades regionales. Dichos bonos tienen un rendimiento ligeramente mayor, pero el nivel de riesgo también es mayor.

Los bonos corporativos son emitidos por empresas y organizaciones. Dichos activos tienen el rendimiento más alto, pero el riesgo al invertir en ellos es mayor.

]]> true https://mundopoetico.es/3297-decalogo-del-mentiroso.html josean100 Principal, Poema De Vida, Poesia, Prosa, Jose Angel Sat, 26 Nov 2022 12:02:48 +0100

El Zángano que busca refugio,

el mono volador que esconde su arbitrio,

el zascandil que desacredita el mérito,

el puritano que es intolerante al pecado.

El integrado y defensor al Sistema,

el apocado, oculto, y que la verdad tapa,

el necio o ciego a la historia,

el perrito faldero que a su amo ama.

El político que a la mentira se adapta,

el manager que es amigo de la jerarquía,

el subalterno que busca la ubre de la vaca.

El anomico, o resultadista del significado,

el victimista o causalista del miedo,

ser mentiroso es popular, fácil y sencillo.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3244-te-amo.html josean100 Jose Angel, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Principal Sat, 19 Nov 2022 15:04:13 +0100

Te amo como los planetas a las estrellas,

necesito dar vueltas a tu alrededor,

necesito tu luz y calor,

necesito tus cálidas miradas.

Te amo cuando ríes,

te amo cuando lloras,

te amo cuando me miras,

te amo incluso cuando me riñes.

Te amo tanto que soportaría,

Que estuvieras con otro,

si te hiciera más feliz,

con infinita melancolía.

Te amo porque eres mi luz,

sueño con ir al cielo contigo,

y seguir de la mano los dos,

como almas eternas gemelas.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/1585-dominio-del-recuerdo_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Soledad, Jorge Guillen Sat, 19 Nov 2022 15:04:05 +0100

Un recuerdo -pasado deleitoso-

me ataca y se apodera

tanto de mí que interna primavera

me somete a su acoso.

Aquel amor aun vibra

bajo el impulso de una imagen, mero

fantasma. Pido, quiero.

un imán se me impone fibra a fibra.

El espíritu invade mi existencia

con poder soberano.

Espíritu ya es cuerpo. ¿Quién presencia

tal fusión, tal arcano?

Amor, que fue tan fuerte

durante aquel minuto fenecido,

saliendo de su nido

mental en sensación se me convierte.

Mi memoria ya es carne, ya un placer

-soñado- resucita,

ya la verdad de mi vivir da cita.

¿Alma, cuerpo ? Mi ser.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/3296-figuras-retoricas-en-la-literatura.html Poetico Principal, Poesia, Prosa, Promocionado Thu, 25 Aug 2022 16:11:26 +0200 Hay diferentes maneras de hacer que un discurso sea más efectivo y memorable. Puede enriquecer su contenido utilizando diversas metáforas, comparaciones, epítetos figurativos vívidos u otros tropos (giros utilizados en sentido figurado).

Puede dar persuasión al discurso citando los pensamientos profundos de algunas figuras o usando la sabiduría popular en forma de dichos y proverbios. Para estimular directamente la percepción del lector, es posible influir en la entonación y el tempo del habla. Para ello, la literatura utiliza un grupo especial de técnicas denominadas figuras retóricas.

En la crítica literaria no existe una definición exhaustiva del término "figura retórica" ("figura estilística", "figura retórica"). En la mayoría de los casos , las figuras retóricas se entienden como un complejo de recursos estilísticos expresados a través de estructuras del habla que aumentan la expresividad del habla, afectando su colorido emocional. Como puede ver, esta es una definición bastante amplia, que también incluye senderos. Además, consideraremos las figuras en un sentido estricto, como construcciones del habla basadas no en operaciones con el significado de las palabras, sino en su posición y combinación en una oración.

Se sabe que uno de los primeros en utilizar y estudiar las figuras fueron los antiguos retóricos y oradores. En realidad, estas técnicas llegaron al discurso literario desde la retórica, ya que el discurso figurativo expresivo era necesario principalmente para aquellos que hablan constantemente al público. Se cree que el filósofo Gorgias, que vivió en los siglos V-IV, fue el inventor de las figuras. Antes de cristo. Aristóteles, Teofrasto, Cecilio, quienes propusieron clasificaciones y definiciones de figuras retóricas, hicieron una gran contribución al estudio de las figuras. La formulación de Quintiliano fue la más común en esta época: “Una figura en el sentido exacto de la palabra se define como una desviación consciente en el pensamiento o expresión de una forma ordinaria y simple... Así, consideraremos la renovación de la forma de habla con la ayuda de algún arte como figura”.

Demetrio de Faler propuso una división en figuras de palabras y figuras de pensamiento. Los primeros son una construcción estable en la que no se permite intercambiar los componentes o sustituirlos por otras palabras, de lo contrario se puede destruir el significado de la frase. Ejemplos de tales figuras son expresiones establecidas y proverbios. Actualmente, las figuras de la palabra incluyen las siguientes técnicas:

figuras de adición: varios tipos de repeticiones (anáfora, epífora, anadiplosis, estribillo, symplok, poliunión), pleonasmo, gradación, mezarchy, poliptotono;
cifras de disminución - falta de unión, puntos suspensivos, zeugma, aposiopesis (predeterminado);
figuras de permutación o sustitución - inversión, quiasmo, paralelismo, antítesis, paréntesis.

Las figuras de pensamiento, por el contrario, admiten la posibilidad de cambio. Estos se consideran preguntas retóricas, exclamaciones y apelaciones, oxímorons.

]]> true https://mundopoetico.es/3294-susurros-en-el-tiempo.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 10 Jul 2022 18:58:40 +0200

Susúrrale a mi alma

que sólo yo te escuche,

dile que me amas

para que el dolor no aflore…

Que todo sea como antes,

que la vida no pase,

que mi memoria se ausente

y la tristeza se calle...

Susúrrame las palabras

que me devuelvan la felicidad,

ésa que perdí un día

por no saber escuchar...

Que el recuerdo de las lágrimas

surcando mejillas abajo,

me eviten el tropezar

con los mismos altibajos...

Susúrrame al oído

como si fuera un secreto,

con todos tus quiero

perdonando mis defectos...

Dime todo aquello

que nunca me dijiste,

por estar esperando

lo dijera yo primero…

Susúrrame en mis sueños

para que no despierte,

donde el tiempo no transcurre

y los muertos no parecen...

Que sea mi subconsciente

quien te hable de mi amor,

ése no podrá mentirte

como alguna vez hice yo…

Susúrrame en el viento

y que éste viaje a mí,

que me traiga los recuerdos

que una vez perdí...

Que sea él, testigo,

de lo que me arrepiento,

por haber olvidado

lo que había en mi pecho…

Susurros, susurros, susurros,

dímelos por favor,

aunque sólo sean los ecos

que se perdieron en el tiempo...

No reflexiones mi poesía...vívela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3292-hay-veces.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Poesia, Poetas Latinoamericanos, Poema De Amistad, Prosa, Principal Tue, 07 Jun 2022 21:21:39 +0200

Hay veces que el alma ríe

con una risa fingida,

en otras también llora

con lágrimas repetidas

y yo en medio de ambas

no diferencio una de otra...

⚜️

Hay veces que la vida castiga

de una u otra forma

y en otras también perdona

como la haría una amiga

y yo que vivo en un limbo,

no sé si me anima o me destroza...

⚜️

Hay veces que el amor

te brinda grandes premios,

y en otras el desamor

tu vida la destroza

y yo de ésta última,

he bebido demasiadas copas...

⚜️

Hay veces que me cuestiono

a qué vine a este mundo,

partí siendo un guerrero

y me convertí en poeta,

pero creo estar a tiempo

y ser simplemente un bohemio...

⚜️

No reflexiones mi poesía...vivela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3137-el-himno-de-colombia.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poetas Latinoamericanos Thu, 19 May 2022 20:15:36 +0200

Canción Militar

Dedicada a S. E. el Presidente Libertador Simón Bolívar

Otra vez con cadenas y muerte

amenaza el tirano español.

Colombianos, volad a las armas,

repeled, repeled la opresión.

Suene ya la trompeta guerrera,

y responda tronando el cañón;

de la Patria seguid la divisa,

que os señala el camino de honor.

CORO

Suena ya la trompeta guerrera

y responde tronando el cañón;

ya la patria arboló su divisa,

que nos muestra el camino de honor.

¿Qué Patriota de nobles ideas

apetece la torpe inacción?

¿quién aprecia el reposo entre grillos?

Ciudadano, morir es mejor.

Libertad, haz que dulce resuene

de Colombia a los hijos tu voz;

que jamás uno solo se afrente,

prefiriendo la vida al honor.

CORO

Libertad, ¡oh cuán dulce que suena

de Colombia a los hijos tu voz!

No será que uno solo se afrente

prefiriendo la vida al honor.

De la Patria es la luz que miramos,

de la Patria la vida es un don.

Verteremos por ella la sangre,

por un bárbaro déspota no.

Libertad es la vida del alma;

servidumbre hace vil al varón.

Defender a un tirano es oprobio;

perecer por la Patria es honor.

CORO

Libertad es la vida del alma;

servidumbre hace vil al varón.

Defender a un tirano es oprobio,

perecer por la Patria es honor.

Defended este suelo sagrado,

que crecer vuestra infancia miró;

en que yacen cenizas heroicas,

en que reina una libre nación.

Recordad tantas prendas queridas,

de la esposa el abrazo de amor,

de los hijos el beso inocente,

de los Padres la herencia de honor.

CORO

Defendamos la patria querida

que nos guarda las prendas de amor;

defendamos los caros hogares;

conservemos la herencia de honor.

Recordad los patriotas ilustres

que cobarde crueldad inmoló.

¿No escucháis que apellidan venganza?...

Embestid a esa turba feroz.

Recordad del Araure los campos,

que el valor colombiano ilustró;

a Junín, Boyacá y Ayacucho,

monumentos eternos de honor.

CORO

Recordemos de Araure los campos

que el valor colombiano ilustró;

a Junín, Boyacá y Ayacucho,

monumentos eternos de honor.

¿Veis llegar las legiones venales,

que conduce a la lid la ambición?

Contra pechos de libres patriotas

impotente será su furor.

Atacad; una fe mercenaria

poco da que temer al valor.

Por victoria hallarán escarmiento,

por botín llevarán deshonor.

CORO

Avanzad, oh legiones venales,

que conduce a la lid la ambición;

por victoria hallaréis escarmiento

por botín llevaréis deshonor.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/1861-tal-secretario-formais_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Miguel de Cervantes Saavedra Thu, 19 May 2022 20:15:26 +0200

Al secretario Gabriel Pérez del Barrio Angulo

Tal secretario formáis,

Gabriel, en vuestros escritos,

que por siglos infinitos

en él os eternizáis;

de la ignorancia sacáis

la pluma, y en presto vuelo

de lo más bajo del suelo

al cielo la levantáis.

Desde hoy más, la discreción

quedará puesta en su punto,

y el hablar y escribir junto

en su mayor perfección,

que en esta nueva ocasión

nos muestra, en breve distancia,

Demóstenes su elegancia

y su estilo Cicerón.

España os está obligada,

y con ella el mundo todo,

por la subtileza y modo

de pluma tan bien cortada;

la adulación defraudada

queda, y la lisonja en ella;

la mentira se atropella,

y es la verdad levantada.

Vuestro libro nos informa

que sólo vos habéis dado

a la materia de estado

hermosa y cristiana forma;

con la razón se conforma

de tal suerte que en él veo

que, contentando al deseo,

al que es más libre reforma.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1520-ante-el-sabor-inmovil_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Oliverio Girondo Thu, 19 May 2022 20:14:45 +0200

Todos los intermedios pudresienes de espera de esqueleto de lluvia sin persona

cuando no neutros lapsus micropulpos engendros del sotedio

pueden antes que cóncavos ausentes en seminal yacencia

ser otros flujos ácidos del diurno sueño insomne

otros sorbos de páramo

tan viles vivas bilis de nonadas carcomas diametrales

aunque el sabor no cambie

y Ofelia pura costa sea un pescado reflejo de rocío de esclerosada túnica sin lastre

un fósil loto amóvil entre remansos muslos puros juncos de espasmo

un maxilar de luna sobre un canto rodado

tierno espectro fluctuante del novilunio arcaico dromedario

lejos ya de su neuro dubitabundo exnovio psiquisauce

aunque el sabor no cambie

y cualquier lacio cuajo invista nuevos huecos ante los ídem lodos expartos bostezantes

peste con veste huéspedes del macrobarro grávido de muerte

y hueros logros de horas lagrimales

aunque el sabor no cambie

y el menos yo del uno en el total por nada

beato saldo de excoito amodorrado malentetando el asco

explore los estratos de su ámbito si sino

cada vez menos cráter

aunque el sabor no cambie

cada vez más burbúja de algánima no náyade

más amplio menos tránsfuga

tras sus estancas sienes de mercurio

o en las finales radas de lo obsceno de marismas de pelvis bajo el agua

con su no llanto arena y sus mínimas muertes navegables

aunque el sabor no cambie

y sólo erecto espeso mascaduda insaciado en progresiva resta

ante el incierto ubicuo muy quizás equis deífico se malciña la angustia interrogante

aunque el sabor no cambie.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/3239-no-me-voy-a-rendir-nunca.html josean100 Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poesia Social Thu, 19 May 2022 20:12:27 +0200

Aunque me vean siempre sereno y sonriente,

aunque parezca taciturno y melancólico,

aunque me vean pusilánime ,blando y mediocre,

aunque me vean educado y romántico..

Aunque me veas en principio en mi mundo,

probablemente este pensando en mis sueños,

no me voy a rendir, permaneceré impertérrito y alguna vez irancundo,

observaré cualquier resquicio, debilidad o reves.

No me voy a rendir, probaré nuevas vías,

buscaré nuevos caminos,

no acudiré a subterfugios como la edad, género, o discapacidad,

seguiré como siempre he hecho luchando por mejorar, bregando ante desvaríos y desmanes y aprovechando las caídas y los saltos en falso.

No me voy a rendir..., nadie me teme, ni me espera, ni me valora, con lo cual cuando desaparezca, les faltara la luz, y cuando reaparezca les deslumbrare.

No me voy a rendir....nunca.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3290-la-mejor-temporada-de-didier-drogba-en-chelsea.html Poetico Principal, Prosa, Promocionado Fri, 13 May 2022 18:58:50 +0200 No por nada es Didier Drogba una de las leyendas principales en la historia de Chelsea. Junto con el equipo, ganó trofeos numerosos. En muchos sentidos, la victoria en un torneo en particular fue asegurada por sus goles. A cuento, ahora haga apuestas online mexico en 1xBet.com.mx y siga los partidos actuales de los Azules en todos los torneos.

La mejor temporada de Drogba en la camiseta de Chelsea fue una de 2009/10. En esa temporada, el jugador logró marcar 29 goles en la Premier League. Esta efectividad le permitió convertirse en el mejor goleador de Campeonato. Ahora es fácil seguir el campeonato en 1xBet, donde pueden haga apuestas online todos los usuarios en Mexico.

Gracias a los goles de Drogba, Chelsea logró terminar en el primer lugar en la Premier League. El equipo rompió la hegemonía de Manchester United y volvió a ser el campeón.

En ese momento Drogba ya tenía 32 años, pero demostró que el delantero puede jugar muy bien a esa edad. Didier jugará un par de años más para los Azules y dejará el equipo en 2012 después de ganar la Liga de Campeones. A cuento, en la sección 1xBet.com.mx/live/ se detallan los juegos de este torneo. Sin embargo, volverá para la temporada en la temporada 2014/15. Entonces la experiencia de Drogba ayudará a Chelsea a tomar otro titulo de la Premier League. Solo en 2015, el jugador dejará definitivamente el equipo en el estado de una de las principales leyendas en la historia del club. Fue a MLS. En 1xBet, los partidos de este campeonato también se cubren, y tiene la oportunidad de no perderse nada.

¿Qué ayudó a Drogba a tener la temporada tan exitosa?

Drogba es un delantero genial, pero rara vez logró anotar más de 15 goles en la Premier League. Por eso, los temporadas 2006/07 y 2009/10 se destacan claramente del resto. Si ahora está interesado en los partidos de Chelsea, puede abrir www.1xBet.com.mx/line/ y no solo seguirlos, sino también hacer predicciones rentables por todos los juegos. Los factores que ayudaron al delantero a convertirse en el mejor goleador de la Premier League en 2010 son los siguientes:

La presencia de los socios frescos en el equipo y el trabajo con ellos. Frank Lampard, Solomon Kalou, Florent Malouda, Joe Cole y muchos otros suministraron al delantero con pases regularmente que convirtió en goles.
Gran juego en el segundo piso. Debido a su estatura y su poderoso cuerpo, Drogba pudo imponer la lucha a casi cualquier oponente. Por eso siempre se veía seguro y sus golpes después de las entradas a menudo alcanzaban el objetivo.
Tiro potente y bien colocado. Los porteros tenían pocas posibilidades de repeler el tiro si volaba directamente a la meta.

Si quiere no solo seguir los juegos de Chelsea, sino también ganar dinero de ellos, dbe abrir 1xBet. Gracias a esto estará al tanto y no perderá ninguna competición con la participación de este equipo.

]]> true https://mundopoetico.es/3287-mis-suenos-perdidos.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Poesia, Poema De Vida, Prosa, Poetas Latinoamericanos, Principal Sat, 23 Apr 2022 20:38:37 +0200 Tantos sueños en ellos despiertos,

terminando la enseñanza del liceo,

en cambio, los míos están muertos,

ni siquiera sirven ya de trofeo...

⚜️

Unos queriendo ser profesores,

otros queriendo ser doctores,

unos pocos serán ingenieros

y yo no podré ser lo que quiero...

⚜️

El fin de año ya está muy cerca,

pronto habrá que dejar la escuela,

fueron cuatro años de compartir,

en los que también con ellos fui feliz...

⚜️

Todos tenían un futuro,

yo ya no tenía ninguno,

todos soñando con ser alguien,

yo soñando con ser nadie…

⚜️

Ellos dispuestos a vacacionar,

yo preparándome para luchar,

mi familia necesita de aguante,

yo tomaré ese áspero guante...

⚜️

Hay hermanos menores detrás,

hay un padre cesante además,

una madre sacrificando su hogar,

para poder traer un poco de pan...

⚜️

Nadie sabe que hemos sido humillados,

que un plato de comida nos han negado,

que de nuestra propia familia ha venido

y que en silencio nos hemos quedado...

⚜️

Mis hermanos a escondidas se levantan,

las ollas de mi tía ellos asaltan,

buscando cualquier poco de comida

y yo soñando con lo que quería...

⚜️

Vivir en un campamento de emergencia,

“población callampa” las llaman,

un pozo séptico recibe las nuestras

y el agua hay que ir afuera a buscarla...

⚜️

Cruzo hasta la plaza del lugar,

para ver el fútbol de otros jugar,

sé que no me han de invitar,

no saben qué hay de mí detrás...

⚜️

Yo que de dónde vengo soy el mejor,

que de los más chicos era su protector,

que en la cancha era todo un león

y aquí para ellos, soy menos que un ratón...

⚜️

Tantos sueños en esa fotografía,

tan cargada ahora de melancolía,

algunos ya partieron de esta vida

y yo sigo batallando con la mía...

⚜️

No reflexiones mi poesía...vívela

poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-651627

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3285-con-deudas-en-el-alma.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Poesia, Prosa, Poetas Latinoamericanos, Principal, Poema De Vida Tue, 19 Apr 2022 18:23:12 +0200

Tengo deudas pendientes con la vida

las cuales no me atrevo pagar,

no quiero llamarlo cobardía

sólo que no quiero llorar más...

⚜️

Tengo cicatrices en el alma

que nunca se podrán borrar,

de alguna forma lo quiero así

para no olvidar lo que hice mal...

⚜️

Tengo esta tristeza infinita

luchando por querer escapar

y yo cansado de tanto luchar,

dejo en silencio mis lágrimas brotar...

⚜️

Espero que exista otra vida

donde se pueda de nuevo empezar,

que tenga la suficiente fuerza

para poder todo recordar,

que no venga el destino y tuerza

eso que se llama voluntad...

⚜️

No reflexiones mi poesía…vívela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3162-la-cometa_1846.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Wed, 06 Apr 2022 13:51:52 +0200

Por la región del viento,

una bella Cometa se encumbraba;

y ufana de mirarse a tanta altura

sobre el terreno asiento,

que habita el hombre y el servil jumento,

de esta manera entre sí misma hablaba:

¿Por qué la libertad y la soltura,

dada a toda volátil criatura

esta cuerda maldita,

tan sin razón me quita?

¡Ah; qué feliz estado fuera el mío,

si espaciarme pudiese a mi albedrío

por esa esfera luminosa y vaga

del aire, imprescriptible patrimonio

de lo volante, en brazos de Favonio,

que amoroso me halaga;

y ya, a guisa del águila altanera,

al sol me remontase, ya rastrera

girase, como suelto pajarillo,

de jardín en jardín, de prado en prado,

entre el nardo, la rosa y el tomillo!

¿A qué el instinto volador me es dado,

si he de vivir encadenada al suelo,

juguete de un imbécil tiranuelo,

que, según se le antoja,

o me tira la rienda, o me la afloja?

¡Pluguiese a Dios viniera

una ráfaga fiera

que os hiciese pedazos,

ignominiosos lazos!»

Oyó el Tonante el temerario voto.

Viene bufando el Noto.

La cuerda silba, estalla... ¡Adiós, Cometa!

La pobrecilla da una voltereta;

cabecea, ya a un lado,

ya al otro; y mal su grado,

entre las risotadas y clamores

de los espectadores,

que celebran su mísero destino,

de cabeza fue a dar en un espino.

De esta pandorga, tú, vulgo insensato,

eres vivo retrato,

cuando a la santa ley, que al vicio enfrena,

llamas servil cadena;

y en licenciosa libertad, venturas

y glorias te figuras.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3282-tristeza-eterna.html Carlos Armijo Carlos Armijo, Poetas Latinoamericanos, Principal, Prosa, Poema De Vida Sat, 19 Mar 2022 17:47:51 +0100

Quiero cambiar mi pensar
para escribir de manera distinta,
cambiar por completo mi estilo
porque loro entrenado parezco…

Diciendo siempre lo mismo,
como si no hubiera más
que no pudiera idear,
que no pudiera versar…

Escribir del mar y las olas
de la arena y las gaviotas,
pero ya lo dijeron tantos otros
¿qué puedo yo agregar?

Hablarles quizás de Dios
y hacerlos emocionar
pero tengo tantas dudas al respecto
porque nunca me supo hablar…

Quizás perderme en un desierto
buscando otra verdad,
cubrirme con todo su silencio,
hasta hacerme llorar…

Embarcarme en un viejo navío
que me lleve a navegar,
que me encuentre una sirena
nadando en la profundidad…

Pararme bajo la lluvia
y mi ropa empapar,
rogando que las lágrimas del cielo
me puedan lavar,
esta tristeza tan grande,
que no me la puedo quitar...

Carlos Armijo Rosas

No reflexiones mi poesía...vívela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3277-un-poema-es.html Carlos Armijo Principal, Poesia, Carlos Armijo, Poetas Latinoamericanos, Prosa Tue, 22 Feb 2022 01:40:15 +0100

Un poema es más que rimas
perfectamente conjugadas,
más que una métrica
milimétricamente calculada,
más que la inspiración
de una musa inexistente,
más que pensamientos
vagabundeando en la mente...

Un poema es el sol de la mañana
en un amanecer de invierno,
es una noche estrellada
cuando la tormenta ha pasado,

es la fogata en campaña

y al centro un tacho hirviendo,

es el plato de comida caliente

cuando estamos hambrientos...

Un poema es la estrella guía
para el que se ha extraviado,
es el abrigo al que se arrima
aquel que siente frío,
es el hombro amigo
que consuela al herido,
es la esperanza disfrazada
que vendrá un mejor mañana...

Un poema es aquel sentimiento
que se incrusta en el corazón,
es aquel pensamiento
que se libera de tu cerebro,
es aquella idea brillante
que tú pensaste primero,
es aquella palabra de aliento
que recibiste estando en el infierno...

Un poema es la lágrima derramada
del que está abatido,
es el beso que diste
a quién fue tu primer amor,
es el nacimiento de un hijo
que corona tu ilusión,
es la muerte de un ser querido
que se adelantó en la partida...

Un poema es la palabra amiga
para el que lo acosa la desdicha,
son las cosas buenas de la vida
así como lo son las cosas malas,
un poema son los versos escritos
o los recitados de palabra,
pero de la forma que sean
son los que brotan de tu alma...

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3274-mi-poesia-mejor-que-las-vuestras.html Carlos Armijo Poetas Latinoamericanos, Poesia, Poema De Vida, Prosa, Carlos Armijo, Principal Wed, 09 Feb 2022 17:17:33 +0100

Ya debieras saber que mi poesía
no tiene nada de adornada,
que la mía es contemporánea.
que a veces habla de mi vida
otras de la tuya
y de vez en cuando de las suyas...

Ya debieras saber que mi poesía
habla de almas abandonadas,
que muchas veces surge espontánea
y otras algo forzada,
a veces de forma muy nítida
y otras no tan clara...

Ya debieras saber que mi poesía
de fantástica no tiene nada,
no tiene influencias foráneas
tampoco de la clásica,
a veces intento algo surrealista
y me salen algo básicas...

Pero por si no lo saben todavía,
escribo según como vaya el día
a veces de manera cutánea,
con versos a flor de piel,
con mis dedos como el pincel
deslizándose por el lienzo,
sólo que en mi caso ni siquiera es papel...

Ya debieras saber que mi poesía
se cree mejor que las vuestras,
así como las de ustedes
se creen mejor que la mía,
no es que lo digamos públicamente
pero, así es como funcionan nuestras mentes...

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3272-cuentales.html Carlos Armijo Poesia de Amor, Principal, Prosa, Poesia, Poetas Latinoamericanos, Carlos Armijo Fri, 04 Feb 2022 14:16:47 +0100

Cuéntales…
Sí lo nuestro ya olvidaste
de las noches que a escondidas te visitaba
o de las furtivas madrugadas mientras los demás dormían…

Cuéntales…
Sí los recuerdos de mí borraste
de los besos que te robaba
o de las cartas que sigilosamente en tu mano ponía…

Cuéntales…
De las mañanas que me abrazaste
de las miradas que decían que me amabas
o de los riesgos que por mí tú corrías…

Cuéntales…
Si me extrañas como yo
sí derramas lágrimas como las mías al pensarme
sí me buscas en tu cama durante las noches
sí también te gustaría abrazarme
sí quedas tristes después de soñarme
sí recuerdas las promesas que también olvidaste…

Cuéntales…
Sí alguna vez te equivocas de nombre
sí esperas verme entrar por tu puerta
sí esperas verme a tu lado en las mañanas
sí tu mirada también se pierde en el vacío…
Cuéntales…

sí olvidaste todo lo que por mí sacrificaste
de cuántas veces mis llamadas esperaste
de cuántas veces mis cartas releíste
de todas nuestras citas secretas
sí también te arrepentiste
y sí sabes que ahora soy poeta…

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3269-buscando-poesia.html Carlos Armijo Poetas Latinoamericanos, Poesia, Carlos Armijo, Poema De Vida, Principal, Prosa Sat, 29 Jan 2022 15:14:43 +0100

Hoy salgo de cacería,

quiero atrapar poesía rara,

de ésa que se escapa entre los dedos

como lo hace el agua,

que diga lo que la mirada no atrapa,

que viaje en grandes bandadas

de metáforas olvidadas,

que sea salvaje y sublime

como mujer en celo,

que al leerla lastime

como los recuerdos tristes,

que sean suelo y cielo,

como lo que yo siento

las pocas veces que te sueño...

Hoy salgo en búsqueda

de aquella poesía extraña,

que semejando telarañas

envuelve y revuelve

pero, que al final no dice nada,

con frases revoloteando en las cabezas

tratando de imaginarlas,

con la mirada embobada,

con las orejas apagadas,

con el alma extraviada

y en la boca una sonrisa lastimada...

Hoy salgo casi sin esperanzas

en busca de aquel poema

que me llene la nostalgia,

que me cure la melancolía,

que me alegre el día,

que venza estas neuralgias

que se comen a mis ansias,

que a decir se atreva

lo que mis lágrimas callan,

lo que mi silencio oculta,

lo que mi tristeza indulta,

hoy salgo en busca de poesía

que a mis letras cubra,

para que por fin vuelva

a sentir alegría en esta vida...

No reflexiones mi poesía...vívela

Autor: Carlos Armijo Rosas

]]> true https://mundopoetico.es/3268-como-entrar-en-el-mundo-de-la-literatura_consejos-por-josep-cornado-mateu.html Poetico Principal, Prosa, Promocionado Fri, 28 Jan 2022 18:03:53 +0100 Durante muchos años, los maestros y metodólogos han estado y están resolviendo las siguientes preguntas: ¿Cómo introducir a una persona en el mundo de la literatura? ¿Cómo enseñar a leer? ¿Cómo enseñar a amar un libro?

La historia conoce muchas búsquedas y direcciones: esta es la lectura explicativa, la lectura literaria y artística, la lectura educativa, la lectura en el aula y la lectura extracurricular. Se trata de una difícil búsqueda de caminos que conduzcan a las personas al mundo de la literatura.

El eterno problema, si a los niños de primer grado les gusta leer o no, por qué y cuál es la razón, todavía preocupa a los maestros, padres y a Josep Cornadó Mateu.

Antes de inscribir a los niños en la escuela, muchos padres están preocupados por una pregunta: “¿Es necesario enseñar a leer antes de la escuela? ¿Lo llevarán a primer grado o no si el preescolar no lee?

La capacidad de leer se enseña en la escuela, a pesar de que a muchas escuelas les gusta "enseñar" a niños ya preparados.

Al realizar estudios a largo plazo sobre el nivel de preparación e interés de los estudiantes de primer grado en la lectura y los libros, nos convencimos de que los resultados de la encuesta y el estudio no han cambiado durante 30 a 40 años.

Los niños llegan a la escuela con diferentes niveles de preparación y diferentes actitudes hacia la lectura.

Durante muchos años Josep Cornadó ha estado estudiando la experiencia lectora de los alumnos en las siguientes áreas: actitudes hacia la lectura y los libros, experiencia lectora, competencia lectora. La actitud hacia la lectura y el libro se pone a prueba en una conversación, durante la cual se aclara la actitud hacia la escucha y la lectura.

Estudios realizados en la década de 1990 y principios del siglo XXI arrojaron resultados muy similares en sus parámetros. Al 90-95% le gusta escuchar la lectura de los demás, el 5-10% de los futuros alumnos de primer grado leen con interés. La competencia lectora general (saben los nombres de los autores de los libros infantiles, nombran el género, los personajes, etc.) se mantiene en el siglo XXI al mismo nivel que en los años 90 del 5 al 15%, dependiendo de la región, la selección de los niños según la composición social.

Los estudios han demostrado que algunos niños leen con placer, les encanta jugar con los libros, mirar imágenes.

Otros niños leen, pero no les gusta hacerlo, porque no tienen una necesidad interior de comunicarse con los libros infantiles, pero se ven obligados a leer. Estos niños tienen constantemente la pregunta: "¿Por qué?" El niño no entiende que leer es muy bueno, porque "puedes tomarlo y leerlo".

El siguiente grupo de niños vive y crece sin ningún entorno de libros. Estos mismos niños aprendieron algunas letras e incluso saben leer algunas palabras. Pero no existe un sistema para desarrollar el interés por la lectura.

Este estado de cosas con el nivel de preparación para la escuela y la lectura ha sido siempre, ya que las oportunidades sociales para cada familia son diferentes.

La sociedad siempre ha querido tener un ciudadano lector.

Para esto, se tomó la decisión en el estudio de introducir una lección especial: la llamada lectura fuera de clase, en la que se trabajó con el libro.

El objetivo de las lecciones de escucha literaria es proporcionar una guía específica para el proceso de conocimiento del niño sobre el mundo de la literatura, enriqueciendo su experiencia de lectura, desarrollando el interés por los lectores y el "gusto estético".

El primer año de comunicación sistemática con ficción le permite ampliar la experiencia de lectura de los niños, enriquecer su mundo moral, preparar la mente y los sentimientos de los lectores jóvenes para la lectura independiente de cuentos de hadas, poemas e historias.

Por lo tanto, la escucha literaria es muy importante en el desarrollo, formación y educación de los niños de primer grado.

La escucha de libros infantiles artísticos y cognitivos es necesaria desde temprana edad del niño, para que perciba la música de su habla natal, sepa reproducir lo que escuchó y quiera volver a escuchar el texto que le gusta. Las lecciones de escucha literaria no son solo una etapa necesaria en la preparación para dominar el programa de literatura en los siguientes grados, sino también una condición para ingresar al mundo del arte de la palabra y formar un lector sensible y pensante.

La tarea principal de las lecciones de escucha literaria es enseñar el "arte de escuchar" un cuento de hadas, una historia, un poema.

Escuchar una obra de arte significa de lección en lección, de obra en obra, pasar por una escuela de comunicación moral y afectiva, una escuela de "acostumbrarse" a las imágenes artísticas de los héroes; pasan por una escuela de desarrollo espiritual y moral, de educación estética y de formación del gusto artístico.

Para un estudiante de seis años que aún no domina la habilidad de leer, la escucha literaria es una fuente de acumulación de experiencia de lectura y desarrollo del habla. La percepción de una obra pasa por tres etapas: deleite, comprensión y disfrute artístico.

En las lecciones de escucha literaria en el 1° grado, la etapa de deleite es la escucha primaria, cuando hay una percepción emocional directa de la obra.

La segunda etapa es la etapa de comprensión, que implica la formación de una imaginación recreadora, requiriendo un análisis de la obra para identificar el punto de vista del autor, es decir, lo que el autor quería decirnos.

La tercera etapa es la etapa del disfrute artístico. VG Belinsky escribió: "La etapa del deleite está disponible para todos los niños, ya que la capacidad de experimentar el deleite al escuchar y leer literatura es innata".

Las características psicológicas y de edad de los alumnos de primer grado determinan su percepción artística: por un lado, incompletos: se perciben episodios individuales y no el trabajo en su conjunto, por otro lado, emocionales, perciben el trabajo con "sentimientos", mostrando una reacción vívida a los eventos y acciones de los personajes. Creemos que las restricciones durante la percepción del texto, ignorando los aspectos figurativos y emocionales de la obra pueden suprimir los sentimientos de un pequeño oyente. Por ello, es importante que ante la percepción inicial del texto no se impongan al pequeño oyente opiniones establecidas, información sobre la obra, no se informe del autor.

Notemos un aspecto más de las dificultades en la formación de la percepción artística. Si durante el análisis del texto hay un recuento "seco" de la cadena de eventos y las características del trabajo (lenguaje, género y estilo) no se tienen en cuenta, entonces dicho trabajo no solo despersonaliza la individualidad del autor, pero también hace que este trabajo sea poco interesante, incomprensible para el niño. Las respuestas a las preguntas deben ser "leídas" del texto del trabajo.

]]> true https://mundopoetico.es/3267-vuela-vuela.html josean100 Poesia, Principal, Poema De Vida, Prosa Wed, 26 Jan 2022 13:52:05 +0100

Vuela, vuela,..no te dejes nada,

empuja como solo la miseria empuja,

lucha con tu alma y tú garra de garrapata,

ellos luchan por mejorar, tu luchas por tu vida.

Vuela, yo tu capitán, siempre daré por tí la cara,

siempre me la partiré, por los que luchan con el alma,

empujas mi corazón y me recuerdas el origen de la vida,

vuela, los que venimos de abajo, somos la fuerza de la constancia.

Los de abajo , nos damos de todo cuenta,

los de abajo, valoramos la soberbia y la injusticia,

los de abajo ,nos sentimos siempre de abajo, la mayoría,

solo una minoría olvida su humilde procedencia.

Vuela, amigo, destrozare los halcones a tu paso,

para que crezcas, y pases de frágil pajarillo,

a una águila que planea, y asusta,

vuela, no todo en la vida , es inmundicia.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/2021-la-nina-de-las-naranjas_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 17 Jan 2022 21:24:04 +0100

Muchachita de la aldea,

flor de la villa cercana,

llevas la noche en los ojos

y el sol reluce en tu cara

Yo ayer me encontré contigo

cuando cruzabas la plaza,

y vi en tus manos tus senos

al ofrecerme naranjas.

Te pregunté si eras de alguien,

tú no me dijiste nada,

y te besé en los dos ojos

por si tu boca abrasaba.

-Alas de sombra cruzaron

sobre tus ojos en agua.

El niño Amor, atrevido,

oprimía las naranjas-.

-Vente a mi casa, te dije

porque tus ojos lloraban.

Mi caballo sabe bien

llevar mujeres al anca.

-La chiquilla de la aldea,

hecha de sol y naranjas,

jugando a no dcspertarme

me despertó esta mañana-.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2027-maitines_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Mon, 17 Jan 2022 21:23:42 +0100

Tu voz reza la gracia de la hora.

Mi orquídea en el ojal ya está marchita.

Y en tus joyas refulge la exquisita

irisación lejana de la aurora.

El amplio lecho perfumado añora

tu última ofrenda en la pasada cita.

Cómo tu vientre a la pasión me invita:

cálido huerto de enervante flora.

Místico bronce nos recuerda en vano

que hay un castigo para el goce humano.

Llega un rumor de música distante:

es el final sonoro de la orgía.

Alba de rosa... Juventud... Oh Mía.

He aquí para pecar un bello instante.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2034-renunciamiento_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 17 Jan 2022 21:23:17 +0100

No sabes tú, doncella que a mi dolor te ofreces,

que mi alma está cercada de horóscopos fatales?

¿No sabes que en mi copa sólo quedan las heces

sacrílegas e impuras del vino de los males?

Si ante la sola angustia de un beso te estremeces,

cómo acoger podría tus dones virginales

aquél que a las virtudes prefirió tantas veces

el goce de los siete pecados capitales?

Huye de mi deseo. La divina serpiente

no cabe entre la curva de tu seno incipiente.

Yo que soy un fantasma de lo que fui, no puedo

contagiarte de sombra. No quiero que en tus ojos

brille una sola lágrima. Huye de los despojos

de un corazón en ruinas por donde vaga el miedo.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2099-aridez_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandro Duque Mon, 17 Jan 2022 21:18:13 +0100

Si la aridez es la caída, la belleza está en ella.

Habita entre tinieblas un lugar escondido

y en lo profundo duerme

como el oro en la ciénaga.

Si la aridez engendra, monstruo de mil cabezas,

la herida de lo hermoso,

danzando sobre esta luz de pesadilla

las palabras se ceban de despojos.

Violetas empapadas del ayer.

Residuos. Farsa quemante.

Sé que aquí

hay un rostro, en el agua estancada,

está herido y me escucha, le toco

y desaparece.

Flotan leños podridos en la charca.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2038-se-evaporo-su-nombre-y-ha-quedado_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 17 Jan 2022 21:16:03 +0100

Se evaporó su nombre y ha quedado

su recuerdo en mi ser desvanecido,

como queda un arbusto alzado en nido,

ya sin trino, en el aire, despojado.

¿Cómo era su nombre? ¿En qué ignorado

alfabeto del aire está perdido?

Y una voz acercándose a mi oído:

Se llamaba -me dice-... Lo he olvidado.

Aún queda su perfume. Pero en dónde,

si él con su nombre estaba confundido

como el llanto en la lágrima se esconde?

Se lo pregunto al aire estremecido,

mas en el aire sólo me responde

un silencio que cruza hacia el olvido.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2039-se-extasiaban-tus-ojos-en-la-espera_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 17 Jan 2022 21:15:27 +0100

Se extasiaban tus ojos en la espera

y una ola de amplia encajería

tu albo cuerpo orgulloso circuía

como circunda el mar una escollera.

Altanero pendón, alta bandera

alzada en ti por recordar la vía,

sobre el cuello y los hombros se extendía,

a un viento de pasión, tu cabellera.

Desde las duras cúpulas al blando

y oculto valle, la batalla entera

fulgió al incendio de tu boca, cuando

tras la derrota de tu cabellera,

como una lanza a un viento sin bandera,

quedó tu grito entre los dos temblando.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2042-soneto-al-amor-iii_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 17 Jan 2022 21:14:53 +0100

Hiere más fuerte, amor, hiere más hondo,

que aún en tu dardo está toda mi vida.

Para que goces con tu propia herida,

ni el alma oculto, ni la llaga escondo.

Mira un momento hacia el ayer. Al fondo,

otra -aquella- desángrase vencida.

Trasfúndele la sangre de tu herida,

y por lograrlo, amor, hiere más hondo.

Qué triste fue nuestro placer, qué vano.

Oh, carne con sus rosas y racimos,

manjar para el necrófago gusano.

Y ha de ser el final lo que quisimos

desde un tiempo, oh amor, ya tan lejano.

Mas vencidos, amor, nos redimimos.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2658-quien-sono-que-la-belleza-pasa-como-un-sueno.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Franceses, William Butler Yeats Mon, 17 Jan 2022 20:50:59 +0100

¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño

Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,

Tan tristes ya que ninguna maravilla pueden presagiar?

Troya se nos fue con destello fúnebre y violento

Y murieron los hijos de Utsna.

Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado

Entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto

Como las pálidas aguas en su glacial carrera;

Bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos,

Sigue viviendo este rostro solitario.

Inclináos, arcángeles, en vuestra sombría morada:

Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera,

Rendida y amable permanecía junto a su trono;

La Belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba

Para que ella posara sus pies errantes.

Pintura: "Venus Anadyomene", Dominique Ingres.

Autor: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/1446-poema-a-una-rosa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Sun, 16 Jan 2022 20:52:13 +0100

Pétalos fragantes adornan tu bello rostro,

y lágrimas en forma de rocío

humedecen tus suaves mejillas,

pues a veces te sientes triste,

solitaria y marchita,

y hasta llegas a olvidar,

aquel maravilloso encanto que te distingue...

Eres como una rosa,

hermosa y muy dulce,

frágil mujer que embellece la vida;

no te sientas triste,

ni te sientas sola... Sé muy feliz,

pues naciste para serlo; nunca olvides esto,

bella y encantadora flor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/2115-leyendo-la-comedia_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Alejandro Duque Thu, 09 Dec 2021 21:04:12 +0100

Selvas oscuras, fieras alimañas.

Dante, con firme compañía, siguió un camino

que es ascensión y meta de amor y sufrimiento,

hasta el vergel de verdores agudos

donde es suave el mirar, la luz no engaña,

y una Rosa

es el Ojo inmortal del universo.

Pero hoy que las sombras protectoras

se alejaron, zarparon en la noche, y bogan

entre la nada y el recuerdo de nunca,

cuando despiertes de tu largo sueño

¿encontrarás

en la otra orilla del río irrebogable

la mano del poeta

que acompaña, los ojos

de Beatriz, la sabia y suave lumbre de Matelda?

El círculo a otro abismo de negror se abre.

Bajo una inmensa ausencia, sólo estrellas.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/1087-para-padres-y-maestros.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Poemas Religiosos, Madre Teresa De Calcuta. Thu, 09 Dec 2021 20:55:53 +0100

Enseñarás a volar,

pero no volarán tu vuelo.

Enseñarás a soñar,

pero no soñarán tu sueño.

Enseñarás a vivir,

pero no vivirán tu vida.

Sin embargo...

en cada vuelo,

en cada vida,

en cada sueño,

perdurará siempre la huella

del camino enseñado.

Madre Teresa De Calcuta.

]]> true https://mundopoetico.es/3262-como-descargar-videos-de-instagram.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Promocionado Mon, 26 Jul 2021 18:34:33 +0200

Como ya sabemos Instagram es una aplicación y red social de origen estadounidense, propiedad de Facebook, cuya función principal es poder compartir fotografías y vídeos con otros usuarios. Entonces ¿Por qué Instagram hace que sea tan difícil descargar imágenes, videos, Reel, Carrusel / álbum y videos IGTV?

Instagram quiere que vuelvas en pocas palabras a su sitio web en lugar de poder vincular directamente la imagen, video u otra función que ellos proporciona u ofrece. Pero Instagram no posee estas imágenes ni video: usted o quien tomó la foto o hizo el video es el propietario.

Es ridículo que Instagram no solo te permita "guardar como... con el botón derecho", como lo hace muchos sitios web, incluso no te permite guardar la foto o video en si, en cambio de eso te guarda toda la pagina en formato html.

Pero eso es lo que hacen las plataformas de redes sociales que codician la atención: hacen que sea inconveniente descargar videos de Instagram o su imagen simplemente. Anulan la funcionalidad de su navegador usando jаvascript.

De todos modos, ahora puedes descargar estas imágenes o cualquier video que desees. Simplemente para descargar fotos o videos de Instagram, debe seguir estos tres sencillos pasos. Vea su explicación a continuación:

1 - Copia la URL que deseas descargar : Abra la aplicación o el sitio web de Instagram, copie la URL de la foto, video, carrusel o IGTV.

2 - Pegar el enlace : Ir a iGram, pegue el enlace en el campo y haga clic en el botón Descargar.

3 - Descargar: Rápidamente obtendrás los resultados con varias opciones de calidad, descarga lo que se ajuste a tus necesidades.

Y con estos sencillo pasos ya tiene la copia de la foto, video, carrusel o IGTV.

Del mismo modo hablemos un poco de lo que es iGram : Es una herramienta en línea (aplicación web) que le permite descargar fotos, videos y videos IGTV de Instagram. En caso de que necesite usarlo más tarde sin conexión. El descargador de iGram Instagram es la mejor herramienta para descargar desde Instagram.

]]> true https://mundopoetico.es/3261-levantate.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 07 Jul 2021 18:11:43 +0200

Vamos, no hay excusa, levántate,

lucha, ama, persigue tus sueños,

si no tienes nada, se persistente,

si tienes tesoros pelea por mantenerlos.

Si tienes espíritu derrotado,

perderás y creerás en la mala suerte.

Si tienes espíritu sufridor,

te quejaras, pero no mejorarás.

Pero si tienes espíritu soñador,

serás feliz viendo un cuadro,

cualquier cosa bella de la vida,

o simplemente mejorando.

Vamos levántate,

mi espíritu estará siempre

contigo para apoyarte.

Vamos levántate,

no tengo todo el día,

que esa chica no te quiere,

no pasa nada, mal gusto,

ella se lo pierde.

Vamos levántate,

la vida son cuatro días,

sobre todo quiérete,

todavía tenemos juntos que ver muchas maravillas.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3258-la-importancia-de-contratar-un-informe-de-lectura-profesional.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Promocionado Mon, 24 May 2021 21:09:20 +0200 El análisis de una obra literaria son determinadas acciones de un investigador sobre una obra antes de su publicación con el fin de determinar su idea, características y formas de expresar la intención del autor. Cada investigador elige un determinado camino de análisis y se centra en los puntos más importantes, en su opinión. Puede ser un análisis de la composición y la trama de la obra, los medios artísticos utilizados en ella, el tema y título, el estilo y sus demás elementos.

El análisis de una obra es una especie de demarcación de los límites entre una obra literaria y el resultado de la actividad humana, independientemente del tipo de arte al que pertenezca la creación.

El análisis de una obra casi siempre implica una distinción entre la forma y el contenido de la creación. El contenido ideológico es el campo problemático de una obra y su tema. Además, es patetismo, es decir, la actitud del autor hacia lo que describe, que puede ser sentimental, romántico, heroico, trágico, dramático, humorístico o satírico.

La forma de una pieza es cómo se presenta el contenido. Esto incluye el informe de lectura profesional o el análisis de género (novela, cuento, poema, etc.) y características compositivas. Además, el investigador estudia la originalidad del arte del trabajo. El arte se esconde en los medios literarios, en los detalles, en la forma en que se representan el tiempo, el espacio y demás elementos.

El análisis de un libro implica la consideración de la composición, la observación del desarrollo de los motivos, el estudio de los métodos narrativos, la estilística. Como resultado del análisis, el investigador debe llegar a ciertas conclusiones sobre el contenido y la forma del trabajo, sus características, así como sobre la posición del autor.

Si terminaste de escribir alguna obra literaria, pero tienes dudas sobre la coherencia de la trama, de los personajes o tienes problemas para identificar el público objetivo. De ahí que si vas a publicar algún poemario pero la estructura de tu libro no te convence, debes solicitar un informe de lectura.

]]> true https://mundopoetico.es/3255-me-tengo-que-retirar.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poema De Libertad Fri, 07 May 2021 16:12:02 +0200

Me tengo que retirar,

la batalla está perdida,

mis huestes están cansadas y ya nada más pueden dar,

mi mente ya no está en este campo de energía zaherida.

La batalla está perdida,

dejaremos diplomáticos para que no se note nuestra ausencia,

para que no hieran nuestros caballos en la retirada,

hay que hacerlo de forma sigilosa pero con mucha diligencia.

La batalla esta perdida,

hemos luchado con honor contra deshonor,

con la verdad y un ejercito,

menor contra la maldad brutalmente enardecida.

La batalla está perdida,

es tiempo de esconder las cartas y de falsas sonrisas,,

de intentar aminorar el golpe en nuestra alma dañada.

La batalla está perdida,

los buitres vienen a por mis hombres heridos,

mi armadura resiste y mi energía esta enaltecida,

volveremos con nuevas y sanas tropas otra vez fortalecidos.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3254-la-lenta-letanina-de-las-olas.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 07 May 2021 16:07:02 +0200

La lenta letanía de las olas,

la cadenciosa búsqueda de sus miradas,

la fuerza dispersa de las entrañas,

la historia perdida de los parias.

La enorme pena por las injusticias,

el dolor por los acosos y las caídas injustas,

la empatía de los soldados en las flaquezas,

la alegría sorda de las almas compungidas.

La claridad diáfana de las mañanas,

la armonía de las almas claras,

la lenta letanía de las olas,

esas son las bellezas de la vida.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3238-cuales-son-las-ventajas-de-las-pinturas-al-oleo.html Poetico Principal, Vincent van Gogh, Prosa, Promocionado Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Para dominar la visión a todo color, puede utilizar una variedad de materiales, casi todos, incluidas acuarelas, lápices de colores, pinturas acrílicas y mucho más.

Sin embargo, es mejor usar pinturas al óleo para obtener la experiencia que necesita. Son estos materiales los que le permiten comprender rápidamente los conceptos básicos de la visión a todo color, después de lo cual el artista puede cambiar de manera segura al uso de otros materiales en los cuadros de encargo al óleo.

Quizás las pinturas al óleo sean la mejor opción, ya que es uno de los materiales más versátiles para pintar a todo color. Con la ayuda de la pintura al óleo en retratosdeencargo, el artista puede cambiar y obtener fácilmente cualquier color, para lo cual basta con mezclar los colores disponibles.

¿Cuáles son las principales ventajas de la pintura al óleo?

1. Colores densos y limpios. Las pinturas al óleo son muy fáciles de mezclar, por lo que puede obtener casi el color requerido, y no importa si es claro u oscuro, apagado o brillante.

2. Las pinturas al óleo sobre lienzo permanecen húmedas durante mucho tiempo. Como resultado, las pinturas se pueden mezclar directamente en la imagen, pero con acrílico este truco ya no funcionará.

3. Las pinturas al óleo se pueden aplicar fácilmente unas encima de otras en varias capas. Al mismo tiempo, las pinturas no se enturbian, lo que es característico de, digamos, las acuarelas.

4. Los errores cometidos con las pinturas al óleo no son difíciles de corregir, cualquier error. La pintura al óleo se puede quitar fácilmente del lienzo o cubrir con una nueva capa. Numerosas otras técnicas disponibles.

Reglas básicas para el uso de pinturas al óleo

Un artista que trabaja con pinturas al óleo sobre lienzo, madera y otros materiales debe cumplir con las siguientes reglas básicas en su trabajo.

- No se puede escribir en un lienzo sin pegar ni imprimar.

- No se puede escribir sobre suelo mojado; especialmente en suelos aceitosos insuficientemente secos o secos.

- Nunca debe pintar sobre pinturas al óleo antiguas o sobre pinturas antiguas realizadas con una técnica diferente.

- No debe aplicar nuevas capas de pintura sobre las inferiores que no estén completamente secas.

- Las pinturas al óleo no deben aplicarse en capas demasiado gruesas y densas que impidan el secado normal de la capa de pintura.

- Compruebe siempre la calidad del aglutinante en las pinturas al óleo y, en caso de mala calidad, reemplácelo con aceite bien compactado y refinado.

- No es necesario utilizar tintes no resistentes a la luz en la pintura, especialmente tintes de carbón.

Al mezclar pinturas, es imposible producir mezclas de tintes químicamente inestables, ya que esto siempre conduce a un cambio en el tono de color, ennegrecimiento y destrucción de la capa de pintura. No agregue demasiado aceite a las pinturas mira la web. En particular, no es necesario diluir las pinturas cuando se trabaja con aceite e inyectar cantidades excesivas de diluyentes en las pinturas y abusar de ellas.

Nunca se puede utilizar trementina de pino y abeto en la pintura, que provocan ennegrecimiento de los colores. Trabajando en la técnica de pintura multicapa, nunca es necesario aplicar nuevas capas de pintura sobre las anteriores insuficientemente secas, ya que esto conduce a la decoloración de las pinturas y al agrietamiento de la superficie pintada de la pintura.

correcciones y retoques

Una ventaja importante de la pintura al óleo en comparación con otras técnicas de pintura es que en ella se pueden realizar todas las correcciones y retoques en la imagen mientras los colores permanecen húmedos y móviles, lo que suele tardar 2-3 días. Significa que los artistas, trabajando rápidamente sitio web aquí, terminan todo el proceso de pintura en bruto en 2-3 días. En esos casos, cuando el proceso de pintura se retrasa, entonces debe llevarse a cabo teniendo en cuenta todas las características y propiedades de las pinturas al óleo y con la expectativa de posibles cambios que se produzcan en las pinturas, especialmente cuando se aplican pinturas nuevas a pinturas antiguas.

Desvanecimiento

Si se aplican nuevos trazos a las capas de pintura que las preceden no completamente secas, la pintura se desvanecerá inevitablemente, es decir, perderá su tono original, se volverá opaca y sin brillo.

El desvanecimiento de las pinturas en la pintura al óleo se produce porque las capas inferiores de pinturas secas, pero no bien secas, extraen aceite de la capa de pintura recién aplicada, la desengrasan y privan de una parte importante del aglutinante necesario para la pintura: el aceite. Y esto provoca un cambio rápido en el tono de color original y conduce a su deslustre.

Además, siempre existe el peligro de grietas y rasgaduras en las capas de pintura, ya que las capas viejas y nuevas se encogen de manera diferente cuando se secan. Por lo tanto, con la pintura multicapa, las nuevas capas de colores deben aplicarse solo sobre las anteriores completamente secas.

No debe escribir en absoluto, acumulando capas de colores de 0,5 cm o más en el lienzo; esta es la forma más ignorante de pintar con pinturas al óleo, condenando la imagen de antemano a una rápida muerte y destrucción.

]]> true https://mundopoetico.es/1856-romance-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Miguel de Cervantes Saavedra Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Yace donde el sol se pone,

entre dos tajadas peñas,

una entrada de un abismo,

quiero decir, una cueva

profunda, lóbrega, escura,

aquí mojada, allí seca,

propio albergue de la noche,

del horror y las tinieblas.

Por la boca sale un aire

que al alma encendida yela,

y un fuego, de cuando en cuando,

que el pecho de yelo quema.

Ã"yese dentro un rüido

como crujir de cadenas

y unos ayes luengos, tristes,

envueltos en tristes quejas.

Por las funestas paredes,

por los resquicios y quiebras

mil víboras se descubren

y ponzoñosas culebras.

A la entrada tiene puesto[s],

en una amarilla piedra,

huesos de muerto encajados

de modo que forman letras,

las cuales, vistas del fuego

que arroja de sí la cueva,

dicen: «Ésta es la morada

de los celos y sospechas».

Y un pastor contaba a Lauso

esta maravilla cierta

de la cueva, fuego y yelo,

aullidos, sierpes y piedra,

el cual, oyendo, le dijo:

«Pastor, para que te crea,

no has menester juramentos

ni hacer la vista esperiencia.

Un vivo traslado es ése

de lo que mi pecho encierra,

el cual, como en cueva escura,

no tiene luz, ni la espera.

Seco le tienen desdenes

bañado en lágrimas tiernas;

aire, fuego y los suspiros

le abrasan contino y yelan.

Los lamentables aullidos,

son mis continuas querellas,

víboras mis pensamientos

que en mis entrañas se ceban.

La piedra escrita, amarilla,

es mi sin igual firmeza,

que mis huesos en la muerte

mostrarán que son de piedra.

Los celos son los que habitan

en esta morada estrecha,

que engendraron los descuidos

de mi querida Silena».

En pronunciando este nombre,

cayó como muerto en tierra,

que de memorias de celos

aquestos fines se esperan.

Otra versión:

Hacia donde el sol se pone,

entre dos partidas peñas,

una entrada de un abismo,

quiero decir, una cueva

oscura, lóbrega y triste,

aquí mojada, allí seca,

propio albergue de la noche,

del terror y de tinieblas.

Por su boca sale un aire

que al alma encendida yela,

y un fuego, de cuando en cuando,

que al pecho de nieve quema.

Ã"yese dentro un rüido

con crujir de cadenas

y unos ayes luengos, tristes,

envueltos en tristes quejas;

y en las funestas paredes,

por los resquicios y quiebras

mil víboras se descubren

y ponzoñosas culebras.

A la boca tiene puestos,

en una amarilla piedra,

güesos de muerto encajados

de modo que forman letras,

las cuales, vistas al fuego

que sale de la caverna,

dicen: «Ésta es la morada

de los celos y sospechas».

Un pastor contaba a Lauso

esta maravilla cierta

de la cueva, fuego y yelo,

aullidos, sierpes y piedras,

el cual, viéndole, le dijo:

«Pastor, para que te crean,

no has menester jurallo

ni hacer della esperiencia.

El mismo traslado es ése

de lo que mi pecho encierra,

el cual, como en cueva oscura,

ni siente luz, ni la espera.

Seco, le tienen desdenes

bañando lágrimas tiernas;

aire y fuego en los suspiros

arrójase, abrasa y yela.

Los lamentables aullidos,

son mis continuas endechas,

víboras mis pensamientos

que en mis entrañas se ceban.

La piedra escrita, amarilla,

es mis sin igual firmezas,

que los fuegos en mi muerte

dirán cómo fui de piedra.

Los celos son los que avisan

en esta morada estrecha,

que causaron los descuidos

cuidados de Silena».

En pronunciando este mal,

cayó como muerto en tierra,

que de memorias de celos

tales sucesos se esperan.

El cielo a la iglesia ofrece

hoy una piedra tan fina

que en la corona divina

del mismo Dios resplandece.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/2330-persistencia-de-la-memoria_reencarnacin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Tatiana Aguilera Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

La persistencia de la memoria - Salvador Dalí

PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

Leyó su último correo

el de ayer

y el de la semana pasada.

Luego un click y todo desapareció.

de su memoria. No.

REENCARNACIÓN

He vivido otras vidas, tantas

que los recuerdos

se agolpan con tanta premura y asombro

que mi garganta grita tu nombre

ya pronunciado.

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2332-en-la-osada-de-la-busqueda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad, Tatiana Aguilera Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 No aceptamos la soledad
nos sentimos insuficientes
algo así como desvalidos.
Nos gusta estar de a dos
como árboles siameses.

Lo necesitamos
porque renacemos
desde las horas vacías
desde el temblor de los labios
cuando reciben el beso.

Es, algo así
como una revelación de la complicidad
y si bien
en la osadía de la búsqueda
el presagio de la tristeza es el riesgo
siempre
cedemos a la tentación
de volver a ser en otro.

Pintura: Marc Chagall - La rama

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2984-despedida_luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

"...es tan corto el amor

y es tan largo el olvido... "

Pablo Neruda

Te fuiste.

Como se va la primavera.

Como se van todas las cosas.

Como se pierden en el mar las velas.

Y yo me quedé solo,

con las uñas clavadas en la arena,

viendo como se alejan las mareas.

Te fuiste.

Ni tu nombre recuerdo,

ni el color de tus ojos.

Sólo que por las tardes leíamos a Neruda;

aún me llega el timbre de tu voz profunda,

y el alarido de tu dicha, suelto,

huyendo a medianoche por la playa.

Te fuiste.

Irremediablemente huiste de mi vida.

Fue el océano tu cómplice fortuito:

zarpaste al borde de un balandro cualquiera

una tarde cualquiera.

Yo me quedé sobre la playa dilatada,

salpicado de ocaso, solitario en la arena.

Te fuiste.

Nos habíamos amado con la furia de los 25 años.

Todo fue cerca al mar:

besos de sal y yodo,

mordiscos de medusa enloquecida,

saltos de delfines en celo,

abrazos hasta brotar la sangre marinera.

Te fuiste.

Como se fueron también la rada familiar,

las velas madrugadoras de los camaroneros,

el lecho duro de nuestros combates clandestinos.

Hasta el mar cambió de rostro y de fragancia;

la codicia del hombre corrompió las aguas.

El aire mismo se llenó de venenos y de miasmas.

Te fuiste.

Como se van todas las cosas.

Y yo me quedé solo,

con las uñas clavadas en la arena,

viendo como se alejaban las mareas.

(Pintura: Despedida de Luis Alberto Acuña Tapias (1904-1994), colombiano. Artista polifacético, en pintura realiza un trabajo figurativo con una temática influenciada por el arte precolombino.)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2983-como-en-los-das-de-julio_luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Siempre es el mar donde mejor se quiere.

Andrés Eloy Blanco

No quiero oír tu voz,

ni adivinar tu angustia

desde el destierro,

ni revivir en momentos de celo o de locura

aquella nuestra entrecortada despedida.

(Las voces de la noche eran nuevas, sutiles;

tus amplios pechos se encogieron, tremendos en su lucha,

buscando encarcelarse en la tiniebla tibia. )

Ella, la despedida, no era marina como en lejano día,

sino terrestre, final, definitiva;

molde de soledad, herida, grieta, tajo de nuestras vidas.

Y así quiero que sea.

(Tu imagen está ya condenada al limbo de las horas perdidas

en la inmensidad de un mar que se despierta, atónito,

de un sueño de ondinas, madréporas en flor y barcos asesinos.)

No quiero reflejar mi triste mirada en tu recuerdo.

Quiero olvidarte toda, poro a poro,

exánime, jadeante, casi muerta sobre la tierra plena

que conjuga el amor ígneo de la euforia volcánica.

(En la lejanía mueren en coro, de tedio,

con dignidad crustácea, los pálidos cangrejos,

y la tarde se disfraza de buzo.)

En mi memoria serás desde hoy,

como en los días de julio,

un sudor hecho hembra

al final del camino.

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2981-a-una-desposada_luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Tú serás del que te ame, del que corte

en tu huerto lo que he sembrado yo.

Pablo Neruda

Blancas. Blancas serán tus bodas.

Las nuestras ya lo fueron de musgo, sangre, tierra,

inexhausto ritual, surgido desde el templo del mar.

La tribu. Concurrirá la tribu en filisteo corrillo.

Nuestros testigos fueron el bosque y el silencio,

la savia del estío, los duendes, el rocío.

Azahares. Disimularán tu compra los azahares.

No llevarás entonces la dulce soledad del jaramago,

ni trepará a las ramas el grito de tu dicha.

Sábanas. Desesperadamente blancas serán tus

sábanas nupciales.

Verde y coral, se hundió la hierba bajo tu peso ansioso.

Manos. Cuando la torpe mano lime, hosca, tu piel,

buscarás la ternura de los días ya fundidos.

Muerta. Muerta estará en ti la ternura que mi semilla dio.

Y tú. Tú también habrás muerto en el día de tu boda.

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2982-a-una-mujer-cosmopolita_luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Nueva, impoluta, pura,

compañera de mañaneras risas,

lejana madre-niña, fuente de la ternura,

ancla de nuestras lágrimas y mutuo desvarío.

Así quisiera verte.

Mitad ardilla en medio de los sueños,

hembra fundamental, valerosa argonauta,

¿cuántas veces llevaste la tristeza a calles

cenicientas

fundiéndote en la noche con la ciudad de llanto?

Volver, volver a ti, quisiera.

Encendida matriz de rebeldes destellos,

cuajada soledad que ni los gritos rompen,

pirámide aislada, taciturna y urbana.

Ante tu recia rosa se estrella la nostalgia.

Mas así no te quiero.

Quisiera verte nueva, lavada por el alba.

Limpia tu alma de hollín cosmopolita,

como en la mañana verde que se pierde en

el trópico,

donde el amor ya juega y la ternura nace.

Así, así quisiera verte.

Oh antigua capitana de mi bajel vagante

déjame que te conduzca a la escondida rada.

Oh niña ardilla que una vez fuiste mía:

déjame que cure tus heridas noctámbulas.

Y entonces, quizás, una vez más te vea

-tus antiguas formas vuelvan poco a poco a mis

manos-

nueva, impoluta, pura... colmada de esperanza.

(Fotografía: Mujer Cosmopolita)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2985-en-el-comienzo_luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Eres el comienzo, la luz y la esperanza.

Antes de ti era la nada y no habían nacido las palomas.

Qué angustioso vacío el vivir sin saberte,

aunque mis ojos adivinaran tu mirada lánguida

y fueran construyendo mis manos tu presencia,

inventando mis sueños piel, risa y esencia de tus besos.

Sin ti andaba yo al garete, en un mar de borrasca,

cuán alejado de todo puerto conocido.

Y el mar también era la nada.

Tendrías que llegar a darle un día

el verdor de tus ojos, la sal de tus pupilas,

un hontanar de lágrimas,

y la suave madrépora que crece entre tus labios.

Sin ti mi voz no tenía forma y su eco faltaba,

era el lloro de un niño que se pierde.

Tú le entregaste acento y le fijaste rumbo.

Y entonces pude cantarte toda, con la voz que me diste.

Antes de ti, la nada, la pegajosa angustia, la voz muda.

Mas hoy comienza a respirar mi mundo,

nutrido con tu luz, fincado en la esperanza.

(Fotografía: JORGE ZALAMEA EN SU ESTUDIO EN 1959.

FOTO © GUILLERMO ANGULO)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2986-germinacion-del-alba-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Dueña de los crepúsculos,

tú en mí todo lo sabes y me has visto llorar.

conoces mi congoja cuando la tarde llega

meciendo entre su eclipse mi diaria solitud.

Es el instante de la partida, la fuga del poniente

que tú ya has compartido

en mi zozobra viva, en mi sed de vagar.

Ah niña que sollozas entre mis brazos trémulos,

tu miras a la tarde como se mira el hijo,

como se mira el pan.

Y me miras a mí desde tu inmediata lejanía

como se mira el fuego, como se mira el mar.

(Mirada incierta, en espera,

como trigo sin pilar ante el molino.)

Señora del ocaso,

vuelve hacia mí tus ojos

a la hora tremenda del ciprés,

en que la luz se alarga, en que todo se va.

Dime con tu mirada que tú ya no me dejas,

que estás siempre conmigo

cuando los potros de la noche oímos cabalgar.

Y tú estarás aquí.

No viviré en cada atardecer mi escape

ni ahogará entonces las sombras mi cantar.

Estás aquí, realidad y mujer,

y eres en la penumbra

el sosiego anhelado,

el faro vislumbrado,

el ancla suspensa entre la luz.

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2987-insula-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Mujer mía:

quiero que tú y yo limitemos

a una isla,

unidas, nuestras dos vidas

para descubrir las razones

de Dios

dentro de sus confines,

para cantar nuestra pasión

en cada cresta

del limpio oleaje matutino

y dejar en cada promontorio

la huella de una caricia apresurada.

Para que nuestro amor

tenga en el mar una muralla

contra los hombres,

contra todos sus odios,

y su envidia.

Quiero que conozcas

y llegues a hacer tuyas

las cosas básicas,

de todo adorno limpias

y de toda doblez ya cercenadas:

el mar, la tierra, el hambre,

el sexo, la muerte y el dolor.

Yo sé que siempre has vivido

en la penumbra de las grandes ciudades,

pero tienes el corazón lleno de espigas

y colmadas tus venas

de una ansiedad bucólica.

Quiero que te enseñen

su canto los alisios

y que te enamores del mar.

Quiero que dejes a un lado las sandalias,

que tus pies desnudos a toda hora sientan

el roce de la tierra,

el latigazo de los guijarros ocultos en la playa,

la caricia empalagosa de las algas

escapadas del mar a las arenas.

Te haré conocer todo lo que es el agua:

el agua masculina del mar,

violando escollos.

El agua que deforma el litoral

con su tenaz abrazo.

Agua feraz flotante,

salpicada de flora, de residuos.

Agua toda mar, toda sal, toda crustáceo.

También conocerás, como tu única doncella,

el agua hembra de los arroyuelos

y en su mirada contemplarás tu rostro,

junto a su fondo mismo,

y sentirás su confidencia de silencio.

También hay agua que brotará

del manantial de tus ojos,

bajo la leve insurrección de tus pestañas,

cuando sientas que los límites de tu cuerpo

no pueden sujetar ya todo tu amor

y quieras explotar como una fuente,

de agua también,

y de agua arrolladora.

En la soledad; al acercarse mi presencia,

percibirás el terciopelo del agua miel

que dilata tus pétalos completos.

Y, después, la catarata de las aguas madres

al romper tus contornos la huida de mi hijo.

Aprenderemos la lengua vegetal

para olvidar la zozobra del idioma de los hombres.

Lanzaremos voces a los manglares

para hablar con las lianas en su fuga,

enterneciéndonos ante el senil ronquido

de los ancianos de la selva,

zapados por el abrazo de orquídeas concubinas.

No tendrán entonces, en el alba,

secreto alguno el tamboril discurso

de hongos parlanchines,

ni nos será extraño el quejido angustioso

del árbol de la cera al fustigarlo el vendaval.

Nos alimentaremos de las cosas del mar,

de los frutos moluscos que hierven en la arena,

y exprimiremos el jugo de las palmas

para acosar la sed y endulzar las veladas.

De luz y mar embriagaremos nuestros días,

en duales festivales dionisíacos,

respirando esencial libertad,

libertad libre de toda angustia,

de la civilización ya para siempre separada.

"Éste es el universo", te diré

mostrándote un grano de arena.

En sus contornos de lechosa perla

verás el reflejo de movimientos cósmicos,

conocerás las nebulosas que en voluta se escapan

y aprisionarás en tu mirada

el lento paso de las constelaciones.

"Ésta es la vida plena", te diré

enseñándote una hoja de higuera.

En los capilares donde corre la savia, juguetona,

mezclándose con el obsequio del sol,

observarás la maravilla de lo eterno

y en sus distintos verdes fondearás en la laguna

de la vida,

anclada al recio atolón

de Dios.

En esa isla quiero que tú y yo,

en esencial conjugación,

asistamos al paso imperceptible de los días,

en mezcla de azul, miel, cielo, agua y arena,

hasta que surja, también del mar,

la muerte,

que habrá de ser un cómplice en la huida.

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2988-para-maggie-en-una-tarde-de-ventarron-de-miami-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Amistad, Poemas Amoroso, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Desflorada por la tormenta

entregada a un viento

de rafaguillas verdes

y súbitos berridos

planea una paloma

y yo sin ser sonámbulo

floto en medio

de azulinas ondas

que destilan cloro

pedaleando

timoneando

mi ahogada bicicleta

a la deriva

en la inerme marea

del desencanto

mi voz sellada

en espera

de lo inevitable.

Me invade la tibieza

las venas se me encienden

las aves regresan al nido

las lagartijas huyen

y tú también

corres hacia el ocaso

que igual a la alborada

a los dos escatima

una respuesta.

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2989-partida-de-la-mujer-rosada-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

A Guillermo Payán Archer

¿Te acuerdas, acaso, de los barcos cargueros,

que arrimaban sus lomos andrajosos al muelle,

para escuchar más cerca el quejido terrestre,

en noches en que hervían estrellas sobre la soledad?

¿De esos barcos cansados, híspidos de mástiles,

sus cuadernas plagadas de lapas sempiternas,

su fondo un sol de óxido, alarido del hierro,

y en el puente un corazón hastiado para marcar el rumbo?

¿Recuerdas, también acaso, cómo en noches de juerga,

huíamos de la cálida órbita, a una hora imprecisa,

soñando zarpar en esos fondos de alma calafateada,

para dejarlo todo en la indecisa estela de las quebradas hélices?

Nunca huimos de veras.

Mientras veíamos la estela de nuestro barco naufragar,

cómo odiamos las cadenas que a tierra nos ataban,

e invocamos una vez más la libertad del mar.

Mas hoy zarpé. Sí, Guillermo. Zarpé.

No me fui con el loco capitán de un barco matrícula de Dublín

Ni me contrató el tuerto contramaestre del tanquero Amarú

Ni quise viajar de polizón, rumbo a nuestro amado Dar-el-Salaam

La mitad mía se desprendió de golpe,

y zarpó, muy ceñida, a una mujer rosada

de ojos claros de isleña sobre su rosa piel.

Y ambos vimos desde la popa la estela en su tremenda desnudez

Toda rosada ella, vikinga de tez color bermejo,

de olor a nuezmoscada, cabellos en cascada,

de senos amaranto con cráteres de aloque.

Su carne tornábase granate y su temblor reinaba.

Esta fue, pues Guillermo, la partida de mi mitad marina.

Se fue anidando, suave, en su rosado fondo y su rosada miel.

Atrás ya no había nada: quizás mi ser terrestre.

Adelante, el mar era rosado y mi canto también.

(Pinturas del artista de Estados Unidos, Edwin Blashfield)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2990-regreso-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

(Fotografía: The Masquerade – Portraits by Luís Araújo)

Acabas de llegar.

Cruzaste, en solitaria caravana, un desierto de sábanas,

las venas en sus múltiples ramas abrazando.

Atrás están quedando los montes calcinados;

la saeta que rompe la ventana del yodo;

la larga enredadera de los nervios;

el muelle negro donde los sueños de la noche zarpan.

y ya no escuchas las voces del mundo de fantasmas.

Estás radiante, nueva, completa, y hasta un poco celeste,

al emerger del reino prohibido de las sombras.

Estás triunfante, diáfana, infantil y hasta un poco felina.

Lo fosco de la noche en ti fue derritiéndose,

olvidada la pena aguda de tu entraña.

Surge la única voz, con la esperanza;

la cortina incitante que descorre el mañana,

el fruto nuevo del dolor, tan bienamado,

y la centella poderosa de tu grito,

no ya de soledad ni de pavor ni hielo:

de entera dicha sin baldón ni frío.

Hasta encontrarte incólume,

espérame, triunfante, a la otra orilla del dolor.

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2991-testamento-del-hombre-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poema De Libertad, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

A Osías Plotnicoff

Oh Dios: me colmaste de tu árbol derribado,

llevaste hasta mi barro la fruta de la risa,

y me soltaste, raudo y feliz, por tu campiña

con la lanza del canto y mi locura plena.

Y hoy vengo a darte cuenta con mi voz encendida,

cabizbajo quizás, pero alegre, ¡oh alegre!

Sin que nada postrer brote de mis palabras

porque en la poesía no hay tránsito ni límite.

Desde la sed al tedio he recorrido:

oh sed de la niñez, inaplazable y ronca

que calmaban las aguas con sabores a helecho,

venidas de los páramos poblados de leyenda.

Y la pulpa del tedio que a veces acarician

las yemas de los dedos indecisos

al son de las hamacas y las cavilaciones

bajo el signo brumoso del Trópico de Cáncer.

El hambre y la mujer también me adjudicaste.

Ecuaciones exactas, mas la clave ignoré.

Mapas de hueso y carne, con fronteras de sangre,

exploré sus meandros en ansiosa piragua,

levantadas muy altas las velas del deseo.

Evoco la mujer y conozco tu mano.

He allí tu comarca inigualada,

oh suave sortilegio del que quise

embriagarme hasta agotar mi piel y mis estíos.

De ellas, un día olvidado presentí

el doble secreto de la vida:

cuando ya de pasión estaba exhausto,

me legaron con su entrega la ternura y el alba.

Pero más que las caricias conocidas,

amé sobre ellas todas y hoy recuerdo,

cualquier desconocida que al cruzarse conmigo,

pareciera llevar el peso milenario de su sexo en las ojeras.

Oh Dios, creador de la mujer y de todas las cosas:

esta mañana me miré en el espacio capturado -

el viejo espejo traído de las islas -

y nada en mi rostro era lo mismo.

Estaba liberado, suelto, rota la reja de los párpados.

Invadida mi piel por elegías,

el rosa de los soles difuso entre la barba.

Y sentí una premonición ya conocida:

preludio del más grande y azul de los crepúsculos.

No era mi propio ser,

sino el rey de las corrientes y los vientos,

gran visir de los médanos y arenas,

aquí en mi soberana soledad,

el único legado material de mi existencia:

un pedazo de playa sempiterna,

la sombra amiga de cuatro cocoteros

y un almendro sembrado por los pájaros.

Oh reino mío, acuosa línea vaga

con sus ejércitos de olas

y su frontera de delfines.

Allí cabe la gloria entera en un puño cerrado.

Estoy listo para partir cuando tú quieras.

He legado mis ansias y mi sed.

También mi hambre y mi piel.

He hecho testamento de recuerdos,

archivo de caricias,

registro de miradas,

inventario de celos y de olvido,

y en cada página invisible

está dormida una mujer

y reina el sueño.

Hecha mi paz con ellas y con todos,

al acudir en la tarde a tu llamada quedo,

me pregunto si el único pecado

que no perdona Dios es la ternura.

(Fotografía: pinturas de Catalán Joaquín Mir, "Árboles junto al monasterio" )

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2993-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Luis Zalamea Borda Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Poeta, traductor y novelista colombiano nacido en Bogotá en 1921. Perteneciente a una familia de gran abolengo, recibió una esmerada educación, convirtiéndose en un gran exponente de la literatura colombiana de la vieja guardia. Es autor de varias novelas, ensayos y traducciones que le han merecido el reconocimiento internacional.«Requiem Neoyorquino y otros poemas», «Voces en el desierto» y «El círculo del alacrán», hacen parte de su exitosa obra.

Una inteligencia asombrosa y un sentido del humor muy fino eran los rasgos distintivos de la personalidad del poeta, novelista, traductor y diplomático colombiano Luis Zalamea Borda, fallecido el día 25 de febrero de 2013 en una clínica de Miami.Álvaro Castaño Castillo, fundador de la HJCK, amigo suyo desde que ambos estaban “en sus veinte”, recuerda que el autor de El círculo del alacrán y Memorias de un diletante tenía “esa facilidad que tienen los Zalamea de ser cultos, graciosos y eruditos”.Zalamea era además muy buen periodista y eso se traslucía en sus textos. Recuerda también que en una época, fue corresponsal de la emisora HJCK en México y Estados Unidos e incluso gracias a su aporte en un programa cultural celebraron juntos la obtención de un premio Ondas.

Precisamente, en el prólogo de Memorias de un diletante (2009), otro de sus grandes amigos, Roberto Posada García-Peña, ‘D’Artagnan’, decía de él: “Zalamea hace gala de su vocación de reportero y su condición de testigo para narrar los mayores acontecimientos del siglo XX, como la depresión de los 30, la Segunda Guerra Mundial, la Guerra de Vietnam y el advenimiento del siglo XXI”.

En ese libro autobiográfico (Memorias de un diletante), al que Zalamea dedicó ocho años de su vida, recuerda a sus grandes amigos, actores de la sociedad y la política colombiana, como Julio Mario Santo Domingo y el expresidente Guillermo León Valencia.

Sin embargo, el género que más cultivó fue la poesía. Muchos de sus versos figuran en distintas antologías. Entre sus obras de este género se cuenta Requiem Neoyorquino y otros poemas.

Luis Zalamea Borda era hermano de Jorge Zalamea Borda, autor de El sueño de las escalinatas, fallecido en mayo de 1969 y primo del también escritor Eduardo Zalamea Borda (Cuatro años a bordo de mí mismo).

Era reconocido como sibarita y precisamente la gastronomía fue uno de los temas que abordó en muchas de sus publicaciones, como el libro De la mesa y sus placeres. De hecho, fue colaborador asiduo, con textos periodísticos sobre la buena mesa para el suplemento dominical Lecturas de periódicos como el tiempo. Precisamente, había renunciado recientemente a seguir con sus colaboraciones debido a su delicado estado de salud. tras de sus obras fueron The hour of giving y La Guerra de la Champaña.

Lista De Poemas: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/3235-vincent-van-gogh_pinturas-al-oleo.html Poetico Principal, Vincent van Gogh, Prosa, Promocionado Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 Es mejor no hacer nada que expresarse débilmente. Vincent Van Gogh.

Van Gogh estuvo buscando durante mucho tiempo en lo que podía mostrarse al máximo. Comenzó a pintar a los 27 años. Y con toda su pasión se dedicó a este negocio. 10 años de trabajo al límite de posibilidades. Luchó hasta aflojar su salud física y mental.

Pero en este fuego de autoinmolación, creó una obra maestra tras otra. Las obras de arte del pintor holandés, pintadas a mano con óleo sobre tela retratosdeencargo.

Es cierto que nadie se tomó en serio sus esfuerzos. Muchas de sus pinturas fueron destruidas por aquellos a quienes se las presentó. Incluso su propia madre, al mudarse, dejó decenas de cuadros de su hijo abandonados. Todos desaparecieron sin dejar rastro.

Y el propio Van Gogh a menudo los vendía por un centavo a un traficante de chatarra. Los revendía para que otros artistas las reutilizada.

Obras de Van Gogh

Los cuadros de Van Gogh se consideran postimpresionistas, su estilo fue tomado como ejemplo en el desarrollo posterior del abstracto, fauvista y expresionista.

Las pinceladas puntillistas y líneas ondulantes de sus cuadros son consideradas sublimes por los expertos, el pintor no sólo dominaba una técnica innovadora para su tiempo, sino que logró construir una propuesta estética sólida, en la que conviven trazos impresionistas, contrastes surrealistas y formas con gran fuerza expresiva.

"Los retratos pictóricos viven sus propias vidas, provienen directamente del alma del artista, lo que ninguna máquina puede hacer". Así expresa Van Gogh su opinión sobre el retrato fotográfico generalizado en ese momento, mira la web. Para Van Gogh, un retrato es un estudio del alma humana, un intento de sacar a la superficie lo que suele estar oculto en las capas más profundas de la conciencia. Van Gogh consideraba que la pintura de retratos era "el aspecto mejor y más serio del arte". A pesar de la técnica inusual, los retratos de Van Gogh a menudo son asombrosos con su profundo conocimiento y expresión del alma y los pensamientos de la persona representada. Si quieres mas información sobre retratos por internet por encargo.

Primera paleta

Van Gogh es un artista autodidacta. Se probó en diferentes profesiones, desde predicador hasta marchante de arte, y al final se dedicó de lleno a la pintura. Van Gogh comenzó a pintar a los 27 años con la plena confianza de que el dibujo era el primer paso que un gran artista debería dominar. Entonces, antes de trabajar con el color, Van Gogh aprendió a crear imágenes en blanco y negro. Leyó libros y libros de texto sobre dibujo, comprendió los conceptos básicos de cómo construir figuras y paisajes en una perspectiva correcta, copió las obras de los grandes maestros, reproduccionesdecuadros.com/cuadros-por-encargo. Incluso fue a la Real Academia de Bellas Artes de Bruselas, pero estuvo allí solo un año. Cuando Van Gogh alcanzó el nivel deseado, comenzó a agregar color. Con el paso del tiempo, su paleta atrevida se convirtió en la principal característica de su trabajo.

]]> true https://mundopoetico.es/3231-la-belleza-de-la-tristeza.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Toda persona que ha sufrido,

es consciente que la vida es efímera,

por eso ve belleza en la tristeza,

siempre que sea caduca y no lastimera.

La tristeza es parte de la vida,

es la antítesis o pareja de la alegría,

es a veces consecuencia del fracaso,

y por ello del riesgo de la valentía.

La tristeza puede ser señal de sabiduría,

de melancolía de tiempos mejores,

de madurez, de perdida de inocencia,

o simplemente lastima por otros seres.

La tristeza si no es endógena,

si es exógena, es algo causal,

a veces inevitable y necesaria,

para interiorizar nueva fuerza radial.

La belleza de la tristeza,

radica en que es parte de la vida,

del fracaso, del perdedor de raza,

que se obstina en luchar por su amada,

o del que nace con malas cartas

y aún así lucha por mejorarlas.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3232-brillante-astro_poesia-universal.html Poetico Principal, Wilmer Ramon Vega Ruiz, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas A Los Atomos, Poetas Centroamericanos Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Brillante astro de la poesía universal

admiro tu precioso intelecto natural

el verso que fluyó de ti como un manantial

y que hoy te convierte en el poeta inmortal.

En tus bellas obras te admiro la melodía

¡el ritmo musical de tu hermosa poesía!

¡cuál cantar de ruiseñores en plena armonía!

del cielo te vino esa gran sabiduría.

Tú naciste con la estrella de la inspiración

en tus obras reflejas tu maravilloso don.

Por el arte prodigioso que brilló de ti mismo

eres eminente símbolo del modernismo.

¡Oh cosmopolita! soñador meditabundo

tú supiste de tristeza y de dolor profundo

al mirar la actitud y la avaricia del mundo

conduciendo al hombre hacia el terrible inframundo.

Hoy tu nombre se escucha como una gran canción

eres en todo el mundo causa de admiración

es por ello que hoy mi alma se inunda de emoción

porque eres el orgullo de nuestra gran nación.

Autor del poema: Wilmer Ramon Vega Ruiz

(15 de enero de 2015)

]]> true https://mundopoetico.es/3237-descargar-videos-de-tiktok-sin-marca-de-agua.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Promocionado Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 sssTikTok es una herramienta para descargar videos de Tiktok. No es necesario instalar ninguna aplicación para utilizar usar el servicio, todo lo que necesita es un navegador y un enlace válido que pega en la página ssstiktok.io/es

La forma más rápida y fácil de guardar videos es copiar un enlace y pegarlo en la página principal del sitio web www.ssstiktok.io

Tik Tok (también conocido como Douyin en China) es una red social para ver y crear videos virales cortos. La aplicación para esta red social ocupa posiciones de liderazgo para la cantidad de instalaciones en todo el mundo. La aplicación oficial te permite guardar tus videos, así como los videos de tus amigos, pero la mala noticia es la presencia de una marca de agua en cada video guardado.

En este articulo mostraremos la manera de descargar videos de TikTok sin marca de agua. Descargar tiktok sin marca de agua te ofrece la forma más rápida de descargar videos de Tik Tok. TikTok es una de las principales plataformas para crear y compartir vídeos de formato cortos y breves, la misión es inspirar creatividad y traer alegría. Por ejemplo si queremos descargar un video de Tiktok que te ha parecido muy divertido y lo queremos conservar en nuestro dispositivos lo único que hacemos es ir a ssstiktok.io/es poner la url en el buscador y este nos dará un un archivo para descargar.

Cómo podemos descargar un video de Tiktok en nuestro computadora u ordenador

Copiamos el enlace del video en nuestro PC e insertamos en la página principal de ssstiktok.io, damos en descargar y esperamos que nos de el archivo para descargar, ademas podemos escoger diferentes formas de descargar con o sin marcas de aguas.

Nuestro enlace se parece a https://www.tiktok.com/@miakhalifa/video/6878746770722049286?lang=es

Cómo podemos descargar un video de Tiktok en android

Copiamos el enlace del video, luego abre tu navegador móvil, pega el enlace en la página principal del sitio web y pulsa 'Descargar'. ¡Es todo!. El enlace se parece a www.tiktok.com/@miakhalifa/video/6878746770722049286. Esperamos que esta herramienta convierta el video para luego descargarlo. Ademas dispone de una aplicación que se puede descargar en Google Play.

Cómo podemos descargar un video de Tiktok en iPhone

Es algo mas complicado por que los navegadores nativos como Safari reproducirán videos si sigue las instrucciones anteriores, pero no habrá ninguna posibilidad de guardarlos.

Esto es lo que puede hacer:

Instale la aplicación 'Documents by Readdle' desde la AppStore
Abra 'Documentos de Readdle' y toque un icono del navegador.
visite nuestro sitio web www.ssstiktok.io utilizando el navegador integrado en 'Documentos'
siga las instrucciones anteriores para Android.

]]> true https://mundopoetico.es/3243-23-de-abril_dia-mundial-del-libro.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Promocionado Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 Gracias al libro, tenemos acceso a conocimientos, ideas, valores espirituales y morales, a la comprensión de la belleza y los logros creativos de una persona. Portador de información, base de la educación y la creatividad, el libro permite a cada cultura hablar de sí misma, presenta las costumbres y tradiciones de diferentes pueblos. El libro es una ventana al mundo de la diversidad cultural, es un puente que conecta diferentes civilizaciones en el tiempo y el espacio.

El Día Mundial del Libro es una celebración. Una celebración de autores, ilustradores, libros recomendados para el Día del Libro 2021 y lo más importante una celebración de la lectura. En este día, la humanidad despierta un amor poco común por el libro en todas sus manifestaciones.

El libro le brinda las palabras que necesita para leer y releerlas cuando lo desee, en la cama, en una mesa o estirado en el piso, y como quiera, lentamente, rápidamente, en una fila o pieza por pieza. Pero lo principal es que el libro, como los libros de Sant Jordi te brinda palabras para que tú mismo elijas las imágenes que surgen en tu imaginación. Ya sabes cómo son D'Artagnan y Don Quijote, y este es tu D'Artagnan y tu Don Quijote.

Nunca habrá nada como un libro que pueda darte todo lo que necesitas, y nunca demasiado poco o demasiado para darte todo el universo. - Isaac Asimov

Por otro lado, el libro digital abre nuevas posibilidades para brindar acceso al conocimiento en vastos territorios y a menores costos. Del mismo modo, el libro tradicional sigue siendo una de las herramientas más poderosas e inquebrantables que puede llevar consigo, con la confianza de que resistirá la prueba del tiempo.

Cada forma de libro "Miss Marte" tiene su propio valor en términos de educación y difusión de cultura e información. La variedad de formas y contenidos del libro es una fuente de enriquecimiento del conocimiento: debemos apoyar su desarrollo a través de una política de Estado adecuada, evitando la despersonalización de la cultura.

El 23 de abril es una fecha simbólica para la literatura mundial: en este día de 1616 murieron Cervantes, Shakespeare e Inca Garcilaso de la Vega. También es el cumpleaños o la muerte de autores tan famosos como Maurice Druon, H. Laxness, Vladimir Nabokov, J. Pla y Manuel Mejia Vallejo. Es bastante natural que la Conferencia General de la UNESCO, celebrada en París en 1995, decidiera rendir homenaje a los libros y a los autores en este día, haciendo un llamado a todos, y especialmente a los jóvenes, a disfrutar de la lectura y respetar la contribución insustituible de quienes contribuyeron al progreso social y cultural de la humanidad. Fue entonces cuando se estableció el Día Mundial del Libro y el Derecho de Autor y el Premio UNESCO para la Promoción del Ideal de la Tolerancia en la Literatura Infantil y Juvenil.

Curiosamente, la profesión creativa se basa no solo en la capacidad de expresar pensamientos, sino también en el conocimiento psicológico. Todos los artistas famosos se distinguen por su arduo trabajo y talento. Muchos libros que se han convertido en clásicos se reimprimen varias veces incluso después de la muerte del autor. El libro se imprime en una imprenta y puede tener diferentes diseños. Los más duraderos son los libros con bloque sobre papel estucado.

Al celebrar el Día Mundial del Libro y del Derecho de Autor, todos deberíamos prestar especial atención al importante papel del libro Independencia (Terra Alta 2). Del mismo modo en la preservación y mejora de la cultura de cada estado. Después de todo, el libro es el mejor ayudante en nuestros esfuerzos comunes por proteger y enriquecer el patrimonio cultural de la humanidad.

]]> true https://mundopoetico.es/3246-anoranza.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

A lo lejos suena el rio,

cantando sus estribillos,

en mojados pentagramas

de metal.

A su vera el soto reza,

con citas tan melodiosas

que hacen renacer las rosas

de cristal.

Más cerca calla la ribera

ordenando:las salgueras,

los alisios y choperas

de madera.

Más próximo cantan las fuentes

susurrando sus canciones,

al unísono con los trillos

de las eras.

Aquí, el pueblo goza,

observando el gran teatro

que le brinda el espectáculo

de su vega.

De los brotes de las ramas,

con suspiros de quimera,

el viento inunda los corazones

de amor.

Y, una pareja de jóvenes,

a la sombra de un nogal,

va descubriendo las cuentas

de su piel.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3247-busco-la-paz-en-la-tinta.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

Busco la paz en la tinta,

que corre y huye del tiempo,

mientras mi letra inteligible,

quiebra el papel y el silencio

Las tensiones parecen absurdas,

solo la tinta y el negro

Al ritmo de la tinta que corre,

ahora lúcido y sereno,

buscando la paz perdida,

como la busca el niño en su sueño

Libre de mis ataduras,

libre de mis pensamientos

Busco, la paz, la busco

y ahora por fin la encuentro

aunque sólo sea una brizna

o una gota en el desierto

en la tinta que corre,

y que huye del tiempo

Ver video...

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3248-los-signos-del-zodiaco-en-rima.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

"Escuche cómo se balancea cada signo de la porción del cuerpo,
Cómo cada parte obedece a su propio señor
Y lo que los miembros de la estructura humana
Dónde gobernar, reclaman sus diversas fuerzas.
Primero al Carnero, se le ha asignado la Cabeza;
Señor de los tendones, Cuello, el Toro que encontramos;
Los brazos y los hombros se unieron en feria sindical
Posee a los Mellizos, cada uno por igual.
El Cangrejo, como soberano de la Pechuga, preside;
El León, los omóplatos y los costados.
Hasta el costado, desciende la suerte de la Virgen,
Y con la nalga de su Libra termina la influencia;

El ardiente Escorpión en la ingle deleita,
El Centauro en los muslos ejerce sus derechos de el,
Mientras cualquiera de las rodillas gobierna Capricornio,
Las piernas de la provincia de Acuario se enfrían;
Por último, los dos Peces como su región se encuentran,
Mantenga la jurisdicción sobre los pares de pies. "

Versión Ingles

THE SIGNS OF THE ZODIAC IN RHYME

"Hear how each sign the body's portion sways,

How every part its proper lord obeys

And what the members of the human frame

Wherein to rule, their several forces claim.

First to the Ram, the Head hath been assigned;

Lord of the sinews, Neck, the Bull we find;

The arms and shoulders joined in union fair

Possess the Twins, each one an equal share.

The Crab, as sovereign o’er the Breast presides;

The Lion, the shoulder blades and sides.

Down to the flank, ‘the Virgin’s’ lot descends,

And with the buttock Libra's influence ends;

The fiery Scorpion in the groin delights,

The Centaur in the thighs exerts his rights,

While either knee doth Capricornus rule,

The legs the province of Aquarius cool;

Last, the twain Fishes as their region meet,

Hold jurisdiction on the pairs of feet."

Extraído de Internet Sacred Text Archive Home

]]> true https://mundopoetico.es/3251-como-promocionar-un-libro-autoeditado.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Promocionado Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200 Digamos que ya ha escrito, editado y publicado un libro, y todos sus amigos y conocidos dicen que el texto es excelente y lo leen con gusto. Así que es hora de seguir adelante. Dedique al menos media hora al día a hacer algo de esta lista y es muy probable que se convierta en un autor de éxito de ventas. Quizás más lento de lo que nos gustaría, pero ciertamente más rápido de lo que piensa actualmente.

El mercado de la autoedición de mil millones de dólares se ha transformado en las últimas dos décadas con las nuevas tecnologías que ofrecen cada vez más alternativas a la publicación tradicional. La autoedición se está convirtiendo cada vez más en la primera opción de los escritores. La mayoría de los libros autoeditados venden muy pocas copias.

Si el libro está escrito para usted, su familia y amigos, entonces una pequeña edición impresa como una imprenta online profesional y un archivo electrónico del libro resolverán el problema por completo. Pero si escribe para ganar dinero, para confirmar su condición de profesional u otro experto, para obtener comentarios de la lectura de muchos lectores, entonces no puede prescindir de los esfuerzos de marketing y las diversas formas de promoción, y aquí necesita saber cómo puede actuar y qué herramientas usar.

Encuentra tu audiencia

Esta es una parte vital de la promoción del libro: le permite concentrarse en la audiencia adecuada y no perder tiempo ni dinero tratando de venderle un paraguas a los peces. Comprenda para quién es su libro y manténgase cerca de ellos (tanto en línea como fuera de línea).

Cree un kit de medios para la prensa

Para promocionar el libro, necesita tarea. Encuentre su mejor fotografía en los archivos (o tome una nueva) - primer plano sobre un fondo neutro. Siéntete libre de felicitarte a ti mismo y a tu libro. Escriba una breve biografía, haga un "pasaporte" del libro: portada, anotación ampliada, citas, reseñas de lectores como una especie de maqueta impresa libro. Seleccione y componga en PDF un par de capítulos de "percusión". Todo esto debe estar al alcance de su mano para ser enviado instantáneamente cuando lo solicite.

Comunicación cara a cara

Solicite tarjetas de presentación con la portada de un libro en un lado y su información de contacto en el otro puede consultar el muestrario de papeles para mayor información. Prepare tres versiones de la historia de la que trata su libro: diez segundos, medio minuto y un minuto. Empiece con 10 segundos: si la persona a la que le está contando sobre el libro parece interesada, habrá algo para continuar la conversación.

Hazte un nombre

Escriba reseñas inteligentes y amigables de los libros de otras personas sobre su tema en las librerías en línea. Suscríbete "NN, autor del libro tal y tal". Y si el recurso lo permite, permita que la firma incluya un enlace a su sitio web o a la página de su libro en la tienda en línea. Si eres el autor de un libro de no ficción, ve a los foros sobre tu tema y deja comentarios allí (la firma debe ser la misma). Invite a blogueros famosos de su industria a escribir una publicación de invitado en su blog (¡y hágalo!). Ofrezca a las estaciones de radio locales, revistas y organizadores de eventos copias imprimir libros como premios a los oyentes y lectores.

No pierdas la oportunidad de recordar el libro

Escribe textos en los que tu libro se vincule a la actualidad de tu área de interés o simplemente del espacio cultural. Por ejemplo, "Quería escribir este libro en la jubilación, pero ahora me di cuenta de que no tendré tiempo". Asegúrese de incluir un enlace a su tienda en línea o la página del libro en su sitio web en su firma de correo electrónico. Grabe videos cortos como un experto en su campo, y tenga un enlace al libro en los créditos, el título y la descripción.

Pruébalo

Invite a las personas a descargar un capítulo del libro de forma gratuita (en su sitio web, en listas de correo, en su blog y en las redes sociales, siempre que sea posible). ¿No te molestaría si lo hojearan en la tienda? El capítulo, por supuesto, debe elegirse el más interesante. Envíe el mismo capítulo, junto con un índice, un kit de medios y una descripción del libro, a críticos literarios, blogueros y editores de revistas. Y sí, es mucho mejor enviar cartas individuales en las que explique cortésmente por qué un editor o blogger debería tomarse el tiempo para leer, cómo exactamente su libro será útil para su publicación.

Diviértete

Piense en la promoción de un libro como una historia: debe contarle a la gente una historia sobre por qué lo escribió, cómo puede ser útil para ellos, cómo los afectará o cambiará. De hecho, promocionar un libro es un gran ejercicio para un escritor. ¡Nadie más que tú puede contar tu libro de manera tan convincente y colorida!

¿Necesita ayuda profesional?

No siempre es posible promover de forma independiente. Las razones pueden ser diferentes: no hay tiempo ni oportunidad para estar en línea constantemente, no es posible encontrar un idioma común con el público objetivo o los competidores son demasiado activos. O simplemente quiere confiar esta parte del trabajo a profesionales.

]]> true https://mundopoetico.es/3253-a-los-poetas-muertos.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Fri, 07 May 2021 15:57:11 +0200

A los benditos poetas muertos,

a los que con ser famosos soñaron,

algunos ya caídos no lo vieron,

aquellos que con placer meditaron.

A los temerarios poetas muertos,

los que la cruenta verdad denunciaron,

en tiempos quizás todavía más duros,

fatalmente defenestrados... ignorados.

A los románticos poetas decimonónicos,

para los que la poesía y la vida iban juntos,

y estaban inspirados en mitos diabólicos.

A los idealistas bardos modernistas,

a los innovadores en su tiempo avanzados,

en el fondo todos soñadores e ilusionistas.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/1613-el-vigia_juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Juan Carlos Abril Sun, 02 Aug 2020 17:56:05 +0200

Veo en el horizonte un humo verde

reptando, caprichoso,

igual que una culebra entre las rocas.

Y cerca, en el camino a mitad de este sendero,

la verja vegetal que lo recubre

lujosa, decadente,

escarchadas y lánguidas

clarean unas ramas.

Parecen tensas venas que sujetan

a punto de partirse este paisaje

en la ventana de la fantasía.

Protege la muralla.

Y cómo cubre cárdena su imagen

y oscila en la penumbra,

cómo se pierde, y cómo se difunde.

Justo ahí donde empieza la escalera,

una escalera natural

de piedra, justo ahí es donde paro,

y me vuelvo otra vez.

Y aquí yo, y tú también,

ya nosotros.

Con miedo incluso, incluso

incertidumbre, en triple dirección.

Con la mano temblando al escribir

esta venérea milicia, noble

título, y mucho más real; pues sabemos

que no nos pertenece casi nada,

que todo es suyo y nuestro,

y que yo no soy nadie.

¿Algo es mío?

¿Cómo es posible ahora

escuchar su advertencia?

¿Cómo estar en lo cierto

y descifrar los símbolos osados

que la belleza desinteresada

rasga en nuestras imágenes?

¿Preguntas

indefinidamente sin respuesta?

Daré la voz de alarma

ante cualquier extraño movimiento.

Tengo explícitas órdenes

de tirar a matar.

De "El laberinto azul", 2001

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/2111-habitaciones-holofernes_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Alejandro Duque Sun, 02 Aug 2020 16:59:58 +0200

A estas alcobas de velada luz y lechos clandestinos,

de la mañana hasta la demacrada madrugada

las parejas acuden.

Imantados de su desnudo hermoso

los cuerpos ruedan, se suceden

entre rojos muarés y tabiques de espejos que regalan miradas, roces, formas.

Suben las escaleras

con un silencio de complicidad y alborozo,

la húmeda hoguera del deseo en los ojos

y aún la llama peor: la del remordimiento.

Saben, tácitamente lo consaben,

que aquellas escaleras de discreta penumbra conducen a la gloria,

pero que luego bajan

al infierno. Siempre la vida tasa

con severa medida, y al goce sigue

el lento sufrimiento, al triunfo la aridez,

y las lágrimas matan la luciérnaga blanca de una boca que ríe.

Nada está escrito,

pero todo se cumple:

el precio de la felicidad

es la desdicha.

Ellos se juran, se prometen

ante el sagrado libro de sus cuerpos,

y en el estrecho nudo que los desengendra para siempre

se dan una guirnalda de placer fugitivo.

Una noche de amor

y otra larga, insondable, de olvido.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/3230-ser-positivo.html josean100 Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 02 Aug 2020 12:28:12 +0200

Ser positivo es una filosofía,

es agradecer a la vida lo que te da,

y tratar de olvidar la inquina y la envidia,

es sobreponerte a una infancia desdichada.

Es pensar y ponerte en el lugar de los demás,

es ver los cambios como oportunidades,

ver siempre luz en las marejadas,

levantarte contento y agradecido a Dios o a las estrellas.

Ser positivo es una actitud,

un rasgo o forma de ser de algunos individuos,

probablemente menos egocentricos que otros,

por una mayor humildad y sentir plenitud.

La gente positiva busca siempre personas más positivas que ellas,

porque saben que la gente negativa les resta energía,

para sentir un café con un amigo como una maravilla,

o un amanecer como un regalo hermoso sin diatribas.

La gente positiva suele tener muchos amigos,

no porque ellos los busquen,

sino porque la gente les busca a ellos,

por su luz, calor humano y por su orden.

Ser positivo es una gran cualidad,

en este mundo actual egócentrico y competitivo,

son personas que valoran más lo interno que lo externo,

y a veces no luchan por no hacer daño personal o colateral.

La gente positiva que conozco,

no es a la que mejor le va,

pero si son los que más quiero,

porque me infunden respeto,

y con ellos en la marea nos dejamos llevar.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3228-aunque-no-me-quieras.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Tue, 07 Jul 2020 10:21:14 +0200 Aunque no me quieras...

Aunque no me quieras,

Aunque no..sientas, cuando me ves las estrellas,

Aunque solo haya conseguido que mucho me apreciaras,

Incluso me entendieras, pero no me amaras.

Aunque no me quieras,

No pasa nada, he creado para ti las más bellas poesías,

He luchado como el rey de las fieras,

Y he muerto solo con mis armas.

Aunque no me quieras,

Siempre tendrás la duda, siempre querrás,

Que tu pareja tenga algunas de mis alas,

Quizás quien sabe algún día, espero que no, las rememoraras.

Aunque no me quieras,

Tú en el fondo sabes, que yo te acepte como eras,

Que conmigo siempre sonreías,

Y quizás a veces cambiabas tus prejuicios y levitabas.

Aunque no me quieras,

Mis poesías te han llegado al alma,

Sabes que he valorado tu belleza interna,

Y que he aceptado mi suerte como un guerrero,

Porque mis alas me impiden hundirme,

Iré a otros mundos, donde renazca mi esperanza.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3227-siempre-juntos.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Tue, 30 Jun 2020 20:17:10 +0200

Tu risa es mi alegría.

Tus sueños son mi cielo.

Tus lágrimas son mi llanto.

Tu porvenir es mi devenir.

Tu camino es único,

es el nuestro.

Si hay piedras,

as esquivamos juntos.

Si nos caemos,

rápido nos levantamos.

Si hay trampas,

las sorteamos.

Tu alma es la mía.

Si tu no estás,

yo puedo estar,

pero en otros mundos,

nunca en el mundo del amor.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/3224-te-amo-con-locura.html josean100 Principal, Jose Angel, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Sat, 13 Jun 2020 19:32:16 +0200

Te amo con una fidelidad tierna y absoluta,

como el Sol a la Mar al final del día que se juntan, siempre en el horizonte,

como las abejas a su Reina con devoción eterna e impoluta,

beso por donde pisas y sufro si sufres sin condiciones ni exigencias en tu ánimo imperenne.

Te amo sin condiciones, sin esperanzas de ser correspondido,

sabes hace poco que existo,

eso sí, te hago gracia, te halago, me ves como un ser anticuado,

pero nada peligroso, ni pesado, ni fatuo.

Te amo con locura,

con inocencia, pero tu felicidad,

es más importante que la mía, sin ningún tipo de atadura,

y verte satisfecha es mi mayor verdad.

Te amo con locura,

por eso balbuceo al verte,

por eso no me salen palabras con cordura,

porque estoy ante ti nervioso y casi inerte.

A mis amigos les hago gracia,

por mi timidez, inocencia y bondad,

ellos piensan que no eres tan bella, te ven un poco seria,

pero ellos no te ven como yo te veo con amor y lealtad.

Te amo con locura,

como los románticos decimonónicos,

sin esperanzas, ni mesura,

pero con fidelidad eterna y absoluta.

Autor del poema: Jose Angel

]]> true https://mundopoetico.es/1082-esas-son-las-madres.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Poemas A La Madre, Anonimo Tue, 07 Apr 2020 21:32:58 +0200

La mejor obra de Dios... tú

Cuántas veces viene a mi recuerdo

Que no permitiste jamás que la soledad fuera mi compañera.

Cuántas veces preferiste no dormir

hasta saber que estaba sano o fuera de peligro.

Cuántas veces sacrificaste tu tiempo, tu figura, tus gustos

Para derivarlos en mí.

Cuántas veces tu mirada refulgía de orgullo y de amor

Cuando de mí te referías.

Cuántas veces preferiste mil veces ser señalada por mi causa,

y me tuviste.

Cuántos años se hacen, sumando todos los momentos

Que no viviste más que para mí

Cuántas veces de una mansa paloma

Te convertiste en una loba,

defendiendo a tus cachorros aún a costa de tu vida.

Cuántas veces tuviste que afrentar

la indiferencia de tu compañero hacia ti,

Refugiándote en lo que tú sí creías completamente tuyo.

Cuántas veces esto y cuántas veces aquello

Los números nunca se han usado para contar

Los actos de servicio que has regalado a los tuyos.

¡Oh cuánto abandono, olvido e ingratitud,

Perdonas por una simple llamada, por una sonrisa, por una visita.

Las preocupaciones nunca se han acabado,

antes por los intentos de pasitos,

ahora para que no anden en malos pasos o en penas de amores.

Si embargo es una vida que bendicen,

Que no cambiarían por nada,

Y que todavía tienen fuerzas para revitalizarse en los nietos.

Han pasado muchos años y aún cuando hoy miran,

tienen fresca en su memoria cuando una manito se aferraba,

dando los primeros pasos y necesitando apoyo.

Cuántas veces ante la culpa manifiesta

Tu voz reflejaba amor y perdón.

Y ante los arrebatos esperanza, pero jamás condena, ni abandono.

Hoy y todos los días deposito un beso en tu frente,

en nombre de ese hijo que ya no está a tu lado.

Hoy y todos los días te doy un abrazo,

En nombre del hijo que tienes en otro país...

Hoy y todos los días comparto tus lágrimas por ese hijo,

que te fue arrebatado, secuestrado o robado y que jamás has sabido de él.

Hoy y todos los días bendigo, el gran privilegio

de haber venido de una simple mujer,

que se transformó en algo casi divino al ser madre,

y al haber también creado la luz.

Hoy y todos los días confieso mi asombro ante el milagro de la maternidad,

donde la mujer sacrifica salud, figura y su tranquilidad actual por ser llamada mamá!

Hoy y todos los días les digo, en nombre de los que aún balbucean un incompleto mamá.

En nombre de los que ya pueden decirlo fuerte para pedir atención,

pero no están conscientes.

En nombre del que está muy enfermo o en su lecho de muerte.

Hoy en nombre de todos te digo:

¡ te quiero mamá !

Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/1083-lagrimas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Poemas A La Madre Tue, 07 Apr 2020 21:32:58 +0200

Por qué lloras mamá?

Le preguntó un niñito a su madre...

Porque soy una mujer le contestó ella.

Pero no entiendo! dijo el niño.

Su madre se inclinó hacia él y abrazándole le dijo:

Y nunca lo entenderás mi amor.

Más tarde el niñito le preguntó a su papá.

Por qué mamá llora siempre sin ninguna razón?

Todas las mujeres lloran siempre por ninguna razón

era todo lo que el padre podía contestar.

El pequeño niño creció y se convirtió en todo un hombre,

preguntándose aun, por qué será que las mujeres lloraban sin razón?

Un día el niño convertido en un hombre,

se arrodilló y le preguntó a DIOS:

DIOS... por qué lloran tan facilmente las mujeres?

Y DIOS le dijo...

Cuando hice a la mujer tenía que crear algo especial,

ice sus hombros lo suficientemente fuertes,

como para cargar el peso del mundo entero,

pero a la vez lo suficientemente suaves como para confortarlo

le di una inmensa fuerza interior,

para que pudiera soportar al dar a luz,

y también hasta el rechazo que muchas veces proviene de sus propios hijos!

le di la fortaleza que le permite seguir adelante cuidando de su familia sin quejarse,

a pesar de las enfermedades y la fatiga, aun cuando otros se rindan!

le di la sensibilidad para amar a sus hijos bajo cualquier circunstancia,

aun cuando esos hijos la hayan lastimado mucho

Esa misma sensibilidad, que hace que cualquier tristeza,

llanto o dolor del niño desaparezca y que le hace compartir las ansiedades,

dudas y miedos de la adolescencia

le di la fuerza suficiente para que pudiera perdonar a su esposo de sus faltas,

y la moldee de una de sus costillas para que ella pudiera cuidar de su corazón

le di la sabiduría para saber que un buen esposo nunca lastimaría a su esposa,

y también a veces le pongo a prueba para medir su fuerza y determinación

para mantenerse a su lado a pesar de todo.

Pero hijo, para poder soportarlo todo

le di las LAGRIMAS y son de ella exclusivamente

para usarlas cuando las necesite,

al derramarlas vierte un poquito de amor en cada una,

que se desvanece en el aire y salva a la humanidad!

GRACIAS DIOS! por haber creado a la mujer

ahora comprendo el sentir de mi madre, hermana o esposa

respondió el hombre con un fuerte suspiro en sus labios.

]]> true https://mundopoetico.es/2613-kaddish_allen-ginsberg.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Familia, Poemas A La Madre, Allen Ginsberg Tue, 07 Apr 2020 21:32:58 +0200

Oh madre

qué cosas he pasado por alto

Oh madre

qué he olvidado

Oh madre

adiós

con adiós un largo zapato negro

con el Partido Comunista y una media rota

adiós

con seis oscuros pelos en el lunar de tu pecho

adiós

con tu viejo vestido y una larga barba negra alrededor de tu vagina

adiós

con tu vientre hundido

con tu temor a Hitler

con tu boca de malos cuentos breves

con tus dedos de mandolinas pútridas

con tus brazos de anchos portales de Paterson

con tu vientre de huelgas y chimeneas

con tu mentón de Trotsky y la Guerra Española

con tu voz cantando a los extenuados obreros vueltos trizas

con tu nariz mal trazada con tu nariz hecha olor

de los pepinos de Newark

con tus ojos

con tus ojos de Rusia

con tus ojos de falta de dinero

con tus ojos de una falsa China

con tus ojos de la tía Eleonor

con tus ojos de la India famélica

con tus ojos orinando en el parque

con tus ojos de América en caída libre

con tus ojos de tu fracaso en el piano

con tus ojos de tus parientes de California

con tus ojos de Ma Rainey muriendo en una ambulancia

con tus ojos de Checoslovaquia atacada por robots

con tus ojos que van a clase nocturna de pintura en el Bronx

con tus ojos de la Abuela asesina que ves en el horizonte desde la Escalera de Incendio

con tus ojos corriendo desnudos fuera del departamento chillando hacia el vestíbulo

con tus ojos arrastrados por los policías hasta la ambulancia

con tus ojos férreamente amarrados a la mesa de cirugía

con tus ojos de páncreas extirpados

con tus ojos de operación de apéndice

con tus ojos de aborto

con tus ojos de ovarios extirpados

con tus ojos de conmoción

con tus ojos de lobotomía

con tus ojos de divorcio

con tus ojos de colapso

con tus ojos solitarios

con tus ojos

con tu muerte colmada de Flores.

Dibujo: boceto de "Ofelia" (1851), John Everett Millais.

Autor: Allen Ginsberg

]]> true https://mundopoetico.es/1084-las-mujeres.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Anonimo Sun, 26 Jan 2020 11:55:23 +0100

Las mujeres tienen fuerzas que asombran a los hombres.

Ellas cargan niños, penas, y cosas pesadas;

sin embargo, tienen espacio para la felicidad, el amor y la alegría.

Ellas sonríen cuando quieren gritar.

Cantan cuando quieren llorar.

Lloran cuando están contentas y ríen cuando están nerviosas.

Las mujeres esperan una llamada por teléfono avisando que llegó a casa sano y salvo

un amigo o pariente que salió en tiempo de tormenta.

Las mujeres tienen cualidades especiales.

Se ofrecen para las causas buenas.

Ellas son voluntarias en hospitales, llevan comida a los necesitados.

Ellas trabajan como niñeras, ejecutivas, abogadas, amas de casa,

y solucionan disputas entre niños y también entre sus vecinos.

Usan trajes, vaqueros y uniformes.

Luchan por lo que ellas creen.

Se enfrentan ante la injusticia.

Ellas votan por quien creen que hará lo que más beneficie a las familias.

Las mujeres hablan y recorren largos caminos para conseguir

la mejor escuela para sus niños y la mejor atención para la salud de su familia.

Ellas escriben a los editores, diputados y al "poder que sea"

para lograr beneficios que hagan la vida mejor.

Ellas no aceptan un "no" por respuesta cuando están convencidas que hay alguna solución.

Las mujeres logran que sus niños puedan tener zapatos nuevos.

Acompañan a algún amigo preocupado al doctor.

Ellas aman incondicionalmente.

Las mujeres son honradas, fieles, y saben perdonar.

Son inteligentes y conocen su poder; sin embargo,

saben usar su lado más suave cuando quieren conseguir algo.

Las mujeres quieren lo mejor para su familia, sus amigos, y ellas mismas.

Lloran cuando sus niños sobresalen

y se alegran cuando sus amigos obtienen premios.

Las mujeres se alegran (o lloran) cuando se enteran de un nacimiento o un nuevo matrimonio.

Sus corazones se rompen cuando fallece algún amigo.

Sufren ante la pérdida de un familiar, pero todavía

sacan fuerzas cuando el resto ya no la tiene.

El toque de una mujer puede curar alguna dolencia.

Saben que un abrazo y un beso pueden sanar un corazón roto.

Una mujer puede lograr que una tarde sea romántica, inolvidable.

Las mujeres vienen en todos los tamaños, colores y formas.

Viven en casas, apartamentos y cabañas.

Ellas manejan, vuelan, caminan, corren o usan el e-mail para demostrarte cuánto se preocupan por vos.

El corazón de una mujer es lo que hace girar al mundo!

Las mujeres hacen más que solo dar la vida.

Ellas traen alegría y esperanza.

Comparten ideales y reparten compasión.

Dan apoyo moral a su familia y amigos.

Todo lo que ellas quieren es un abrazo,

una sonrisa para que vos puedas hacer lo mismo con otras personas.

Las mujeres tienen mucho que decir y mucho para dar.

La belleza de una mujer no está en la ropa que lleve,

la figura que tenga, o la manera en que se peine.

La belleza de una mujer debe verse en sus ojos,

porque esa es la puerta a su corazón,

el lugar donde el amor reside.

La belleza de una mujer no está en un lunar facial,

la verdadera belleza de una mujer se refleja en su alma.

Es el cuidado que ella amorosamente da,

la pasión que ella muestra.

La belleza de una mujer con el pasar de los años crece!.

Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/1483-ley-implacable_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poemas A La Madre, Julio Florez Rea Sun, 26 Jan 2020 11:55:23 +0100

¡Ay! ¿Cómo quieres que tu madre encuentre

en este mundo bienhechora calma,

si le desgarras, al nacer, el vientre,

y le desgarras, al morir, el alma?

¡Y esa madre infeliz, cómo a porfía

quiere darte, en el mundo, horas serenas,

si en la leche fetal con que te cría,

bebes tú... todo el zumo de sus penas!

¿Cómo quieres, mortal, que en la existencia

tu esposa guarde fiel tus atributos...

si tú mismo, al robarle la inocencia,

le enseñas el deleite de los brutos?

Hombre, eres pasto de un rencor violento:

al mal te empujan invisibles manos;

vives, y te devora el sufrimiento;

mueres, y te devoran los gusanos.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1887-propiciatoria-alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Alaide Foppa Sun, 26 Jan 2020 11:55:23 +0100

Lenta y plácida

sea la vida que corre por mis venas,

largos sueños y dulces despertares

me asistan,

escuchen mis oídos voces quedas,

mientras crece en secreto

la criatura.

¡Ay, que el llanto no empañe mi pupila!

Que por furtivo anhelo

no tiemblen mis pestañas,

ni perturbantes fantasmas me llamen,

mientras vive en mi seno

la criatura.

¿Cómo puedo estar triste

si la rama florece?

No empañe su mirada,

antes que se abra,

el velo de mis lágrimas.

El alma no me pertenece.

Mañana,

desprendida de mí

la criatura,

irá libre y ligero

mi imprudente paso,

y sin temores,

podré dejarme lastimar de nuevo.

Pero hoy, Señor,

aparta de mi lado

las cosas que me hieren:

tiende un camino de arena fina

bajo mi pie cansado,

defiende mi soledad tranquila

y pon sobre mi frente

una corona matinal

de pensamientos claros.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/2606-hermano-y-hermana_michel-leiris.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Amistad, Michel Leiris Sun, 26 Jan 2020 11:55:23 +0100

Hermano y hermana

como la aguja y el hilo

como el ojo y la lágrima

como el viento y el ala

Hermano y hermana

como la flecha y el arco

como la nube y el rayo

como la sangre y las venas

azotará un duro viento

que secará la hábil lengua de las fuentes

rajará las vasijas de negra arcilla

¿Jamás retornaremos

a nuestras sagradas humedades

nefastas sólo para lo que teme la herrumbre

nosotros que procedemos del fondo del mar?

(Traducción de Antonio Martínez Sarrión).

Pintura: "Niños por el mar" (1910) Arthur Rackham.

Autor: Michel Leiris

]]> true https://mundopoetico.es/2769-el-pacto.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Poemas A La Familia, Poesia de Muerte, Poetas Latinoamericanos, Juan Gelman Sun, 26 Jan 2020 11:55:23 +0100

Cuando nadaba en dulce oscuridad, nada sabía del pacto de nacer. La

vida es, ciertamente, una de sus cláusulas. También la muerte y el dolor,

el amor, la alegría, el mero padecer, y el daño que hacemos, el

daño que nos hacen, el espejo celeste donde miramos nuestro estar

sobre la tierra. A ella nos ata la cadena que se balancea sobre todos los

abismos del mismo abismo: ser.

¿Cuándo es delicia este yugo? ¿O deleite, dejamiento de sí, profunda

sangre? ¿Cuándo es cosmos mi pedacito de papel, tan escrito y tachado

por todos y por mí? ¿Qué dice el libro humano? ¿En qué balanza

pesan esas tintas? ¿Las palabras del puro comenzar?

La vida es acto que conoce y cada acto, introducción al otro no saber.

La inteligencia y el instinto encienden fuegos en la noche. Pero es

del infinito que estamos exiliados.

Así, en tu secreto, crece el árbol que sueña el sueño donde un gallo,

una piedra y la tristeza miran al mundo entero y lo ponen en la boca

de un niño para que el sol beba.

Autor: Juan Gelmán

]]> true https://mundopoetico.es/1472-a-colombia_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poetas Colombianos, Julio Florez Rea Thu, 26 Dec 2019 19:15:35 +0100 A Colombia

Golpea el mar el casco del navío

que me aleja de ti, patria adorada.

Es medianoche; el cielo está sombrío;

negra la inmensidad alborotada.

Desde la yerta proa, la mirada

hundo en las grandes sombras del vacío;

mis húmedas pupilas no ven nada.

Qué ardiente el aire; el corazón qué frío.

Y pienso, oh patria, en tu aflicción, y pienso

en que ya no he de verte. Y un gemido

profundo exhalo entre el negror inmenso.

Un marino despierta... se incorpora...

aguza en las tinieblas el oído

y oigo que dice a media voz ¿Quién llora?

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/3133-a-la-nave-oda-imitada-a-la-de-horacio-o-navis-referent.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poetas Latinoamericanos Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

¿Qué nuevas esperanzas

al mar te llevan? Torna,

torna, atrevida nave,

a la nativa costa.

Aún ves de la pasada

tormenta mil memorias,

¿y ya a correr fortuna

segunda vez te arrojas?

Sembrada está de sirtes

aleves tu derrota,

do tarde los peligros

avisará la sonda.

¡Ah! Vuelve, que aún es tiempo,

mientras el mar las conchas

de la ribera halaga

con apacibles olas.

Presto erizando cerros

vendrá a batir las rocas,

y náufragas reliquias

hará a Neptuno alfombra.

De flámulas de seda

la presumida pompa

no arredra los insultos

de tempestad sonora.

¿Qué valen contra el Euro,

tirano de las ondas,

las barras y leones

de tu dorada popa?

¿Qué tu nombre, famoso

en reinos de la aurora,

y donde al sol recibe

su cristalina alcoba?

Ayer por estas aguas,

segura de sí propia,

desafiaba al viento

otra arrogante proa;

Y ya, padrón infausto

que al navegante asombra,

en un desnudo escollo

está cubierta de ovas.

¡Qué! ¿No me oyes? ¿El rumbo

no tuerces? ¿Orgullosa

descoges nuevas velas,

y sin pavor te engolfas?

¿No ves, ¡oh malhadada!

que ya el cielo se entolda,

y las nubes bramando

relámpagos abortan?

¿No ves la espuma cana,

que hinchada se alborota,

ni el vendaval te asusta,

que silba en las maromas?

¡Vuelve, objeto querido

de mi inquietud ansiosa;

vuelve a la amiga playa,

antes que el sol se esconda!

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/1480-introduccion_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Colombianos, Julio Florez Rea Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

El verso debe ser claro y sonoro

como el agua del mar y como el oro.

El verso debe ser firme y radiante,

lo mismo que el acero y el diamante.

Debe ceñir inmarcesibles galas,

subyugar o abatir... y tener alas.

Trabajo es gloria: ¡trabajad, poeta,

mellad vuestro buril en la faceta!

Si queréis oficiar en el santuario

de la fama, triunfar en la tarea,

cread... y sed orfebre y lapidario:

haced un luminar de cada idea

y haced de cada verso un solitario.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1555-afan-pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Españoles, Pedro Salinas Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

No, no me basta, no.

Ni ese azul en delirio

celeste sobre mí,

cúspide de lo azul.

Ni esa reiteración

cantante de la ola,

espumas afirmando,

síes, síes sin fin.

Ni tantos irisados

primeros de las nubes

ópalo, blanco y rosa,

tan cansadas de cielo

que duermen en las conchas.

No, no me bastan, no.

Colmo, tensión extrema,

suma de la belleza

el mundo, ya no más.

Y yo más.

Más azul que el azul

alto. Más afirmar

amor, querer, que el sí

y el sí y el sí.

La tarde, ya en el límite

de dar, de ser,

agota sus reservas:

gozos, colores, triunfos;

me descubre los fondos

de mares y de glorias,

se estira, vibra, tiembla,

no puede más.

Lo sé, se va a romper

si yo le grito esto

que ya le estoy gritando

irremisiblemente

a golpes:

«Tú, ya no más; yo, más.»

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1588-el-mar-es-un-olvido_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Jorge Guillen Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

El mar es un olvido,

una canción, un labio;

el mar es un amante,

fiel respuesta al deseo.

Es como un ruiseñor,

y sus aguas son plumas,

impulsos que levantan

a las frías estrellas.

Sus caricias son sueños,

entreabren la muerte,

son lunas accesibles,

son la vida más alta.

Sobre espaldas oscuras

las olas van gozando.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1604-no-siempre_maria-laina.html omegayalfa Principal, Maria Laina, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Horizonte iluminado, de Nakis Panayotidis

Los poemas de María Lainá (Grecia, 1947) se ciñen a lo concreto, al mundo físico, al cuerpo femenino, para tratar sobre el amor, la muerte, los sueños y la poesía. Su poesía destaca por la calculada arquitectura de sus composiciones y la radicalidad de su lenguaje.

NO SIEMPRE

Desprecio la poesía

no siempre

cuando la sangre palpita en las paredes

cuando en el suelo se rompen las vasijas

y se deslía la vida

como una bobina

escupo mi tristeza y por completo

desprecio la poesía

cuando los colores me atormentan el alma

los azules naranjas y amarillos

me guardo el odio y tranquilamente

desprecio la poesía

cuando en mi estómago se zambulle

el buzo de tus ojos

Además

no siempre

desprecio la poesía

cuando la siento como una ambición amable

raro hallazgo

en un mullido banco de una sala futura.

Cambio de paisaje, 1972. Traducción de Aurora Luque, María L. Villalba y Obdulia Castillo.

Autora: Maria Laina

]]> true https://mundopoetico.es/1671-espejo-de-una-pregunta-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Pregunté y me dijeron:

la rama cubierta de fuego es un pájaro,

y me dijeron que mi rostro era una ola

y el rostro del mundo espejos,

suspiros de marinero y faro.

Y vine.

Tinta era el mundo en mi camino

y cada estremecimiento una frase.

No sabía que entre nosotros

había un puente de hermandad,

de pasos de fuego y profecía.

No sabía que mi rostro

era un barco navegando en una chispa.

De "El teatro y los espejos" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1676-homenaje-al-claroscuro-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Franceses, Adonis Ali Ahmad Said Esber Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

MUJERES:

nubes que llueven lágrimas.

La vida es el elixir de la muerte.

Por eso la muerte no envejece jamás.

La desesperación tiene dedos

que no recogen

sino mariposas muertas.

Árboles-

pañuelos anudados a las caderas del horizonte

y brotes semejantes a senos.

Gaviotas-

chozas volantes

rodeadas de playas.

La luz no se defiende-,

La luz ataca

o se rinde.

La nube tiene pensamientos.

El relámpago los dicta,

el trueno los transmite.

El mar no sabe bailar

ni dormir

más que desnudo.

Lo extraordinario es lo habitual-

dormido en el lecho de nuestros sueños.

El horizonte tiene muchas caras

con sus correspondientes ojos que lo miran.

La luz tiene muchos cuerpos

mas sólo posee una cara.

Amor- eternidad que dura un sólo instante.

Odio- instante que dura como si fuera eterno.

La norma es siempre

anomalía reiterada.

El mar está en perpetuo éxtasis.

Por eso jamás lo vemos de pie.

Donde estemos, estará el polvo-

incesante encuentro.

Donde estemos, estará el tiempo-

incesante despedida.

La playa usa el tiempo

para permanecer sentada.

Las olas usan el tiempo

para permanecer en movimiento.

El mar no tiene tiempo de conversar con la arena:

está siempre ocupado en componer las olas.

Cielo- sombrero

lo bastante grande para todas las cabezas.

La nieve

es amiga del cansancio,

hermana de la vejez.

La nube no grita

ni habla,

mas lo dice todo.

Si el mar fuera bosque

las palabras serían pájaros.

El polvo es hermano del cuerpo

amigo del alma.

Lo efímero es lo que sorprendes.

Lo eterno es lo que te sorprende.

Todas las criaturas vienen a la muerte

salvo el hombre;

es la muerte quien viene a él.

La desesperación es costumbre,

la esperanza es invención.

La luz más lejana

nos es más próxima

que la oscuridad más cercana-

La distancia, generalmente, es leyenda.

La vida es quien dicta.

La muerte es su fiel escriba.

La alegría tiene alas

mas no tiene cuerpo.

La tristeza tiene cuerpo

mas no tiene alas.

Agua- eterno adolescente.

La piedra canta dormida.

La sombra de la rosa

es otra rosa marchita.

La oscuridad nace de rodillas,

la luz nace de pie.

La rosa es la estación del ojo,

su perfume, la estación del corazón.

El sueño es el único inocente

que no puede vivir

más que huyendo.

Escritura- casa inacabada

para esa familia errante: el alfabeto.

Las rocas no se interesan

por el canto de las aguas.

El invierno se alegra

cuando vuelve a casa

y lee la escritura del otoño.

A veces

le crecen las garras al campo

mientras espera el agua.

La palabra más pura desciende de la boca del cielo.

Aún así la llaman palabra caída.

Voz- alba de la palabra.

El sol tiene una casa

sin camino.

El cuerpo del sol es su luz-

El sol es una mujer desnuda*

aunque esté vestida.

Sí, la luz se prosterna

mas sólo ante otra luz.

El pensamiento siempre vuelve.

La poesía siempre viaja.

El mensaje de la rosa es su perfume.

Nos lo transmite susurrando.

El secreto es la casa más bella

pero no se puede habitar.

La bruma tiene un sólo ojo y un sólo pie

y no tiene manos-

La nube tiene un cuerpo entero.

El mar es un bosque que danza.

La nube es un bosque que avanza.

Ola- guitarra

cuyas cuerdas son las playas.

Los pájaros rechazan cantar

en los campos que ignoran el silencio.

La nube es un libro

que el agua escribe para un sólo lector:

la tierra.

La espuma es la escritura de las olas.

Las playas son las hojas.

La luz es la certeza de la sombra.

La sombra es la ilusión de la luz.

Estrellas-

alfabeto que escribe el espacio.

La luz es un cuerpo

del que no vemos más que los brazos.

El agua es un cuerpo

del que no vemos más que el rostro.

La oscuridad nace paralítica,

la luz viaja desde que nace.

La luz es el cuaderno de la naturaleza,

escribe en él con tinta invisible.

La luz es como el niño en su lecho,

su única arma es su rendición.

El sol repite su luz

que es siempre nueva.

Ceniza- llanto de la llama,

risa del fuego.

Sólo el fuego llora riendo,

ríe llorando.

La mariposa es hilo de luz:

el fuego es su más bello vestido.

El sol nos precede

Sin moverse.

La luz sólo puede dormir

con el camisón de la oscuridad.

El agua es la infancia de la nube.

El desierto se fue lejos por amor al sol.

Así se quemó.

La playa es una almohada

en la que se reclinan las nubes.

El suelo tiene derecho

a confundir la hormiga con el trigo.

El meteoro cae

y la hoja cae.

Mas ¿cuál es su parecido?

¡Oh! Ignorancia de la luna

¡Oh! Su gloria vana.

No sabe conversar con ninguna estrella.

No sabe leer ninguna palabra.

y la luz que se le atribuye

no es más que un traje prestado.

La nube es un traje

que ningún cuerpo puede vestir .

La ceniza tiene siempre mirada de despedida.

El fuego tiene siempre mirada de encuentro.

Dondequiera que el agua se instale

torna el lugar en lecho para tenderse.

Durmiendo, el agua camina.

Inválida, se levanta y trabaja.

Raramente canta el mar:

está creado para danzar.

Olas- misa de voces

que la mar eleva

para saludar al silencio de las rocas.

Ramas- vestidos para cuerpos

que son el propio aire.

Jardín- mujer

cuyo cuerpo es la tierra

y la hierba el vestido.

Hasta cuando se entristece,

el sol no puede vestirse más que de luz.

Oscuridad- tirana que cerca el espacio.

Luz- caballero que lo libera.

Rosa- barco que navega por el aire

con un sólo pasajero: el perfume.

El perfume de la rosa la delata.

Todas las virtudes

Desean para sí tal delación.

Seguro que el propio sol

cuando deja este espacio

se retira a su casa

por equivocación.

Tú, que no amas la poesía-

tu muerte no será bella.

Es una suerte que la luz lea

y no escriba.

Si no, estaría ausente,

embelesada en la lectura de la oscuridad.

¿Es pecado el deseo?

Tal vez- a veces.

Mas el placer

es siempre casto.

*A diferencia del español, la palabra sol en árabe es femenina.

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1684-lleva-en-sus-ojos-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Coge un destello

de sus ojos, una chispa

del confín de los días y los vientos.

De las islas de la lluvia, de sus manos,

coge su propia forma,

y crea la mañana.

Lo conozco: la profecía de los mares

lleva en los ojos,

me ha nombrado historia, y poema

que el lugar deja limpio.

Lo conozco: me ha nombrado diluvio.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1689-os-dijeadonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Adonis Ali Ahmad Said Esber Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Os dije

que he escuchado a los mares

leerme sus poemas,

que he escuchado a la campana

que dormita en las conchas.

Os dije

que he cantado en la boda del diablo,

en el banquete de la fantasía.

Os dije

que he visto en la lluvia de la historia,

en la distancia encendida,

un hada y una casa.

Como navego dentro de mis ojos,

os dije que lo había visto todo

desde el primer paso

por la distancia.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/2835-annabel-lee.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Edgar Allan Poe Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Hace de esto ya muchos, muchos años,

cuando en un reino junto al mar viví,

vivía allí una virgen que os evoco

por el nombre de Annabel Lee;

y era su único sueño verse siempre

por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino

junto al mar; nos quisimos allí

con amor que era amor de los amores,

yo con mi Annabel Lee;

con amor que los ángeles del cielo

envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,

en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,

desde una nube sopló un viento, helando

para siempre a mi hermosa Annabel Lee

Y parientes ilustres la llevaron

lejos, lejos de mí;

en el reino ante el mar se la llevaron

hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,

llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.

Y no más que por eso -todos, todos

en el reino, ante el mar, sábenlo así-,

sopló viento nocturno, de una nube,

robándome por siempre a Annabel Lee.

Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,

más grandes que ella fue, que nunca fui;

y ni próceres ángeles del cielo

ni demonios que el mar prospere en sí,

separarán jamás mi alma del alma

de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,

tráeme sueños de Annabel Lee;

como estrellas tranquilas las pupilas

me sonríen de Annabel Lee;

y reposo, en la noche embellecida,

con mi siempre querida, con mi vida;

con mi esposa radiante Annabel Lee

en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

(Versión de Luis López Nieves).

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1757-caracol_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Poema De Libertad, Ruben Dario Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

A Antonio Machado

En la playa he encontrado un caracol de oro

macizo y recamado de las perlas más finas;

Europa le ha tocado con sus manos divinas

cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.

He llevado a mis labios el caracol sonoro

y he suscitado el eco de las dianas marinas;

le acerqué a mis oídos, y las azules minas

me han contado en voz baja su secreto tesoro.

Así la sal me llega de los vientos amargos

que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos

cuando amaron los astros el sueño de Jasón;

y oigo un rumor de olas y un incógnito acento

y un profundo oleaje y un misterioso viento...

(El caracol la forma tiene de un corazón.)

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1903-el-mar-contiene-al-mundo_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poesia de Muerte, Rosana Acquaroni Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

No nos deja olvidar

pues cada ola

es un recordatorio

bramando

nuestra muerte

hacia la orilla.

De "Cartografía sin mundo" 1995

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/2022-la-voz-apenas-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Enamorados, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Yo me he quedado con la voz

de esa mujer -la voz apenas-

como se quedan los marinos

oyendo el mar desde la tierra.

Y sin embargo yo algún día

pude ceñir la fácil hembra

y así ganar en dulce viaje

la costa azul de sus ojeras.

Y beber pude entre sus manos

el agua amarga de las penas,

por sólo hundir entre sus senos

mi ansia de onda y de sirena.

Yo amé mujeres como islas

entre amplios lechos de marea

donde las olas de los linos

alzaba el gozo de la entrega.

Y vi penínsulas de brazos;

playa al amor del beso abierta

para llevar el labio lento

hasta una rada de sorpresa.

Y hallé las cóncavas marismas,

-que son lo mismo alga y guedeja-

y hacia ellas iba la pasión

como hacia el norte va la vela.

Pero la voz de esa mujer

era la única sirena

para el oído turbulento

en las sensuales odiseas.

Y me he quedado con la voz

de esa mujer -la voz apenas-

como se quedan los marinos

oyendo el mar desde la arena.

Cuán tristes son los marineros

que ansiaron muerte en la tormenta,

y junto al mar, un cualquier día,

la muerte encuentran en la tierra.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2062-el-sol-el-poema_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Barcos sobre el agua natal.

Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia.

El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2144-se-apago-el-astro-del-dia-_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Se Apago el astro del día;

el mar azul cubrió la niebla de la tarde.

¡Restallad, restallad, dóciles velas!

¡Encréspate unas empanadas MIS, lúgubre Océano!

Contemplo Las Orillas apartadas,

el mágico confín del Mediodía;

Voy ÉL Hacia con emoción y angustia,

embelesado por recuerdos Tantos ...

Siento que afloran lágrimas de nuevo

Hasta los ojos, y me Hierve el alma

y deja de Alentar; En torno mío

Un Sueño revolotea familiar.

Recuerdo mi amor loco del Pasado,

TODO CUANDO Sufri y Cuanto FUE bueno,

torturador engaño de esperanza y deseo ...

¡Restallad, restallad, dóciles velas!

¡Encréspate unas empanadas MIS, lúgubre Océano!

Vuela, Bajel, condúceme una lejanos

Parajes, col Capricho de los mares,

engañosos, mas no una las tristes costas

de mi brumosa patria, de mi tierra

Donde por primera Vez mis sentidos

ardieron inflamados de pasión,

Donde las tiernas musas me sonrieron

en secreto, Donde Entre tempestades

Se marchito Temprano mi perdida

juventud, Donde Aligera alegría

me traicionó, helado y el Corazon

Entrego al Sufrimiento.

En búsqueda de Nuevas sensaciones

de vosotros Hui, paternos lares,

de vosotros, Alumnos del deleite,

Efímeros amigos de mi efímera

juventud; vosotras Y, Confidentes

De mis pecaminosos Extravíos,

un Amor sacrificara pecado Quienes

reposo, gloria, libertad de alma y,

vosotras Y, A Quienes he olvidado,

Jóvenes traicioneras, misteriosas

amigas de mi áurea primavera,

vosotras Y, A Quienes he olvidado ...

Pero del Corazón La Antigua herida,

La Honda llaga de amor, Curo nada ...

¡Restallad, restallad, dóciles velas!

¡Encréspate unas empanadas MIS, lúgubre Océano!

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2872-en-la-antigua-luz-de-las-mareas.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Salvatore Quasimodo Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Ciudad de isla

sumergida en mi corazón,

desciendo en la antigua luz

de las mareas, cerca de sepulcros

a la orilla de aguas

que una alegría desata

de árboles soñados.

Me llamo: se espeja

un sonido en amoroso eco,

y el secreto se endulza, el estremecerse

en amplios desprendimientos de aire.

Un cansancio de precoces renacimientos

se abandona en mí,

la habitual pena de ser mío

en una hora más allá del tiempo

Y tus muertos siento

en los celosos latidos

de venas vegetales

hacerse menos hondos:

un respirar absorto de narices.

Imagen: The Black Sea at night - Ivan Aivazovsky.

Autor: Salvatore Quasimodo

]]> true https://mundopoetico.es/2889-junio_giuseppe-ungaretti.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Poema De Vida, Giuseppe Ungaretti Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Cuando se me muera

esta noche

y como otro

pueda mirarla

y me adormezca

al rumor de las olas

que terminan

de enrollarse

a la cinta de acacias

de mi casa

Cuando me despierte

en tu cuerpo

que se modula

como la voz del ruiseñor

Se extenúa como el color

reluciente del grano maduro

Librada

de las lajas

sonoras

del aire serás

como un pantera

A los cortes móviles

de la sombra

te deshojarás

Rugiendo muda

en aquél polvo

me sofocarás

Después entornarás

los párpados

Veremos nuestro amor

reclinarse como tarde

Después veré

serenado

en el horizonte de alquitrán

de tus iris morirme las pupilas

Ahora el sereno está cerrado

como a esta hora

en mi país de África

los jazmines.

He perdido el sueño

oscilo a orillas de un camino

como una luciérnaga

¿Se me morirá

esta noche?

Autor: Giuseppe Ungaretti

]]> true https://mundopoetico.es/2950-la-renaissance-marine_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Esther Giménez Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Desde el primer momento en que tus ojos

miraron, todo tú, recién nacido,

ya te asombró la parte de la sombra.

Ya la supiste límite y sus haces

fluyeron hacia ti en su esencia misma

como, criba de luz, los quiere El Mar.

Dices que ves tan claro bajo el mar...

Que azules son allí todos los ojos

-el pulso azul también- y que una misma

canción suena al morir y al ser nacido:

ese canon de luz con el que tú haces

el pianísimo ciclo hacia la sombra.

Pero tú sabes bien que eres de sombra

e inventas fosas nuevas en tu mar.

Tan pronto son de añil cuando las haces

como les das la luz con nuevos ojos

-niño, ¿quién te contó cómo ha nacido

o cómo nacerá otra vez la misma?

No temas que en la copia de sí misma

también habrá un lugar para tu sombra.

Donde la luz del verso aún no nacido

la cuides en su cáscara de mar,

la curioseen sagaz tus térreos ojos,

la pintes sin salirte de sus haces.

¿Me dejas ayudarte a pintar haces?

Los hay color de luz, de vida misma,

diamantes que se incrustan en los ojos,

carbones que forjó la vieja sombra,

¡y mira el rayo aquel de Sol y Mar

que al Mundo en el albor le fue nacido!

Aprendes de la luz en que has nacido

y su nombre le das a cuanto haces.

Pero ya caes cansado. De alta mar

fluyes despacio ya porque yo misma

te dé un beso y te arrope con tu sombra.

Te velaré, mi amor, aunque tus ojos,

tus ojos, niño nada más nacido,

ya dan a luz la sombra entre mis haces,

sueñan mi misma vuelta al mismo mar.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2341-roce-de-amapolas.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Fuga de la lengua en el viento

roce de amapolas acontece.

El ojo se debilita

y un cardumen de peces

atraviesa la rendija oculta.

Si tu voz no atraviesa mi pensamiento

el cuerpo no vibra.

Tal vez

tal vez, me recuerdes.

Amapolas en Argenteuil - Claude Monet

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2342-naufragio_carta-nautica.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Tatiana Aguilera Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

En el centro y en los costados del río

cinco remos navegan las aguas.

Cálido musgo rodea. La barca

se deja naufragar.

Atrevido es el acto de besar los pies

a un paso del estallido.

CARTA NÁUTICA

Tantos peces

tantas algas

tantas caracolas.

Tantas y tantos

trozos de redes enganchados en las rocas.

Punzones

garfios

y arpones. Son

el favorable cabotaje de un marinero.

Pintura: Rene Magritte - Olympia

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2343-a-camille.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Enamorados Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Tú no eres como las demás

algo en ti se diversifica

algo en ti parece sorprendente

y ¡mira que he conocido mujeres!

unas más valientes que otras

otras más oscuras que aquellas.

Ya sé, dirás:

todas somos diferentes. Bien lo sé.

Todas miran con los ojos de la tierra

sin embargo,

solo tú observas

con los ojos del mar.

La edad madura - Camille Claudel

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2409-rompeolas.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Quizás rompió la ola

el velo que el ojo tapa,

quizás rompió el deseo

pero no el sueño que la atrapa.

Quizás tembló la roca

y sintió toda su rabia

quizás, solo quizás

quedó desdibujada.

Pero cuando la ola

y la roca hablan,

una fluye y la otra aguanta

una rompe, la otra escapa.

Dime tú si no eres roca

dime tú si no eres agua,

quizás seas como el viento...

que vuela y no descansa.

Quizás eres el que empuja

el que erosiona y habla,

dime tú quién eres, dime,

agua, viento, roca o nada.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2404-en-una-gota-de-agua.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Sola reposa,

la gota sobre el verde

contiene un mundo.

En una gota de agua, un mundo
mi mundo en una gota de agua.

De una gota, nació el mundo

pues inició la lluvia que impregnó la tierra

y llenó todos los mares,

y pintó de verde los huecos...
Una gota de agua, salada

cayó a la mejilla y de ella al suelo
otra bajó de la frente
y otra viajó de unos labios a otros labios...
Un mundo darían muchos
por una gota de agua
que calmase la sed del sediento
y pudiese sanar al enfermo...

En una gota, si quisiera

podría ver todo un mundo

lleno de pequeñas quimeras

de alegrías, penas, esfuerzos.

En una gota de agua, un mundo

nuestro mundo, en una gota de agua.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2936-una-vez-junto-al-pacifico_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Robert Frost Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Las aguas agitadas con gran fragor rompían.

Y las olas cimeras, al ver las que venían,

hacer algo querían a la costa cercana

que el mar jamás ha hecho a la tierra su hermana.

Bajas e hirsutas eran las nubes en el cielo,

como guedejas sobre unos ojos de anhelo.

Diríase, en verdad, sin poder dar razones,

que agradaba a la costa tener sus farallones,

y a éstos ser sostenidos por todo un continente.

Se acercaba una noche de tiniebla evidente,

y no sólo una noche, sino una época horrible.

Habría que aprestarse contra un furor posible,

pues vendría algo más que olas en algazara

cuando su último ¡Apáguese la luz! Dios decretara.

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2967-en-el-desnudo-mar_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poemas Amoroso, Poetas Centroamericanos, Lina Zerón Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Duermo en la ondulación de tu cuerpo.

Besándote despierto y besándote duermo.

Sueño con el mar desnudo de tu piel.

Desnuda duermo para tenerte en mí desnudo.

Te visto con el calor de mis labios

y mi tibia boca te desviste.

Mis ojos brillan como el viento

que sostiene a los pájaros

que hoy por ti se desgajan.

Con frescura de campo mis labios muerdes,

a la orilla de un río sofocas mis calores.

Tu fuego cultiva gardenias en mis muslos

y salvaje te ofrezco mis senos

para en ellos colmes tus delirios.

En tu espada de hierro vivo

y como mariposa de tu hechizo

palpitante

al fuego vuelo.

Calor de mi cuerpo develan tus manos,

siento los dedos de tu estruendosa lengua

mi vientre saturado de rocío.

Y entonces te beso.

Te beso y te digo amor

con el entrecortado respirar de mi pecho.

De "Vino Rojo" 2003

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2971-nada-sin-ti_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poemas Amoroso Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Nada es sin ti,

nada en la nada

mi nada perdida naufraga

sin ti.

La ola nada sobre nada

sin ti sola la ola nada.

De "Moradas Mariposas" 2002

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2498-manana-cesare-pavese.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Cesare Pavese Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

La ventana entornada recuadra un rostro

sobre el campo del mar. Los lindos cabellos

acompañan el tierno ritmo del mar.

No hay recuerdos en este rostro.

Sólo una sombra huidiza, como de nubes.

La sombra es húmeda y dulce como la arena

de una intacta caverna, bajo el crepúsculo.

No hay recuerdos. Sólo un susurro

que es la voz del mar convertida en recuerdo.

En el crepúsculo, el agua mullida del alba,

que se impregna de luz, alumbra el rostro.

Cada día es un milagro intemporal,

bajo el sol: lo impregnan una luz salobre

y un sabor a vívido marisco.

No existe recuerdo en este rostro.

No hay palabra que lo contenga

o vincule con cosas pasadas. Ayer,

se desvaneció de la angosta ventana,

tal como se desvanecerá dentro de poco, sin tristeza

ni humanas palabras, sobre el campo del mar.

Autor: Cesare Pavese

]]> true https://mundopoetico.es/2504-acuarela_aurora-luque.html omegayalfa Principal, Prosa, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Aurora Luque Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.

Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo

volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color

como un extraño cúmulo de algas

en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues

mínimos de la piel

se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran

esa franja turquesa del mar que acuna islas,

medusas de amatista, blancura de navíos.

La piel es vertedero de memoria

lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos

extrañamente verdes de repente dibujen

empapados de luz

un boscoso archipiélago perdido.

Pintura: "Calypso" (1906), George Hitchcock

Autora: Aurora Luque

]]> true https://mundopoetico.es/2509-agua-robert-lowell.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Enamorados, Robert Lowell Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Era un pueblo langostero de Maine—

cada mañana botes llenos de manos

partían hacia las canteras de granito

en las islas,

y dejaban atrás docenas de tristes

casas blancas de madera adheridas

como conchas de ostra

a una colina de roca,

y debajo de nosotros, el mar lamía

los pequeños laberintos

de palos de cerilla de una esclusa,

donde se atrapaban los peces para cebo.

¿Recuerdas? nos sentábamos en una laja de roca.

Desde esta distancia en el tiempo,

parece del color

de los lirios iris, pudriéndose y volviéndose más púrpura,

pero no era más que la habitual roca gris

que se volvía del habitual color verde

cuando el mar la empapaba.

El mar empapaba la roca

a nuestros pies todo el día

y continuaba arrancándole

trozo tras trozo.

Una noche tú soñaste

que eras una sirena aferrada a un pilón de un muelle,

y que intentabas arrancar

los percebes con las manos,

Deseábamos que nuestras dos almas

pudieran retornar como gaviotas

A la roca. Al final,

el agua resultó demasiado fría para nosotros.

Pintura: "Early evening paddle", Kenneth M. kirsch

Autor: Robert Lowell

]]> true https://mundopoetico.es/2535-la-mujer-azul_yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Yannis Ritsos, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Enamorados Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Se mojó la mano en el mar.

Se volvió azul, la mano.

Le gustó.

Se zambulló desnuda en el mar.

Se volvió azul.

Azules también su voz y su silencio.

La mujer azul.

Todos la admiraron.

Nadie la amó.

Versión de Román Bermejo

Pintura: "Mujer con tocado alto" (1904) Pablo Ruiz Picasso

Autor: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2569-arde-el-mar_pere-gimferrer.html omegayalfa Principal, Pere Gimferrer, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Oh ser un capitán de quince años

viejo lobo marino las velas desplegadas

las sirenas de los puertos y el hollín y el silencio en las barcazas

las pipas humeantes de los armadores pintados al óleo

las huelgas de los cargadores las grúas paradas ante el

cielo de zinc

los tiroteos nocturnos en la dársena fogonazos un cuerpo

en las aguas con sordo estampido

el humo en los cafetines

Dick Tracy los cristales empañados la música zíngara

los relatos de pulpos serpientes y ballenas

de oro enterrado y de filibusteros

Un mascarón de proa el viejo dios Neptuno

Una dama en las Antillas ríe y agita el abanico de nácar

bajo los cocoteros

Pintura: "Marina de Nápoles", Consalvo Carelli (1818 - 1900 )

Autor: Pere Gimferrer

]]> true https://mundopoetico.es/2588-al-mar_philip-larkin.html omegayalfa Principal, Philip Larkin, Prosa, Verso, Poemas A La Mar, Enamorados Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Pisar el muro bajo que divide

La calle de la acera de concreto en la costa,

Recuerda bruscamente algo ya conocido

La alegre miniatura ribereña.

Todo va y se amontona bajo el leve horizonte:

Playa empinada, agua azul, toallas, gorros de baño rojos,

El quiebre fresco y repetido de las pequeñas y calladas olas

Sobre la arena cálida, amarilla

Y a lo lejos un barco a vapor blanco, estancado en la tarde.

¡Sigue pasando todo esto, sigue pasando!

El echarse y comer, dormirse oyendo espuma

(La oreja es un parlante y suena bastante manso

Bajo el cielo), o llevar a niños inseguros

De arriba abajo suavemente, de punta en blanco

Y asiendo el aire enorme, o girar a los viejos

Tiesos para que aprecien un último verano,

Sigue ocurriendo simplemente

A medias goce anual, a medias rito,

Como cuando, contento de estar solo,

Busqué en la arena a los Famosos Jugadores de Críquet,

O antes, cuando mis padres, oyentes

De ese mismo graznido de la costa, se conocieron.

Como un extraño ahora, veo la escena despejada:

La misma agua clara sobre las piedras ya pulidas,

El débil tiple de protesta en los lejanos bañistas

A sus afueras, y después los cigarros baratos,

Papel de chocolate, hojas de té, y al medio

Las rocas, latas de sopa oxidándose, hasta que las primeras

Pocas familias vuelven a sus coches.

El barco a vapor blanco se ha marchado. Como respiración dentro

De un vidrio

La luz del sol se ha vuelto lechosa. Si quedarnos

Cortos es lo peor de los climas perfectos,

Puede que por costumbre éstos la hagan mejor,

Viniendo al agua cada año tan torpemente desvestidos;

Como payasos enseñando a niños;

Ayudando a los viejos también, como se debe.

Pintura de Kenton Nelson.

Autor: Philip Larkin

]]> true https://mundopoetico.es/2605-nada-ha-concluido_michel-leiris.html omegayalfa Principal, Michel Leiris, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

No ha concluido de agitarse el mar

golpe de espuma y olas

que semejan ropajes desplegados

y la naturaleza se expande todavía

maremágnum de piedras y de hojas

Los restos de jornadas caedizas

sobre armarios de luna levantados

infectan las alcobas en donde el rayo irrumpe

la fúlgura bastarda y vacilante

de todos los desagües

Sin embargo

Oh mi rayo

mi relámpago regio

Cuando desciendas sobre las montañas

rozándoles los belfos

oscuros toros cuyos flancos mugen

cual toneles que ruedan al fondo de las cavas

parodias de sarcófagos simulacros de tumbas

¿vendrás a rematar a esta bestia cansada

tú que sabes lucir abierto como el oro

tu destellante acero

tu capote de nubes

tus rodillas en tierra

como gallardo espada?

(Traducción de Antonio Martínez Sarrión).

Pintura: "Bessy Cove" (1899), Arthur Hughes.

Autor: Michel Leiris

]]> true https://mundopoetico.es/2646-para-contar-cualquier-historia-vieja.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Luz Maria Jimenez Faro Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Hoy mi playa se viste de amargura

Porque tu barca tiene que partir

A buscar otros mares de locura...

Para contar cualquier historia vieja. Para que el tiempo

reconozca que sangre, o grito, o verso es vida. Para decir

tu nombre y no caer en un proyecto de monotonía. Para

que las flores de Baudelaire encuentren esa capacidad de

asombro y abrir al hombre a una memoria compartida.

Para que las palabras que evitan desangrarse pierdan esa

solemnidad de pompas de jabón. Para que este dolor de

piedra y ala que se alza desde el pecho hasta la luna encuentre

la cicatriz precisa. Para que este miedo con percusión oscura

de campanas se seque al sol. Para que esto y aquello no se nos

vuelva añicos, debemos usar algo la locura.

Detesto a las abejas desde niña porque jamás poseerán

Los mares.

Pintura: "El ramillete perfecto" (1956), René Magritte.

Autora: Luzmaría Jiménez Faro

]]> true https://mundopoetico.es/2687-hombre-de-negro_sylvia-plath.html Poetico Principal, Sylvia Plath, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Reciben el ímpetu

Y se amamantan de la mar gris.

A la izquierda y la ola,

abre su puño contra el elevado

promontorio alambrado de púas.

De la prisión de Deer Island

con sus cuidados criaderos,

corrales y pastos de ganado.

A la derecha, el hielo de marzo

abrillanta aún los pocitos en las peñas,

acantilados de arenas penetrantes.

Se levantan de un gran banco de piedra

Y tú, contra esas blancas piedras

caminabas en tu ófrica chaqueta.

Negra, negros zapatos, cabello negro.

Te detuviste allí,

detenido vértice.

En la punta lejana,

afianzando piedras, aire,

todo ello, al unísono.

Pintura: "Hijo del hombre" (1964), René Magritte. Museo Magritte, Bruselas.

Autora: Sylvia Plath

]]> true https://mundopoetico.es/3002-la-invitacion-al-otono_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Tu imperativo andar, tu infatigable

modulación de mar bajo la lluvia

que refresca con agua aún no mecida

el retoñar continuo de sus olas;

tu ingenuo, y arrogante, y despeinado

velero musical siempre alejándose

de la paciente orilla resignada

a un rumor de pisadas veraniegas;

tu corazón en marcha y sus amuras

salobres donde posan las gaviotas,

me obligan a mi altiva permanencia

y riguroso páramo de estío.

Pero tu voz de arroyo en la penumbra

que inciensan temblorosas arboledas,

tu empañado mirar sobre mis años,

tu cintura de espuma que se ensancha

con bendición de hogaza recién hecha

y bienestar de establo navideño;

la canción de tus labios vagamente

infantil y esa niebla entre frutales

insinuados, cada vez más tuyos,

me invitan al otoño.

Con racimos

de antes de mi embriaguez y mi experiencia

junto al viejo brocal voy aprendiendo

dulcemente de ti las campesinas

labores que te habitan, los dorados

confines de regreso a tu bodega

de agrietadas paredes, los azarbes

por donde se entra el campo holgadamente

sonoro y luminoso hasta tu júbilo

dormido de campanas, y el nocturno

pequeño ruiseñor que te bosqueja

la ternura en la sombra y voy surcando

con obstinados brazos soñadores

ni vocación de ti, mi vieja historia

como añosa corteza de palabras

repetidas sonando hacia la muerte,

y en vez de un mustio error de hojas caídas

un lagar bien pisado y la ignorancia

con que mis ojos vuelven a sentirse

primeros otra vez en la aventura

de mezclar tus visiones con las mías.

Porque más sosegado que el vacante

perfil de cada luna en la ventana

nuestro quehacer arraiga como el seto

de laureles oscuros que conducen

el hondo caminar hasta las muelles

marismas cenicientas, ya en el borde

del aire anochecido.

Y ya ha pasado

nuestra evasión de entonces. Maternales

se han hundido las horas como surcos

de la tierra que vuelve a su fatiga,

y en la mansión que el viento restablece

con fragancia de esbeltos troncos muertos

nadie olvida a la carne, está encendido

su hogar, la victoriosa llama que arde

con chasquidos del bosque que ocupaba

la espaciosa llanura (hoy congregando

ruedos de sembradura y leguas yermas

de sed alrededor de cada pueblo).

Y por eso más cerca de este gozo

posible y situado entre las cosas,

con dolor no excesivo estamos juntos

tu realidad y yo, y están pasando

perezosas las nubes y plomizas

sobre los áureos flancos vegetales

de tu consentimiento. Están volviendo

con polvorientos pies envejecidos

y arrugas en la piel y sol mohoso,

como si hubieran (hace muchos años)

pasado ya otra vez (y de esta misma

manera), cuando el trigo que el solsticio

de junio ha derramado por las eras

no era más que un rubor embelleciéndote

y una rubia semilla apenas rota

presidiendo las tardes otoñales

desde tu oscura cueva abastecida

de ajeno porvenir y tiempo nuestro.

De "Libro de los caminos" 1945 - 1948

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2725-escucho-como-un-vals-cruza-las-olas_dolors-alberola.html Poetico Principal, Dolors Alberola, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Baila el mar en el cuenco

profundo de la tierra.

Gimen todas sus olas los naufragios

de pendencieros barcos que viran hacia nunca.

Caen rotos los cuerpos, bramando astillas térreas...

Yo estaba en un naufragio

y a jirones de seda mis caricias

iban rotas a dar al fuego del invierno.

Cuando mi mano era un áncora de herrumbre

buscando en derredor otra lujuria

vi pasar esa sombra, el lento marinero que arrastraba

tu rostro, el mascarón

de madera encendida. Se extinguiera

de mi forma ese miedo a no ser nada.

Baila lenta la mar

y en el centro una hoguera. Hay una nota

de piano que suena,

se repite en el cielo como un astro

que huyese de la luz hacia el sonido.

Yo dejé el infinito para amarte.

Pintura: "Isla de arran" (1883), John Brett.

Autora: Dolors Alberola

]]> true https://mundopoetico.es/2779-marea_vicente-luis-mora.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Vicente Luis Mora Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Llegó a mis costas la marea negra

con las primeras olas de la noche

no distinguí su corazón de grasa

tiznando el rompeolas de la playa

la mar estaba alta al despertar

llegaba hasta mi casa la marea

no pude controlarla resistí

cuanto se puede ante el destino mismo

perdí como se pierde ante el destino

llegó a mis costas la marea negra

me arrebató el color pero dejó

la suficiente tierra para verla

el agua exacta para agonizar

el aire justo para no asfixiarse

bastante vida para amar la muerte

Pintura de Gigino Falconi.

Autor: Vicente Luis Mora

]]> true https://mundopoetico.es/3050-el-cementerio-marino_paul-valry.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poemas A La Mar, Enamorados, Poema De Libertad, Poema De Soledad Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

¡Oh alma mía, no aspires a la vida inmortal,

pero agota toda la extensión de lo posible.

Pindaro, Píticas III.

Calmo techo surcado de palomas,

palpita entre los pinos y las tumbas;

mediodía puntual arma sus fuegos

¡El mar, el mar siempre recomenzado!

¡Qué regalo después de un pensamiento

ver moroso la calma de los dioses!

¡Qué obra pura consume de relámpagos

vario diamante de invisible espuma,

y cuánta paz parece concebirse!

Cuando sobre el abismo un sol reposa,

trabajos puros de una eterna causa,

el Tiempo riela y es Sueño la ciencia.

Tesoro estable, templo de Minerva,

quietud masiva y visible reserva;

agua parpadeante, Ojo que en ti guardas

tanto sueño bajo un velo de llamas,

¡silencio mío!... ¡Edificio en el alma,

mas lleno de mil tejas de oro. Techo!

Templo del Tiempo, que un suspiro cifra,

subo a ese punto puro y me acostumbro

de mi mirar marino todo envuelto;

tal a los dioses mi suprema ofrenda,

el destellar sereno va sembrando

soberano desdén sobre la altura.

Como en deleite el fruto se deslíe,

como en delicia truécase su ausencia

en una boca en que su forma muere,

mi futura humareda aquí yo sorbo,

y al alma consumida el cielo canta

la mudanza en rumor de las orillas.

¡Bello cielo real, mírame que cambio!

Después de tanto orgullo, y de tanto

extraño ocio, mas pleno de poderes,

a ese brillante espacio me abandono,

sobre casas de muertos va mi sombra

que a su frágil moverse me acostumbra.

A teas del solsticio expuesta el alma,

sosteniéndote estoy, ¡oh admirable

justicia de la luz de crudas armas!

Pura te tomo a tu lugar primero:

¡mírate!... Devolver la luz supone

taciturna mitad sumida en sombra.

Para mí solo, a mí solo, en mí mismo,

un corazón, en fuentes del poema,

entre el vacío y el suceso puro,

de mi íntima grandeza el eco aguardo,

cisterna amarga, oscura y resonante,

¡hueco en el alma, son siempre futuro!

Sabes, falso cautivo de follajes,

golfo devorador de enjutas rejas,

en mis cerrados ojos, deslumbrantes

secretos, ¿qué cuerpo hálame a su término

y qué frente lo gana a esta tierra ósea?

Una chispa allí pienso en mis ausentes.

Sacro, pleno de un fuego sin materia;

ofrecido a la luz terrestre trozo,

me place este lugar alto de teas,

hecho de oro, piedra, árboles oscuros,

mármol temblando sobre tantas sombras;

¡allí la mar leal duerme en mis tumbas!

¡Al idólatra aparta, perra espléndida!

Cuando con sonrisa de pastor, solo,

apaciento carneros misteriosos,

rebaño blanco de mis quietas tumbas,

¡las discretas palomas de allí aléjalas,

los vanos sueños y ángeles curiosos!

Llegado aquí pereza es el futuro,

rasca la sequedad nítido insecto;

todo ardido, deshecho, recibido

en quién sabe qué esencia rigurosa...

La vida es vasta estando ebrio de ausencia,

y dulce el amargor, claro el espíritu.

Los muertos se hallan bien en esta tierra

cuyo misterio seca y los abriga.

Encima el Mediodía reposando

se piensa y a sí mismo se concilia...

Testa cabal, diadema irreprochable,

yo soy en tu interior secreto cambio.

¡A tus temores, sólo yo domino!

Mis arrepentimientos y mis dudas,

son el efecto de tu gran diamante...

Pero en su noche grávida de mármoles,

en la raíz del árbol, vago pueblo

ha asumido tu causa lentamente.

En una densa ausencia se han disuelto,

roja arcilla absorbió la blanca especie,

¡la gracia de vivir pasó a las flores!

¿Dónde del muerto frases familiares,

el arte personal, el alma propia?

En la fuente del llanto larvas hilan.

Agudo gritos de exaltadas jóvenes,

ojos, dientes, humedecidos párpados,

el hechicero seno que se arriesga,

la sangre viva en labios que se rinden,

los dedos que defienden dones últimos,

¡va todo bajo tierra y entra al juego!

Y tú, gran alma, ¿un sueño acaso esperas

libre ya de colores del engaño

que al ojo camal fingen onda y oro?

¿Cuando seas vapor tendrás el canto?

¡Ve! ¡Todo huye! Mi presencia es porosa,

¡la sagrada impaciencia también muere!

¡Magra inmortalidad negra y dorada,

consoladora de horroroso lauro

que maternal seno haces de la muerte,

el bello engaño y la piadosa argucia!

¡Quién no conoce, quién no los rechaza,

al hueco cráneo y a la risa eterna!

deshabitadas testas, hondos padres,

que bajo el peso de tantas paladas,

sois la tierra y mezcláis nuestras pisadas,

el roedor gusano irrebatible

para vosotros no es que bajo tablas

dormís, ¡de vida vive y no me deja!

¿Amor quizás u odio de mí mismo?

¡Tan cerca tengo su secreto diente

que cualquier nombre puede convenirle!

¡Qué importa! ¡Mira, quiere, piensa, toca!

¡Agrádale mi carne, aun en mi lecho,

de este viviente vivo de ser suyo!

¡Zenón! ¡Cruel Zenón! ¡Zenón de Elea!

¡Me has traspasado con tu flecha alada

que vibra, vuela y no obstante no vuela!

¡Su son me engendra y mátame la flecha!

¡Ah! el sol... ¡Y qué sombra de tortuga

para el alma, veloz y quieto Aquiles!

¡No! ¡No!... ¡De pie! ¡En la era sucesiva!

¡Cuerpo mío, esta forma absorta quiebra!

¡Pecho mío, el naciente viento bebe!

Una frescura que la mar exhala,

ríndeme el alma... ¡Oh vigor salado!

¡Ganemos la onda en rebotar viviente!

¡Sí! Inmenso mar dotado de delirios,

piel de pantera, clámide horadada

por los mil y mil ídolos solares,

hidra absoluta, ebria de carne azul,

que te muerdes la cola destellante

en un tumulto símil al silencio.

¡Se alza el viento!... ¡Tratemos de vivir!

¡,Cierra y abre mi libro el aire inmenso,

brota audaz la ola en polvo de las rocas!

¡Volad páginas todas deslumbradas!

¡Olas, romped con vuestra agua gozosa

calmo techo que foques merodean!

Versión de Javier Sologuren

(Fotografia: El cementerio marino Paul Valéry, Alianza Editorial)

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3114-apenas-si-se-advierte-la-plantilla.html Poetico Principal, Ricardo Miró, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Poetas Centroamericanos Thu, 26 Dec 2019 18:59:50 +0100

Apenas si se advierte la plantilla
flotando sobre la onda. Es oro puro
que a ras del mar, de un esmeralda oscuro,
como una cinta luminosa brilla.
Y sobre ese retazo de la orilla
que sin rumbo parece e inseguro,
tienden al viento su penacho duro
diez palmas, desplegadas en guerrillas.
Tal como una encendida fortaleza
el ocaso se vuelve una pavesa
entre humo, sangre, y oro, y seda, y raso;
y parecen las épicas palmeras
un tropel victorioso de banderas
en marcha, sobre el mar, hacia el ocaso.

Autor del poema: Ricardo Miró

]]> true https://mundopoetico.es/1287-el-viejo-druida-beldramon-adelaida-y-el-atrapa-suenos.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Libertad, Poemas A La Madre Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

Un sueño… ¿Qué es un sueño realmente?

Con una sutil e inquieta carcajada.

Me desplazo lentamente por una vieja calle de París

y derrepente… Los recuerdos de un hermoso sueño

vienen a mi mente, como imágenes

palpitantes delante de mis ojos… ¡Recordar!

¡No puede ser!… ¿Qué ocurrió realmente?...

Y derrepente suelto otra carcajada

¿La razón?… Un sueño fuera de lo común…

Me encontraba en un paraje muy hermoso.

En dicho lugar, vivía un viejo druida…

El cual se acerco ante mí y con mucha amabilidad

me soplo las siguientes palabras:

Disculpe usted mi noble hermano,

mi nombre es "Beldramon”, ¿acaso usted se ha perdido?

Pues la espesura de este bosque no tiene límites…

Permitidme ayudarle a encontrar el camino a vuestro hogar...

Y así, llegue usted con bien a su destino…

Derrepente una hermosa sensación

se apodero de mi conciencia…

Y me sentí maravillado con tan extraño pero a la vez gentil ser,

pues nunca había conocido algo o alguien semejante a él.

Cuando íbamos por el camino se nos acerco

una hermosa mujer, su belleza era majestuosa

y de parecer muy delicado…

Ella, llevaba un extraño artilugio entre sus manos…

Le pregunté: Disculpe usted mi hermosa dama,

mi curiosidad es grande…

¿Qué hace un ser tan bello en este lugar tan apartado?

¿Y cúal es el nombre de aquel extraño aparato?,

pues me he dado cuenta que usted lo guarda

con extremo cuidado…

Ella con una suave y delicada voz me respondió:

Gentil caballero, tenga usted muy buenas tardes

mi nombre es "Adelaida” y mi morada son estos bosques,

pues son los bosques de los eternos sueños…

Aquí vienen las personas, que han sufrido mucho en la vida.

Es un lugar muy hermoso el cual existe en los sueños

de todos los vivientes ya sean hombres como animales…

El viejo druida que os recibe, es aquél que os guía

y os ayuda a encontrar la salida a vuestros problemas…

Ya que él, es un ser sumamente poderoso,

y la eterna sabiduría reside completamente en él…

Él, os ayuda a salir muchas veces de vuestras dificultades.

Os guía en vuestros sueños más confusos y difíciles.

¡Como éste por ejemplo! Ya que usted esta atravesando

por un grave y terrible dilema…

Cuando Adelaida dijo estas palabras enmudecí.

Y aquél viejo druida vino ante mí

y puso sus manos tan calidas sobre mi cabeza y dijo:

Cerrad vuestros ojos mi noble amigo,

que en éste momento os doy la solución,

para tan terrible encrucijada… Solo así, de esta manera,

vuestros ojos han de ver la solución, de su tan agobiante pena…

Cerré mis ojos y sentí que los cielos

fueron abiertos delante de mí…

Aquellos problemas en los cuales me ahogue

por muchísimo tiempo se hicieron nada,

como pequeños grillos saltaron de mi mente

y se esparcieron por aquél hermoso lugar…

No podía creer lo que mis sentidos

percibían en ese momento…

Y Adelaida me dijo: Ahora quedaste libre

de la oscuridad que tanto os agobiaba,

ahora ya sabes lo que tienes que hacer, de hoy en adelante…

Entonces, ella se acercó a mí lentamente

y me dio un beso calido y muy especial…

En aquél momento, abrí los ojos

y me encontraba en mi habitación...

Recostado en mi vieja cama,

nunca había sentido tanta felicidad junta

porque logre hallar la solución a mi dilema.

Además… Había conocido dos seres muy buenos

los cuales me ayudaron en ésta hora tan difícil de mi vida.

Nunca os olvidare y me gustaría encontrármelos

nuevamente algún día…

Ellos son… "Adelaida y Beldramon, el viejo druida”.

Mis dos grandes amigos, los cuales habitan en el bosque

de mi desesperación… Un lugar singular y mágico…

Y caminando por esta vieja calle, solté otra inquieta carcajada.

Pues me hizo recordar que los problemas

no son nada en realidad… Pues siempre, siempre,

existe una solución… Y que si llegas a dicho bosque algún día,

tenéis a dos amigos maravillosos en quién confiar…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1366-la-nina-a-quien-dijo-el-angel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poemas A La Madre Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

La Niña a quien dijo el Ángel

que estaba de gracia llena,

cuando de ser de Dios madre

le trujo tan altas nuevas,

ya le mira en un pesebre,

llorando lágrimas tiernas,

que obligándose a ser hombre,

también se obliga a sus penas.

¿Qué tenéis, dulce Jesús?,

le dice la Niña bella;

¿tan presto sentís mis ojos

el dolor de mi pobreza?

Yo no tengo otros palacios

en que recibiros pueda,

sino mis brazos y pechos,

que os regalan y sustentan.

No puedo más, amor mío,

porque si yo más pudiera,

vos sabéis que vuestros cielos

envidiaran mi riqueza.

El niño recién nacido

no mueve la pura lengua,

aunque es la sabiduría

de su eterno Padre inmensa.

Mas revelándole al alma

de la Virgen la respuesta,

cubrió de sueño en sus brazos

blandamente sus estrellas.

Ella entonces desatando

la voz regalada y tierna,

así tuvo a su armonía

la de los cielos suspensa.

Pues andáis en las palmas,

Ángeles santos,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

Palmas de Belén

que mueven airados

los furiosos vientos

que suenan tanto.

No le hagáis ruido,

corred más paso,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

El niño divino,

que está cansado

de llorar en la tierra

por su descanso,

sosegar quiere un poco

del tierno llanto,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

Rigurosos yelos

le están cercando,

ya veis que no tengo

con qué guardarlo.

Ángeles divinos

que vais volando,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1449-poema-a-mi-madre.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas A La Madre, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

Ella es luz en mis caminos, estrella en mi existir,

ella me cuida, me guarda, me guía;

a veces me pregunto,

¿cuánto amor puede albergar un corazón?

¿Cuánto amor posee una madre?

Pero su amor no tiene fin, pues su amor es eterno...

Ella es todo para mí,

tierna, dulce y misteriosa;

en su interior, ella guarda tantas cosas...

Un sin fin de secretos, un sin fin de enseñanzas;

de ella nace la sabiduría,

pues es la sapiencia hecha mujer, la sapiencia hecha vida;

Sin ella, ¿¡qué sería de mi!?

A veces, prefiero enmudecer y no pensar...

Ella es mi madre,

un ser dulce, un corazón fuerte; sin ella...

Yo no sería nada, solo escombros,

polvo y madera,

pues ella, formó mis manos y me brindo la vida,

ella, tejió mi alma, y me dio su fuerza,

ella, me brindo sus ojos, y me enseñó a caminar,

ella, me hizo bueno, me hizo noble...

Ella es todo para mí, mi fiel amiga,

mi más leal compañera, ella es mi madre,

aquella mujer que me brindó el amor más puro,

el amor más sincero;

ella es una plegaria, una hermosa oración;

dulce fragancia, aroma de rosas,

aroma de amor...

Solamente le pido a Dios, que nunca me faltes madre mía,

que nunca te apartes de mí,

porque sin ti, qué sería de mí;

sin ti nada en esta vida sería los mismo,

sin ti moriría de pena,

sin ti se apagaría una estrella,

sin ti yo no sé...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1686-los-siete-dias-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poemas A La Madre Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

¡Oh madre que te burlas

de mi amor y mi odio!

Tú, que fuiste creada en siete días.

Que creaste la ola,

el horizonte,

y la pluma sutil de la canción.

Yo,

con mis siete días,

soy una herida abierta;

soy un cuervo.

¿A qué, pues, el enigma?

Si soy viento y polvo,

como tú.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1846-madre-de-los-valientes-de-la-guerra_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poemas A La Madre Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

Madre de los valientes de la guerra,

archivo de católicos soldados,

crisol donde el amor de Dios se apura,

tierra donde se ve que el cielo entierra

los que han de ser al cielo trasladados

por defensores de la fe más pura:

no te parezca acaso desventura,

¡Oh España, madre nuestra!,

ver que tus hijos vuelven a tu seno

dejando el mar de sus desgracias lleno,

pues no los vuelve la contraria diestra:

vuélvelos la borrasca incontrastable

del viento, mar, y el cielo que consiente

que se alce un poco la enemiga frente,

odiosa al cielo, al suelo detestable,

porque entonces es cierta la caída

cuando es soberbia y vana la subida.

Abre tus brazos y recoge en ellos

los que vuelven confusos, no rendidos,

pues no se escusa lo que el cielo ordena,

ni puede en ningún tiempo los cabellos

tener alguno con la mano asidos

de la calva ocasión en suerte buena,

ni es de acero o diamante la cadena

con que se enlaza y tiene

el buen suceso en los marciales casos,

y los más fuertes bríos quedan lasos

del que a los brazos con el viento viene,

y esta vuelta que ves desordenada

sin duda entiendo que ha de ser la vuelta

del toro para dar mortal revuelta

a la gente con cuerpos desalmada,

que el cielo, aunque se tarda, no es amigo

de dejar las maldades sin castigo.

A tu león pisado le han la cola;

las vedijas sacude, y arrevuelve

a la justa venganza de su ofensa,

no sólo suya, que si fuera sola,

quizá la perdonara: sólo vuelve

por la de Dios, y en restaurarla piensa.

Ãšnico es su valor, su fuerza imensa,

claro su entendimiento,

indignado con causa, y tal que a un pecho

cristiano, aunque de mármol fuese hecho,

moviera a justo y vengativo intento.

Y más, que el galo, el tusco, el moro mira,

con vista aguda y ánimos perplejos,

cuáles son los comienzos y los dejos,

y dónde pone este león la mira,

porque entonces su suerte está lozana

en cuanto tiene este león cuartana.

Ea pues, ¡oh Felipe, señor nuestro,

Segundo en nombre y hombre sin segundo,

coluna de la fe segura y fuerte!,

vuelve en suceso más felice y diestro

este designio que fabrica el mundo,

que piensa manso y sin coraje verte,

como si no bastasen a moverte

tus puertos salteados

en las remotas Indias apartadas,

y en tus casas tus naves abrasadas,

y en la ajena los templos profanados;

tus mares llenos de piratas fieros,

por ellos tus armadas encogidas,

y en ellos mil haciendas y mil vidas

sujetos a mil bárbaros aceros,

cosas que cada cual por sí es posible

a hacer que se intente aun lo imposible.

Pide, toma, señor, que todo aquello

que tus vasallos tienen se te ofrece

con liberal y valerosa mano

a trueque que al inglés pérfido cuello

pongas el justo yugo que merece

su injusto pecho y proceder insano;

no sólo el oro que se adora en vano,

sino sus hijos caros

te darán, cual el suyo dio don Diego,

que, en propia sangre y en ajeno fuego,

acrisoló los hechos siempre raros

de la casa de Córdoba, que ha dado

catorce mayorazgos a las lanzas

moriscas, y, con firmes confianzas,

sus obras y su nombre han dilatado

por la espaciosa redondez del suelo,

que el que así muere vive y gana el cielo.

En tanto que los brazos levantares,

gran capitán de Dios, espera, espera

ver vencedor tu pueblo, y no vencido;

pero si de cansado los bajares,

los suyos alzará la gente fiera,

que para el mal el malo es atrevido;

y en tu perseverancia está inclüido

un felice suceso

de la empresa justísima que tomas,

y no con ella un solo reino domas,

que a muchos pones de temor el peso;

aseguras los tuyos, fortaleces

lo que la buena fama de ti canta,

que eres un justo horror que al malo espanta

y mano que a los justos favoreces;

alza los brazos, pues, Moisés cristiano,

y pondrálos por tierra el luterano.

Vosotros que, llevados de un deseo

justo y honroso, al mar os entregastes

y el ocio blando y el regalo huistes,

puesto que os imagino ahora y veo

entre el viento y el mar que contrastastes

y los mortales daños que sufristes,

d'entre Scila y Caribdis no tan tristes

salís que no se vea

en vuestro bravo, varonil semblante

que romperéis por montes de diamante

hasta igualar la desigual pelea;

que los bríos y brazos españoles

quilatan su valor, su fuerza y brío

con la hambre, sed, calor y frío

cual se quilata el oro en los crisoles,

y, apurados así, son cual la planta

que al cielo con la carga se levanta.

El diestro esgrimidor, cuando le toca

quien sabe menos que él, se enciende en ira

y con facilidad se desagravia;

y en la orilla del mar la fuerte roca,

mientras su furia a deshacerla aspira,

muy poco o nada su rigor la agravia;

y es común opinión de gente sabia

que cuanto más ofende

el malo al bueno, tanto más aumenta

el temor del alcance de la cuenta,

que siempre es malo del que mal espende.

Triunfe el pirata, pues, agora y haga

júbilo y fiestas, porque el mar y el viento

han respondido al justo de su intento

sin acordarse si el que debe paga,

que, al sumar de la cuenta, en el remate

se hará un alcance que le alcance y mate.

¡Oh España, oh rey, oh mílites famosos!,

ofrece, manda, obedeced, que el cielo

en fin ha de ayudar al justo celo,

puesto que los principios sean dudosos,

y en la justa ocasión y en la porfía

encierra la vitoria su alegría.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/2666-un-arte_elizabeth-bishop.html Poetico Principal, Elizabeth Bishop, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poemas A La Madre Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

El arte de perder se domina fácilmente;

tantas cosas parecen decididas a extraviarse

que su pérdida no es ningún desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la angustia

de las llaves perdidas, de las horas derrochadas en vano.

El arte de perder se domina fácilmente.

Después entrénate en perder más lejos, en perder más rápido:

lugares y nombres, los sitios a los que pensabas viajar.

Ninguna de esas pérdidas ocasionará el desastre.

Perdí el reloj de mi madre. Y mira, se me fue

la última o la penúltima de mis tres casas amadas.

El arte de perder se domina fácilmente.

Perdí dos ciudades, dos hermosas ciudades. Y aun más:

algunos reinos que tenía, dos ríos, un continente.

Los extraño, pero no fue un desastre.

Incluso al perderte (la voz bromista, el gesto

que amo) no habré mentido. Es indudable

que el arte de perder se domina fácilmente,

así parezca (¡escríbelo!) un desastre.

Pintura: "El turbante verde" (1930), Tamara de Lempicka.

Autora: Elizabeth Bishop

]]> true https://mundopoetico.es/2790-dibujo-corporal.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas A La Madre, Ángel García López Thu, 26 Dec 2019 18:58:54 +0100

Cuando me llegas con tu luz y ordeno la gran copa caliente,

tus cabellos, tu novia mano de lebrel.

Y acuesto la carne junto a ti,

dejado el ventanal con sol, todo el silencio en sombra.

Y se deslumbra el aposento de un túnel sin color.

O bien tus dedos, arando mis mejillas con su lento

peregrinar -mirándome por dentro como al olor-

van a pastar sus ciervos en el pómulo,

alertan nómadas del corazón.

Sí, oculto, llega el sueño a sazonarse con el lugar y,

hondero, hace oficio del párpado con gesto de tórtola.

Y te duermes, y un almendro florece en ti.

Si luego, ya

despiertos,

te miro y nace el aire, abre un espejo de mocedad,

se sana el rostro enfermo de la sábana.

Y, dócil, quema el trébol del labio su poder,

se entrega al fuego la juventud.

Y si, después, volvemos, tal un jardín,

a contemplar el cielo con pájaros. Y cantas.

Y en el cuello sopla el alisio su esplendor, el cierzo

mueve la alcoba, anida así un jilguero, otra vez en tu mano.

Y ve el estruendo devastarse ciudades de piel, pueblos del tacto,

sitios nobles y, a lo lejos, arde un pinar,

entonces sé qué cuerpo aventajado es mi vivienda,

el centro del amor. Y te amo.

Y sé del reino donde tengo mi exilio. Y mi alimento.

Pintura de Girodet Trioson.

Autor: Ángel García López

]]> true https://mundopoetico.es/1112-los-indolentes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poetas Franceses, Paul Verlaine Thu, 26 Dec 2019 14:33:08 +0100 Los indolentes

¡Bah! pese a los destinos celosos,

muramos juntos, ¿Quiere usted?

La proposición es rara.

Lo raro es lo bueno. Así, pues, muramos

como en los De camerones.

Ja, ja, ja. ¡qué extraño amante!

Extraño, no lo sé. Amante

irreprochable, seguramente

¿No quiere usted que muramos juntos?

Señor usted bromea mejor todavía

de lo que usted me ama, hablando en plata;

pero callémonos, si le parece bien.

Tan bien que esta tarde, Tiráis

Y Dorimena, las dos sentadas

No lejos de lo s sílbanos rientes,

cometieron el inexplicable error

de añadir una exquisita muerte.

¡Ja, Ja, Ja, los extraños amantes!.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1145-lujurias.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poemas Amoroso, Poetas Franceses, Paul Verlaine Thu, 26 Dec 2019 14:29:07 +0100

¡Carne ! único fruto mordido de los vergeles de aquí abajo,

fruto amargo y dulzón que sólo das jugos a los dientes,

bocas o fauces de los hambrientos del único amor,

y buen postre de los fuertes en sus alegres comidas,

¡Amor ! única emoción de aquellos a los que no rebela

el horror de vivir, amor que prensas con tu mortero

los escrúpulos de libertinos y de mojigatas

para el pan de los condenados que eligen los sabatts,

Amor, tu te me apareces también como el hermoso pastor

en que sueña la hilandera en tardes invernales

sentada junto al fuego de un sarmiento claro,

Y la hilandera es la Carne, y suena la hora

en que el sueño abrazará a la soñadora - ¡hora santa

o no! – ¿qué importa a vuestros éxtasis, Amor y carne?

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1117-cansancio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Franceses, Paul Verlaine Thu, 26 Dec 2019 13:38:51 +0100

cansancio.Despacio, despacio, despacio,

Calma un poco esos transportes febriles, encanto.

Aún en lo más fuerte del placer, a veces, ya ves, la amante

Debe tener el abandono tranquilo de la hermana.

Sé lánguida, haz tu caricia adormecedora,

Idénticos tus suspiros y acuñadora tu mirada.

Mira, el abrazo celoso y el espasmo obsediste

No valen lo que un largo beso, siquiera embustero.

Pero en tu querido corazón de oro, me dices, niña,

La fiera pasión va soplando el olifante…

¡Déjala trompetear a gusto, a la tunanta!

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano en mi mano

Y hazme los juramentos que romperás mañana

Y lloraremos juntos hasta el alba, ¡Oh, fogosilla!

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/2148-yo-la-ame_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Rusos, Poetas Ucranianos, Alexandr Pushkin Thu, 26 Dec 2019 13:35:32 +0100

Yo la amé,

y ese amor tal vez,

está en mi alma todavía, quema mi pecho.

Pero confundirla más, no quiero.

Que no le traiga pena este amor mío.

Yola amé. Sin esperanza, con locura.

Sin voz, por los celos consumido;

la amé, sin engaño, con ternura,

tanto, que ojalá lo quiera Dios,

y que otro, amor le tenga como el mío.

1829

Versión de Rubén Flórez Arcila

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/1896-formas-del-amor-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poemas Amoroso, Poetas Centroamericanos, Oscar Acosta Thu, 26 Dec 2019 13:28:40 +0100

Niña invicta,

te he visto ya en las onzas españolas

Medardo Mejía

Mis manos tocan, niña mía, tu rumorosa piel,

tu dulcísima carne que tranquilos ángeles habitan,

tu cabellera suave,

tu corazón pequeño.

Oye la campana del día

apagando el luto de la noche

mira la luz que silenciosamente nos cubre,

mira el cielo:

ese jardín sobre tu pecho;

respira el aire quieto

que el ruiseñor anuncia con su lanza,

conduce tu desamor

a un lago sepultado

y háblame con tus labios excelsos.

Llegué a sentir sobre las manos

el agua efímera,

el verano derribando sus torres,

el abismo cerrando sus ventanas,

el fruto abandonado,

el mar abriéndose las venas,

el fuego hundido,

hasta que tú, niña mía,

perfecta virgen repetida,

me entregaste tu rostro.

Veo de cerca la copa

confusa de las aguas,

busco tu claro nombre entre las rosas,

tu dulzura en la esencia de los árboles,

tu vigilia en el beso,

tu olor en los duraznos,

tu luz en el rocío

y me doy cuenta sorprendido

que todo me lo traes, niña mía,

con tu mano sagrada.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1661-jardines-de-verlaine-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas Amoroso, Adolfo Burriel Thu, 26 Dec 2019 13:26:06 +0100

La diosa,

violada por la luz,

agita

la trémula lujuria del recuerdo,

desnuda bailarina de cristal.

De "Furtivos días" Editorial Algaida, 2005

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1346-es-la-mujer-del-hombre-lo-mas-bueno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Lope de Vega Thu, 26 Dec 2019 13:17:55 +0100

Es la mujer del hombre lo más bueno,

y locura decir que lo más malo,

su vida suele ser y su regalo,

su muerte suele ser y su veneno.

Cielo a los ojos, cándido y sereno,

que muchas veces al infierno igualo,

por raro al mundo su valor señalo,

por falso al hombre su rigor condeno.

Ella nos da su sangre, ella nos cría,

no ha hecho el cielo cosa más ingrata:

es un ángel, y a veces una arpía.

Quiere, aborrece, trata bien, maltrata,

y es la mujer al fin como sangría,

que a veces da salud, y a veces mata.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1143-monta-sobre-mi-como-una-mujer.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Paul Verlaine Thu, 26 Dec 2019 13:12:16 +0100 Monta sobre mi como una mujer

Monta sobre mí como una mujer,

lo haremos a la jineta.

Bien: ¿estás cómodo?… Así

mientras te penetro daga en la manteca al menos

puedo besarte en la boca,

darte salvajes besos de lengua

sucios y a la vez tan dulces.

Veo tus ojos en los que sumerjo

los míos hasta el fondo de tu corazón:

allí renace mi deseo vencedor

en su lujuria de sueños.

Acaricio la espalda nerviosa,

los flancos ardientes y frescos,

la doble y graciosa peluquita

de los sobacos, y los cabellos.

Tu trasero sobre mis muslos

lo penetran con su dulce peso

mientras mi potro se desboca

para que alcances el goce.

Y tú disfrutas, chiquito,

pues veo que tu pene entumecido,

celoso por jugar su papel

apurado, apurado se infla, crece,

se endurece. ¡Cielo!, la gota, la perla

anticipadora acaba de brillar

en el orificio rosa: tragarla,

debo hacerlo pues ya estalla

a la par de mi propio flujo.

Es mi precio poner cuanto antes tu glande

pesado y febril entre mis labios,

y que descargue allí su real marea.

Leche suprema, fosfórica y divina,

fragante flor de almendros

donde una ácida sed mendiga

esa otra sed de ti que me devora.

Rico y generoso, prodigas

el don de tu adolescencia,

y comulgando con tu esencia

mi ser se embriaga de felicidad.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/3207-trueque.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mario Benedetti Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

Me das tu cuerpo patria y yo te doy mi río
tú noches de tu aroma / yo mis viejos acechos
tú sangre de tus labios / yo manos de alfarero
tú el césped de tu vértice / yo mi pobre ciprés

me das tu corazón ese verdugo
y yo te doy mi calma esa mentira
tú el vuelo de tus ojos / yo mi raíz al sol
tú la piel de tu tacto / yo mi tacto en tu piel

me das tu amanecida y yo te doy mi ángelus
tú me abres tus enigmas / yo te encierro en mi azar
me expulsas de tu olvido / yo nunca te he olvidado
te vas te vas te vienes / me voy me voy te espero

Autor del poema: Mario Benedetti

]]> true https://mundopoetico.es/1146-balada-de-la-vida-en-rojo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas Amoroso, Paul Verlaine Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

El uno siempre vive la vida en rosa,

la juventud que no acaba nunca,

segunda infancia menos taciturna,

ni deseos ni lamentos superfluos.

Ignorante de todo flujo y reflujo,

este sabio para quien nada se mueve

reina instintivo: como un falo.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El otro razona y glosa

en tonos irresolutos,

sopesando, pesando cada cosa

con manos entumecidas y pesados callos.

Le haría falta mucho tiempo de su tabuco.

El mundo es gris para este recluso.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El, este otro, en derredor se atreve

A echar miradas llenas de deseos,

Pero donde su mirada se posa,

Él se exaspera donde tu te places,

Mirada de filántropos mofletudos;

Todo le parece negro, virgen o rubia,

Los hombres, vinos bebidos, libros leídos.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1347-esparcido-el-cabello-por-la-espalda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Lope de Vega Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

Esparcido el cabello por la espalda

que fue del sol desprecio y maravilla,

Silvia cogía por la verde orilla

del mar de Cádiz conchas en su falda.

El agua entre el hinojo de esmeralda,

para que entrase más, su curso humilla;

tejió de mimbre una alta canastilla,

y púsola en su frente por guirnalda.

Mas cuando ya desamparó la playa,

«Mal haya, dijo, el agua, que tan poca

con su sal me abrasó pies y vestidos».

Yo estaba cerca y respondí: «Mal haya

la sal que tiene tu graciosa boca,

que así tiene abrasados mis sentidos».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1542-noche-totem_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Oliverio Girondo Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

Son los trasfondos otros de la in extremis médium

que es la noche al entreabrir los huesos

las mitoformas otras

aliardidas presencias semimorfas

sotopausas sosoplos

de la enllagada líbido posesa

que es la noche sin vendas

son las grislumbres otras tras esmeriles párpados videntes

los atónitos yesos de lo inmóvil ante el refluido herido interrogante

que es la noche ya lívida

son las cribadas voces

las suburbanas sangres de la ausencia de remansos omóplatos

las agrinsomnes dragas hambrientas del ahora con su limo de nada

los idos pasos otros de la incorpórea ubicua también otra escarbando lo incierto

que puede ser la muerte con su demente célibe muleta

y es la noche

y deserta

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/2785-eres-el-horror-de-la-noche.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Franceses, Georges Bataille Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

te amo como se agoniza

eres débil como la muerte

Te amo como se delira

sabes que mi cabeza muere

eres la inmensidad del miedo

Eres bella como matar

el corazón desmesurado me ahoga

tu viente está desnudo como la noche

Autor: Georges Bataille

]]> true https://mundopoetico.es/3072-pasin-azulkarol-a-silva.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Karol A. Silva Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

Amor, amor de mi vida.
ojos de mar, cielo, azul
quiero que estés aquí,
en esta noche..
Niño, te amo con locura
y te odio por tu terquedad, inmadura!
deja que toque tus labios
en este cielo en blanco
para que el día de hoy
podamos pintarlo.
Oh, ojos que me miran
hoy, se iluminan
con la bella luz de la luna
hoy que era mi noche oscura.
Has iluminado mi camino
hacia el lápiz y el papel
hacia el deseo, lo prohibido
y...no me has llenado el corazón
porque ahora te encuentras lejos, amor.
Llena mi alma
que se lleva el viento
cada vez que no estas dentro.
Amor, hoy es nuestra noche
de ternura y pasión,
oscuridad, la has echado
ahora tus ojos
con la luz de la luna se la han llevado.
Tócame, beberme
acaríciame, ámame
no me sueltes, abrázame
toma mi mano y caminemos
hacia lo mas deseado
sueñame, no pares
hasta que el sol despierte.
—Karol A. Silva

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3204-poema-de-la-belleza-cautiva-que-perdi.html Poetico Principal, Antonio Colinas, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso Mon, 23 Dec 2019 19:26:03 +0100

Pequeña de mis sueños, por tu piel las palomas,

la pálida presencia de la luna en el bosque

o la nieve recién caída de los astros.

por esa piel sin mácula, por su tersura suave,

tronché columnas firmes, derrumbé la techumbre

de la más alta noche: la de mis sueños puros.

Pan del amanecer tu blanco cuello, frente,

osamenta querida, veta, venero noble…

Aquí tengo los brazos abiertos como un río,

las venas descansadas, todo el amor del mundo

dispuesto a consumir en un beso glorioso.

Pequeña mía, amada, no olvides que por ti,

una noche de julio, olvidé la aventura

de salir a buscar la belleza cautiva.

Autor: Antonio Colinas

]]> true https://mundopoetico.es/2538-rutina.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 23 Dec 2019 19:23:44 +0100 Rutina

Ahora que ya he lavado platos,

cubiertos, vasos, tazas y bandejas,

tendré que hacer tareas de mis viejas

amigas, las hormigas, y los gatos

tendrán también comida, que son gratos

cuando se les aplica ley de abejas,

y se les ve vagar por las callejas

y por los bulevares inmediatos.

Mientras preparo cenas, echo pestes.

La luna irradia luz en mi ventana,

al verla, me pregunto: ¿la rutina

también alcanzará cuerpos celestes?

¿Serán sus movimientos una diana?

Pues la costumbre todo contamina.

Pintura: "Doncella vertiendo leche" (1660), Jan Vermeer, Rijksmuseum. Amsterdam

]]> true https://mundopoetico.es/1826-a-dulcinea-del-toboso-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Miguel de Cervantes Saavedra Mon, 23 Dec 2019 19:06:55 +0100 A Dulcinea del Toboso

¡Oh, quién tuviera, hermosa Dulcinea,

por más comodidad y más reposo,

a Miraflores puesto en el Toboso,

y trocara sus Londres con tu aldea!

¡Oh, quién de tus deseos y librea

alma y cuerpo adornara, y del famoso

caballero que hiciste venturoso

mirara alguna desigual pelea!

¡Oh, quién tan castamente se escapara

del señor Amadís como tú hiciste

del comedido hidalgo don Quijote!

Que así envidiada fuera, y no envidiara,

y fuera alegre el tiempo que fue triste,

y gozara los gustos sin escotes.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/3219-repasamos-los-mejores-libros-de-poesia-de-2019.html Poetico Principal, Prosa, Poesia Mon, 16 Dec 2019 09:51:21 +0100 Repasamos los mejores libros de poesía de 2019

Se acercan las navidades y el Año Nuevo, el tiempo de esperar milagros y regalos. Mundo Poético nos cuenta sobre los mejores libros de poesía, que se publicaron en 2019.

Este año prometió ser rico en novedades de libros. Y algunos de los más interesantes: ¡Resulta alegría en los amantes de los libros! Honestamente, no soporto las calificaciones de libros, que en los últimos años se han convertido en un signo integral del año saliente. Porque año tras año no es necesario. Y, sí, ¡resulta que recolectar los mejores libros de poesía que lo satisfarían en todos los aspectos es muy difícil! Pero, para mi alegría, este año hubo tantas publicaciones maravillosas para la poesía, las novelas en fin para los libros en general que es fácil escribirlas, ¡e incluso "se supera"! - top 10. Por lo tanto, este año Mundo Poético quiere presentarles los mejores libros de poesía que son geniales, brillantes, divertidos y útiles que atraerán tanto a niños como a adultos.

Cualquier obra poética (desde singular hasta poemas y novelas en versos) de cualquier autor que haya escrito en cualquier idioma en cualquier época participará en la recomendación. La recomendación es ilimitada, los resultados se actualizan inmediatamente en tiempo real.

El mejor libro del año 2019 en la sección de Poesía: la elección del público objetivo de los lectores, que se ve afectada por la calificación, los comentarios y las calificaciones publicadas durante el año pasado. El libro del año en la categoría de Poesía es el más popular sobre este tema, digno de su atención, según las recomendación recogidas en webs como Amazon, La Casa del Libro y otras librerías online.

Aquí hay una lista de los mejores obras poéticas de todos los tiempos, compilada por los resultados de la votación de los visitantes de varios sitios webs.

¡Bienvenido al mundo de los mejores libros de poemas de todos los tiempos!

Elegir un libro para regalar es escoger hacer un regalo con dedicación y cariño. Los libros son mucho más que objetos, son experiencias no vividas y nuevas ideas que cambian nuestra perspectiva sobre la realidad. Además, tomarse el tiempo de buscar esa historia que más le vaya a gustar a alguien de acuerdo a sus gustos y personalidad es un acto de amor con el que poder demostrar que conocemos bien a la persona.]]> true https://mundopoetico.es/3088-catalogo-2019-felicitaciones-navidenas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Infantil, Anonimo Wed, 11 Dec 2019 15:15:10 +0100

Año Nuevo! Año Nuevo!

Tiempo preocupaciones dulces!

Mandarinas, chocolate!

Y los regalos son un almacén!

Canciones, risas, campanadas.

Estamos bajo el árbol de Navidad con usted!

Hacer una, ¿cuál sería el abuelo Frost

Todo el mundo trajo un carrito de la felicidad!

Somos vecinos, felicitaciones! Y deseamos en el Año Nuevo!

Todos juntos para vivir, amar uno al otro, y la risa de oreja a oreja!

¿Cómo sería el mal tiempo y la tristeza están siempre en movimiento en el circuito.

Y momentos más felices irían a la casa, por el contrario.

Para delicias de los niños, todos los días y cada hora.

Diferencias Relativas a trabajar pronto, el jefe sería recompensar usted!

¿Qué sería de la salud era el mar. El mar sería demasiado!

Lo que tendría menos hechicera destino en las curvas.

Mis queridos colegas!

Tengo el placer de informarle en el nuevo año ...

¿Qué le gusta y aprecia la empresa que,

así, ven en ayuda!

Les deseo un cliente fresco,

y con ellos la luz de las llamadas.

Carrera dejó cinta de seda

que lleva a la cima!

Deje que la suerte le sonreirá.

Y pop lugar zhirneyuschih

en sillas de oficina propukannyh -

remitirá antílope oro!

Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/1144-no-blasfemes-oh-poema.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Franceses, Paul Verlaine Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

No blasfemes, oh poeta, y recuérdalo siempre:

La mujer es deseable, tirársela está bien.

Aunque obeso es su trasero la prestigia bastante

Y yo lo he saboreado alguna vez.

Ese trasero y los pechos, qué refugio amoroso,

De rodillas la abrazo y lamo su rajita

Mientras mis dedos hurgan el anillo de atrás…

Y los hermosos pechos, impúdicamente perezosos.

Y desde ese trasero, sobre todo en la cama

sirve como almohadón, o resorte eficaz

para que el hombre penetre en lo más hondo

del vientre de la mujer que ama.

Allí mis manos, también mis brazos y mis pies

se apaciguan: tanta frescura y redondez elástica

son un sagrario apetecible donde el deseo renace

fugaz y solapado, prometiendo juveniles proezas.

Pero, ¿cómo comparar ese trasero bonachón,

ese trasero rechoncho, más práctico que voluptuoso

con el hombre, flor de alegría y estética,

y proclamarlo vencedor?

"Eso está mal”, ha dicho el amor. Y la voz de la historia:

"Trasero del hombre, alto honor de la Hélade y divino

adorno de la Roma verdadera, y aun más divino

en Sodoma, muerta y martirizada por tu gloria.”

Shakespeare olvida pronto la gracia femenina

de Ofelia, de Cordería y de Desdémona para cantar

en versos magníficos que un tonto ha denigrado,

del cuerpo masculino su triunfo celestial.

Los Valois enloquecían por los machos, y en nuestra era

la aburguesada y femenina Europa a su pesar admira

al rey Luís de Baviera, ese rey virgen cuyo corazón

solamente por los hombres palpita.

La carne, también la carne de la mujer proclama

el trasero, el pene, el torso y el ojo del arrogante Casto.

Por todo ello, oh poeta, ya lo ha dicho Rousseau,

Es necesario a veces apartar a la dama.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1369-lucinda-yo-me-siento-arder.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Lope de Vega Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Lucinda, yo me siento arder, y sigo

el sol que deste incendio causa el daño,

que porque no me encuentre el desengaño

tengo al engaño por eterno amigo.

Siento el error, no siento lo que digo,

a mí yo propio me parezco extraño;

pasan mis años, sin que llegue un año

que esté seguro yo de mí conmigo.

¡Oh dura ley de amor, que todos huyen

la causa de su mal, y yo la espero

siempre en mi margen, como humilde río!

Pero si las estrellas daño influyen,

y con las de tus ojos nací y muero,

¿cómo las venceré sin albedrío?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1377-mi-unico-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Dante Moshue Díaz Linares Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Te quiero… Te quiero tanto amada mía,

te amo con locura, con pasión y frenesí...

Vives en mi memoria,

habitas en mi corazón;

eres tú mi bella flor,

dulce y sublime anhelo;

eres tú mi único amor,

musa que me inspira,

ángel de mi corazón;

eres tú la alegría de mis ojos,

hermosa mujer,

dueña de mi alma,

dueña de mi amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1392-que-otras-veces-ame-negar-no-puedo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Libertad, Poetas Españoles, Lope de Vega Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Que otras veces amé negar no puedo,

pero entonces amor tomó conmigo

la espada negra, como diestro amigo,

señalando los golpes en el miedo.

Mas esta vez que batallando quedo,

blanca la espada y cierto el enemigo,

no os espantéis que llore su castigo,

pues al pasado amor amando excedo.

Cuando con armas falsas esgremía,

de las heridas truje en el vestido

(sin tocarme en el pecho) las señales;

mas en el alma ya, Lucinda mía,

donde mortales en dolor han sido,

y en el remedio heridas inmortales.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1393-que-tengo-yo-que-mi-amistad-procuras.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida, Poetas Españoles, Lope de Vega Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?

¿Qué interés se te sigue, Jesús mío,

que a mi puerta cubierto de rocío

pasas las noches del invierno escuras?

¡Oh cuánto fueron mis entrañas duras,

pues no te abrí! ¡Qué extraño desvarío,

si de mi ingratitud el hielo frío

secó las llagas de tus plantas puras!

¡Cuántas veces el Ángel me decía:

«Alma, asómate agora a la ventana,

verás con cuánto amor llamar porfía»!

¡Y cuántas, hermosura soberana,

«Mañana le abriremos», respondía,

para lo mismo responder mañana!

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1413-yo-me-muero-de-amor_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Lope de Vega Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Yo me muero de amor, que no sabía,

aunque diestro en amar cosas del suelo,

que no pensaba yo que amor del cielo

con tal rigor las almas encendía.

Si llama la moral filosofía

deseo de hermosura a amor, recelo

que con mayores ansias me desvelo

cuanto es más alta la belleza mía.

Amé en la tierra vil, ¡qué necio amante!

¡Oh luz del alma, habiendo de buscaros,

qué tiempo que perdí como ignorante!

Mas yo os prometo agora de pagaros

con mil siglos de amor cualquiera instante

que por amarme a mí dejé de amaros.

Autor: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1416-contiene-una-fantasia-contenta-con-amor-decente.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Sor Juana Ines de la Cruz Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Deténte, sombra de mi bien esquivo,

imagen del hechizo que más quiero,

bella ilusión por quien alegre muero,

dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo

sirve mi pecho de obediente acero,

¿para qué me enamoras lisonjero,

si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho

de que triunfa de mí tu tiranía;

que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,

poco importa burlar brazos y pecho

si te labra prisión mi fantasía.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1417-continua-el-mismo-asunto.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Sor Juana Ines de la Cruz Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Feliciano me adora y le aborrezco;

Lisardo me aborrece y yo le adoro;

por quien no me apetece ingrato, lloro,

y al que me llora tierno, no apetezco:

a quien más me desdora, el alma ofrezco;

a quien me ofrece víctimas, desdoro;

desprecio al que enriquece mi decoro

y al que le hace desprecios enriquezco;

si con mi ofensa al uno reconvengo,

me reconviene el otro a mí ofendido

y al padecer de todos modos vengo;

pues ambos atormentan mi sentido;

aquéste con pedir lo que no tengo

y aquél con no tener lo que le pido.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1431-a-clori_gaspar-melchor-de-jovellanos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Gaspar Melchor de Jovellanos Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Sentir de una pasión viva ardiente

todo el afán, zozobra y agonía;

vivir sin premio un día y otro día;

dudar, sufrir, llorar eternamente;

amar a quien no ama, a quien no siente,

a quien no corresponde ni desvía;

persuadir a quien cree y desconfía;

rogar a quien otorga y se arrepiente;

luchar contra un poder justo y terrible;

temer más la desgracia que la muerte;

morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:

ésta es mi situación, ésta es mi suerte.

¿Y tú quieres, crüel, que esté contento?

Autor: Gaspar Melchor de Jovellanos

]]> true https://mundopoetico.es/1450-a-dorila_juan-melendez-valdes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Juan Melendez Valdes Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

¡Cómo se van las horas,

y tras ellas los días

y los floridos años

de nuestra frágil vida!

La vejez luego viene,

del amor enemiga,

y entre fúnebres sombras

la muerte se avecina,

que escuálida y temblando,

fea, informe, amarilla,

nos aterra, y apaga

nuestros fuegos y dichas.

El cuerpo se entorpece,

los ayes nos fatigan,

nos huyen los placeres

y deja la alegría.

Si esto, pues, nos aguarda,

¿para qué, mi Dorila,

son los floridos años

de nuestra frágil vida?

Para juegos y bailes

y cantares y risas

nos los dieron los cielos,

las Gracias los destinan.

Ven ¡ay! ¿qué te detiene?

Ven, ven, paloma mía,

debajo de estas parras

do leve el viento aspira;

y entre brindis suaves

y mimosas delicias

de la niñez gocemos,

pues vuela tan aprisa.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/1479-idilio-eterno_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Julio Florez Rea Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Ruge el mar, y se encrespa y se agiganta;

la luna, ave de luz, prepara el vuelo

y en el momento en que la faz levanta,

da un beso al mar, y se remonta al cielo.

Y aquel monstruo indomable, que respira

tempestades, y sube y baja y crece,

al sentir aquel ósculo, suspira...

y en su cárcel de rocas... se estremece

Hace siglos de siglos que, de lejos

tiemblan de amor en noches estivales;

ella le da sus límpidos reflejos,

él le ofrece sus perlas y corales.

Con orgullo se expresan sus amores

estos viejos amantes afligidos;

Ella le dice «¡te amo!» en sus fulgores,

y él responde «¡te adoro!» en sus rugidos.

Ella lo aduerme con su lumbre pura,

y el mar la arrulla con su eterno grito

y le cuenta su afán y su amargura

con una voz que truena en lo infinito.

Ella, pálida y triste, lo oye y sube

por el espacio en que su luz desploma,

y, velando la faz tras de la nube,

le oculta el duelo que a su frente asoma.

Comprende que su amor es imposible,

que el mar la copia en su convulso seno,

y se contempla en el cristal movible

del monstruo azul en que retumba el trueno.

Y, al descender tras de la sierra fría,

le grita el mar: «¡en tu fulgor me abraso!»

¡No desciendas tan pronto, estrella mía!

¡Estrella de mi amor, detén el paso!

Un instante mitiga mi amargura,

ya que en tu lumbre sideral me bañas

¡No te alejes!... ¿no ves tu imagen pura,

brillar en el azul de mis entrañas?"

Y ella exclama, en su loco desvarío:

«Por doquiera la muerte me circunda,

¡Detenerme no puedo monstruo mío!

¡Compadece a tu pobre moribunda!

Mi último beso de pasión te envío;

mi postrer lampo a tu semblante junto!»

y en las hondas tinieblas del vacío,

hecha cadáver, se desploma al punto.

Entonces, el mar, de un polo al otro polo,

al encrespar sus olas plañideras,

inmenso, triste, desvalido y solo,

cubre con sus sollozos las riberas.

Y al contemplar los luminosos rastros

del alba luna en el oscuro velo,

tiemblan, de envidia y de dolor, los astros

en la profunda soledad del cielo.

Todo calla... el mar duerme, y no importuna

con sus gritos salvajes de reproche;

y sueña que se besa con la luna

en el tálamo negro de la noche.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1490-vision_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Julio Florez Rea Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

¿Eres un imposible? ¿Una quimera?

¿Un sueño hecho carne, hermosa y viva?

¿Una explosión de luz? Responde esquiva

maga en quien encarnó la primavera.

Tu frente es lirio, tu pupila hoguera,

tu boca flor en donde nadie liba

la miel que entre sus pétalos cautiva

al colibrí de la pasión espera.

¿Por qué sin tregua, por tu amor suspiro,

si no habré de alcanzar ese trofeo?

¿Por qué llenas el aire que respiro?

En todas partes te halla mi deseo:

los ojos abro y por doquier te miro;

cierro los ojos y entre mí te veo.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1491-a-candida_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Jose María Gabriel y Galan Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

¿Quieres, Cándida saber

cuál es la niña mejor?

Pues medita con amor

lo que ahora vas a leer.

La que es dócil y obediente,

la que reza con fe ciega,

con abandono inocente.

la que canta, la que juega.

La que de necias se aparta,

la que aprende con anhelo

cómo se borda un pañuelo,

cómo se escribe una carta.

La que no sabe bailar

y sí rezar el rosario

y lleva un escapulario

al cuello, en vez de un collar.

La que desprecia o ignora

los desvaríos mundanos;

la que quiere a sus hermanos;

y a su madrecita adora.

La que llena de candor

canta y ríe con nobleza;

trabaja, obedece y reza...

¡esa es la niña mejor!

¿Quieres saber, Candidita,

tú, que aspirarás al cielo,

cuál es perfecto modelo

de cristiana jovencita?

La que a Dios se va acercando,

la que, al dejar de ser niña,

con su casa se encariña

y la calle va olvidando.

La que borda escapularios

en lugar de escarapelas;

la que lee pocas novelas

y muchos devocionarios.

La que es sencilla y es buena

y sabe que no es desdoro,

después de bordar en oro

ponerse a guisar la cena.

La que es pura y recogida,

la que estima su decoro

como un preciado tesoro

que vale más que su vida.

Esa humilde jovencita,

noble imagen del pudor,

es el modelo mejor

que has de imitar, Candidita.

III

¿Y quieres, por fin, saber

cuál es el tipo acabado,

el modelo y el dechado

de la perfecta mujer?

La que sabe conservar

su honor puro y recogido:

la que es honor del marido

y alegría del hogar.

La noble mujer cristiana

de alma fuerte y generosa,

a quien da su fe piadosa

fortaleza soberana.

La de sus hijos fiel prenda

y amorosa educadora;

la sabia administradora

de su casa y de su hacienda.

La que delante marchando,

lleva la cruz más pesada

y camina resignada

dando ejemplo y valor dando.

La que sabe padecer,

la que a todos sabe amar

y sabe a todos llevar

por la senda del deber.

La que el hogar santifica,

la que a Dios en él invoca,

la que todo cuanto toca

lo ennoblece y dignifica.

La que mártir sabe ser

y fe a todos sabe dar,

y los enseña a rezar

y los enseña a crecer.

La que de esa fe a la luz

y al impulso de su ejemplo

erige en su casa un templo

al trabajo y la virtud...

La que eso de Dios consiga

es la perfecta mujer,

¡y así tienes tú que ser

para que Dios te bendiga!

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1516-eclipse_miguel-rasch-islamiguel-rasch-isla.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Miguel Rasch Isla Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

En medio a mis congojas, en mitad de mi hastío,

tu recuerdo lejano, tu recuerdo clemente,

vino, desde las sombras, a posarse en mi frente

y a decirme que aún vive nuestro amor, amor mío.

¡Perdóname! La culpa del injusto desvío

fue del hombre que sueña, no del hombre que siente.

Mira: puede en su rumbo desviarse la corriente

pero la imagen sigue reflejada en el río.

Tu recuerdo en mi alma se nubló como aquella

lumbre de los luceros que en la noche callada

se eclipsa si las nubes se detienen ante ella.

Mi olvido fue una nube que ya va de partida,

y tu amor es la estrella que un momento eclipsada

sigue irradiando inmóvil en lo azul de mi vida.

Autor: Miguel Rasch Isla

]]> true https://mundopoetico.es/1570-sin-voz-desnudas_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Pedro Salinas Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Sin armas. Ni las dulces

sonrisas, ni las llamas

rápidas de la ira.

Sin armas. Ni las aguas

de la bondad sin fondo,

ni la perfidia, corvo pico.

Nada. Sin armas. Sola.

Ceñida en tu silencio.

«Sí» y «no», «mañana» y «cuando»,

quiebran agudas puntas

de inútiles saetas

en tu silencio liso

sin derrota ni gloria.

¡Cuidado!, que te mata

fría, invencible, eterna

eso, lo que te guarda,

eso, lo que te salva,

el filo del silencio que tú aguzas.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1571-underwood-girls_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Pedro Salinas Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Quietas, dormidas están,

las treinta, redondas, blancas.

Entre todas

sostienen el mundo.

Míralas, aquí en su sueño,

como nubes,

redondas, blancas, y dentro

destinos de trueno y rayo,

destinos de lluvia lenta,

de nieve, de viento, signos.

Despiértalas,

con contactos saltarines

de dedos rápidos, leves,

como a músicas antiguas.

Ellas suenan otra música:

fantasías de metal

valses duros, al dictado.

Que se alcen desde siglos

todas iguales, distintas

como las olas del mar

y una gran alma secreta.

Que se crean que es la carta,

la fórmula, como siempre.

Tú alócate

bien los dedos, y las

raptas y las lanzas,

a las treinta, eternas ninfas

contra el gran mundo vacío,

blanco a blanco.

Por fin a la hazaña pura,

sin palabras, sin sentido,

ese, zeda, jota, i...

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1898-los-amantes-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Oscar Acosta Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Los amantes se tienden en el lecho

y suavemente van ocultando las palabras y los besos.

Están desnudos como niños desvalidos

y en sus sentidos se concentra el mundo.

No hay luz y sombra para sus ojos apagados

y la vida no tiene para ellos forma alguna.

La hermosa cabellera de la mujer puede ser una rosa,

el agua tibia o un surtidor enamorado.

El fuego es solamente un golpe oscuro.

Los amantes están tendidos en el lecho.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1912-me-he-quedado-pensandorosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Rosana Acquaroni Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Me he quedado pensando

que de pronto una despedida

puede ser un comienzo.

Y he abierto mis manos

y he pensado besarte cuando ya estés dormido

inaugurar el campanario de los besos

dibujar un pañuelo

en la seda del aire

apalabrar la senda

de tus ojos cerrados

quebrantar ese sueño

que ahora habitas

en mitad de la noche

y decirte a los labios

adiós amor

hoy quiero despedirme

zozobrar para siempre en esta isla

reparar el amor.

De "Cartografía sin mundo" 1995

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1983-tu-amor-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Poetas Latinoamericanos, Delmira Agustini Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:

jardinero de oro de la vida,

jardinero de fuego de la muerte,

en el carmen fecundo de mi vida.

Pico de cuervo con olor de rosas,

aguijón enmelado de delicias

tu lengua es. Tus manos misteriosas

son garras enguantadas de caricias.

Tus ojos son mis medianoches crueles,

panales negros de malditas mieles

que se desangran en mi acerbidad;

crisálida de un vuelo del futuro,

es tu abrazo magnífico y oscuro

torre embrujada de mi soledad.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/2040-soneto-al-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Angel Montoya Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Cuántas veces, amor, por retenerte

puse a tus pies mi juventud rendida.

Y cuántas a pesar de estar herida

te la volví a entregar por no perderte.

Cuántas veces también, altivo y fuerte,

por alcanzar la gracia prometida,

me batí frente a frente con la vida,

o me hallé cara a cara con la muerte.

Y hoy, cuando mi ilusión vuelve a tu lado

trayéndole al misterio de tu hechizo

la pluma azul del pájaro encantado,

torna otra vez a mi pupila el lloro

al mirar desde el puente levadizo

que está cerrado tu castillo de oro.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2051-amantes_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Alejandra Pizarnik Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío

De Los trabajos y las noches 1965

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2151-el-amor_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Españoles, Alfonso Canales Mon, 09 Dec 2019 18:49:25 +0100

Es preciso que cuente la historia de Juanico,

aquél a quien sedujo mi niñera, una tarde

de verano. ( Se ha dicho que fue bajo los pinos.)

Era delgado, alto, melancólico. Un negro

pañuelo le ceñía el largo cuello. Estaba

delicado del pecho. Cuando pasó la cosa

aún no había entrado en quintas.

Si mal no lo recuerdo,

todo ocurrió en agosto. Yo jugaba arrastrando

un gran bieldo blanquísimo por el llano. Juanico

daba portes con sacos vacíos, desde un carro

hasta el patio. Las horas se fundían despacio

sobre el jardín, caían sobre los eucaliptos

repletos de chicharras, que sonaban lo mismo

que cuando las patatas se fríen en aceite

muy caliente. Juanico sudaba. Pero cuando

penetraba en la sombra del portón, una lengua

de aire fresco lamía su pecho, despegaba

el pañuelo empapado, le entraba por debajo

de los perniles, como una larga serpiente,

y le dejaba un pétalo de rosa entre las piernas.

Carmen tenía casi los treinta años. Ella

sabía que Juanico se abrazaba a la colcha

y miraba a la luna, como si allí estuvieran

las razones de todo. Por eso entró en la casa

para beber un vaso de agua: el caso era

ayudar a Juanico que casi no sabía

por qué cabos empiezan a trenzar los amores.

Yo estaba, ya lo he dicho, arrastrando mi bieldo,

llano arriba y abajo. Pero me daba cuenta

de que un pájaro grande cubría con sus alas

el jardín, los pinares, los olivos, la alberca,

la casa con Juanico, con Carmen, con los sacos.

Los dientes dibujaban cuatro líneas iguales,

que giraban, que iban y venían, lo mismo

que el vuelo de las aves.

Sin embargo, de pronto

me sentí solo: estaba el mundo solo, bajo

el ala inmensa. Piensen cual sería mi asombro

cuando vi que el gran pájaro ardía y que dejaba

caer en mi cabeza plumillas encendidas.

Entré corriendo al patio. Alguien había cerrado

todas las puertas: solo una estaba entornada.

Miré por la rendija y allí los vi en la sombra,

con un afán ardiente por mí desconocido,

así como empeñados en no morirse nunca.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/3095-una-foto.html Donaciano Bueno Diez Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, donaciano bueno Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

¡Una foto, por dios, hazle una foto

y una tras otra y así hasta cincuenta!

quizás dentro de un tiempo ya no sienta

la emoción que me causa y que ahora noto.

Sólo precisa un poco de pimienta

para que a ella le cause un alboroto,

ni depende para ello de la loto

para sentir que sube y como aumenta.

¡Que ruja al cien por cien, como una moto,

que parezca explotar o que revienta

y presienta a su vez como yo floto!

De ese órgano yo soy un fiel devoto,

tan sensible, seduce y me contenta,

sustenta la autoestima de mi escroto.

Autor Del Poema: ©donaciano bueno

Ver más en: donacianobueno.com

]]> true https://mundopoetico.es/1895-escrito-en-piedra-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Amoroso, Oscar Acosta Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

Yo vi, joven señora,

su bello cuerpo

entre las piedras

como una orquídea.

No había fuego entonces

al servicio del hombre,

ni dúctiles metales

mostraban al asombro

del primitivo ser

sus formas.

Andábamos descalzos

como niños,

desnudos como peces

en el agua

y corríamos libres

como ágiles leopardos

Era el año dos mil

o cuatro mil

antes de Jesucristo.

Las tribus combatían

con pedernales,

con piedras

y cuchillos.

Antes de ir al combate

pinto estos signos

en la pared antigua

de una cálida cueva,

junto a otros símbolos

que mis antepasados

en ocasiones similares

escribieron.

Ignoro quién recogerá

estas frases.

Es posible que entonces

no seamos, tú y yo,

ni estática ceniza

ni barro sumergido.

Desde mi monarquía

compartida, te recuerdo.

Y si volvieras a nacer

te prometo que siempre

serías, como ahora lo eres,

mi mujer y mi reina.

En la mesa veo frutas,

agua en los cántaros,

peces con los ojos abiertos

en las cuerdas del patio,

el maíz calentándose en los cuartos.

El cazador soy yo,

el cazador que sale

en la noche a buscar

el alimento diario,

las hojas para el lecho,

la fibra para el manto,

la flor para tu pelo,

la piel para el zapato.

Hoy te traigo una flor

selvática, una luna caída,

un perfume barato,

yo quiero que la pongas

en tu pecho blanquísimo,

en tu seno cubierto

con cuero de venado.

Eso te traigo ahora,

compañera mía, ojo

para mi llanto.

III

Para ti las fúlgidas naranjas,

la dura carne de las ciruelas,

el azúcar mojado de la piña,

la suavísima daga del plátano,

la invicta blancura de la caña,

el agua limpia del cocotero,

el vello niño del durazno,

la división de la guanábana,

la aristocracia de la manzana

y la tristeza de la guayaba.

Para ti todo eso con la mano

que recoge en el monte la fruta,

la deja en la mesa de cedro

y la corta todas las mañanas.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1962-intima-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Latinoamericanos, Delmira Agustini Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100 Íntima

Yo te diré los sueños de mi vida

en lo más hondo de la noche azul...

Mi alma desnuda temblará en tus manos,

sobre tus hombros pesará mi cruz.

Las cumbres de la vida son tan solas,

¡tan solas y tan frías! Yo encerré

mis ansias en mí misma, y toda entera

como una torre de marfil me alcé.

Hoy abriré a tu alma el gran misterio;

ella es capaz de penetrar en mí.

En el silencio hay vértigos de abismos:

yo vacilaba, me sostengo en ti.

Muero de ensueños; beberé en tus fuentes

puras y frescas la verdad; yo sé

que está en el fondo magno de tu pecho

el manantial que vencerá mi sed.

Y sé que en nuestras vidas se produjo

el milagro inefable del reflejo...

En el silencio de la noche mi alma

llega a la tuya como un gran espejo.

¡Imagina el amor que habré soñado

en la tumba glacial de mi silencio!

Más grande que la vida, más que el sueño,

bajo el azur sin fin se sintió preso.

Imagina mi amor, mi amor que quiere

vida imposible, vida sobrehumana,

tú sabes que si pesan, si consumen

alma y sueños de olimpo en carne humana.

Y cuando frente al alma que sentía

poco el azur para bañar sus alas

como un gran horizonte aurisolado

o una playa de luz, se abrió tu alma:

¡Imagina! ¡Estrechar, vivo, radiante

el imposible! ¡La ilusión vivida!

Bendije a Dios, al sol, la flor, el aire,

¡la vida toda porque tú eras vida!

Si con angustia yo compré esta dicha,

¡bendito el llanto que manchó mis ojos!

¡Todas las llagas del pasado ríen

al sol naciente por sus labios rojos!

¡Ah! Tú sabrás mi amor; mas vamos lejos,

a través de la noche florecida;

acá lo humano asusta, acá se oye,

se ve, se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos

donde ni un eco repercuta en mí,

como una flor nocturna allá en la sombra

me abriré dulcemente para ti.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/2016-estuvo-ella-tan-cerca-su-cuerpo-junto-al-mio_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

Estuvo ella tan cerca, su cuerpo junto al mío,

que entreverle los senos era amarla dos veces.

Iba el río cantando porque el agua del río

el cuerpo de la niña le inventaba los peces.

Era tan bello el cuerpo y el cuerpo era tan mío,

que yo supe ser río jugando con sus peces.

Pasa el río gritando, y a la orilla del río

un recuerdo redondo me tortura dos veces.

¿Qué se hicieron los senos de la niña en las ondas?

¿Por cuál cauce de sombra naufragó su azucena?

¿Por qué arroyos sus brazos y en qué grutas sus frondas?

Vuelve el río llorando sin la niña. Salvaje

fulge el trópico y ríe. -De la niña, en la arena,

quedó sólo la forma de un perfume en su traje-.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2137-apuro-sediento-tu-tierno-gemido_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Rusos, Alexandr Pushkin Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

Apuro sediento tu tierno gemido,

tu intimidad que me embriaga

y ardiente, la lengua del dulce deseo,

pasión cuyo vino no sacia.

Pero corta con ese relato,

oculta, calla tu sueño:

su llama que quema yo temo,

tengo miedo de saber tu secreto.

1828

Versión de Rubén Flórez Arcila

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2464-oh-oh-oh-gran-maravilla.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Anonimo Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

¡Oh, oh, oh, gran maravilla!

Gran maravilla esta noche:

una virgen ha parido,

y sigue siendo doncella.

Maravilla de José,

que aún con tan enorme giba

bien que juega a la escampilla.

Maravilla, ciertamente:

que barquillos y pimientos

me han hecho jugar gonela.

Ahora,señores, escuchen,

os ruego que no os durmáis,

que algo os diré muy hermoso:

con butifarras, hermanos,

buenas leches y riñones,

¡qué bien canta la paella!

Anónimo ( finales s. xv)

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/3037-morboso_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Luis Antonio de Villena Wed, 13 Nov 2019 19:30:55 +0100

Los ojos eran extremadamente hermosos.

Los labios de una carne muy dulce.

No era, en fin, tan joven como su belleza.

Gemía, se turbaba, descendía a los sótanos

más húmedos del cuerpo,

usaba su saliva como miel,

simulaba trances de pequeña muerte,

indudablemente efímeros y ciertos. ..

Algo en él era terriblemente delicado,

algo semejaba un perfume muy oscuro

de jazmines enfermos.

Era la suavidad de un lecho de agua,

la escurridiza obsesión de las ojeras,

la blanca piel, suntuosamente condenada.

La sexualidad más sórdida se le volvía azul.

Era el fin del mundo en filo de primavera.

Sabes que no era amor, ni amistad;

sólo un placer que se mira en espejos de noche.

Ãšnicamente esperaba deshacer tu sensualidad en sus muslos.

Cada amanecer deseaba el horror del amor romántico.

Como húmeda flora,

putrefacción, y hermosura.

Luz lunar en un valle de caricias.

Era la belleza extremadamente turbia.

Su sexo descansaba, magnífico, como un león satisfecho...

(Fotografía: de Mundo Poetico.)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/1178-mujer-amante-caricias-de-madrugada.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poemas Amoroso, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 13 Nov 2019 19:29:15 +0100

Embriágame con tus besos de dulce miel, sedúceme hasta enloquecer mi mente completamente, envuélveme con tus caricias y enséñame a tocar la luna con tu pasión... Recítame las desdichas de tu desventura, y pronunciemos juntos las plegarias de tu sentir, las plegarias de tu alma; éste amor que yo te tengo es tan grande, pero al mismo tiempo prohibido es; ¡No puedo ya vivir sin ti!... No puedo dejar de soñarte, de pensarte, de amarte, ¡Oh!... Mujer amante, de sueños y dudas, enigmática y soñadora, te llevo tatuada en mi piel, con la tinta sangre de nuestros cuerpos...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1635-noche-del-sentido-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Abelardo Linares Wed, 13 Nov 2019 19:29:15 +0100

Como cuchillos fueron nuestros besos

en tanta sombra hiriéndonos callados.

Vida o muerte nos dimos muchas veces,

tan ebrios de aquel vino con ceniza

que la luna vertía en nuestro pecho.

¿De qué nos escondía nuestra carne?

La luz llegó desnuda, devolviéndonos

lo robado a la noche, su mentira.

y el recelo acampó sus negros potros

en el desierto campo de batalla.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1665-su-desnudo-arrebata-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Adolfo Burriel Wed, 13 Nov 2019 19:29:15 +0100

Su desnudo arrebata

el brillo a los cuchillos.

Su piel es sombra estéril

de páramo, licor de soledades.

En sus pezones

no hay lunas,

habitan las arañas.

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1891-carta-desde-torremolinos-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poemas Amoroso Wed, 13 Nov 2019 19:29:15 +0100

Un laurel es tu mano entre mi mano

y agua unitiva el río de tu brazo,

ansias somos unidas por un lazo

tenso de resistir y cotidiano.

El roce de tus labios no fue en vano

y para comprobarlo te doy plazo:

sobre mi pecho de hombre está tu trazo

y tu aliento a mi boca está cercano.

Mujer ausente y todopoderosa

no deseo olvidar tu cuerpo fino,

ni tu caricia misericordiosa.

Amo tu risa de fulgente lino

y al recordarte ahora, dolorosa

se me vuelve la sangre y agrio el vino.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1894-el-rostro-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso Wed, 13 Nov 2019 19:29:15 +0100

De tu rostro purísimo y resplandeciente

surge una luz silenciosa

que todo lo desnuda, descubre

paraísos y mares de ceniza,

oculta sombras con su bella campana

y vuela como un pájaro.

Olvidar tu rostro es ahogar el corazón,

tratar de ignorarlo es vivir

a ciegas, dando tumbos;

no es necesario volver a decir

que tu rostro nos promete un reino

en un universo inmóvil y destruido.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1252-un-amor-que-no-supo-valorarme.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

¿Para qué poner una bella rosa en vuestra ventana?

Si con el viento de la vergüenza es derribada al suelo,

y ya no podéis percibir su hermosura,

ni su dulce fragancia, ya que tu destruyes mis sueños

y los haces polvo, como aquéllas rosas que os entregué…

En un día de ilusión, en un día especial…

Ahora me buscas, ahora me llamas,

cuando ya es muy tarde para amar, lo siento, lo siento…

Las amargas lágrimas caen de mis ojos tristes,

al saber que no te diste cuenta del amor que sentía por ti,

aunque silencioso, pero muy grande…

Tanto que podía tocar el sol con mis manos…

Tanto que podía traerte la misma luna con mis deseos

Tus bellos ojos nunca se apartaron de mis pensamientos,

Y tampoco serás olvidada, siempre he de guardarte

en el lienzo pintado de mi triste y dolido corazón...

Nunca, nunca, os olvidare… Adiós amor mío, amor fugaz,

amor sublime, amor fatal, un triste recuerdo

de un amor que murió, de un amor que tuvo vergüenza,

un amor que no supo valorarme, que no sabía querer…

Una rosa muerta en la vereda de mis desilusiones…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1310-el-triste-adios-de-un-amor_amargura-de-una-despedida.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

El destino nos ha separado en éste día, tan cruel y funesto… Las tintas de este escritor se tiñen de sangre y caen al suelo como gotas calientes de su sangrante corazón… El agobio y la melancolía se han apoderado de mi ser y me han tomado por completo… Ya no queda nada, nada… Solo la tristeza y el pesar se han apoderado de mi alma… Mis ojos lloran sangre en éste día tan gris y funesto… Las mentiras de aquél amor me han llevado hasta lo mas profundo del hades… Solo me queda el recuerdo de su bella sonrisa y aquellos ojos que encandilaban mi existencia… En éste día me despido con unas líneas amargas, pues mi corazón herido y quebrantado ya no resiste más el oprobio y las desventuras…

Me encuentro tan solo, en esta vida… Desangrándome de un infinito dolor y este puñal que tengo incrustado en mi alma no puede ser liberado… ¿Acaso he de llevar este estigma en mi corazón toda la vida? Siempre la desilusión se apodera de mi mente… Siempre he de recordar tus bellas palabras y nunca he de olvidar tu bello rostro… Más ahora solo queda la desilusión y el tormento, los cuáles me agobian en éste día… Letras de sangre, palabras hirientes, hechos devastadores… Agonía y dolor, hoy y siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1410-ya-no-quiera-mas-bien_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Lope de Vega Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Ya no quiera más bien que sólo amaros,

ni más vida, Lucinda, que ofreceros

la que me dais, cuando merezco veros,

ni ver más luz que vuestros ojos claros.

Para vivir me basta desearos,

para ser venturoso, conoceros,

para admirar el mundo, engrandeceros,

y para ser Eróstrato, abrasaros,

La pluma y lengua, respondiendo a coros,

quieren al cielo espléndido subiros,

donde están los espíritus más puros;

que entre tales riquezas y tesoros,

mis lágrimas, mis versos, mis suspiros,

de olvido y tiempo vivirán seguros.

Autor: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1419-de-una-reflexion-cuerda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Españoles, Sor Juana Ines de la Cruz Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Con el dolor de la mortal herida,

de un agravio de amor me lamentaba,

y por ver si la muerte se llegaba

procuraba que fuese más crecida.

Toda en el mal el alma divertida,

pena por pena su dolor sumaba,

y en cada circunstancia ponderaba

que sobraban mil muertes a una vida.

Y cuando, al golpe de uno y otro tiro

rendido el corazón, daba penoso

señas de dar el último suspiro,

no sé con qué destino prodigioso

volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro?

¿Quién en amor ha sido más dichoso?

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1433-la-esperanza-del-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Amor mío, no te sientas triste,

el tiempo curará las heridas del pasado;

lo importante es tenernos el uno al otro,

las pruebas a veces son duras,

pero este amor que nos tenemos

es más grande que la tristeza misma;

nunca te dejaré sola, siempre estaré contigo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1437-la-razon-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Cuando paso el tiempo a tu lado,

pareciera que el mundo a nuestro alrededor

se detuviera misteriosamente,

pues mágicamente quedamos prendados el uno del otro,

como si aquel instante

fuera la primera vez en que tú y yo nos conocimos,

como si en ese preciso momento

la fuerza de nuestras miradas

se entrelazaran fijamente,

buscando en la profundidad de nuestros ojos,

aquel sentir que nos unió para siempre,

aquel sentir que habita en nosotros...

Siempre serás mi único amor, la razón y la alegría de mi vida;

mi hermosa flor, mi eterna poesía,

manantial de mi inspiración.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1464-el-seminarista-de-los-negros_miguel-ramos-carrion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Soledad, Poetas Españoles, Miguel Ramos Carrion Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Desde la ventana de un casucho viejo

abierta en verano, cerrada en invierno

por vidrios verdosos y plomos espesos,

una salmantina de rubio cabello

y ojos que parecen pedazos de cielo,

mientas la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,

marchan en dos filas pausados y austeros,

sin más nota alegre sobre el traje negro

que la beca roja que ciñe su cuello,

y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,

marcha siempre erguido, con aire resuelto.

La negra sotana dibuja su cuerpo

gallardo y airoso, flexible y esbelto.

Él, solo a hurtadillas y con el recelo

de que sus miradas observen los clérigos,

desde que en la calle vislumbra a lo lejos

a la salmantina de rubio cabello

la mira muy fijo, con mirar intenso.

Y siempre que pasa le deja el recuerdo

de aquella mirada de sus ojos negros.

Monótono y tardo va pasando el tiempo

y muere el estío y el otoño luego,

y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo

siempre sola y triste; rezando y cosiendo

una salmantina de rubio cabello

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,

su seminarista de los ojos negros;

cada vez que pasa gallardo y esbelto,

observa la niña que pide aquel cuerpo

marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos

con vivas y audaces miradas de fuego,

parece decirla: ¡Te quiero!, ¡te quiero!,

¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!

¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!

A la niña entonces se le oprime el pecho,

la labor suspende y olvida los rezos,

y ya vive sólo en su pensamiento

el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno

la niña que alegre saltaba del lecho,

oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;

por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;

pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,

con la beca roja por cima cubierto,

y sobre la beca, el bonete negro.

Con sus voces roncas cantaban los clérigos

los seminaristas iban en silencio

siempre en dos filas hacia el cementerio

como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo

los conoce a todos a fuerza de verlos...

tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...

el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...

y allá en la ventana del casucho viejo,

una pobre anciana de blancos cabellos,

con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,

mientras la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos

sus ojos azules ya tristes y muertos

vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo

del seminarista de los ojos negros...

Autor: Miguel Ramos Carrión]]> true https://mundopoetico.es/1470-idilio-salvaje_manuel-jose-othon.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Centroamericanos, Manuel Jose Othon Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

¿Por qué a mi helada soledad viniste

cubierta con el último celaje

de un crepúsculo gris?... Mira el paisaje,

árido y triste, inmensamente triste.

Si vienes del dolor y en él nutriste

tu corazón, bien vengas al salvaje

desierto, donde apenas un miraje

de lo que fue mi juventud existe.

Mas si acaso no vienes de tan lejos

y en tu alma aún del placer quedan los dejos,

puedes tornar a tu revuelto mundo.

Si no, ven a lavar tu ciprio manto

en el mar amarguísimo y profundo

de un triste amor, o de un inmenso llanto.

Autor: Manuel Jose Othon

]]> true https://mundopoetico.es/1509-el-corazon-rebosante_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poetas Colombianos, Porfirio Barba Jacob Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

El alma traigo ebria de aroma de rosales

y del temblor extraño que dejan los caminos...

A la luz de la luna las vacas maternales

dirigen tras mi sombra sus ojos opalinos.

Pasan con sencillez hacia la cumbre,

rumiando simplemente las hierbas del vallado;

o bien bajo los árboles con clara mansedumbre

se aduermen al arrullo del aire sosegado.

Y en la quietud augusta de la noche mirífica,

como sutil caricia de trémulos pinceles,

del cielo florecido la claridad magnífica

fluye sobre la albura de sus lustrosas pieles.

Y yo discurro en paz, y solamente pienso

en la virtud sencilla que mi razón impetra;

hasta que, en elación el ánimo suspenso,

gozo la sencillez que viene y me penetra.

Sencillez de las bestias sin culpa y sin resabio;

sencillez de las aguas que apuran su corriente;

sencillez de los árboles... ¡Todo sencillo y sabio,

Señor, y todo justo, y sobrio, y reverente!

Cruzando las campiñas, tiemblo bajo la gracia

de esta bondad augusta que me llena...

¡Oh dulzura de mieles! ¡Oh grito de eficacia!

¡Oh manos que vertisteis en mi espíritu

la sagrada emoción de la noche serena!

Como el varón que sabe la voz de las mujeres

en celo, temblorosas cuando al amor incitan,

yo sé la plenitud en que todos los seres

viven de su virtud, y nada solicitan.

Para seguir viviendo la vida que me resta

haced mi voluntad templada, y fuerte y noble,

oh virginales cedros de lírica floresta,

oh próvidas campiñas, oh generoso roble.

Y haced mi corazón fuerte como vosotros

del monte en la frecuencia.

Oh dulces animales que, no sabiendo nada,

bajo la carne sabéis la antigua ciencia

de estar oyendo siempre la soledad sagrada.

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1545-porque-me-cree-su-perro_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Oliverio Girondo Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Y sacaréme la niebla

el turbio zumo oscuro del traspienso

la pulpa

la soborra de mente

toda su gris resaca me sacaré hasta el meollo

antes de que se asiente

la áspera espera arena que taté teté yo y lamí

y tragué yo en la sed

a trago tardo largo

lo hueco

lo plenamente hueco y que no es más que hueco

pero crece

sin fin ni sino o causa o pauta o pausa me sacaré yo el lastre que no lastra

por no saber a piedra

por no saber saber

ni saber no saber

los decesos del seso y sus desechos me sacaré yo de pie

junto con tanta sombra sórdida que sobra de cuanto fue y no fue

o fue fue

y no se fue

aunque retorne al árbol del primo primo simio me sacaré yo sin tino la maraña

demasiadísimo humana

y mil y miles vueltas y revueltas y contras y recontras

y sus colas

y sus entelequitas y emocioncitas nómadas

y más y más

de cuajo me sacaré el obtuso yo zurdo absurdo burdo que aún busca ser herido aunque sonría

entre otros obvios sordos escombros naturales

y restos casi muertos de algún yo otro propio que todavía ulula

porque me cree su perro

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1592-los-fieles-amantes_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Libertad, Poetas Españoles, Jorge Guillen Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Noche mucho más noche: el amor ya es un hecho.

Feliz nivel de paz extiende el sueño

como una perfección todavía amorosa.

Bulto adorable, lejos

ya, se adormece,

y a su candor en la isla se abandona,

animal por ahí, latente.

¡Qué diario Infinito sobre el lecho

de una pasión: costumbre rodeada de arcano.

¡Oh noche, más oscura en nuestros brazos!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1628-inmensidad-de-la-noche-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Abelardo Linares Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

En medio de la noche surge a veces

una pregunta, y la noche se agranda,

y es inmensa la noche hasta la angustia.

Como un barco sin luces, silencioso,

surca así nuestro cuarto tanta sombra

que parece sin límites el mundo.

Nos rodea el vacío, es agua oscura

más densa aún que la sangre. Nada se oye,

tan sólo un chapoteo de hondo cieno

allá en lo más profundo de ese agua:

es nuestro corazón. Pero la noche

no cesa de crecer y ya es un ojo

de insoportable desnudez que mira

nuestro terror. Y es esa la pregunta,

y la noche lo sabe y mira entonces

(sólo a veces) el desvalido ser

que somos, con ternura, y vuelve el sueño.

Y la infinita gruta que es el universo

de nuevo resplandece.

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1672-espejo-del-cuerpo-del-amante-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Adonis Ali Ahmad Said Esber Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Cada día, el cuerpo del amante

se disuelve en el aire,

se convierte en perfume,

gira, convoca a todos los perfumes

a que se reúnan en su lecho,

cubre sus sueños,

se evapora como incienso,

vuelve como incienso.

Sus primeros poemas son sufrimiento

de niño perdido en el torbellino de los puentes,

sin saber mantenerse en el agua

ni cruzarla.

De "El teatro y los espejos" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1739-que-el-amor-no-admite-cuerdas-reflexiones_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Ruben Dario Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Señora, el Amor es violento,

y cuando nos transfigura

nos enciende el pensamiento

la locura.

No pidas paz a mis brazos

que a los tuyos tienen presos:

son de guerra mis abrazos

y son de incendio mis besos;

y sería vano intento

el tornar mi mente obscura

si me enciende el pensamiento

la locura.

Clara está la mente mía

de llamas de amor, señora,

como la tienda del día

o el palacio de la aurora.

Y al perfume de tu ungüento

te persigue mi ventura,

y me enciende el pensamiento

la locura.

Mi gozo tu paladar

rico panal conceptúa,

como en el santo Cantar:

Mel et lac sub lingua tua.

La delicia de tu aliento

en tan divino vaso apura,

y me enciende el pensamiento

la locura.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1879-sueno-que-soy-la-muerte-de-orfeo_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Estadounidenses, Adrienne Rich Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Camino rápidamente a través de las estrías de luz y sombra

que arroja una arcada

Soy una mujer en la plenitud de la vida, con ciertos poderes

y estos poderes limitados severamente

por autoridades a las que pocas veces veo el rostro.

Soy una mujer en la plenitud de la vida

que conduce a su poeta muerto en un Rolls-Royce negro

por un paisaje de crepúsculo y espinas.

Una mujer con una cierta misión

que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra.

Una mujer con los nervios de una pantera

una mujer con contactos entre los Ángeles del Infierno

una mujer que siente la grandeza de sus poderes

con el preciso momento en que no debe usarlos.

una mujer comprometida con la lucidez

que ve, a través de la confusión, los fuegos humeantes

de estas calles subterráneas

a su poeta muerto aprendiendo a caminar hacia atrás, contra el viento,

por el lado equivocado del espejo

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1956-explosin-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Latinoamericanos, Delmira Agustini Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

¡Si la vida es amor, bendita sea!

Quiero más vida para amar! Hoy siento

que no valen mil años de la idea

lo que un minuto azul de sentimiento.

Mi corazón moría triste y lento...

Hoy abre en luz como una flor febea.

¡La vida brota como un mar violento

donde la mano del amor golpea!

Hoy partió hacia la noche, triste, fría...

rotas las alas, mi melancolía;

como una vieja mancha de dolor

en la sombra lejana se deslíe...

¡Mi vida toda canta, besa, ríe!

¡Mi vida toda es una boca en flor!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1973-mis-amores_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Latinoamericanos, Delmira Agustini Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Hoy han vuelto.

Por todos los senderos de la noche han venido

a llorar en mi lecho.

¡Fueron tantos, son tantos!

Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.

Me lloraré yo misma para llorarlos todos.

La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.

Hay cabezas doradas a sol, como maduras...

Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,

cabezas coronadas de una espina invisible,

cabezas que son rosa, la rosa del ensueño,

cabezas que se doblan en cojines de abismo,

cabezas que quisieran descansar en el cielo,

algunas que no alcanzan a oler a primavera,

y muchas que trascienden a las flores de invierno.

Todas esas cabezas me duelen como llagas...

me duelen como muertos...

¡Ah...! y los ojos...los ojos me duelen más: ¡son dobles..!

Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,

abrasan si fulguran,

son caricias, dolor, constelación, infierno.

Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,

se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.

Ellos me dieron sed de todas esas bocas...

de todas esas bocas que florecen mi lecho:

vasos rojos o pálidos de miel o de amargura

con lises de armonía o rosas de silencio,

de todos esos vasos donde bebí la vida,

de todas esos vasos donde la muerte bebo...

El jardín de sus bocas, venenoso, embriagante,

en donde respiraban "sus almas" y "sus cuerpos".

Humedecido en lágrimas

han rodeado mi lecho...

Y las manos, las manos colmadas de destinos,

secretas y alhajadas de anillos de misterio...

Hay manos que nacieron con guantes de caricia,

manos que están colmadas de la flor del deseo,

manos en que se siente un puñal nunca visto,

manos en que se ve un intangible cetro;

pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,

en todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.

Con tristeza de almas se doblegan los cuerpos,

sin velos, santamente vestidos de deseo.

Imanes de mis brazos, panales de mi entraña

como invisible abismo se inclinan en mi lecho...

¡Ah, entre todas las manos, yo he buscado tus manos!

Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,

de todas las cabezas yo quiero tu cabeza,

de todos esos ojos, ¡tus ojos sólo quiero!

Tú eres el más triste, por ser el más querido,

tú has llegado el primero por venir de más lejos...

¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca

y las pupilas claras que miré tanto tiempo!

Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,

la palidez extraña que doblé sin saberlo,

ven a mí: mente a mente;

ven a mí: cuerpo a cuerpo.

Tú me dirás que has hecho de mi primer suspiro...

Tú me dirás que has hecho del sueño de aquel beso...

Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...

¡Y me dirás si has muerto...!

Si has muerto,

mi pena enlutará la alcoba lentamente,

y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo.

Y en el silencio ahondado de tinieblas,

y en la tiniebla ahondada de silencio,

nos velará llorando, llorando hasta morirse

nuestro hijo: el recuerdo.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/2035-romance-de-la-nina-inocente_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

No me la mostréis vestida

que yo la miré desnuda.

Su propia piel la ceñía

veste a su propia hermosura.

Y era de armiño su cuello

que en red de venas se azula.

Y era el sostén de sus senos

su sola forma alta y dura.

Y para el seno por joyas

los corales de sus puntas.

Y el banco raso del torso

bajando hasta la negrura

del terciopelo que al sexo

a un tiempo exhibe y oculta.

Y eran sus piernas de seda.

Y eran sus plantas menudas.

-Tan menudas que en mi mano

cupieron una por una-.

Zapatos de Cenicienta,

cómo brillaban sus uñas.

No me la mostréis vestida

que yo la tuve desnuda.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2041-soneto-al-amor-ii_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poetas Colombianos, Angel Montoya Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Este dolor de amor que me fue dado

a cambio del amor que di sin tasa,

para el olvido que al amor traspasa

ya tiene el corazón crucificado.

Esta sangre fluyendo del costado

será el placer de ese otro amor que pasa,

dolor que hiere y júbilo que abrasa:

otro amor a nacer para olvidado.

Herir el gozo a que clamando aspira.

Sufrir gozando de saberse herido.

Oh, amor con su verdad y su mentira.

Toda la angustia del amor perdido,

y el gozo triste que al amor le inspira

poder de corazón hacer olvido.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2168-las-pequenas-palabras_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Españoles, Alfonso Costafreda Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Decías tú palabras

íntimas, silenciosas.

Palabras que se dicen

del amor al amor,

de una boca a otra boca.

El poema secreto

para todos se hacía,

las pequeñas palabras

memorables, dichosas.

Las hazañas diarias,

ilusiones del día,

las más pequeñas cosas;

palabras compartidas,

útiles, generosas.

El poema secreto

para todos se hacía,

las pequeñas palabras

-otras no he de decir-

durarán como rocas.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2466-sonaba-una-doncella-que-dormia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Anonimo Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Soñaba una doncella que dormía

con un galán que amaba tiernamente,

y que en él todo andaba diligente

y descuido ninguno no tenía.

Ella, aunque mal, al fín, se resistía,

diciendo:"¿Qué dirá de mí la gente?",

en efecto cumplíó con su accidente,

dando los dos remate a su porfía.

El galán la besaba y la abrazaba

con más calor que un encendido leño;

lo dulce a derramar no comenzaba,

cuando de despertó, y le dijo al sueño:

"¿Durar un poco más, qué te costaba,

pues para mí era gusto no pequeño?"

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2706-anuari-anuari.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Poetas Franceses, Teresa Wilms Montt Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

¡Anuarí! ¡Anuarí!

Espíritu profundo, vuelve del caos.

Torna en misteriosa envoltura, huésped de mis noches glaciales.

Que tus dedos de sueño posen sobre mis párpados desvelados.

Ciérralos, Anuarí.

Veneno sublime, da muerte a mi cerebro aterrado.

Quédate sobre mi fosa sonriendo enigmático.

Sonrisas de ultratumba, sombra y luz, sonrisa tremenda que me ha aniquilado.

¡Espíritu profundo, vuelve del caos!

Se han muerto todas mis flores, sólo queda para tu hambre la sangrienta herida de mi corazón partido.

Anuarí, Anuarí. ¡Sucumbo en el torbellino de los astros locos que se precipitan!

¡Vuelve del caos!

Pintura: "rosa de Granada", George Owen Wynne Apperley (1884 – 1960).

Autora: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/2709-frente-a-mi-ventana-cerrada.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Franceses, Teresa Wilms Montt Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Frente a mi ventana cerrada pregunto al tiempo cuánto más he de vivir.

Las sombras aniegan mis persianas, y apenas marca una delgada raya la claridad.

El reloj tiene titubeos de corazón enfermo.

En un gesto convulsivo se crispan mis manos sobre el papel.

Buscan el apoyo de la tierra.

Pintura de Modesto Trigo.

Autora: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/2768-ausencia-de-amor.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poetas Latinoamericanos, Juan Gelman Wed, 21 Aug 2019 13:47:23 +0200

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.

Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobre cristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.

Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

Pintura: "Natural", Soledad Fernández.

Autor: Juan Gelmán

]]> true https://mundopoetico.es/1553-yolleo_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Oliverio Girondo Thu, 04 Jul 2019 21:13:45 +0200

Eh vos

tatacombo

soy yo

dí

no me oyes

tataconco

soy yo sin vos

sin voz

aquí yollando

con mi yo sólo solo que yolla y yolla y yolla

entre mis subyollitos tan nimios micropsíquicos

lo sé

lo sé y tanto

desde el yo mero mínimo al verme yo harto en todo

junto a mis ya muertos y revivos yoes siempre siempre yollando y yoyollando siempre

por qué

si sos

por qué dí

eh vos

no me oyes

tatatodo

por qué tanto yollar

responde

y hasta cuándo

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1531-gristenia_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poetas Latinoamericanos, Oliverio Girondo Thu, 04 Jul 2019 20:48:19 +0200

Noctivozmusgo insomne

del yo más yo refluido a la gris ya desieta tan médano evidencia

gorgogoteando noes que plellagan el pienso

contra las siempre contras de la posnáusea obesa

tan plurinterroído por noctívagos yoes en rompiente ante la afauce angustia

con su soñar rodado de hueco sino dado de dado ya tan dado

y su yo solo oscuro de pozo lodo adentro y microcosmos tinto por la total gristenia

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1835-cuando-preciosa-el-panderete-toca_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Españoles, Miguel de Cervantes Saavedra Thu, 11 Apr 2019 22:02:28 +0200

Cuando Preciosa el panderete toca

y hiere el dulce son los aires vanos,

perlas son que derrama con las manos;

flores son que despide de la boca.

Suspensa el alma, y la cordura loca,

queda a los dulces actos sobrehumanos,

que, de limpios, de honestos y de sanos,

su fama al cielo levantado toca.

Colgadas del menor de sus cabellos

mil almas lleva, y a sus plantas tiene

Amor rendidas una y otra flecha.

Ciega y alumbra con sus soles bellos,

su imperio Amor por ellos le mantiene,

y aún más grandezas de su ser sospecha.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1246-ruegos-y-suplicas_una-lagrima-que-no-tiene-verguenza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia de Amor, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 30 Nov 2018 11:14:30 +0100

Tantas, tantas desventuras se vinieron juntas, tanto dolor,

oprobio y soledad, pues confié en un ingrato amor,

le entregué mis sueños, y le regalé mi alma completamente,

le amé sinceramente y olvidé de mi mente el pasado,

dejé todo atrás y abrí mi corazón... ¿Para qué?

Para ser de nuevo un muerto viviente, un tonto del amor.

Mas ahora me doy por vencido; estoy derrotado, soy infeliz,

las nostalgias ya murieron, los quebrantos fenecieron,

muerto y sin vida, camino solo y no siento nada,

no existen ya remordimientos, y ya no se halla el recuerdo,

con una sonrisa irónica y con un gesto invasivo,

le hago frente a la vida y me rio de ella, pues no siento nada.

Es lo que ella dejó de mi alma, nada, nada... Tan solo vacíos;

ya no quedan lagrimas en mis ojos, cansados y tristes,

las palabras de los otros, se pierden y se esfuman,

el soplo del viento por las mañanas, ya no halla un significado,

y la luna que fue mi compañera, ha perdido su brillo,

su luz ya no alumbra, ya no guía, pues murió conmigo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1355-se-ha-marchado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:33:10 +0200

Hoy la vi partir,

se alejo para siempre,

he perdido una gran amiga...

Aquella persona que era la fuente de mi inspiración,

se ha marchado para no volver...

Y sé, que no volveré a ver su rostro nuevamente,

ni tampoco aquella bella sonrisa macabra…

Solo quedaran los recuerdos en mi mente,

como imágenes pintadas en un lienzo del recuerdo.

Es un sentimiento escarnecedor.

Pues invade todo mi ser.

Solo he de dormir para no recordar...

Tal vez mi corazón pueda olvidarla algún día,

ya que ella no volverá jamás…

Solo ha quedado aquél hombre entre lápices y papeles...

A lo lejos se escucha una vieja canción,

la cual se repite una y otra vez...

En ella se cuenta pasajes olvidados,

de momentos misteriosos,

en los cuáles ellos fueron los protagonistas

de una trágica historia de amor…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1336-de-queme-avisas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Españoles, Lope de Vega Thu, 25 Oct 2018 20:31:51 +0200

Zaida, ¿de qué me avisas?

¿Quieres que muera y que calle?

No des crédito a mujeres

no fundadas en verdades;

que si pregunto en qué entiendes

o quién viene a visitarte,

son fiestas de mi tormento

ver qué visitas te aplacen.

Si dices que estás corrida

de que Zaide poco sabe,

no sé poco, pues que supe

conocerte y adorarte.

Si dices son por mi causa

las que en el rostro te salen,

por la tuya con mis ojos

tengo regada tu calle.

Confiesas que soy valiente,

que tengo otras muchas partes;

pocas tengo, pues no puedo

de una mentira vengarme.

Mas si ha querido mi suerte

que ya el quererte te canse,

no pongas inconvenientes

mas de que quieres dejarme.

No entendí que eras mujer

a quien novedad aplace,

mas son tales mis desdichas,

que en mí lo imposible hacen;

hánme puesto en tal extremo

que el bien tengo por ultraje:

alabasme para hacerme

la nata de los galanes.

Yo soy quien pierdo en perderte

y gano mucho en ganarte,

y aunque hablas en mi ofensa

no dejaré de adorarte.

Dices que si fuera mudo

fuera posible adorarme;

si en tu daño no lo he sido,

enmudezca el desculparme.

Si te ha ofendido mi vida,

quieres señora matarme,

basta decir que hablé [e]

para que el pesar me acabe.

Es mi pecho calabozo

de tormentos inmortales,

mi boca la del silencio,

que no ha menester alcaide.

Que el hacer plato y banquetes

es de hombres principales,

mas dalles de sus favores

sólo pertenece a infames.

Zaida cruel, que dijiste

que no supe conservarte,

mejor te supe obligar

que tú has sabido pagarme.

Mienten los moros y moras,

miente el infame de Tarfe,

que si yo le amenazara

bastara para matarle.

A ese perro mal nacido

a quien yo mostré el turbante,

no fío yo dél secretos,

que en bajos pechos no caben.

Yo le he de quitar la vida

y he de escribir con su sangre

lo que tú Zaida replico:

Quien tal hizo, que tal pague.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1332-deseando-estar-dentro-de-vos-propia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Españoles, Lope de Vega Thu, 25 Oct 2018 20:29:56 +0200

Deseando estar dentro de vos propia,

Lucinda, para ver si soy querido,

miré ese rostro que del cielo ha sido

con estrellas y sol natural copia;

y conociendo su bajeza impropia,

vime de luz y resplandor vestido,

en vuestro sol como Faetón perdido,

cuando abrasó los campos de Etiopia,

Ya cerca de morir dije: «Tenéos,

deseos locos, pues lo fuistes tanto,

siendo tan desiguales los empleos».

Mas fue el castigo, para más espanto,

dos contrarios, dos muertes, dos deseos,

pues muero en fuego y me deshago en llanto.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1234-el-verdadero-amor-lo-cura-todo_un-mundo-nuevo-tuyo-y-mio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:28:02 +0200

Eres tú el amor, eres tú la vida, pues me acompañas y me comprendes, me entiendes, me enamoras... Un sentimiento nuevo, brota de mi ser, una llamada sincera y una esperanza nueva, ¡Eres tú!... Solamente tú... Gracias por estar allí, por cogerme de la mano y llevarme al cielo de tu mirada... Te pido perdón, pues aun estoy herido, a pesar que me curaste las heridas, y cociste las llagas con tus cabellos, aún me desangro por dentro, pues mi alma esta resentida... Pero todo tiene su fin, todo tiene una salida... Renuevas mis sentimientos, con las caricias de tu bello corazón, me atas con tus fuertes lazos y me revistes de bellas flores... ¡Rosa de los vientos! ¡Huyamos juntos! Y hagamos un nuevo mundo, tuyo y mío; alejado de la gente, separado de la vida, donde el amor sea fiel y la esperanza bendita, donde tú y yo nos amemos para siempre...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1236-dulce-amor_susurros-de-dos-amantes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:27:05 +0200

Regálame tu risa, tus caricias, tus besos,

regálame tus mañanas y tus días,

bríndame tus noches, para que mi alma

no se sienta sola, ni halle nunca frio...

Eres la luz de mi existir, el fin de mi andar,

el destello que acaricia a mi alma;

amo tus ojos claros, bellos como el sol,

te amo tanto, tanto... ¡Te extraño!

Pues tú eres, ese alguien que me cautiva,

que me hace vibrar, que me hace soñar...

En esta fría noche, he de regalarte

aquellos versos que sangran de mi alma.

En esta noche triste, te regalo mis coplas,

coplas de amor, versos de ternura...

He de regalarte las flores más hermosas,

y así tomarte de la mano, para no soltarte.

Para no dejarte nunca, para no dejarte ir,

para no olvidar tu bella sonrisa,

que me hace soñar, que me hace muy feliz,

que me hace despertar con tu cálida luz.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1237-recuerdos_un-amor-que-se-rehusa-a-morir.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:26:05 +0200

¿Por qué no puedo olvidarte? ¡Por qué!...

¡Ya no lo resisto! Esto me está matando,

quiero rehacer mi vida y ser feliz;

¡por qué no te vas de mis pensamientos!

Más aún, te aferras y no me dejas libre,

¿por qué me enamore de ti? Te quiero aun...

Ya no concilio los sueños por las noches,

cierro mis ojos y tu recuerdo regresa,

veo tu rostro, escucho tu voz, y sufro...

¡Sufro por no tenerte!... Por no olvidarte,

miro la luna y sucumbo al contemplarla,

muero lentamente, y desfallezco...

Este aguijón en mi alma, solo me lastima,

atraviesa mi corazón y me hace sangrar,

¿acaso soy una mala persona?

¿Qué de malo hay en mí? No lo entiendo,

¿por qué no me amas, como yo te amo?

Te entregue mi corazón, mi vida y mi ser.

En esta noche triste, escribo estos versos,

pues mi alma esta intranquila,

ya nada será lo mismo, ya nada será igual,

ruego al cielo, halle la calma, halle la paz,

pues este dolor me instiga a sufrir,

recuerdos... Que no se van de mi mente.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1240-una-amarga-despedida_el-amor-que-murio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:24:56 +0200

Cuán grande es mi dolor,

cuán terrible es mi desdicha,

atadas mis manos están,

y mi voz ya no se escucha.

Este amargo infortunio,

me ha atrapado... Y muero,

muero lentamente,

pues ya no estás a mi lado.

Eras la razón de mi existir,

aunque nunca dije nada,

nunca proclame el amor,

y ahora he de desaparecer.

Pues mi corazón sangrante,

sufre de dolor, y muere,

muere para no seguir...

Para no seguir padeciendo.

Esta pena quema mi alma,

y ahoga mis sueños,

¡ya nada tiene sentido!

La soledad me acompaña.

Soy un soldado del destino,

un alma solitaria que sufre,

un viviente sin corazón,

sin vida ni sueños, sin nada.

Pronto acabara este dolor,

pues ha de cesar para siempre,

mis ataduras serán rotas

y mi nombre cubrirá el cielo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1239-la-muerte-le-ha-llevado_el-amor-que-me-arrebataron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 25 Oct 2018 20:23:37 +0200

El amor se fue; pues él, ha muerto y no regresara,

cada suspiro, cada caricia, ¡todo en el olvido!...

Los besos y la pasión se hicieron polvo,

con cada verso y cada lagrima... ¡Tú eras mi vida!

¡Mi única ilusión! Y también mi tormento.

Mas ahora no tengo a nadie, ya nada es real...

Los vientos de la duda, se llevaron todos mis sueños,

la triste desilusión arranco de mí, el anhelo;

letargos de desdicha me acompañan,

una habitación vacía y solitaria, es mi prisión.

¡Prisiones de soledad! Angustias y melancolías,

¡oh!... vida mía, ¿dónde te hallas? ¿Dime donde?...

Pues el frío susurro de la muerte viene a visitarme,

me consuela y me apacienta; ¡Me seduce!

Pronto será, dice ella... ¡Pronto todo acabará!

En este frío mar de desdichas, deje mi vida,

en este oscuro mar de lagrimas, he dejado el latir,

pues el destino arranco de mí, el querer vivir,

pues las penumbras envolvieron, mi triste sentir,

cada palabra, ha quedado marchita y sin vida.

Pues aquella flama de amor, se ha extinguido,

el frío rostro de la muerte le ha llevado,

le arrancó de mis brazos, para no verle nunca más,

tomó de él... El aliento, y en aquel momento,

mi vida, ha quedado marchita, sin ganas de seguir.

Y yo aquí... En medio de estas cuatro paredes blancas,

contemplando a la luna desde mi ventana,

en esta noche de tristezas, de desgano y soledad,

ya no hallo el motivo, y no encuentro la calma,

pues la razón de mi existir, se ha marchado lejos...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/2705-llega-todas-las-noches-a-mi-alcoba.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Teresa Wilms Montt Fri, 17 Aug 2018 17:57:03 +0200

Llega todas las noches a mi alcoba.

Sin tener ojos me mira, sin tener boca me habla, y su mirada y su voz son tan hondas como el silencio de los sepultados.

Está muy lejos, y está conmigo, piensa en mi cerebro y llora en mis lágrimas.

Cuando procedo mal, Anuarí castiga mis huesos, atravesándolos del hielo de una carcajada sin dientes.

Pintura de Stephanie Rew.

Autora: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/1558-don-de-la-materia_pedro_salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poetas Españoles, Pedro Salinas Fri, 17 Aug 2018 17:50:37 +0200

Entre la tiniebla densa

el mundo era negro: nada.

Cuando de un brusco tirón

forma recta, curva forma

le saca a vivir la llama.

Cristal, roble, iluminados,

¡qué alegría de ser tienen,

en luz, en líneas, ser

en brillo y veta vivientes!

Cuando la llama se apaga,

fugitivas realidades,

esa forma, aquel color,

se escapan.

¿Viven aquí o en la duda?

Sube lenta una nostalgia

no de luna, no de amor,

no de infinito. Nostalgia

de un jarrón sobre una mesa.

¿Están?

Yo busco por donde estaban.

Desbrozadora de sombras

tantea la mano. A oscuras

vagas huellas, sigue el ansia.

De pronto, como una llama

sube una alegría altísima

de lo negro: la luz del tacto.

Llegó al mundo de lo cierto.

Toca el cristal, frío, duro,

toca la madera, áspera.

¡Están!

La sorda vida perfecta,

sin color, se me confirma,

segura, sin luz, la siento:

realidad profunda, masa.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1905-en-alas-del-aire_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Soledad, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Rosana Acquaroni Wed, 15 Aug 2018 19:57:19 +0200

Aprendo a concederme la hermosura del aire

entre lo humano.

Las páginas oscuras del secreto rosal

adelantan los labios.

Entiende amor,

que llamarán a tu puerta de muy lejos,

En alas del aire llamarán

y conjurando

Esos amargos ataúdes,

silenciarán tu soledad de cáñamo dormido.

Yacerás entre malezas contrarias a la vida.

Estarás desnudo, perseguido por tus propias palabras.

Ellas,

sabrán cómo habitar la cercanía del mundo.

Alcanzarán la estirpe perdida para siempre,

Asomarán los muros,

y en el contacto,

Silábicas palomas dominarán los cielos consonánticos,

cautivando la espina de los rosales trágicos .

Saldrás de todo esto,

y cuando mire,

será para desearte entre mis labios:

Que tengas un buen viaje,

un hermoso regreso tras tus pasos.

Y entonces,

-ya ves cómo no tiemblo-,

para amarte habrá que ir descalzando algún poema.

Cuando el alma sea tan sólo tiempo

que recorre fragmentos de la sangre,

alejados arroyos en balcones de pájaro,

En el oído de todos girarán planetas

y blancos desolados.

Golpea el mar y rompe las maderas encarnadas

como en delgadas muertes.

Y sobre el cauce oculto

-como un lento navío-

va ese pulso de sangre entrecortado.

Permitidme caer bajo la mica de sus labios,

lentitud de brillantes que adelantan

la palabra a la ceguera.

Tras la erosión de la mirada

sólo encuentro sus labios

-ese destino-,

Y la palabra cae con brusquedad de muerte

sobre las últimas criaturas pensativas del mundo.

De "Del mar bajo los puentes"

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/3078-esextranokarol-a-silva.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Soledad, Karol A. Silva Wed, 15 Aug 2018 19:51:21 +0200

Extraño todo eso, eso que una vez fue frágil pero nunca se rompió,

ese cristal dentro de mi en forma de corazón.

El cristal que amaba, se decepcionaba pero no se daba por vencido,

luchaba contra la lluvia, el mar y las calles desoladas...

es extraño, él, lo extraño.

Y es que extrañar es querer volver a ese pasado diferente,

pero te das cuenta de que cada vez mas se aleja y no puedes regresar él... acaba todo quedando tu alma vacía,

andando por las calles de tu hermosa ciudad en medio de la noche fría,

andando por el agua azul... Y callo! de tanto cansancio.

Y de nuevo viene lo extraño. ¿que era eso que extrañaba?

no lo recuerdo, estoy en un futuro muy lejano...

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3094-reflexion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 15 Aug 2018 19:45:41 +0200

Vive, sé feliz

Camina por donde nunca nadie antes haya caminado.

Haz lo que nunca nadie antes haya hecho.

Deja tus propias huellas...

y no pises sobre las huellas de los demás,

porque así no dejarás marca.

Si caminas por donde ya hayas caminado,

encontrarás lo que ya has encontrado.

Si te atrae una luz, síguela.

Si te conduce a un pantano, ya saldrás de él…

Pero si no la sigues, te preguntarás toda la vida

si acaso era una estrella.

Cada día que vives es una ocasión especial.

La vida, por muy dura que se ponga a veces, se ve mejor desde detrás de una pequeña sonrisa.

A veces no nos dan a escoger entre las lágrimas y la risa, sino sólo entre las lágrimas;

ante tal elección, hay que saber decidirse por las más hermosas.

Sueña lo que te atrevas a soñar.

Ve donde quieras ir. Sé lo que quieras ser. ¡Vive!

El que quiere hacer algo, encuentra el camino.

El que no quiere hacer nada, encuentra una excusa.

Nunca se te da un sueño sin que se te den también los medios para que lo realices.

La felicidad es como la mariposa…

cuanto más la persigues más te eludirá,

pero si vuelves tu atención a otras cosas vendrá

y suavemente se posará en tu hombro.

No son muertos los que descansan en una tumba fría, son muertos los que teniendo el alma muerta

¡viven todavía! Aunque no sepas la explicación, nada ocurre sin razón.

Vive y sé feliz.

Autora: ALMA ALMA(Esta es una autora anonima)...

]]> true https://mundopoetico.es/2149-casa-de-piel_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poetas Españoles, Alfonso Canales Wed, 15 Aug 2018 19:42:02 +0200

Igual que en esas series

de cajas chinas, donde va el espacio

acotándose más y más, ciñéndose

a una cuadrada almendra de vacío

en la que todo es íntimo y sensible

a la añorada percepción, el cielo

y el suelo, la ciudad, el edificio,

la planta, el cuarto, el lecho, son tabiques,

progresivos contornos de una carne,

última estancia del saber.

No estamos

juntos, sino trabados, como maclas

de pirita (sistema irregular)

que sueñan con que vientres

y labios se acomoden,

hasta formar el más perfecto sitio

de una desesperada situación.

¿Nunca logran

los amantes, los diestros

en el más hondo menester, su dicha

completa? Siglos llevan pretendiéndola,

y ahora estoy seguro

de que podré, comendador de mármol,

traspasar tu pared, ya trabajada

por dientes y por uñas.

El aguardo

se torna situación: axila, muslo,

senos, vientre, confluyen

en la encantada grieta donde el tiempo se hace

eternidad. Y sigo

ahondando en ti, buscando en ti la cifra

de todo. Y me arrodillo,

y me alzo. Gesticulo

como un torpe feliz que encuentra oro

y lo admira lucir de gloria, y quiere

regarlo con su sangre,

para que luzca más prohibido.

¿Es ésta

la habitación del hombre? En ella gasto

mis años de verdor. El ostensible

vacío luz se hace. Nace el mundo

de nuevo. Ya probado

el fruto está: seremos como dioses.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2002-a-una-amazona-gb_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Angel Montoya Wed, 15 Aug 2018 19:25:18 +0200

"El hombre sólo es completo a caballo".

J. Barbey D'Aurevilly

Quiero soñar contigo, rubia y alta amazona

que has cruzado esta tarde mis predios sin saber

que el hombre por quien vuelves e irrumpes en la zona

clausurada del parque, no es el mismo de ayer.

Has salvado los fosos y has saltado los setos.

El viejo jardinero me ha dicho que eres tú.

Rubia y alta amazona de los claros sonetos

que yo escribí una noche porque no estabas tú.

Otra mujer cercaba mis horas con los lazos

del placer, y en su grito yo añoraba tu voz

porque el recuerdo triste de una aurora en tus brazos

segaba los minutos como al trigo la hoz.

Si te amé, no sabría contestarle a mi duda.

Si me amaste, qué importa?... yo te amaba tal vez.

Ibas por vez primera bajo el traje desnuda,

ya desceñido el cuerpo de su alba doncellez.

Llevabas en tus labios tu deseo primero

y en los ojos azules tu lejano país.

Un bucle blondo y firme. Firme y alto el sombrero.

Las cárdenas violetas sobre tu traje gris.

Erguíase tu cuerpo tan fino como un tallo

floral, a cuyo extremo tu rostro era la flor.

¿Te acuerdas?... Sólo un día... Tu traje... Tu caballo.

Trotábamos, y el trote fue mi verso mejor.

Se asomaban los párvulos paisajes al camino

por mirarte a caballo y a mi lado pasar.

Y era el camino largo, como tu cuerpo fino.

Y era todo el camino de luz crepuscular.

Fulgía el campo verde como una esmeralda

que se hubiese caído de la mano de Dios.

Trotábamos, y el viento jugaba con tu falda.

Tu caballo -aún recuerdo- se llamaba Panglós.

Puedes entrar, si quieres. Llama al buen jardinero.

Desciende del caballo y avanza el breve pie

por las graves estancias y entra al salón severo,

que el fuego está encendido y es la hora del té.

Aún el diván imita la curva de tu pierna.

Y aún el fuego en las llamas imita tu carmín.

Un sólo instante efímero te hizo en mi verso eterna,

y el tiempo está en tu nombre sin principio ni fin.

Al filo del recuerdo se han tronchado mis días.

-La Garconne... Mary Duchess... Childe Harold... Sans-a-tout-

Puedes entrar si quieres en las cuadras vacías;

yo vendí los caballos; no lo hagas nunca tú.

Guarda como un tesoro tu júbilo. Esa intacta

alegría de entonces...Mi dolor, qué más da?

Y haz grabar en tus bridas esta sentencia exacta:

"Sólo es completo el hombre cuando a caballo va".

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/1403-silvio-a-una-blanca-corderilla-suya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida, Poetas Españoles, Lope de Vega Wed, 15 Aug 2018 19:24:18 +0200

Silvio a una blanca corderilla suya,

de celos de un pastor, tiró el cayado,

con ser la más hermosa del ganado;

¡oh amor!, ¿qué no podrá la fuerza tuya?

Huyó quejosa, que es razón que huya,

habiéndola sin culpa castigado;

lloró el pastor buscando el monte y prado,

que es justo que quien debe restituya.

Hallóla una pastora en esta afrenta,

y al fin la trajo al dueño, aunque tirano,

de verle arrepentido enternecida.

Diole sal el pastor y ella, contenta,

la tomó de la misma injusta mano;

que un firme amor cualquier agravio olvida.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/2465-poesia-anonima-de-los-siglos-de-oro.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad, Anonimo Wed, 15 Aug 2018 19:22:26 +0200

Primero es abrazalla y retozalla,

y con besos un rato entretenella.

Primero es provocalla y encendella,

después luchar con ella y derriballa.

Primero es porfiar y arregazalla,

poniendo piernas entre piernas della.

Primero es acabar esto con ella,

después viene el deleite de gozalla.

No hacer, como acostumbran los casados,

más de llegar y hallarla aparejada,

de puro dulce, creo, da dentera.

Han de ser los contentos deseados;

si no, no dan placer ni valen nada;

que no hay quien lo barato comprar quiera.

Imagen: 'El concierto', lienzo de Lionello Spada en el que se muestra a unos músicos. | Museo del Louvre.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/1808-vede-perfettamente_dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Dante Alighieri Wed, 15 Aug 2018 17:48:23 +0200

[Dante Gabriele Rossetti, Il sogno di Dante al momento della morte di Beatrice. 1871]

Bien sabe a cuál saluda y reverencia

el que vea entre damas a la mía;

todas ellas hacerle compañía

tienen de Dios como gentil clemencia.

De su beldad es tánta la excelencia

que envidias no despierta ni falsía:

bien antes, galanura y ufanía

-dones de Amor- afinca su presencia.

De su redor dimana mansedumbre

y así vestidas de su misma lumbre,

cada una, sintiéndolo, se honora.

Fue siempre todo en Ella tan luciente,

que nadie, suspirando dulcemente,

podrá olvidar su gracia arrobadora.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/3054-la-dormeuse-_paul-valery.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Paul Valéry Tue, 14 Aug 2018 22:42:20 +0200

¿Qué secreto mi amiga quema bajo tu pecho?

¿A través de tu rostro huele el alma de una flor?

¿De qué vano alimento tu cándido calor

hace aquel puro brillo que te alumbra en tu lecho?

Sueños, respiración, abolido despecho...

Más fuerte eres que el llanto sosiego vencedor

cuando en tu pleno sueño redondez y temblor

de ese seno enemigo se alzan en acecho.

Mujer, montón dorado de sombras y de mimos

tu temible reposo tales dones retrata

lánguida cervatilla buscando los racimos.

Que a pesar de tu alma que el infierno encarcela

tu forma el vientre puro con el brazo recata

y mis ojos se abren mientras tu forma vela.

Versión de Jorge Rojas

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3035-magia-en-verano_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Tue, 14 Aug 2018 22:40:07 +0200

Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje

imprevisto. Me sorprende verte en la desnudez juvenil,

y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía.

Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas

grutas, o en el agua del muslo donde brillan las venas.

Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos,

y pediré una larga estepa donde los labios hablen.

Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte.

Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire.

Te dejas en la luz, que te navega; y si miro tus ojos

vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde.

Te miro otra vez y casi no te creo posible. Fulges,

encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra.

Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito,

hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja,

y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/2643-como-si-fuera-un-rito_ariel-canzani.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Amoroso, Ariel Canzani Tue, 14 Aug 2018 22:36:59 +0200

Como si fuera un rito

dejé por las cubiertas

las ropas que oprimían

mi piel y mis deseos.

En la quietud serena,

oscura, de la noche

quedé desnudo y libre

en actitud de entrega.

Estrellas infinitas

gimieron en mis brazos

y yo gemí con ellas

sediento, enamorado.

Estuve como un dios,

minutos, tal vez horas,

desnudo y voluptuoso

engendrando galaxias.

Los cúmulos trajeron

la lluvia hasta mi pecho

que fue corriendo dulce

en brazos, vientre, sexo...

Desnudo fui tomando

el mundo que dejara

y fui de nuevo el hombre

de los cansados ojos

y las cansadas ansias.

Autor: Ariel Canzani

]]> true https://mundopoetico.es/2915-yesterday_ana-rossetti.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Ana Rossetti Tue, 14 Aug 2018 22:29:40 +0200

Es tan adorable introducirme

en su lecho, y que mi mano viajera

descanse, entre sus piernas, descuidada

y al desenvainar la columna tersa

-su cimera encarnada y jugosa

tendrá el sabor de las fresas, picante-

presenciar la inesperada expresión

de su anatomía que no sabe usar,

mostrarle el sonrosado engarce

al indeciso dedo, mientras en pérfidas

y precisas dosis se le administra audacia.

Es adorable pervertir

a un muchacho, extraerle del vientre

virginal esa rugiente ternura

tan parecida al estertor final

de un agonizante, que es imposible

no irlo matando mientras eyacula.

Autora: Ana Rossetti

]]> true https://mundopoetico.es/1945-dia-nuestro-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Delmira Agustini Tue, 14 Aug 2018 22:26:49 +0200

-La tienda de la noche se ha rasgado hacia Oriente.-

Tu espíritu amanece maravillosamente;

su luz penetra en mi alma como el sol a un vergel...

-Pleno sol. Llueve fuego. -Tu amor tienta, es la gruta

afelpada de musgo, el arroyo, la fruta,

la deleitosa fruta madura a toda miel.

-El Ángelus. -Tus manos son dos alas tranquilas,

mi espíritu se dobla como un gajo de lilas,

y mi cuerpo te envuelve... tan sutil como un velo.

-El triunfo de la noche. -De tus manos, más bellas,

fluyen todas las sombras y todas las estrellas,

y mi cuerpo se vuelve profundo como un cielo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1638-trasmundo-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Abelardo Linares Tue, 14 Aug 2018 22:21:59 +0200

Más allá del deseo y su luz torpe,

más allá de la risa, al otro lado

de ese instante sin tiempo o la nostalgia,

lejos de la razón, de la locura,

más allá de mí mismo, de la vida,

tan inútil, tan vieja conocida,

más allá de estos sueños, de esta muerte:

tras de la sombra en llamas de tus ojos.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/3013-cortesania_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Tue, 14 Aug 2018 21:43:13 +0200

Tumbado en una suite de lujo:

Hermoso, delicado, con la piel canela

y el negro cabello en amado desorden,

lentamente desnudo en entresueño

giras, y se curvan los brazos

y las piernas muy largas conformas...

A tu lado, con el índice solo

de la mano derecha, recorro yo tu espalda,

sobrevuelo las ingles, apenas me demoro

en una oreja, vuelvo a tus tobillos leves,

y miro como giras, curvas los brazos,

conformas a mi deseo tuyo las piernas...

Me digo, a veces, que nada más querría.

Que tu impecable desnudo me

bastase, imposible precioso, dulce sometido.

Querría en ti, Miguel, que la carne

muriese para siempre, su grito infame,

y eternamente a una vida con límites

correspondiese este tocable amor, diré,

hecho de límites sin límite...

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3004-soneto-3_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Luis Felipe Vivanco Tue, 14 Aug 2018 21:41:15 +0200

Cálida voz despierta en tu dulzura,

tierno temblor en tu quietud florece,

y una experiencia virgen que se ofrece

con el asombro de su nieve pura.

Donde tu cuerpo anuncia sombra oscura

la claridad más viva resplandece,

y su milagro recogido acrece

toda la fe que mi dolor apura.

Porque siempre detrás de tu mirada

reina la sombra, y misteriosa impera

tu altiva convicción de ser amada.

¿Cómo soñar tu gracia verdadera

si estás en mi ilusión acompañada

por una oscuridad que no quisiera?

De "Cantos de primavera" 1936

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2675-la-balada-de-la-masturbadora-solitaria_anne-sexton.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad, Poemas Amoroso, Anne Sexton Tue, 14 Aug 2018 21:39:42 +0200

Al final del asunto siempre es la muerte.

Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,

fuera de la tribu de mí misma mi aliento

te echa en falta. Espanto

a los que están presentes. Estoy saciada.

De noche, sola, me caso con la cama.

Dedo a dedo, ahora es mía.

No está tan lejos. Es mi encuentro.

La taño como a una campana. Me detengo

en la glorieta donde solías montarla.

Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.

De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,

en la que cada pareja mezcla

con un revolcón conjunto, debajo, arriba,

el abundante par espuma y pluma,

hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.

De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,

un milagro molesto, ¿Podría poner

en exibición el mercado de los sueños?

Me despliego. Crucifico.

Mi pequeña ciruela, la llamabas.

De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.

La dama acuática, irguiéndos en la playa,

en la yema de los dedos un piano, vergüenza

en los labios y una voz de flauta.

Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.

De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra

un vestido de saldo de un estante

y yo me rompí como se rompen las piedras.

Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.

El periódico de hoy dice que os habéis casado.

De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.

Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.

Se quitan zapatos. Apagan la luz.

Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.

Se comen mutuamente. Están más que saciadas.

De noche, sola, me caso con la cama.

Autora: Anne Sexton

]]> true https://mundopoetico.es/2352-desvelo_pubis_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Amoroso, Tatiana Aguilera Tue, 14 Aug 2018 21:38:05 +0200

Diez veces extravié la mirada

el sueño

entre los muros antiguos de la ciudad.

Escapo

y del vuelo nocturno de las aves

un algo indescriptible se desliza en mi vientre.

Pulsa, pulsa.

Te pienso

sé que duermes así con mis ojos.

Desnuda

yo, te habito.

PUBIS

Curva, semi ovalada

crispada

encapsulada

incrustada de un signo lenguado y sinuoso.

Húmeda hendidura monticulosa

en esencia, sagrada y profunda...

Victor Schtember - A sitting Nude

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/1883-elogio-de-mi-cuerpo-alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Alaide Foppa Tue, 14 Aug 2018 21:21:27 +0200

1. Los ojos

Mínimos lagos tranquilos

donde tiembla la chispa

de mis pupilas

y cabe todo

el esplendor del día.

Límpidos espejos

que enciende la alegría

de los colores.

Ventanas abiertas

ante el lento paisaje

del tiempo.

Lagos de lágrimas nutridos

y de remotos naufragios.

Nocturnos lagos dormidos

habitados por los sueños,

aún fulgurantes

bajo los párpados cerrados.

* * *

2. Las cejas

Las breves alas

tendidas sobre mis párpados

sólo abrigan

el espacio escaso

en el que flota

una interrogación latente,

al que asoma

un permanente asombro.

* * *

3. La nariz

Casi un apéndice

en la serena geometría

de mi rostro,

única recta

en la gama de curvas suaves,

el sutil instrumento

que me une al aire.

Cándidos olores

acres aromas

densas fragancias

de flores y de especias

-desde el anís hasta el jazmín-

aspira trepidante

mi nariz.

* * *

4. La boca

Entre labio y labio

cuánta dulzura guarda

mi boca abierta al beso,

estuche en que los dientes

muerden vívidos frutos,

cuenca que se llena

de jugos intensos

de ágiles vinos

de agua fresca,

donde la lengua

leve serpiente de delicias

blandamente ondula,

y se anida el milagro

de la palabra.

* * *

5. Las orejas

Como dos hojas

de un árbol ajeno

nacen a los lados

de mi cabeza.

Por el tallo escondido

se desliza

la opulencia

de los sonidos,

me alcanzan

las vivas voces

que me llaman.

* * *

6. El pelo

Dulce enredadera serpentina,

única vegetación

en la tierra tierna de mi cuerpo,

hierba fina

que sigue creciendo

sensible a la primavera,

ala de sombra

contra mi sien,

leve abrigo sobre la nuca.

Para mi nostalgia de ave

mi penacho de plumas.

* * *

7. Las manos

Las manos

débiles, inciertas,

parecen

vanos objetos

para el brillo de los anillos,

sólo las llena

lo perdido,

se tienden al árbol

que no alcanzan,

pero me dan el agua

de la mañana,

y hasta el rosado

retoño de mis uñas

llega el latido.

* * *

8. Los pies

Ya que no tengo alas,

me bastan

mis pies que danzan

y que no acaban

de recorrer el mundo.

Por praderas en flor

corrió mi pie ligero,

dejó su huella

en la húmeda arena,

buscó perdidos senderos,

holló las duras aceras

de las ciudades

y sube por escaleras

que no sabe a donde llegan.

* * *

9. Los senos

Son dos plácidas colinas

que apenas mece mi aliento,

son dos frutos delicados

de pálidas venaduras,

fueron dos copas llenas

próvidas y nutricias

en la plena estación

y siguen alimentando

dos flores en botón.

* * *

10. La cintura

Es el puente cimbreante

que reune

dos mitades diferentes,

es el tallo flexible

que mantiene

el torso erguido,

inclina mi pecho

rendido

y gobierna el muelle

oscilar de la cadera.

Agradecida

adorno mi cintura

con un lazo de seda.

* * *

11. El sexo

Oculta rosa palpitante

en el oscuro surco,

pozo de estremecida alegría

que incendia en un instante

el turbio curso de mi vida,

secreto siempre inviolado,

fecunda herida.

* * *

12. La piel

Es tan frágil la trama

que la rasga una espina,

tan vulnerable

que la quema el sol,

tan susceptible

que la eriza el frío.

Pero también percibe

mi piel delgada

la dulce gama

de las caricias,

y mi cuerpo sin ella

sería una llaga desnuda.

* * *

13. Los huesos

Alabo

el tibio ropaje

la apariencia

el fugitivo semblante.

Y casi olvido

la obediente armazón

que me sostiene,

el maniquí ingenioso,

el ágil esqueleto

que me lleva.

* * *

14. El corazón

Dicen que es del tamaño

de mi puño cerrado.

Pequeño, entonces,

pero basta

para poner en marcha

todo esto.

Es un obrero

que trabaja bien,

aunque anhele el descanso,

y es un prisionero

que espera vagamente

escaparse.

* * *

15. Las venas

La floración azulada

de las venas

dibuja laberintos

misteriosos

bajo la cera de mi piel.

Tenue hidrografía

apenas aparente,

ágiles cauces que conducen

deseos y venenos

y entrañable alimento.

* * *

16. La sangre

Secreto corre el torrente

de mi sangre rápida.

Inmenso es el río

que en subterráneos meandros

madura

y nutre el ámbito

de mi vida profunda.

La cálida corriente

que me inunda

en la flor de la herida

se derrama.

* * *

17. El sueño

En tan blando nido

mi corazón descansa,

ni lo asombran

los perdidos fantasmas

que se asoman.

Pasa por mi sueño

la ola calma

de mi respiro.

En tanto olvido

el tiempo de mañana

se prepara,

mientras estoy viviendo

efímera muerte.

* * *

18. El aliento

No se de donde viene

el viento que me lleva,

el suspiro que me consuela,

el aire que acompasadamente

mueve mi pecho

y alienta

mi invisible vuelo.

Yo soy apenas

la planta que se estremece

por la brisa,

el sumiso instrumento,

la grácil flauta

que resuena

por un soplo de viento.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/2949-la-dourmeuse_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Amoroso, Esther Giménez Tue, 14 Aug 2018 20:59:55 +0200

¿Quemando está secretos en su pecho

mi amiga mientras huele alguna flor?

¿Con qué vano alimento su candor

se torna irradiación desde su lecho?

Soplo, ensueños, silencio satisfecho;

Paz, más fuerte que el llanto o el dolor,

aplacas la onda grave y el ardor

que en su sueño conspiran al acecho.

Haz durmiente de sombras y de olvido,

tan bello y tan temible es tu sosiego

-cierva junto a una vid, cuerpo tendido-

que aunque el alma esté presa del vil fuego,

tu forma -con tu brazo por vestido-

vela, mientras en ti mis ojos ciego.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/1906-en-el-fondo-el-olvido_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Rosana Acquaroni Mon, 13 Aug 2018 22:01:54 +0200

En el fondo el olvido es un gran simulacro repleto de fantasmas

Mario Benedetti

Como un cuadro que ha sido

descolgado a destiempo

y deja una marca gris en la pared vacía,

mi cuerpo se desprende

más allá del olvido,

ocupa su lugar.

Lejos del paraíso,

donde ya no es posible

enmascarar el sueño desencajado

del desaparecido,

ni blanquear la mano atormentada del delito,

ni difamar los labios en mitad de la piedra.

Como el escalador

que apoya todo el cuerpo

en los resquicios del vacío,

paso sin ser notada

abriendo las compuertas

borrando los caminos,

con la boca nodriza y los ojos ausentes.

Rehén de la memoria,

rememoro el olvido,

ese gran simulacro repleto de fantasmas

que arrastran

su silencio

hacia el abismo.

Como el ilusionista

que dibuja pañuelos en la seda del aire,

me guardo inútilmente una paloma

quebrada en las trincheras de la noche.

De "Discordia de los dóciles" (inédito)

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1230-mujer-amante-_caricias-de-madrugada.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Dante Moshue Díaz Linares Mon, 13 Aug 2018 21:54:12 +0200

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1578-desnudo_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Jorge Guillen Mon, 13 Aug 2018 21:49:08 +0200

Blancos, rosas... Azules casi en veta,

retraídos, mentales.

Puntos de luz latente dan señales

de una sombra secreta.

Pero el color, infiel a la penumbra,

se consolida en masa.

Yacente en el verano de la casa,

una forma se alumbra.

Claridad aguzada entre perfiles,

de tan puros tranquilos

que cortan y aniquilan con sus filos

las confusiones viles.

Desnuda está la carne. Su evidencia

se resuelve en reposo.

Monotonía justa: prodigioso

colmo de la presencia.

¡Plenitud inmediata, sin ambiente,

del cuerpo femenino!

Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino?

¡Oh absoluto presente!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1597-salvacion-de-la-primavera_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas Amoroso, Jorge Guillen Mon, 13 Aug 2018 21:43:56 +0200

Ajustada a la sola

desnudez de tu cuerpo,

entre el aire y la luz

eres puro elemento.

¡Eres! Y tan desnuda,

tan continua, tan simple

que el mundo vuelve a ser

fábula irresistible.

...Mi atención, ampliada,

columbra. Por tu carne

la atmósfera reúne

términos. Hay paisaje.

Esos blancos tan rubios

que sobre tu tersura

la mejor claridad

primaveral sitúan.

Es tuyo el resplandor

de una tarde perpetua.

¡Qué cerrado equilibrio

dorado, qué alameda!...

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1560-el-poema_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Poetas Españoles, Pedro Salinas Mon, 13 Aug 2018 21:42:02 +0200

Y ahora, aquí está frente a mí.

Tantas luchas que ha costado,

tantos afanes en vela,

tantos bordes de fracaso

junto a este esplendor sereno

ya son nada, se olvidaron.

Él queda, y en él, el mundo,

la rosa, la piedra, el pájaro,

aquéllos , los del principio,

de este final asombrados.

¡Tan claros que se veían,

y aún se podía aclararlos!

Están mejor; una luz

que el sol no sabe, unos rayos

los iluminan, sin noche,

para siempre revelados.

Las claridades de ahora

lucen más que las de mayo.

Si allí estaban, ahora aquí;

a más transparencia alzados.

¡Qué naturales parecen,

qué sencillo el gran milagro!

En esta luz del poema,

todo,

desde el más nocturno beso

al cenital esplendor,

todo está mucho más claro.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1673-homenaje-a-ella-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poemas Amoroso, Adonis Ali Ahmad Said Esber Mon, 13 Aug 2018 21:37:18 +0200

...CUERPO-

la más bella morada de la imaginación.

Placer-

resurrección del cuerpo.

...Sus lágrimas-

arroyo en el que navega el deseo.

Mi mirada se pierde en las regiones de su cuerpo.

El mayor océano

es el cuerpo de una mujer enamorada.

Cuando me ve

su rostro se enciende.

Yo soy su fuego interno.

-El corazón del amante está entre sus labios.

El corazón de la amante está bajo su ombligo.

N o, no puede ver en la rosa

más que un cuerpo de mujer.

¿Por qué tu recuerdo no me deja?

Ni el viento me escuchó

cuando dije: te quiero.

Se levanta en su cuerpo,

duerme en el cuerpo de ella.

La línea recta

es círculo en el amor.

El hombre para la mujer es un libro

que ella sólo puede leer con todo el cuerpo.

El perfume es el más bello traje

que puede vestir una mujer.

No entrarás en la noche del cuerpo

a menos que te entregues al sol de la locura.

Para el cuerpo, el presente

es la forma del tiempo.

Sé modesta, lengua.

Sólo el cuerpo puede escribir al cuerpo.

El perfume de mujer es creado:

para ser lecho y falo del aire.

Sueña, sueña-

dice la rosa marchita.

He visto a la mujer

que vio la golondrina

que creó la primavera:

eres tú.

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/2696-rima-xxxix.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Españoles, Gustavo Adolfo Becquer Mon, 13 Aug 2018 21:24:39 +0200

¿A qué me lo dices? Lo sé: es mudable,

es altanera y vana y caprichosa,

antes que el sentimiento de su alma

brotará el agua de la estéril roca.

Sé que en su corazón, nido de sierpes,

no hay una fibra que al amor responda:

que es una estatua inanimada...; pero...

¡es tan hermosa!

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer

]]> true https://mundopoetico.es/1456-la-paloma_juan-melendez-valdes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Juan Melendez Valdes Mon, 13 Aug 2018 21:13:33 +0200

Suelta mi palomita pequeñuela,

y déjamela libre, ladrón fiero;

suéltamela, pues ves cuánto la quiero,

y mi dolor con ella se consuela.

Tú allá me la entretienes con cautela;

dos noches no ha venido, aunque la espero.

¡Ay!, si esta se detiene, cierto muero;

suéltala, ¡oh crudo!, y tú verás cuál vuela.

Si señas quieres, el color de nieve,

manchadas las alitas, amorosa

la vista, y el arrullo soberano,

lumbroso el cuello, y el piquito breve...

mas suéltala y verásla bulliciosa

cuál viene y pica de mi palma el grano.

Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/2869-entonces-sera-el-angel_rainer-maria-rilke.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Rainer Maria Rilke Mon, 13 Aug 2018 21:04:48 +0200

Entonces será el ángel ciertamente

el que bebe despacio de mis rasgos

el vino esclarecido de visiones.

Sediento, ¿quién te ha llamado aquí?

Y que tú estés sediento, tú en quien la catarata

de Dios en cada vena se arroja: que tú tengas

también sed: abandónate a la sed

(¡cuánto me has conmovido!).

Y, mientras fluyo, siento

lo seca que tenías la mirada;

y estoy tan inclinado encima de tu sangre

que hasta inundo tus cejas, las puras.

Imagen: Caravaggio, Cupid as Victor (detail), ca. 1601.

París, finales de 1913

Autor: Rainer Maria Rilke

]]> true https://mundopoetico.es/2883-mira-como-los-angeles_rainer-maria-rilke.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Poema De Vida, Rainer Maria Rilke Mon, 13 Aug 2018 21:02:14 +0200

Mira cómo los ángeles

a través del espacio están sintiendo

sentimientos perpetuos

Nuestra ascua al rojo vivo sería para ellos cual frescor.

Contempla en el espacio arder los ángeles.

Mientras que a nosotros,

que somos incapaces de saber de otro modo,

esto se nos prohíbe y aquello se nos da gratuitamente,

fascinados por metas, ellos andan

su región instruida.

Autor: Rainer Maria Rilke

]]> true https://mundopoetico.es/1743-tu-eres-mio-tu-eres-mia_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Ruben Dario Mon, 06 Aug 2018 16:47:35 +0200

Niña hermosa que me humillas

con tus ojos grandes, bellos:

son para ellos, son para ellos

estas suaves redondillas.

Son dos soles, son dos llamas,

son la luz del claro día;

son su fuego, niña mía,

los corazones inflamas.

Y autores contemporáneos

dicen que hay ojos que prenden

ciertos chispazos que encienden

pistolas que rompen cráneos.

De "Abrojos" xxxv

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1296-un-ultimo-adios.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Sun, 15 Jul 2018 21:52:07 +0200

¿Cuál fue la razón de tu pecado amor mío?...

Fue tan repentino tu abandono,

que sentí morir mi corazón una y otra vez,

ahora que estás aquí nuevamente

me dices que te irás para siempre, dejadme ir contigo

ya no podría resistir un momento más sin tu calor y tu amor.

Tan solo quiero tenerte a mi lado para siempre

y sentir tu respiración en mi pecho todos los días.

Iré contigo al mismo infierno,

si es necesario, solo he de seguirte mi amor

ya no os alejéis de mí, pues sin ti nada soy

y mi corazón no soportará más el no tenerte junto a mí

he deseado tanto éste momento.

Ahora seamos uno nuevamente y

fundámonos en el amor de tus besos,

ahoguémonos en el sudor de nuestros cuerpos

y en la infinita pasión que siento por vos,

tan solo tú haces que mi alma renazca día tras día

y solo en ti hallo mi vida y mi felicidad.

Iré contigo al infierno si es preciso

y he de padecer mil castigos con tal de estar a tu lado

y ver tu rostro todos los días de la vida…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/3203-nibelungos.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:32:47 +0200

Maravillas nos cuentan las canciones,

que la pasada edad gustosa oía;

hazañas de magnánimos varones,

lances de guerra y fiestas de alegría;

quejas de doloridos corazones

venganza atroz y desleal falsía;

escuchad los prodigios que os refiero,

de fe constante y de valor guerrero.

En la rica Borgoña una doncella

lo de esclarecida estirpe se crïaba;

otra ni tan pulida ni tan bella

no hubo jamás; Crimilde se llamaba.

Creció la niña, y la beldad con ella,

que origen fue de competencia brava

de dolores y lágrimas sin cuento;

y muchos héroes trajo a fin sangriento.

Nacida por decreto soberano

para la dicha y el amor parece.

Nobles jefes aspiran a su mano

y un reino en dote cada cual le ofrece.

Rinde, avasalla a todo pecho humano

la luz que en sus miradas resplandece.

Pudo hacer, repartida con largueza,

muchas bellas mujeres su belleza.

Guárdanla tres caudillos de alta fama

Gunter, Gernot, y el de gentil persona

mancebo audaz, que Giselar se llama;

reyes los tres de gente borgoñona.

De sus proezas que la tierra aclama

el merecido lustre los abona.

No hay lengua que los nombres manche o tilde

de aquellos tres hermanos de Crimilde.

Cerca del Rin, en Wormes la opulenta,

residen. Y componen su mesnada

caballeros bizarros de gran cuenta,

famosos por la lanza y por la espada.

Víctimas que a catástrofe sangrienta

reservaba una estrella malhadada,

arrebatados por la ciega envidia

de dos mujeres a tremenda lidia.

De los caudillos referidos era

Dancrato, el padre, que en edad temprana

coronó de victorias su bandera,

y Uta, noble mujer, la madre anciana,

que ya vïuda en educar se esmera

la hija querida, aquella flor lozana

que en su albor y frescura matutina

a espantosa tormenta se destina.

Soñó una vez Crimilde que en la mano

llevaba un bello azor, en imprevista

acometida con furor insano

dos águilas lo matan a su vista.

Ve en este sueño un misterioso arcano,

que sin saber la causa, le contrista.

Revélalo a su madre, y la discreta

anciana de este modo lo interpreta:

—«El bello azor que has visto en el ensueño

es un noble señor, que será un día

de tu hermosura y tus amores dueño,

y todo tu contento y alegría.

Mas le amenaza un desgraciado empeño,

si no le guarda el cielo, amada mía».

—«¡Noble señor! ¿qué me decís? (contesta

la hermosa niña, tímida y modesta).

»Quiero siempre vivir, madre querida,

sin conocer amores de guerrero.

Pasaré junto a vos toda la vida.

Otra dicha en el mundo no la quiero».

Uta se sonrió: —«No, inadvertida

renuncies lo que ignoras: el primero

de los bienes del mundo es un esposo

gentil, amable, ilustre, valeroso.

»Dios te ha dado sin tasa la hermosura;

él un esposo digno te depare».

—«¡No!, responde Crimilde, no hay dulzura

que al amor de una madre se equipare,

¿ese estado feliz quién asegura

que un repentino azar no lo acibare?

Muchas veces lo vi, mudado el cielo,

cambiarse de improviso en luto y duelo».

Crimilde así de amar se defendía,

y pasaba la vida dulcemente.

«Hombre no habrá que inquiete el alma mía»,

dice entre sí la virgen inocente.

Pero vendrá, Crimilde, vendrá un día

que pensarás de un modo diferente.

Verás el caballero venturoso

a quien querrás apellidar esposo.

Y cumplirase la visión oscura

que te explicó tu madre, y derramada

será del bello azor la sangre pura

por tropa infiel en daño tuyo armada.

Ni ya el amor en ti será ternura,

sino furia crüel, desapiadada,

y en recompensa de una vida sola,

miles verás que tu venganza inmola.

Cerca de donde el Rin al mar entrega

sus aguas lleva, una ciudad había,

Janten llamada; igual no tuvo el mundo

desde el helado norte al mediodía.

Hijo de Giselinda, y Segismundo,

un infante real allí se cría,

de gran belleza y no menor denuedo.

Los cantares le nombran Sigifredo.

Bizarro a maravilla era el infante;

no hubo mancha en su nombre la más leve.

Apenas se le vio de edad bastante

para que el casco y la coraza lleve,

cuando por toda Europa anduvo errante,

dejando larga fama, en tiempo breve,

de tanta empresa y tantos hechos raros,

que arenas uno en mil podré contaros.

Desde la juventud su valentía

era cantada en rústicos loores.

Con la cual su hermosura componía

codiciado blasón de mil amores.

Si era la educación que recibía

solícita en extremo, superiores

fueron en él las naturales prendas;

fértil asunto a historias y leyendas.

No bien se muestra en la paterna corte,

admiración a todo el mundo inspira;

y al ver su gentileza y bello porte

más de una dama en su interior suspira.

Pero no hay que temer ciego transporte,

pues dondequiera que los pasos gira,

viejos ayos que enfrenen con cuidado

su juvenil ardor van a su lado.

Así cumple que a bélicas facciones

se forme el alma y el valor se apreste,

y al halago de pérfidas pasiones

el pecho endurecido contrarreste.

Así conquistará nuevas regiones

y tendrá de vasallos larga hueste;

y ya siente bullir marciales bríos.

bajo los cortesanos atavíos.

Por este tiempo ordena Sigismundo

que se anuncie en la corte regla fiesta

y se convide a cuantos en el mundo

por noble alcurnia o coronada testa

merecen este honor; campo fecundo

de distinción y gloria.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3202-rudens-o-el-cable-del-navio.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:28:34 +0200

Rudens O El Cable Del Navio

(Traduccion De Plauto)

PRÓLOGO

ARTURO —En la ciudad celeste de los dioses

conciudadano soy de aquel que mueve

mares y tierras y las gentes todas.

Pues soy, cual veis, la blanca estrella fúlgida,

astro que nace a la debida hora

en cielo y tierra: Arturo me apellidan,

que de noche en el cielo entre los dioses

brillo, y de día entre los hombres ando,

como también acá los otros bajan

lucientes astros, pues aquel que impera

a Dioses y a mortales rey supremo

por partes diferentes nos envía

a observar de los hombres las costumbres,

la fe y piedad, y de qué modo llegue

a la fortuna cada cual; si falsa

litis con falsos testimonios mueva,

o si sus deudas, perjurando niegue;

y de los tales luego el nombre escrito

llevamos al Tonante. Así conoce

al que busca lo malo, o con perjurios

triunfar del adversario solicita

o recabar del juez inicuo fallo

con malas artes. Él lo ya juzgado

juzga de nuevo, y les impone multa

que el valor de la causa que vencieron

excede en mucho. De los buenos lleva

también registro en su estrellado trono,

que no, como el malvado se imagina,

aplaca al Dios con víctimas o dones;

antes el gasto y el trabajo pierde,

porque de las ofrendas del perjuro

no acepta nada Jove, [y a los buenos]

indulgente y benigno oye la súplica.

Parad mientes por tanto a lo que digo

vosotros que, buscáis derechamente

el bien, y vida franca, honrada y pía;

seguid así, y os holgaréis un día.

Pero decir me cumple a lo que vengo.

Difilo, autor de esta comedia, quiso

que esta ciudad Cirene fuese; y mora

Démones en la misma, en esta granja

que veis a orillas de la mar; anciano

que desterrado vino aquí de Atenas,

hombre de buena pasta. Ni carece

de sus patrios lugares por delito.

Antes, sirviendo a los demás hallose,

perdida en hacer bien hacienda pingüe,

embarazado y empeñado y pobre

de puro liberal... y para colmo

de desgracia, una niña en edad tierna,

hija suya, robáronle piratas,

a quienes un bribón de siete suelas

que habita aquí también, comprola. Un día

que de tañer la flauta

en la vecina escuela

la niña, joven ya, tornaba a casa,

un mozo hubo de verla, compatriota

del dueño de la granja que os he dicho,

Ateniense también, y al mismo punto,

enamorose; ve al rufián; contrata

con él que se la venda como esclava

por treinta minas; diole el joven prenda,

y el trato confirmó con juramento

aquel follón que de la fe jurada

se burla y mofa, y se le da una higa

de lo que más sagrado hay en el mundo.

El caso fue que vino de Agrigento

un viejo igual a él; facineroso

si los hay, fementido y alevoso.

Hospedole el rufián, y como viera

a la doncella, empieza

a ponderar su gracia y gentileza

celebraba asimismo la apostura

de otras mujeres, que el rufián tenía

para su abominable granjería.

Dícele que a Sicilia

se vaya, donde abunda

la juventud alegre y licenciosa

y deja inmenso lucro aquel comercio

de mujercillas, que fortuna grande

había de darle en breve. Persuadiole;

un bajel se fletó secretamente,

y de noche se lleva

todo el ajuar a bordo. Al pobre amante,

dice el rufián que va a cumplir un voto

en el Templo de Venus,

que veis allí, vecino a la ribera

y que después del sacrificio espera

le acompañe a comer. Tras esto vase

furtivamente al mar; el siciliano

y las mujeres y el rufián se embarcan;

se cuenta al joven lo que pasa; al puerto

apresurado corre; a gran distancia

iba la nave ya. Pues yo que miro

que así se van con la infeliz doncella

quise al rufián perder; salvarle a ella.

Bramé tempestüoso;

olas levanté al cielo

altísimas, horrendas; que si suelo

embravecerme en el nacer, más bravo

mi usado giro en occidente acabo.

La nave dio al través; los malandrines

viejo y rufián arroja, que se amparan

de un pelado arrecife;

y la niña al esquife

con otra joven sierva

sobrecogida de pavor se lanza.

Se lanzan temerosas

y a la playa vecina

la alborotada mar las encamina

no lejos de do mora

Démones, de su patria desterrado

como os he dicho ya; cuyo tejado

hizo pedazos esta noche el viento.

Este que sale esclavo es suyo. Al joven

enamorado, que compró la niña

presto veréis; y concluyose el cuento.

Resta que os diga mi palabra extrema:

Vivid, medrad, y el enemigo os tema.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3201-el-proscrito-v.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:21:31 +0200

Fragmentos De Una Leyenda

Canto V

La Derrota De Rancagua

«ESPAÑOLES

¡Arma, arma! ¡Guerra, guerra!

...............................................

PIZARRO

¡A ellos, españoles!

ESPAÑOLES

¡A ellos!

PIZARRO

Mueran antes que se amparen

de las breñas».

(Calderón)

Ya la segunda noche se aproxima

de aquel aciago octubre catorceno,

cuya memoria sola pone grima

y sobresalto al corazón chileno.

Obstáculo no queda que reprima,

del Cachapoal en el distrito ameno,

al español, que enardecido vaga,

y de pillaje y muerte se embriaga.

La plaza de Rancagua es el postrero

asilo en que la hueste patrïota

sostiene aún la lucha; no hay sendero

que ofrezca un medio de escapar; se agota

la munición; en torno el crudo ibero

con alharaca horrísona alborota;

y cuanto más resiste, más ofende

el enemigo, y más la lid se enciende.

Es mayor cada instante la matanza

que hace en sus filas el silbante plomo,

y más se estrecha el cerco; y de esperanza

no se divisa ni un lejano asomo.

¿Qué puede allí la espada, ni la lanza,

ni qué el fusil? Cruzó el celeste domo

por vez segunda el sol; la noche oscura

vuelve otra vez y el fiero asalto dura.

Es para el enemigo cada techo

un fuerte desde donde a salvo tira,

mientras desnudo nuestra gente el pecho

presenta, y no descansa, y no respira

sino con pena en el recinto estrecho

a que más concentrada se retira,

bajo el llover de bala, y piedra, y teja

que ya donde moverse no le deja.

Una ventana espesa bocanada

de fuego y humo sin cesar vomita;

en otra la familia desolada

¡favor! ¡favor! a sus amigos grita;

y cada bocacalle está enjambrada

de soldadesca vándala maldita

que cierra las salidas de la plaza

y a los nuestros de lejos amenaza.

Como la artillería su baluarte

de débiles adobes aportilla,

las filas enemigas rompe y parte

a gran correr la intrépida cuadrilla.

Víctimas de sus iras a una parte

y otra dejando va, que es maravilla;

pincha, taja, derriba y atropella;

marcan sangre y cadáveres su huella.

Iba entre los infantes (que una bala

pudo descabalgarle en la refriega),

el joven capitán Emilio Ayala,

que a varonil edad apenas llega,

y por su talle y apostura y gala,

y por el ardimiento con que juega

la espada, y por el aire altivo y franco,

de la enemiga furia se hizo el blanco.

Sobrino fue de aquel don Agapito

tantas veces mentado en mi leyenda;

y sobrino mimado y favorito,

y presunto heredero de la hacienda.

Bravo, arrestado. Aún era tiernecito

cuando lanzar un potro a toda rienda

y enlazar un novillo en el rodeo

era su pasatiempo y su recreo.

Patriota, no se diga. Ni pudiera

no serlo el que educado por su tío

fue, desde la infeliz temprana era

de guerra incauta y de inexperto brío,

soldado de la patria. Su primera

milicia vieron Maule y Biobío;

y si su nombre a Chile enorgullece

y España lo maldice, lo merece.

Iba, pues, como digo, en la valiente

tropa; en el centro alguna vez oculto,

cuando le carga demasiada gente

del enemigo, por pescarle el bulto;

ora lidiando valerosamente

donde es mayor la gresca y el tumulto;

y ora asaltando súbito al que observa

más desapercibido en la caterva.

Estaba tan mezclada la española

con la chilena gente, que no puede

usar el enemigo la pistola

ni la escopeta; y el terreno cede

mal de su grado si se empeña sola

el arma blanca, en que el patriota excede,

y con ventaja lidia indisputable,

ora puñal esgrima, espada o sable.

Pero es forzoso ahora hincar la espuela

antes que la restante fuerza hispana

al sitio acuda; Ossorio mismo vuela

al frente de la tropa veterana

a que en los casos de importancia apela;

pero su diligencia ha sido vana;

distantes van los nuestros, y lejano

se oye el casco veloz pulsar el llano.

Emilio se quedó corto, ya sea

que le embarace el enemigo el paso,

o que alejarse a los demás no vea

(pues ya oscuro el crepúsculo, un escaso

destello arroja), o que en parcial pelea

enardecido en medio del fracaso

y confusión, su propio riesgo olvide,

y (lo que nunca suele), se descuide.

Le encuentran solo; y a correr aprieta;

y le siguen tres vándalos a una.

Llevaba el de adelante una escopeta

(el habérsele roto fue fortuna

en anterior acción la bayoneta);

y a la distancia alzándola oportuna,

de descargar un fiero golpe trata

al mozo en el testuz con la culata.

«De ésta, le dice, a Satanás te mando,

miserable insurgente». Esquiva el viento

la culata terrífica silbando;

mas su baladronada fue un acento

de aviso y salvación. El joven, dando

media vuelta con ágil movimiento,

huye el bulto, y al godo que le hostiga

mete un palmo de acero en la barriga.

Maldiciones vomita el fusilero;

y puestas ambas palmas en la herida,

dice con quebrantada voz: «Me muero...

A manos de un traidor, pierdo la vida...

¡Camaradas, venganza!...» Al compañero

como los otros dos de la partida

vieran caer, a darle van auxilio;

así logró ponerse en cobro Emilio.

Toda Rancagua en tanto era despojo

del español, que tala, rompe y quema

sólo por contentar su ciego enojo

en el dolor y en la miseria extrema.

Lo mismo insulta en su brutal arrojo

al rico, al pobre, a la deidad suprema;

quiere dejar de su venganza ejemplo

en la calle, en el rancho, hasta en el templo.

Mirad los que dudáis si el hombre es fiera,

una ciudad que hostil espada doma;

no importa qué uniforme o qué bandera

o qué divisa el enemigo toma.

Guardia imperial, soldado talavera,

sectario de Moisés o de Mahoma,

iniciado en la fe por el bautismo

o la circuncisión, todo es lo mismo.

Con los lamentos de la triste gente

miradle cuál se exalta y se alboroza,

y cuál por la delicia solamente

de herir y destrozar, hiere y destroza;

y cómo, salpicado hasta la frente

de sangre, en verla derramar se goza,

y con qué risa endemoniada espía

los visajes de la última agonía.

Devoto campeón de un rey devoto,

vedle del templo hacer taberna obscena,

do la blasfemia, el desalmado voto,

y su habitual interjección resuena,

do roba y pilla, y todo freno roto,

con los sagrados vasos bebe y cena,

y ni a la madre de su Dios perdona

arrancando a sus sienes la corona.

¡Lámpara fiel que ante los santos bultos

ardes perenne! cuenta lo que viste:

las abominaciones, los insultos,

los sacrilegios de esta noche triste;

los arrastrados párvulos y adultos,

y la ultrajada virgen que resiste

asida del altar, y opone en vano

lloroso ruego al forzador villano,

Mas con sus hechos harta ya es la fama.

Fatiga este «destello peregrino

de antorcha celestial», como él se llama;

esta de lo infernal y lo divino,

según yo pienso, equívoca amalgama,

en quien la rienda, el arte, el culto y fino

vivir social, palía sí, no enfrena

el instinto del tigre y de la hiena.

Volvamos, pues, al capitán, que sigue

corriendo a gran correr por la llanura;

y aunque español ninguno le persigue,

y ya la noche va cerrando oscura,

teme topar con alguien que le obligue

a hacer alto; y por donde la espesura

de las cercas su fuga patrocina,

diligente y solícito camina.

Oye en tanto a distancia el gran lamento

de los vencidos y la horrible gresca

de que en torpes orgías hinche el viento

la mal disciplinada soldadesca.

De Viva el rey al repetido acento,

volviendo el rostro Emilio, una grotesca

y lastimosa escena ve a la triste

lumbre de que Rancagua se reviste.

Partidas de soldados y ofíciales,

desmandadas mujeres, niños, viejos,

vagan por los confusos arrabales

entre humo y sombra y cárdenos reflejos.

Negra visión de estancias infernales

a la vista parece desde lejos,

en que tropa de diablos turbulenta

a las míseras almas atormenta.

Pero ¿qué nuevo incendio se levanta?

¿qué coro doloroso de alaridos

hace al mancebo suspender la planta

y dirigir atento los oídos?

Altas llamas devoran (Virgen santa,

¡qué horror!) el hospital de los heridos.

Claman ¡piedad! ¡piedad! Y les contesta

algazara feroz de burla y fiesta.

Vio la siguiente luz de la mañana

las manos, por el fuego ennegrecidas,

a las rejas aún, de la ventana,

como en la lucha de la muerte, asidas;

y de cuajada sangre americana

pavimentos, paredes, vio teñidas,

y de perros y buitres los insultos

a destrozados cuerpos insepultos.

Jura venganza Ayala, y su carrera

dirige a cierto rancho conocido,

do habilitarse de un caballo espera

y mudar de sombrero y de vestido.

Tras un torcido tronco de alta higuera

acecha la ocasión, cuando oye el ruido

de trotadores cascos, que veloces

pulsan el llano, y de mezcladas voces.

«Este, dice una voz, es el camino

que se le vio tomar»... «Paren ustedes,

dice otra voz, en tanto que examino

si le ocultan acaso estas paredes».

Toca a la puerta. Un viejo campesino

sale. «¿Qué necesitan sus mercedes?»,

pregunta, temeroso. «Escucha, ¡infame!

Si no quieres que toda se derrame

«Esa vil sangre al filo de mi acero,

entrégame al malvado que se esconde

por estos andurriales». «Caballero,

protesto y juro, el viejo le responde,

que a nadie he visto». «¡Mientes, marrullero;

le tienes escondido!» «Pero ¿dónde?

Si no merezco yo que se me crea,

pase adelante su merced, y vea».

Era el que hablaba un cabo veterano

que muestra por el habla y continente

haber cargado un poco más la mano,

que lo que fuera justo, al aguardiente.

Nada dice que el ajo castellano

con fuerza peculiar no condimente;

zafio además, amigo de bureo,

patiestevado, y como un mico feo.

Desmonta, pues, y al viejo el insolente

aparta de un tirón, y entra a la choza,

do con el viejo habitan solamente

una anciana mujer y una hija moza,

la cual, entrando el cabo de repente,

con una tosca manta se reboza;

pero no es hombre el cabo que se empacha,

porque se le reboce una muchacha.

El cabo, que la ve, se le aficiona,

que era la chica, a la verdad, no mala,

y como con los humos de la mona

de un pensamiento en otro se resbala,

su primero propósito abandona

de perseguir al capitán Ayala,

que atisba lo que pasa no sin miedo,

y en su escondrijo se mantiene quedo.

El cabo, que al placer de la conquista

nueva se entrega todo, a rato breve

sale dando traspiés, torva la vista,

y en mal formada voz, que a risa mueve:

«Una o dos leguas más seguid la pista

de ese traidor, que Lucifer se lleve

(dice), la seña, Tarragona; el santo,

San Ildefonso; aquí os aguardo en tanto».

Los otros corren; él se queda, y junta

la débil puertecilla del tugurio;

y nuestro Ayala, que un desmán barrunta

(pues no le pareció de buen augurio

quedara el cabo), andando va en la punta

de los pies hacia el rancho; y al murmurio

de la conversación, que atento escucha,

oye un rumor surgir como de lucha.

Voces, lloros y gritos oyó luego,

y reputando ya por cosa cierta

lo que temía, arrebatado y ciego

a tierra echó de un puntapié la puerta.

Un salto da, y al mísero gallego,

que estupefacto y con la boca abierta

quedó del susto, asiendo de la gola,

«A Chile —dice— este puñal te inmola.

»Pídele a Dios misericordia, y muere!»

«¡Perdón, mi capitán! —exclama el triste

cabo, atajando el brazo que le hiere—.

¡Perdón a un infeliz que no resiste!

¡Piedad!» «Piedad de mí ninguna espere

un español, un monstruo. ¿La tuviste

de la mujer que deshonrabas?» «¡Toma!

¿No vio usted, capitán, que era una broma?»

«¿Te burlas, miserable?» «Nada de eso;

pero vamos al caso. Usted me mata.

Muy bien... Los otros vuelven... Llevan preso

a este infeliz, y usted, usted que trata

de protegerle, es quien, por un exceso

de protección, le aprieta la corbata...

No, no se enfade usted... Por mí, me allano

a perecer... pero este pobre anciano...

»A más, usted la causa americana

defiende, y la de Chile... Santo y bueno.

Lo mismo hiciera, y de muy buena gana,

el hijo de mi madre, a ser chileno.

Pero ¿qué quiere usted? Nací en Trïana;

soy, como acá se dice, sarraceno;

y no hago más que usted, si se examina,

en arrimar la brasa a mi sardina.

»Déjeme usted, y a respetar me obligo».

«Silencio, charlatán; y si es que en algo

aprecias el pellejo, ven conmigo».

«Pero ¿a dónde, por Dios, señor hidalgo?»

«¡Monta!» «¿Con qué me voy?» «Que montes digo;

la grupa tomaré». «Solo, cabalgo

mucho mejor». «O monta, o muere». «Monto».

«¡Hacia la cordillera, y pronto, pronto!»

Iban los dos corriendo a toda brida.

El cabo a veces charla, a veces reza,

a veces canta, a veces voz perdida

exhala; y ya dormita, ya bosteza;

el viento, el aire, la veloz corrida

le fueron despejando la cabeza.

Rayó la aurora, y no distante un ancho

río aparece; allende el río, un rancho.

Atraviesan; descansan; se despoja

de su uniforme Ayala; y un sombrero

de paja y una manta azul y roja

torna para seguir su derrotero.

Decir qué rumbo lleva y dónde aloja

con el involuntario compañero,

prolijo cuento y fastidioso fuera;

pero pasan, por fin, la cordillera;

la cordillera yerma, no cual antes,

de silenciosa paz vasto distrito,

que sólo el pie de raros caminantes,

o del cóndor rapaz turbaba el grito,

o el de las tempestades resonantes

que hacen vibrar sus lomos de granito;

sino cruzada entre bullicio hirviente

por luengas filas de apiñada gente.

Por cada cima, y cada valle, y cuesta

la multitud apresurada huía,

cual suele verse en una insigne fiesta

la calle principal que al templo guía;

mas lo que en la expresión se manifiesta

de los semblantes ¡ay! no es alegría,

sino aflicción, y las que esparce al viento

son voces de plegaria y de lamento.

Corren hombres, mujeres, chicos, grandes,

unos tras otros en continuas olas,

y los páramos cubren de los Andes,

huyendo de las iras españolas;

pues de que tu rigor, España, ablandes

no hay esperanza, y donde tú tremolas

tus odiados castillos y leones

hiela servil terror los corazones.

¡Ah! ¡cuánto pie lastiman delicado

la roca dura, y de la intensa nieve

el valladar antes de tiempo hollado!

Y al patrio suelo que en paisaje breve

se les presenta ahora ataviado

de lustrosa verdura y de la leve

túnica de la niebla, ¡cuánta muda

despedida de lágrimas saluda!

La paz de los sepulcros y el letargo

¿aceptarán de la opresión de España?

Primero mendigar el pan amargo

del emigrado, el pan de gente extraña,

y el agrio cáliz de esperanza largo,

que con befa crüel Fortuna engaña,

tornando en triste y espantosa vela

cada soñar que al infeliz consuela.

Pero no a ti prolijo duelo aguarda,

destronada Sïón, que a Iberia quita

de su tutela infiel la dura guarda

tremenda ley en bronce eterno escrita.

Sueña ella que su espada la retarda.

¡Vano error! en el vidrio que limita

la duración que el cielo da a tus penas

se ciernen ya las últimas arenas.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3200-el-proscrito-iv.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:19:27 +0200

Fragmentos De Una Leyenda

Canto IV

El Proscrito

«I woke. —Where was I? —Do I see

a human face look down on me?

And doth a roof above me close?

Do these limbs on a couch repose?

Is this a chamber where I lie?

And is it mortal yon bright eye,

that watches me with sentle glance?

I closed my own again once more,

as doubtful that the former trance

could not as yet be o'er.

A slender girl, long-hair'd, and tall,

sate watching by the cottage wall;

the sparkle of her eye I caught,

even with my first return of thought;

for ever and anon she threw

a prying, prying glance on me

with her black eyes so wild and free:

I gazed, and gazed, until I knew

no vision it could be, —

but that I lived, and was released

from adding to the vultures feast».

(Byron)

El día en los tejados centellea,

y ya la Isabelita al campo baja;

el aura que los árboles orea

húmedos de rocío la agasaja;

y el velo de sutil cendal ondea,

que del sombrero rústico de paja

cuelga; débil defensa al aire crudo,

al sol, al polvo, al punzador zancudo.

Un vestido de blanca muselina

lleva, con franjas negras en la falda,

un cinto negro y negra mantellina,

que le cobija la nevada espalda;

y en la diestra, una bolsa de extrafina

sarga, do al catecismo de Ripalda

acompaña el salterio en castellano,

y un pañuelo bordado de su mano.

Lleva también allí plata menuda,

que suele repartir de choza en choza;

donde el huérfano vive o la vïuda,

o el infeliz que de la luz no goza,

o la indigente madre, a quien, desnuda,

tierna familia en derredor retoza,

o el que, fingiendo mano o pierna gafa,

a la sencilla caridad estafa.

Iba por los senderos caminando

de la chacra, a sus ojos un imperio

de que ella es reina ahora; suspirando

recuerda alguna vez el cautiverio

que la amenaza; lee de cuando en cuando

una página o dos en el salterio;

pero hay un pensamiento, hay una idea

que a las demás apaga y señorea.

«¡Aquel proscrito! ¿Quién será? Pariente

sin duda del señor don Agapito.

¿Quién otro pudo entrar tan libremente?

¿Quién alojarse aquí? Mas ¿qué delito

el suyo puede ser, que de la gente

se oculta así? ¡Tan joven! ¿Y proscrito?

¿Y si le viera alguno o le prendiera,

y yo ocasión a su desgracia diera?

»Una madre, una esposa lloraría

por mi causa... ¡Gran Dios! ¡Qué triste idea!

Pero ha escapado. Le amanece el día

lejos, muy lejos. Y que en una aldea

favor le falte, ayuda y simpatía

no seré yo tan simple que lo crea.

¿Quién le tuvo el caballo tan a mano?

Forzoso es que haya en esto algún arcano».

Silogizando así la niña hermosa

anda, sin sospechar que silogiza

(como monsieur Jourdain hablaba prosa),

cuando de un rancho o seto que tapiza

florida enredadera, entre frondosa

estancia de frutales y hortaliza,

apresurado sale un inquilino,

que viene a detenerla en el camino.

Everaldo se llama; justamente

aquel que al perro extraño, como dije,

echó mano la noche precedente;

y estas dolientes voces le dirige

con aire misterioso: «Un accidente

fatal, una desgracia que me aflige

sobre manera..» «¡Acaba! ¿qué hay de nuevo?»

«¡Ah, señorita! casi no me atrevo

»A referirlo a su merced... ¡Qué nueva

para el pobre patrón!» «¿Qué ha sucedido?»

¡Cómo lo va a sentir! Es una prueba

terrible... Desangrado, mal herido...»

«¿Quién?» «Y no me permite que me mueva

a dar noticia a nadie... Y sin sentido

está ya». «¿Pero ¿quién?» «El señorito,

sobrino del señor don Agapito».

Como estatua quedó de inmóvil hielo

Isabel con el susto, y sólo exclama:

«Virgen sagrada, a tu socorro apelo»;

mas recobrada luego: «Corre, llama

Pero no llames... Voy a verle... El cielo

me dé valor». Entrando, va a la cama,

y en ella ve un objeto que la llena

de inexplicable turbación y pena.

El mancebo yacía sobre un lecho

de pellones. Dormido se diría,

si aquel semblante pálido, deshecho,

y los lánguidos párpados que abría,

como para buscar la luz, y el pecho

que alza y baja en difícil agonía,

y una cárdena sien que sangre vierte

no anunciara el desmayo de la muerte.

¡Y qué inmatura! Errar no pienso un año

si dos o tres le añado a la veintena.

Cuerpo gentil, de regular tamaño;

cándido el pecho, si la faz morena;

cabello crespo y de color castaño;

facciones lindas, expresión serena

en el dolor; como el cincel exprime

alado genio que en la tumba gime.

Herido está de dos o tres sablazos

(a más de aquella herida de la frente)

en el desnudo pecho y en los brazos;

y de la sangre obstruye la corriente

la banda y la camisa hechas pedazos;

vendajes puestos ruda y toscamente

por Everaldo, en que se estanca apenas

el rojo humor de las abiertas venas.

Sírvele de almohada una armadura

de silla de montar que le lastima,

aunque se la hace un poco menos dura

el lanudo vellón que tiene encima.

Cerca la daga está; la empuñadura

ensangrentada toda, que da grima.

Lleva sobre el calzón bota de campo,

y echado está a los pies su fiel Melampo.

Lo que pasa en el alma de Isabela

no sé decir: enajenada, absorta

parece en el semblante, y como lela.

Pero esta suspensión ha sido corta.

Al pañizuelo de la bolsa apela;

saca las tijerillas y lo corta

en pedazos, y en parte lo deshila,

para atajar la sangre que destila.

Descubre cada herida con su fino

y delicado tiento; en ellas fija

una porción del deshilado lino;

luego con los pedazos las cobija

del pañizuelo; luego el purpurino

rastro de sangre con la más prolija

atención limpia, lava; y a Everaldo

preparar manda prontamente un caldo.

Un caldo es mal sonante en poesía;

pero la exactitud es lo primero.

Suena mejor sin duda la ambrosía;

mas no se encuentra con ningún dinero.

Ría la sombra de Hermosilla, ría;

llámeme chabacano y chapucero;

veraz historia escribo; soy heraldo

de la verdad. Volvamos, pues, al caldo.

El caldo estaba pronto. Una escudilla

en que servirlo se echa sólo menos,

cosa que se hallará por maravilla

en ranchos perüanos o chilenos,

mas a falta de ajuar y de vajilla

fraternalmente acude a los ajenos

el que los necesita; caso extraño

que no ocurre dos veces en el año.

A buscar, pues, un plato y una taza

y una cuchara sale el inquilino,

y al mismo tiempo es fuerza se dé traza

de que no sepa amigo ni vecino

para qué son. A su salida enlaza

la puerta, que es el modo campesino

de echarle llave; y mientras tanto vela

al herido la joven Isabela.

No estaba el rancho enteramente oscuro:

la luz del sol por cien troneras brilla

del techo humilde y del informe muro,

de secas ramas fábrica sencilla.

No hay más asiento allí que el suelo puro.

Isabel, fatigada, se arrodilla

junto a la pobre cama, y de hito en hito

mira el pálido rostro del proscrito.

Inocente y piadosa, no le ocurre

que la modestia femenil condene

su tierna compasión; antes discurre

que ella la culpa en cierto modo tiene

de la desgracia, y que en pecado incurre,

y a la naturaleza contraviene,

no socorriendo a un pobre moribundo,

que no tiene otro amparo en este mundo.

Sabe ya que es un hombre a quien persigue

inexorable la venganza humana;

que no hay hogar paterno a que se abrigue;

ni que a la misma caridad cristiana

puede invocar, temiendo la castigue

como delito una opresión tirana;

¿y en trance tal desapiadada, impía

a un infeliz desamparar podría?

Mientras esto pensaba, atenta mira

aquella helada cara, helada y bella;

y cada vez que el mísero suspira,

compasiva también suspira ella.

Ni es sólo compasión lo que le inspira;

un afecto más tierno con aquella

piedad se mezcla ya; por él implora

con ruego ardiente al cielo; Isabel llora.

Y semeja a la súplica devota

el cielo dar oído el ángel santo

de la piedad enjuga aquella gota

de compasivo y amoroso llanto.

Ya en el mancebo una expresión se nota

de alivio y calma; no suspira tanto;

cesa el sudor de aquella yerta frente;

parece adormecerse dulcemente.

Estaba en una incómoda postura;

el vellón que le sirve de almohada

ha rodado; y lastima la montura

aquella hermosa frente desmayada.

Isabel vaciló; mas ¿qué aventura

con uno que no ve ni siente nada?

«Es fuerza, dice, ¡tarda tanto el guazo!»

Y reclinada sobre el lecho, un brazo

Cuan suavemente puede pone bajo

la cerviz del mancebo; la cabeza

le solevanta con algún trabajo,

y la dura almohada le adereza;

mas, o la conmoción o el agasajo,

o ya del velo de Isabel, que empieza

por el pecho a pasarle y por la cara,

la extraña sensación, le despertara;

abrió los ojos él, y sorprendido,

en mirar aquel ángel se embelesa;

ella se tiñe de un color subido

cuando ve su embeleso y su sorpresa;

y más cuando a encontrarse en medio han ido

la mirada del joven que le expresa

la admiración, la gratitud más viva,

y su tierna mirada compasiva.

Pero reclina al joven blandamente

y aparta dél los ojos; la acobarda

un movimiento que en el alma siente,

y le manda el pudor ponerse en guarda.

Confusa, temerosa y ya impaciente,

«Válgame Dios, lo que Everaldo tarda»

dice en sí misma. Pareció el mancebo

desfallecer, y se adurmió de nuevo.

Ya es un profundo y apacible sueño

al que rendido yace; lo que libra

a Isabelita de terrible empeño;

porque su corazón, en cada fibra,

en tanto que él de sus sentidos dueño

la está mirando, estremecido vibra.

Pero la agitación ya se sosiega,

y más ahora que Everaldo llega.

Llegó Everaldo; y ella como advierte

que al parecer mejor está el herido

(que si se ha visto próximo a la muerte

ha sido por la sangre que ha perdido),

encarga se le dé, cuando despierte,

sustento; se le ponga en más mullido

lecho; y que el inquilino cuanto pase

la haga saber; y aquesto dicho, vase.

Miró al soslayo al joven Isabela,

y huyó cobarde; y si huye así cobarde,

ella sabe por qué; y aun la cautela

me parece que llega un poco tarde.

Mas el lector saber la historia anhela

de tal proscrito, y no es razón que aguarde.

Suene la lira en alto contrapunto,

que lo merece bien el nuevo asunto.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3199-el-proscrito-iii.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:17:43 +0200

Fragmentos De Una Leyenda

Canto III

La Charcra

«Mais l'amour sur ma vie est encore loin d'éclore;

c'est un astre de feu dont cette heure est l'aurore»

(Lamartine)

¡Al campo! ¡Al campo! La ciudad me enoja.

Esas tristes paredes do refleja,

la luz solar intensa, ardiente, roja,

no quiero ver, ni del balcón la reja,

donde una flor cautiva se deshoja,

e inclinándose lánguida semeja

suspirar por la alegre compañía

de sus hermanas en la selva umbría.

¡Al campo! digo yo como Tancredo;

mas no en verdad al campo de batalla,

donde el tronar del bronce infunde miedo

y el zumbar de la bala y la metralla;

ni al campo donde el bárbaro denuedo

de un falso honor, teutónica antigualla,

dos pechos pone a dos contrarias puntas

por ofensas reales o presuntas;

Sino al campo que alegra fuente pura

con el rumor de su cristal parlero;

y de la selva a la hospital verdura,

de paz y holganza asilo verdadero;

do el aura entre los árboles murmura,

y la diuca revuela y el jilguero;

y de trémulos iris coronada

salta del monte al valle la cascada;

Y a la colina que, al rayar la aurora,

la ciudad nebulosa me descubre,

mientras el suelo en derredor colora

de azules lirios genial octubre;

do fresco baño el río, y mugidora

vaca me ofrece su tendida ubre,

o salgo envuelto en poncho campesino

a respirar el soplo matutino;

A la animada trilla, y al rodeo,

de fuerza y de valor muestra bizarra;

del pensamiento al vago devaneo

bajo el toldo frondoso de la parra;

al bullicioso rancho, al vapuleo,

al canto alegre, a la locuaz guitarra,

cuando chocan caballos pecho a pecho,

y en los horcones se estremece el techo.

Pláceme ver en la llanura al guazo,

que, al hombro el poncho, rápido galopa;

o con certero pulso arroja el lazo

sobre la res que elige de la tropa.

Pláceme ver paciendo en el ribazo,

que una niebla sutil tal vez arropa,

la grey lanuda, y por los valles huecos

de su ronco balido oír los ecos.

Pláceme penetrar quebrada umbrosa,

y dando suelta al pensamiento mío,

fijar la vista en la corriente undosa

con que apacible se desliza el río,

a cuyo murmurar visión hermosa

evoca el alma en dulce desvarío;

visión de alegres días que corrieron

sobre mi vida, y para siempre huyeron;

y se desvanecieron, cual la cinta

de aéreo iris que en la azul esfera

deshace el viento, o cual la varia tinta

que, cuando el sol termina su carrera,

blanco vellón de vagas nubes pinta,

o cumbres de nevada cordillera,

y el soplo de la noche las destiñe,

y parda franja al horizonte ciñe.

Véolos otra vez aquellos días,

aquellos campos, encantada estancia,

templo de las alegres fantasías

a que dio culto mi inocente infancia;

selvas que el sol no agosta, a que las frías

escarchas nunca embotan la fragancia;

cielo... ¿más claro acaso?... No, sombrío,

nebuloso tal vez... Mas era el mío.

Naturaleza da una madre sola,

y da una sola patria... En vano, en vano

se adopta nueva tierra; no se enrola

el corazón más que una vez; la mano

ajenos estandartes enarbola;

te llama extraña gente ciudadano...

¿Qué importa? ¡No prescriben los derechos

del patrio nido en los humanos pechos!

¡Al campo! ¡Al campo! Allí la peregrina

planta que, floreciendo en el destierro,

suspira por su valle o su colina,

simpatiza conmigo; el río, el cerro

me engaña un breve instante y me alucina;

y no me avisa ingrata voz que yerro,

ni disipando el lisonjero hechizo

oigo decir a nadie: ¡advenedizo!

Pero volviendo al cuento comenzado,

digo que don Gregorio en tiempo breve

tanto convaleció, que trasladado

es a vecina chacra donde eleve

el tono de sus nervios relajado

la salubre impresión de un aire leve,

puro, que el grande pueblo adonde mora

se hallaba entonces sucio, como ahora.

Y haciendo a cada cual justicia neta,

digo también que, no al doctor Grajales

la salud le debió, ni a la lanceta,

ni a doctas confecciones mercuriales;

sino a la terapéutica discreta

de Valdemor, que sólo cordïales

y anodinos a el alma enferma aplica,

que no se hallan en frascos de botica.

Es en sustancia el régimen süave

que llama antiflogístico la ciencia.

A doña Elvira alejan (ya se sabe

que era toda flogisto por esencia)

y empeño fue dificultoso y grave,

pues le parece cargo de conciencia

que, si muere, no lleve don Gregorio

su recomendación al purgatorio.

Y más interesada que la suya,

ni que tanto la carga le aligere

cuando de su prisión el alma huya,

no puede haber. Repugna, Pues, no quiere,

por más que se le diga y se le arguya,

de su lado apartarse. Que se muere

su caro esposo, exclama sollozando,

y en trance tal, si no le asiste, ¿cuándo?

Del tono moderado por instantes

al de la ira y la soberbia pasa.

«¡Qué par de consejeros importantes!...

Señor don Agapito, en esta casa

mando yo... Vomitivos y purgantes,

mi buen doctor, prescriba usted sin tasa;

en cuanto a lo demás no le consulto,

y su proposición es un insulto».

Pero al oír que deja el monasterio,

y que su hija prontamente llega,

toma un semblante la contienda serio;

ya no es ira la suya, es rabia ciega.

Propásase al baldón, al improperio;

grita, patea, jura. Al que la ruega,

al que la insta, ordénale que calle,

y le muestra la puerta de la calle.

Don Agapito, que, si bien modesto

y circunspecto, nada emprende en balde,

tiene ya prevenida para esto

la intervención del cura y del alcalde.

En el rostro de Elvira descompuesto,

al carmín desaloja el albayalde;

el furor la enajena, la sofoca;

de la casa se va como una loca.

No volvió más; sucede a la señora

la señorita; el suspirado abrazo,

al padre alienta, sana, corrobora;

sola Isabel le cuida; el tierno brazo

le tiene la cabeza y le incorpora;

tal vez la calva frente en su regazo

posa; tal vez, solícita enfermera,

a su lado pasó la noche entera.

Tal vez, abriendo angélica sonrisa

frescos labios, do el viento aromas bebe,

el revuelto cabello asiendo, alisa

con la mano gentil de pura nieve.

De báculo le sirve si va a misa,

si por el corredor los pasos mueve;

diviértele el fastidio; le consuela;

la que le ceba el mate es Isabela.

¡Y él también, cuánto la ama! ¡Pobre anciano!

¡Cuántas veces en tanto que dormita,

velándole ella en el sillón cercano,

decir le oye: «¡Isabel! ¡lsabelita!»;

y puestas la una mano en la otra mano,

¡cuántas veces a ti, Virgen bendita,

los ojos vuelve, y presintiendo azares

en su orfandad, te ruega que la ampares!

Por la ciudad en tanto la noticia

de la nueva beldad al punto vuela.

¡Visitas mil! No es ella la que oficia

en el salón, sino una tía abuela;

la que por ella fue; doña Leticia

de Azagra Valdovinos y Varela,

la más discreta y más cabal matrona

que llenó estrado, o que oprimió poltrona.

Doquiera que la niña ver se deja,

tras sí arrastra las almas con la vista.

Lleva desaliñada la guedeja;

no le cortó el vestido la modista;

mas en gracia, en beldad, no hay su pareja;

viejo ni mozo no hay que la resista.

Dicen al ver su cara y cuerpo y traza

los hombres, ¡ángel! las mujeres, ¡guaza!

No canta... Importa poco. A el alma cuela

de aquella voz la innata melodía,

mejor que la más dulce cantinela

de la hechicera Malibrán García.

No baila... Pero tiene la Isabela

un talante, un andar, que sentaría,

si no de Chipre a la deidad liviana,

a la casta hermosura de Dïana.

Pero la historia es menester que siga,

Recibe la carreta el cargamento;

el carretero unce y empertiga;

los perezosos bueyes al violento

primer arranque la picana obliga;

y rueda estremeciendo el pavimento

la vacilante mole, y con chirridos

horrorosos taladra los oídos.

Iban en la carreta Margarita,

Tomasa, el consabido negro paje,

con la balumba bárbara, infinita

de que consta un doméstico menaje,

y que llevar consigo necesita

todo el que alguna vez al campo viaje,

si vivir al estilo, no le agrada,

de nuestros padres en la edad dorada.

Cabalgan en unión y compañía

de tal cual obsequioso tertuliano,

el don Gregorio, la Isabel, la tía,

y Cunefate. Un espacioso llano

(que allá y acá interrumpe una alquería,

hermosa con los dones del verano),

y de una acequia el mal seguro puente,

huella la cabalgata lentamente.

Y luego entre la salva vocinglera

de una turba de perros ladradores,

recibe de naranjos larga hilera

a nuestros polvorientos viajadores,

que, apenas desmontados, la escalera

suben; y ya en los altos corredores,

vasto paisaje admiran de sembrados,

potreros, rancherías y arbolados.

Don Agapito, de la chacra dueño,

cariñoso a los huéspedes atiende;

a la doña Leticia rinde el sueño;

y el don Gregorio su cigarro enciende;

mientras Isabelita el halagüeño

panorama, que ante ella el campo extiende,

goza con emoción, que no le cabe

dentro del pecho, y descifrar no sabe.

Allá eleva la torre de la aldea

su pardo fuste; acá la choza exhala

blanca espiral; la viña verdeguea;

la higuera ostenta su frondosa gala;

susurrando un ciprés se bambolea;

el toro muge; el corderillo bala;

pelado risco arroja en la llanura,

dominador jayán, su sombra oscura.

No hay verde seto de tupida zarza

do a su amador la tórtola no arrulle,

ni umbrío bosquecillo que no esparza

perfume grato, si agitado bulle;

navega ufano el ánade; la garza

cándida en el estero se zabulle;

todo semeja que a gozar incita,

y que de amor y de placer palpita.

¿Qué sientes, Isabel, en el otero

cuando cuelga la noche su cortina

lúgubre, y paso a paso el valle entero

ocupa, y su fanal en la colina

occidental enciende ya el lucero,

que al pálido crepúsculo domina,

como lámpara triste que destella

sobre un sepulcro, triste pero bella?

Y cuando persiguiendo la pintada

mariposa, te internas en la espesa

arboleda, y te paras agitada

de secreto pesar ¿qué te embelesa?

En el recinto oscuro tu mirada

¿qué fija así? ¿Qué suspensión es ésa?

¿A qué mágico canto, a qué rüido

misterioso diriges el oído?

Y cuando ves el baile de la choza,

y la sonora voz de la vihuela

los descuidados pechos alboroza

de la rústica turba ¿qué revela

al tuyo aquel mirar que tanto goza

en lo que mira, aquel mirar que anhela,

y el que responde cariñoso y grato,

y el que tímido amor hurtó al recato?

Pero el alegre canto bien publica

lo que habla de los ojos el idioma,

y lo que en bajo acento se platica;

y qué dice la mano que se toma,

o se esquiva, o se da; qué significa

aquel rubor que a la mejilla asoma,

cuál es de los suspiros el sentido,

y del adiós mil veces repetido.

¿Mas qué te turba ahora y te amilana,

pobre Isabel? Pausada, grave, austera,

como el consejo de una madre anciana,

el viento trae, tu pecho reverbera,

la conocida voz de la campana

del monasterio; voz que se apodera

del alma toda, y cada son que emite

ven, niña, ven, parece que repite.

Como de caballeros joven tropa,

en cierto drama, de alborozo llenos,

se ven banquetear, henchir la copa,

brindar, reír; y cuando piensan menos,

en grave marcha, en luenga y parda ropa,

entra una procesión cantando trenos

de penitencia, y para la alegría

en aflicción, y en funeral la orgía;

así al oír aquella voz sonora,

a la visión de mundanal contento,

a la dulce emoción encantadora

(germen de un imperioso sentimiento,

destello de un incendio que devora)

temor sucede y mustio abatimiento.

A el alma inquieta aquella voz reclama;

es voz del otro mundo, que la llama.

¿Tan joven, y tan tímida, y tan pura,

y un roedor remordimiento abriga?

¿A los goces de un ángel de dulzura

se mezcla ya de un sinsabor la liga?

¿Es que la copa de mortal ventura

siempre esconde un fermento que atosiga?

¿O nuestros propios míseros errores

ponen tal vez la espina entre las flores?

Yo no lo sé. Mas hay un pensamiento

que a todas horas en el alma nace

de Isabel; que acibara su contento,

y no deja que libre se solace;

las eternas paredes del convento...

¡tumba de vivos en que el alma yace!

¡desierta melancólica morada,

a los placeres... al amor cerrada!

¿Al amor? sí; no hay duda; ya Isabela

pronunció la palabra misteriosa;

la mágica palabra que revela

una existencia nueva, deliciosa,

excelsa; los mil ecos que encarcela

el corazón, bandada bulliciosa,

despiertan, y más pura y encendida

la llama centellea de la vida.

Yo no daré (qué fastidioso haría

el cuento a mis lectores) el diario

del padre, de la hija y de la tía

en este hermoso albergue solitario.

Un día pasa, y otro, y otro día

sin que nada notable, nada vario

suceda allí; la noche al fin primera

de marzo vino, en esta historia era.

Isabela dormía (era la una

o poco más); y despertando acaso,

en el contiguo corredor alguna

persona cree sentir, que a lento paso

va y viene. Lanza la creciente luna,

trasmontando los cerros del ocaso,

un rayo, que se rompe en una reja

y en el opuesto muro la bosqueja.

Y en el espacio que la luna tasa,

a la luz en aquel opuesto muro,

nota Isabel que un hombre a veces pasa,

quiero decir de un hombre el trazo oscuro,

con manta y guarapón. Es de la casa,

según se ve, por el andar seguro,

y por no haber un perro que le ladre.

«¿Un crïado tal vez? ¿tal vez mi padre?»

Isabela concluye que no puede

ser sino algún crïado; y ya no tarda

en dormirse otra vez, cuando sucede

lo que tanto la turba y acobarda,

que respirar apenas le concede

y encomendarse al ángel de su guarda;

llegose el hombre a la cerrada puerta,

que hallarse suele rara vez abierta;

porque esta alcoba sólo comunica

con el cuarto vecino, do acostada

doña Leticia duerme. El hombre aplica

con la mayor frescura a la vedada

puerta una llave... «¡Dios!... ¿Qué significa?...

¡Sin duda algún ladrón!... ¡Desventurada!»

El hombre entró... Después, con gesto grave,

cerró otra vez la puerta y la echó llave.

Y luego con la misma flema arroja

sobre la tierra el guarapón; se quita

la grosera chamanta azul y roja,

y... «¡Socorro! ¡socorro! Isabel grita.

¡Un hombre!... ¡un hombre!» «¡Cielos!... ¿quién aloja

ahora en este cuarto?... ¡Señorita!,

dice el mancebo (que lo era), ha sido

un desgraciado error... ¡No más rüido!»

«Silencio ¡por la Virgen! Si usted llama,

me pierde para siempre. Yo venía,

como suelo, a dormir en esa cama,

por supuesto creyéndola vacía...

¡Silencio!... Sois mujer, sois una dama;

ser causa de mi muerte os pesaría;

sabed que soy... mi suerte deposito

en vuestra compasión... soy un proscrito».

«Salga usted luego, pues; salga usted luego»...

dice ella y tiembla. «Salgo en el instante;

pero ¡por Dios! ni una palabra, os ruego,

ni una palabra a nadie... El más distante

rastro, el menor indicio de que llego

a este sitio, a perderme era bastante,

¡y ojalá que a mí solo!.. Hay una vida

cara, preciosa en mí comprometida.

»¡Adiós!» «El cielo de peligro os guarde»,

dice Isabel, del joven apiadada.

Iba a salir; mas por desgracia es tarde;

de Gregorio a la voz, viene alarmada

la gente de la casa, haciendo alarde

de garrote, puñal, pistola, espada.

«Hija, dice el anciano, ¿qué sentiste,

qué te asustó, que tales voces diste?»

«Nada, caro papá. —Fue un susto vano».

Aunque las voces de Isabel ha oído

Gregorio solo, que si bien lejano

tiene su cuarto y lecho, no ha podido

esta noche dormir el pobre anciano,

juraban los demás no haber sentido,

sino visto también extraña gente,

que pinta cada cual diversamente.

Dos guazos, asegura Cunefate;

el negro, tres; hombre hubo que vio cinco:

el dicho ajeno cada cual rebate,

y se aferra en el suyo con ahínco.

«No puede ser». «Sí tal». «Es disparate»...

Y en esto allí se apareció de un brinco

un perro extraño, que en la voz los gestos,

da de inquietud indicios manifiestos.

Huele y escarba en el umbral vecino,

y gritos da como que avisa o llama.

Afortunadamente un inquilino

llega, que como suyo lo reclama.

«Señor, dice el patán, que era ladino,

yo no he visto moverse ni una rama,

¿Hombre en la chacra extraño?... ¡Tontería!

¡Tanto perro!... y la luna como el día».

Azagra al fin se vuelve satisfecho,

pero dejando guardia suficiente

para que estén alerta y en acecho

por si en la casa algún rumor se siente.

Vese Isabel en un terrible estrecho:

salir el mozo es imposible; hay gente

alrededor que vela; ¿pero dónde

le dará asilo? ¿en qué lugar le esconde?

¡En su alcoba un mancebo! ¿Y a qué hora?

Solamente el pensarlo la estremece

y hasta su frente de rubor colora.

Fuerza es se vaya luego, antes que empiece

el matutino albor; que si la aurora

le encuentra en este sitio, el riesgo crece;

o más bien es preciso ¡horrible idea!

que todo el mundo y su papá le vea.

Es menester que al punto le desvíe

de este lugar, concluye Isabelita,

o que su vida a mi papá confíe

y al favor celestial de la bendita

madre de la Merced. ¡Ella le guíe,

que a los cautivos las cadenas quita!

Esto entre sí; y en tímido, confuso,

piadoso acento, al joven lo propuso.

Que alcance su secreto alma nacida

resiste él, y de nuevo recomienda

a Isabel a guardarlo: «Que la vida,

dice, va en él, la estimación, la hacienda

de... Pero libre el paso a la salida

parece... El cielo os guarde». «Él os defienda».

Paró un instante, a ver si alguien cuidase

del largo corredor; y visto, vase.

El corredor estaba despejado,

y atravesarle sin peligro pudo;

pero dos o tres gradas no ha bajado

de la escalera, cuando un grito agudo

de alarma a la familia aquel menguado

negrito dio, que así medio desnudo

como está, de la tierra se levanta,

y le sigue, y le agarra de la manta.

«Suelta, dice el mancebo, o te traspaso

con esta daga el corazón». Su presa

soltó el negrito, y hacia atrás dio un paso;

el otro corre; una arboleda espesa

le oculta; monta en su caballo; al raso

sale después; e impávido atraviesa

cercas, potreros, huertas, viñas, soto,

dejando a la familia en alboroto.

Uno coge puñal, otro machete;

otro un descomunal bastón agarra.

Éste en el denso matorral se mete;

aquél registra el huerto, aquél la parra;

y Cunefate, alzado a matasiete,

le jura escarmentar si le echa garra;

todo es correr por campos y por cerros,

gritar de guazos y ladrar de perros.

Y mientras de este modo se alborota

la chacra, y la feliz doña Leticia,

que vence en el dormir a la marmota,

ni un instante de sueño desperdicia,

la asustada Isabel reza devota,

con el oído puesto a la noticia

que a su regreso cada cual relata,

y que el patrón recibe en gorro y bata.

Y cuando ha oído que el ladrón supuesto

escapa, y no se sabe a do camina,

gracias por un favor tan manifiesto

rinde a Dios; y corriendo la cortina

(pues el calor de estiva noche el puesto

cede ya a la frescura matutina)

hunde otra vez la frente en la almohada,

y queda en dulce sueño sepultada.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3198-el-proscrito-ii.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:15:49 +0200

Fragmentos De Una Leyenda

Canto II

La Enfermedad

«BRABANTIO

... My Particular grief

is of so flood-gate and o'erbearing nature

that it engluts and swallows other sorrows,

and it still itself.

DUKE —Why, what's the matter?

BRABANTIO —My daughter! Oh, my daughter!

SENATOR —Dead?

BRABANTIO —Ay, to me».

(Shakespeare)

Mientras afuera el sol de enero brilla,

en la cerrada alcoba el caballero

duerme; y de congojosa pesadilla

atormentado gime. El candelero

lanza una llama trémula, amarilla,

agonizante, y lanza ya el postrero

rayo en la faz que interna angustia altera,

y en la desordenada cabellera.

Se le figura que su cara hija,

ya en el griñón cautivos los cabellos,

una tierna mirada le dirija,

hinchados de llorar los ojos bellos.

Los brazos le echa en torno; y ella, fija

su vista en la del padre, afirma en ellos

la lánguida cerviz. A la inocente

víctima va a besar la blanca frente

¡Fiera trasformación! La rubicunda

color de sus mejillas hondas huye;

arde en los ojos una luz profunda;

las cuencas tinte cárdeno circuye.

No llora ya. Los brazos furibunda

le opone; el beso paternal rehuye;

y a los labios poniéndose un nudoso

dedo, le dice en baja voz: «¡Mi esposo!...

«¿Qué hay en este dictado que te asombre?

El de mi corazón tiene las llaves...

llaves que poseer no es dado al hombre.

Mi esposo, sí, mi esposo eterno... ¿Sabes

a quién me desposaste? Oye su nombre:

¡desesperacïón! Mira los graves

grillos y la cadena que me agobia;

éstos son los arreos de la novia».

Huye el espectro lívido, lanzando

mezcladas con gemidos maldiciones,

y alzado el rostro al cielo, exclama, dando

un grito de dolor: «¡No le perdones!»

Vuelve a otro lado el infeliz, temblando,

y al son de plañideros esquilones

lenta, enlutada procesión advierte,

y oye entonar el himno de la muerte.

«¡Qué!... ¡ya difunta!... ¡mi Isabel!... ¡mi hermosa!

Iré a besar su tumba». Fray Facundo

sale a su encuentro en forma pavorosa:

«Los pasos vuelve atrás. Profano, inmundo

aun el paterno llanto es a la losa

de la velada virgen. Para el mundo

años ha falleció. Muerta ni viva

sueltan estas paredes su cautiva».

Negra capa de coro al franciscano

los anchos lomos cubre; y se agiganta

de manera su cuerpo, que al humano

es dos veces igual, y aún le adelanta.

Descomunal hisopo tiene en mano,

y airado sobre Azagra lo levanta,

como si no tan sólo agua bendita

quisiera darle. Don Gregorio grita.

Sueña que el hisopazo del robusto

reverendo el testuz le descalabra;

y como sacudido con el susto

de la visión tamaños ojos abra,

de Cunefate ve el cercano busto,

el cual, sin proferir una palabra,

con rostro imperturbable le propina

la acostumbrada taza matutina.

«¡Qué noche! ¡qué mortal desasosiego!

¡qué sueño horrible!», don Gregorio exclama.

Incorporose, no sin pena; y luego

arrójase otra vez sobre la cama

desfallecido. En sus entrañas, fuego

febril rápidamente se derrama,

que sus fuerzas consume. Cunefate

se llevó silencioso el chocolate.

Aquel día, el siguiente y el tercero,

leve se juzga el mal que le incomoda,

y se recurre al régimen casero,

y a la usüal farmacopea toda.

La cachanlagua se aplicó primero;

luego el culén; la doradilla; soda;

clísteres de jabón y malvavisco;

y un cordón bendecido en San Francisco.

Ni por ésas; la fiebre no minora;

de la jaqueca el bárbaro martirio

crece; y a la disputa veladora

sigue inquieto letargo con delirio.

Por lo cual determina la señora

se llame a don Canuto Litargirio,

médico castellano celebérrimo,

y del mercurio partidario acérrimo.

Nuestro doctor a don Gregorio pulsa;

da cien golpes la arteria por minuto;

seca la piel; la lengua está convulsa;

sanguinolento y víscido el esputo.

«¡Un chavalongo!», dice Elvira. «¡Insulsa

nomenclatura!», exclama don Canuto.

«¿Y cuántos días van, señora mía,

de enfermedad?» «Hoy es el cuarto día».

«Pero se le acudió muy tempranito

con la soda, el culén, friegas calientes

de unto con sal...» «Sí, sí; con el maldito

ripio de aplicaciones impotentes

que dejan vivo el fomes. ¡Qué prurito

de meterse a curar! ¡Pobres pacientes!

no se nos llama hasta que el caso apura;

se mueren; y el doctor erró la cura».

La próvida consorte que barrunta

algo triste al oír razones tales,

«¿Encuentra usted peligro?», le pregunta.

«Aún no aparecen síntomas mortales,

dice el doctor. El caso pide junta;

que vengan Mata, Valdemor, Grajales;

y porque en tanto el morbo a más no pase,

dadme pluma y papel». Receta y vase.

Elvira, sin dejar (como es preciso)

de suspirar y hacer algún puchero,

a fray Facundo da oportuno aviso

de la ocurrencia; el alma lo primero.

El padre comisiona a fray Narciso

para que al viejo asista; él fuera; pero

por un capricho, Azagra, inexplicable,

no quiere que le vea, ni le hable.

Y como abriga aquel ardiente celo

por el ajeno bien, no sólo encarga

a fray Narciso le encamine al cielo;

mas a la Elvira en carta escribe larga

que, por si el accidente pone lelo

a su querido esposo o le aletarga,

haga que otorgue luego en buena forma

su testamento; y le incluyó la norma.

Que no llore, ni plaña, ni se aflija,

mas se resigne, y todo, como debe,

a la salud eterna lo dirija

de su consorte; y pues que viste en breve

el sagrado sayal su cara hija,

haga de modo tal, que limpia lleve

el alma a mejor vida don Gregorio,

y se le abrevie al pobre el purgatorio.

Ella, que a media voz al padre entiende

(que si ladino es él, no es ella lerda),

con eficacia a consumar atiende

el concertado plan, y el modo acuerda.

Era ya noche; en el salón se enciende

duplicado blandón; activa y cuerda

asiste a las señoras Margarita,

que una tras otra llegan de visita.

Llénase de parientas el estrado

y de beatas; que la triste nueva

no bien a sus oídos ha llegado,

a dar consuelo, a dar la usada prueba

de su cariño van. El fresco helado,

el bizcochuelo su apetito ceba;

el chocolate, el alfajor circula.

Danse la mano caridad y gula.

Mientras que en el estrado, casi estrecho

a tanta gente, el cuchicheo bulle,

pasa las horas cabe el triste lecho

la doña Elvira; la almohada mulle;

la colcha extiende; está en continuo acecho;

y si de cuando en cuando se escabulle,

sólo es para decir desde la puerta:

«Que no entre nadie! ¡Serafina, alerta!»

Discurre acá y allá la servidumbre;

cuál carga a paso lento el azafate;

otro para el cigarro lleva lumbre;

otro la pasta caraqueña bate.

Y la tertulia, que, según costumbre,

se viene al husmo de la aloja y mate,

hace sobre el suceso comentarios,

o ensarta en baja voz discursos varios.

Don Agapito Heredia, que no supo

cómo en la alcoba entrar, después que lucha

con la apostada centinela, al grupo

de los doctores silencioso escucha.

La exposición a Litargirio cupo

del caso que los llama; desembucha

raudo torrente de palabras griegas,

y explora la opinión de sus colegas.

Grajales dice: «Es un absceso hepático».

Mata descubre congestión nefrítica.

Litargirio asegura en tono enfático

que es una vieja lúe sifilítica.

«Y debe, añade, dársele el vïático,

porque la cosa me parece crítica.

Aquel hipo, a mi ver, no es muy católico».

Su pronóstico, en suma, y es melancólico.

Si sobre el mal, según aquí relato,

tanto difieren, ¿cómo no en la cura?

Mas Valdemor, después de un breve rato

de profundo silencio y de madura

meditación, «Señores, yo no trato

(dice con reposada catadura)

de combatir ajenas opiniones

fundadas en tan sólidas razones.

»En mi sentir, el caso es menos grave;

ni tiene en las entrañas el asiento,

sino en el alma sola. ¿Quién no sabe

lo que puede un ahogado sentimiento,

una pasión intensa que no cabe,

que sacude el angosto alojamiento

de un sistema vital, que debilita

la vejez, y el más leve soplo agita?

»No es delirio, señores, lo que noto

en el paciente; el vago devaneo

de una mansa locura, el alboroto

de ardiente frenesí, no es lo que veo.

Es imbécil terror que pone coto

a la efusión de un íntimo deseo;

es profunda pasión que opresa gime,

y a veces lanza el peso que la oprime.

»¡Mi hija! ¡mi hija! repite; el balbuciente

labio su nombre a cada instante exhala.

La sacrifico, es la expresión doliente

que entre ayes y gemidos intercala.

Mas doña Elvira acude prontamente,

y con dedo imperioso le señala

el santo crucifijo. Dios lo ordena,

y ella lo quiere, dice; ya es ajena.

»Yo traspaso tal vez mi ministerio,

y mi aserción tendréis por temeraria;

pero hay, sin duda en esto algún misterio

cuya averiguación es necesaria.

Ella ejercita un absoluto imperio

que no ablandan lamento ni plegaria;

se amilana al oírla, se estremece

el extenuado enfermo, y enmudece».

Don Agapito Heredia, que apartado

en un ángulo estaba, se apersona

ante el docto hipocrático senado,

y obtenida su venia, así razona:

«Un íntimo dolor reconcentrado,

porque el miedo en su pecho lo aprisiona,

es lo que aqueja a mi infelice amigo;

con la más firme convicción lo digo.

»Yo a curarle me empeño, y de contado

voy a poner los medios». Con gran calma

contesta Litargirio: «Lo apurado

es el cuerpo, señores, no es el alma;

y con permiso de la junta, añado

que en lugar de estas borlas, una enjalma

al médico se debe que se mete

en lo que sólo al confesor compete.

»Si hay en el alma intrínseca batalla,

el pulso ni lo afirma ni lo niega,

e interrogado el orinal lo calla.

¿Qué más incumbe a una persona lega?»

Contesta Valdemor: «De acuerdo se halla

conmigo mi doctísimo colega.

Fíese del espíritu la parte

a la amistad, y la del cuerpo al arte».

Diciendo así, concluye que a su juicio

el método expectante es el más propio.

Don Canuto, que observa claro indicio,

o evidencia más bien, de antiguo acopio

de virus, quiere corregir el vicio

con el mercurio, el tártaro y el opio;

Grajales, calomel; Mata decreta

sanguijuelas, cantáridas, lanceta.

Mientras en esta parte de la casa

sigue el debate medical, escena

harto diversa en otro sitio pasa,

donde su testamento Azagra ordena.

La triste alcoba alumbra luz escasa,

tanto que la escritura lee con pena

Panurgo Fraguadolo, el escribano,

que la trajo extendida de su mano.

Dispone don Gregorio lo siguiente:

instituye en sus bienes heredera

a su alma sola, que perpetuamente

los deberá gozar, en la manera

que encarga a su estimado confidente

y comisario, don Julián Herrera

de Ulloa y Carvajal, primo segundo

del reverendo padre fray Facundo.

La herencia pasará de don Gregorio

como los mayorazgos de Castilla,

pero con el servicio obligatorio

de una misa anüal en la capilla,

iglesia, monasterio u oratorio

donde quiera el patrón mandar decilla;

la cual misa se diga (que es el punto

cardinal) por el alma del difunto.

Y porque siempre el tal servicio dure,

quede bajo estrechísimo reato

de la conciencia, y piérdase ipso jure,

en caso de omisión, el patronato.

Empero a doña Elvira se asegure

(amén del espadín y del retrato,

plata labrada y árbol gentilicio)

el goce de los bienes vitalicio.

Y muerta doña Elvira de Hinojosa,

pase toda la herencia al comisario

y a su posteridad, con la forzosa

carga del antedicho aniversario.

Y a la de Cristo prometida esposa,

doña Isabel, su hija, el necesario

asenso el otorgante ruega y pide,

para que el patronato se valide.

Leído el testamento, el escribano

lo da a firmar; el testador firmolo

con triste cara y temblorosa mano

y luego don Panurgo Fraguadolo

y los testigos. El doliente anciano

en la sombría estancia queda solo

con su mujer; la primanoche pasa;

toda es silencio y soledad la casa.

Huye la negra sombra; el alba ríe;

la sonrosada luz primera asoma

sobre la cordillera; y se deslíe

en el ambiente un delicioso aroma.

Ya apenas queda torre que no envíe

su nota usada; ya no queda loma

que con el sol no brille; ya no queda

pájaro que no cante en la arboleda.

Hora en que el toque repetido llama

de la temprana misa a la devota;

hora en que el jugador se va a la cama

maldiciendo del as y de la sota;

mientras en blando sueño joven dama

bailar cree la cuadrilla o la gavota,

y ufana de hermosura y galas, tiende

la red traidora en que las almas prende.

No así la Isabelita, que un tesoro

de gracias acumula y no lo sabe;

y ve del alba los celajes de oro,

y oye el saludo que le canta el ave;

y luego que las madres van al coro,

sale a gozar el hálito süave

de la temprana flor, que al aire frío

se orea, salpicada de rocío.

Es para ella el claustro y la frondosa

huerta, ciudad y plaza y alameda.

Una recién venida mariposa

que en alas ve volar de gasa y seda,

un vivo chupaflor, que nunca posa,

y de repente equilibrado queda

en el aire, o del pico apenas preso

al azahar que liba, es un suceso.

Así corren las horas placenteras

de su vida apacible; limpia fuente

que entre peñascos nace; y plantas fieras,

el cristal no le enturbian trasparente;

pero esas ondas luego entre riberas

lozanas van, y en su fugaz corriente

¡cuánta agostada flor y mustia hoja

de que a la selva el ábrego despoja!

Tú no lo sabes, niña; ¡al cielo plega

que no lo sepas nunca!... Ella discurre

a un lado y otro; sus claveles riega,

ceba su pajarito... Al fin se aburre.

Sobre sí misma el alma se repliega;

en odio al claustro, en odio al huerto incurre;

y la importuna reflexión la asalta

de que a su dicha alguna cosa falta.

Echa su casa menos; menos echa...

no sabe qué. Tan rara vez alcanza

una noticia a la morada estrecha

que con su vida encierra su esperanza,

que aun de su padre nada sabe... Acecha

por una reja; un grito en lontananza

se oye; el eco del claustro lo duplica;

sólo así con el mundo comunica.

Mas un rüido inusitado, extraño,

que en aquel monasterio no sonaba

más que una vez o dos en todo el año,

se oye en la calle; una calesa acaba

de parar a la puerta; no es engaño

de la imaginación, que ya la aldaba

da un recio golpe, y el sonoro estruendo

se va de claustro en claustro repitiendo.

Y la campana al punto mismo avisa,

y corre desalada la tornera;

luego a la superiora vuelve aprisa,

y un recado le da. La cosa era,

según las apariencias, improvisa

y de importancia; porque sale fuera

de su celda la madre, oído el caso,

y al locutorio va, más que de paso.

Retorna a poco rato sor Camila

(que tal el nombre fue de la abadesa),

y llama a su presencia a la pupila,

que, inclinándose, el hábito le besa.

«Dios, Isabel, que sobre ti vigila,

guíe tus pasos, dice; una calesa

te está aguardando; conducirte debe

a tu familia; volverás en breve.

«Viene por ti tu tía, mi señora

doña Leticia». Como aquel que emprende

un largo viaje, y de la mar traidora

por la primera vez las olas hiende,

así se siente Isabelita ahora,

y toda se confunde y se sorprende,

y parece que a un tiempo su alma oprima

pavor que halaga y gozo que lastima;

Si bien la idea del albergue amado

en que los suyos viven, la alboroza;

y no sabiendo el peligroso estado

de don Gregorio, anticipadas goza

las caricias de un padre idolatrado,

y el placer en su pecho le retoza

al pisar otra vez la cara estancia

que vio el primer pinino de su infancia.

De este modo Isabela se divide

entre un afecto y otro y otro vario.

De las devotas madres se despide;

besa a Camila el santo escapulario,

y que por ella ruegue a Dios le pide

y a la sagrada Virgen del Rosario.

De la calesa a recibirla pronta

se abre la puerta. «¡Adiós!», repite, y monta.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3197-el-proscrito.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 19:13:26 +0200

Fragmentos De Una Leyenda

Canto I

La Familia

«Keep thy smooth words and juggling homilies

for those that know thee not».

(Lord Byron)

Ante la reja está de un locutorio

de monjas, a la hora de completas,

(no digo la ciudad ni el territorio

por evitar hablillas indiscretas),

la mujer del anciano don Gregorio

de Azagra, caballero de pesetas

pocas, pero de alcurnia rancia, ilustre,

a quien ni aun la pobreza empaña el lustre.

Que dio espanto a las huestes agarenas

un don Gómez de Azagra con la espada,

y añicos hizo él solo tres docenas

de moros en la Vega de Granada;

y que su sangre corre por las venas

de don Gregorio, en cuya dilatada

prosapia no encontró jamás indicio

judaico que tiznar el Santo Oficio;

Ni cayó de traición la mancha fea,

ni hubo sectario alguno de Mahoma,

ni abuelo con raíces en Guinea,

ni, en fin, más fe que la de Cristo y Roma;

claramente verá todo el que lea

(donde se lo permita la carcoma)

la iluminada ejecutoria antigua

que contra malas lenguas lo atestigua.

Cuenta en sus bienes el señor de Azagra

dos minas broceadas; vasta hacienda

de campo, que le rinde renta magra;

y vieja casa de capaz vivienda,

do la vida le endulza y le avinagra

alternativamente la leyenda,

el mate, la tertulia un corto rato,

los acreedores, la mujer y el flato.

Era también de esclarecida cuna

su mujer doña Elvira de Hinojosa;

y aunque en el matrimonio la fortuna

de su marido no medró gran cosa,

fue una santa mujer sin duda alguna;

y como tan austera, escrupulosa

y timorata que es, ciertas cosillas

que en don Gregorio ve le hacen cosquillas.

A la tertulia sin cesar combate,

porque se viene tardes y mañanas

a beberle la aloja y chocolate,

gastando el tiempo en pláticas profanas.

Dice que su marido es un petate,

y algunas veces le llamó Juan Lanas;

quiere que todo, en fin, se le someta,

y trata a don Gregorio a la baqueta.

Cosa muy natural seguramente

en tan alta virtud; ni pudo menos

la que abrasada en santo celo, siente,

aún más que sus pecados, los ajenos.

Y lo peor de todo es que el pariente,

cuando estalla en relámpagos y truenos

su bendita mujer, vira de bordo,

toma la capa, o calla y se hace el sordo.

De esta feliz matrimonial coyunda

tuvo Azagra hijos dos; perdió el primero;

y le vive Isabel, prole segunda,

que ya su corazón ocupa entero.

No ha vuelto la señora a ser fecunda;

y como la Isabel de enero a enero

en aquel monasterio se lo pasa,

no hay más que Elvira y don Gregorio en casa.

De lo que dejo dicho se colige

que la tal Isabel es la heroína

de mi leyenda, y de rigor se exige

que la retrate. Cabellera fina,

rizada sin que el arte la ensortije,

negra; rosada cutis; coralina

boca con marfilada dentadura;

espalda, cuello y brazos, nieve pura.

De beldad envidiados caracteres,

Isabel, en tu patria menos raros,

madre de donosísimas mujeres,

de hombres valientes y de ingenios claros;

pero en el talle esbelto única eres,

y en esos ojos, de su fuego avaros,

fuego amoroso y juntamente esquivo,

en tus tímidos párpados cautivo.

Edúcase la niña en el convento,

sin ver ni la ciudad, ni la paterna

casa jamás. El crítico momento

de pronunciar su despedida eterna

del mundo va a llegar; y el pensamiento

(en que arrullada fue desde la tierna

infancia) de celeste desposorio,

a toda la familia es ya notorio.

Quiere su madre, y quiere fray Facundo,

su confesor, que tome luego el velo;

y ella, a quien el recinto del profundo

retiro en que ha vivido es, bajo el cielo,

el universo todo; ella, que el mundo

recuerda como un sueño vago, al celo

del confesor y a la materna instancia,

cede sin aparente repugnancia.

Bien que a las veces este sueño vago

le muestra un no sé qué dorado, hermoso,

que hace en el alma excitador halago,

muy diferente del claustral reposo.

Quisiera ver el valle, el río, el lago,

la montaña elevada, el mar undoso,

y en libertad triscar por la pradera,

con alguna querida compañera;

Objetos que no ha visto y se figura

aún más bellos acaso que la propia

naturaleza; pues la infiel pintura

de la imaginación, partes acopia,

que unidas no se ven; y es toda pura,

es toda bella y diáfana la utopia

de joven alma, que su forma aeria

y su albor virginal da a la materia.

«¿Y este claustro ha de ser depositario

de mi existencia toda?» Isabel mira

el silencioso, umbrío, solitario

recinto; y sin saber por qué, suspira.

«¿Viviré, como vive mi canario,

que sin cesar de un lado al otro gira

de su prisión, y sin cesar se roza

contra las rejas?» Isabel solloza.

Pero este triste pensamiento pasa,

como en el cielo fugitiva nube,

como el aura sutil que un lago rasa;

y a su nivel de nuevo el alma sube.

Por lo que fray Facundo se propasa

a declarar que no es razón se incube

con tan superfluo empeño en esa idea,

pues la niña consiente y lo desea;

que de su inclinación sale garante,

en cuanto serlo puede el juicio humano;

pero que el corazón es inconstante;

el juvenil espíritu liviano;

y perder no se debe un solo instante

en cumplir un designio tan cristiano,

poniendo un muro indestructible, eterno,

entre el alma inocente y el infierno.

«Esto (concluye) es lo que pide el caso:

no aburrir con sermones a la niña».

«Eso es lo que repito a cada paso»,

Elvira dice, y maliciosa guiña.

«Estoy (responde Azagra) un poco escaso;

pero con la primera plata-piña...»

Mirando a su mujer medroso calla;

la doña Elvira por un tris estalla.

Sólo el respeto al padre la modera.

«¿Qué plata-piña?, dice, ¿cuánta han dado

tus minas, perdurable sangradera

de dinero, en este año, ni el pasado,

ni en seis años atrás? Si la primera

plata-piña es el fondo destinado

para que mi Isabel pronuncie el voto,

¿por qué no dices claro: no la doto?»

«Si no han dado, darán». Aquí el enojo

de doña Elvira iba a soltar el dique,

y Azagra echaba a su sombrero el ojo,

pues no sabe qué alegue, o qué replique,

cuando el padre advirtiendo por el rojo

color de doña Elvira, que está a pique

de reventar la concentrada bilis,

«Mi don Gregario, en eso está el busilis

(Dice con una flema, una cachaza

admirable), en que den. Pero yo pienso

que podemos hallar alguna traza...

algún arbitrio... verbigracia, un censo

sobre la hacienda». Doña Elvira abraza

la indicación con un placer inmenso:

«Ya se ve; ¿por qué no?» «Si acaso el fundo

no está gravado (agrega fray Facundo;

y una mirada exploratoria lanza,

como que algún obstáculo presuma);

y si lo está, con una buena fianza

podemos a interés buscar la suma.

Mi compadre don Álvaro Carranza

«Al que en sus garras pilla lo despluma,

(responde Azagra). No se piense en eso;

un dos por ciento, padre, es un exceso».

«Su tertulia de usted don Agapito...»,

repone el fraile. Elvira refunfuña:

«No le puedo tragar; es un bendito,

que come, bebe, pita, el mate empuña,

y sorbe, y charla; y no le importa un pito

que la señora de la casa gruña.

Sólo el mirarle, Dios me lo perdone,

pero no está en mi mano, me indispone».

«¡Caridad!» «Y su tema favorito

es toma el fraile y daca la beata».

«Hereje (dice el padre), un sambenito

le viniera de perlas. ¡Demócrata!

¡francmasón! Pero al fin don Agapito

es hombre servicial y tiene plata.

Ocurramos a él; sé que le sobra;

hará a lo menos esa buena obra».

Ellos, por más que don Gregorio tienta

medios para salir de un compromiso

que a su cariño paternal violenta,

(pues en su corazón está indeciso,

y si accede al monjío, lo aparenta,

por amor a la paz); quiso o no quiso,

acuerdan apelar al contertulio,

y hacer la fiesta en el cercano julio.

La precedente discusión pasaba

en la mañana misma de aquel día

en que, como antes dije, Elvira hablaba

por entre la enrejada celosía

a las amigas monjas; se trataba

de la pobre Isabel... Mas todavía

no le llega su turno al locutorio,

que tiene la palabra don Gregorio.

Acabo de decir que consentía

por el bien de la paz en el monjío.

Aun cuando el primogénito vivía

(que pereció cautivo al filo impío

de cuchilla araucana), lo tenía

por un desacordado desvarío,

bien que pacato, tímido, indolente,

nunca lo contradijo abiertamente.

De lo que procedió que, poco a poco

y sin sentirlo, a indisoluble empeño

se viese encadenado. «¿Estaba loco,

decía, o de mí mismo no era dueño?

¿Cómo ya el concertado plan revoco?

¡Maldita dejadez! ¡fatal beleño,

que a todos los caprichos me sujeta

de ajena voluntad! Soy un trompeta...

«¿Qué digo?... Un padre bárbaro, inhumano,

que ve inmolar esa inocente niña

a un celo iluso, que a interés mundano

sirve tal vez, o a infame socaliña,

y no osa alzar la voz, meter la mano,

porque su ama y señora no le riña,

y no regañe el necio conciliábulo

que la da en su delirio apoyo y pábulo.

«No, ¡por Dios!, no he de ser yo quien permita

se sacrifique así, se eche una losa

sepulcral a mi pobre Isabelita;

no será que me arranquen mi amorosa,

mi cándida, mi tierna palomita.

Sin duda tronará mi santa esposa...

¡Que truene! El corro ladrará... ¡Que ladre!

Quiero ser hombre al fin, quiero ser padre.

«Pero si ella ama el claustro, si la encanta

el claustro, como afirma el fraile seria

y gravemente (y nadie tiene tanta

proporción de juzgar en la materia),

¿debo yo de esa senda pura y santa

extravïarla, hundirla en la miseria

y corrupción del mundo? No lo creo,

porque una cosa dicen y otra veo.

«Ella es verdad que salta y juega y ríe;

¿mas quién no juega y salta en años quince?

Nadie de tales síntomas se fíe,

que de tener se precie un ojo lince.

El que la observe, el que en su rostro espíe

ora el sollozo ahogado, ora el esguince,

verá que en sus adentros Isabela

contra ese pensamiento se rebela.

«De cierto tiempo acá se me figura

que pensativa y lánguida la miro.

Cuando oye hablar de profesión futura,

escápasele a hurto algún suspiro.

Y si su madre la elocuencia apura

pintando las delicias del retiro,

vuelve a un lado los ojos, o impaciente

suele tocar asunto diferente.

«¡Cuántas veces en mí clava la vista,

y luego melancólica la baja!

No se queja, es verdad; no habla; no chista;

mete ella misma el cuello en la mortaja;

en vez de que la esquive o la resista,

a las que se la ponen agasaja;

así va el corderillo al matadero,

y le lame la mano al carnicero.

«¿Y yo he de consentirlo? Si viviera

mi malogrado Enrique, ese consuelo,

ese apoyo, ese báculo tuviera

en mi vejez... ¿mas cómo, ¡santo cielo!,

cómo dejar me quiten mi postrera,

mi única prenda? A ti, mi Dios apelo;

tú con las fuerzas los deberes mides,

y sacrificio tanto no me pides».

El buen señor los sesos se devana,

y no ve cómo salga del apuro.

A una mujer tan terca y casquivana

hacer la guerra cara a cara es duro.

Su inconquistable genio le amilana;

a la sordina es mucho más seguro.

Un instrumento fácil y expedito

se le presenta; y es don Agapito.

Don Agapito Heredia, el tertuliano

de cuyo filantrópico bolsillo

iba a salir la dote; buen cristiano,

si los hay, aunque amigo del tresillo,

más que del ejercicio cuotidiano,

y nada afecto a gente de cerquillo;

injusta prevención, que no me admira

le tenga en mal olor con doña Elvira;

pero a lo que maquina don Gregorio

circunstancia en extremo favorable;

pues el proyecto Heredia hará ilusorio,

o al menos, por lo pronto, impracticable,

con un no terminante y perentorio,

cuando con él la pretensión se entable;

para lo cual hablarle piensa al punto

con la reserva propia del asunto.

En el suceso don Gregorio fía

haciendo entre los dos aquel enjuague;

y si más adelante otra crujía

sobreviniere que a Isabel amague,

«Con esta industria no hay temor, decía,

porque mientras la dote no se pague

(que no se pagará volente Deo),

pensar en el monjío es devaneo».

Mientras que así discurre el caballero,

y el vaporoso espíritu refresca

dulce esperanza, desvolvió el yesquero;

suena la piedra herida, arde la yesca;

y ya ondeante nube de ligero

humo el cigarro esparce, que la gresca

de pensamientos agitados calma,

y en deliciosa paz aduerme el alma.

Si no estuviera yo de prisa ahora

(que a la mujer de nuestro don Gregorio,

por lo menos hará su media hora,

a la reja dejé del locutorio),

gustoso templaría la sonora

lira para cantar a mi auditorio,

tabaco amado, compañero mío,

tu blando, inexplicable poderío.

Ya el cigarro te exhale, o ya circules

en largos tubos o enroscadas pipas,

o en polvo las narices estimules,

tú los cuidados, tú el pesar disipas.

A príncipes, magnates o gandules,

¿una incomodidad ralla las tripas?

¿abruma la fatiga? ¿enfada el ocio?

Tú eres del alma cordïal socrocio.

Despejas tú la embarazada cholla

del sabio, y le solazas las vigilias;

más vívidos sus cuadros desarrolla

el pensamiento, cuando tú le auxilias;

y si el poeta alguna vez se atolla,

le acortes tú; la rima le concilias

que a sus esfuerzos se resiste ingrata,

y en fácil verso el numen se desata.

Mas ahora es forzoso que se trate

de don Gregorio, que discurre y pita,

pita y discurre; y luego pide un mate:

«¡Un mate!» El buen señor se desgañita,

y el mate no parece. «¡Cunefate!

¡Serafina! ¡Tomasa! ¡Margarita!

Es de perder el juicio, ¡Dios eterno!

¡Qué crïados! ¡Qué casa! ¡Qué gobierno!

Viene por fin el mate. «¿Y doña Elvira?»

«Salió». Gregorio pone el gesto grave,

sorbe, y a la pared atento mira.

«¿Y Margarita donde está?» «¡Quién sabe!»

«Toma; y no más». El mozo se retira.

«Cierra esa puerta, ¡bestia!» «¿Le echo llave?»

«¡Bruto! ¿quieres aquí tenerme preso?

Júntala sólo, y márchate, camueso».

Tras esto don Gregorio se reclina,

y echa antes de comer su larga siesta.

Despierta; pita; sorbe; Serafina

viene a decir que está la mesa puesta.

Comen. Un guachalomo, una gallina,

porotos, charqui, un pavo, tal cual fiesta

es, con su buen porqué de ají y de grasa,

lo que da la despensa de la casa.

Un rato Azagra está meditabundo;

y ya que el buche con un trago enfría

de lagrimilla, «Es mucho fray Facundo

(dice como entre veras e ironía);

¡qué talento de fraile! y ¡qué rotundo,

qué colorado está! Por vida mía,

¡que tiene harta razón su reverencia,

para decir que engorda la abstinencia!»

Dudando si lo que oye es befa o loa,

dice la dama con mirar perplejo:

«Aunque al siervo de Dios la envidia roa,

es hombre de virtud y de consejo».

«Y do el siervo de Dios pone la proa,

responde en tono socarrón el viejo,

no hay cosa que al esfuerzo no sucumba

de su elocuencia». Impertinente zumba,

Y de que el buen señor se arrepintiera

en otras circunstancias. Ni al presente

osara tanto Azagra, si no fuera

que al recordar su treta, el pecho siente

bullir de gozo. Elvira no se altera:

«Resuella por la herida mi pariente»,

dice a su sayo y calla. «Fue un bonito

recurso el de la bolsa de Agapito,

prosigue Azagra. Es franco caballero;

tengo de su amistad más de una prueba;

y prestará gustoso su dinero,

cuando tan santo fin la cosa lleva.

Hija, mañana mismo hablarle quiero».

«Nuestra Señora sus entrañas mueva,

y nuestro pensamiento ponga en planta»;

contesta doña Elvira, y se levanta.

Don Gregorio tomó sombrero y capa;

doña Elvira la saya y la mantilla.

Ella se va a las monjas; él se escapa

al tajamar, en donde la pandilla

de tertulianos al pasar le atrapa.

Se habla de independencia y de malilla;

y de Marcó del Pont y de la, España,

y de cera, polvillo y telaraña.

Eran aquellos días de funesta

memoria, en que la Patria moribunda

cambió en lutos la túnica de fiesta,

y la guirnalda en la servil coyunda.

La noble frente que miraba enhiesta

al astro de la gloria, ya en profunda

sombra eclipsado, triste inclina al suelo,

y no divisa un término a su duelo.

Noche improvisa oscureció la aurora

de libertad. Venciste, ¡tiranía!

Mártires y cautivos atesora

allá el presidio, acá la tumba fría;

y de los hijos que la Patria llora

se ve crecer la suma cada día.

Doquiera oculto el espionaje acecha,

y va la proscripción tras la sospecha.

Noche fue de dolor; no de letargo;

que si el pecho una vez respira aliento

de dulce libertad, no sueñe largo

desmayo, ni durable rendimiento

el opresor; vendrá desquite amargo;

de la retribución vendrá el momento;

mientras él altanero se entroniza,

arde divino fuego en la ceniza.

Tal el estado de la Patria era;

reina Marcó del Pont; y aquella inculta,

baja, soez canalla talavera

roba, asesina, y más que todo, insulta.

El dieciséis principia su carrera,

y a la arboleda y a la mies adulta

las frutas pinta y las espigas dora,

ardiendo el campo en sed abrasadora.

Y a par del turbio río iba y venía

nuestra tertulia en platicar discreto,

que temeroso de escondido espía

tras cada tronco y cada parapeto,

en tímido susurro se confía

con aire de misterio y de secreto

cada vez que dan sueltas a la crítica

sobre cualquier asunto de política.

De varias trazas eran, genios, modos;

y aunque de armas tomar ninguno fuera

(porque de los cincuenta pasan todos),

son por una mismísima tijera

cortados en tratándose de godos;

y si de Elvira el nombre no sirviera

de protección, tuvieran hoy la cancha

en parte no tan fresca ni tan ancha.

Este de O'Higgins el valor celebra,

o de Carrera o Freire las hazañas;

quién la exacción deplora, que a una quiebra

le reduce y le saca las entrañas;

maldiciones aquél (¡qué horror!) enhebra

contra el augusto rey de las Españas;

y en profética trípode se encumbra

alguno ya, y a San Martín columbra.

Sentada en tanto Elvira ante las rejas

del locutorio, como arriba indico,

aligeraba un poco las bandejas

de las devotas madres. Con el pico

que Dios le ha dado ensarta mil consejas,

moviendo sobre el seno el abanico,

y dando todo el grato condimento

en que consiste la sazón de un cuento;

no el de la destrucción que hiere y mata,

mas de la caridad que muerde y pica,

con aquella prudencia timorata

y aquel celo cristiano que edifica.

De esta manera justamente trata

a don Gregorio su mujer: critica

su dejadez; su indevoción censura;

mas, propiamente hablando, no murmura.

Sobre el programa, en fin, del ya cercano

monjío el general discurso rueda.

Tembló Isabela oyendo aquel tirano

decreto que en un claustro la empareda;

cáesele el abanico de la mano;

pierde el color; atónita se queda;

mas al imperio maternal se inmola,

y no pronuncia una palabra sola.

Nadie averigua si en el alma siente

inclinación al religioso estado.

¿Puede no amar la joven inocente

el santo asilo donde se ha crïado?

Aquel sí irreflexivo, indiferente,

pedido no diré, sino dictado

a la niñez que su sentido ignora,

indisoluble vínculo es ahora.

¡Indisoluble!... así lo juzga. El pecho

que resignado y dócil y sumiso

natura y arte a competencia han hecho;

a quien la abnegación deber preciso,

y ajeno mando es natural derecho;

que sólo quiso, en fin, lo que otro quiso;

¿la suerte que una madre lo destina

rechazar osará? Ni aun lo imagina.

«¿De qué me asusto? (en su interior exclama).

¿No he sido siempre destinada al velo?

¿No lo admití? ¿No lo esperé? Me llama

el cielo mismo; ¿y contradigo al cielo?

Un mundo vil, que tanto vicio infama,

¿he de poner con Dios en paralelo?

Diciendo así, conformidad serena

rayó en el alma, y mitigó la pena.

Esto en el sobredicho locutorio;

mientras desde el paseo le decía

a su cara consorte don Gregorio:

«Bravo chasco te pegas, prenda mía».

Jamás le vio el andante consistorio

de tan jovial humor como aquel día;

¡mísero! y truena ya la nube parda

de la tormenta horrible que le aguarda.

Luego que la oración da el campanario

de la vecina iglesia, a la morada

de don Gregorio van, donde el rosario

rezaban doña Elvira y su mesnada.

No hubo esta noche nada extraordinario

en la tertulia: naipes, varïada

conversación, el consabido mate,

cigarros, dulce, aloja y chocolate.

Al sonar el reloj las nueve y media,

«Señores, con la música a otra parte—,

a sus contertulianos dice Heredia;

y cuando ya, como los otros, parte,

el don Gregorio la ocasión promedia,

y a hurto en baja voz, «Quisiera hablarte,

le dice, es un favor de poca monta;

y...» «Ya sabes que está mi bolsa pronta

para servirte», respondió Agapito.

«Negocio conclüido; no hables de eso».

«No es lo que tú imaginas; es...» «Repito

que es cosa hecha, peso sobre peso».

«¿Qué cosa?» «Los dos mil». «No necesito.

En otra muy distinta me intereso.

No quiero que prometas, ni que entregues,

ni que fíes; se trata de que niegues».

«¿Que niegue? Es imposible, amigo es tarde».

«¡Misericordia!» «Fray Facundo vino

(eran como las cuatro de la tarde)

con un recado muy atento y fino

de tu querida esposa, que Dios guarde...»

«No pases adelante; lo adivino».

«Como me aseguraba tu anüencia,

expresada, me dijo, en su presencia...»

«Sí, la expresé, con una soga al cuello».

«Y como entiendo que la niña anhela

meterse monja, y empeñada en ello

parece estar tu santa parentela...»

«Basta, no digas más. Echado el sello

a mi desgracia está. ¡Pobre Isabela!

Todo al revés, Heredia, me sucede.

Parece que el demonio lo hace adrede».

«No tal; esos petardos te granjea

el hacer, como haces, a dos caras.

Si no quieres que ciña la correa

tu hija Isabel, ¿por qué no lo declaras?

Y si la pobre chica titubea,

o lo repugna, y tú la desamparas

que protegerla debes, cruel, impía,

abominable esa omisión sería.

«Y más diré. Si yo su padre fuera,

y en esa tierna edad la viera ansiosa

de vestir el sayal, lo resistiera

con todo mi poder; que no, no es cosa

en que se deba estar a la ligera

decisión de alma incauta, veleidosa,

dócil a toda voz, a todo imperio,

el consignar la vida a un monasterio.

«La que renuncia al mundo en esa verde

edad primera, ¿podrá ser que estime

lo que la aguarda, o sepa lo que pierde?

Y cuando, vuelta en sí, ve que la oprime

cadena eterna, y despechada muerde

el duro hierro, ¿a quién acusa, dime?

Al que su juicio leve, antojadizo,

debió haber alumbrado, y no lo hizo.

»En dar consejos donde no hay deseo

de recibirlos, siempre hallé reparo.

Mi genio lo repugna. Mas te veo

en aflicción, y debo hablarte claro.

Tu flojedad es un delito feo.

La autoridad paterna es el amparo

natural de Isabel. Defiende, guarda

su inocente candor. ¿Qué te acobarda?»

«¿Y entregado el dinero fue?» «Lo mismo,

porque lo tengo prometido y pronto».

«¿A quién se puso, Heredia, un sinapismo

como el de esta mujer? ¿Qué pobre tonto

sufrió jamás tan fiero despotismo?

Pero verán, si en cólera me monto,

de lo que soy capaz. Volverá al techo

paterno mi hija... volverá a mi pecho...

»Volverás, volverás, yo te lo fío...

Harto tiempo tratada como ajena

fuiste ya, mi Isabel, regalo mío,

víctima de...» Diciendo así, refrena

la voz un repentino escalofrío;

en el hinchado esófago le suena

tumultuoso vapor; eructa, brama;

en suma, le da el flato, y va a la cama.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3193-orlando-enamorado-canto-xi.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 18:49:06 +0200

Canto XI

Sacripante

Sus dones la Fortuna, numen ciego,

aquí rehúsa avara, allá acumula,

y lo mismo que da nos quita luego,

y en la inconstancia su placer vincula;

bellos son a la vista, no lo niego;

mas, bajo la corteza que simula

regalado sabor, dorada y roja,

encierran amargura, afán, congoja.

¿Tiene alguno riquezas y dinero?

Veréisle andar de puerta en puerta un día.

¿Aquél es fuerte, es ágil y ligero?

Un accidente al hospital le envía.

¿Esotro es un valiente caballero?

Viene una bala; adiós la valentía.

¿Hoy la corte a un Privado reverencia?

Mañana va a la cárcel Su Excelencia.

Y si a la cárcel no, por gran ventura

irá de embajador a los Batuecos;

o, si la corte y la privanza dura,

¿darán insustanciales embelecos

un solo instante de placer y holgura,

o del aplauso adormirán los ecos,

al que sobre su cuello ve colgada

de un hilo débil cortadora espada?

¡Menguada dicha, que a las almas roba

la dulce paz, y nunca está segura!

Pero lo que la turba necia y boba

admira más y envidia, es la hermosura.

Ved cuál se extasía un hombre y cuál se arroba

ante una dama: ruega, insta, conjura,

compónela sonetos, la regala,

se pinta, se perfuma, se acicala.

Mas un competidor le viene ahora,

y dos, y tres, y cuatro. ¡Pobre dama!

Cada cual le protesta que la adora,

y que ha de ser amado porque la ama.

No puede hacerse piezas la señora;

uno es favorecido; otro la llama

falsa; otro ingrata; esotro se amohina,

y busca a toda costa su rüina.

Hétela triste, mísera, llorosa,

acusando al destino, que en aquella

rara beldad la más funesta cosa

que dar pudo a mujer, le ha dado a ella.

La loca de Agricán tema amorosa,

llora así la sin par princesa bella;

de Agricán, que ha jurado, si no es suya,

que a ella, al padre y al Catay destruya.

Por esa tema inunda en sangre y llanto

al Asia, y trae la tierra alborotada,

pagando el pobre pueblo todo cuanto

delira una cabeza coronada.

Así lo manda Dios, y es justo y santo;

pero toco una tecla delicada.

El bravo Kan, como tendréis presente,

iba en acorro a su vencida gente.

Semeja en su venida repentina

vendaval que las anclas desafierra,

las naves barre y hunde y descamina,

y descarga después sobre la tierra,

y de vasta terrífica rüina

cubre los hondos valles y la sierra;

huyen los temerosos labradores

por el campo, y ganados y pastores.

De amigos y enemigos igual caso

hace, como antes dije, el rey protervo;

¡desgraciado de aquel que encuentra al paso!

«Yo a Sacripante sólo me reservo»,

corriendo a toda brida hacia el Circaso

clama; y a vista del estrago acerbo

que derrotada sufre la infelice

tártara plebe, en alta voz les dice:

«De mi vista os quitad, canalla infame,

que servís de afrentarme solamente;

ninguno de vosotros rey me llame,

que rey no soy de tan cobarde gente;

no por mí tan vil sangre se derrame;

yo solo a los contrarios haré frente,

que de este modo alcanzaré victoria

con menos afán mío y con más gloria».

Luego al Circaso dice, hirviendo en ira:

«Toma ya campo tú, que eres tan fiero».

Sacripante, volviéndose, le mira

con alegre semblante y altanero;

y a la beldad por quien de amor suspira

envía prestamente un mensajero

rogándole que salga a la muralla,

y así le doble el brío en la batalla.

Sale la Damisela sobre el muro

y al amante una fina espada envía

con que más bravo lidie y más seguro;

¡qué entrañas esto al otro pobre haría!

Sonríe empero y dice: «No me curo,

que al fin la tal espada será mía,

y su dueño, y la Roca, y esa ingrata

que con desdén tan áspero me trata».

Dijo; y la espalda prontamente vuelta,

toma campo bastante, y enristrado

el lanzón poderoso, da la vuelta,

mientras que Sacripante por su lado

toma campo a la par, y a rienda suelta,

enristrando también, revuelve airado.

Todos en esta lid clavan la vista;

nada se mueve en torno; nadie chista.

Aunque las lanzas en el choque horrendo

se oyeron estallar, y las rodillas

hincaron los corceles, oprimiendo

quedan los combatientes ambas sillas.

El ancho valle repitió el estruendo,

y vuelan hasta el cielo las astillas.

Sacan entonces las templadas hojas,

ambas de sangre hasta los pomos rojas.

Todo sobre un fendiente se abandona

Sacripante, de cólera abrasado,

y al Tártaro hace trizas la corona;

el yelmo no, que el yelmo era encantado.

Mas Agricán le llega a la persona

abriéndole una grieta en el costado,

y de cálida grana hebra flamante

corre por la coraza rutilante.

No tan denso el pedrisco menudea,

ni baja tan espesa la nevada,

como era en esta horrífica pelea

el martillar de la una y la otra espada.

No hay pieza en el arnés que sana sea;

no hay carne que no duela magullada;

salta la malla en leves piezas rota,

y rojo humor de cuando en cuando brota.

Bien es que lo peor lleva el Circaso,

a quien del pecho mucha sangre mana;

pero el vigor restaura al cuerpo laso

mirando aquella efigie soberana

de gentileza y de beldad; y acaso

es más de lo que pierde lo que gana;

lidiar, morir por ella, hado felice

estima; y de este modo entre sí dice:

«Por la beldad que en lo alto de aquel muro

me está mirando, venturoso muero.

¡Pudiera al menos expirar seguro

de que dijese, al ver mi fin postrero:

mezquino pago he dado, inicuo y duro,

a fe tan fina, amor tan verdadero!

Si esto decir te oyese, vida mía,

dulcísima la muerte me sería».

Y sobre esto la ira se le aboca,

el generoso espíritu, el coraje;

haber no cree, si el nombre amado invoca,

pujanza que a la suya se aventaje;

a su rival siniestramente toca,

y al fin le fuerza a que la cresta baje;

mas el brazo flaquea, y el acero

no esgrime ya con el vigor primero.

Los barones que parias le tributan

y atónitos contemplan la refriega,

abandonarle deslealtad reputan

cuando le ven que al paso extremo llega.

Torindo, sobre cuantos lo disputan,

alza la voz y estarse ocioso niega;

cuanto el peligro crece, menos duda

salir a darle prontamente ayuda.

«Señores, dice, mal contado os fuera

dejar que un noble arrojo así le lleve

a perecer, pudiendo, si quisiera,

contrastar vuestro esfuerzo al hado aleve;

y tú, ¿consientes que a tu vista muera

tu rey, tu salvador, villana plebe?

Dispersábaste ya despavorida,

y él te restituyó la honra y la vid».

Así diciendo, a la enemiga gente

arremetió Torindo valeroso,

y echó por tierra cuanto halló presente

con el lanzón robusto y poderoso;

sacó luego el acero reluciente,

y matando lo vuelve sanguinoso;

de sangre se ha bañado hasta la gola;

nueva comienza, horrenda batahola.

Pues cada cual, sea siro, sea circaso,

o sea de Trapisonda o de Turquía,

o de los otros que en silencio paso,

que a todos mencionar largo sería,

el campo deja de enemigos raso;

mientras el falso Trufaldín, que guía

a los de Babilonia y de la Meca,

su gente opone a la mongola y sueca.

Aunque no un Alejandro Macedonio,

según se ha declarado y se declara,

manda una gruesa hueste el Babilonio,

y doquiera que aporta, una algazara,

una gresca levanta aquel demonio,

que aun al mismo Agricán suspende y para.

«Tu gente, dice al campeón contrario,

ha cometido un yerro temerario.

»Pero por ella toda a ti condeno,

y me la pagarás temprano o tarde».

Hablando así, partió de furia lleno,

sin decir al Circaso Dios te guarde.

Malo está el uno, el otro no está bueno,

y entrambos de valor hacen alarde;

cada cual, por su parte, rompe, mata,

y legiones enteras desbarata.

Ya de la gente babilona y sira

las filas Agricán postreras tala,

y a Trufaldín, que cauto se retira,

sigue con intención dañada y mala.

Trufaldín, recordando que la ira

es pecado mortal, y que la gala

del nadador es no mojar la ropa,

pica el rocín y a la ciudad galopa.

Corre Agricán también hacia la Albraca,

y cuando ya le alcanza y le acuchilla,

una el belitre le jugó bellaca,

que boca abajo se le echó en la silla.

«Yo, dice, como ves, cabalgo un haca,

y tú un. corcel que es una maravilla;

echa el pie a tierra tú, como yo lo echo,

y verás si soy hombre de provecho».

El Tártaro la cólera contiene.

«Qué me place», respóndele, y se apea.

Dando el caballo a un paje, le previene

que se lo tenga allí, mientras pelea.

Trufaldín que esto ve, no se detiene;

vuelve al punto la grupa y espolea.

El burlado Agricán de enojo bufa,

y riendo el bribón se las afufa.

De nuevo se trastorna la batalla.

A exhortaciones, súplicas y ultrajes

sorda la circasiana gentüalla,

huye dejando alforjas y bagajes.

A tierra van corazas, yelmos, malla,

tiraban con los arcos los carcajes;

armenio y turco y trapisondo y medo

apelan a los pies, llenos de miedo.

Huyendo dan con la profunda cava

que a la ciudad estaba en torno abierta,

y la esperanza allí se les acaba

que no hay pasar por puente ni por puerta.

Angélica infeliz se desgreñaba

viendo su gente así acosada y muerta.

La puerta manda abrir, calar el puente,

que salvarse ella sola no consiente.

De adentro puerta y puente han allanado,

y a entrar la turba en gran tropel se aboca.

Envuelto en ella el rey circaso ha entrado,

y síguele Agricán con rabia loca;

mas calan el rastrillo, y encerrado

queda entre las murallas y la Roca,

y trescientos con él de espada y lanza,

que hacen en los sitiados gran matanza.

Con Sacripante el gigantón Burdaco,

que era Emir de Damasco, entrado había.

Hecho una cuba, acércase el bellaco,

y al tártaro Agricano desafía.

De lado embiste, y dice, echando un taco:

«Desventurado rey, llegó tu día».

Oyéndole Agricán al punto para,

da media vuelta, y al jayán se encara.

Manejaba una porra el Damasquino

con cierto regatón de plomo al cabo

que pesaba un quintal, como un comino;

y esgrímela a dos manos contra el bravo

tártaro, que la encuentra en el camino

con la espada, y la parte, como un nabo,

por la mitad. «Veamos, le decía,

si llegó el tuyo o si llegó mi día».

Y dicho así, le tira un gran fendiente

que medio a medio el morrïón le taja,

y medio a medio le partió la frente,

y hasta la barba, y hasta el pecho baja.

Del vasto cuerpo el ánima doliente

con mal formada voz se desencaja;

y de sesos y vino y sangre inmunda

más de una tonelada el campo inunda.

Ciego Agricán y falto de sentido,

se enfrasca más y más en la reyerta.

¡Oh, si al magín le hubiese allí venido

dar dos pasos atrás y abrir la puerta!

Quedaba aquel negocio conclüido,

y tu hija, Galafrón, cautiva o muerta;

mas la venganza que sediento busca

le desatienta y la razón le ofusca.

Ni extramuros la lidia en tanto afloja;

diré más bien la rabia y la matanza;

la tierra está de sangre en torno roja,

en cuanto a descubrir la vista alcanza;

cuál hay que al foso a perecer se arroja,

y cuál, por no morir a espada o lanza,

de sed y de fatiga y bajo el peso

de hombres, caballos y armas, muere opreso.

Empero la ciudad mayor tumulto,

más horror, más espanto manifiesta.

Va de Agricán el pavoroso bulto

cual de la Parca la visión funesta;

lanzando muerte, a nadie otorga indulto,

y báñase de sangre hasta la cresta.

Bayardo a gran fatiga sobre la alta

pila de destrozada gente salta.

Estaba en tanto el rey de Circasía

tendido largo a largo sobre un lecho,

y por la mucha sangre que vertía,

como antes dije, del herido pecho,

combatir no tan sólo no podía,

mas ni aun tenerse el infeliz derecho;

inerme está y desnudo el Circasiano,

y cátale la herida un cirujano.

Y como de Agricán la gresca oyese,

que no hace un terremoto igual fracaso,

pregunta inquieto: «¿Qué alboroto es ése?»

Llorando un paje le refiere el caso;

y oído, salta, y sin que osado fuese

nadie a tenerle, arrebatando al paso

la espada y el escudo, sale aprisa,

llevando sólo a cuestas la camisa.

Al ver el triste resto de su gente

envuelto en pavorosa fuga todo,

«¡Cobardes!, grita dolorosamente,

que un hombre solo espanta de ese modo,

¿cómo osáis a la luz mostrar la frente?

Corred a soterraros en el lodo.

Ya que sin el honor la vida os tienta,

¿por qué buscáis la muerte con la afrenta?

»Hüid, mientras que yo la lid sustento,

mal herido, sin armas y desnudo».

Suspenso el vulgo le escuchó un momento,

de maravilla y de vergüenza mudo;

y luego vuelve atrás con fresco aliento,

y nueva lucha empeña. ¡Tanto pudo

un generoso ejemplo, y tanto cunde!

Al que medroso huyó, coraje infunde.

Agricán, que en la Albraca muerto había

número de contrarios infinito,

con los que ahora Sacripante guía

traba otro nuevo, aunque no igual conflito;

que si bien ejecuta todavía

estrago en ellos bárbaro, inaudito,

más que Agricán les pone susto y miedo,

el mirar a su rey les da denuedo.

Sus cuerpos a los tártaros presentan

cubriendo la persona del Circaso,

y por vil gente y sin honor se cuentan

si pierden combatiendo un solo paso;

de flechas ni venablos se contentan;

densa es la turba y el terreno escaso;

dan los paveses sin cesar batidos

un retintín que asorda los oídos.

Mas Sacripante a todos se adelanta,

y haciendo pruebas estupendas viene.

Desnudo cual está y herido, espanta

el ver cuán alentado se mantiene;

esfuerzo muestra y ligereza tanta

que nada le embaraza o le entretiene;

golpes da y quita a un mismo tiempo varios,

y ocupa él solo a más de diez contrarios.

Ya la cortante espada en torno gira,

ya a dos o tres ensarta con la lanza;

ora un gran dardo, ora un peñasco tira,

ora recula, ora terrible avanza.

Agricán poco a poco se retira,

y con toda su furia y su pujanza

ve que el tomar la plaza es vano intento,

pues de los suyos no le quedan ciento.

Ni a reparar el rey se daba manos

de tantos golpes la tormenta espesa,

pues de circasos era y albracanos

la acometida cada vez más gruesa.

Haciendo siempre esfuerzos sobrehumanos

se baña de sudor, vacila, asesa;

acribillada tiene la loriga,

y tropa nueva sin cesar le hostiga.

Como de cazadores apremiado

deja el león su patrio bosque y cueva,

y de mostrarles miedo avergonzado,

alta la frente y erizada lleva,

ruge, y a cada voz revuelve airado,

bate la cola y el lidiar renueva;

tal aquel rey soberbio al enemigo

pone, aun cediendo, espanto, y da castigo.

A cada veinte pasos se detiene

y a los que le persiguen hace cara;

pero la turba que a ofenderle viene

y que continuamente se repara,

crece de modo y tal caudillo tiene,

que en proseguir la empresa delirara;

y sin embargo lo peor le resta,

que otra nueva avenida le molesta.

Pero de Albraca es fuerza que me aleje

busque otros objetos a la vista,

aunque la. bella Angélica se queje

de que en tan duro trance no la asista;

porque, según los hechos que entreteje

el reverendo Arzobispal Cronista,

cumple a Reinaldos ir, que en el asiento

de una fresca pradera toma aliento.

En cándida hacanea ve una dama

que, según llora, de dolor se muere.

El buen señor de Montalbán la llama,

y cortés la saluda, y la requiere

que por aquella cosa que más ama,

y por el santo a quien devota fuere,

y por todos los ángeles del cielo,

le diga la ocasión de tanto duelo.

Llora ella y la hace el llanto más hermosa

que el de la aurora al entreabierto lirio,

o que labor de perlas primorosa

a roja tela de artificio tirio.

«Ando perdida en busca de una cosa,

y hallarla, respondió, tengo a delirio:

un caballero que con una hueste

de caballeros a lidiar se apreste».

«Aunque igualar, el noble paladino

así responde, a un par tan sólo dellos,

cuantimás a una hueste, no imagino,

ese tan tierno lloro, y de esos bellos

luceros el encanto peregrino

me inducen de tal modo a acometellos,

que de morir o de acabar la empresa,

si la fías de mí, te hago promesa».

Contesta la doncella suspirando:

«Te doy las gracias por la oferta, amigo.

En busca de potente acorro ando;

y aunque sin fruto, en la demanda sigo.

Sábete que uno dellos es Orlando,

y si oíste su fama, harto te digo.

Ni es gente la demás poco gallarda.

No al brazo tuyo empresa tal se guarda».

«Con doble causa este favor te pido;

primo de Orlando soy; partamos luego».

Reinaldos de este modo ha respondido,

y fervorosa instancia añade al ruego.

Ella le pinta el Río del Olvido,

y de la falsa Dragontina el ciego

laberinto en que tanta ilustre gente

del mundo vive y de sí misma ausente.

Flordelís esta dama se llamaba;

la que salió, según fue arriba expreso,

del hadado vergel en que dejaba

a su querido Brandimarte preso.

Como tanto Reinaldos la rogaba

que fïase a sus armas el suceso,

ella, que el garbo advierte, la apostura

y la marcial briosa catadura

del caballero que en edad florida

tan generoso espíritu demuestra,

su ofrecimiento acepta agradecida,

y sonrïendo le alargó la diestra.

Mas del presente canto la medida

aquí se cumple, y con licencia vuestra,

mientras la débil voz alienta un poco,

vuestra atención para el siguiente invoco.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3192-orlando-enamorado-canto-x.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 18:45:54 +0200

Canto X

Agrican

Pensando en la virtud maravillosa

de esta agua del Olvido he estado un rato,

y acá me la comparo a cierta cosa

que llamar suele el vulgo iliterato

gracia, donaire, estrella venturosa,

metafóricamente garabato,

a que no hay prenda que en el mundo iguale,

pues que por todas juntas ésta vale.

No hay honra ni favor que no consiga

el que con esta prenda solicite,

mientras sin ella la virtud mendiga,

y no se estima el mérito un ardite.

De perlas es lo que un petate diga,

como con este almíbar lo confite;

y ¿qué es sin ella el sabio? un estafermo,

nacido para el claustro o para el yermo.

Esta gracia es la copa que contiene

el brebaje que a todos enamora.

¡Oh bienaventurado el que la tiene!

Bien puede hacerse cuenta que atesora

lo que más acá bajo le conviene,

pues como universal reina y señora

domina voluntades y opiniones

a pesar de Epictetos y Catones.

El no dejar que pase por el puente

quien el licor no bebe de la taza,

quiere decir la tema de la gente,

que al que sin artificio ni añagaza

medrar presume, no se lo consiente

en ninguna manera; que en la plaza

del mundo es disparate y desatino

la razón, y la alquimia es oro fino.

Y aquel total olvido significa

la veleidad, que humanas leyes quiebra,

y en lo vedado solamente pica,

y lo que ve flamante, eso celebra.

Lo demás, lector mío, ello se explica.

Cumple ahora anudar la rota hebra

de mi discurso; y vuelvo al punto donde

en pos de Astolfo iba corriendo el Conde.

Mas cánsase sin fruto, que Bayardo

echando treinta millas va por hora.

Corría y más corría el del Leopardo,

llevando siempre el rostro hacia la aurora.

Figúrase el mal rato que el gallardo

Brandimarte estará pasando ahora,

y dejar en aquel tan inminente

riesgo al amigo, en gran manera siente.

Pero no gusta de tener camorra

con aquella terrible Durindana,

que zumbándole está, por más que corra,

en los oídos, aunque asaz lejana.

Tampoco Orlando el aguijar ahorra;

mas con Astolfo su fatiga es vana.

Dándole a Satanás, la grupa vuelve

y al mágico jardín tornar resuelve.

Donde no cesa aun la zurribanda,

pues Brandimarte arroja de la silla

a Aquilante y Grifón; y al suelo manda

a Clarïón, hundida una costilla.

Pero asaltado de una y otra banda,

resistir largo tiempo a la cuadrilla

difícil es, por más que sude y bregue;

pues ¿qué será cuando el de Anglante llegue?

Flordelís, la discreta dama y bella

que con el joven Brandimarte vino,

el insistir en la demanda aquella

tiene por un solemne desatino.

Por entre los corceles atropella;

y levantando el brazo alabastrino,

con lagrimosa súplica intercede

para que la cuestión suspensa quede.

Ruega a su amante que la taza admita

y el perder la memoria no le pese,

que ella a sacarle de tamaña cuita

sin duda tornará, si bien supiese

a manos perecer de la maldita

encantadora. Aquesto dicho, fuese;

y atravesando un matorral sombrío,

pasa otra vez el hechizado río.

La desigual batalla fenecida,

a Brandimarte de la mano lleva

la cautelosa maga, y le convida

con el licor; el caballero prueba,

y cuanto supo en el momento olvida;

nuevo ser, nueva vida, llama nueva

abriga, y se disipa por el viento

del dulce amor primero el pensamiento.

¡Rara bebida cierto y peregrino

encanto, que la mente así trasporta!

Aquel amor tan acendrado y fino,

aquella Flordelís, nada le importa;

no valen a sus ojos un comino

la gloria y el honor; el alma absorta

en Dragontina, la beldad amada,

es todo para él, y el resto, nada.

Llega en esto anhelante y presuroso

Orlando, y a los pies de Dragontina

arrodillado en acto vergonzoso,

hasta la tierra la cabeza inclina,

rogando le perdone si dichoso

no fue bastante para darle dina

satisfacción del bárbaro enemigo

que con la fuga redimió el castigo.

El cual, aún no cobrado del asombro

(pues se figura que le sigue Orlando),

sin tino, sobre cerca y sobre escombro

salta, y a su corcel espoleando

corre, la barba siempre sobre el hombro;

y dejara el correr Dios sabe cuándo,

si no llegase a donde un anchuroso

campo ejército alberga numeroso.

La ocasión preguntó de lo que vía,

y un heraldo le dice: «La bandera

del potente Agricán de Tartaría

es aquella negrísima primera,

que en perlas y oro y varia pedrería

por una y otra parte reverbera,

y tiene por divisa la figura

de un lozano bridón de plata pura.

«Aquella azul del cándido elefante,

es del rey de Mongolia, Sartinero,

y la del oso negro en el flotante

hielo es la bien conocida del guerrero

Radamanto, ridículo gigante,

y no menos que estúpido, altanero,

que habitador de la hiperbórea zona

la nación mosca rige y la lapona.

»El estandarte verde a lunas de oro

es del señor de Hircania, Poliferno,

que potente en estados y en tesoro,

tiene de rudas tribus el gobierno;

a quien sigue el valiente Lurcanoro,

que en desnuda región de hielo eterno

rige a una raza audaz que el mar frecuenta

y en leve esquife arrostra la tormenta.

»Más allá Santaría, rey de Suecia,

y como media milla más distante

acampa el corpulento, que se precia

de mentidas proezas, ruso Argante.

La gentuza cosaca, que desprecia

cerrados muros por vivir errante

en movedizas tiendas, luego aloja,

enarbolando aquella enseña roja,

»Y tiene por divisa un arco y flecha,

y por su jefe al bárbaro Brontino;

a quien, tomando un poco a la derecha,

el godo Pendragón está vecino.

Estas naciones, de las cuales hecha

te dejo relación, van en camino

con el Kan de Tartaria, que da leyes

a todas, y se llama rey de reyes.

»El cual a Galafrón hace la guerra,

que es del Catay emperador anciano;

y jura exterminarle de la tierra,

si no le da de Angélica la mano,

su hija; y si la voz común no yerra,

hermosa sin igual; mas el liviano

capricho suyo y loca ligereza

dicen que aun sobrepuja a su belleza.

»Al Tártaro detesta y aborrece,

que es capaz, por su amor, de dar la vida,

y señora del Asia hacerla ofrece;

mientras por un pelón anda perdida

que descalzar a esotro no merece,

y de su amor ni su beldad se cuida;

con ella los consejos del anciano,

las lágrimas, los ruegos, todo es vano.

»Galafrón, de quien hoy ha recibido

una embajada el Kan de Tartaría,

le protesta que parte no ha tenido

en la desatentada rebeldía

de la joven princesa, que se ha ido

del hogar patrio, y doblemente impía

contra su padre y rey, desde la Albraca

los pueblos le revuelve y le sonsaca.

»Así que, reputando insuficiente

el desdeñado Rey todo otro medio,

mete a saco la tierra, y con ingente

fuerza a la Albraca va a poner asedio.

Ello es que la Princesa inobediente

ha de aceptar el novio sin remedio;

y lo que hará mañana, aunque no quiera,

querer hacerlo ahora, cuerdo fuera».

El duque Astolfo, que el motivo sabe

de la inminente lucha estrepitosa,

y ve en conflicto tan dudoso y grave

a una mujer que un rey soberbio acosa,

ayudarle resuelve en cuanto cabe,

y hasta entrar en la Albraca no reposa;

do llegado, con grande regocijo

abrazándole Angélica le dijo:

«Tan bien venido seas, caro amigo,

como eras deseado ansiosamente.

¡Así mirara yo llegar contigo

al paladín Reinaldos, tu pariente;

y siquiera trajese el enemigo

cuatro veces más armas y más gente!

Que de sus amenazas, a fe mía,

poquísimo cuidado me daría».

«Que sea», dice Astolfo, «un extremado

caballero mi primo, te concedo;

mas tú también confesarás de grado

que en eso del valor yo no le cedo.

Ya nos habemos él y yo probado,

y sin jactancia asegurarte puedo

que, si no le tocó peor destino,

al yelmo se lo debe de Mambrino.

»Ni que el valor de Orlando exceda al mío

estimes tú, por cuanto el mundo diga;

pues con el cuerpo hadado, di, ¿qué brío,

qué gracia es que trïunfos mil consiga?

Encántame la piel, y yo te fío

que por el diablo no daré una higa;

mas aun así, princesa soberana,

harto le hice sudar la otra mañana».

Ella, que ya conoce aquel cerbelo,

charlar le deja a su sabor gran rato,

si bien le pesa oír que bajo el cielo

se iguale nadie a su adorado ingrato,

y el ponerse con él en paralelo

Astolfo, le parece desacato;

que en la corte de Carlos bien sabida

tuvo de todos ellos la medida.

Aloja en lo más alto de la Roca

con grande honor el Duque y gran contento.

Otro día un tambor al arma toca,

y de marcial clamor se llena el viento.

La palabra echa apenas de la boca

según lo que jadea polvoriento,

un corredor, que aproximarse avisa

el tártaro Agricano a toda prisa.

Toda la guarnición las armas pide,

que es de tres mil o pocos más guerreros;

y júntanse a consejo, que preside

el animoso inglés, los caballeros;

donde concordemente se decide

los puños apretar y los aceros,

y en ninguna manera dar oídos

a capitulaciones ni a partidos.

Que estando, como estaba, proveída

la Roca de forraje y vitüalla,

y de tres mil guerreros guarnecida,

fuérales mal contado abandonalla.

«Yo no he de estarme aquí toda la vida;

dejadme, Astolfo dice, ir a batalla.

Darele a ese Agricán en la cabeza,

si Dios me ayuda, un golpe que le escueza».

Astolfo sale en aire de amenaza,

cosas diciendo horribles y estupendas;

la lanza enristra y el escudo embraza,

y al brïoso corcel soltó las riendas.

Estaban los contornos de la plaza

de gentes enjambrados y de tiendas;

no en la selva más hojas aura leve,

que allí pendones y penachos, mueve.

Miles manda Agricán diez veces ciento

(escríbelo, Turpín; no es paparrucha),

y Astolfo ríe de todo este armamento,

y hace reír a todo el que le escucha.

Mas el que mucho parla, mucho viento

(dice el proverbio), y poco pan embucha;

y otro antiguo refrán, si bien me acuerdo,

dice que el loco por la pena es cuerdo.

Descabalgado Astolfo fue aquel día,

y aprendió discreción para adelante.

A toda charla el Duque se venía:

«Salga ese Poliferno y ese Argante

(diciendo) y Lurcanoro y Santaría

y Radamanto, ese feroz gigante;

pero salga Agricán primeramente,

y, si tiene valor, hágase al frente».

Viendo venir un solo caballero,

creen que para rendirle otro es bastante.

Con desdeñoso gesto y altanero

toma esta empresa a cargo suyo Argante;

que, estólido además, feroz, grosero,

tiene casi estatura de gigante,

la nariz chata, ensangrentado el ojo,

vedijuda la cara, el pelo rojo.

Con el inglés cerró soberbiamente,

y es derribado por la lanza de oro.

Atónita quedó toda la gente.

Cayó también el bravo Lurcanoro;

cayó Brontino. Entonces insolente

estalla el populacho, y se alza un coro

diabólico gritando: «¡Rayo! ¡Fuego!

¡Muera el perro cristiano! ¡Muera luego!»

De la otra parte intrépido y seguro,

a toda aquella chusma Astolfo espera;

no más incontrastable en tierra un muro,

en la mar un escollo, pareciera.

Roba al cielo la luz el polvo oscuro

que con los pies la turba vocinglera,

arremetiendo al paladín, levanta.

Radamanto a los otros se adelanta

y le pisa las huellas Sartinero,

con Agricano y Pendragón, rey godo.

Fue Radamanto, al embestir, primero,

y embistió del mejor posible modo;

ni el ser gigante le valió un dinero,

que fue rodando con caballo y todo.

Pero mientras que Astolfo en él se ocupa,

le viene Sartinero por la grupa.

Sin el menor escrúpulo el villano

le da un golpe terrible tras la oreja,

y al mismo tiempo el tártaro Agricano

otro golpe le da sobre una ceja.

En esto viene Pendragón tirano,

y la cuestión finalizada deja

otro tercero dándole en el pecho,

que del caballo le arrojó gran trecho.

Bañado en sangre el paladín desciende,

dando de aliento y vida muestra escasa;

y mientras ni el cuitado se defiende,

ni se mueve, ni sabe qué le pasa,

desmonta Pendragón, le agarra y prende,

y prisionero se le lleva a casa.

Mas con mejor aviso obró Agricano;

dejando al Duque, echó al corcel la mano.

No sé decir si porque su primero

dueño le falta, o porque hallarse entienda

en extraña región, solo y señero,

sufre Bayardo que Agricán le prenda;

lo cierto es que, cual tímido cordero,

consiente que le lleven de la rienda,

quedando el rey en gran manera ufano

al verse dueño del bridón lozano.

Sin armadura Astolfo y sin sentido

es al Real de Pendragón llevado,

donde manda Agricán que socorrido

al punto sea, y cual merece, honrado.

En extremo le pesa que haya sido

fea y villanamente derribado,

y que, bastando con su lanza, hubiera

otra que en esta lid se entrometiera.

Mas estorbarlo el noble rey no pudo;

tan grande el torbellino bullanguero

del populacho fue salvaje y rudo

que en torno se agolpó del caballero.

Sangriento el Duque y lívido y desnudo,

y difunto más bien que prisionero,

sin arnés y corcel y espada y lanza,

ni aun a sentir su desventura alcanza.

Pues preso Astolfo, y el corcel perdido,

y el rico arnés y bella lanza hadada,

guerrero no quedó tan atrevido

que saliese de Albraca en algarada.

La vista tienden sobre el ancho egido,

la puente levadiza levantada;

todo está en orden tal, que a las almenas

pudiera un ave remontarse apenas.

En tanto el circasiano Sacripante

su poderosa hueste al campo saca;

de la princesa del Catay amante,

vuela animoso a defender la Albraca;

asaltar piensa al Tártaro arrogante

entre el silencio de la noche opaca,

y con los siete reyes que acaudilla

está ya de la plaza a media milla.

Es el primero un príncipe cristiano

(bien que la Fe su pura luz le esconda),

de la Alta Armenia el joven rey Varano,

que manda diestra gente a espada y honda;

Brunaldo se le sigue, que entrecano

tiene el cabello, y reina en Trapisonda;

y Torindo, detrás, la de Turquía,

y la de Media Savaronio guía.

Tras éste marcha Unano, rey bitino,

de gran cabeza, aunque de cuerpo chico,

y Burdacón, gigante damasquino,

de averrugada cara y luengo hocico,

y el rey de Babilonia, Trufaldino,

patiestevado, feo como un mico,

de torcido mirar, falso, bellaco,

cobarde insigne, y más ladrón que Caco.

De cinco o seis centenas de millares

era todo el poder de Circasía;

y a la hora en que llaman los cantares

del gallo velador al nuevo día,

avistaba los altos valladares

de la empinada Albraca, y se venía

con ordenada marcha y sordo paso

sobre el tártaro ejército el Circaso.

Sus gentes en silencio trae Varano.

Suya la acometida fue primera.

Orden les da que sienten bien la mano;

a nadie cojan, todo el mundo muera.

Cayeron sobre el campo de Agricano,

como de lobos tropa carnicera

sobre indefensa grey; espesa nube

de polvo vuela; el grito al cielo sube.

Los ayes de la gente, que del blando

sueño pasa en un punto a muerte horrenda,

y el espantoso estrépito, volando

de fila en fila van, de tienda en tienda.

Uno las armas arrebata, cuando

otro a los pies turbado se encomienda;

cuál va acá, cuál va allá, cuál se está quedo;

vense a un tiempo ira, horror, coraje, miedo.

¡Quién de la arremetida carnicera,

quién de tantas heridas, golpes, tiros,

una décima parte aquí supiera,

o sólo una milésima deciros!

¡Quién de las varias muertes la manera

entre la parda sombra, referiros,

tanto cadáver trunco, y tanta Cota

acribillada, y tanta lanza rota!

De Armenios está henchido el campamento;

y bajo el filo de enemiga espada

los Tártaros perecen ciento a ciento,

sin que el pedir cuartel sirva de nada.

Con dolorido dísono lamento

huye la pobre gente desbandada;

y en esto llega el rey de Trapisonda

esparciendo terror a la redonda.

Si antes era tan grande la matanza,

llegando estotro ahora ¿cuál sería?

Alfanje, hacha, segur, espada, lanza,

hacen a cual mayor carnicería;

ni de salud la fuga da esperanza;

todo cerrado está; que al mediodía

carga el turco Torindo hecho un demonio,

al este Unano, al norte Savaronio.

Con los otros dos reyes el Circaso,

aunque la sangre de furor le hierva,

para atender a lo que pida el caso,

queda formando un cuerpo de reserva.

Agricán, que atajarles quiere el paso,

acá y allá, do más reñida observa

y revuelta la lid, y en más aprieto

los suyos juzga estar, va y viene inquieto.

Bien era de Agricán casi doblada

la gente; mas el no pensado asalto

(que el número en la guerra es poco o nada,

si de consejo y disciplina falto)

atónita la tiene y azorada;

nadie obedece; todos hablan alto;

es una babilonia el campamento;

por un golpe que dan reciben ciento.

En voz alta Agricán y amenazante

a cada jefe por su nombre llama:

«¡Poliferno!, gritó, ¡Brontino! ¡Argante!

¿así volvéis, traidores, por mi fama?

¿Qué aguarda Radamanto, ese gigante?

Apuesto a que el bribón se está en la cama.

De usar es tiempo ahora el brazo fuerte.

Barones, ¡a la lid! ¡venganza o muerte!»

Mientras ellos le siguen, él, blandiendo

su lanzón, en Bayardo se adelanta;

las huestes va con el caballo abriendo;

los unos postra, a los demás espanta;

a Varano da un bote tan tremendo,

que el escudo y el peto le quebranta;

hiende, cercena, despedaza, hunde,

y a los suyos su ejemplo aliento infunde.

Brunaldo del caballo es derribado

por Poliferno; el corpulento Argante

a Savaronio le pinchó un costado;

y Radamanto, viendo a Unán delante,

de sangre al suelo le arrojó bañado.

Ello es que teme casi Sacripante

desbaratada ver toda su gente,

si no la acorre él mismo prontamente.

Por donde más trabado vio el combate,

metió el corcel y enderezó la lanza.

A Poliferno, rey de Hircania, abate,

y al godo Pendragón punzó la panza.

Hincando a su caballo el acicate

Argante, receloso de igual chanza,

bonitamente a otro lugar se muda.

La espada Sacripante alzó desnuda;

y cual suele a la grama en la pradera

bramando en rauda ráfaga el Solano,

tal Sacripante hilera sobre hilera

postra, y cubierto dellas deja el llano.

Entonces sí que fue el hüir de veras

delante del sañudo Circasiano;

despavoridos van por monte y valle

los tártaros, abriéndole ancha calle.

Agricán, que a este tiempo, entretenido

en paraje se hallaba algo remoto,

vio (pues ya el sol rayaba en el ejido)

su pueblo acá y allá disperso y roto;

torva la vista, el rostro excandecido,

corre a donde es mayor el alboroto;

amigos y enemigos atropella;

cuanto topa derriba, allana, huella.

Cual se ve en la estación de invierno ingrata

bajar de un alto monte hinchado un río,

que árboles, setos, chozas arrebata,

lo culto asemejando a lo baldío,

tal Agricán las huestes desbarata

Pero una bella hazaña al canto mío

se ofrece, y renovar las cuerdas debo

de mi laúd para el asunto nuevo.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3170-el-tabaco.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 16:40:38 +0200

Epigrama

Epigrama me titulo;

no soy enigma, ni quiero;

no me precio de difícil,

porque repugna a mi genio.

Tres partes iguales forman

mi todo, ni más ni menos;

y de dos en dos unidas,

hacen seis pares completos.

Es él un par de gallinas;

lo otro un divertido juego;

al otro el celeste Olimpo

le dio lugar en su seno.

Otro es cómplice inocente

del estrago carnicero

que al hombre más fuerte postra,

y alcanza al ave en su vuelo.

Otro en edades pasadas

fue defensivo ornamento

que el feudal barón llevaba

al combate y al torneo.

El otro, en fin, elegante,

estrafalario o modesto,

es gala del tocador

y atavío del enfermo.

Y con todo lo que digo,

soy un tirano hechicero,

un encanto indefinible,

un delicioso embeleso.

Me buscan ricos y pobres,

eclesiásticos y legos,

el que huelga, el que trabaja,

el estudiante, el zopenco.

Sólo (¡ay triste!) las hermosas

me miran con vilipendio,

si bien algunas conmigo

se solazan en secreto.

¡Oh! tú que contemplas

con ojo sereno,

hollado, insepulto,

mi frío esqueleto,

Llévale te pido

a su mausoleo

de metal dorado,

o de vidrio terso;

y por epitafio,

ponle este letrero,

en grata memoria

de dichas que fueron:

«¡Me dio el ser la tierra,

me da vida el fuego,

y entre vagos giros,

en el aire muero!»

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3165-la-corte-de-amor.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 16:12:37 +0200

Solemne audiencia un día

daba el Amor; servía

Capricho de portero

y a Dama y Caballero

que de su gusto era

fácil entrada abría.

Con los demás hacía

de diversa manera.

Vestida entró de gala

Juventud en la sala

y ocupó la testera.

Entraron Risa y juego

y se salieron luego.

La Gracia a la Hermosura

llevaba de la mano,

y le alcanzó Ventura.

Llega con gesto ufano

Necedad, y se engríe

porque el Amor se ríe.

Mas ya del Chisme aleve

se oye el susurro leve,

y van tras él llegando

en bullicioso bando

Sospechas y Recelos

y pendencieros Celos.

La Lisonja apercibe

su más meliflua charla,

y gran placer recibe

Amor al escucharla,

Triscaban la Alegría

y la Coquetería,

y con semblante huraño

acecha el Desengaño.

Va el Rendimiento tímido,

que aún del desdén se paga;

va la Traición que pérfida

a los que vende halaga.

Fe, Modestia, Inocencia

lograron corta audiencia;

y avergonzadas salen

de lo poco que valen.

La Locura no falta,

que de Cupido era

antigua consejera

y tiene allí vara alta.

Alrededor del trono

Querellas y Suspiros

cantando en flébil tono

hacen variados giros,

y mézclanse en la Danza

Consuelo y, Esperanza.

Falta entre tanta gente

la Razón solamente,

porque el Ujier Capricho

que es un perverso bicho

no está en buena harmonía

con la señora mía,

y anunciarla rehusa

con una y otra excusa.

Al cabo fue preciso.

«La Razón allí fuera

(dice) su turno espera,

y si le dais permiso

hablar con vos querría

antes que se haga tarde».

Responde Amor: «Que aguarde,

o que vuelva otro día».

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3157-a-olimpio.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 Jun 2018 12:51:56 +0200

Imitacion De Victor Hugo

¿Recuerdas, Olimpio, aquella

única amistad constante,

que no copió en su semblante

las mudanzas de tu estrella?

¿Aquel amigo, consuelo

que en la miseria ha dejado

a tu corazón llagado

por último bien el cielo?

Testigo de los azares

de la encarnizada lidia

en que te postró la envidia,

que hoy te abruma de pesares;

así te dijo; —y en tanto,

una luz serena y clara

desarrugaba tu cara,

mojando la suya el llanto:

«¿Eres tú aquel cuya gloria

ensalzaron nobles plumas,

y miraban de reojo

mil envidias taciturnas?

»Acatábante en silencio

las gentes: la infancia ruda

a escucharte se paraba,

como la vejez caduca.

»Eras meteoro ardiente

que en una noche profunda

se lleva tras sí los ojos,

cuando por el cielo cruza.

»Y ahora, arrancada palma,

doblas tu cabeza mustia:

no te da apoyo la tierra,

no das al aire verdura.

»¡Cuántas frentes a la sombra

acostumbraba la tuya!

Y ahora, ¡qué de sonrisas

irónicas te saludan!

»Ajado está el bello lustre

de tu blanca vestidura;

los que galán te adoraron,

andrajoso, te hacen burla.

»La detracción en tu vida

clavó sus garras impuras;

es texto a malignas glosas

tu reputación difunta;

»y como helado cadáver,

desfigurada, insepulta,

sabandijas asquerosas

por todas partes la surcan.

»Revelada por la llama

que a tu memoria circunda,

tu existencia es un terrero

que cuantos pasan insultan;

»y cien silbadoras flechas

vienen a herirla una a una,

que en tu corazón inerme

hondas encarnan la punta.

»Y con festivos aplausos

cuenta el vulgo las agudas

heridas, y los dolores,

y las ansias moribundas;

»como suelen bandoleros,

al ver la presa segura,

contar monedas y joyas

que reciente sangre enturbia.

»El alma, que de lo recto

era un tiempo norma augusta,

es ya como la taberna

que por la noche relumbra;

»a cuya reja se apiñan

curiosos, por si se escucha

el canto de locas orgias,

o de las riñas la bulla.

»Cortaron tus esperanzas,

flor de que nadie se cura,

manos crüeles, y al suelo

las dan en trizas menudas.

»Nadie te llora; tu suerte

ningún corazón enluta;

tu nombre es un epitafio

de desmoronada tumba;

»y el que con dolor fingido

alguna vez lo pronuncia,

es como el que muestra escombros

de arruinada arquitectura,

»que un tiempo adornaron jaspes,

y sustentaron columnas,

y ya malezas la cubren,

y vientos y aguas la injurian.

III

»Mas ¿qué digo? En la miseria

más elevado y sublime

te muestras a quien la altura

de tus pensamientos mide.

»Tu existencia, combatiendo

a los contrapuestos diques,

suena como el océano

que asalta los arrecifes.

»Los que observaron de cerca

la lucha, vuelven y dicen

que, inclinándose a la margen,

vieron tremenda Caribdis;

»mas puede ser que la vista,

calando ese abismo horrible,

la perla de la inocencia

en lo más hondo divise.

»Turba los ojos la niebla

de que pareces vestirte;

mas sobre ella un claro cielo

serenas lumbres despide.

»¿Qué importa al cabo que el mundo

contra tu entereza lidie,

alzando nubes de polvo,

que cualquier soplo dirige?

»Para juzgar, ¿qué derecho,

qué título nos asiste?

¿Qué objeto no es un enigma

para los ojos más linces?

»¿La certidumbre?... ¡Insensatos,

que imagináis tierra firme,

la que celajes vistosos

en vuestro discurso fingen!

»Así puede asirla el juicio

del hombre, como es posible

a la mano asir el agua

sin que presta se deslice.

»Moja apenas, y al instante

huye; y al pecho que gime,

y al ardiente labio, nada

deja que la sed mitigue.

»¿Es día? ¿Es noche? Los ojos

nada absoluto distinguen:

toda raíz lleva frutos;

y todo fruto raíces.

»Apariencias nos fascinan,

ya sombras densas contristen

la vista, o ya luminosos

colores la regocijen.

»Un objeto mismo a visos

diferentes llora y ríe:

por un lado, terso lustre;

por el otro, oscuro tizne.

»La nube en que el marinero

ve rota nave irse a pique,

para el colono es un campo

que doradas mieses rinde.

»¿Quién habrá que los misterios

del pecho humano escudriñe?

¿Quién, que las trasformaciones

varias de un alma adivine?

»Larva informe surca el lodo;

y tal vez mañana, libre

mariposa, alas de seda

despliegue, y aromas libe.

»Pero tú penas; y ¿cómo

pudo ser que no penaras,

oh víctima sin ventura

de persecución villana?

»¿Tú, a quien la calumnia muerde

lo más sensible del alma?

¿Tú, en quien el sarcasmo agota

sus flechas enherboladas?

»Herido león, huiste

a selva solitaria;

y allí memorias acerbas

te hacen más honda la llaga.

»A ellas entregado vives;

y ¡cuántas veces, ay, te halla

la noche en la actitud misma

en que te halló la mañana!

»¡Dichoso, cuando a la sombra

en que tu pecho descansa,

la sombra, de los que piensan

favorecida morada;

»desde el alba hasta el ocaso,

desde el ocaso hasta el alba,

contemplando las facciones

del valle y de la montaña;

»atento al tapiz musgoso

que las rocas engalana,

al sosiego de los campos,

o al tumulto de las aguas;

»a la lozana verdura

de yerbas jamás holladas,

o a la nieve que los montes

empinados amortaja;

»a la bostezante gruta

de tenebrosa garganta,

y de verde cabellera,

con florecida guirnalda;

»O a la mar, do las antorchas

del mundo su curso acaban,

que como un pecho viviente

respirando sube y baja;

»o siguiendo con los ojos

desde la arenosa playa,

al ligero esquife, alegre

depósito de esperanzas;

»que las velas tiende y huye,

huye, y rompe la delgada

hebra que ata el duro pecho

del marinero a la patria;

»sobre el risco, donde tantos

dispersos rumores vagan;

bajo la espesura umbrosa,

donde ni el silencio calla;

»a los ecos das un eco;

a las confusas palabras

de místicas armonías

vibra tu mente inspirada;

»y concurres al inmenso

coro que todo lo abraza,

lo que remontado vuela,

y lo que humilde se arrastra;

»¡Coro de infinitas voces

que suspende y arrebata,

y en que la naturaleza

a todos los seres habla!

»Consuélate, que algún día,

y no distante quizás,

el imperio de las almas

a la tuya volverá;

»y ha de verse, ante los ojos

más obcecados, brillar

con nueva luz, de tu frente

la nativa majestad;

»como joyel, a que el polvo

deslustró la tersa faz,

nuevamente acicalado

para fiesta nupcïal.

»En vano tus enemigos,

de la sátira mordaz

contra tu pecho inocente

aguzaron el puñal;

»y divulgaron secretos

fiados a la amistad,

como quien derrama el agua

sobre el camino real.

»En vano, en vano su furia

humillada lanzarán

contra tu nombre, a manera

de enhambrecido chacal,

»que, para saciar la rabia

de su apetito voraz,

desgarra la última carne

del hueso roído ya.

»Esos hombres que te ponen

piedras en que tropezar,

y de asechanzas te cercan,

no, no prevalecerán.

»Pasarán, como vislumbres

entre espeso matorral,

que a merced del viento corren,

y no dejan huella atrás.

»Te detestarán, sin duda,

con el rencor infernal

que alimenta contra el cielo

el pecho de Satanás;

»pero las voces de muerte,

que como ardiente raudal

salen de su boca impía,

leve soplo extinguirá.

»Mira entre tanto con ojos

de generosa piedad

a los que de un bajo instinto

arrastra el poder fatal;

»a los que, en densa ignorancia

sumidos, no ven rayar

celeste albor, que ilumine

su mísera ceguedad;

»que llaman luz a la sombra,

y bonanza al huracán,

y andan a tientas, sin rumbo,

sin ley, sin fe, sin altar;

»al soberbio que levanta

contra el débil el procaz

estrépito del torrente,

demolido el valladar;

»a la mujer seductora,

desamorada beldad,

a quien la sonrisa, estudio,

a quien es arte el mirar,

»y en cuyo ropaje, suelto

a los vientos, redes hay,

redes, que prenden las almas

en dura cautividad;

»al ambicioso que trepa

sobre el ambicioso, a par

de la hiedra, que a sí misma

entretejiéndose va;

»a la turba lisonjera

que rinde a cada deidad

efímera el torpe incienso

de su adoración venal;

»y a declamadores vanos,

que hacen rüido y no más;

oráculos que atestiguan

la insensatez general.

»¿Qué son contigo esos hombres

de un día, enjambre fugaz

de insectos que vio la aurora,

y la tarde no verá?

»Ellos son viles, tú grande,

es el interés su imán,

la gloria el tuyo: la guerra

apetecen, tú la paz.

»Nada hay común a la suya,

y a tu carrera inmortal;

ni se puede su alegría

a tu dolor igualar;

»que es sublime y grandioso

espectáculo el que da

la mano dispensadora

que reparte el bien y el mal,

»y alejando al genio el cebo

de lo vano y lo falaz,

lo labra con el arado

que se llama adversidad».

¡Olimpio! un amigo fiel

entonces te hablaba así,

queriendo apartar de ti

la henchida copa de hiel.

Solo entre la turba larga

que antes te halagó perjura,

quiso de la desventura

aligerarte la carga.

Y tú, si en tono más grave,

no de metal diferente,

como el gran río a la fuente,

como al esquife la nave,

Le hablaste; —y cruzó veloz

una sombra tu semblante;

y un tierno afecto un instante

hizo vacilar tu voz:

VII

¡No me consueles, ni te aflijas! Vivo

pacífico y sereno,

que sólo miro al mundo de las almas,

no a ese mundo terreno.

«Ni es tan perverso el hombre: la fortuna,

liberal o mezquina,

tiñe en puro licor o en turbias heces

la copa cristalina.

«Del estrecho teatro, que aprisiona

tu pensamiento, el mío

oye a lo lejos el rumor, y vuela

a su libre albedrío.

«Si murmura la fuente, o solitaria

bulle una verde orilla,

o viene a mis oídos el arrullo

de amante tortolilla;

«O el esquilón de las exequias llora

en la torre sublime,

o de los sauces la colgante rama

sobre las cruces gime;

«Paréceme que huello excelsa cumbre,

a do conduce el viento,

de cuanto ser criado habita el orbe

una voz de lamento.

«Allí la pequeñez a la grandeza,

el barro al oro igualo;

y exploro los arcanos del abismo,

y el firmamento escalo.

«Cuando el humo lejano se levanta

de humilde choza, pienso

que en el ara se exhala, do se quema

a Dios devoto incienso;

«Y de dispersas luces por la noche

sembrada la llanura,

el infinito espacio tachonado

de soles me figura.

«Contemplo allí de lejos cuanto puebla

la tierra, el mar profundo,

y miro al hombre, misterioso mago,

atravesar el mundo.

«Y como suele el pájaro a su pluma,

me entrego al pensamiento;

y entiendo qué es la vida, y lo que dice

aquel doliente acento.

«¿Y quieres que murmure de mi suerte?

¿Cuál es el hombre, dime,

a quien, parcial el cielo, de la carga

universal exime?

«Yo, que lóbrega noche vivo ahora,

en mi denso horizonte

conservo, cual rosada luz, que deja

la tarde en alto monte,

«La llama del honor, divina lumbre,

que, en apacible calma,

todavía ilumina lo más alto,

lo más puro del alma.

«Sin duda un tiempo —¿qué razón temprana

de este modo no yerra?

sueños dorados vi, cuales el hombre

suele ver en la tierra.

«Vi alzarse mi existencia coronada

de visiones hermosas;

mas ¡qué! ¿debí juzgar que fuese eterna

la vida de las rosas?

«Las ilusiones que tocar pensaban

mis infantiles manos,

disipó la razón, como disipa

la aurora espectros vanos.

«Y digo ya a la dicha lo que dice

navegante que deja

el suelo patrio, a la querida orilla

que más y más se aleja.

«Señala Dios a todo ser que nace

su herencia de dolores,

como, a la aurora, un amo a sus obreros

reparte las labores.

«¡Ánimo, pues! ¿Qué importa a un alma grande,

destello peregrino

de antorcha celestial, eso que el hombre

suele llamar destino?

«Ni elación en la frente generosa,

ni aparezca desmayo,

ora brille a los ojos la serena

luz del día, ora el rayo.

«Brame allá abajo la preñada nube

que tempestades mueve,

y su tranquilidad conserve el alma,

cual la cumbre su nieve.

«Forceja en vano el rebelado orgullo

contra la ley severa

(necesidad o expïación se llame)

que al universo impera;

«Rueda fatal, que a todo lo criado

en movimiento eterno

girando abruma, y de una mano sola

reconoce el gobierno».

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3148-al-ejercito-restaurador-del-peru.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Libertad Mon, 25 Jun 2018 11:55:34 +0200

¡Oh Casma, Llaclla, Buin! mientras los hombres

estimen de altos hechos la memoria,

escritos vuestros nombres

verá Chile en el templo de la gloria,

y dirá al repetirlos: mis guerreros,

sustentando valientes

mi libertad, y los hollados fueros

de dos pueblos hermanos,

en la tierra, en la mar, por dondequiera,

alzaron victoriosos mi bandera.

Despliega activo en una y otra cima

aguerridas legiones el tirano.

Todo le es favorable: el suelo, el clima,

la posición, que, a una,

arte y naturaleza fortalecen,

la copia de recursos y la fama

de otros laureles que le dio fortuna.

Pero todo es en vano. Osada embiste

la falange chilena, y lidia, y vence;

al chileno valor nada resiste.

* * *

Valientes, que en Yungay con fuerte brazo

vengar supisteis el honor chileno,

recibid los saludos y el abrazo

con que os estrecha a su amoroso seno

la patria, por vosotros vencedora.

Fuisteis su apoyo, y sois su orgullo ahora.

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3138-si-un-dia-yo-me-muero.html Poetico Principal, Prosa, Poema De Amistad, Poema De Vida, Poemas Religiosos, donaciano bueno Mon, 25 Jun 2018 10:34:32 +0200

Querido dios. Si un día yo me muero,

si un día tú decides que he de irme

tendrás de penitencia antes que oírme

cantarte las verdades del barquero.

Que el mundo, bien lo siento, está mal hecho

los hombres todo son menos humanos,

tirando van las piedras con las manos

que esconden golpes dándose en el pecho.

Y muchos hay que son intolerantes,

avaros, mentirosos, vanidosos,

hipócritas, tunantes, caprichosos,

farsantes y cretinos y pedantes.

Y qué decir de aquellos que cainitas,

zurrando van a un pedo la badana,

no salen a bailar de buena gana

curando las heridas con tiritas.

Si un día yo me muero, dios no quiera,

-debiera aquí decir que nada espero-,

he sido en esta vida un pordiosero

dejando le robaran la cartera.

Mas puestos a pedir, pedir quisiera

pensando en los que atrás vengan, que arreen,

hablarles con franqueza. No peleen.

La vida no merece que se muera.

©donaciano bueno

Autor: donaciano bueno

]]> true https://mundopoetico.es/3136-la-agricultura-de-la-zona-torrida.html Poetico Principal, Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Sun, 24 Jun 2018 21:47:29 +0200

¡Salve, fecunda zona,

que al sol enamorado circunscribes

el vago curso, y cuanto ser se anima

en cada vario clima,

acariciada de su luz, concibes!

Tú tejes al verano su guirnalda

de granadas espigas; tú la uva

das a la hirviente cuba;

no de purpúrea fruta, o roja, o gualda,

a tus florestas bellas

falta matiz alguno; y bebe en ellas

aromas mil el viento;

y greyes van sin cuento

paciendo tu verdura, desde el llano

que tiene por lindero el horizonte,

hasta el erguido monte,

de inaccesible nieve siempre cano.

Tú das la caña hermosa,

de do la miel se acendra,

por quien desdeña el mundo los panales;

tú en urnas de coral cuajas la almendra

que en la espumante jícara rebosa;

bulle carmín viviente en tus nopales,

que afrenta fuera al múrice de Tiro;

y de tu añil la tinta generosa

émula es de la lumbre del zafiro.

El vino es tuyo, que la herida agave

para los hijos vierte

del Anahuac feliz; y la hoja es tuya,

que, cuando de süave

humo en espiras vagorosas huya,

solazará el fastidio al ocio inerte.

Tú vistes de jazmines

el arbusto sabeo,

y el perfume le das, que en los festines

la fiebre insana templará a Lico.

Para tus hijos la procera palma

su vario feudo cría,

y el ananás sazona su ambrosía;

su blanco pan la yuca;

sus rubias pomas la patata educa;

y el algodón despliega al aura leve

las rosas de oro y el vellón de nieve.

Tendida para ti la fresca parcha

en enramadas de verdor lozano,

cuelga de sus sarmientos trepadores

nectáreos globos y franjadas flores;

y para ti el maíz, jefe altanero

de la espigada tribu, hincha su grano;

y para ti el banano

desmaya al peso de su dulce carga;

el banano, primero

de cuantos concedió bellos presentes

Providencia a las gentes

del ecuador feliz con mano larga.

No ya de humanas artes obligado

el premio rinde opimo;

no es a la podadera, no al arado

deudor de su racimo;

escasa industria bástale, cual puede

hurtar a sus fatigas mano esclava;

crece veloz, y cuando exhausto acaba,

adulta prole en torno le sucede.

Mas ¡oh! ¡si cual no cede

el tuyo, fértil zona, a suelo alguno,

y como de natura esmero ha sido,

de tu indolente habitador lo fuera!

¡Oh! ¡si al falaz rüido,

la dicha al fin supiese verdadera

anteponer, que del umbral le llama

del labrador sencillo,

lejos del necio y vano

fasto, el mentido brillo,

el ocio pestilente ciudadano!

¿Por qué ilusión funesta

aquellos que fortuna hizo señores

de tan dichosa tierra y pingüe y varia,

el cuidado abandonan

y a la fe mercenaria

las patrias heredades,

y en el ciego tumulto se aprisionan

de míseras ciudades,

do la ambición proterva

sopla la llama de civiles bandos,

o al patriotismo la desidia enerva;

do el lujo las costumbres atosiga,

y combaten los vicios

la incauta edad en poderosa liga?

No allí con varoniles ejercicios

se endurece el mancebo a la fatiga;

mas la salud estraga en el abrazo

de pérfida hermosura,

que pone en almoneda los favores;

mas pasatiempo estima

prender aleve en casto seno el fuego

de ilícitos amores;

o embebecido le hallará la aurora

en mesa infame de ruinoso juego.

En tanto a la lisonja seductora

del asiduo amador fácil oído

da la consorte; crece

en la materna escuela

de la disipación y el galanteo

la tierna virgen, y al delito espuela

es antes el ejemplo que el deseo.

¿Y será que se formen de ese modo

los ánimos heroicos denodados

que fundan y sustentan los estados?

¿De la algazara del festín beodo,

o de los coros de liviana danza,

la dura juventud saldrá, modesta,

orgullo de la patria, y esperanza?

¿Sabrá con firme pulso

de la severa ley regir el freno;

brillar en torno aceros homicidas

en la dudosa lid verá sereno;

o animoso hará frente al genio altivo

del engreído mando en la tribuna,

aquel que ya en la cuna

durmió al arrullo del cantar lascivo,

que riza el pelo, y se unge, y se atavía

con femenil esmero,

y en indolente ociosidad el día,

o en criminal lujuria pasa entero?

No así trató la triunfadora Roma

las artes de la paz y de la guerra;

antes fió las riendas del estado

a la mano robusta

que tostó el sol y encalleció el arado;

y bajo el techo humoso campesino

los hijos educó, que el conjurado

mundo allanaron al valor latino.

¡Oh! ¡los que afortunados poseedores

habéis nacido de la tierra hermosa,

en que reseña hacer de sus favores,

como para ganaros y atraeros,

quiso Naturaleza bondadosa!

romped el duro encanto

que os tiene entre murallas prisioneros.

El vulgo de las artes laborioso,

el mercader que necesario al lujo

al lujo necesita,

los que anhelando van tras el señuelo

del alto cargo y del honor ruidoso,

la grey de aduladores parasita,

gustosos pueblen ese infecto caos;

el campo es vuestra herencia; en él gozaos.

¿Amáis la libertad? El campo habita,

no allá donde el magnate

entre armados satélites se mueve,

y de la moda, universal señora,

va la razón al triunfal carro atada,

y a la fortuna la insensata plebe,

y el noble al aura popular adora.

¿O la virtud amáis? ¡Ah, que el retiro,

la solitaria calma

en que, juez de sí misma, pasa el alma

a las acciones muestra,

es de la vida la mejor maestra!

¿Buscáis durables goces,

felicidad, cuanta es al hombre dada

y a su terreno asiento, en que vecina

está la risa al llanto, y siempre, ¡ah! siempre

donde halaga la flor, punza la espina?

Id a gozar la suerte campesina;

la regalada paz, que ni rencores

al labrador, ni envidias acibaran;

la cama que mullida le preparan

el contento, el trabajo, el aire puro;

y el sabor de los fáciles manjares,

que dispendiosa gula no le aceda;

y el asilo seguro

de sus patrios hogares

que a la salud y al regocijo hospeda.

El aura respirad de la montaña,

que vuelve al cuerpo laso

el perdido vigor, que a la enojosa

vejez retarda el paso,

y el rostro a la beldad tiñe de rosa.

¿Es allí menos blanda por ventura

de amor la llama, que templó el recato?

¿O menos aficiona la hermosura

que de extranjero ornato

y afeites impostores no se cura?

¿O el corazón escucha indiferente

el lenguaje inocente

que los afectos sin disfraz expresa,

y a la intención ajusta la promesa?

No del espejo al importuno ensayo

la risa se compone, el paso, el gesto;

ni falta allí carmín al rostro honesto

que la modestia y la salud colora,

ni la mirada que lanzó al soslayo

tímido amor, la senda al alma ignora.

¿Esperaréis que forme

más venturosos lazos himeneo,

do el interés barata,

tirano del deseo,

ajena mano y fe por nombre o plata,

que do conforme gusto, edad conforme,

y elección libre, y mutuo ardor los ata?

Allí también deberes

hay que llenar: cerrad, cerrad las hondas

heridas de la guerra; el fértil suelo,

áspero ahora y bravo,

al desacostumbrado yugo torne

del arte humana, y le tribute esclavo.

Del obstrüido estanque y del molino

recuerden ya las aguas el camino;

el intrincado bosque el hacha rompa,

consuma el fuego; abrid en luengas calles

la oscuridad de su infructuosa pompa.

Abrigo den los valles

a la sedienta caña;

la manzana y la pera

en la fresca montaña

el cielo olviden de su madre España;

adorne la ladera

el cafetal; ampare

a la tierna teobroma en la ribera

la sombra maternal de su bucare;

aquí el vergel, allá la huerta ría...

¿Es ciego error de ilusa fantasía?

Ya dócil a tu voz, agricultura,

nodriza de las gentes, la caterva

servil armada va de corvas hoces.

Mírola ya que invade la espesura

de la floresta opaca; oigo las voces,

siento el rumor confuso; el hierro suena,

los golpes el lejano

eco redobla; gime el ceibo anciano,

que a numerosa tropa

largo tiempo fatiga;

batido de cien hachas, se estremece,

estalla al fin, y rinde el ancha copa.

Huyó la fiera; deja el caro nido,

deja la prole implume

el ave, y otro bosque no sabido

de los humanos va a buscar doliente...

¿Qué miro? Alto torrente

de sonorosa llama

corre, y sobre las áridas rüinas

de la postrada selva se derrama.

El raudo incendio a gran distancia brama,

y el humo en negro remolino sube,

aglomerando nube sobre nube.

Ya de lo que antes era

verdor hermoso y fresca lozanía,

sólo difuntos troncos,

sólo cenizas quedan; monumento

de la lucha mortal, burla del viento.

Mas al vulgo bravío

de las tupidas plantas montaraces,

sucede ya el fructífero plantío

en muestra ufana de ordenadas haces.

Ya ramo a ramo alcanza,

y a los rollizos tallos hurta el día;

ya la primera flor desvuelve el seno,

bello a la vista, alegre a la esperanza;

a la esperanza, que riendo enjuga.

del fatigado agricultor la frente,

y allá a lo lejos el opimo fruto,

y la cosecha apañadora pinta,

que lleva de los campos el tributo,

colmado el cesto, y con la falda en cinta,

y bajo el peso de los largos bienes

con que al colono acude,

hace crujir los vastos almacenes.

¡Buen Dios! no en vano sude,

mas a merced y a compasión te mueva

la gente agricultora

del ecuador, que del desmayo triste

con renovado aliento vuelve ahora,

y tras tanta zozobra, ansia, tumulto,

tantos años de fiera

devastación y militar insulto,

aún más que tu clemencia antigua implora.

Su rústica piedad, pero sincera,

halle a tus ojos gracia; no el risueño

porvenir que las penas le aligera,

cual de dorado sueño

visión falaz, desvanecido llore;

intempestiva lluvia no maltrate

el delicado embrión; el diente impío

de insecto roedor no lo devore;

sañudo vendaval no lo arrebate,

ni agote al árbol el materno jugo

la calorosa sed de largo estío.

Y pues al fin te plugo,

árbitro de la suerte soberano,

que, suelto el cuello de extranjero yugo,

erguiese al cielo el hombre americano,

bendecida de ti se arraigue y medre

su libertad; en el más hondo encierra

de los abismos la malvada guerra,

y el miedo de la espada asoladora

al suspicaz cultivador no arredre

del arte bienhechora,

que las familias nutre y los estados;

la azorada inquietud deje las almas,

deje la triste herrumbre los arados.

Asaz de nuestros padres malhadados

expiamos la bárbara conquista.

¿Cuántas doquier la vista

no asombran erizadas soledades,

do cultos campos fueron, do ciudades?

De muertes, proscripciones,

suplicios, orfandades,

¿quién contará la pavorosa suma?

Saciadas duermen ya de sangre ibera

las sombras de Atahualpa y Motezuma.

¡Ah! desde el alto asiento,

en que escabel te son alados coros

que velan en pasmado acatamiento

la faz ante la lumbre de tu frente,

(si merece por dicha una mirada

tuya la sin ventura humana gente),

el ángel nos envía,

el ángel de la paz, que al crudo ibero

haga olvidar la antigua tiranía,

y acatar reverente el que a los hombres

sagrado diste, imprescriptible fuero;

que alargar le haga al injuriado hermano,

(¡ensangrento la asaz!) la diestra inerme;

y si la innata mansedumbre duerme,

la despierte en el pecho americano.

El corazón lozano

que una feliz oscuridad desdeña,

que en el azar sangriento del combate

alborozado late,

y codicioso de poder o fama,

nobles peligros ama;

baldón estime sólo y vituperio

el prez que de la patria no reciba,

la libertad más dulce que el imperio,

y más hermosa que el laurel la oliva.

Ciudadano el soldado,

deponga de la guerra la librea;

el ramo de victoria

colgado al ara de la patria sea,

y sola adorne al mérito la gloria.

De su trïunfo entonces, Patria mía,

verá la paz el suspirado día;

la paz, a cuya vista el mundo llena

alma, serenidad y regocijo;

vuelve alentado el hombre a la faena,

alza el ancla la nave, a las amigas

auras encomendándose animosa,

enjámbrase el taller, hierve el cortijo,

y no basta la hoz a las espigas.

¡Oh jóvenes naciones, que ceñida

alzáis sobre el atónito occidente

de tempranos laureles la cabeza!

honrad el campo, honrad la simple vida

del labrador, y su frugal llaneza.

Así tendrán en vos perpetuamente

la libertad morada,

y freno la ambición, y la ley templo.

Las gentes a la senda

de la inmortalidad, ardua y fragosa,

se animarán, citando vuestro ejemplo.

Lo emulará celosa

vuestra posteridad; y nuevos nombres

añadiendo la fama

a los que ahora aclama,

«hijos son éstos, hijos,

(pregonará a los hombres)

de los que vencedores superaron

de los Andes la cima;

de los que en Boyacá, los que en la arena

de Maipo, y en Junín, y en la campaña

gloriosa de Apurima,

postrar supieron al león de España».

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/3127-a-la-vacuna.html Poetico Andres Bello, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Sun, 24 Jun 2018 19:42:36 +0200

Poema en acción de gracias al rey de las Españas por la propagación de la vacuna en sus dominios, dedicado al señor Don Manuel de Guevara Vasconcelos, presidente gobernador y capitán general de las provincias de Venezuela.

Vasconcelos ilustre, en cuyas manos

el gran monarca del imperio ibero

las peligrosas riendas deposita

de una parte preciosa de sus pueblos;

tú que, de la corona asegurando

en tus vastas provincias los derechos,

nuestra paz estableces, nuestra dicha

sobre inmobles y sólidos cimientos;

iris afortunado que las negras

nubes que oscurecían nuestro cielo

con sabias providencias ahuyentaste,

el orden, la quietud restituyendo;

órgano respetable, que al remoto

habitador de este ignorado suelo

con largueza benéfica trasmites

el influjo feliz del solio regio;

digno representante del gran Carlos,

recibe en nombre suyo el justo incienso

de gratitud, que a su persona augusta,

tributa la ternura de los pueblos;

y pueda por tu medio levantarse

nuestra unánime voz al trono excelso,

donde, cual numen bienhechor, derrama

toda especie de bien sobre su imperio;

sí, Venezuela exenta del horrible

azote destructor, que, en otro tiempo

sus hijos devoraba, es quien te envía

por mi tímido labio sus acentos.

¿Venezuela? Me engaño. Cuantos moran

desde la costa donde el mar soberbio

de Magallanes brama enfurecido,

hasta el lejano polo contrapuesto;

y desde aquellas islas venturosas

que ven precipitarse al rubio Febo

sobre las ondas, hasta las opuestas

Filipinas, que ven su nacimiento,

de ternura igualmente poseídos,

sé que unirán gustosos a los ecos

de mi musa los suyos, pregonando

beneficencia tanta al universo.

Tal siempre ha sido del monarca hispano

el cuidadoso paternal desvelo

desde que las riberas de ambas Indias

la española bandera conocieron.

Muchas regiones, bajo los auspicios

españoles produce el hondo seno

del mar; y en breve tiempo, las adornan

leyes, industrias, población, comercio.

El piloto que un tiempo las hercúleas

columnas vio con religioso miedo,

aprende nuevas rutas, y las artes

del antiguo traslada al mundo nuevo.

Este mar vasto, donde vela alguna

no vieron nunca flamear los vientos;

este mar, donde solas tantos siglos

las borrascas reinaron o el silencio,

vino a ser el canal que, trasladando

los dones de la tierra y los efectos

de la fértil industria, mil riquezas

derramó sobre entrambos hemisferios.

Un pueblo inteligente y numeroso

el lugar ocupó de los desiertos,

y los vergeles de Pomona y Flora

a las zarzas incultas sucedieron.

No más allí con sanguinarios ritos

el nombre se ultrajó del Ser Supremo,

ni las inanimadas producciones

del cincel, le usurparon nuestro incienso;

con el nombre español, por todas partes,

la luz se difundió del evangelio,

y fue con los pendones de Castilla

la cruz plantada en el indiano suelo.

Parecía completa la grande obra

de la real ternura; en lisonjero

descanso, las nacientes poblaciones

bendecían la mano de su dueño,

cuando aquel fiero azote, aquella horrible

plaga exterminadora que, del centro

de la abrasada Etiopía transmitida,

funestó los confines europeos,

a las nuevas colonias trajo el llanto

y la desolación; en breve tiempo,

todo se daña y vicia; un gas impuro

la región misma inficionó del viento;

respirar no se pudo impunemente;

y este diáfano fluido en que elementos

de salud y existencia hallaron siempre

el hombre, el bruto, el ave y el insecto,

en cuyo seno bienhechor extrae

la planta misma diario nutrimento,

corrompiose, y en vez de dones tales,

nos trasmitió mortífero veneno.

Viéronse de repente señalados

de hedionda lepra los humanos cuerpos,

y las ciudades todas y los campos

de deformes cadáveres cubiertos.

No; la muerte a sus víctimas infaustas

jamás grabó tan horroroso sello;

jamás tan degradados de su noble

belleza primitiva, descendieron

al oscuro recinto del sepulcro,

Humanidad, tus venerables restos,

la tierra las entrañas parecía

con repugnancia abrir para esconderlos.

De la marina costa a las ciudades,

de los poblados pasa a los desiertos

la mortandad; y con fatal presteza,

devora hogares, aniquila pueblos.

El palacio igualmente que la choza

se ve de luto fúnebre cubierto;

perece con la madre el tierno niño;

con el caduco anciano, los mancebos.

Las civiles funciones se interrumpen;

el ciudadano deja los infectos

muros; nada se ve, nada se escucha,

sino terror, tristeza, ayes, lamentos.

¡Qué de despojos lleva ante su carro

Tisífone! ¡Qué número estupendo

de víctimas arrastran a las hoyas

la desesperación y el desaliento!

¡Cuántos a manos mueren del más duro

desamparo! Los nudos más estrechos

se rompen ya: la esposa huye al esposo,

el hijo al padre y el esclavo al dueño.

¡Qué mucho si las leyes autorizan

tan dura división!... Tristes degredos,

hablad vosotros; sed a las edades

futuras asombroso monumento,

del mayor sacrificio que las leyes

por la pública dicha prescribieron;

vosotros, que, en desorden espantoso,

mezclados presentáis helados cuerpos,

y vivientes que luchan con la Parca,

en cuyo seno oscuro, digno asiento

hallaron la miseria y los gemidos;

mal segura prisión, donde el esfuerzo

humano, encarcelar quiso el contagio,

donde es delito el santo ministerio

de la piedad, y culpa el acercarse

a recoger los últimos alientos

de un labio moribundo, donde falta

al enfermo infelice hasta el consuelo

de esperar que a los huesos de sus padres,

se junten en el túmulo sus huesos.

Tú también contemplaste horrorizada

de aquella fiera plaga los efectos;

tú, mar devoradora, donde ejercen

la tempestad y los airados Euros

imperio tan atroz, donde amenaza,

aliado con los otros tu elemento

cada instante un naufragio; entonces diste

nuevo asunto al pavor del marinero;

entonces diste a la severa Parca

duplicados tributos. De su seno,

las apestadas naves vomitaron

asquerosos cadáveres cubiertos

de contagiosa podre. El desamparo

hizo allí más terrible, más acerbo

el mortal golpe; en vano solicita

evitar en la tierra tan funesto

azote el navegante; en vano pide

el saludable asilo de los puertos,

y reclamando va por todas partes

de la hospitalidad los santos fueros;

las asustadas costas le rechazan,

Pero corramos finalmente el velo

a tan tristes objetos, y su imagen

del polvo del olvido no saquemos,

sino para que, en cánticos perennes,

bendigan nuestros labios al Eterno,

que ya nos ve propicio, y, al gran Carlos,

de sus beneficencias instrumento,

Suprema Providencia, al fin llegaron

a tu morada los llorosos ecos

del hombre consternado, y levantaste

de su cerviz tu brazo justiciero;

admirable y pasmosa en tus recursos,

tú diste al hombre medicina, hiriendo

de contagiosa plaga los rebaños;

tú nos abriste manantiales nuevos

de salud en las llagas, y estampaste

en nuestra carne un milagroso sello

que las negras viruelas respetaron.

Jenner es quien encuentra bajo el techo

de los pastores tan precioso hallazgo.

Él publicó gozoso al universo

la feliz nueva, y Carlos distribuye

a la tierra la dádiva del cielo.

Carlos manda; y al punto una gloriosa

expedición difunde en sus inmensos

dominios el salubre beneficio

de aquel grande y feliz descubrimiento.

Él abre de su erario los tesoros;

y estimulado con el alto ejemplo

de la regia piedad, se vigoriza

de los cuerpos patrióticos el celo.

Él escoge ilustrados profesores

y un sabio director, que, al desempeño

de tan honroso cargo, contribuyen

con sus afanes, luces y talento.

¡Ilustre expedición! La más ilustre

de cuantas al asombro de los tiempos

guardó la humanidad reconocida;

y cuyos salutíferos efectos,

a la edad más remota propagados,

medirá con guarismos el ingenio,

cuando pueda del Ponto las arenas,

o las estrellas numerar del cielo.

Que de polvo se cubran para siempre

estos tristes anales, donde advierto

sobre humanas cenizas erigidos

de una bárbara gloria los trofeos.

Expedición famosa, tú desluces,

tú sepultas en lóbrego silencio

aquellas melancólicas hazañas,

que la ambición y el fausto sugirieron;

tú, mientras que guerreros batallones

en sangre van sus pasos imprimiendo,

y sobre estragos y rüina corren

a coronarse de un laurel funesto,

ahuyentas a la Parca de nosotros

a costa de fatigas y desvelos;

y en galardón recibes de tus penas

el llanto agradecido de los pueblos.

Con destrucción, cadáveres y luto,

marcan su infausta huella los guerreros;

y tú, bajo tus pies, por todas partes,

la alegría derramas y el consuelo.

A tu vista, los hórridos sepulcros

cierran sus negras fauces; y sintiendo

tus influjos, vivientes nuevos brota

con abundancia inagotable el suelo.

Tú, mientras la ambición cruza las aguas

para llevar su nombre a los extremos

de nuestro globo, sin pavor arrostras

la cólera del mar y de los vientos,

por llevar a los pueblos más lejanos

que el sol alumbra, los favores regios,

y la carga más rica nos conduces

que jamás nuestras costas recibieron.

La agricultura ya de nuevos brazos

los beneficios siente, y a los bellos

días del siglo de oro, nos traslada;

ya no teme esta tierra que el comercio

entre sus ricos dones le conduzca

el mayor de los males europeos;

y a los bajeles extranjeros, abre

con presuroso júbilo sus puertos.

Ya no temen, en cambio de sus frutos,

llevar los labradores hasta el centro

de sus chozas pacíficas la peste,

ni el aire ciudadano les da miedo.

Ya con seguridad la madre amante

la tierna prole aprieta contra el pecho,

sin temer que le roben las viruelas

de su solicitud el caro objeto.

Ya la hermosura goza el homenaje

que el amor le tributa, sin recelo

de que el contagio destructor, ajando

sus atractivos, le arrebate el cetro.

Reconocidos a tan altas muestras

de la regia bondad, nuestros acentos

de gratitud a los remotos días

de la posteridad trasmitiremos.

Entonces, cuando el viejo a quien agobia

el peso de la edad pinte a sus nietos

aquel terrible mal de las viruelas,

y en su frente arrugada, muestre impresos

con señal indeleble los estragos

de tan fiero contagio, dirán ellos:

«Las virüelas, cuyo solo nombre

con tanto horror pronuncias, ¿qué se han hecho?»

Y le responderá con las mejillas

inundadas en lágrimas de afecto:

«Carlos el Bienhechor, aquella plaga

desterró para siempre de sus pueblos».

¡Sí, Carlos Bienhechor! Este es el nombre

con que ha de conocerte el universo,

el que te da Caracas, y el que un día

sancionará la humanidad y el tiempo.

De nuestro labio, acéptale gustoso

con la expresión unánime que hacemos

a tu persona y a la augusta Luisa

de eterna fe, de amor y rendimiento.

Y tú que del ejército dispones

en admirables leyes el arreglo,

y el complicado cuerpo organizando

de la milicia, adquieres nombre eterno;

tú, por quien de la paz los beneficios

disfruta alegre el español imperio,

y a cuya frente vencedora, honroso

lauro los cuerpos lusitanos dieron;

tú, que, teniendo ya derechos tantos

a nuestro amor, al público respeto

y a la futura admiración, añades

a tu gloriosa fama timbres nuevos,

protegiendo, animando la perpetua

propagación de aquel descubrimiento,

grande y sabio Godoy, tú también tienes

un lugar distinguido en nuestro pecho.

Y a ti, Balmis, a ti que, abandonando

el clima patrio, vienes como genio

tutelar, de salud, sobre tus pasos,

una vital semilla difundiendo,

¿qué recompensa más preciosa y dulce

podemos darte? ¿Qué más digno premio

a tus nobles tareas que la tierna

aclamación de agradecidos pueblos

que a ti se precipitan? ¡Oh, cuál suena

en sus bocas tu nombre!... ¡Quiera el Cielo,

de cuyas gracias eres a los hombres

dispensador, cumplir tan justos ruegos;

tus años igualar a tantas vidas,

como a la Parca roban tus desvelos;

y sobre ti sus bienes derramando

Con largueza, colmar nuestros deseos!

Autor: Andrés Bello

]]> true https://mundopoetico.es/1909-he-llegado-al-inicio_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poetas Españoles, Rosana Acquaroni Thu, 21 Jun 2018 19:31:14 +0200

He llegado al inicio,
como quien se extravía
bajo la rotación laberíntica
de un bosque sin raíces.

Y doy vueltas
Y vueltas
sobre mi propia herida
tras la única gasa
que macera el silencio y su drenaje,
la dársena del tiempo.

He llegado al inicio
y mi nombre no era
más allá de un abismo sin aliento
y mi cuerpo sin nombre
se llenaba de lámparas
y niñas,
perdía pie
sin reservar la hierba.

Y mi arena se oía
crepitar hasta el fondo
sobre el granizo muerto.

He llegado al inicio
sin saber hacia dónde desvivirme,
sin creer en la muerte de las olas,
habitando la ausencia de mí misma

Y no encuentro
el reloj
que repare mi arena.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/3121-ausente.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poetas Latinoamericanos, Cesar Vallejo Tue, 19 Jun 2018 21:16:23 +0200

¡Ausente! La mañana en que me vaya

más lejos de lo lejos, al Misterio,

como siguiendo inevitable raya,

tus pies resbalarán al cementerio.

¡Ausente! La mañana en que a la playa

del mar de sombra y del callado imperio,

como un pájaro lúgubre me vaya,

será el blanco panteón tu cautiverio.

Se habrá hecho de noche en tus miradas;

y sufrirás, y tomarás entonces

penitentes blancuras laceradas.

¡Ausente! Y en tus propios sufrimientos

ha de cruzar entre un llorar de bronces

una jauría de remordimientos!

Autor del poema: César Vallejo, 1918

]]> true https://mundopoetico.es/1849-oh-cuan-claras-senales-habeis-dado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Españoles, Miguel de Cervantes Saavedra Fri, 01 Jun 2018 11:10:43 +0200

¡Oh cuán claras señales habéis dado,

alto Bartholomeo de Ruffino,

que de Parnaso y Ménalo el camino

habéis dichosamente paseado!

Del siempre verde lauro coronado

seréis, si yo no soy mal adivino,

si ya vuestra fortuna y cruel destino

os saca de tan triste y bajo estado,

pues, libre de cadenas vuestra mano,

reposando el ingenio, al alta cumbre

os podéis levantar seguramente,

oscureciendo al gran Livio romano,

dando de vuestras obras tanta lumbre

que bien merezca el lauro vuestra frente.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1852-ovillejos-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poetas Españoles, Miguel de Cervantes Saavedra Fri, 01 Jun 2018 11:06:59 +0200

Ovillejos

¿Quién menoscaba mis bienes?

¡Desdenes!

¿Y quién aumenta mis duelos?

¡Los celos!

¿Y quién prueba mi paciencia?

¡Ausencia!

De ese modo en mi dolencia

ningún remedio me alcanza,

pues me matan las esperanzas,

desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?

¡Amor!

¿Y quién mi gloria repugna?

¡Fortuna!

¿Y quién consiente mi duelo?

¡El cielo!

De ese modo yo recelo

morir deste mal extraño,

pues se aúnan en mi daño

amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?

¡La muerte!

Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?

¡Mudanza!

Y sus males, ¿quién los cura?

¡Locura!

De ese modo no es cordura

querer curar la pasión,

cuando los remedios son

muerte, mudanza y locura.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1137-cancion-por-ellas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poetas Franceses, Paul Verlaine Sun, 06 May 2018 19:20:47 +0200

Que eres rubia, me dicen,

y toda rubia es traicionera

"como el oleaje", añaden.

¡Da risa su palabrería hueca!

Tus ojos son lo más bello del mundo

y estoy ávido de tu pecho.

Dicen que eres morena,

que una morena tiene brasas en la mirada

y si el corazón ambiciona fortuna,

si se quema… ¡Ah, qué superficiales!

¡Curvo y fresco como la luna,

se agita tu pecho hasta los botones de fresa!

Dicen de ti ¡Castaña!:

insípida y pelirroja, demasiado rosa.

Me olvido de la cantinela

y te amo plenamente:

desde la cabellera, fuente

de ébano o de oro, me digo (¡oh, y lo grabo

en mi corazón!), hasta tus regios pies.

SOÑÉ CONTIGO ESTA NOCHE

Soñé contigo esta noche:

Te desfallecías de mil maneras

Y murmurabas tantas cosas…

Y yo, así como se saborea una fruta

Te besaba con toda la boca

Un poco por todas partes, monte, valle, llanura.

Era de una elasticidad,

De un resorte verdaderamente admirable:

Dios… ¡Qué aliento y qué cintura!.

Y tú, querida, por tu parte,

Qué cintura, qué aliento y

Qué elasticidad de gacela…

Al despertar fue, en tus brazos,

Pero más aguda y más perfecta,

¡Exactamente la misma fiesta!

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/3079-para_elkarol-a-silva.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Karol A. Silva Thu, 19 Apr 2018 22:14:14 +0200

Ilustracion: "Mujer" | Blog

Desde que llegaste, nunca he dejado de amarte.

Desde que entraste en mi corazón, nunca has salido de el.

Desde que en mis sueños estas, quiero dormir un poco mas.

Desde que te fuiste, en mi insomnio te convertiste,

porque los sueños son ahora pesadillas,

porque no puedo dejar de pensar en el día que te fuiste

y en cuando regresaras.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/2167-has-crecido-raz_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Libertad, Alfonso Costafreda Sun, 25 Mar 2018 18:54:21 +0200

Has crecido, raíz,

en el cuerpo, en las manos,

en mí como una parte

visible de mí mismo,

en el pecho febril como un sueño palpable.

Dejaban su guarida

de pronto esos temores

oscuros de la sangre,

mi vida, frente a frente, y el fulgor

de un sueño interminable.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/1787-proposito-primaveral_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Ruben Dario Sun, 25 Mar 2018 18:52:30 +0200

A Vargas Vila

A saludar me ofrezco y a celebrar me obligo

tu triunfo, Amor, al beso de la estación que llega

mientras el blanco cisne del lago azul navega

en el mágico parque de mis triunfos testigo.

Amor, tu hoz de oro ha segado mi trigo;

por ti me halaga el suave son de la flauta griega,

y por ti Venus pródiga sus manzanas me entrega

y me brinda las perlas de las mieles del higo.

En el erecto término coloco una corona

en que de rosas frescas la púrpura detona;

y en tanto canta el agua bajo el boscaje oscuro,

junto a la adolescente que en el misterio inicio

apuraré alternando con tu dulce ejercicio

las ánforas de oro del divino Epicuro.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/3119-desde-que-vi-tu-diafano-panuelo.html Poetico Principal, Ricardo Miró, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 06 Mar 2018 20:36:49 +0100

Desde que vi tu diáfano pañuelo
mandándome un adiós tengo una pena
tan callada, tan mía, tan serena,
que ya más que una pena es un consuelo.

Miro al azul, y me entristece el cielo;
miro hacia el mar, y el mismo mar me apena,
y hasta la luna, para mí tan buena,
hoy agrava mi sordo desconsuelo;

Porque viendo el azul quiero se ave;
porque viendo hacia el mar quiero ser nave
e ir hacia tí, movido por las brisas;

Porque miro a la luna y sé que ahora
pone en tu blanca frente soñadora
la más pura de todas sus sonrisas.

Autor del poema: Ricardo Miró

]]> true https://mundopoetico.es/3112-a-portobelo.html Poetico Principal, Ricardo Miró, Prosa, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poetas Centroamericanos Tue, 06 Mar 2018 19:48:51 +0100

Portobelo ilustre, léxico de piedra,
jardín de recuerdos, ciudad noble y fiel:
bajo tus espesas cortinas de yedra
dormita un pasado de eterno laurel.

En tu indiferencia grave y pensativa
no hay una pulgada donde no se advierta
el mundo vestigio de una historia muerta
o la roja llama de una gloria viva.

Pasaron los tiempos del real decoro,
la galantería, el fausto español,
cuando resbalaban las galeras de oro
como graves cisnes del País del Sol.

Hoy, rompiendo apenas tu bahía mágica
—restos que un naufragio dejara al azar—,
un mástil, a modo de una mano trágica,
asoma, crispado, del fondo del mar.

¡Oh, tus fortalezas…! En épicas ruinas
se yerguen luchando con su aciaga suerte,
y ya sólo rompen su quietud de muerte,
para hacer sus nidos las aves marinas.

Tus viejos cañones que de cumbre en cumbre
llevaron sus ecos por el vasto mar,
hoy duermen, cubiertos de olvido y herrumbre,
soñando que se oyen de nuevo tronar.

En las medias noches tétricas y oscuras
vagan por tus calles sombras y visiones,
se escuchan murmullos, se oyen oraciones,
salidos, quién sabe, de qué sepulturas.

Y en las noches fúlgidas de nácar y luna
flotan sobre el ala tenue de las brisas
canciones y notas, palabras y risas
que turban en ecos tu quieta laguna.

Portobelo ilustre, patrio orgullo viejo,
jardín florecido de eterno laurel:
hoy sólo te queda tu mar, limpio espejo,
que te dice cosas que saben tú y él.

Por tu bella historia, roja y estupenda,
por tu breve vida de fausto y dolor,
eres, Portobelo, ciudad de leyenda,
ciudad de recuerdos y ciudad de amor.

Autor del poema: Ricardo Miró

]]> true https://mundopoetico.es/3106-los-trenes-de-antano.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, donaciano bueno Wed, 07 Feb 2018 19:46:17 +0100

Comprendo que hoy el tiempo haya cambiado,
pues trenes hay que avanzan tan veloces
que van como una flecha sin sus roces
y justo que al sentarte ya han llegado
sin ruido ni dar voces.

Que el tiempo ya no es lento, va deprisa
pues antes ya de hablar él se ha esfumado,
te mira y no recuerdas te ha mirado,
la risa se ha tornado y es sonrisa
y el soplo ha resbalado.

E impiden que saludes al de al lado
y menos que pudieras presentarte,
te advierte de que pronto has de bajarte
y así como lo dudes que ha llegado
incluso a reprocharte.

Te subes y está presto el revisor
diciéndote, señor, coja el sombrero,
prepárese a salir, vaya el primero
sin dar siquiera tiempo a que a tu amor
le digas yo te quiero.

Autor Del Poema: ©donaciano bueno

Ver más en: donacianobueno.com

]]> true https://mundopoetico.es/1148-amores-que-duelen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 02 Feb 2018 20:32:51 +0100

Tardes son los pesares...

Y tarde también me di cuenta de tu engaño,

de tu crueldad,

¿y de que sirve ilusionar a un corazón?,

¿para qué atar a un alma como ave de presa?

Aún no logro comprender el porqué de tu actitud;

me causaste tanto daño, un profundo dolor...

Y cuan triste es mi sentir en este momento,

pues te llevaste de mí; el amor,

la esperanza, la ilusión y la alegría;

mas ahora solo quedan los recuerdos,

amargos momentos que pasé a tu lado...

¡Qué iluso fui de creer en ti!,

pues no quise admitir mi pesada angustia,

no quise ver más allá de mis ojos,

más allá de tu cruel amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/3102-que-tus-suenos-sean-paraiso.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Anonimo Mon, 08 Jan 2018 21:25:55 +0100

Que tus sueños

sean paraíso y

el despertar

tu felicidad...

Que la luna

sea tu descanso y

el día tu libertad...

Que tengas lindos sueños

y un bendecido amanecer...

Autor Del Poema: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/1109-efecto-nocturno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Libertad, Poetas Franceses, Paul Verlaine Mon, 08 Jan 2018 21:19:58 +0100

La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra

De flechas y de torres a plena luz la silueta

De una ciudad gótica apagada en la gris lejanía.

La llanura. Un patíbulo lleno de flacos ahorcados

Sacudidos por el pico ávido de las cornejas

Guiñotean en el aire danzas desiguales

Mientras que sus pies son pastos de los lobos.

Algunos matorrales espinos os dispersos y algunos acebos

Alzan el horror de su follaje a derecha, a izquierda

Sobre el tiznado barullo de un fondo de boceto.

Y luego, alrededor de tres lívidos prisioneros

Que andan descalzos, el grueso de los altivos guardianes,

Camina, erguida sus armas, como rejas de rastrillo,

Brillando a contra luz las lanzas del aguacero.

Distinta Traduccion Al Castellano

Noche. Lluvia. Un cielo lívido, acuchillado

Por mil flechas y torres al recortarse

Una ciudad gótica esfumada en la lejanía gris.

La llanura. Una picota con ahorcados ya resecos

Y que el pico ávido de las cornejas pone en movimiento,

Parecen bailar inenarrables danzas en el aire oscuro

Mientras sus pies se ofrecen al hambre de los lobos.

Hay algunas matas de espino y de acebo

Con su horrible follaje ampliamente esparcido

Sobre escenas fuliginosas de un difuso decorado.

Allí van tres prisioneros, macilentos

Y descalzos, escoltados por fornidos guardias

Cuyas lanzas y alabardas, cual pico de rastrillos,

Contra las lanzas del aguacero centellean.

Autor: Paul Verlaine

[Extraído de: Paul Verlaine, Poemas saturnianos (1866) incluido en Poesía. Ed. de Jacinto L. Guereña. Colección Visor de Poesía, 2007.]

]]> true https://mundopoetico.es/975-consejo-sano_de-muerte.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Dorian (D.R.C) Mon, 08 Jan 2018 21:08:46 +0100

Saliendo de entre los escombros,

con una estaca en el pecho,

escribo las notas de la muerte

e intento el insano consejo.

Desde la violenta soledad te nombro:

Asesinar memorias es un hecho,

que rasguña tu negra suerte

cuando el suspiro es viejo.

Anochece clandestinamente cuando dormir deforma el sueño,

irritado el pensamiento al ver sangrando reminiscencias

clava acerados acentos en la intimidad del recuerdo

y desgarra la idea vaga de su cruel presencia.

El zumbido irrepetible que suda y huele a dolor, pus y quemado leño

es un poema gótico que empareda cualquier hórrida vivencia,

la palabra se rebela, toma el odio en su puño izquierdo

y escupe al cielo, maldiciendo ahora, su ausencia.

Incinera suspiros,

memorias;

asesina flores,

recuerdos;

degolla amores,

evocaciones;

entierra tus delirios

historias...

y muere en remembranzas, conmigo. (©Drc)

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/2656-maria-sanz_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, María Sanz Fri, 29 Dec 2017 19:43:24 +0100

María Sanz es una poeta española, nacida en Sevilla el 8 de enero de 1956. Su temprana vocación literaria cristalizó en una obra poética

que comenzó a ver la luz cuando su autora había cumplido los veinticinco años, pronto se mostró como una de las más fecundas y apreciadas de la joven poesía femenina española. En efecto, sus publicaciones poéticas alcanzan ya más de una treintena de volúmenes impresos, y los premios con que han sido galardonados algunos de sus poemas (o el conjunto de ellos) forman una lista de prolija enumeración ("Ricardo Molina", "Ateneo", "Carmen Conde", "Leonor", "Vicente Aleixandre", "Tiflos", "Rosalía de Castro", "Manuel Alcántara", "Blas de Otero", etc.).

Su primer libro lleva el título Tierra difícil (Madrid, 1981), que publicó a los veinticinco años de edad. Posteriormente salieron Aquí quema la niebla (Madrid, 1986), los tórculos Contemplaciones (Barcelona, 1988), Jardines de Murillo (Mérida, 1989),Trasluz (Toledo, 1989), Aves de paso (Soria, 1991), Los aparecidos (Torrejón de Ardoz [Madrid], 1991), Desde noviembre (Madrid, 1992), Vivir por dentro (Madrid, 1992), Paseo de los magnolios (León, 1995) y Tanto vales (Madrid, 1996).

Buena parte de sus versos se han reunido en volúmenes recopilatorios como Pétalo impar. Antología 1981-1991 (Madrid, 1991), Un resplandor cercano. Antología sevillana (Sevilla, 2002) y Luna de Capricornio. Antología 1981-2006 (2007). Asimismo, algunas de sus poesías han sido traducidas a varios idiomas y recogidas también en antologías, entre ellas: Quinta Antología de "Adonais” (1993), Ellas tienen la palabra (1997), Criatura frente a la creación (2000), Antología de la Poesía Femenina de España en el siglo XX (2001) y Los cuarenta principales. Antología general de la poesía andaluza contemporánea (1975-2002).

Sus trabajos mas recientes son Tu lumbre ajena (2001), Dos lentas soledades (2002), Tempo de vuelo sostenido (2004), Mínimo sol de invierno (2006), Voz mediante (2006), Lance sonoro (2007), Regazo e interperie (2007), Hypnos en la ventana (2009), La Luz no usada (2010) y Retablo de cenizas (2011).

Entre sus principales obras de poesía infantil figuran Carrusel (2003), Cuentos con rima (2006) y Nanas para dormir a una flor (2010). En prosa ha editado Las mujeres de don Juan (1989).

No cree María Sanz que el hecho de ser mujer deje una huella en su poesía que la ubique en la llamada "literatura femenina", ya que, ante todo, se considera un "sujeto lírico activo", y como tal, al margen de la separación entre sexos o géneros. Y tampoco admite ser clasificada dentro de alguna de las corrientes por donde discurre la actual poesía española, ya que, en función de su estado de ánimo o de las circunstancias que lo rodean, su escritura pasa de la experiencia sobre el vivir cotidiano a los temas más trascendentales. Elige, pues, la independencia como modus vivendi y, por supuesto, como norte de su quehacer literario, aun a sabiendas de que esta actitud acarrea muchas veces el desprecio o el olvido; porque, como buena humanista, María Sanz sabe que, a la postre, la palabra poética es el único legado que deja el poeta más allá del tiempo en que vive.

Lista De Poemas: María Sanz

]]> true https://mundopoetico.es/1330-dedicatoria-de-la-lira.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Españoles, Lope de Vega Mon, 25 Dec 2017 21:32:54 +0100

A ti la lira, a ti de Delfo y Delo,

Juana, la voz, los versos y la fama,

que mientras más tu hielo me desama,

más arde Amor en su inmortal desvelo.

Crióme ardiente salamandra el cielo,

como sirena a ti, menos la escama,

para ser mariposa no eres llama,

fuerza será mariposear en hielo.

Mi amor es fuego, elementar segundo,

de Scitia tu desdén los hielos bebe;

tal imposible a mi esperanza fundo.

Pues a decir que fuéramos se atreve

(cuando no los hubiere en todo el mundo)

yo Amor, Juana desdén, su pecho nieve.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1783-oh-terremoto-mental_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Centroamericanos, Ruben Dario Thu, 26 Oct 2017 20:25:54 +0200

Yo sentí un día en mi cráneo

como el caer subitáneo

de una Babel de cristal.

De Pascal miré el abismo,

y vi lo que pudo ver

cuando sintió Baudelaire

el ala del idiotismo.

Hay, no obstante, que ser fuerte;

pasar todo precipicio

y ser vencedor del Vicio

de la Locura y la Muerte.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/2082-pido-el-silencio_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Soledad, Poetas Rusos, Alejandra Pizarnik Thu, 26 Oct 2017 20:23:40 +0200

Canta, lastimada mía

Cervantes

aunque es tarde, es noche,

y tú no puedes.

Canta como si no pasara nada.

Nada pasa

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2146-todo-lo-sacrifico-a-tu-memoria_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Rusos, Alexandr Pushkin Thu, 26 Oct 2017 20:21:58 +0200

Todo lo sacrifico a tu memoria:

los acentos de la lira inspirada,

el llanto de una joven abrasada,

el temblor de mis celos. De la gloria

el brillo, y mi destierro tenebroso,

lo bello de mis claros pensamientos

y la venganza, sueño tormentoso

de mis encarnizados sufrimientos.

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2563-un-hombre-triste-su-barco_ana-mara-moix.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Españoles, Ana María Moix Thu, 26 Oct 2017 20:19:58 +0200

Un hombre triste su barco: Alegre, ése fue Jim. Dulce conmigo, mas no risueño; qué corazón.

Jim en el parque, y sin sombrero. Ay dios, qué miedo si es un matón. Ay dios qué pena, si un día parte como llegó.

Tiene los ojos rojos y on the sea mira como un traidor. ¿Serás payaso?, dije, y sobre el césped se revolcó. Y eso que no soy niña que con desconocidos antes hablara yo.

Cortaste lirios en las praderas y a Johnny mataste en Nueva York. Fue por amor: bailaba en Broadway Nancy Flor.

Ah, Dulce Jim qué consuelo cuando los adolescentes se enamoran y de esquina en esquina les nace en el pecho un corazón.

Dulce Jim vendrá mañana

y nos trae la ilusión.

Un amor tiene cualquiera

pero Dulce Jim, no.

Una ilusión es la quimera de su roto corazón: que, con la primavera a puerto su barco arribará y, en los parques de las ciudades, historias a las muchachas cantará: la del príncipe y la chica fea, la flor de Nancy, la habanera, y Johnny el Prometedor.

Un amor tiene cualquiera

mas Dulce Jim, jamás.

¿Si muere Jim, llorarás tú? Va preguntando a las mujeres, arrabaleras, niñeras, quinceañeras.

Parte su barco, rojo por dentro, antes de oír el sí o el no. Ya las respuestas no Je interesan. Ya nunca baila en Broadway Nancy Flor.

Es Dulce Jim un alma en pena,

mi gran amor,

es un farsante,

un caminante,

un peripuesto hablador,

un traficante de corazones,

un triste amante de Nancy Flor.

Y tiene un perro que ladra fuerte cuando regresa de madrugada al barco que fue de Johnny y de su amor.

Pintura de Jack Vettriano

Autora: Ana María Moix

]]> true https://mundopoetico.es/2693-boca-del-llanto_jaime-sabines.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Centroamericanos, Jaime Sabines Thu, 26 Oct 2017 20:18:30 +0200

Boca del llanto, me llaman

tus pupilas negras,

me reclaman, Tus labios

sin ti me besan.

¡Cómo has podido tener

la misma mirada negra

con esos ojos

que ahora llevas!

Sonreíste. ¡Qué silencio,

qué falta de fiesta!

¡Cómo me puse a buscarte

en tu sonrisa, cabeza

de tierra,

labios de tristeza!

No lloras, no llorarías

aunque quisieras;

tienes el rostro apagado

de las ciegas.

Puedes reír. Yo te dejo

reír, aunque no puedas.

Autor: Jaime Sabines

]]> true https://mundopoetico.es/2081-peregrinaje-alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poetas Latinoamericanos, Alejandra Pizarnik Thu, 26 Oct 2017 20:14:26 +0200

A Elizabeth Azcona Cranwell

Llamé, llamé como la náufraga dichosa

a las olas verdugas

que conocen el verdadero nombre

de la muerte.

He llamado al viento,

le confié mi deseo de ser.

Pero un pájaro muerto

vuela hacia la desesperanza

en medio de la música

cuando brujas y flores

cortan la mano de la bruma.

Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,

es el silencio de la prisionera,

es la mudez de pájaros y viento,

es el mundo enojado con mi risa

o los guardianes del infierno

rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.

He llamado hacia nunca.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2544-gabinete-de-mago_felix-de-azua.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Libertad, Félix de Azúa Thu, 26 Oct 2017 20:12:07 +0200

Mientras de mi clepsidra se destila

un nuevo no man's land

la piel se resquebraja

pierde su liso color pálido Anglada Camarasa

cuando a través de la laguna de cigüeñas

los picos de metal deshacen tristes fríos peces

fríos peces.

Nueva ausencia sin fondo

y por detrás del aire

donde esos pájaros espían.

Pintura: "Retrato de Sonia Klamery" (1913), Hermenegildo Anglada Camarasa, Museo Nacional Centro de Arte "Reina Sofía"

Autor: Félix de Azúa

]]> true https://mundopoetico.es/1074-bendita-soledad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dorian (D.R.C) Thu, 26 Oct 2017 20:08:33 +0200

¡Ay de ti mortal que corres en pos de la misericordia,

con tus sueños preñados de ignorancia y fantasía!

¡Ay de ti mortal criatura que te inflamas en la discordia

por aquello que no comprendes y confundes en demasía!

El monólogo de un vampiro

sentencia tu destino

y debes morir.

La maldición no es la soledad... es el suspiro

depuesto en la dimensión sin camino

y tu falso devenir.

¡Bendita soledad de mis delirios

muestra tus designios

y hostígame otra vez!

Que por enésima vez tengo hambre

y antes de asesinar memorias

quiero tu impulso... quiero beber.

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/2452-a-cristo-crucificado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas Religiosos, Anonimo Thu, 26 Oct 2017 19:40:11 +0200

No me mueve, mi Dios, para quererte,

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte.

¡Tú me mueves, Señor!, muéveme el verte

clavado en una cruz y escarnecido,

muéveme ver tu cuerpo tan herido,

muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera

que aunque no hubiera cielo yo te amara,

y aunque no hubiese infierno te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,

porque, aunque lo que espero no esperara,

lo mismo que te quiero te quisiera.

Anónimo del siglo XVI

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2453-a-una-senora-que-aqui-esta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Anonimo Thu, 26 Oct 2017 19:38:30 +0200

A una señora que aquí está,

yo la tendré o me costará.

Una señora de cuerpo gentil,

una señora de cuerpo gentil,

a la muerte me lleva sin piedad.

Yo la tendré o me costará.

Una señora de cuerpo galante,

una señora de cuerpo galante,

penando me mantiene sin piedad.

Yo la tendré o me costará.

Anónimo (S. XV)

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2463-no-puedo-dormir-sola-no.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Anonimo Thu, 26 Oct 2017 19:36:19 +0200

No puedo dormir sola, no.

¿Qué haré, desdichada,

si no se me pasa?

¡Tanto me atormenta el amor!

¡Ay amigo, dulce amigo!

Esta noche soñé contigo.

¿Qué haré, desdichada?

Esta noche soñé contigo,

que en la cama estabas conmigo.

¿Qué haré desdichada?

¡Ay amado, mi dulce amado!

Anoche contigo he soñado.

¿Qué haré, desdichada?

Anoche contigo he soñado,

que te tuve bien abrazado.

¿Qué haré, desdichada?

Anónimo (a. 1429)

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/3100-poema-de-cumpleanos-para-un-angel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Fri, 28 Jul 2017 20:32:28 +0200

Sealtiel es uno de los siete arcángeles en el grabado de Jerónimo Wierix (c. 1600). © Dominio público

Con todo el amor del mundo,

hoy que es tu cumpleaños,

ángel mío te deseo,

lo mejor en este año.

Que todas tus ilusiones,

se vuelvan tu realidad,

y que tus deseos ardientes,

te los dé la eternidad.

Ángel mío yo te deseo,

con toda sinceridad,

que siempre en tu vida existan,

el amor y la verdad...

]]> true https://mundopoetico.es/1487-quien-oye_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Libertad, Julio Florez Rea Sat, 22 Jul 2017 21:18:33 +0200

De noche, bajo el cielo desolado,

pienso en tu amor y pienso en tu abandono,

y miro, en mi interior, deshecho el trono

que te alcé como a un ídolo sagrado.

Al ver mi porvenir despedazado

por tu infidelidad, crece mi encono;

mas, como sé que sufres, te perdono.

¡Oh!... ¡Tú, jamás me hubieras perdonado!

Mis lágrimas, en trémulo derroche,

ruedan al fin.. y al punto, en inaudito

arranque, a Dios elevo mi reproche.

Pero se pierde, entre el negror mi grito

y sólo escucho, en medio de la noche,

del silencio el monólogo infinito.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1454-el-amor-mariposa_juan-melendez-valdes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Juan Melendez Valdes Mon, 29 May 2017 20:02:26 +0200

Viendo el Amor un día

que mil lindas zagalas

huían de él medrosas

por mirarle con armas,

dicen que de picado

les juró la venganza

y una burla les hizo,

como suya, extremada.

Tornóse en mariposa,

los bracitos en alas

y los pies ternezuelos

en patitas doradas.

¡Oh! ¡qué bien que parece!

¡Oh! ¡qué suelto que vaga,

y ante el sol hace alarde

de su púrpura y nácar!

Ya en el valle se pierde,

ya en una flor se para,

ya otra besa festivo,

y otra ronda y halaga.

Las zagalas, al verle,

por sus vuelos y gracia

mariposa le juzgan

y en seguirle no tardan.

Una a cogerle llega,

y él la burla y se escapa;

otra en pos va corriendo,

y otra simple le llama,

despertando el bullicio

de tan loca algazara

en sus pechos incautos

la ternura más grata.

Ya que juntas las mira,

dando alegres risadas

súbito amor se muestra

y a todas las abrasa.

Mas las alas ligeras

en los hombros por gala

se guardó el fementido,

y así a todas alcanza.

También de mariposa

le quedó la inconstancia:

llega, hiere, y de un pecho

a herir otro se pasa.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/3099-da-vida-a-la-belleza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Maria De La Gandara Mon, 29 May 2017 19:16:15 +0200

Que bellas flores tocamos

En pétalos suaves y lindos,

Matándolos en cortarlos

De ese su natal arbolitos.

No seria mucho mas bonito

Si van hacer un regalito,

Háganlo, maceta flor y árbol.

Así seria bueno para ambos.

Que bello árbol. De rosas

Lucirá en su lindo jardín.,

Flores vivas y hermosas

Que te agradecerán sin fin.

Da vida a la belleza

Autora: Maria De La Gandara

]]> true https://mundopoetico.es/1556-cero_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:41:36 +0200

Y esa Nada, ha causado muchos llantos,

Y Nada fue instrumento de la Muerte,

Y Nada vino a ser muerte de tantos.

FRANCISCO DE QUEVEDO

Ya maduró un nuevo cero

que tendrá su devoción.

ANTONIO MACHADO

Invitación al llanto. Esto es un llanto,

ojos, sin fin, llorando,

escombrera adelante, por las ruinas

de innumerables días.

Ruinas que esparce un cero autor de nadas,

obra del hombre, un cero, cuando estalla.

Cayó ciega. La soltó,

la soltaron, a seis mil

metros de altura, a las cuatro.

¿Hay ojos que le distingan

a la Tierra sus primores

desde tan alto?

¿Mundo feliz? ¿Tramas, vidas,

que se tejen, se destejen,

mariposas, hombres, tigres,

amándose y desamándose?

No. Geometría. Abstractos

colores sin habitantes,

embuste liso de atlas.

Cientos de dedos del viento

una tras otra pasaban

las hojas

márgenes de nubes blancas

de las tierras de la Tierra,

vuelta cuaderno de mapas.

Y a un mapa distante, ¿quién

le tiene lástima? Lástima

de una pompa de jabón

irisada, que se quiebra;

o en la arena de la playa

un crujido, un caracol

roto

sin querer, con la pisada.

Pero esa altura tan alta

que ya no la quieren pájaros,

le ciega al querer su causa

con mil aires transparentes.

Invisibles se le vuelven

al mundo delgadas gracias:

La azucena y sus estambres,

colibríes y sus alas,

las venas que van y vienen,

en tierno azul dibujadas,

por un pecho de doncella.

¿Quién va a quererlas

si no se las ve de cerca?

Él hizo su obligación:

lo que desde veinte esferas

instrumentos ordenaban,

exactamente: soltarla

al momento justo.

Nada.

Al principio

no vio casi nada. Una

mancha, creciendo despacio,

blanca, más blanca, ya cándida.

¿Arrebañados corderos?

¿Vedijas, copos de lana?

Eso sería...

¡Qué peso se le quitaba!

Eso sería: una imagen

que regresa.

Veinte años, atrás, un niño.

Él era un niño allá atrás

que en estíos campesinos

con los corderos jugaba

por el pastizal. Carreras,

topadas, risas, caídas

de bruces sobre la grama,

tan reciente de rocío

que la alegría del mundo

al verse otra vez tan claro,

le refrescaba la cara.

Sí; esas blancuras de ahora,

allá abajo

en vellones dilatadas,

no pueden ser nada malo:

rebaños y más rebaños

serenísimos que pastan

en ancho mapa de tréboles.

Nada malo. Ecos redondos

de aquella inocencia doble

veinte años atrás: infancia

triscando con el cordero

y retazos celestiales,

del sol niño con las nubes

que empuja, pastora, el alba.

Mientras,

detrás de tanta blancura

en la Tierra no era mapa

en donde el cero cayó,

el gran desastre empezaba.

Muerto inicial y víctima primera:

lo que va a ser y expira en los umbrales

del ser. ¡Ahogado coro de inminencias!

Heráldicas palabras voladoras

«¡pronto!», «¡en seguida!», «¡ya!» nuncios de dichas

colman el aire, lo vuelven promesa.

Pero la anunciación jamás se cumple:

la que aguardaba el éxtasis, doncella,

se quedará en su orilla, para siempre

entre su cuerpo y Dios alma suspensa.

¡Qué de esparcidas ruinas de futuro

por todo alrededor, sin que se vean!

Primer beso de amantes incipientes.

¡Asombro! ¿Es obra humana tanto gozo?

¿Podrán los labios repetirlo? Vuelan

hacia el segundo beso; más que beso,

claridad quieren, buscan la certeza

alegre de su don de hacer milagros

donde las bocas férvidas se encuentran.

¿ Por qué si ya los hálitos se juntan

los labios a posarse nunca llegan?

Tan al borde del beso, no se besan.

Obediente al ardor de un mediodía

la moza muerde ya la fruta nueva.

La boca anhela el más celado jugo;

del anhelo no pasa. Se le niega

cuando el labio presiente su dulzura

la condensada dentro, primavera,

pulpas de mayo, azúcares de junio,

día a día sumados a la almendra.

Consumación feliz de tanta ruta,

último paso, amante, pie en el aire,

que trae amor adonde amor espera.

Tiembla Julieta de Romeos próximos,

ya abre el alma a Calixto, Melibea.

Pero el paso final no encuentra suelo.

¿Dónde, si se hunde el mundo en la tiniebla,

si ya es nada Verona, y si no hay huerto?

De imposibles se vuelve la pareja.

¿Y esa mano ¿de quién?, la mano trunca

blanca, en el suelo, sin su brazo, huérfana,

que buscas en el rosal la única abierta,

y cuando ya la alcanza por el tallo

se desprende, dejándose a la rosa,

sin conocer los ojos de su dueña?

¡Cimeras alegrías tremolantes,

gozo inmediato, pasmo que se acerca:

la frase más difícil, la penúltima,

la que lleva, derecho, hasta el acierto,

perfección vislumbrada, nunca nuestra!

¡Imágenes que inclinan su hermosura

sobre espejos que nunca las reflejan!

¡Qué cadáver ingrávido: una mañana

que muere al filo de su aurora cierta!

Vísperas son capullos. Sí, de dichas;

sí, de tiempo, futuros en capullos.

¡Tan hermosas, las vísperas!

¡Y muertas!

III

¿Se puede hacer más daño, allí en la Tierra?

Polvo que se levanta de la ruina,

humo del sacrificio, vaho de escombros

dice que sí se puede. Que hay más pena.

Vasto ayer que se queda sin presente,

vida inmolada en aparentes piedras.

¡Tanto afinar la gracia de los fustes

contra la selva tenebrosa alzados

de donde el miedo viene al alma, pánico!

Junto a un altar de azul, de ola y espuma,

el pensar y la piedra se desposan;

el mármol, que era blanco, es ya blancura.

Alborean columnas por el mundo,

ofreciéndole un orden a la aurora.

No terror, calma pura da este bosque,

de noble savia pórtico.

Vientos y vientos de dos mil otoños

con hojas de esta selva inmarcesible

quisieran aumentar sus hojarascas.

Rectos embisten, curvas les engañan.

Sin botín huyen. ¿Dónde está su fronda?

No pájaros, sus copas, procesiones

de doncellas mantienen en lo alto,

que atraviesan el tiempo, sin moverse.

Este espacio que no era más que espacio

a nadie dedicado, aire en vacío,

la lenta cantería lo redime

piedras poniendo, de oro, sobre piedras,

de aquella indiferencia sin plegaria.

Fiera luz, la del sumo mediodía,

claridad, toda hueca, de tan clara

va aprendiendo, ceñida entre altos muros

mansedumbres, dulzuras; ya es misterio.

Cantan coral callado las ojivas.

Flechas de alba cruzan por los santos

incorpóreos, no hieren, les traen vida

de colores. La noche se la quita.

La bóveda, al cerrarse abre más cielo.

Y en la hermosura vasta de estos límites

siente el alma que nada la termina.

Tierra sin forma, pobre arcilla; ahora

el torno la conduce hasta su auge:

suave concavidad, nido de dioses.

Poseidón, Venus, Iris, sus siluetas

en su seno se posan. A esta crátera

ojos, siempre sedientos, a abrevarse

vienen de agua de mito, inagotable.

Guarda la copa en este fondo oscuro

callado resplandor, eco de Olimpo.

Frágil materia es, mas se acomodan

los dioses, los eternos, en su círculo.

Y así, con lentitud que no descansa,

por las obras del hombre se hace el tiempo

profusión fabulosa. Cuando rueda

el mundo, tesorero, va sumando

en cada vuelta gana una hermosura

a belleza de ayer, belleza inédita.

Sobre sus hombros gráciles las horas

dádivas imprevistas acarrean.

¿Vida? Invención, hallazgo, lo que es

hoy a las cuatro, y a las tres no era.

Gozo de ver que si se marchan unas

trasponiendo la ceja de la tarde,

por el nocturno alcor otras se acercan.

Tiempo, fila de gracias que no cesa.

¡Qué alegría, saber que en cada hora

algo que está viniendo nos espera!

Ninguna ociosa, cada cual su don;

ninguna avara, todo nos lo entregan.

Por las manos que abren somos ricos

y en el regazo, Tierra, de este mundo

dejando van sin pausa

novísimos presentes: diferencias.

¿Flor? Flores. ¡Qué sinfín de flores, flor!

Todo, en lo igual, distinto: primavera.

Cuando se ve la Tierra amanecerse

se siente más feliz. La luz que llega

a estrecharle las obras que este día

la acrece su plural. ¡Es más diversa!

El cero cae sobre ellas.

Ya no las veo, a las muchas,

las bellísimas, deshechas,

en esa desgarradora

unidad que las confunde,

en la nada, en la escombrera.

Por el escombro busco yo a mis muertos;

más me duele su ser tan invisibles.

Nadie los ve: lo que se ve son formas

truncas; prodigios eran, singulares,

que retornan, vencidos, a su piedra.

Muertos añosos, muertos a lo lejos,

cadáveres perdidos,

en ignorado osario perfecciona

la Tierra, lentamente, su esqueleto.

Su muerte fue hace mucho. Esperanzada

en no morir, su muerte. Ánima dieron

a masas que yacían en canteras.

Muchas piedras llenaron de temblores.

Mineral que camina hacia la imagen,

misteriosa tibieza, ya corriendo

por las vetas del mármol,

cuando, curva tras curva, se le empuja

hacia su más, a ser pecho de ninfa.

Piedra que late así con un latido

de carne que no es suya, entra en el juego

ruleta son las horas y los días:

el jugarse a la nada, o a lo eterno

el caudal de sus formas confiado:

el alma de los hombres, sus autores.

Si es su bulto de carne fugitivo,

ella queda detrás, la salvadora

roca, hija de sus manos, fidelísima,

que acepta con marmóreo silencio

augusto compromiso: eternizarlos.

Menos morir, morir así: transbordo

de una carne terrena a bajel pétreo

que zarpa, sin más aire que le impulse

que un soplo, al expirar, último aliento.

Travesía que empieza, rumbo a siempre;

la brújula no sirve, hay otro norte

que no confía a mapas su secreto;

misteriosos pilotos invisibles,

desde tumbas los guían, mareantes

por aguja de fe, según luceros.

Balsa de dioses, ánfora.

Naves de salvación con un polícromo

velamen de vidrieras, y sus cuentos

mármol, que flota porque vista de Venus.

Naos prodigiosas, sin cesar hendiendo

inmóviles, con proas tajadoras

auroras y crepúsculos, espumas

del tumbo de los años; años, olas

por los siglos alzándose y rompiendo.

Peripecia suprema día y noche,

navegar tesonero

empujado por racha que no atregua:

negación del morir, ansia de vida,

dando sus velas, piedras, a los vientos.

Armadas extrañísimas de afanes,

galeras, no de vivos, no de muertos,

tripulaciones de querencias puras,

incansables remeros,

cada cual con su remo, lo que hizo,

soñando en recalar en la celeste

ensenada segura, la que está

detrás, salva, del tiempo.

¡Y todos, ahora, todos,

qué naufragio total, en este escombro!

No tibios, no despedazados miembros

me piden compasión, desde la ruina:

de carne antigua voz antigua, oigo.

Desgarrada blancura, torso abierto,

aquí, a mis pies, informe.

Fue ninfa geométrica, columna.

El corazón que acaban de matarle,

Leucipo, pitagórico,

calculador de sueños, arquitecto,

de su pecho lo fue pasando a mármoles.

Y así, edad tras edad, en estas cándidas

hijas de su diseño

su vivir se salvó. Todo invisible,

su pálpito y su fuego.

Y ellas abstractos bultos se fingían,

pura piedra, columnas sin misterio.

Más duelo, más allá: serafín trunco,

ángel a trozos, roto mensajero.

Quebrada en seis pedazos

sonrisa, que anunciaba, por el suelo.

Entre el polvo guedejas

de rubia piedra, pelo tan sedeño

que el sol se lo atusaba a cada aurora

con sus dedos primeros.

Alas yacen usadas a lo altísimo,

en barro acaba su plumaje célico.

(A estas plumas del ángel desalado

encomendó su vuelo

sobre los siglos el hermano Pablo,

dulce monje cantero.)

Sigo escombro adelante, solo, solo.

Hollando voy los restos

de tantas perfecciones abolidas.

Años, siglos, por siglos acudieron

aquí, a posarse en ellas; rezumaban

arcillas o granitos,

linajes de humedad, frescor edénico.

No piso la materia; en su pedriza

piso al mayor dolor, tiempo deshecho.

Tiempo divino que llegó a ser tiempo

poco a poco, mañana tras su aurora,

mediodía camino de su véspero,

estío que se junta con otoño,

primaveras sumadas al invierno.

Años que nada saben de sus números,

llegándose, marchándose sin prisa,

sol que sale, sol puesto,

artificio diario, lenta rueda

que va subiendo al hombre hasta su cielo.

Piso añicos de tiempo.

Camino sobre anhelos hechos trizas,

sobre los días lentos

que le costó al cincel llegar al ángel;

sobre ardorosas noches,

con el ardor ardidas del desvelo

que en la alta madrugada da, por fin,

con el contorno exacto de su empeño...

Hollando voy las horas jubilares:

triunfo, toque final, remate, término

cuando ya, por constancia o por milagro,

obra se acaba que empezó proyecto.

Lo que era suma en un instante es polvo.

¡Qué derroche de siglos, un momento!

No se derrumban piedras, no, ni imágenes;

lo que se viene abajo es esa hueste

de tercos defensores de sus sueños.

Tropa que dio batalla a las milicias

mudas, sin rostro, de la nada; ejército

que matando a un olvido cada día

conquistó lentamente los milenios.

Se abre por fin la tumba a que escaparon;

les llega aquí la muerte de que huyeron.

Ya encontré mi cadáver, el que lloro.

Cadáver de los muertos que vivían

salvados de sus cuerpos pasajeros.

Un gran silencio en el vacío oscuro,

un gran polvo de obras, triste incienso,

canto inaudito, funeral sin nadie.

Yo sólo le recuerdo, al impalpable,

al NO dicho a la muerte, sostenido

contra tiempo y marea: ése es el muerto.

Soy la sombra que busca en la escombrera.

Con sus siete dolores cada una

mil soledades vienen a mi encuentro.

Hay un crucificado que agoniza

en desolado Gólgota de escombros,

de su cruz separado, cara al cielo.

Como no tiene cruz parece un hombre.

Pero aúlla un perro, un infinito perro

inmenso aullar nocturno ¿desde dónde?,

voz clamante entre ruinas por su Dueño.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1559-el-contemplado_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:39:26 +0200

Tema

De mirarte tanto y tanto,

de horizonte a la arena,

despacio,

del caracol al celaje,

brillo a brillo, pasmo a pasmo,

te he dado nombre; los ojos

te lo encontraron, mirándote.

Por las noches,

soñando que te miraba,

al abrigo de los párpados

maduró, sin yo saberlo,

este nombre tan redondo

que hoy me descendió a los labios.

Y lo dicen asombrados

de lo tarde que lo dicen.

¡Si era fatal el llamártelo!

¡Si antes de la voz, ya estaba

en el silencio tan claro!

¡Si tú has sido para mí,

desde el día

que mis ojos te estrenaron,

el contemplado, el constante

Contemplado!

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1557-confianza_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:38:47 +0200

Mientras haya

alguna ventana abierta,

ojos que vuelven del sueño,

otra mañana que empieza.

Mar con olas trajineras

mientras haya

trajinantes de alegrías,

llevándolas y trayéndolas.

Lino para la hilandera,

árboles que se aventuren,

mientras haya

y viento para la vela.

Jazmín, clavel, azucena,

donde están, y donde no

en los nombres que los mientan.

Mientras haya

sombras que la sombra niegan,

pruebas de luz, de que es luz

todo el mundo, menos ellas.

Agua como se la quiera

mientras haya

voluble por el arroyo,

fidelísima en la alberca.

Tanta fronda en la sauceda,

tanto pájaro en las ramas

mientras haya

tanto canto en la oropéndola.

Un mediodía que acepta

serenamente su sino

que la tarde le revela.

Mientras haya

quien entienda la hoja seca,

falsa elegía, preludio

distante a la primavera.

Colores que a sus ausencias

mientras haya

siguiendo a la luz se marchan

y siguiéndola regresan.

Diosas que pasan ligeras

pero se dejan un alma

mientras haya

señalada con sus huellas.

Memoria que le convenza

a esta tarde que se muere

de que nunca estará muerta.

Mientras haya

trasluces en la tiniebla,

claridades en secreto,

noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella

mientras haya

Casiopea que pregunta

y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,

invenciones, clareando

mientras haya

amanecer de poema.

Mientras haya

lo que hubo ayer, lo que hay hoy,

lo que venga.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1561-fe-mia_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poemas Religiosos, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:36:34 +0200

No me fío de la rosa

de papel,

tantas veces que la hice

yo con mis manos.

Ni me fío de la otra

rosa verdadera,

hija del sol y sazón,

la prometida del viento.

De ti que nunca te hice,

de ti que nunca te hicieron,

de ti me fío, redondo

seguro azar.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1562-la-concha_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:35:52 +0200

Tersa, pulida, rosada

¡cómo la acariciarían,

sí, mejilla de doncella!

Entreabierta, curva, cóncava,

su albergue, encaracolada,

mi mirada se hace dentro.

Azul, rosa, malva, verde,

tan sin luz, tan irisada,

tardes, cielos, nubes, soles,

crepúsculos me eterniza.

En el óvalo de esmalte

rectas sutiles, primores

de geometría en gracia,

la solución le dibujan,

sin error, a aquel problema

propuesto

en lo más hondo del mar.

Pero su hermosura, inútil,

nunca servirá. La cogen,

la miran, la tiran ya.

Desnuda, sola, bellísima

la venera, eco de mito,

de carne virgen, de diosa,

su perfección sin amante

en la arena perpetúa.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1563-la-dificil_pedro-salinasa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:35:15 +0200

En los extremos estás

de ti, por ellos te busco.

Amarte: ¡qué ir y venir

a ti misma de ti misma!

Para dar contigo, cerca,

¡qué lejos habrá que ir!

Amor: distancias, vaivén

sin parar.

En medio del camino, nada.

No, tu voz no, tu silencio.

Redondo, terso, sin quiebra,

como aire, las preguntas

apenas le rizan,

como piedras, las preguntas

en el fondo se las guarda.

Superficie del silencio

y yo mirándome en ella.

Nada, tu silencio, sí.

O todo tu grito, sí.

Afilado en el callar,

acero, rayo, saeta,

rasgador, desgarrador,

¡qué exactitud repentina

rompiendo al mundo la entraña,

y el fondo del mundo arriba,

donde él llega, fugacísimo!

Todo, sí, tu grito, sí.

Pero tu voz no la quiero.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1565-la-sin-pruebas_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:34:13 +0200

¡Cuando te marchas, qué inútil

buscar por dónde anduviste,

seguirte!

Si has pisado por la nieve

sería como las nubes

su sombra, sin pies, sin peso

que te marcara.

Cuando andas

no te diriges a nada

ni hay senda que luego diga:

«Pasó por aquí.»

Tú no sales del exacto

centro puro de ti misma:

son los rumbos confundidos

los que te van al encuentro.

Con la risa o con las voces

tan blandamente

descabalas el silencio

que no le duele, que no

te siente:

se cree que sigue entero.

Si por los días te busco

o por los años

no salgo de un tiempo virgen:

fue ese año, fue tal día,

pero no hay señal:

no dejas huella detrás.

Y podrás negarme todo,

negarte a todo podrás,

porque te cortas los rastros

y los ecos y las sombras.

Tan pura ya, tan sin pruebas

que cuando no vivas más

yo no sé en qué voy a ver

que vivías,

con todo ese blanco inmenso

alrededor, que creaste.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1566-luz-de-la-noche_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:32:17 +0200

Estoy pensando, es de noche,

en el día que hará allí

donde esta noche es de día.

En las sombrillas alegres,

abiertas todas las flores,

contra ese sol, que es la luna

tenue que me alumbra a mí.

Aunque todo está tan quieto,

tan en silencio en lo oscuro,

aquí alrededor,

veo a las gentes veloces

prisa, trajes claros, risa

consumiendo sin parar,

a pleno goce, esa luz

de ellos, la que va a ser mía

en cuanto alguien diga allí

«ya es de noche».

La noche donde yo estoy

ahora,

donde tú estás junto a mí

tan dormida y tan sin sol

en esa

noche y luna del dormir,

que pienso en el otro lado

de tu sueño, donde hay luz

que yo no veo.

Donde es de día y paseas

te sonríes al dormir

con esa sonrisa abierta,

tan alegre, tan de flores,

que la noche y yo sentimos

que no puede ser de aquí.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1567-orilla_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:31:16 +0200

Si no fuera por la rosa

frágil, de espuma, blanquísima,

que él, a lo lejos se inventa,

¿quién me iba a decir a mí

que se le movía el pecho

de respirar, que está vivo,

que tiene un ímpetu dentro,

que quiere la tierra entera,

azul, quieto, mar de julio?

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1568-que-pajaros_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:30:16 +0200

¿El pájaro? ¿Los pájaros?

¿Hay sólo un solo pájaro en el mundo

que vuela con mil alas, y que canta

con incontables trinos, siempre solo?

¿Son tierra y cielo espejos? ¿Es el aire

espejeo del aire, y el gran pájaro

único multiplica

su soledad en apariencias miles?

(¿Y por eso

le llamamos los pájaros?)

¿O quizá no hay un pájaro?

¿Y son ellos,

fatal plural inmenso, como el mar,

bandada innúmera, oleaje de alas,

donde la vista busca y quiere el alma

distinguir la verdad del solo pájaro,

de su esencia sin fin, del uno hermoso?

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1569-respuesta-a-la-luz_pedro_salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:17:21 +0200

Sí, sí, dijo el niño, sí.

Y nadie le preguntaba.

¿Qué le ofrecías, la noche,

tú, silencio, qué le dabas

para que él dijera a voces,

tanto sí, que sí, que sí?

Nadie le ofrecía nada.

Un gran mundo sin preguntas,

vacías las negras manos

ámbitos de madrugada,

alrededor enmudece.

Los síes ¡qué golpetazos

de querer en el silencio!,

las últimas negativas

a la noche le quebraban.

Sí, sí a todo, a todo sí,

a la nada sí, por nada.

Allá por los horizontes

sin que nadie el sólo: nadie

la escuchara, sigilosa

de albor, rosa y brisa tierna,

iba la pregunta muda,

naciendo ya, la mañana.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1572-35-bujas_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad, Pedro Salinas Mon, 08 May 2017 14:15:38 +0200

Sí. Cuando quiera yo

la soltaré. Está presa,

aquí arriba, invisible.

Yo la veo en su claro

castillo de cristal, y la vigilan

cien mil lanzas los rayos

cien mil rayos del sol. Pero de noche,

cerradas las ventanas

para que no la vean

guiñadoras espías las estrellas,

la soltaré. (Apretar un botón.)

Caerá toda de arriba

a besarme, a envolverme

de bendición, de claro, de amor, pura.

En el cuarto ella y yo no más, amantes

eternos, ella mi iluminadora

musa dócil en contra

de secretos en masa de la noche

afuera

descifraremos formas leves, signos,

perseguidos en mares de blancura

por mí, por ella, artificial princesa,

amada eléctrica.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/1198-el-amo-de-la-oscuridad_el-que-jamas-sera-libre.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 05 May 2017 20:32:03 +0200

Desciendes de lo alto y llevas por señal,

el terrible estigma del pasado,

la sangre de los hombres manchó tus manos,

el lloro y el crujir de dientes,

no conduelen tu ser, pues no tienes corazón.

Implacable y cruel, criatura anatema...

¡Tú!... Que posees miles de nombres,

y tienes a tus pies el dominio de los hombres,

pues impartes miedos y muchas dudas,

temor y violencia por todos lados.

Miles de guerras se suscitaron en tu nombre,

no tienes temor de la muerte,

criatura del infierno, amo de la soledad,

¿cuánto más has de esperar?

El día y la hora vienen pronto, pronto...

El día en el cuál tus huestes hagan frente...

Hordas de luz rodearán tus caminos,

serás atrapado y apresado,

la burla de los pueblos, será tu maldición...

¡Nunca más, podrás engañar!

¡Nunca más, podrás encantar a los hombres!

Pues tu destino ya fué escrito,

desde antes de creada la humanidad.

¡Pobre de ti!... Pues padecerás amargo dolor,

¡sufrirás eternamente!...

Ni lo alto, ni lo excelso, podrá liberarte,

pues es tu destino y tu final...

Fuiste maldecido desde antes de tu creación,

tus miles de nombres, desechados son,

espera y aguarda, que el día se acerca...

Así sea.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1258-la-tristeza-de-un-mortal_caminos-y-un-destino-de-felicidad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 05 May 2017 20:31:12 +0200

¡Oh! Destino… Cuán terrible y cruel sueles ser muchas veces. Pues arrancas de esta tierra, a seres buenos y nobles, que aman la vida y anhelan un mañana; que claman en la soledad y gritan la libertad, en el silencio de su alma. Que buscan y aclaman, que cantan, ríen y lloran… Mas es pesada la carga y angustioso el dolor, el cuál oprime mi corazón, en esta hora de amargo llanto. Mas ahora, camino por senderos de profunda angustia, caminos de soledad; pues mi alma está muy triste, se pierde entre sentimientos y congojas, entre densas neblinas y recuerdos que no volverán. Pero mis manos atadas están, sintiendo estas rejas, tan frías, tan solas… ¡Y me veo aquí! Ahogada en la soledad, la cual me consume y me visita todo el tiempo. Pues no me queda nada ni nadie, todos se marcharon, se esfumaron como el polvo… Pero vivo aquí, en este mundo solitario, una tierra inhóspita y vacía, llena de nostalgia y recuerdos de ella, un mundo solo mío, un mundo del cual, será difícil escapar… ¿Pero ella? ¿Qué será de ella? Se pregunta mi alma ¿Qué será de aquella persona, que llenó mi vida y se aparto de esta tierra para no volver? No lo sé... no lo sé. Y de repente me vi caer en un profundo sueño, un suceso que no lo logro comprender todavía, en dicho sueño vi un extraño ser, hermoso y sin igual. El cual me hablaba a la mente y escribía en mi corazón, palabras de aliento y esperanza, y le pregunte tantas cosas... tantas. Pero él, me respondió lo siguiente:

Un destino de felicidad

Ella viaja a un lugar mucho mejor, pues allí encontrará la luz, aquella luz que regirá sus días, allí hallará el amor verdadero y la felicidad absoluta. Un lugar lleno de bondad y de pensamientos sinceros, donde no existe más el dolor, ni la miseria de los hombres. Un lugar hermoso y diferente... Y visitará todos los días, el templo del gran Rey, una mirada de él, será suficiente para sanar sus heridas y limpiar todas sus tristezas... El tiempo no regirá nunca más sus caminos. Y visitará los bellos jardines, que colman de flores los atrios del gran palacio, repletos de rosas multicolores, provenientes de todas las naciones de la tierra. Beberá del agua de la vida y nunca jamás habrá tristeza en su corazón, porque el pasado será borrado de su mente para siempre… Y el gran Rey se levantará de su trono y vendrá a ella, le tomará de la mano y caminaran juntos por el eterno cielo, pues él, no es como nosotros, él, no se rige de jerarquías ni de potestades humanas; no ve las ganancias de los hombres, ni la riqueza material que poseían en otro tiempo, pues él, ve a la humanidad con un sentir diferente, con un sentir de verdadero amor, un sentir de amigo y de padre.

Pero ella, siente en su corazón que aún espera a alguien, no recuerda ni su nombre, ni recuerda los momentos vividos junto a ella… Pero presiente que llegará algún día, y sabe también en su corazón, que estarán juntas en aquél hermoso lugar… Y en dicho momento, volverán a reencontrarse, volverán a ser amigas. Y cantarán alabanzas, dedicadas al Rey de todo el mundo, pues sus ojos limpios serán… Y juntas por siempre irán de la mano. Pues si en la vida unieron sus corazones en una bella amistad, en la eternidad será para siempre.

Y de repente desperté de aquel hermoso sueño, pasado todo esto, y de haber escuchado lo que me mostró aquél ángel, me puse a llorar desconsolada, pero vi también una esperanza nueva, pues otros caminos comenzaban a pintarse frente a mis ojos, y me dije a mi misma. Tal vez algún día... yo también, pueda llegar a dicho lugar de belleza y bondad. Y todos aquellos que buscaron la verdad en su corazón, y anhelaron con ansias de esa fuente de vida perpetua, encontrarán la paz y la felicidad verdadera, de un nuevo mundo, el cual se encuentra en un lejano cielo… Allá en lo alto, donde las estrellas se pierden. Así sea.

Dedicado a Anna.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/2825-pedro-gandia_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Pedro Gandía Mon, 10 Apr 2017 23:19:37 +0200

Pedro Gandía (Cuenca, 1953). Pintor, escultor, fotógrafo, video-artista, poeta, narrador, traductor, ensayista y crítico literario.

Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia, cursó estudios en el Conservatorio Superior de Música y en la Escuela de Artes y Oficios Artísticos.

Residió en Paris durante dos años, y ha viajado por muchos países del mundo compaginando siempre la actividad artística con la literaria. Actualmente dirige las colecciones "Jade", de narrativa y de poesía del Instituto de Estudios Modernistas.

Ha publicado los poemarios, con fecha de creación adjunto al título: Sábana Blanca - Sábana Negra , 1972 (Valencia, Imprenta Quiles, 1973), Cacería, 1973 (Madrid, Playor, 1983), Tríptico del Tiempo, la Belleza y la Muerte, 1974-1976 -con ilustraciones de Carlos de la Rica- (Cuenca, El Toro de Barro, 1983), Columnata, 1973-1974 (Valencia, Editorial Instituto de Estudios Modernistas, 1990), Amuatar, 1977-1980 -con ilustraciones de Carlos Forns Bada y epílogo de Carlos de la Rica- (Málaga, Canente, 1992), Bajo una luz antigua, 1973-1976 -poemas en prosa- (Altea, Ediciones Aitana, 1993), Hel i xs , 1980-1995 - escrito en catalán, I Premi Josep Maria Ribelles- (Valencia, Camacuc, 1998), "Luz Negra" (Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 2014). El perfume de la pantera, 1982-1983 (Valencia, Editorial Instituto de Estudios Modernistas, 1999). Acrópolis, 1984-1990, 1992-1995 – Premio Internacional de Poesía "Hermanos Argensola”- (Barcelona, DVD, 2011). y "Luz Negra" (Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 2014).

Como narrador, es autor de Burdel (Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 2000) y La Habana y después (Madrid, Odisea Editorial, 2011). Y como traductor, ha publicado los títulos: Endymion y otros poemas de Oscar Wilde (Pamplona, Pamiela, 1992), Avatar de Théophile Gautier (Madrid, Lípari,1992), El Spleen de París de Charles Baudelaire (Altea, Ediciones Aitana, 1993), Las Quimeras y otros versos de Gérad de Nerval (Valencia, Editorial Instituto de Estudios Modernistas, 1999) y Carmenes de Paul Valéry (Madrid, Visor, 2016) y Narciso de Paul Valéry (Madrid, Hermida Editor, 2017).

Ha colaborado con numerosos artículos, obra y crítica literaria en periódicos como "Diario de Cuenca”, "La Gaceta de Cuenca”, "Diario Málaga-Costa del Sol”, "La Prensa Literaria” (Managua) y revistas especializadas como "Solemne” (Universidad Autónoma de Madrid), "Menú, cuadernos de poesía” (Cuenca), "Ojuebuey” (Valencia), "Cuadernos de Traducción e Interpretación” (Universidad Autónoma de Bellaterra, Barcelona), "Canente” (Málaga), "Turia” (Teruel), "Gorc” (Valencia), "Debats” (Valencia), "Espéculo” (Universidad Complutense de Madrid), "Arquitrave” (Cartagena de Indias, Colombia), "Círculo de Poesía” (Puebla, México),"Hispanic Culture Review” (Mason University, Carolina, USA) y "Baquiana” (Miami, USA) entre otras.

Lista De Poemas: Pedro Gandía

]]> true https://mundopoetico.es/3098-me-busco-poesna-cantada.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Tue, 21 Mar 2017 14:30:52 +0100

Un breve poema cantado sobre una guitarra aflamencada que envuelve el tema y lo ensalza.

Un saludo

Autora del poema: Mora Amaro

onacarommusic.com

]]> true https://mundopoetico.es/3096-hoy-quisiera-verte.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Libertad Fri, 17 Mar 2017 22:31:48 +0100

Hoy quisiera verte

Y gritarte que te amo…

Quisiera abrasarte

Y pedirte no te vayas de mi lado…

Hoy quisiera tenerte,

En mis brazos…

Mirarte a los ojos

Y perderme en tus labios.

Hoy al menos...

Quisiera escuchar tu voz…

Quisiera acortar esta distancia,

Que existe entre los dos…

Hoy no hay más,

que esperar...

Mirar hacia el cielo e imaginar,

Que no hay distancia

Y que pronto te veré llegar...

Guardar la esperanza,

Porque mi AMOR no tiene Final...

Autora del poema: Alma Alma...

]]> true https://mundopoetico.es/1206-mi-fiel-amiga_el-gran-amor-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 16 Feb 2017 21:49:59 +0100

Amor mío, amor bueno, gracias por existir,

me llenas de dicha, alegrías y ternura,

estás a mi lado, siempre a mi lado, juntos...

Juntos caminando, en un mismo sendero,

nunca te apartes de mi vida, de mi alma.

Pues solo tú... Llenas de alegría mi existir,

curas todas mis heridas, me alientas,

me confortas con tus caricias, con tu amor,

aquel amor puro y sincero, amor eterno,

amor sublime, el cuál durará por siempre.

Cuando te alejas de mi, sufro en silencio,

callado y ausente, imploro al cielo,

para hallar la calma, la luz... Tú eres mi luz,

aquella fuente que me da la vida,

las esperanzas, el amor, y las alegrías.

No te vayas nunca, no te alejes de mi ser,

quédate siempre, aquí conmigo,

acompáñame en este camino de angustia,

angustias que nos toca vivir, sentir...

Tú eres mi amiga, el gran amor de mi vida.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1150-companera-del-destino.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Mon, 30 Jan 2017 21:50:20 +0100

Compañera de soledades,

amante y amiga,

nunca pienses que no te quiero,

que no te amo...

Nunca dudes de nuestros besos,

pues por tantas cosas y más,

eres mi vida.

La dulce flor que me acompaña,

la razón y mi motivo,

el culminar de mi destino.

De la mano iremos juntos,

para así seguir nuestro camino,

el camino que tú y yo,

decidimos emprender...

Fundidos en un solo cuerpo

y unidos en una sola alma,

juntos estaremos por siempre,

hasta el final de nuestros días...

Mi fidelidad es tuya,

también el alma y el corazón...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1360-el-angel-de-la-destruccion-asael.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 27 Jan 2017 22:05:19 +0100

Temible ángel de la destrucción, que te complaces con la ruina de la humanidad, vuestra mirada se cautiva con los llantos y clamores de tus enemigos, tú que nunca escapaste a los embates y sinsabores del destino, ven toma de mi mano y enséñame en las sendas del olvido, ayúdame a surcar los cielos contigo y muéstrame de tu poder, para así poder vengarme junto a ti, de la humanidad miserable y destructora, aquellos que proclaman la paz, más en su corazón, son faltos de ella, aquellos impíos han de ser los primeros en sufrir el martirio de tu mano letal.

Enséñame a descubrir los poderes ocultos, aquéllos que se perdieron en el tiempo, los mismos que tu enseñaste a nuestro padre Caín y a su descendencia, ahora yo llevo la marca en la frente, el estigma de mi condena, dejadme estar a vuestro lado, y en tus alas guardar el cobijo para no sentir frío, ni ser jamás visto por hombre alguno, pues en ellos deje mis sueños y añoranzas, en cambio como infames me destruyeron, se llevaron mi conciencia y la enterraron en lo más profundo de la tierra, más ahora es el momento de la venganza, ahora, es el momento de mi exaltación, pues tengo la bendición de la oscuridad bajo mi brazo, pues ella misma me sello con esta marca en la frente, la cuál me hace coparticipe de su banquete, oh grandes vigilantes de los cielos, ahora no he de sentirme solo nunca más, pues a mí me fue entregada la aniquilación del hombre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1362-un-hombre-demonio-en-busca-de-mi-otro-yo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 27 Jan 2017 22:02:43 +0100

¿Acaso has de culpar los malos designios de los hombres que profesan el odio y el rencor?... ¿Acaso has de ver el resplandor que brota de mi corazón y es semejante al vuestro?... ¿Cómo puedo arrancar este sufrimiento de mi piel?... ¿Acaso nunca acabara este terrible dolor?... En el averno halle mi refugio, y descubrí un gran secreto, ¿por qué tuve que ser marcado con tal estigma en mi alma?... Más cruento es el dolor aún todavía, si tan solo pudiera liberarme de éste sufrimiento, más la condena fue ya dictada, he tenido por jueces a muchos de ellos, se sentaron a mi alrededor y se llevaron mi inmortalidad, ahora camino solo por este mundo, buscando mi destino y mi razón... ¿Qué puedo hacer yo si el lazo que tenia con él, fue quitado para siempre?... Ya no hay marcha atrás, pues él, me ha sometido a sus designios...

Mas ahora solamente me queda el hacerme más potente, y así resistir los embates de mis oscuros pensamientos... ¿Entonces he de seguir llevando a más almas delirantes al profundo abismo? No lo sé... Solamente el destino revelara la macabra sonrisa de aquél que me engaño, pues es el culpable de mi caída... ¡Anatema sea su vida! ¡Anatema seas por toda la eternidad! Y morderás tus dientes pues en los lados del norte no establecerás tu reino jamás, pues tu sentencia al igual que la mía, ya fue escrita en el libro de la muerte, tan solo he de esperar el momento en el cual seamos arrojados en la inmensidad del oscuro Seol, a menos que pueda hallar la humanidad de alguien semejante a mi, y pueda así compartirla con ella, tal vez de esta manera pueda yo, renovar mis votos y alcanzar nuevamente la salvación y el perdón.

Solamente de esta forma, he de poder regresar a los atrios de los cielos, mas ya no como ángel del Altísimo, sino como hombre, tantas vidas he vivido, tantos sueños y esperanzas, tanto odio y resentimiento ha quedado atrás, si es que tú vienes por mí, ¡seré libre!, ¡libre! ...

¿Acaso podremos resistirnos a tal poder, el cuál gobierna las mentes frágiles de los hombres? Desde tiempos ancestrales he padecido esta dura condena... ¡Ayúdame a liberarme!, a liberarme del agobio de mis afrentas, pues el desolador ha caído, treinta veces lo han echado, pero en su mente solo existe tinieblas y confusión... Permíteme buscar tu rostro y fundirme con tu alma, pues solamente de esta manera, se saldara la cuenta y la paga del pecado ya no será la muerte…

¡Ayúdame a liberarme!, rompe las cadenas de mi esclavitud, no una esclavitud de carne y de sangre, pues es mi corazón alguna vez durmió el que no debía ser nombrado, ruego a Dios no despierte jamás… Solamente tú eres mi salvación, al fin he de ver la luz en esta inmensa oscuridad, toma mi mano y venid en pos de mí, ¡Huyamos juntos!...Formemos un mundo único y propio, alejado de esta humanidad vil y miserable, un lugar desterrado de lo presente, donde el tiempo se detiene, donde mis manos queden limpias de la sangre de mis victimas.

¡Únete a mí!...Y ayúdame a ser libre, toca mi rostro y acarícialo con tus suaves manos, mírame a los ojos fijamente y emprendamos la marcha hacia aquel lugar, el cuál es distinto a todo, el cuál está guardado en mi corazón, pues es lo único que pude ocultar de aquella vida lejana…

En el tiempo en que todo era hermoso y no existía la muerte, cuando nosotros los eternos vigilantes, ascendíamos por una escalera al cielo… Una vez que estés aquí, hemos de partir al lugar en donde el amor será la culminación de nuestra existencia, en donde no exista frío, ni queme la luz del sol, en donde no exista la maldad de los hombres, donde muera completamente lo oscuro de nuestros corazones, donde podamos unir nuestros cuerpos y nuestras almas, ya que tu llenaras de amor a mi corazón, y mi alma nunca jamás se sentirá sola y vacía nuevamente, pues solamente tú, estuviste designada para éste ser, un ser que ha sufrido calamidad y condena, venganzas y desilusión, un ser que le grita al viento, libertad... Un ser que busca el perdón...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1564-la-memoria-en-las-manos_pedro-salinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poemas Amoroso, Pedro Salinas Sat, 21 Jan 2017 22:45:24 +0100 La memoria en las manos

Hoy son las manos la memoria.

El alma no se acuerda, está dolida

de tanto recordar. Pero en las manos

queda el recuerdo de lo que han tenido.

Recuerdo de una piedra

que hubo junto a un arroyo

y que cogimos distraídamente

sin darnos cuenta de nuestra ventura.

Pero su peso áspero,

sentir nos hace que por fin cogimos

el fruto más hermoso de los tiempos.

A tiempo sabe

el peso de una piedra entre las manos.

En una piedra está

la paciencia del mundo, madurada despacio.

Incalculable suma

de días y de noches, sol y agua

la que costó esta forma torpe y dura

que acariciar no sabe y acompaña

tan sólo con su peso, oscuramente.

Se estuvo siempre quieta,

sin buscar, encerrada,

en una voluntad densa y constante

de no volar como la mariposa,

de no ser bella, como el lirio,

para salvar de envidias su pureza.

¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles

libélulas se han muerto, allí, a su lado

por correr tanto hacia la primavera!

Ella supo esperar sin pedir nada

más que la eternidad de su ser puro.

Por renunciar al pétalo, y al vuelo,

está viva y me enseña

que un amor debe estarse quizá quieto, muy quieto,

soltar las falsas alas de la prisa,

y derrotar así su propia muerte.

También recuerdan ellas, mis manos,

haber tenido una cabeza amada entre sus palmas.

Nada más misterioso en este mundo.

Los dedos reconocen los cabellos

lentamente, uno a uno, como hojas

de calendario: son recuerdos

de otros tantos, también innumerables

días felices

dóciles al amor que los revive.

Pero al palpar la forma inexorable

que detrás de la carne nos resiste

las palmas ya se quedan ciegas.

No son caricias, no, lo que repiten

pasando y repasando sobre el hueso:

son preguntas sin fin, son infinitas

angustias hechas tactos ardorosos.

Y nada les contesta: una sospecha

de que todo se escapa y se nos huye

cuando entre nuestras manos lo oprimimos

nos sube del calor de aquella frente.

La cabeza se entrega. ¿Es la entrega absoluta?

El peso en nuestras manos lo insinúa,

los dedos se lo creen,

y quieren convencerse: palpan, palpan.

Pero una voz oscura tras la frente,

¿nuestra frente o la suya?

nos dice que el misterio más lejano,

porque está allí tan cerca, no se toca

con la carne mortal con que buscamos

allí, en la punta de los dedos,

la presencia invisible.

Teniendo una cabeza así cogida

nada se sabe, nada,

sino que está el futuro decidiendo

o nuestra vida o nuestra muerte

tras esas pobres manos engañadas

por la hermosura de lo que sostienen.

Entre unas manos ciegas

que no pueden saber. Cuya fe única

está en ser buenas, en hacer caricias

sin casarse, por ver si así se ganan

cuando ya la cabeza amada vuelva

a vivir otra vez sobre sus hombros,

y parezca que nada les queda entre las palmas,

el triunfo de no estar nunca vacías.

Autor del poema: Pedro Salinas

]]> true https://mundopoetico.es/3092-cosas-poesia-de-la-mala-vida.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Sat, 21 Jan 2017 20:43:14 +0100

Esas cosas que en el hoy no tienen nombre...

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/3069-como-una-mosca-en-la-lengua-de-una-rana.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Fri, 13 Jan 2017 17:01:18 +0100

Por cortesia de Mora Amaro...

"Como una mosca en la lengua de una rana,

así me veo,

atrapada por el voraz apetito del final de una vida

que me convierte en presa

de su despedida,

y mientras me veo engullida por las fauces de la bestia,

el tiempo acelerado se convierte en un momento eterno

lleno de noches y días

y de horas repetidas,

horas que van pintando un rostro ajado que antes no había

y que me mira ajeno a su verdad desnuda,

realidad imparable que tamizo con la mano de mi silencio

para que no note la herida que devora sus adentros

y gracias a ese silencio

yo soy otra,

una mera observadora de un adiós lleno de espanto

dándome así distancia

para no caer en el llanto

cuando observo ese respiro

que sin saberlo

se va"

--- *---

Like a fly on the tongue of a frog,

like that I see me,

trapped by the voracious appetite of the end of a life

that makes me prey of its departure,

and while I see myself swallowed by the jaws of the beast,

accelerated time becomes an eternal moment

full of nights and days and of repeated hours,

hours that paint a faded face that was not there before

looking at me oblivious of her naked truth,

unstoppable reality that I sift with the hand of my silence

so she will not notice the wound that devours her inside,

silence that makes me another one,

merely observer of a goodbye filled with horror,

giving me distance to avoid falling into tears

while I observe this breath that unknowingly is dying.

Original video by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

Autora del poema: Mora Amaro

Original Music, arrangements and music production by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

Lead vocal and lyrics by Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/1222-echa-la-cortina-mora-amaro.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Fri, 13 Jan 2017 16:28:13 +0100

Que no me vea el olivo ni el pájaro que se esconde en su nido...

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/3089-la-visita-poesia-de-la-mala-vida-mora-amaro.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Thu, 12 Jan 2017 23:11:06 +0100

Hola a todos.

Soy Mora Amaro... Siento mucho mis apariciones y desapariciones poéticas y que mi material se haya visto afectado así como vuestra página, quizás.... Cualquier explicación no serviría para algo tan poco profesional pero a veces la vida es demasiado dura y nos rompe, o al menos a mí me rompió... Y aunque todo sigue igual en cuanto a la situación que me rodea, es ahora cuando me enfrento al respeto hacia mi trabajo y hacia mí misma, y es por este motivo por el que empiezo de nuevo, pero esta vez con la seguridad de que mis poemas no desaparecerán.

Os re-envío uno de mis poemas "La visita.

Un saludo.

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/3086-si-alguna-vez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Wed, 28 Dec 2016 22:30:55 +0100

Si alguna vez te siente solo y no sabes que hacer, mira al cielo y busca una estrella, y así nunca mas te sentirás en soledad pues tendrás a tu alrededor a millones de estrellas que son esas personas que sintieron lo mismo que tu... Si alguna vez sientes ganas de llorar, llora deja salir.

tus lagrimas y con ellas todas las cosas que te hacen sentir mal, no dejes que se acumulen en tu ser, por que solo darán paso a otro tipo de sentimientos que te hieren aun mas... Si alguna vez te sientes mal contigo mismo, busca en lo mas profundo de tu ser, date cuenta de que nadie es perfecto, tampoco tu, pero aun con todos tus defectos y cualidades, eres una persona única en el universo, por eso eres especial... Si alguna vez...

Sientes que nadie te quiere, olvídalo, pues eso no es cierto, si te encuentras en esta tierra es por que alguien allá arriba lo quiso así, El te hizo único y especial por que te ama y nunca te abandona por que eres lo máximo para El, pero ademas de El, hay personas a tu alrededor que te quieren, aun que a veces estamos ocupados en nuestros problemas y no les abrimos las puertas de nuestro corazón para demostrarlo... Si alguna vez necesitas de alguien que te comprenda, que te escuche, que te ayude, en fin, si necesitas...

De un amigo, quiero que sepas que cuentas conmigo para que nunca te sientas solo, para que llores en mi hombro, para hacerte sentir bien y sobre todo para demostrarte cuanto te aprecio.

Autora Del Poema: Alma Alma

]]> true https://mundopoetico.es/2094-sueno_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Alejandra Pizarnik Wed, 28 Dec 2016 20:42:28 +0100

Estallará la isla del recuerdo.

La vida será sólo un acto de candor.

Prisión

para los días sin retorno.

Mañana

los monstruos del buque destruirán la playa

sobre el viento del misterio.

Mañana

la carta desconocida encontrará las manos del alma.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/1291-amor-anatema.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 28 Dec 2016 20:35:34 +0100

Somos dos almas destinadas a la oscuridad eterna…

Siento mucho el haber caído en éste mundo

y haberte arrastrado a él conmigo.

Yo sé en mi corazón que la vida

no será lo mismo para los dos, de hoy en adelante…

Pero si sé… Amor mío, que siempre estaré a tu lado,

y pase lo que pase, mi alma estará unida

a la tuya por toda la eternidad…

Nada ni nadie nos ha de separar,

Aunque "anatemas” los dos, siempre he de guardarte

y honrarte como lo más valioso que poseo,

pues tú eres mi dulce amor, la única…

Mi vida es tuya y te pertenece…

Siempre cuidare de ambos, para así poder…

Resistir este gran dolor que nos agobia y nos consume,

estamos destinados al tormento eterno…

Pero… A una vida de eterno amor a tu lado también…

Por siempre y para siempre he de amarte…

Mi dulce reina de la oscuridad…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1219-un-alma-que-cuida-de-su-eterno-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 28 Dec 2016 20:34:14 +0100

No te alejes de mí... Amor oscuro, amor bello y sublime

como una estrella fugaz en el inmenso cielo azul

que brillas a lo lejos como un lucero intenso

es tu hermoso parecer... En ésta noche solitaria y gris

dejo mi cuerpo y viaja mi alma a vuestro encuentro

y os traigo bellas rosas multicolores,

tomadas del paraíso celeste, de los campos eternos

hermosa reina de mis pensamientos, aunque ande lejos

y en esta vida no se cumpla nuestro destino

siempre he de velar sus dulces sueños y cuidar de usted

déjeme regalarle los versos tristes de la oscura noche

En un sentir de infinito amor en el corazón...

El cuál abraza mis sueños y los lleva a vuestro lado...

Cuánta falta me hacen vuestras caricias y dulces besos

aún recuerdo los bellos amaneceres a vuestro lado

y ver lo más hermoso de la creación allí, junto a mi

cuánta falta le hace a mi vida su hermosa compañía

bello amor, que te fundes en la infinita niebla

de nuestros muchos besos y abrazos, aquellos juegos

en las penumbras, de un mundo verdadero y nuestro

bajo la tenue luz de una hermosa luna llena

fiel testigo de nuestro amor, de nuestros sueños

recordad el tiempo del pasado, el cuál vive en tu alma

para siempre... Nunca os dejare mi amada reina

dueña y señora de mis noches, y ama de mis pesadillas...

Pero el día llegará en el cuál despierte y vuele lejos

muy lejos, a buscarte y a llevarte de la mano

a un mundo diferente y hermoso, donde nuestro amor

viva para siempre y la maldad muera eternamente,

dos corazones diferentes que se unen en la oscuridad,

dos vidas separadas por los malos entendidos

de aquellos que fueron mis hermanos y ahora

lloran por aquél que traicionaron, pero nada importa ya,

pues mi alma te contempla desde lejos

y te cuida para siempre... Y nunca, nunca te dejará...

Pues mis anhelos son solo tuyos mi bella y hermosa reina.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1328-la-reina-de-la-oscuridad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 28 Dec 2016 20:32:22 +0100

En la lejanía de las tierras olvidadas, en donde los hombres no pueden caminar existe un lugar de extrema belleza, rodeado de una total y densa oscuridad, en el cuál los olvidados cantan versos a la reina de ese lugar, en aquellas canciones de lenguajes inefables, se proclama los versos de la oscura noche… En aquél lugar perdido en el tiempo existe una reina en cuyo palacio florecen las rosas de negro color las cuales nunca han de marchitarse…

Una rosa para tan bello ser, en cuyos ojos se reflejan la luz de la divinidad y en su bello rostro, el esplendor de los ángeles… Heme aquí, me presento ante su altar para honrarle y regalarle las flores más bellas del universo, las cuales nunca mueren, pues son sustentadas con la fuerza de mi espíritu… ¡Heme aquí!, mi reina de la oscuridad, las sombras se hacen uno en nuestros cuerpos los santos vigilantes vienen detrás de mí, trayendo regalos preciosos para la dama de mis eternas pesadillas...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/980-rencor-inmortal-i.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Ingrid (S.C.B) Tue, 27 Dec 2016 18:47:28 +0100

Deliro bajo esta cúpula de noche ladina,

rojinegra entre tinieblas y lacerantes brumas,

porque he sentido latir entre mis venas las tuyas

aquellas que hace ya siglos renegaron de mi esencia.

Juré aquél maldito instante en que de mí te alejaste

que no cesaría en mi odio, que bebería tu sangre

y al amanecer hervirías hasta desfallecer en mis garras,

manos pálidas, asesinas, cubiertas por tus cenizas.

¿Dónde estuviste que no te encontré?

Y ahora cuando el olvido forma parte de mi ser,

apareces en mis sueños, tú ¡vampiro!

tú y tus vetas sanguíneas, tú y tus ojos carmesí,

tú y tus labios, tú y tu hechizo que intrépido cae sobre mí.

Osado inmortal, ¡mi amado!,

¿cómo te atreves a irrumpir en esta mi soledad?

¿a apartar de un sólo golpe el odio que tengo albergado?

Me dejaste cuando más te necesité a mi lado,

te exiliaste entre oscuros velos, pasadizos del pasado,

arrojaste tus fantasmas y me condenaste a la sombra,

me olvidaste, me olvidaste, me olvidaste...

Y ahora que quiero matarte, que ruego a la madre tierra

te entierre bajo sus fauces y bajo ella te desangres,

ahora que al fin logré convivir con la miseria de la solitud vampírica,

ahora osas volver, regresar y con un gesto todo todo borrar.

Me envuelves en sortilegios de avernos, entre tus mucílagas alas,

bajo tus brazos cadavéricos, me ofreces tus labios,

y yo, yo, yo...vulnerable y fatigada por el paso de los tiempos,

me doblego y me someto...a tu boca, a tus agujas en beso.

Caigo al lecho, me hundo,

me llevas, me arrastras,

no puedo, no puedo escapar.

Algo se quiebra en mi garganta,

grito y derramo dos rojas lágrimas,

en tu mano una rosa negra,

en tus labios una voz,

un susurro, una pregunta:

¿Aún me amas?

Y un silencio asesina el rencor. (©Scb)

Autor del poema: Ingrid (S.C.B)

]]> true https://mundopoetico.es/991-el-amor-siniestro.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Dorian (D.R.C) Tue, 27 Dec 2016 18:45:40 +0100

Vivo sin vivir,

no conozco el sentir

y aún así en noches de nadie,

cuando la nada me acecha,

arrojada a los brazos de la soledad eterna

percibo un dolor que no debería existir,

es como una cuchilla afilada

desgarrando mi negro corazón

y esa doliente punzada

indica en extraña afirmación

que de amor fuí tocada

con el filo de sus garras.

Levantando la mirada

más allá del pétreo balcón

espero su silueta alada

y en silencio...me estremezco,

quiere mi sangre helada

hervir como en un dulce averno,

y mis latidos muertos hacen sonata,

tañen a lo lejos las campanas

y de mi boca escapa un ruego,

un murmullo hacia otra oscura alma...

Mi inmortal, sé que no debo,

que no es de nuestra raza el sentir,

que palpitar por tí me aleja de los nuestros,

pero no puedo evitar pensar, incluso soñar,

cual mortal nenita sonrojada,

pestañear como enamorada

y decir casi en siseo,

en suspiro de vampira hechizada

¡ven! que te espero,

¡ven! porque aunque sé que no debo,

puedo...¡Te amo! ¡Te quiero!

Inmortal,

pero no puedo mentir.

Es cierto... no creía, no creí.

No fui formado en las tinieblas para vivir,

mucho menos para pensar que podría pensar en ti.

Y es que desde siempre te intuía, te intuí,

como intuía a mis hermanos en el Sheol

cuando peleábamos contra la luz del sol.

Pero no sabía que en realidad estabas aquí

ni que tu transparencia se había fijado en mi

o que tus sombras llevaban el sonrojo carmesí.

Me cuesta asimilar que era por mi.

Sin forma,

pero no debo mentir.

Aquel momento en que te descubrí,

amparando a una criatura sin razón,

pensé que no eras como yo y que tenías corazón.

Aquella lucha encarnizada en que te vi,

ese despliegue de negra iridiscencia me confundió

y de entre la traición a Vampiria, tu faena me cautivó.

Pero no dije nada, ni hice nada y del balcón huí,

tu sangre la presentía con mucho más poder que yo

y ciego de envidia, éste orgullo primigenio me ganó.

Vampiro,

pero no quiero mentir.

No sé si debamos...

la raza no es contable para esto que denominas sentir;

y el pulso que siembra dudas en nuestra faz siniestra

nos dice que sigamos...

Y a quién diablos le incumbe hacia donde podemos ir?

O creer en sueño horrendo que ésta emoción no es nuestra?

Ni príncipe, ni amado,

Ni cursi o renegado,

Soy un simple vampiro...

Un vampiro enamorado.

La espera ha terminado.

Debo,

Puedo,

Y quiero...

Ser tu vampiro amado.

Letra de Ingrid y un servidor

Puesto que también te amo.

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1181-el-pregonar-del-poeta_estruendo-de-muchas-aguas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 13 Dec 2016 17:06:31 +0100

Caminante del destino, viajero de la vida,

que vas de aquí allá, proclamando tu verdad,

gritándole al viento tu triste sentir,

que surcas distancias y llevas prisas,

como olas de mar

que rompen contra las rocas,

pues aguardan el dulce cantar de la alborada,

tenue fulgor de llantos y melancolías,

de miedos y dudas...

Como un profundo vacío muy dentro de mí,

el cual me corroe el alma,

pues devora mis sueños

y lastima mis pensamientos...

¿Dónde quedaron los días plagados de sol?

¿Dónde quedaron las noches de luna llena?

Cuál hermoso lucero

adornada de estrellas a su alrededor...

Así es mi llanto y mi clamor,

tan grande, como el estruendo del mar...

Como las lagrimas de la luna;

más aún he de seguir sufriendo,

sufriendo de dolor,

pues tan solo soy, un soldado de la fortuna,

¡Un loco bardo de la soledad!

Pregonero de la vida... ¡Yo soy la voz del poeta!

El heraldo de su majestad,

soy la voz dormida de uno encarnado,

la palabra que en otros tiempos

proclamaron mis hermanos...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/2347-feliz-navidad-y-venturoso-ano_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Prosa, Poema De Vida, Poemas Religiosos, Tatiana Aguilera Mon, 12 Dec 2016 19:29:35 +0100

La adoración de los pastores - El Greco

La magia de Navidad nace cuando aprendemos que en cada uno existe un ser especial; que todos somos necesarios -incluso aquellos que nos han herido-; que nunca estamos solos porque nos tenemos a nosotros mismos y, que agradecidos nos debemos sentir cuando tenemos cerca a nuestros seres amados. Navidad es compañía.... Antes de saludarles a todos mis queridos amigos blogueros, deseo reflexionar sobre hechos acaecidos en este mundo que tanto amamos y así, también, dejarles mi mensaje de ventura 2015 en una ramita del árbol navideño.

Finalizamos un año más y como siempre intentamos reflejar la emoción que nos embarga en estas fechas. Ha sido un año un tanto extraño para todos, doloroso en algunos países, complicado en términos laborales para otros, enigmático para la gran mayoría que promedia un intento de equilibrio, donde principalmente los niños se vieron enfrentados a la muerte. Con dolor observamos la masacre de cientos de ellos en la guerra que enfrentó a Israel con Palestina y hace pocos días en Pakistán, más de un centenar de ellos fueron acribillados en su propia Escuela.

Después de varias Navidades en el cuerpo, en los ojos y, de observar como todos los años se repiten cada año las mismas palabras de buena crianza, sin hacer, ni menos contribuir a la hermandad de los pueblos, razas, credos, tendencias políticas, sexuales, económicas, etc. y percibiendo que a causa del olvido del respeto por nuestros semejantes, el hombre ha extraviado el horizonte respondiendo con tendencias extremas, permitiendo así, que el fanatismo se apodere de sus sentidos y obstaculizando su normal desarrollo y avance cultural. Siento que el mejor y más bello regalo para todos es: Amor, porque de él derivan dones como la comprensión de que no siempre tenemos la verdad en los labios y que solo aceptando que nos equivocamos y fallamos, seremos entonces capaces de enriquecernos espiritualmente. El gran científico Einstein comprendió que el amor significa la más pura y elevada de las energías, aquella que es la causa y que como efecto nos entrega felicidad.

¡Felices fiestas para todos, sobre todo para aquellos fieles amigos que me han acompañado por años, y que siempre pese a mis inconstantes visitas -motivadas por motivos personales-, siempre han permanecido cerca....Gracias amigos.

La adoración de los pastores - El Greco

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2803-espana-en-marcha_gabriel-celaya.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Libertad, Gabriel Celaya Sat, 15 Oct 2016 12:40:38 +0200 Nosotros somos quien somos.

¡Basta de Historia y de cuentos!

¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,

ni damos cuerda al recuerdo.

Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.

Somos un río derecho.

Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.

Somos a muerte lo ibero

que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,

transformándonos crecemos

y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora

de pasearnos a cuerpo

y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen

pero digo que seremos

mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro

y españoles que, por serlo,

aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores

con mala saña y buen viento.

Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.

Vuelvo a pensarte, suspenso.

Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte

como haría un leguleyo,

quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate

que atormentas mis adentros,

para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

Autor: Gabriel Celaya

]]> true https://mundopoetico.es/3081-dejala_de_karol-a.-silva.html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia Wed, 13 Jul 2016 20:49:57 +0200

Ilustracion: "Northwest Coastline" by Steve Hanks

Déjala.

Déjala volar,

deja que extienda sus alas

y llegue hasta lo mas alto,

ella bajara y

regresara a tus brazos.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3080-tardekarol-a-silva.html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 13 Jul 2016 20:43:20 +0200

Ilustracion: "VANMIKHAYLOV/ISTOCK/THINSKTOCK" | Blog

tarde...

¿La dejaras ir una vez mas?

Pero! ¿Que pasa contigo?

Ayer decías amarla y hoy decides marchar...

Ahora ya no tiene caso que regreses,

ella se ha cansado,

ella no te sigue amando,

ella te ha olvidado.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3071-quiero..html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 13 Jul 2016 20:08:32 +0200

Quiero liberarme

sentir como el viento me estremece

sentir que se siente un cuchillazo en el corazón;

quiero ver romper mi corazón otra vez

llenar el estomago de mariposas

o tal vez sentir que se siente estar ilusionado

quiero admirar el bello cielo

amarlo y beberlo como nunca.

Abrir su corazón y ver que hay ahí

quiero conocerlo, déjate ver!

si te destruyo te reparare

quiero sentirte,

sentir tu corazón latir

sentir como mueres por mi,

quiero quererte hasta no poder,

quiero sentir como te sientes,

ser una gran parte de ti.

Quiero saber que seria sentir tu calor,

quiero sentirte, amor.

Quiero sentir tu amor.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3073-podre-decir.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Karol A. Silva Wed, 13 Jul 2016 19:53:47 +0200

Podre decir que no volveré a mirar sus ojos entristecidos pero se que desde muy lejos los veré gritar, pidiendo auxilio.

Podre decir que no volveré a sentir su calor pero es que con tan solo pensarlo siento como si estuviese allí, junto a mi.

Podre negar que aun lo quiero, pero! acaso no notas como lo miro, como quiero estar sola solo para pensarlo, acaso no notas que lloro cada vez que nos alejamos?...

Podre decir que no lo extraño pero si me miraras a los ojos notaras como me muero de soledad y tristeza porque él ya no esta.—Karol A. Silva

]]> true https://mundopoetico.es/3074-espero_karol-a.-silva.html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 13 Jul 2016 19:42:13 +0200

Ilustracion: "Core Issues" De Thomas Barbey Fascinating Photo-Collage.

Y me aferre a una realidad distinta porque la verdadera es un asco!
Viví en el mundo y lo hice mio, ahora soy yo quien mando y quien se resalta y deslumbra en el! Como un pequeño diamante, una pequeña flor de admirar.
Di lastima a algunas personas, vi ojos vidriosos , rojos, azules verdosos e incompresibles que nunca volveré a ver por la simple y extraña razón de perderte.
Hice, cometí y deshice, fui loca, extraña y un poco rara.. si, muy rara; algo cruel, fría, pero me podía derretir con su sonrisa.
Ame, llore, luche, pedí que te quedaras a mi lado pero fue en vano.
Espero niño de mi de mi vida, mi cielo, que pronto encuentres a una niña incomprendida como yo lo fui pero que en vez de guardar sus sentimientos por temor, los demuestre, hasta los mas mínimos. Espero, que ames hasta sus mas grandes defectos que para ti son perfectos. Espero, que al ver la bella flor llorar la abraces y no la sueltes mas. Espero, que si la vez feliz la beses sin parar y por ultimo espero, que si la vez confundida o con duda la enamores como la primera vez que la viste, para que su vela de amor no se apague.
—Karol A. Silva.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3075-la-ultima-vela-encendida.html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Soledad Wed, 13 Jul 2016 19:36:52 +0200

Hoy es solo otro día mas

donde el sol se esconde,

donde no hay luz, ni viento que me libere.

Es otra noche mas,

donde la luna se nubla

y las nubes lloran.

Donde la lluvia se desahoga en versos

y el lápiz se desgasta.

Una noche mas de recordar sus ojos azules,

sus labios rosados

y el bello día en sus brazos.

Duele no poder volver a vivir aquel recuerdo,

aquel momento en el que era feliz

Duele que se ha ido la vela mas hermosa,

Él, el de la sonrisa;

hoy solo dejas una encendida en esta oscuridad,

la que te ama...

¡se acaba!, te la has llevado

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3076-el-poeta.html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 13 Jul 2016 19:29:37 +0200

Ilustracion: "Beyond the Night" by Michael Parkes

El poeta va, caminando en un cielo desierto, fuera de la realidad.

Dibujando rostros, palabras, frases y rimas en la poesía;

va, solitario en su atardecer nublado.

De noche se esconde entre los textos de otros iguales a él, entre el café y el insomnio, entre los versos de un querer y los ojos de aquel amor, entre las hebras de cabello despeinadas y las ojeras, sus labios rosados y piel blanca; se esconde en el verso perfecto de un beso y un abrazo, se esconde entre el amor y él.. se esconde entre la locura y lo diferente, entre los celos y el miedo, el pánico y el susto, la lluvia y una lagrima, el sol y la luz, la luna y el brillo de sus ojos..

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/3077-amo..html omegayalfa Principal, Karol A. Silva, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Wed, 13 Jul 2016 19:17:18 +0200

Amo tu sonrisa, tu cabello.

Amo tus pequeños ojos azules y la forma en que me miras con amor.

Amo tus besos, tus caricias, tus abrazos cálidos, que me digas "te amo".

Amo que me muerdas los labios y yo los tuyos.

Amo tus celos porque se que es porque me amas.

Amo que me hagas sonreír todo el tiempo con tus chistes "raros".

Amo que te guste como canto para ti aunque se que tengo voz fea.

Amo que me esperes al salir de clases para irnos juntos.

Amo que tomes mi mano, entrelaces tus dedos con los míos y que el resto no importe.

Amo que aguantes mi mal humor, mis días triste, mis celos...

Amo que ames mis mil demonios y mis grandes cicatrices.

Amo cuando me pides que no me valla.

Amo planificar nuestra vida juntos y pensar cuantos hijos vamos a tener.

Amo que me cantes, es la voz mas hermosa que he escuchado.

Amo esa canción que me dedicaste.

Amo que te preocupes por mi.

Amo hacerte cosquillas en el cuello y en tu pansa es lo mas lindo.

Amo pensar en ti todo el día.

Amo que le digas a las demás que tienes novia y que me amas.

Amo la suerte que tengo de tenerte.

Amo tus hermosos sentimientos.

Amo que te burles de mi por algún gesto chistoso.

Amo aquel primer beso, la primera vez que me dijiste que me amabas.

Amo ponerme rojita por ti.

Amo que estés juntito a mi.

Amo que seas lo primero que pienso al despertarme y lo ultimo que pienso al dormir.

Amo ese mensajito de buenas noches.

Amo escribir sobre ti.

Amo cuando me dices "mi princesa, mi reina, mi amor, mi mundo, mi galaxia, mi vida...".

Amo ese 14 de septiembre del 2015.

Amo lo feliz que me haces.

Amo que seas mio, solo mio.

Amo todo de ti.

Amo que me hagas ver el mundo diferente.

Amo amarte.

Autora del Poema: —Karol A. Silva

Blog | Facebook

]]> true https://mundopoetico.es/1848-no-ha-menester-el-que-tus-hechos-canta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Miguel de Cervantes Saavedra Fri, 08 Jul 2016 17:55:46 +0200

No ha menester el que tus hechos canta,

¡oh gran marqués!, el artificio humano,

que a la más sutil pluma y docta mano

ellos le ofrecen al que al orbe espanta;

y éste que sobre el cielo se levanta,

llevado de tu nombre soberano,

a par del griego y escritor toscano,

sus sienes ciñe con la verde planta;

y fue muy justa prevención del cielo

que a un tiempo ejercitases tú la espada

y él su prudente y verdadera pluma,

porque, rompiendo de la invidia el velo,

tu fama, en sus escritos dilatada,

ni olvido o tiempo o muerte la consuma.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1459-al-arbol-de-guernica.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Gertrudis Gomez de Avellaneda Thu, 28 Apr 2016 17:27:24 +0200

Foto: Extraida De La Wikipedia

Tus cuerdas de oro en vibración sonora

vuelve a agitar, ¡oh lira!,

que en este ambiente, que aromado gira,

su inercia sacudiendo abrumadora

la mente creadora,

de nuevo el fuego de entusiasmo aspira.

¡Me hallo en Guernica! Ese árbol que contemplo,

padrón es de alta gloria...

de un pueblo ilustre interesante historia...,

de augusta libertad sencillo templo,

que al mundo dando ejemplo

del patrio amor consagra la memoria.

Piérdese en noche de los tiempos densa

su origen venerable;

mas ¿qué siglo evocar que no nos hable

de hechos ligados a su vida inmensa,

que en sí sola condensa

la de una raza antigua e indomable?...

Se transforman doquier las sociedades;

pasan generaciones;

caducan leyes; húndense naciones...

y el árbol de las vascas libertades

a futuras edades

trasmite fiel sus santas tradiciones.

Siempre inmutables son, bajo este cielo,

costumbres, ley, idioma...

¡Las invencibles águilas de Roma

aquí abatieron su atrevido vuelo,

y aquí luctuoso velo

cubrió la media luna de Mahoma!

Nunca abrigaron mercenarias greyes

las ramas seculares,

que a Vizcaya cobijan tutelares;

y a cuya sombra poderosos reyes

democráticas leyes

juraban ante jueces populares.

¡Salve, roble inmortal! Cuando te nombra

respetuoso mi acento,

y en ti se fija ufano el pensamiento,

me parece crecer bajo tu sombra,

y en tu florida alfombra

con lícita altivez la planta asiento.

¡Salve! ¡La humana dignidad se encumbra

en esta tierra noble

que tú proteges, perdurable roble,

que el sol sereno de Vizcaya alumbra,

y do el Cosnoaga inmoble

llega a tus pies en colosal penumbra!

¿En dónde hallar un corazón tan frío,

que a tu aspecto no lata,

sintiendo que se enciende y se dilata?

¿Quién de tu nombre ignora el poderío,

o en su desdén impío,

tu vejez santa con amor no acata?

Allá desde el retiro silencioso

donde del hombre huía

al par que sus derechos defendía,

del de Ginebra pensador fogoso,

con vuelo poderoso,

llegaba a ti la inquieta fantasía;

y arrebatado en entusiasmo ardiente

pues nunca helarlo pudo

de injusta suerte el ímpetu sañudo,

postró a tu austera majestad la frente

y en página elocuente

supo dejarte un inmortal saludo.

La Convención Francesa, de su seno

ve a un tribuno afamado,

levantarse de súbito, inspirado,

a bendecirte, de emociones lleno...

Y del aplauso al trueno

retiembla al punto el artesón dorado.

Lo antigua que es la libertad proclamas...

¡Tú eres su monumento!

Por eso cuando agita raudo viento

la secular belleza de tus ramas,

pienso que en mí derramas

de aquel genio divino el ígneo aliento.

Cual signo suyo mi alma te venera,

y cuando aquí me humillo

de tu vejez ante el eterno brillo,

recuerdo, roble augusto, que doquiera

que el numen sacro impera,

un árbol es su símbolo sencillo.

Mas, ¡ah, silencio!... El sol desaparece

tras la cumbre vecina,

que va envolviendo pálida neblina...

se enluta el cielo..., el aire se adormece...

tu sombra crece y crece...

¡Y sola aquí tu majestad domina!

Autora : Gertrudis Gómez de Avellaneda

]]> true https://mundopoetico.es/3068-la-visita.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Wed, 13 Apr 2016 02:17:59 +0200

Ese olor que, de repente, aparece en tu nariz y te lleva a un lugar en el que algo de ti se quedó perdido.

]]> true https://mundopoetico.es/3067-el-naufrago.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Fri, 08 Apr 2016 13:42:52 +0200

Para él todo era incierto, náufrago que incluso en la tierra, nada.

Original video by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

]]> true https://mundopoetico.es/3066-besos.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Mon, 21 Mar 2016 02:52:10 +0100

Original video by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

Un saludo. Mora

]]> true https://mundopoetico.es/3065-tristeza.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Thu, 03 Mar 2016 22:58:57 +0100

Tristeza, una luz extraña que alarga las sombras

original video by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

]]> true https://mundopoetico.es/3064-y-sin-embargo.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Mon, 22 Feb 2016 15:23:33 +0100

This moment is a fruit of yesterday

so I write it now

to make true today

That today that became wind

and after snatching me the world

left me a universe

Universe that transforms me into gear

and movement

Movement that drags me

even unknowingly

to my own center

Center that has no words

but it emits in emotions

Emotions that will fill my nothingness

with all the planets

that my own keeps inside.

This moment is a fruit of yesterday

with its minutes and seconds

anchored in a bitter sea,

Voyage through the past

that makes us lost castaways

among the rocks of which could not be

Paris, dos amantes, un café y el tiempo que gira...

]]> true https://mundopoetico.es/3061-lo-siento-la-poesia-de-la-mala-vida.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Sun, 07 Feb 2016 14:01:32 +0100

Un grano de nube entre tanto viento...

Original video by Mora Amaro & Marcus Nalgaber

Mas De Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/3062-tinta-amarga-la-poesia-de-la-mala-vida_mora-amaro.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Wed, 27 Jan 2016 22:40:36 +0100

Vida,

¡Ay qué amargo es!

el sabor de tu tinta!

Vida que me has hecho tintero

y trocitos de papel,

en la que todo se sucede en un orden estricto,

como si fuera un juego,

y tanta matemática cuántica

me envuelve y me transforma

en una fórmula loca.

Todo se sucede en un orden estricto,

como si fuera un juego,

pero en mi delirio yo altero el ritmo

con el latido de ese yo, que por no morirse,

se convierte en otro,

¡Ay Vida!

¡Qué amargo es el sabor de tu tinta!

Vida que me has hecho tintero y trocitos de papel,

Y así, desperdigada en mí, sin saber,

yo vuelo, yo vuelo.

Version En Ingles

Life, how bitter is the taste of your ink!

Life that made me ink and bits of paper,

life, in which everything happens in a strict order,

as if it were a game,

with so much quantum mathematics,

that they wrap me until making me raving like a lunatic.

Everything happens in a strict order,

as if it were a game,

but in my delirium I change the rhythm

with the beat of that me that,

for not to die,

becomes another,

Life, how bitter is the taste of your ink!

Life that made me ink and bits of paper.

And like this, disseminated in me,

without knowing,

I fly, I fly.

Pagina Oficial De estos Maravillosos Artistas

]]> true https://mundopoetico.es/1351-gallardo-pasea-zaide.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Lope de Vega Mon, 04 Jan 2016 12:45:55 +0100

Gallardo pasea Zaide
puerta y calle de su dama,
que desea en gran manera
ver su imagen y adorarla,

porque se vido sin ella
en una ausencia muy larga,
que desdichas le sacaron
desterrado de Granada,

no por muerte de hombre alguno
ni por traidor a su dama,
mas por dar gusto a enemigos,
si es que en el moro se hallan,

porque es hidalgo en sus cosas,
y tanto que al mundo espantan
sus larguezas, pues por ellas
el moro dejó su patria;

pero a Granada volvió
a pesar de ruin canalla,
porque siendo un moro noble
enemigos nunca faltan.

Alzó la cabeza y vido
a su Zaida a la ventana,
tan bizarra y tan hermosa
que al sol quita su luz clara.

Zaida se huelga de ver
a quien ha entregado el alma,
tan turbada, y tan alegre,
y cuanto alegre turbada,

porque su grande desdicha
le dio nombre de casada,
aunque no por eso piensa
olvidar a quien bien ama.

El moro se regocija,
y con dolor de su alma,
por no tener más lugar,
que el puesto no se le daba,

por ser el moro celoso
de quien es esposa Zaida,
y en gozo, contento y pena
le envió aquestas palabras:

«¡Oh más hermosa y más bella
que la aurora aljofarada,
mora de los ojos míos,
que otra beldad no te iguala!

Dime, ¿fáltate salud
después que el verme te falta?
Mas según la muestra has dado
amor es el que te falta,

pues mira, diosa cruel
lo que me cuestas del alma,
y cuántas noches dormí
debajo de tus ventanas;

y mira que dos mil veces
recreándome en tus faldas,
decías: «El firme amor
sólo entre los dos se halla»,

pues que por mí no ha quedado,
que cumplo por mi desgracia
lo que prometo una vez,
cúmplelo también, ingrata.

No pido más que te acuerdes,
mira mi humilde demanda,
pues en pensar sólo en ti
me ocupo tarde y mañana».

Su prolijo razonar
creo el moro no acabara,
si no faltara la lengua
que estaba medio trabada.

La mora tiene la suya
de tal suerte, que no acaba
de acabar de abrir la gloria
al moro con la palabra,

vertiendo de entrambos ojos
perlas con que le aplacaba,
al moro sus quejas tristes
dijo la discreta Zaida:

«Zaide mío, a Alá prometo
de cumplirte la palabra
que es jamás no te olvidar,
pues no olvida quien bien ama;

pero yo no me aseguro
ni estoy de mí confiada,
que suele a cuerpo presente
ser la vigilia doblada,

y más tú que lisonjeas,
que ya lo tienes por gala,
de ser como aquí lo has dicho,
no habiendo en mí bueno nada.

Sé muy bien lo que te debo
y plugiese a Alá quedara
hecho mi cuerpo pedazos
antes que yo me casara,

que no hay rato de contento
en mí, ni un punto se aparta
este mi moro enemigo
de mi lado y de mi cama,

y no me deja salir,
ni asomarme a la ventana,
ni hablar con mis amigas
ni hallarme en fiestas o zambras».

No pudo escuchalla más
el moro, y así se aparta
hechos los ojos dos fuentes
de lágrimas que derrama.

Zaida, no menos que él,
se quita de la ventana,
y aunque apartaron los cuerpos
juntas quedaron las almas.

Autor: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/3060-cuerpo-presente-federico-garca-lorca.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Federico Garcia Lorca Sun, 03 Jan 2016 21:47:32 +0100

La piedra es una frente donde los sueños gimen

sin tener agua curva ni cipreses helados,

La piedra es una espalda para llevar al tiempo

con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises hacia las olas

levantando sus tiernos brazos acribillados,

para no ser cazadas por la piedra tendida

que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,

esqueletos de alondras y lobos de penumbra;

pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,

sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.

Ya se acabó; ¿que pasa? Contemplad su figura:

la muerte le ha cubierto de pálidos azufres

y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.

El aire como loco deja su pecho hundido,

y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,

se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.

Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,

con una forma clara que tuvo ruiseñores

y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!

Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,

ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:

aquí no quiero más que los ojos redondos

para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.

Los que doman caballos y dominan los ríos:

los hombres que les suena el esqueleto y cantan

con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.

Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.

Yo quiero que me enseñen donde está la salida

para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río

que tenga dulces nieblas y profundas orillas,

para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda

sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna

que finge cuando niña doliente res inmóvil;

que se pierda en la noche sin canto de los peces

y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos

para que se acostumbre con la muerte que lleva.

Vete Ignacio: No sientas el caliente bramido.

Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!

Autor: Federico García Lorca

Voz: Abelardo Cano

]]> true https://mundopoetico.es/3059-paul-valery_biografia.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia Mon, 21 Dec 2015 13:25:34 +0100

Ambroise-Paul-Toussaint-Jules Valéry (Sète, 30 de octubre de 1871 – París, 20 de julio de 1945) fue un escritor, poeta, ensayista y filósofo francés. Como poeta es el principal representante de la llamada poesía pura; como prosista y pensador (él se consideraba antifilósofo), la lectura y comentario de sus textos ha sido muy notable, desde Theodor Adorno y Octavio Paz hasta Jacques Derrida, que le comentó hasta en su último seminario.

Cursó estudios en la Universidad de Montpellier. En 1892 se trasladó a París uniéndose al círculo literario del poeta simbolista Stéphane Mallarmé.

Sus primeros poemas, escritos sobre 1889 y recopilados en Álbum de versos antiguos (1921), reciben las influencias del simbolismo. Sus dos primeras obras en prosa se ocupan del dominio de las técnicas intelectuales. En Introducción al método de Leonardo da Vinci (1895), Valéry analiza el método creativo de uno de los grandes genios universales. La obra de ficción El señor Teste (1895), es decir, el 'Señor Cabeza', analiza los procesos introspectivos de su protagonista, un hombre dotado de una mente prodigiosa.

Trabajó como funcionario (1897-1900) y además colaboró con una agencia de información (1900-1922). Fue en este periodo en el que continuó con sus estudios de matemáticas. No quiso publicar su poesía hasta 1917, fecha en que apareció el poema alegórico La joven parca.

Su escritura muestra una visión del mundo entendido como una combinación de las fuerzas de la vida y las esencias absolutas. En obras posteriores, como El cementerio marino (1920) y muchos de los poemas de Cármenes (1923), realiza un extraño análisis de la conciencia que el ser humano tiene de sí mismo en un estilo rigurosamente clásico, combinado con descripciones sensuales y naturalistas con técnicas musicales.

Los últimos escritos en prosa de Valéry son estudios filosóficos y meditaciones. En Eupalinos o el arquitecto (1923), desarrolla una teoría sobre la Arquitectura como la forma artística más afín a la Música. En Miradas al mundo actual (1933), hace hincapié en las bases ideológicas de la política moderna.

Fue admitido, en 1925 en la Academia Francesa y a partir de 1937 dio clases de política en el Colegio de Francia. Paul Valéry falleció el 20 de julio de 1945 en París.

Obras

Introduction à la méthode de Léonard de Vinci (1895)

La soirée avec monsieur Teste (1896)

La Jeune Parque (1917)

Album des vers anciens (1920)

Charmes (1922)

Variétés I (1924)

Variétés II (1930)

Regards sur le monde actuel (1931)

Variétés III (1936)

Variétes IV (1938)

Mauvaises pensées et autres (1942)

Tel quel (1943)

Variétes V (1944)

Vues (1948)

?uvres I (1957)

?uvres II (1960)

Cahiers I (1973)

Cahiers II (1974)

Corona & Coronilla. Poèmes á Jean Voilier (2008)

(Fotografia: Paul Ambroise Valéry )

Lista de poemas: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3058-una-tarde-adornada-de-palomas-sublimes_paul-valery.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas De Animales Mon, 21 Dec 2015 13:13:44 +0100

Una tarde adornada de palomas sublimes

la doncella suavemente se peina al sol.

Roza en la onda al nenúfar con su pie de arrebol

y entibia sus dos manos errantes y morosas

tendiendo hacia el ocaso sus transparentes rosas.

Una onda inocente recorre en emoción

su piel: es que una flauta toca un absurdo son.

El músico, que tiene dientes de pedrería,

lanza una fútil brisa de sombra y fantasía

con el oculto beso que arriesga entre las flores.

Fría, ante el dulce juego de llantos y de amores,

ni haciéndose divina con una frase sola

de rosa, la belleza, gracias a su aureola,

en suelta cabellera de mirra perfumada

mira, con ojo augusto entre la crencha dorada

la luz que antes pasó entre sus manos abiertas.

Sobre su espalda húmeda cae una hoja muerta.

De la flauta, hasta el agua, cae una gota suave

y el pie puro se asusta como una bella ave

ebria de sombra...

Versión de Edmundo Bianchi

(Pintura: De Thomas Barbey Photography, "Love Story")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3057-poesia_paul-valery.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Mon, 21 Dec 2015 13:06:45 +0100

Con sorpresa y emoción,

una boca que bebía

del seno de la Poesía

dijo, apartando el plumón:

¡Oh mi madre Inteligencia

de quien el dulzor fluyó!

¿Cuál extraña negligencia

ahora tu seno secó?

Sobre tu pecho divino

apenas ponía mi sien,

sentía el mecer marino

de tu corazón de bien;

recién, en la obscura niebla

que bajó hasta tu beldad,

sentía, al beber tiniebla

llenarme de claridad.

Dios diluido en tu esencia,

Lleno de felicidad

y dócil a la conciencia

De la gran tranquilidad,

Alcancé la noche pura

y olvidéme del no ser,

pues, un río de ventura

por mí parecía correr. .

¿Qué escrúpulo temeroso,

qué despecho te asaltó,

que tu fluir milagroso

en mis labios se cortó?

¡Oh rigor! Yo bien recelo

que tu alma se ofendió

el silencio, cisne en vuelo,

ya no reina entre tú y yo.

¡Oh Inmortal! Ya no me informa

de tesoros tu mirar

y se hizo piedra la forma

que yo sentí palpitar

Me han privado tus agravios

hasta del cielo el claror.

¿Qué serás tú sin mis labios?

¿Qué seré yo sin tu amor?

Pero la fuente ya inerte

Le respondió sin pasión:

-¡Ay, me has mordido muy fuerte!

No late mi corazón.

Versión de Edmundo Bianchi

(Pintura: Fabio Napoleoni, "Castastrophe Avoidede")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3056-los-pasos-_otra-version_paul-valery.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Mon, 21 Dec 2015 13:02:24 +0100

Tus pasos,

por el silencio creados,

avanzan santa, lentamente,

hacia el lecho de mi impaciente vigilar,

fríos, callados.

Queridos,

adorados pasos mudos,

que sin oír mis ansias adivinan,

¡Qué regalos celestes se encaminan

hacia mi lecho

en unos pies desnudos.

Si, para mi sueño obseso,

tu bocas haces avanzar

yo preparo el paladar

al alimento de un beso.

No lo apresures,

ten calma,

dulzura de ser no siendo,

que de esperar voy viviendo

y son tus pasos

mi alma.

Versión de Charles Dampierre

(Pintura: Steve Hanks, "Northwest Coastline")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3055-los-pasos_paul-valery.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 21 Dec 2015 12:57:11 +0100

Pasos nacidos de un silencio

tenue, sagradamente dados,

hacia el recinto de mis sueños

vienen tranquilos, apagados.

Rumores puros y divinos,

todos los dones que descubro

-¡oh blandos pasos reprimidos!-

llegan desde tus pies desnudos.

Si en el convite de tus labios

recoge para su sosiego

mi pensamiento -huésped ávido-

el vivo manjar de tu beso.

Avanza con dulzura lenta,

con ternura de ritmos vagos:

como ha vivido de tu espera,

mi corazón marcha en tus pasos.

(Pintura: Steve Hanks, "Reflecting on Indian Beach")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3053-helena_paul-valry.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 21 Dec 2015 12:50:48 +0100

¡Azul! Soy yo. Regreso de lúgubres canteras

a ver el mar lanzando sus escalas sonoras,

y al filo de los remos de oro, en las auroras,

zarpando de su rada nocturna las galeras.

Mis manos solitarias invocan los monarcas

-yo hundía entre su barba de sal mis dedos puros-.

Llorando he visto, al eco de sus himnos oscuros,

huir los golfos ante la popa de sus barcas.

Oigo las caracolas hondas, los helicones

marciales en las rítmicas alas de los timones;

claros cantos remeros encadenan rugidos.

Y en las heroicas proas, los dioses exaltados,

con sus plácidos rostros de la espuma azotados,

me tienden indulgentes sus brazos esculpidos.

Versión de Carlos López Narváez

(Pintura: Steve Hanks, "Boundless")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3052-esbozo-de-una-serpiente_paul-valry.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 21 Dec 2015 12:45:17 +0100

A Henry Ghéon

Sobre aquel árbol la brisa acuna

A la víbora que yo vestí;

Una sonrisa le horada el diente

Y nos aclara sus apetitos

En el Jardín donde arriesga y ronda,

Y en el triángulo mío de esmeralda

Saca su lengua de doble filo...

Bestia soy, pero bestia aguda

De quien el veneno, aunque vil,

Domina al de la cauta cicuta.

Cuán suave aquel tiempo de placer!

Temblad mortales! Yo soy muy fuerte

Cuando consigo con mi descaro,

¡En un bostezo quebrar la fuerza!

El esplendor del Cielo perfila

Este blasón de sierpe que oculta

Bajo su animal simplicidad;

¡Venid a mí, raza atolondrada!

¡Estoy de pie, atenta y proterva,

Semejante a la necesidad!

¡Sol, Sol!... ¡Mentira resplandeciente!

Tú, Sol que a la muerte la enmascaras

Bajo el azul y oro de una tienda

do celebran consejo las flores

Por entre impenetrables placeres,

¡Tú, el más fiero de mis cómplices

Y de mis trampas, la más aguda,

Protege a los corazones para

Que nunca sepan que el Universo

Es un defecto, allí en la pureza

Del No-Ser!

Gran Sol que haces retiñir la alarma

Para el ser y le compañas fuegos,

Tú, que entre los sueños lo encarcelas

Y muy tramposamente le pintas,

Campiñas, oh hacedor de fantasmas

Felices que propenden los ojos

A la presencia oscura del alma,

Siempre me ha gustado la mentira

Que tú expandes en el absoluto,

¡Oh rey de las sombras vuelto lumbre!

Vierte sobre mí tu calor basto

Donde surge mi pereza gélida

Y desvaría algún mal que le es

Propio a mi naturaleza rea...

Lugar feliz donde vive la carne,

Donde escoger y acoplarse es grato,

Donde mi furor se vuelve maduro,

Y lo recorro entre mis circuitos

Donde mi meditación murmura.

¡Oh Vanidad, Causa Primera!

Aquella que reina en los Cielos,

Y que hizo a la luz que nos abra

Al Universo espacioso exhausto

De su propio espectáculo purísimo.

Dios mismo nos ha roto el obstáculo

De su Perfecta Eternidad;

El se nos volvió Quien nos disipa

En consecuencias a su Principio,

En estrellas su Unidad.

¡Cielos, su error! ¡Tiempo, su ruina!

Y el abismo animal, boquiabierto...

¡Qué caída en el origen, una

Centella en el lugar de la nada!...

Pero en el primer vocablo en su Verbo:

YO... El más soberbio de los astros

Dicho por el loco creador,

¡Yo soy... Yo seré... Yo os ilumino

La disminución divina

De todo el fuego del Seductor!

Versión de Guillermo Trejo

(Pintura: Stephen Lyman, "Yosemite Paisaje")

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3051-encantamiento_paul-valry.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 21 Dec 2015 12:37:14 +0100

Vierte la luna débil sus albores sagrados

como una basquiña ,de vaporoso argento

sobre moles de mármol que cruza el soñoliento

paso de alguna virgen en velos nacarados.

A los cisnes sedeños que abren los juncales

con su quilla de pluma donde la luz reposa

les deshoja su mano la más nevada rosa,

y en el agua los pétalos difunden espirales.

Soledad extasiada, dulcificante duna,

cuando el agua hervorosa bruñida por la luna

sus voces cristalinas sin término propaga,

-¿qué alma padeciera la magia inexorable

de la rútila noche con su cielo implacable

sin exhalar un grito puro como una daga?

Versión de Carlos López Narváez

(Fotografia: Pintura de Michael Parkes , "Butterfly Moon".)

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3049-el-bosque-amigo_paul-valry.html omegayalfa Principal, Paul Valéry, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Amistad Mon, 21 Dec 2015 12:24:50 +0100

En las sendas pensamos cosas puras,

uno al lado del otro, fugitivos,

cogidos de la mano, y pensativos

en medio de las flores más oscuras.

Íbamos solos, como enamorados,

entre la verde noche del sendero,

compartiendo el fugaz fruto hechicero

del astro que aman los enajenados.

Después, muy lejos, en la sombra densa

de aquel íntimo bosque rumoroso,

morimos -solos!- sobre el césped blando.

Y arriba, en medio de la luz inmensa,

¡oh, amigo del silencio más hermoso,

nos encontramos otra vez, llorando!

Versión de Andrés Holguín

(Pintura: De John William Waterhouse. "A naiad", "Una náyade acercándose a Hilas",1893)

Autor: Paul Valéry

]]> true https://mundopoetico.es/3048-luis-antonio-de-villena_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Verso, Poetas Españoles, Biografia Sun, 20 Dec 2015 21:48:03 +0100

Nacido en Madrid en octubre de 1951, Luis Antonio de Villena es licenciado en Filología Románica. Realizó estudios de lenguas clásicas y orientales, pero se dedicó nada más concluir la Universidad, a la literatura y al periodismo gráfico y después al radiofónico. Además ha dirigido cursos de humanidades en universidades de verano y ha sido profesor invitado y conferenciante en distintas universidades nacionales y extranjeras.

Publicó, aún con 19 años , su primer libro de poemas, Sublime Solarium. Su obra creativa -en verso o prosa- ha sido traducida , individualmente o en antologías, a muchas lenguas, entre ellas, alemán, japonés, italiano, francés, inglés, portugués o húngaro. Ha recibido el Premio Nacional de la Crítica (1981) -poesía- el Premio Azorín de novela (1995), el Premio Internacional Ciudad de Melilla de poesía (1997), el Premio Sonrisa Vertical de narrativa erótica (1999) y el Premio Internacional de poesía Generación del 27 (2004). En octubre de 2007 recibió el II Premio Internacional de Poesía "Viaje del Parnaso”. Desde noviembre de 2004 es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Lille (Francia).

Ha escrito y escribe artículos de opinión y crítica literaria en varios periódicos españoles desde 1973. Ha colaborado en numerosos programas televisivos y sobre todo radiofónicos. Actualmente colabora en El Mundo y en Radio Nacional de España. Ha hecho distintas traducciones, antologías de poesía joven, y ediciones críticas.

A pesar de sus múltiples actividades, y de su gusto por la narrativa y el ensayo, cuando le preguntan, no duda en calificarse como, básicamente, poeta.

Además, Villena es noble. Javier Marías -actual monarca del Reino de Redonda– le otorgó en 1999 el título de Duke of Malmundo. Pagina Oficial De Luis Antonio de Villena

En este sentido, son reveladores los textos de Luis Antonio de Villena aparecidos en la antología Espejo del amor y de la muerte (1971) redactada por A. Prieto en consonancia con la selección de Castellet: la poesía redescubre el artificio metalingüístico como búsqueda estética, cuyo objetivo último es de nuevo un virtuoso placer verbal, enfermo, sin embargo, desde su raíz por el rechazo previo de cualquier gnoseología.

Así lo demuestran las sucesivas colecciones de versos Sublime solarium (1971), El viaje a Bizancio (1976), Hymnica (1979), Huir del invierno (1981), cuyos títulos son indicativos de las preferencias del autor por un pasado de fulgurantes aunque quiméricas perfecciones, elevadas a combate de un deseo conscientemente orientado a la nostalgia, a la frustración, al despilfarro. La celebridad de un personaje, el modelo de un desnudo, el paganismo de una visión o el lujo de un arabesco son los desechos de una antigüedad grecolatina o renacentista, e incluso orientalizante, adulterada a propósito con un "décor" decadentista que engloba también las experiencias de la modernidad de L. Cernuda a V. Aleixandre, de C. Kavafis a W. B. Yeats.

Después de haber reunido su producción en Poesía (1970-1982) (1983), introduce en su lírica una nota más explícitamente pesimista con el libro La muerte únicamente (1984), sin abandonar la expresión preciosista con la que desgarra los habituales fantasmas autorreferenciales del lenguaje literario. La prosa de Luis Antonio de Villena se coloca en la línea de un difuso escepticismo generacional y de un personal amor por culturas sin fronteras de espacio ni de tiempo, con las narraciones breves de Para los dioses turcos (1980), Amor-Pasión (1983) y En el invierno romano (1986) y la autobiografía novelada Ante el espejo (1982).

Paralelamente, en su producción ensayística, en la que destacan obras como Dados, amor y clérigos (1978), Catulo (1979), Oscar Wilde (1979), Corsarios de guante amarillo (1983), José Emilio Pacheco (1986) y El burdel de Lord Byron, el autor evoca figuras y estampas de época fundiendo el análisis con la imaginación según los horizontes culturales en los que se desarrolla su actividad de intelectual.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © luisantoniodevillena.es)

Lista De Poemas: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3047-una-escena-del-mundo-flotante_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Enamorados, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 21:39:38 +0100

Fue, en cierto modo, una historia trivial.

Yo tuve, hace años, algunas parecidas.

Si acaso, aquí no era común su insólita belleza,

ni tampoco su bondad, su grata camaradería.

Lo había mirado varias veces, en ese tiempo

en que la noche era para mí como una caja de sorpresas.

Alguien -no sé cómo- nos acercó un día

en un barito de esos, en calleja pobre y mal estilo

inglés... (Un lugar, incluso hoy, para el desdén absoluto

de la burguesía.) Y todo fue fácil y en seguida.

Tomamos una copa, repasamos los sitios

en que sin duda, días atrás, nos habríamos visto,

y un rato después entrábamos en una cama fría.

Pero era tanta su belleza, había tanta perfección

y calor en su joven cuerpo colmado de delicia,

que recuerdo que al meterme en sus brazos,

al besarnos, y sentir el tacto de su piel total

por vez primera, me estremecí absolutamente,

y me dije que sí, que era verdad, que estaba allí,

y que su boca, su cálida boca, buscaba la mía...

(Fotografía: Pintura, Michael Parkes - Tuesdays Child (Canvas))

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3046-un-cuento-en-azul_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 21:35:31 +0100

Seguramente estaba sola.

Llevaba los ojos muy cercados de negro.

Era mayor, vieja, con ropas gastadas.

Por la noche -más aún en invierno-

se acercaba a los jardines del convento o del parque

con su bolsa de plástico

llena de despojos para gatos.

Junto a las verjas, entre las plantas, por las aceras

nocturnas,

la vieja dama de los ojos negros,

más sola que el más solo de la tierra,

buscaba a los gatos.

Bonito ven. Ven, mi rey. Para ti también, mimosa.

Toma, linda. Ay, qué bueno, tesoro...

y los gatos callejeros, los gatos atigrados del jardín,

la iban rodeando zalameros, altivos, dulces,

formando una Piedad extraña

de una madre y sus hijos, en el fin de los tiempos.

Mira a la gatera (oí decir otra noche

a unos que pasaban) vaya vieja loca...

Pero la vieja dama de los ojos negros,

con su bolsita de plástico y despojos,

ya no oía. Nunca oía. Porque el mundo

-desde hacía mucho tiempo-

no era afortunadamente real para ella.

Por ello nos sorprendió saber

que una noche de aquellas,

un hermoso muchacho con uniforme azul

se acercase a la dama y le dijese:

Soy el Rey de los Gatos, madame.

Y se cruzaron sus miradas.

Y el muchacho de los ojos gatunos la besó en la boca.

Los gatos se restregaban en sus piernas.

Y tomó de la mano a la dama.

Y se fueron hacia un mundo perfecto,

un maravilloso mundo de luz

que un benévolo dios creó para las viejas locas,

donde los gatos son chicos

y los chicos son gatos

que tienen siete almas, y no envejecen nunca,

como quiso aquel Rey

del Día Primero del Antiguo Mundo Bien Hecho.

(Fotografía: Pintura, Michael Flohr - Parisian Rain)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3045-un-arte-de-vivir_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 21:28:52 +0100

Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa,

tu corbata de tarde, la carta que le escribes

a un amigo, la opinión sobre un lienzo, que dirás

en la charla, pero que no tendrás el torpe gusto

de pretender escrita. Beber, que es un placer efímero.

Amar el sol y desear veranos, y el invierno

lentísimo que invita a la nostalgia (¿de dónde

esa nostalgia?). Salir todas las noches, arreglarte

el foulard con cariño esmerado ante el espejo,

embriagarte en belleza cuanto puedas, perseguir

y anhelar jóvenes cuerpos, llanuras prodigiosas,

todo el mundo que cabe en tanta euritmia.

Dejar de amanecida tan fantásticos lechos,

y olerte las manos mientras buscas taxi, gozando

en la memoria, porque hablan de vellos y delicias

y escondidos lugares, y perfumes sin nombre,

dulces como los cuerpos. ¡Qué frío amanecer entonces,

qué triste es, qué bello! Las sábanas te acogerán

después un tanto yermas, y esperarás el sueño.

Del día que vendrá no sabes .nada. (No consultas

oráculos). Te quemarán hastíos y emociones,

tertulias y bellezas, las rosas de un banquete

suntuario, y las viejas callejas, donde se siente

todo, en el verano, como un aroma intenso.

Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa.

y si todo va mal, si al final todo es duro,

como Verlaine, saber ser el rey de un palacio de invierno.

"El viaje a Bizancio" 1972 - 1974

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Jotdown.es)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3044-tractatus-de-amore_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 21:25:51 +0100

No digas nunca: Ya está aquí el amor.

El amor es siempre un paso más,

el amor es el peldaño ulterior de la escalera,

el amor es continua apetencia,

y si no estás insatisfecho, no hay amor.

El amor es la fruta en la mano,

aún no mordida.

El amor es un perpetuo aguijón,

y un deseo que debe crecer sin valladar.

No digas nunca: Ya está aquí el amor.

El verdadero amor es un no ha llegado todavía...

Y es que el verdadero amor -nos dicen- nunca jamás

se parece a su imagen.

Disociadas la forma y la materia,

se nos obliga a elegir,

considerando en más a la anterior morada.

(¡Pequeña traición, dulce retaguardia, muy humana!)

Porque el verdadero amor coincide

con sí mismo,

y dice bien Novalis que todo será cuerpo

un día que anhelamos.

Columna de oro y niño de azul,

el tetractys entregado en la mirada,

tú fuiste al tiempo unísono

el amor y su imagen

y sólo la realidad trastocó nuestros cuerpos

o confundió con falsa voz nuestra amistad equivocada.

Porque no siempre es posible el encuentro

y hostil es, a menudo, el bosque y su carcoma,

y se cubren los senderos de hojas malas...

Mas el verdadero amor, el alto amor,

-lo sé y te vi-

coincide, inevitablemente, con su alta representación afortunada.

III

¿Será el amor vencer tan sólo al cuerpo

con el cuerpo? Porque el ansia de beldad

empuja hacia dentro, para alcanzar un alma

confundida con las formas mismas de la materia...

Y al succionar los labios bebes alma,

y al estrechar el pecho tocas otro jardín

cuyas ramas te alcanzan. Queremos romper

el cuerpo para encontrar el cuerpo, bañarnos

en el pozo acuático de adentro con la imagen

misma que la luz nos muestra. Posesionar

el cuerpo para tocar un alma que es el mismo cuerpo.

Pues al ver y palpar el dorado desierto

de tu cuerpo, saltaba el alma en mis labios

deseando entrar en ti, restregarse a ti, ser en ti,

chupando tus axilas y tus nalgas y tu cuello,

ebria de ti, la absurda, la infame, la degenerada...

Ya que el más alto amor es imposible.

Ya que no existe el alma pura convertida en cuerpo.

Ya que el instante detenido

(¡oh, párate un momento, eres tan bello!)

no es más que un grato sueño de la literatura.

Ya que se muda el dios de un día

y el tiempo torna falaz toda imagen armónica.

Ya que el eterno muchacho es sólo mito

y fugaz representación que solemniza el arte;

cuando alguien nos provoca amor,

cuando sentimos el ansia irreprimible

de estar con fuertemente, y de abrasarnos,

cuando creemos que aquel ser es toda

la dorada plenitud, sin dudar nos engañamos.

(Una magia y un deseo nos embaucan.)

No existe el sumo amor. Es tan sólo

un impulso del alma, y unas horas o unos meses,

ciegos, felices, burlados...

Aunque quizá todo esto es mentira.

Y el único amor posible (entiéndase, pues el Amor con mayúscula)

sea un ansia poderosa y humilde de estar juntos,

de compartir problemas, de darse calor bajo los cubrecamas...

Reír con la misma frase del mismo libro

o ir a servirse el vino a la par, cruzando las miradas.

Deseo de relación, de compartir, de comprender tocando,

de entrar en otro ser, que tampoco es luz, ni extraordinario,

pero que es ardor, y delicadeza y dulzura...

No la búsqueda del sol, sino la calma día a día encontrada.

El montón de libros sobre la mesa, tachaduras y tintas

en horarios de clase, el programa de un concierto,

un papel con datos sobre Ophuls y la escuela de Viena...

Quizá es feliz tal Amor, lleno de excepcionales minutos

y de mucha, mucha vulgaridad cotidiana...

Amor de igual a igual, con arrebato y zanjas, pero siempre amor,

un ansia poderosa, pobre, de estar unidos, juntos,

acariciar su pelo mientras suena la música

y hablamos de las clases, de los libros,

de los pantalones vaqueros,

o simplemente de los corazones...

Aunque quizá todo esto es mentira.

Y es la elección, elegir, lo que finalmente nos desgarra.

Pero no utilices la palabra desprecio

si no aceptan el amor que regalas.

Si es un amor de palabras dulces,

de comprensión, de afecto, de ternura,

sabrás bien que el obsequio que

ofreces no lo has de dar tú solo...

Y si es pasión tu amor,

si es un arrebatamiento que desborda

y desdeña la vida cotidiana,

entonces el regalo recae sobre ti propio.

Desprecio no habrá en ningún caso.

Sólo carencia. Echar algo en falta.

Pero es que todo gran amor,

el poderoso amor, el importante amor,

el que llenaría plenamente un vivir,

ése es siempre ausencia, hay un foso

siempre; lo ves y no lo alcanzas...

VII

Eres, al fin, el nombre de todos los deseos.

No importa sin en ti buscamos la solicitud o la amistad.

No importa si es el río dorado de la carne,

o el alma, el inasible alma,

siempre la última frontera.

Son tuyos todos esos nombres, y en ellos te vemos

pero nunca, jamás te acercas.

No eres el codiciado calor de la leña

que temen perder quienes tienen morada y compañero.

No eres el brillo acuático, ni la piel del ídolo solar

que buscan paseantes solitarios.

Tampoco la marcha alada, el cendal bello, la plática antigua

del que desea la corpórea forma (aunque espiritual)

del ángel...

Sombrío dios sin devotos, les prestas tu mirar a todos ellos,

pero ninguno eres.

Estás siempre más allá, más lejos.

Y no te adornan aljabas ni rosas.

Ni proteges en tu seno a quienes nombran la palabra amor,

o dicen cumplirla, célibes y familiares.

Sobre tus largas uñas pones frío oro molido,

y en tus ojos oscuros dejas entrar la luna...

¿Qué nombre darte? ¿Amor Hipólito, Cupido?

Eres un dios de muertos. El dios, por excelencia.

Y pues que nada te cumple, ni rosas te sirven

ni anacreónticas imágenes.

Frío cuerpo de oro, las rojas amapolas te coronan

y las plantas del largo sueño eterno.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3043-sed-pagana_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Amistad, Poesia Oscura Sun, 20 Dec 2015 21:21:47 +0100

Yo miraba aquella noche arder la maravilla.

Os veía abrazándoos, bebidos, tan jóvenes los dos,

bailando entrelazados, alegres, entre la música

festiva y la entibidada luz de un lugar clandestino.

Observaba los ojos cariñosos, el biselado exacto

de los cuerpos tersos -serían apenas diecisiete años-

el fogoso frescor de pestañas y labios. En ambos

la hermosura. La indolencia natural de lo perfecto.

Y pensaba, mirándoos, que mi placer de belleza

y de ginebra no iba desinteresado con la envidia.

Que debía sufrir, claro, por no participar en ese reino.

Pero miraba y era deleite sólo vuestra danza,

deseo vuestras ondas de euritmia jovencísima.

Y pensé: No buscamos el logro, anhelamos deseo.

Que no es la fuente sólo, sino la sed que invita.

De pie en el antro penumbroso, sumido entre la música,

yo miraba aquella noche arder la maravilla.

(Fotografía: Pintura de Henry Asencio)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3042-satlite-del-amor_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 21:18:08 +0100

The moon is the mother of pathos and pity

Wallace Stevens

Es hermoso y sagrado el reino de la noche,

lo pueblan suaves seres que maquillan sus ojos

y mezclan la tristeza con el sabor del júbilo.

Seres agrestes para quienes el amor tiene

todos los nombres del peligro. Las lámparas dejan

su ámbar por la noche. La lluvia su dulzura.

Los inmaduros cuerpos el delicado olor de su erotismo.

Rugen las motos. Cada puerta es un viaje sin destino.

Entonces tu cabello, como la piel suave de los hombros

desnudos, abunda más en bronce, se abandona a los tactos.

Son más dulces los labios. Más cálido de luna el río

esbelto y bello de tus piernas. Somos de ese reino,

donde como en Chuang-tsé, el filósofo, se mezcla sueño y vida.

Donde amar es provocación y goce, y un cuerpo el misticismo.

"El viaje a Bizancio" 1972 - 1974

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3041-quimeras_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Enamorados, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 21:15:14 +0100

Mi perfecto, mi ídolo de noche, provocación

de mis gozos solitarios mentales...

Te pienso, déjame que te piense. Me dirán

inmaduro, idealista, incapaz de amor.

Déjame suponerme entre tus piernas

(qué bien nos veo) coronarte de hiedras africanas

en idilios fingidos, con agua de rosas rociarte

los pies, pintarte un corazón sobre la cama

revuelta, con el pelo mojado y los ojos ardientes,

encendidos de sexo. En realidad te alabo solo

el perfil, me olvidaré del mundo luego. Tiraré

a la letrina todo, hecho un rebuño. Inmaduro,

del amor incapaz, te he amado por encima

del mundo, más allá de cualquiera...

Vino el amor mental. Siempre viene. Perdona.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3040-piscina_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 21:12:59 +0100

Con un ligero impulso la palanca palpita,

y el desnudo se goza un instante en el aire,

para astillar después en vibraciones verdes

el oro y el azul y la espuma que canta.

Desciendes un momento. Y riela en los visos

del cristal transparente el fuego que galopa

entre las ramas verdes, y es túnica

de seda que amorosa recoge la selva de tu cuerpo.

Te detienes y nadas. El fondo es tu capricho.

Como un solaz de algas que amase tu cabello

te complaces en verte por grutas submarinas.

Y al regresar al sol, nos miras en la orilla,

mientras, toda codicias sexuales, el agua

deseosa, se goza solitaria en tu cintura.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3039-oratio-amatoria_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 21:08:27 +0100

Fueron dos o tres tardes de verano. Y esa noche

la primera casa prestada que recuerdo.

Si alguien me hubiese dicho entonces si te amaba,

¿qué habría contestado? Quería tus ojos negros,

el río oscuro y casi niño de tu hermoso cuerpo...

* * *

Otro año después, era casi el otoño. Un calor

opaco y dorado con sabor de merienda...

Y otra casa prestada a la hora de la siesta.

¿Te amaba? Me incendiaban tus ojos de africana

luna, y tu piel que enseñaba a mis manos delicia.

Y me acuerdo también de tu postura aquella,

y del fruto pequeño, escondido; y tu risa...

Te besaba. Yo hubiera querido allí morir contigo.

* * *

Pasó tiempo de nuevo. Y la casa prestada era

al menos la quinta. Yo te bañé de noche

y te unté de colonia (era invierno) y tus ojos

inmensos me querían. Hablábamos. Me contaste (y vi)

lo de las purgaciones. ¿Era el amor aquello?

Un nombre que sentaba muy bien a tu belleza.

* * *

Estés donde estés. Te suceda lo que te suceda,

yo te deseo el bien mayor, la bondad

imposible en este mundo. Te deseo el antiguo

verano y su agua dulce. El oro que mereces,

un bonancible viaje, y el amor que sé ya

(inútilmente ahora) que entonces te tenía.

"Huir del invierno" 1977 -1981

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3038-ni-memoria-ni-olvido_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 21:05:17 +0100

Yo quise olvidar, estoy seguro. Incluso

aceleré tanto los caballos lujosos de mi vida

que pude haber llegado más allá del olvido.

Pero si hay arte en olvidar, cuando el recuerdo

vuelve, no como nostalgia sino cual boca viva,

también ha de haber arte en no sucumbir

a esa trepidación de odio, tristeza y futuro

que es el recuerdo no deseado, aquel garfio

que resultó, a la postre, más potente que la fantasía.

Quise olvidar. Quise tapar al niño negro que fui,

a esas tardes tan tristes, a los días violentos,

al extraño odio de unos camaradas de piedra...

Quise habitar un palacio de olvido. Y no pude.

Afortunadamente, dioses, no he podido. Pues si

es un arte olvidar, también lo es (y terrible)

volver virgen a morder aquella gruta podrida.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © / www.jotdown.es)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3036-martas-cibelinas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 20 Dec 2015 20:59:34 +0100

Yo, señor, salí de Rusia por Crimea.

Era en 1919.

Hacía diseños vanguardistas para los ballets.

Pintaba colores infames, excesivos, caucásicos,

y vestía con delicado exotismo...

En Estambul, primero,

viví la miseria de amores sin dueño.

Era fácil. Divinamente fácil.

La tela blanca, fresca, sienta lujos en la piel oscura.

Pero también llegó al desorden.

Fui a Londres -vía Plymouth-

y luego a París (el inevitable París, toldos de perla)

donde pasaba tardes cansinas en un restaurant

y noches desgalichadas, obtusas, moradas de lujo,

con vodka barato y blinis mal hechos,

y caballeros a la antigua usanza

que pedían a ese mínimo lujo -y mi cintura-

el dulce perdón de los pecados...

Pecadores cuantos vivimos -decía el viejo pope-

sólo en la caridad hay salvación.

Soñábamos en la patria lejos. En días de nieve y oro.

Días de troikas y pieles blancas,

amores de armiño, adolescentes, isbas, sones de

la melancolía

vuelta perspectivas neoclásicas, cúpulas bulbosas...

Han pasado -querido señor- más de setenta años.

Casi todos han muerto. Son nietos, sobrinos, otros, lejos,

nadie.

Yo no he cambiado apenas. He perdido la cuenta. Casi no

sé mis años.

Vivo en España. Estuve en Porto. Volví a Berlín.

Ya sólo sé que todo es exilio.

Sólo que mi patria no existe. Que la patria -si es- está

muy lejos.

Sólo sé que todo es provisión. Esperanza, futuro, nada.

Sólo sé que cambiaré de pisos y ciudades,

siempre con recibos de la luz pendientes,

con viejas botellas de vodka en los rincones,

periódicos sin fecha, libros gastados, húmedos,

palabras de una lengua ausente...

Siempre sin fe, aguardando, sin esperanza, atentos.

Sólo sé que hay pisos estrechos,

nombres falsos, oscuros uniformes,

títulos vanos, inventos de aquel reino, frases falsas del

Emperador.

Recuerdo de orgías que no existieron nunca.

Música en palacios de deshielo, violines sin cuerdas...

Sólo que no volveré nunca.

Sólo que no soy de ningún sitio.

Que nunca estuve donde creí estar. Que nada sé,

y que la ilusa patria no existió ni existirá,

ni es posible.

En un perpetuo otoño, los quinqués dan una luz muy

tibia.

Crees en una casa. Pero toda casa está vacía.

(Fotografía: de Jaroslav Monchak)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3034-los-monasterios-ms-ocultos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poesia Oscura, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:51:53 +0100

Aludra dejó aquel inédito: Viajes solares...

¿Era un sueño ese sur sarraceno y sarraceno?

¿Guardaba un mundo acre la íntima piel del durazno?

En compañía de aquel pintor mexicano

penetramos los vastos reinos ilimítrofes del Sahel...

Y aunque aquel mundo de sol y serpientes

se volvía en la noche corzo de agua y caricioso tigre,

el pintor insistía en el fondo del viaje:

Llegar -aún muy brevemente- al centro del desierto,

donde Aludra situó la plenitud.

Marún y Hasim dispusieron tiendas,

fruta, música, y los viejos ciegos, guiadores...

Aún parecía que el primitivo regazo del placer

alargaría sus manos y sus piernas dulces, desveladas...

Y aquella noche antigua

(porque hacia el interior las estrellas fulgen tan cerca)

un líquido amoroso nos impregnó

los dedos y los labios en sedas

de aquellos oscuros Marún y Hasim, azules,

cuando el cuerpo perfecciona la música...

El pintor dijo a Gustavo Sendón: Es extraño,

siento que morir no importaría, no se sentiría

en este momento...

La amanecida -naranja y rosa- parecía blanda.

El esplendor llegó más tarde.

La luz del sol, la perfección de la luz,

lo vuelven piedra cuarzo,

y es tan geométrico el rayo,

tan exacta la caída

y tan sublime el transparente poliedro

ígneo y puro,

que la vida deja de existir. Desaparece enteramente.

Porque en la perfección -narró el profesor- nunca hay vida.

Apenas podíamos movernos. El sol mataba el agua

y agrietaba los labios;

la perfección -que es de un solo color-

genera un laberinto. La luz da a la luz

y el cristal al cristal: Monumentos de vidrio.

Marún y Hasim -de húmeda cintura- murieron

sin llegar a Tombuctú.

Y al pintor y a mí, casi exhaustos, cubiertos de llagas,

nos recogió un cuerpo de la Legión Extranjera, no supimos

adónde...

La perfección está justo antes de la perfección.

Igual que el placer y la dicha brotan, maravillosos,

la víspera del festivo.

Pues nunca vemos, amigo, lo que no está profundamente oculto.

(Fotografía: Monasterio de Bonaval y Hoces del Jarama)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3033-las-rosas_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:48:26 +0100

Entonces hubiera gritado:

¡Señor, salva a Juan!

He visto deshacerse muchas bellezas;

sería bueno que quedase

una como emblema de nuestro

tiempo, un licor joven

que -contra el uso-

no envejeciera nunca...

Aún es hoy como monda

de naranja, y sonríe,

y un aroma delgado

aún llena el aire...

Pero no, tampoco mi oración

obtuvo respuesta.

(Fotografía: Jose Ruiz Quesada©)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3032-labios-bellos-mbar-suave.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Enamorados, Poemas Amoroso Sun, 20 Dec 2015 20:45:35 +0100

Con sólo verte una vez te otorgué un nombre,

para ti levanté una bella historia humana.

Una casa entre árboles y amor a media noche,

un deseo y un libro, las rosas del placer

y la desidia. Imaginé tu cuerpo

tan dulce en el estío, bañado entre las

viñas, un beso fugitivo y aquel -"Espera,

no te vayas aún, aún es temprano".

Te llegué a ver totalmente a mi lado.

El aire oreaba tu cabello, y fue sólo

pasar, apenas un minuto y ya dejarte.

Todo un amor, jazmín de un solo instante.

Mas es grato saber que nos tuvo un deseo,

y que no hubo futuro ni presente ni pasado.

"El viaje a Bizancio" 1972 - 1974

(Fotografía: de Jaroslav Monchak)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3031-la-tarde-dichosa_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:43:13 +0100

Era una edad de libros y de escasos placeres.

Yo no pude, por tanto, haber sido uno de ellos,

y es otra cosa más que el Tiempo me adeuda.

* * *

En el extremo mismo de la juventud, uno es

frágil y esbelto con algo de pétalo y foscor en los ojos.

Y el otro un leve atleta, con los músculos tensos,

y alguna gallardía, rondando los dieciocho.

En el rincón penúltimo de un bar de esos, sentados,

la espalda se acarician y se besan después, muy lentamente.

La historia que hay detrás no es difícil saberla.

Días con sol y trenes sin nombre hacia el futuro,

y el mundo (ya lo ves) erguido en realidad perfecta.

"Huir del invierno" 1977 -1981

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3030-intentalo-sensitivo_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 20:40:55 +0100

Si me lo hubieran descrito, hubiese dicho

no, no se puede vivir ahí. La oscuridad que hay

dentro quiere destruirte. Y el desprecio,

la desgana, la fatalidad buscan la muerte.

Claro que tampoco quieres morir, o no exactamente

morir, cesar acaso. Porque es muy difícil vivir ahí.

Los pensamientos te tambalean. Se despeñan.

Gesticulan. Golpean contra ti. Buscan herirte

fingiendo otras destrucciones. Tu pensamiento

se vuelve violento, paria, obtuso, y quiere,

quiere morir, o no exactamente, cesar. No se puede

vivir ahí. Un yermo. Ajeno al aire. Poca la luz.

Ajeno al movimiento. Sin gozo, sin voz casi,

con luces agrias. Si te lo describo con imágenes

de delirio y pesantez: No, no se puede vivir ahí.

El dolor es un país inhabitable, que

está habitado. Y cuantos recorren ese país

-por un mismo camino- viajan solos...

No se puede vivir. Voy caminando.

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3029-infancias-y-suicidios_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poesia de Muerte, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:37:45 +0100

Sí, claro que pensé en el suicidio. Tenía dieciséis años

y habían logrado -tras un aparente primera felicidad-

mancharme de mí mismo hasta lo abyecto...

Ser como era me condenaba, me hundía.

La verdad es que antes, cuatro años atrás,

ya podría, consecuentemente, haber pensado en desaparecer.

¿Me salvaron los libros, la fantasía, los sueños?

¿La falsa maravilla acaso con que pensaba edificar mi vida?

Todo me condenaba. ¿Lo sabías?

Pese al silencio, pese a las ofensas, pese a la oscuridad

tan sola, llegué a pensar en el suicidio.

Es extraño que lograra sobrevivir.

Lo pienso ahora, lejos. Insólito haber llegado acá,

Si bien se mira.

Algunos también como yo, se ahogaron casi en sus islas.

Alguien me dio el nombre y la seña salvadora:

los proscritos tenemos también un reino.

La seña de Caín. Algo parecido.

Los deshauciados por el infame reino del Bien.

En los ojos un vago nublo de melancolía...

Acaso me lo dijo el decadente, sólida y rotunda efigie.

Somos tu mundo. No estás solo.

El reino de los réprobos. La raza de los acusados.

¿Te acuerdas?

Saberme en el mal

me devolvió entonces a la bondad de la vida.

Del suicidio no quedó, lógicamente,

más que una notoria disposición a la bruma

y la fraternal nostalgia hacia todas las caídas.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3028-hecate-divina_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida, Poemas Religiosos Sun, 20 Dec 2015 20:35:33 +0100

Es un sueño. Y en el sueño (que es despertar abrupto)

hay un amigo antiguo, ahora ilustre,

con gran batón barroco

en barcas que figuran el río del adiós

o del olvido...

Ese amigo ha traicionado la moral que quiso.

Ha traicionado, en el altar del sol,

los fuegos de la luna que quisimos,

fuegos fríos de dioses antinormativos,

dioses del no, del nunca, dioses rebeldes, vivos...

¿No fue nunca mi amigo en su verdad lunar?

¿Fue sólo ocasional su luna?

¿O es la traición -incluso la más simple-

corrientísima moneda de la vida?.

Éramos, no somos.

Sólo un trecho caminamos con alguien.

El camino, frecuentemente, se hace sólo,

y cambian, mudan las fugaces

y dulces compañías...

¿Traición o imposible?

Yo no sé si existe la amistad

y muchas veces dudo del camino y la meta...

Pero nunca he dudado de la luna y la noche.

De sus dioses salvajes, rebeldes, juveniles...

(Incluso cuando no sabía).

Sólo he querido la ley contra la Ley.

Sólo he querido rehacer el mundo.

Sólo la radical desobediencia.

(Pese al río que pasa y que es constante olvido).

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3027-filosofo-de-cirene-enamorado-del-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 20:29:52 +0100

Y es que la belleza, en efecto, promete un infinito.

¿Qué ves en el hermoso cuerpo joven?

Como un día al comienzo del verano - contestó -

cuando todo es brillo y delicia.

Y la carne vibra en éxtasis dorado,

y se balancea el pelo juvenil

como las ramas más altas de los árboles,

y semeja que el minuto aquél no tendrá fin.

¿Pero no hay más? ¿No notas acaso tú,

como si el cuerpo bello fuese la frontera de otro reino?

Es eterno, te dices. Y promete además

un mundo donde la perfección será costumbre.

Y le ves brincando en la dulce alegría de sí mismo,

como un quimérico país donde el sol más benigno

y la hierba y el río jamás terminasen...

¿Ves solamente la belleza del cuerpo?

¿La armonía del torso, la flor de la cintura?

Miras también tus deseos eternamente vivos,

tu antiguo cuerpo joven siempre igual a sí mismo,

la amistad perdurable con nobles camaradas

en inmóviles días de luz y primavera,

y el continuo torrente de la sangre detenido

con él, en el momento álgido

en que pasión de piel, espasmo entre los brazos,

significa también felicidad, amor,

perfección de lo exacto, inmutable placer

en que vive la mente su carne como espíritu...

El cuerpo juvenil es mucho más que él mismo.

Permanente promesa que se cumple en promesa,

mundo de plenitud vivido en luz del mundo,

júbilo de su tacto, oro, sed, perfumes,

como si el aspirar, el palpar, la bebida,

el vuelo portentoso no concluyesen nunca...

Y es que la belleza -repitió- promete, en efecto, un infinito.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3026-epinicio_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Enamorados, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:23:08 +0100

Salta al aire, y arde al sol en un brillo encendido.

El músculo se estira victorioso. Ondea el pelo rubio,

y bailan sedas de agua sobre una piel de oro.

Bulle un río, y el cuerpo es la sed de una batalla.

Los brazos se alargan, y las piernas armoniosas

y brillantes. Se cierra un bosque al cerrar los ojos.

Cantan las manos. El cuerpo adolescente reta al aire.

Como un himno se eleva la figura, y se ondula.

El pelo nada, la piel seduce al ámbar, y el impulso

se transforma en joven música encendida. Salta ahora.

Y es todo victoria. Quien saltó y quien baja es otro distinto.

Y va más allá el milagro porque es otro el que mira.

(Fotografía: Extraido de la Wikipedia)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3025-en-la-noche-perdida.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:18:18 +0100

(Else Lasker-Schüler)

Esta es la dama rara.

Ojos de tizne negro y pelo negro tinto...

¿Cuántos años tiene la dama rara?

Vieja es y eternamente joven...

Los abalorios, el turbante, los anillos, su extrañeza...

¿Porqué desprende estupor la dama rara?

Ã"yela hablar.

Cuanto tú has sido la esquina de la vida...

Sus palabras dislocadas, sus manos perturbantes,

sus amores sin final...

Un judío es uno que ha sufrido.

Una amante loca fue una niña herida.

Un maya el habitante de un pozo.

Esta es la dama rara.

Te mira provocativa, inteligente, seductora, absurda.

Su brillo oculta el llanto del Talmud.

Su fulgor, carreras por la callejita del odio.

Porque me despreciaron, nunca he querido ser más.

Esta es la dama rara.

Expresionista, ultramoderna, más allá del mundo.

Vieja es y enormemente joven.

Paladina de todo lo perdido.

Mariscala de las bambalinas.

Luz crepuscular, cristales hindúes,

pulseras de Cachemira...

Un ser brillante y absurdo.

Perdida en la cabellera de la Destrucción

me alojo en la alcoba de la Vida...

Ya no le importa qué dirás.

Esta es la dama rara.

Tadeus Aludra (que la conoció)

la soñaba caminar por el futuro...

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © / www.jotdown.es)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3024-emblema-sobre-un-topico-antiguo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Amistad, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:14:36 +0100

Me gustaría invitarte una noche (y aún lo espero)

a charlar, para que te vieran, y a tomar una copa juntos.

(Porque es emocionante discurrir junto a un cuerpo tan hermoso

y tan joven, y verlo con deleite, sin prisa, y que lo crean tuyo.)

Y cuando el camarero nos tendiese la copa, exuberante,

grata, y colmada de algún licor entre el hielo y el oro,

a la luz íntima y brillante de las lámparas, Vitucho,

te diría: ¿La ves? Fulge el cristal, y el licor rebosa.

Tras un breve rato, aún en plena noche, estará vacía

y sucia. Las huellas de los dedos pegadas al vidrio. Ida.

Y te diría que tu adolescencia es, ahora, como esa copa

rebosante. Te lo diría, y te miraría y esperaría que entendieras.

"El viaje a Bizancio" 1972 - 1974

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Extraida de la WikiPedia)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3023-el-viaje-infinito-del-arte-moderno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 20:10:11 +0100

Dicen que se quedaba en silencio.

Largas horas. En silencio.

Se llama sufrir. No es agua muerta. Un pantano

en silencio. Hay vértigos adentro.

Una sierra eléctrica, brutal, que zumba a veces.

Y no lo sé. Sufrir. Y de repente

Las piernas del Idilio de Fortuny. Como voz de vida.

Y hablaban interminablemente después.

¿Quién dijo la palabra motriz? ¿Qué dices cuando dices, etc...?

Te juro que me tiene sin cuidado.

Lo que quiero es ser feliz,

solo algo más que mantenerme en pie.

¿Saber? También saber. Y joder. Y mirar cuadros.

Pero apenas nunca ocurre.

¿Hablo? ¿Digo?

Largas horas. Fatiga.

Dijo: El Estado, nos está masacrando el Estado...

Y ella le miró delicadamente, anochecía:

Creo que esa luz rojiza está intentando decirnos lago.

De "Asuntos de delirio"

(Fotografía: Pintura,Vincent van Gogh. La noche estrellada. 1889. Museo de Arte Moderno de Nueva York)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3022-el-perfumista_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 20:07:21 +0100

Quiero darte mis señas, por si vuelves,

y sospecho que seguramente vas a hacerlo.

Mi tienda está (ya ves) bien dentro del zoco,

muy cerca de las paredes de la Gran Mezquita

que se llama Az-Zituma, y vendo y hago

perfumes: rosa-cristal, benjuí, ámbar,

jazmines... En los perfumes ya es un aroma

el nombre; y hay que haber leído y ser sensible

para inventar alguno. Vivo algo más allá,

muy cerca. Pero si no es aquí, podrás hallarme

sobre todo en los Baños, al caer la tarde.

Allí discretamente se glorifica el cuerpo,

y una música tenue se mezcla con vapor y juventud:

Ahmed domina el masaje, y el negro es

también muy diestro. Acércate algún día, cuando vuelvas.

Por la noche, en la casa, bebemos café turco

y nos reunimos (esos chicos y yo) contando lances

de medida y hazañas con turistas, o calibrando

las gracias y modos de esa vieja palabra (la diré)

que casi nadie usa, a pesar de su imagen: zorrotroco.

Sí, es exactamente para reírse un poco. Algún día,

después, se leen poemas o se fuma kifi,

y alguna vez (más rara) se va al burdel muy tarde.

El día siempre es esto: los perfumes.

Y este olor también a carne, cuero y especias

que son ¿por qué no? otros raros perfumes.

Llevo siempre estas dos sortijas puestas,

y me preocupo muy poco del futuro. Ya sabes

dónde estoy. Bien dentro del zoco,

junto a la Mezquita. Y, en fin, si cuando vuelvas

quieres hacerme un especial regalo, no busques

mucho. Hazte acompañar del mocito aquel

del aeropuerto, o del esbelto servidor del Café,

con ojos y tersura de gacela. (Es una imagen

de los antiguos poetas). La música y los dulces

los pondré yo. Y que la noche nos relate el resto.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena, fundacionsantandercreativa)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3021-el-nombre-de-la-desesperanza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 20:03:33 +0100

Los viejos pederastas lloran por la noche.

No es extraño.

Entre el riesgo y el milagro su vida toda,

dudan de si es el Bien o el Mal

quien los posee.

Soñaron siempre una Hélade turbia.

Una paternidad erótica.

Una hermandad de goce primigenio.

Soñaron un mundo solar.

Pero las horas fueron, con frecuencia, temor y desventura.

Bajaron a los fondos de las cuevas.

Volaron sobre praderas dulces.

Su sueño -tan palpable- se deshacía en sueño.

Los viejos pederastas, ya muy viejos,

bajan al Metro por las tardes.

Los ojos les lloran por el humo.

Un cantautor les llamó sapos del subway.

Están más que habituados al desprecio.

Los viejos pederastas -humillados, heridos,

torpes, sin futuro-

lloran solitarios por las noches.

Rezan al Ángel de la Guarda.

Piensan en el Niño Dios.

No saben si abrirse las venas

(el rojo es un color muy hermoso).

Los viejos pederastas sienten

que la vida se les va de las manos,

y la nada sucede a la nada.

Los viejos pederastas leen a Voltaire,

y escriben su epitafio:

Si no pudiera ser un joven guerrero sioux,

Señor del Universo,

no volver. Sólo pido no volver, de nuevo...

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3020-el-invierno-de-la-edad-media.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:58:33 +0100

Desaté tus sandalias

y te besé los pies. Fríos, estaban fríos

y hermosamente rojos de la nieve.

Tumbados junto a un fuego de encina,

entre ese olor vegetal y cálido del mundo,

oíamos a los monjes cantar salmos, muy oscuramente...

¡Tu cuerpo hermoso! ¡Cómo besé tu cuerpo,

tan blanco, dulce y fuerte, mientras te entredormías!

Tragué tu sexo entero.

No podía olvidar que caminábamos juntos, flagelantes,

hacia el perdón y hacia la penitencia...

El silencio parecía un gigante

y el rezo de los monjes el retumbe de un barco en la galerna.

No sé si me decías:

¿Estamos cerca ya del final de los tiempos?

Tu cuerpo de tan recio me parecía dulce.

Dulces fríos tus pies. Dulce tu axila.

Tu cuerpo, con el sayal subido.

Tu cuerpo erecto allí.

No sé adónde íbamos. Era el más duro invierno.

La nieve más profunda. y la voz de los monjes

retumbaba en la piedra.

La música -dijiste- la música...

Tus labios eran rosas, suavemente rojos

como tu dulce cuerpo...

Hermano mío de tiempo y penitencia.

¿Qué hacemos los dos juntos? ¿Dónde vamos?

¿Dónde nos lleva el miedo? No es la peste, no el hambre.

El viento ruge en el claustro de piedra.

Los monjes cantan en plegaria de sombra.

Estamos solos, tú y yo, hermano. Solos...

Es una Edad media interminable. Fuego ahí, en la noche oscura.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3019-el-joven-de-los-pendientes-de-plata.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Amistad, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 19:54:19 +0100

Llevaba días viéndole en el bar,

apoyado en la barra y bebiendo cerveza.

Jamás respondió a mis miradas

(que probablemente no viese) y cuando

pregunté a los parroquianos si sabían de él,

ninguno -ni los camareros- pudieron darme nuevas.

Apenas hablaba, y aunque joven de cierto,

parecía perdida su mente en lejanías,

como si algo le arrastrase hacia un remoto tiempo.

Moreno, con botas negras y chaquetón azul,

llevaba en coleta el pelo, y pendientes de plata.

Pero eran sus ojos sobre todo, sus profundos

y grandes ojos garzos, lo que más me impresionaba

en aquel hermoso y triste solitario de la barra.

No: La gente siguió sin saber nada. Y entonces

me decidí (suelo ser muy osado) y me acerqué

y le pregunté, invitándole a la par a otra

cerveza. Me miró sonriendo -sin sorpresa-

y tuvo la actitud del que concede, aunque

apenas dijera una palabra. Tras ciertos circunloquios

vanos, contestó que su oficio era el mar.

Que había viajado mucho, cambiado también

de empresa, y que en fin, estaba muy cansado.

Hablaba un español con acento entre holandés

y brasileño, y mientras decía y bebía (cordial siempre)

perseveraba su dejo de añorante distancia.

Le propuse si quería acompañarme a casa,

y beberse conmigo -oyendo música- la última cerveza.

Sonrió como quien ya supiera, y me hizo otro gesto

indicando la puerta. Mis amigos me vieron salir,

amedrentados, con aquel extranjero de pendientes argénteos.

Y cuando concluimos la cama y las cervezas,

y hablamos de aventuras y pasiones, y del amor

al riesgo, mientras se vestía (cuerpo delgado

y duro, cálido y cobrizo) torné a preguntarle quién era

y cómo se llamaba, pues nunca dijo el nombre.

Con un leve desdén en la boca perfecta,

me pidió dinero para pasar la noche y replicó

(abrochándose el cinturón y francamente hilarante):

Ya ves, tío, yo soy el último pirata del mar

los Sargazos. Le contesté riendo: ¿Pero aún

queda alguno? Nosotros ya creíamos que todos habíais

muerto.Y entonces, con tristeza, tras tomar el billete,

y a punto de largarse, me miró suavemente:

Pequé con delirio en los mares de España. Adiós, chico.

No me permiten todavía que muera. Y escuché el ascensor

el sonido del viento que en la calle silbaba.

(Fotografía: Pintura de Henry Asencio)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3018-el-desterrado_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 19:48:55 +0100

El cuerpo envuelto en un gabán azul, muy ancho;

la corbata cuidada, y alborotado el pelo por el viento

de tarde, pasea el hombre solo, por una gris ciudad,

hurgando en sus bolsillos cigarrillos rubios y cerillas malas.

Se sienta en los cafés, y bebe mucho; acaso lee

un periódico sin ganas, mientras mira y le rondan ideas,

casi siempre extrañas. Habla, quizá, con alguien, un momento,

pero semeja ausente la sonrisa forzada. Se va deprisa,

y caminando, llega a tabernas o clubs de peor laya,

donde de nuevo bebe, y entre una torpe música, un instante

le embriaga una piel inmadura, que la vista descansa.

(Dulce cuerpo floral, incipiencia suave donde habita la gracia.)

Unas palabras luego. Y medio ocultas citas, ahora o mañana.

Entrada ya la noche, con demasiado alcohol y el humo del

tabaco

pegado entre las manos, abrirá la puerta de un piso frío,

vacilante, con libros y papeles en desorden y botellas gastadas.

y allí, tumbado en un sofá antes del sueño -escuchando las

violas

de Rameau en el aire -sentirá ese hombre solo brotar lágrimas.

Ha visto aproximarse al fin (hoy también) el Angel imposible

que le salva.

"El viaje a Bizancio" 1972 - 1974

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3017-el-ciruelo-blanco-y-el-ciruelo-rojo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 19:44:49 +0100

Museo Atami

Fue afortunado, en verdad, Ogata Korin.

Gozó del esplendor de la juventud en

los barrios de licencia, frecuentó el paladar

sagrado del deseo. Ordenó sus kimonos

en la seda más fina; pintó un fondo

de oro para lirios azules. Refinado y altivo,

no olvidó sin embargo (artista como era) la melancolía

fugaz del tiempo que transcurre.

En su madurez, con audaz virtuosisimo,

se dedicó sobre todo a la búsqueda estilística.

Creó lacas y biombos. Le hizo célebre

la perfección, el refinamiento de su

arte -lirios, ciruelos, dioses- decorativo.

Debió morir fascinado en la belleza,

rodeado por una seda extraña, tranquilo.

Fue afortunado, en verdad, Ogata Korin;

su vida fue un culto a la efímera

sensación de la belleza. Al placer y al arte.

Y la vida le concedió sentir, ser traspasado

por el dardo febril de la hiperestesia.

Le llamaron excéntrico, dandy o esteta.

Pero no pidió más. Sensación por sensación.

Vivir, sentir, gozar. Sin más problemas.

De "Hymnica" 1979

(Pintura: Ciruelo blanco y ciruelo rojo. Biombo de Ogata Korin)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3016-dominio-de-la-noche_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poemas Amoroso Sun, 20 Dec 2015 19:39:42 +0100

El cabello se esparce suavemente en el lino,

como un mar que es el oro si despacio amanece.

Suavemente se pliegan las pestañas, y los

besos se duermen en los labios y respiran flores.

Ignora la cintura que es sagrada la mano

que recorre las piernas y sus bahías dulces,

la extensión marina del lino que se tuerce,

las playas invisibles de la espalda. Todo ignora.

Y otra mano se expande así, muy quedamente,

y al moverse, el impulso descubre más ocultas

dulzuras, Besos. Deseos. Amor. Ignoradas bahías.

Duérmese. Y yo miro dormir tu joven negligencia.

(Fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3015-cuarto-de-duchas_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Luis Antonio de Villena, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 19:35:14 +0100

No, no me gusta. En realidad detesto la crápula

de las saunas: Cópulas en la tristeza del anonimato. ..

¿Pero las líneas de los poemas mejores, sus ritmos,

su ceniza, su carmín, no conducen a la belleza

del amor? Me siento aquí -un viejo es invisible

para la juventud- y observo los cuerpos bajo el agua.

Glúteos, suaves ascensiones del vello: El torso

reluciente. y todos juntos, como si fuese posible

un orgasmo de espadas. ¿Lo entiende? La limpieza

de la juventud que mancha. Alguna vez, siguiendo

sus piernas, su mirada, o su sexo, voy a la oscura

y húmeda cabina. Extraigo de la funda de las gafas

una barra de labios, y pintado, asumo su eminencia.

¿Qué pensará de ese viejo sucio?

¿Qué pensará algún día de los versos de la vida,

planos, difíciles a la felicidad, llenos de líquen?

Benevolencia. El agua, al caer, arrastra los sentidos...

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3014-costura-propia_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Soledad, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:34:20 +0100

He ido muchas veces ataviado de tristeza,

hundiéndoseme el mundo a cada rato,

fingiendo entre los amigos que me interesaba algo...

Me da miedo quien me mirase,

y angustia me producía no ser perfecto,

tener que competir, luchar por el oficio, por la vida, el nombre...

Y pensaba: la tragedia de todos consiste en no ser Dios.

Todos quisiéramos ser un pequeño Dios omnipotente..

Y hacíamos bromas sobre la muerte, chistes sobre la soledad,

Pequeños disparates sobre el amor comprado.

(Y yo soñaba en ti, mamá, como lo único seguro).

Me daba miedo la autoridad, la ley, el mundo, el futuro.

Pensaba: Incluso si alguna vez me creí libre.

Y la noche engañaba -como los amigos- con cierto parecido

a bondad o indiferencia.

Y yo iba ataviado de tristeza

y hubiera querido llorar -no podía-

o simplemente hundirme lentamente.

Y me veía en una barca negra (acaso en una gruta)

navegando hacia un negro horizonte...

la tristeza me llena la cabeza de plomo,

los bolsillos de piedras,

las manos de artrosis dura

y tira de mí tanto hacia abajo

que me vuelve imagen verticalizada, estirada, de un

espejo deformante.

Dame la tristeza, échamela -gira la soledad.

-Lánzame la pelota -repite el miedo.

Aquí, aquí, centra -reclama la angustia,

chútame a mí- y no sé qué agobio extraño lo sugiere.

Sólo sé que cuando voy ataviado de tristeza

quiero enraizarme en el sueño,

bogar en un río de calma

y susurrar junto al silencio: Dame la mano, mamá, ya he vuelto...

(La fotografía es de Alejandro, de Shatura, Rusia)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3012-corsario_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:25:23 +0100

Piernas tensas. Tacones sonoros. Revuelto el cabello negro...

Era o había sido, hasta que la noche descubrió su cuerpo

largo, fibroso, duro. La magnífica belleza angular de su rostro,

la piel tan fina como el agua dulce, chispazos de fósforo.

En sus ojos - turbadores, negros - alguien ha escrito

un día una palabra soez, maravillosa: Vicio.

¿Qué significa? ¿Albas largas, cocaína, mujeres muy ardientes

besándole los pies? ¿Hombres que han alabado su terso viril joven?

Tirado, sentado en las ergástulas de la sauna, entre

toallas húmedas y aleteantes aves de silente deseo,

basta contemplar la seda de sus muslos ágiles para

olvidarlo todo. Llama es galán su cuerpo. Ansia, cobra...

La deja ver como un reptil perfecto entre lo oscuro.

Apasionado, alarmante, vicioso. ¿Él o tú? ¡Pero qué importa!

(Fotografía: Luis Antonio de Villena, fundacionsantandercreativa)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3011-cipariso_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:20:54 +0100

Hemos venido a verte al sórdido escenario

donde hombres y mujeres agradecidos adulan tu

belleza. ..

Adolescente en el filo del reino,

tu cuerpo tiene la hermosura blanca de rosas tropicales

y el vigor del muchacho en el cuerpo de guardia.

Tu fruta, oscura y larga, llama a una sed prohibida.

Tus muslos son de seda, de agua femenina.

Tus ojos muy, muy dulces, desfallecientes, húmedos,

pero tus músculos sin pelo golpean cuando miran.

Tú te vas desnudando lentamente

entre una música arábiga de rai y rock folklórico.

y deslumbras de blanco como el niño secreto

que se viste de blanco las bragas de su hermana.

y también ruedas en el sucio suelo

como un joven guerrero montando a los leopardos.

Te miramos con envidia tranquila

y un furioso deseo de desdén y codicia...

Eres un lirio hermoso de viril temperanza

y la blanda violeta de una virgen enferma.

He soñado, de pronto, con tu carne en mi cama.

y he sentido las sábanas teñidas de colonia.

Pero cuando tu culo era la gloria de una hoguera

y tu fruta pendía bajo el pelo revuelto,

los aplausos de un público delicado y abyecto

me han recordado que el sueño terminaba.

El dueño ha dicho: Unas quince mil pelas...

Y el dios, sudando, pide ginebra y coca.

El mundo se ha tornado de peltre y de tornado,

y ya sabemos todos que no existe la vida.

(Fotografía: Cipariso, óleo de Jacopo Vignali. Extraida de la WiKipedia)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3010-celebrando-delicia-y-ternura.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:16:29 +0100

Para A.

Y aquel círculo sacro cerró entorno nuestro.

Todo era oscuridad y atmósfera callada.

Un centro nos unía y una emoción muy cálida.

Los cuerpos se rozaban exactos y encendidos,

y la piel profería su lenguaje perfecto.

Una dulce pasión en un círculo negro,

mientras la hoguera llena de sentidos el tiempo

y me cuenta tu mano la maravilla toda.

Si algún día he de hablar en favor de la vida,

no olvidaré esa noche en el círculo ciego,

ni a ti, que me enseñabas minucioso lo eterno.

De "Como a lugar extraño"

(Fotografía: Pintura de Fletcher Sibthorp)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3009-celebracion-mediterranea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:08:32 +0100

Dicen los maldicientes: ¡Qué poco le queda a Miguelito!

Fue rey -como tantos- de unas horas: Cinco o seis primaveras.

Poca cosa. El tiempo se lo lleva. ¿Quién recordará su edad maravillosa?

También yo tuve envidia de tu belleza pura. Y de tu alegre vida,

sobre todo, negada a la tragedia. Favorita del dios. Sin angustia ni sombra.

¡Qué hermoso verte riendo por las noches! Sábado o lunes: la vida es

perfecta.

Yo en ti pensé mi vida coronada. Pero un símbolo no vale a la vida.

Te imaginé en amor, en dicha, en compañía. Curándome

la soledad inhabitada.

¡Qué vano fui! Tu corazón no tiene corazón. Eres el sol radiante a

mediodía.

No hagas caso de las malas lenguas. Tú eres solo presente,

sólo ahora. El tiempo en tu sonrisa se va por la cloaca.

Cuando sea viejo

de intención ya lo soy- pensaré en ti: Minuto de luz divina, entre la nada.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3008-brillos-del-otono-ido.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 19:02:04 +0100

Era el centro elegante. El lugar de las perfumerías

con sillas delante del mostrador, el lugar de los sastres

y de las sederías donde te tomaban medida para un abrigo...

¿Te acuerdas mamá, de aquellas tardes? En los autobuses

azules de dos pisos yo siempre quería ir arriba, en el asiento

delantero, que era como un panorámico ventanal al mundo.

O abajo, en el asiento más cerca de la puerta, con su

aislada barra blanca, asidero y columpio de quienes entraban

y salían, como se entra y se sale en la beatitud del mundo...

Con mi abrigo azul cruzado y una boina también azul.

Tú y yo, elegantes, camino del médico o

de las tiendas caras. Camino del que

querías que fuera nuestro mundo, pues lo sentías tuyo...

Yo dichoso sin saberlo y tú íntimamente desdichada.

Yo entretanto, como de juego, al mundo perfecto,

y tú en serio, jugando a que nunca hubieses salido...

Mucho tiempo después, llorando, me dijiste una tarde

que ninguno de los dos habíamos sido felices.

Tan cierto y tan falso como es todo. Tan falso

y tan cierto como que aquel mundo de señores

dejó de existir, tan cierto como que lo traicioné

después que me escupiera o que tú nunca hallaste,

mamá, al hombre de tus sueños, al caballero que reinase

en aquel mundo contigo. Y sin embargo estuvimos allí,

tu con tus pieles y yo con mi abrigo azul cruzado,

comprando perfumes y merendando tortitas con nata,

cuando los taxistas llevaban uniforme y se dirían charolados

los azules autobuses de dos pisos, un Madrid tan sofisticado

que tú y yo -y casi todos los demás- nos lo creímos.

O quizás a ti no te hizo falta creértelo, pues lo tuviste.

Yo me lo creí. Yo, que llegué una tarde en autobús de dos pisos...

(Fotografía: revistaparaleer.com)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3007-balada-de-un-joven-canallita.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 18:58:10 +0100

Anoche, dando vueltas como siempre,

camino de la alta madrugada

(bares y discotecas, calle estrecha,

negros que venden hasta el alma blanca)

pensé que al encontrarte era mi suerte

recorriendo el burdel que nos ampara.

Y te miré la cara dulcemente

pensando que mi hora en ti empezaba.

Aunque sé que te echan del trabajo

pues te aburre la vida rutinaria,

y haces de camello cuando puedes

recorriendo el burdel que nos ampara.

En Marruecos saliste de un mal paso

y usaron y abusaste de la tranca.

Modelo, chulo, amante para cenas,

sabes el lujo de la gente cara

y camas cutres, feas y con chinches

recorriendo el burdel que nos ampara.

¡Que estupenda la noche los dos juntos!

Riendo, colocados, mente alzada...

Ojalá que el ritmo nos llevase unidos

tahúres del vivir y camaradas.

Pero la luz del alba rompe sueños

recorriendo el burdel que nos ampara.

Y aunque eres santo como el pan bendito

tu futuro es el orden o la nada.

Mal papel al zángano le espera:

no hay porvenir que a tu lucero valga.

Nos mira ya acechante una galerna

recorriendo el burdel que nos ampara.

Tampoco es convincente mi futuro:

Viejo verde en tugurios del mañana

o figurón de eventos literarios

ajeno a la Academia y a sus maulas.

Aunque bien puede el viento darme un viaje

recorriendo el burdel que nos ampara.

Juntos somos dos pájaros muy raros,

solo el presente nos pone su medalla.

Amigo de la noche, adiós, hermano.

Ya ves que casi todo nos separa.

Pero golfos y ninchis seguiremos

recorriendo el burdel que nos ampara.

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3006-andaluz_luis-antonio-de-villena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Luis Antonio de Villena Sun, 20 Dec 2015 18:51:28 +0100

No me di cuenta al principio,

me fijé después porque le hablabas.

Y se iba y volvía, llevando cosas,

sonriéndote, con gracia desusada...

Vi entonces sus bellos ojos negros,

sobre la piel oscura, y la sonrisa,

que mostraba los dientes como flores blancas.

Y empecé a pensar: ¡Qué dulce aquello...!

Y daba vueltas por ese cuerpo justo,

oscuro, fino y joven: como silvestres cañas.

Y oía la voz al responderte, alada,

cantarina, inconsciente en su magia.

Después, ya abajo, en la soleada plaza,

pensé en los garzos ojos negros, y me vi

enamorado de un acento del sur:

Vivo, grácil, musical. Igual que quien hablaba.

(Fotografía: Luis Antonio de Villena © Ricardo Cases / EL MUNDO)

Autor: Luis Antonio de Villena

]]> true https://mundopoetico.es/3005-luis-felipe-vivanco_biografia.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Sun, 20 Dec 2015 15:22:40 +0100 ll

Escritor español (San Lorenzo de El Escorial, 1907-Madrid, 1975). Fue arquitecto y redactor de las revistas Vértice y Escorial. En su poesía domina la temática religiosa y una expresión muy depurada. Destacan Cantos de primavera (1936), Tiempos de dolora (1940), Cancionero de Laredo (1957), El descampado (1958) y Lecciones para un hijo (1961). También es autor de traducciones (Virgilio, Francis Jammes, Paul Claudel, Rainer María Rilke) y de los ensayos Introducción a la poesía española contemporánea (1957) y Moratín y la ilustración mágica (1973).

Hijo de un juez, los diferentes destinos de su padre le llevan durante su infancia a diversas ciudades de España. En 1915 la familia se establece en Madrid, ciudad en la que Vivanco pasará la mayor parte de su vida. Estudió Primaria y Bachillerato en el Colegio El Pilar y más adelante en la escuela de Arquitectura de Madrid. En estos años universitarios compuso una serie de poemas vanguardistas que publicó en 1958 en Memoria de la plata. De esa época también data su amistad con Rafael Alberti y Xavier Zubiri. Tras terminar Arquitectura en 1932 siguió también cursos de Filosofía y Letras. En esta Facultad, de la que también fueron alumnos Germán Bleiberg y Juan Panero, conoció a Luis Rosales.

Pasó una larga temporada reponiéndose de tifus en la sierra de Guadarrama. Publicó sus primeros trabajos en la revista Cruz y Raya de su tío José Bergamín, a la vez que trabajaba como arquitecto con otro de sus tíos, Rafael Bergamín (realizando parte de las casas de la Colonia de El Viso). Conoció también a Pablo Neruda. Al estallar la guerra civil, diversas circunstancias familiares hacen que, a pesar de su declarado republicanismo, se decante a favor de Franco y realice poesía propagandista. Fue colaborador de la revista Escorial (1940), junto a Luis Rosales, Leopoldo Panero, a quien visitaba regularmente en su casa de Castrillo de las Piedras y Dionisio Ridruejo, todos ellos son considerados la generación del 36. En esta revista cultivó una poesía intimista, realista, de carácter mediativo y trascendente.

En su obra, la naturaleza adquiere un valor trascendente que conduce a la experiencia religiosa. Además de la poesía religiosa, otros de sus temas habituales son la familia y la vida cotidiana. Tenía un carácter taciturno y más bien triste.

Algunas de sus obras son:

Cantos de primavera (1936)

Tiempo de dolor (1940)

Continuación de la vida (1949)

Introducción a la poesía española contemporánea (1957)

El descampado (1957)

Memoria de la plata (1958)

Lecciones para el hijo (1966)

Moratín y la ilustración mágica (1972)

Prosas propicias (1972)

(Fotografía: www.fnff.es/Luis Felipe Vivanco )

Lista De Poemas: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/3003-me-asomo-a-tu-belleza_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Sun, 20 Dec 2015 15:08:41 +0100

«Cuando mi pensamiento va hacia ti se perfuma.»

Rubén Darío

Recibo y agradezco tu espuela de inquietud y tu deslumbramiento,

tu racha de criatura que sustituye a Dios suficiente y cercana.

Tal vez buscabas a tientas, con ojeras pasivas y cautivas,

lo que no puede haber, ni triunfar, ni ocupar mis risas y mis lágrimas.

Pero quedaba aparte el corazón poroso

mientras las manos aprendían su polvorienta y libre trashumancia.

Una vez y otra vez la belleza y su ausencia,

un pozo inhabitable y marginal, no me bastaban.

Y ahora, casi encendido en triunfo y perspectiva

de homenaje viril, me asomo a tu belleza sin alhajas.

¿Qué veo y qué sospecho? ¿Qué huelo y qué respiro?

¿Qué sombra está nevando, qué nieve está reuniendo sus pestañas?

En el mar de los celtas que añoras y ambicionas

y un muerto ejemplar y un desafío de murallas falsas.

Me asomo a tu belleza con retraso y me pongo a llorar como un cuclillo

no dejo de amarte aunque a tu lado me duele mucho la garganta.

Me duelen las palabras que no digo y el tranvía de tantos desaciertos,

me duelen y persiguen tus épocas sin mí y el pecho pastoril de tu cabaña.

Me atrevo a la delicia de los frutos que hay que morder contigo

me ciño a tu pelo deshecho de burbujas y a tu persona que no acaba.

Mi cabeza preside mis hombros y vagones prosaicos en el muelle

mi corazón en cambio renueva su permiso de asistir a tu fábula

¿Qué máquinas te piensan con orgullo, qué orquesta te respeta

qué múltiples telares y monturas te disculpan y halagan?

Ondeando y sonando discrepas de ti misma y eliges tu impaciencia y tu locura

pero pronto se llenan tus pupilas de rápidas chorreras y piedrecitas blancas.

Tu aparición destruye los cielos más nublados y enlutados

misteriosa y ligera, y encinta de otras nubes como el agua

Cazadora y asidua confirmas tu radiante promesa de Artemisa

provocando el tumulto de las fieras que van en pos de tus pisadas.

Me asomo a tu belleza y no consigo comunicar contigo

que estás sola en la arena, nadando hacia el oscuro promontorio y esperándome.

De "Libro de los caminos" 1945 - 1948

(Fotografía: Pintura, Mujer judía de Tánger, Charles Landelle (1821-1908))

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/3001-el-invierno_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 14:58:39 +0100

1. Día de nieve blanda.

Las cortinas echadas.

(Verdes, rojas, sus franjas.)

Una firma al brasero.

Un vaso con violetas.

Y tú, enfrente.

(Una copa

de coñac, ya vacía.)

Tú, enfrente.

El cenicero

de plata. Ángeles músicos.

¡Qué alegre Frá Angélico!

¡Qué agreste Zabaleta

y su clara acuarela

que es una puerta abierta

al campo, con lejanas

colinas soleadas,

nada más!

El retrato

de tu hermana que ha muerto.

(Su marco isabelino

que se ahonda. )

Recuerdo

el camino, con lluvia,

del cementerio. Cruza

la negra carretera.

Y es más noble pisar

la tierra que el asfalto.)

La flor de la algarroba,

azulina. ¿Recuerdas

los brillos de la avena?

Está el pueblo encharcado

con bombillitas tristes,

ya en la noche.

Ha llegado

el auto. Los viajeros

que bajan; ropas húmedas

zapatos con barro.

2. Un vaso con violetas

sobre el mantel bordado

por ti cuando eras novia.

su canto gregoriano.

Sus músicos (sus pliegues

románicos ), tañendo

vetustos instrumentos:

El laúd, la vihuela

de arco, los albogues

el órgano de mano.

Hay pájaros con arpas

y panderos, y un árbol

estilizado.

(Nieva,

y han pasado dos años.)

Recuerdo aquel proyecto

de Aduana para el puerto

de Vigo. (Entre la lluvia

los picos de las Cíes,

donde en verano incuban

las gaviotas.) Todo

muy reducido a ejes,

muy bien resuelto (pero,

puse amor a Galicia,

temblor suyo ignorante,

en patios y tejados).

3. Los libros.

Y la niña

que se impacienta, y quiere

cogerlos.

(Son autores

ingleses, italianos.)

La niña, en su cercado

de barrotes azules,

malhumorada.

-Pronto,

ven, pajarito, y llévate

a esta niña!

La niña

se tira al suelo, esconde

la cabeza.

Y el pájaro

es el de nuestra lámpara

de artesanía.

(Libros

franceses, alemanes.)

Junto a La Galatea,

un Racine, un Verlaine,

un Antonio Machado.

Y Francis Jammes, desde

Le poete et sa femme

o Le poète rustique

su Almanaque, con

las flores, las legumbres,

los paisajes del año.

Y Mireya (o Mireio,

en provenzal), ¡qué diáfano

en sus quietas estrofas

todo lo no romántico!

4. Las cosas

Y la casa

cerrada. ( Clavar clavos

para colgar los cuadros.)

Tener casa. Tener

para siempre una esposa.

Y quererla.

Mirarla

con ojos que recobran

la ignorancia, queriéndola

sin hablar, acercándome,

coincidiendo con ella

en la misma sonrisa.

Estar siempre tan cerca,

y sentir que se aleja!

y ser malo, a sabiendas-,

y ser bueno.

Y quererla.

Los días y las horas

frente al limpio, sensible,

matizado horizonte

y llanura manchega.

Vida nuestra. ¡Tan nuestra

y tan mía! (Mirarla

sin hablar, comprendiéndola.)

¡Señor, ya no hace falta

la muerte! (Antes, me hacía

mucha falta su inédita

mitad.)

La nieve, fuera,

derritiéndose, blanda.

Los caminos, los chopos

de inverno...

Pero crecen

la niña y nuestra casa.

5. Recuerdos de esto mismo.

Ensueños verdaderos

de esto mismo.

Es el faro.

Pasan, blancas, sus ráfagas,

sobre las olas altas

del mar de Corrubedo.

Las oímos. Queremos

salir a verlas. Llueve

sobre el mar y la costa

de naufragios: los campos

de maíz y las dunas

solitarias (kilómetros

de arena golpeada

por el mar).

A la espalda

se han quedado los pueblos,

los prados, los cruceros

de piedra gris, los setos

de laureles, los muelles

del pescado.

El farero,

posa, grueso, su dedo

sobre el renglón cargado

tal vez de cervantinas

donosuras.

Y el faro

sigue, inmóvil, girando,

escrutando los lejos

brumosos del mar negro,

donde brota este viento

y estas gotas de lluvia

menudita en la cara

dejan de ser saladas.

6. Monte bajo. Carrascas.

las urracas. Las jaras.

Las colmenas. La curva

del camino -su débil

blancura- con el pino

grande. El guarda y su perro,

tan tiñoso, tan tierno!

Crepúsculo en el pino,

ya empieza a moverse

la luna entre las zarzas

de los escarpes, entre

los leños del vivero

junto al río.

Hace húmedo

pero sube el espacio

de la noche.

La casa

como una lucecita

celeste en la distancia.

(Luz de velas. Las sombras

tiemblan en las paredes,

se agrandan, se deforman...)

Los pájaros nocturnos

que silban lejos, cerca.

Los sapos, más sutiles

cantores que los pájaros.

Y Bach, desde el piano,

aislando aún más la casa

en el monte y la noche.

(Piso el verde relente

de la trocha, acercándome...)

7. Las horas. Sus pisadas

huecas. ¿En qué desierta

plazuela, o callejuela

sin ruidos, nuestra casa?

¿En qué fecha de un tiempo

no vivido?

(¿Y la niña

que empezaba a tener

dialecto propio, intrépidas,

venideras palabras?)

Nuestra casa -y la niña-

perdida.

Y yo buscándola

sobre el mapa.

Buscando

por el mar y sus playas,

por las faldas quebradas

de los montes, los pueblos

y las viejas ciudades,

(tan ceñidas de huertas,

de murallas, de árboles,

tan pausadas y anónimas

como los pueblos, aunque

un poquito más grandes).

Buscando, no alejados,

quiméricos oasis,

sino estas mismas aguas

regadoras y alegres

que tengo aquí: su pelo,

sus mejillas, su frente...

8. Un pueblo y su espigado

campanario entre pardos

camellones que empiezan

a verdear.

¡Sus cuestas

hacia el río!: agua turbia,

terrosa, turbulenta.

Y un repecho florido

tan indefenso en esta

quietud).

Sol de las cinco

de la tarde. Collejas

con sus flores colgantes,

y espiguillas curvándose.

Sobre el color violento

de los cerros cercanos,

la suavidad violenta

de la sierra.

Cruzado

ya el puente, entre los cerros

y la sierra, que ahueca

sus faldas, y se hace

de bulto, ¿en qué apartada

cañada, nuestra casa?

¿En qué hocina furtiva,

creciendo, entre las coles

azules y los lirios

morados, nuestra niña?

O, todavía un poco

más lejos, ¿en qué valle

serrano sube un humo

tranquilo entre los troncos

rojizos de los pinos ?

9. No hay prisa.

Y hace rato

que no hablamos.

(Sabemos

que está bien. Sonreímos.)

Verdes, rojas las franjas

de la cortina. Invierno.

Ya no hay ninguna prisa.

Ya cantarán los pájaros.

Ya se abrirán las lilas

y las rosas. La niña

romperá a hablar.

Despacio,

va pasando el invierno.

Estoy solo. (El cuadrado

corralillo, vacío.)

«Radio», floja, lejana:

A través de tabiques,

la voz de un hombre hablando,

dando noticias. (Siempre

noticias.)

La butaca

sin ella.

Me han dejado

(Están los juguetes

todos por el suelo,

el libro abierto, sobre

la camilla. )

Hay violetas.

Y el locutor que sigue,

terco, dando noticias

que no escucho.

Despacio,

con su nieve, el invierno,

con el sol de los viejos.

Y ser viejo: haber vivido

más acá de los hechos. )

10. Épica de los días

señalados, y lírica

de los días diarios.

Como en esos rincones

transparentes de esquilas,

apenas vislumbrados

y los últimos cantos

guerreros de la Eneida.)

Los trabajos secretos

en los días. Las obras

que brotan, diariamente,

de la actitud. (Los hechos

que son independientes

de nosotros.)

La niña

-su manecita- pega

en el tabique. Y sigue

desfilando el invierno.

Pasa y no pasa.

Crece,

y no crece, la niña.

Y envejezco. Envejece

nuestro amor: labios húmedos,

empañadas miradas

de amor que se hace viejo

(más usado, más nuestro

por el tiempo).

¡Qué largos

años! ¡Bendito seas,

Señor nuestro, en el tiempo

y por el tiempo!

(Fuera,

la nieve de este invierno.)

11. Quererla así.

(Viviendo

lo que tengo.)

Y soñarla.

Soñar, así, su frente

clara, su pelo suelto,

sus pies que van descalzos

por los caminos...

(Blancos,

apretados senderos

de un sueño, que nos llevan

¿adónde? ¿En qué recodo

brota un dolor más hondo

que la muerte?)

Tres, cuatro,

diez, once, quince años

tendrá la niña.

Esbelta

de cuerpo, irá creciendo

por la casa.

Las monjas

la Madre Superiora! -

nos robarán sus horas

adictas de curiosa

colegiala.

¡Ojos míos

viejos, corazón mí0

viejo, cargado de años,

de mis años, mis obras,

de mis trabajos secretos

frente a este mismo plato

de plátano mezclado

con jugo de naranja

frente a este mismo ensueño

partido en el mapa)!

Nosotros dos (y ella

chiquitina). Nosotros

tres. (Su risa dormida.)

12. Duerme.

(Y nosotros dos

nos hemos ido al estreno.)

Duerme.

(Y hemos estado

pisando juntos.)

Duerme.

Nubes rápidas. Viento

que viene de los Gredos.

Cielo grande nocturno

y un gran lucero verde.

(Las fiestas, y su traje

de noche -y su belleza-,

mientras la niña duerme...)

De sobremesa, hablamos

tal vez. Poco. Y volvemos

a callar. Nos miramos

a los ojos.

Decimos

lo mismo.

Y nos queremos

hacia la primavera

y el verano, hacia el campo

y su olor despejado,

hacia el mar y sus barcos.

(Mientras la niña duerme.)

13. Duerme

Dentro de poco

dormiremos nosotros,

también.

¿Se habrá quedado

Dios en vela? ¿Sus ojos

seguirán recordando

-con el viento en los árboles

veraniegos- la estela

fugaz de nuestro barco?

En esta noche oscura

de cosas que se agrupan

sencillamente tuyas

en torno a nuestro abrazo,

no hace falta que veles,

Señor. (Y, sin embargo,

siempre será mejor

que te quedes despierto,

como un lucero grande

sobre el viento.)

Se hunde

fatigada en el sueño

la casa.

Nos acechan

peligros separados,

pero si estás Tú en vela

dormiremos más juntos

los tres, casi los cuatro.

De "Continuación de la vida" 1949

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/3000-el-otono_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 14:50:54 +0100

1. No le nombramos nunca.

No hace falta nombrarle

cuando avanza el otoño:

sus grandes nubes bajas,

sus cielos y horizontes

húmedos, en tardanza

labradora, los plátanos

cobrizos de las calles,

los charcos en el suelo

y las mal trajeadas

mujeres del tranvía.

No hace falta nombrarle.

Aunque el campo esté lejos,

sus grandes nubes bajas

nos traen los paisajes

anchos, vividos, nuestros,

nuestra diaria vereda

de aislamiento amoroso.

Rocas de musgo y alba

junto al crecido arroyo.

Encinares quebrándose

mansamente hacia el río.

Los negrillos. Los finos

dibujos de los surcos.

La tapia y los frutales

del huerto, donde flota

matinal en la niebla

la oración de las monjas.

Los trenes y sus largos

silbidos.

No hace falta

nombrarle. Está en el mundo.

2. Sabemos que está aquí, dorando las distancias

mirando, caminando su cosecha, dejándola

bien crecida y andada: olas constantes

sobre un rumor de antiguas letanías.

Sabemos que está aquí, donde todas las fechas

tienen pausa de islotes

que escuchan, apagados, la espuma del naufragio,

donde todas las fechas tienen algo

de esa barca sin remos, tan lejos de la orilla...

Sabemos que está aquí, donde todos los rostros

mezclan lentas arrugas,

donde los brazos, sueltos, se apartan de sus cuerpos,

donde ya no hay miradas, ni mejillas, ni labios,

sino un rescoldo gris de noviembre, enfriándose.

3. Sabemos de aquel carro

que ha volcado en la noche,

de aquel monte y sus rojas

hogueras de pastores,

del color de la tierra

con disparos de otoño,

del frío y la humedad, cuando la tarde

moja su cuerpo herido entre los tallos

del mimbreral.

Sabemos

de las jaras ahumadas

y las manos del guarda

que, una vez destripados

los conejos, se ausentan

patriarcales y encienden,

ahuecadas, su negro

cigarro, sin nombrarle.

4. Aunque el campo esté lejos,

amor es fuego. El fuego

se enciende por las tardes,

dura toda la noche.

El fuego son imágenes,

silenciosos viajes...

Desde la lluvia oblicua de la acera

miramos las estampas

y pasamos las páginas

del fuego solitario:

sus llamas interiores.

Prontos obedeceres:

las luces que se encienden

en las calles estrechas,

y en los pisos cerrados

las fugas en los juegos

de los niños que han vuelto del colegio.

5. Se alargan los crepúsculos,

los senderos, el viento.

No hace falta nombrarle.

Por un lado, aprendemos

a olvidar, y por otro

somos como los niños

aunque tanta experiencia

sin querer nos ha hecho

un poco menos tristes ).

No estamos embriagados.

(Debiéramos estarlo?)

No decimos blasfemias.

(Debiéramos decirlas ?)

Y la Muerte? Su heroica

figura nos convence,

nos lleva de la mano...

pero sabemos poco

de morir, y salimos

de las estrellas falsas.

Dentro, había una sombra

buena, había una esposa

y un hijo que se espera

tal vez, y se le espera

dibujando, cosiendo,

cuando avanza el otoño.

No hace falta nombrarle

tampoco.

Envejecemos,

somos como los niños:

los niños solitarios

viajando junto al fuego

tardes, noches enteras

de amor envejecido.

(Y morir es lo último

de todo.)

Estamos vivos

locamente abrazados

en la vida y el sueño

(aunque haya tanta muerte

contagiosa en el mundo.)

De "Continuación de la vida" 1949

(Fotografía: Bella Carretera de otoño )

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2999-el-descampado_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 20 Dec 2015 14:44:54 +0100

A Dámaso Alonso

Tú estás en ese taxi parado, sí, eres Tú

-un bulto en el crepúsculo- junto al bordillo blanco

donde se acaba el campo de enfrente o descampado.

Lo sé, aunque no te he visto (y aunque dentro del taxi

no hay nadie). Está lloviendo con fuerza. Está empezando

a oler en la ciudad a campo de muy lejos...

Y tú estás en el taxi como en una capilla

que fuera entre las hazas ermita solitaria.

(Lo sé, porque esos trigos que se iluminan, lejos...,

y ese río parado, con sus aguas crecidas

de pronto...) Llueve fuerte y estás dentro del taxi

(tal vez junto a ese chofer fatigado al volante).

Sé que dentro del taxi no hay nadie, pero huele

a lluvia de muy lejos. Suena esa lluvia. Y pienso

sin ganas: ser poeta, suspender en el aire

laborioso de un día y otro día unas pocas

palabras necesarias, y quitarse de en medio.

Porque uno -su difícil vivir- ya no hace falta

si quedan las palabras. Ser poeta: orientarse,

como esa luz dudosa cruzando el descampado

y en vez de una existencia brillante, tener alma.

Por eso, algo me quito de en medio: estoy viviendo

como un taxi parado junto al bordillo blanco

(y hay un cerco de alegres sonrisas y de manos

fieles a sus celestes contactos en la sombra).

Porque Tú, el más activo -y el más ocioso- estabas

aquí, junto al farol de luz verde en la noche.

Tú, sin libros; Tú, libre con brazos, con miradas,

estabas sin testigos y medías -ocioso-

mis pasos por mi cuarto (donde caben mis años).

Y los trigos en éxtasis de Castilla la Vieja,

los ríos llameantes con sus aguas crecidas,

seguían a lo lejos relevándote (mientras

detrás de mis cristales aparece el retraso

de ese barro, esos charcos del ancho descampado,

¡yo también descampado, desterrado del campo!)

De "El descampado" 1957

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2998-corona-firme_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 14:38:46 +0100

¿En qué brisa ligera mis sueños arrebatados comulgan con

la sombra encendida de tus ojos?

¿En qué dolor de pozo solitario el agua me acaricia como la palma silenciosa

que se humilla a tu figura?

¿En qué monte de aromas juveniles oigo palpitar tu sinrazón

como una verdad ajena a la perseverancia de mi vida.

Yo sé que en la mañana de fuego excesivo,

y en la tarde tranquila de chopos soñadores,

y en la noche brillante que atraviesa mis dudas

como una cierva ligerísima,

tú eres una sola flor que conserva en sus pétalos

el nevado principio de la piel más suave y más profunda,

todas las cosas son tu exigencia sencilla

y tus manos transparentan la precisión gozosa del mundo verdadero.

Y a mí, que siento y canto tu blancura pequeña y tu excelencia breve,

no me es posible otro gozo sino seguir inclinado sobre tus huellas.

Las montañas se levantan dispuestas a unir nuestros dos corazones,

la mañana dichosa es como el ambiente inefable de nuestras dos almas unidas,

pero yo no me atrevo a pedirte que me mires,

y no quiero suplicarte que reposen tus ojos sobre mi locura.

Sólo tu luz inaccesible me recoge

con su ligera claridad que rinde los ecos de mi angustia,

la angustia del hombre de la tierra

y de sus huesos duros que sufren por el ágil destino de los pájaros.

Pero en el dulce asilo de tu vigilia luminosa

mi infancia crece como una aurora en fiesta de rocío,

mi deseo se siente oprimido por el agua sonriente

y mi sorpresa se eleva como brote divino.

Oh ensueño feliz que me obligas a suspirar en esta soledad conmovida!

Oh brillo de ausencia que me conservas puro entre tus brazos luminosos!

Tú eres la sombra tierna en el regazo de los valles

y la dorada lumbre que perfecciona el viento en las espigas.

Y yo me lanzo hacia las estrellas porque después del resplandor de tus ojos

Sólo la transparencia de la noche puede albergar mi sangre enamorada,

que prefiriendo siempre tu claridad alegre

hace eterna mi vida en su gozo más hondo.

III

Muchos versos he escrito desde que tenía quince años

pero éstos que se encienden con tanta ilusión de puros amores

son un risueño escorial apartado, un residuo de pureza

que ha resistido al fuego de mi anhelo más íntimo.

Tú has suprimido la tristeza que brotaba debajo de mis pies solitarios,

tú me mantienes en una pura intensidad de nubes y de montañas,

y mi corazón es como un ala marchita

que recoge el temprano morir de su esperanza

sobre el tiempo seguro de tu unidad resplandeciente.

Por eso persevera mi asombro, y es mi vida nueva ,

y es mi luna romántica en su cuarto creciente de miradas fieles

que envuelven tu figura con tus propios encantos.

¡Qué dolor más alto me humilla a sus visiones!

¡Qué purísimo edificio levanto en tu blancura,

cuando toda mi sangre enajenada

es el claro sonido de mi voz que pronuncia tu nombre.

De "Tiempo de dolor" 1940

(Fotografía: pinturas de Henry Asencio )

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2997-confidencia_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Luis Felipe Vivanco Sun, 20 Dec 2015 14:32:16 +0100

«Añicos de corazón por tierra gritando:

recogednos, ya es hora»

Juan Larrea

La tristeza con que te amo tiene un ritmo que no construye lo que te dosifica

e inmuniza sobre sueños de hamaca

Perpleja como esquina peligrosa y como si esperara temiera adivinara y

empezara otra vez a suspirar cuando ya no es hora

El caso es que no tengo ni la menor sospecha de evasión a tu costa por los

alrededores y pasillos asiduos de una herida prohibida

El caso es que suspiro de no poder abrir la senda y el color del precipicio

la maleza de tu voz y desmayo de un párpado atractivo

Silencio los achaques de mi experiencia nueva desde el profundo malestar

de un hado que no tiene ya fuerzas para triunfar contigo plenamente

La tristeza con que te amo no se escapa a la noche y su estirón de altura

no duerme en tus rodillas plegadas junto al fuego

Tendría que ahuyentar las dudas atmosféricas y echar mano de ti para mi

agregación al cuarzo y otras límpidas sonrisas minerales

Tendría que agotar la conjetura frágil que espía el nacimiento de tus ojos

y tus labios cantando de oreja transparente y piedrecillas sueltas

El caso es que te amo sin memoria pero con ave-fénix de tus piernas desnudas

que afirman su juventud curiosa y estudiante a cada salto

Tu futuro amueblado con ternura de amante y vocación de idilio de Rut la Moabita

se aleja entre pisadas y resaca fatal de mis lecturas rusas

Pero tu aguja enhebra el helio y el hidrógeno de una estrella naciente donde aprende

a ocupar su lugar en el verso la tristeza con que te amo

De "Prosas propicias"

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2996-canto-de-resurreccion_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 14:26:14 +0100

Hoy quiero cantar mi amor sobre todas las cosas

y que mi voz llegue a tu oído con su tristeza verdadera

Hoy quiero decirte lo que soy, para que tú comprendas

la soledad del hombre.

Quiero huir de todas mis palabras antiguas, para volar a ellas.

A través del mar, y de las montañas, y de los días de

ilusión y de encendimiento,

a través del sueño, y del pensamiento, y de los amigos verdaderos,

a través de todo te amo y te llevo en mi corazón con

una llama purísima ensalzada.

Quiero cantar mi amor sobre todas las cosas

porque llevo dentro de mí el dolor de todo lo que he callado

en tu presencia!

Y hoy, Viernes Santo, con los altares desnudos, como torres sin campanas,

con el cuerpo blanco de Cristo muerto y la soledad de María,

con el corazón fortalecido por ese dolor que procede de la esperanza,

hoy quiero que mi voz ahonde en su propia miseria de criatura.

Quiero cantar mi amor con el recuerdo de tu nombre.

Tú sabes que la mano de Dios es un consuelo y que no se puede pedir otro.

Tú sabes que la raíz del hombre está en su clara voluntad divina.

Y yo quiero que la prueba más alta de mi fe preceda a mi canto:

¡Señor, hágase tu Voluntad y no la mía!

En el silencio de la tierra y en el silencio de los cielos

una dulce flor ha nacido para mi locura.

Todo calla, y mi alma aspira el aroma de su viva presencia sensible.

La distancia, y el silencio, y el misterio se encienden,

para que su hermosura se aposente en mis ojos.

Nuestras palabras se juntan en el aire sereno,

nuestros labios se sienten humildes como capullos entreabiertos.

Tú estás a mi lado, y yo siento el principio de tu confianza.

Tú eres una mujer que derramas el llanto sobre el paisaje,

atraes a tu cintura flexible el fino resplandor de la lejanía.

Y yo soy un hombre que estoy a tu lado,

y pierdo tus sonrisas porque estoy soñando contigo.

Yo me levanto en mí con el nombre del Señor en mis labios,

decidido a estar siempre como al alcance de su voz humana.

Tú eres una criatura nada más, pero tengo fe en ti.

Yo te veo desde la altura de mis días y desde mis ensueños terminados.

Yo quiero levantar sencillamente tu alegría para después residir en ella,

pero pierdo mis ilusiones con la misma ternura, con el mismo

temblor en el alma.

Ya que no tu alegría levantada por mí, aquí están el temblor y la ternura.

Ya que no tus ojos profundos acariciando mi vida,

aquí está mi voluntad que todo puede quererlo.

¡Mi amor sobre todas las cosas!

Mi amor en las palabras para hablar lentamente contigo,

mi amor en las miradas para ver contigo los árboles y en

ellos la primavera y el otoño,

mi amor en los libros para envolver tu juventud con sus páginas preferidas,

mi amor en las penas para sufrir contigo como dos niños solos,

mi amor en la alegría para ser a tu lado la encarnación del sueño.

Frente a ti he llegado al límite de mí mismo.

Me conozco en mi oscuridad, me conozco en la pura intensidad de mi anhelo.

Todo está consumado en mis ojos y en mi sangre.

Tú estás sola, presidiendo el sereno dolor que reina en mi locura.

Tú estás en mí como amor: amor preciso, loco, verdadero, triste y desierto.

Mi amor es un desierto que busca su horizonte sencillo

en tu débil voluntad silenciosa.

Mi amor nada te pide, pero atiende al silencio de tu sombra profunda.

Tú profunda, tú incierta y misteriosa.

¿Dónde está nuestra alegría? ¿Dónde está nuestra dicha?

¿Dónde está nuestro gozo?

Mi alegría y mi gozo están en mis ojos cuando te miran y te ven cercana,

y descubren tu abierta intimidad, como la lumbre excelsa de los cielos.

Mañana será día de gloria y de resurrección.

¡Que mi amor resucite en tu pecho dulcísimo!

¡Que tus ojos me miren, renovando la gloria de otros días azules!

¡Mañana, con el aire engalanado! Pero no he de decir siempre: mañana.

¡Que la esperanza se cumpla en la alegría!

¡Que la gloria descienda al corazón!

Un cuerpo luminoso sube a los cielos.

Los hombres estamos obligados a la sangre más alta.

Todo nuestro misterio reside en la luz.

Oh amor, somos criaturas y la luz nos ensalza!

Yo siempre me sentiré unido a ti en la luz!

¡Por encima del aire y del silencio mi amor solo en la luz resucitada!

Mi amor que eres tú, y tu nombre pequeño, preferido en mis labios.

Y tú también llevas la luz en tus ojos, la claridad más sola, el misterio

la gracia de la esposa,

la obediencia en la luz, la mano del Señor, el consuelo perfecto

de su voz humana.

Hoy quiero cantar mi amor que eres tú, y mañana serás

toda la luz del cielo!

De "Cantos de primavera" 1936

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2995-cansado-de-palabras_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Sun, 20 Dec 2015 14:19:32 +0100

A Camilo José Celá

Cansado de palabras (y también de silencios).

Cansado de evidencias (y también de misterios).

Tu horizonte está lejos, y en él cada simiente

viva, cada minuto sensible de distancias.

¡Qué bien estás, Señor, alrededor de cada pueblo!

Tú, ¡qué bien! , ¡Y qué bien yo, si una tarde nos une

con rojas arenarias y botones azules,

y una yunta, y un perro que ladra, y algún pájaro!

¡Qué bien se está, Señor, con distancias de campo pujanza

y colores activos levemente ondulando!

¡Qué bien se está, Señor, y qué poco hace falta!

(Las casas, tan pegadas a la tierra, y la entrega, tan alta.)

Cansado de ser otro (tal vez de ser yo mismo),

me entregaré a las cosas que no ambiciona nadie

para ignorar con ellas, libre de otros dominios.

Sólo tuya, Señor, la realidad del mundo

(y la palabra viva que se acerca y reduce

su exceso de conciencia para ser algo tuyo).

Cansado de lecciones (y de imaginaciones),

quiero andar por la vía del tren, por el paisaje

que se opone a los sitios pintorescos, se aleja

del pueblo sin más bienes que su cielo y su fuerza.

Allí he crecido en años de secreto abandono

que fueron las raíces de un ramaje sonoro.

Y allí Tú te abandonas a tu mejor pobreza.

De "El descampado" 1957

(Fotografía: ABC Luis Rosales en su segunda patria, la localidad madrileña de Cercedilla)

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2994-balada-del-camino_luis-felipe-vivanco.html omegayalfa Principal, Luis Felipe Vivanco, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sun, 20 Dec 2015 14:10:40 +0100

He tardado mucho en llegar.

Día tras día iban mis pasos comprendiendo el camino,

unas veces me alejaba de Dios, y otras me acercaba más a él;

a veces me besaban unos labios, y a veces los sentía

muy lejanos de mí y casi muertos en la noche.

He caminado con las estaciones del año,

con los ríos silenciosos y con las estrellas;

he caminado con la tierra de trigo

y con el viento triste de las calles abandonadas

que agitaba sus alas en mi espíritu.

He tardado mucho tiempo en llegar

y muchas ilusiones perdidas como flores de almendro

a largo del sueño mantenido en las horas entreabiertas de estudio.

He tardado muchos días inolvidables,

a veces al borde de un arroyo, a veces al borde de la música,

sintiendo el corazón viajero como las nubes

y la mano dispuesta para apretar el silencio de otra mano.

He caminado la tierra más desnuda,

y los días más claros y más hermosos,

y las noches más altas y transparentes,

a solas con la llanura y con el cielo,

sin desear otra hermosura sino el nombre sereno del Señor,

mientras su voz amiga consolaba mi humana permanencia.

He tardado en llegar, pero no estoy al fin de mi camino.

El tiempo se desnuda de sus galas antiguas en la madurez del corazón,

y quedan sus horas ofrecidas en carne limpia.

He llegado por fin, y está el hogar encendido,

esperando la mirada más lenta de mis ojos,

la mirada que no termine nunca

mientras los árboles renuevan su belleza inmortal y pasajera.

Ya no quiero ser más de lo que soy

porque la luz y la sombra sienten la gratitud nacida de mi palabra,

y el canto que afirmaba mi presencia ideal entre los hombres

desmaya suavemente como si sólo fuera posible la piedad.

De "Baladas interiores" 1941

(Fotografía: Balada del camino nuevo )

Autor: Luis Felipe Vivanco

]]> true https://mundopoetico.es/2992-viajera-luis-zalamea-borda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Luis de la Rosa Sun, 20 Dec 2015 13:27:50 +0100

Duendecilla encantada, surgida de los bosques y el ayer:

me invitas a la fuga. Tenemos que viajar. No importa a dónde sea.

En el vagar hay ansiedad, a veces miel... y siempre espera.

Tuya la miel y la ansiedad. Y yo la espera y el temblor.

Déjame que sueñe, duendecilla: llegarías de incógnita viajera

como surgida de algún rincón de ala transparente

con tu pasaporte sellado de carmín, huellas de soledad... y ojeras.

Y tu equipaje de pesadumbre y caricias inéditas.

Si pudieras viajar hasta mí de polizón entre los vientos,

te esperaría, siempre te esperaría con las venas alzadas,

al final de algún banco prohibido de ostras celestiales

como huérfano huracán en busca de su vértice y su aya.

Llegarías vestida con el salobre raso de tus poros,

a proa el agresivo andamio de tus senos (¡Ah suave territoriol)

mientras que del andar de tus caderas somnolientas

desearan los querubes imitar sones, hélices y piruetas.

Viajera eterna. Inconforme quelonia. Luciérnaga andariega.

Te esperaré, siempre te esperaré con el ancla levada.

Allí, en la bahía escondida de nuestro firmamento.

No me dejes tan solo ni tardes en tu viaje. Ven a nuestra nube parcelada.

(Fotografía: Pinturas del artista estadounidense Henry Asencio.)

Autor: Luis Zalamea Borda

]]> true https://mundopoetico.es/2980-lina-zeron_biografia.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Centroamericanos Wed, 16 Dec 2015 22:13:13 +0100

Nacida en ciudad de México, 1959. Licenciada en Relaciones Internacionales en la Universidad Nacional Autónoma de México. Colaboradora de la sección cultural en diversos medios de comunicación, como el periódico El Financiero, Arena del Excelsior y Suplemento de La Jornada en México. El Bolígrafo, en España. Editora y Directora de la revista electrónica de poesía "Entre Amigos” www.entreamigos.com.mx, durante 5 años. Fue galardonada con la presea "La mujer del año 2002” en su municipio de residencia, Tlalnepantla, por su trayectoria poética y su actividad cultural, así como el galardón "Guerrero Águila” por el círculo de oradores de México, junio de 2005. Directora y Editora de Linajes Editores.

Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, alemán, italiano, sueco, portugués, servio, sloveno y árabe y recogida en importantes antologías como: Diccionario de escritores del siglo XX, Ed. UNAM, último tomo, 2005. "Poetas mexicanos del siglo XX” ed. Bilingüe francés- español, traducido por Claude Couffon, Ed. Patiño, Suiza, marzo 2004. "Antolodía Thresholds” Ed. Del Congreso Mundial de traductores” USA, mayo, 2004. y en otros libros en los Estados Unidos, Uruguay, Francia, Suecia, Canadá, España, Cuba, Puerto Rico, Perú, Estados Unidos, Brasil y México. Su obra ha sido difundida en Europa, Estados Unidos, América Latina y El Caribe.

Perteneció al Comité Organizador del Encuentro de Mujeres Poetas en el País de las Nubes. Oaxaca, México del año 2001 al 2004 y es miembro del Comité Organizador del Festival de Poesía de La Habana, Cuba.

Obras publicadas:

Poesía

AñoTítulo

1996Luna en abril, poemas

1997Luna en abril, sueños

1998Luna en abril, cartas

1999Espiral en fuego

2000Rosas negras para un ataúd sin cuerpo

2001Amoradas borbolestas

2002Moradas mariposas

2003Vino rojo

2004Un cielo crece en el fondo de tus ojos

2005Nostalgia de vida

2005Ciudades donte te nombro

((2007)) "Consagración de la piel"

Prosa

AñoTítulo

2003Posdata para Ana - novela.

1997Minicrónicas de listón y otros cuentos - cuentos.

Nostalgia de Vida. Ed. Unión y UNEAC. La Habana, Cuba, mayo 2005; Un cielo crece en el fondo de tus ojos. La Barbacane, París. Traducido al francés por el poeta Pierre Clavilier. 2004. . Vino Rojo: Unión Editores. Unión de Escritores y Artistas de Cuba. La Habana, 2003. Vino Rojo: Apiama Editores, Bogotá Colombia. Mayo, 2003. Moradas Mariposas. Editora Abril. Proyecto Cultural Sur. La Habana, Cuba, 2002. (Libro traducido a cinco idiomas). Amoradas Borboletas. Pilar y Bianchi Editores. Edición portugués-español. Mayo de 2002. La spirale du Feu (La Espiral del Fuego) poemas. Traducido al francés por Philippe Burin de Roziers. Edición Bilingüe. Ediciones L'Harmattan. París, 2000. Rosas Negras para un Ataúd sin Cuerpo, poemas. Producción Editorial Estel Blau. Barcelona, España, 2000. Blau /Azul poemas, Traducido al alemán por Konradin Grossmann y Frank Caelen. Edición bilingue. Editorial Flor y Piedra. Hamburgo Alemania, 2001. Fuga de silencio /Leise Flucht, poemas. Traducido al alemán por Frank Caelen. Ediciones de Café Berlín. Pliegos de Poesía. Edición bilingue. Berlín, Alemania, 2001. Mezcla de piel/Zweierlei Aut, poemas. Traducidos al alemán por Konradin Grossman. Editorial Flor y Piedra. Hamburgo Alemania. 2001. Luna en Abril (Poemas). Tercera edición. Cien Editores. México, 1997. Luna en Abril Sueños (Prosa poética). Segunda edición. CIEN Editores. México, 1998. Luna en Abril (Cartas). CIEN Editores, México 1999. Posdata para Ana. Novela. Colección Sur y Editores Unidos. La Habana Cuba, Febrero 2003.

Premios De Poesía Y Eventos Sobresalientes:

La Coalición de Oradores de México, le otorgó el galardón "Guerrero Águila” por su trayectoria poética y su labor cultural. Junio 2005. . Mujer del año 2002. Por su trayectoria y labor cultural en México y el extranjero. Presea otorgada por el Municipio de Tlalnepantla, Estado de México. . Primer Lugar. Ciudad de Barcelona, nov. 2003 por el poema DIME AMOR. . Primer lugar con el corto metraje Constantes Vitales. Representada por estudiantes de cine en Barcelona, España, 2003. El cuento Boquita Chiquita fue representada por estudiantes de la Escuela Secundaria de Córdoba, Argentina en el ciclo escolar 2003-2004. Mención Honorífica por el Instituto de Artes y Letras de Montevideo Uruguay por su libro de Poesía VINO ROJO. Enero 2003. Medalla de Oro otorgada por la delegación del Departamento de Pelotas, Brasil como la mejor poeta extranjera en el I Encuentro del Instituto Hispanoamericano de Artes y Letras de Montevideo Uruguay. Marzo 2003. Única finalista latinoamericana y Segundo lugar en el Certamen Internacional de Poesía de Ciudad Melilla, España. Por su libro de Poesía: VINO ROJO, España, 2002. Mención Honorífica en la Cité Université, París, Francia, por el poema Alas de Muerte, para conmemorar el Día de las Naciones Unidas, octubre 2001. Invitada a leer su obra en la Biblioteca Nacional de Santiago de Chile por la Sociedad General de Escritores de Chile con Raúl Zurita, premio Nacional de literatura y Paz Molina, directora del SGECH. Agosto 2003. Varios poemas suyos han sido musicalizados en Uruguay y presentados en la sala Zitarrosa el 30 de julio del 2003. Poeta de honor del año 2002 de los talleres de traducción de Claude Couffon en Bretaña Francia. Invitada especial a leer su obra en el Palau Robert, Barcelona, España, Octubre 2002. Invitada de honor en Tafalla Navarra, España, 10 junio 2002. El Instituto Iberoamericano de Berlín la invitó a dar dos recitales de poesía el 16 de marzo de 2001 en el auditorio de esa Institución como invitada de honor. Segundo Lugar. II CERTAMEN Poética España, 1998. Tercer lugar en el certamen de Poesía Contemporánea Mexicana en Uruguay, 2001...

Especial: Lina Zerón brilla con luz propia en el panorama de la nueva poesía mexicana. Con gran gusto publicamos la muestra que nos ha enviado. Gracias, Lina. (amediavoz.com)

Lista De Poemas: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2979-y-sin-embargo_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Enamorados, Poesia Oscura, Poemas Religiosos Wed, 16 Dec 2015 21:54:21 +0100

Y sin embargo...

el amor existe.

Debemos creer

que la inmensa serpiente del odio

está dispuesta a cambiar de piel,

que Lucifer escampará sus filosas metrallas

y que todos somos de un mismo color y raza

porque a pesar de todo,

por todas partes

en todos los rincones del mundo

el amor brota de sus trincheras en Navidad.

(Fotografía: George Grie)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2978-tomemos-cafe_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 21:47:28 +0100

Ah.

Y ahora dices que me amas,

ahora que como tela de araña

de la cara el pellejo te cuelga,

que el magnífico color de tus ojos

ahora lo enmarcan un par de cadavéricas cuencas

y tu vanidad de macho viste de luto.

Ah,

ahora me amas como el primer día,

hoy que dejaste de ser el más codiciado,

la nota principal en todos los diarios,

hoy que famélica se encuentra tu billetera

y se agotó la cosecha de rubias y trigueñas.

Bien,

te agradezco decir que soy todo en tu vida

- todo lo que te queda -.

Tus días dejaste bordados en decenas de almohadas

y los billetes verdes, los grandes,

repartidos en muchas bocas color ambición.

Pero ven, tomemos una taza de café,

noto cuánta falta te hace.

Hoy tienes mal semblante,

hueles a abandono,

a gripe ¿o será a viejo?

Pero pasa,

ahora la sala principal es la cocina,

mi refugio preferido en tantas noches de espera

las otras habitaciones ya tienen polilla

y han olvidado sonreír las puertas.

Acércate,

toma asiento en la que siempre fue tu silla

aún sin sentir el peso de tu cuerpo.

Alégrate, hoy tenemos visitas,

llegaron aquellos niños que no sabes ni cuándo

dejaron de serlo;

una trae consigo al primer nieto

el otro, como tú, es un gran ejecutivo

al que casi nunca veo.

Pero ven, acércate...

aprovecha este día y diles cuánto los quieres

tanto como me quieres hoy a mí.

De "Nostalgia de Vida" 2005

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía: alvaromorales.com)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2977-terra-nova_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Lina Zerón Wed, 16 Dec 2015 21:39:19 +0100

¿Qué hay detrás de tu silencio?

¿Dónde quedó el mapa de los encuentros?

Bajo la sombra cobijo el primer beso,

Sentada

y luego

aquí metida en tus olores,

dentro de la dicha del correr del tiempo

transporto tu efluvio hasta mi lecho.

Ahora aborrezco Mi / Tu cuerpo

mi dolor una vez,

mis celos otras veces,

mi dicha de un momento,

aquí, en este infierno consumida,

regreso sin regreso

y sentada bajo la sombra cobijo el último beso.

De "La spirale du feu" 1999

Ed. L’Harmattan, París

(Fotografía hecha por Mundo Poetico.)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2976-taliban-ii_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos, Lina Zerón Wed, 16 Dec 2015 21:35:20 +0100

¡Oh!, María iluminada.

Madre del Hijo del cielo,

que lavó nuestras culpas con su sangre

que también es la tuya…

ruega por las ignoradas de la tierra.

Si la hechura femenina,

herencia de Eva, produce trigo

donde sólo hay hierba,

y convierte manzanas en veneno.

Si Dios te concedió la vida y el milagro

de parir,

si estás hecha a su imagen y semejanza,

¿por qué nos marcas con la absurda ocurrencia

de hacernos esclavas?

María,

Madre del cielo y de todas las hembras,

manifiesta tu poder en la Tierra:

Convierte en rosas las heridas de Tu Hijo,

no dejes que la cruz que lo sostiene

se transforme en puñal para salvarnos.

Líbranos de la discriminación de nosotras mismas.

De "Moradas Mariposas" 2002

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2975-septenario_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 21:31:57 +0100

Cómo no amarlo esta noche de álgida tormenta.

No verlo es tortura eterna para el cuerpo y alma.

Hoy lo quiero conmigo como aquel cuadro de Matisse,

como aquellos maduros racimos de días lejanos.

Cómo no amarlo si sus besos son impecable poema,

cálida su risa de cálido verano en madrugada,

caricias, rumor de fuego latiendo en mi piel,

una copa de vino blanco sostenida por mis piernas.

Cómo no amarlo si hoy es sábado y está conmigo,

con ternura mis lágrimas seca con su lengua,

si traigo tres o cuatro nubes flotando en la cabeza

y me obsequia cientos de arco iris para iluminar la vida.

Cómo no amarlo este domingo de citas familiares

cuando se aventura en cuerda floja sobre el abismo

utilizando mi amor como alas para guardar el equilibrio

tomar el teléfono y en secreto escucho que me ama.

Cómo no amarlo este lunes cuando despierta el alba

con descomunales ecos de recuerdos compartidos,

ansiosa sangre hace girar corazones como aspas de molino

y la noche vestida de aromas palidece ante sus besos.

Cómo no amarlo este martes de malas noticias:

ataque terrorista contra incautos niños palestinos,

inexpertos defensores acribillados en Irak

una vieja amante abandonada en una casa en ruinas.

Cómo no amarlo este aburrido miércoles

cuando todo es posible si recibo una carta

con enormes palabras que serenen la angustia

y el silencio se derrite al escuchar su nombre.

Cómo no amarlo este jueves o aquel viernes

raíces del fin de semana que tanto espero

para darle sentido al calor de los cuerpo

y encontrar una fecha inexistente en el calendario

para decirle cuánto, cuánto lo amo.

De "Nostalgia de Vida" 2005

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía:Lina Zerón)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2974-resucitado-recuerdo_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso Wed, 16 Dec 2015 21:27:45 +0100

Hoy resucitó un dolor maldito.

Te vi cruzando la calle,

tranquilo,

sin prisa.

Apenas nos separó el aliento,

busqué tu mirada.

Casi probé tus caricias.

Volteaste el rostro,

ella se acercó suavemente,

tejió sus dedos entre tus manos

y una sonrisa en común brilló.

Retrocedí nerviosa.

Mi mente voló a otra fecha:

la misma calle,

la misma hora...

Tu, yo. Ella al acecho.

Alucinaron mis ojos,

recordé cuando eras buitre volando

en círculos de aurora tras mi negra cabellera.

Volví a sentir el fuego de tu sable

y tu boca hurgando en mi boca.

El llanto reventó en mi cara,

congeló mi sangre.

Se entumieron mis manos...

Tu, ella. Yo en el olvido.

Me di la vuelta,

caminé con prisa.

vomité tu nombre en la siguiente esquina.

De "Moradas Mariposas" 2002

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía de Anna Morosini)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2973-requiem_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 21:20:06 +0100

Hoy cerré la casa con un candado de oro remendado,

regué primero los girasoles que solícitos se erguían

las dubitativas rosas que conocen el dolor de la defensa.

Recorrí la luminosa alcoba entre lo oscuro

y sellé con gruesos listones las indiscretas persianas.

Hoy abandoné la infinitud de una vida en casa,

los cimientos de amor a mi espalda quedaron,

se derrumbó la perfección de una armónica rutina,

la joya de caricias que entretejió nuestras vidas.

No volveré a doblar cortinas ni manteles de motivos

ni a zurcir más trozos de suspiros a la vieja sobrecama,

ni los paseos de fin de semana esperar con impaciencia,

no lucharé más por extirpar el olor a humedades

y besos que cada rincón nos pillaba.

Debo arrancar de la memoria el polen de tu risa,

tus manos remolino de nubes esparcidas en mi piel,

olvidar tus besos -trino de mirlos en la mañana-

el balanceo perfecto de nuestros cuerpos.

No volveré a mirar tus ojos de fuego de luna

ni a esperar en la ventana que aparezca tu figura.

Ayer debí incinerarte y tragarme las cenizas

para tenerte dentro aun tu cuerpo fallecido

en vez de enterrarte en un frío cajón de madera.

Hoy me encuentro mas sola que un viejo faro de mar.

De "Nostalgia de Vida" 2005

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía: noah-kh.)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2972-para-negar-tu-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Amoroso, Lina Zerón Wed, 16 Dec 2015 21:10:39 +0100

Para negarte tendría que cortarme las manos,

pudrirme dulcemente por el sexo…

Sabes cómo odio negarte.

Y odio esta sensación de estar atada a tu cuerpo.

La lluvia de mis ojos es ácida

si tú no la provocas.

Para negarte tendría que matar mis sueños,

apagar la luz casi desnuda de mis párpados

y arrancar tus arlequines miembros

dibujados con magia, con movimientos de lluvia.

Si no estás tú

grito en el teléfono,

te nombro, alaridos doy.

Odio esta orfandad que se apodera de mis sábanas.

De "La spirale du feu" 1999

Ed. L’Harmattan, París

(La fotografía es de autor desconocido para Mundo Poetico. En caso de mal uso, se ruega ponerse en contacto, para darle su crédito o retirarla si fuera necesario...Gracias...)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2970-nacida-muerta_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte Wed, 16 Dec 2015 20:59:50 +0100

El corazón por fuera.

Me acurruco en las noches con mi sombra,

duermo entre quejidos muertos,

inútilmente imagino despertar

embriagada por los pétalos de tu boca.

¡¿Porqué no fui piedra,

árbol,

tumulto de olas,

sangre que fluye en otro cuerpo?

Sin ondularme a la cavidad de tu silueta

consumo mi vida esperando las migajas,

todos los días me arrepiento

de buscarme en tus ojos,

Imán de tu nerviosa lengua,

me arrepiento de extrañar tus besos,

de tu sexo el fragor.

Duro,

insensible,

indiferente,

¿Porqué no fui hombre como tú?

¿Porqué no nací muerta

para poder olvidarte

cuando tanto te amo?!

De "Moradas Mariposas" 2002

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía: De Sivtsova Darya)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2969-mudar-de-piel-lina-zeron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Amoroso, Lina Zerón Wed, 16 Dec 2015 20:55:17 +0100

Lo difícil es mudar de piel

la primera vez.

Después…

Oteas como un diafragma fotográfico

el cuerpo, su intemperie

luego las clandestinas caricias

las voces en murmullo,

los besos tras la puerta

que te obligan a buscar una isla blanca

en marejadas de olvido.

Al mudar de piel vuelves a sentir,

te izas como vela.

En tus sábanas blancas

el mundo es tuyo otra vez.

Lo más difícil es arrancar raíces,

dejar trozos del rompecabezas.

No colgar el bolso de cuero

cuando ves la cama vacía...

Sabes que emigras a una nueva piel.

De "La spirale du feu" 1999

Ed. L’Harmattan, París

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2968-la-casa_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 20:51:10 +0100

Llegó el momento de partir

el hogar en dos.

Bien:

comencemos por los rincones donde las arañas

tejieron también su historia.

Hablemos de los muros y sus cuadros.

¿Cuál eliges?

¿El del día de la boda,

el retrato de la niña

o el de vacaciones en verano?

Quiero el antiguo bodegón

para recordar las comidas familiares.

Mira la casa:

permanece ahí de pié

pero sin alma.

¿Con cuál alcoba deseas quedarte?

¿Aquella donde los gemidos

algunas vez fueron música perfecta?

¿O el cuarto azul

donde echó raíces la cuna para siempre?

¿O el jardín

donde todavía se columpian las sonrisas?

Deseo la terraza,

esa roja plataforma de minúsculos ladrillos

donde lluvias y palomas encontraron su refugio,

donde todavía transpiran las estrellas

y no hay sombra que oculte los engaños.

Te regalo los espejos

saturados de susurros, ecos familiares,

desfigurados rostros

que hoy se desangran en reproches.

Pero tienes razón:

tal vez aquí ya nada nos retenga.

A la frontera tal vez llegamos

entre el amor que vacila y las cenizas.

Viéndolo bien,

no puedo partir en dos la casa:

te la regalo toda

con todo y promesas de futuros sublimes.

Como cortinas viejas

te regalo lo que queda:

este cielo sombrío

y este desvencijado viento

que dejaste al cerrar la puerta principal.

De "Vino Rojo" 2003

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía: Michael MSH)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2966-dime-amor_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poemas Amoroso, Lina Zerón Wed, 16 Dec 2015 20:38:16 +0100

¿Qué harás

Si sobrevivo sin ti a la furia de la noche,

y desnuda atravieso entre balas

este campo minado de recuerdos,

si descubro un aljibe de amor en el desierto

y a solas bebo en la noria de las ansias?.

¿Qué pasará amor

Si mis pies a seguir tu huella se afanan

y mis manos en perseguir hojas al viento,

si convierto atormentadas nubes en llovizna

y desquebrajadas olas en manso huracán.

Si mi voz repite que te amo en la penumbra,

y tus besos es lo único que quiero?.

Si busco tu nombre en el sueño que se extingue

y tu aroma de violetas mientras duermo.

Si al probar la madurez de mis mares

tus labios enmudecen de ternura

y de tanto amor se desorientan las gaviotas

que descubren al vuelo el secreto que nos une.

¿Qué ganaría

Por coser atardeceres al diván de tu regazo

ofreciendo devorar a besos la nostalgia

mientras someto torbellinos corazón adentro.

Si vendiera como espejo mi rostro en el mercado

y dibujara tu imagen en el corazón de mis entrañas

para que pueda este poema soportar tanto tormento?.

¿Cómo continuar

Ahora que la ausencia es la única que ama

en esta soledad congelada de suspiros.

Si no hay más desiertos ni lluvia en mi alma

y tu recuerdo es oscuridad sobre mis ojos?.

¡Dime amor cómo recuperarte!...

Tal vez regando mi piel por los caminos

hasta ser cadáver mezclada con tus huesos.

De "Nostalgia de Vida" 2005

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2965-dealos-que-hablen_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 18:59:33 +0100

Del color que sean,

déjalos que hablen.

Que hablen

rojos o azules,

verdes o canarios.

¿Qué saben ellos de mí

salvo que soy un cuerpo?

Déjalos que de mí coman

que me pudra entre sus dientes,

que sirva de alimento a esta banda

de gusanos que se adherirán

a mi piel cuando por fin descanse.

¿Qué saben ellos de mí,

salvo que soy un dócil cuerpo?

De "Vino Rojo" 2003

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografía: Ira Bordo)

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2964-carbo-ardiente_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 18:56:19 +0100

Borrarme de la tierra es pretensión inútil.

Ni la fiebre que arrasa por las noches

ni los gritos que exprime de mi cuerpo

ni todo su veneno devorándome el vientre,

iracundo dolor que acecha.

Me niego a ser un gusano más del césped

o un trozo de carbón ardiente,

repleto cráneo de aserrín.

No soy polvo que vuelve al polvo

ni inútil obituario en los periódicos.

Soy más fuerte que las células nefastas

que se reproducen a diario.

Soy agua que arrasa los caminos,

turbulencia de duna en el desierto.

Conmigo no podrá la muerte.

De "Vino Rojo" 2003

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2963-arpa-de-sombra_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Soledad Wed, 16 Dec 2015 18:50:01 +0100

Asido al cántico del alma

el amor permanece.

Como fuego arde en la cumbre,

más nunca en vino añejo se convierte

porque es arpa de sombra y lumbre.

De "Vino Rojo" 2003

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

(Fotografia:"De la pagina: www.pinterest.com")

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2962-antes-de-amarnos_lina-zeron.html omegayalfa Principal, Lina Zerón, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 16 Dec 2015 18:20:13 +0100

¿Qué fuimos antes de amarnos?

¿Quién eras tú?

¿Y yo quien era?

Fría lumbre en los labios contenida,

rígido corazón opaco,

áspero fruto mi vientre,

ligero ropaje de verano tu mirada.

Ahora que nos amamos...

fuego somos donde mariposas se suicidan,

cuerpos de luz,

piel ardiendo en rojas llamas,

hechizo inacabable.

Unidas en el mismo cuerpo sombras somos,

sueños revelados en poemas,

atraídas mareas por la luna,

enormes olas de amores fatigadas.

Ahora que te amo...

un insecto que nace en las mañanas

y muere por la tarde entre tus muslos soy,

suspendidas gotas de placer,

suspiro de Sol en el cenit,

sirena de agua dulce,

develada estrella bajo tu cuerpo.

Ahora que tú me amas...

eres símbolo de alianza entre los dioses,

amuleto colgando de mi cuello,

turbulenta agua con que mis flores riego,

lámpara que guía a los ciegos soy.

Ahora que nos amamos...

somos raíces cálidas de la tierra.

De "Moradas Mariposas" 2002

Ed. Unión y UNEAC, La Habana

Autora: Lina Zerón

]]> true https://mundopoetico.es/2961-esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Wed, 16 Dec 2015 17:27:21 +0100

Poeta española nacida en la Villa de Vallecas, Madrid, en 1979.

Aunque ha estudiado varios semestres de Biología muestra en la actualidad una gran inclinación por la Filología.

A pesar de su juventud se observa en su poesía un sorprendente dominio de las formas, hecho que destacó

el jurado que le concedió el XV Premio de la poesía Hiperión.

Su publicación del año 2000, «Mar de Pafos» se caracteriza por una concepción irónica y contemporánea del amor y la sensualidad. ©

Albada

Alguna vez he visto amanecer.

Todos sabéis cómo es: de la negrura

resurge un débil brote sin querer

de luz que el ojo apenas asegura

-si de un color, si de otro, siempre cálido-

que duele, que molesta, que depura

su recién vida, crítico y crisálido,

a punto de quebrársele la pata

al tembloroso cervatillo escuálido.

Se pone en pie, se estira, se dilata…

Mientras, el ojo, ya desperezado,

comienza a reinventar su flor y nata

-color, tono, matiz, significado-

como si no supiera que la luz

nunca ha atendido a Adán ni a su legado.

El Sol confuso alarga la testuz,

se asoma a ver quién mira y nos conoce

aún tras la Tierra-costra-tragaluz

y en confianza nos brinda el primer roce.

¿Quién es padre de quién? Se dice El Hombre

-obtiene de Natura tanto goce

que no queda camino que no alfombre-.

¿Qué sirve de la luz, tautología,

si no tiene perrito que la nombre?

Y el Sol siguió saliendo cada día,

incombustible siempre a nuestros símbolos,

motor casi inmortal de poesía.

Pasando por el forro de los nimbos

cada cantar, si alondra o ruiseñor,

si hacemos desayunos con Pan Bimbo,

si tú, si yo, si bien o mal de amor…

Sin embargo, la ciencia y la costumbre

me obligan a encontrarle al esplendor

un estatismo impropio de su lumbre

un apagarse lento y sostenido

que no podemos ver desde la cumbre,

que no queremos ver pero es sabido,

se sabe ya seguro, se presiente,

se acabará. Sabéis ya cómo ha sido:

viajante del Oriente al Occidente

mientras captas de él fulgor de vela,

de toda su reacción la suficiente

aletargada luz que nos revela.

Alguna vez he visto algún ocaso.

Sabéis cómo será: deja su estela

la luz; después se va, poeta acaso.

Antes del examen

Ansiedad. Corazón. Viejo bolero.

Cargada de café miro tu boca

descafeinada. Amor, espero, espero…

Paciente está tu lengua, ¿por qué evoca

tal vez a Garcilaso? Mal agüero:

es torre de Babel con la que enroca

mi rey marmóreo, príncipe, hechicero.

Poeta: lee los versos de una roca

y aprende de las olas. Luego, escribe

en húmedos idiomas su querencia

sobre mi playa abierta y calla. Avive

tu lengua la mudez de la impaciencia,

que acecho en tus palabras el declive

por ansia de otros modos de sentencia.

Anti-dormeuse

Deja dormir en paz, necio guisante.

Desiste en tus esféricas razones,

que ya me tienes hasta los colchones

de lo que te mandara hacer Violante.

¿Qué va a pensar mi dueña y qué mi amante?

A qué tanto pinchar reputaciones

si no te salvará ni Indiana Jones

cuando en la senda estés del elefante.

Tu sola presunción me es tan molesta

que crudos ni cocidos ni al jamón

consigo soportaros en la siesta.

Y ahí sigues, germinando en mi edredón,

robándole a mi paz lo que te presta,

haz sediento de luz y desazón.

Chagrin d’amour

No hay estrellas fugaces ni horizontes.

La tierra inmóvil ve cómo el Sol muere

olvidando marcar días y noches.

La Luna es una cara oscura. Duerme.

Después de primaveras no hay veranos.

Mayo es glacial y abate la turgencia

tallando un verde intrínseco y ajado.

Los aromas, antígenos de alergia.

Todo es lo que parece. Nada existe.

De vuelta a los tejados

De un primer salto

me subiré en el Árbol de la Vida.

Está desnudo ya de primaveras

y no se quejará.

Segundo salto:

en la terraza del segundo piso

un par de truchas jóvenes se quieren

y mueren por amor.

Del tercer salto

directamente al límite del cielo.

Gorriones, despertad bajo las tejas

o no traeréis el alba.

Un cuarto salto…

¡He estado tanto tiempo por el suelo!

Se me olvidó la brisa erizadora

del quince al diecisiete.

El quinto salto.

¿Es Luna mi sonrisa? Me regala

unas pupilas nuevas que destellan

también por la mañana.

Después del examen

Y contigo aprendí

el vuelo con motor de los vencejos,

la urbanidad precisa

de un gorrión

y su descuido espía.

La distinción de estimas y de aprecios;

a plancharle la ropa

a la pasión

y dónde se coloca.

Y también aprendí

los nombres en el nombre del silencio.

y que hay que darle gusto

al profesor

lo mismo que al alumno.

Fin de curso

Se sabe del amor por la querella

entre lo que has ganado y has perdido;

esa lucha ampulosa del sentido

contra la dependencia que lo sella.

Quizás en la tendencia a dejar huella

para que nadie más caliente el nido

o en el reír perverso, enloquecido,

tocando el centro exacto de una estrella.

Es la butaca incómoda de un cine:

la mente más curiosa y transitoria

se sienta por que el fin no se termine.

En el beso final, la vasta Historia.

Ese breve esplendor que nos define

la intemporalidad de la memoria.

Fuegos fatuos

Esposo:

Quiero cerrar los ojos,

entre la oscuridad buscar la nada.

Hallar en mis despojos

la libertad soñada:

no puedo desclavarme tu mirada.

Esposa:

Pero no son tus cruces

más que de dioses mártires y mías.

A imagen me reduces,

altar donde me expías

es tu mirar rezándome elegías,

eternas, como llagas

que han de doler por más que resucite

de tantas muertes vagas.

Cristiano es el desquite;

un fin sin fin de ojos sin remite.

Al último suspiro,

difusa entre lo humano y lo celeste,

le contaré que aspiro

a Ti, que desde el Este

me elevas como un dios tras esta peste

de inmendables errores,

de taliones corruptos y de atilas

cuidándonos las flores.

Mientras de arañas hilas

con sedas de mi alma en tus pupilas.

Esposo:

Me das el Universo

por un gran verde-miel caleidoscopio

igual por el reverso.

Igual parece propio

tu espejo de quimera, igual mi acopio

de fuerzas resistentes

a otra visión daltónica del Mundo.

Pero el iris son lentes

y aumentan en profundo

el bicolor mosaico en que me hundo,

el mar de algas que mecen,

que lentamente rozan, ciernen lento

y acariciar parecen

como amoroso viento

hasta cegar el cuello, el pensamiento.

Esposa:

De agua extrasalada

se escuece tanto valle, pudre, anida

muertos de tanta nada.

Ojos cavando herida.

Sangra paloma inútil concebida

sin alas y sin tacto.

Cree que en el horizonte será un ave,

allí, en lo más abstracto

después de ti. No sabe

que ni siquiera existe aunque lo alabe

como tú apenas eres

frontera imaginaria de amor-llanto

aunque estás, los difieres,

pero ellos mientras tanto

a escondidas reflejan, mezclan canto.

Esposo:

Quiero cerrar los ojos…

y entre la oscuridad también advierto

tus dos infiernos rojos,

los soles de desierto

secando y agrietando el pecho abierto.

Esposa:

Se apaga, se silencia,

se va desmoronando y se hace trizas

cada brizna de esencia;

me esparces, me atomizas,

requemas, desintegras las cenizas.

Esposo & Esposa:

Las tiras a los ojos

para que observe bien: yo soy la nada.

Ni tan sólo despojos

ni libertad vetada.

Una mota de polvo en tu mirada.

Haces de luz

Recuerdo que una vez te di un poema

con los ojitos prietos y asordado,

que aún no llegaba a ser, que era un poema

en estado embrionario.

...Ver +...

de luz temprana!

Que el haz nuboso

que atrás dejabas

yo lo querría

cordel de plata.

Lista De Poemas: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2960-y-volara-contigo-mi-dolor_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 16 Dec 2015 17:13:42 +0100

A Miguel G. M.

Miré en tus ojos

y ya no estabas.

Sólo las briznas

de la espadaña.

Miré tus ojos

que se volaban.

Los perseguían

palomas pardas.

Y en los dos fosos

de la ventana,

miré a la niña

probar las alas.

Miré tus ojos

y no lloraban.

¡Ay de la herida

de luz temprana!

Que el haz nuboso

que atrás dejabas

yo lo querría

cordel de plata.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2959-y-si-acuciase_-esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 17:08:07 +0100

Te reto a que me enseñes a ganarte.

No es fácil desprenderse de tal trono

-recuerda qué apetito le entró a Crono,

aunque ni yo soy hija ni tú Marte,

ni yo Afrodita loca por follarte...

Pero a veces confundo y me acojono

por si te acucia el hambre o a mí el mono

y acabo digerida en cualquier parte.

Apuesto a que no sabes no saber;

pero no apuesto nada -la maestra,

desde su condición como mujer,

cuando se contradice lo demuestra.

Te reto a que me aprendas y un deber:

que salgas de una vez a mi palestra.

(Fotografia:"De la pagina: deviantart.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2958-tesis_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:59:53 +0100

He visto una mota azul

difuminada en lo pardo

de ese diestro tragaluz

que llamas ojo y es falso.

Que son cienos movedizos

y yo me hundí por mirarlos.

Estoy flotando: espejito,

¿dónde he de cortar el árbol?

De dónde el rocío, el óleo

que en tus aguas hizo charco.

No son azules mis ojos

ni ya tu mirar castaño.

(Fotografia:"J. Parra, de la pagina de tiempodehoy.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2957-soneto-xviii_william-shakespeare_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:55:07 +0100

Apenas te asemejas al verano;

eres dulce y templado en cuanto haces,

por más que el fuerte viento agite Mayo

o el calor del verano se me escape.

A veces el Sol arde demasiado

y otras muchas su oro se oscurece,

pues la belleza acaba declinando

por la Naturaleza o por la Suerte.

Mas tu verano eterno permanece

y nunca perderás tanta hermosura

ni podrá presumir de ensombrecerte

la Muerte si en eternos versos duras.

Mientras hombres respiren y ojos vean

mis letras vivirán y tú con ellas.

(Fotografia:"De la pagina: alexvillagran.blogspot.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2956-something-rotten-in-the-state-of-denmark_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:51:17 +0100

Érase un principito en Dinamarca

que hablaba con los aires de un monarca.

Una noche en la cama

le susurró a su dama

y se entronó señor de Dinamarca.

Había un dulce rey de Dinamarca

harto de la ambición del oligarca.

Acarició a una dama

al ras de la retama

y la hizo emperatriz de Dinamarca.

III

La loca majestad de Dinamarca

quiso como Nerón dejar su marca.

Pero su fría dama

le sofocó la llama

y hundió en el Mar del Norte a Dinamarca.

Cuentan de un rey-poeta en Dinamarca

que dijo ir hasta el Ártico en su barca.

Oyendo que lo llama

solícita su dama

volviose a nado presto a Dinamarca.

Hubo un fatuo señor de Dinamarca

con miles de tesoros en el arca.

Pero rió su dama

de su fingida fama

y ya no fue señor de Dinamarca.

The Rest is silence

Digo que la prisión está en el alma.

La mente sí es la cáscara de nuez

donde hacen sus apuestas los gusanos.

Porque la podredumbre en Dinamarca

es óxido de espera. Pretender

de la palabra el acto.

(Fotografia:"De la pagina : www.sliecuador.org")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2955-pensamientos-capitales_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:45:37 +0100

Aviso

Cien mil gatos mimosos ronronean.

Ecos desde la nuca hasta las sienes

de aviones que aterrizan.

Rumiar de ruidos roncos reiterados.

Pitidos infinitos en mi oído...

Alguien te está nombrando.

Alguien te está glosando el pensamiento.

Pensamiento 1º: La Soberbia

«El ego ocupa la totalidad».

Si hubiera de elegir la Hormiga Atómica

entre salvar El Mundo o su hormiguero,

sepamos la respuesta:

robarle el corazón a la cigarra.

Pensamiento 2º: La Ambición

«Todo vale».

Todo excepto el dolor es admisible.

-A veces te sufrieron y no te diste cuenta.

Excepto el dolor propio todo vale.

Pensamiento primero:

el ego ocupa la totalidad.

Pensamiento 3º: La Lujuria

«Es la exclusividad el vicio más insano».

La cura de amistades peligrosas

es la más efectiva, la inmortal;

la que recluta más muertos vivientes

de entre los perdonados.

Pensamiento 4º: La Envidia

«Vivir para el escándalo».

La forma elaborada de librarse

de las trepanaciones cognitivas:

raparse la cabeza

para exhibir un hoyo parietal.

Estar ya trepanado es la defensa.

Pensamiento 5º: La Gula

El ansia, los ansiosos, los ansiados...

Y todo es empezar, pero te empiezan.

Cuando una débil capa de pellejo

no abrigue nuestras raspas,

ansiaremos abrigo.

Chaqueta de entretiempo, adolescencia:

poetas devorándose a sí mismos.

Pensamiento 6º: La Ira

No me doy por pisado.

Pero cuando tropieces con el hacha

que dejaré del lado de la cama

por el que te levantas a la altura

de tu talón de Aquiles y te cortes,

no te des por pisada.

Pensamiento 7º: La Pereza

Apocalipsis a las quince treinta:

es la hora de la siesta.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2954-oa-picoraient-des-chouette_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Esther Giménez Wed, 16 Dec 2015 16:42:44 +0100

Cuando desapareces con el día

quisiera visitar la luna negra.

Dicen que allí no hay fábricas de faros,

que no se posa nunca la lechuza

donde nadie plantó un árbol escrito;

que allí nada se arraiga a tu recuerdo.

La noche es el tendero del recuerdo

y vende los cadáveres del día.

Sé que los astros son el resto escrito,

lenguaje morse en una mancha negra,

que ya sólo responde la lechuza

o el eco voluntario de los faros.

Y a veces te pareces a los faros

cuando le compro al velo tu recuerdo;

y a veces eres pluma de lechuza

que trae seca la luz de último día.

Pero cierro los ojos y eres negra:

eres la tinta endeble de un escrito.

Yo te conozco bien porque te he escrito

incluso donde no llegan los faros.

Me supe camuflar, marea negra,

a la velocidad de algún recuerdo

o travestirme luego de ancho día

con la ágil crueldad de la lechuza.

Aunque tú eres la auténtica lechuza

y el eterno reencuentro estaba escrito

desde el primer crepúsculo del día,

desde el primer engaño de los faros:

que en mi ventana dejes en recuerdo

tu sola discordante pluma negra.

También tu inverosímil sombra es negra

y me la das, incólume lechuza,

ciñéndola a esta noche de recuerdo

tan blanco como nunca se hubo escrito.

Y luces para mí tu nuevo día.

Deja que cribe el día en mi alma negra

-de faros picoteos, de lechuza-,

deja que viva escrito en tu recuerdo.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2953-my-will_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Esther Giménez Wed, 16 Dec 2015 16:39:14 +0100

Dedicated to my cat and all the cat lovers across

the Universe - screw everybody else

Freddie Mercury

Creerás que tu atractivo macilento

admitirá que el tiempo lo marchite

-como huracán que arrasa un pensamiento,

como amor que en exceso se derrite...

Presumes de saber cómo se olvida.

Admiras tu semblante envejecido,

gracias a la experiencia de la vida,

y enseñas sin haber casi aprendido.

No pretendas morir, pues no podrás.

Yo mantendré intocable tu hermosura

pues nadie sino yo podrá jamás

sólo de pluma un roce hacerla impura.

Resígnate a ser mía mientras viva

y a pervivir después en lo que escriba

(Fotografia:"De la pagina: www.flickriver.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2952-mar-de-pafos_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:33:26 +0100

Aquí me tienes, félido y esfinge.

Como el guardián tricéfalo ladrando

cadáveres de ti. No sé decirte.

Recuerdo otras palabras, otros partos

de otro primer dolor, reciente aún.

No se hace la pupila a la sorpresa,

a los claros celestes, a ese azul

valiente de entre nubes que te acecha

para esculpir siluetas conocidas.

Me da miedo buscarte, me das miedo

con tus fantasmas cárnicos, sofistas.

Tranquilos: yo nací para querernos.

Hay ganas de quererla entre las nubes;

hay claridad, azul, respuesta etérea

al corazón que sobra y que descubre

la pulsación sutil, la luz, la espera.

(Fotografia:"De la pagina: biblioteca.ucm")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2951-loiseau_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas De Animales Wed, 16 Dec 2015 16:29:38 +0100

Me posé en el alambre de aquel día.

El Sol estaba exhausto. Soportaba

su corona de invierno. Un vaho translúcido

sedaba la ciudad.

Sólo el cielo encontró con qué cubrirse.

Los álamos sin tierra,

sin su arraigo mimético en el suelo,

intercambiaban risas de ojos tristes,

de ajena desnudez.

Tu lienzo, contra el álamo, esperaba:

"El Sol reparte sus oros,

los álamos verde-plata

se engalanan y hacen coro

de los coros de cigarra"

Las plumas que me arrancaste

no hizo falta que volvieras a pintármelas.

Me posé en el columpio de alambre de tu firma

y despunté mis arias.

(Fotografia:"De la pagina: blule.fr")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2948-in-the-lap-of-the-gods_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 16:07:40 +0100

Fluyen desde tu cuello arpados vórtices,

rizos de aire se escapan por tus besos

entre blancas paredes que del eco

debieron contener secretos códices.

De tus arañas tela la que enclava

innüendos en magias amatorias;

enrockados por arte de rapsodia,

mitad Hendrix, mitad María Callas.

Excitan tus caderas el Olimpo,

reina del corazón descapuchado.

Cambias por vodka el líquido de Baco

ungiendo de milagros el sonido.

Rebel of gods, although you spread the wings,

your messages won't tell why love can kill.

(Fotografia:"De la pagina: plumayluz.wordpress.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2947-i-was-thy-will_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 15:44:41 +0100

If thy soul check thee that I come so near

Swear to thy blind soul that I was thy Will.

William Shakespeare

Cuando apenas me dejas sino ausencia,

el pétalo marchito de uno mismo;

cuando deshoja el tiempo tu apariencia

a ráfagas dentadas de cinismo;

cuando los frutos yacen derrocados

y yo me suelto aún verde de tus ramas;

cuando crecen desiertos en los prados

como vaca voraz, envuelta en llamas;

cuando no estás ni estoy, recuerdo el día

que El Ciclo interrumpió la flor señera;

al tiempo burló al tiempo que moría

para en ti ser perpetua primavera.

Porque si al fin te ajases, no lo olvides:

mis versos recomponen sus ardides.

No ha de truncarse El Mundo

si tú no quieres.

Si es que fugaz te gusta,

será obediente.

Pero las plantas

dicen que entristecemos

si no nos hablan.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2946-hallar-al-fin-esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 15:38:24 +0100

Mirarte a ti a los ojos más atenta.

Perderse en línea recta en la que busco.

Sólo encontrar la puerta tras la puerta,

espejo en el espejo más minúsculo.

El Aire, el Agua, el Fuego, solo estrella.

El Big Bang de moléculas del Mundo.

Responderse "verdad " por si se acierta

y no acertar. Volverse a un mismo punto.

Leerte a ti en los ojos un poema.

Buscarte donde estás, cavar la justo,

descifrar los estratos de La Tierra

y no acertar. Volverse eterno alumno.

Azar. Hallar al fin. Mirarte dentro:

certeza de que no hay Quinto Elemento.

(Fotografia:"De la pagina de amediavoz.com/gimenez)

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2944-fuegos-fatuos_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:56:34 +0100

Esposo:

Quiero cerrar los ojos,

entre la oscuridad buscar la nada.

Hallar en mis despojos

la libertad soñada:

no puedo desclavarme tu mirada.

Esposa:

Pero no son tus cruces

más que de dioses mártires y mías.

A imagen me reduces,

altar donde me expías

es tu mirar rezándome elegías,

eternas, como llagas

que han de doler por más que resucite

de tantas muertes vagas.

Cristiano es el desquite;

un fin sin fin de ojos sin remite.

Al último suspiro,

difusa entre lo humano y lo celeste,

le contaré que aspiro

a Ti, que desde el Este

me elevas como un dios tras esta peste

de inmendables errores,

de taliones corruptos y de atilas

cuidándonos las flores.

Mientras de arañas hilas

con sedas de mi alma en tus pupilas.

Esposo:

Me das el Universo

por un gran verde-miel caleidoscopio

igual por el reverso.

Igual parece propio

tu espejo de quimera, igual mi acopio

de fuerzas resistentes

a otra visión daltónica del Mundo.

Pero el iris son lentes

y aumentan en profundo

el bicolor mosaico en que me hundo,

el mar de algas que mecen,

que lentamente rozan, ciernen lento

y acariciar parecen

como amoroso viento

hasta cegar el cuello, el pensamiento.

Esposa:

De agua extrasalada

se escuece tanto valle, pudre, anida

muertos de tanta nada.

Ojos cavando herida.

Sangra paloma inútil concebida

sin alas y sin tacto.

Cree que en el horizonte será un ave,

allí, en lo más abstracto

después de ti. No sabe

que ni siquiera existe aunque lo alabe

como tú apenas eres

frontera imaginaria de amor-llanto

aunque estás, los difieres,

pero ellos mientras tanto

a escondidas reflejan, mezclan canto.

Esposo:

Quiero cerrar los ojos...

y entre la oscuridad también advierto

tus dos infiernos rojos,

los soles de desierto

secando y agrietando el pecho abierto.

Esposa:

Se apaga, se silencia,

se va desmoronando y se hace trizas

cada brizna de esencia;

me esparces, me atomizas,

requemas, desintegras las cenizas.

Esposo & Esposa:

Las tiras a los ojos

para que observe bien: yo soy la nada.

Ni tan sólo despojos

ni libertad vetada.

Una mota de polvo en tu mirada.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2943-fin-de-curso_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:51:53 +0100

Se sabe del amor por la querella

entre lo que has ganado y has perdido;

esa lucha ampulosa del sentido

contra la dependencia que lo sella.

Quizás en la tendencia a dejar huella

para que nadie más caliente el nido

o en el reír perverso, enloquecido,

tocando el centro exacto de una estrella.

Es la butaca incómoda de un cine:

la mente más curiosa y transitoria

se sienta por que el fin no se termine.

En el beso final, la vasta Historia.

Ese breve esplendor que nos define

la intemporalidad de la memoria.

(Fotografia:"De la pagina www.url.edu")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2942-despues-del-examen_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:48:12 +0100

Y contigo aprendí

el vuelo con motor de los vencejos,

la urbanidad precisa

de un gorrión

y su descuido espía.

La distinción de estimas y de aprecios;

a plancharle la ropa

a la pasión

y dónde se coloca.

Y también aprendí

los nombres en el nombre del silencio.

y que hay que darle gusto

al profesor

lo mismo que al alumno.

(Fotografia:"J. Parra, de la pagina de tiempodehoy.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2941-de-vuelta-a-los-tejados_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:43:27 +0100

De un primer salto

me subiré en el Árbol de la Vida.

Está desnudo ya de primaveras

y no se quejará.

Segundo salto:

en la terraza del segundo piso

un par de truchas jóvenes se quieren

y mueren por amor.

Del tercer salto

directamente al límite del cielo.

Gorriones, despertad bajo las tejas

o no traeréis el alba.

Un cuarto salto...

¡He estado tanto tiempo por el suelo!

Se me olvidó la brisa erizadora

del quince al diecisiete.

El quinto salto.

¿Es Luna mi sonrisa? Me regala

unas pupilas nuevas que destellan

también por la mañana.

Fotografia: "Esther Giménez, acababa de ganar el XV Premio Hiperión de Poesía (año 2000)."

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2940-chagrin-damour_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:37:34 +0100

No hay estrellas fugaces ni horizontes.

La tierra inmóvil ve cómo el Sol muere

olvidando marcar días y noches.

La Luna es una cara oscura. Duerme.

Después de primaveras no hay veranos.

Mayo es glacial y abate la turgencia

tallando un verde intrínseco y ajado.

Los aromas, antígenos de alergia.

Todo es lo que parece. Nada existe.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2939-anti-dormeuse_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:28:43 +0100

Deja dormir en paz, necio guisante.

Desiste en tus esféricas razones,

que ya me tienes hasta los colchones

de lo que te mandara hacer Violante.

¿Qué va a pensar mi dueña y qué mi amante?

A qué tanto pinchar reputaciones

si no te salvará ni Indiana Jones

cuando en la senda estés del elefante.

Tu sola presunción me es tan molesta

que crudos ni cocidos ni al jamón

consigo soportaros en la siesta.

Y ahí sigues, germinando en mi edredón,

robándole a mi paz lo que te presta,

haz sediento de luz y desazón.

Fotografia: "Esther Giménez, Mar de Pafos (2000)"

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2938-antes-del-examen_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 16 Dec 2015 14:21:46 +0100

Ansiedad. Corazón. Viejo bolero.

Cargada de café miro tu boca

descafeinada. Amor, espero, espero...

Paciente está tu lengua, ¿por qué evoca

tal vez a Garcilaso? Mal agüero:

es torre de Babel con la que enroca

mi rey marmóreo, príncipe, hechicero.

Poeta: lee los versos de una roca

y aprende de las olas. Luego, escribe

en húmedos idiomas su querencia

sobre mi playa abierta y calla. Avive

tu lengua la mudez de la impaciencia,

que acecho en tus palabras el declive

por ansia de otros modos de sentencia.

(Fotografia:"J. Parra, de la pagina de tiempodehoy.com")

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2937-albada_esther-gimenez.html omegayalfa Principal, Esther Giménez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 16 Dec 2015 14:15:00 +0100

Alguna vez he visto amanecer.

Todos sabéis cómo es: de la negrura

resurge un débil brote sin querer

de luz que el ojo apenas asegura

-si de un color, si de otro, siempre cálido-

que duele, que molesta, que depura

su recién vida, crítico y crisálido,

a punto de quebrársele la pata

al tembloroso cervatillo escuálido.

Se pone en pie, se estira, se dilata...

Mientras, el ojo, ya desperezado,

comienza a reinventar su flor y nata

-color, tono, matiz, significado-

como si no supiera que la luz

nunca ha atendido a Adán ni a su legado.

El Sol confuso alarga la testuz,

se asoma a ver quién mira y nos conoce

aún tras la Tierra-costra-tragaluz

y en confianza nos brinda el primer roce.

¿Quién es padre de quién? Se dice El Hombre

-obtiene de Natura tanto goce

que no queda camino que no alfombre-.

¿Qué sirve de la luz, tautología,

si no tiene perrito que la nombre?

Y el Sol siguió saliendo cada día,

incombustible siempre a nuestros símbolos,

motor casi inmortal de poesía.

Pasando por el forro de los nimbos

cada cantar, si alondra o ruiseñor,

si hacemos desayunos con Pan Bimbo,

si tú, si yo, si bien o mal de amor...

Sin embargo, la ciencia y la costumbre

me obligan a encontrarle al esplendor

un estatismo impropio de su lumbre,

un apagarse lento y sostenido

que no podemos ver desde la cumbre,

que no queremos ver pero es sabido,

se sabe ya seguro, se presiente,

se acabará. Sabéis ya cómo ha sido:

viajante del Oriente al Occidente

mientras captas de él fulgor de vela,

de toda su reacción la suficiente

aletargada luz que nos revela.

Alguna vez he visto algún ocaso.

Sabéis cómo será: deja su estela

la luz; después se va, poeta acaso.

Autora: Esther Giménez

]]> true https://mundopoetico.es/2577-robert-frost_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 14:08:01 +0100

Robert Frost (Robert Lee Frost; San Francisco, 1874 - Boston, 1963) Poeta estadounidense. La inspiración en argumentos de la vida cotidiana, la sencillez estructural en la que subyace una notable pericia compositiva y el uso de un léxico simple y una expresión coloquial fueron las grandes premisas estéticas de la lírica de Robert Frost, sin duda uno de los más significativos exponentes de la poesía estadounidense del siglo XX.

Vivió durante su juventud en la región de Nueva Inglaterra, en el nordeste de los Estados Unidos, área cuyo paisaje influiría poderosamente en su estilo. Su primer poema fue aceptado por un editor cuando Frost contaba sólo catorce años, pero luego sus versos no alcanzaron éxito en los Estados Unidos. Después de probar sus fuerzas en el periodismo, en la enseñanza y aun en el modesto oficio de zapatero, en 1912 Robert Lee Frost decidió emigrar a Inglaterra, En 1912 se trasladó al Reino Unido, donde se publicó su primera colección poética, A Boy’s Will (1913; La voluntad de un joven). A continuación realizó North of Boston (1914; Al norte de Boston), con la que conseguiría un resonante éxito en los ambientes literarios de su país.

En 1915, tras el inicio de la I Guerra Mundial, Frost regresó a los Estados Unidos y trabajó a partir de entonces como profesor de literatura en el Amherst College, gozando ya de una reconocida reputación. Inspirada por la poesía pastoril y los poemas clásicos de Horacio y Virgilio, su poesía oculta tras su aparente simplicidad algunas inquietudes de carácter filosófico. Entre sus principales trabajos, por los que obtendría en cuatro ocasiones el Premio Pulitzer de literatura, se encuentran Mountain Interval (1916; Valle de montaña), un enfrentamiento entre el progreso tecnológico y la naturaleza; New Hampshire (1923), que supone su plena madurez artística; West-Running Brook (1928; Un arroyo que corre hacia el oeste); y dos dramas de inspiración religiosa compuestos en verso libre: A Masque of Reason (1945; Disfraz de razón) y A Masque of Mercy (1947; Disfraz de compasión). Fue galardonado con numerosos premios y distinciones honoríficas y, modernamente, continúa considerado como uno de los más importantes poetas estadounidenses del siglo XX.

La obra de Robert Frost se sitúa en la corriente renovadora que se produjo en Estados Unidos hacia 1912 y cuyo órgano fue la revista Poetry. Este movimiento juvenil puede considerarse como un nuevo romanticismo, tendente a volver a encauzar la poesía hacia la observación de la realidad y a abolir el uso del tradicional lenguaje poético. Se fija su nacimiento a raíz de la publicación de algunas colecciones de versos aparecidas casi simultáneamente, entre las que figuró La voluntad de un joven (A Boy's Will), de Frost (1913). La primera y más importante fuente inspiradora de Frost es la vida rural de Nueva Inglaterra, donde residió largo tiempo.

La simplicidad de su vocabulario, que a menudo cobra un carácter coloquial, y su puesto a la vanguardia de un movimiento reformista, le relacionan en cierto modo con el poeta inglés William Wordsworth. Pero en Frost, la ternura a veces dulzarrona de Wordsworth queda sustituida por una fuerza refrenada, donde el subjetivismo apenas goza de libertad. En esto precisamente difiere Frost de la mayoría de los restantes poetas del grupo "Nueva Poesía" ("New Poetry"). Algo muy genuino hay en su inspiración que nos capta inmediatamente.

Entre sus poemas más conocidos es preciso citar el diálogo "Entierro familiar" ("Home Burial"), que describe en un centenar de versos libres, con pinceladas amplias y seguras, la incomprensión que separa a un matrimonio de labradores después de la muerte del primer hijo que les nace. La madre no puede apartar la mirada de la tumba que divisa desde su ventana, como tampoco puede acercarse al marido después de haberle visto cavar con sus propias manos la pequeña fosa. El hombre es un ser bueno y sencillo; sufre, pero no sabe expresar su dolor y su cariño sino con frases rudas y cortantes, que a nada conducen, sino a herir cruelmente la exasperada sensibilidad de su mujer, que le juzga incapaz de sentir y comprender. La penetrante emoción que se desprende de esta situación está lograda con los medios más simples y por esto mismo los más eficaces.

En otras poesías, como "El miedo de la tempestad" ("Storm Fear") y "El árbol junto a mi ventana" ("Tree at my Window"), el poeta evoca los fenómenos naturales (una tormenta, un árbol, su jardín) como si se tratase de criaturas humanas. Nada puede ilustrar mejor el credo estético de Frost que sus propias palabras: "Una poesía comienza con un nudo en la garganta, un sentimiento de nostalgia, o una pena de amor. Consiste en una tentativa para encontrar una expresión y un esfuerzo para encontrar un apaciguamiento. Una poesía está acabada y completa cuando una emoción ha encontrado un pensamiento que la expresa, y el pensamiento una palabra".

Sus poemas reflejan la naturaleza ligada a las emociones de los hombres que la habitan, con un lenguaje sencillo que va tejiendo no obstante máximas o moralejas complejas. Su mundo es trágico pero a la vez, por efecto de una filosofía de la resignación o de una sabiduría elemental.Otra parte de su poesía es más personal e introspectiva, y en ella su mente se convierte en escenario de grandes batallas psicológicas, como si sus demonios lucharan contra el caos. También innovó en la métrica y los recursos prosódicos y melódicos, encontrando rimas tan sencillas como vigorosas: con un metro sencillo podía realizar variaciones infinitas.

En este sentido se distinguió de muchos de sus contemporáneos de principios del siglo XX, que utilizaban la experimentación indiscriminadamente. Innovó, además, en los diálogos dramáticos, unificando las formas poéticas con el habla coloquial. Recibió cuatro veces el premio Pulitzer y ha sido reconocido como uno de los poetas nacionales, además de gozar de una amplia popularidad en varias generaciones de lectores. Junto con Walt Whitman y Emily Dickinson, está considerado el mayor poeta de Estados Unidos.

Lista De Poemas: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2935-un-alto-en-el-bosque-mientras-nieva_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 14:01:29 +0100

De quién es este bosque, saber creo

-en el poblado su morada veo-

no habrá de sorprenderme contemplando

cubrir su bosque el invernal blanqueo.

Mi caballito se dirá extrañado

que, sin granja cercana, hemos parado

de este año en la tarde más oscura,

entre el bosque y el lago congelado.

Sacudiéndose, agita su cencerro

preguntando quizá: -¿será algún yerro?

Sólo el cierzo y los copos rumorean

blandamente del bosque en el encierro.

Yo, el bosque hondo y fusco veo risueño...

Mas, en cumplir promesas tengo empeño,

y millas debo andar antes del sueño,

un largo andar para llegar al sueño.

Versión de Agustí Bartra

Pintura:""Bosque en invierno, Peder Mork Monsted"

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2934-siega_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:55:56 +0100

En la linde del bosque no había más sonido

que el leve cuchicheo de una larga guadaña

hablando con la tierra. No sé qué le diría.

Quizás le contaba algo sobre el calor del sol,

o quizás algo acerca de aquel vasto silencio,

y por esto su voz no era más que susurro.

No le hablaba de un sueño nacido de los ocios,

ni de oro regalado por algún hada o duende:

fuera de la verdad, todo parece frágil

para el ferviente amor que alineó gavillas,

no sin dejar algunas flores (blancas orquídeas) ,

y asustó a una serpiente de un verde coruscante.

El sueño más hermoso que el trabajo conoce

son los hechos. Mi larga guadaña susurró,

y 0lvidóse del heno.

Versión de Agustí Bartra

Pintura: "La imagen es el óleo de Pablo Picasso, "Los segadores”, de 1907, albergado en la colección del Museo Thyssen Bornemisza de Madrid."

Poema original en inglés:

"Mowing”

There was never a sound beside the wood but one,

And that was my long scythe whispering to the ground.

What was it it whispered? I knew not well myself;

Perhaps it was something about the heat of the sun,

Something, perhaps, about the lack of sound—

And that was why it whispered and did not speak.

It was no dream of the gift of idle hours,

Or easy gold at the hand of fay or elf:

Anything more than the truth would have seemed too weak

To the earnest love that laid the swale in rows,

Not without feeble-pointed spikes of flowers

(Pale orchises), and scared a bright green snake.

The fact is the sweetest dream that labor knows.

My long scythe whispered and left the hay to make.

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2933-noche-invernal-de-un-anciano_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:50:11 +0100

Más allá de las puertas, a través de la helada

que cubre la ventana formando unas estrellas

dispersas-, en la sombra, el mundo esta mirando

su cara: está vacía la habitación. Y duerme.

La lámpara inclinada muy cerca de su rostro

le impide ver el mundo. Ya no recuerda nada.

Y la vejez le impide recordar en qué tiempo

llegó hasta estos lugares, y por qué está aquí solo.

Rodeado de toneles se encuentra aquí perdido.

Sus pasos temblorosos hacen temblar el sótano:

lo asusta con sus pasos temblorosos: y asusta

otra vez a la noche (la noche de sonidos

familiares ). Los árboles aúllan allá afuera;

todas las ramas crujen. Una luz hay tan sólo

para su rostro, quieta, una luz en la noche.

A la Luna confía -en esa Luna rota

que por ahora vale más que el sol- el cuidado

de velar por la nieve que yace sobre el techo,

de velar los carámbanos que cuelgan desde el muro.

Sigue durmiendo. Un leño se derrumba en la estufa.

Despierta con el ruido. Sobresaltado cambia

de lugar. Es la noche. Respira suavemente.

No puede un viejo solo llenar toda una casa,

un rincón de los campos, una granja. No puede.

Así un anciano guarda la casa solitaria,

en la noche de invierno. Y está solo. Está solo.

Versión de Miguel Arteche

Poema original en inglés

"An Old Man’s Winter Night”

All out of doors looked darkly in at him

Through the thin frost, almost in separate stars,

That gathers on the pane in empty rooms.

What kept his eyes from giving back the gaze

Was the lamp tilted near them in his hand.

What kept him from remembering what it was

That brought him to that creaking room was age.

He stood with barrels round him— at a loss.

And having scared the cellar under him

In clomping there, he scared it once again

In clomping off; —and scared the outer night,

Which has its sounds, familiar, like the roar

Of trees and crack of branches, common things,

But nothing so like beating on a box.

A light he was to no one but himself

Where now he sat, concerned with he knew what,

A quiet light, and then not even that.

He consigned to the moon, such as she was,

So late-arising, to the broken moon

As better than the sun in any case

For such a charge, his snow upon the roof,

His icicles along the wall to keep;

And slept. The log that shifted with a jolt

Once in the stove, disturbed him and he shifted,

And eased his heavy breathing, but still slept.

One aged man— one man —can’t keep a house,

A farm, a countryside, or if he can,

It’s thus he does it of a winter night.

Fotografia : "Pawel Kucharskiwojtek."

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2932-lo-mas-proximo_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:45:49 +0100

Pensó que a solas podía captar el universo entero;

Pero la única voz que obtuvo por respuesta

Fue el falso eco de sí mismo

Que procedía del precipicio,

al otro lado del lago.

Una mañana, desde una roca de la playa,

Clamó que lo que él quería en la vida

No era una mera copia hablada de su propio amor

Sino un amor correspondido, y con voz propia.

Y la única respuesta encarnada

Capaz de dar respuesta a su queja matinal

Comenzó a descender, en la otra orilla,

por el talud del acantilado hasta el lago

para zambullirse después en las distantes aguas.

Pero cuando tras nadar un buen trecho se aproximó a su orilla

En lugar de poseer forma humana

Y de ser quien él tanto había anhelado

Resultó ser un gran macho cabrío, que aparecía poderoso

apartando las encrespadas aguas con su enorme pecho.

Y al llegar a tierra

Desprendiendo agua como una cascada,

Comenzó a tambalearse a través de las rocas con su cornamenta,

Hasta que se perdió en la maleza -y eso fue todo-.

Versión de Sergio Trigán

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2931-fuego-y-hielo_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:42:18 +0100

El mundo acabará, dicen, presa del fuego;

otros afirman que vencerá el hielo.

Por lo que yo sé acerca del deseo,

doy la razón a los que hablan de fuego.

Mas si el mundo tuviera que sucumbir dos veces,

pienso que sé bastante sobre el odio

para afirmar que la ruina sería

quizás tan grande,

y bastaría.

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2930-el-telefono_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:37:20 +0100

"Cuando hoy me hallaba yo lejos de aquí,

paseando sola,

quieta y tranquila

era la tarde.

Sobre una flor incliné mi cabeza

y oí tu voz.

¡Oh, no digas que no, porque entendí...!

Me hablaste desde aquella flor que está en la ventana.

¿Has olvidado lo que me dijiste?"

Pero dime antes qué creiste oir."

"Esquivando una abeja de la flor,

incliné mi cabeza

y, cogiéndola luego por el tallo,

escuché y oí, clara, la palabra...

¿Pronunciaste mi nombre? ¿O bien dijiste...?

Sí, alguien dijo: «¡Ven!», mientras yo me inclinaba."

"Si acaso lo pensaba, no lo dije en voz alta."

"Por eso regresé."

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2929-el-potro-desbocado_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poemas De Animales, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:32:48 +0100

Tiempo ha, cuando la nieve empezaba a caer,

nos detuvimos junto, a unos pastos... ¿De quién será

aquel potro?, dijimos. El pequeño Morgan había

puesto una pata delantera sobre el muro de piedra

y la otra sobre el pecho, encogida. Agachando

la cabeza, nos contempló un instante y huyó.

Escuchamos el diminuto retumbo de su fuga,

y nos pareció verle, una sombra gris recortándose

contra el inmenso cortinaje de los copos de nieve.

"Ese pequeño está asustado de la nieve que cae.

No conoce el invierno. Para ese pequeñuelo

no es cosa baladí. Y huye trotando.

Ni su madre podría decirle: «¡Quieto! ¡Es sólo el tiempo!»

El pensaría que ella sólo habla por hablar.

¿Dónde estará su madre? ¿Por qué no va con él?"

El potro ya regresa con su pétreo repiqueteo,

salta de nuevo el muro con ojos blanquecinos

y erguida la cola sin pelo.

Hace temblar su piel como si sacudiera moscas.

"Quienquiera que deja ese potro afuera tan tarde,

cuando los demás animales están en el establo,

hay que avisarle para que salga y lo haga entrar."

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2928-el-peligro-de-la-esperanza-robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:28:42 +0100

Es justo allí

a mitad de camino entre

el huerto desnudo

y el huerto verde,

cuando las ramas están a punto

de estallar en flor,

en rosa y blanco,

que tememos lo peor.

Pues no hay región

que a cualquier precio

no elija ese tiempo

para una noche de escarcha.

Versión de Carlos López Narváez

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2927-el-pastizal_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:24:08 +0100

Voy a limpiar el arroyo, en los pastos...

Sólo rastrillaré las hojas secas.

(Y quizás me detenga hasta ver clara el agua.)

No, no tardaré mucho. -Ven también.

Voy a buscar el lindo ternerillo

que se apoya en su madre. Es tan pequeño

que cuando ella lo lame se menea.

No tardaré mucho. -Ven también.

Versión de Agustí Bartra

Fotografia: "Ansel Adams (1902 – 1984). Fotógrafo estadounidense. Pasture."

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2575-el-camino-no-elegido_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:20:09 +0100

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,

Y apenado por no poder tomar los dos

Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie

Mirando uno de ellos tan lejos como pude,

Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,

Y habiendo tenido quizás la elección acertada,

Pues era tupido y requería uso;

Aunque en cuanto a lo que vi allí

Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,

¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!

Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,

Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro

De aquí a la eternidad:

Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,

Yo tomé el menos transitado,

Y eso hizo toda la diferencia.

(Versión de Agustí Bartra)

Pintura de John Atkinson Grimshaw

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2926-arrobamiento_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:18:37 +0100

La lluvia le dijo al viento:

-Empuja tú que yo azoto-

y tánto hirieron el soto

que de las flores altivas,

doblegadas pero vivas,

yo sentía el sufrimiento.

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2925-abedules_robert-frost.html omegayalfa Principal, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad, Robert Frost Wed, 16 Dec 2015 13:11:57 +0100

Cuando veo abedules oscilar a derecha

y a izquierda, ante una hilera de árboles más oscuros,

me complace pensar que un muchacho los mece.

Pero no es un muchacho quien los deja curvados,

sino las tempestades. A menudo hemos visto

los árboles cargados de hielo, en claros días

invernales, después de un aguacero.

Cuando sopla la brisa se les oye crujir,

se vuelven irisados cuando se resquebraja

su esmaltada corteza. Pronto el sol les arranca

sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve...

Esas pilas de conchas esparcidas diríase

que son la rota cúpula interior de los cielos.

La carga los doblega hacia los mustios

matorrales cercanos, pero nunca se quiebran,

aunque jamás podrán enderezarse solos:

durante muchos años las ramas de sus troncos

curvadas barrerán con sus hojas el suelo,

igual que arrodilladas doncellas con los sueltos

cabellos hacia atrás y secándose al sol.

Mas cuando la Verdad se me interpuso

en la forma de un hecho como la tempestad,

iba a decir que quizás un muchacho,

yendo a buscar las vacas, inclinaba los árboles...

Un muchacho que por vivir lejos del pueblo

sólo sabe jugar, en invierno o en verano,

a juegos que ha inventado para jugar él solo.

Ha domado los árboles de su padre uno a uno

pasando por encima de ellos tan a menudo

que nada les dejó de su tiesura.

A todos doblegó; no dejó ni uno solo

sin conquistar. Aprendió la manera

de no saltar de un árbol sin haber conseguido

doblarlo contra el suelo. Conservó el equilibrio

hasta llegar arriba, trepando con cuidado,

con la misma destreza que uno emplea al llenar

la copa hasta el borde, y aun arriba del borde.

Entonces, de un envión, disparaba los pies

hacia afuera y saltaba del aire hasta la tierra.

Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;

muy a menudo sueño en que volveré a serlo,

cuando me hallo cansado de mis meditaciones,

y la vida parece un bosque sin caminos

donde, al vagar por él, sentirnos en la cara

ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,

y un ojo lagrimea a causa de una brizna,

y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,

para luego volver y empezar otra vez.

Que jamás el destino, comprendiéndome mal,

me otorgue la mitad de lo que anhelo

y me niegue el regreso. Nada hay, para el amor,

como la tierra; ignoro si existe mejor sitio.

Quisiera encaramarme a un abedul, trepar,

por las ramas oscuras del blanquecino tronco

y subir hacia el cielo, hasta que el abedul,

doblándose vencido, me volviese a la tierra.

Subir y regresar sería muy hermoso.

Pues hay cosas peores en la vida que ser

un columpiador de árboles.

Versión de Agustí Bartra

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2924-malahierba_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:58:47 +0100

Algo

llega al mundo sin ser bienvenido

y llama al desorden, al desorden.

Si tanto me odias

no te molestes en buscar

un nombre para mí: ¿necesitas

acaso un desdoro más

en tu lenguaje, otra

manera de culpar

a la tribu por todo?

Ambos lo sabemos,

si adoras a un dios, necesitas

sólo un enemigo.

Yo no soy el enemigo.

Sólo soy una treta para ignorar

lo que ves que sucede

aquí mismo en esta cama,

un pequeño paradigma

del fracaso. Una de tus preciosas flores

muere aquí casi a diario

y no podrás descansar

hasta enfrentarte a la causa, es decir,

a todo lo que queda,

a todo aquello que es más fuerte

que tu pasión personal.

No estaba escrito

permanecer para siempre en este mundo.

Pero por qué admitirlo, si puedes seguir

haciendo lo de siempre,

lamentándote y culpando,

las dos cosas a la vez.

No necesito que me alabes

para sobrevivir. Llegué aquí primero,

antes que tú, antes

de que sembraras un jardín.

y estaré aquí cuando el sol y la luna

se hayan ido, y el mar, y el campo extenso.

Y yo conformaré el campo.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2923-maitines-4_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:54:48 +0100

¿Qué es mi corazón para ti

si debes romperlo una y otra vez

como el sembrador que pone a prueba

sus nuevas especies? Experimenta

algo más: cómo puedo vivir

en las colonias, como a ti te gusta, si me impones

una cuarentena de dolor, apartándome

de los miembros saludables de

mi propia tribu: eso no se hace

en un jardín, apartar

la rosa enferma; permítele ondear sus sociables

e infectadas hojas

de cara a las demás, que los minúsculos áfidos

brinquen de planta en planta, probando de nuevo

que soy la más inane de tus criaturas, la que sigue

al floreciente áfido y al rosal trepador. Padre,

como agente de mi soledad, alivia

al menos mi culpa, levanta

el estigma del aislamiento; a menos

que sea tu designio fortalecerme

otra vez, como fui

fuerte y plena en mi infancia equivocada,

bajo la leve luz

del corazón de mi madre,

o en el sueño,

el primer ser que nunca moriría.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2922-maitines-2-louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:51:05 +0100

Ocurre contigo que eres como los abedules:

no debo hablarte

de modo personal. Muchas

cosas han pasado entre nosotros. ¿O

sólo me ocurrieron a mí? Me

siento culpable, culpable, te pedí

humanidad; no soy más menesterosa

que los otros. Pero la ausencia

de todo sentimiento, de la menor

preocupación por mí... También podría

dirigirme a los abedules

como en mi vida anterior: dejemos

que lo hagan del peor modo, déjales

que me entierren con los románticos,

que sus hojas amarillas y afiladas

caigan sobre mí

y me cubran.

De "Iris salvaje"

Versión de EduardoChirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2921-maitines_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:46:56 +0100

Perdóname si digo que te amo: a los poderosos

se les engaña siempre, los débiles

son siempre manejados por el miedo. No puedo amar

lo que no puedo concebir, y tú no revelas

virtualmente nada: ¿acaso te asemejas al espino,

siempre la misma cosa en el mismo lugar,

o a la dedalera inconsistente, que brota primero

como espiga rosada en la ladera, junto a las margaritas,

y al año siguiente es púrpura en el rosedal? Ya ves

lo inútil que es este silencio que promueve en nosotros la creencia

en que tú puedes ser todas las cosas, la dedalera y el espino, la vulnerable

rosa, la terca margarita; nada nos queda sino pensar

que no podrías existir. ¿Es eso lo que quieres

que pensemos? , ¿lo que explica el silencio esta mañana,

los grillos cuyas alas no se frotan, los gatos

que en el patio no pelean?

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2920-lamium_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:43:32 +0100

Así se vive cuando tienes un corazón helado.

Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,

bajo las copas inmensas de los arces.

El sol apenas me alcanza.

A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.

Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.

Siento su brillo entre las hojas, vacilante,

como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz

en igual medida. Algunos

creamos nuestra propia luz: una hoja plateada

como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata

poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.

Tú y aquellos que piensan

que viven por la verdad, y en consecuencia,

aman todo lo que es frío.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2919-el-iris-salvaje_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:38:20 +0100

Al final del sufrimiento

me esperaba una puerta.

Escúchame bien: lo que llamas muerte

lo recuerdo.

Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.

Y luego nada. El débil sol

temblando sobre la seca superficie.

Terrible sobrevivir

como conciencia,

sepultada en tierra oscura.

Luego todo se acaba: aquello que temías,

ser un alma y no poder hablar,

termina abruptamente. La tierra rígida

se inclina un poco, y lo que tomé por aves

se hunde como flechas en bajos arbustos.

Tú que no recuerdas

el paso de otro mundo, te digo

podría volver a hablar: lo que vuelve

del olvido vuelve

para encontrar una voz:

del centro de mi vida brotó

un fresco manantial, sombras azules

y profundas en celeste aguamarina.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2918-el-espino_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:34:41 +0100

Al lado tuyo, pero no

de tu mano: así te miro

andar por el jardín

de verano: las cosas

que no pueden moverse

aprenden a mirar. No necesito

perseguirte a través

del jardín; en cualquier parte

los humanos dejan

señal de lo que sienten, flores

esparcidas en el polvo del camino, todas

blancas y doradas, algunas

levemente alzadas

por el viento de la tarde. No necesito

seguirte adonde estás ahora,

hundido en la ponzoña de este campo, para

saber la causa de tu huida, de tu humana

pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa

dejarías caer todo aquello

que has acumulado?

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2917-amor-bajo-la-luz-de-la-luna_louise-elisabeth-gluck.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Louise Elisabeth Glück Wed, 16 Dec 2015 12:23:49 +0100

A veces un hombre o una mujer imponen su desesperación

a otra persona, a eso lo llaman

alternativamente desnudar el corazón, o desnudar el alma.

(Lo que significa que para entonces adquirieron una.)

Afuera, la tarde de verano, todo un mundo

arrojado a la luna: grupos de formas plateadas

que podrían ser árboles o edificios, el angosto jardín

donde el gato se esconde para revolcarse en el polvo,

la rosa, la coreopsis y, en la oscuridad, la cúpula dorada del capitolio

transformada en aleación de luz de luna,

forma sin detalle, el mito, el arquetipo, el alma

llena de ese fuego que en realidad es luz de luna,

tomada de otra fuente, y brilla

unos instantes, como brilla la luna: piedra o no,

la luna sigue estando más que viva.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2916-isolda_ana-rossetti.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Ana Rossetti Mon, 07 Dec 2015 20:17:56 +0100

(Ilustración: Muerte de Tristan acuten e Isolda-Rogelio de Egusquiza)

Si alguien sabe de un filtro que excuse mi extravío,

que explique el desvarío de mi sangre,

le suplico:

Antes de que se muera el jazmín de mi vientre

y se cumplan mis lunas puntuales y enteras

y mis venas se agoten de tantas madrugadas

en las que un muslo roza al muslo compañero

y lo sabe marfil pero lo piensa lumbre;

antes de que la edad extenúe en mi carne

la vehemencia, que por favor lo diga.

Contemplo ante el espejo, hospedado en mis sábanas,

las señales febriles de la noche inclemente

en donde el terso lino aulaga se vertiera

y duro pedernal y cuerpo de muchacho.

ciño mi cinturón y el azogue me escruta,

fresas bajo mi blusa ansiosas se endurecen

y al resbalar la tela por mi inclinada espalda

parece una caricia; y la boca me arde.

si alguien sabe de un filtro que excuse mi locura

y me entregue al furor que la pasión exige,

se lo ruego, antes de que me ahogue

en mi propia fragancia, por favor,

por favor se lo ruego:

que lo beba conmigo.

Autora: Ana Rossetti

]]> true https://mundopoetico.es/2914-ruben-dario_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Poetas Centroamericanos, Biografia, Ruben Dario Wed, 11 Nov 2015 21:52:26 +0100

(Metapa, 1867 - León, 1916) Seudónimo del gran poeta nicaragüense Félix Rubén García Sarmiento, iniciador y máximo representante del Modernismo hispanoamericano. Su familia era conocida por el apellido de un abuelo, "la familia de los Darío", y el joven poeta, en busca de eufonía, adoptó la fórmula "Rubén Darío" como nombre literario de batalla.

Con una dichosa facilidad para el ritmo y la rima creció Rubén Darío en medio de turbulentas desavenencias familiares, tutelado por solícitos parientes y dibujando con palabras en su fuero interno sueños exóticos, memorables heroísmos y tempestades sublimes. Pero ya en su época toda esa parafernalia de prestigiosos tópicos románticos comenzaba a desgastarse y se ofrecía a la imaginación de los poetas como las armas inútiles que se conservan en una panoplia de terciopelo ajado.

Rubén Darío estaba llamado a revolucionar rítmicamente el verso castellano, pero también a poblar el mundo literario de nuevas fantasías, de ilusorios cisnes, de inevitables celajes, de canguros y tigres de bengala conviviendo en el mismo paisaje imposible. Trajo a un idioma que estaba en tiempos de decadencia el influjo revitalizador americano y los modelos parnasianos y simbolistas franceses, abriéndolo a un léxico rico y extraño, a una nueva flexibilidad y musicalidad en el verso y la prosa, e introdujo temas y motivos universales, exóticos y autóctonos, que excitaban la imaginación y la facultad de analogías.

En brillantez formal, estilística y musical, apenas hay poeta en lengua española que iguale al Darío de la primera etapa, la etapa plenamente modernista de Azul (1888) y Prosas Profanas (1896). Cuando se aminora su esteticismo, y el ideal del arte por el arte deja lugar a nuevas inquietudes, surge su obra maestra, Cantos de vida y esperanza (1905), en la que el absoluto dominio de la forma ya no tiene la mera belleza como único objetivo, sino que sirve a la expresión de una intimidad angustiada o de preocupaciones sociohistóricas, como el devenir de la América hispana.

Al valor poético intrínseco de esa segunda etapa, más perdurable que el de la primera, hay que sumar el papel de Rubén Darío como núcleo originario y aglutinador de todo un movimiento, el Modernismo, que marcó un hito en la historia de la literatura: tras seguir sumisamente durante tres siglos los rumbos de las letras europeas, nace en América una corriente literaria propia cuya influencia pasará incluso a la metrópoli. Conseguida a principios del XIX la independencia política, Latinoamérica lograba, a finales del mismo siglo, la independencia literaria.

Biografía

Casi por azar nació Rubén en una pequeña ciudad nicaragüense llamada Metapa, pero al mes de su alumbramiento pasó a residir a León, donde su madre, Rosa Sarmiento, y su padre, Manuel García, habían fundado un matrimonio teóricamente de conveniencias pero próspero sólo en disgustos.

Para hacer más llevadera la mutua incomprensión, el incansable Manuel se entregaba inmoderadamente a las farras y ahogaba sus penas en los lupanares, mientras la pobre Rosa huía de vez en cuando de su cónyuge para refugiarse en casa de alguno de sus parientes. No tardaría la madre en dar a luz una segunda hija (Cándida Rosa, que se malogró enseguida) ni en enamorarse de un tal Juan Benito Soriano, con el que se fue a vivir arrastrando a su primogénito a "una casa primitiva, pobre y sin ladrillos, en pleno campo", situada en la localidad hondureña de San Marcos de Colón.

No obstante, el pequeño Rubén volvió pronto a León y pasó a residir con los tíos de su madre, Bernarda Sarmiento y su marido, el coronel Félix Ramírez, los cuales habían perdido recientemente una niña y lo acogieron como sus verdaderos padres. Muy de tarde en tarde vio Rubén a Rosa Sarmiento, a quien desconocía, y poco más o menos a Manuel, por quien siempre sintió desapego, hasta el punto de que el incipiente poeta firmaba sus primeros trabajos escolares como Félix Rubén Ramírez.

El hogar del coronel Félix Ramírez era centro de célebres tertulias que congregaban a la intelectualidad del país; en este ambiente culto creció el pequeño Darío. Precoz versificador infantil, el mismo Rubén no recordaba cuándo empezó a componer poemas, pero sí que ya sabía leer a los tres, y que a los seis empezó a devorar los clásicos que halló en la casa; a los trece ya era conocido como poeta, y a los catorce concluyó su primera obra. En su ambiente y en su tiempo, las elegías a los difuntos, los epitalamios a los recién casados o las odas a los generales victoriosos formaban parte de los usos y costumbres colectivos, cumplían con inveterada oportunidad una función social para la que jamás había dejado de existir demanda. Por entonces se recitaban versos como se erigían monumentos al dramaturgo ilustre, se brindaba a la salud del neonato o se ofrecían banquetes a los diplomáticos extranjeros.

Durante su primeros años estudió con los jesuitas, a los que dedicó algún poema cargado de invectivas, aludiendo a sus "sotanas carcomidas" y motejándolos de "endriagos"; pero en esa etapa de juventud no sólo cultivó la ironía: tan temprana como su poesía influida por Bécquer y por Victor Hugo fue su vocación de eterno enamorado. Según propia confesión en la Autobiografía, una maestra de las primeras letras le impuso un severo castigo cuando lo sorprendió "en compañía de una precoz chicuela, iniciando indoctos e imposibles Dafnis y Cloe, y según el verso de Góngora, las bellaquerías detrás de la puerta".

Antes de cumplir quince años, cuando los designios de su corazón se orientaron irresistiblemente hacia la esbelta muchacha de ojos verdes llamada Rosario Emelina Murillo, en el catálogo de sus pasiones había anotado a una "lejana prima, rubia, bastante bella", tal vez Isabel Swan, y a la trapecista Hortensia Buislay. Ninguna de ellas, sin embargo, le procuraría tantos quebraderos de cabeza como Rosario; y como manifestara enseguida a la musa de su mediocre novela sentimental Emelina sus deseos de contraer inmediato matrimonio, sus amigos y parientes conspiraron para que abandonara la ciudad y terminara de crecer sin incurrir en irreflexivas precipitaciones.

En agosto de 1882 se encontraba en El Salvador, y allí fue recibido por el presidente Zaldívar, sobre el cual anota halagado en su Autobiografía: "El presidente fue gentilísimo y me habló de mis versos y me ofreció su protección; mas cuando me preguntó qué es lo que yo deseaba, contesté con estas exactas e inolvidables palabras que hicieron sonreír al varón de poder: "Quiero tener una buena posición social".

En este elocuente episodio, Rubén expresa sin tapujos sus ambiciones burguesas, que vería dolorosamente frustradas y por cuya causa habría de sufrir todavía más insidiosamente en su ulterior etapa chilena. En Chile conoció también al presidente suicida Balmaceda y trabó amistad con su hijo, Pedro Balmaceda Toro, así como con el aristocrático círculo de allegados de éste; sin embargo, para poder vestir decentemente, se alimentaba en secreto de "arenques y cerveza", y a sus opulentos contertulios no se les ocultaba su mísera condición.

De la etapa chilena es Abrojos (1887), libro de poemas que dan cuenta de su triste estado de poeta pobre e incomprendido; ni siquiera un fugaz amor vivido con una tal Domitila consigue enjugar su dolor. Para un concurso literario convocado por el millonario Federico Varela escribió Otoñales, que obtuvo un modestísimo octavo lugar entre los cuarenta y siete originales presentados, y Canto épico a las glorias de Chile, por el que se le otorgó el primer premio, compartido con Pedro Nolasco Préndez y que le reportó la módica suma de trescientos pesos.

Pero fue en 1888 cuando la auténtica valía de Rubén Darío se dio a conocer con la publicación de Azul, libro encomiado desde España por el a la sazón prestigioso novelista Juan Valera, cuya importancia como puente entre las culturas española e hispanoamericana ha sido brillantemente estudiada por María Beneyto. Las cartas de Juan Valera sirvieron de prólogo a la nueva reedición ampliada de 1890, pero para entonces ya se había convertido en obsesiva la voluntad del poeta de escapar de aquellos estrechos ambientes intelectuales (donde no hallaba ni el suficiente reconocimiento como artista ni la anhelada prosperidad económica) para conocer por fin su legendario París.

El 21 de junio de 1890 Rubén contrajo matrimonio con una mujer con la que compartía aficiones literarias, Rafaela Contreras, pero sólo al año siguiente, el 12 de enero, pudo completarse la ceremonia religiosa, interrumpida por una asonada militar; fruto de esta unión fue su hijo Rubén, nacido en Costa Rica el 11 de noviembre de 1891. Más tarde, con motivo de la celebración del cuarto Centenario del Descubrimiento de América, vio cumplidos sus deseos de conocer el Viejo Mundo al ser enviado como embajador a España.

El poeta desembarcó en La Coruña el 1 de agosto de 1892, precedido de una celebridad que le permitiría establecer inmediatas relaciones con las principales figuras de la política y la literatura españolas, pero, desdichadamente, su felicidad se vio ensombrecida por la súbita muerte de su esposa, acaecida el 23 de enero de 1893, lo que no hizo sino avivar su tendencia, ya de siempre un tanto desaforada, a trasegar formidables dosis de alcohol.

Precisamente en estado de embriaguez fue poco después obligado a casarse con aquella angélica muchacha que había sido objeto de su adoración adolescente, Rosario Emelina Murillo, quien le hizo víctima de uno de los más truculentos episodios de su vida. Al parecer, el hermano de Rosario, un hombre sin escrúpulos, pergeñó el avieso plan, sabedor de que la muchacha estaba embarazada. En complicidad con la joven, sorprendió a los amantes en honesto comercio amoroso, esgrimió una pistola, amenazó con matar a Rubén si no contraía inmediatamente matrimonio, saturó de whisky al cuitado, hizo llamar a un cura y fiscalizó la ceremonia religiosa el mismo día 8 de marzo de 1893.

Naturalmente, el embaucado hubo de resignarse ante los hechos, pero no consintió en convivir con el engaño, y en adelante sería perseguido por su pérfida y abandonada esposa buena parte de su vida. Rubén conoció en Madrid a una mujer de baja condición, Francisca Sánchez, la criada analfabeta de la casa del poeta Villaespesa, en la que encontró refugio y dulzura. Con ella viajará a París al comenzar el siglo, tras haber ejercido de cónsul de Colombia en Buenos Aires y haber residido allí desde 1893 a 1898, así como tras haber adoptado Madrid como su segunda residencia desde que llegara, ese último año, a la capital española enviado por el periódico La Nación.

Se inicia entonces para él una etapa de viajes entusiastas (Italia, Inglaterra, Bélgica, Barcelona...) y es acaso entonces cuando escribe sus libros más valiosos: Cantos de vida y esperanza (1905), El canto errante (1907), El poema de otoño (1910), El oro de Mallorca (1913). Residió una temporada en Mallorca para restaurar su deteriorada salud, que ni los solícitos cuidados de su buena Francisca logran sacar a flote. Por otra parte, el muchacho que quería alcanzar una "buena posición social" no obtuvo nunca más que el dinero y la respetabilidad suficientes como para vivir con frugalidad y modestia, y de ello da fe un elocuente episodio de 1908, relacionado con el extravagante escritor español Alejandro Sawa, quien muchos años antes le había servido en París de guía para conocer al perpetuamente ebrio Verlaine.

Sawa, un pobre bohemio, viejo, ciego y enfermo, que había consagrado su orgullosa vida a la literatura, le reclamó a Rubén la escasa suma de cuatrocientas pesetas para ver por fin publicada la que hoy es considerada su obra más valiosa, Iluminaciones en la sombra, pero éste, al parecer, no estaba en disposición de facilitarle este dinero y se hizo el desentendido, de modo que Sawa, en su correspondencia, acabó por pasar de los ruegos a la justa indignación, reclamándole el pago de servicios prestados. Según declaraba en sus cartas, Sawa había sido el autor o negro, en argot editorial, de algunos artículos remitidos en 1905 a La Nación y firmados por Rubén Darío. En cualquier caso, fue finalmente el poeta nicaragüense quien, a petición de la viuda de Alejandro Sawa, prologó enternecido el extraño libro póstumo de ese "gran bohemio" que "hablaba en libro" y "era gallardamente teatral", citando las propias palabras de Rubén.

Y es que, al final de su vida, el autor de Azul no estaba en disposición de favorecer a sus amigos más que con su pluma, cuyos frutos en muchos casos no le alcanzaban ni para pagar sus deudas, pero ganó, eso sí, el reconocimiento de la mayoría de los escritores contemporáneos en lengua española y la obligada gratitud de todos cuantos, después de él, han intentado escribir un alejandrino en este idioma. En 1916, al poco de regresar a su Nicaragua natal, Rubén Darío falleció, y la noticia llenó de tristeza a la comunidad intelectual hispanoparlante.

La obra de Rubén Darío

La poesía de Rubén Darío, tan bella como culta, musical y sonora, influyó en centenares de escritores de ambos lados del océano Atlántico. Darío fue uno de los grandes renovadores del lenguaje poético en las letras hispánicas. Los elementos básicos de su poética los podemos encontrar en los prólogos a Prosas profanas, Cantos de vida y esperanza y El canto errante. Entre ellos es fundamental la búsqueda de la belleza que Rubén encuentra oculta en la realidad. Para Rubén, el poeta tiene la misión de hacer accesible al resto de los hombres el lado inefable de la realidad. Para descubrir este lado inefable, el poeta cuenta con la metáfora y el símbolo como herramientas principales. Directamente relacionado con esto está el rechazo de la estética realista y su escapismo a escenarios fantásticos, alejados espacial y temporalmente de su realidad.

Enteramente inquieto e insatisfecho, codicioso de placer y de vida, angustiado ante el dolor y la idea de la muerte, Darío pasa frecuentemente del derroche a la estrechez, del optimismo frenético al pesimismo desesperado, entre drogas, mujeres y alcohol, como si buscara en la vida la misma sensación de originalidad que en la poesía o como si tratara de aturdirse en su gloria para no examinar el fondo admonitor de su conciencia. Este "pagano por amor a la vida y cristiano por temor de la muerte" es un gran lírico ingenuo que adivina su trascendencia y quiere romper el cerco tradicional de España y América: y lo más importante es que lo consigue. Es necesario romper la monótona solemnidad literaria de España con los ecos del ímpetu romántico de Victor Hugo, con las galas de los parnasianos, con el "esprit" de Verlaine; los artículos de Los raros (1896), de temas preponderantemente franceses, nos hablan con claridad de esta trayectoria.

Pero también América hispánica se está encerrando en un círculo tradicional, con lo norteamericano por arriba y los cantos a Junín y a la agricultura de la Zona Tórrida por todas partes; y allá van sus Prosas profanas, con unas primeras palabras de programa, en las que figuran composiciones tan singulares y brillantes como el Responso a Verlaine, Era un aire suave... y la Sonatina. Ha triunfado el modernismo: había que reaccionar contra la ampulosidad romántica y la estrechez realista; las inquietudes de Casal, de James Freyre, de Asunción Silva, de Martí, de Díaz Mirón, de Salvador Rueda, son recogidas y organizadas por el gran lírico, que, influido por el parnasianismo y el simbolismo franceses, echa las bases de la nueva escuela: el modernismo, punto de partida de toda la renovación lírica española e hispanoamericana.

Pero él rechaza las normas de la escuela y la mala costumbre de la imitación; dice que no hay escuelas, sino poetas, y aconseja que no se imite a nadie, ni a él mismo... Ritmo y plástica, música y fantasía son elementos esenciales de la nueva corriente, más superficial y vistosa que profunda en un principio, cuando aún no se había asentado el fermento revolucionario del poeta. Pero pronto llega el asentamiento. El lírico "español de América y americano de España", que había abierto a lo europeo y a lo universal los cotos cerrados de la Madre Patria y de Hispanoamérica, miró a su alma y su obra, y encontró la falta de solera hispánica: "yo siempre fui, por alma y por cabeza, / español de conciencia, obra y deseo"; y en la poesía primitiva y en la poesía clásica española encontró la solera hispánica que necesitaba para escribir los versos de la más lograda y trascendente de sus obras: Cantos de vida y esperanza (1905), en la que corrige explícitamente la superficialidad anterior ("yo soy aquel que ayer no más decía..."), y en la que figuran composiciones como Lo fatal, La marcha triunfal, Salutación del optimista, A Roosevelt y Letanía de Nuestro Señor don Quijote.

El gran lírico nicaragüense abre las puertas literarias de España e Hispanoamérica hacia lo exterior, como lo harán en seguida, en plano más ideológico, los escritores españoles de la generación del 98. La Fayette había simbolizado la presencia de Francia en la lucha norteamericana por la independencia; las ideas de los enciclopedistas y de la Revolución francesa habían estado presentes en la gesta de la independencia hispanoamericana: ¿qué tiene de sorprendente que Rubén Darío buscara en Francia los elementos que necesitaba para su revolución? Quiso modernizar, renovar, flexibilizar la grandeza hispánica con el "esprit", con la gracia francesa, frente al sentido materialista y dominador del mundo anglosajón y, especialmente, norteamericano.

Otras composiciones trascendentes figuran en otros libros suyos: El canto errante (1907), Poema del otoño y otros poemas (1910), en el que figuran Margarita, está linda la mar... y Los motivos del lobo, y el libro que contiene su composición más extensa, el Canto a la Argentina, que con otros poemas se publicó en 1914. La prosa suya, además de en Azul y en Los raros, podemos encontrarla en Peregrinaciones (1901), La caravana pasa (1902) y Tierras solares (1904), entre otros trabajos de menor interés concernientes a viajes, impresiones políticas, autobiográficas, etc.

Rubén Darío es un genio lírico hispanoamericano de resonancia universal, que maneja el idioma con elegancia y cuidado, lo renueva con vocablos brillantes, en un juego de ensayos métricos audaces y primorosos, y se atreve a realizar con él combinaciones fonéticas dignas de fray Luis de León, como aquella del verso: "bajo el ala aleve de un leve abanico"; pero la aliteración es sólo un aspecto parcial de la musicalidad del poeta, maestro moderno y universal del ritmo, la imagen y la armonía.

Lista De Poemas: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/2913-carl-sandburg_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Carl Sandburg, Biografia Wed, 11 Nov 2015 20:17:22 +0100

(Galesburg, 1878 - Falk Rock, 1967) Poeta, narrador y biógrafo, una de las figuras del grupo de intelectuales conocido como el Renacimiento de Chicago, del período posterior a la Primera Guerra Mundial. Su poesía se caracteriza por su naturaleza rapsódica, coloquial y cercana al pueblo.

Nacido en el seno de una familia de inmigrantes suecos, desde muy joven tuvo que trabajar en diversos menesteres, que le llevaron a ser sucesivamente portero, camionero y campesino. Más tarde fue editor de una revista comercial y luego periodista en Chicago. En uno de sus más conocidos poemas, Chicago (1914), reflejó a esta ciudad llena de humor y de calor humano, a través de un rico y matizado lenguaje popular, constante de casi toda su poesía.

El volumen de poemas Cornhuskers (1918) describió la vida en el campo, trasladando su tono vigoroso y esperanzador de los escenarios metropolitanos a los paisajes naturales y a la vida familiar campesina. En 1928 escribió Buenos días, América, con referencias optimistas a la historia y la mitología. En 1936, producto de la depresión económica y como respuesta a la crisis, publicó uno de sus poemas más conocidos, El pueblo, sí, donde erige al hombre común norteamericano como exponente supremo de la energía y la sabiduría elementales. En 1950 publicó Poemas completos, libro con el que obtuvo el premio Pulitzer, y por el que recibió tantos elogios como ataques.

En general, su poesía es sentimental y elabora un tono rapsódico, a base de repeticiones y paralelismos en sus versos libres, con un estilo deliberadamente sencillo, en el que el componente oral y las descripciones de personajes cotidianos resultan fundamentales. Muchos críticos lo consideraron un "poeta del pueblo", en el sentido peyorativo de homologarlo con un trovador casi folclórico. Ya en la década de 1940 había sido menospreciado por la tendencia predominante de la lírica norteamericana de esos años, impulsada por personalidades como E. Pound y T. S. Eliot, que abogaban por una poesía más conceptual y erudita: la de Sandburg, por contra, fue tildada de tradicional, folkclórica, nacionalista y poco innovadora.

En 1926 y 1940, respectivamente, publicó además las dos partes de la biografía de Abraham Lincoln, su mejor obra en prosa, y escribió también varios libros para niños, entre ellos Rootabaga (1922) y El país de Rootabaga (1929).

Lista De Poemas: Carl Sandburg

]]> true https://mundopoetico.es/2880-bajo-la-luna-de-agosto_carl-sandburg.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Carl Sandburg Wed, 11 Nov 2015 20:13:33 +0100

Bajo la luna de agosto

las suaves gotas de plata

caen, resplandecientes,

sobre jardines nocturnos;

y la muerte, burlona gris,

viene susurrándote

como una bella amiga

que te recuerda.

Bajo las rosas del verano

el fragante carmesí se oculta

durante el crepúsculo,

entre hojas silvestres

coloradas; y el amor,

con manos pequeñitas,

viene a tocarte

con miles de recuerdos

y te plantea preguntas bellas

que no tienen respuesta.

Autor: Carl Sandburg

]]> true https://mundopoetico.es/2912-tomas-transtromer_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Suecos, Biografia, Tomas Tranströmer Wed, 11 Nov 2015 20:04:55 +0100

Tomas Gösta Tranströmer /ˈtuːmas ˈjœsta ˈtranˌstrøːmər/ (Estocolmo, 15 de abril de 1931 - Ibídem, 26 de marzo de 2015) fue un psicólogo, escritor, poeta y traductor sueco, cuya poesía goza de una gran influencia. En 2011 fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura, "porque a través de sus imágenes condensadas y translúcidas nos permite el acceso a la realidad".

Biografía

Tranströmer nació en el seno de una familia liberal que se separó durante su infancia, criándose con su madre en un barrio obrero de Estocolmo. Estudió en la Escuela Södra Latin de dicha ciudad y se graduó en Psicología, Historia de la literatura e Historia de las Religiones en la Universidad de Estocolmo en 1956. Comenzó a escribir a los trece años, publicando su primera colección de poemas, 17 dikter (Diecisiete poemas) en 1954. Su antología más reciente, Den stora gåtan (Gran enigma), fue publicada en el 2004. También editó una autobiografía corta, Minnena ser mig (Los recuerdos me miran – Visión de la memoria), en 1993.

Otros poetas – especialmente en la década de 1970 – lo acusaron de apartarse de la tradición y de no incluir temas sociales en sus poemas y novelas. Su trabajo, aunque, se apoya en un lenguaje modernista, expresionista y a veces surrealista, con retratos aparentemente simples a partir de la vida diaria y de la naturaleza en detalle, revela una penetración mística en cuanto a los aspectos universales de la mente humana. En 1990 sufrió una hemiplejía que afectó su discurso, aunque continuó escribiendo.

Falleció en Estocolmo el 26 de marzo de 2015, a los 83 años de edad

Autor: Tomas Tranströmer

]]> true https://mundopoetico.es/2879-el-cielo-inacabado_tomas-transtromer.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Tomas Tranströmer Wed, 11 Nov 2015 19:59:43 +0100

El abatimiento detiene su curso

La angustia detiene su curso

El buitre frena su vuelo.

Fogosa, la luz fluye,

incluso los fantasmas le dan un trago.

Y nuestros cuadros en el día,

nuestras bestias rojas de los talleres de la era glacial.

Todo comienza a ver alrededor.

Caminamos por cientos bajo el sol.

Cada hombre es una puerta entreabierta

que da a una sala para todos.

El suelo interminable bajo nuestro pies.

El agua brilla entre los árboles.

El lago es una ventana a la tierra.

Versión de Francisco Serrano.

Autor: Tomas Tranströmer

]]> true https://mundopoetico.es/2911-yukio-mishima_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Japonéses, Biografia, Yukio Mishima Wed, 11 Nov 2015 19:19:57 +0100

(Hiraoka Kimitake; Tokio, 1925 - 1970) Prolífico escritor japonés, autor de más de veinte novelas, decenas de piezas teatrales y numerosos cuentos, poemas, artículos y ensayos. Su temática audaz y descarnada, atenta a los aspectos más oscuros de las pasiones humanas, contrasta con la delicadeza y contención de su estilo. Probablemente el escritor nipón más conocido en el extranjero, trazó con doloroso detalle el desarrollo de la personalidad y el efecto devastador de las crueles paradojas de deseo y rechazo, de belleza y violencia, que la van conformando. De él dijo el galardonado Y. Kawabata: "No comprendo cómo me han dado el premio Nobel a mí existiendo Mishima. Un genio literario como el suyo lo produce la humanidad sólo cada dos o tres siglos. Tiene un don casi milagroso para las palabras".

Nacido en una familia de burguesía media, Mishima se vanagloriaba sin embargo de pertenecer por sus antepasados a la clase de los samuráis. Criado por su abuela, realizó los estudios en Gakushüim, la escuela por tradición reservada a la nobleza. Escribió su primer cuento a los trece años y a los dieciséis su primer libro de relatos, que coincidió con su ingreso en la Facultad de Derecho. Durante la Segunda Guerra Mundial trabajó en una fábrica aeronáutica, tras ser desestimado como piloto suicida. Sobrevivir a una guerra en la que habían muerto tantos compatriotas se convirtió para él en un trauma lacerante e imborrable.

Mishima recibió el influjo del Nihon romanha, o romanticismo japonés, que poniendo énfasis en la unidad del Japón y de sus valores culturales, servía de base de apoyo a la ideología nacionalista y dominaba el mundo literario de los años de la guerra. Sin embargo, también la literatura occidental moderna fue para Mishima objeto de destacado interés y de atenta lectura. Su primer trabajo extenso, El bosque en flor, fue publicado en 1941. Una característica de esta obra, como de El cigarrillo (1946), Ladrones (1946-48) y de otras que escribió en el período de la Segunda Guerra Mundial y en los años inmediatamente subsiguientes, es el total alejamiento de la trágica realidad de la guerra y de la derrota.

Tras obtener el doctorado en Derecho en 1947, fue encargado del Ministerio de Finanzas, pero tras un breve tiempo abandonó el empleo para dedicarse por entero a la actividad literaria. En junio de 1949 publicó Confesiones de una máscara, obra que cosechó un inmediato éxito y que supuso su definitiva consagración en el mundo literario. Aunque en general se acogió la novela con un juicio favorable, algunos críticos mostraron perplejidad y reservas frente a la particularidad del tema (la confesión por parte del protagonista de su homosexualidad) que ciertamente representaba una novedad en la literatura japonesa. Confesiones de una máscara es la historia del itinerario interior del protagonista a través de los recuerdos de la primera infancia hasta las fantasías de la adolescencia, y del lento y aceptado proceso de toma de conciencia de su diferencia y de la incapacidad, experimentada hasta el límite, de amar al sexo opuesto.

Mishima buscó a menudo en la literatura clásica japonesa una fuente de inspiración: prueba de ello es la recreación en clave moderna de algunos dramas No en su Colección de cinco No modernos (1956), pero se sintió también atraído por los valores estéticos del clasicismo occidental. El pabellón de oro (1956) fue su obra de mayor éxito en los años cincuenta. Se trata del retrato de un joven monje fascinado y al mismo tiempo oprimido por la belleza de un famoso templo budista. En 1958, a su vuelta de un viaje a los Estados Unidos, Mishima se casó con la hija de un conocido pintor. La publicación en 1959 de la larga novela La casa de Kyoko no recibió los favores de la crítica.

En los años sesenta la figura de Mishima es vista siguiendo las dos distintas pero inseparables facetas de su personalidad. El Mishima hombre de acción encontró su soporte teórico en la idea de que la verdad puede ser alcanzada sólo a través de un proceso intuitivo en el que pensamiento y acción no son dos modalidades distintas. Encontró la ejemplificación de ello y la summa de los más auténticos valores nipones en la ética de los samuráis. Fascinado por la ideología transmitida de los guerreros escribió El camino del samurai. En defensa de la cultura (1968). Mishima se hace portavoz de la necesidad de restaurar los valores de la cultura prebélica y militarista.

La obsesión por la decadencia física y una concepción esteticista y masoquista del heroísmo le impulsaron a practicar halterofilia y artes marciales, y a llevar una vida turbulenta, signada por las actitudes retóricas y las posturas extremas. Era un maestro de la representación: actor de teatro, espadachín ritual, modelo de fotografías de simbología inquietante, adalid de una misoginia espartana. Desde 1955 Mishima había emprendido un intenso programa de actividad física que comprendía, además del body building, la práctica de las artes marciales. El paso siguiente fue el inicio del adiestramiento militar en la base de Sietai, junto con un grupo de estudiantes universitarios.

Sin embargo, jamás descuidó su ingente producción literaria. Tras la posguerra publicaría un gran número de novelas, entre las que destacan, junto a las ya citadas, El color prohibido (1951), La muerte de la mitad del verano (1953), La voz de la onda (1954), El sabor de la gloria (1963) y Sed de amor (1964). Después del banquete (1960) fue una de sus novelas de más éxito. Poco tiempo después escribió Patriotismo (1961) y Muerte en la tarde y otros cuentos (1971), recopilación de relatos breves muy representativos de su romántica nostalgia por una época en la que todavía se podía morir en nombre de nobles ideales. Entre su producción teatral de estos años cabe destacar Madame de Sade (1965) y Mi amigo Hitler (1968).

Su obra cumbre es, no obstante, la tetralogía El mar de la fertilidad, compuesta por las novelas Nieve de primavera (1966), Caballos desbocados (1968), El templo de la aurora (1970) y La corrupción de un ángel, completada esta última el mismo día de su muerte. Cada una corresponde a una reencarnación distinta del mismo ser: primero es un joven aristócrata, luego un fanático político de los años treinta, una princesa thai antes y después de la guerra y por fin un perverso huérfano de la década del sesenta.

El tema central en esta singular obra es la crítica a la sociedad nipona por la pérdida de los valores tradicionales; en resumen: una historia épica del "país del sol naciente" moderno. A Yukio Mishima le preocupaba la creciente occidentalización de su país y analizaba la transformación del Japón desde una perspectiva pesimista y crítica; para él esta metamorfosis resultaría estéril en el futuro de un país dueño de tantas y tan sabias tradiciones. Sus héroes son jóvenes rebeldes aspirantes a una pureza utópica. El autor recrea los rituales de la vida y de la muerte, de la transmigración y la purificación del alma, tan presentes en años de tradición japonesa.

La última novela de esta novedosa tetralogía, La corrupción de un ángel, terminada prácticamente el día del suicidio de su autor, se centra en la transformación hacia el individualismo de Toru, un joven imperturbable, prototipo de belleza masculina. Una evolución-involución, que a Toru le lleva a lograr una sublimación tal que es capaz de destruir su propia personalidad. Esta obra personal de notable belleza literaria, sin precedentes en la literatura moderna japonesa, contiene e invoca el sentido que para Mishima guardaba el honor y el respeto a las tradiciones. Su compromiso con la literatura y la cultura lo llevaba a rebelarse contra una sociedad sumida en el vacío espiritual y la decadencia moral.

En 1968 fundó con un grupo de amigos la Sociedad de los Escudos, una organización paramilitar de jóvenes que, desencantados con la debilidad de las instituciones imperiales y la obsecuencia constitucional del ejército, propiciaban un resurgimiento del Bushido, el tradicional código de honor samurai. Dos años más tarde, ocupó con su grupo, aunque sin uso de armas, la sede del estado mayor nipón en un intento de forzar la recuperación de los ideales heroicos de preguerra. El 25 de noviembre de 1970, ante el fracaso de su acción, se suicidó mediante el rito del seppuku al grito de "Larga vida al emperador".

Lista De Poemas: Yukio Mishima

]]> true https://mundopoetico.es/2910-benn-gottfried_biografia.html omegayalfa Principal, Benn Gottfried, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Alemanes, Biografia Wed, 11 Nov 2015 18:55:09 +0100

(Mansfeld, 1886-Berlín, 1956) Escritor alemán. Es uno de los fundadores del expresionismo literario. Hijo de clérigo protestante y médico de profesión. Sus poemas (Morgue, 1912; Hijos, 1914; Carne, 1917; Ruinas, 1919) están marcados por un nihilismo agresivo. En El nuevo Estado y los intelectuales (1933) manifestó su entusiasmo por el nazismo. En 1950 apareció su importante biografía (Doble vida).

Médico y poeta alemán

Nació el 2 de mayo de 1886 en Mansfeld (Alemania). Hijo de un pastor protestante.

Cursó estudios de teología en la Universidad de Marburg, en una escuela militar de la misma ciudad, y después sirvió como médico militar durante la I Guerra Mundial.

Especialista en enfermedades de la piel y de transmisión sexual. En 1933 acogió con entusiasmo la llegada al poder del Nacionalsocialismo en un ensayo, El nuevo estado y los intelectuales, aunque algún tiempo después comenzó a perder fe en el régimen, que prohibió sus libros en 1937. En 1935, regresó al Ejército y hasta 1945 permaneció en el servicio activo.

Alcanzó la fama con Morgue (1912), su primer libro de poemas. Posteriormente publicó Gesammelte Gedichte (1927). La primera edición alemana de los Brevier. Sus últimos libros de versos, como Poemas estáticos (1948) y Aprèslude (1955), le confirman como uno de los mejores escritores alemanes.

Gottfried Benn falleció el 7 de julio de 1956 en Berlín.

Poesía

La poesía de Gottfried Benn surge en el contexto histórico-cultural de las vanguardias de los albores del siglo XX. Morgue und andere Gedichte será el libro que marcará su fama en los círculos culturales del Berlín de principios de siglo, y esta fama lo perseguirá hasta mediados de siglo. Morgue es un pequeño ciclo de poemas que refleja la formación médica del autor, en el cual se describen cuerpos humanos mutilados, cadáveres en la morgue, un enterrador, y detalladas descripciones de sitios médicos sin el menor asomo de romanticismo, en escenas de una violencia lingüística y atmosférica no vista en lengua alemana desde el barroco. Su siguiente publicación, será igualmente un breve opúsculo, Söhne, un poco más extenso que el anterior, en el cual se repiten no pocos de los temas y atmósferas, en una suerte de profundización de las aproximaciones previas. Ambos libros reflejan no sólo una severa crítica a la sociedad materialista, sino que reflejan el cataclismo que se aproximaba y, más que tratarse de obras de corte profético, como se suele pensar al respecto, no sólo de la poesía del período sino de la de contemporáneos expresionistas como Ernst Richard Maria Stadler, Georg Trakl y Georg Heym, a través de asombrosas imágenes y un poderoso sentido de devastación que no sólo proviene de la experiencia del autor como médico, sino también de la herencia filosófica nietzscheana, muestran la deuda del poeta con el filósofo.

Sin embargo, a partir de Fleisch, el título del nuevo material, la poesía de Benn comenzará a experimentar una decidida transformación, y esto lo muestra este volumen al dividir los poemas en bloques claramente identificables, los cuales detallan el nuevo desarrollo de sus ideas, a través de la creación de poemas en clave expresionista en los cuales el autor comienza a desarrollar su teoría del complejo ligúrico, el cual dará origen a su teoría de la Südwort, la palabra meridional o del sur, clave en el desarrollo de su obra y pensamiento. Sus poemas comienzan a transformarse muy rápidamente, adquiriendo un carácter monológico, a veces abiertamente enigmáticos, y de difícil dilucidación.

A la etapa expresionista (1912-1919) seguirá una poesía en la que el tema de la transitoriedad y la forma como elemento clave para vencerla serán predominantes. Y aunque la poesía de este periodo, (1927-1933), parece no reflejar la época ni los debates sociales del momento, puede explicar de manera sesgada las razones por las cuales el poeta decidirá apoyar al nuevo régimen nazi. Lo que él busca en su poesía, vencer el caos de la inmaterialidad a través del ejercicio consciente de la forma, será más o menos lo mismo que los nazis ofrecían a los alemanes de la época: vencer el caos a través de un nuevo orden.

Tras un breve periodo de apoyo al nazismo en 1933, muy pronto Benn verá cómo el nuevo Estado lo perseguirá, al descubrir su pasado expresionista, atacándolo por entrar en la categoría del arte degenerado, aunque, paradójicamente, Heinrich Himmler lo defendería señalando que su pasado resultaba irrelevante. No obstante ello, en 1938 la Cámara de Escritores del Reich prohibiría su nombre y cerraría toda posibilidad de publicar, por lo que Benn tendría que realizar lo que él mismo llamó la forma aristocrática de la emigración.

Aislado de la escasa vida cultural durante la Segunda Guerra Mundial, Benn escribirá una serie de poemas en los cuales el tema del destino del artista y la creación se volverán obsesivos. Al término de la guerra, publicará en 1948, en la editorial Limes, creada ex profeso para servir de tabla de salvación para el poeta, los poemas creados en el aislamiento bajo el título de Statische Gedichte, generando una sorprendente e inusitada reacción de bienvenida, obteniendo un reconocimiento que el autor estaba lejos de imaginar, siendo su reivindicación pública, por encima de las prohibiciones impuestas y de sus errores previos.

Statische Gedichte será formalmente el primer libro de poemas en forma del autor, si se considera que hasta ese entonces sólo había publicado pequeños opúsculos, o recopilaciones de obra, los cuales le habían otorgado un indudable prestigio en los círculos culturales, pero no entre el grueso de los lectores. Este volumen hará que no sólo éste sino la obra previa sea revalorada hasta ocupar un sitio de privilegio en la historia de la literatura alemana.

En sus años finales Benn desarrollará una poesía en la cual la vejez y la situación del artista en la sociedad se harán cada vez más evidentes, a través de un lenguaje lleno de frases melódicas y memorables, combinado con poemas de un lenguaje abiertamente periodístico y coloquial, en los que un pesimismo cada vez más poderoso se hace presente. Sus últimos libros, Destillationen (1951), Fragmente (1953) y Aprèslude (1955) no sólo constituyen la culminación de una obra lírica ejemplar, sino que son el testimonio de un hombre que logra trascender la condición de mediana marginación en que había vivido hasta entonces y continúan el desarrollo de ideas y reflexiones líricas previas: el sitio del artista en la sociedad, la transitoriedad, la creación de formas para vencer tanto a ésta como al caos, hasta desembocar en el tema de la vejez y el destino del arte, del creador y de la sociedad burguesa.

Obras

Über die Häufigkeit des Diabetes mellitus im Heer (1912)

Morgue und andere Gedichte (1912)

Söhne. Neue Gedichte (1913)

Gehirne. Novellen (Leipzig 1916)

Fleisch. Gesammelte Gedichte (1917)

Die Gesammelten Schriften (1922)

Schutt (1924)

Spaltung. Neue Gedichte (1925)

Gesammelte Gedichte (1927)

Oratorium. Das Unaufhörliche (1931)

Der neue Staat und die Intellektuellen (1933)

Kunst und Macht (1934)

Ausgewählte Gedichte (1936)

Zweiundzwanzig Gedichte (1943)

Statische Gedichte (1948)

Drei alte Männer (1949)

Der Ptolemäer (1949)

Ausdruckswelt. Essays und Aphorismen (1949)

Trunkene Flut. Ausgewählte Gedichte (1949)

Roman des Phänotyp (1949)

Doppelleben (1950)

Fragmente. Neue Gedichte (1951)

Probleme der Lyrik (1951)

Essays (1951)

Die Stimme hinter dem Vorhang (1952)

Destillationen. Neue Gedichte (1953)

Altern als Problem für Künstler (1954)

Aprèslude (1955)

Primäre Tage. Gedichte und Fragmente aus dem Nachlaß (1958)

Lista De Poemas: Benn Gottfried

]]> true https://mundopoetico.es/2909-ana-ajmatova_biografia.html omegayalfa Principal, Ana Ajmátova, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Rusos, Biografia Wed, 11 Nov 2015 18:48:00 +0100

(Anna Andréievna Gorenko; Bolshoj, 1889 - Komarovo, 1966) Poetisa rusa. Pasó su infancia y adolescencia entre Tsarkoe Selo y Kiev. Al divorciarse sus padres en 1905, Ajmátova partió con su madre a Crimea, de donde partirá, a su vez, para Kiev, al objeto de terminar sus estudios secundarios y estudiar Derecho. En San Petersburgo, por último, seguirá los cursos de altos estudios de Literatura e Historia.

Fundó, junto a los poetas N. Gumiliov (con quien se casó en 1910) y Serguéi Gorodetsky, el movimiento poético ruso conocido como "acmeísmo", que constituyó una reacción contra la vaguedad y el misticismo decadente del simbolismo, en favor de las imágenes concretas y la realidad inmediata. De métrica conservadora, su concepción de la rima es enteramente clásica, herencia directa de A. Pushkin, su gran maestro. La poesía de Ajmátova es un perpetuo diálogo con la vasta tradición poética en la que se inscribe Horacio, Dante, W. Shakespeare y el propio A. Pushkin y con sus contemporáneos O. Mandelshtam y T. S. Eliot.

Sus dotes se revelaron muy pronto y sus tempranos versos se imprimieron en 1907. Su primer libro, Anochecer (1912), tiene como tema central el amor, con versos breves, sencillos e intimistas, intentando constantemente el diálogo entre el lector y la autora. Su estilo se perfeccionó muy pronto y apenas cambió en el transcurso de su vida.

Tras la revolución comunista de 1917, en su obra aparecieron motivos cívicos, patrióticos y religiosos, sin que ello incidiera en la intensidad y originalidad de su voz. De este período destacan sus poemarios Belaia staia (1917) y Podorozhnik (1921), por los que fue criticada y catalogada de burguesa y aristocrática. Tras la publicación de Anno Domini MCMXXI (1921), dejaron de aparecer originales suyos, hasta la edición de Iz shesti knig (1940), una compilación de su obra anterior.

Durante la guerra comenzó su largo y reconocido Poema bez geroia (1940-1962), obra de extraordinaria complejidad que constituye una suerte de suma lírica de toda la filosofía y la poética de Ajmátova, que no apareció hasta 1966. Su emotivo ciclo en memoria de las víctimas de Stalin, entre las que estuvo su hijo Lev, Requiem (1935-1940), está considerado una obra maestra y un monumento poético al sufrimiento del pueblo soviético bajo la dictadura estalinista.

Después del "deshielo" en el ámbito de la cultura, que se produjo tras la muerte de Stalin, Ajmátova fue parcialmente rehabilitada. En 1958 apareció un nuevo volumen con su poesía y algunas traducciones de poemas de G. Leopardi y R. Tagore. Dentro de su variada y vasta obra también destacan los poemarios Chetki (1912) y Beg vremeni (1965). Escribió numerosos ensayos sobre Pushkin, recogidos en el volumen O Pushkine: statí i zametki (1977). Publicó unas memorias donde relata sus estrechas relaciones con A. Blok, Amedeo Modigliani y Mandelshtam.

Sufrió la censura en razón de su "misticismo, erotismo e indiferencia política", y en 1946 fue expulsada de la Unión de Escritores Soviéticos. En vida fue objeto de constantes ataques y sólo unos años antes de su muerte recibió la aprobación y el elogio de sus contemporáneos en su país y en el extranjero. Su funeral, celebrado en la catedral de San Nicolás, en San Petersburgo, fue multitudinario.

Lista De Poemas: Ana Ajmátova

]]> true https://mundopoetico.es/2882-cuando-escuches-el-trueno-me-recordaras_ana-ajmatova.html Poetico Principal, Ana Ajmátova, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 11 Nov 2015 18:44:30 +0100

Cuando escuches el trueno me recordarás

y tal vez pienses que amaba la tormenta...

El rayado del cielo se verá fuertemente carmesí

y el corazón, como entonces, estará en el fuego.

Esto sucederá un día en Moscú

cuando abandone la ciudad para siempre

y me precipite hacia el puerto deseado

dejando entre ustedes apenas mi sombra.

Autora: Ana Ajmátova

]]> true https://mundopoetico.es/2885-el-muchacho-que-escribia-poesia_yukio-mishima.html Poetico Principal, Yukio Mishima, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 11 Nov 2015 18:39:35 +0100

"La poesía era algo aparte de todo. En las sutiles mentiras de un poema aprendía el arte de mentir sutilmente. Sólo importaba que las palabras fueran bellas. Todo el día estudiaba el diccionario.Cuando estaba en éxtasis, un mundo de metáforas se materializaba ante sus ojos. La oruga hacía encajes con las hojas del cerezo; un guijarro lanzado a través de robles esplendorosos volaba hacia el mar. Las garzas perforaban la ajada sábana del mar embravecido para buscar en el fondo a los ahogados. Los duraznos se maquillaban suavemente entre el zumbido de insectos dorados; el aire, como un arco de llamas tras una estatua, giraba y se retorcía en torno a una multitud que trataba de escapar. El ocaso presagiaba el mal: adquiría la oscura tintura del yodo. Los árboles de invierno levantaban hacia el cielo sus patas de madera. Y una muchacha estaba sentada junto a un horno, su cuerpo como una rosa ardiente. El se acercaba a la ventana y descubría que era una flor artificial. Su piel, como carne de gallina por el frío, se convertía en el gastado pétalo de una flor de terciopelo.

Cuando el mundo se transformaba así era feliz. No le sorprendía que el nacimiento de un poema le trajera esta clase de felicidad. Sabía mentalmente que un poema nace de la tristeza, la maldición o la desesperanza del seno de la soledad. Pero para que este fuera su caso,necesitaba un interés más profundo en sí mismo, algún problema que lo abrumara. Aunque estaba convencido de su genio, tenía curiosamente muy poco interés en sí mismo. El mundo exterior le parecía más fascinante.

Sería más preciso decir que en los momentos en que, sin motivo aparente era feliz, el mundo asumía dócilmente las formas que él deseaba.Venía la poesía para resguardar sus momentos de felicidad, ¿o era el nacimiento de sus poemas lo que la hacía posible? No estaba seguro. Sólo sabía que era una felicidad diferente de la que sentía cuando sus padres le traían algo que había deseado por mucho tiempo o cuando lo llevaban de viaje, y que era una felicidad únicamente suya”.

El muchacho que escribía poesía. (Fragmento)

Autor: Yukio Mishima

]]> true https://mundopoetico.es/2881-vaso-cretense_benn-gottfried.html Poetico Principal, Benn Gottfried, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 11 Nov 2015 18:35:03 +0100

Tú, el labio lleno de aroma a vino,

azul guarda de arcilla, guirnalda de rosas

en torno al desfile de luz micénica,

no práctica, nostalgia de bebidas

vastamente esparcida.

Relajamientos. Se consuma

un alumbramiento en libertad. Brillan sueltos

bestias, rocas, lo claramente sin objeto:

fajas de violetas, cráneos tibios

como prados sangrientos.

Autor: Benn Gottfried

]]> true https://mundopoetico.es/2908-giuseppe-ungaretti_biografia.html omegayalfa Principal, Giuseppe Ungaretti, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Italianos, Biografia Wed, 11 Nov 2015 18:26:15 +0100

(Alejandría, 1888 - Milán, 1970) Poeta italiano. Vinculado en sus inicios al hermetismo, su obra, en la que se advierte siempre una tensión existencial y un continuo viaje interior hacia la memoria, representa también una singular recuperación de la tradición lírica, tras los excesos del crepuscularismo y del futurismo.

Hijo de una familia burguesa emigrada a Egipto por motivos de trabajo, pasó su adolescencia en su ciudad natal, cerca de esos paisajes del desierto que se convertirían en uno de los temas más recurrentes de toda su obra. En 1912 se marchó a París para completar sus estudios en la Sorbona y allí conoció a los mayores representantes de las vanguardias europeas, entre ellos a Guillaume Apollinaire, André Gide, Max Jacob y Pablo Picasso.

Dos años después se instaló en Milán y se enroló en el ejército para tomar parte en la Primera Guerra Mundial. Terminado el conflicto, residió primero en París, donde se casó, y luego en Roma, para trabajar como corresponsal de distintos periódicos, ocupación que le permitió viajar por Italia, Europa y Egipto. En 1936 aceptó la cátedra de literatura italiana en la Universidad de São Paulo, donde vivió hasta 1942, año en que regresó a Roma para ejercer de profesor de literatura italiana contemporánea en la universidad de la ciudad.

En su producción poética se pueden distinguir tres etapas, la primera de las cuales está ligada a su experiencia en la guerra. La inmediatez lírica, el ansia de pureza, el lenguaje esencial y las influencias vanguardistas de sus primeras composiciones, Il porto sepolto (1916) y Allegria di naufragi (1919), le convirtieron en uno de los iniciadores del hermetismo. Forman parte también de esta tendencia las poesías que publicó durante esos años en distintas revistas y que serían reunidas en Poesie disperse (1945), aunque luego renegó de ellas.

Después de la guerra, la temática de su poesía se volvió más reflexiva y evocadora de la misteriosa y dramática condición del hombre frente a la naturaleza, mientras que rítmicamente se advierte una mayor complejidad y un uso de los procedimientos técnicos de la literatura moderna europea, sobre todo del simbolismo. Pertenecen a esta época Sentimiento del tiempo (1933), El dolor (1947), que recoge las poesías escritas en Brasil, muchas de ellas inspiradas en la muerte de su hijo Antonietto, y La tierra prometida (1950), reflejo del espíritu barroco que iban adquiriendo sus versos. Resultan significativas las traducciones de los grandes poetas barrocos y simbolistas que llevó a cabo en ese período, entre ellos, William Shakespeare, Luis de Góngora y Stéphane Mallarmé.

Por último, Un grido e paesaggi (1952) señaló el comienzo de su tercer momento poético, marcado por el sólido esfuerzo de recuperar la tradición lírica italiana, con especial atención a Petrarca, Torquato Tasso o Giacomo Leopardi, y en el que la estructura métrica se convierte en parte básica de su discurso lírico-dramático. Siguieron El cuaderno del viejo (1960), Apocalissi (1961), Morte delle stagioni (1967) y Dialogo (1968), colecciones sobre todo de poesías de amor en las que se manifiesta su interés por el clasicismo.

En 1962 fue elegido presidente de la Comunidad Europea de los escritores; cuatro años después recibió el premio Taormina de poesía. Su obra completa quedó reunida en distintos volúmenes bajo el título de Vida de un hombre, libros que atestiguan su peculiar y riguroso concepto del proceso creativo, ya que en ellos aparece un enorme número de variantes y reescrituras de sus antiguas poesías.

Lista De Poemas: Giuseppe Ungaretti

]]> true https://mundopoetico.es/2907-john-keats_biografia.html omegayalfa Principal, John Keats, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Británicos, Biografia Wed, 11 Nov 2015 18:16:32 +0100

(Londres, 1795 - Roma, 1821) Poeta británico. La muerte de su padre y su humilde procedencia le llevaron a trabajar como practicante en casa de un cirujano, para ingresar más tarde como estudiante externo en el Guy's Hospital de Londres (1815). Su afición a la lectura le descubrió el mundo de la poesía, en la que se inició bajo la influencia de Spenser. En casa de su amigo Leigh Hunt, crítico y poeta, conoció a Shelley, con quien trabó amistad.

Publicó su primer volumen de poemas en 1817 y, a pesar de su escaso éxito, decidió abandonar la cirugía para dedicarse sólo a la literatura. Al año siguiente apareció Endimión (1818), que fue mal recibida por la crítica. A su regreso a Londres, tras una temporada en la zona de los lagos y el oeste de Escocia, asistió a la muerte de su hermano, aquejado de tuberculosis, lo que le afectó profundamente.

El propio Keats sufría la misma enfermedad; tras mudarse a casa de su amigo Charles Armitage Brown, en Hampstead, se enamoró de la hija de un vecino, Fanny Brawne, quien le inspiró la mayoría de sus poemas, recogidos en el volumen Lamia, Isabella, La víspera de Santa Inés y otros poemas (1820), que incluía sus mejores poemas: el inacabado Hiperión, sobre la mitología griega, y sobre todo su célebre serie de odas (Oda a un ruiseñor, Oda a una urna griega).

Su estado de salud se deterioró, por lo cual decidió embarcar con su amigo Severn hacia Nápoles, en lo que parecía la última posibilidad del poeta para sanar, aunque murió unos meses más tarde. Pese a tratarse del vate más joven de los grandes románticos británicos, es uno de los líricos más importantes en lengua inglesa. En 1848 aparecieron sus cartas y su diario, que completan una obra de excepcional pureza expresiva y admirable dominio poético en su aspiración por alcanzar la belleza absoluta.

Lista De Poemas: John Keats

]]> true https://mundopoetico.es/2888-lamia_fragmento_john-keats.html Poetico Principal, John Keats, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 11 Nov 2015 18:13:43 +0100

Lamia lo vio llegar cerca, mucho más cerca,

y pasar junto a ella indiferente, absorto,

con sus mudas sandalias pisando el musgo verde;

ella se acercó a él, pero él siguió sin verla,

suspenso en sus misterios, encerrado en su mente

a la vez que en su manto. Mientras, los ojos de ella

le seguían los pasos, y, girando hacia él

su blanco y regio cuello, dijo:

—¡Ah, seductor Licio!,

¿vas a dejarme sola en estas soledades?

¡Licio, mira detrás y ten piedad de mí!

Así lo hizo él, sin temor ni sorpresa,

al modo en el que Orfeo reconociera a Eurídice,

pues las palabras de ella sonaron como música

celestial a su oído, y era como si Licio

la hubiese amado ya todo un largo verano;

y muy pronto sus ojos, sin dejar una gota,

apuraron la copa de la belleza de ella

—una copa asombrosa que nunca se vaciaba—.

Ilustracion: John William Waterhouse - Lamia & Knight.

Autor: John Keats

]]> true https://mundopoetico.es/2906-jayne-anne-phillips_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia, Jayne Anne Phillips Wed, 11 Nov 2015 18:03:13 +0100

Jayne Anne Phillips nació y se crió en Virginia Occidental. Su primer libro de cuentos, Entradas Black, publicado en 1979, cuando ella tenía 26 años, ganó el prestigioso Premio Kaufman Sue para la Primera ficción, otorgado por la Academia Americana y el Instituto de las Artes y las Letras. Apareció en la revista Newsweek, Entradas Negro fue declarado "historias como ninguna en nuestra literatura ... una belleza torcida" por Raymond Carver y establecieron Phillips como un escritor "enamorado de la lengua americana." Ella fue elogiada por Nadine Gordimer como "la mejor historia corta escritor desde Eudora Welty "y Entradas Negro se ha convertido ya en un clásico del género cuento.

Máquina de los Sueños, primera novela de Phillips, publicado en 1984, observa con elegancia y astutamente una familia americana de principios de siglo a través de la guerra de Vietnam. "Llega a las emociones más profundas", escribió Nadine Gordimer. "No hay un número de libros leídos o películas más vistas puede amortiguar una al acto íntimo del arte por el cual este joven escritor maravilloso ha penetrado la experiencia definitiva de su generación." A New York Times best seller, Machine Dreams fue nominado para los National Book Critics Premio del Círculo y elegido por el New York Times Book Review como uno de los doce mejores libros del año.

Fast Lanes, su próximo libro de relatos, cada uno dijo en extraordinarias en primera persona narrativas que han sido aclamados por la crítica como actuaciones virtuosas, fue elogiado en el LA Times como "historias que se ciernen sobre el borde de la poesía." Re-publicado por Vintage, la nueva edición incluye tres historias anteriormente no cobrados, "Alma", "Conteo" y "Callie".

S helter, su segunda novela, una inquietante, evocación de suspenso de la infancia rito de pasaje, fue galardonado con un premio de la Academia de Literatura por la Academia Americana y el Instituto de las Artes y las Letras y elegido uno de los mejores libros del año por Publishers Weekly . Elogiado en el Washington Post como "Fascinante. . . el mundo físico - el campamento de una chica en la zona rural de Virginia Occidental - es tan a fondo y bien evocado que dentro de las páginas que estamos completamente dibujado en, "Shelter trata de la" alianza rota entre los padres y sus hijos ", y la transición entre la niñez y la adolescencia. "Potente ... brillante ... Phillips escribe como una búsqueda legendaria. . .transformation, para Phillips, es el terror, la magia y la prueba de lo que sucede año tras año a medida que crecemos de la infancia. Ella ha puesto su notable novela en las misteriosas encrucijada en la antigua seguridad, con sus sombras inexplicables, se vuelve más letal que el nuevo peligro, con sus temibles empresas.

Su novela triunfante, MotherKind, examina las preguntas eternas de nacimiento y muerte. Ganador del Premio del Libro de Massachusetts y preseleccionados para el Premio Naranja prestigiosa (Reino Unido), MotherKind "explora el vínculo intuitiva entre madres e hijas con la gracia no forzada ... toda esta novela compasivo y espiritualmente nutritivo." (Semanal del editor)

Lark Y termitas, ambientada en la década de 1950 en West Virginia y Corea, es una historia de la potencia de la pérdida y el amor, las ramificaciones eco de la guerra, secretos de familia, sueños y fantasmas, y los lazos invisibles, casi mágicas que unen y nos sostienen . En su centro: de diecisiete años de edad, Alondra y su hermano, termitas, un niño incapaz de caminar y hablar, pero lleno de luminosidad; su madre, Lola; su tía, Nonie, que les plantea; y el padre de la termita, el cabo Robert Leavitt, quien se encuentra atrapado en los primeros meses caóticos de la Guerra de Corea. Contada con una enorme imaginación y el sentimiento profundo, la novela nos invita a entrar en los corazones y pensamientos de cada uno de los personajes principales; incluso en la intrincada, conciencia cerradas de termitas. Un Finalista tanto para el Premio Nacional de Literatura y el Premio del Círculo de la Crítica Nacional del Libro, ganador del Premio Heartland, Lark Y termita fue elogiado en el New York Times como "una intrincada nueva novela, profundamente sentida resuena con ecos de Faulkner, Woolf, Kerouac , McCullers y periodismo de guerra de Michael Herr, y sin embargo, fusiona todas estas influencias tremendamente dispares en algo incandescente y completamente original. "

Quinta novela de Phillips, Quiet Dell, basada en una historia real, se refiere a los infames 1931 asesinatos cometidos en una aldea del mismo nombre, cerca de su ciudad natal en Virginia Occidental. Estafador Harry Powers llevaba una doble vida, y se aprovechaba de las viudas vulnerables que conoció a través de agencias matrimoniales. Él encarceló y asesinó a una viuda de Illinois y sus tres hijos (edades 14, 12 y 9), y una divorciada Massachusetts, todos los cuales entró en Quiet Dell buena gana. La tragedia fue una de las primeras a nivel nacional crímenes sensacionalistas en América; la historia preocupado un pueblo rural y la nación era de la Depresión durante meses. Quiet Dell imagina audazmente último año de vida de la familia de Illinois, y nos da una heroína indomable, Emily Thornhill, un reportero de Chicago fascinado y obligado por el más joven de los hijos, y decididos a ver Poderes condenados. Su relación con el banquero de Chicago la financiación de la investigación es tan estimulante como el delito es sombrío. A través de la revelación de los secretos tanto terribles y hermosos, Quiet Dell relata las conexiones tejidas entre nosotros incluso en tragedia. Un relato fascinante de un verdadero crimen terrible, Quiet Dell es un triunfo.

Avanzar comentario en Quiet Dell:

"En una brillante fusión de realidad y ficción, Jayne Anne Phillips ha escrito la novela del año. Es la historia de los crímenes de un asesino en serie y captura, sí, pero también es una historia compulsivamente legible de cómo una mujer valiente enfrenta hasta actos de violencia terrible para crear algo bueno y fuerte en las consecuencias. Quiet Dell se comparará con A sangre fría, pero Phillips ofrece algo Capote no podía: una heroína que ilumina los lugares oscuros y nos da esperanza en nuestra humanidad ".

- Stephen King

"Quiet Dell tiene todos los elementos de una novela de misterio, pero su alcance emocional es más grande y más compleja. Combina una potencia extraña, hipnótica y poética con los tonos agudos de pruebas documentales, ofrece un retrato de la América rural, en un momento de crisis, y dramatiza la vida de una serie de personajes que son fascinante y memorable ". - Colm Tóibín, autor de Brooklyn y El Testamento de María.

Obras Jayne Anne Phillips han sido traducidos y publicados en doce idiomas. Ella es el beneficiario de una beca Guggenheim, dos Fondo Nacional de las Artes Becas, un Howard Fellowship, y Bunting Becas del Instituto Bunting de Radcliffe College. Ha sido profesora en el Williams College, la Universidad de Boston, la Universidad de Harvard y la Universidad de Brandeis, y actualmente es Profesor Distinguido de Inglés y Director del Programa de MAE Newark de Rutgers (www.ncas.rutgers.edu/mfa) en Rutgers-Newark, el Estado Universidad de Nueva Jersey. (Fuente: https://jayneannephillips.com/biography/)

Lista De Prosa: Jayne Anne Phillips

]]> true https://mundopoetico.es/2890-feliz_jayne-anne-phillips.html Poetico Principal, Jayne Anne Phillips, Prosa, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 11 Nov 2015 17:56:22 +0100

Sabía que amándolo podía hacerlo feliz, pero no lo amaba. O sí, pero eso se hundía en sí mismo como un agujero y engullía los contenidos. Rodeada por el torbellino de sus propios movimientos la idea de hacerlo feliz le resultaba entrañable. Iba de un lugar a otro, nunca revelaba una sorpresa. Dormía sola de noche, el alma de un sacerdote desnudo en su cuerpo dulce. Manos blandas y menudas, el pan levando en su estómago. Cuando se tendía junto al hombre que amaba y no amaba, el hombre se abría y abría. Dentro de él un acróbata hacía piruetas sobre la muerte. Y recorría alambres delgados sin nada encima ni debajo. Ella lloraba, él era tan bello con su malla escarlata y su cara blanca del tamaño de una moneda.

Traducción Arturo Casals

Autora: Jayne Anne Phillips

]]> true https://mundopoetico.es/2905-friedrich-holderlin_biografia.html omegayalfa Principal, Friedrich Hölderlin, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Alemanes, Biografia Wed, 11 Nov 2015 17:46:01 +0100

(Lauffen am Neckar, Alemania, 1770 - Tubinga, id., 1843) Poeta alemán. Al morir su padre, administrador del seminario protestante de Lauffen, cuando él tenía dos años, su madre casó en segundas nupcias con Johann Christoph Gock, consejero municipal de Nürtingen, donde Hölderlin se crió junto con su hermana y su hermanastro. En 1784 ingresó en un colegio preparatorio para el seminario, en Denkendorf, y en 1788 entró como becario en el seminario de Tubinga, donde trabó amistad con Hegel y Schelling, a partir de 1791.

Muy influido por Platón y por la mitología y cultura helénicas, se apartó sensiblemente de la fe protestante. En 1793 salió del seminario provisto de la licencia que le permitía ejercer el ministerio evangélico, pero decidió no dedicarse a su carrera, sino emplearse como preceptor. Schiller le proporcionó una plaza para ocuparse del hijo de Charlotte von Kalb, en Waltershausen, aunque pronto abandonó su puesto, dada la limitada influencia que ejercía sobre su alumno, y se instaló en Jena, uno de los principales centros intelectuales del país. Asistió a clases impartidas por Fichte, y Schiller le publicó un fragmento del Hiperión en su revista Thalia.

Falto de recursos, volvió a Nürtingen en 1795, antes de ser introducido en casa del banquero Gontard, en Frankfurt, siempre como preceptor. Susette, la esposa de Gontard, mujer al parecer de gran belleza y sensibilidad, habría de convertirse en su gran amor; tanto en sus poemas como en el Hiperión se referiría a ella con el nombre de «Diotima». Su amor fue correspondido, y el poeta describió su relación en una carta como «una eterna, feliz y sagrada amistad».

A pesar de su trabajo y de los viajes que debió efectuar con la familia Gontard a causa de la guerra, fue una época de intensa actividad literaria, y en 1799 finalizó su novela epistolar Hiperión. En septiembre de 1798 tuvo que abandonar la casa de los Gontard, después de vivir una penosa escena con el marido de Susette. Se entrevistó varias veces en secreto con ella, hasta que se trasladó a Homburg, por consejo de su amigo, Isaak von Sinclair.

Emprendió entonces su tragedia La muerte de Empédocles e intentó lanzar una revista intelectual y literaria, que fracasó. En 1800 fue invitado a Stuttgart, donde tuvo tiempo para dedicarse a la poesía y traducir a Píndaro, que ejercería una gran influencia sobre sus himnos. A finales del año aceptó otro puesto como preceptor en Hauptwil, Suiza; se ignora por qué razones abandonó su trabajo, en abril de 1801, y volvió con su madre, a Nütingen. Hasta enero de 1802, cuando obtuvo un cargo en casa del cónsul de Hamburgo en Burdeos, trabajó ininterrumpidamente en su obra poética.

Al aparecer los primeros síntomas de su enfermedad mental, en abril abandonó una vez más su puesto. Sinclair le comunicó por carta la muerte de Susette Gontard, el 22 de junio de 1803, en Frankfurt. Tras un período de gran violencia, su trastorno mental pareció remitir. Sinclair lo llevó de viaje a Ratisbona y Ulm y, a la vuelta, escribió El único y Patmos, dos de sus obras maestras. Por influencia de su amigo obtuvo la plaza de bibliotecario de la corte, en el palacio del landgrave de Homburg.

Como sus crisis mentales se hicieran cada vez más frecuentes, en 1806 fue internado en una clínica de Tubinga, sin que se produjera mejoría en su estado. Un ebanista de la misma ciudad, entusiasmado por la lectura del Hiperión, lo acogió en su casa en 1807. Allí permaneció hasta su muerte, en unas condiciones de locura pacífica que se prolongaron durante treinta y seis años.

La obra de Hölderlin tiene en su eje central el intento de hallar el sentido y esencia de la lírica en los momentos históricos convulsos que le tocó vivir. Los juveniles Himnos (1793), en los que canta a la belleza, la libertad y el genio de la adolescencia, sufren aún la influencia de Schiller y ensalzan los "ideales de la humanidad". Las Elegías (1793), sobre todo "Grecia" y El destino", son ya un lamento por lo desaparecido e incluyen una propuesta fundamental en Hölderlin: el impulso hacia un nuevo helenismo. Hiperión (1797-1799) es un texto a mitad de camino de la novela epistolar y de la llamada "de iniciación", que comparte también las características confesionales de un diario íntimo y anticipa múltiples aspectos de la sensibilidad romántica.

A partir de 1797 el poeta escribió los fragmentos de Empédocles, su única incursión en la dramaturgia, que debía ser una tragedia clásica que trabajó en múltiples versiones. Su protagonista encarna para él al poeta y visionario en quien se refleja la armonía inherente a la unicidad total, y la serenidad que acompaña a la maduración para la muerte. Las Poesías (1799) aparecieron mayoritariamente en el Musenalmanach de Schiller y en el Taschenbuch für Frauenzimmer von Bildung, y son formalmente clásicas y hasta deliberadamente arcaicas en ocasiones. Las colecciones conocidas como Lírica tardía contienen los poemas escritos entre 1801 y 1808, y se publicaron en vida del autor.

Los poemarios editados por Uhland y Schwab en 1826, y también, póstumamente, las Obras completas publicadas por Schwab en 1846, incluyen algunos de los inquietantes textos escritos durante la apacible demencia del autor, que él gustaba atribuir a un alter ego al que llamaba Scardanelli. A finales del siglo XIX la obra del poeta alemán fue recuperada y ensalzada por los simbolistas, a través de los cuales ha venido ejerciendo un influencia creciente en las letras europeas.

Lista De Poemas: Friedrich Hölderlin

]]> true https://mundopoetico.es/2891-el-verano_der-sommer_friedrich-holderlin.html Poetico Principal, Friedrich Hölderlin, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 11 Nov 2015 16:12:49 +0100

El Verano.

La estación aún se ofrece a las miradas, y los campos

Del Verano estallan en todo su esplendor;

Su verdor fastuosamente se despliega,

Y a través suyo el riachuelo sus olas precipita.

Así entre montes y valle el día extiéndese

Con su resplandeciente fuerza irresistible,

Y las nubes pasan en silencio, por los altos espacios.

Como si el año con majestad se demorara.

Der Sommer.

Noch ist die Zeit des Jahrs zu sehn, und die Gefilde

Des Sommers stehn in ihrem Glanz, in ihrer Milde;

Des Feldes Grün ist prächtig ausgebreitet,

Allwo der Bach hinab mit Wellen gleitet.

So zieht der Tag hinaus durch Berg und Thale,

Mit seiner Unaufhaltsamkeit und seinem Strale,

Und Wolken ziehn in Ruh', in hohen Räumen,

Es scheint das Jahr mit Herrlichkeit zu säumen.

Poemas de la Locura.

Autor: Friedrich Hölderlin

]]> true https://mundopoetico.es/2904-vladimir-holan_biografia.html Poetico Principal, Vladimir Holan, Prosa, Poesia, Verso, Poetas checos Fri, 06 Nov 2015 20:56:56 +0100

En 1911 se trasladó a Podolí donde cursa sus estudios primarios y aprende latín. En 1919 volvió a Praga donde recibe su educación secundaria. 1926 es el año en que se publicó su primer libro Abanico en delirio.

En 1929 Holan viajó a Italia y un año más tarde aparecen El triunfo de la muerte y Soplo, con un estilo de poesía hermética próximo al del simbolista francés Mallarmé. En 1932 publicó su primer libro en prosa, titulado Kolury. Ese mismo año se casa y poco después comenzó a trabajar como redactor de la revista de arte Život (Vida). Siguió escribiendo y dando a la prensa libros de prosa, como Torso y nueva poesía, de un estilo vanguardista, tal es Piedra, vienes (1937). Más tarde emprendió un viaje a París donde visitó a otros intelectuales checos, como Josef Šíma, Bedřich Vaníček y Antonín Kyval.

En 1938, con la amenaza de Hitler, Holan comenzó a escribir una poesía más comprometida, cercana y social, y en esta línea dio a la estampa Septiembre de 1938. Siguió colaborando con diversas revistas, como la del teatro de Burian Program D 40 E. F. Burian.

Interesado por la poesía española, contó con la colaboración del hispanista Václav Černý para traducir la Fábula de Polifemo y Galatea de Góngora. En estos años siguió editando libros de poesía. Ininterrumpidamente siguió escribiendo (Sin título) y publicando: Canto de los tres reyes y Sueño (ambos de 1939), Trueno y Primer testamento (que datan de 1940) y su prosa Lemuria, de este último año en que decidió dedicarse en exclusiva a la escritura.

Entre 1941 y 1943 continuó con su prolífica obra: Coro, Terezka Planetová, y una recopilación de poesía tradicional checa en colaboración con František Halas titulada Amor y muerte. Asimismo, fue redactando un diario que comprende los años de la ocupación nazi al que tituló Trapos, huesos, piel. En 1947, una vez liberada Checoslovaquia por el ejército soviético, aparecieron Soldados del Ejército Rojo y A ti.

Un año más tarde Holan se trasladó a vivir al barrio praguense de Kampa, donde se encerró para el resto de su vida; quizá motivado en parte por el hecho de que en esta época su poesía fue acusada de formalismo decadente por las autoridades comunistas, por no responder al arte oficial que preconizaba el partido dirigente. Enclaustrado en su casita de Kampa, y ya convertido en un mito, comenzó a escribir sus obras más importantes, que se inician con Una noche con Hamlet. Poco después emprende la escritura de Dolor e Historias y ya en los años 50 Toscana.

En los años 60 aparecieron Bajaja, Triálogo, Avanzando, Dolor, En el último trance, Un gallo para Esculapio y la compilación de sus traducciones poéticas bajo el título de Cestou (En camino). Ya en 1973 publica Noche con Ofelia un año antes de morir vio publicada la antología El árbol se quita la cabeza. En 1981 se publicó póstumamente Abismo de abismo.

El universo poético de Holan está cuajado de simbolismos, y su espacio habitual es el de la noche, en cuyo ámbito la realidad es misteriosa y fantasmal. Sus obsesiones y constantes preguntas arrojadas al mundo suponen una perenne interrogación por el secreto de la existencia, donde las fronteras entre lo posible y lo imposible, el sueño y la vigilia, la razón y la imaginación, no existen.

Lista De Poemas: Vladimir Holan

]]> true https://mundopoetico.es/2903-gertrud-kolmar_biografia.html Poetico Principal, Gertrud Kolmar, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Alemanes, Biografia Fri, 06 Nov 2015 20:48:20 +0100

Gertrud Kolmar es el seudónimo de Gertrud Käthe Chodziesner. Ella nació el 10 de diciembre de 1894 en Berlín y murió 03 1943 después de su arresto y encarcelamiento en Auschwitz. Aunque su carrera literaria fue trágicamente truncada de esta manera que tiene la reputación de ser uno de los mejores poetas de la lengua alemana.

Gertrud Kolmar nació en una familia judía de clase media. Su padre era Ludwig Chodziesner, un abogado y su madre era Elise Schoenflies antes del matrimonio. Gertrud se crió en el barrio berlinés de Charlottenburg, y fue educado en varias escuelas privadas en Alemania.

Se convirtió en un maestro de jardín de infancia y aprendió ruso, Inglés y Francés.

Ella tuvo un breve romance con un oficial del ejército, Karl Jodel, y quedó embarazada. Por la insistencia de sus padres que el niño fue abortado. Ella usó sus habilidades lingüísticas como intérprete y censura de la correspondencia de los soldados en un campamento en Döberitz de prisioneros de guerra, cerca de Berlín hacia el final de la Primera Guerra Mundial. Durante este tiempo (1917) también publicó su primer libro titulado Gedichte (Poemas) bajo el seudónimo de Gertrud Kolmar. Ella eligió el nombre de Kolmar, ya que era el nombre alemán para Chodzież un pequeño pueblo en la provincia de Posen desde que entró a su familia.

Después de la guerra se convirtió en una institutriz y trabajó para varias familias Berlín. Tuvo una breve temporada en París, 1927-8, donde estudió como intérprete, pero regresó a Alemania cuando la salud de su madre se deterioró y ella se hizo cargo el manejo del hogar. Tras la muerte de su madre trabajó como secretario de su padre.

Sus poemas aparecieron en diversas revistas literarias y antologías. Su tercer volumen, Die Frau und die Tiere fue publicado por un editor judío (1938) que era probablemente porqué fue pulpa tras el pogrom de la Kristallnacht unos meses más tarde. Como resultado de la intensificación de la persecución de los Judios bajo el nacionalsocialismo su familia tuvo que vender su casa en el Berlín y se vieron obligados a vivir en un bloque de apartamentos llamado "Jewshome '(Judenhaus) en el barrio de Schöneberg de Berlín. La casa de la familia se convirtió en "das Verlorene Paradies" ('El paraíso perdido) para Gertrud.

En 1941 se vio obligado a trabajar como mano de obra forzada en la industria de armamento alemán y en febrero de 1943 fue detenido y transportado el 2 de marzo a la concentración de Auschwitz campamento. Aunque la fecha exacta no se conoce, fue al parecer asesinado poco después de su llegada.

Jacob Picard, en su epílogo de Gertrud Kolmar: Das Lyrische Werk la describió como "'uno de los poetas mujer más importantes" en la literatura alemana, y como " 'el mayor poeta lírico de origen judío ". Michael hamburguesa estuvo de acuerdo con la estimación alta de Picard en ella como un poeta maestro. Patrick Bridgwater, citando la gran variedad de sus formas de imágenes y verso, y la integridad apasionada que corre a través de su trabajo, también la describió como "uno de los grandes poetas de su tiempo, y tal vez el más grande poeta mujer"

En el 24 de febrero 1993 , una placa en su honor se colocó en Haus Ahornallee 37, en Charlottenburg suburbio de Berlín. Traducido, se lee:

". El poeta lírico Gertrud Kolmar pasó su infancia y juventud en el edificio anterior en este sitio Comprometidos con el trabajo forzado como un Judio después de 1933, fue deportada a Auschwitz el 2 de mayo de 1943, y asesinado allí."

A calle de Berlín también lleva su nombre.

Lista De Poemas: Gertrud Kolmar

]]> true https://mundopoetico.es/2878-confesion-tardia_vladimir-holan.html Poetico Principal, Vladimir Holan, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 06 Nov 2015 20:36:48 +0100

Es a ti, siempre a ti a quien amo,

aunque todo pruebe

que la conciencia continua del amor

impide amar…

Es a ti, siempre a ti a quien amo,

aunque soy testigo perpetuo de la presencia

y soy su cómplice.

A ti, siempre a ti sola

Autor: Vladimir Holan

]]> true https://mundopoetico.es/2877-el-angel-en-el-bosque.html Poetico Principal, Gertrud Kolmar, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 20:33:12 +0100

Dame tu mano, tu mano querida, y ven conmigo,

pues queremos alejarnos de los hombres.

Son mezquinos, ruines, y su mezquina ruindad nos odia

y mortifica.

Sus ojos rondan maliciosos por nuestro rostro y su oído ávido

manosea las palabras de nuestra boca.

Recogen beleño...

Así que huyamos

a los campos soñadores que, gentiles, con flores y hierba,

confortan nuestros pies vagabundos,

al borde del río que, con paciencia, carga sobre su espalda

imponentes fardos, pesados barcos repletos de mercancías,

con los animales del bosque, que no murmuran.

Ven.

La niebla del otoño vela y humedece el musgo con brillos

mates, esmeralda.

Ruedan las hojas del haya, tesoro de monedas de bronce dorado.

Por delante de nuestros pasos, llama roja, temblorosa,

salta la ardilla.

Alisos negros, retorcidos, silban junto al pantano

en el resplandor cobrizo del atardecer.

Ven.

Porque el sol se ha puesto, se ha acostado en su cueva

y su aliento cálido, rojizo, se apaga.

Ahora se abre una bóveda.

Bajo el arco azul grisáceo entre las coronadas columnas

de los árboles estará el ángel,

alto, esbelto, sin alas.

Su semblante es dolor.

Y su vestido tiene la palidez glacial de las estrellas

que centellean en las noches de invierno.

El que es,

que no habla, no debe, sólo es,

que no conoce maldición alguna ni trae la bendición y que no

peregrina a las ciudades al encuentro de lo que muere:

no nos mira

en su silencio de plata.

Pero nosotros le miramos,

porque somos dos y estamos desamparados.

Tal vez

caiga una hoja seca, marrón, sobre su hombro,

resbale.

Nosotros la recogeremos y la guardaremos,

antes de seguir adelante.

Ven, amigo mío; conmigo, ven.

La escalera en casa de mi padre es oscura, tortuosa, estrecha,

y los escalones están desgastados;

pero ahora es la casa de la huérfana, y en ella

vive gente extraña.

Llévame.

En la puerta la vieja llave oxidada se resiste

a mis débiles manos.

Ahora chirriando se cierra

Mírame ahora en la oscuridad, tú, desde hoy mi patria.

Pues tus brazos se erigirán para mí en muros protectores,

y tu corazón será mi aposento y tu ojo mi ventana,

por la que brilla el amanecer.

Y la frente se alza a tu paso.

Tú eres mi casa en cualquier calle del mundo, en cualquier

hondonada, en cualquier colina.

Tú, mi techo, languidecerás conmigo extenuado

bajo el mediodía abrasador, te estremecerás conmigo

cuando azote una tormenta de nieve.

Pasaremos hambre y sed, juntos resistiremos,

juntos un día caeremos al borde del camino, cubierto de polvo,

y lloraremos...

Autora: Gertrud Kolmar

]]> true https://mundopoetico.es/2902-amos-oz_biografia.html Poetico Principal, Prosa, poetas israelíes, Amos Oz, Biografia Fri, 06 Nov 2015 20:27:19 +0100

(Amos Klausner; Jerusalén, 1939) Escritor israelí en lenguas hebrea e inglesa, que en la actualidad está considerado el mejor prosista en lengua hebrea moderna. Cursó estudios en la universidad de Jerusalén y en Oxford, Inglaterra. Tiene el grado de oficial del ejército israelí y es destacado miembro del movimiento Paz Ahora, que aboga por el entendimiento pacífico entre israelíes y palestinos. Vive en un kibbutz, en el que ha desempeñado las más diversas tareas, entre ellas la de dar clases desde 1957 hasta 1973. También ha impartido diversos cursos como profesor invitado en universidades de Estados Unidos.

Su narrativa trata las inquietudes y la diversidad ideológica de los israelíes de las diferentes tendencias políticas y espirituales que coexisten en su país, así como la tensión y el delicado equilibrio de la sociedad en la que viven, apresada entre el horror del inmediato pasado anterior a la creación del Estado y el presente e interminable conflicto bélico con sus vecinos.

Su estilo es intensamente apasionado, de atmósfera casi febril en ocasiones y, por momentos, profundamente poético. Siempre comprometido con la realidad y sus personajes, subyace en su voz un desencanto que se advierte también en sus artículos periodísticos, en los que se aprecian, a partes iguales, retratos objetivos de la realidad del Medio Oriente y un permanente pesimismo sobre el futuro de la región.

Entre sus novelas más conocidas figuran En otro lugar (1966), sobre la vida del kibbutz; Mi Michael (1968), una de las más famosas, análisis del amor como dominación, contraponiendo la tolerancia, el optimismo y la visión positiva de la vida del protagonista con la negativa y pesimista de su esposa, que se siente siempre amenazada; Tocar el agua. Tocar el viento (1973), sobre el destino del pueblo judío y la diáspora a Israel; La caja negra (1987), en forma de cartas, telegramas y notas mediante las que se pasa revista a la vida de los protagonistas y sus relaciones; Las mujeres de Yoel (1990), novela de suspense sobre un antiguo agente del Mossad que se plantea el sentido de la vida; y La paz perfecta (1982), sobre las motivaciones para vivir en un kibbutz.

En uno de sus más recientes ensayos sobre literatura, In the beginning (1999), esboza una interesante teoría acerca del "contrato" que compromete a un autor con sus lectores, cuyas condiciones se establecen al comienzo de una obra y deberán cumplirse en su desarrollo.

Lista De Prosas: Amos Oz

]]> true https://mundopoetico.es/2876-se-despierta-en-mi-el-deseo_amos-oz.html Poetico Principal, Amos Oz, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 06 Nov 2015 20:20:42 +0100

Atardecer. Llueve en las colinas vacías del desierto.

Cal y roca y olor a tierra mojada

después de un árido verano. Se despierta en mí el deseo

de ser lo que sería de no haber sabido lo que es sabido.

De ser anterior al conocimiento.

Como las colinas. Como una piedra en la superficie

de la luna. Inerte, silencioso y seguro

de que estaré tiempo en exposición.

Autor: Amos Oz

]]> true https://mundopoetico.es/2901-eugenio-montejo_biografia.html Poetico Principal, Eugenio Montejo, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia Fri, 06 Nov 2015 20:13:23 +0100

Eugenio Montejo nació en Caracas (Venezuela) el 19 de octubre de 1938 y fue un importante poeta y ensayista de esta tierra. Colaboró en un número amplio de revistas literarias tanto nacionales como extranjeras y fue galardonado en 1998 con el Premio Nacional de Literatura de Venezuela.

Su obra es considerada como una de las fundamentales de la primera mitad del siglo XX y es leída en muchos países del mundo. Se dice que los suyos son poemas musicales, con mucho humor y una composición que deja en evidencia una gran capacidad para dominar el lenguaje.

Eugenio escribió poesías para niños bajo el seudónimo de Eduardo Polo, y también publicó con su nombre real tanto poemas infantiles como poesía para adultos. En sus textos se puede apreciar una ruptura absoluta de los cánones poéticos estándares del momento, con un manejo desparejo de la rima y un notorio interés por la exploración de nuevas formas en la expresividad.

Algunas de sus obras son "Alfabeto del mundo", "Fábula del escriba" y "Chamario". En nuestra web podrás encontrar sus poesías "Amantes", "Escritura" y "La poesía"; estas dos últimas te las recomendamos especialmente, ya que en ellas puede apreciarse una profunda pasión por las letras y una visión del mundo muy íntima.

Obra poética

El último libro de poemas de Montejo, Fábula del Escriba editado por la Editorial Pre-Textos

Terredad Biblioteca Sibila-Fundación BBVA de Poesía en Español, (2008)

Fábula del escriba, Editorial Pre-Textos, Valencia, 2006.

Papiros Amorosos, Editorial Pre-Textos, Valencia, 2002.

Partitura de la cigarra, Editorial Pre-Textos, Valencia, 1999.

Adiós al Siglo XX (1992)

Alfabeto del mundo (1986)

Trópico absoluto (1982)

Terredad (1978)

Algunas palabras (1976)

Muerte y memoria (1972)

Elegos (1967)

Guitarra del Horizonte (1991). Bajo el heterónimo de Sergio Sandoval

El Hacha de Seda (1995). Bajo el heterónimo de Tomás Linden

Chamario (2003). Bajo el heterónimo de Eduardo Polo

Ensayos

El taller blanco y otros ensayos, Biblioteca Sibila-Fundación BBVA de Poesía en Español, 2012.

La ventana oblicua (1974)

El taller blanco (1983)

El cuaderno de Blas Coll, Editorial Pre-Textos, Valencia, 1981.

Lista De Poemas: Eugenio Montejo

]]> true https://mundopoetico.es/2900-paul-eluard_biografia.html Poetico Principal, Paul Eluard, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia Fri, 06 Nov 2015 20:08:40 +0100

(Seudónimo de Eugène Grindel; Saint-Denis, 1895 - Charenton-le-Pont, 1952) Poeta francés, considerado el maestro de la poesía surrealista. Hijo de un agente inmobiliario, su familia perteneció a la pequeña burguesía y estudió en el Liceo Colbert. Después de pasar una temporada en Suiza, a causa de una grave enfermedad, volvió a París en 1913 y comenzó a escribir sus primeros poemas. En 1914 fue llamado a filas pero abandonó las armas afectado por una gangrena pulmonar.

Una vez acabada la guerra publicó su primera obra poética El deber y la inquietud (1917). En 1918 continuó con Poemas para la paz, y entró en contacto con Aragon, Breton, Soupault, Paulhan y Picabia, con quienes en París participó en todas las manifestaciones del movimiento dadaísta. Con ellos inauguró poco después el surrealismo. En 1921 publicó un pequeño libro titulado Les nécessités de la vie et les conséquences des rêves.

Éluard es el poeta del surrealismo por excelencia y uno de los miembros más destacados del movimiento; su perfil se distinguía del de sus contemporáneos y destacaba con personalidad propia. Utilizó un lirismo muy personal y el fin de su poesía fue descubrir y revelar lo real. Tanto lo onírico como la acción llevan al poeta hacia el amor, a una comunicación fraterna. En 1924 partió sin rumbo fijo, sin dar jamás una explicación del por qué de esa huida que duró siete meses. De regreso a París fue uno de los primeros en hacer una distinción entre textos surrealistas, relatos de sueños y poemas, al igual que también marcó la diferencia entre poesía involuntaria y poesía intencional.

Por entonces publicó Morir por no morir (1924), Capital del dolor (1926), El amor, la poesía (1929), La vie inmediate (1932), La rose publique (1934), Les yeux fertiles (1936), Les hommes et leurs animaux, les animaux et leurs hommes (1937), Chanson complète (1939), Donner à voir (1939), Choix de poèmes (1941) y La Inmaculada Concepción (1930), ésta última escrita en colaboración con A. Breton. Realizó un viaje por España, poco antes del estallido de la Guerra Civil, y a partir de ahí adoptó una postura comprometida con la política, aunque sin perder su estilo y temática personales.

Pasó en París la ocupación alemana, en 1942 se afilió al partido comunista y publicó varios textos de carácter poético en colaboración con la resistencia, uno de los cuales se convirtió en canto nacional. Poésie et vérité (1942), Dignes de vivre (1944) y Au rendez-vous allemand (1944) son obras que se fundamentarán en esas poesías clandestinas. Una vez acabada la guerra, abundó en la temática social: de esta época son Poèmes politiques (1948) y Une leçon de morale (1949); esta evolución respondía al deseo del autor de que el hombre se encuentre en armonía con la sociedad que le rodea.

A pesar de que el surrealismo deja en el poeta un lenguaje conciso y oscuro, idóneo para despertar cierta violencia, se puede decir de él que es un lírico excepcional que encuentra el equilibrio perfecto en la expresión de emociones contradictorias, donde el amor se opone a la desesperación y le sirve de contrapeso. Por ello, además de ser el máximo exponente de la poesía surrealista, Éluard ha pasado a la historia como uno de los grandes maestros de la lírica francesa. De manera póstuma se publicaron Lettres de jeunesse, avec poèmes inédits (1962) y Le poète et son ombre (1964)

Lista De Poemas: Paul Eluard

]]> true https://mundopoetico.es/2875-septiembre_eugenio-montejo.html Poetico Principal, Eugenio Montejo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 20:05:06 +0100

Mira setiembre nada se ha perdido

con fiarnos de las hojas.

La juventud vino y se fue, los árboles no se movieron

El hermano al morir te quemó en llanto

pero el sol continúa.

La casa fue derrumbada, no su recuerdo.

Mira setiembre con su pala al hombro

cómo arrastra hojas secas.

La vida vale más que la vida, sólo eso cuenta.

Nadie nos preguntó para nacer,

¿qué sabían nuestros padres? ¿Los suyos qué supieron?

Ningún dolor les ahorró sombra y sin embargo

se mezclaron al tiempo terrestre.

Los árboles saben menos que nosotros

y aún no se vuelven.

La tierra va más sola ahora sin dioses

pero nunca blasfema.

Mira setiembre cómo te abre el bosque

y sobrepasa tu deseo.

Abre tus manos, llénalas con estas lentas hojas,

no dejes que una sola se te pierda.

Estatua: Sleeping Beauty statue by Louis Sussmann-Hellborn.

Autor: Eugenio Montejo

]]> true https://mundopoetico.es/2874-el-extasis_paul-eluard.html Poetico Principal, Paul Eluard, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Familia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 19:59:54 +0100

Estoy ante este paisaje femenino

Como un niño ante el fuego

Sonriendo vagamente con lágrimas en los ojos

Ante este paisaje en que todo me emociona

Donde espejos se empañan donde espejos se limpian

Reflejando dos cuerpos desnudos estación a estación

Tengo tantas razones para perderme

En esta tierra sin caminos bajo este cielo sin horizonte

Hermosas razones que ayer ignoraba

Y que ya nunca olvidaré

Hermosas llaves de miradas claves hijas de sí mismas

Ante este paisaje donde la naturaleza es mía

Ante el fuego el primer fuego

Buena razón maestra

Estrella identificada

Y en la tierra y bajo el cielo fuera de mi corazón y en él

Segundo brote primera hoja verde

Que el mar cubre con sus alas

Y el sol al fondo de todo que viene de nosotros

Estoy ante este paisaje femenino

Como rama en el fuego.

Autor: Paul Eluard

]]> true https://mundopoetico.es/2899-salvatore-quasimodo.html Poetico Principal, Salvatore Quasimodo, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Italianos, Biografia Fri, 06 Nov 2015 19:55:56 +0100

(Siracusa, 1901 - Nápoles, 1968) Poeta y ensayista italiano que en sus inicios se afirmó como uno de los exponentes más significativos del hermetismo, para más tarde crear un lenguaje poético muy personal con el que profundizó en la infelicidad humana a través de un clima evocador de viejos mitos.

Después de realizar estudios técnicos en Messina, con dieciocho años se trasladó a Roma para inscribirse en ingeniería, pero, atraído por la literatura, abandonó pronto la carrera universitaria. Mientras estudiaba por sí mismo las lenguas latina y griega, ejerció trabajos tan distintos como dependiente, contable o diseñador técnico.

En 1929 se trasladó a Florencia, donde su cuñado E. Vittorini lo introdujo en los círculos literarios y le presentó a E. Montale, que enseguida intuyó sus dotes. Allí empezó a colaborar en la revista Solaria y a publicar sus primeras colecciones de poesía. Más tarde se trasladó a Milán, donde inició su actividad editorial como ayudante de Cesare Zavattini, quien también le facilitó su incorporación a la redacción de la revista Tempo.

En 1939 fue nombrado, por méritos propios, profesor de literatura italiana del conservatorio Giuseppe Verdi. Entre los numerosos premios que recibió destacan el San Babila en 1950, el Etna-Taormina junto a D. Thomas en 1958 y, sobre todo, el Nobel de Literatura en 1959.

Formado en los preceptos de los poetas clásicos, en sus primeros libros -Aguas y tierras (1930), Oboe sumergido (1932), Y llega pronto la tarde (1942)- mostró una gran predilección por las formas concisas y herméticas, poniendo especial énfasis en la búsqueda de la palabra precisa y de los valores musicales.

Temáticamente, estas composiciones se caracterizaban por una evocación nostálgica y conmovida de los paisajes de su tierra, Sicilia, entendida como lugar simbólico de una soñada serenidad. En esta época inició su intensa actividad como traductor, que resultó determinante para la formación de su estilo lírico. Además de autores clásicos como Virgilio, Homero, Catulo, Sófocles o Esquilo, tradujo también a W. Shakespeare, P. Neruda, Molière o P. Eluard.

La experiencia de la guerra y de la ocupación alemana marcó un giro decisivo en su poesía, ya que, convencido de que los poetas debían asumir un importante papel en la reconstrucción moral del hombre, se alejó paulatinamente del hermetismo y se abrió a una mayor sensibilidad humana y a la búsqueda de valores histórico-sociales. Así lo reflejaron los libros Con il piede straniero sopra il cuore (1946) y Día tras día (1947).

La última parte de su obra refleja un sentimiento intimista, consecuencia de cierta decepción ante la historia, y una clara conciencia de su propia soledad. A esta época pertenecen La vida no es sueño (1949), El falso y verdadero verde (1956), La tierra incomparable (1958), libros en los que el estilo se muestra más transparente y esencial pero lleno de sentido trágico y dramático. También Dare e avere (1966), su última obra, que significa una especie de balance de vida y testamento espiritual.

Además de su actividad poética desarrolló una importante labor de ensayista que le llevó a confeccionar las antologías Lírica de amor italiana desde su origen a nuestros días (1957) y Poesía italiana de la posguerra (1958). Sus ensayos críticos fueron publicados en el libro El poeta y el político (1960), que incluye el discurso que leyó cuando le entregaron el premio Nobel, mientras que en el volumen Escritos sobre el teatro (1961) se recogieron sus crónicas sobre el mundo del espectáculo aparecidas en la revista Tempo.

Lista De Poemas: Salvatore Quasimodo

]]> true https://mundopoetico.es/2898-alain-bosquet_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Rusos, Poetas Franceses, Alain Bosquet Fri, 06 Nov 2015 19:42:17 +0100

Poeta nacido en Odessa (Rusia) en 1919, y naturalizado francés en 1980.

Desde muy pequeño su familia emigró a Bélgica, donde el poeta inició en 1938, estudios de Filología en la Universidad de Bruselas.

Durante la guerra viajó a Estados Unidos, trabó amistad con importantes personajes literarios y se alistó en el ejército americano prestando servicios en Texas, Maryland, California e Irlanda.

A partir de 1953 se radicó en Paris, terminó estudios en La Sorbona y desde entonces se dedicó al ejercicio literario, escribiendo novelas y poesía de corte surrealista.

Obtuvo importantes premios literarios entre los que se cuentan el

Prix Goncourt de la Poésie 1989, Grand prix de la Poésie de Paris 1991

y Prix de la langue de France 1992. Además fue Miembro de la Academia de Letras de Bélgica y presidente de la Academia Mallarmé.

Falleció en Paris en 1998. ©

Lista De Poemas: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/2897-emily-dickinson.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia, Emily Dickinson Fri, 06 Nov 2015 19:31:51 +0100

(Amherst, 1830 - id., 1886) Poetisa estadounidense cuya obra, por su especial sensibilidad, misterio y profundidad, ha sido celebrada como una de las más grandes de habla inglesa de todos los tiempos.

Su padre, miembro del Congreso y tesorero del Amherst College, fue un abogado culto y austero, según el estilo burgués de Nueva Inglaterra. Dickinson estudió en la Academia de Amherst y en el seminario Femenino de Mount Holyoke, en Massachussets, donde recibió una rígida educación calvinista que dejó huellas en su personalidad y a la que se enfrentaría con su carácter escéptico. A través de Benjamín F. Newton conoció muy temprano la obra de Emerson. También leyó a Thoreau, a Hawthorne y a Beecher Stowe.

Muy pronto decidió aislarse del mundo, manteniendo contacto solamente con unas pocas amistades, como el escritor Samuel Boswell, con quien sostuvo una larga correspondencia. A los veintitrés años, Dickinson tenía conciencia de su propia vocación casi mística, y a los treinta su alejamiento del mundo era ya absoluto, casi monástico. Retirada en la casa paterna, se dedicaba a las ocupaciones domésticas y garabateaba en pedazos de papel (con frecuencia ocultados en los cajones) sus apuntes y versos que, después de su muerte, se revelaron como uno de los logros poéticos más notables de la América del siglo XIX. En su aislamiento sólo vistió de color blanco ("mi blanca elección", según sus propias palabras), rasgo que expresaba la ética y transparencia de su poesía.

Uno de sus biógrafos escribió acerca de su naturaleza poética: "Era una especialista de la luz". Su escritura puede ser descrita como producto de la soledad, del retiro de cualquier tipo de vida social, incluida la relativa a la publicación de sus poemas. De ella dijo Jorge Luis Borges: "No hay, que yo sepa, una vida más apasionada y solitaria que la de esa mujer. Prefirió soñar el amor y acaso imaginarlo y tenerlo". Algunos de sus poemas reflejan la decepción que sufrió por un amor (dirigía cartas a un hombre al que llamaba "Master", del que no se conoce su verdadero nombre), y la ulterior sublimación y trasvase de ese amor a Dios.

Sus primeros poemas fueron convencionales, según el estilo corriente de la poesía en esos momentos, pero ya a comienzos de 1860 escribió versos más experimentales, sobre todo en lo que respecta al lenguaje y a los elementos prosódicos. Su escritura se volvió melódica y a la vez precisa, despojada de palabras superfluas y exploradora de nuevos ritmos, unas veces lentos y otras veloces, según el momento y la intención y no como un patrón rígido, como era usual. Su poesía devino intelectual y meditativa, sin que esto supusiera una merma de su sensibilidad.

Actualmente algunos especialistas subrayan esa complejidad intelectual, pues por lo general la crítica había jerarquizado su lirismo como un valor supremo, o su feminidad como categoría poética que la separaba de los demás autores norteamericanos. En su poesía pesan la extrañeza y la oscuridad como cualidades esenciales, y la sutilidad dialéctica entre las imágenes, las sensaciones y los conceptos. Influyó en poetas posteriores (como E. Bishop, A. Rich, W. Stevens y otros) por esa capacidad de crear un lenguaje a la vez metafísico y emotivo.

Únicamente cinco de sus composiciones poéticas fueron publicadas, con carácter anónimo, durante la vida de la autora. Hasta pasados cuatro años de su muerte no se publicó su primer poemario; posteriormente, a lo largo de sucesivas ediciones, llegaron a rescatarse alrededor de 1.800 poemas. No fue hasta a partir de 1920 que Dickinson alcanzó su posición prominente en la historia de la literatura norteamericana. En este aspecto constituyó una fecha notable el año 1924, en el que su sobrina Martha Dickinson Bianchi publicó The Life and Letters of Emily Dickinson, texto al cual opuso Geneviève Taggard en 1930 The Life and Mind of Emily Dickinson.

La obra de Dickinson es copiosa y desigual; muchos textos son piezas fragmentarias, pero en los mejores poemas, todos breves, se revela una fuerza excepcional de expresión, una concisión que es la condensación del pensamiento o de la impresión en una "evocatividad" metafísica como sólo se encuentra en algunos de los mejores poetas de nuestro tiempo. A esto se une una forma nítida, segura, que logra los máximos efectos con medios muy simples, y un personalísimo ritmo desarrollado usualmente en poemas de ocho o doce versos, de ordinario dos cuartetos yámbicos o bien tres cuartetos con rima ABCB.

Sus composiciones se agrupan en diversos apartados: "La vida" ["Life"], "La naturaleza" ["Nature"], "El amor" ["Love"], "El tiempo y la eternidad" ["Time and Eternity"], lo que da una idea de las líneas de su inspiración. La naturaleza, con sus desconcertantes leyes, encuentra en Emily Dickinson una comentarista aguda y serena que, como en el poema "Muerte y vida" ["Death and Life"], sabe expresar, en el consabido esquema de los dos cuartetos, uno de los más tormentosos problemas que turban la mente y el corazón del hombre:

En apariencia sin sorpresa

para la flor feliz,

el hielo, jugando, la decapita

valiéndose de su momentáneo poder.

El rubio asesino prosigue,

el sol avanza sin conmoverse

a medir otro día,

para un Dios que lo aprueba.

En los poemas que tienen como tema el amor (todos ellos inspirados por la única e infeliz pasión de la poetisa) domina la nota personal, y la feminidad de Dickinson, casi siempre sofocada, halla aquí a veces un desahogo. Son, sin embargo, rarísimos los gritos de pasión; más a menudo Dickinson nota, con delicada sensibilidad, las pequeñas alegrías de un casto sentimiento correspondido o el sentimiento por lo que nunca podrá ser.

No es, sin embargo, en este grupo donde se hallan sus logros mejores. El tiempo y la eternidad, descubriendo más vastos y menos personales horizontes interiores, le dan mayor libertad y felicidad de expresión. Así, en "Ha habido una muerte en la casa de enfrente" [There's been a Death in the opposite house"], hallamos la sobria y casi prosaica descripción de lo que, mirando por la ventana, se puede adivinar de la casa de enfrente por su aspecto externo: "Los vecinos se mueven dentro y fuera, el coche del doctor se va. Una ventana se abre mecánicamente, de golpe, de un modo súbito; alguien saca un colchón. Los niños pasan apretando el paso, se preguntan si Eso se muere allá arriba. Así hacia yo, de niña. El sacerdote entra tranquilo como si la casa fuese suya... y después la modista, y el hombre de la triste profesión, para tomar las medidas de la caja". Dickinson logra comunicar al lector el sentido trágico y conmovedor de la muerte humana, con sus pequeñas ceremonias siempre iguales, con sus exterioridades tan míseras, frente al misterio. Misterio al que Dickinson no tiene miedo:

No he visto nunca una landa,

nunca he visto el mar,

y sin embargo, sé cómo está hecho el yermo,

y sé lo que debe ser la ola.

Nunca he hablado con Dios,

nunca he visto el Cielo,

y sin embargo, conozco el lugar

como si tuviese un mapa de él.

Los versos comprendidos en el apartado "Un solo sabueso" ["A single Hound"] se inspiran siempre en los mismos temas, pero tienen el semblante más vivo, menos cuidado. La variedad y la bizarría de los ritmos se enfrentan con una incierta y menos profunda actitud mental. Es difícil encuadrar a la Dickinson en una época o en una escuela. Toda su obra expresa un tormento sutil a través de una intensa castidad estilística, y la meditada exigüidad de los medios formales y literarios da lugar a logros reservados a artistas verdaderamente geniales que siguen conmoviendo la sensibilidad actual.

Lista De Poemas: Emily Dickinson

]]> true https://mundopoetico.es/2871-emily-dickinson_el-amanecer-nos-convoca-a-ambos.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Emily Dickinson Fri, 06 Nov 2015 19:26:42 +0100

El amanecer nos convoca a Ambos-

El Este -Su Verdad Púrpura

Comparte con las Colinas-

El Mediodía desplegó su Azul

Hasta que Un Aliento nos tapó a los Dos-

Lejanos -quietos-

No olvida la noche

Para Cada Uno un Candil -colocar-

Pabilos bien encendidos-

El Norte -Su deslumbrante Señal-

Erguida en medio del Yodo-

Hasta que Ambos -lo podamos ver-

Los Oscuros Brazos de La Medianoche

Encerró Hemisferios y Hogares

Y así

Sobre su Regazo -Uno-

Y uno, sobre Su Dobladillo-

Ambos acostados-

Imagen: Auguste Rodin, Eternel Printemps (détail)

Autora: Emily Dickinson

]]> true https://mundopoetico.es/2884-emily-dickinson_ningun-cepo-puede-torturar-mi-alma-en-libertad..html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad, Emily Dickinson Fri, 06 Nov 2015 19:23:17 +0100

Ningún cepo puede torturar

Mi alma en libertad,

Pues detrás de este esqueleto mortal

Se teje uno de más valor.

No puedes horadar con un serrucho

Ni transpasar con una cimitarra

Dos cuerpos, por lo tanto perdura,

Amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja

De su nido y, sin embargo,

Gana en cielo

Más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo, tal vez nadie pueda ser

Tu enemigo,

Cautividad es conciencia

Y también es libertad.

Autora: Emily Dickinson

]]> true https://mundopoetico.es/2896-hwang-chin-i_biografia.html Poetico Principal, Hwang Chin-i, Poetas Coreanas, Prosa, Poesia, Verso, Biografia Fri, 06 Nov 2015 19:15:04 +0100

Hwang Jin-i (1520c.-1560c.), También conocido por su nombre gisaeng Myeongwol (luna brillante, literalmente), es el más legendario gisaeng de la Dinastía Joseon, que vivió durante el reinado del rey Jungjong. Ella se destacó por su excepcional belleza, encanto ingenio rápido y extraordinario intelecto.

Su vida personal se ha convertido en casi mitos similares, con películas inspiradas, una serie de TV 2006, óperas, y numerosas novelas. Debido a su reconocido carácter asertivo e independiente, ella se ha convertido en un icono cultural popular moderna de Corea. Aunque sólo un puñado de sijo y geomungo piezas existen en la actualidad, no obstante muestran destreza artesanal de las palabras y de los arreglos musicales.

Su frecuencia sijo describir la belleza natural de Gaeseong y sus famosos sitios como el Palacio de Manwoldae y las Cataratas Pakyon. Otros apuntan a la tragedia de sus amores perdidos. Algunos también son respuestas a numerosos famosos poemas clásicos chinos y la literatura, la mayoría de ellos la reflexión sobre el amor perdido.

Lista De Poemas: Hwang Chin-i

]]> true https://mundopoetico.es/2870-hwang-chin-i_la-noche-mas-larga.html Poetico Principal, Hwang Chin-i, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poetas Coreanas Fri, 06 Nov 2015 19:05:34 +0100

La noche más larga del invierno la corto por la mitad.

La guardo bajo mi cobija de primavera.

Cuando venga mi amor, la desplegaré.

Autor: Hwang Chin-i

]]> true https://mundopoetico.es/2895-francisco-de-quevedo-biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Francisco de Quevedo Fri, 06 Nov 2015 18:55:40 +0100

(Madrid, 1580 - Villanueva de los Infantes, España, 1645) Escritor español. Los padres de Francisco de Quevedo desempeñaban altos cargos en la corte, por lo que desde su infancia estuvo en contacto con el ambiente político y cortesano. Estudió en el colegio imperial de los jesuitas, y, posteriormente, en las Universidades de Alcalá de Henares y de Valladolid, ciudad ésta donde adquirió su fama de gran poeta y se hizo famosa su rivalidad con Góngora.

Siguiendo a la corte, en 1606 se instaló en Madrid, donde continuó los estudios de teología e inició su relación con el duque de Osuna, a quien Francisco de Quevedo dedicó sus traducciones de Anacreonte, autor hasta entonces nunca vertido al español.

En 1613 Quevedo acompañó al duque a Sicilia como secretario de Estado, y participó como agente secreto en peligrosas intrigas diplomáticas entre las repúblicas italianas. De regreso en España, en 1616 recibió el hábito de caballero de la Orden de Santiago. Acusado, parece que falsamente, de haber participado en la conjuración de Venecia, sufrió una circunstancial caída en desgracia, a la par, y como consecuencia, de la caída del duque de Osuna (1620); detenido, fue condenado a la pena de destierro en su posesión de Torre de Juan Abad (Ciudad Real).

Sin embargo, pronto recobró la confianza real con la ascensión al poder del conde-duque de Olivares, quien se convirtió en su protector y le distinguió con el título honorífico de secretario real. Pese a ello, Quevedo volvió a poner en peligro su estatus político al mantener su oposición a la elección de Santa Teresa como patrona de España en favor de Santiago Apóstol, a pesar de las recomendaciones del conde-duque de Olivares de que no se manifestara, lo cual le valió, en 1628, un nuevo destierro, esta vez en el convento de San Marcos de León.

Pero no tardó en volver a la corte y continuar con su actividad política, con vistas a la cual se casó, en 1634, con Esperanza de Mendoza, una viuda que era del agrado de la esposa de Olivares y de quien se separó poco tiempo después. Problemas de corrupción en el entorno del conde-duque provocaron que éste empezara a desconfiar de Quevedo, y en 1639, bajo oscuras acusaciones, fue encarcelado en el convento de San Marcos, donde permaneció, en una minúscula celda, hasta 1643. Cuando salió en libertad, ya con la salud muy quebrantada, se retiró definitivamente a Torre de Juan Abad.

Como literato, Quevedo cultivó todos los géneros literarios de su época. Se dedicó a la poesía desde muy joven, y escribió sonetos satíricos y burlescos, a la vez que graves poemas en los que expuso su pensamiento, típico del Barroco. Sus mejores poemas muestran la desilusión y la melancolía frente al tiempo y la muerte, puntos centrales de su reflexión poética y bajo la sombra de los cuales pensó el amor.

A la profundidad de las reflexiones y la complejidad conceptual de sus imágenes, se une una expresión directa, a menudo coloquial, que imprime una gran modernidad a la obra. Adoptó una convencida y agresiva postura de rechazo del gongorismo, que le llevó a publicar agrios escritos en que satirizaba a su rival, como la Aguja de navegar cultos con la receta para hacer Soledades en un día (1631). Su obra poética, publicada póstumamente en dos volúmenes, tuvo un gran éxito ya en vida del autor, especialmente sus letrillas y romances, divulgados entre el pueblo por los juglares y que supuso su inclusión, como poeta anónimo, en la Segunda parte del Romancero general (1605).

En prosa, la producción de Francisco de Quevedo es también variada y extensa, y le reportó importantes éxitos. Escribió desde tratados políticos hasta obras ascéticas y de carácter filosófico y moral, como La cuna y la sepultura (1634), una de sus mejores obras, tratado moral de fuerte influencia estoica, a imitación de Séneca.

Sobresalió con la novela picaresca Historia de la vida del Buscón, llamado don Pablos, obra ingeniosa y de un humor corrosivo, impecable en el aspecto estilístico, escrita durante su juventud y desde entonces publicada clandestinamente hasta su edición definitiva. Más que su originalidad como pensador, destaca su total dominio y virtuosismo en el uso de la lengua castellana, en todos sus registros, campo en el que sería difícil encontrarle un competidor.

Lista De Poemas: Francisco de Quevedo

]]> true https://mundopoetico.es/2887-francisco-de-quevedo_definiendo-el-amor..html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Vida, Francisco de Quevedo Fri, 06 Nov 2015 18:53:03 +0100

Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida, que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.-22-

Es un descuido, que nos da cuidado, 5

un cobarde, con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero parasismo, 10

enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño Amor, este es tu abismo:

mirad cuál amistad tendrá con nada,

el que en todo es contrario de sí mismo.

Autor: Francisco de Quevedo

]]> true https://mundopoetico.es/2894-rainer-maria-rilke_biografia.html Poetico Principal, Rainer Maria Rilke, Poetas Alemanes, Prosa, Poesia, Verso, Biografia Fri, 06 Nov 2015 18:35:46 +0100

(Praga, 1875 - Valmont, 1926) Escritor checo en lengua alemana. Fue el poeta en lengua alemana más relevante e influyente de la primera mitad del siglo XX; amplió los límites de expresión de la lírica y extendió su influencia a toda la poesía europea.

Después de abandonar la Academia Militar de Mährisch-Weiskirchen, ingresó en la Escuela de Comercio de Linz y posteriormente estudió historia del arte e historia de la literatura en Praga. Residió en Munich, donde en 1897 conoció a Lou Andreas-Salomé, quince años mayor que él, y que tuvo una influencia decisiva en su pasaje a la madurez. Decidido a no ejercer ningún oficio y a dedicarse plenamente a la literatura, emprendió numerosos viajes. Visitó Italia y Rusia (en compañía de L. Andreas-Salomé), conoció a L. Tolstoi y entró en contacto con la mística ortodoxa.

En 1900 se instaló en Worpswede y un año después contrajo matrimonio con la escultora Clara Westhoff, con la que tuvo a su única hija, Ruth, y a cuyo lado escribió las tres partes del Libro de horas. Tras su separación, se instaló en París donde durante ocho meses trabajó como secretario privado de Rodin. Allí compuso Canto de amor y muerte del alférez Cristobal Rilke, y posteriormente Los cuadernos de Malte Laurids Brigge. Aquejado por una crisis interior empezó de nuevo a viajar mucho, a África del Norte (1910-1911) y a España (1912-1913). En 1911 y 1912, invitado por la princesa Marie von Thurn und Taxis, residió en el castillo de Duino (Trieste), escenario en el que surgieron las que denominó precisamente Elegías de Duino.

Durante la Primera Guerra Mundial vivió la mayor parte del tiempo en Munich. En 1916 fue movilizado y tuvo que incorporarse al ejército en Viena, pero pronto fue licenciado por motivos de salud. De esos años es la intensa relación amorosa con la polaca Baladine Klossowska, madre de P. Klossowski y del pintor Balthus, presuntos hijos naturales nunca reconocidos por el poeta. Tras la guerra residió en Suiza y en 1922 vivió en el castillo de Muzot, donde finalizó las Elegías. Murió de leucemia, tras una larga y dolorosa agonía, en el sanatorio suizo de Valmont.

Los cuadernos de Malte Laurids Brigge (1910), la única novela de Rilke, fue escrita a modo de diario y describe con la agudeza de un diagnóstico los contrastes sociales en París, la pobreza y la destrucción. La gran urbe provoca a Malte, el último descendiente de una gran familia danesa, el miedo absoluto. Enfermedad y finitud son en esta obra temas recurrentes. A la muerte deshumanizada y masificada, típica de la gran ciudad, Rilke opone la muerte individual y propia, que está representada por el recuerdo de un antepasado de Malte. Las evocaciones de infancia tienen un carácter redentor, igual que el tema del amor que, junto al de la muerte, constituye el otro gran tema del libro. El amor no correspondido, que perdura como deseo, deja abierto el final de la novela que desemboca en una reelaboración de la parábola del hijo pródigo.

Estas mismas cuestiones reaparecen en su obra lírica Libro de horas (1905) formada por los títulos Libro primero, el libro de la vida monástica; Libro segundo, el libro de la peregrinación; Libro tercero, el libro de la pobreza y de la muerte que remite a las antologías medievales de plegarias privadas. La forma artística de la plegaria le sirve para abandonar la lírica de sentimientos propia de Canto de amor y muerte del alférez Cristóbal Rilke y experimentar con imágenes nuevas que, mediante traslaciones sensuales y visuales, amplían las fronteras del lenguaje.

En el Libro de las imágenes (1902-1906) se aprecia una tendencia hacia la objetualización de las imágenes evocadas y hacia la observación detallada. Sin embargo, esta precisión no va en detrimento de la dimensión universal y parabólica del momento captado. Pero el giro decisivo hacia lo objetual se produce con la colección publicada con el título Nuevos poemas (1907-1908). Domina aquí la perspectiva observadora del "poema-cosa" y Rilke deja de hablar de la obra de arte para hacerlo de la "cosa de arte", que ha de existir por sí misma, distanciada y liberada del "yo" subjetivo del autor. La poesía ya no es una confesión y se convierte en un objeto que remite sólo a sí mismo.

Esta nueva orientación de la poesía rilkeana se debe, en gran parte, al descubrimiento de la obra de Rodin, pues, para el poeta, el escultor francés significaba la alternativa a los excesos intimistas del arte. Siguiendo el modelo de Rodin, proclamará como divisa de su poetizar el "convertir la angustia en cosas" o lo que es lo mismo: el mundo interior se exterioriza a través de los objetos.

Sus dos últimas obras, las Elegías de Duino (1923) y los Sonetos a Orfeo (1923) suponen otro cambio radical en su concepción poética. Se apartan tanto de la inicial lírica de sentimientos como de la objetualidad de los "poemas-cosa" posteriores. Tampoco parece que sea posible transformar la angustia en cosas. Tras una larga etapa de crisis en la que el escritor incluso se plantea la posibilidad de dejar la poesía, publica unos poemas de cariz existencial que son una interpretación de la existencia humana. Las Elegías de Duino buscan la definición del ser humano y su lugar en el universo, así como la misión del poeta que en esta obra desarrolla un mundo cerrado en sí mismo de imágenes y símbolos, cargados de recuerdos y de referencias autobiográficas. Utiliza el ritmo dactílico de la tradición elegíaca alemana, tal como lo habían empleado Goethe y Hölderlin.

El ciclo de las Elegías, una de las obras más herméticas de la literatura alemana del siglo XX, parte de la lamentación para arribar hasta la dicha. Se inicia con la experiencia del ángel terrible separado del hombre por un abismo para llegar a la posibilidad del acercamiento humano a lo angélico. Es el poeta quien lleva al mundo angélico, liberándonos así del mundo interpretado. Pero para ello es preciso recorrer un largo camino en el que son claves los moribundos, los animales, los amantes y los niños. Todos ellos parecen figuras capaces de sustraerse al mundo cerrado del hombre, orientado hacia la muerte.

El júbilo final de las dos últimas elegías muestra una nueva vida que consigue crear un ámbito común con la muerte, una alegría que se funde con el dolor. Los Sonetos a Orfeo, aunque formalmente son más abiertos y variados que las Elegías, están temáticamente ligados a éstas. También aquí la determinación de la existencia humana lleva a los límites de lo que es posible expresar en palabras. En ellos están presentes imágenes, simbolismos, recuerdos y elementos autobiográficos que remiten a las Elegías, y no en vano fueron definidos por el poeta como un "regalo adicional" surgido "simultáneamente con el impulso de los grandes poemas".

Lista De Poemas: Rainer Maria Rilke

]]> true https://mundopoetico.es/2873-otono_octavio-paz.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Octavio Paz Fri, 06 Nov 2015 18:21:29 +0100

En llamas, en otoños incendiados,

arde a veces mi corazón,

puro y solo. El viento lo despierta,

toca su centro y lo suspende

en luz que sonríe para nadie:

¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,

una presencia, un cuerpo,

lo que rompe los muros

y hace nacer las formas embriagadas,

un roce, un son, un giro, un ala apenas;

busco dentro mí,

huesos, violines intocados,

vértebras delicadas y sombrías,

labios que sueñan labios,

manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»

cae del cielo,

de ti, mi Dios y mi adversario.

(El otoño en Argenteuil.Claude Monet,1873.)

Autor: Octavio Paz

]]> true https://mundopoetico.es/2868-november-noviembre._f.-s-flint.html Poetico Principal, F.S. Flint, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 15:19:54 +0100

Whats is eternal of you

I saw

in both your eyes.

You were among the applebranches;

the sun shone,an dit was November.

Sun and apples and laugther

and love

we gathered, you and I.

And the birds were singing.

Noviembre.

Lo que de ti es eterno

lo vi

en tus ojos.

Te rodeaban las ramas del manzano,

el sol brilló,era noviembre.

Sol y manzanas y risas

y amor

recogimos tú yyo.

Y cantaban los pájaros.

Autor: F.S. Flint

]]> true https://mundopoetico.es/2867-un-deseo_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 06 Nov 2015 15:16:06 +0100

De todo nuestro mundo soleado

sólo deseo una banca en el jardín

donde un gato se asolee...

Allí me sentaré

con una carta en mi regazo,

con una breve carta sólo.

Ése es mi sueño...

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2866-tu-que-nunca-saliste-de-tu-huerto.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 15:13:48 +0100

Tú, que nunca saliste de tu huerto,

¿no has estado jamás anhelante junto a la verja

viendo por soñados senderos

fundirse la tarde en azul?

¿Y no has sentido lágrimas interiores

quemarte la lengua como un fuego vivo

al ver desaparecer un sol rojo como la sangre

por caminos que nunca habías hollado?

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2865-primero-quisiera-escalar-el-chimborazo.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 15:10:51 +0100

Primero quisiera escalar el Chimborazo

en mi propia tierra

y pararme allí sin aliento

con la corona del triunfo.

Luego quisiera escalar la montaña de la fama

a la que sonríen los dorados trigales del mundo

y pararme allí feliz

contemplando las rosas.

Y al final he de escalar la montaña del poder,

aún no conquistada,

desde donde las estrellas sonríen más dulces

bendiciéndolo todo.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2864-presentimiento.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 15:08:58 +0100

Oh tú, cuerpo mío, el más glorioso entre los gloriosos,

¿cómo sabes tú que tienes poderío?

Este brazo es lo que el siglo necesita.

El rayo está sentado en mi mano y un día habrá de fulminar,

el hombre verá su luz azul y comprenderá.

Sólo soy una más entre tantos y los otros

son más fuertes que yo,

pero yo soy el escudo que la gente ha de ver,

yo soy la esencia y el eslabón que vincula.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2863-nuestras-hermanas-van-en-trajes-multicolores.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 15:07:03 +0100

Nuestras hermanas van en trajes multicolores,

nuestras hermanas están a la vera del agua y cantan,

nuestras hermanas están sentadas sobre piedras y aguardan,

tienen el agua y el aire en sus cestos

y los llaman flores.

Pero yo arrojo sobre una cruz mis brazos

y lloro.

Alguna vez fui dulce como una hoja verdeclara

pendiendo muy alto en el aire azul.

Y fue entonces que dos espadas en mí se atravesaron

y el vencedor me llevó a sus labios.

Tan tierna era su rudeza que no me quebré,

puso una fulgurante estrella sobre mi frente

y me abandonó estremecida por las lágrimas

en una isla llamada invierno.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2862-nocturno.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura Fri, 06 Nov 2015 15:03:57 +0100

Noche de claro de luna pura como la plata,

oleaje azul de la noche,

reverberantes olas que sin hablar

una tras otra se suceden.

Sombras caen sobre el camino,

los arbustos de la playa lloran quedamente,

negros gigantes vigilan la plata de la ribera.

Silencio profundo a mitad del estío,

sueño y ensueño.

la luna deslizándose sobre el mar

blanca y tierna.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2861-no-consigo-asir-el-calor-de-tu-voz.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 06 Nov 2015 15:01:46 +0100

No consigo asir el calor de tu voz,

las dulces palabras se aferran a mi oído,

tengo un lugar vacío en el pecho...

¿Qué hacer?

Mírame, estoy pálida, las mentiras me agotan,

me duele hablar, mira y óyeme,

en el macizo de flores aroma dulce el verano,

soy un árbol que destruirá la tormenta...

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2860-la-ultima-flor-del-otono.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:59:56 +0100

Yo soy la última flor del otoño.

Fui mecida en la cuna del verano,

fui puesta en guardia contra el viento del norte,

rojas llamas florecieron

en mis albas mejillas.

Yo soy la última flor del otoño.

Soy la simiente más joven de la primavera difunta,

es tan fácil ser la última en morir:

he visto el lago tan mágico y azul,

he oído latir el corazón del verano difunto,

mi cáliz sólo contiene la semilla de la muerte.

Yo soy la última flor del otoño.

He visto sus profundidades estelares,

he contemplado la luz de cálidos hogares lejanos,

es tan fácil seguir la misma senda,

cerraré las puertas de la muerte.

Yo soy la última flor del otoño.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2859-la-noche-estrellada.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:57:35 +0100

Inútil dolor,

inútil espera,

el mundo está vacío como tu risa.

Caen las estrellas -

noche fría y espléndida.

El amor sonríe en el sueño,

el amor sueña la eternidad...

Inútil temor, inútil pena,

el amor es menos que la nada,

de la mano del amor al abismo se desliza

el anillo de la eternidad.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

(Noche Estrellada, Van Gogh - Este paisaje nocturno se correspondería con las vistas que Van Gogh podía observar desde su ventana en Saint-Remy)

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2858-espuma_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:54:33 +0100

Bebemos la espumosa

champaña de la vida,

leves como espuma,

diáfanos,

corazones de champaña...

Ojos de champaña -

promesas te guiña el cielo.

Pies de champaña -

sigan las estrellas.

Espíritus de champaña.

¡la copa se entusiasma en su mano!

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2857-el-secreto-de-eros.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:51:44 +0100

Roja yo vivo. Con sangre vivo.

No he renegado de Eros.

Mis rojos labios arden sobre tu frío altar.

Te conozco. Eros -

no eres hombre ni mujer,

eres la fuerza

que se sienta agazapada en el templo,

y que se alza más salvaje que un grito,

más violenta que una piedra arrojada,

lanzando al mundo las justas palabras de la anunciación

desde las puertas del templo del Todopoderoso.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2856-el-lago-del-bosque_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:48:07 +0100

Yo estaba sola en la soleada orilla

de un lago azul pálido del bosque,

en el cielo flotaba una nube solitaria

y en el agua una isla solitaria.

El dulzor de la canícula

de cada árbol goteó con perlas,

y en mi corazón abierto

se deslizó una gota pequeña.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2855-el-ansia-de-los-colores.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:45:22 +0100

Porque soy pálida amo el rojo, el amarillo y el azul,

la gran blancura es melancólica como el crepúsculo

en la nieve,

como cuando la madre de Blancanieves a la ventana se sentaba

anhelando también para sí el rojo y el negro.

El ansia de los colores es el de la sangre. Si tienes sed

de belleza

cerrar debes los ojos y mirar en tu propio corazón.

Pero la belleza teme al día ya las miradas excesivas.

Pero la belleza no soporta el ruido ni los movimientos excesivos -

no debes llevar tu corazón hasta los labios,

perturbar no debemos los nobles anillos de la soledad y del silencio, -

¿se puede hallar algo más grande que un enigma sin resolver

y con extraños rasgos?

Taciturna seré toda mi vida,

una habladora es como el gárrulo arroyo que a sí mismo se traiciona,

un árbol solitario seré yo en la llanura,

los árboles del bosque perecen de ansia después de la tormenta,

debo estar sana de pies a cabeza y tener dorados rayos en la sangre,

debo ser inocente y pura como una llama de húmedos labios.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2854-dos-poemas-acuaticos_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:40:31 +0100

Mi vida era tan desnuda

como las grises peñas,

mi vida era tan fría

como las blancas alturas,

pero mi juventud se sentaba con ardientes mejillas

y se regocijaba: ¡ya llega el sol!

Y el sol llegaba y yo desnuda me tendía

todo el largo día sobre las grises peñas -

y entonces una fría brisa del rojo mar llegaba.

Entre las piedras grises

yace tu blanco cuerpo que se lamenta

de los días que vienen y se van.

Las leyendas que de niña escuchaste

sollozan en tu corazón.

Silencio sin eco,

soledad sin espejo,

el aire se torna azul por todas las fisuras.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2853-amor_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 06 Nov 2015 14:36:06 +0100

Mi alma era un traje celeste como el cielo;

lo dejé sobre una roca junto al mar

y desnuda llegué hasta ti y parecía una mujer.

Y como mujer me senté a tu mesa

y brindé con vino y aspiré el aroma de unas rosas.

Me encontraste bella y semejante a alguien que en sueños viste,

olvidé todo, olvidé mi infancia y mi patria,

sólo sabía que tus caricias me tenían cautiva.

Y tú, sonriendo, tomaste un espejo y dijiste que me mirara.

Vi que mis hombros estaban hechos de polvo y se desmoronaban,

vi que mi belleza estaba enferma y ahora sólo quería desaparecer.

Oh, aférrame entre tus brazos, tan fuertemente

que ya no necesite nada más.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2852-al-atardecer-refresca-el-dia.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 06 Nov 2015 14:32:25 +0100

Al atardecer refresca el día...

Bebe el calor de mi mano,

mi mano tiene la misma sangre de la primavera.

Toma mi mano, mi blanco brazo,

toma el ansia de mis menudos hombros...

Qué maravilloso sería sentir

en una noche, en una noche como ésta,

el peso de tu cabeza sobre mi pecho.

Arrojaste la rosa roja de tu amor

en mi blanco seno-

Entre mis febriles manos aferro

la rosa roja de tu amor que pronto se marchita...

Oh tú, Emperador de gélidos ojos.

acepto la corona que me tiendes,

la que me dobla la cabeza hacia el corazón...

III

Hoy vi a mi dueño por vez primera,

temblando, al instante lo he reconocido.

Ahora siento su pesada mano sobre mi brazo leve...

¿Dónde está mi sincera risa de doncella,

mi libertad de mujer de cabeza altiva?

Ahora siento su férreo abrazo

alrededor de mi cuerpo estremecido,

ahora oigo el duro estruendo de la realidad

contra mis frágiles, frágiles sueños.

Buscabas una flor

y hallaste un fruto.

Buscabas una fuente

y hallaste un mar.

Buscabas una mujer

y hallaste un alma:

estás decepcionado.

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2851-un-deseo.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:48:31 +0100

De todo nuestro mundo soleado

sólo deseo una banca en el jardín

donde un gato se asolee...

Allí me sentaré

con una carta en mi regazo,

con una breve carta sólo.

Ése es mi sueño...

(Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen).

Pintura de Colin Fraser.

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2850-vierge-moderne_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:46:37 +0100

No soy mujer. Soy un neutro.

Soy un niño, un paje y una osada decisión,

soy un rayo risueño de un sol escarlata...

Soy una red para todos los peces golosos,

soy un brindis en honor a todas las mujeres.

soy un paso hacia el azar y la ruina,

soy un salto en la libertad y en el yo...

Soy el murmullo de la sangre en el oído del hombre,

soy un escalofrío del alma, el ansia y la negación de la carne,

soy el anuncio de nuevos paraísos.

Soy una llama inquisitiva e intrépida,

soy agua, honda mas audaz hasta las rodillas,

soy fuego y agua sinceramente unidos por libre decisión.

(Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen).

Pintura de Indra Grušaitė.

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2849-nocturno_edith-sodergran.html Poetico Principal, Edith Södergran, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:41:58 +0100

Noche de claro de luna pura como la plata,

oleaje azul de la noche,

reverberantes olas que sin hablar

una tras otra se suceden.

Sombras caen sobre el camino,

los arbustos de la playa lloran quedamente,

negros gigantes vigilan la plata de la ribera.

Silencio profundo a mitad del estío,

sueño y ensueño.

la luna deslizándose sobre el mar

blanca y tierna.

(Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen).

Pintura: "Hoguera en la playa", Antonio Muñoz Degraín.

Autora: Edith Södergran

]]> true https://mundopoetico.es/2847-louise-elisabeth-gluck_biografia.html Poetico Principal, Louise Elisabeth Glück, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia Tue, 03 Nov 2015 18:36:06 +0100

Louise Elisabeth Glück (Nueva York, 1943) es una poeta estadounidense en lengua inglesa. Fue la duodécima poeta laureada (2003-2004) por la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos.

Louise Glück nació en la ciudad de Nueva York y creció en Long Island. Se licenció en 1961 por la George W. Hewlett High School en la ciudad de Hewlett, Nueva York. Posteriormente asistió al Sarah Lawrence College en Yonkers (Estado de Nueva York), y a la Universidad de Columbia. Ganó el Premio Pulitzer de poesía en 1993 por su poemario The Wild Iris (El Iris Salvaje). Ha recibido también el National Book Critics Circle Award por Triumph of Achilles, el Premio de la Academia Americana de Poetas por Firstborn, así como numerosas becas Guggenheim. En este momento vive en Cambridge, Massachusetts, y desarrolla actividades de docencia en el departamento de lengua inglesa del Williams College en Williamstown, Masachusetts. De forma paralela, imparte clases en la Universidad de Yale.

Obra poética, premios y becas

Es autora de once libros de poesía, entre los que se incluye Averno, The seven ages, Vita Nova, por el que fue galardonada con el Premio de Poesía de The New Yorker, Meadowlands, The Wild Iris (El iris salvaje), que recibió el Premio Pulitzer de poesía y el Premio William Carlos Williams de la Poetry Society of America, Ararat que recibió el Premio Nacional de poesía Rebekah Johnson Bobbit; y The triumph of Achiles que recibió, entre otros, el National Book Critics Circle Award. 'The First Four Books es una compilación de su poesía temprana.

También ha publicado una colección de ensayos, Proofs and Theories: Essays on Poetry(1994) que ganó el PEN Martha Albrand Award for Nonfiction. La editorial Sarabande Books publicó en formato de bolsillo un nuevo poemario constituido por seis partes, titulado October. En 2001 la Universidad de Yale concedió a Louise Glück su Bollingen Prize premio de poesía que concede de forma bienal a un poeta destacado por su obra. Entre otros galardones y honores se incluyen el Lannan Literary Award, el Sara Teasdale Memorial Prize, la Medalla al mérito del MIT y diferentes ayudas y becas a la creación de instituciones como la Guggenheim y la Rockefeller.

Sus poemarios en lengua inglesa son: Firstborn (New American Library, 1968), The House on Marshland (Ecco Press, 1975),The Garden (Antaeus, 1976), Descending Figure (Ecco Press, 1980), The Triumph of Achilles (Ecco Press, 1985), Ararat (Ecco Press, 1990), The Wild Iris (Ecco Press, 1992), The First Four Books of Poems (Ecco Press, 1995), Meadowlands (Ecco Press, 1997), Vita Nova (Ecco Press, 1999), The Seven Ages (Ecco Press, 2001), Averno (Farrar, Straus and Giroux, 2006).

Su obra en prosa, también en inglés: Proofs and Theories: Essays on Poetry (Ecco Press, 1994).

Su obra traducida al castellano: El iris salvaje. Editorial Pre-Textos. 2006. La diferencia entre Pepsi y Coca-Cola: antología de poesía norteamericana contemporánea. Traductor: Julio Mas Alcaraz. Editorial Vitruvio, 2007. Ararat. Editorial Pre-Textos. 2008. Poesía selecta. Traductor: Beverly Pérez Rego. Caracas: Universidad Metropolitana, Colección Luna Nueva, 2008. Las siete edades. Editorial Pre-Textos. 2011. Averno. Editorial Pre-Textos. 2011.

Lista De Poemas: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2846-nieve-de-primavera.html Poetico Principal, Louise Elisabeth Glück, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:33:33 +0100

Mira el cielo nocturno:

en mí poseo dos personas, dos clases de poder.

Estoy aquí contigo, en la ventana,

observando tu reacción. Ayer

la luna se alzó sobre la tierra mojada del jardín.

Hoy la tierra brilla igual que la luna,

como materia muerta, encostrada de luz.

Ahora puedes ya cerrar los ojos.

He escuchado tus llantos, también

los llantos anteriores a los tuyos,

y he sido sensible a sus demandas.

Te mostré lo que querías:

no la convicción sino el sometimiento

a la autoridad, que descansa en la violencia.

(Versión de Eduardo Chirinos).

Pintura: "Vista de la gran galeria del Louvre" (1801), Hippolyte Sebron. Museo del Louvre, París.

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2845-escila_louise-elisabeth-gluck.html Poetico Principal, Louise Elisabeth Glück, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:31:39 +0100

No yo, tonta, no yo sino nosotras, nosotras: olas

azules y celestes como

una crítica al cielo: ¿por qué

atesoras tu voz

si ser algo es lo que sigue

a no ser nada?

¿por qué alzas los ojos?, ¿para oír

algo así como un eco de la voz

de dios? Sois todos iguales:

solitarios, de pie sobre nosotras, planificando

vuestras vidas absurdas; vais

donde se os manda, como todas las cosas,

donde el viento os plante, unos y otros

mirando siempre

hacia abajo, viendo alguna imagen

del agua y escuchando qué: olas,

y sobre las olas, pájaros cantando.

(Versión de Eduardo Chirinos).

Pintura: "Odiseo frente a Escila y Caribdis" (1796), Johann Heinrich Füssli.

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2844-amor-bajo-la-luz-de-la-luna.html Poetico Principal, Louise Elisabeth Glück, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 03 Nov 2015 18:29:31 +0100

A veces un hombre o una mujer imponen su desesperación

a otra persona, a eso lo llaman

alternativamente desnudar el corazón, o desnudar el alma.

(Lo que significa que para entonces adquirieron una).

Afuera, la noche de verano, todo un mundo

arrojado a la luna: grupos de formas plateadas

que podrían ser árboles o edificios, el angosto jardín

donde el gato se esconde para revolcarse en el polvo,

la rosa, la coreopsis y, en la oscuridad, la cúpula dorada del capitolio

transformada en aleación de luz de luna,

forma sin detalle, el mito, el arquetipo, el alma

llena de ese fuego que en realidad es luz de luna,

tomada de otra fuente, y brilla

unos instantes, como brilla la luna: piedra o no,

la luna sigue estando más que viva.

(Versión de Eduardo Chirinos).

Pintura de Henry Pether (1830-1902).

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2843-el-espino.html Poetico Principal, Louise Elisabeth Glück, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 18:15:43 +0100

Al lado tuyo, pero no

de tu mano: así te miro

andar por el jardín

de verano: las cosas

que no pueden moverse

aprenden a mirar. No necesito

perseguirte a través

del jardín; en cualquier parte

los humanos dejan

señal de lo que sienten, flores

esparcidas en el polvo del camino, todas

blancas y doradas, algunas

levemente alzadas

por el viento de la tarde. No necesito

seguirte adonde estás ahora,

hundido en la ponzoña de este campo, para

saber la causa de tu huida, de tu humana

pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa

dejarías caer todo aquello

que has acumulado?

(Versión de Eduardo Chirinos).

Pintura: "Mañana en el jardín de Vauxcresson" (1937), Édouard Vuillard.

Autora: Louise Elisabeth Glück

]]> true https://mundopoetico.es/2842-jaime-gil-de-biedma_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Jaime Gil de Biedma Tue, 03 Nov 2015 18:10:51 +0100

(Barcelona, 1929 - id., 1990) Poeta español. Destacado representante de la Generación del 50 y unido por razones de afinidad intelectual y de amistad con algunos de sus miembros (en especial Carlos Barral y el poeta en catalán Gabriel Ferrater), su poesía se inspira, con arriesgada sinceridad, en la experiencia civil y en su historia personal. La expresión franca y libre de convenciones con que aborda los temas (entre ellos, y fundamental, el erótico), la ironía o el escepticismo inteligentes de que hacen gala sus versos, la andadura narrativa y el toque de sabio prosaísmo son virtudes que justifican el papel sumamente destacado que ocupa en la poesía moderna, a pesar de la brevedad de su producción.

Jaime Gil de Biedma

Nacido en una familia de la alta burguesía, realizó estudios de derecho y estuvo a punto de ingresar en la carrera diplomática. En 1953, durante una estancia en Oxford, se inició en el conocimiento de los poetas anglosajones, que tuvieron una influencia decisiva en su obra. Trabajó en una importante empresa de tabacos que lo llevó a residir largas temporadas en Filipinas. Dio a conocer sus composiciones de juventud en la revista Laye con el título Según sentencia del tiempo (1953), pero su primer libro de versos importante fue Compañeros de viaje (1959), en el cual el magisterio de Luis Cernuda y W. H. Auden sirvieron al autor para trascender los enfoques de la poesía social de aquellos años, y aportar un punto de vista distanciado, subjetivo e irónico.

En las obras siguientes, Moralidades (1966) y Poemas póstumos (1969), se acentuó esta tendencia: renunció a pronunciarse dogmáticamente o a enarbolar banderas políticas, pero ofreció una visión sarcástica de la clase burguesa y criticó la historia reciente de España desde su propia experiencia, con una voz personal a la vez desencantada y lúcida. Recurrió a un lenguaje coloquial que en ocasiones puede parecer prosaico, y desgranó así sus temas preferidos: el universo de la infancia, el amor entendido como un impulso hedonista y el paso del tiempo.

El poeta revivió con nostalgia sus años infantiles y de adolescencia en la casa familiar de Nava de la Asunción (Segovia), pasado con el que afirmó tener una relación mítica y religiosa, y, al reivindicar un erotismo pleno y sin cortapisas, denunció la hipocresía y los convencionalismos sociales. Paralelamente, el transcurso del tiempo es en su obra un motivo constante y casi obsesivo que brota con especial intensidad en el Diario del artista seriamente enfermo (1974), libro de memorias escrito a causa de una prolongada convalecencia. La pérdida de la juventud, y consecuentemente de la pasión amorosa, desembocó en la necesidad de salvar la memoria y detener así el fluir temporal con objeto de preservar la propia vida.

Jaime Gil de Biedma realizó también una importante labor como traductor y escribió diversos ensayos, como Cántico: el mundo y la poesía de Jorge Guillén (1960) y los textos recopilados en El pie de la letra (1980), que se ocupan de T. S. Eliot, Luis Cernuda y otros poetas. Sus tres principales libros de poemas fueron agrupados, junto con algunas composiciones nuevas, en Las personas del verbo (1975). En 1981 se publicó su Antología Poética.

Póstumamente, en 1991, se publicó Retrato del artista en 1956, edición íntegra del diario escrito por el poeta durante un año de su vida, que se compone de tres partes: "Las islas de Circe", "Informe sobre la administración general en Filipinas" y "De regreso a Ítaca". Esta última había visto la luz en 1974 bajo el título de Diario del artista seriamente enfermo, pero el resto de la obra no pudo ser publicada en aquel momento debido a la censura vigente durante la dictadura franquista. Permanecen todavía inéditos otros dietarios escritos entre los años 1959 y 1965, así como el Diario de 1978.

Lista De Poemas: Jaime Gil de Biedma

]]> true https://mundopoetico.es/2841-juan-ramon-jimenez_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Juan Ramon Jimenez Tue, 03 Nov 2015 18:06:32 +0100

(Moguer, 1881 - San Juan de Puerto Rico, 1958) Poeta español. Su lírica evolucionó desde las últimas derivaciones del modernismo hacia una poesía a la vez emotiva e intelectualista. Tras cursar el bachillerato en el colegio de los jesuitas de Puerto de Santa María (Cádiz), ingresó en la universidad de Sevilla para estudiar derecho, carrera que abandonó para seguir su vocación artística.

Aunque inicialmente quiso ser pintor, pronto se orientó hacia la poesía, animado por la lectura de Rubén Darío y de los escritores románticos. Sus primeras colaboraciones en la revista madrileña Vida Nueva fueron acogidas con entusiasmo por los modernistas, por lo que decidió trasladarse a Madrid en 1900 y publicar ese mismo año sus dos primeros volúmenes de versos, Ninfeas y Almas de violeta, títulos que le fueron sugeridos por Ramón del Valle-Inclán y Rubén Darío.

Juan Ramón Jiménez

De carácter melancólico y depresivo, la repentina muerte de su padre le causó fuertes crisis nerviosas que lo obligaron a pasar largas temporadas en sanatorios de Burdeos y Madrid. A esta época corresponden los libros Rimas (1902), Arias tristes (1903) y Jardines lejanos (1904), que configuraron una poética impregnada de musicalidad, nostalgia y amor por la naturaleza, con metros sencillos en los que predomina el octosílabo y un ritmo fluido de inspiración modernista.

Entre 1905 y 1912 el autor vivió en su pueblo natal, entregado a la lectura y admirando la vida campesina andaluza. Este acercamiento al mundo rural se tradujo en un nuevo sentimentalismo que, sin abandonar la languidez inicial, se enriqueció con impulsos apasionados y juveniles. En los escenarios crepusculares de pálidos jardines, decadentes ensueños y estancias silenciosas, aparecieron por primera vez colores brillantes e imágenes de mujeres desnudas que tiñeron los versos de erotismo.

En este período escribió varios volúmenes: Elegías (1908-1910), Olvidanzas (1909), La soledad sonora (1911), Poemas mágicos y dolientes (1911), Melancolía (1912) y Laberinto (1913), así como el libro en prosa Platero y yo (1914), tierna elegía a un borriquillo que se convirtió en uno de sus textos más célebres. De regreso a Madrid conoció a Zenobia Camprubí, española educada en Estados Unidos, con la que se casó en Nueva York en 1916. La vitalidad y las constantes atenciones de Zenobia influyeron decisivamente en el nuevo rumbo que adoptó su trayectoria poética.

Tanto en los Sonetos espirituales (1914) como en Estío (1916) se anunciaba un cambio formal que culminó en el Diario de un poeta recién casado (1917), escrito casi en su totalidad durante la travesía del Atlántico. Según declaró el autor, el constante movimiento de las olas le transmitió la obsesión por el ritmo y lo llevó a abandonar las estructuras estróficas tradicionales, y a cultivar el verso libre. Al mismo tiempo, la ornamentación modernista desapareció en favor de un lenguaje sobrio y desnudo, que huyó de la vaguedad y aspiró a la precisión absoluta.

Muestra de ello son las composiciones de Eternidades (1918), Piedra y cielo (1919), Poesía (1923) y Belleza (1923), donde eliminó todo aquello que no tendiese a la esencia poética y a la plenitud espiritual y estética. El autor intentó llevar al ámbito de la prosa las conquistas obtenidas en sus versos y escribió la serie de retratos líricos que integraron el libro Españoles de tres mundos (1942), aparecido en su mayor parte en la revista Índice.

Paralelamente, incitado por un afán de depuración máxima, sometió su obra a una permanente revisión. Fruto de esta inquietud son las colecciones de textos Unidad (1925), Obra en marcha (1928), Sucesión (1932), Presente (1933) y Hojas sueltas (1935), que incluyeron páginas susceptibles de ser reelaboradas con posterioridad.

Tras la publicación de Cántico (1935), el estallido de la Guerra Civil interrumpió la labor creadora del poeta, que fue nombrado agregado cultural en Washington. Después de vivir en Estados Unidos y Cuba se instaló en Puerto Rico, donde enseñó en la universidad y se dedicó a retocar gran parte de su obra. A esta última época pertenecen los libros La estación total (1946), Romances de Coral Gables (1948) y Animal de fondo (1949), en los que la búsqueda de la belleza total se plasmó a través de una visión intelectualista y metafísica, en función de la cual su poesía se transformó en un "dios deseante y deseado", con conciencia de la divinidad y con manifestación inefable de lo eterno. Juan Ramón Jiménez fue galardonado con el premio Nobel de Literatura en 1956.

Lista De Poemas: Juan Ramón Jiménez

]]> true https://mundopoetico.es/2839-la-vida-a-veces_jaime-gil-de-biedma.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Jaime Gil de Biedma Tue, 03 Nov 2015 17:52:59 +0100

La vida a veces es más rica.

Y nos convida a los dos juntos

a su palacio, entre semana,

o los domingos a dar tumbos.

La vida entonces, ya se cuenta

por unidades de amor tuyo,

tan diminutas que se olvidan

en lo feliz, en lo confuso.

La vida a veces es muy poco

y tan intensa -si es tu gusto-

Hasta el dolor que tú me haces

da otro sentido a ser del mundo.

La vida; luego, ya es nosotros

hasta el extremo más inmundo.

Porque quererse es un castigo

y es un abismo vivir juntos.

Pintura: "La pareja casada Guillemet en el invernadero" (1879), Édouard Manet, Nationalgalerie, Berlín.

Autor: Jaime Gil de Biedma

]]> true https://mundopoetico.es/2838-edgar-allan-poe_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Edgar Allan Poe, Biografia Tue, 03 Nov 2015 17:50:44 +0100

(Boston, EE UU, 1809 - Baltimore, id., 1849) Poeta, narrador y crítico estadounidense, uno de los mejores cuentistas de todos los tiempos. La imagen de Poe como mórbido cultivador de la literatura de terror ha entorpecido en ocasiones la justa apreciación de su trascendencia literaria. Ciertamente fue el gran maestro del género, e inauguró además el relato policial y la ciencia-ficción; pero, sobre todo, revalorizó y revitalizó el cuento tanto desde sus escritos teóricos como en su praxis literaria, demostrando que su potencial expresivo nada tenía que envidiar a la novela y otorgando al relato breve la dignidad y el prestigio que modernamente posee.

Biografía

Edgar Allan Poe perdió a sus padres, actores de teatro itinerantes, cuando contaba apenas dos años de edad. El pequeño Edgar fue educado por John Allan, un acaudalado hombre de negocios de Richmond. Las relaciones de Poe con su padre adoptivo fueron traumáticas; también la temprana muerte de su madre se convertiría en una de sus obsesiones recurrentes. De 1815 a 1820 vivió con John Allan y su esposa en el Reino Unido, donde comenzó su educación.

Edgar Allan Poe

Después de regresar a Estados Unidos, Edgar Allan Poe siguió estudiando en centros privados y asistió a la Universidad de Virginia, pero en 1827 su afición al juego y a la bebida le acarreó la expulsión. Abandonó poco después el puesto de empleado que le había asignado su padre adoptivo, y viajó a Boston, donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas (Tamerlane and Other Poems, 1827).

Se alistó luego en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraaf, y obtuvo, por influencia de su padre adoptivo, un cargo en la Academia Militar de West Point, de la que a los pocos meses fue expulsado por negligencia en el cumplimiento del deber.

En 1832, y después de la publicación de su tercer libro, Poemas (Poems by Edgar Allan Poe, 1831), se desplazó a Baltimore, donde contrajo matrimonio con su jovencísima prima Virginia Clemm, que tenía entoces catorce años. Por esta época entró como redactor en el periódico Southern Baltimore Messenger, en el que aparecieron diversas narraciones y poemas suyos, y que bajo su dirección se convertiría en el más importante periódico del sur del país. Más tarde colaboró en varias revistas en Filadelfia y Nueva York, ciudad en la que se había instalado con su esposa en 1837.

Su labor como crítico literario incisivo y a menudo escandaloso le granjeó cierta notoriedad, y sus originales apreciaciones acerca del cuento y de la naturaleza de la poesía no dejarían de ganar influencia con el tiempo. En 1840 publicó en Filadelfia Cuentos de lo grotesco y lo arabesco; obtuvo luego un extraordinario éxito con El escarabajo de oro (1843), relato acerca de un fabuloso tesoro enterrado, tan emblemático de su escritura como el poemario El cuervo y otros poemas (1845), que llevó a la cumbre su reputación literaria.

La larga enfermedad de su esposa convirtió su matrimonio en una experiencia amarga; cuando ella murió, en 1847, se agravó su tendencia al alcoholismo y al consumo de drogas, según testimonio de sus contemporáneos. Ambas adicciones fueron, con toda probabilidad, la causa de su muerte, acaecida en 1849: fue hallado inconsciente en una calle de Baltimore y conducido a un hospital, donde falleció pocos días más tarde, aparentemente de un ataque cerebral.

La obra de Edgar Allan Poe

La calidad de la producción literaria de Poe ha oscurecido en parte su faceta de teórico de la literatura; en obras como Fundamento del verso (1843), La filosofía de la composición (1846) y El principio poético (1850), expuso ideas singulares y novedosas sobre los géneros literarios y el proceso de creación. En este último terreno se apartó por completo del concepto romántico de inspiración al abogar por una escritura reflexiva, meditada y perfectamente consciente de las técnicas expresivas, que habían de encauzarse en dirección al efecto deseado. Tales ideas tendrían gran predicamento entre la crítica antirromántica.

Edgar Allan Poe

Respecto a los géneros, Poe sostuvo que la máxima expresión literaria es la poesía, y a ella dedicó sus mayores esfuerzos. Sus poemas no fueron bien recibidos entre la crítica estadounidense, que los juzgó excesivamente artificiosos, pero, a partir de los estudios de Mallarmé, los europeos vieron en Poe a un modélico precursor del simbolismo. La apreciación es justa si no se olvidan los motivos románticos que, a pesar a su poética, lastraron todavía sus versos.

La moda byroniana dejó su impronta en un libro primerizo que publicó con sólo dieciocho años, Tamerlán y otros poemas (1827). En su segunda obra, Al Aaraaf (1829), el poeta celebra una etérea forma de belleza, preludio de la pura "idealidad" a la que aspirará en algunos poemas posteriores. En su tercer libro, Poemas (1831), reunió con algunas revisiones y adiciones los poemas de los dos primeros volúmenes, y añadió seis nuevas composiciones. En ellas llegó a la madurez y encontró una voz auténtica, aunque se pueda discernir en ella el eco de Coleridge; su evocación de un mundo ideal y visionario quedaba realzada por el ritmo hipnótico de los versos y la fuerza turbadora de las imágenes.

Su último libro, El cuervo y otros poemas (1845), es la expresión de su pesimismo y de su anhelo de una belleza ajena a este mundo. Algunas de las composiciones de Poe, desgajadas de los poemarios de que forman parte, alcanzaron una notable popularidad. Es justamente célebre su extenso poema El cuervo (The Raven, 1845), donde su dominio del ritmo y la sonoridad del verso alcanzan el máximo nivel. Manifiestan idéntico virtuosismo Las campanas (The Bells, 1849), cuyo resonar, que acompaña las diversas etapas de la vida humana desde la infancia hasta la muerte, se evoca con reiteraciones rimadas y aliteraciones; Ulalume (1847), un recorrido de la tristeza a la ilusión que cae de nuevo en la desesperanza; y Annabel Lee (1849), exaltación de un inocente amor infantil que ni la muerte puede truncar.

Pero la genialidad y la originalidad de Edgar Allan Poe encuentran su mejor expresión en los cuentos, que, según sus propias apreciaciones críticas, son la segunda forma literaria, pues permiten una lectura sin interrupciones, y por tanto la unidad de efecto que resulta imposible en la novela. Considerado uno de los más extraordinarios cuentistas de todos los tiempos, Poe inició la revitalización que experimentaría el género en tiempos modernos.

Publicados bajo el título Cuentos de lo grotesco y lo arabesco (Tales of the Grotesque and Arabesque, 1840), aunque hubo nuevas recopilaciones de narraciones suyas en 1843 y 1845, la mayoría se desarrolla en un ambiente gótico y siniestro, plagado de intervenciones sobrenaturales, y en muchos casos son obras maestras de la literatura de terror. Poe basó su estilo tanto en la atmósfera opresiva que creaba durante el inicio y desarrollo del relato como en los efectos sorpresivos del final.

Así ocurre en el antológico La caída de la casa Usher (The Fall of the House of Usher), cuento sobrenatural o simbolista en el que el narrador asiste a los últimos días de un antiguo amigo suyo, el hipersensible y atormentado aristócrata Rodrigo Usher. Durante su estancia fallece la hermana de Usher, que estaba gravemente enferma, y la entierran en una cripta subterránea. Una semana después, en una sobrecogedora escena final, la hermana reaparece para caer sobre el ya delirante Usher, pereciendo ambos y, tras la huida del narrador, la casa misma, que se derrumba sobre el estanque.

Cuando Baudelaire vertió al francés la citada colección y otra posterior (Tales, 1845), las tituló Histoires extraordinaires, denominación que pasó a las traducciones españolas como Narraciones extraordinarias. No faltan en estas recopilaciones los relatos macabros, como El barril de amontillado (The Cask of Amontillado), o cuentos dedicados a mujeres atormentadas e inescrutables en un contexto de atmósfera enfermiza, como Berenice o Ligeia; son en cambio menos numerosos aquellos que narran la resolución de algún enigma, como El escarabajo de oro (The Gold Bug).

En este último grupo es preciso destacar los tres cuentos protagonizados por Augusto Dupin, que sentaron las bases de un género destinado a cobrar una inmensa popularidad: la literatura policíaca. El primero de tales cuentos, Los crímenes de la calle Morgue (The Murders in the Rue Morgue), se ha considerado, con toda razón, como el fundador de la novela de misterio y detectivesca. Dupin es también el protagonista de El misterio de Marie Rogêt (The Mystery of Marie Roget) y de La carta robada (The purloined Letter), piezas clásicas del género por el equilibrio de lógica, suspense y detalles narrativos.

Maestro del terror y fundador del género policial, también se reconoce a Poe su papel de precursor en la literatura de ciencia-ficción por algunos de los relatos contenidos en las Narraciones extraordinarias. De tema marino es la única novela que llegó a completar, Las aventuras de Arthur Gordon Pym (The Narrative of Arthur Gordon Pym, 1838), historia de un viaje fantástico al Polo Sur en la que reaparecen numerosos elementos (muchos de ellos terroríficos o simbólicos) de sus cuentos.

El conjunto de la obra de Poe influyó notablemente en los simbolistas franceses, en especial en Charles Baudelaire, quien la dio a conocer en Europa. Por lo demás, los continuadores de los nuevos caminos que abrió su narrativa (como Arthur Conan Doyle en la novela detectivesca, Julio Verne en la ciencia-ficción o H.P. Lovecraft en la literatura de terror) señalaron su deuda con el estadounidense, y, en general, su magisterio ha sido reconocido por todos los grandes cultivadores del cuento moderno, desde Guy de Maupassant hasta Jorge Luis Borges y Julio Cortázar, quien realizó una soberbia traducción de sus relatos.

Lista De Poemas: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/2837-eldorado_edgar-allan-poe.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad, Edgar Allan Poe Tue, 03 Nov 2015 17:39:40 +0100

Brillantemente ataviado, un galante caballero,

viajó largo tiempo al sol y a la sombra,

cantando su canción, a la busca del Eldorado.

Pero llegó a viejo, el animoso caballero, y

sobre su corazón cayó la noche porque en ninguna

parte encontró la tierra del Eldorado.

Y al fin, cuando le faltaron las fuerzas, pudo

hallar una sombra peregrina.—Sombra,—le

preguntó—¿dónde podría estar esa tierra del

Eldorado?

"Más allá de las montañas de la Luna, en

el fondo del valle de las sombras; cabalgad,

cabalgad sin descanso—respondió la sombra,—si

buscáis el Eldorado....".

(Versión de Luis López Nieves).

Pintura de Víctor Crisóstomo Gómez.

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/2836-deseas-que-te-amen.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Edgar Allan Poe Tue, 03 Nov 2015 17:34:57 +0100

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,

el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser

y aquello que no eres, no.

Así, en el mundo, tu modo sutil,

tu gracia, tu bellísimo ser,

serán objeto de elogio sin fin

y el amor... un sencillo deber.

(Versión de Luis López Nieves).

Pintura de Ken Hamilton.

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1703-deseas-que-te-amen-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poesia Oscura, Edgar Allan Poe Tue, 03 Nov 2015 17:33:25 +0100

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,

el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser

y aquello que no eres, no.

Así, en el mundo, tu modo sutil,

tu gracia, tu bellísimo ser,

serán objeto de elogio sin fin

y el amor... un sencillo deber.

Versión de Andrés Ehrenhaus

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1700-annabel-lee_edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Edgar Allan Poe Tue, 03 Nov 2015 17:27:59 +0100

Hace de esto ya muchos, muchos años,

cuando en un reino junto al mar viví,

vivía allí una virgen que os evoco

por el nombre de Annabel Lee;

y era su único sueño verse siempre

por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino

junto al mar; nos quisimos allí

con amor que era amor de los amores,

yo con mi Annabel Lee;

con amor que los ángeles del cielo

envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,

en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,

desde una nube sopló un viento, helando

para siempre a mi hermosa Annabel Lee

Y parientes ilustres la llevaron

lejos, lejos de mí;

en el reino ante el mar se la llevaron

hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,

llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.

Y no más que por eso -todos, todos

en el reino, ante el mar, sábenlo así-,

sopló viento nocturno, de una nube,

robándome por siempre a Annabel Lee.

Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,

más grandes que ella fue, que nunca fui;

y ni próceres ángeles del cielo

ni demonios que el mar prospere en sí,

separarán jamás mi alma del alma

de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,

tráeme sueños de Annabel Lee;

como estrellas tranquilas las pupilas

me sonríen de Annabel Lee;

y reposo, en la noche embellecida,

con mi siempre querida, con mi vida;

con mi esposa radiante Annabel Lee

en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

Versión de Carlos Obligado

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/2834-batalla-ultima_pedro-gandia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad, Poemas Religiosos, Pedro Gandía Tue, 03 Nov 2015 15:40:13 +0100

Abrumador ejército de lanceros embiste

satánica belleza en ajustado cuero.

Los potros se encabritan por su cintura ígnea,

por sus ojos de turbios y anhelantes rubíes,

por sus labios –venero de besos criminales–.

El gímnico celeste afila sus estrellas.

Y, en la tiniebla, grita la pasión de los hierros.

Los hijos de la noche destruyan el poemario.

Jamás haya otra lumbre que el hipnótico espejo

líquido de la pátera

del infernal doncel.

Pintura: "Minerva armándose" (1613), Lavinia Fontana. Galería Borghese, Roma.

Autor: Pedro Gandía

]]> true https://mundopoetico.es/2833-nilo-abajo_pedro-gandia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Pedro Gandía Tue, 03 Nov 2015 15:36:29 +0100

El río es el reflejo

del sueño de la vida.

Silenciosas falucas

cortan de blanco el aire.

Chicos nubios, papiros

florecen las riberas.

El reflejo es el sueño

del río de la vida.

Entre las cañas, túnicas

como garzas de luz.

Los desnudos bucean

la verdad del origen.

El sueño es el reflejo

del río de la vida.

El ónix de los cuerpos

en el jade del agua.

Bandada de ibis corta

el agua azul del cielo.

Es el sueño del río

reflejo de la vida.

Las riberas van, vienen.

Cae la luz. Saluda

en la penumbra un niño.

Retrocede el paisaje.

El sueño del reflejo,

el río de la vida.

Pintura: "El prisionero" (1863), Jean León Gérôme.

Autor: Pedro Gandía

]]> true https://mundopoetico.es/2831-max-jacob_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia, Max Jacob Tue, 03 Nov 2015 15:30:46 +0100

Max Jacob (Quimper, Bretaña, 11 de julio de 1876 - Campo de concentración de Drancy, 5 de marzo de 1944). Escritor, poeta, dramaturgo y pintor francés de origen judío, de tendencia surrealista. Su obra está influida por la estética de los cubistas, con quienes trabó estrecha amistad.

Cuando llegó a París, procedente de la Bretaña, trabajó en un almacén. Ése fue el momento en que vivió su única historia de amor. Hacia 1905 conoció a G. Apollinaire y Picasso, y siguiendo el consejo del pintor, que le sugirió que viviera como un poeta, dejó su empleo, se dedicó a pintar, escribir, ayunar y frecuentar Montparnasse. En esa época publicó sus primeros volúmenes, teorizó sobre el "poème en prose" y se relacionó con los pintores cubistas y los poetas dadaístas.

Su inclinación hacia lo místico y la fe en que su Dios le iluminaría, concluyeron en su conversión y bautismo católico en 1915, del que Picasso fue padrino. Los escritos de esos años, El cubilete de dados (1917), Le laboratoire central (1921), Visions infernales (1924) y Les penitents en maillot rose (1925) constituyen la parte más importante de su obra. Además publicó, poco a poco, en prosa: Las meditaciones de un judío converso, cuentos, novelas y textos diversos en tres volúmenes que dedicó al monje Matorel (1909-1911-1912).

En 1921 se retiró a Saint-Benoit del Loira, lugar que sólo abandonó para realizar algunos viajes al extranjero y una breve estancia en París. El 24 de febrero de 1944 los nazis le detuvieron en su refugio de Saint-Benoit y lo deportaron a un campo de concentración en Drancy, donde murió de neumonía. Su cuerpo fue enterrado en 1949 en Saint-Benoît-sur-Loire. Su tumba estaba adornada con uno de sus retratos realizados en 1935 por su amigo René Iché.

En su obra póstuma, Derniers poèmes en vers et en prose (1945), el autor era ya un hombre humillado que pensaba que a través de Cristo y su sublimación encontraría su personalidad humana.

Lista De Poemas: Max Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/2830-cementerio_max-jacob.html Poetico Principal, Max Jacob, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 15:27:11 +0100

Si a mi marido lo echáis

Irá a parar al cementerio,

Rosa blanca, rosa blanca y rosa roja.

Mi tumba es como un jardín,

Como un jardín roja y blanca.

El domingo iréis, rosa blanca,

A pasearos por allí,

Blanco mugueto y rosa blanca.

Para los muertos Tía Yvonne

Una corona de alambre

Les trae de su jardín,

De alambre pintado y flores de satín,

Blanco mugueto y rosa blanca.

Si Dios quiere resucitarme

Yo subiré al Paraíso, rosa blanca,

Con una aureola dorada,

Blanco mugueto y rosa blanca.

Si mi marido volviese,

Rosa blanca y rosa blanca,

Juntito a mi tumba viene,

Blanco mugueto y rosa blanca.

Acuérdate de nuestra infancia, rosa blanca,

Cuando en el muelle jugábamos,

Blanco mugueto y rosa blanca.

Pintura de Christine Marie Løvmand (1803-1872).

Autor: Max Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/2829-oracion_max-jacob.html Poetico Principal, Max Jacob, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas Religiosos Tue, 03 Nov 2015 15:22:44 +0100

Permitid, Señor, un

poco de lujuria en este

mundo.

Permitid que el roce de

los labios sea caliente

levadura,

permitid que las

pupilas de luto del

deseo se hundan en el

pozo de otros ojos,

permitid que la mano

del osado amante

palpe la sangre ajena

estremecida.

Dejad hervir las entrañas

de los machos sobre la

piel desnuda,

dejad el juego de los

adolescentes labios

bucear en los senos de

los lirios,

dejad las vírgenes con

su secreto fuego

ardiendo en piras

escondidas,

dejad los muslos de los

verdes tallos

mezclarse en llamas

de tacto, en apretadas

lianas de caricias.

Que el rubor se

desnude enteramente

y la escultura

surja de tactos y

torrentes,

que los zumos de los

ojos exprimidos y de

brazos,

mane de fuentes

secretas y de labios.

Permitidlo, Señor, que

ya sufren sus penas

los humanos,

que ya, bastante, la

carga duró sobre sus

hombros.

Pintura de Angela Fraleigh.

Autor: Max Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/2828-tristeza_max-jacob.html Poetico Principal, Max Jacob, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad Tue, 03 Nov 2015 15:18:04 +0100

¡Ay, no quedan esperanzas!

Mi alma está triste.

Ni padre, ni madre,

ni hermano, ni amigo.

Mi miseria impertinente.

Ah, si no obstante se supiera

cuán tierno y contrito

me ha hecho la desventura.

Pintura: "The wounded cavalier" (El caballero herido), 1856, William Shakespeare Burton.

Autor: Max Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/2826-la-muralla_nicolas-guillen.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Nicolás Guillén Tue, 03 Nov 2015 15:11:08 +0100

Para hacer esta muralla,

tráiganme todas las manos:

Los negros, su manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Ay,

una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa, bien,

allá sobre el horizonte.

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—Una rosa y un clavel...

—¡Abre la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—El sable del coronel...

—¡Cierra la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—La paloma y el laurel...

—¡Abre la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—El alacrán y el ciempiés...

—¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,

abre la muralla;

al veneno y al puñal,

cierra la muralla;

al mirto y la yerbabuena,

abre la muralla;

al diente de la serpiente,

cierra la muralla;

al ruiseñor en la flor,

abre la muralla...

Alcemos una muralla

juntando todas las manos;

los negros, sus manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa, bien,

allá sobre el horizonte...

Pintura: "Una caravana árabe fuera de la ciudad amurallada", Jean León Gérôme.

Autor: Nicolás Guillén

]]> true https://mundopoetico.es/2824-sacro-y-profano_pedro-gandia.html Poetico Principal, Pedro Gandía, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 14:58:29 +0100

Ni Donatello ni Luca della Robbia

supieron definir su perfección.

Y, en la Città dei Fiori, en vano dulces

arias sagradas, mármoles danzantes,

intentan reflejar sus claras líneas.

También tu vida, tras esa luz pura

que mana de su carne, incendia el mundo

y justifica su extinción.

Azucenas vidriadas,

la materia ideal.

Pintura: "La Plaza de la Señoría de Florencia" (s. XVIII), Giuseppe Zocchi.

Autor: Pedro Gandía

]]> true https://mundopoetico.es/2823-sandro-botticelli_pedro-gandia.html Poetico Principal, Pedro Gandía, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas Religiosos Tue, 03 Nov 2015 14:48:56 +0100

Un azul de cobalto transmuta la distancia

en santuario nocturno de cuyo laberinto

salva el hilo de luz del laúd de un arcángel.

Lírica línea, tu alma, miniada de lejanos

y misteriosos soles, cielos, lunas, avernos,

invoca en la pintura un jardín sideral

donde los dedos gustan arquitecturas frías

y deshojan los blancos jazmines de la carne.

Sangre en gemas, carbunclos; vocerío de hierbas,

la cabellera al aire de la Idea; hibisco

de fuego que introduce su enloquecido estambre

en la curva perfecta de un daimon imposible.

Yo no busco tu cuerpo traspasado de saetas

en el dulce y amargo combate del amor

que cuanto más fulgura más hiere, ni tu ser

de Centauro y Minerva, tierra y aire a mitad,

sino el pulso instintivo de tu daga o pincel

que eterniza un suspiro sacrificando su oro.

Luz-iris de Eros suave, sobre silentes labios.

Mancebo de marfil palidece el paisaje.

La materia hecha nube aproxima los mundos.

Al sentir en su torso el apremio de Céfiro,

fastuosa y virginal Flora enciende el vacío.

En los ojos de Venus, Amor azul. Mercurio

calza sus alas puras para beberse el éter.

La Belleza en tres voces aquilata manzanas.

A muerte, en el retablo, seduce el níveo virgen.

El pincel insistiendo en cabellera intonsa,

barnizando muy lento la azucena del sexo,

labrando los diamantes de la esperma primera.

Inocente verdugo de los idólatras

poseídos del filtro del color y la línea,

sueñas en la aparente laxitud de tu lucha

bajo el hermoso pie de la Victoria-Idea.

Si una granada cede su rubor a un dios niño,

no es su pulpa edén, sino la tierra entera.

El Carro de las Hora arrasará los labios,

pero el sabor del beso late infinitamente.

El tirso es lo fugaz; la columna, lo eterno.

Liturgia de los sueños para vencer la Sierpe.

Indefensas beldades por el tiempo cuarteadas

espejean el futuro. En él, ver reflejado

las muletas que arrastran la vejez de su artífice.

Ya no miras el mundo, que es falso. Haces que nazca

en el postrer instante un dios del lienzo. Todo

se ha cumplido. Y asciendes en un abrazo de ángeles.

Pintura: Autorretrato de Sandro Botticelli (detalle de "La adoración de los Magos"), Galería de los Uffizi, Florencia.

Autor: Pedro Gandía

]]> true https://mundopoetico.es/2822-gabriela-mistral_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Gabriela Mistral Tue, 03 Nov 2015 14:40:37 +0100

(Seudónimo literario de Lucila Godoy Alcayaga; Vicuña, Chile, 1889 - Nueva York, 1957) Poetisa y educadora chilena. Tras el declive del modernismo, parte de la lírica hispanoamericana de los años de entreguerras siguió los pasos de las vanguardias europeas: citando solamente ejemplos chilenos, éste sería el caso de Vicente Huidobro, fundador del creacionismo, o de Pablo Neruda, deudor del surrealismo en Residencia en la tierra.

Gabriela Mistral

Otros poetas, en cambio, optaron por alejarse del modernismo orientándose hacia una poesía más sencilla y humana. Gabriela Mistral es la figura capital de esta última tendencia: tras unos inicios aún marcados por el modernismo, desarrolló una expresividad propia basada en un estilo elemental de imágenes intensas, con el que desnudó su intimidad dolorida y un corazón rebosante de amor, volcado (tras el amor trágico de Desolación) sobre los niños, los desvalidos o su propia tierra, en tonos hondamente religiosos. Su vida se movió sin pausas entre la literatura, la docencia y la carrera diplomática, actividad esta última por la que realizó numerosos viajes y pasó diversas temporadas en ciudades europeas, norteamericanas y latinoamericanas, en las que publicó la mayoría de sus obras.

Biografía

Hija de un maestro de escuela, con dieciséis años decidió dedicarse ella también a la enseñanza; trabajó como profesora de secundaria en su país y como directora de escuela. Como poetisa, Gabriela Mistral se dio a conocer en los Juegos Florales de Chile en 1914 con Los sonetos de la muerte, nacidos del dolor causado por el suicidio de su prometido, el empleado ferroviario Romelio Ureta, a quien había conocido en 1906. Firmados ya con el pseudónimo de Gabriela Mistral (formado a partir de dos autores admirados, el italiano Gabriele D'Annunzio y el poeta provenzal Frédéric Mistral), estos tres sonetos fueron incorporados en 1922 a una colección más amplia de sus versos editada por el Instituto Hispánico de Nueva York bajo el título de Desolación.

Ese mismo año dejó Chile para trasladarse a México, a petición del gobierno de este país, con el fin de que colaborara en la reforma de la educación iniciada por José Vasconcelos. En México, Gabriela Mistral fundó la escuela que lleva su nombre y colaboró en la organización de varias bibliotecas públicas, además de componer poemas para niños (Rondas de niños, 1923) por encargo del ministro de Instrucción Pública mexicano, y preparar textos didácticos como Lecturas para mujeres (1924).

Gabriela Mistral

Terminada su estancia en México, viajó a Europa y a Estados Unidos, y en 1926 fue nombrada secretaria del Instituto de Cooperación Intelectual de la Sociedad de Naciones. Paralelamente, fue redactora de una revista de Bogotá, El Tiempo (sus artículos fueron recogidos póstumamente en Recados: contando a Chile, en 1957). Representó a Chile en un congreso universitario en Madrid y pronunció en Estados Unidos una serie de conferencias sobre el desarrollo cultural estadounidense (1930).

En 1945 Gabriela Mistral recibió el Premio Nobel de Literatura (fue la primera concesión a una escritora en lengua española) y en 1951 el Premio Nacional de Literatura de Chile. Siguió su carrera diplomática y con ella sus numerosos viajes hasta su fallecimiento en Nueva York, en 1957. Por deseo de la propia Mistral, sus restos fueron trasladados a Chile y fue enterrada en Montegrande: dejaba tras de sí algunas obras inéditas, para su publicación póstuma.

La poesía de Gabriela Mistral

De tendencia modernista en sus inicios, su poesía derivó hacia un estilo personal, con un lenguaje coloquial y simple, de gran musicalidad, y un simbolismo que conecta con una imaginería de tradición folclórica. En sus obras expresó temas como el sufrimiento o la maternidad frustrada, así como inquietudes religiosas y sociales que responden a su ideología cristiana y socialista. Poetisa de acento genuino y entrañable, parte de su no muy abundante producción está dedicada a los niños (fue maestra rural durante quince años), y tal vez sea éste el aspecto más conocido y celebrado de su obra. Sin embargo, su verdadera personalidad se revela, sincera, poderosa y conmovedora, en versos por los que circula una intimidad dolorida y una ternura en busca de sus propios cauces de manifestación.

La obra de Gabriela Mistral pasó por distintas etapas; en un primer momento, con la publicación de Desolación (México, 1922), existe un fuerte predomino del sentimiento sobre el pensamiento, a la vez que una cercanía muy estrecha con lo religioso. Los temas que aparecen en este libro, bajo una profunda reivindicación del retorno a valores de una trascendente espiritualidad, giran en torno a la frustración amorosa, al dolor por la pérdida, la muerte, la infidelidad, la maternidad y el amor filial, todo ello envuelto en la reflexión adulta de la poetisa, que vivió el suicidio de su amado como una pérdida irreparable.

Gabriela Mistral

Pese al lastre modernista, se aprecian ya en este primer poemario manifestaciones de un lenguaje más sencillo, particularmente patente en las canciones de cuna que contiene su última sección. También en México publicó Lecturas para mujeres (1923), una selección de prosas y versos de diversos autores destinada al uso escolar a la que incorporó textos propios, algunos ya incluidos en Desolación.

Las composiciones "para niños" son el núcleo de su segundo libro, Ternura (1924), en el que se advierte la pureza expresiva propia de aquella lírica humana y sencilla que convivió con las vanguardias tras la liquidación del modernismo; una lírica generalmente inspirada en la naturaleza y que de hecho fue también abordada por algunos escritores vanguardistas, que con frecuencia conciliaron la experimentación con su interés por la poesía popular. Dedicado a su madre y hermana, está dividido en siete secciones: Canciones de Cuna, Rondas, Jugarretas, Cuenta-Mundo, Casi Escolares, Cuento y Anejo. Para el lector adulto, el conjunto viene a expresar la pérdida de la infancia, que es restituida, en parte, a través del lenguaje.

Con Tala (1938), considerada una de sus obras más importantes, Gabriela Mistral inauguró una línea de expresión neorrealista que afirma valores del indigenismo, del americanismo y de las materias y esencias fundamentales del mundo. En los sesenta y cuatro poemas de este libro se produce una evolución temática y formal que será definitiva. Aunque en el arranque del libro el poema "Nocturno de los tejedores viejos" sólo insinuaba un renovado tratamiento fantástico, la sección Historias de loca esbozaba ya un nuevo acento que se consolidará en las siguientes, Materias y América, hasta alcanzar la plenitud de su expresión en la sección titulada Saudade, donde se encuentran piezas memorables como "Todas íbamos a ser reinas", en la que la poetisa rememora la infancia junto a sus tres hermanas y evoca sus respectivos sueños, eternizados pese el paso del tiempo mediante un lenguaje a la vez humorístico y mágico, teñido también por momentos de un cierto tradicionalismo folclórico.

En Chile apareció su siguiente colección de poemas, Lagar (1954), la última que publicó en vida. En esta obra estarían presentes todas las muertes, las tristezas, las pérdidas y el sentimiento de su propio fin. Un profunda originalidad convive con la carga de tristeza y trascendencia que ya había impregnado parte de sus primeros escritos, culminando una temática presidida por la resignación cristiana y el encuentro con la naturaleza.

Póstumamente aparecieron el poemario Poema de Chile (1967), un recorrido por la geografía, la naturaleza y las gentes de su país, y la primera edición de sus Poesías Completas (1970), así como diversas antologías de sus versos y recopilaciones de sus cartas y textos: Motivos de San Francisco (1965), serie de poemas en prosa dedicados al admirado pobrecito de Asís, y Cartas de Amor de Gabriela Mistral (1978).

Atenta a los problemas de su tiempo, en el género de los "Recados" (un tipo muy personal y elaborado de artículo periodístico, recogidos en Recados: contando a Chile, 1957), Mistral analizó múltiples temas, como la condición de la mujer en América Latina, la valoración del indigenismo, la educación de los pueblos americanos, la necesidad de elevar la dignidad y condición social de los niños en el continente, la religiosidad, el judaísmo y la maternidad. Sus ensayos educacionales fueron reunidos en el libro Magisterio y niño (1982).

Lista De Poemas: Gabriela Mistral

]]> true https://mundopoetico.es/2820-vctor-hugo_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia Tue, 03 Nov 2015 14:27:09 +0100

Victor Hugo (Besançon, Francia, 1802 - París, 1885), fue un novelista, poeta y dramaturgo francés. También se dedicó a la política durante un breve periodo de tiempo. La infancia de Victor Hugo transcurrió en Besançon, salvo dos años (1811-1812) en que residió con su familia en Madrid, donde su padre había sido nombrado comandante general. De temprana vocación literaria, ya en 1816 escribió en un cuaderno escolar: «Quiero ser Chateaubriand o nada».

En 1819 destacó en los Juegos Florales de Toulouse y fundó el Conservateur littéraire, junto con sus hermanos Abel y Eugène, pero su verdadera introducción en el mundo literario se produjo en 1822, con su primera obra poética: Odas y poesías diversas. En el prefacio de su drama Cromwell (1827) proclamó el principio de la «libertad en el arte», y definió su tiempo a partir del conflicto entre la tendencia espiritual y el apresamiento en lo carnal del hombre.

Pronto considerado como el jefe de filas del Romanticismo, el virtuosismo de Victor Hugo se puso de manifiesto en Las Orientales (1829), que satisfizo el gusto de sus contemporáneos por el exotismo oriental. La censura de Marion Delorme retrasó su aparición en la escena teatral hasta el estreno de Hernani (1830), obra maestra que triunfó en la Comédie Française.

En 1830 inició una fase de singular fecundidad literaria, en la cual destacaron, además de distintos libros de poesía, su primera gran novela, Nuestra Señora de París, y el drama Ruy Blas. En 1841 ingresó en la Academia Francesa pero, desanimado por el rotundo fracaso de Los burgraves, abandonó el teatro en 1843. La muerte de su hija Léopoldine, acaecida mientras él estaba de viaje, sumada al desengaño por la traición de su esposa con su amigo Sainte-Beuve, lo sumieron en una honda crisis.

Entregado a una actividad política cada vez más intensa, Victor Hugo fue nombrado par de Francia en 1845. Pese a presentarse a las elecciones de 1848 en apoyo de la candidatura de Luis Napoleón Bonaparte, sus discursos sobre la miseria, los asuntos de Roma y la ley Falloux anticiparon su ruptura con el Partido Conservador. El 17 de julio de 1851 denunció las ambiciones dictatoriales de Luis Napoleón y, tras el golpe de Estado, huyó a Bélgica. Si bien es cierto que no publicó ninguna obra entre 1843 y 1851, concibió su novela Los miserables y compuso numerosos poemas que aparecieron posteriormente.

En 1852 se instaló, con su familia, en Jersey (Reino Unido), de donde pasó en 1856 a Guernesey. Allí permaneció, en su propiedad de Hauteville-House, hasta 1870. Republicano convencido, denunció sin tregua los vicios del régimen conservador de su país y en 1859 rechazó la amnistía que le ofrecía Napoleón III.

De este exilio de veinte años nacieron Los castigos, brillante sarta de poesías satíricas, la trilogía de El fin de Satán, Dios y La leyenda de los siglos, ejemplo de poesía filosófica, en la que traza el camino de la humanidad hacia la verdad y el bien desde la época bíblica hasta su tiempo, y su novela Los miserables, denuncia de la situación de las clases más humildes.

De vuelta a París, tras la caída de Napoleón III (1870), Victor Hugo fue aclamado públicamente y elegido diputado. Fue derrotado en los comicios siguientes, pero en 1876 obtuvo el escaño de senador de París, posición desde la que defendió la amnistía de los partidarios de la Comuna. Sin embargo, desengañado por la política, regresó a Hauteville-House (1872-1873).

El ritmo de su producción disminuía, pero su prestigio se acrecentaba sin cesar: un banquete conmemoró el quincuagésimo aniversario de Hernani; en 1881, su cumpleaños fue celebrado oficialmente y los senadores, en la tribuna, se levantaron sin excepción en su honor. A su muerte, el gobierno francés decretó un día de luto nacional y sus restos fueron trasladados al Panteón. Considerado como uno de los mayores poetas franceses, su influencia posterior sobre Baudelaire, Rimbaud e incluso Mallarmé y los surrealistas es innegable.

Lista De Poemas: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/2819-la-pobre-gente.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Victor Hugo Tue, 03 Nov 2015 14:23:12 +0100

Es de noche. La choza es pobre, aunque segura.

Sombrío es su interior, mas algo se percibe

que irradia entre las sombras de su oscuro crepúsculo.

Redes de pescador cuelgan de sus paredes.

Y al fondo, en un rincón, una vajilla humilde,

encima de un arcón, destella vagamente,

y una gran cama adviértese, echadas sus cortinas.

Cerca, un colchón se extiende sobre unos viejos bancos,

y cinco niños sueñan en él como en un nido

de almas. El hogar donde unas llamas velan

alumbra el techo oscuro, y una mujer, de hinojos,

la frente sobre el lecho, reza y piensa, agitada.

Es su madre. Está sola. Blanco de espuma, afuera,

contra el viento, las rocas, las sombras y la bruma,

el torvo Océano lanza sus oscuros sollozos.

Su hombre está en el mar. Marino desde niño,

contra el siniestro azar libra una gran batalla.

Llueva o truene, sin falta ha de salir él siempre,

pues las criaturas tienen hambre. Al atardecer

parte cuando las aguas profundas van subiendo,

del dique, los peldaños.

La mujer quedó en casa cosiendo viejas telas,

remendando las redes, cuidando los anzuelos,

ante el hogar velando la sopa de pescado,

y a Dios luego rezando cuando los niños duermen.

Él, solo, combatido del mar, cambiante siempre,

se adentra en sus abismos y se pierde en la noche.

¡Qué esfuerzo! Todo es negro y frío, nada luce.

En los rompientes, entre las delirantes olas,

el buen banco de pesca y, sobre el mar inmenso,

el lugar móvil, negro, cambiante y caprichoso,

tan querido a los peces de aletas plateadas,

no es más que un punto sólo, grande como dos chozas.

Mas, de noche, en diciembre, con niebla y aguacero,

para encontrar tal punto sobre el desierto inquieto

¡cómo hay que calcular el viento y la marea,

y combinar con tino todas las maniobras!

Bordéanlo las olas como culebras verdes;

el mar tuerce y se encrespa sus pliegues desmedidos,

y hace gemir de horror los pobres aparejos.

Sueña él con su Jeannie, solo en el mar helado,

y ésta, llorando, llámalo, y entrambos pensamientos

se cruzan en la noche cual dos divinos pájaros.

III

Ella reza, y la alondra con su burlón graznido

importúnale, y entre escollos derruidos

le aterra el Océano, y mil distintas sombras

su espíritu atraviesan, de mar y marineros

llevados por la cólera furiosa de las olas;

y mientras, en su caja, cual sangre en las arterias,

el frío reloj late, vertiendo en el misterio

el tiempo gota a gota, inviernos, primaveras,

las varias estaciones; y estas palpitaciones

abren para las almas, y a modo de bandadas

de azores y palomas, por un lado, las cunas;

(las tumbas por el otro.

Ella medita y sueña: —"¡Oh Dios, cuánta pobreza!”

Sus hijos van descalzos en invierno y verano.

No comen pan de trigo, sólo pan de cebada.

¡Oh Dios, el viento ruge como un fuelle de fragua!

El mar bate en la costa como si fuera un yunque,

y las estrellas huyen entre el negro huracán

como un turbión de chispas por una chimenea.

Es ya la medianoche, la hora en la que ésta

como jovial danzante ríe y juguetea

bajo antifaz de raso que iluminan sus ojos;

la hora en que medianoche, bandido misterioso,

de sombra y lluvia lleno y su frente en el cierzo,

toma a un pobre marino tembloroso y lo estrella

contra espantosas rocas que aparecen de pronto.

¡Qué horror!, el hombre cuyos gritos el mar sofoca,

siente ceder y hundirse la barca en que naufraga,

y mientras siente abrirse las sombras y el abismo

bajo sus pies, ¡aún sueña con esa vieja argolla

de hierro, de su muelle, bañado por el sol!

Estas tristes visiones su corazón conturban,

negro como la noche. Y ella tiembla y solloza.

¡Oh la pobre mujer del pescador! Qué horrible

es tener que decirse: —"Todo cuanto yo tengo,

hermano, padre, amante, mis hijos más queridos,

el alma de mi alma, están en ese caos

perdidos, mi corazón, la carne de mi carne.”

¡Ser presa de las olas es serlo de las bestias!

Pensar —¡Cielos!— que el agua juegue con sus cabezas,

desde el hijo, grumete, al marido, patrón,

y que el viento soplando por sus trompas horribles

sobre ellos desate su larga y loca trenza,

y tal vez a esta hora se encuentren en peligro,

sin que saber podamos lo que están ahora haciendo

más que para enfrentarse a ese abismo sin fondo,

a esas oscuras simas donde no hay ni una estrella,

¡tienen sólo una plancha con un poco de tela!

¡Terrible angustia! Corren todas sobre las rocas.

Las olas suben; háblanles, grítanles: —"Devolvédnoslos”.

Mas ¡ay! qué es lo que puede decirse al pensamiento

del mar, siempre sombrío, y siempre trastornado!

Jeannie está aún más triste. ¡Su esposo está allá solo!,

en esta áspera noche, bajo el frío sudario,

sin ayuda. Sus hijos son aún pequeños. Madre,

dices: "¡Si fueran grandes! ¡Qué solo está!” ¡Quimeras!

Mañana, cuando partan ya acompañando al padre

dirás entre sollozos: "¡Oh, si aún pequeños fueran!”

Toma ella su linterna y su capote. Es la hora

de ir a ver si regresa y si la mar mejora,

si ya es de día y el mástil muestra su gallardete.

¡Vamos! De casa sale. La brisa matutina

no sopla aún. No hay nada. No está esa línea blanca

en el confín en donde se aclaran las tinieblas.

Llueve. Oh, qué siniestra la lluvia, de mañana.

Parece que el día tiembla, que está incierto y dudoso,

y que al igual que un niño, llora al nacer el alba.

Sale. No hay luz alguna en ninguna ventana.

De repente, a sus ojos que buscan el camino,

con una rara mezcla de lúgubre y de humana

una pobre casucha, decrépita, aparece,

sin luz ni fuego alguno; su puerta bate el viento;

sobre sus viejos muros hay un techo oscilante,

y el cierzo en él retuerce repugnantes rastrojos,

sucios y amarillentos como un río revuelto.

"¡Vaya!”, no me acordaba de esta pobre viuda

—se dice—; mi marido la encontró el otro día

enferma y solitaria; voy a ver cómo anda”.

Golpea ella la puerta; escucha, no hay respuesta,

y Jeannie bajo el viento del mar tirita y tiembla.

"¡Enferma! ¡Y sus hijos andan tan mal nutridos!…

No tiene más que dos, pero está sin marido”.

Golpea otra vez la puerta. "¡Eh, vecina, vecina!”

Pero la casa calla. "Oh Dios —se dice inquieta—,

¡cómo duerme que no oye ni aun tras llamar tanto!”

Pero esta vez la puerta, como si de repente

los objetos sintieran una piedad suprema,

triste, giró en la sombra y abrióse por sí misma.

Entró, y su linterna iluminó la negra

estancia muda al borde de las rugientes olas.

Como por un cedazo caía agua del techo.

Yacía al fondo echada una terrible forma;

una mujer inmóvil, descalza y boca arriba,

con la mirada oscura y un espantoso aspecto,

un cadáver; —un tiempo madre jovial y fuerte—;

el desgreñado aspecto de la miseria muerta;

los despojos del pobre tras su tenaz combate.

Pender dejaba ella un frío y yerto brazo

con su mano ya verde, en medio de la paja,

y brotaba el horror de aquella boca abierta

por la que alma, huyendo, siniestra, había lanzado

¡el grito de la muerte que oye la eternidad!

Cerca donde yacía la madre de familia,

dos niños muy pequeños, un varón y una hembra,

en una misma cuna sonreían en sueños.

Sintiéndose morir, su madre habíales puesto

sobre sus pies su manto, sus ropas sobre el cuerpo,

para que en esa sombra que nos deja la muerte,

no hubieran de sentir perderse la tibieza,

y así calor tuvieran en tanto que frío ella.

VII

¡Cómo duermen los dos en esa pobre cuna!

Su aliento es apacible y sus frentes serenas,

cual si no hubiera nada capaz de despertarlos,

ni siquiera las trompas del Juïcio Final,

pues que, inocentes siendo, a juez ninguno temen.

La lluvia ruge afuera cual si fuera un diluvio.

Del techo, a veces, cae con las rachas del viento

una gota de lluvia sobre esa frente yerta

y corre por su rostro cual si fuera una lágrima.

Las olas suenan como la campana de alarma.

La muerta oye la sombra con expresión absorta.

VIII

Pero Jeannie ¿qué ha hecho en casa de la muerta?

Bajo su amplia capa ¿qué es lo que ella se lleva?

¿Qué es lo que transporta al salir de la puerta?

¿Por qué su pecho late? ¿Por qué apresura el paso?

¿Por qué así, vacilante, entre las callejuelas

corre sin atreverse a volver la cabeza?

¿Qué es, pues, lo que ella oculta con un aire turbado

entre su lecho en sombras? ¿Qué puede haber robado?

Cuando ella entró en su casa, las rocas de la costa

blanqueaban ya. Una silla puso junto a su cama,

y se sentó muy pálida, cual si un remordimiento

la abatiese. Su frente puso en la cabecera

y, por unos instantes, con voz entrecortada

habló mientras que lejos, ronca, la mar bramaba.

"—¡Pobre hombre, Dios mío! ¿Qué va a decir? ¡Ya tiene

tantas preocupaciones! ¿Cómo pudo ocurrírseme?

¡Cinco niños a cuestas! ¡Y trabajando tanto!…

¿No habían bastantes penas, y ahora voy a darle

otra más?… —Oh, ¿es él? No, aún no. Hice mal.

Diré, si me golpea: Tienes razón. ¿Es él?

Aún no. Mejor. La puerta tiembla como si alguien

entrara. Pero no. ¡Pobre hombre!, oír

que regresa él ahora ¿es que va a darme miedo?”

Luego Jeannie quedóse temblando y pensativa,

cada vez más hundiéndose en una angustia íntima,

perdida entre sus cuitas igual que en un abismo,

sin escuchar siquiera los ruidos exteriores,

los negros cormoranes volando vocingleros,

las olas, la marea, la cólera del viento.

Ruidosa y clara abrióse la puerta de repente,

dejando un blanco rayo entrar en la cabaña,

y el pescador, alegre, con sus chorreantes redes

en el umbral mostróse, y "Así es la mar”, le dice.

Jeannie gritó: "¡Eres tú!”, y fuerte contra el pecho

estrechó a su marido cual si fuera un amante,

y besó su chaqueta arrebatadamente

en tanto que él decía: "¡Aquí estoy ya, mujer!”,

y mostraba en su frente, que el fuego esclarecía,

su alma franca y buena que Jeannie iluminaba.

"—Me han robado —le dice—; el mar es una selva.”

"—¿Qué tiempo ha hecho? —Duro. —¿Y la pesca? —Muy mala.

Pero mira: te abrazo, y ya me siento a gusto.

No pude pescar nada, y destrocé las redes.

El diablo andaba oculto en el viento que aullaba.

¡Qué noche! Hubo un momento que creí entre el estruendo

que el barco se volcaba, y se rompió la amarra.

Pero dime, ¿qué has hecho tú durante este tiempo?”

Ella sintió en la sombra un estremecimiento.

"—¿Quién, yo? ¡Dios mío!, nada, lo que suelo hacer siempre.

Coser y oír rugir el mar como un gran trueno.

Tuve miedo”. "—El invierno es duro, mas da igual”.

Luego, temblando como quien se ha portado mal,

"—A propósito… —dijo—, nuestra vecina ha muerto.

Ayer debió morir, en fin, ya poco importa,

al caer el sol, después que partiérais vosotros.

Dos niños deja ella, muy pequeños aún.

Se llama uno Guillaume, y la otra Madelaine;

él todavía no anda, la niña apenas habla.

Esa buena mujer vivía en la miseria”.

Cobró él un grave aspecto, y echando en un rincón

su gorro de forzado, mojado por las olas,

"—¡Diablos! —dijo— rascándose, absorto, la cabeza.

Teníamos cinco niños, con éstos serán siete.

Ya alguna noche, a veces, sin cenar nos quedábamos

los meses del invierno. ¿Cómo haremos ahora?

Bueno, no es culpa mía. Eso es tan sólo asunto

de Dios. Aun así, es un grave accidente.

¿Por qué habría de llevarse a esa pobre mujer?

¡Qué cuestión tan difícil! ¡Mucho mayor que un puño!

Para entender todo esto, hay que tener estudios.

¡Criaturas!, tan pequeños no podrán trabajar.

Mujer, vete a buscarles, pues si se han despertado,

estarán asustados de estar junto a un cadáver.

Es su madre ¿no ves?, que llama a nuestra puerta;

abrámosla a esos niños. Vivirán con los nuestros.

A todos los tendremos, de noche, en las rodillas.

Vivirán como hermanos de nuestros cinco hijos.

Cuando vea el Señor que hay que buscar comida

para esos nuevos niños junto a los que tenemos,

para esa pequeñina y para su hermanito,

Él hará que cojamos más abundante pesca.

Beberé sólo agua y haré doble trabajo.

He dicho. Ve a buscarles. Mas, ¿qué tienes? ¿Qué pasa?

Tú sueles hacer siempre las cosas más deprisa.

"—Mira, aquí están”, le dice, abriendo las cortinas.

(Versión de Carlos Clementson, de su antología inédita "Las Rosas de la vida" (Grandes Siglos de la Poesía Francesa).

Ilustración: dibujo de Victor Hugo para "Les travailleurs de la mer" (1894-95).

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/2815-la-belleza-y-la-muerte-son-dos-cosas-profundas.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Victor Hugo Tue, 03 Nov 2015 14:12:54 +0100

La belleza y la muerte son dos cosas profundas,

con tal parte de sombra y de azul que diríanse

dos hermanas terribles a la par que fecundas,

con el mismo secreto, con idéntico enigma.

Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos,

trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened

luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas,

aves hechas de luz en los bosques sombríos.

Más cercanos, Judith, están nuestros destinos

de lo que se supone al ver nuestros dos rostros;

el abismo divino aparece en tus ojos,

y yo siento la sima estrellada en el alma;

mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca,

tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.

(Versión de Carlos Pujol).

Pintura: "La bella dama sin piedad", Frank Cadogan Cowper.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/2813-pier-paolo-pasolini-biografia.html Poetico Principal, Pier Paolo Pasolini, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Italianos, Biografia Tue, 03 Nov 2015 14:02:02 +0100

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Roma, 1975). Poeta, escritor y director cinematográfico italiano. Empezó a escribir poemas a los siete años de edad, y publicó por primera vez a los 19, mientras se encontraba estudiando en la Universidad de Bolonia.

Fue reclutado durante la Segunda Guerra Mundial; capturado por los alemanes, logró escapar. Al finalizar la guerra, se unió al Partido Comunista Italiano en Ferrara, pero fue expulsado dos años después a causa de su homosexualidad.

Influenciado por A. Gramsci, intentó sistematizar el hermetismo con el marxismo. Personalidad compleja y provocativa, en su faceta de escritor fue crítico, narrador y poeta, e intentó revalorizar lo popular como vehículo de expresión de la realidad. Son notables los ensayos Sobre la poesía dialectal (1947) y La poesía popular italiana (1960); las antologías Poesía dialectal del siglo XX (1955) y Antología de la poesía popular (1955); sus obras poéticas La mejor juventud (1954), Las cenizas de Gramsci (1957), La religión de mi tiempo (1961) y Poesía en forma de rosa (1961-1964); sus novelas Muchachos de la calle (1955), Una vida violenta (1959) y Mujeres de Roma (1960), y los dramas Orgía (1969) y Calderón (1973).

En 1961 inició su carrera cinematográfica, en la que defendió el lenguaje popular y la investigación abierta y adogmática de la realidad. En sus películas inserta escenas líricas con el más descarnado realismo, lo que convierte su obra en una de las más originales de nuestro tiempo: Accatone (1961), Mamma Roma (1962), El evangelio según san Mateo (1964), Pajarracos y pajaritos (1966), Edipo rey (1967), Teorema (1968), Pocilga (1969), Medea (1970), la Trilogía de la vida (integrada por El Decamerón, 1971; Los cuentos de Canterbury, 1972; Las mil y una noches, 1974) y Salò o los 120 días de Sodoma (1975), que iniciaba una nueva fase de autocrítica que se vio truncada por su muerte tras ser asesinado en trágicas circunstancias, quizás como motivo de esa última película, donde criticaba, de forma metafórica, los poderes fácticos instaurados por el fascismo.

Lista De Poemas: Pier Paolo Pasolini

]]> true https://mundopoetico.es/2812-a-los-criticos-catolicos.html Poetico Principal, Pier Paolo Pasolini, Prosa, Poesia, Verso, Poemas Religiosos Tue, 03 Nov 2015 13:59:05 +0100

A menudo un poeta se acusa y se calumnia,

exagera, por amor, su propio desamor,

exagera, para castigarse, su propia ingenuidad,

es puritano y tierno, duro y alejandrino.

Es incluso demasiado agudo en los análisis de los signos

de las herencias, de las supervivencias:

tiene también un pudor excesivo en concederles

algo a la razón y a la esperanza.

Pues bien, ¡ay de él! ¡No hay un instante

de vacilación: basta con mencionarlo!

Pintura: "Melancolía hermética" (1919), Giorgio de Chirico.

Autor: Pier Paolo Pasolini

]]> true https://mundopoetico.es/2811-a-algunos-radicales.html Poetico Principal, Pier Paolo Pasolini, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 13:56:52 +0100

El espíritu, la dignidad mundana,

el arribismo inteligente, la elegancia,

el traje a la inglesa y el chiste francés,

el juicio tanto más duro cuanto más liberal,

la sustitución de la razón por la piedad,

la vida como apuesta para perder como señores,

os han impedido saber quiénes sois:

conciencias siervas de la norma y del capital.

Pintura: "Retrato del Dr. Boucard" (1929), Tamara de Lempicka.

Autor: Pier Paolo Pasolini

]]> true https://mundopoetico.es/2810-versos-sutiles-como-rayas-de-lluvia.html Poetico Principal, Pier Paolo Pasolini, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 03 Nov 2015 13:54:58 +0100

Hay que condenar

severamente a quien

crea en los buenos sentimientos

y en la inocencia.

Hay que condenar

igual de severamente a quien

ame al subproletariado

carente de conciencia de clase.

Hay que condenar

con la máxima severidad

a quien escuche en sí mismo y exprese

los sentimientos oscuros y escandalosos.

Estas palabras de condena

han empezado a resonar

en el corazón de los Años Cincuenta

y han continuado hasta hoy.

Mientras tanto la inocencia,

que efectivamente existía,

ha empezado a perderse

en corrupciones, abjuraciones y neurosis.

Mientras tanto el subproletariado

que efectivamente existía,

ha acabado por convertirse

en una reserva de la pequeña burguesía.

Mientras tanto los sentimientos

que eran por su naturaleza oscuros

han sido atropellados

en la añoranza de las ocasiones perdidas.

Naturalmente, quien condenaba

no se dio cuenta de todo eso:

él continúa riéndose de la inocencia,

desinteresándose del subproletariado

y declarando los sentimientos reaccionarios.

Continúa yendo de casa

a la oficina de la oficina a casa,

o si no enseñando literatura:

es feliz por el progresismo

que le hace parecer sagrado

el deber enseñar a los domésticos

el alfabeto de las escuelas burguesas.

Es feliz por el laicismo

por lo que es más que natural

que los pobres tengan casa

coche y todo lo demás.

Es feliz por la racionalidad

que le hace practicar un antifascismo

gratificante y elegido,

y sobre todo muy popular.

Que todo esto sea banal

ni siquiera se le pasa por la cabeza:

en efecto, que sea así o que no sea así,

él nada se mete en el bolsillo.

Habla, aquí, un mísero e impotente Sócrates

que sabe pensar y no filosofar.

el cual tiene sin embargo el orgullo

no sólo de ser un entendido

(el más expuesto y descuidado)

en los cambios históricos, sino también

de estar directamente

y desesperadamente interesado en ellos.

Pintura: "La lectura", Eduardo Úrculo.

Autor: Pier Paolo Pasolini

]]> true https://mundopoetico.es/2809-manuel-machado_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Manuel Machado Tue, 03 Nov 2015 13:50:29 +0100

(Sevilla, 1874 - Madrid, 1947) Poeta español. Hermano mayor del gran poeta Antonio Machado, es una figura representativa del espíritu modernista en la poesía española de su época. Su personalidad a la vez cosmopolita y andaluza se plasma en una lírica en la que el gusto modernista coexiste con los motivos populares.

Los hermanos Antonio y Manuel Machado

Se trasladó con su familia a Madrid en 1883 y se formó en la Institución Libre de Enseñanza. Vivió largas temporadas en París, donde entró en contacto con la poesía simbolista francesa. En 1910 contrajo matrimonio con su prima Eulalia Cáceres, mujer profundamente religiosa, y trabajó como archivero y bibliotecario. Durante la Guerra Civil colaboró con el aparato de propaganda nacionalista y fue elegido miembro de la Real Academia Española (1938).

Dio sus primeros pasos literarios en la revista La Caricatura, fundada y dirigida por Enrique Parada, con quien colaboró en los poemarios Tristes y alegres (1894), y Etcétera (1895). Tras conocer a Rubén Darío, a quien consideró su maestro a partir de entonces, la estética modernista penetró profundamente en sus concepciones poéticas, forjadas también en el simbolismo francés finisecular.

La aparición de Alma (1902), Caprichos (1905) y La fiesta nacional (Rojo y negro) (1906) lo consagró como una de las figuras más sobresalientes de la nueva poesía, aunque más adelante buscó una formulación más personal y cercana a su talante andalucista con Alma. Museo. Los cantares (1907) y, sobre todo, a través de El mal poema (1909) y Cante hondo (1912), donde la musicalidad de sus versos se dirigió a la recuperación de la copla popular andaluza.

Junto a los indudables valores que ofrecieron estos libros y otros como Ars moriendi (1921) o Phoenix (1936), en la última fase de su trayectoria se pudo apreciar una propensión hacia una lírica superficial y tópica, especialmente con Horas de oro (1938), Cadencias de cadencias (1943) y Horario (1947). Publicó también la novela El amor y la muerte (1913) y los ensayos La guerra literaria (1914) y Un año de teatro (1918).

Asimismo, escribió en colaboración con su hermano Antonio varias obras de teatro en verso, entre las que destacan Juan de Mañara (1927), La Lola se va a los puertos (1929), La duquesa de Benamejí (1932) y El hombre que murió en la guerra (1940).

Lista De Poemas: Manuel Machado

]]> true https://mundopoetico.es/2808-manuel-ugarte_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Manuel Ugarte Tue, 03 Nov 2015 13:44:37 +0100

(Manuel Baldomero Ugarte; Buenos Aires, 1878 - Niza, 1951) Escritor y político argentino. Se unió al Partido Socialista y formó parte de los círculos literarios y periodísticos de su ciudad natal. Fundó y editó el diario La Patria y la revista Vida de hoy. Vivió en el extranjero durante muchos años, en España, Francia y Chile; representó a la República Argentina como embajador ante México (1946-1948), Nicaragua (1949) y Cuba (1950).

Manuel Ugarte

Ugarte combatió la influencia norteamericana desde una visión que reconocía las raíces españolas en contraposición a la visión panamericana, teoría esta última propuesta por el Departamento de Estado de Estados Unidos, que postulaba un origen y destino común de todas las naciones americanas desde Alaska hasta Tierra del Fuego. El político y escritor argentino veía en esta idea los designios del imperialismo de Estados Unidos para someter a toda América a su supremacía, y criticó duramente todas las intervenciones diplomáticas, comerciales o militares del país del norte en los asuntos internos de los países del sur del río Bravo.

Sus obras incluyen libros de viajes, escritos políticos, novelas, cuentos y poemas, algunos de los cuales fueron traducidos al francés, inglés, italiano y ruso. De su obra poética, de corte modernista, destacan Palabras (1893), Versos (1894) y Vendimias juveniles (1907).

Es autor también de libros de cuentos (Cuentos de la Pampa, 1903; Cuentos argentinos, 1908) y de ensayos literarios, artísticos y sociopolíticos, entre los que cabe citar El arte y la democracia (1905), La joven literatura hispanoamericana (1906), El porvenir de América latina (1910), El destino de un continente (1923), El dolor de escribir (1933) y La dramática intimidad de una generación (1951).

Lista De Poemas: Manuel Ugarte

]]> true https://mundopoetico.es/2807-ladrones-pier-paolo-pasolini.html Poetico Principal, Pier Paolo Pasolini, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 20:07:21 +0100

Una vez regresado a tu madre

¿sentirás todavía

sobre los labios

los besos que te he dado como un ladrón?

¡Ah, ladrones los dos!

¿No estaba oscuro en el prado?

¿No robábamos a los chopos

la sombra en tu bolsa?

Los conejos se han quedado

sin hierba esta tarde,

y tus labios robados

besan la primera estrella...

(Versión de Delfina Muschietti).

Pintura de Camie Davis.

Autor: Pier Paolo Pasolini

]]> true https://mundopoetico.es/2804-gabriel-celaya_biografia.html Poetico Principal, Gabriel Celaya, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Mon, 02 Nov 2015 19:58:48 +0100

Gabriel Celaya (Seudónimo de Rafael Múgica Celaya; Hernani, 1911 - Madrid, 1991). Poeta español, uno de los más representativos de la poesía social de los cincuenta. Cursó el bachillerato en San Sebastián y la carrera de ingeniero industrial en Madrid. En esta última ciudad vivió en la Residencia de Estudiantes, experiencia que dejó en él un recuerdo imborrable. Sus primeras tentativas como poeta no fueron aceptadas en modo alguno por su familia, razón por la cual eligió escribir con seudónimo. Con este nombre, pues, apareció su primer libro de poemas: Marea del silencio (1935).

Su relación con su mujer, Amparo Gastón, fue decisiva a lo largo de su vida. En más de una ocasión, Celaya dijo de viva voz que todo cuanto era como poeta y persona a ella se lo debía. Otro encuentro que influyó en la pareja de escritores fue el conocimiento que trabaron con Jorge Semprún (a la sazón, Federico Sánchez), a través del cual ingresaron en las filas del Partido Comunista. Esa militancia llegó hasta el final de sus días y los marcó para siempre.

El año 1946 fue decisivo en el impulso vital y poético de Celaya. A partir de ese momento desplegó una actividad incesante: es el año en que aparece su ensayo erótico-simbólico Tentativas, y constituyó asimismo el momento a partir del cual dio conferencias, colaboró en la prensa, fundó con su mujer la colección de poesía Norte y tradujo obras de R. M. Rilke, A. Rimbaud, P. Eluard y otros.

Su producción, adscrita a la corriente de poesía social, es la expresión de experiencias colectivas, cargada siempre de un propósito de denuncia para el cual recurre a un deliberado prosaísmo. Autor muy prolífico, de casi un centenar de obras, encuentra su voz propia -un decir sencillo y cordial, humano y prosaico- con los libros Movimientos elementales (1947) y, sobre todo, con Tranquilamente hablando (1947) y Las cosas como son (1949).

En los libros siguientes, reclama y practica una poesía de protesta, instrumento de su compromiso político; es, junto con Blas de Otero y Celso Emilio Ferreiro, uno de los poetas más representativos de la poesía social de los cincuenta: Las cartas boca arriba, de 1951, Lo demás es silencio (1952), Paz y concierto (1953) Cantos iberos, de 1954, De claro en claro (1956), Las resistencias del diamante (1957) y Episodios nacionales, de 1962.

Luego su escritura, aún sin renunciar a los pasados planteamientos, evoluciona y experimenta en cauces nuevos, como el intimista en Cantata en Aleixandre (1959) y La linterna sorda (1964) y el neovanguardismo de Campos semánticos (1971). Entre sus restantes colecciones cabe mencionar Canto en lo mío (1968), El derecho y el revés (1973), Buenos días, buenas noches (1976) y Penúltimos poemas (1982).

También escribió los ensayos Exploración de la poesía (1964) e Inquisición a la poesía (1972) y las novelas Lo uno y lo otro (1962), y Los buenos negocios (1966). A su labor en otros géneros corresponde la pieza teatral El relevo (1963). Entre sus obras más recientes es preciso mencionar las antologías Poesías completas, 1977-1980 (1981) y Gaviota, antología esencial (1990), así como los libros Cantos y mitos (1983), El mundo abierto (1986) y Orígenes (1990).

A pesar de que en 1986 fue galardonado con el Premio Nacional de las Letras Españolas, los últimos años de su vida transcurrieron entre penurias económicas que le llevaron a vender su biblioteca a la Diputación Provincial de Guipúzcoa, y a que el Ministerio de Cultura se hiciera cargo del coste de su estancia en el hospital en 1990.

Lista De Poemas: Gabriel Celaya

]]> true https://mundopoetico.es/2802-la-vida-nada-mas.html Poetico Principal, Gabriel Celaya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 19:53:35 +0100

La vida que murmura. La vida abierta.

La vida sonriente y siempre inquieta.

La vida que huye volviendo la cabeza,

tentadora o quizá, sólo niña traviesa.

La vida sin más. La vida ciega

que quiere ser vivida sin mayores consecuencias,

sin hacer aspavientos, sin históricas histerias,

sin dolores trascendentes ni alegrías triunfales,

ligera, sólo ligera, sencillamente bella

o lo que así solemos llamar en la tierra.

Pintura de Eugeni Balakshin.

Autor: Gabriel Celaya

]]> true https://mundopoetico.es/2800-amor-de-hombre_gabriel-celaya.html Poetico Principal, Gabriel Celaya, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 19:49:11 +0100

Mi estricta voluntad, mi punta seca

que está domando en ella

oceánicas pasiones y rumores antiguos. El cauterio que aplico

a esa llaga amorosa que, sin forma, palpita.

Si hiero, mato, engendro.

(Su exánime sonrisa me conmueve y me excita.)

Si la acaricio, mido,

sujeto sus equívocos y todas

las suavidades sumas que a la nada convidan.

Hasta que al fin, en sangre,

en su sólo sí misma,

en mi ir traspasando mis propios sentimientos,

la obtengo, mato, muero.

Pintura de Hamish Blakely.

Autor: Gabriel Celaya

]]> true https://mundopoetico.es/2799-amparo_ezba_gabriel-celaya.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Gabriel Celaya Mon, 02 Nov 2015 19:46:21 +0100

(A Amparo Gastón).

Indecisa y cambiante, ¿eres amor o muerte?

¡Ay, ven, Amparo-Ezbá, que te estoy esperando!

Es la palpitación de origen quien podría

acogerte, y besarte, y ofrecerte un refugio

caliente de jazz-hot y trances convulsivos

como, cuando bailando, se pierde la conciencia.

Ven tú, amorosa, ven como la noche crece,

deseo sin objeto, tú que eres el no-objeto

y el placer imposible que en el límite busca

infinitudes ciegas. ¡Ay, no-tú, Ezbá, no-sí,

sí, ven, Ezbá, indecisa, transparente, inasible,

temblorosa de luces, soñadora, engañosa,

tú, tejido del iris, centelleo, sonrisa

hasta mi dulce llanto y a esos gritos salvajes

que no son el amor, o sí son, o al no ser

te llaman desde el centro del tornasol nocturno,

tiránica, traviesa, fascinante, escapada,

y niña, y absorbente como un vórtice suave,

y riendo, riendo, mortal como un pecado

que no existe mas haces con tu burla que exista,

tan cruel, encantadora, pasajera, incitante,

que líquida, impalpable, movimiento sin móvil,

descubres, deshuesada, la santa realidad!

Entonces flota el mundo casi feliz, dudoso,

y el recuerdo anochece lentísimo en la brisa.

Y tú, nunca creída, y tú, siempre sabida,

te ofreces para nada, te niegas para más,

como un antiguo ensalmo y un susurro al oído,

cuando ya todo duerme, y tú casi nos hablas,

o nos cantas, nos rezas, entonteces con nanas.

¡Oh tú, dime quién eres! ¡Oh Ezba, dime si existes!

Autor: Gabriel Celaya

]]> true https://mundopoetico.es/2797-angel-garcia-lopez_biografia.html Poetico Principal, Ángel García López, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Mon, 02 Nov 2015 19:40:05 +0100

Ángel García López (Rota, Cádiz, 1935) es un poeta español contemporáneo, premiado con el "Premio Nacional de Poesía” en 1973. También consiguió el premio "Adonais” en 1969, por "A flor de piel”.

Otros premios obtenidos por su buen hacer poético, fueron el "Nacional de la Crítica” en 1978, el "Hispanoamericano Juan Ramón Jiménez” en 1988, el "Premio Internacional Ciudad de Melilla” en 1991, el "Francisco de Quevedo” en 1995, el "Ciudad de Salamanca” en 1998, y el "Generación del 27” en 1999. También en el presente año, 2013, ha conseguido el "Premio Andalucía de la Crítica de Poesía”, por su poemario "Posdata”.

Pertenece al "Grupo Poético del Sesenta". Su extensa obra contempla los más diversos géneros y se caracteriza por una bella forma clásica y ortodoxa. Destaca ésta por el rigor formal y la investigación de los aspectos rítmicos y lingüísticos. Muchos de sus poemas se encuentran traducidos a más de seis idiomas.

Sus poemarios son: "Emilia es la canción” (1963), "Tierra de nadie” (1968), "A flor de piel” (1969), "Retrato respirable en un desván” (1973), "Mester Andalusí” (1977), "Trasmundo” (1980), "De latrocinios y virginidades” (1984), "Pervesificaciones” (1990), "Territorios del puma” (1991), y "Posdata” (2012).

Lista De Poemas: Ángel García López

]]> true https://mundopoetico.es/2796-besarte-no-es-amor-es-irte-oliendo.html Poetico Principal, Ángel García López, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 02 Nov 2015 19:37:00 +0100

Besarte no es amor, es irte oliendo

igual que huele el macho a su collera;

es saberte paloma mensajera

al gavilán las alas abatiendo.

Besarte no es amor, es ir pidiendo

besana donde hundir mi sementera;

es ser igual que el toro en la pradera

huyendo de la hembra y embistiendo.

Igual que el ciervo oculta el baluarte

donde el celo resiste y le reclama,

así mi boca llega hasta tu boca.

Porque besarte entonces, no es besarte.

Es dejar en los labios la proclama

donde la sangre asusta de tan loca.

Pintura: "The wooing of Daphnis" ("El cortejo de Dafne"), Arthur Lemon.

Autor: Ángel García López

]]> true https://mundopoetico.es/2794-contigo-a-las-orillas-del-atlantico.html Poetico Principal, Ángel García López, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 02 Nov 2015 19:32:26 +0100

Amor, contigo sólo y con la ola

en risa nueva y prisa apresurada.

Que tu boca me aloca, desbocada,

con bocados de mar y caracola.

Amor, ¿estoy contigo a solas, o la

luna cambia mi sombra desvelada?

¿O es tu boca la poca, la tasada

punzada que me toca y que me inmola?

¡Oh, cuánto mar, amor, diese, daría,

si beso el vaso, el cántaro suave

de la boca que libo y que me aboco!

Si llego, llaga amante, a la bahía

del claro faro que remonta el ave

tu mucho pico que besando es poco.

Pintura:"Joven en la playa", Domingo Álvarez Gómez

Autor: Ángel García López

]]> true https://mundopoetico.es/2792-de-cuando-nos-nevaba-y-te-reas.html Poetico Principal, Ángel García López, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 02 Nov 2015 19:27:50 +0100

Llueve la nieve y llueve en tu mirada.

La nieve nieva y llueve tan deshora,

que a tus ojos, tan negros, los decora

de una pequeña ruta de nevada.

Está nevando nieve enamorada.

La nieve por tus ojos se enamora

nevando tu mirar, que nieva y llora

la aurora del nevero deshojada.

Te ha nevado la voz, y, de repente,

tu risa abre a la tarde la alegría

saltando de tu boca como un copo.

Me has lanzado una bola hacia la frente.

Y ha vuelto a sonreír tu niñería

mientras beso tu risa y te la arropo.

Pintura de Eugeni Balakshin.

Autor: Ángel García López

]]> true https://mundopoetico.es/2788-georges-bataille_biografia.html Poetico Principal, Georges Bataille, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia Mon, 02 Nov 2015 19:16:09 +0100

Georges Bataille (Billom, 1901 - París, 1962). Novelista, poeta y ensayista francés, autor de una obra extensa y provocativa. Estudió en l´École des Chartes (1918 a 1922) y luego ingresó en la Escuela Superior de Estudios Hispánicos, en Madrid (1923 a 1924). Fue bibliotecario y medievalista en la Biblioteca Nacional de París (1924 a 1942), bibliotecario en Carpentras (1949 a 1951) y director de la Biblioteca Municipal de Orleans (1951 a 1962). Participó en actividades de los grupos surrealistas hasta su ruptura con A. Breton, en 1929, y dirigió las revistas Documents (1929-1930), Acéphale (1936-1937) y Critique (1946-1962).

Influido por su amigo Alfred Métraux, se interesó por la etnología, disciplina que lo inició en sus estudios sobre la religión y lo sagrado, bajo la inspiración antropológica de Marcel Mauss y la filosófica de Alexandre Kojéve. En 1937 fundó con M. Leiris y R. Caillois el Collège de Sociologie, con el objeto de analizar las manifestaciones de lo sagrado en la sociedad moderna.

Autor de textos polémicos, fue considerado desde "un nuevo místico" (J.-P. Sartre) o "un obseso" (A. Breton) hasta "uno de los más grandes escritores del siglo" (Michel Foucault). A través de la literatura y el ensayo, formuló una aguda crítica a la racionalidad de la palabra escrita y al concepto clásico de sujeto. Buscó despojar a sus textos de toda retórica para aproximarse a lo que él llamaba "la desnudez del ser", ya que entendía que el hombre debía dejar de "enunciar" para poder "consumar", y para ello no le quedaba otro camino que el de la "transgresión".

Desconfiaba del concepto occidental de conocimiento y saber, y pensaba que el individuo, para romper su realidad dividida, condicionada y limitada por los grandes sistemas racionales de la ética y la estética, debía recurrir al éxtasis para lograr una experiencia interior liberadora. Entre la filosofía trágica de Nietzsche y la dialéctica de Hegel, elaboró un misticismo materialista donde Dios es una ausencia que no excluye lo sagrado, y donde el exceso es un camino de revelación en el cual el erotismo y la muerte se vinculan íntimamente.

Bataille estudió con talante crítico la filosofía de Hegel, que empezó a conocer gracias a los cursos de A. Kojève sobre la "fenomenología del espíritu" en L'École Pratique des Hautes Études. En la obra del filósofo alemán, Bataille vio la culminación de una tradición filosófica en la que la noción de "negativo" se evita gracias a su inclusión en la dialéctica del sistema y a su subordinación a una positividad histórica.

Aislando dicha noción de su uso "servil" en el progreso del saber absoluto hegeliano, basado en la lógica del trabajo, Bataille hizo de tal noción la base de una filosofía de la "soberanía" en la que los términos "exceso", "sacrificio", "muerte" y "entrega" indican situaciones en las que sale a la luz la existencia independiente de un negativo absoluto, sin utilización. De ahí que, frente a la "economía restringida" hegeliana, Bataille hable de una "economía general", en la que tiene cabida la noción de "depénse", ese margen de energía producida no utilizable en el producto mismo, que queda como "part maudite" en el trasfondo de todas nuestras experiencias existenciales.

Y sin embargo, existen ciertas experiencias transgresoras -el arte, la risa, el erotismo- que rompen los límites de la lógica del proyecto y que provocan la eclosión y la expulsión al exterior de esta parte absolutamente negativa de una vida excedente, perdida. La "risa" es, según Bataille, una rotura radical de la certeza y la estabilidad del conocimiento, no tiene cabida en el campo del saber y, no pudiéndose conocer ni captar en absoluto, se distingue con respecto al saber como un salto a lo imposible. El "arte", a su vez, está estrechamente ligado a lo negativo, y esto es evidente sobre todo en el caso de la poesía, entendida como la materialización de un "sacrificio" y de una "perversión" de las palabras, en clara contraposición con el uso positivo que de ellas hace el lenguaje discursivo y conceptual.

Estas tensiones hacia lo imposible, auténticas experiencias de desbordamiento del saber, nos permiten acercarnos a una zona de "no-saber" que es completamente ajena al campo de lo posible, del conocimiento, del concepto y de la racionalidad, y que tiene su origen precisamente en todo lo contrario, en una experiencia fundamental de ausencia de la verdad.

Escribió las novelas eróticas Historia del ojo (1928, con el seudónimo de Lord Auch), El azul del cielo (1935, publicado en 1957), Madame Edwarda (1937, con el seudónimo de Pierre Angélique), El cura C (1950) y Mi madre (1966); conjunto que supone una referencia esencial en los estudios sobre literatura y erotismo. Completa su obra literaria el conjunto de poesías reunidas en L´Archangelique (1944).

Su obra ensayística comprende estudios sobre Sade, C. Baudelaire, M. Proust, F. Kafka y J. Genet; textos políticos escritos durante la ocupación alemana; la Suma ateológica, trilogía compuesta por la La experiencia interior (1943), El culpable (1944), y Sobre Nietzsche (1945); La parte maldita (1947), Teoría de la religión (1948), Lascaux o el nacimiento del arte (1955), Manet (1955), La literatura y el mal (1957), El erotismo (1957) y Las lágrimas de Eros (1959).

Lista De Poemas: Georges Bataille

]]> true https://mundopoetico.es/2787-vendame-los-ojos_georges-bataille.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Georges Bataille Mon, 02 Nov 2015 19:13:07 +0100

Véndame los ojos

amo la noche

mi corazón es negro.

Empújame a la noche

todo es falso

sufro.

El mundo huele a muerte

los pájaros vuelan con los ojos reventados

eres sombría como un cielo negro.

Autor: Georges Bataille

]]> true https://mundopoetico.es/2786-corifea.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Poema De Vida, Georges Bataille Mon, 02 Nov 2015 19:10:56 +0100

¡Oh, desventura! La sangre brota de mis senos

mi garganta se abre a la muerte con un fatal ronroneo...

Entrego mi vida a las sonrisas socarronas del placer:

en el olor embriagador del dinero.

Deja que una última atadura ciña a tus riñones el vestido pegajoso de la muerte.

Autor: Georges Bataille

]]> true https://mundopoetico.es/2784-estrella-horada-el-cielo_georges-bataille.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Georges Bataille Mon, 02 Nov 2015 19:05:01 +0100

Estrella horada el cielo

grita como la muerte

ahoga.

No quiero vivir

que dulce es ahogarme

la estrella que se eleva

está fría como una muerta.

Pintura de Sophie Ploeg.

Autor: Georges Bataille

]]> true https://mundopoetico.es/2782-vicente-luis-mora_biografia.html Poetico Principal, Vicente Luis Mora, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Mon, 02 Nov 2015 18:57:04 +0100

Vicente Luis Mora Suárez-Varela (Córdoba, 26 de septiembre de 1970) es un escritor, poeta, ensayista y crítico literario español.

Ha recibido diversos galardones por sus obras literarias. Aparte de colaborar con revistas y suplementos culturales (como Ínsula, Animal sospechoso, Clarín, El invisible anillo, Mercurio o Quimera o Cuadernos del Sur del Diario Córdoba) mantiene un prestigioso1 blog de crítica literaria y cultural titulado Diario de lecturas. La obra de Mora está incluida en varias antologías de poesía y narrativa.

En 2007 fue nombrado director del Instituto Cervantes de Albuquerque (Estados Unidos) y en 2010 del de Marrakech (Marruecos).

En septiembre de 2010 redactó íntegramente el n.º 322 de la revista Quimera, dedicado al tema «Literatura y falsificación». Para ello, suplantó (con el consentimiento de los autores) a firmas habituales de la publicación como Germán Sierra, Damián Tabarovsky, Manuel Vilas o Agustín Fernández Mallo; e inventó otros supuestos colaboradores (como Berta Herthaussen o José Jardiel Duque). La revista se publicó sin ninguna indicación de que se trataba de un juego literario y fue la propia dirección de la revista quien lo reveló posteriormente; después, el propio autor lo reconoció en su blog.

Sus poemarios son: Texto refundido de la ley del sueño (Accésit del Premio Rosalía de Castro; Córdoba, Casa de Galicia, 1999). Mester de Cibervía (Premio Arcipreste de Hita; Valencia, 2000). Nova (Valencia, 2003). Autobiografía (novela de terror) (Premio de Poesía Universidad de Sevilla; Sevilla, Universidad, 2003). Construcción (Valencia, 2005). Tiempo (Valencia, 2009).

Sus novelas son: Circular 07. Las afueras. Córdoba: Berenice, 2007. Circular. Córdoba: Plurabelle, 2003. Subterráneos (Premio Andalucía Joven 2005; Barcelona, DVD, 2006). Alba Cromm. Barcelona: Seix Barral, 2010.

Sus ensayos son: Pasadizos. Espacios simbólicos entre arte y literatura (I Premio Málaga de Ensayo, Madrid, Editorial Páginas de Espuma, 2008. La luz nueva. Singularidades en la narrativa española actual (Córdoba, Editorial Berenice, 2007). Singularidades: ética y poética de la literatura española actual (Madrid, Bartleby, 2006). Pangea: Internet, blogs y comunicación en un mundo nuevo (Sevilla, Fundación José Manuel Lara, 2006). El lectoespectador. Barcelona: Seix Barral, 2012.

Lista De Poemas: Vicente Luis Mora

]]> true https://mundopoetico.es/2781-a-la-pregunta-de-por-qu-te-quiero.html Poetico Principal, Vicente Luis Mora, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 02 Nov 2015 18:54:41 +0100

Porque la tesis va después del casus

porque la lluvia llega del oeste

el sol del este y éste del ocaso

te quiero porque baja la marea

y sube porque el cielo no es azul

te quiero porque el mar rompe en la costa

porque el amor la gravedad la muerte

hacen caer los cuerpos a la tierra

porque las nubes son en movimiento

y mueren como peces si se paran

porque la niebla es agua en suspensión

porque las cosas pasan y el reloj

no acierta nunca con la hora exacta

porque la rosa ya cortada muere

te quiero porque el átomo de cesio

es firme y el genoma variable

te quiero porque el sol calienta el aire

te quiero porque el cero es absoluto

porque mañana volarán las aves

porque hoy se acaba y esta noche es triste

casas vacías camas anchas frío

preguntas insensatas por teléfono

Pintura de Arthur Hughes (1909).

Autor: Vicente Luis Mora

]]> true https://mundopoetico.es/2780-analepsis_vicente-luis-mora.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Vicente Luis Mora Mon, 02 Nov 2015 18:51:57 +0100

Estoy a oscuras en la misma cama

que dos meses atrás nos contenía

aproximadamente por mi brazo

de ahora estaba entonces tu cabeza

mirándome serena tras la lucha

aproximadamente por el hombro

contrario mi temor a que te fueras

me siento raro a solas en las sábanas

sabiendo que fui yo quien finalmente

huyó y que sin embargo estoy aquí

me siento raro uno y somos tres

escritos sobre el folio de la cama

por un extraño azar soy como el tiempo

que escapa sin moverse del lugar

Autor: Vicente Luis Mora

]]> true https://mundopoetico.es/2776-wislawa-szymborska_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Polacas, Biografia, Wislawa Szymborska Mon, 02 Nov 2015 18:34:03 +0100

Wislawa Szymborska (Kórnik, Poznan, 1923 - Cracovia, 2012). Poetisa polaca, considerada una de las más singulares de su país, que recibió el premio Nobel de Literatura en 1996. Hija de un funcionario, en 1931 se trasladó con su familia a Cracovia, ciudad en la que se asentó de forma definitiva. Estudió filología y sociología después de la Segunda Guerra Mundial en la Universidad Jagellónica, tras lo cual inició su andadura literaria, consagrada esencialmente a la poesía, aunque también a la crítica y al ensayo en diversas publicaciones periódicas, en particular en Vida Literaria.

Ahí aparecieron desde 1968 sus "folletines literarios", a modo de poco convencionales críticas, que serían publicados en forma de libro en dos volúmenes, "Lecturas facultativas" (1973 y 1981). Su primer poema publicado, "Busco la palabra", apareció en 1945 en el Diario Polaco, y fue a partir del poemario "Por eso vivimos" (1952), cuando obtuvo reconocimiento público.

El inicio de su itinerario creativo se produjo bajo las normas estilísticas del realismo socialista imperante (pues fue miembro del Partido Comunista Obrero Unificado Polaco), y denota tanto el estremecimiento por los crímenes de la guerra reciente como su identificación con los sufrimientos del pueblo polaco y su esfuerzo por superarlos. En esa estela, aunque ya anunciando algunas de las características de su obra posterior, en particular la ironía para abordar poéticamente los dilemas filosóficos que la inquietan, escribió "Preguntas hechas a una misma" (1954).

Pero será con "Llamada al Yeti" (1957) cuando romperá definitivamente con los preceptos del régimen, en un ajuste de cuentas con su actitud anterior, y también con la de la sociedad oficial. A partir de aquel año, en Polonia, como en otros países, se inició un fuerte movimiento de rechazo de la imposición soviética y del doctrinarismo comunista, en forma de rebeldía nacionalista. Szymborska optó por la reflexión filosófica y ética, tomando distancia de los debates concretos, y siempre tiñendo de su peculiar humor sus indagaciones poéticas sobre el espíritu humano individual.

Sucesiva y discretamente fueron apareciendo sus obras de madurez: "La sal" (1962), "Cien alegrías" (1967), "Todo caso" (1972), "Gran número" (1976) y "Gente en el puente" (1986), hasta llegar a "Fin y principio" (1993). Pese a abordar de forma continua lo que considera los más hondos recovecos del ser humano, Wislawa Szymborska tiende a despojar su poesía de gravedad retórica, para lo cual recurre al distanciamiento intelectual y emocional por medio del aludido humorismo presente en casi todos sus libros, junto con el frecuente recurso del lenguaje coloquial, la sencillez, los versos breves y la estructura de estrofas clásica.

Otro de los rasgos de su obra es su facultad para desvelar lo insólito a través de los hechos y los fenómenos aparentemente más insignificantes y cotidianos. En realidad, su visión de la sociedad es pesimista y amarga, de modo que los individuos disponen tan sólo de la lucidez y la ironía para afrontar sus dolorosas relaciones con el medio que les determina.

Traductora de obras literarias del francés, perteneció a la Unión de Escritores y la Asociación de Escritores, y obtuvo numerosos honores y premios, entre los que destacan el Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963, el Premio Goethe 1991, el Premio Herder 1995 y finalmente el mencionado Premio Nobel de Literatura 1996. Recibió además el título de Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.

Se la emparenta, geográfica, generacionalmente y por calidad, a escritores como Zbigniew Herbert o Czesław Miłosz, a quien admiró desde muy joven.

Falleció el 1° de febrero de 2012.

Lista De Poemas: Wislawa Szymborska

]]> true https://mundopoetico.es/2775-agradecimiento.html Poetico Principal, Wislawa Szymborska, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 18:31:25 +0100

Debo mucho

a quienes no amo.

El alivio con que acepto

que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo

el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos

y en libertad con ellos,

y eso el amor ni puede darlo

ni sabe tomarlo.

No los espero

en un ir y venir de la ventana a la puerta.

Paciente

casi como un reloj de sol

entiendo

lo que el amor no entiende;

perdono

lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta

no pasa una eternidad,

sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,

los conciertos son escuchados,

las catedrales visitadas,

los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan

lejanos países

son países

bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos

que yo vivo en tres dimensiones,

en un espacio no-lírico y no-retórico,

con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan

cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",

diría el amor

sobre este tema abierto.

(Versión de Abel A. Murcia).

Pintura:"Interior veneciano" (1882), John Singer Sargent.

Autora: Wislawa Szymborska

]]> true https://mundopoetico.es/2774-amor-a-primera-vista.html Poetico Principal, Wislawa Szymborska, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 02 Nov 2015 18:29:30 +0100

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún "lo siento"

o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

(Versión de Abel A. Murcia).

Pintura: "Idilio" (1931), Tamara de Lempicka.

Autora: Wislawa Szymborska

]]> true https://mundopoetico.es/2773-las-tres-palabras-mas-extranas.html Poetico Principal, Wislawa Szymborska, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad Mon, 02 Nov 2015 18:27:25 +0100

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

(Traducción de Gerardo Beltrán).

Pintura: "La desintegración de la persistencia de la memoria", Salvador Dalí. Museo Salvador Dalí, San Petersburgo, Florida.

Autora: Wislawa Szymborska

]]> true https://mundopoetico.es/2772-primera-fotografa-de-hitler_wislawa-szymborska.html Poetico Principal, Prosa, Verso, Poemas A La Familia, Poema De Vida, Poetas Polacas, Wislawa Szymborska Mon, 02 Nov 2015 18:22:41 +0100

¿Y quién es este niño con su camisita?

Pero ¡si es Adolfito, el hijo de los Hitler!

¿Tal vez llegue a ser un doctor en leyes?

¿O quizá tenor en la ópera de Viena?

¿De quién es esta manita, de quién la orejita, el ojito, la naricita?

¿De quién la barriguita llena de leche? ¿No se sabe todavía?

¿De un impresor, de un médico, de un comerciante, de un cura?

¿A dónde irán estos graciosos piecitos, a dónde?

¿A la huerta, a la escuela, a la oficina, a la boda

tal vez con la hija del alcalde?

Cielito, angelito, corazoncito, amorcito,

cuando hace un año vino al mundo,

no faltaron señales en cielo y en la tierra:

un sol de primavera, geranios en las ventanas,

música de organillo en el patio,

un presagio favorable envuelto en un fino papel de color rosa.

Antes del parto, su madre tuvo un sueño profético:

ver una paloma en sueños, será una buena noticia;

capturadla, llegará un visitante largamente esperado.

Toc, toc, quién es, así late el corazón de Adolfito.

Chupete, pañal, babero, sonaja,

el niño, gracias a Dios, está sano, toquemos madera,

se parece a los padres, al gatito en el cesto,

a los niños de todos los demás álbumes de familia.

Ah, no nos pondremos a llorar ahora, ¿verdad?,

mira, mira, el pajarito, ahora mismo lo suelta el fotógrafo.

Atelier Klinger, Grabenstrasse, Braunen,

y Braunen no es una muy grande, pero es una digna ciudad,

sólidas empresas, amistosos vecinos,

olor a pastel de levadura y a jabón de lavar.

No se oye el aullido de los perros, ni los pasos del destino.

El maestro de la historia se afloja el cuello

y bosteza encima de los cuadernos.

(Versión de Gerardo Beltrán).

Pintura: "El enigma de Hitler" (1939), Salvador Dalí. Museo Nacional Reina Sofía. Madrid.

Autora: Wislawa Szymborska

]]> true https://mundopoetico.es/2770-juan-gelman_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Juan Gelman Mon, 02 Nov 2015 18:11:56 +0100

Juan Gelman Burichson (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México DF, 14 de enero de 2014). Poeta, traductor y periodista argentino, está considerado como el poeta más importante de su generación.

Hijo de emigrantes judíos ucranios, ejerció diversos oficios antes de dedicarse al periodismo. Por su actividad periodística y política vivió en el exilio entre 1975 y 1988, residiendo alternativamente en Roma, Madrid, Managua, París, Nueva York y México. Durante su ausencia de Argentina llega a estar condenado a muerte por la dictadura argentina; sufre muy de cerca el drama de los "desaparecidos" cuando su hijo y su nuera pasan a formar parte de esta dolorosa lista.

En su juventud colabora en el periódico Rojo y negro. Es uno de los fundadores del grupo de poetas "El pan duro" y es también secretario de redacción de Crisis, director del suplemento cultural de La Opinión y jefe de redacción de Noticias. También ejerce como traductor en la UNESCO. Desde 2007 colabora con el periódico de Buenos Aires, Página 1/2.

Poeta adscrito al realismo crítico, consigue un estilo particular partiendo de un realismo crítico y del intimismo. Son constantes en su poesía la presencia de la cotidianeidad, el tono político, la denuncia y la indignación ante la injusticia.

De su producción poética conviene destacar Violín y otras cuestiones, El juego en que andamos, Velorio del solo, Gotán, Sefiní o Cólera Buey, así como Los poemas de Sidney West, Traducciones, Fábulas, Relaciones, Hechos y relaciones o Si tan dulcemente. Escribe Exilio en colaboración con el periodista argentino Osvaldo Bayer; otras de sus obras son Citas y comentarios, Hacia el sur, Composiciones, Carta a mi madre y País que fue será.

La antología Pesar todo es galardonada con el premio de poesía José Lezama Lima, que concede la Casa de las Américas cubana. En 2005 publica una nueva antología, Oficio ardiente, que reúne poemas publicados a lo largo de casi cincuenta años y algunos otros inéditos.

En el ámbito musical escribe dos óperas, La trampera general y La bicicleta de la muerte, dos cantatas, El gallo cantor y Suertes, y varios LP.

A lo largo de su vida recibe numerosos galardones, entre los que destacan el Premio Nacional de Poesía en 1997 y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2005; además tiene el título de ciudadano ilustre de la ciudad de Buenos Aires.

En 2007 obtiene el Premio Cervantes, considerado el galardón más importante de las letras hispánicas, y dos años después la Asociación de Poetas Chinos le otorga el Premio Antílope Tibetano.

El 14 de enero de 2014 muere rodeado de su familia en su domicilio de la capital mexicana, donde residía desde 1988.

Lista De Poemas: Juan Gelmán

]]> true https://mundopoetico.es/2767-oracion-de-un-desocupado_juan-gelman.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas Religiosos, Juan Gelman Mon, 02 Nov 2015 17:53:07 +0100

Padre,

desde los cielos bájate, he olvidado

las oraciones que me enseñó la abuela,

pobrecita, ella reposa ahora,

no tiene que lavar, limpiar, no tiene

que preocuparse andando el día por la ropa,

no tiene que velar la noche, pena y pena,

rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,

que me muero de hambre en esta esquina,

que no sé de qué sirve haber nacido,

que me miro las manos rechazadas,

que no hay trabajo, no hay,

bájate un poco, contempla

esto que soy, este zapato roto,

esta angustia, este estómago vacío,

esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre

cavándome la carne,

este dormir así,

bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido

te digo que no entiendo, Padre, bájate,

tócame el alma, mírame

el corazón,!

yo no robé, no asesiné, fui niño

y en cambio me golpean y golpean,

te digo que no entiendo, Padre, bájate,

si estás, que busco

resignación en mí y no tengo y voy

a agarrarme la rabia y a afilarla

para pegar y voy

a gritar a sangre en cuello.

Pintura: "Madre proletaria" (1929), David Alfaro Siqueiros.

Autor: Juan Gelmán

]]> true https://mundopoetico.es/2766-epitafio_juan-gelman.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas De Animales, Juan Gelman Mon, 02 Nov 2015 15:51:31 +0100

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces

me quisieron. También a mí

me alegraban: la primavera,

las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.

Pintura de Bernard Scholl.

Autor: Juan Gelmán

]]> true https://mundopoetico.es/2765-juana-de-ibarbourou_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Juana de Ibarbourou Mon, 02 Nov 2015 15:47:15 +0100

(Juana Fernández Morales; Melo, Uruguay, 1892 - Montevideo, 1979) Poetisa uruguaya considerada una de las voces más personales de la lírica hispanoamericana de principios del siglo XX. A los veinte años se casó con el capitán Lucas Ibarbourou, del cual adoptó el apellido con el que firmaría su obra. Tres años después se trasladó a Montevideo, donde vivió desde entonces.

Juana de Ibarbourou

Sus primeros poemas aparecieron en periódicos de la capital uruguaya (principalmente en La Razón) bajo el seudónimo de Jeannette d’Ibar, que pronto abandonaría. Comenzó su larga travesía lírica con los poemarios Las lenguas de diamante (1919), El cántaro fresco (1920) y Raíz salvaje (1922), todos ellos muy marcados por el modernismo, cuya influencia se percibe en la abundancia de imágenes sensoriales y cromáticas y de alusiones bíblicas y míticas, aunque siempre con un acento singular.

Su temática tendía a la exaltación sentimental de la entrega amorosa, de la maternidad, de la belleza física y de la naturaleza. Por otra parte, imprimió a sus poemas un erotismo que constituye una de las vertientes capitales de su producción, la cual se vio tempranamente reconocida: en 1929 fue proclamada "Juana de América" en el Palacio Legislativo del Uruguay, ceremonia que presidió el poeta "oficial" uruguayo Juan Zorrilla de San Martín y que contó con la participación del ensayista mexicano Alfonso Reyes.

Poco a poco su poesía se fue despojando del ropaje modernista para ganar en efusión y sinceridad. En La rosa de los vientos (1930) se adentró en el vanguardismo, rozando incluso las imágenes surrealistas. Con Estampas de la Biblia, Loores de Nuestra Señora e Invocación a san Isidro, todos de 1934, inició en cambio un camino hacia la poesía mística.

En la década de 1950 se publicaron sus libros Perdida (1950), Azor (1953) y Romances del destino (1955). En esta misma época, en Madrid, salieron a la luz sus Obras completas (1953), donde se incluyeron dos libros inéditos: Dualismo y Mensaje del escriba. De su obra poética posterior destaca Elegía (1967), libro en memoria de su marido.

Juana de Ibarbourou ocupó la presidencia de la Sociedad Uruguaya de Escritores en 1950. Cinco años más tarde su obra fue premiada en el Instituto de Cultura Hispánica de Madrid, y en 1959 el gobierno uruguayo le concedió el Gran Premio Nacional de Literatura, otorgado por primera vez aquel año. Su obra en prosa estuvo enfocada fundamentalmente hacia el público infantil; en ella destacan Epistolario (1927) y Chico Carlo (1944).

La poesía de Juana de Ibarbourou

La literatura uruguaya del siglo XX contó entre la nómina de sus autores con una serie de poetisas cuya obra reviste fundamental importancia: María Eugenia Vaz Ferreira, Delmira Agustini y Juana de Ibarbourou. Cada una de ellas desplegó un acento propio y característico; así, mientras Vaz Ferreira representa la altiva castidad, y Agustini la mujer en espera anhelante, Juana de Ibarbourou es el equilibrio de la entrega espontánea.

Pero es con la chilena Gabriela Mistral con quien Juana de Ibarbourou mantiene un parentesco más directo: ambas poseyeron la misma sensibilidad exquisita y arrebatadora, la misma sinceridad de pasión, la misma facilidad y sencillez en la expresión. Las separa, en cambio, el mundo anímico que expresan: Gabriela Mistral está poseída de un espiritualismo cristiano; Ibarbourou, al menos en sus primeras obras (en las últimas se aproxima al tono de la poetisa chilena), aparece loca de vida, pagana, desbordando toda ella vitalidad y sensualidad: "Tómame ahora que aún es temprano / y que llevo dalias nuevas en la mano".

En sus inicios, Juana de Ibarbourou no escapó a la influencia modernista, pero paulatinamente su poesía se desviste de pompas para ganar en efusión y sinceridad. En su producción poética encontramos una continua evolución que ha sido comparada al ciclo de la vida humana; se ha dicho que Las lenguas de diamante (1919) equivalen al nacimiento a la vida, Raíz salvaje (1922) a la apasionada juventud, La rosa de los vientos (1930) a la madurez y Perdida (1950) a la vejez. En cada uno de esos libros el paso del tiempo, en continua progresión, va adquiriendo una mayor importancia. Estampas de la Biblia (1934) y Loores de Nuestra Señora (1934) acusan una evolución religiosa.

Los sentimientos de la autora, en soledad o en diálogo con la naturaleza, constituyen la temática central de sus versos. El escritor venezolano Rufino Blanco Fombona ha dicho de Ibarbourou que su filosofía se reduce al horror a la nada; por eso concebirá a la muerte como una continuación de la vida, casi como su evolución natural. No existe un verdadero horror a la muerte; en "Vida garfio", uno de sus mejores poemas, se imagina muerta, pero, en realidad, continua sobreviviendo por el amor: "¡Por la parda escalera de raíces vivas / yo subiré a mirarte en los lirios morados!".

Nada hay menos intelectual, pues, que la lírica de Ibarbourou; todos sus pensamientos arrancan de sus propias sensaciones. La naturaleza le atrae, la siente, y habla con ella, con el río y con el árbol; les da carne y sangre y hace que aparezcan ante nosotros con sus sufrimientos y alegrías. A veces recurre para ello a atrevidas imágenes; así describe el ciprés: "Parece un grito que ha cuajado en árbol / o un padrenuestro hecho ramaje quieto".

Pero, ante todo, Juana de Ibarbourou es la voz del amor juvenil y ardoroso, de la mujer que se sabe admirada y deseada por el hombre y que lleva dentro de sí toda la fuerza de esa naturaleza que ama ("Besarás mil mujeres, mas ninguna / te dará esta impresión de arroyo y selva / que yo te doy"). Para ella el amor no es sino una forma de participación en el misterio continuo del mundo: "Somos grandes y solos sobre el haz de las campos", le dirá a su amado. Siempre se encuentra en su voz, exigida por la fuerza de sus sentimientos, una sinceridad total en el pensamiento, y al mismo tiempo la expresión violenta e ingenua de la pasión.

El aspecto más débil de su producción nos lo ofrecen sus versos narrativos, como los contenidos en Romances del destino (1955), de clara y no muy feliz influencia lorquiana. En 1967 publicó Elegía, obra dedicada a su esposo Lucas Ibarbourou, fallecido muchos años antes. Como su título indica, el libro es un apasionado pero contenido canto de amor entonado en voz baja; aunque contiene algunas exasperadas quejas, por todos los poemas cruza un dulce sosiego, una sosegada resignación. "Ahora, ¿qué hacer, caídos los dos brazos, / rodeada de crepúsculo y de bruma?", se pregunta ante su pérdida; sin embargo, algo la empuja a esperar que en alguna parte podrá recuperar aquel amor, que sigue vivo: "Nadie olvida porque yo no olvido, / y para que él no muera yo no muero".

Lista De Poemas: Juana de Ibarbourou

]]> true https://mundopoetico.es/2763-jorge-luis-borges_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Jorge Luis Borges Mon, 02 Nov 2015 15:40:01 +0100

(Buenos Aires, 1899 - Ginebra, Suiza, 1986) Escritor argentino considerado una de las grandes figuras de la literatura en lengua española del siglo XX. Cultivador de variados géneros, que a menudo fusionó deliberadamente, Jorge Luis Borges ocupa un puesto excepcional en la historia de la literatura por sus relatos breves. Aunque las ficciones de Borges recorren el conocimiento humano, en ellas está casi ausente la condición humana de carne y hueso; su mundo narrativo proviene de su biblioteca personal, de su lectura de los libros, y a ese mundo libresco e intelectual lo equilibran los argumentos bellamente construidos, simétricos y especulares, así como una prosa de aparente desnudez, pero cargada de sentido y de enorme capacidad de sugerencia.

Jorge Luis Borges

Recurriendo a inversiones y tergiversaciones, Borges llevó la ficción al rango de fantasía filosófica y degradó la metafísica y la teología a mera ficción. Los temas y motivos de sus textos son recurrentes y obsesivos: el tiempo (circular, ilusorio o inconcebible), los espejos, los libros imaginarios, los laberintos o la búsqueda del nombre de los nombres. Lo fantástico en sus ficciones siempre se vincula con una alegoría mental, mediante una imaginación razonada muy cercana a lo metafísico. Ficciones (1944), El Aleph (1949) y El Hacedor (1960) constituyen sus tres colecciones de relatos de mayor proyección. A pesar de que su obra va dirigida a un público comprometido con la aventura literaria, su fama es universal y es definido como el maestro de la ficción contemporánea. Sólo su ideario político pudo impedir que le fuera concedido el Nobel de Literatura.

Biografía

Jorge Luis Borges procedía de una familia de próceres que contribuyeron a la independencia del país. Un antepasado suyo, el coronel Isidro Suárez, había guiado a sus tropas a la victoria en la mítica batalla de Junín; su abuelo Francisco Borges también había alcanzado el rango de coronel. Pero fue su padre, Jorge Borges Haslam, quien rompiendo con la tradición familiar se empleó como profesor de psicología e inglés. Estaba casado con la delicada Leonor Acevedo Suárez, y con ella y el resto de su familia abandonó la casa de los abuelos donde había nacido Jorge Luis y se trasladó al barrio de Palermo, a la calle Serrano 2135, donde creció el aprendiz de escritor teniendo como compañera de juegos a su hermana Norah.

En aquella casa ajardinada aprendió Borges a leer inglés con su abuela Fanny Haslam y, como se refleja en tantos versos, los recuerdos de aquella dorada infancia lo acompañarían durante toda su vida. Con apenas seis años confesó a sus padres su vocación de escritor, e inspirándose en un pasaje del Quijote redactó su primera fábula cuando corría el año 1907: la tituló La visera fatal. A los diez años comenzó ya a publicar, pero esta vez no una composición propia, sino una brillante traducción al castellano de El príncipe feliz de Oscar Wilde.

En el mismo año en que se inició la Primera Guerra Mundial, la familia Borges recorrió los inminentes escenarios bélicos europeos, guiados esta vez no por un admirable coronel, sino por un ex profesor de psicología e inglés, ciego y pobre, que se había visto obligado a renunciar a su trabajo y que arrastró a los suyos a París, a Milán y a Venecia hasta radicarse definitivamente en la neutral Ginebra cuando estalló el conflicto.

Borges era entonces un adolescente que devoraba incansablemente la obra de los escritores franceses, desde los clásicos como Voltaire o Víctor Hugo hasta los simbolistas, y que descubría maravillado el expresionismo alemán, por lo que se decidió a aprender el idioma descifrando por su cuenta la inquietante novela de Gustav Meyrink El golem.

Borges a los 21 años

Hacia 1918 lee asimismo a autores en lengua española como José Hernández, Leopoldo Lugones y Evaristo Carriego y al año siguiente la familia pasa a residir en España, primero en Barcelona y luego en Mallorca, donde al parecer compuso unos versos, nunca publicados, en los que se exaltaba la revolución soviética y que tituló Salmos rojos.

En Madrid trabará amistad con un notable políglota y traductor español, Rafael Cansinos Assens, a quien extrañamente, a pesar de la enorme diferencia de estilos, proclamó como su maestro. Conoció también a Valle-Inclán, a Juan Ramón Jiménez, a Ortega y Gasset, a Ramón Gómez de la Serna, a Gerardo Diego... Por su influencia, y gracias a sus traducciones, fueron descubiertos en España los poetas expresionistas alemanes, aunque había llegado ya el momento de regresar a la patria convertido, irreversiblemente, en un escritor.

La juventud ultraísta

De regreso en Buenos Aires, en 1921 fundó con otros jóvenes la revista Prismas y, más tarde, la revista Proa; firmó el primer manifiesto ultraísta argentino, y, tras un segundo viaje a Europa, entregó a la imprenta su primer libro de versos: Fervor de Buenos Aires (1923). Seguirán entonces numerosas publicaciones, algunos felices libros de poemas, como Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929), y otros de ensayos, como Inquisiciones, El tamaño de mi esperanza y El idioma de los argentinos, que desde entonces se negaría a reeditar.

Durante los años treinta su fama creció en Argentina y su actividad intelectual se vinculó a Victoria Ocampo y Silvina Ocampo; las hermanas Ocampo le presentaron a su vez a Adolfo Bioy Casares, pero su consagración internacional no llegaría hasta muchos años después. De momento ejerce asiduamente la crítica literaria, traduce con minuciosidad a Virginia Woolf, a Henri Michaux y a William Faulkner y publica antologías con sus amigos; frecuenta a su maestro Macedonio Fernández y colabora con Victoria Ocampo en la fundación de la emblemática revista Sur (1931), en torno a la cual se moverá lo mejor de las letras argentinas de entonces (Oliverio Girondo, Enrique Anderson Imbert y el mismo Bioy Casares, entre otros).

En 1938 fallece su padre y comienza a trabajar como bibliotecario en las afueras de Buenos Aires; durante las navidades de ese mismo año sufre un grave accidente, provocado por su progresiva falta de visión, que a punto está de costarle la vida. Al agudizarse su ceguera, Borges deberá resignarse a dictar sus cuentos fantásticos y desde entonces requerirá permanentemente de la solicitud de su madre y de su amigos para poder escribir, colaboración que resultará muy fructífera. Así, en 1940, el mismo año en que asiste como testigo a la boda de Silvina Ocampo y Bioy Casares, publica con ellos una espléndida Antología de la literatura fantástica, y al año siguiente una Antología poética argentina.

En 1942, Borges y Bioy se esconden bajo el seudónimo de H. Bustos Domecq y entregan a la imprenta unos graciosos cuentos policiales que titulan Seis problemas para don Isidro Parodi. Sin embargo, su creación narrativa no obtiene por el momento el éxito deseado, e incluso fracasa al presentarse al Premio Nacional de Literatura con sus cuentos recogidos en el volumen El jardín de senderos que se bifurcan (1941), los cuales se incorporarán luego a uno de sus más célebres libros, Ficciones (1944), obra con que se inicia su madurez literaria y el pleno reconocimiento en su país.

Del peronismo a Videla

En 1945 se instaura el peronismo en Argentina, y su madre Leonor y su hermana Norah son detenidas por hacer declaraciones contra el nuevo régimen: habrán de acarrear, como escribió muchos años después Borges, una "prisión valerosa, cuando tantos hombres callábamos", pero lo cierto es que, a causa de haber firmado manifiestos antiperonistas, el gobierno lo apartó al año siguiente de su puesto de bibliotecario y lo nombró inspector de aves y conejos en los mercados, cruel humorada e indeseable honor al que el poeta ciego hubo de renunciar, para pasar, desde entonces, a ganarse la vida como conferenciante.

La policía se mostró asimismo suspicaz cuando la Sociedad Argentina de Escritores lo nombró en 1950 su presidente, habida cuenta de que este organismo se había hecho notorio por su oposición al nuevo régimen. Ello no obsta para que sea precisamente en esta época de tribulaciones cuando publique su libro más difundido y original, El Aleph (1949), ni para que siga trabajando incansablemente en nuevas antologías de cuentos y nuevos volúmenes de ensayos antes de la caída del peronismo en 1955.

En esta diversa tesitura política, el recién constituido gobierno lo designará, a tenor del gran prestigio literario que ha venido alcanzando, director de la Biblioteca Nacional, e ingresará asimismo en la Academia Argentina de las Letras. Enseguida los reconocimientos públicos se suceden: Doctor honoris causa por la Universidad de Cuyo, Premio Nacional de Literatura, Premio Internacional de Literatura Formentor, que comparte con Samuel Beckett, Comendador de las Artes y de las Letras en Francia, Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes de Argentina, Premio Interamericano Ciudad de Sèo Paulo...

Inesperadamente, en 1967 contrae matrimonio con una antigua amiga de su juventud, Elsa Astete Millán, boda de todos modos menos tardía y sorprendente que la que formalizaría pocos años antes de su muerte, ya octogenario, con María Kodama, su secretaria, compañera y lazarillo: una mujer mucho más joven que él, de origen japonés, a la que nombraría su heredera universal. Pero la relación con Elsa fue no sólo breve, sino desdichada, y en 1970 se separaron para que Borges volviera de nuevo a quedar bajo la abnegada protección de su madre.

Jorge Luis Borges y María Kodama

Los últimos reveses políticos le sobrevinieron con el renovado triunfo electoral del peronismo en Argentina en 1974, dado que sus inveterados enemigos no tuvieron empacho en desposeerlo de su cargo en la Biblioteca Nacional ni en excluirlo de la vida cultural porteña.

Dos años después, ya fuera como consecuencia de su resentimiento o por culpa de una honesta alucinación, Borges, cuya autorizada voz resonaba internacionalmente, saludó con alegría el derrocamiento del partido de Perón por la Junta Militar Argentina, aunque muy probablemente se arrepintió enseguida cuando la implacable represión de Videla comenzó a cobrarse numerosas víctimas y empezaron a proliferar los "desaparecidos" entre los escritores. El propio Borges, en compañía de Ernesto Sábato y otros literatos, se entrevistó ese mismo año de 1976 con el dictador para interesarse por el paradero de sus colegas "desaparecidos".

De todos modos, el mal ya estaba hecho, porque su actitud inicial le había granjeado las más firmes enemistades en Europa, hasta el punto de que un académico sueco, Artur Ludkvist, manifestó públicamente que jamás recaería el Premio Nobel de Literatura sobre Borges por razones políticas. Ahora bien, pese a que los académicos se mantuvieron recalcitrantemente tercos durante la última década de vida del escritor, se alzaron voces, cada vez más numerosas, denunciando que esa actitud desvirtuaba el espíritu del más preciado premio literario.

Para todos estaba claro que nadie con más justicia que Borges lo merecía y que era la Academia Sueca quien se desacreditaba con su postura. La concesión del Premio Cervantes en 1979 compensó en parte este agravio. En cualquier caso, durante sus últimos días Borges recorrió el mundo siendo aclamado por fin como lo que siempre fue: algo tan sencillo e insólito como un "maestro".

La obra de Jorge Luis Borges

Borges es sin duda el escritor argentino con mayor proyección universal. Se hace prácticamente imposible pensar la literatura del siglo XX sin su presencia, y así lo han reconocido no sólo la crítica especializada, sino también las sucesivas generaciones de escritores, que vuelven con insistencia sobre sus páginas como si éstas fueran canteras inextinguibles del arte de escribir.

Borges fue el creador de una cosmovisión muy singular, sostenida sobre un original modo de entender conceptos como los de tiempo, espacio, destino o realidad. Sus narraciones y ensayos se nutren de complejas simbologías y de una poderosa erudición, producto de su frecuentación de las diversas literaturas europeas, en especial la anglosajona (William Shakespeare, Thomas De Quincey, Rudyard Kipling o Joseph Conrad son referencias permanentes en su obra), además de su conocimiento de la Biblia, la Cábala judía, las primigenias literaturas europeas, la literatura clásica y la filosofía. Su riguroso formalismo, que se constata en la ordenada y precisa construcción de sus ficciones, le permitió combinar esa gran variedad de elementos sin que ninguno de ellos desentonara.

Los inicios poéticos

Borges había conocido en Madrid a los jóvenes escritores del grupo ultraísta, que se nucleaban en torno al poeta andaluz Rafael Cansinos Assens. A su retorno a la Argentina, a comienzos de la década de 1920, difundió entre sus pares esa nueva concepción de la poesía y las imágenes poéticas, principalmente dentro del grupo de los escritores vanguardistas. El primer libro de poemas de Borges fue Fervor de Buenos Aires (1923), en el que ensayó una visión personal de su ciudad, de evidente cuño vanguardista.

En 1925 dio a conocer Luna de enfrente y, tres años más tarde, Cuaderno San Martín, poemarios en los que aparece con insistencia su mirada sobre las "orillas" urbanas, esos bordes geográficos de Buenos Aires en los que años más tarde ubicará la acción de muchos de sus relatos. Puede decirse que en estos primeros libros Borges funda con su escritura una Buenos Aires mítica, dándole espesor literario a calles y barrios, portales y patios. El poeta parece rondar la ciudad como un cazador en busca de imágenes prototípicas, que luego volcará con maestría en sus versos y prosas.

En 1930 publicó Evaristo Carriego, un título esencial en la producción borgeana. En este ensayo, al tiempo que traza una biografía del poeta popular que da título al libro, se detiene en la invención y narración de diferentes mitologías porteñas, como en la poética descripción del barrio de Palermo. Evaristo Carriego no responde a la estructura tradicional de las presentaciones biográficas, sino que se sirve de la figura del poeta elegido para presentar nuevas e inéditas visiones de lo urbano, como se manifiesta en capítulos tales como "Las inscripciones de los carros" o "Historia del tango".

Hacia 1932 da a conocer Discusión, libro que reúne una serie de ensayos en los que se pone de manifiesto no sólo la agudeza crítica de Borges, sino también su capacidad en el arte de conmover los conceptos tradicionales de la filosofía y la literatura. Además de las páginas dedicadas al análisis de la poesía gauchesca, este volumen integra capítulos que han servido como venero de asuntos de reflexión para los escritores argentinos, tales como "El escritor argentino y la tradición", "El arte narrativo y la magia" o "La supersticiosa ética del lector".

En 1935 aparece Historia universal de la infamia, con textos que el propio autor califica como ejercicios de prosa narrativa y en los que es evidente la influencia de Robert Louis Stevenson y G. K. Chesterton. Este volumen incluye uno de sus cuentos más famosos, "El hombre de la esquina rosada"; le siguieron los ensayos de Historia de la eternidad (1936).

La madurez de un narrador

El accidente casi mortal que sufrió a fines de 1938 marcó el antes y el después de su destino: de él saldría con la secuela del avance irreversible de su ceguera y con la decisión de enfrentarse a la creación de ficciones, cuyo primer fruto será el memorable relato El sur, y el libro que iniciará la ininterrumpida sucesión de sus obras maestras: El jardín de senderos que se bifurcan (1941). A partir de ese momento, la vida y la obra de Borges entran en una madurez y en una creciente divulgación en círculos concéntricos, que sólo se interrumpirán con su muerte, casi medio siglo más tarde.

Con ser todo ello significativo para la vida del autor, lo más destacable del proceso es el reconocimiento que Borges hace de sí mismo y de su obra a partir del comienzo de los años cuarenta, y que le impulsa a la creación de ese género a mitad de camino entre la narrativa, el ensayo, la glosa, la sinopsis de libros que nunca serán escritos y la investigación erudita, que definirá mejor que nada su título acaso más representativo, Ficciones, que en 1944 marca el ecuador de la obra de Borges, no sólo por el nivel insuperable que alcanza, sino por la condensación genérica que la caracterizará de allí en adelante.

Jorge Luis Borges

Ciertamente, Ficciones (1944) acabó de consolidar a Borges como uno de los escritores más singulares del momento en lengua castellana. En la primera de sus partes, titulada El jardín de senderos que se bifurcan, reeditó la colección de ocho cuentos que había publicado en 1941; en la segunda parte, Artificios, incluyó seis nuevos relatos, número ampliado a nueve en la edición de 1956.

En las páginas de este libro se despliega toda su maestría imaginativa, plasmada en cuentos como "La biblioteca de Babel", "El jardín de los senderos que se bifurcan" o "La lotería de Babilonia". También pertenece a este volumen "Pierre Menard, autor del Quijote", relato o ensayo (en Borges esos géneros suelen confundirse deliberadamente) en el que reformula con genial audacia el concepto tradicional de influencia literaria, así como su célebre cuento "La muerte y la brújula", en el que la trama policial se conjuga con sutiles apreciaciones derivadas del saber cabalístico, al que Borges dedicó devota atención.

El Aleph (1949), volumen de diecisiete cuentos, vuelve a demostrar su maestría estilística y su ajustada imaginación, que combina elementos de la tradición filosófica y de la literatura fantástica. Además del cuento que da título al libro, se incluyen otros como "Emma Zunz", "Deutsches Requiem", "El Zahir" y "La escritura del Dios". El Hacedor (1960) incluía algunas piezas escritas treinta años antes y sin embargo guardaba una sólida unidad entre todas sus partes, no sólo formal sino también en cuanto a contenidos, siempre alineados en la idea borgeana de que tanto los grandes sistemas de la metafísica como las parábolas y las elucidaciones de la teología son elementos que forman parte del gran mundo de la literatura fantástica.

La consagración internacional

Con la obtención del Premio Internacional de Literatura Formentor, que comparte con Samuel Beckett en 1961, la crítica descubre a Borges a nivel planetario, y las invitaciones, los doctorados honoris causa, los ciclos de conferencias, los premios y las traducciones a las más diversas lenguas se sucedieron en un vértigo incesante, que lo convirtieron en uno de los escritores vivos de mayor prestigio y reconocimiento universal.

El impactante y masivo reconocimiento público de la figura y la obra de Borges debe ser situado como un efecto derivado del llamado Boom de la literatura hispanoamericana. La demanda por parte del público de obras de autores latinoamericanos no se agotó con aquellos que originalmente pertenecían a la generación del Boom (Julio Cortázar, Gabriel García Márquez o Mario Vargas Llosa), sino que se extendió a un grupo de escritores que, por edad y por preferencias estéticas, no formaban parte de esa órbita.

A pesar de la nutridísima bibliografía de Borges, de pocos escritores como de él se puede afirmar que es, en lo esencial, autor de un solo libro, desdoblado en distintas versiones o aproximaciones, que sus Obras Completas ejemplifican como otros tantos frutos de un mismo árbol, ya que (como él mismo afirmara de Quevedo) más que un escritor, Borges es en verdad "una vasta literatura".

Así, sus obras en prosa posteriores a las mencionadas (Manual de zoología fantástica, 1957; El libro de los seres imaginarios, 1967; El informe de Brodie, 1970; El congreso, 1971; El libro de arena, 1975) incluyen con frecuencia poemas. Durante treinta años no había publicado un solo verso, como para marcar una distancia definitiva con la etapa que denominó "la gran equivocación ultraísta"; y sus entregas poéticas de la madurez, como El otro, el mismo (1964), Para las seis cuerdas (1965), Elogio de la sombra (1969), El oro de los tigres (1972), La rosa profunda (1975) o La moneda de hierro (1976), admiten poemas narrativos, y otros que son auténticas ficciones, como "El Golem", que simplemente han sido redactadas en verso.

La obra de Borges se reparte también en un buen número de volúmenes escritos en colaboración, tanto dedicados a la ficción como al ensayo. Engrosan el caudal de sus escritos una gran cantidad de notas de crítica bibliográfica y comentarios de literatura, aparecidos en diferentes publicaciones periódicas argentinas y extranjeras, además de conferencias y entrevistas en las que desplegó con inteligencia y mordacidad sus puntos de vista. Se trata de una parte de su obra que, casi a la misma altura que sus libros considerados mayores, ha sido objeto recurrente de comentario y estudio por parte de la crítica y de numerosas recopilaciones.

Lista De Poemas: Jorge Luis Borges

]]> true https://mundopoetico.es/2762-la-hora.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Juana de Ibarbourou Mon, 02 Nov 2015 15:35:19 +0100

Tómame ahora que aún es temprano

y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría

esta taciturna cabellera mía.

Ahora , que tengo la carne olorosa,

y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera

la sandalia viva de la primavera

Ahora que en mis labios repica la risa

como una campana sacudida a prisa.

Después...¡oh, yo sé

que nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo

como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano

y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca

y se vuelva mustia la corola fresca.

hoy, y no mañana. Oh amante, ¿no ves

que la enredadera crecerá ciprés?

Pintura: "Una niña flor Oriental", Eisman Semenowsky.

Autora: Juana de Ibarbourou

]]> true https://mundopoetico.es/2761-vicente-huidobro_biografia.html Poetico Principal, Vicente Huidobro, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia Mon, 02 Nov 2015 15:29:16 +0100

(Santiago, 1893 - Cartagena, Chile, 1948) Poeta chileno fundador del Creacionismo, movimiento poético vanguardista. Fue además uno de los impulsores de la poesía de vanguardia en América Latina.

Vicente Huidobro nació en el seno de una familia de la elite oligárquica, vinculada a la gran propiedad agrícola, a la banca y a la política. Cursó la enseñanza primaria con institutrices privadas y la secundaria en el Colegio de San Ignacio de la Compañía de Jesús. Aunque fue crítico con la enseñanza jesuítica, tomó de ella una postura elitista ante la vida.

Desde su juventud realizó frecuentes viajes por Europa, que le valieron un profundo enriquecimiento cultural y una depuración de sus gustos estéticos. Particularmente intenso desde la experiencia intelectual fue el largo período en que residió en París, ciudad a la que llegó en 1916, en plena guerra mundial; allí conoció a Picasso, Juan Gris, Max Jacob y Joan Miró, entre otras figuras de la cultura del momento. Escribió en revistas literarias junto a poetas como Apollinaire, Réverdy, Tzara, Breton y Aragon; es decir, lo más granado de la poesía francesa del momento.

El Creacionismo

Al periodo parisino corresponde la fundación del Creacionismo, en la que situaba al creador artístico a la altura de un demiurgo capaz de insuflar a su creación un aliento vital tan poderoso que se podría medir, incluso, con las creaciones de la propia Naturaleza. Así, para Huidobro el artista no debía limitarse a imitar la Naturaleza (de ahí el título de su el manifiesto creacionista: Non serviam, "no serviré"), sino que debía mantener con ella una especie de competición en la que podía mostrar el vitalismo de su propia obra. Es la famosa tesis que sintetizó en la fórmula: ¿Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!? / Hacedla florecer en el poema.

Lógicamente, esta concepción llevaba aparejada la necesidad de crear nuevas imágenes -tan coloristas como animadas e sorprendentes- e, incluso, un novedoso lenguaje poético capaz de romper con todos los niveles de la lengua y generar también su propia sintaxis; de ahí que la yuxtaposición (de oraciones, vocablos o sonidos extrañamente puestos en contacto) se convirtiera en una de las características más acusadas del Creacionismo, al tiempo que las largas secuencias y enumeraciones de palabras y sintagmas contribuyeran decisivamente a dar al poema esa apariencia de objeto aleatorio, mera creación de un dios absorto en las posibilidades estéticas del material con que moldea su obra.

Con estos presupuestos estéticos, Vicente Huidobro se presentó en Madrid en 1918, donde fundó un destacado grupo de poetas creacionistas consagrados a la elaboración de textos que seguían fielmente los postulados del ya respetado maestro chileno. Por aquel entonces ya era un poeta fecundo, que arrastraba tras sí una interesante producción literaria: seis poemarios impresos en su país natal (Ecos del alma, La gruta del silencio, Canciones en la noche, Pasando y pasando, Las pagodas ocultas y Adán), uno aparecido en Buenos Aires (El espejo de agua) y otro publicado en París (Horizon Carré). A ellos se añadirían pronto cuatro nuevos poemarios (Poemas árticos, Ecuatorial, Tour Eiffel y Hallali).

Entre el 16 de mayo y el 2 de junio de 1922, Vicente Huidobro presentó una exposición de trece poemas en forma de caligramas en el Teatro Eduardo VII de París. En el catálogo de la exposición estaba su retrato dibujado por Pablo Picasso y una crítica elogiosa de sus poemas escrita por el español Gerardo Diego. Su aceptación en París fue un éxito personal y de Chile, favorecido por el hecho de que el poeta escribiera indistintamente en francés y en español.

Regresó por un largo período a Chile en 1925. Desde su llegada inició una intensa actividad literaria y política, con la fundación de la revista La Reforma y sus numerosas colaboraciones en Andamios, Panorama y Ariel. En el terreno político fundó un diario, Acción, desde el que defendía sus ideas contrarias al militarismo. Candidato a presidente, fracasó estrepitosamente en los comicios de 1925, lo que le causó no poca amargura.

Altazor

Alrededor de 1930 fue cuando dio los toques finales a sus dos obras cumbres, dos poemarios que, desde el momento mismo de su aparición estaban llamados a situarse en los puestos cimeros de la literatura universal. Por aquel entonces, Huidobro estaba en el apogeo de su fama, y gozaba del éxito obtenido por su novela fílmica Mío Cid Campeador (1929), en la que el propio poeta -que alardeaba de ser descendiente de Rodrigo Díaz de Vivar- identificaba su relación amorosa con Ximena Amunátegui como una reencarnación moderna de la pareja formada por El Cid y Doña Jimena.

La peripecia que había dado lugar a esta unión no puede ser más rocambolesca: en 1925, coincidiendo con su regreso a Chile y su fracaso en el intento de tomar parte activa en la política de su país, el gran poeta había conocido a Ximena, una joven estudiante de quince años de edad, por la que abandonó a su mujer (con la que llevaba casado más de quince años) y a sus hijos. Ximena no sólo era menor de edad, sino hija de un poderoso prócer chileno, quien se opuso tajantemente a su unión con el poeta. Huidobro marchó entonces a París, cerró la casa de Montmartre donde había residido con su familia, y se trasladó a Nueva York, donde cosechó algún éxito como escritor de guiones cinematográficos.

Pero en 1928, cuando Ximena Amunátegui acababa de alcanzar la mayoría de edad, el poeta viajó a Chile, la raptó a la salida del Liceo y se marchó de nuevo a París, en donde la feliz pareja se instaló en el barrio de Montparnasse. Fueron aquellos unos años de plenitud amorosa y creativa para el poeta, quien, después del mencionado éxito de su versión del Cid, decidió retomar un largo y ambicioso proyecto en el que había empezado a trabajar diez años antes. Se trata de Altazor o el viaje en paracaídas, un poema mayor en siete cantos que narra la caída del hombre y el encuentro con la mujer, con la poesía. Junto con Temblor de cielo (acabado también por aquellas fechas), es la obra cumbre del Creacionismo y el mayor legado de Huidobro a la poesía.

Después de que las corrientes estéticas hayan virado por centenares de derrotas diferentes, el valor poético de Altazor y Temblor de cielo sigue siendo incalculable. Bien es cierto que una parte de la crítica sólo ve en Huidobro una especie de ingenioso prestidigitador que juega con las palabras como si de objetos malabares se tratasen, sin conseguir dar a sus composiciones sentido alguno; pero la mayoría de los estudiosos del fenómeno poético aún se deslumbra con las imágenes, la vivacidad, la invención y la heterodoxia inconformista y novedosa de este gran rebelde de las letras hispanas, quien supo mantener su vigor creacionista hasta en el epitafio que dejó escrito para su lápida: "Abrid esta tumba: al fondo se ve el mar".

En 1933 Huidobro retornó de nuevo a su país. En esta ocasión volvió a desplegar una energía incansable fundando revistas tales como Pro, Vital, Primero de Mayo y Total. El año 1934 fue particularmente fecundo, pues publicó Cagliostro, a la que definió como novela-filme y que recibió un premio en un concurso de guiones celebrado en Hollywood, y La próxima historia que pasó en poco tiempo más, novela futuróloga en la que reflexionaba sobre la sociedad tecnocratizada que ya se estaba vislumbrando. En Papá o El diario de Alicia Mir introdujo referencias autobiográficas y En la luna, guiñol en cuatro actos y trece cuadros, una clara intencionalidad política.

Entre 1935 y 1938 Huidobro polemizó con Pablo Neruda y estuvo en España durante la Guerra Civil. Regresó a Chile en 1938, donde continuó su incansable labor creadora publicando ese mismo año la novela Sátiro o El poder de las palabras. Se trata de una novela de gran penetración psicológica. Junto con otros autores como Braulio Arenas y Fernando Alegría colaboró en Multitud; recopiló antiguos poemas dispersos de 1923 en Ver y palpar y El ciudadano del olvido, ambos libros dados a conocer en 1941 y considerados como obras fundamentales en su creación poética.

A finales de la Segunda Guerra Mundial regresó a Europa, para alistarse con el ejército francés con el que participó en las últimas batallas y obtuvo el grado de capitán. Entonces su figura comenzaba a ser una leyenda en Chile, donde en 1945 se publicó una Antología. Su experiencia bélica le dejó una herida que no llegó nunca a curar y que lo condujo a la muerte cuando estaba de vuelta en su país natal, falleciendo a orillas del mar en Cartagena el 2 de enero de 1948.

Su hija Manuela se preocupó de sacar a la luz las últimas creaciones de su padre en el mismo año de su muerte publicando Últimos poemas. Siguieron diversas ediciones y reediciones de sus obras; todavía en 1993 José A. de la Fuente editaba Vicente Huidobro: Textos inéditos y dispersos.

Lista De Poemas: Vicente Huidobro

]]> true https://mundopoetico.es/2755-lmites_jorge-luis-borges.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Jorge Luis Borges Mon, 02 Nov 2015 15:12:20 +0100

De estas calles que ahondan el poniente,

una habrá (no sé cuál) que he recorrido

ya por última vez, indiferente

y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas

y una secreta y rígida medida

a las sombras, los sueños y las formas

que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa

y última vez y nunca más y olvido

¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,

sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa

y del alto de libros que una trunca

sombra dilata por la vaga mesa,

alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado

con sus jarrones de mampostería

y tunas, que a mi paso está vedado

como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta

y hay un espejo que te aguarda en vano;

la encrucijada te parece abierta

y la vigila, cuadrifronte, Jano*.

Hay, entre todas tus memorias, una

que se ha perdido irreparablemente;

no te verán bajar a aquella fuente

ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa

dijo en su lengua de aves y de rosas,

cuando al ocaso, ante la luz dispersa,

quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,

todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?

Tan perdido estará como Cartago

que con fuego y con sal borró el latino*.

Creo en el alba oír un atareado

rumor de multitudes que se alejan;

son lo que me ha querido y olvidado;

espacio, tiempo y Borges ya me dejan.

Pintura:"La puerta", Alberto Pancorbo.

Autor: Jorge Luis Borges

]]> true https://mundopoetico.es/2752-ts-eliot_biografia.html Poetico Principal, T.S. Eliot, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Británicos, Biografia Mon, 02 Nov 2015 15:02:48 +0100

T.S. Eliot (Thomas Stearns Eliot, conocido como T.S. Eliot; Saint Louis, 1888 - Londres, 1965). Poeta, dramaturgo y crítico inglés. Cuando pasó a estudiar a la Universidad de Harvard, Eliot realizó numerosas lecturas típicas, más de lo que vulgarmente se cree, de la Boston culta de los años anteriores a la primera Guerra Mundial: Henry James, Donne y los metafísicos, Browning, Dante y el teatro isabelino. A ellas se añadió en 1908 el libro de Arthur Symons, The symbolist Movement in Literature, que le llevó al conocimiento de los "poètes maudits", en particular de Laforgue y Corbière.

Tales lecturas ejercieron una influencia formativa en la técnica de Eliot. Aprendió de James la precisión en el léxico, así como la seguridad de que la poesía debe escribirse con idéntico cuidado que la mejor prosa; de Browning recibió la forma del monólogo dramático, y de Laforgue los rápidos tránsitos de una a otra idea mediante las asociaciones y la mezcla de vocablos insólitos con una ordenación simple del discurso; el estudio de la poesía metafísica le proporcionó una versión moderna del "concepto" metafísico, el vínculo entre pensamientos y objetos dispares, y la costumbre del estilo directo y del lenguaje hablado; en los isabelinos del último período se inspiró para la forma del verso, flexible y con frecuentes encabalgamientos. Dante le enseñó la naturaleza exacta, escueta y evidente de las imágenes.

La familiaridad de Eliot con los simbolistas franceses aumentó a raíz de su viaje de 1911 a Europa, donde estudió primeramente en la Sorbona y luego en Oxford. En Inglaterra trabajó durante algún tiempo como empleado de banca; sin embargo, pronto se dedicó exclusivamente a la literatura. En su primera obra poética, El canto de amor de J. Alfred Prufrock (The Love Song of J. Alfred Prufrock, 1917), resulta evidente la influencia francesa, en particular la de Laforgue. A pesar de ello y de la afinidad de su monólogo dramático con el de algunos pequeños poemas de Browning, como por ejemplo My Last Duchess, en la citada composición Eliot rompe con la tradición de la poesía propia del siglo XIX, por lo menos en cuanto a la supresión de los elementos "poéticos".

Por aquel entonces residía en Londres Ezra Pound, gran animador de movimientos literarios y de poetas jóvenes. Con él estableció contacto Eliot, quien, después de Poems (1919), en los que resuenan todavía algunos ecos de la poesía francesa, publicó aquel mismo año Ara vos prec, donde la influencia de la lírica provenzal y del "stil novo" italiano constituye precisamente el resultado de las relaciones con Pound. A éste debe también nuestro autor su vínculo con el filósofo inglés T. E. Hulme, quien influyó en la formación crítica de Eliot.

Su afán de encontrar un medio técnico adecuado le llevó a componer otro pequeño poema, Gerontion (1920); en él, el movimiento de los versos retrocede y logra superar, como no consiguiera ni el propio Swinburne, la barrera Milton-Tennyson del "blank verse", además de inspirarse en el Shakespeare de la última época, Middleton y Webster. Si hasta entonces la obra de Eliot había representado el anhelo de encontrarse a sí mismo, el espectáculo del desorden espiritual ocasionado por la guerra ayudó a nuestro poeta a reconocer sus exigencias más genuinas, a lograr la realización del citado afán y a considerar implícitamente en esta realidad el caos interno y literario en el que se hallaban sumidas, entre la disgregación de todos los valores del espíritu, las manifestaciones extremas del Romanticismo.

Tal estado de ánimo aparece expresado en el pequeño poema Tierra yerma (The Waste Land), que en 1922 señaló la consecución de la madurez artística de su autor. Ya en el poema Gerontion, cuyos personajes y acontecimientos quedan reunidos en el espíritu del Anciano, había hecho presentir esta otra obrita, en la cual el movimiento del mundo en el espacio y el tiempo se concreta y unifica en Tiresias. La reacción de Eliot contra el desorden romántico se expresa en su renuncia a considerar la poesía como una efusión individual. Y así, trasladado el valor desde los sentimientos a la idea que de ellos se forja el poeta, enunció su teoría del objetivo correlativo: serie de objetos, situación o sucesión de hechos, fórmula de aquella emoción "particular", que debe ser evocada inmediatamente una vez los acontecimientos externos han sido orientados hacia una experiencia sensoria.

Este principio, en el que queda evidentemente manifestada una exigencia de imparcialidad y orden, es el origen del complejo de alusiones y símbolos característico de Tierra yerma, cuyos temas dominantes son el vacío y la futilidad de una existencia sin fe, o privada, por lo menos, de un punto fijo de referencia, y la concepción de la muerte como camino hacia la verdadera vida. Al espectáculo revelado por el poema y al desconsolador estado de ánimo a que daba lugar, opuso Eliot al cabo de poco tiempo la certidumbre de las creencias religiosas; y así, en 1927, o sea el mismo año en que adquirió la nacionalidad británica, se adhirió a la rama anglocatólica de la Iglesia anglicana.

Con esta orientación, el poeta se interesó cada vez más en el problema de las relaciones entre las apariencias materiales y la realidad espiritual. Fruto de ello fue en 1930 el pequeño poema Miércoles de ceniza (Ash-Wednesday), en el que predominan motivos de purificación y redención en la duda entre un estado de ánimo sereno y resignado alcanzado sólo a veces y las reapariciones de una angustia de incertidumbre y debate; se trata, en esencia, de la lamentación por una fe todavía imperfecta, pero también, al mismo tiempo, de la tendencia a "elaborar algo de que alegrarse".

A lo largo de una línea más propiamente poética aparecieron luego los Cuatro cuartetos (Four Quartets), compuestos entre 1935 y 1942 y en los que la continuidad de la experiencia en el tiempo y fuera de él y la redención a través de éste integran algunos de los temas dominantes. El motivo de la salvación en el tiempo se da asimismo en la segunda de sus obras dramáticas, Reunión de familia, escrita por aquellos mismos años.

Desde Las lides de Sweeney (Sweeney Agonists, 1932), Eliot había llevado a cabo ensayos de verso y lenguaje dramáticos mediante el ritmo rápido y sincopado del diálogo; en 1934 realizó un nuevo experimento con los coros escritos para la representación sacra La roca (The Rock), en la que la brevedad y las síncopas se ven reemplazadas por una amplia cadencia de versículos bíblicos. En 1935, finalmente, se representó Asesinato en la catedral. En síntesis, cabe afirmar que Ash-Wednesday expresa la búsqueda del destino propio, y la última obra citada, la aceptación activa y lúcidamente consciente del mismo. La indagación aparece reanudada en The Family Reunion.

Al doble tema volvió Eliot con The Cocktail Party (1950) y El secretario de confianza (1954), donde trata de unir los dos momentos del anhelo y la resignación para obtener, con el tránsito de uno a otro, la acción necesaria a la obra dramática. Existe, pues, en este autor una continuidad de evolución entre los textos poéticos y los de carácter teatral, lo mismo que en el afán por hallar un verso libre y el de un nuevo lenguaje propio de la poesía. Sin embargo, precisamente este vínculo, que hace íntimamente dramáticas algunas de sus obras poéticas, da, en cambio, a los dramas de Eliot un aspecto poco teatral.

Nuestro autor se halla situado en la línea principal de los poetas-críticos ingleses, que, a través de Dryden, Pope y el doctor Johnsan, va desde Ben Jonson hasta Arnold, otro de los escritores que han influido en él. No sería posible analizar sus métodos poéticos sin tener en cuenta sus normas. A pesar de los estudios filosóficos de los años de juventud, Eliot no es, sustancialmente, un crítico teórico, sino el artista que escribe acerca de la poesía propia y ajena; sus observaciones más importantes nacen precisamente del análisis detallado de la obra de otros poetas. El premio Nobel que se le concedió en 1948 lo confirmó como el mejor de los autores poéticos ingleses contemporáneos. Supo, en efecto, dar nueva expresión a la inquietud espiritual de su tiempo, el nuestro, y reaccionar, al menos en cuanto a su persona, gracias al hallazgo de un camino orgánico hacia "algo de que alegrarse".

Entre sus últimas obras cabe citar: On Poetry and Poets (De la poesía y de los poetas), de 1957; el drama El viejo estadista (The Elder Statesman, 1958); la publicación, en 1963, de una selección personal de su obra poética bajo el título Poesías (Collected Poems 1909-1962) que ha conocido un gran número de reediciones y traducciones; y Ensayos, publicada en 1965, que comprende toda su labor crítica.

Lista De Poemas: T.S. Eliot

]]> true https://mundopoetico.es/2751-los-hombres-vano_ts-eliot.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, T.S. Eliot Mon, 02 Nov 2015 14:59:57 +0100

Somos los hombres vanos

Somos los atestados

Que yacen juntos.

Cabezal henchido de paja. ¡Ay!

Nuestras voces secas, cuando

Susurramos juntos,

Son calladas y sin sentido

Como viento en yerba seca

O patas de rata sobre vidrio roto

En nuestro sótano seco.

Horma sin forma, sombra sin color,

Fuerza paralizada, ademán sin movimiento.

Los que han cruzado

Con ojos directos, al otro reino de la muerte

Nos recuerdan -si acaso- no como extraviadas

Almas violentas, sino sólo

Como los hombres vanos

Los atestados.

Ojos que no me atrevo a ver soñar

En el reino de sueño de la muerte

Ellos no aparecen:

Allá, los ojos son

Sol sobre una columna rota

Allá, un árbol hay que oscila

Y hay voces

Que cantan en el viento

Más distantes y solemnes

Que una estrella fugaz.

Dejadme estar no más cerca

En el reino de sueño de la muerte

Dejadme así vestir

Tan adredes disfraces

Abrigo de rata, cuero de cuervo, desfondos cruzados

En un campo

Obrando como el aire obra

No más cerca

No ese final encuentro

En el reino sombrío.

III

Esta es la tierra muerta

Esta es tierra de cactus

Aquí las imágenes de la piedra

Son alzadas, aquí reciben

La súplica en la mano del cadáver

Debajo de los guiños de una estrega fugaz.

Es así como esto

En el otro reino de la muerte

Solos caminamos

A la hora en la que somos

Temblando con ternura

Labios que besarían

Desde plegarias hasta piedras rotas.

Los ojos no están aquí

No hay ojos aquí

En este valle de estrellas que mueren

En este valle hueco

Esta rota mane mandíbula de nuestros reinos perdidos

En este último lugar de las reuniones

Nos congregamos

Y nos callamos

Plegados en la margen del crecido río

Ciegos, aunque

los ojos reaparezcan

Como perpetua estrella

Rosa multifoliada

Del reino sombrío de la muerte

La sola esperanza

De hombres vanos.

Vamos rodeando la tuna

Una tuna, una tuna

Vamos rodeando la tuna

A las cinco de la madrugada.

Entre la idea

Y la realidad

Entre los actos

Y el ademán

Cae la sombra

Porque Tuyo es el reino

Entre el concepto

Y la creación

Entre la emoción

Y la respuesta

Cae la sombra

La vida es muy larga

Entre el deseo

Y el espasmo

Entre la potencia

Y la existencia

Entre la esencia

Y el descenso

Cae la sombra

Porque Tuyo es el reino

Porque Tuya es

La vida es

Porque Tuyo es el

Y así se acaba el mundo

No con un estallar, con un sollozo.

(Traducción de Julio Hubard).

Autor: T.S. Eliot

]]> true https://mundopoetico.es/2748-bolero.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Julio Cortazar Mon, 02 Nov 2015 14:52:04 +0100

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

Pintura de Joan Cardona Llados (1877-1957).

Autor: Julio Cortázar

]]> true https://mundopoetico.es/2747-invierno_vicente-huidobro.html Poetico Principal, Vicente Huidobro, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 14:45:41 +0100

La rubia agreste

De los ojos trizados

Muerta esta mañana

El invierno pasaba por las calles

Aquel árbol frágil

guarda todas las lluvias

Estrellas prisioneras

Iban

Hacia las frías celdas

Esta llovizna

Humedece mis pupilas

En un tiempo

los pájaros cantaron

Y cogieron nuestras manos

Las flores que crecían sobre el río

Hay Una Luz

Que Nos Sostiene Del Vacío

Pintura: "Lago de montaña" (1880), Albert Bierstadt.

Autor: Vicente Huidobro

]]> true https://mundopoetico.es/2745-conversacion-galante_ts-eliot.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida, T.S. Eliot Mon, 02 Nov 2015 14:39:11 +0100

Digo: ¡Nuestra romántica amiga la Luna!

o tal vez (en el plano fantástico, lo admito)

sea el globo del preste Juan

o un farol de abollada chatarra suspendido en el cielo

para alumbrar pobres viajeros en su miseria.

Ella comenta: "¡Cómo divagas!”

Prosigo: "Alguien compone en el teclado

este exquisito nocturno con que nos explicamos

la noche, el claro de luna ...; acordes que hacemos nuestros

para representamos la propia nada.”

Ella: "¿Eso se refiere a mí?”

"Oh, no: soy yo el fatuo.”

"Usted, señora, es la eterna humorista,

la eterna enemiga de lo absoluto

que da a nuestro inestable numen un leve sesgo,

y borra así, de un trazo, nuestra loca poética!...”

Y: "¡Pues qué serios estamos!”

(Traducción: José Luis Rivas).

Pintura: "Brita al piano" (1908), Carl Larsson.

Autor: T.S. Eliot

]]> true https://mundopoetico.es/2741-mr-apollinax_ts-eliot.html Poetico Principal, T.S. Eliot, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad Mon, 02 Nov 2015 14:27:52 +0100

(cita, en griego, de Luciano)

Cuando Mr. Apollinax visitó los Estados Unidos

su risa se mezclaba al tintineo de las tazas de té.

Yo pensaba en Fragilion, esa figura oculta por los abedules

y en Príapo escondido en la maleza

mirando con asombro a la dama del columpio.

En el palacio de Mr. Phlaccus y en casa del profesor Channing-Cheetah

reía, irresponsable como un feto.

Su risa era profunda y submarina

como la del viejo del mar

disimulado bajo islas de coral

donde impacientes cuerpos de ahogados vagan a la deriva por el silencio verde,

desprendidos a gotas de los dedos de espuma de las olas.

Yo ansiaba ver rodar la cabeza de Mr. Apollinax bajo una silla,

con fuco en los cabellos

o sonriente sobre un biombo, mostrando dientes y encías.

Oí el galope de cascos de un centauro sobre el duro césped del hipódromo,

mientras su sosa aunque apasionada charla consumía la tarde.

"-Es un hombre encantador. -Pero, pensándolo bien, ¿qué quiso decir?

-Sus orejas en punta... debe ser un desequilibrado.

Dijo una cosa a la que podría haberme opuesto.”

De la viuda de Mr. Phlaccus, del profesor Cheetah y de su esposa

recuerdo una rodaja de limón y un pastelillo de almendras mordido.

(Traducción de José Luis Rivas).

Pintura:"Palas y el Centauro" (1482), Sandro Botticelli, Galería de los Uffizi, Florencia.

Autor: T.S. Eliot

]]> true https://mundopoetico.es/2739-domingo-f-failde_biografia.html Poetico Principal, Domingo F. Faílde, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Mon, 02 Nov 2015 14:18:00 +0100

Domingo F. Faílde nació en Linares, Jaén, el 17 de octubre de 1948, y falleció en Jerez de la Frontera, Cádiz, 11 de febrero de 2014. Poeta español, Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, fue profesor de Literatura y desempeñó su trabajo docente en Algeciras hasta su jubilación.

Casado en 2006 con la también poeta Dolors Alberola, residió en las ciudades de Algeciras y Jerez de la Frontera

Participó en la intensa actividad literaria y política de finales de los sesenta, integrado en el grupo de poetas brechtianos que alienta alrededor de diversas revistas, entre ellas 'Tragaluz', dirigida por Álvaro Salvador.

Fundador de revistas y otros medios, impresos y digitales, dirigió La Isla, suplemento cultural del diario Europa Sur, y colaboró en Cuadernos del Sur (diario Córdoba), Papel Literario (Diario Málaga-Costa del Sol) y otras publicaciones especializadas. Fue miembro de número del Instituto de Estudios Campo gibraltareños, de cuya Sección VI (Literatura y Periodismo) fue presidente, y socio fundador de la Asociación Andaluza de Escritores y Críticos Literarios.

Hay poemas suyos en diversas revistas españolas e hispanoamericanas, algunos de los cuales han sido traducidos al catalán, inglés, francés, alemán y árabe. Obtuvo, entre otros, los premios Pastora Marcela (1982), José Antonio Torres (1983), Guadalquivir (1984), Juan Alcaide (1987), Searus (1991), Ciudad de Algeciras (1991), Miguel Hernández (1993), Antonio González de Lama (1994), Cálamo (2003), Dolores de la Cámara (2004), Arenal de Sevilla (2004), Ateneo Riojano (2005), Provincia de Guadalajara (2006), Villa de la Roda (2007) y Mariano Roldán (2007).

Además, fue autor de una veintena de títulos, entre los que destacan 'Náufrago de la lluvia' (1995), 'Manual de afligidos' (1995, 'Elogio de las tinieblas' (1999), 'Conjunto vacío' (1999), 'Testamento de Náufrago. Antología, 1979-2000' (2002), 'El resplandor sombrío' (2005), 'Las sábanas del mar' (2005) y 'La sombra del celindo' (2006).

Su obra ha sido recogida en diversas antologías, entre ellas 'Elogio de la Diferencia', de Antonio Rodríguez Jiménez (1997), '...Y el Sur', de José García Pérez (1997), 'De lo imposible a lo verdadero. Poesía española 1965-2000', de Antonio Garrido Moraga (2000), 'Poesía andaluza en libertad' por Antonio García Velasco, Francisco Morales Lomas, José Sarria Cuevas y Alberto Torés García (2001), 'La línea interior. Antología de poesía andaluza contemporánea' por Pedro Rodríguez Pacheco (2001) y 'Poesía española (1975-2001)' por Alberto Torés (2002).

Domingo F. Faílde participó en muchas ocasiones dentro de los programas literarios del Centro Andaluz de las Letras, con la presentación de sus obras y lecturas poéticas. La última vez, fue el pasado año 2013, con la presentación de su libro de poemas 'La mala letra', una obra de madurez que situaba al poeta jiennense en la vanguardia de la poesía andaluza.

Lista De Poemas: Domingo F. Faílde

]]> true https://mundopoetico.es/2738-acropolis_domingo-f-failde.html Poetico Principal, Domingo F. Faílde, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad Mon, 02 Nov 2015 14:14:39 +0100

La soledad, las calles,

tus pupilas. El alba,

vistiéndose de tul, bajo la lluvia

levísima, imprevista,

que arrecia desde el Sur.

Amanece despacio, va encendiéndose

el valle que desciende

de tu mirada al mar.

Porque eres tú la lámpara

que hace arder el paisaje

y asciende por los fustes

densos del resplandor.

Abajo, sin embargo,

queda intacto aquel rumbo

que el viento cercenó.

Si cerramos los ojos,

veremos que este mundo,

el mar y sus rosales,

fueron sólo esa luz.

Pintura: "Figura femenina descansando", Lawrence Alma-Tadema.

Autor: Domingo F. Faílde

]]> true https://mundopoetico.es/2737-el-naufrago_domingo-f-failde.html Poetico Principal, Domingo F. Faílde, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 14:11:56 +0100

Si te asaltó el otoño en alta mar

y, lejos del abrigo

del puerto y sus buhíos,

amenaza zozobra tu velero,

aférrate al timón,

endereza tu rumbo hacia otras radas

y dispón lo preciso

para resistir el invierno.

No intentes regresar: en el océano

sólo el abismo emerge a estas alturas

y se embriagan de noche los ponientes.

Tras la popa, el origen

será sólo un recuerdo, la añoranza

de aquel paraíso que siempre se pierde,

pues no es otro el destino de la felicidad.

Acepta, en fin, la ofrenda

de las gentes sencillas del fiordo:

No podrán reparar la vía de agua

ni allegar provisiones a la despensa;

te cuidarán, no obstante, y sus muchachas

calentarán tu lecho.

Mira a tu alrededor: la primavera

no volverá a posarse en tu jardín.

Pintura de Émile Friant.

Autor: Domingo F. Faílde

]]> true https://mundopoetico.es/2733-epigrama_domingo-f-failde.html Poetico Principal, Domingo F. Faílde, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 14:02:35 +0100

Confiabas, necio, en la posteridad,

y al juicio de la historia

legabas tus minutos. Al trueque del futuro

inmolaste el presente, renunciando

a la gozosa potestad del acto, al impagable

deleite de morir en cada gesto.

La sentencia del tiempo

no mostrará mayor benevolencia.

Mas ahora eres viejo y no es posible

reescribir el pasado ni te queda una página,

un último minuto para rectificar.

¡Qué error, así, la vida!

Aguardar hasta el fin la absolución,

en tanto te maldices tú mismo y te condenas

a morir esa muerte

que habías, sin saberlo, continuamente muerto:

Los ríos, muchas veces, son el mar.

Pintura: "Escena neoclásica", Henry Pether (1830-1902).

Autor: Domingo F. Faílde

]]> true https://mundopoetico.es/2732-la-biblioteca-de-beardsley.html Poetico Principal, Domingo F. Faílde, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 02 Nov 2015 13:53:35 +0100

Si cierro la ventana, si la helada penumbra

enciendo de esta estancia, el otoño,

la quejumbre amarilla de la tarde, la dulce

llovizna con que acaso

trenza su vals la luz,

quedarán a la puerta, seguirán a la puerta,

aguardando

el discurrir monótono de la eternidad,

mientras aquí desfilan

mares, islas, ensueños,

huyendo de las doce campanadas

que saltan del reloj.

Mas dónde, sin embargo, la languidez del tiempo

esconde su pañuelo. Pues la niebla,

que ya empieza a espesarse, va invadiendo

también este aposento donde el silencio huele

a pergamino y moho (sobre la mesa,

se ha desmayado un libro, frío como ese búcaro

en cuyo vientre el sol palidecía).

Yo no sé dónde suena

el clavecín del viento

ni, en otro orden de cosas, si, a lo lejos,

Elgar,

fastuosamente,

enciende los faroles del crepúsculo,

es decir,

la tristeza,

que en su carroza alada

viene a cenar conmigo como todas las tardes.

Aunque a estas alturas,

no sé si este pendón me ama o tan sólo

quiere jugar al bridge.

Pintura de Mark Cummings.

Autor: Domingo F. Faílde

]]> true https://mundopoetico.es/2730-dolors-alberola_biografia.html Poetico Principal, Dolors Alberola, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Sun, 01 Nov 2015 19:50:38 +0100

Dolors Alberola es una poeta española. Nació en Sueca (Valencia), el 14 de enero de 1952. Pasa toda su infancia junto al Mediterráneo, que ha influido en su vida y en su poesía. Cursa en la capital estudios de Medicina, que abandona para obtener el título de Procurador de los Tribunales, siendo la primera mujer de aquella comunidad que ejerció dicha profesión.

Desde finales de los setenta reside en Andalucía, donde ha trabajado como periodista. Vive actualmente en Jerez de la Frontera, dedicada de pleno a la literatura.

En 2006 se casa con el también poeta (recientemente fallecido), Domingo F. Faílde.

Ha publicado los siguientes libros de poesía: Trizas (Sueca, 1982); La quejumbrosa vida de John Stemberg (Puerto de Santa María, El Ermitaño, 1997); Cementerio de Nadas (Madrid, Torremozas, 1998), premio Carmen Conde; El medidor de cosas (Ayuntamiento de Miranda de Ebro, 1999, 1ª ed. y 2000, 2ª ed.), premio internacional Ciudad de Miranda y finalista del Premio Andaluz de la Crítica; Historias de snack bar (Jerez de la Frontera, EJE, 2000), finalista del Premio de la Crítica Valenciana; Ire(né) Lanuit (Valladolid, Editorial El gato gris, 2000); Conversaciones con Uriel, el pacificador de cosas (Cádiz, Excma. Diputación Provincial, 2001); Una nena que porta al cap un ganivet (Córdoba, Aristas de Cobre, 2001); El vagabundo de la calle Algarve (Algeciras, Fundación José Luis Cano), premio Bahía 2002; Apocalipsis Sur (Granada, Excma. Diputación Provincial, 2003), premio Villa de Peligros 2002; y El último tren (Chiclana, Fundación Vipren, 2003). Cementerio de arena (Cuadernos de Orpheu, Brasil, 2003), El monte trémulo (premio Vila de Martorell, 2003), Decomo (premio Cálamo de poesía erótica, 2003), en colaboración con Domingo F. Faílde, Esa mujer de Lot (Els Plecs d’Alfons el Magnànim, 2004), y Juego de Damas (Instituto Andaluz de la Mujer, 2004). Tiene en prensas Acaso más allá (premio José Luis Núñez, Sevilla, 2004), Ángel oblicuo (premio María Luísa Sierra, Bornos, 2004), El don del unicornio (premio Ernestina de Champourcín, Álava, 2004), El libro negro (premio Ciudad de San Fernando, 2005) y Ciudad contra la lluvia (premio Victoria Kent, 2005).

Traducida al gallego, portugués, francés, italiano, árabe, serbio y ruso, su obra ha sido recogida en diversas antologías: La palabra debida (Sevilla, Instituto Andaluz de la Mujer, 2000); Mujeres de carne y verso, antología poética femenina en lengua española del siglo XX, sel. de Manuel Francisco Reina (Madrid, Esfera Literaria, 2001); Poetisas españolas, antología general, de Luzmaría Jiménez Faro, tomo IV: de 1976 a 2001 (Madrid, Torremozas, 2002); e Ilimitada voz, Antología de Poetas Españolas (1940-2002), sel. y estudio de José Mª. Balcells (Cádiz, UCA, 2003). Reinas de Tairfa. Poesía Femenina Gaditana (1982-2002), sel. y estudio de Manuel Moya (Fundación Caja Rural del Sur, Huelva, 2004).

Lista De Poemas: Dolors Alberola

]]> true https://mundopoetico.es/2729-hubiera-sido-wagner_dolors-alberola.html Poetico Principal, Dolors Alberola, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 19:47:10 +0100

A mi padre muerto

como si hubiese dicho sólo:

Lázaro, sal fuera,

y nos volvimos luego, ya caída la tarde...

José Ángel Valente

Hubiera sido Wagner

cerrara bien los ojos

parecieran las manos

cristal almidonado u oro puro.

Su cuerpo se extendiera desde el marfil al frío

lentamente.

Estallara su boca como una rosa a fuego

lentamente.

Su voz como otra voz en el silencio fúnebre.

Hubiera sido Wagner.

Hubiera sido él

de no ser porque nada llegara a despertarle.

Hubiera sido así

pero asimismo no era sino una ausencia exacta.

Hubiérase parado mirándome y un beso

perfilara en mi sien aún lentamente.

Extendióse una caja

y no logró escapar de aquellas lindes.

Su párpado era voz,

el frío de su piel llameaba la vida.

Era su cara un día de otoños imprevistos.

Yo le llamaba aún:

Padre eh padre Juan

invencible despierta.

Me alargaran la mano

detrás de alguna infancia de cristales punzantes.

Recordé viejas horas,

calendarios de miedo

anidaban sus ojos tal vez más polvorientos.

Me alargaran la mano y esa ausencia

se aferrara a mi sangre.

Padre eh padre Juan

entrañable despierta.

La caja fríamente le cerrara las puertas.

Pintura: "Un servicio funeral en las tierras altas" (1881), James Guthrie. Kelvingrove Art Gallery and Museum (Glasgow, United Kingdom).

Autora: Dolors Alberola

]]> true https://mundopoetico.es/2728-en-el-principio-fue-el-numero.html Poetico Principal, Dolors Alberola, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 19:40:10 +0100

Creárase la soledad,

el doble de ella misma,

e incluso el triple y llegárase al siete de la nota,

al lugar del descanso, al punto geométrico,

al triángulo exacto de la transmigración perenne

-el alma que se escapa entre los brazos quietos

y el triángulo -viejo- con sus catetos rotos-.

Y de nuevo hacia el uno,

hacia la sola agua. Consonancia perfecta

el uno con el dos y cada nota, fija, en esa vibración,

exactamente el doble en las octavas altas.

Creárase la soledad, el infinito nunca de la música,

el punto equidistante entre la nada.

La piel del hombre, un árbol.

En su interior, lo solo y el dos y el tres en su costado

y el cuatro y nuevamente el cinco con sus dedos correctos

y el seis (como de hombre) y el siete del retorno.

El ser, así, girando en desmesura, como un sonido ciego

y un estuche, desnudo en cada muerte.

Pitágoras

Metaponte, h. 500 a.C.

Pintura de Fabio D'Aroma.

Autora: Dolors Alberola

]]> true https://mundopoetico.es/2726-el-navegar-oculto-de-la-especie_dolors-alberola.html Poetico Principal, Dolors Alberola, Prosa, Poesia, Poema De Libertad Sun, 01 Nov 2015 19:36:04 +0100

Y no fue el mar,

no fuera el agua disoluta,

el agua en cuyo origen nada o todo

o mismamente dios fluía en la impaciencia.

No fuera allí la mano, erguida ante la vida,

la que dura asestara, final, el navajazo.

No fueras tú la voz,

el sonido inaudible de la voz,

la boca muerta,

el quejido del simio o de la nube.

No fue allí tu nombre, ni mi nombre,

no fue tu tiempo ni mi tiempo.

No fue.

Verás que nunca fue esa masa que ahora

se esparce húmedamente en el silencio.

Charles Robert Darwin

Down,1882

Pintura: "Marea baja en primavera", John Brett.

Autora: Dolors Alberola

]]> true https://mundopoetico.es/2724-antonio-machado.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Antonio Machado Sun, 01 Nov 2015 19:25:10 +0100

(Sevilla, 1875 - Collioure, 1939) Poeta español. Aunque influido por el modernismo y el simbolismo, su obra es expresión lírica del ideario de la Generación del 98. Hijo del folclorista Antonio Machado y Álvarez y hermano menor del también poeta Manuel Machado, pasó su infancia en Sevilla y en 1883 se instaló con su familia en Madrid.

Se formó en la Institución Libre de Enseñanza y en otros institutos madrileños. En 1899, durante un primer viaje a París, trabajó en la editorial Garnier, y posteriormente regresó a la capital francesa, donde entabló amistad con R. Darío. De vuelta a España frecuentó los ambientes literarios, donde conoció a J. R. Jiménez, R. del Valle-Inclán y M. de Unamuno.

En 1907 obtuvo la cátedra de francés en el instituto de Soria, cuidad en la que dos años después contrajo matrimonio con Leonor Izquierdo. En 1910 le fue concedida una pensión para estudiar filología en París durante un año, estancia que aprovechó para asistir a los cursos de filosofía de H. Bergson y Bédier en el College de France. Tras la muerte de su esposa, en 1912, pasó al instituto de Baeza.

Doctorado en filosofía y letras (1918), desempeñó su cátedra en Segovia y en 1928 fue elegido miembro de la Real Academia Española. Al comenzar la Guerra Civil se encontraba en Madrid, desde donde se trasladó con su madre y otros familiares al pueblo valenciano de Rocafort y luego a Barcelona. En enero de 1939 emprendió camino al exilio, pero la muerte lo sorprendió en el pueblecito francés de Colliure.

Los textos iniciales de Machado, comentarios de sucesos y crónicas costumbristas escritos en colaboración con su hermano y firmados con el seudónimo Tablante de Ricamonte, aparecieron en La Caricatura en 1893. Sus primeros poemas se publicaron en Electra, Helios y otras revistas modernistas, movimiento con el que Machado se sentía identificado cuando comenzó su labor literaria.

No obstante, aunque las composiciones incluidas en Soledades (1903) revelaron la influencia del modernismo, el autor se distanció de la imaginería decorativa de la escuela rubeniana para profundizar en la expresión de emociones auténticas, a menudo plasmadas a través de un sobrio simbolismo. En su siguiente libro, Soledades, galerías y otros poemas (1907), reedición y ampliación del anterior, se hizo más evidente el tono melancólico e intimista, el uso del humor como elemento distanciador y, sobre todo, la intención de captar la fluidez del tiempo.

Al igual que Unamuno, Machado consideró que su misión era "eternizar lo momentáneo", capturar la "onda fugitiva" y transformar el poema en "palabra en el tiempo". En los años posteriores se acentuó su meditación sobre lo pasajero y lo eterno en Campos de Castilla (1912), pero no por medio de la autocontemplación, sino que dirigió la mirada hacia el exterior, y observó con ojos despiertos el paisaje castellano y los hombres que lo habitaban. Una emoción austera y grave recorre los poemas de este libro, que evoca la trágica España negra tan criticada por la Generación del 98 desde una perspectiva regeneracionista, al tiempo que se describe con hondo patriotismo la decadencia y ruina de las viejas ciudades castellanas.

En su siguiente volumen de poemas, Nuevas canciones (1924), el autor intensificó tanto su enfoque reflexivo como la línea sentenciosa de los "Proverbios y cantares" incluidos en el libro anterior. Esta tendencia filosófica se manifestó entre 1912 y 1925, etapa en la que Machado redactó una serie de apuntes que verían la luz póstumamente con el título de Los complementarios (1971).

En este cuaderno, miscelánea de lecturas, esbozos y reflexiones cotidianas, aparecieron por primera vez sus heterónimos, el filósofo y poeta Abel Martín y su discípulo, el pensador escéptico Juan de Mairena. Ambos son personajes imaginarios que permitieron expresar al creador sus ideas sobre cultura, arte, sociedad, política, literatura y filosofía, especialmente en el libro Juan de Mairena. Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo (1936).

Paralelamente, en las ediciones de Poesías completas de 1928 y 1933 se decanta una lírica de tema amoroso y erótico inspirada por la que fue, tras la muerte de su esposa, su gran pasión en la vida real, Pilar de Valderrama, llamada Guiomar en dichos versos. Ya durante la contienda civil Machado escribió algunos poemas y varios textos en prosa, parte de los cuales fueron recogidos en La guerra (1937). Se trata de escritos testimoniales, plenamente incardinados en las circunstancias históricas del momento.

Lista De Poemas: Antonio Machado

]]> true https://mundopoetico.es/2722-soledades.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad, Antonio Machado Sun, 01 Nov 2015 19:17:45 +0100

Hacia un ocaso radiante

caminaba el sol de estío,

y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,

tras los álamos verdes de las márgenes del río.

Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera

de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,

entre metal y madera,

que es la canción estival.

En una huerta sombría,

giraban los cangilones de la noria soñolienta.

Bajo las ramas obscuras el son del agua se oía.

Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.

Yo iba haciendo mi camino

absorto en el solitario crepúsculo campesino.

Y pensaba: «¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa,

toda desdén y armonía;

hermosa tarde, tú curas la pobre melancolía

de este rincón vanidoso, obscuro rincón que piensa!»

Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente.

Lejos la ciudad dormía,

como cubierta de un mago fanal de oro trasparente.

Bajo los arcos de piedra el agua clara corría.

Los últimos arreboles coronaban las colinas

manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas.

Yo caminaba cansado,

sintiendo la vieja angustia que hace el corazón pesado.

El agua en sombra pasaba tan melancólicamente,

bajo los arcos del puente,

como si al pasar dijera:

«Apenas desamarrada

la pobre barca, viajero, del árbol de la ribera,

se canta: no somos nada.

Donde acaba el pobre río la inmensa mar nos espera.»

Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombría.

(Yo pensaba: ¡el alma mía!)

Y me detuve un momento,

en la tarde, a meditar…

¿Qué es esta gota en el viento

que grita al mar: soy el mar?

Vibraba el aire asordado

por los élitros cantores que hacen el campo sonoro,

cual si estuviera sembrado

de campanitas de oro.

En el azul fulguraba

un lucero diamantino.

Calido viento soplaba

alborotando el camino.

Yo, en la tarde polvorienta,

hacia la ciudad volvía.

Sonaban los cangilones de la noria soñolienta.

Bajo las ramas obscuras caer el agua se oía.

Pintura: "Noria manchega", Bernardo Lara.

Autor: Antonio Machado

]]> true https://mundopoetico.es/2720-miguel-labordeta_biografia.html Poetico Principal, Miguel Labordeta, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Sun, 01 Nov 2015 18:57:58 +0100

Miguel Labordeta Subías (Zaragoza, 16 de julio de 1921 – ibídem, 1 de agosto de 1969), fue un poeta español, uno de los más señeros de la generación de posguerra. Cultivó un estilo surrealista de lenguaje expresivo y amplios registros, elocución desbordada, verso libre y tono apocalíptico plagado de visiones cósmicas de raigambre barroca y romántica, especialmente en sus primeros tres poemarios (Sumido 25, Violento idílico y Transeúnte central), escritos entre los 25 y los 29 años. En 1950 él mismo definió su poesía como «catártica, depurativa, en que el poeta se dé por entero en holocausto verídico». Al final de su vida aparecen Los Soliloquios (1969), que junto a Autopía (publicada póstuma en 1972), constituyen una nueva etapa de poesía más ceñida y condensada. También escribió una obra de teatro titulada Oficina de Horizonte (1955).

Hermano del cantautor, escritor y político José Antonio Labordeta, se licenció en Historia y escribió en 1945 su primer libro de poemas, Sumido 25, mientras cursaba el doctorado en Madrid. A su regreso a Zaragoza fue profesor en el Colegio Santo Tomás de Aquino, que dirigía su padre, Miguel Labordeta.

En la tertulia del Niké, que se reunía en Zaragoza en torno al café de la calle Requeté Aragonés, Miguel Labordeta ejercía como oficiante de la tan manida y misteriosa O.P.I. (Oficina Poética Internacional), donde hizo famosas sus pipas y el carné de ciudadano del mundo. El año de su muerte su amigo Julio Antonio Gómez Fraile fundó la colección «Fuendetodos» de la editorial Javalambre, que comienza su andadura con la publicación del último libro de Miguel Labordeta, Los soliloquios, y en 1972 publica esta misma colección sus Obras completas. Dirigió la revista Despacho literario, en la que colaboró, entre otros, Antonio Fernández Molina, uno de sus buenos amigos. Como autor de teatro, Miguel Labordeta estrenó, con escenografía del artista vasco Agustín Ibarrola, la obra Oficina de horizonte, que años más tarde tendría una adaptación televisiva realizada por el director zaragozano Antonio Artero.

Autor de originales y valientes versos, Labordeta fue también el director del colegio Santo Tomás, y desde allí desplegó un mundo poético y mágico que extendió a la tertulia de la peña Niké y a revistas de la época. De la Oficina Poética Internacional (la OPI), nacieron las revistas literarias Orejudín, Papageno, El Coso Aragonés del Ingenio y Despacho Literario, embrión, a su vez, de la colección Poemas, que crearon Luciano Gracia y Guillermo Gúdel. Labordeta es el poeta del desamor, él que sin embargo había nacido para liberarse por amor tan solo. Su poesía esta teñida de ironía y desgarro existencialista. En lo formal es poesía de sintaxis desarticulada, enumeraciones caóticas e imágenes insólitas encadenadas que vinculan su estética al surrealismo. Las obras completas de Miguel Labordeta se publicaron en 1972 en la colección Fuendetodos de Ediciones Javalambre, que dirigía su amigo Julio Antonio Gómez. La edición se costeó con los ahorros que dejó el poeta las obras completas reeditadas en 1983 por El Bardo, con poemas no publicados antes, y el número monográfico de la revista Rolde, coordinado en 1994 por Antón Castro.

Algunos de sus libros fueron ilustrados, entre otros, por Santiago Lagunas, Agustín Ibarrola, Antonio Mingote, Natalio Bayo, Manuel Viola, José Orús, Salvador Victoria o Antonio Saura. En el año 2004 apareció publicada una interesante biografía sobre su vida y obra, Miguel Labordeta. Poeta violento idílico (1921-1969), del periodista Antonio Ibáñez y editada por la Biblioteca Aragonesa de Cultura que dirigió Eloy Fernández Clemente.

Sus poemarios son: "Sumido 25" (1948), "Violento idílico" (1949), "Transeúnte central" (1950), "Memorándum" (1960), "Epilírica (1961), "Punto y aparte" (1967), "Los soliloquios" (1969), "Autopía" (1972), "La escasa merienda de los tigres y otros poemas" (1975), "Metalírica" (1983).

También escribió la obra de teatro "Oficina de horizonte" (1955).

Lista De Poemas: Miguel Labordeta

]]> true https://mundopoetico.es/2719-sonambulo-siniestro-y-solitario.html Poetico Principal, Miguel Labordeta, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Sun, 01 Nov 2015 18:55:10 +0100

sonámbulo siniestro y solitario

a través de una larga noche sin consuelo

van y vienen y van

los sucesos las olas los peces de tu alma

quién te dará su alivio

atormentada senectud en vilo?

quién

adónde

eres tú mismo?

llorabas al nacer

sentiste el frío del espacio

invisible el tiempo de los lémures

los terrestres soportes

imaginarios dones de tristeza

de combate de ardor

de muerte en suma

pero te irás un día

en un momento y qué?

qué has hecho?

vivir y eso qué es?

qué pretendes ser

en el universo y pico

del instante profundo

y sin memoria?

todo pasa y esto calma

volveremos quizá

quién sabe si hasta luego

quién sabe si hasta dónde

son las cenizas horas de tu llanto al nacer

pero al partir sonríe quedamente

en la penumbra querida criatura

despreciable y pequeña

podía haber sido

tenías que haber sido quizá

abrazo para siempre

jamás

en el olvido

hasta otra aurora

Pintura: "La momia sonámbula" (1942), Clovis Trouille.

Autor: Miguel Labordeta

]]> true https://mundopoetico.es/2718-elega-a-mi-propia-muerte.html Poetico Principal, Miguel Labordeta, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 18:49:27 +0100

Miguel se ha ido.

Es posible que ya nunca llegue.

Es posible que buscando trenes

que lo lleven a la otra orilla del mundo

se quede sin saberlo extático de ahogado.

Nadie le conoció

y apenas él sumía su garganta de toro

abriendo con navajas de afeitar cada mañana

el vientre enigmático de los espejos curvos

donde se reflejaban exactos el misterio de trueno

de sus ojos hambrientos verdaderos.

Si acaso preguntasen por él

decidles que nunca dijo que existiese.

Él que se golpeaba a menudo las pupilas

para encontrar el sentido

que levanta los surcos

hacia las sudorosas nucas del Hombre

sobre hermosas muertas

en salada presencia de potencia insaciable.

Nunca amó nada del todo

él que sin embargo había nacido

para liberarse por amor tan sólo.

Por eso fue espeso asombro de centros vendavales

abrasado ante los brocales de luz de las medusas.

Demasiado pronto en su corazón nacieron

bosques de serpientes voraces

que intentaron secar todo lo dulce

que en él residía luengos siglos de hambrientos penetrados.

Mas en esto triunfó

pues fueron en soledad sus últimas palabras:

«Hermanos inundad de amor

al mundo que sucumbe...

Cread las nuevas rutas con amor absurdo y sin objeto...

Salvaos de las ruinas con amor...

Amor...

Amor viril tan sólo...»

Quizá se fue tan pronto

por miedo a odiarlo todo

con salvaje cinismo

pues también en el fondo de sí

había calaveras que soñaban orgía desmedida

en incendios sin fin de las ciudades.

Y ahora ya borrado el débil rastro de su voz de macho

quisiera preguntarle en esta noche tan hermosa de estío

(en una de esas noches en que descuajado

temblaba ante el atónito mensaje

de las galaxias a los gusanos):

¿qué ha sido de su rayo

qué destino tronchado fulminaron

desnudos más allá de todo nombre

meditado de nada?

Quizá altivo no contestase apenas

pues por encima de las conversaciones

tan sólo esperaba ya

el armonioso amanecer de los corceles

sobre un mundo rotundo en plenitud

con hondura sangrienta de raíz

y elevación purísima de nube.

Miguel se ha ido.

Es posible que un día

dentro de millones de años

encontremos su pulpa de cuadrúpedo

en el tótem de una gota de lluvia

que ansíe dulcemente aniquilarse

en un rayo de astro fulminado.

Pintura de Deborah Poynton.

Autor: Miguel Labordeta

]]> true https://mundopoetico.es/2716-plegaria-del-joven-dormindo.html Poetico Principal, Miguel Labordeta, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Sun, 01 Nov 2015 18:44:09 +0100

Hermanas Estrellas:

¿Me escucháis?

¿Oís el palpitar de mi ardiente manantial tronchado

indagando su fervor de precipicio

en este planetario estío

de hermosura sin faz?

Vosotras, mis hermanas mayores:

¿qué sabéis?

¡Decidme! ¡Habladme del sentido del abismo

todo futuro sido en el espacio curvo…!

Contadme, mis hermanas gigantes,

contadme que fueron las borrascas nebulosas

preñadas de gérmenes dulcísimos

y de terribles olvidos sepultados

hacia una furiosa potencia en carne viva

devorándose a sí misma

en silencio y hormiga

labio y galaxia o brisa

siempre muerte resucitada…

¿Lo sabéis? ¿Sabéis a dónde iré yo?

¿Sabéis a dónde iréis vosotras,

mis lejanas hermanas?

¿Sabéis a dónde irá todo

cuando el Ojo Secreto

se aniquile en burbujas de Luz?

¿O no tendremos fin…?

¿Será todo como este ensueño

en que os sueño,

mis hermanas estrellas,

mis lejanas, mis gigantes hermanas?

¡Decidme! ¡Habladme!

¿Sabéis el destino de nuestros muertos

implacables de enigmas?

¿Qué sois,

anhelo puro,

vientres de luz?

¿Acaso pensamiento

de una serena grandeza fugacísima?

¿O frías criaturas de fuego

que esperáis algo inauditamente,

una mañana de primavera perenne quizá?

¿Lo sabéis? ¿O no conocéis nada?

¿O no existís ya

y sólo contemplo el último parpadeo

que lanzasteis sobre la Vía Láctea

cuando las cunas eran tan sólo

pleamares de lodo y semilla de engaño?

¿Me escucháis?

¿O no tienen respuesta mis palabras

de suicida recién nacido?

¿Nos encontraremos al final?

¿O el punto y el anciano,

la senda y el minuto,

el signo y la Bondad

son tan sólo perdidos amuletos de la Mente,

cenizas de fotones

callando nuestras fuentes milagrosas

polvo de melodías eternas,

certero enigma sin pupila,

derramándose sobre quietos lagos desconocidos?

¿Y yo? ¿Sabéis quién soy?

¿Os sonreís? ¿O sois ciegas?

Sí.

¿O sois ciegas como yo?

Hermanas Estrellas,

mis lejanas, mis gigantes hermanas

moribundas sin acto,

frágil nota acurrucada

como polen de otoño

o labio encendido de muchacha

que ha de morir.

¿Qué matriz cercenada

se abre en vuestro misterioso nido?

¿Qué pecado pavoroso columbra

vuestra incógnita?

¿Hacia qué Totalidad embriagada

os dirigís sedientas de promesa y descanso?

Contadme,

contadme vuestros mitos maravillosos

de amor hacia los soles inacabables.

¿O no sabéis nada? ¿O sois ciegas como yo?

Mis hermanas, mis lejanas y gigantes hermanas Estrellas.

Pintura: "Terraza de café por la noche", Vincent Van Gogh.

Autor: Miguel Labordeta

]]> true https://mundopoetico.es/2715-retrospectiva-existente_miguel-labordeta.html Poetico Principal, Miguel Labordeta, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 18:32:55 +0100

Me registro los bolsillos desiertos

para saber dónde fueron aquellos sueños.

Invado las estancias vacías

para recoger mis palabras tan lejanamente idas.

Saqueo aparadores antiguos,

viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,

estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,

pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba

no me explican dónde fueron mis minutos,

y aunque torturo los espejos

con peinados de quince años,

con miradas podridas de cinco años

o quizá de muerto,

nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz

ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía

esculpida en presurosos desayunos,

en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,

mientras los otoños sedimentaban

de pálidas sangres

las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios

guardan los subterráneos ángeles

nuestros restos de nieve nocturna atormentada?

¿Por qué vertientes terribles se despeñan

los corazones de los viejos relojes parados?

¿Dónde encontraremos todo aquello

que éramos en las tardes de los sábados,

cuando el violento secreto de la Vida

era tan sólo

una dulce campana enamorada?

Pues yo registro los bolsillos desiertos

y no encuentro ni un solo minuto mío,

ni una sola mirada en los espejos

que me diga quién fui yo.

Pintura de Konstantin Mogilev

Autor: Miguel Labordeta

]]> true https://mundopoetico.es/2714-gustavo-adolfo-becquer_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Gustavo Adolfo Becquer Sun, 01 Nov 2015 18:28:56 +0100

Gustavo Adolfo Bécquer (detalle de un retrato

realizado por su hermano Valeriano, c. 1862)

(Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836 - Madrid, 1870) Poeta español. Junto con Rosalía de Castro, es el máximo representante de la poesía posromántica, tendencia que tuvo como rasgos distintivos la temática intimista y una aparente sencillez expresiva, alejada de la retórica vehemencia del romanticismo. La obra de Bécquer ejerció un fuerte influjo en figuras posteriores como Rubén Darío, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez y los poetas de la generación del 27, y la crítica lo juzga el iniciador de la poesía española contemporánea. Pero más que un gran nombre de la historia literaria, Bécquer es sobre todo un poeta vivo, popular en todos los sentidos de la palabra, cuyos versos, de conmovida voz y alada belleza, han gozado y siguen gozando de la predilección de millones de lectores.

Hijo y hermano de pintores, quedó huérfano a los diez años y vivió su infancia y su adolescencia en Sevilla, donde estudió humanidades y pintura. En 1854 se trasladó a Madrid, con la intención de hacer carrera literaria. Sin embargo, el éxito no le sonrió; su ambicioso proyecto de escribir una Historia de los templos de España fue un fracaso, y sólo consiguió publicar un tomo, años más tarde. Para poder vivir hubo de dedicarse al periodismo y hacer adaptaciones de obras de teatro extranjero, principalmente del francés, en colaboración con su amigo Luis García Luna, adoptando ambos el seudónimo de «Adolfo García».

Durante una estancia en Sevilla en 1858, estuvo nueve meses en cama a causa de una enfermedad; probablemente se trataba de tuberculosis, aunque algunos biográfos se decantan por la sífilis. Durante la convalecencia, en la que fue cuidado por su hermano Valeriano, publicó su primera leyenda, El caudillo de las manos rojas, y conoció a Julia Espín, según ciertos críticos la musa de algunas de sus Rimas, aunque durante mucho tiempo se creyó erróneamente que se trataba de Elisa Guillén, con quien el poeta habría mantenido relaciones hasta que ella lo abandonó en 1860, y que habría inspirado las composiciones más amargas del poeta.

En 1861 contrajo matrimonio con Casta Esteban, hija de un médico, con la que tuvo tres hijos. El matrimonio nunca fue feliz, y el poeta se refugió en su trabajo o en la compañía de su hermano Valeriano, en las escapadas de éste a Toledo para pintar.

La etapa más fructífera de su carrera fue de 1861 a 1865, años en los que compuso la mayor parte de sus Leyendas, escribió crónicas periodísticas y redactó las Cartas literarias a una mujer, donde expone sus teorías sobre la poesía y el amor. Una temporada que pasó en el monasterio de Veruela en 1864 le inspiró Cartas desde mi celda, un conjunto de hermosas descripciones paisajísticas.

Económicamente las cosas mejoraron para el poeta a partir de 1866, año en que obtuvo el empleo de censor oficial de novelas, lo cual le permitió dejar sus crónicas periodísticas y concentrarse en sus Leyendas y sus Rimas, publicadas en parte en El museo universal. Pero con la revolución de 1868, el poeta perdió su trabajo, y su esposa lo abandonó ese mismo año.

Se trasladó entonces a Toledo con su hermano Valeriano, y allí acabó de reconstruir el manuscrito de las Rimas, cuyo primer original había desaparecido cuando su casa fue saqueada durante la revolución septembrina. De nuevo en Madrid, fue nombrado director de la revista La Ilustración de Madrid, en la que también trabajó su hermano como dibujante.

El fallecimiento de éste, en septiembre de 1870, deprimió extraordinariamente al poeta, quien, presintiendo su propia muerte, entregó a su amigo Narciso Campillo sus originales para que se hiciese cargo de ellos tras su óbito, que ocurriría tres meses después del de Valeriano.

La obra de Gustavo Adolfo Bécquer

La inmensa fama literaria de Bécquer se basa en sus Rimas, que iniciaron la corriente romántica de poesía intimista inspirada en Heine y opuesta a la retórica y ampulosidad de los poetas románticos anteriores. La crítica literaria del momento, sin embargo, no acogió bien sus poemas, aunque su fama no dejaría de crecer en los años siguientes.

Las Rimas, tal y como han llegado hasta nosotros, suman un total de ochenta y seis composiciones. De ellas, setenta y seis se publicaron por vez primera en 1871 a cargo de los amigos del poeta, que introdujeron algunas correcciones en el texto, suprimieron algunos poemas y alteraron el orden del manuscrito original (el llamado Libro de los gorriones, hoy custodiado en la Biblioteca Nacional de Madrid).

El contenido de las rimas ha sido dividido en cuatro grupos: el primero (rimas I a XI) es una reflexión sobre la poesía y la creación literaria; el segundo (XII a XXIX), trata del amor y de sus efectos en el alma del poeta; el tercero (XXX a LI) pasa a la decepción y el desengaño que el amor causa en el alma del poeta; y el cuarto (LII a LXXXVI) muestra al poeta enfrentado a la muerte, decepcionado del amor y del mundo. Las Rimas se presentan habitualmente precedidas de la "Introducción sinfónica" que, probablemente, Bécquer preparó como prólogo a toda su obra.

Su prosa destaca, al igual que su poesía, por la gran musicalidad y la sencillez de la expresión, cargada de sensibilidad; siguiendo los pasos de Hoffmann y Poe, sus Leyendas recrean ambientes fantásticos y envueltos en una atmósfera sobrenatural y misteriosa. Destacan por ese ambiente de irrealidad, de misterio, situado siempre sobre un plano real que deforma y desbarata. Así, en La Corza blanca, donde la protagonista se transforma de noche en el citado animal; o en El monte de las ánimas, en la que el mismo escenario de un paseo amoroso se transforma en el campo del horror fantasmal y en la que el terror llega hasta la alcoba mejor defendida y adornada; o, por fin, en Los ojos verdes y, sobre todo, El rayo de luna, donde lo irreal, enfrentado a la realidad, hace optar a los protagonistas por el sueño, por la locura en la que quieren vivir lo que la realidad les niega. Son logradas las descripciones de ambientes: el barullo de la entrada en la catedral en Maese Pérez, el organista, el silencio del claustro en El rayo de luna o las procesiones fantasmales de La ajorca de oro y El Miserere.

Lista De Poemas: Gustavo Adolfo Bécquer

]]> true https://mundopoetico.es/2711-teresa-wilms-montt_biografia.html Poetico Principal, Teresa Wilms Montt, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia Sun, 01 Nov 2015 18:16:56 +0100

Teresa Wilms Montt (María Teresa de las Mercedes Wilms Montt, Viña del Mar, 8 de septiembre de 1893 - París, 24 de diciembre de 1921) fue una escritora chilena de principios del siglo XX. Considerada una precursora feminista, tuvo una vida novelesca. Rebelde a los valores burgueses de su sociedad, fue internada a la fuerza en un convento; sin embargo, con la ayuda de su amigo Vicente Huidobro, huyó a Buenos Aires, donde se rumoreaba que el célebre poeta chileno la pretendía. Intentó ser enfermera en Estados Unidos durante la Primera Guerra Mundial, pero es confundida y apresada como espía alemana. Fue amiga de los escritores Gómez de la Serna, Enrique Gómez Carrillo, Joaquín Edwards Bello, Víctor Domingo Silva y Ramón Valle-Inclán.

Fue la segunda hija, entre siete hermanas, del matrimonio de Federico Guillermo Wilms Montt y Brieba y de Luz Victoria Montt y Montt. Tuvo una esmerada educación, conforme a las reglas de la época, dirigida a llevar un matrimonio y el protocolo en la alta sociedad, sin contar su carácter rebelde que prontamente se manifestaría.

A los 17 años se casó con Gustavo Balmaceda Valdés contra la voluntad de su familia. En Santiago se integró a la activa vida cultural de la ciudad. Los celos y el alcoholismo de su marido le traerán terribles conflictos familiares. Tendrán dos hijas: Elisa, llamada "Chita", y Sylvia Luz.

Residirá, entre 1912 y 1915 en Iquique, en pleno auge salitrero, por razones de trabajo de su esposo, donde comenzará su relación con feministas y sindicalistas, y donde observó los nacientes movimientos de reformistas. Adscribirá a la masonería y hará sus primeras publicaciones en la prensa de Iquique con el seudónimo de Tebal.

Tras su regreso a Santiago, su esposo descubrió la relación que ella mantenía con Vicente Balmaceda Zañartu, "el Vicho", pariente de su marido. Un Tribunal Familiar la recluye, el 18 de octubre de 1915, en un convento, donde hará su primer intento de suicidio el 29 de marzo de 1916.

Marchó entonces a España, intengrándose, tal como en Buenos Aires, en la bohemia madrileña, donde presentada por Joaquín Edwards Bello, conoció a los escritores Gómez de la Serna, Gómez Carrillo y, principalmente, Ramón Valle-Inclán, quien prologará sus libros publicados en España.

En España publicó con el seudónimo Teresa de la Cruz sus obras: En la Quietud del Mármol y Mi destino es errar.

Después de viajar por Buenos Aires, Sevilla, Córdoba y Granada, se establece en 1920 en París, donde se reencontró con sus hijas tras de 5 años de separación. Sin embargo, el dolor de la nueva separación de ellas, al regresar éstas a Chile, le significó una terrible depresión que la llevó, cerca de la Navidad de 1921, al suicidio. Teresa falleció por una sobredosis de Veronal a los 28 años de edad.

Lista De Poemas: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/2710-se-ahogo-mi-risa-en-el-espejo.html Poetico Principal, Teresa Wilms Montt, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 18:11:26 +0100

Se ahogó mi risa en el espejo.

Largo crujido siniestro lanzó a la noche el cristal de plata.

Una, dos… calló la hora, metal frío de planeta en la rigidez del páramo.

Epiléptica de calentura la luna se dio a los balcones.

Y el cadáver de mi risa es una esmeralda blanda que al deshacerse vuelve en la superficie argollas y cruces brillantes.

Pintura: "La perla", Frederick Sandys.

Autora: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/2707-apareciste-anuari-cuando_teresa-wilms-montt.html Poetico Principal, Teresa Wilms Montt, Prosa, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 17:57:59 +0100

Apareciste Anuarí, cuando yo con mis ojos ciegos y las manos tendidas te buscaba.

Apareciste, y hubo en mi alma un estallido de vida. Se abrieron todas mis flores interiores,

y cantó el ave de los días festivos.

Me amaste, Anuarí, y alcanzé la Gloria suspendida en tus brazos.

Desapareciste, y quedé sola, los ojos naúfragos en noche de lágrimas.

Bondadosa ha vuelto tu sombra, entre ella y el sepulcro espera una hora mi alma.

Pintura de Nikolai Blokhin.

Autora: Teresa Wilms Montt

]]> true https://mundopoetico.es/2703-oscar-hahn_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia, Oscar Hahn Sun, 01 Nov 2015 17:43:06 +0100

Óscar Hahn (Óscar Arturo Hahn Garcés, Iquique, 5 de julio de 1938), es un poeta, ensayista y crítico chileno, integrante de la generación literaria de los años 1960 y 70, fue Premio Nacional de Literatura. El 28 de marzo de 1943 falleció Ralph Hahn, su padre. Realizó sus estudios de educación primaria y secundaria en el Colegio Salesiano Don Bosco y en el Liceo de Hombres, ambos de Iquique, en el Liceo de Hombres de Valdivia y en el Liceo Óscar Castro Z. de Rancagua.

Reconocido como uno de los escritores de la Generación del 70' en Chile, también llamada Generación dispersa o diezmada. En 1959 obtuvo el Premio Poesía de la Federación de Estudiantes de Chile. El año 1961 obtuvo el Premio Alerce de la Sociedad de Escritores de Chile por la obra Esta rosa negra. En 1967 obtuvo el Premio Único del Primer Certamen Zonal de Poesía Nortina de la Universidad de Chile, ex-sede Antofagasta.

Estudió y ejerció la carrera de Pedagogía en Literatura en la Universidad de Chile, sede Arica. En 1972 obtuvo el grado de Master of Arts en la Universidad de Iowa. Volvió a Chile, donde ejerció el cargo de docente en la Universidad de Chile sede Arica. Posteriormente fue detenido el 11 de septiembre de 1973, razón que lo obligó a buscar nuevos horizontes tras encontrarse cesante diez días después, cuando fue puesto en libertad.

En 1974 se radicó en Estados Unidos. Fue Doctor en Filosofía en la Universidad de Maryland, Estados Unidos. Entre 1978 y 1988 fue colaborador de Handbook of Latin American Studies de la Biblioteca del Congreso de Washington D.C.. Es miembro de la Academia Chilena de la Lengua.

Mal de Amor, publicado en Santiago de Chile en 1981, fue el único libro de poemas prohibido durante la dictadura militar, después de estar impreso y distribuido. Según The Washington Post, «uno de los poemas tenía un verso que, por decisión del gobierno, era irrespetuoso hacia la Virgen María, y el editor fue notificado de que no podría distribuir el libro».

Obtuvo el Premio Alerce de la Sociedad de Escritores de Chile, el Premio Municipal de Santiago y el Premio Altazor (2003). El 31 de mayo de 2006, el Jurado Calificador integrado por José Manuel Caballero, Luis García, Jesús García, Benjamín Prado, Imma Turbau y Anna María Rodríguez-Arias, le concedió Hahn el VI Premio Casa de América de Poesía Americana , por su obra En un abrir y cerrar de ojos. Profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Iowa.

La obra de Óscar Hahn se encuentra compilada en las siguientes publicaciones: Poesía. Esta rosa negra, 1961. Suma poética, 1965. Agua final, 1967. Arte de morir, 1977. Mal de amor, 1981. Imágenes nucleares, 1983. Flor de enamorados, 1987. Estrellas fijas en un cielo blanco, 1989. Tratado de sortilegios, 1992. Versos robados, 1995. Antología virtual, 1996. Poemas de amor, 2001. Apariciones profanas, 2001. Obras selectas, 2003. Sin cuenta poemas, 2005. Obra poética, 2006. En un abrir y cerrar de ojos, 2006. Archivo expiatorio, 2007.

Ensayo. El cuento fantástico hispanoamericano en el siglo XIX, 1978. Texto sobre texto, 1984. Vicente Huidobro o el atentado celeste, 1998. Fundadores del cuento fantástico hispanoamericano, 1998. Magias de la escritura, 2001.

Lista De Poemas: Óscar Hahn

]]> true https://mundopoetico.es/2702-la-muerte-est-sentada-a-los-pies-de-mi-cama_oscar-hahn.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Oscar Hahn Sun, 01 Nov 2015 17:39:42 +0100

Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo

y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.

La muerte dice ahora que me va a hacer la cama.

Le suplico que no, que la deje deshecha.

Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.

Se acomoda y agrega que esta noche me ama.

Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos

a la vida. Contesta que me vaya al infierno.

La muerte está sentada a los pies de mi cama.

Esta muerte empeñosa se calentó conmigo

y quisiera dejarme más chupado que un higo.

Yo trato de espantarla con una enorme rama.

Ahora dice que quiere acostarse a mi lado

sólo para dormir, que no tenga cuidado.

Por respeto me callo que sé su mala fama.

La muerte está sentada a los pies de mi cama.

Pintura: "Mujer durmiendo" (1899), Felix Vallotton

Autor : Óscar Hahn

]]> true https://mundopoetico.es/2701-eso-seria-todo_oscar-hahn.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas De Animales, Oscar Hahn Sun, 01 Nov 2015 17:37:10 +0100

Te estoy haciendo un destino aquí mismo.

Lo estoy dibujando en las alas de un pájaro.

Lo estoy pintando en la pared de mi cuarto.

Ahora el pájaro vuela con furia,

ahora lanza su grito de guerra

y se dispara contra la pared.

Sus plumas están flotando en el espacio.

Sus plumas mojándose en su sangre.

Coge una y te escribe este poema.

Pintura de John James Audubon.

Autor : Óscar Hahn

]]> true https://mundopoetico.es/2700-vision-hiroshima_oscar-hahn.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Libertad, Oscar Hahn Sun, 01 Nov 2015 17:31:56 +0100

Arrojó sobre la triple ciudad un proyectil

único, cargado con la potencia del universo.

Mamsala Purva.

(Texto sánscrito milenario)

Ojo con el ojo numeroso de la bomba

que se desata bajo el hongo vivo.

Con el fulgor del hombre no vidente, ojo y ojo.

Los ancianos huían decapitados por el fuego,

encallaban los ángeles en cuernos sulfúricos

decapitados por el fuego,

se varaban las vírgenes de aureola radioactiva

decapitadas por el fuego.

Todos los niños emigraban decapitados por el cielo.

No el ojo manco, no la piel tullida, no sangre

sobre la calle derretida vimos:

los amantes sorprendidos en la cópula,

petrificados por el magnesium del infierno,

los amantes inmóviles en la vía pública,

y la mujer de Lot

convertida en columna de uranio.

El hospital caliente se va por los desagües,

se va por las letrinas tu corazón helado,

se van a gatas por debajo de las camas,

se van a gatas verdes e incendiadas

que maúllan cenizas.

La vibración de las aguas hace blanquear al cuervo

y ya que no puedes olvidar esa piel adherida a los muros

porque derrumbamiento beberás, leche en escombros.

Vimos cúpulas fosforecer, los ríos

anaranjados pastar, los puentes preñados

parir en medio del silencio.

El color estridente desgarraba

el corazón de sus propios objetos:

el rojo sangre, el rosado leucemia,

el lacre llaga, enloquecidos por la fisión.

El aceite nos arrancaba los dedos de los pies,

las sillas golpeaban las ventanas

flotando en marejadas de ojos,

los edificios licuados se veían chorrear

por troncos de árboles sin cabeza,

y entre las vías lácteas y las cáscaras,

soles o cerdos luminosos

chapotear en las charcas celestes.

Por los peldaños radioactivos suben los pasos,

suben los peces quebrados por el aire fúnebre.

¿Y qué haremos con tanta ceniza?

Pintura: panel central del "Tríptico de las Tentaciones de San Antonio" (1501), Hieronymus Bosch (El Bosco). Museo Nacional de Arte Antigua de Lisboa, Portugal.

Autor : Óscar Hahn

]]> true https://mundopoetico.es/2698-paisaje-ocular.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Oscar Hahn Sun, 01 Nov 2015 17:25:32 +0100

Si tus miradas

salen a vagar por las noches

las mariposas negras huyen despavoridas

tales son los terrores

que tu belleza disemina en sus alas.

Pintura de Ilke Kutlay.

Autor : Óscar Hahn

]]> true https://mundopoetico.es/2695-jaime-sabines_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Centroamericanos, Biografia, Jaime Sabines Sun, 01 Nov 2015 17:02:55 +0100

Jaime Sabines (Tuxtla Gutiérrez, México, 1926 - Ciudad de México, 1999). Poeta mexicano. En el horizonte de la penúltima poesía mexicana, la figura de Jaime Sabines se levanta como un exponente de difícil clasificación. Alejado de las tendencias y los grupos intelectuales al uso, ajeno a cualquier capilla literaria, fue un creador solitario y desesperanzado cuyo camino se mantuvo al margen del que recorrían sus contemporáneos. Hay en su poesía un poso de amargura que se plasma en obras de un violento prosaísmo, expresado en un lenguaje cotidiano, vulgar casi, marcado por la concepción trágica del amor y por las angustias de la soledad. Su estilo, de una espontaneidad furiosa y gran brillantez, confiere a su poesía un poder de comunicación que se acerca, muchas veces, a lo conversacional, sin desdeñar el recurso a un humor directo y contundente.

Nacido en la localidad de Tuxtla Gutiérrez, capital del Estado de Chiapas, el 25 de marzo de 1926, tras sus primeros estudios, que realizó en el Instituto de Ciencias y Artes de Chiapas, se trasladó a Ciudad de México e ingresó en la Escuela Nacional de Medicina (1945), donde permaneció tres años antes de abandonar la carrera. Cursó luego estudios de lengua y literatura castellana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México, y fue becario especial del Centro Mexicano de Escritores, aunque no consiguió grado académico alguno.

En 1952 regresó a Chiapas; residió allí durante siete años, el primero de ellos consagrado a la política y los demás trabajando como vendedor de telas y confecciones. En 1959, tras conseguir el premio literario que otorgaba el Estado, Sabines comenzó a cultivar seriamente la literatura. Tal vez por influencia de su padre, el mayor Sabines, un militar a quien dedicó algunas de sus obras, y, pese al evidente pesimismo que toda su producción literaria respira, Jaime Sabines participó de nuevo y repetidas veces en la vida política nacional; en 1976 fue elegido diputado federal por Chiapas, su estado natal, cargo que ostentó hasta 1979. Y en 1988 se presentó y salió elegido de nuevo, pero esta vez por un distrito de la capital federal.

Compaginar esta actividad política, que parece exigir cierta disciplina ideológica y un proyecto colectivo de futuro, había de ser difícil para un hombre como el que nos revela sus escritos, autor de una obra marcada por el pesimismo y por una actitud descreída y paradójicamente confesional, imbuida de una concepción trágica del amor y transida por las angustias de la soledad. Su poesía se apartó del vigente "estado de cosas", se mantuvo al margen de las actividades y tendencias literarias, tal vez porque su dedicación profesional al comercio le permitió prescindir del mundillo y los ambientes literarios.

Su primer volumen de poesías, Horal, publicado en 1950, permitía ya adivinar las constantes de una obra que destaca por una intensa sinceridad, escéptica unas veces, expresionista otras, y cuya transmisión literaria se logra a costa incluso del equilibrio formal. No es difícil suponer así que la poesía de Sabines está destinada a ocupar en el panorama literario mexicano un lugar mucho mayor del que hasta hoy se le ha concedido, especialmente por su rechazo de lo "mágico", que ha informado la creación al uso en las últimas décadas, pero también por su emocionada y clara expresividad. Este rechazo se hace evidente en el volumen Recuento de poemas, publicado en 1962 y que reúne sus obras La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba (1956), Diario, semanario y poemas en prosa (1961) y algunos poemas que no habían sido todavía publicados.

En 1965, la compañía discográfica Voz Viva de México grabó un disco con algunos poemas de Sabines con la propia voz del autor. Sabines reforzó su figura de creador pesimista, su tristeza frente a la obsesiva presencia de la muerte; pero se advierte luego una suerte de reacción, aunque empapada en lúgubre filosofía, cuando canta al amor en Mal tiempo (1972), obra en la que esboza un "camino más activo y espléndido", fundamentado en el ejercicio de la pasividad; un camino que lo lleva a descubrir que "lo extraordinario, lo monstruosamente anormal es esta breve cosa que llamamos vida". Pese a una cierta reacción que lo aleja un poco de su primer y profundo pesimismo, sus versos repletos de símbolos que se encadenan sin solución de continuidad están transidos de una dolorosa angustia.

Con un estilo que no teme la vulgaridad ni rechaza las tradiciones, la sabrosa y cordial poesía de Sabines puede también tomar un mayor vuelo, como se puso de manifiesto en el ambicioso proyecto Algo sobre la muerte del mayor Sabines (1973), un poema casi narrativo en el que el padre del poeta se constituye en protagonista del mundo y de la vida. Vinieron luego Nuevo recuento de poemas (1977), otro volumen antológico que recoge el material anterior, y Poemas sueltos (1983). Todos estos textos, así como una segunda parte de Algo sobre la muerte del mayor Sabines, fueron recogidos en la edición de 1987 de Nuevo recuento.

Traducida a varias lenguas, su obra fue galardonada con varios premios como el de literatura otorgado por el gobierno del Estado de Chiapas (1959), el Xavier Villaurrutia, instituido en honor del gran escritor mexicano (1972) y el Elías Sourasky de 1982. En 1983 recibió el Premio Nacional de las Letras. Sus últimos años estuvieron marcados por una larga lucha contra el cáncer.

Los versos de Sabines son directos y transparentes, y aunque no desdeña el refinamiento de la poesía culta, su estilo se inclina más hacia lo conversacional. Ello le ganó el favor del gran público, que se hizo patente sobre todo durante las dos últimas décadas de su vida. El autor utiliza un lenguaje cotidiano y sin adornos para crear composiciones que se colocan más cerca de los sentimientos que de la razón. Poeta del diario vivir, contempla con perplejidad y desde la más rigurosa terrenalidad el fenómeno del amor y el absurdo de la muerte.

Lista De Poemas: Jaime Sabines

]]> true https://mundopoetico.es/2691-sylvia-plath_biografia.html Poetico Principal, Sylvia Plath, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia Sun, 01 Nov 2015 16:11:19 +0100

Sylvia Plath (27/10/1932 - 11/02/1963) fue una poeta y escritora estadounidense. Nació el 27 de octubre de 1932 en el seno de una familia de clase media de Jamaica Plain, Massachusetts.

Cursó estudios en la Universidad de Smith y, con una beca Fulbright, en la de Cambridge, donde conocería al que sería su marido, también poeta.

Su primer libro, El coloso (1960), expone la meticulosidad de su estilo. Ariel (1965) está considerado como su mejor libro de poemas que, al igual que su poesía posterior publicada después de su suicidio, refleja un ensimismamiento.

La campana de cristal (1963), novela que se editó bajo el seudónimo de Victoria Lewis, es un relato autobiográfico. Su correspondencia, Cartas a casa, 1950-1963, fue publicada en 1975. Poemas completos, ganó el Premio Pulitzer en 1982 y fue editado por su marido, el poeta británico Edward James Hughes (Ted Hughes), en el año 1981. Otras obras, editadas póstumamente, son Cruzando el agua (1971), Árboles de invierno (1972) y Johnny Panic y la Biblia de sueños, libro de cuentos.

A principios de 1963, tras ser abandonada por su marido, se radicó en un apartamento de Londres (donde había vivido el poeta irlandés William Butler Yeats) sin apenas dinero y dedicando sus últimos meses a la poesía. Dos meses después de cumplir los 30 años, el 11 de febrero de 1963, Sylvia Plath dejó a sus dos hijos -de tres y un año- dormidos, metió la cabeza en el horno, y se suicidó con el gas. Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire, Inglaterra.

Su viudo (del que aún no estaba divorciada), Ted Hughes, se convirtió en el editor del legado personal y literario de Plath. Supervisó y editó la publicación de sus manuscritos. También destruyó el último volumen del diario de Plath, que trataba del tiempo que pasaron juntos. En 1982, Plath fue la primera poeta en ganar un premio Pulitzer póstumo (por Poemas completos -The Collected Poems).

Poemarios: "El coloso” (1960), "Ariel” (1965), "Cruzando el agua” (1967), "Tres mujeres” (1968), "Árboles de invierno (1971) y "Poemas completos” (1981).

Obras en prosa: "La campana de cristal” (The Bell Jar), 1936, "Cartas a casa” (Letters home), 1975, "Johnny Panic y la Biblia de sueños” (Johnny Panic and the Bible of Dreams), 1977, "Los diarios de Sylvia Plath” (The Journals of Sylvia Plath), 1982, "The Magic Mirror” (su tesis doctoral), 1989 y "The Unabridged Journals of Sylvia Plath "(2000).

Literatura infantil: "The Red Book”, "The It-Doesn't-Matter-Suit”, "Collected Children's Stories”, "Mrs. Cherry's Kitchen”.

Lista De Poemas: Sylvia Plath

]]> true https://mundopoetico.es/2690-cancion-de-amor-de-la-joven-loca_sylvia-plath.html Poetico Principal, Sylvia Plath, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Sun, 01 Nov 2015 16:08:26 +0100

Cierro los ojos y el mundo muere;

Levanto los párpados y nace todo nuevamente.

(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,

Sin sentir galopa la negrura:

Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama

Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.

(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:

Escapan serafines y soldados de Satán:

Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,

Pero crecí y olvidé tu nombre.

(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;

Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.

Cierro los ojos y el mundo muere.

(Creo que te inventé en mi mente).

Pintura: "Mañana musical" (1867), Dante Gabriel Rossetti.

Autora: Sylvia Plath

]]> true https://mundopoetico.es/2688-amapolas-de-julio_sylvia-plath.html Poetico Principal, Sylvia Plath, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 16:04:10 +0100

Pequeñas amapolas, llamitas infernales,

¿es que daño no hacéis?

Se apagan y reviven. No puedo tocarlas.

En su fuego pongo las manos. Nada se incendia.

Contemplarlas me consume.

Llameando así, su rojo ajado y brillante como piel

de alguna boca.

¡Una boca recién ensangrentada

pequeñas faldas sangrientas!

Hay efluvios que no puedo asir.

¿Dónde están tus opios, tus asquerosas cápsulas?

¡Si pudiera desangrarme y dormir! —

¡Si pudiera mi boca unir a una herida así!

Oh, vuestros líquidos rezuman en mí, cápsula de vidrio

Apagándose y aquietándose.

Mas, sin color, sin color. Descoloridamente.

Pintura: "Amapolas", VIncent Van Gogh.

Autora: Sylvia Plath

]]> true https://mundopoetico.es/2686-limite_sylvia-plath.html Poetico Principal, Sylvia Plath, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 01 Nov 2015 15:56:19 +0100

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga,

sus pies desnudos parecen decir,

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.

Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;

así los pétalos de una rosa cerrada,

cuando el jardín se envara

y los olores sangran de las dulces gargantas

profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.

(Éste fue el último poema que escribió antes de suicidarse).

Pintura: "Ophelia" (1903), Odilón Redon.

Autora: Sylvia Plath

]]> true https://mundopoetico.es/2684-ted-hughes_biografia.html Poetico Principal, Ted Hughes, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Británicos, Biografia Sun, 01 Nov 2015 15:49:20 +0100

Ted Hughes (Edward James Hughes, 16/07/1930 - 28/10/1998), fue un poeta y escritor británico. Nació el 16 de julio de 1930 en Mytholmroyd, Yorkshire, y cursó estudios en la Universidad de Cambridge.

En sus poemas, suelen aparecer personajes de animales, como Cuervo (1970). Al igual que los escritores de tradición celta, Ted Hughes está profundamente condicionado por el paisaje, que se convierte en un elemento definitorio del propio ser. De este modo, los elementos del paisaje -los páramos, los arroyos, los animales, las rocas- se transforman en metáforas de la naturaleza humana.

La obra de Hughes tiene un tono casi feroz, y enfatiza el inconsciente. Especialmente relevante en los años sesenta y setenta, su poesía supuso una superación del limitado campo del intimismo y de las "afirmaciones mínimas" que cultivaron los poetas del Movement -Kingsley Amis, D. J. Enright, Thom Gunn, John Wain, Donald Davie y sobre todo, Philip Larkin-, incapaces de dar respuesta a los traumáticos acontecimientos de la II Guerra Mundial y la posguerra.

Frente al tono moderado, conversacional y cotidiano de los poetas de los cincuenta, Hughes enriquece la lengua poética con fórmulas que parecían desterradas como la imagen, la metáfora y, sobre todo, el símbolo. Esta nueva corriente que Hughes inicia, pronto se verá seguida por poetas como John Silkin, Peter Redgrove y el irlandés Seamus Heaney.

Sus obras incluyen El halcón en la lluvia (1957),Lupercal (1960), Wodwo (1967), Poemas selectos: 1957-1967 (1972), Canciones de temporada (1976) y Moortown (1979). Ha escrito obras de teatro, poemas y cuentos para niños, entre ellos, Bajo la estrella polar (1981) y ¿Qué es la verdad? (1984).

Hughes contrajo matrimonio con la poeta estadounidense Sylvia Plath.

Su libro, Birthday Letters (Cartas de cumpleaños) contiene algunas de las páginas más bellas de la poesía inglesa del siglo, y también los misterios, el amor y los sinsabores de su matrimonio con Sylvia Plath. Hughes rompió con este libro 35 años de silencio sobre aquella relación y sobre el suicidio de Plath, del que se le culpa durante décadas. En sus seis años de matrimonio tuvieron una hija y un hijo.

En octubre de 1962, Hughes dejó a su mujer, Silvia Plath (que se suicidó 4 meses después) por la periodista Assia Wevill que, curiosamente, también se suicidó años más tarde.

Ted Hughes falleció a consecuencia de un cáncer, el 28 de octubre 1998, en Londres.

Lista De Poemas: Ted Hughes.

]]> true https://mundopoetico.es/2683-emily-bronte_ted-hughes.html Poetico Principal, Ted Hughes, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 15:45:25 +0100

El viento de Crow Hill era su amado.

Sólo ella sabía el secreto de su historia ardiente.

Pero su beso fue fatal.

En su oscuro Paraíso reinaba

El arroyo que ella adoraba tanto

Y consumió su pecho.

El crespo y húmedo rey de ese reino

Salvó el muro

Y yació en su cama enferma de amor.

Y zarapito cubrió sus entrañas.

Bajo su corazón creció la piedra.

Su muerte es un llanto de niño por el páramo.

Pintura: "Retrato de Emily Brönte", autor anónimo, mitad del s. XIX.

Autor: Ted Hughes.

]]> true https://mundopoetico.es/2681-minotaur_ted-hughes.html Poetico Principal, Ted Hughes, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 15:39:32 +0100

La tabla de la mesa de caoba que rompiste

Había sido el ancho tablón superior

Del armario legado por mi madre:

Surcado por las cicatrices de mi vida entera.

Se venció bajo el martillo.

Aquel día blandiste un alto banco

Enloquecida por mi retraso

De veinte minutos para cuidar a los niños.

"¡Espléndido! —grité—. Adelante,

Rómpela en mil pedazos.

¡Eso es lo que estás omitiendo en tus poemas!”

Y después, obsequioso y más tranquilo:

"Dale ese ímpetu a tus versos

Y lo habremos logrado.” En la honda caverna de tu oído

El duende tronó los dedos.

¿Qué le había dado yo?

El sangriento extremo de la madeja

Que deshilachó tu matrimonio

Dejó a tus hijos resonando

Como túneles en un laberinto,

Llevó a tu madre a un callejón sin salida

Y te condujo a la tumba

Cornuda y rugiente de tu padre resucitado

Con tu propio cadáver dentro.

Pintura: "Ariadna y el Laberinto", Jake Baddeley.

Autor: Ted Hughes.

]]> true https://mundopoetico.es/2680-ultima-carta_ted-hughes.html Poetico Principal, Ted Hughes, Prosa, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 15:37:11 +0100

¿Qué ocurrió aquella noche? Aquella última noche

En que todo fue expuesto dos veces,

Tres. Te vi viva por última vez

Al caer la tarde del viernes

Quemando en el cenicero con una extraña sonrisa

Esa última carta a mí. ¿Había yo estropeado tus planes?

¿O me había sorprendido antes de lo que tenías previsto?

Una hora más tarde y ya te habrías marchado

Donde yo no pudiese encontrarte.

Yo, con tu carta en la mano,

Un rayo que no podía llegar a la tierra,

Me habría alejado de tu puerta cerrada y roja

Que ya nadie abriría.

Eso para mí

Hubiera sido un tratamiento de choque

Que se repetiría una vez y otra, todo el fin de semana,

Cuando la leyera o simplemente al pensarla.

Eso hubiera ordenado mis pensamiento y mi vida.

El tratamiento que planeabas necesitaba tiempo.

No puedo imaginarme cómo

Hubiera podido soportar ese fin de semana.

No puedo imaginarlo. ¿Lo tenías ya todo planeado?

Tu nota me llegó demasiado pronto. Ese mismo día,

Viernes en la tarde y la habías mandado en la mañana.

La adelantaron los demonios que siempre prevalecen.

Esa fue una más de las pajas de la mala suerte

Que contra ti quiso poner el servicio postal

Y que se añadió a tu carga. Salí rápido por entre la nieve

Ya azulada en Febrero. Anochecía en Londres.

Lloré de alivio cuando abriste la puerta.

Mil y un acertijos a solucionar. Lágrimas precoces

Que no pude interpretar, que fracasaron al comunicar

Su verdadera importancia. Pero lo que dijiste,

Sobre las cenizas aún humeantes de esa carta

Destruida con tanto cuidado, con tanta calma,

Me dejó dejarte, marcharme

Para que quitaras las cenizas de tu plan, del cenicero

En el que apoyaste para que yo leyera

El número de teléfono del doctor.

Mi huida

Se había convertido en un hechizo,

Desesperanzado e insomne, con todos sus sueños gastados,

Y yo sólo quería volver a capturarlos, sólo quería

Caer en algún sitio fuera de ese vacío.

Dos días de no hacer nada. Dos días gratis.

Dos días sin calendario y robados

De un mundo sin nombre

Más allá de lo del día, de sentimientos y de nombres.

El amor de mi vida lo agarró. El desmayado amor de mi vida

Con sus dos agujas locas,

Esas que tejían su rosa, esas que atravesaban y anudaban

En el tapete su tatuaje sangriento

En algún sitio y adentro de mí,

Anudando ese embrollo blasonado,

Dos agujas locas, pespuntando sus pespuntes,

Eligiendo

De mis nervios sus colores,

Rehaciéndose adentro de mi piel, rehaciéndose

La una a la otra como una caricatura.

Su obsesionado entrar y salir. Dos mujeres

Cada una con una aguja.

Esa noche

Mi Susan de De la Robbia. Me moví

Con la circunspección

De una llama en la mecha. Toda mi furia

Era un esfuerzo abandonado de volar

El viejo globo sobre el que las sombras doblaban

Mi delator rastro de ceniza. Corrí

De un lado a otro, corrí mirando atrás, una película al revés.

¿Corrí hacia dónde? Fuimos a Rugby Street

Donde tú y yo comenzamos.

¿Por qué fuimos allí? ¿De todos los lugares donde pudimos ir,

Por qué fuimos allí? La perversidad

En el arte de nuestro destino

Ajustó sus refinamientos para ti, para mí,

Para Susan. Un solitario

Que jugaba a ser el minotauro de ese laberinto

Que incluía hasta a Helena en la planta baja.

Tú te habías fijado en ella: una chica para un cuento.

Nunca la conociste. Pocos la conocieron

Si no era a través de los oídos y la máscara hambrienta

De su perro alsaciano. Tú ni siquiera la habías visto.

Tú tan solo te encogías

Cuando el demente animal se impactaba contra la puerta

Mientras atravesábamos el pasillo

Y la oíamos ahogarse en un infinito odio alemán.

Aquel sábado en la noche abrió su puerta

Apenas unos centímetros.

Susan se encontró con sus ojos negros, con el triste

Sobrepeso y la cara amorosa que se veía

Al otro lado de la cadena. Se cerró la puerta.

La oímos consolar al carcelero en su celda,

En su guarida, esa en la que apenas unos días después,

Lo ahogaría en gas, se ahogaría ella misma.

Susan y yo pasamos esa noche

En la cama de nuestra primera noche. No lo había vuelto a ver

Desde que nos tumbamos en ella la noche de bodas.

No me la llevé a mi propia cama.

Se me ocurrió que con el fin de semana

Pudieras aparecer en una visita sorpresa.

¿Apareciste para tocar en mi ventana oscura?

Por eso me quedé con Susan escondiéndome de ti

En nuestro lecho conyugal, el mismo

Del que en tres años se la llevarían a morir

Al mismo hospital en el que,

En doce horas,

Yo te encontraría muerta.

El lunes en la mañana

La llevé al trabajo, a la City

Y después estacioné el auto al norte de Euston Road

Y volví a donde mi teléfono me esperaba.

Lo que pasó esa noche, en tus horas,

Nadie lo sabe, como si nunca hubiera ocurrido.

La acumulación de toda tu vida,

Como en un esfuerzo inconsciente, como en el nacimiento

Que pasa lento, que atraviesa la membrana de un segundo

Hasta el siguiente, ocurrió

Sólo como si no pudiese ocurrir,

Como si no estuviera ocurriendo. ¿Cuántas veces sonó

En mi habitación vacía el teléfono

Contigo en el tuyo oyendo el tono

Y a ambos lados una memoria que se desvanece

De un teléfono sonando

En una mente que ya estaba muerta.

Cuento las veces que fuiste hasta la cabina

Al final de Saint George.

Ahí estás siempre que miro, apenas

A la salida de Fitzroy Road, cruzando

Entre los montículos de azúcar sucio.

Con tu largo abrigo negro,

Con la coleta a tus espaldas,

Con tu andar que no se mueve ni despierta

Y nadie más anda,

Andando por las escaleras de Primrose Hill

Hacia la cabina de teléfono a la que nunca llegas.

Antes de medianoche. Después. Otra vez

Y otra y otra vez. Y, ya cerca del alba, otra.

¿En qué posición de las manecillas de mi reloj hiciste

Tu último intento,

Ya más allá de mí capacidad de escucharlo

Y agitaste la almohada

De esa cama vacía? ¿Una última vez

Que rozó apenas mis papeles y mis libros?

Cuando llegué el teléfono ya estaba dormido.

La almohada inocente. Dormía mi habitación

Henchida de la nevada luz matutina.

Encendí el fuego y saqué los papeles.

Y apenas había comenzado a escribir cuando el teléfono

Se despertó como alarmado,

Como recordando todo. Tomó vida de nuevo en mi mano.

Y después, como un arma elegida cuidadosamente

O como una inyección,

Depositó con frialdad sus cuatro palabras

En lo más profundo de mi oído: "Su esposa ha muerto”.

Pintura de Jake Baddeley.

Autor: Ted Hughes.

]]> true https://mundopoetico.es/2679-rojo_ted-hughes.html Poetico Principal, Ted Hughes, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 15:33:48 +0100

El rojo era tu color.

Y si no había rojo, entonces blanco. Pero

Tú siempre te rodeabas de rojo.

Rojo sangre. ¿Era eso: sangre?

¿Rojo ocre, para acalorar a los muertos?

Hematites para inmortalizar

Las preciosas reliquias, los preciados huesos de la familia.

Cuando por fin te saliste con la tuya,

Nuestro cuarto fue rojo. Una sala de juicio.

Un joyero cerrado. La alfombra de sangre

Decorada con manchas solares, coágulos.

Las cortinas de pana –sangre rubí,

Cataratas de pura sangre resplandeciente, cayendo a plomo desde el techo.

También los cojines. Y también

El asiento pegado a la ventana, de un carmín crudo.

Una celda palpitante. Un altar azteca –un templo.

Tan sólo las estanterías se libraron, acogiéndose al blanco.

Y afuera, tras la ventana,

Amapolas finas, frágiles y arrugadas

Como la piel en carne viva,

Salvias, de las que tu padre sacó tu nombre,

Como la sangre manando de un tajo,

Y rosas, las últimas gotas del corazón,

Catastróficas, arteriales, condenadas.

Tu amplia, larga falda de terciopelo, una venda de sangre,

Un profuso río de borgoña.

Tus labios bañados de oscuro carmesí.

Tú te regocijabas en el rojo,

Pero a mí me resultaba crudo –como los bordes crepitantes

De una herida cicatrizando bajo una gasa. Yo podía tocar

La vena abierta en ella, su brillo encostrado.

Todo cuanto pintabas, pintabas de blanco

Lo salpicabas luego de rosas, lo derrotabas,

Reclinada sobre ello, pingando rosas,

Llorando rosas y más rosas,

Y a veces, entre ellas, un pequeño pájaro azul.

El azul te sentaba mejor. El azul te daba alas.

Las sedas azules del martín pescador de San Francisco

Envolvieron tu preñez

Con caricias de crisol.

El azul era tu espíritu benéfico –no un demonio

Electrificado, sino un guardián solícito.

En el pozo del rojo

Te escondiste de la blancura ósea de la clínica.

Pero la joya que perdiste era azul.

Pintura de Chris Dellorco.

Autor: Ted Hughes.

]]> true https://mundopoetico.es/2677-anne-sexton_biografia.html Poetico Principal, Anne Sexton, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia Sun, 01 Nov 2015 15:26:03 +0100

Anne Sexton (Anne Gray Harvey) (Norton, Massachusetts: 9 de noviembre de 1928 - Boston: 4 de octubre de 1974) poetisa estadounidense. Anne Gray Harvey nació el 9 de noviembre de 1928 en el seno de una familia burguesa de Massachusetts. Hija de un exitoso fabricante de lanas, era la menor de tres hermanas. Siempre vivió en buenos barrios de Boston. Decidió dejar los estudios para casarse. Su primer contacto con la depresión fue en el posparto de su primera hija. Y entre principio y fin un ciclón poético, sexual, doméstico, alcohólico, familiar, médico...

Pasó la mayor parte de su vida en los alrededores de Boston. Vivió en San Francisco y Baltimore.En 1945, estudió en un colegio-pensión, la Rogers Hall School, en Lowell, Massachusetts. Se casó en 1948 con Alfred Muller Sexton II, conocido por el pseudónimo «Kayo». Vivieron juntos hasta su divorcio en los años 1970 y tuvieron dos hijas, Linda Gray Sexton (1953), que más tarde se haría novelista, y Joyce Sexton (1955). En 1954 se le diagnosticó depresión postparto, sufrió su primer colapso nervioso, y fue admitida en el hospital Westwood Lodge. En 1955, después del nacimiento de su segunda hija, Sexton sufrió otra crisis y fue hospitalizada de nuevo; sus hijas fueron enviadas a vivir con sus abuelos paternos. Ese mismo año, en su cumpleaños, intentó suicidarse.

Su médico, el doctor Martin Orne, la alentó a escribir poesía y en 1957 se unió a un taller de poesía animada por John Holmes. Poco después sus poemas conocieron cierto reconocimiento, sobre todo con sus publicaciones en varias revistas de prestigio estadounidenses como el New Yorker, Harper's Magazine o Saturday Review. Su mentor, W.D. Snodgrass, intentó desarrollar su creatividad. Su poema Heart's Needle la inspiró para escribir The Double Image, poema sobre las relaciones entre madre e hija.

En el atelier de John Holmes, conoció a la poetisa Maxine Kumin, de quien no se separó hasta el final de su vida y con quien escribió 4 libros infantiles. En otro taller conoció a Sylvia Plath, animada por Robert Lowell. Y más tarde dirigirá sus propios talleres en el Boston College, el Oberlin College y la Colgate University.

Sexton ofrece al lector una visión íntima de la angustia emocional que caracterizó su vida. Anne convirtió la experiencia de ser mujer en el tema central en su poesía, es la figura moderna del poeta confesionalista, a pesar de que soportó críticas por tratar asuntos tales como la menstruación, el aborto y la drogadicción.

Sexton fue una mujer reconocida y premiada en su tiempo, becada para escribir sus libros, profesora titular en la Universidad de Boston, ganadora del Pulitzer y luego jurado del prestigioso premio… Su poesía confesional la convirtió en una de las escritoras más famosas de su país. Para quien no la conozca son muy recomendables los vídeos en los que aparece en su casa en 1966. Cuando Sexton recita Menstruación a los 40 años tiemblan los relamidos jardines del sueño americano.

Delgada y alta como una modelo, teatral, con sus ojos azules y su pelo negro, su voz de fumadora se pega a la piel como el sudor en verano. Su amiga la escritora Maxine Kumin relata que al conocerla en un taller de poesía le llamaron la atención las pulseras, los tacones y el perfume francés. Su poesía se regodeaba en los tabúes del cuerpo femenino y ella, siempre intensa, no dejaba indiferente a nadie.

Se suicidó en 1974 inhalando monóxido de carbono. Su cuerpo se halla en el cementerio-crematorio de Forest Hills, a las afueras de Boston.

Peter Gabriel le escribió en 1986 una canción. Mercy Street.

Poemarios: To Bedlam and Part Way Back (1960), All My Pretty Ones (1962), Live or Die (1966) - Premio Pulitzer de poesía en 1967, Love Poems (1969), Transformations (1971), The Book of Folly (1972), The Death Notebooks (1974), The Awful Rowing Towards God (1975, póstumo), 45 Mercy Street (1976, póstumo), Words for Dr. Y. (1978, póstumo).

Lista De Poemas: Anne Sexton

]]> true https://mundopoetico.es/2676-los-bombarderos_anne-sexton.html Poetico Principal, Anne Sexton, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Libertad Sun, 01 Nov 2015 15:21:58 +0100

Nosotros somos América.

Somos los que rellenan los ataúdes.

Somos los tenderos de la muerte.

Los envolvemos como si fuesen coliflores

La bomba se abre como una caja de zapatos.

¿Y el niño?

El niño decididamente no bosteza.

¿Y la mujer?

La mujer lava su corazón.

Se lo han arrancado

y se lo han quemado

y como último acto

lo enjuaga en el río.

Este es el mercado de la muerte.

¿Dónde están tus méritos,

América?

Pintura de Christopher McVinish.

Autora: Anne Sexton

]]> true https://mundopoetico.es/2674-el-beso_anne-sexton.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Anne Sexton Sun, 01 Nov 2015 15:15:50 +0100

Mi boca florece como una herida.

He estado equivocada todo el año, tediosas

noches, nada sino ásperos codos en ellos

y delicadas cajas de Kleenex, llamando llora bebé

¡llora bebé, tonto!

Antes de ayer mi cuerpo estaba inútil.

Ahora está desgarrándose en sus rincones cuadrados.

Está desgarrando los vestidos de la Vieja Mary, nudo anudo

y mira, ahora está bombardeada con esos eléctricos cerrojos.

¡Zing! ¡Una resurrección!

Una vez fue un bote, bastante madera

y sin trabajo, sin agua salada debajo

y necesitando un poco de pintura. No había más

que un conjunto de tablas. Pero la elevaste, la encordaste.

Ella ha sido elegida.

Mis nervios están encendidos. Los oigo como

instrumentos musicales. Donde había silencio

los tambores, las cuerdas están tocando irremediablemente. Tú hiciste esto.

Puro genio trabajando. Querido, el compositor ha entrado

al fuego.

Autora: Anne Sexton

]]> true https://mundopoetico.es/2672-la-musica-se-desliza-hacia-mi_anne-sexton.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida, Anne Sexton Sun, 01 Nov 2015 14:56:30 +0100

Espere señor. ¿Para qué lado queda casa?

Ellos apagaron la luz

Y la sombra se mueve en la esquina.

No hay señales en este cuarto,

Cuatro mujeres, de más de ochenta,

Cada una con pañales.

La la la, oh… la música se desliza hacia mí,

Y puedo sentir la melodía que tocaban

La noche en que me dejaron

En este instituto privado sobre la colina.

Imagínenlo. Una radio sonando

Y todos aquí estaban locos.

Me gustó y bailé en un círculo.

La música se derrama sobre la razón

Y, de una manera divertida

La música ve más que yo.

Quiero decir que se acuerda mejor;

Recuerda la primer noche aquí.

Estaba el sofocante frío de Noviembre,

Hasta las estrellas estaban adheridas al cielo

Y esa luna demasiado brillante,

Pasando a través de los barrotes para pegarme

Con un canto en la cabeza.

He olvidado todo el resto.

Me atan a esta silla a las 8 A.M.

Y no hay señales que indiquen el camino,

Sólo la radio, sonando para ella misma

Y la canción que recuerda

Más que yo. Oh, la la la

Esta música se desliza hacia mí.

La noche en que llegué bailé en un círculo

Y no tuve miedo.

¿Señor?

Pintura de Daniel Catalano.

Autora: Anne Sexton

]]> true https://mundopoetico.es/2670-elizabeth-bishop_biografia.html Poetico Principal, Elizabeth Bishop, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia Sun, 01 Nov 2015 14:47:53 +0100

Elizabeth Bishop (Worcester, Massachusetts, 8 de febrero de 1911 - Boston, 6 de octubre de 1979), fue una poeta estadounidense, distinguida como poeta laureada de los Estados Unidos (1949-1950) y Premio Pulitzer de poesía en 1956.

Fue educada por sus abuelos en Nova Scotia debido a que su padre había fallecido cuando ella sólo tenía ocho meses de vida y su madre padecía una enfermedad mental por la cual tuvo que ser enviada en 1916 a una residencia psiquiátrica.

Durante su estadía en Walnut Hill School, la creadora de obras como "Una locura cotidiana”, "Norte y Sur” y "Cuestiones de viaje” comenzó a publicar sus primeros poemas en una revista estudiantil y, años después de matricularse en Vassar College, fundó junto a otras escritoras la revista literaria independiente "Con Spirito”.

A lo largo de su vida, esta autora cuya obra estuvo influenciada en gran medida por la poeta estadounidense Marianne Moore, conoció una importante cantidad de países y ciudades del mundo y, durante varios años, fijó su residencia en Francia, en Florida y en Brasil.

Además de publicar sus trabajos, esta poetisa que llegó a obtener numerosos reconocimientos tales como el premio Houghton Mifflin Prize de Poesía, el Pulitzer, el National Book Award, el National Book Critics Circle Award, dos becas Guggenheim y el Neustadt International Prize for Literature, entre otros, probó suerte como traductora, escribió artículos para "The New Yorker” y brindó conferencias en diversas universidades, muchas de las cuales la tuvieron también como profesora.

Respecto a su vida privada, Elizabeth Bishop se ha convertido en un icono como poeta lesbiana, y a pesar de haber mantenido vínculos amorosos con distintas mujeres, sólo tuvo dos relaciones estables: la primera con Lota de Macedo Soares, una arquitecta socialista brasileña de buen pasar económico y la otra, con Alice Methfessel, quien heredó los derechos de la obra literaria de Bishop, después de que ella, el 6 de octubre de 1979, muriera en su casa de Boston producto de una hemorragia cerebral.

Lista De Poemas: Elizabeth Bishop

]]> true https://mundopoetico.es/2669-ciudad-nocturna.html Poetico Principal, Elizabeth Bishop, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 14:43:58 +0100

No hay pie que lo pudiera resistir,

los zapatos son demasiado frágiles.

Cristal roto, botellas rotas,

que se queman a montones.

Sobre aquellos neumáticos

nadie podría caminar:

aquellos ácidos llameantes

y sangres jaspeadas.

La ciudad hace arder lágrimas.

Un lago acumulado

de aguamarina

comienza a humear.

La ciudad hace arder culpas.

—Para la eliminación de culpas

el calor central

debe ser de esa intensidad.

Diáfana linfa,

sangre turgente y brillante,

salpica

en coágulos dorados

adonde, fundidos, fluyen,

por los oscuros alrededores,

verdes y luminosos

ríos de silicio.

Un charco de asfalto

un magnate

lloró por sí mismo,

una luna ennegrecida.

Otro levantó

un rascacielos con su llanto.

¡Mira! Sus cables

chorrean, incandescentes.

La conflagración

lucha por aire

en medio de un vacío espantoso.

El cielo está muerto.

(Sin embargo, hay criaturas,

cuidadosas, más adelante.

Ponen sus pies en el suelo, caminan:

verde, roja; verde, roja).

Pintura: "Noche de lluvia", F. M. Marrouch.

Autora: Elizabeth Bishop

]]> true https://mundopoetico.es/2668-carta-a-nueva-york-_elizabeth-bishop.html Poetico Principal, Elizabeth Bishop, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Libertad Sun, 01 Nov 2015 14:40:12 +0100

En tu próxima carta quisiera que me dijeras

a dónde estás yendo y qué estás haciendo.

Cómo son los teatros y después de los teatros

qué otros placeres estás persiguiendo:

tomando taxis en medio de la noche,

conduciendo como para salvar tu alma,

donde el camino dobla y dobla por el parque

y el parquímetro brilla como una lechuza moralista

y los árboles lucen tan raros y verdes,

parados y solos en grandes cuevas negras

y súbitamente estás en un lugar diferente

donde todo se ve pasar en olas,

y no puedes atrapar la mayoría de los chistes

como palabras sucias borradas de un pizarrón

y las canciones suenan fuerte pero en cierto modo apagadas

y eso nos alcanza tan terriblemente tarde,

y saliendo de la casa cuya puerta está

bajo el nivel de la acera gris, a la mojada calle,

un lado de los edificios se levanta con el sol

como un reluciente campo de trigo.

...Trigo, no avena, querida. Estoy asustada:

si esto es trigo no es nada de tu siembra.

Aún así me gustaría saber

qué estás haciendo y a dónde estás yendo.

Pintura: "Retrato de la Duquesa de La Salle" (1925), Tamara de Lempicka.

Autora: Elizabeth Bishop

]]> true https://mundopoetico.es/2667-mientras-alguien-telefonea_elizabeth-bishop.html Poetico Principal, Elizabeth Bishop, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 14:37:55 +0100

Desperdiciados, desperdiciados minutos que no pueden ser peores,

minutos de una bárbara condescendencia.

-Mira los abetos desde la ventana del baño,

sus oscuras agujas, adiciones sin propósito

maderadamente cristalizadas, y en donde dos luciérnagas

no hacen más que perderse.

Oir nada que no sea el tren que pasa, que debe pasar, como la tensión;

nada. Y esperar:

quizá incluso ahora el anfitrión de estos minutos

emerge, algún relajado extraño que no condesciende,

la liberación del corazón.

Y mientras las luciérnagas

no logran aún iluminar este árbol de pesadillas

no podrían bien ser ellas sus alegres ojos verdes.

Pintura: "The Telephone" (1930) Tamara de Lempicka.

Autora: Elizabeth Bishop

]]> true https://mundopoetico.es/2665-romanticismo.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 14:30:16 +0100

Imaginemos un pasado para algo del pasado,

para las piedras silentes que custodian

las voces de quienes acariciaron sus sólidos tegumentos con sus secretos.

Imaginemos un pasado guardado largamente,

que nos hable

de otras auroras, de otras memorias.

Entornemos los ojos,

volvamos la mirada hacia otras eras.

Imaginemos el país de Egipto,

con sus pirámides

de sillares dorados por un sol crepuscular,

con sus pilonos majestuosos como antesala

de los templos,

con sus jeroglíficos y sus bajorrelieves,

con la verticalidad vertiginosa

de sus afilados obeliscos.

Imaginemos la Grecia clásica,

con sus columnatas estriadas y sus pórticos,

o la Roma que conmoviera al mundo

con un imperio de arcos triunfales,

o el Tahuantinsuyu de los incas,

con sus enclaves de elevada orografía planetaria,

o las ciudadelas

mayas surcadas por el vuelo del quetzal de plumas

de jade.

Imaginemos los castillos

medievales y sus adarves

almenados troquelados en el cielo,

las pagodas de tejados curvilíneos

superpuestos, con sus colosales Budas,

las cúpulas de las mezquitas de Estambul,

las doradas de las catedrales rusas y su Kremlin,

o la deslumbrante masa marmórea del Taj Mahal.

Imaginemos un pasado que insufle

aliento a todo vestigio de lo que fue orgánico

y hoy es muro pétreo.

Visitemos la cotidianidad antigua

que exponen los museos,

e imaginemos laureles

para la boca sin lengua del enigma,

mientras cerramos los párpados a la noche atroz,

al reverso oscuro.

Pintura: "Interior del Templo de Abu Simbel, Egipto”, David Roberts (1796 – 1864).

Autora: Mayte Dalianegra

]]> true https://mundopoetico.es/2664-william-butler-yeats_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Irlandés, Biografia, William Butler Yeats Sun, 01 Nov 2015 14:18:18 +0100

William Butler Yeats (Dublín, 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 1939). Poeta y dramaturgo irlandés. Creador del estilo celta crepuscular, fue sin duda el máximo representante del renacimiento de la literatura irlandesa moderna, y uno de los autores más destacados del siglo XX.

Recibió el Premio Nobel de literatura en 1923. El mayor logro de Yeats fue independizar la cultura irlandesa de los moldes ingleses, tanto en la temática como en la expresión. La poesía de Yeats suele estar inspirada en el paisaje, los ambientes y los mitos de la cultura tradicional irlandesa, especialmente en las leyendas de origen celta, con una constante preocupación por la musicalidad del verso.

Hijo del pintor John Butler Yeats y miembro de una antigua familia irlandesa protestante, estudió pintura en Londres y en Dublín. Pasó largas temporadas en el condado de Sligo, que le inspiró un enorme interés por las tradiciones populares irlandesas. En 1887, se trasladó, junto con su familia, a Londres, y allí descubrió el hinduismo, la teosofía y el ocultismo, interesándose por la magia, el movimiento rosacruz y el espiritualismo. Se relacionó con el grupo de escritores decadentes, reunidos en torno al Yellow Book.

Escribió poemas líricos y simbólicos sobre temas paganos irlandeses, como El peregrinaje de Oisin (1889), La isla del lago de Innisfree (1893) y el Libro de poemas irlandeses (1895), en un tono romántico y melancólico que él creía característico de los celtas. Escribió también El crepúsculo celta (1893), La rosa secreta (1897) y El viento entre los juncos (1899), basados en leyendas irlandesas.

En una visita a su país conoció a la patriota irlandesa Maud Gonne, de la que estuvo enamorado apasionadamente el resto de su vida. Ella inspiró gran parte de sus primeras obras y le introdujo en los círculos de irlandeses que luchaban por la independencia de su país. En 1896 regresó a Irlanda, donde entabló una profunda amistad con la autora teatral nacionalista lady Isabella Augusta Gregory, a la que visitaba a menudo en sus propiedades de Coole Parke, y junto con la cual viajó por Italia.

Con ella fundó el Teatro Nacional Irlandés en 1901, que más tarde se instalaría en el Abbey Theatre de Dublín. A través de su labor como director y autor, consiguió convertirlo en uno de los más importantes del mundo, y en centro principal del renacimiento literario irlandés. Sus obras de teatro están escritas para la compañía del Abbey. Al principio de su carrera teatral trató de establecer un nuevo género de drama romántico y lírico con elementos simbolistas y recuerdos populares de su Irlanda natal. Esto le distanciaba del resto de la dramaturgia europea de esos años, que seguía la estela del teatro de Ibsen.

En La condesa Cathleen (1892, representada en 1899) una noble heroína se ofrece en sacrificio cuando, durante una época de hambre, los Mercaderes del Demonio recorren el país comprando las almas por el precio del pan. En El país de nuestros anhelos (1894) se muestra a una mujer mortal escuchando la llamada de las hadas. En Cathleen Ni Houlihan (1902), el espíritu de Irlanda se simboliza en la figura de una pobre anciana que se transfigura en una joven con el aspecto de una reina. Otra obra breve de temática irlandesa es The Pot of Broth (1902), y pertenece a esta etapa Las aguas tenebrosas (1900, estrenado en 1904).

Las tres obras posteriores presentan un desarrollo mayor en cuanto a perfección dramatúrgica y claridad de pensamiento. El reloj de arena (1903) es una adaptación del género medieval de las Moralidades, y trata de un sabio que encuentra inútil la ayuda de su razón cuando se enfrenta con el misterio de la vida y de la muerte.

El umbral del palacio del rey (1904), en la que el tema es la función de la poesía, narra como un maestro de música, Seanchan, al ser afrentado por el rey, Guaire, decide sentarse en el umbral real sin comer ni beber hasta que muera, atrayendo así el oprobio sobre el palacio; los discípulos de Seanchan, en vez de persuadir a su maestro de que salve su vida, lo apoyan en su proclamación de los derechos de los poetas, y el pequeño drama concluye con una especie de peán cantado sobre el cuerpo muerto del músico poeta, que es llevado en una litera.

Una tercera obra de esta etapa es El Unicornio de las Estrellas (1907). Obras de temática irlandesa son En los siete bosques 1903); On Baile's Strand (1904); Deirdre (1906), una tragedia en verso; El yelmo verde (1910) y El gato y la Luna. En ellas se pone de manifiesto el progresivo abandono del misticismo, que va siendo sustituido por un estilo más claro y comprometido.

Yeats se dio cuenta de que no podía llegar más lejos con este particular teatro romántico, así que se interesó por otras formas como modelos. Cuando escribe sus Cuatro piezas para bailarines (1916-1917, representadas en 1920), pretende hacer uso de todos los convencionalismos que están asociados con el teatro de Oriente. Emplea las máscaras, los coros, la danza y el drama tradicional No japonés, armonizado con las palabras; incluso intenta introducir el elemento retrospectivo y ritual, característico de este teatro oriental.

El género del No había comenzado a traducirse en Occidente desde 1913, gracias a la labor del secretario de Yeats en Sussex, el poeta estadounidense Ezra Pound. Las cuatro piezas son At the Hawk's Well (1916), The Only Jealousy of Emer (1916), The Dreaming of the Bones (1917) y Calvary (1917). En At the Hawks' Well (La fuente de los halcones), un anciano, moviéndose con gestos estilizados al redoble de un tambor, hace como si preparase fuego, mientras los músicos describen sus acciones y cantan en un coro. Estas obras tienen al héroe celta Cuchulain como protagonista y son dramas poéticos llenos de imágenes oníricas, más apropiados para representaciones cultas y elitistas, que para grandes teatros.

A medida que pasaban los años, el autor fue dedicándose cada vez más a la política activa. Entre 1922 y 1928 fue senador de la primera legislatura del parlamento del recién constituido estado de Irlanda. Durante sus años de vejez fue perfeccionando su estilo, aumentando en austeridad y economía. Sus últimas obras se consideran las mejores de su producción. En ellas se deja sentir la influencia de su esposa desde 1917, Georgie Hyde-Lees, una médium con un talento especial para la escritura automática. Una visión (1925) es un trabajo en prosa en el que Yeats intenta explicar la mitología, el simbolismo y la filosofía que había utilizado a lo largo de sus obras. En él se refiere a la lucha entre los contrarios (arte y vida, cuerpo y alma), situada en la base de su pensamiento.

Otras obras poéticas en esta línea son Los cisnes salvajes de Coole (1917), Innisfree, la isla del lago (The lake isle of Innisfree), 1924, La torre (1928), La escalera de caracol (1933), The Words upon the Window Pane (1934) y Purgatory (1938). Todo su trabajo, sea en prosa o en verso, es esencialmente poético. Sin dejar de revisar continuamente su producción, reveló algunos episodios de su vida en Autobiografías (1927) y Dramatis personae (1936). Sus dos últimas publicaciones fueron Luna llena en marzo (1935) y Últimos poemas y Dos obras de teatro (1939).

Lista De Poemas: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/2663-alla-en-los-jardines-de-salley.html Poetico Principal, William Butler Yeats, Prosa, Verso, Poesia de Amor, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 14:13:34 +0100

Allá en los jardines de Salley mi amor y yo nos encontramos;

Pasó por los jardines de Salley con pies pequeños, blancos como nieve.

Me dijo que me tomase el amor con naturalidad, como las hojas que crecen en el árbol;

Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella.

En un prado junto al río mi amor y yo nos encontrábamos,

Y en mi hombro inclinado ella apoyó su mano, blanca como nieve.

Me dijo que me tomase la vida con naturalidad, como la yerba crece en las presas;

Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas.

Pintura de Peder Mork Monsted.

Autor: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/2662-el-desea-las-telas-del-cielo.html Poetico Principal, William Butler Yeats, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad, Poemas Religiosos Sun, 01 Nov 2015 14:11:49 +0100

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

Recamadas con luz dorada y plateada,

Las telas azules y las tenues y las oscuras

De la noche y la luz y la media luz,

Extendería las telas bajo tus pies:

Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;

He extendido mis sueños bajo tus pies;

Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

Pintura "Paisaje con casa de aldeanos", Jan van Goyen. Museo del Hermitage, San Petersburgo.

Autor: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/2660-los-hombres-mejoran-con-los-anos.html Poetico Principal, William Butler Yeats, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Sun, 01 Nov 2015 14:04:05 +0100

Estoy cansado de sueños;

Un tritón de mármol, gastado por el clima

En los riachuelos;

Y durante todo el día observo

La belleza de esta dama

Como si hubiese hallado en un libro

Una belleza imaginada,

Satisfecho de tener repletos mis ojos

O mis oídos que perciben,

Encantado de no ser más que sabio,

Pues los hombres mejoran con los años;

Pero aún así, aún así,

¿Es ese mi sueño, o la verdad?

Oh, ¡cómo quisiera que nos hubiésemos conocido

Cuando yo tenía mi ardiente juventud!

Pero envejezco entre sueños,

Un tritón de mármol, gastado por el clima

En los riachuelos.

Pintura: "Tosca en azul", Ivan Olinsky.

Autor: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/2659-oi-decir-a-los-muy-viejos_william-butler-yeats.html Poetico Principal, William Butler Yeats, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 20:05:35 +0100

Oí decir a los muy, muy viejos:

"Todo cambia

Y uno a uno vamos cayendo".

Tenían las manos como garras,

Y las rodillas torcidas como espinos

Junto a las aguas.

Oí decir a los muy, muy viejos:

"Todo lo bello se pierde al pasar,

Como las aguas."

Pintura: "Retrato de anciano con barba", Rembrandt van Rijn.

Autor: William Butler Yeats

]]> true https://mundopoetico.es/2655-en-la-morada-de-la-luz-escribo.html Poetico Principal, María Sanz, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 19:44:40 +0100

En la morada de la luz escribo

con una transparencia contenida,

que me hace hueco, que me desenvuelve

de tanta noche cruel y su amenaza.

Voy de camino, siempre voy, a solas

por las estancias donde iba antes

de saber que ya no tengo regreso.

En la morada de la luz, del cálido

perfume que conforta mis poemas

escribo hacia delante, como vivo.

Pintura de Michael Engelhardt

Autora: María Sanz

]]> true https://mundopoetico.es/2654-hombres-al-natural_maria-sanz.html Poetico Principal, María Sanz, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 30 Oct 2015 19:41:39 +0100

Son seres grises,

inequívocamente masculinos,

que lo mismo me envían

algún ramo de rosas

con cuatro plenilunios de retraso,

que intentan sorprenderme

al llegar en su lata

(léase coche) último modelo

donde se sienten mágicos.

Seres brillantes,

portadores de un agua de colonia

que anuncia su presencia

con cuatro primaveras de adelanto;

hombres al natural, de calle y riesgo,

que buscan evadirse

llevándome a cenar. Puedo ingerirlos

antes de que caduquen,

pero se me indigestan

media hora después, y no merece

la pena estropear esa velada.

Madre Naturaleza,

los pones a mi alcance, y agradezco

tus sabias intenciones.

Pero yo siempre he sido

inequívocamente femenina,

y declaro ante ti que cada vez

es mayor la distancia que nos une.

Pintura: "Golconde" (1953), René Magritte. The Menil Collection. Houston. Texas. EE.UU

Autora: María Sanz

]]> true https://mundopoetico.es/2653-la-estatua_maria-sanz.html Poetico Principal, María Sanz, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 19:39:18 +0100

A un paso de la vida te sitúas.

Tienes la pierna adelantada, el busto

semidesnudo, pero el tiempo impide

que cruces unos límites, que huyas

en su nombre. Tan sólo estás a un paso

de conocer tu territorio. Sientes

tu soledad de mármol enclaustrada

entre el viento y la lluvia. Ah, si el tiempo

pasara por ti misma, liberándote...

Pintura de Victor Hagea

Autora: María Sanz

]]> true https://mundopoetico.es/2652-la-memoria_maria-sanz.html Poetico Principal, María Sanz, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 19:34:30 +0100

Si quieres olvidar, si no te basta

con ahuyentar heridas y desprecios,

acuérdate del día en que un poema

te liberó del mundo y sus engaños.

Pintura de Víctor Rodríguez

Atora: María Sanz

]]> true https://mundopoetico.es/2650-luzmaria-jimenez-faro_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Luz Maria Jimenez Faro Fri, 30 Oct 2015 19:25:55 +0100

Luzmaría Jiménez Faro nace en 1937 en Madrid, ciudad en la que reside. Estudia bachillerato en un colegio de religiosas, y posteriormente se dedica a ampliar sus estudios hasta conseguir una extensa formación literaria. Casada con el escritor Antonio Porpetta. En 1982 funda Ediciones Torremozas, editorial especializada en literatura escrita por mujeres, cuyo catálogo supera ya los 600 títulos publicados bajo su dirección. Presidenta de la Fundación Gloria Fuertes, que la designó su Heredera Universal.

Es autora de los siguientes libros de poemas: Por un cálido sendero (Madrid, 1978); Cuarto de estar (Alicante, 1980); Sé que vivo (Madrid, 1984); Letanía doméstica para mujeres enamoradas. Prólogo de Carmen Conde (Madrid, 1986); Bolero (Madrid, 1993); Lugar de la memoria (Málaga, 1996); 'Amados ángeles (Madrid, 2 ediciones, 1997); Amati angeli. Traducción de Emilio Coco (Foggia, Italia, 1999); Beloved angels. Traducción de Roberta Gordenstein (Madrid/Nueva York, 2004).; Mujer sin alcuza (Madrid, 2005) y Corimbo (Madrid, 2011). También ha publicado un libro de relatos: Queridos muertos (Madrid 2008).

Como antóloga y ensayista ha publicado: Carolina Coronado: apunte biográfico y antología, en colaboración con Antonio Porpetta (Madrid, 1983); Panorama antológico de poetisas españolas (siglos XV al XX) (Madrid, 1987); Ernestina de Champourcin, antología poética (Madrid, 1988), Premio Euskadi de literatura en castellano 1989; Breviario del deseo, poesía erótica escrita por mujeres (Madrid, 1989); Delmira Agustini, manantial de la brasa (Madrid, 1990); …Y vamos haciendo camino, volumen conmemorativo del número 100 de la colección Torremozas (Madrid, 1993); Mujeres y café. Edición patrocinada por la Compañía de Cafés de Colombia (Madrid, 1995); Poetisas españolas. Antología general, tomo I hasta 1900 (Madrid, 1996); Poetisas españolas. Antología general, tomo II: de 1901 a 1939 (Madrid, 1996); Poetisas españolas. Antología general, tomo III: De 1940 a 1975 (Madrid, 1998); Gertrudis Gómez de Avellaneda, la dolorida pasión (Madrid, 1999); Poetisas españolas. Antología general, tomo IV: De 1976 a 2001 (Madrid, 2003); Breviario de los sentidos. Poesía erótica escrita por mujeres (Madrid, 2003).; Concepción de Estevarena: Últimas flores (Madrid, 2005).; Tres reinas poetas: María Estuardo, María Josefa Amalia de Sajonia y Elisabeth de Austria-Hungría (Madrid, 2009) y Volver: seis poetisas rescatadas: María Monvel, Chile (1901-1936);Margarita Abella Caprile, Argentina (1901-1960); Salomé Ureña, Rep. Dominicana (1850-1897); Fidela Matheu, Puerto Rico (1852-1927); Luisa Luisi, Uruguay (1883-1940). (Madrid, 2012).

Dada su condición de editora, tiene por norma no presentarse a Premios ni Concursos de ninguna clase, por lo que se refiere a su labor de creación.

Fue designada albacea por la escritora Carmen Conde, y es miembro del Patronato de la Fundación Carmen Conde y Antonio Oliver, de Cartagena. Es también presidenta de la Fundación Gloria Fuertes, siendo la depositaria de todos los derechos de esta autora.

Ha visitado gran número de países, participando en congresos españoles y extranjeros y da charlas y conferencias, siempre con temas relacionados con la literatura escrita por mujeres. Ha recibido diversas distinciones, todas relacionadas con su labor por la literatura femenina. Corresponsal para España de la revista Alba de América, del Instituto Literario y Cultural Hispano (California, EE. UU.) y de la revista SER en la Cultura de Buenos Aires (Argentina).

Su labor editorial, como su obra, han sido objeto de numerosos estudios y publicaciones, y sus trabajos sobre las poetisas españolas han contado con el apoyo del Ministerio de Cultura de España.

Ha colaborado en el Diccionario Biográfico Español, de la Real Academia de la Historia, con la biografía de Gertrudis Gómez de Avellaneda, Tomo XXIII, págs. 334-337, Madrid 2011.

Lista De Poemas: Luzmaría Jiménez Faro

]]> true https://mundopoetico.es/2649-angeles-barrocos_-luzmaria-jimenez-faro.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas Religiosos, Luz Maria Jimenez Faro Fri, 30 Oct 2015 19:22:03 +0100

Bajo la nervaduras y los arcos

ángeles puros en racimos ebrios

con sus risas de lirios nos deslumbran.

Sobre su piel la pátina del tiempo

difumina los ópalos dormidos

prolongando los oros en su hondura.

En las columnas dóricas se apoyan,

roban sus alas las policromías

para fraguar azahares en el aire.

Con encajes de luz hieren las sombras

y del perfume de los incensarios

tejen guirnaldas de rosas de humo.

Se desmayan los bucles en las frentes

mientras, locos, estallan su alegría

contra la frigidez austera de los mármoles

Pintura: Santa Cecilia (1628), Nicolas Poussin, Museo del Prado, Madrid,

Autora: Luzmaría Jiménez Faro

]]> true https://mundopoetico.es/2648-echa-a-volar-gaviota-de-mi-puerto.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poemas De Animales, Luz Maria Jimenez Faro Fri, 30 Oct 2015 19:19:33 +0100

Echa a volar, gaviota de mi puerto,

por las rotas arterias de mis olas,

y en las blancas estelas de mis pechos

dibújame tu sombra en la distancia.

Allí, donde parece que se estrellan

mi inquieta espuma y tu batir de alas,

allí será el encuentro todo fuego,

allí.

bajo la sombra de la luna helada.

Echa a volar, gaviota de mi puerto,

sin mirar hacia atrás: ve a tu bandada

y derrama mi sangre por el viento.

Pintura: "Gaviota" (2012), Grech Santos.

Autora: Luzmaría Jiménez Faro

]]> true https://mundopoetico.es/2644-ariel-canzani-biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Ariel Canzani Fri, 30 Oct 2015 18:57:31 +0100

Ariel Canzani D. (1928-1983) Poeta. Fue director de la revista Cormorán y delfín, una de las publicaciones de poesía argentina más difundidas por el mundo en las décadas del 60 y del 70. En el periódico Alberdi, que se editaba en Vedia, provincia de Buenos Aires, tuvo una columna semanal, además de colaborar en revistas de América latina y de Europa. Dirigió las ediciones de poesía Dead Weight. "Poemas del círculo vicioso", "De mar en mar, de tierra en tierra" y "Poema para que viva la esperanza" son algunos de sus libros de poemas editados.

Ariel Canzani D. se adelantó a su tiempo en casi todos los temas centrales de la vida contemporánea. Ningún ámbito del pensamiento resultó ajeno a su búsqueda incesante. Estuvo invariablemente a la vanguardia de la literatura, la sociología, la filosofía, la psicología, y la ecología –acerca de la cual predicó tempranamente-. Como no podía ser de otra manera en un hombre de su temple moral y formación intelectual, se ubicó a la izquierda del pensamiento social. No transó con la obsecuencia ni con los obsecuentes, y pagó el precio correspondiente por no doblegarse ante los altares de la miseria espiritual establecida. Cuando murió, sabía que el socialismo soñado no habría de llegar, que el hombre no alcanzaba a llenar la silueta mínima indispensable como para plasmar esa simple utopía de fabricar un mundo de hombres, ni más ni menos. Soy de aquellos que sospechan que su muerte se adelantó a causa de la decepción y del asco, de la insoportable visión y padecimiento cotidiano de vivir irremisiblemente condenado a un mundo donde la poesía ha quedado confinada al ámbito reducido de las palabras, amurallada tras la inmarcesible hipocresía que define a la sociedad, y en particular, a la llamada sociedad occidental y cristiana. Los jóvenes poetas que alguna vez nos acercamos a su altura prometeica buscando consejo o ayuda, encontramos el torrente generoso de su cálida presencia de patriarca y de profeta. Nos dejó una obra vasta y majestuosa en su proyección vertical hacia las dimensiones más significativas y trascendentes de la existencia humana. Nos toca hoy continuar la obra que dejó inconclusa.

Lista De Poemas: Ariel Canzani

]]> true https://mundopoetico.es/2642-los-suenos_ariel-canzani.html Poetico Principal, Ariel Canzani, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas De Animales Fri, 30 Oct 2015 18:47:09 +0100

Pondré

lagartos

en mis manos

abiertas

y dejaré

que duerman.

Y arañas

y hormigas

gigantes

y palomas

y dejaré

que duerman.

La tarde

caerá

sobre las olas

la noche

pintada

del color

de picos

de petreles

se llevará

mis ojos

y el alba

ensangrentada

me manchará

los dedos.

Pondré

mis sueños

en las manos

abiertas

y dejaré

que crezcan.

Dibujo: "El lagarto indolente", Jaime Nieves.

Autor: Ariel Canzani

]]> true https://mundopoetico.es/2641-los-delfines_ariel-canzani.html Poetico Principal, Ariel Canzani, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poemas De Animales Fri, 30 Oct 2015 18:39:26 +0100

LLegaron en bandadas azules

gritando y saltando alborozados.

Jugaron carreras en la proa

pusieron en sus lomos plateados

espuma y sol y mis plegarias

rogando que la mar nunca se duerma.

Dijeron no y huyeron mis amigos del agua.

Pintura de Diego Alejandro Bartolomé López.

Autor: Ariel Canzani

]]> true https://mundopoetico.es/2640-el-sueno-debe-morir-manana_ariel-canzani.html Poetico Principal, Ariel Canzani, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 18:34:46 +0100

Es demasiada paz el sueño

El sueño.

Debe morir.

No ser más

Que un recuerdo

En las retinas

Abisales

De los hombres.

Así tal vez

Girando siempre

En la zozobra

De días sin descanso

Sin ese reflejo

De muerte

Que nos va

Dando fuerzas

Podamos construir

El caos

Que debe estar

Moverse

Con nosotros.

Debe morir

El sueño.

Debe morir.

Pintura: "El sueño" (La Rêve), Henri Rousseau (1910), Museo de Arte Moderno de Nueva York,

Nueva York, Estados Unidos.

Autor: Ariel Canzani

]]> true https://mundopoetico.es/2638-nicolas-guillen_biografia.html Poetico Principal, Nicolás Guillén, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Centroamericanos, Biografia Fri, 30 Oct 2015 18:28:33 +0100

(Camagüey, 1902 - La Habana, 1989) Poeta cubano, considerado el máximo representante de la llamada poesía negra centroamericana, y poeta nacional de la isla por su obra ligada a la cultura afrocubana. Nicolas Guilléncursó un año de derecho en La Habana, antes de abandonar la universidad y volver a su ciudad donde trabajó como tipógrafo y se dedicó al periodismo en la redacción de El Camagüeyano, en cuyas páginas inició también su actividad literaria.

Nicolás Guillén

A partir de 1925 Nicolas Guillén se instaló en la capital donde participó activamente en la vida cultural y política de protesta, lo que le supuso breves arrestos y períodos de exilio en varias ocasiones. En 1937, cuando había publicado ya sus primeros tres libros, ingresó en el Partido Comunista de Cuba, fundado por su amigo y también poeta R. Martínez Villena, y participó en el célebre Congreso por la Defensa de la Cultura, realizado en Valencia en plena Guerra Civil española, donde conoció a P. Neruda, R. Alberti, F. García Lorca y O. Paz, y su obra alcanzó difusión europea.

A su regreso a Cuba, Nicolas Guillén dirigió la revista Mediodía y participó de los movimientos de vanguardia en las tribunas de Gaceta del Caribe y Revista Avance. Pasó luego años de exilio, viajando por Sudamérica, y en 1956 recibió el Premio Lenin de la Unión Soviética, hasta que el triunfo de la Revolución castrista, en 1959, le permitió regresar a la isla, donde desempeñó distintos cargos, como la presidencia de la Unión de Escritores, desde 1961, y misiones diplomáticas de relieve.

En cuanto a su actividad literaria, Guillén se inició en el posmodernismo, aunque pronto su producción se inscribió dentro de la llamada línea realista de los múltiples vanguardismos cubanos, cultivando como ningún otro autor la llamada poesía negra o antillana.

Desde su condición de mulato expresó con un peculiar sentido rítmico la temática del mestizaje, en un contexto social y político que manifestaba la dura opresión y servidumbre sufrida por el pueblo. En sus comienzos le caracterizó incluso una fonética afrocubana, que más tarde abandonó para desmarcarse de la tradición oral folclórica.

A esta primera época pertenecen Motivos de son (1930) y Sóngoro cosongo (1931). Poco después, con West Indies Limited (1934) se alejó del mero ejercicio rítmico para incorporar la protesta política y antiimperialista, orientándose hacia una cólera militante y comprometida con el hombre.

El poema más conocido del libro, Balada de los dos abuelos, indicó la madura aceptación de lo africano y de lo español en una misma sangre: el abuelo blanco y el abuelo negro, que evocan además la crueldad del tráfico de esclavos. En poemas como Sensemayá y La muerte del Ñeque se inspiró en ritos y creencias africanos, sin que ello supusiera un rechazo de la cultura blanca.

Nicolas Guillén siguió evolucionando en la dirección de las preocupaciones políticas y sociales con Cantos para soldados y sones para turistas (1937), donde todavía conservó formas propias del canto y de la danza afrocubana al mismo tiempo que se hicieron ya evidentes algunos de los rasgos estilísticos que predominaron en su lírica posterior, como el uso frecuente que hizo de onomatopeyas "jitanjáforas" que aparecieron abundantemente en la obra del fundador del futurismo, el italiano F. Marinetti, y la creada por el vanguardista cubano M. Brull, así como la rima aguda, las reiteraciones o la enumeración.

En el mismo año de 1937 lanzó una acusación hacia el impacto y la injusticia de la Guerra Civil española y del asesinato de F. García Lorca, en Poemas en cuatro angustias y una esperanza. Después, aunque conservó siempre una particular claridad expresiva popular, el elemento rítmico fue decreciendo en beneficio de un tono más elevado y ambicioso desde El son entero (1947) hasta La paloma de vuelo popular (1958) y sus poesías en sazón revolucionaria de Antología mayor (1964), donde mostró su compromiso con la Revolución cubana y los desheredados del mundo.

Además, su poesía se hizo eco también de las inquietudes neorrománticas y metafísicas del momento, como la trascendencia del amor y la muerte que ocuparon un espacio importante en su obra. Otras obras en esta dirección fueron: Tengo (1964), donde manifestó su júbilo ante la Cuba revolucionaria y Poemas de Amor, que apareció el mismo año. Más tarde publicó títulos como El gran zoo (1967), La rueda dentada (1972), El diario de a diario (1972) y Por el mar de las Antillas anda un barco de papel (1977). Además, en Prosa de prisa (1975-1976) recogió una selección de sus trabajos periodísticos. Y aún dentro de su poesía cabe destacar el singular Poemas para niños y mayores de edad (1977), donde siguió demostrando su gran capacidad para conjugar preocupaciones diversas y encontrar formas de expresión constantemente renovadas.

Lista De Poemas: Nicolás Guillén

]]> true https://mundopoetico.es/2637-digo-que-yo-soy-un-hombre-puro.html Poetico Principal, Nicolás Guillén, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 18:20:17 +0100

Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.

Entre otras cosas

falta saber si es que lo puro existe.

O si es, pongamos, necesario.

O posible.

O si sabe bien.

¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,

el agua de laboratorio,

sin un grano de tierra o de estiércol,

sin el pequeño excremento de un pájaro,

el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?

¡Puah!, qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,

yo no te digo eso, sino todo lo contrario.

Que amo (a las mujeres, naturalmente,

pues mi amor puede decir su nombre),

y me gusta comer carne de puerco con papas,

y garbanzos y chorizos, y

huevos, pollos, carneros, pavos,

pescados y mariscos,

y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,

y fornico (incluso con el estómago lleno).

Soy impuro ¿qué quieres que te diga?

Completamente impuro.

Sin embargo,

creo que hay muchas cosas puras en el mundo

que no son más que pura mierda.

Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.

La pureza de los novios que se masturban

en vez de acostarse juntos en una posada.

La pureza de los colegios de internado, donde

abre sus flores de semen provisional

la fauna pederasta.

La pureza de los clérigos.

La pureza de los académicos.

La pureza de los gramáticos.

La pureza de los que aseguran

que hay que ser puros, puros, puros.

La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.

La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.

La pureza del que nunca succionó un clítoris.

La pureza de la que nunca parió.

La pureza del que no engendró nunca.

La pureza del que se da golpes en el pecho, y

dice santo, santo, santo,

cuando es un diablo, diablo, diablo.

En fin, la pureza

de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro

para saber qué cosa es la pureza.

Punto, fecha y firma.

Así lo dejo escrito.

Pintura de Laurie Cooper.

Autor: Nicolás Guillén

]]> true https://mundopoetico.es/2636-federico-garcia-lorca_biografia.html Poetico Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia, Federico Garcia Lorca Fri, 30 Oct 2015 18:15:11 +0100

(Fuente Vaqueros, España, 1898 - Víznar, id., 1936) Poeta y dramaturgo español. Los primeros años de la infancia de Federico García Lorca transcurrieron en el ambiente rural de su pequeño pueblo granadino, para después ir a estudiar a un colegio de Almería.

Continuó sus estudios superiores en la Universidad de Granada: estudió filosofía y letras y se licenció en derecho. En la universidad hizo amistad con Manuel de Falla, quien ejerció una gran influencia en él, transmitiéndole su amor por el folclore y lo popular.

Federico García Lorca a los 18 años

A partir de 1919, se instaló en Madrid, en la Residencia de Estudiantes, donde conoció a Juan Ramón Jiménez y a Machado, y trabó amistad con poetas de su generación y artistas como Buñuel o Dalí. En este ambiente, Lorca se dedicó con pasión no sólo a la poesía, sino también a la música y el dibujo, y empezó a interesarse por el teatro. Sin embargo, su primera pieza teatral, El maleficio de la mariposa, fue un fracaso.

En 1921 publicó su primera obra en verso, Libro de poemas, con la cual, a pesar de acusar las influencias románticas y modernistas, consiguió llamar la atención. Sin embargo, el reconocimiento y el éxito literario de Federico García Lorca llegó con la publicación, en 1927, de Canciones y, sobre todo, con las aplaudidas y continuadas representaciones en Madrid de Mariana Pineda, drama patriótico.

Entre 1921 y 1924, al mismo tiempo que trabajaba en Canciones, escribió una obra basada en el folclore andaluz, el Poema del cante jondo (publicado en 1931), un libro ya más unitario y madurado, con el que experimenta por primera vez lo que será un rasgo característico de su poética: la identificación con lo popular y su posterior estilización culta, y que llevó a su plena madurez con el Romancero gitano (1928), que obtuvo un éxito inmediato. En él se funden lo popular y lo culto para cantar al pueblo perseguido de los gitanos, personajes marginales marcados por un trágico destino. Formalmente, Lorca consiguió un lenguaje personal, inconfundible, que reside en la asimilación de elementos y formas populares combinados con audaces metáforas, y con una estilización propia de las formas de poesía pura con que se etiquetó a su generación.

Tras este éxito, Lorca viajó a Nueva York, ciudad en la que residió como becario durante el curso 1929-1930. Las impresiones que la ciudad imprimió en su ánimo se materializaron en Poeta en Nueva York (publicada póstumamente en 1940), un canto angustiante, con ecos de denuncia social, contra la civilización urbana y mecanizada de hoy. Las formas tradicionales y populares de sus anteriores obras dejan paso en esta otra a visiones apocalípticas, hechas de imágenes ilógicas y oníricas, que entroncan con la corriente surrealista francesa, aunque siempre dentro de la poética personal de Lorca.

De nuevo en España, en 1932 Federico García Lorca fue nombrado director de La Barraca, compañía de teatro universitario que se proponía llevar a los pueblos de Castilla el teatro clásico del Siglo de Oro. Su interés por el teatro, tanto en su vertiente creativa como de difusión, responde a una progresiva evolución hacia lo colectivo y un afán por llegar de la forma más directa posible al pueblo. Así, los últimos años de su vida los consagró al teatro, a excepción de dos libros de poesía: Diván del Tamarit, conjunto de poemas inspirados en la poesía arabigoandaluza, y el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1936), hermosa elegía dedicada a su amigo torero, donde combina el tono popular con imágenes de filiación surrealista.

Las últimas obras de Federico García Lorca son piezas teatrales. Yerma (1934) es una verdadera tragedia al modo clásico, incluido el coro de lavanderas, con su corifeo que dialoga con la protagonista comentando la acción. Parecido es el asunto en Bodas de Sangre (1933), donde un suceso real inspiró el drama de una novia que huye tras su boda con un antiguo novio (Leonardo). La huida, llena de premoniciones, en la que la propia muerte aparece como personaje, presagia un final al que se viene aludiendo desde la primera escena y en el que ambos hombres se matarán, segando así la posibilidad de continuidad de la estirpe por ambas ramas y renovando la muerte del padre del novio a manos de la familia de Leonardo. De esta manera, la pasión y la autobúsqueda concluyen con la destrucción de todo el orden establecido.

Entre toda ellas destaca La Casa de Bernarda Alba (1936), donde la pasión por la vida de la joven Adela, encerrada en su casa junto con sus hermanas a causa del luto de su padre y oprimida bajo el yugo de una madre tiránica, se rebelará sin temor a las últimas consecuencias. De esta manera, su pasión por la vida se estrellará contra el muro de incomprensión de su familia concluyendo todo con su eliminación. Junto con la figura de la protagonista, destaca la serie de retratos femeninos que realiza el autor, desde la propia Bernarda hasta la vieja criada confidente de todas (La Poncia), la hermana amargada y envidiosa (Martirio) o la abuela enloquecida que se opone a la tiranía de Bernarda.

La casa de Bernarda Alba, considerada su obra maestra, fue también la última, ya que ese mismo año, al estallar la guerra civil, fue detenido por las fuerzas franquistas y fusilado diez días más tarde, bajo acusaciones poco claras que señalaban hacia su papel de poeta, librepensador y personaje susceptible de alterar el «orden social».

Final de La casa de Bernarda Alba

en el manuscrito autógrafo de Lorca

Lista De Poemas: Federico García Lorca

]]> true https://mundopoetico.es/2635-noche-del-amor-insome_federico-garca-lorca.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Federico Garcia Lorca Fri, 30 Oct 2015 17:32:44 +0100

Noche arriba los dos con luna llena,

yo me puse a llorar y tú reías.

Tu desdén era un dios, las quejas mías

momentos y palomas en cadena.

Noche abajo los dos. Cristal de pena,

llorabas tú por hondas lejanías.

Mi dolor era un grupo de agonías

sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,

las bocas puestas sobre el chorro helado

de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado

y el coral de la vida abrió su rama

sobre mi corazón amortajado.

Pintura de Alberto Pancorbo.

Autor: Federico García Lorca

]]> true https://mundopoetico.es/2633-conrado-nale-roxlo_biografia.html omegayalfa Principal, Conrado Nalé Roxlo, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Biografia Fri, 30 Oct 2015 17:22:34 +0100

Conrado Nalé Roxlo (Buenos Aires, 1898 - id., 1971) Escritor argentino. Cultivó todos los géneros con un amplio registro que, en su poesía, va desde la ternura y el humor (El grillo, 1923) hasta la melancolía y la reflexión (Claro desvelo, 1937; De otro cielo, 1952). Sus dramas recrean poéticamente argumentos de origen legendario: así, en La cola de la sirena (1941), El pacto de Cristina (1945) y Judith y las rosas (1956). Fue autor de escritos humorísticos, publicados bajo el seudónimo de Chamico, que tuvieron una gran aceptación y algunos de los cuales se recogieron en colecciones de cuentos. Junto con M. Mármol escribió las biografías de Amadeo Villar (1963) y Alfonsina Storni (1965).

Aun cuando su popularidad se cimentó en sus relatos de humor, el argentino Conrado Nalé Roxlo fue también un profundo y lírico cultivador de la poesía y el teatro. En sus inicios literarios se vinculó al grupo Martín Fierro, pero luego abandonó la estética vanguardista y derivó hacia la sencillez compositiva. Su producción literaria comenzó con el libro de poemas El grillo (1923), en el que supo combinar la ternura y el humor. En su obra poética de madurez predomina, en cambio, la melancolía y la reflexión, en una poesía meditativa y amarga de gran contención formal, como en Claro desvelo (1937) y en De otro cielo (1952), o la ironía, como en Antología apócrifa (1969), en la que glosa el estilo de varios autores de forma humorística.

Aspecto destacado de su producción fue el humorismo: nombrado director de la publicación humorística Don Goyo, Nalé Roxlo escribió para ella bajo el seudónimo de Chamico una serie de relatos de singular comicidad e ironía, cuyo inmediato éxito hizo que fueran recopilados en volúmenes como Cuentos de Chamico (1941), El muerto profesional (1943), Cuentos de cabecera (1946), La medicina vista de reojo (1952), Libro de quejas, El humor de los humores, Nuevos cuentos de Chamico y Mi pueblo (los cuatro de 1953); Sumarios policiales (1955) y El ingenioso hidalgo (1965).

Su obra dramática está formada por la farsa Una viuda difícil (1944) y por algunos dramas en los que, con un tratamiento poético, recrea antiguas leyendas, como La cola de la sirena (1941), El pacto de Cristina (1945) y Judith y las rosas (1956). Para La cola de la sirena (1941), Conrado Nalé Roxlo tomó el argumento de un cuento de Hans Christian Andersen: la sirena Alga se ha enamorado del marinero Patricio y permite que éste la pesque en el mar. Alga anhela pertenecer también al amado como mujer y está desesperada por su cola de pez; una operación la transforma finalmente en un ser terrestre normal. Sigue conservando su misteriosa hermosura, pero a través de esta transformación ha perdido también las especiales facultades de las sirenas: ya no puede cantar ni nadar. Todo esto lo habría sacrificado Alga con agrado si con ello hubiese podido estar segura del amor de Patricio, pero Patricio se aparta de ella en el momento en que la ve como mujer humana: ha desaparecido lo maravilloso, lo fantástico, que le atraía de ella, y entonces dedica su amor a una aviadora que para él, simple marinero, es nuevamente un ser con un encanto misterioso.

El crítico León Mirlas escribió: "La cola de la sirena es la comedia de la ilusión y un canto de amor. Pero no del amor hacia la mujer en sí, sino hacia la ilusión que la mujer es capaz de despertar en nosotros." Este es en realidad el tema propiamente dicho de esta obra: el hombre, incapaz de amar a otra persona como ser humano, ama siempre solamente el sueño con el que rodea a la otra persona. Si este sueño adquiere alguna vez una forma palpable adaptándose a la vida real, entonces se extingue el amor y el hombre se dirige hacia otro sueño. Nalé Roxlo evita con un humor caprichoso y lleno de fantasía el peligro de caer en un sentimentalismo romántico; de este modo resulta una comedia extraordinariamente densa y sugerente, con un contenido expresivo muy personal.

Lista De Poemas: Conrado Nalé Roxlo

]]> true https://mundopoetico.es/2632-hay-que-andar-por-el-mundo_conrado-nale-roxlo.html omegayalfa Principal, Conrado Nalé Roxlo, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 17:18:41 +0100

Hay que andar por el mundo como si no importara.

Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,

Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.

Mirar al otro lado del que todos señalan,

Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.

Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,

Pero mirando al fuego, con atenta mirada;

Puede que en un silencio, veas la salamandra.

Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,

Y luego a todos preguntarles con ansia:

Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...

En la copa vacía beber con esperanza,

Tal vez una divina locura, de cristal guarda.

Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,

Ver lo que nunca alcanza la mirada...

Pintura: "Orquídea con tres colibríes brasileños" (1871), Martin Johnson Heade.

Autor: Conrado Nalé Roxlo

]]> true https://mundopoetico.es/2631-nocturno-_conrado-nale-roxlo.html omegayalfa Principal, Conrado Nalé Roxlo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 17:15:54 +0100

El bosque se duerme y sueña

El río no duerme, canta

Por entre las sombras verdes

el agua sonora pasa

dejando en la orilla oscura

manojos de espuma blanca

Llenos los ojos de estrellas

en el fondo de una barca

Yo voy como una emoción

por la música del agua

Y llevo el río en los labios

Y llevo el bosque en el alma.

Pintura: "Anochecer en el Támesis" (1880), John Atkinson Grimshaw.

Autor: Conrado Nalé Roxlo

]]> true https://mundopoetico.es/2630-portico_conrado-nale-roxlo.html omegayalfa Principal, Conrado Nalé Roxlo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Fri, 30 Oct 2015 17:12:42 +0100

Este libro es la sombra de mi vida,

fantasma de mi alma y de mi hora,

luz de jazmín en la pared derruida,

lágrima pura que la tarde dora.

Yacente estatua de la luz perdida

de la alta noche en la inquietante flora,

que en abismos de sombra sumergida

crea bajo los párpados la aurora.

En cuerda de violín, llamas y bruma.

Ala del ángel que me da la pluma

para que exprese mi temblor divino,

esto que apenas es y ya se pierde.

Fugaz grandeza de la rama verde,

brazo de flor y pedestal de trino.

Pintura de Vladimir Ekimov.

Autor: Conrado Nalé Roxlo

]]> true https://mundopoetico.es/2629-el-grillo_conrado-nale-roxlo.html omegayalfa Principal, Conrado Nalé Roxlo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 17:08:03 +0100

Música porque sí, música vana,

como la vana música del grillo,

mi corazón eglógico y sencillo

se ha despertado grillo esta mañana.

¿Es este cielo azul de porcelana?

¿Es una copa de oro el espinillo?

¿O es que en mi nueva condición de grillo

veo todo a lo grillo esta mañana?

¡Qué bien suena la flauta de la rana!

Pero no es son de flauta: es un platillo

de vibrante cristal que a dos desgrana

gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo

es a quien tiene corazón de grillo

interpretar la vida esta mañana!

Pintura de William Adolphe Bouguereau.

Autor: Conrado Nalé Roxlo

]]> true https://mundopoetico.es/2627-julia-prilutzky-farny_biografia.html omegayalfa Principal, Julia Prilutzky Farny, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Latinoamericanos, Poetas Ucranianos, Biografia Fri, 30 Oct 2015 16:59:45 +0100

Julia Prilutzky Farny fue una poetisa ucraniana naturalizada argentina, nacida en Kiev en 1912, creció en España y se estableció después en Argentina, donde desarrolló su carrera literaria y donde también falleció (Buenos Aires) el 8 de marzo del 2002.

Su padre era ingeniero y su madre médica, y entre los amigos de ellos estaban Miguel de Unamuno, Benito Quinquela Martín (de quien, años más tarde, escribiría una biografía) y Alfredo Palacios (que era padrino de Julia). Pasó parte de su niñez en Salamanca, España.

Desarrolló varias actividades, como estudiar piano (fue discípula de Alberto Williams), siguió la carrera de Derecho, y se dedicó al periodismo.

En 1936 fundó el grupo "Veinte Poemas Jóvenes". En 1937 comenzó a trabajar en el el diario "La Nación". También se desempeñó en las revistas "El hogar", "El mundo" y "Para tí". Fue directora de la revista cultural "Vértice". Entrevistó a importantes personalidades, como Lin Yutang, el papa Paulo VI y Franklin Delano Roosevelt, entre otros.

Fue una de las más caracterizadas representantes de la generación poética argentina del 40. En 1941 recibió el Premio Municipal de Poesía por su libro "Intervalo".

En 1972 se publica "Antología del amor", volumen que contenía seis libros editados entre 1939 y 1967. Parte de estos poemas son incorporados a la telenovela "Pablo en nuestra piel", de Alberto Migré. Esto hace que se convierta rápidamente en un "best seller", vendiendo 180.000 ejemplares en cuatro años y 80.000 más en la década siguiente. Muchos poemas fueron musicalizados por importantes artistas, como Héctor Stamponi, Eladia Blázquez y Chico Novarro.

Respecto del éxito de su libro "Antología del amor", comentó:

"No nací ayer para la poesía. Antes de este boom solía vender unos 3000 ejemplares de cada edición, lo que para cualquier poeta es mucho".

Su bibliografía en verso data de los siguientes títulos: "Viajes sin partida" (1939), "Intervalo" (1940), "Sonetos" (1942), "Comarcas" (1949), "Patria" (1949), "Canción para las madres de mi tierra" (1950), "El escudo" (1954), "Este sabor de lágrimas" (1954), "Obra poética" (1959), "Hombre oscuro"(1963), "Quinquela Martín" (1974) y "Antología del amor" (1975), que llegó a vender, sólo en Argentina, más de 100.000 ejemplares.

Lista De Poemas: Julia Prilutzky Farny

]]> true https://mundopoetico.es/2626-como-decir-de-pronto_julia-prilutzky-farny.html omegayalfa Principal, Julia Prilutzky Farny, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Amistad Fri, 30 Oct 2015 16:53:15 +0100

Cómo decir de pronto:

tómame entre las manos,

No me dejes caer. Te necesito:

acepta este milagro,

tenemos que aprender a no asombrarnos

de habernos encontrado,

de que la vida pueda estar de pronto

en el silencio o la mirada.

Tenemos que aprender a ser felices,

a no extrañarnos

de tener algo nuestro.

Tenemos que aprender a no temernos

y a no asustarnos

y a estar seguros.

y a no causarnos daño.

Pintura: "Sí o no", John William Godward.

Autora: Julia Prilutzky Farny

]]> true https://mundopoetico.es/2625-esta-bien-sere-dulce-y-obediente_julia-prilutzky-farny.html omegayalfa Principal, Julia Prilutzky Farny, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 16:50:16 +0100

Está bien. Seré dulce y obediente

o lo pareceré. Te da lo mismo:

Necesita, de pronto, tu egoísmo

que yo me quede así, sumisamente,

Sin sufrir, sin dolor, sin aliciente,

sin pasiones al borde del abismo,

sin mucha fe ni un gran escepticismo,

sin recordar la esclusa ni el torrente.

Necesitas las llamas sin el fuego,

que el fuego del amor no sea un juego

y que esté el rayo aquí, sin la tormenta.

Quieres que espere así, sin esperarte,

que te adore también sin adorarte

y estar clavado en mi, sin que te sienta.

Pintura de John William Godward.

Autora: Julia Prilutzky Farny

]]> true https://mundopoetico.es/2624-no-amarse-ahora-pero-haber-amado_julia-prilutzky-farny.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Libertad, Julia Prilutzky Farny Fri, 30 Oct 2015 15:51:02 +0100

No amarse ahora, pero haber amado.

Y encontrarse otra vez... Recuerdo grave

como el de alguna flor de aroma suave

que se mustia en un libro ya olvidado.

Va surgiendo el recuerdo desvelado:

una palabra, un gesto... Es una clave

que nadie descifró, que nadie sabe;

recinto nuestro, cántico inviolado.

Estamos en silencio, frente a frente.

Y sin verte, yo sé que me has mirado

con no sé qué recuerdo transparente

en los ojos lejanos... No has cambiado.

Y es dulce estarse así, indolentemente,

pero no amarse ya. Haberse amado.

Pintura: "The last of England" (1855), Ford Madox Brown.

Autora: Julia Prilutzky Farny

]]> true https://mundopoetico.es/2623-dile-que-no-me-tema-amor-y-dile_julia-prilutzky-farny.html omegayalfa Principal, Julia Prilutzky Farny, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 30 Oct 2015 15:47:12 +0100

Dile que no me tema, amor, y dile

que estoy a su lado como el aire,

como un cristal de niebla o como el viento

que se aquieta la tarde.

Dile que no me huya, amor, y dile

que no me vuelva a herir, que no me aparte,

que soy el brillo húmedo en sus ojos

y el latido en su sangre.

Dile que no me aleje, amor, y dile

que yo soy el umbral de su morada,

el agua de su sed

y aquel único pan para su hambre,

Dile que no se oculte, amor, y dile

que ya no tengo rostro ni señales

de haber vivido antes de quererme.

De haber vivido, antes.

Dile que no recuerde y dile

que no respire, amor, sin respirarme.

Pintura: "Confianza" (1865), John Everett Millais.

Autora: Julia Prilutzky Farny

]]> true https://mundopoetico.es/2621-maria-elvira-lacaci_biografia.html omegayalfa Principal, María Elvira Lacaci, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Fri, 30 Oct 2015 15:39:07 +0100

María Elvira Lacaci fue una poeta española nacida en Ferrol, La Coruña, en 1928, y fallecida en Madrid el de marzo de 1997.

Desde muy joven se dedicó a la literatura orientando su obra poética hacia la poesía social. Como representante de la generación poética del 27,brilló con luz propia junto a poetas tan importantes como Vicente Alexandre,Dámaso Alonso y Gerardo Diego.

Fue la primera mujer en obtener el Premio Adonais en 1956, por"Voz Humana". En 1964 fue galardonada con el Premio Nacional de la Crítica, por su trayectoria literaria.

La poesía de María Elvira Lacaci es sencilla, poco elaborada, reflejo de la preocupación por los valores humanos más que de los literarios.

Poetisa de sensibilidad cristiana intentó fundir los elementos sociales con los religiosos, lo cual hizo de ella una voz de cierto relieve en los años sesenta, como revela su inclusión en la muy conocida Antología de la poesía social, a cargo de Leopoldo de Luis (1965). En la antología de José Luis Cano, Lírica española de hoy (1992), aparecieron dos bellos poemas de Lacaci.

Mujer de una exquisita sencillez y de una extraordinaria humildad, al pedirle una explicación de su poesía social, contestó: "Se me pide que explique mi poesía social. Esto es más difícil todavía, pues siempre son los demás, los críticos, los que me dicen el "por qué” de lo que escribo, y siempre acertadamente… A veces pienso que es una lástima que la poesía social sea la más atacada (bueno, la única atacada), ya que encierra grandes valores humanos además de los poéticos”

Su obra está representada en los siguientes títulos: "Humana voz" 1957, "Sonido de Dios" 1962 y "Al este de la ciudad"1963, "El Rey Baltasar" 1965, "Tom y Jim" 1966, y "Molinillo de papel" 1967.

Lista De Poemas: María Elvira Lacaci

]]> true https://mundopoetico.es/2620-con-tacones-altos_maria-elvira-lacaci.html omegayalfa Principal, María Elvira Lacaci, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 15:22:14 +0100

Y yo llevaba un gorro

muy moderno. Parecía

una extraña cazuela.

Unos tacones leves y muy altos.

Un abrigo atrevido.

Unos guantes y un bolso de color avellana.

Los labios y los ojos pintarrajeados.

No debía de ir mal.

Las mujeres

volvían la cabeza

para mirar la hechura del abrigo.

Los hombres...

Pero yo,

bajo la piel y aquella vestidura de comparsa,

llevaba otro ropaje de un tejido muy denso. Era de angustia.

Y añoré

mi pelo suelto, mis zapatos bajos,

mi abrigo deportivo,

mi tez morena, solamente el agua.

Tú me veías, Dios. Y cómo hablamos.

Yo te decía

que estaba muy ridícula con todo aquello.

Tú dijiste que sí.

Y compartiste

el tan amargo leve movimiento

de mis labios oblicuos.

Pintura: "Chica con guantes" (1929), Tamara de Lempicka.

Autora: María Elvira Lacaci

]]> true https://mundopoetico.es/2619-la-palabra_maria-elvira-lacaci.html omegayalfa Principal, María Elvira Lacaci, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 30 Oct 2015 15:19:43 +0100

Yo te quiero sencilla. Acaso pobre.

A veces,

vas a brotarme de organdí vestida (sin querer

me florece el lenguaje de otros seres).

Con amor te desnudo.

Quedas como mi carne.

Como mi corazón y sus latidos.

A menudo,

igual que los pequeños

ante una tienda de juguetería,

pego la cara

a las brillantes lunas

donde se venden las palabras bellas.

Las admiro.

A otros les sientan bien. Si me las colocara…

Las aparto al momento

porque a mí no me sientan.

Y de nuevo voy cogiendo brazados de palabras

entre la hierba fresca

y bajo el cielo.

Pintura. "Las mejores flores", Charles Courtney Curran (1861-1942).

Autora: María Elvira Lacaci

]]> true https://mundopoetico.es/2618-el-traje-nuevo_maria-elvira-lacaci.html omegayalfa Principal, María Elvira Lacaci, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 15:16:44 +0100

Voy a vestirme el traje de etiqueta.

Cuidaré mis maneras.

Perfumaré mi aliento -respirando el estiércol tanto tiempo...-

No. No es correcto. Lo sé,

el presentarme así todos los días.

A mi modo. Rebelde.

Llevando de la mano -igual que las gitanas a la puerta del "Metro"-,

palabras mal peinadas. Andrajosas. Desnudas.

Intentaré acordarlas.

Arcangélica música debe llevar el viento

cuando gira:

"Los oros del otoño", "Las cascadas", "Los trinos".

Pero no. No podré; ¡estos modales...!

Cuando me sienta estrecha aquí en el alma.

Cuando me pise sin clemencia el Tiempo,

vocearé de nuevo.

Escupiré a la rima -la rima es de burgueses

de la dicha-, y mis zapatos

llevaré ya en la mano. Iré saltando

libre

de su opresión.

Y de verdad lo siento. Debe ser tan hermoso,

con paternal orgullo,

pasear entre gentes -satisfechas

del todo- almidonadas frases

con puntillas

y lazos

de colores vistosos...

Pintura: "Cynthia" (1932), George Spencer Watson.

Autora: María Elvira Lacaci

]]> true https://mundopoetico.es/2617-a-la-poesia-maria_elvira-lacaci.html omegayalfa Principal, María Elvira Lacaci, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 15:12:48 +0100

Me siento vagabunda de las Letras.

Quiero comer mi pan con el mendigo.

Beber vino de todos.

Tomar el sol

tendida

sobre la hierba húmeda.

Tener una guitarra

con cuerdas de latidos, entregados.

Tocarla por los pueblos.

Que los hombres –de colores distintos–

bailen al son de ella

con sus modales

toscos

y su verdad sencilla

a flor de labio.

Pintura: "En los campos" (1887), Julien Dupré

Autora: María Elvira Lacaci

]]> true https://mundopoetico.es/2615-allen-ginsberg_biografia.html omegayalfa Principal, Allen Ginsberg, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Estadounidenses, Biografia Fri, 30 Oct 2015 15:02:13 +0100

Allen Ginsberg (Newark, EE UU, 1926-Nueva York, 1997). Poeta estadounidense. Era hijo de un profesor de inglés y de una maestra de escuela rusa, que permaneció internada durante años en un frenopático. Pasó por la Columbia University, de la que fue expulsado junto con otros compañeros, como Jack Kerouac o William Burroughs y Lucien Carr. Los cuatro constituyeron el núcleo fundamental del llamado movimiento beat (beat generation), que rompió con la estética académica y llevó a cabo una auténtica revolución cultural claramente marcada por su denuncia del sistema de vida estadounidense.La gran amistad que les unió durante un tiempo se rompió cuando Carr asesinó a David Kammemer, un examante que llevaba años siguiendole. Carr fue a un reformatorio y se desvinculó así para siempre de su relación con sus compañeros de juventud.

La poesía de Ginsberg estaba muy influida por el modernismo, el romanticismo, el beat y la cadencia del jazz, además por su práctica del budismo Kagyu y su origen judío. Se consideraba heredero de William Blake, Walt Whitman y Federico García Lorca. La potencia de los poemas de Ginsberg, sus largos versos y su exuberancia del Nuevo Mundo reflejaban la continuidad de la inspiración que reclamaba. Otras influencias incluían al poeta estadounidense William Carlos Williams.

La publicación del poema Aullido (Howl, 1956), de Ginsberg, fue el detonante que consolidó la poesía beat y le dio forma concreta, basada en un ritmo muy acentuado, con influencias del jazz, que, en una asimilación ya total de las técnicas vanguardistas y un retorno a cierta concepción romántica, refleja un universo personal hecho de imágenes que muchas veces convierten el poema en una especie de canto salmódico de gran fuerza expresiva. Verdadero alegato beat, Aullido es un canto a la locura y a su lucidez, y una protesta contra la sociedad mecanizada y materialista.

Otra gran creación de Ginsberg es el largo poema dedicado a su madre, Kaddish (1961), una confesión personal, casi catártica. Acompañando estos dos poemas, publicó algunas canciones, de metro más corto y expresión más simple, con títulos tan populares como El peso del mundo es amor.

En Many loves (Muchos amores), describe su primer contacto sexual con Neal Cassady, que fue su amante y amigo. Alguno de sus poemas posteriores se centran en su relación con Peter Orlovsky, su amante de toda la vida, a quien dedicó Kaddish and Other Poems (Kaddish y otros poemas).

A partir de 1960, abandonó Estados Unidos y se dedicó a viajar por todo el mundo para recitar sus poemas, como un auténtico aedo, con barba de profeta, y trabajando en lo que se terciara; su presencia estuvo a menudo ligada al escándalo (en 1966, por ejemplo, fue expulsado de Polonia al publicarse su diario secreto). En 1963 apareció su tercer libro de poemas, Sándwiches de realidad, al que siguieron nuevos títulos, como Planet news (1968) y La caída de América (1972); en 1984 se publicó el volumen Collected Poems, 1947-1980, recopilación de su obra.

A fines de los años 60, Ginsberg fue invitado a una Conferencia de Escritores en 1965 por la ministra cubana de Cultura, Haydee Santamaría, pero fue expulsado al poco tiempo por criticar a las autoridades la persecución del gobierno de Fidel Castro hacia los homosexuales. Desde Cuba, Allen fue a la Checoslovaquia comunista como invitado de Estado, recibiendo una habitación gratis y dinero para sus gastos. Además, en Checoslovaquia recibió royalties de sus libros publicados allí, dinero que aprovechó para visitar la URSS, donde se reunió con Joe Levy, un primo de su madre que le explicó que una parte de su familia fue deportada a la Unión Soviética por los responsables de Inmigración de EE.UU. al interpretar una calva como una posible manifestación de enfermedad. Antes de regresar a Checoslovaquia, se reunió allí con algunos poetas rusos, como Yevgeny Yevtushenko o Andrei Voznesensky. 1 Al regresar a Checoslovaquia fue elegido Rey del Festival de mayo de 1965, lo que alertó a las autoridades, que acabaron deportándolo a Londres, por orden del ministro de Educación.

A principos de los años 80, Allen visitó la Nicaragua sandinista, invitado por el presidente Daniel Ortega. En dicho país, junto a Yevtushenko y el poeta-sacerdote Ernesto Cardenal, hicieron una petición de tolerancia extranjera y la finalización de la financiación de la Contra, que en aquellos momentos era financiada por poderosos gobiernos como el de Estados Unidos. Dicha petición se conoció como "La Declaración de los Tres"

Gingsberg había participado en multitud de ocasiones en manifestaciones contra la intervención norteamericana en Vietnam, provocaron que en 1984 fuera incluido en una Lista de la Agencia de Información de Estados Unidos (USIA) de ciudadanos norteamericanos que tenían prohibido viajar al extranjero.

En 1993, el Ministerio de Cultura francés le nombró Caballero de la Orden de las Artes y las Letras.

Falleció de cáncer en 1997.

Lista De Poemas: Allen Ginsberg

]]> true https://mundopoetico.es/2614-blues-del-banco-mundial_allen-ginsberg.html omegayalfa Principal, Allen Ginsberg, Prosa, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 14:58:32 +0100

Trabajo para el banco mundial, sí, sí,

Mi sueldo eran cien mil de los verdes

Conozco mi economía Harvard mejor que tú

Nadie sabe que yo hago grandes planes

A los líderes de Madagascar les enseño a bailar

a leer estadísticas y usar calzoncillos a rayas

Las estadísticas emocionales no son mi trabajo

Hechos y números, no soy un atorrante

pero silvicultura y agricultura son un gran error

Este es nuestro plan para estabilizar tu moneda

Comercio internacional ahora o después

Sigue nuestro consejo lo agradecerás a tu creador

¿Qué tienes para exportar, qué materias primas?

Monocultura, diamantes, café, cereales

Véndelos en el mercado a las Multinacionales Imperiales

Te prestaremos dinero para aumentar tu producción

Páganos un interés anual, para tu propia seguridad

ajústate el cinturón, no pondremos objeciones

Tira algunos pequeños principios mínimos

el servicio de la deuda pago vuelve invencible el trato

Hay que poner dólares pero tu moneda es canjeable

Pon a la gente a trabajar la tierra del mercado mundial

tala todos los bosques, tendrás dinero líquido

o superautopistas rentables en lugar de selvas tropicales

Con granjas agropecuarias puedes exportar carne

Recorta servicios sociales y la ayuda a los pobres

Afligida, la gente de la selva emigra a las ciudades

Ajústate el cinturón vamos a dar un paseo por la costa

La producción aumenta, los precios siguen bajando

Madera en pasta carne en hamburguesa, café patasabajo

Aumenta la producción paga tu deuda al Banco Mundial

Al menos los intereses si es todo lo que puedes conseguir

Despuebla el Amazonas, no nos has pagado todavía

En una década devolverás todo el dinero

como servicio de la deuda, porque lo principal, ¡ay!

Te prestaremos más, pero no vendas caballo

Medidas de austeridad, sueldos más bajos,

Las aguas negras de la urbe son un terreno carnal

Los autobuses acaban arruinados en los lindes de la ciudad

corales y peces muertos residuos de las fábricas,

Los indígenas le tomaron el gusto al dólar yanki

Fondos de la banca suiza para dictadores en desgracia

La fauna muerta por la deuda de Costa Rica

Flora desconocida en la desembocadura del Boca Chica

Aves del Ecuador, ¿enfermas con los escapes tóxicos?

Disturbios por las bolsas de arroz extranjero

Arma a tu ejército de chicos con gases norteamericanos

Pide dinero prestado para tu carrera de armas propia

Familias trasladadas de las tierras fértiles a la selva

La gente de la selva en chozas al abrigo de turistas

¿bancarrota de divisas para los puristas del libre mercado?

Me acabo de retirar de mi empleo después de 20 años

en el Banco Mundial Central con la banda del dinero

asisto a las reuniones de AA no quiero morir idiota

Trabajé en Africa, las Américas, Vietnam

Bangkok también con los grandes del Banco Mundial

Ahora estoy retirado y me importa un cuerno

Camino por las calles de Washington solo de noche

El trabajo que hice, ¿estuvo mal o bien?

¿Se cometieron graves errores sin que los vieran?

No era el trabajo de un burócrata como yo

comprobar el impacto de la política del Banco Mundial

cuando la deuda daba frutos en el árbol del dinero mundial

(Traducción de Ana Becciu).

Pintura: "Retrato de hombre con el cuello vuelto", Tamara de Lempicka.

Autor: Allen Ginsberg

]]> true https://mundopoetico.es/2612-aullido_allen-ginsberg.html omegayalfa Principal, Allen Ginsberg, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 14:50:50 +0100

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.

Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.

Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.

Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.

Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.

Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson,iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neón estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.

Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.

Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.

Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguaspostales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.

Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.

Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.

Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.

Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.

Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.

Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.

Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también.

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.

Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.

Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.

Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con elpuro reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.

Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.

Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos,gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.

Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.

Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.

Quienes viajaron a Denver.

Quienes murieron en Denver.

Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.

Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.

Pintura de Victor Safonkin.

Autor: Allen Ginsberg

]]> true https://mundopoetico.es/2609-michel-leiris_biografia.html omegayalfa Principal, Michel Leiris, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia Fri, 30 Oct 2015 14:42:23 +0100

Michel Leiris (poeta surrealista francés, 1901 - 1990). Miembro de una familia burguesa y cultivada, se licenció en filosofía en 1918 y, tras un breve intento de estudiar química, desarrolló un fuerte interés por la poesía y el jazz. Entre 1921 y 1924, Leiris conoció a un importante número de destacadas figuras como Max Jacob, Georges Henri Rivière, Jean Dubuffet, Robert Desnos, Georges Bataille así como a André Masson que pronto se convirtió en su mentor. A través de Masson, Leiris se convirtió en miembro del movimiento surrealista, colaborando en La Révolution surréaliste. Publicó Simulacre (1925) y Le Point Cardinal (1927). En 1926 contrajo matrimonio con Louise Godon, hijastra del marchante de Picasso, Daniel-Henri Kahnweiler, y viajó a Egipto y Grecia.

Después de un enfrentamiento con André Breton en 1929, se unió al equipo de Bataille como subdirector del periódico surrealista Documents en el que contribuyó de forma regular con diversos artículos. Participó también en la misión etnográfica conocida como Dakar-Djibouti como secretario del director de la misión, Marcel Griaule. A partir de esta experiencia publicó su primer libro importante, L'Afrique Fantomê, en el que se combinaban el estudio etnográfico con la autobiografía, y rompía con el estilo tradicional de escritura de las obras de etnografía. A su regreso, empezó a trabajar como etnógrafo en el Musée de l'Homme, cargo que desempeñó hasta 1971.

En 1937, junto con Bataille y Roger Caillois, fundó el Collège de Sociologie, en respuesta a la situación internacional del momento. Involucrado cada vez más en política, participó en 1945 en una destacada misión a Costa de Marfil cuyos informes sirvieron para la supresión de la esclavitud en las colonias francesas. Leiris se vio envuelto en diversos temas políticos, como la Guerra de Independencia de Argelia, y fue uno de los primeros en firmar un manifiesto a favor de la lucha contra los poderes coloniales en ese país africano.

En 1961 fue nombrado director del C.N.R.S. (Centre national de la recherche scientifique) y publicó numerosos textos críticos de artistas a los que admiraba, como Francis Bacon del que era amigo íntimo. Considerado como una de las figuras más destacadas de la literatura francesa del siglo XX.

Leiris dejó numerosas obras en los más variados estilos: desde la autobiografía a la crítica musical, pasando por los trabajos científicos.

Lista De Poemas: Michel Leiris

]]> true https://mundopoetico.es/2608-bella_michel-leiris.html omegayalfa Principal, Michel Leiris, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 14:38:50 +0100

Para descubrir la existencia de los extasiados filones

en las móviles profundidades de tu cuerpo

mis dedos son varitas mágicas

Insólitas serpientes de la cólera

mis muebles se odian en mi dormitorio

y sus grandes batallas inmóviles recuerdan

las de nuestras manos las de nuestros labios

las de febriles vapores que brotan a medianoche en los puertos

las de mansiones que invisiblemente se rajan de alto en bajo

cuando los pasos de una mujer demasiado bella resuenan

Ella era hermosa como el día

Belleza es la corona ardiente

es el rumor que recorre el árbol

del corazón a la corteza por la albura

Belleza es el esplendor de una boca que se pliega

herida por los remolinos de un lenguaje en excesivo amargo

como son todas las lenguas que pretenden decir alguna cosa

Ella era bella como un espejo

un deformante espejo donde se miran igualados por la común irrealidad

los que son feos y aquellos que poseen una insensata elegancia

Los espejos se empañarán cuando sus labios hayan concluido

de dar en el espejito del bolso ese precario signo de vida

los espejos madurarán

porque madura cuanto se empaña

Y en efecto

es la muerte eterna quien -royendo cuerpos y rostros

otorga a algunos ese encanto inolvidable

de las viejas cosas que han perdido el dorado Extremos de cordón roto

Troceados corazones Ojos perdidos Cortadas uñas

Amo cuanto se deshace

maduros frutos que caen a tierra a tiempo de enmascarar su fracaso en la noche

Oh inalterable blancura de las tenues aureolas

Cuerpos destruidos Marchitos rostros

Inseguras estatuas roídas por la lluvia y los hongos

No amo sino vuestra forma devastada

pareja a cuanto el amor amengua y decolora

(Traducción de Antonio Martínez Sarrión).

Pintura de Enrique Estévez Ochoa (Cádiz, 1891-1978).

Autor: Michel Leiris

]]> true https://mundopoetico.es/2607-demasiado-tarde_michel-leiris.html omegayalfa Principal, Michel Leiris, Prosa, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 14:36:15 +0100

Demasiado tarde

es la muerte de los tarots

la muerte de las piedras preciosas y las escalas salvajes

muerte de los relojes de la luz

hundimiento de los engreídos escaparates

muerte de las antiguas arrugas en las humanas frentes

cuyos relieves agrietan la tierra

muerte de los muertos agitados por la acritud de los sobresaltos

muerte de los rostros tejidos con hilos de humo

muerte de las cartas cerradas en el vientre de los buzones

muerte de la maquinaria que mueve los barcos

muerte de los burdeles de clavados postigos en cada clavo una gota de sangre menstrual

muerte de los monstruos marinos

apestosas playas

arenales que remueve el dedo de un fantasma

muerte de las algas voladoras que trazan algebraicos signos sobre el frontón de las olas

cuando las escamas se extienden en columnas

muerte de las cadenas amarradas al suelo con argollas

grieta de hielo entre cielo y tierra

ruptura de contrato fin de la clausura

muerte de los sordo-mudas-ciegos

incendio de muletas

muerte de sangrantes mordiscos

muerte de los peñascos

de los labios

de los enamorados

muerte del amor de los astros

muerte de la mirada

muerte de la muerte

demasiado tarde

(Traducción de Antonio Martínez Sarrión).

Pintura: "Ícaro", Hendrick Goltzius.

Autor: Michel Leiris

]]> true https://mundopoetico.es/2603-philippe-jaccottet_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Franceses, Biografia, Philippe Jaccottet. Fri, 30 Oct 2015 13:49:59 +0100

Philippe Jaccottet (nacido en Moudon, Suiza, el 30 de junio de 1925) es un poeta y traductor de varios idiomas, afincado en Francia desde 1953.

Nacido en Moudon, Jaccottet estudió Letras en Lausana, si bien pronto se trasladó a París, donde trabajó para la editorial Mermod durante varios años. Muy joven, conoció al poeta Gustave Roud, con el que mantuvo una importante y larga Correspondencia, 1942-1976.

Finalmente se instaló, al casarse en 1953 con la pintora Anne-Marie Haesler, en una pequeña población, Grignan, de la comarca de Drôme, en la Provenza, para vivir toda la vida allí dedicado a la literatura y a la traducción. En ese mismo año, Jaccottet publicó su primer libro de poesía. Y ha seguido escribiendo —ensayos, críticas, prosas, poemas— hasta la actualidad. Hoy se le considera uno de los más grandes poetas vivos de lengua francesa.

Se han traducido al castellano varios de sus libros. Su ensayo Rilke por sí mismo; una bella y extraña narración en primera persona, con un trasfondo existencial y ontológica, La oscuridad; y varios libros de poesía, como Cantos de abajo, A la luz del invierno, Pensamientos bajo las nubes, El ignorante, A través de un vergel, Cuaderno de verdor, Y, sin embargo y Aires, además del ensayo El paseo bajo los árboles. La mayoría de estas versiones se deben al poeta y traductor Rafael-José Díaz. El también poeta Fernando Romera tradujo al castellano una selección de sus poemas bajo el título de "24 poemas".

Por otro lado, Jaccottet ha hecho traducciones al francés muy reconocidas, sobre todo del alemán, pero también del italiano, español, ruso y griego. Efectivamente, tradujo a clásicos alemanes como Goethe o Friedrich Hölderlin, y a escritores del siglo XX como Mann, Rilke, así como la obra completa de Musil, de quien es gran especialista.

Pero asimismo ha traducido obras de Leopardi, y de Ungaretti o Carlo Cassola. A ello se añade una versión del poeta ruso Mandelstam, otra de Góngora, y un magnífico Homero: la Odisea.

Jean Starobinski ha señalado la confianza que los poemas de Philippe Jaccottet suscitan en el lector; su escritura sería una voz leal que habita el sentido, que encaja en la melodía: ante él pensamos que aún el discurso poético es posible, fuera de la solemnidad y de la grandilocuencia. El autor evita la gratuidad y la brillantez de las imágenes, pero también elude excluirse; Jaccottet no se ausenta, pero si no renuncia a la función expresiva, propia de la lírica, sin embargo su voz es la de alguien discreto en un grado máximo.Es uno de los pocos escritores que han sido recopilados en vida por La Pléiade: OEuvres, 2014.

Lista De Poemas: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2602-la-lechuza_philippe-jaccottet.html omegayalfa Principal, Philippe Jaccottet., Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 30 Oct 2015 13:46:34 +0100

La noche es una gran ciudad dormida

donde sopla el viento... Llegó de lejos hasta

el asilo de este lecho. Es junio, y medianoche.

Tú duermes, me han llevado a estos bordes infinitos,

el viento mueve el avellano. Esta llamada

se acerca y se retira, diríamos que es

un destello huyendo entre los bosques, o bien

las sombras que giran, se dice, en los infiernos.

(De esta llamada, cuántas cosas podría decir

en la noche de estío, y de tus ojos...) Pero no es

sino la lechuza, ese pájaro, llamándonos desde el fondo

de estos bosques de suburbio. Y ya nuestro olor

es el de la podredumbre al alba,

ya bajo nuestra cálida piel apunta el hueso,

mientras se apagan los astros en todas las esquinas.

(Versión de Rafael-José Díaz).

Pintura: "Juego de lechuza", Alberto Garo.

Autor: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2601-escucha-mira_philippe-jaccottet.html omegayalfa Principal, Philippe Jaccottet., Prosa, Verso, Enamorados, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 13:43:37 +0100

Escucha, mira: ¿no hay algo que sube

de la tierra, de mucho más abajo,

como una luz, en oleadas, como un Lázaro

herido, absorto, en lento batir de alas

blancas -mientras que por un instante todo calla,

y es en verdad aquí donde estamos, asustados,

y no descienden así de más allá del cielo,

a su encuentro, otros vuelos, más blancos

-por no haber discurrido entre raíces de barro-,

y no corren ahora unos contra otros

cada vez más deprisa, a la manera

de los encuentros amorosos?

Ah, piénsalo, dilo, sea lo que sea,

di que algo así puede ser visto,

que sabréis aún correr así,

pero dentro del áspero manto de la noche.

(Versión de Rafael-José Díaz).

Pintura: "La masía", Joan Miró.

Autor: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2600-habra-en-mi-ojo_philippe-jaccottet.html omegayalfa Principal, Philippe Jaccottet., Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 13:40:19 +0100

Habrá en mi ojo siempre sin embargo

una invisible rosa de nostalgia

como esas veces en que sobre un lago

ha pasado la sombra de un pájaro

(Versión de Rafael-José Díaz).

Pintura: "El falso espejo" (1935), René Magritte.

Autor: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2599-mientras-te-escucho.html omegayalfa Principal, Philippe Jaccottet., Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 13:37:05 +0100

Mientras te escucho,

el reflejo de una vela

tiembla en el espejo

como una llama trenzada

en agua.

Esta voz, también, ¿no es el eco

de otra, más real?

¿ Va él a escucharla, él que se debate

entre las manos siempre demasiado lentas

del verdugo?

¿La oiré yo?

Si alguna vez hablan por encima de nosotros

entre los árboles constelados de su abril.

(Versión de Rafael-José Díaz).

Pintura de Vladimir Ekimov.

Autor: Philippe Jaccottet

]]> true https://mundopoetico.es/2596-goya-gutierrez_biografia.html omegayalfa Principal, Goya Gutiérrez, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Fri, 30 Oct 2015 13:25:30 +0100

Goya Gutiérrez es una poeta española que nació el 17 de noviembre 1954 en Cabolafunte, Zaragoza. De 1968 a 1999 vivió en Barcelona, en cuya Universidad se licenció en Filología Hispánica.

Ha estado durante años dedicada profesionalmente a la enseñanza pública en el nivel de secundaria, impartiendo la asignatura de Lengua y Literatura castellana.

Actualmente reside en Castelldefels, donde es coeditora y directora de la revista literaria Alga, en versión bilingüe -castellano-catalán-.

Formó parte del grupo de poetas editores de "Bauma Cuadernos de Poesía", y participa activamente en el grupo de poesía "Alga".

Sus actividades culturales giran en torno a la literatura, y más específicamente la poesía, tanto en el campo de la creación como en el de la crítica.

Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones: "Regresar", en 1995, "De yeguas y espumas", en 2001,"La mirada y el viaje", en 2004, "El cantar de las amantes", en 2006 y "Ánforas", en 2009.

Lista De Poemas: Goya Gutiérrez

]]> true https://mundopoetico.es/2595-de-parada-y-destino-imprevisible.html omegayalfa Principal, Goya Gutiérrez, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 13:18:47 +0100

Hay trenes como flechas traspasando mi ensueño

Oigo en la lejanía su aullido dilatado en el aire

en medio de la noche

Y todos sus vagones semejan componentes

de esa vieja manada de los antiguos lobos

Atravesando el furor de los hombres

Viajando así en su huida

hacia estepas que quieran albergarlos

Son trenes que no paran ni detienen su curso

en nuestras estaciones de paso cotidianas

Temen perder el rumbo y la velocidad

de su galope al ritmo de una brújula

dirigiendo sus pies fijando su destino

Veo el rumor de su despedida expandirse

Alejarse de la inmediatez de este silencio

de sonido vacío

como el foso que vela ésa tu otra existencia

Hay trenes alados que circundan mi calle

Aves de vuelo gris amaneciendo

que esperan arrancar como ayer

la noche de tus ojos

Su graznido ya no parece huir

Ves cómo se detiene y se aposenta

en raíles de un hierro

que si escuchas en él oirás aún las grietas

y el sabor residual de viajes oxidados

Sobre ellos ha crecido este ofidio

de nuestras cercanías

que pretende engullir tantas manos y pies

ovillados aún bajo su manta en sus asientos:

Hacia el aire expoliado de alas de la gran urbe

Hacia el nido gigante donde reina

un grito más duro y compacto que la roca:

cemento armado gris llenando la calvicie del día

al olvidar la oscuridad que acoge resonancias

De voces y de espacios

O raíles uniendo los fragmentos de túneles

que en mi insomnio estacionan

para que te alces al vagón de otro vuelo

De parada y destino imprevisibles

Pintura: "La durée poignardée" (1913), René Magritte.

Autora: Goya Gutiérrez

]]> true https://mundopoetico.es/2594-dar-vida-cantar-su-muerte.html omegayalfa Principal, Goya Gutiérrez, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida Fri, 30 Oct 2015 13:15:00 +0100

Tú sabes que no es fácil

que vuelvan a brotar esos gladiolos

Decir que en otro orden la luna el mar existen

Que grullas cenicientas transporten en su pico

la tormenta que sus sílabas puedan

relampaguear en tu poema

No es fácil que no te tiemble el pulso

ante el recuerdo de tantos amasijos de hierro

enmudecidos o de quien rehaciéndolos

quiso darles su voz sobre los campos

de pétalos cruzados en tallos de agonía

Que después de la noche cavada

ya ninguna palabra pueda ser pronunciada

ni escrita con su traje indigente

Y el peso de su color raído

Ha minado las capas muchos de sus tejidos:

belleza vaciada

en un negro agujero de polilla

¿Pero acaso no es ésta

la artífice de esa perforación?

Las palabras son panes que se amasan de nuevo

con esa levadura del día

Para mostrar las cosas los seres sus carencias

de mí a tu otro tacto

Transformándolas al calor que las dore

Y las haga olvidar en su corteza formada

los rumores los gestos todas las manos

que tú sabes en su interior habitan

Para poder vivir:

Dar vida cantar su muerte

Pintura: "Naturaleza muerta con Escarabajo" (1635), George Flegel.

Autora: Goya Gutiérrez

]]> true https://mundopoetico.es/2593-escribiendo-lo-que-huye_goya-gutierrez.html omegayalfa Principal, Goya Gutiérrez, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 29 Oct 2015 20:49:37 +0100

Tengo un rostro lacerado por arrugas secas.

Marguerite Duras.

El amante de rasgos afilados

y manos de marfil

tiene una cueva en el pecho

atravesada por hielos milenarios

El amante de la China del Norte

sostiene siglos en los hombros

a cambio de un oro viejo

que hunde también sus manos

en lo obsceno

Semejante a la miseria

de los que nada poseen

Leo los brazos de los tilos abriéndose

Cubriendo el verdepálido

de la noche Indochina

Reconozco a la niña de piel blanca

resucitada de millares de muertes

Dolor de desterrada

más anciana que el tiempo

Sabia como el oído y el ojo

que hacia dentro atesoran

filtrando un elixir:

(latido universal)

Con que una mano pueda los metales fundidos

al calor desnombrar

Escribiendo lo que huye

Pintura de Xiao Peng.

Autora: Goya Gutiérrez

]]> true https://mundopoetico.es/2592-benares_goya-gutierrez.html omegayalfa Principal, Goya Gutiérrez, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 20:09:25 +0100

Aunque penetres lentamente,

Al principio no sabes

Si estás en un infierno,

Pero el olor a polvo

De ruedas, pies desnudos,

Pezuñas y pedales

Es terroso y terreno.

Y el flujo inagotable,

De embarrancado río

De gentes y animales

Sacrílego, en las calles

Del elegido puerto

Y Ãštero de la muerte.

Bajo nubes de incienso

Llama el fuego a los muertos

Engalanados y dispuestos

Hacia el altar, lugar de inicio

Que no cambia.

No hay luto en esta noche

Candente de sus carnes

Crepitando en el viento.

En la quietud del cielo

Desnudo que amanece,

Devolverá el aire

Al agua su principio.

Navegará,

Entre ceniza y lodo.

Alboreará,

El mundo liberado

Del perpetuo regreso

Pintura: "Benarés, en el río", Edwin Lord Weeks (1849 - 1903).

Autora: Goya Gutiérrez

]]> true https://mundopoetico.es/2590-philip-larkin_biografia.html omegayalfa Principal, Philip Larkin, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Británicos, Biografia Thu, 29 Oct 2015 19:47:24 +0100

Philip Arthur Larkin (9 de agosto de 1922-2 de diciembre de 1985) fue un poeta, bibliotecario, novelista y crítico de jazz británico. En 1945 publicó su primer libro de poesía, El barco del norte, al que le siguieron dos novelas, Jill (1946) y Una chica en invierno (1947), pero adquirió notabilidad en 1955 con la publicación de su segunda colección de poemas, Un engaño menor, seguido por Las bodas de Pentecostés (1964) y Ventanas altas (1974). Entre 1961 y 1971, trabajó en el periódico The Daily Telegraph como su crítico de jazz (sus artículos fueron compilados posteriormente en All What Jazz: Escritos sobre jazz 1961–71, de 1985), y editó The Oxford Book of Twentieth-Century English Verse (1973).

Recibió varios honores, incluyendo la Queen's Gold Medal for Poetry. En 1984, después de la muerte de John Betjeman, le fue ofrecida la posición de poeta laureado del Reino Unido, la cual rechazó. Es considerado por la crítica como uno de los poetas ingleses más aclamados de la segunda mitad del siglo XX.

Después de graduarse de Oxford en 1943 con títulos en inglés y literatura inglesa, Larkin comenzó a trabajar como bibliotecario. Durante los treinta años en los que se desempeñó como bibliotecario universitario en la Biblioteca Brynmor Jones de la Universidad de Hull produjo la mayor parte de su obra publicada. Sus poemas están marcados por lo que el poeta inglés Andrew Motion describe como una «exactitud melancólica y muy inglesa para tratar las emociones, los lugares y los relaciones». Eric Homberger mencionó que Larkin era «el corazón más triste en el mercado de posguerra», y el mismo Larkin dijo que la pobreza era para él lo que los narcisos eran para Wordsworth.

Influenciado por W. H. Auden, W. B. Yeats y Thomas Hardy, sus poemas están formados por versos muy estructurados pero flexibles. Jean Hartley, la exesposa del editor del poeta, George Hartley (The Marvell Press) los describió como «una mezcla estimulante de lirismo y descontento», aunque el antólogo Keith Tuma aseguró que hay más en la obra de Larkin que lo que sugiere su reputación de pesimista adusto.

La personalidad pública de Larkin era la de un inglés solitario e insensato a quien no le gustaba la fama y que no tenía paciencia para los enredos de la vida literaria pública.

cuando el poeta y escritor Anthony Thwaite publicó de manera póstuma sus cartas, se generó una controversia sobre su vida personal y sus opiniones políticas, descrita por John Banville como escalofriante, pero también divertida en cierto punto. La historiadora británica Lisa Jardine lo describió como un «racista empedernido y misógino», pero el académico John Osborne sostuvo en 2008 que «lo peor que pudieron descubrir sobre Larkin fueron unas pocas cartas supinas y que le gustaba el porno más suave que el que entretiene a las masas». A pesar de la controversia, fue elegido en una encuesta de 2003 (casi dos décadas después de su muerte) organizada por la Poetry Book Society como el poeta más aclamado de los últimos cincuenta años, y en 2008 The Times lo nombró el mejor poeta de posguerra de Gran Bretaña.

En 2010, veinticinco años después de su fallecimiento, la ciudad donde vivía Larkin, Kingston upon Hull, lo conmemoró con el Festival Larkin. El festival culminó el 2 de diciembre, el día del vigésimo quinto aniversario de su muerte, con la revelación de una estatua erigida en su honor y esculpida por Martin Jennings.

Lista De Poemas: Philip Larkin

]]> true https://mundopoetico.es/2589-curacion-por-la-fe_philip-larkin.html omegayalfa Principal, Philip Larkin, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poemas Religiosos Thu, 29 Oct 2015 19:43:57 +0100

Lentamente las mujeres se ponen en fila donde él está

erguido con sus anteojos sin marco, cabellera plateada,

traje oscuro, cuello blanco. Los ordenanzas incansablemente

las persuaden hacia su voz y sus manos,

dentro de cuya primaveral agua tibia de lluvia de cuidado amoroso

cada una permanece unos veinte segundos. Y bien, hija querida,

qué te anda mal, pregunta la profunda voz nortemericana

y casi sin pausa, pasa a una oración dirigiendo a Dios sobre este ojo, aquella rodilla.

Las cabezas soportan las manos abruptas; luego, exiladas

como pensamientos que se pierden, se van en silencio; algunas

se pierden como ovejas, no vuelven a sus vidas otra vez

de inmediato; otras se quedan duras, estremeciéndose y con fuertes

y profundas lágrimas roncas, como si un chico mudo

e idiota todavía viviera dentro de ellas

para volver a despertar ante la bondad, pensando que una voz

finalmente las llama a ellas solas, que las manos han venido

para alzar y aligerar; y llega un gozo tal

que sus gruesas lenguas se desbocan, sus ojos derraman pena, un gentío

de grandes respuestas inaudibles empuja y se regocija…

¡Qué está mal! Bigotudos se sacuden en etiqueta florida:

ahora todo anda mal. En todos los de allí duerme

un sentido de la vida vivida según el amor.

Para algunos significa la diferencia que podrían hacer

amando a otros, pero en la mayoría ronda

todo lo que podrían haber hecho si los hubieran amado.

Eso nada cura. Un inmenso dolor que debilita,

como cuando, derritiéndose, el rígido paisaje solloza,

se despliega lentamente a través de ellos… eso, y la voz arriba

diciendo Hija mía, y todo lo que el tiempo ha refutado.

Pintura: "La reina Clothilde", Thomas Cooper Gotch.

Autor: Philip Larkin

]]> true https://mundopoetico.es/2587-ventanas-altas.html omegayalfa Principal, Philip Larkin, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 19:38:41 +0100

Cuando veo a una pareja de jóvenes

y adivino que él se la tira y que ella

usa un dispositivo o toma pastillas,

sé que ése es el paraíso

que todo viejo ha soñado a lo largo de su vida.

Gesticulaciones y ataduras dejadas a un lado

como una anticuada segadora,

y cada joven deslizándose por una larga pendiente,

hacia la felicidad. Dudo que si alguien

me hubiese visto hace cuarenta años

habría pensado: esto debe ser la vida;

ya no hay Dios, ni exudaciones en la oscuridad

por el infierno y todo eso, o la necesidad de ocultar

lo que piensas sobre el cura. Él y los suyos

se deslizarán por la pendiente como libres

pájaros miserables. Y de inmediato, aún sin palabras,

llega el pensamiento de las ventanas altas:

el sol retenido en los vidrios, y más allá

el aire profundo y azul, que nada muestra

y que no tiene término ni lugar.

Pintura: "La casta Susana" (1914), Gonzalo Bilbao.

Autor: Philip Larkin

]]> true https://mundopoetico.es/2586-dinero_philip-larkin.html omegayalfa Principal, Philip Larkin, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 29 Oct 2015 19:34:15 +0100

Es así: periódicamente el dinero me reprocha

por qué lo dejo aquí sin utilizar.

Soy lo que nunca tuviste,

el sexo y las cosas buenas.

Tú puedes conseguirlas firmando unos cuantos cheques.

Entonces miro qué hacen los demás con el suyo:

seguramente no lo dejan debajo del colchón.

Ellos ya tienen una casa en la playa, un coche y una mujer:

está claro que el dinero alguna relación guarda con la vida

—en efecto, tiene mucho que ver si lo averiguas—:

no puedes postergar la juventud hasta que te jubiles

y por más que deposites tu sueldo, al final

tus ahorros apenas te permitirán pagar una afeitada.

Escucho el canto del dinero.

Es como mirar desde lo alto de un ventanal

una ciudad de provincia,

sus barrios, el canal, las iglesias

adornadas y locas

bajo el sol de la tarde.

Es intensamente triste.

Pintura: "La maldición de la libertad", Patrick Pierson

Autor: Philip Larkin

]]> true https://mundopoetico.es/2584-miquel-marti-i-pol_biografia.html omegayalfa Principal, Miquel Martí i Pol, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Thu, 29 Oct 2015 19:26:29 +0100

Miquel Martí i Pol (Roda de Ter, 19 de marzo de 1929 - Vich, 11 de noviembre de 2003), fue un poeta, escritor y traductor español.

A los catorce años empezó a trabajar en las oficinas de la fábrica textil Tecla Sala, donde ya trabajaba su madre. A los diecinueve años cae enfermo de tuberculosis pulmonar, lo que le obliga a pasar un año en la cama, periodo en el que empezó a leer muchísimo.

En 1954 gana el premio Óssa Menor con Paraules al vent, su primera obra. En 1956 se casa con Dolors Feixas, con quien tendrá una hija y un hijo. Empieza a traducir e inicia una serie de actividades públicas: da conferencias, canta junto a miembros de la Nova Cançó, colabora en revistas... A finales de esta década también se implica en las actividades políticas del Partido Socialista Unificado de Cataluña (PSUC).

A partir de 1968, empieza a manifestarse en el poeta una esclerosis múltiple que le llevó a abandonar la fábrica textil en 1973. Paulatinamente se convirtió en uno de los poetas catalanes más leídos. Su libro, Estimada Marta, superó los 100.000 ejemplares vendidos, en varias ediciones, y también se vendieron miles de ejemplares de L'àmbit de tots els àmbits o Llibre d'absències.

En 1978 recibió un homenaje en la Setmana Popular de Osona, organizada por la comisión de cultura del PSUC, con la asistencia de poetas como Vicent Andrés Estellés, Pere Quart, Joan Brossa, Joan Vinyoli, ,Frances Gisbert, Ramon Pinyol y Xavier Bru de Sala, entre otros. En Cataluña más de ochenta pueblos y ciudades tienen nombres de plazas y calles o monumentos dedicados a su memoria.

Tradujo al catalán Antoine de Saint-Exupéry (Ciutadella, en colaboración con Jordi Sarsanedas, 1965), Georges Arnaud (El salari de la por, 1968) Simone de Beauvoir (La mesura de l'home, 1969), Claude Lévi-Strauss (Tristos tròpics, 1969, El pensament salvatge, 1971), Apollinaire, Flaubert, Zola, Racine, Huysmans y Roland Barthes, entre otros.

Su obra ha sido traducida al castellano, asturiano, portugués, alemán, inglés, italiano, holandés, hebreo, esloveno, búlgaro, ruso y japonés.

Lista De Poemas: Miquel Martí i Pol

]]> true https://mundopoetico.es/2583-cosas_miquel-marti-i-pol.html omegayalfa Principal, Miquel Martí i Pol, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 19:22:52 +0100

Sólo quiero recordar de este verano

la mirada cómplice

de una vecina que tomaba el sol

desnuda y sonrió complacida

al darse cuenta de que la contemplaba,

y aquel instante fugaz, irrepetible,

de total quietud, en que el mundo quedó

desierto de sí mismo y era un cristal

transparente y de nuevo compacto.

El verano no será otra cosa,

este verano, quiero decir, y si alguien me habla

de aquellas mil bagatelas inefables

que componen los días y las noches,

diré tranquilamente: —No me acuerdo.

Pintura: "Ninfa Loira", Paul Emile Chabas

Autor: Miquel Martí i Pol

]]> true https://mundopoetico.es/2582-descubristeis-que-en-solo-un-instante.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad, Miquel Martí i Pol Thu, 29 Oct 2015 19:19:40 +0100

Descubristeis que en sólo un instante

puede amarse como en toda una vida.

Descubristeis el gozo como una isla

desconocida que puede aparecer

ante la proa de la nave que os lleva,

una mañana ignorada,

por una ruta antigua.

Lanzaos ardientemente entonces

a la locura de amaros, ahora

que vuestro cuerpo es ágil, y haced trizas

el ánfora que conservaba el viejo perfume,

para aspirar de un solo golpe

toda su intensidad dominadora,

y quién sabe si morir después de la prueba.

Pintura de Renso Castaneda Zevallos

Autor: Miquel Martí i Pol

]]> true https://mundopoetico.es/2581-ahora-mismo.html omegayalfa Principal, Miquel Martí i Pol, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 19:14:10 +0100

Ahora mismo enhebro esta aguja

con el hilo de un propósito que no digo

y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios

que anunciaban taumaturgos insignes

se ha cumplido, y los años pasan de prisa.

De nada a poco, y siempre con el viento de cara,

qué largo camino de angustia y de silencios.

Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo

y asentar los pies en la tierra y proclamarnos

herederos de un tiempo de dudas y de renuncias

en que los ruidos ahogan las palabras

y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.

De nada nos vale la añoranza o la queja,

ni el toque de displicente melancolía

que nos ponemos por jersey o corbata

cuando salimos a la calle. Tenemos apenas

lo que tenemos y basta: el espacio de historia

concreta que nos corresponde, y un minúsculo

territorio para vivirla. Pongámonos

de pie otra vez y que se sienta

la voz de todos solemne y claramente.

Gritemos quién somos y que todos lo oigan.

Y al acabar, que cada uno se vista

como buenamente le apetezca, y ¡adelante!

que todo está por hacer y todo es posible.

Pintura de Eduardo Úrculo

Autor: Miquel Martí i Pol

]]> true https://mundopoetico.es/2580-carta_miquel-marti-i-pol.html omegayalfa Principal, Miquel Martí i Pol, Prosa, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 19:08:49 +0100

Ahora que estoy muy solo y es de noche afuera

te escribo apenas para decirte que las cosas

nada han cambiado desde que nos dejamos,

que los árboles mueren lentamente, como siempre,

y el río sigue su curso de cada día.

Te escribo en el pueblo y me crecen líquenes

en las manos, las palabras me resuenan

silencio adentro, entre libros y sueños.

Estoy tan solo que ni oso moverme.

El tiempo se me va entre el estorbo

que soy, si miro hacia atrás,

y el horizonte de ti que se me aleja.

Todo ahora es reposado, tal vez

porque el riesgo es mayor y me maravilla

saber que me lo juego a una palabra.

Siempre hay un gesto profundo que no se mide

ni con las manos ni con la voz, un gesto que nos deja

tan enfrente de nosotros que se diría

que hemos vuelto a nacer. Podría yo

llenar de presencias este silencio enorme

y, poco a poco, hacerlo el centro;

podría decirte cosas más concretas

para convertir en arena la soledad

y arraigarme en ella, pero entonces

un viento salado me heriría los labios

y amo más el ocio de hablarte.

He aquí pues: te escribo y es de noche afuera.

¿Qué más podría hacer por retenerte

si el tiempo nada puede ya contra la espera

que me he impuesto de ti, si no me llega

rumor alguno de la noche y estoy inmóvil

porque el silencio eres tú y temo perderte?

Cada palabra es una mano que se abre

para acoger a otra mano. Soy todo palabras

y me entrego entero porque crecer

no mancha ya mi piel ni me desconcierta.

Sé esto desde que cada cosa

se me hace presente, insólita y precisa,

al cerrar los ojos, desde que me golpea

la nostalgia como una pesadilla y vivo siempre

hacia mí mismo. Hay días —créeme—

en que me niego a pensar en ti. No quisiera

separarte del silencio ni someterte

a la medida del deseo, y en cambio

te me muestras tan clara que parece

que tengo la sangre llena de vidrios.

Ahora te escribo, ya ves, para decirte apenas

que todo es como antes, que nada cambia

en el fondo si no lo tocamos nosotros,

que sólo nos atañe este silencio

compartido, y el riesgo de creer y crecer

como árboles aislados que une, a ratos,

un mismo viento o una misma lluvia.

(Traducción de Adolfo García Ortega)

Pintura: "Mujer joven leyendo una carta" (1719), Jean Raoux, Museo del Louvre. París

Autor: Miquel Martí i Pol

]]> true https://mundopoetico.es/2576-alto-en-el-bosque-en-una-noche-de-invierno.html omegayalfa Principal, Robert Frost, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 18:53:29 +0100

Me imagino de quién son estos bosques.

Pero en el pueblo su casa se encuentra;

no me verá parada en este sitio,

ante sus bosques cubiertos de nieve.

Mi pequeño caballo encuentra insólito

parar aquí, sin ninguna alquería

entre el helado lago y estos bosques,

en la noche más lóbrega del año.

Las campanillas del arnés sacude

Como si presintiera que ocurre algo...

Sólo se oye otro son: el sigiloso

paso del viento entre los copos blandos.

¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!

Pero tengo promesas que cumplir,

y andar mucho camino sin dormir,

y andar mucho camino sin dormir.

(Versión de Agustí Bartra)

Pintura: "Bosque en invierno", Peder Mork Monsted

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2574-el-peligro-de-la-esperanza_robert-frost.html omegayalfa Principal, Robert Frost, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 18:45:15 +0100

Es justo allí

a mitad de camino entre

el huerto desnudo

y el huerto verde,

cuando las ramas están a punto

de estallar en flor,

en rosa y blanco,

que tememos lo peor.

Pues no hay región

que a cualquier precio

no elija ese tiempo

para una noche de escarcha.

(Versión de Carlos López Narváez)

Pintura: "Almendro en flor" (2010), Ribes Coll

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2573-reparar-el-muro_robert-frost.html omegayalfa Principal, Robert Frost, Prosa, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 18:40:07 +0100

Algo hay que no es amigo de los muros,

Que hincha la tierra helada a sus cimientos,

Que arroja al sol las piedras desde el borde

Y abre brechas por donde caben dos.

Lo que hace el cazador es otra cosa:

Lo he reparado tras seguirlo a donde

No ha dejado ni piedra sobre piedra

Persiguiendo al conejo a su guarida

Para animar al perro. Éstas son brechas

Que nadie ve formarse —no hay ni pista—

Pero en la primavera hay que enmendar.

Se lo anuncio al vecino tras la cuesta;

Luego, un día, en la línea divisoria,

Nos encontramos a rehacer el muro.

El muro nos separa mientras vamos.

A cada cual las piedras que le tocan.

Unas, óvalos, otras, casi esferas,

Las hechizamos para balancearlas:

"¡Quédense ahí hasta que nos demos vuelta!"

Nuestros dedos se agrietan al asirlas.

Cierto, es juego campestre, como tantos,

Uno contra otro. Para más no da:

Donde vivimos no hace falta muro:

Él es de pinos, yo de manzanares.

Mis manzanos no van a ir a comerse

Las piñas de tus pinos, le señalo.

Él responde, "Buen muro, buen vecino".

La primavera es travesura, y pienso

Que podría meterle en la cabeza:

"¿Por qué «buen muro, buen vecino»? ¿No es

Eso una pauta para donde hay vacas?

Pero aquí no tenemos ni una vaca.

Antes de repararlo hay que plantearse

A quién uno va a incluir, a quién excluir,

Y quién puede acabar con un disgusto.

Algo hay que no es amigo de los muros,

Que los derriba. Quiero decir "duendes”

Pero no son exactamente duendes,

Y prefiero que él sea quien lo diga.

Lo veo con una piedra en cada mano,

Como un salvaje troglodita armado.

La sombra en que se mueve me parece

Más que sombra de ramas o de selva.

No indaga el estribillo de su padre

Y tanto le complace recordarlo

Que repite, "Buen muro, buen vecino”.

(Versión del inglés de Pedro Poitevin a partir de una versión de Rhina Espaillat)

Pintura:"El muro", Elisa André

Autor: Robert Frost

]]> true https://mundopoetico.es/2571-pere-gimferrer_biografia.html omegayalfa Principal, Pere Gimferrer, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Españoles, Biografia Thu, 29 Oct 2015 18:30:59 +0100

Pere Gimferrer (Barcelona, 1945). Escritor y poeta español en lenguas catalana y castellana. Estudió derecho y filosofía y letras en la Universidad de su ciudad natal. Director de una prestigiosa colección narrativa, su obra literaria empezó en lengua castellana con Mensaje del tetrarca (1963), obra juvenil y clasicista, muy tradicional en la forma y fuertemente influida por Saint-John Perse. Sus obras posteriores Arde el mar (1966), Premio Nacional de Poesía) y La muerte en Beverly Hills (1968) tienen mayor interés, por representar la aparición de una nueva sensibilidad poética, opuesta a la poesía social que había dominado la década de los 50. En estas dos obras destaca principalmente un intenso culturalismo, evidente tanto por las anotaciones a los poemas como por la reflexión estilística y poética que en ellas se manifiesta.

En 1970 fue incluido por José María Castellet en la antología Nueve novísimos poetas españoles; el marbete de "novísimos" se aplicaría desde entonces a una nueva generación de poetas que, como Gimferrer, siguió una innovadora línea experimental. El estilo será en efecto la preocupación fundamental del autor, frente a la mayor importancia dada al contenido social por parte de los poetas precedentes. Su profunda emotividad queda escondida tras la expresión barroca y la tendencia al surrealismo. Otras características de estos libros son la sugestión ambiental y la libertad métrica, que evolucionará hasta la prosa poética.

En Els miralls (1970), su primer poemario en catalán, los espejos proporcionan una visión caleidoscópica que reúne imágenes más o menos distorsionadas de la realidad, lecturas y fotogramas cinematográficos a la manera de un collage. Es la misma técnica constructiva que seguirá en adelante, donde cada poemario se organiza de forma autónoma en torno a una idea unitaria: Hora foscant (1972), Foc cec (1973), L'espai desert (1977), Aparicions (1981, dentro de Mirall, espai, aparicions, que recoge toda su obra anterior), El vendaval (1989) y La llum (1991). El culteranismo y la concepción visual del poema son dos de sus características, deudoras respectivamente del elitismo de los high modernists desde Ezra Pound a T. S. Eliot y de las imágenes poéticas de los haikús japoneses, los imaginistas angloamericanos y el mundo del cine. Tratado con técnicas postsimbolistas, Mascarada (1996) es un largo poema de 452 versos octosílabos sin puntuación ni rima regular.

Entre los años 1981 y 1982 Pere Gimferrer publicó los dos volúmenes de su Dietari, fragmentos en prosa sobre temas que van desde la reflexión periodística hasta la lírica. En 1983 publicó la novela Fortuny, ambientada en la Venecia de principios del siglo XX. Se trata de una novela fragmentaria, cuyas escenas carecen de nexo aparente, centrada en la figura del pintor modernista Mariano Fortuny; su lenguaje es rico y variado. Son destacables también sus obras de crítica en las que estudia a escritores o pintores; entre ellas cabe destacar La poesia de J. V. Foix (1971), Antoni Tàpies, L'esperit català (1974), Max Ernst (1977) y Miró (1978).

En 1985 fue elegido miembro de la Real Academia de la Lengua, donde ocupa el puesto que quedó vacante tras el fallecimiento de Vicente Aleixandre. En 2001 publicó el poemario El diamant dins l'aigua, y ese mismo año la antología Marea solar, marea lunar avanzaba los poemas en prosa "A Kenji Mizoguchi", dedicados a la memoria del cineasta japonés. En 2006 aparecieron Interludio azul, relato autobiográfico de temática amorosa, y el poemario Amor en vilo; en 2008 vio la luz el conjunto de 73 poemas que lleva por título Tornado y en 2011 el poema-libro Rapsodia.

Lista De Poemas: Pere Gimferrer

]]> true https://mundopoetico.es/2570-acto_pere-gimferrer.html omegayalfa Principal, Pere Gimferrer, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 18:27:29 +0100

Monstruo de oro, trazo oscuro

sobre laca de luz nocturna:

dragón de azufre que embadurna

sábanas blancas en puro

fulgor secreto de bengalas.

Ahora, violentamente, el grito

de dos cuerpos en cruz: el rito

del goce quemará las salas

del sentido. Torpor de brillos:

la piel —hangares encendidos—,

por la delicia devastada.

Fuego en los campos amarillos:

en cuerpos mucho tiempo unidos

la claridad grabó una espada.

Pintura: "Dánae" (1623), Orazio Gentileschi

Autor: Pere Gimferrer

]]> true https://mundopoetico.es/2568-cascabeles_pere-gimferrer.html omegayalfa Principal, Pere Gimferrer, Prosa, Poesia Thu, 29 Oct 2015 18:21:57 +0100

Aquí, en Montreux,

rosetón de los ópalos lacustres,

hace cincuenta años pergeñaba Hoyos y Vinent

la alucinante historia de lady Rebeca Wintergay.

Eran sin duda tiempos

—belle époque— más festivos, con la vivacidad burbujeante

de quien se sabe efímero —atronaban

los cañones del káiser la milenaria Europa, nunca el azul

de Prusia

fue tan siniestro en caballete alguno—,

Rubicunda y nostálgica,

núbil walkiria de casino y pérgola,

la Gran Guerra ascendía, flameantes al viento

las barbas dionisíacas de Federico Nietzsche.

Tiempos de confusión, Dios nos asista, un hálito

estrangulaba los quinqués, ajaba

premonitoriamente las magnolias.

Algo nacía, bronco, incivil, díscolo,

más allá de los espejos nacarados,

del tango, las anémonas,

los hombros, el champán, la carne nívea,

la cabellera áurea, el armiño,

los senos de alabastro, la azulada

raicilla de las manos marfileñas,

el repique, la esquila —¡tan bucólica!—

en el prado del beso y la sombrilla.

Merecían vivir, quién lo duda, los tilos

donde el amor izaba sus corceles,

los salones del láudano y porcelana chinesca

aromados por el kif de Montenegro.

Una canción de ensortijados bucles,

una sedeña súplica llegaba

de las postales vagamente mitológicas,

nebulosamente impúdicas, de los rosados angelotes

—púrpura y escayola, rolliza nalga al aire—

que presidían los epitalamios.

Maceración de lirios, el antiguo gran mundo

paseaba sus últimas carrozas

por los estanques que invadía el légamo.

Y en el aire flotaba ya un olor a velones, a cilicios,

a penitenciales ceras, a mea culpa,

a reivindicaciones

de inalienable condición humana.

Yo, de vivir, Hoyos y Vinent, vivo,

paladín de los últimos torneos,

rompería, rompió la última lanza,

rosa inmolada al parque de los ciervos,

quemaría, quemó las palabras postreras

restituyendo el mundo antiguo, imagen

consagrada a la noria del futuro,

pirueta final de aquella mascarada

precipitada ya sobre el vacío.

Yo, de vivir, Hoyos y Vinent, vivo,

tanto daríaInos, creedme,

para que nada se alterase, para

que el antiguo gran mundo prosiguiese su baile de

galante armonía,

para siempre girando, llama y canción, girando

cada vez más, creedme, tanto diéramos,

hasta el vértigo girando, Hoyos y Vinent, yo,

aún más rápido, siempre, tanto porque aquel mundo

no pereciese nunca, porque el gran carnaval

permaneciese, polisón, botines,

para siempre girando, cascabel suspendido

en la nupcial farándula del sueño.

Pintura de Vittorio Mateo Corcos

Autor: Pere Gimferrer

]]> true https://mundopoetico.es/2567-conjuro_pere-gimferrer.html omegayalfa Principal, Pere Gimferrer, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura Thu, 29 Oct 2015 18:17:21 +0100

Los guerreros más augustos ya son sombras

bajo la sombra del viejo encinar.

Cárdena crepita la noche.

Latigazos, ladridos, remotos rayos.

Chirrían las cornejas en el pozo ciego.

Guiarán al manso corcel de hielo.

La tormenta. El sol verde de aguas negras.

No me conozco. Es un lago el pecho muerto.

Bajel de oro, cadalso prieto del día.

Mi cuerpo, como la cuerda de un arco.

Ya labora el invierno, cuando rasga

las cortinas, teatro del mar.

Se enmascara tras las nieblas densas.

Arquero negro, detén tu paso.

Petrifícase el arquero de azabache.

La saeta conoce el derrotero.

Palmo a palmo mensuramos la fosa.

Fango y hojas nos daban la yacija.

Arde y arde el guante de oro del barquero.

La laguna, de nieve y azafrán.

No pensabas que fuera así de blanca.

Ahora vienen las huestes. Cielo allá,

las huestes vienen. Verdor de la encina

en los ojos vacíos, de cal llenos.

Pintura: "La barca de Caronte" (1919). José Benlliure. Valencia, Museo de Bellas Artes

Autor: Pere Gimferrer

]]> true https://mundopoetico.es/2565-ana-maria-moix_biografia.html omegayalfa Principal, Poetas Españoles, Ana María Moix, Prosa, Poesia, Verso, Biografia Thu, 29 Oct 2015 17:21:49 +0100

Ana María Moix Meseguer (Barcelona, 12 de abril de 19472 - Barcelona, 28 de febrero de 2014) fue una poetisa, novelista, cuentista, traductora y editora española, hermana menor del escritor Terenci Moix (1942-2003).

Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Barcelona, y fue activa dentro de la poesía española contemporánea, siendo una de los nueve novísimos poetas españoles.

Ganó notoriedad al ser incluida —la única mujer— en 1968 por José María Castellet en Nueve novísimos poetas españoles, "la gran antología poética que instauró de manera bastante provocativa y espectacular una nueva poesía joven que se alzó contra la social, realista y comprometida que se había impuesto lenta y trabajosamente a lo largo de la dura primera posguerra española".

En los cinco años siguientes, de 1969 a 1973, publicó tres poemarios —Baladas del dulce Jim, Call me stone y No time for flowers—, que más tarde serían reunidos en A imagen y semejanza; dos novelas —*Julia y Walter ¿por qué te fuiste?—, un libro de relatos —Ese chico pelirrojo a quien veo cada día—, un libro infantil —La maravillosa colina de las edades primitivas—, una recopilación de sus artículos —Veinticuatro por veinticuatro— y su primera traducción —La Semana Santa, de Louis Aragon—, además de ganar su primer premio.

Posteriormente dejó de publicar ficción propia durante más de diez años, excepto por el libro infantil Los robots. Las penas (1982), hasta reaparecer con su segundo libro de cuentos, Las virtudes peligrosas, que ganó el Premio Ciudad de Barcelona 1985. Después publicó otra novela, Vals negro, y dos recopilaciones de relatos.

Tradujo decenas de libros, principalmente del francés (Aragon, Samuel Beckett, Marguerite Duras, Amélie Nothomb, Françoise Sagan, entre otros autores).

Formó parte (1976-1979) del equipo que publicaba la revista Vindicación Feminista.

Dirigió las colecciones de poesía y relatos de las editoriales Plaza & Janés y Bruguera.

En 1997 fue una de las firmantes del manifiesto de Foro Babel.

Entre 2006 y abril de 2010 fue directora de la Editorial Bruguera.

Falleció el 28 de febrero de 2014 en Barcelona a los 66 años, víctima de un cáncer.

Sus poemarios son: Baladas del dulce Jim, El bardo, 1969; con prólogo de Manuel Vázquez Montalbán, Call me Stone, 1969, No time for flowers y otras historias, Lumen S.A., Barcelona, 1971, A imagen y semejanza, 1983, que recoge su producción poética hasta ese momento.

Obtuvo los premios: Vizcaya de Poesía 1970 por No time for flowers. Ciudad de Barcelona 1985 por Las virtudes peligrosas. Ciudad de Barcelona 1995 por Vals negro y Cruz de San Jorge (2006).

Lista De Poemas: Ana María Moix

]]> true https://mundopoetico.es/2564-andando-el-tiempo-se-veran-las-caras.html omegayalfa Principal, Ana María Moix, Prosa, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 17:18:49 +0100

Andando el tiempo se verán las caras, esos que gritan por las esquinas viva la revolución. Degeneramos, compañeros. Preguntad al mozo de telégrafos si le gusta la historia de Rossy Brown.

Rossy partió bajo la luna, una noche de fiesta en casa de Míster Brown. Un caballero la envolvió en su capa y a sus sueños la llevó.

Regresó luego, triste y perdida, y a los pies de la mamá sollozó: Yo no sabía qué me decía aquella noche, verbena de San Juan, cuando dije estoy cansada y tengo sueño, mañana ya os veré. Tengo una herida y un hijo muerto. Sólo su capa Jim me dejó. Era mi dueño, y aunque lo digan, Jim nunca fue salteador.

Lo saben Rossy y la cocinera que en el ajo estuvo en la ocasión: Jim vuelve siempre. De madrugada su canción canta a las muchachas de negros ojos y dulce voz:

Un amor tiene cualquiera

pero Dulce Jim, no.

Y es que el mozo de telégrafos está enamorado, y no sabe qué hacer para que la hija de la portera entienda que no es muchacho del montón.

Pintura de Tamara de Lempicka

Autora: Ana María Moix

]]> true https://mundopoetico.es/2562-nancy-flor-bailara-siempre.html omegayalfa Principal, Ana María Moix, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 29 Oct 2015 17:12:16 +0100

Nancy Flor bailará siempre

porque Johnny ya murió.

Un bribón le dio la muerte,

nadie sabe a dónde huyó.

Fue testigo un pistolero

rey en los bares de New York,

pasado luego a carcelero

contó la historia en un block.

Jim, Johnny y Nancy Flor

tres personajes de antología,

de apología,

extraña historia del terror.

Ella tenía los ojos grises,

Johnny pintaba flores de azahar,

Jim era dulce, un soñador.

Ella bailaba todas las noches,

Jim la soñaba en un bazar

rodeada de otros muñecos

que la adoraban por su candor.

Eran hermanos los dos adoradores de Nancy Flor.

Por la calle caminaban

los tres en silencio,

mas el corazón no calla, traidor.

Y Jim lo supo.

Daban las doce en el cuco.

Caía el sol en la acera

y Dulce Jim vio un gran amor

en las dos sombras de Johnny y Nancy Flor

unidas a ras de tierra.

El dolor apenas quema

cuando nada queda en el hueco

de un antiguo corazón.

El asesino huyó de la justicia

pero le persigue el eco

de una loca ilusión

que con diabólica malicia

persiste en tener razón.

Una flor era Nancy para Jim,

mas una flor pintada antaño

por un solo enamorado

que no fue Jim, sino John.

Pintura de Tamara de Lempicka

Autora: Ana María Moix

]]> true https://mundopoetico.es/2561-cerre-la-puerta_ana-maria-moix.html omegayalfa Principal, Ana María Moix, Prosa, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 17:04:18 +0100

Cerré la puerta. Bajé las escaleras. Tropecé con el sereno

y se rompió el silencio. Le supliqué con un gesto que no lo dijera

y lo dijo: "Hoy no vienen, señorita; no les toca ". Y aún no habia

vuelto yo la esquina oí como le iba con el cuento al guarda de la

taberna: "Está loca esa chica. Cada día, a las doce,

baja para abrir la puerta a los muertos". Tuve que retener

a tío Jacobo que quería retarle a un duelo. Tío Jacobo murió

antes del 36 y no estaba acostumbrado a la mala educación de los

serenos para con las señoritas.

Pintura de Cayetano de Arquer Buigas

Autora: Ana María Moix

]]> true https://mundopoetico.es/2559-jaroslav-seifert_biografia.html omegayalfa Principal, Poetas checos, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Jaroslav Seifert Thu, 29 Oct 2015 16:51:59 +0100

Jaroslav Seifert (Praga, 23 de septiembre de 1901 – Praga, 1986), fue un poeta y periodista checo. Considerado uno de los más grandes poetas checos contemporáneos; obtuvo el premio Nobel en 1984. Fue activo inspirador de los principales movimientos vanguardistas checos, entre ellos el llamado "poetista". Miembro fundador, en 1921, del Partido Comunista checoslovaco, rompió con él después de viajar a la Unión Soviética en 1929, y fue fervoroso luchador contra la ocupación nazi.

Seifert participó en 1920 en la constitución del grupo Deveetsil, de fuerte influjo en la literatura checa posterior, que combinaba la adscripción a los principios de la revolución rusa y a los movimientos futurista y dadá. Con este aliento publicó su primer libro de poemas, Ciudad en lágrimas (1921), para derivar hacia una actitud estéticamente más radical y adversaria de las doctrinas soviéticas en El amor mismo (1923), obra que materializa los principios del "poetismo".

En los años siguientes, sin abandonar la colaboración con los movimientos y publicaciones socialistas, profundizó el vanguardismo de su creación poética en títulos como En las ondas (1926), El ruiseñor canta mal (1926), donde ya se percibe una visión del mundo acusadamente pesimista, y Paloma mensajera (1929). En la década de 1930, a medida que la situación política y social se degradaba, derivó hacia el clasicismo y su voz se tornó más clara y contundente.

El título que señala dicho giro es Manzana de regazo (1933), con el que el poeta dio por terminada su fase juvenil para convertirse en el gran maestro del verso musical y expresivo, que le granjearía una gran popularidad. Las manos de Venus (1936) y Primavera adiós (1937) son libros que responden a esa tendencia.

Bajo ocupación alemana y con el inicio de las confrontaciones militares en Europa escribió versos patrióticos y antifascistas como en Ocho días (1937), Apagad las luces (1938) o El abanico de Bozena Nemcová (1940). La Praga ocupada es la ciudad a la que canta en títulos como Vestida de luz (1940) y Puente de piedra (1945). Continuó escribiendo y publicando después de la guerra, pero, tras pronunciar un discurso crítico contra la política cultural impuesta por el régimen estalinista, fue condenado al ostracismo durante años.

Reapareció en 1965 con Concierto en la isla, libro al que siguieron otros como El cometa Halley (1967) y La fundición de las campanas (1967). Poco después se hizo cargo de la dirección de la Unión de Escritores, tribuna desde la que condenó la invasión soviética de su país, en 1968, tras lo cual volvió a encontrarse en dificultades, por lo que hubo de publicar algunos libros en Alemania. Fue firmante de la Carta 77 en favor de los derechos humanos en Checoslovaquia. Sus memorias aparecieron en 1983 con el título Toda la belleza del mundo, y ese mismo año, uno antes de recibir el Nobel, apareció su último poemario, Ser poeta.

Residió en el Callejón del Oro, en Praga, y murió el 10 de enero de 1986.

Entre sus obras más importantes destacan: Las manos de Venus, 1936, Vestida de luz, 1940, Madre, 1954, Concierto sobre la isla, 1965, El beso de despedida, 1965, El anillo de la madona de Trebon, 1966, Cantos sobre Praga, 1968, Paraguas en Picadilly, 1979.

Lista De Poemas: Jaroslav Seifert

]]> true https://mundopoetico.es/2558-apagad-las-luces_jaroslav-seifert.html omegayalfa Principal, Jaroslav Seifert, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 29 Oct 2015 16:47:00 +0100

En silencio. Que no se caiga el rocío

que tiembla en la punta misma de las pestañas;

sin hacer ruido, silenciosamente, sin patetismos,

a aquella noche le digo: no fuiste de las peores.

Con las alas de la guarda

de las tinieblas, no nos envolvió tu ángel,

que con nosotros estaba, oh noche seria

después de frívolas noches, con violencia.

Y el grito que por tu alfombra se extiende

cuando de horror las manos nos estrechamos,

ese espantoso grito que puede oír cualquiera todavía,

una llamada dulce es para mí.

¡Apagad las luces! que no se caiga el rocío

que tiembla en la punta misma de las pestañas;

sin hacer ruido, silenciosamente, sin patetismos,

digo: cuál, cuál era la claridad

de aquella noche en que todo oscureció,

en que todos como sombras

en su tronco se encogieron.

Sé bien, sé muy bien que entonces habría sido mejor

oír el estruendo.

(Traducción de Clara Janés)

Pintura de Tiina Heiska

Autor: Jaroslav Seifert

]]> true https://mundopoetico.es/2557-cancion_jaroslav-seifert.html omegayalfa Principal, Jaroslav Seifert, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 16:43:49 +0100

Agita un pañuelo blanco

el que se despide.

Cada día acaba algo,

acaba algo muy hermoso.

La paloma mensajera bate el aire con las alas,

de vuelta a casa.

Con esperanza y sin esperanza

siempre volvemos a casa.

Sécate las lágrimas

y sonríe con los ojos llorosos,

cada día empieza algo,

empieza algo muy hermoso.

(Traducción de Clara Janés)

Pintura: "The internationalist", Jennifer Nehrbass

Autor: Jaroslav Seifert

]]> true https://mundopoetico.es/2556-cancion-de-amor_jaroslav-seifert.html omegayalfa Principal, Jaroslav Seifert, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 29 Oct 2015 16:39:54 +0100

Oigo lo que no oyen los demás,

pies descalzos pisando terciopelo.

Suspiros bajo el sello de una carta,

el estremecimiento de las cuerdas, cuando no vibran.

A veces, huyendo de la gente,

veo lo que no ven los demás.

El amor, vestido con la risa

que se oculta en las pestañas, cubriendo los ojos.

Cuando aún tiene copos de nieve en los bucles,

veo florecer la rosa en el rosal.

Oí al amor partir

cuando unos labios por primera vez rozaron los míos.

Quién, sin embargo, detendrá mi esperanza:

ni siquiera el miedo al desengaño,

para que a tus rodillas no se ponga.

La más hermosa suele estar loca.

(Traducción de Clara Janés)

Pintura de Eric White

Autor: Jaroslav Seifert

]]> true https://mundopoetico.es/2555-pan-y-rosas_jaroslav-seifert.html omegayalfa Principal, Jaroslav Seifert, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 16:36:10 +0100

Entre dos polos se tensa el mundo

como la piel del asno.

La vida, entre dos cosas:

pan y rosas.

Se oye el mundo, redoblan los tambores.

Para cosas pequeñas, guerra grande.

Ganador y vencido vuelven a casa.

¿Qué distancia, qué distancia hay a casa?

Dos dados, dos palabras maravillosas,

en la corneta de la historia: pan y rosas.

Volver a tocar sobre el tambor volcado

moviendo con violencia la corneta en las manos.

Sobre la piel de asno del tambor de guerra,

para nuestro amor, el hambre y la muerte esperan.

(Traducción de Clara Janés)

Pintura: "Naturaleza muerta con rosas, cerezas y pan", Ferdinand Georg Waldmüller

Autor: Jaroslav Seifert

]]> true https://mundopoetico.es/2553-vicente-molina-foix_biografia.html omegayalfa Principal, Poetas Españoles, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Vicente Molina Foix Thu, 29 Oct 2015 16:23:21 +0100

Vicente Molina Foix es un poeta, novelista y dramaturgo español, nacido en Elche, Alicante, el 18 de octubre de 1949. Licenciado en Filosofía, residió ocho años en Inglaterra donde obtuvo el Master de Artes de la Universidad de Londres en 1976, y entre esa fecha y 1979 fue profesor de Literatura Española en la Universidad de Oxford.

En 1979 regresó a España, y continuó con la creación literaria y como crítico de cine y televisión. Por su segunda novela "Busto" obtuvo el Premio Barral de novela 1973. En 1983 recibió el Premio Azorín por "Los padres viudos".

Molina Foix ha compaginado el trabajo literario con la enseñanza, como profesor de Filosofía del Arte desde 1984 hasta principios de los noventa en la Facultad de Filosofía y Ciencias de la Educación, de la Universidad del País Vasco.

Considerado un poeta del grupo de los "novísimos", fue uno de los seleccionados por José María Castellet, en 1970, para la obra "Nueve novísimos poetas españoles" - aunque hasta 1988 no publicó su primer libro de poesía, "Los espías del realista". Ese mismo año recibió el Premio Herralde de novela por "La quincena soviética".

En 1990 se incorporó al Centro Dramático Nacional como director literario, y ha trabajado en las adaptaciones teatrales de "Hamlet", "Don Juan último" y "El mercader de Venecia". También ha realizado el libreto de la ópera "El viajero indiscreto" y de la segunda parte "La madre invita a comer", ambas de Luis de Pablo.

Ha sido colaborador en "Diario 16", y desde 1985 en "El País", así como en la revista "Fotogramas" con artículos sobre cine y televisión. A raíz de una propuesta de esta revista, en 1993 publicó el libro "El cine estilográfico", en el que recopila las críticas publicadas entre 1981 y 1993 sobre 207 películas.

Además es experto en la obra del austriaco Thomas Bernhard, del que se le considera su descubridor en España.

En 1995 publica "La misa de Baroja", una de sus novelas más ambiciosas y complejas, donde reúne tres novelas en una. La obra se dispone en forma de triángulo en el que cada historia representa un lado. Tres episodios, aparentemente dispares, con ciertos puntos esenciales en común.

En el año 2000 publicó "El novio del cine” y un año después dirigió la película "Sagitario”. En 2002 obtuvo el Premio Alfonso García Ramos por su novela "El vampiro de la calle Méjico” y posteriormente, por "El abrecartas”, recibió el Premio Salambó y el Premio Nacional de Literatura (Narrativa). Su última novela, de 2009, se titula "Con tal de no morir”.

Lista De Poemas: Vicente Molina Foix

]]> true https://mundopoetico.es/2552-bubolica.html omegayalfa Principal, Vicente Molina Foix, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 16:19:02 +0100

Arrancar florecillas

del campo

está hecho para nosotros.

Y saltar riachuelos

sin que el salto

nos impida seguir

con la mirada

los deslices plateados

del pez vivo.

Oír la esquila y ver

las nubes bajas

confundidas

con los recién nacidos

del rebaño.

Recostarse a la sombra

del arbolito

que apenas tiene

y observar cómo crecen

las crías de la reina

de las rapaces.

Una naturaleza pequeña

le conviene

a nuestro repentino

y algo escuálido amor.

Pintura de John William Waterhouse

Autor: Vicente Molina Foix

]]> true https://mundopoetico.es/2551-amante-que-escapa_vicente-molina-foix.html omegayalfa Principal, Vicente Molina Foix, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 16:12:48 +0100

He oído los cascos de un caballo

temblar en la colina.

No he hecho nada.

He comido raíces y el fruto de las bayas

que crecen sin provecho

entre las calaveras.

No me ha ocurrido nada.

He tocado la estela de tu cuerpo.

He visto nuestras cartas húmedas y arrugadas.

He pasado la lengua por los labios

que sólo a mí me cierras.

No he sentido nada.

Pintura de Diego Dayer

Autor: Vicente Molina Foix

]]> true https://mundopoetico.es/2549-tren-fantasma_vicente-molina-foix.html omegayalfa Principal, Vicente Molina Foix, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 16:00:30 +0100

Al final de la barra apareciste

como un tren fantasma

que mueve campanillas.

Tu cara aún tenía

el susto del viajero

que, en vagón de madera,

siente los escobazos, el hilo de

la muerte, la calabaza hueca.

Querías compañía para entrar en el túnel.

No te la di, no puedo.

He de ocupar mi sitio

detrás de las cortinas,

para seguir aullando

y mordiendo a los niños.

Pintura: "Tren de vapor", Gloria Casas

Autor: Vicente Molina Foix

]]> true https://mundopoetico.es/2548-fragmento-de-una-col_vicente-molina-foix.html omegayalfa Principal, Vicente Molina Foix, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 15:55:14 +0100

¿Eres col o

me escuchas,

oreja de los campos

que el genio de la tierra

más profunda

ha tenido el capricho

de moldear así,

como espiral de carne

que respira?

Ya no puedo comerte,

por respeto.

Lo más probable es

que tengas vida,

blanca col,

col acaracolada,

y si muerdo los nervios

de ese cuerno

de tu abundancia

oiga al fondo

la queja de las manos

de los hombres

que han tardado

un año

y algunos siglos más

de raciocinio

en darte forma.

Pintura de Henryk Fantazos

Autor: Vicente Molina Foix

]]> true https://mundopoetico.es/2546-felix-de-azua.html omegayalfa Principal, Poetas Españoles, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Félix de Azúa Thu, 29 Oct 2015 15:46:21 +0100

Félix de Azúa (Barcelona, 1944), es un escritor español que inició su trayectoria como poeta, vinculado a la denominada generación de los novísimos. De amplia y sólida formación intelectual, Félix de Azúa cursó estudios de filosofía en Barcelona y de periodismo y ciencias políticas en Madrid. Profesor en las universidades de Oxford y de San Sebastián, enseñó posteriormente teoría de la estética en la Universidad de Barcelona. Sus artículos en la prensa, principalmente en La Vanguardia y El País, le granjearon el aprecio de crítica y público: en ellos, un Azúa cáustico, provocador y sincero fustiga con lucidez y sarcasmo las diversas lacras de la sociedad.

Como poeta, Félix de Azúa participó en el movimiento de ruptura y de renovación de la lírica castellana que se produjo en España a fines de los años sesenta. Formó parte del grupo de poetas que la intuición del crítico José María Castellet reunió en su célebre antología Nueve novísimos (1970), y que se caracterizaba por su rechazo de la estética de la generación precedente. La nueva corriente poética se distinguía por su esteticismo declarado y su sensibilidad hacia nuevos ámbitos, por una concepción más libre, lúdica y no ideológica de la poesía, manifestando un gusto elitista por autores o espacios extranjeros, por la metáfora y por las nuevas mitologías o modernas realidades cotidianas que han creado los medios de comunicación de masas. Su obra poética, al principio difícil y muy formalista, está compuesta por Cepo para nutria (1968), El velo en el rostro de Agamenón (1870), Edgar en Stephane (1971), Lengua de cal (1972), Pasar y siete canciones (1978) y Siete poemas de la farra (1983).

En su narrativa ha desarrollado un estilo muy depurado, preciso en cuanto a la descripción de escenarios, situaciones y personajes. Su novela Las lecciones de Jena (1972) afronta el tema del desdoblamiento interior y del conflicto entre reflexión y acción, teoría y destino, polaridad personificada por figuras del mundo original de la familia, desposeídas de culpabilidad. El verdadero protagonista de la novela es un lenguaje que juega eficazmente los tonos irónicos y que apenas distingue entre el narrador, el diálogo de los personajes y el monólogo interior del protagonista. Los personajes, los espacios y las escenas son simples referencias para el discurso que cubre el esquema estructural de la novela. En esta voluntad de renovación del estilo narrativo se percibe una sensibilidad especial hacia la cultura del romanticismo alemán, así como la influencia de la ruptura que produjeron las primeras novelas de Juan Benet en la narrativa española.

Las lecciones suspendidas (1978) y Última lección (1981) prolongan y profundizan con ironía y rigor intelectual la búsqueda estilística del autor. Sin embargo, con Mansura (1984), Félix de Azúa inició un cambio en su trayectoria. Con esta versión de la crónica medieval de Joinville, en la cual se relatan los acontecimientos de una imaginaria cruzada de catalanes en la Tierra Santa del siglo XIII, Félix de Azúa vuelve a una narrativa más tradicional. El texto, con un estilo más fluido que el de sus trabajos precedentes, propone cuestiones como el sentido de la originalidad y de la verosimilitud, del héroe y de la acción, de la guerra y del regreso. Mansura dio comienzo a lo que él mismo ha llamado "una serie de episodios nacionales involuntarios", pues cada título que ha ido dando a la imprenta, aun sin proponérselo de forma unitaria, constituye el relato pormenorizado de una ciudad y unos años muy concretos de la historia española.

A esa novela le siguió otra que, hasta la fecha, está considerada como su obra más rica y lograda: Historia de un idiota contada por él mismo o el contenido de la felicidad (1986), en la cual la "historia" no es otra que la radical negación de cualquier felicidad anhelada o prometida, en un mundo cruel y mezquino. La narración la hace en primera persona un personaje innominado, y a lo largo del texto no se sabe muy bien si hay que simular la felicidad o ir tras ella en una búsqueda inútil e "idiota": el protagonista adopta ambas actitudes al mismo tiempo. La novela es intencionadamente provocadora y a veces divertida; escrita, como dice su personaje, sin intención alguna o, al menos, no con la de componer un tratado ni de profundizar en ningún campo. El protagonista, en una continua búsqueda de la felicidad por todos los caminos, en su incursión en el mundo de la política y en el de la literatura, hace un buen retrato en pocas líneas de una época y de sus personajes más representativos. A la narración sigue un epílogo de Francesc Arroyo titulado "De cómo ser infeliz tras haber leído este libro", en el que intenta convencer al lector de que la novela no es autobiográfica, y de que los personajes y cierta empresa editorial son imaginarios, cosa que resulta creíble sólo a medias.

Poco después publicó Diario de un hombre humillado (1987), relato de la banal intimidad de un tipo insignificante con el que obtuvo el premio Herralde de novela. Le siguieron Cambio de bandera (1991) y Demasiadas preguntas (1994), esta última desarrollada en un Madrid tomado por "demócratas de toda la vida", es decir, por franquistas convenientemente reciclados. Completa el ciclo su novela Momentos decisivos (2000), narración coral que refleja la vida de cuatro generaciones en Cataluña.

Asesor editorial y crítico de la cultura y de la política cultural, otra faceta importante de su labor es la de ensayista, terreno en el que ha llegado a dar libros tan singulares como La paradoja del primitivo (1983, dedicado a la figura de Diderot) y Baudelaire y el artista de la vida moderna (1991), autores en los que halla los fundamentos del arte contemporáneo y de la estética moderna. Deben también destacarse las recopilaciones de artículos El aprendizaje de la decepción (1996) y Lecturas compulsivas (1998), esta última dedicada a sus autores favoritos.

Lista De Poemas: Félix de Azúa

]]> true https://mundopoetico.es/2545-el-jugador-de-datiles.html omegayalfa Principal, Félix de Azúa, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 15:41:46 +0100

El pentotal paqué

Oliverio Girondo

Me dan los dados, dicen: ¿tiras o la muerte?

con ellos juegas con su juego vives

donde nace la fórmula te haces

donde se rompe acabas.

Y si te dan los dados te dirán: ¡juega la vida!

porque los dados son la cara del insomnio y la pena

y otros hasta doce retratos. Por eso te dirán:

apenas dejo yo dinero en este par

¡ya!, dobles, para ti la suerte

—Para mí la desgracia, centeno y sidra, esa fue mi desdicha.

Rancio es el olor de la taberna, sé lo que juego

y si lo arriesgo es ocio, no aventura.

—¡Tira los dados! Seis figuras contiene cada uno

la muerte se desliza entre los puntos negros

suma su sino goza la ganancia.

—Tirar pá qué. Los pentotales nada.

—Para eso estamos, dale ya, no jodas.

Tiro, rodean el tablero, giran matan.

—Mal paso.

Siempre fue así, entre cebada y hule de pequeño

ahora de grande con acero y cristal.

Cojo los dados, los peso, arrojo y ¡dame!

azar, peso del tiempo, sacrilegio,

cantan bailan suben bajan regocijo geométrico

galanteo de puntos. Resultado.

Avena y trébol, tristeza misma de bacalao y patata

norma del hombre que nunca fuese al cine.

Esto es así:

comprender que las fórmulas vacilan ante la regla

la matemática se incendia ante el derecho

lo abstracto teme a la barbarie del fascista concreto.

Pintura: "Los jugadores de dados" (1875), Simó Gómez, Museo de Arte Moderno. Barcelona

Autor: Félix de Azúa

]]> true https://mundopoetico.es/2542-la-nina-de-diez-anos-alli-bajo-el-sombrajo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Familia, Poema De Vida, Félix de Azúa Thu, 29 Oct 2015 15:31:29 +0100

La niña de diez años, allí, bajo el sombrajo

(una vela de cruz, luminosa y salina)

con el racimo en alto me pareció Judith

y su presa Holofernes con zarcillos azules.

Del automóvil blanco, de sus puertas abiertas

al aire abrasador y la luz cenital,

llegó un recuerdo blando de alquitrán o betún

que me hizo apoyar la mano en el tabanco.

Se puso en pie despacio, sosteniendo el racimo

como si de su codo aún pingara la sangre.

Brillantes y calientes, con obscena abundancia,

sus ojos y los granos de polvoriento añil.

Sin casi hablar (¿quién puede poner precio

a un racimo de uvas en un día de agosto?)

disimulamos ambos nuestro mutuo interés.

Así los orientales mercaban sus tapices.

Más tarde comenté la intimidad del monte

sin prisa y sin respuesta, pues tanta soledad

somete al tiempo.

Colgué de la romana un billete discreto,

dije adiós y me fui con diez años de menos.

También el cielo morirá cuando muera la tierra,

pensé como consuelo.

Cuando muera la viña, la tierra morirá,

me dije luego.

Pintura: "Niña con uvas", Alexei Alexeievich Harlamoff (1840-1925)

Autor: Félix de Azúa

]]> true https://mundopoetico.es/2541-tamerlan_felix-de-azua.html omegayalfa Principal, Félix de Azúa, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 29 Oct 2015 14:56:41 +0100

Guevara

La gente dijo de él que fue muy frívolo

juventud amor y muerte: la flor entre los huesos.

La gente dice que su muerte es bienvenida

pero muchos lloramos, la célebre experiencia

el sereno final.

Le rezamos rodeando el catafalco y observando

cuervos ansiosos por besar su carne.

Somos nosotros los cirios, cuatro hermanos

y sus coronas fúnebres

a nosotros sorprenderá la aurora cubiertos de rocío.

Cuando todos descansen empezaremos a cavar su hoyo

¡nueva matriz! , que de ti salga un nuevo Tamerlán.

Pintura: "Che Guevara", Francoise Nielly

Autor: Félix de Azúa

]]> true https://mundopoetico.es/2537-yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Poetas Griegos, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Yannis Ritsos Thu, 29 Oct 2015 14:41:08 +0100

Yannis Ritsos (Γιάννης Ρίτσος, Monemvasia, 1 de mayo de 1909 - Atenas, 11 de noviembre de 1990) fue un poeta y político griego. Su obra más famosa es Grecidad (Romiosini, Ρωμιοσύνη), la cual fue musicalizada por Mikis Theodorakis al igua que To Axion Esti de Odysseas Elytis. Precisamente Ritsos, Elytis y Séferis pertenecen a la Generación del 30 y son considerados los tres poetas griegos más importantes del siglo XX,1 2 siendo él el único en no recibir el Premio Nobel de Literatura. A cambio, fue el único de los tres en recibir el Premio Lenin de la Paz. Por su reconocida militancia comunista, su obra fue prohibida en varias ocasiones en su país, especialmente durante las Dictaduras de Metaxas y de Papadopoulus.

Nació el 1 de mayo de 1909 en Monemvasiá, pueblo ubicado en la Península del Peloponeso, siendo el menor de cuatro hermanos en una familia noble, quedó marcado a los doce años por la muerte de su hermano y su madre; poco tiempo después su padre, arruinado en el juego, fue internado por trastornos mentales, y él mismo tuvo que ser ingresado durante cuatro años (1927-1931) en un sanatorio para curarse de tuberculosis.

Publicó Tractores (1934), inspirada en el futurismo de Maiakovski, y a continuación el poema Epitafio (1936), posteriormente aparece El canto de mi hermana (1937). Durante unos quince años se dedicó por completo a luchar contra la dictadura, tarea que le supuso cuatro años de cárcel en diferentes campos de reeducación.

Tuvo que esperar a su puesta en libertad, en 1952, para publicar textos escritos con anterioridad, entre los que destaca Grecidad, 1954. A continuación llegaron las obras escritas en Atenas en un periodo de tregua y recogimiento en Cuarta dimensión (1957). Antes se había publicado la Sonata al claro de luna (Premio Nacional de Poesía, 1956), inaugura la serie de monólogos teatrales: Las ancianas y el mar (1958); La casa muerta (1962); Orestes (1966) y Helena (1972).

Viajó por Europa del Este y Cuba, pero la toma del poder de la junta militar le condujo a una nueva detención entre 1967 y 1971, seguida de una deportación en Samos.

En 1977 recibió el Premio Lenin de la Paz,29 siendo uno de los dos griegos, junto con Costa-Gavras, en recibir el equivalente soviético del occidental Nobel, del cual, a pesar de estar muchas veces candidateado, jamás pudo alcanzar, a diferencia de Elytis y Séferis.

Durante la Transición, el poeta añadirá a su rica producción poética la publicación de novelas, unidas bajo el título común de "Iconostasio de los Santos Anónimos” (1983-85).30 Su último libro fue "Tarde en la noche” (1987-1989), que destila tristeza, conciencia de pérdida, pero también una gran esperanza en la creatividad y en la vida, siendo considerado una forma de la premonicion de su muerte. Falleció el 12 de noviembre de 1990 en Atenas.

Obras editadas en español, con la fecha de su primera edición:

Antología: 1936-1971, Grecidad y otros poemas, 1979, La olla ahumada, 1982, Poemas, 1983, Repeticiones; 12 poemas para Cavafis, 1983, Himno y llanto por Chipre, 1985, Grecidad, 1992,

De papel, 1996, Sueño de un mediodía de verano, 2005, Paréntesis, 2005, Fedra, 2007, Sonata del claro de luna, 2007, La Señora de las Viñas, 2007, Áyax, 2008, Epitafio, 2009, La casa muerta, 2009,

Crisótemis, 2011, Epitafio / Dieciocho cantares de la patria amarga, 2012.

Lista De Poemas: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2536-de-verdad_has-recibido-carta_yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Yannis Ritsos, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 14:38:01 +0100

¿De verdad? ¿Has recibido carta?

Rómpela

luego la recogeremos

trocito a trocito

la pegaremos

y la leeremos.

¿Escuchas los disparos?

Versión de Coloma Chamorro, Javier Lentini y

Dimitri Papagueorguiu

Pintura: "Leyendo la carta", Thomas Benjamin Kennington

Autor: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2532-el-guante-que-llevas_yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Yannis Ritsos, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 14:23:10 +0100

El guante que llevas

no puedes examinarlo

por dentro.

Tienes que quitártelo

volverlo del revés

entrada la noche

en la estrecha habitación

ya que todo el día habrás saludado

a propios y extraños

con la mano desnuda.

Versión de Coloma Chamorro, Javier Lentini y

Dimitri Papagueorguiu

Pintura de Mary Jane Ansell

Autor: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2531-el-sospechoso_yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Yannis Ritsos, Prosa, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 29 Oct 2015 14:20:49 +0100

Cerró la puerta con llave. Miró hacia atrás con desconfianza

y se guardó la llave en el bolsillo. Le detuvieron en esa postura.

Le maltrataron durante meses. Hasta que una noche confesó

(y quedó demostrado) que la llave y la casa

eran suyas. Pero nadie pudo entender

por qué había escondido su llave. De modo que

a pesar de habérsele declarado inocente, siguió siendo

sospechoso para todos.

Versión de Román Bermejo

Pintura de G. Molina

Autor: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2530-en-el-espejo_yannis-ritsos.html omegayalfa Principal, Yannis Ritsos, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 29 Oct 2015 14:14:57 +0100

En el espejo

en su esquina derecha

encima de la mesa amarilla

dejó las llaves.

Tómalas. No abre el cristal.

No abre.

Versión de Coloma Chamorro, Javier Lentini y

Dimitri Papagueorguiu

Pintura de Antonio Ballester

Autor: Yannis Ritsos

]]> true https://mundopoetico.es/2527-alda-merini_biografia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poetas Italianos, Alda Merini, Biografia Wed, 28 Oct 2015 21:28:34 +0100

Alda Merini (Alda Giuseppina Angela Merini) fue una escritora y poeta italiana que nació el 21 de marzo de 1931 en Milán.

Nací el día veintiuno en primavera, pero no sabía que nacer loca, abrir terrones, podía desencadenar una tormenta, fragmento de Il volume del canto de 1979.

Nació en el seno de una familia humilde. Su padre era dependiente de una compañía de seguros y su madre, ama de casa.

Inició sus publicaciones a una edad muy temprana, a los 15 años. Dos años después, a la edad de 17, fue internada en el Hospital Psiquiátrico de San Raffaelle en Villa del Turro, en Milán.

En 1953 contrajo matrimonio con Ettore Carniti, quien era dueño de algunas panaderías en Milán. Durante ese período publicó su primer volumen de poemas "La presenza di Orfeo”, le siguieron "Bodas romanas”, "Miedo de Dios” y "Tú eres Pedro”. Esta última marcó el inicio de un período de aislamiento forzado, nuevamente por su internación esta vez en el Hospital Psiquiátrico Paolo Pini, en donde se dice que permaneció hasta 1972.

Buena parte de su vida la pasó internada en hospitales psiquiátricos en Milán. Una publicación hecha en el año 2009 acerca de la escritora, por el diario El País, narra lo siguiente:

"Murieron mis padres a la vez, cuando yo era muy joven. Y luego me separaron de mis hijas, no me dejaron estar con ellas. Fueron criadas por tres familias. No sé cómo encontré el tiempo para tenerlas. Se llaman Emanuela, Bárbara, Flavia y Simonetta. Siempre les digo que no digan que son hijas de la poetisa Alda Merini. Esa loca. Ellas responden que soy su madre y basta, que no se avergüenzan de mí. Me conmueven".

En 1996 gana el Premio Vareggio por La vita facile, y en 1997 consigue el Premio Procida-Elsa Morante. Ese mismo año se promovió en Italia su candidatura al Premio Nobel, impulsada especialmente por el dramaturgo Dario Fo, pero no prosperó. Al año siguiente, sería Fo quien ganase el Nobel.

En 1981 muere su esposo, Ettore Carnitiy. Durante ese tiempo se mantiene en contacto con el poeta Michele Pierri, quien había demostrado un aprecio por los escritos de Alda Merini. Dos años después, en 1983 se casa con Pierri y se traslada Tarento.

En el lugar, su actividad literaria también fue mermada por su enfermedad mental y fue internada en el Hospital Psiquiátrico de Tarento.

A su regreso a Milán, alrededor de 1986 inicia un período muy fecundo para la escritora y de estabilidad psicológica.

Entre sus publicaciones están: "Amores en torno a Titán”, "La zorra y el telón”, "La loca de la puerta de al lado”, "Delirio amoroso”, "Loca, loca, loca de amor por ti”, "Bodas romanas”, "Miedo de Dios”, "Tú eres Pedro”, entre otras.

En 2002 recibe la Orden al Mérito de la República Italiana con categoría de comendadora.

En 2004 ingresó en el Hospital San Paolo en Milán por complicaciones de salud, sin embargo no se relata de qué tipo.

Fue nombrada doctora honoris causa por la Universidad de Mesina en octubre de 2007.

Falleció en Milán el 1 de noviembre de 2009.

Lista De Poemas: Alda Merini

]]> true https://mundopoetico.es/2526-la-tierra-santa_alda-merini.html omegayalfa Principal, Alda Merini, Prosa, Poesia, Verso, Poemas Religiosos Wed, 28 Oct 2015 21:25:22 +0100

He conocido Jericó.

he tenido también yo mi Palestina,

las murallas del manicomio

eran las murallas de Jericó

y una charca de agua infectada

nos ha bautizado a todos.

Ahí adentro eramos hebreos

y los Fariseos estaban arriba

y allí estaba también el Mesías

confundido en la multitud:

un loco que aullaba al Cielo

todo su amor por Dios.

Todos nosotros, rebaño de ascetas,

éramos como los pájaros

y cada tanto una red

oscura nos aprisionaba,

pero íbamos a las misas,

las misas de nuestro Señor

y Cristo Salvador.

Fuimos lavados y sepultos,

olíamos a incienso.

Y después, cuando amábamos,

nos hacían los electroshocks

porque, decían, un loco

no puede amar a nadie.

Pero un día dentro del sepulcro

también yo fui reanimada

y también yo como Jesús

he tenido mi resurrección,

pero no subí a los cielos,

descendí al infierno

desde donde vuelvo a mirar atónita

las murallas de la antigua Jericó.

Pintura: "La batalla de Jericó", Jean Fouquet

Autora: Alda Merini

]]> true https://mundopoetico.es/2525-espacio-espacio-yo-quiero-mucho-espacio.html omegayalfa Principal, Alda Merini, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 28 Oct 2015 21:22:06 +0100

Espacio, espacio, yo quiero mucho espacio

para dulcísima moverme herida:

quiero espacio para cantar, crecer,

errar y saltar el foso

de la divina sabiduría.

Espacio, denme espacio

para que yo lance un aullido inhumano,

aquel grito de silencio en los años

que he tocado con la mano.

Pintura: "La marea creciente"(1913), Felix Vallotton

Autora: Alda Merini

]]> true https://mundopoetico.es/2524-yo-estoy-segura-de-que-nada-mas-sofocara-mi-rima.html omegayalfa Principal, Alda Merini, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 21:19:30 +0100

Yo estoy segura de que nada más sofocará mi rima,

el silencio lo he tenido encerrado años en la garganta

como una trampa de sacrificio,

ha pues llegado el momento de cantar una

exequia al pasado.

Pintura: "Servicio de funeral en las tierras altas", James Guthrie

You might also like:

Autora: Alda Merini

]]> true https://mundopoetico.es/2523-voz-de-david_alda-merini.html omegayalfa Principal, Alda Merini, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poemas Religiosos Wed, 28 Oct 2015 21:16:11 +0100

Voz de David

La muerte, Alda,

es un imperio de ángeles

que se precipita en el corazón.

El fuego ha invadido mis manos.

No sabía que el cuerpo

pudiese tener arterias

de fuego y de beatitud.

Y desde aquí te miro,

desde cada lugar en donde tú respiras.

Aunque tú no creas,

te llevaré conmigo

hasta la cima del universo

donde podrás ver

las tormentas de tu vida.

Y ese día descubrirás

que Dios sólo hace una cosa:

esparce nuestro aroma

en el infinito

para dar vida a Su respiro.

Pintura de William Adolphe Bouguereau

Autora: Alda Merini

]]> true https://mundopoetico.es/2521-mis-poetas-favoritos_german-bleiberg.html omegayalfa Principal, Poetas Españoles, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Germán Bleiberg Wed, 28 Oct 2015 21:01:07 +0100

Germán Bleiberg (Madrid 1915 - 1990) fue un poeta escritor e hispanista español que perteneció a la Generación del 36.

Nace en Madrid en el seno de una familia protestante de origen alemán. Su conversión al catolicismo impregna su obra de una profunda y difusa atmósfera religiosa. Estudia en un colegio alemán, para luego licenciarse y doctorarse en Filosofía y Letras por la Universidad de Madrid.

En 1936 se publica su primera colección de sonetos ("Sonetos amorosos"), de línea garcilasista, que será considerada su obra maestra.

En 1938 recibe el "Premio Nacional de Literatura", compartido con Miguel Hernández, por su obra de teatro en tres actos titulada "La huida", que no llegó hasta nuestros días. Es autor de más obras teatrales, habiendo participado, junto con García Lorca, en el grupo "La Barraca".

En la guerra civil milita activamente en el bando republicano, siendo encarcelado de 1936 a 1943, conviviendo como recluso con Miguel Hernández durante cinco meses.

Tras ser excarcelado, se exilia a Estados Unidos, y desde 1961 es profesor en las universidades de Notre Dame y de Nueva York.

Desde 1967 desempeña la cátedra de Humanidades "Andrew W. Mellon" en el Vassar College.

De su obra destacan los poemarios «Sonetos amorosos» (1936), «Más allá de las ruinas» (1947), «La mutua primavera» (1948) y «Selección de poemas» (1975).

Fue co-autor, junto a Julián Marías, de un afamado «Diccionario de Literatura Española» que tuvo numerosas ediciones.

De regreso a su Madrid natal tras su jubilación, fallece el 31 de octubre de 1990.

Lista De Poemas: Germán Bleiberg

]]> true https://mundopoetico.es/2520-encuentro-en-ti-la-luz-estremecida_german-bleiberg.html omegayalfa Principal, Germán Bleiberg, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 20:58:13 +0100

Encuentro en ti la luz estremecida

y un honesto temblor siempre soñado,

vibrando en juventud, limpio y alado,

un bienestar de soledad henchida,

y estos ojos de hierba humedecida

que cumplen su mirada, armonizado

el viento y el celeste azul logrado,

como un jardín bajo la brisa herida.

Yo te he buscado, amante, en el tranquilo

encendimiento firme de tu frente,

como triste abandono de azucena,

y te encuentro, presente, en el sigilo

de mi ágil corazón, tan dulcemente

ungido por tu voz loca y serena.

Pintura: "El jardín de Pan", Edward Burne-Jones

Autor: Germán Bleiberg

]]> true https://mundopoetico.es/2519-solo-aquel-tembloroso-viento-amado_german-bleiberg.html omegayalfa Principal, Germán Bleiberg, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 28 Oct 2015 20:54:30 +0100

Sólo aquel tembloroso viento amado,

tan dulcemente estrecho entre mis venas,

viene con tu paisaje y con serenas

voces de tu fervor puro y llorado.

Estoy solo, ya solo y entregado

a este dolor humilde en que me ordenas,

y espero, oculto en soledades plenas,

llegar a ti, febril y enajenado.

Hoy son tus ojos esta luz sin horas.

que yo buscaba como bien pequeño.

¡Víspera del espacio presentido,

las lentas llamas, manantial de auroras!

Y tu sangre tendrá un sabor de sueño

entre las mariposas florecido.

Pintura: "Flora y Céfiro (detalle)", John William Waterhouse

Autor: Germán Bleiberg

]]> true https://mundopoetico.es/2517-el-amor-y-el-paisaje_german-bleiberg.html omegayalfa Principal, Germán Bleiberg, Prosa, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 20:51:19 +0100

Un hálito de rocío en mis venas,

una mariposa que sangra,

tu voz hecha cristal quebrándose en el río de la noche,

y yo, llama menor de la muerte, soñando.

El otoño desliza antiguas alas de galgo

por las calles de la ciudad perdida,

los niños estremecen su cántico entre hierbas tristes,

mi voz se sumerge en el paisaje escondido,

mientras un dócil viento

martiriza mis ojos con súbitas ausencias.

¿Dónde ciñen ahora tus manos acostumbradas al asombro del tilo

mi carne desamparada?

Una ligera sombra corrige nuestro llanto,

y la víspera del naufragio es bendecida

por el mar y por las rocas

y por el gozo de ser en tu hermosura un lirio sin fondo.

Las flores de nuestro jardín nocturno

no son sino memoria y lejanía,

y bajo la luna silvestre, el olvido tiembla

como un álamo sin raíces.

Han arraigado en nuestra piel las primeras luces del alba,

y el mar con su oleaje salobre abraza nuestro anhelo,

y todo en nosotros vibra y canta y se abandona al grito.

¿Qué promesa de parque temblaba en tus ojos?

El amor es hoy la medida del tiempo

en las llagas que nacen de la soledad.

Sobre mi pecho, los siglos se consumen en su fuego,

y busco el asilo límpido de los nuevos árboles frutales,

busco la ventana abriéndose al mar embravecido,

donde todo es horizonte y paisaje y amor,

donde se yergue, en fin, esta trémula semilla exacta de la vida,

que se propaga de primavera en primavera.

Y tú, niña, llamándome con la misma voz que brota de mi sangre,

espérame, tú, la más dulce:

también yo he llamado a las puertas sombrías de la noche,

y sólo acuden el tiempo y el destino.

Toda mi alma, amor, sabe esperarte,

en esta penumbra marchitada,

mientras en mis ojos reside un ambiente de barco cercado por las olas,

y recuerdo el dolor convertido en experiencia.

¿Dónde se confunde la brisa con la paz delgada del padre muerto?

Quiero llegar a tus tranquilas puestas de sol,

alta melancolía impaciente,

quiero abrazarte en la raíz de toda mi vida,

quiero recordarte en la firme anunciación de mí mismo,

dulcemente morena bajo la melodía del cielo azul,

tú, lejana,

sin más principio que tu propia transparencia.

Pintura: "Vista de Capri" (1878), John Singer Sargent

Autor: Germán Bleiberg

]]> true https://mundopoetico.es/2516-tus-ojos-tienen-el-recondito-desmayo_german-bleiberg.html omegayalfa Principal, Germán Bleiberg, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 28 Oct 2015 20:48:15 +0100

Tus ojos tienen el recóndito desmayo

del nocturno horizonte,

que nunca hiere el alba.

Pero también irradian alegrías

cuando recuerdas o presientes,

y entonces resplandece tu mirada

como el íntimo vuelo de una alondra en abril.

Y cuando ahora recorremos el camino

donde nuestro amor halló su origen,

las piedras de calles angostas,

los monumentos altivos,

las ruinas cansadas,

la silenciosa lluvia,

el hijo de una amiga soñando

su histórica ciudad de provincia,

espejan en su canción agitada

la letanía feroz del tiempo,

y cada vez más me iluminan

tus ojos de nocturno horizonte,

cuando la vida acucia con sus cielos

y renunciamos al pan cotidiano

a cambio de unas tazas gozosas

de policromada arcilla,

tazas que el agua convertirá en recuerdo.

Y entonces comprendo qué es la claridad

del horizonte fiel de tus ojos,

el horizonte oscuro de un amor

que me asedia cada amanecer con una sonrisa,

inmune al tránsito de la tristeza,

de la harapienta tristeza del mundo.

Pintura de Rolf Armstrong

Autor: Germán Bleiberg

]]> true https://mundopoetico.es/2514-mis-poetas-favoritos-robert-lowell.html omegayalfa Principal, Poetas Estadounidenses, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Robert Lowell Wed, 28 Oct 2015 20:41:07 +0100

Robert Lowell (1917 - 1977) fue un poeta estadounidense. Nació el 1 de marzo de 1917 en Boston, y fue primo de Amy, Percival y Abbott Lowell.

Cursó estudios en la Universidad de Harvard y el Kenyon College. Fue encarcelado por negarse a participar en la II Guerra Mundial e internado en un hospital psiquiátrico. Más adelante participó en campaña antibelicista y en movimientos de defensa de las libertades civiles.

Su primer volumen de poesía, Tierra improbable (1944), expone los efectos de la II Guerra Mundial. En (1946) consigue el Premio Pulitzer con El castillo de Lord Weary, que incluye su famoso poema 'Coloquio en Black Rock'. Escribió poemas de carácter político, como Por los muertos de la Unión (1964) y Cerca del océano (1967).

Otras obras de poesía son Imitaciones (1961). Su trilogía teatral La antigua gloria (1965) es un estudio histórico sobre la cultura americana. Adaptó además dramas griegos como Fedra (1963) y Prometeo encadenado (1969).

Robert Lowell falleció el 12 de septiembre de 1977 en Nueva York.

Lista De Poemas: Robert Lowell

]]> true https://mundopoetico.es/2513-para-hablar-del-infortunio-que-hay-en-el-matrimonio-robert-lowell.html omegayalfa Principal, Robert Lowell, Prosa, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 20:37:27 +0100

La noche calurosa nos hace mantener abiertas las ventanas del dormitorio.

Nuestra magnolia florece. La vida comienza a acontecer,

mi excitado marido interrumpe sus discusiones hogareñas,

y recorre las calles de un lado a otro, en busca de prostitutas,

lanzándose por el filo de una navaja.

Ese insensato podría matar a su mujer, y luego jurar no beber más.

Oh la monótona bajeza de su lujuria. ..

Es la injusticia... él es tan injusto...

ciego de whisky, volviendo a casa a las cinco, fanfarroneando .

¿Qué lo mueve? Cada noche ato a mi muslo

diez dólares y la llave del auto...

Aguijoneado por la urgencia de su deseo

se desploma sobre mi como un elefante.

Pintura: "En el Restaurante La Mie", Henri Toulouse-Lautrec

Autor: Robert Lowell

]]> true https://mundopoetico.es/2511-en-el-dormitorio-de-mi-padre-robert-lowell.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Robert Lowell Wed, 28 Oct 2015 20:34:15 +0100

En el dormitorio de mi padre:

la fibra azul es delgada

como la escritura de un lapicero

en el cubrecama;

azules descoloridos en las cortinas,

un kimono azul,

sandalias chinas con correas azules de felpa.

La tabla ancha del suelo

tiene un lijado pulcro.

La claridad de la lámpara de vidrio

con una pequeña y blanca tulipa que fuera levantada algunas

pulgadas para que descansen en el volumen

dos los oídos de Lafcadio.

Reflejo de un Japón no familiar.

Como el escondite de los rinocerontes,

sus olivos combados cubren

lo que fue castigado.

En el marcador del libro:

"De Mamá para Robbie".

Años mas tarde en el mismo lugar:

"Este libro ha tenido un duro trato,

en el río Yangtsé, China.

En la tormenta fue dejado bajo

una tronera abierta".

Pintura: "Autorretrato en la habitación de la Villa Medici", Leon Cogniet (1794-1880)

Autor: Robert Lowell

]]> true https://mundopoetico.es/2510-afeitandome-robert-lowell.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Robert Lowell Wed, 28 Oct 2015 20:31:53 +0100

Al afeitarme veo, en su toda su extensión,

sólo por esta vez, mi cara en el espejo.

La miro de reojo como si se tratase

de un problema de carpintería...

Aunque la encuentro un poco más delgada,

es la cara de siempre,

con ojos acechantes al ritmo de mi mano..

Nunca tienen los días las suficientes horas...

Según estoy tumbado, confinado, anhelante,

monomaniaco,

celoso incluso de la intrusión más mínima

(me resulta imposible rechazar

la diminuta espina de algún cardo).

Incapaz de imitar la manera espontánea

con que exigen los niños sus respuestas.

Tan inflamable es para mí una piedra

como una cerilla de cartón.

La marea doméstica ha cesado;

y, tú también, inclinas la cabeza

sobre lo que has escrito

y corriges, a veces disgustado,

con cara inexpresiva, como los girasoles.

Tenemos suerte

de haber podido juntos realizar tantas cosas.

Pintura: "Joven lavándose los dientes", Ignacio Mayayo

Autor: Robert Lowell

]]> true https://mundopoetico.es/2507-mis-poetas-favoritos-aurora-luque.html omegayalfa Principal, Poetas Españoles, Prosa, Poesia, Verso, Aurora Luque, Biografia Wed, 28 Oct 2015 20:22:19 +0100

Aurora Luque es una poeta, ensayista, narradora, traductora y articulista española que nació en Almería en 1962.

Pasó su infancia en la Alpujarra granadina y en Granada cursó bachillerato y se licenció en Filología Clásica. Actualmente es profesora de griego en Málaga y escribe artículos para el Diario Sur, también de Málaga. Asimismo, dirige la colección de poesía "Cuadernos de Trinacria" y codirige la colección "Maremoto" junto con Jesús Aguado.

Sus libros de poemas son "Hiperiónida" (Premio Federico García Lorca de la Universidad de Granada en 1982), "Problemas de doblaje" (accésit del Adonáis en 1990), "Carpe noctem" (Premio Rey Juan Carlos en 1994),"Carpe mare" (1994), "Transitoria" (finalista del Premio Rafael Alberti y Premio Andalucía de la Crítica en 1998), "Las dudas de Eros" (2000), "Portuaria" (Antología 1982-2002), "Camaradas de Ícaro" (Premio Fray Luis de León en 2003), "La siesta de Epicuro" (2003), "Carpe verbum" (Antología temática, 2004) Y "Carpe amorem" (2007).

Su poesía se recoge en diversas ediciones publicadas entre los años 1982 y 2008, y ha sido traducida a varios idiomas.

Lista De Poemas: Aurora Luque

]]> true https://mundopoetico.es/2506-gel-aurora-luque.html omegayalfa Principal, Prosa, Poema De Vida, Poema De Libertad, Aurora Luque Wed, 28 Oct 2015 20:20:13 +0100

Preparo la toalla. Me descalzo. Esa esponja

porosa y amarilla que compré en un mercado

obsceno de turistas en la isla de Hydra

qué dócil bajo el agua cotidiana

tantos meses después, en el exilio.

De pronto el gel recuerda –su claridad lechosa,

su consistencia exacta– el esperma del mito,

el cuerpo primitivo y trastornado de Urano,

un susurro de olas mar adentro

y una diosa que aparta

los restos de otra espuma de sus hombros.

Me punza una emoción tan anacrónica,

un penoso latir, hondo y absurdo,

por ese mar. Por ese sólo mar. Busco una dosis

de mares sucedáneos.

Cómo podría desintoxicarme.

Dependo de por vida

de una droga. De Grecia.

Pintura: "Horas de ocio", John William Godward

Autora: Aurora Luque

]]> true https://mundopoetico.es/2503-anunciacion-del-verano-aurora-luque.html omegayalfa Principal, Aurora Luque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 20:03:59 +0100

Una avioneta blanca sobrevuela la costa

con su estela de lona casi en blanco.

Anúnciese en el aire. Desde el apartamento

los parasoles verdes, naranjas, morados

hacen que el mar se vista a estas alturas

una túnica pop. Se hunde aquel barco

centímetro a centímetro, sus tribales quehaceres

de antigua pesquería. Este verano

nos deslumbra el blanquísimo poliéster

de un yate sobre el puzzle inacabado

de un movedizo mar turquesa, malva.

Descienden las gaviotas. ¿No está la vida acaso

bajo un inmenso toldo de luz que la protege

del ardor del vacío, de su abrazo

de las ondas violetas de la muerte,

de su quehacer tribal, del viejo pacto?

Pintura: "Salvavidas", Kenton Nelson

Autora: Aurora Luque

]]> true https://mundopoetico.es/2502-carpe-noctem.html omegayalfa Principal, Aurora Luque, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 19:53:57 +0100

Carpe noctem, amor. Coge el brusco deseo

ciego como adivino,

los racimos del pubis y las constelaciones,

el romper y romper

de besos con dibujos de olas y espirales.

Miles de arterias fluyen

mecidas como algas. Carpe mare.

Seducción de la luz,

de los sexos abiertos como tersas actinias,

de la espuma en las ingles y las olas

y el vello en las orillas, salpicado de sed.

Desear es llevar

el destino del mar dentro del cuerpo.

Pintura: "Afrodita", Robert Fowler

Autora: Aurora Luque

]]> true https://mundopoetico.es/2500-cesare-pavese.html omegayalfa Principal, Poetas Italianos, Prosa, Poesia, Verso, Biografia, Cesare Pavese Wed, 28 Oct 2015 19:38:01 +0100

Cesare Pavese (San Stefano Belbo, 1908-Turín, 1950) fue un escritor y poeta italiano. Su infancia y juventud transcurrieron en Turín, donde se graduó en Letras con una tesis sobre W. Whitman. Su carácter tímido, los desengaños amorosos y las sucesivas crisis vitales, de orden religioso y político (en un principio vinculado al fascismo, posteriormente fue miembro del partido comunista), lo llevaron hasta un aislamiento que culminó en suicidio.

Su vida pública y literaria está relacionada con su actividad en la editorial turinesa Einaudi, de la que fue lector y consejero. Pavese perteneció a la generación neorrealista italiana y contribuyó a la difusión de los novelistas norteamericanos tanto a través de sus traducciones de Melville, Dos Passos, Faulkner, Steinbeck, Stein y Joyce, como por su colaboración en la antología Americana (1942), junto con E. Vittorini. Asimismo, sistematizó sus conocimientos sobre literatura estadounidense en "La literatura americana y otros ensayos" (1951).

Inició su obra de escritor con la publicación del poemario "Trabajar cansa" (1936), con el que se opuso a la poesía hermética italiana. Su obra narrativa, de un lúcido realismo, plasma el mundo rural y la vida social contemporánea ("Allá en tu aldea", 1941; "La playa", 1942; "La cárcel", 1938-1939, publicado en 1949; "Antes de que el gallo cante", 1949; "El bello verano", 1949; "Entre mujeres solas", 1949; "El diablo en las colinas", 1949; "La luna y las fogatas", 1950). Su diario "El oficio de vivir" (publicado a título póstumo en 1952) es un extraordinario testimonio sobre la vida y el oficio de un escritor.

Lista De Poemas: Cesare Pavese

]]> true https://mundopoetico.es/2499-el-paraso-sobre-los-tejados-cesare-pavese.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Cesare Pavese Wed, 28 Oct 2015 19:28:35 +0100

Será un día tranquilo, de luz fría

como el sol que nace o muere, y el cristal

cerrará el aire sucio fuera del cielo.

Se nos despierta una mañana, una vez para siempre,

en la tibieza del último sueño: la sombra

será como la tibieza. Llenará la estancia,

por la gran ventana, un cielo más grande.

Desde la escalera, subida una vez para siempre,

no llegarán voces, ni rostros muertos.

No será necesario dejar el lecho.

Sólo el alba entrará en la estancia vacía.

Bastará la ventana para vestir cada cosa

con una tranquila claridad, casi una luz.

Se posará una sombra descarnada sobre el rostro sumergido.

Será los recuerdos como grumos de sombra

aplastados como las viejas brasas

en el camino. El recuerdo será la llama

que todavía ayer mordía en los ojos apagados.

(Cesare Pavese)

Traducción de Carles José i Solsora

Pintura: "Lord Byron en su lecho de muerte" (1826), Joseph-Denis Odevaere, Groeninge Museum, Brujas

Autor: Cesare Pavese

]]> true https://mundopoetico.es/2468-villancico-anonimo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Familia, Poemas Infantil, Anonimo Wed, 28 Oct 2015 17:39:36 +0100

Tres morillas me enamoran

en Jaén,

Axa y Fátima y Marién.

Tres morillas tan garridas

iban a coger olivas,

y hallábanlas cogidas

en Jaén,

Axa y Fátima y Marién.

Y hallábanlas cogidas,

y tornaban desmaídas

y las colores perdidas

en Jaén,

Axa y Fátima y Marién.

Tres moricas tan lozanas,

tres moricas tan lozanas,

iban a coger manzanas

a Jaén,

Axa y Fátima y Marién.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2467-tres-noches.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 17:34:33 +0100

Anónimo (siglo x)

Junto al camino de Chikuzen,

una cabaña abandonada.

Tres noches he dormido en ella.

La primera noche soñé

que tú dormías conmigo.

La segunda noche soñé

que nos bañábamos juntos

en la bahía de Akashi.

La tercera noche soñé

que dormía viejo y solo

en una cabaña abandonada

junto al camino de Chikuzen.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2462-los-vientos-eran-contrarios.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 28 Oct 2015 17:05:39 +0100

Los vientos eran contrarios,

la luna estaba crecida,

los peces daban gemidos

por el mal tiempo que hacía,

cuando el rey don Rodrigo

junto a la Cava dormía,

dentro de una rica tienda

de oro bien guarnecida.

Trescientas cuerdas de plata

que la tienda sostenían,

dentro había doncellas

vestidas a maravilla;

las cincuenta están tañendo

con muy extraña armonía,

las cincuenta están cantando

con muy dulce melodía.

Allí hablara una doncella

que Fortuna se decía:

'Si duermes, rey don Rodrigo,

despierta por cortesía,

y verás tus malos hados,

tu peor postrimería,

y verás tus gentes muertas

y tu batalla rompida,

y tus villas y ciudades

destruidas en un día:

tus castillos, fortalezas,

otro señor los regía.

Si me pides quién lo ha hecho

yo muy bien te lo diría:

ese conde don Julián

por amores de su hija,

porque se la deshonraste

y más de ella no tenía.

Juramento viene echando

que te ha de costar la vida.'

Despertó muy congojado

con aquella voz que oía;

con cara triste y penosa

de esta suerte respondía:

'Mercedes a ti, Fortuna,

de esta tu mensajería.'

Estando en esto allegó

uno que nuevas traía:

como el conde don Julián

las tierras le destruía.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2461-la-cancion-que-habeis-dicho.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 17:00:49 +0100

Anónimo (finales del s. XVI)

La canción que habéis dicho,

dicha está.

Señora, gracia y mercedes.

La canción que habéis dicho,

la canción que habéis dicho,

en mi corazón la tengo escrita,

dicha está.

Señora, gracia y mercedes.

La canción que habéis cantado,

la canción que habéis cantado,

en mi corazón la tengo puesta,

dicha está.

Señora, gracia y mercedes.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2460-jarcha-del-siglo-xi.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 16:56:55 +0100

¿Qué haré o qué será de mí?

¡ Amado,

no te apartes de mí !

Mi corazón se me vá de mí.

Oh, Dios, ¿acaso se me tornará?

¡ Tan fuerte es mi dolor por el amado !

Enfermo está, ¿ cuando sanará ?

¿ Qué haré , madre ?

Mi amigo está a la puerta.

Si me quisieses,

oh, hombre bueno,

si me quisieses,

me darías uno.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2459-infeliz-mas-me-hubiera-valido.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poemas Religiosos Wed, 28 Oct 2015 16:50:53 +0100

Anonimo (primera mitad del s. XIV)

Infeliz, más me hubiera valido

ser casada,

o tener un cortés amigo

que haber sido monja ordenada.

A monja me metieron para mi daño:

gran pecado

hiceron, según mi parecer;

mas a quienes aquí me metieron

más daño

les dé Dios y los aborrezca.

Porque si yo lo hubiera sabido

-mas fui un poco necia-

ni que todo Montagut me dieran

aquí hubiera entrado.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2458-el-vulgo-comunmente-se-aficiona.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 16:46:01 +0100

El vulgo comúnmente se aficiona

a la que sabe que es doncella y moza,

porque ansí le parece al que la goza

que le coge la flor de su persona.

Yo, para mí, más quiero una matrona

que con mil arteficios se remoza,

y, por gozar de aquel que la retoza,

una hora de la noche no perdona.

La doncella no hace de su parte,

cuando la gozan, cosa que aproveche,

ni se menea, ni da dulces besos.

Mas la otra lo hace de tal arte,

y amores os dirá, que en miel y leche

convierte las médulas de los huesos.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2457-el-mal-de-amor-pastora.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 28 Oct 2015 15:23:13 +0100

Anónimo (segunda mitad del s. XVI)

El mal de amor, pastora,

voluntad lo ha de causar;

de lo que el querer se duele,

ni el querer lo dejará.

Tan pronto te descubrí,

del Amor supe la maña;

turbóme el corazón,

en viéndote en la montaña.

Y, queriendo, no hubo tiempo

de poderme retirar:

de lo que el querer se duele

ni el querer lo dejará.

Bien sabe Dios que yo quise

poder aquello rehuir,

mas la voluntad primera

no lo quiso consentir.

Amar la hiciera traidora

pero no hará desamar:

de lo que el querer se duele,

ni el querer lo dejará.

Cuanto tengo ya te he dado,

pues voluntad ha vencido;

ya no está en mi libertad

no querer lo que he querido.

Si más pudiese, pastora,

cómo te lo iba a negar:

de lo que el querer se duele

ni el querer lo dejará.

Aunque ingrata tú me fueras,

no podría desamarte,

que no quiere mi querer

sino poder contentarte.

Descontento yo estuviera

si no viniera a pensar:

de lo que el querer se duele,

ni el querer la dejará.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2456-don-clavel-valgame-dios.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 15:12:18 +0100

Anónimo (s. XVI)

¡Don clavel, válgame Dios,

qué bellos olores tenéis!

Don clavel, verde y florido,

mi señora os ha cogido.

¡Qué bellos olores tenéis!

Don clavel, verde y granado,

mi señora os ha segado.

¡Qué bellos olores tenéis!

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2455-disputa-de-buc-con-su-caballo.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Muerte, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 15:09:37 +0100

(fragmento) Anónimo (finales del s. XIV)

-«Puesto que nada quieres dar,

Buc, te conviene ayunar.»

-«¿Qué dices, caballo? ¿Que ayune?

Nunca ayuné de grado.

Ciertamente, ya ayuné

cuando no tuve qué comer,

pues no me atrevía a mostrarme,

todo el día escondido,

de tal modo estaba perseguido.

Mas luego, cuando llegaba la noche,

no creas que me quedaba en la cama.»

-«Entonces, Buc, ¿no harás bien alguno?»

-«Sí que haré: lo menos que pueda.

Dame leve penitencia

si quieres que la cumpla.»

-«Ya que limosna no quieres dar,

Buc, ni quieres ayunar,

reza entonces oraciones

y ruega a Dios de rodillas.»

-«Tal cosa, caballo, sí haré.

Mas, ¿qué oraciones diré?»

-«¿No conoces los Salmos de David?»

-«¿Cómo voy a conocerlos si jamás los vi?»

-«¿No sabes los Salmos penitenciales?»

-«Si los sé, tenme por malvado y falso.»

-«¿No sabes el Padrenuestro?»

-«Si lo sé, todo cuanto tengo es tuyo.»

-«¿No sabes el Ave María?»

-«Si lo sé, caballo, muérame de repente.»

-«¿No sabes el Creo en Dios?»

-«Si lo sé, ahorcados seamos los dos.»

-«¿No sabes el Salvum me fac?»

-«Si lo sé, arráncame la testa.»

-«¿No sabes ninguna oración?»

-«No, caballo, ¡y Dios me dé su perdón! »

-«¿Cómo has podido vivir así?»

-«De pan, de carne y de vino.»

-«Bien, pero yo te hablo de rezar a Dios.»

-«Caballo, siempre pasé sin ello.»

-«¿Y aprendiste algo así?»

-«Caballo, ¡tienes el seso de una criatura!

El arte que mi padre me enseñó

bien lo aprendí, no se me olvidó.

Otro arte ni otro saber

nunca me preocupé de aprender.»

-«Puesto que nada quieres dar,

ni te parece bien el ayunar ,

ni quieres a Dios rezar,

¿qué penitencias harás?»

-«Mira lo que he acordado,

a fin de lavar mis pecados:

Cuando desvalije o robe,

dos o tres dineros daré,

siempre que el caudal sea tal

que a mí no me cause mal;

si robo oveja o ternero,

daré el despojo, mas no la piel;

si robo gallina o capón,

las plumas y tripas daré yo;

y del pescado daré la escama:

no me busques otra solución.

No me puedes imponer más penitencia

que ésta: con ello te conformarás.»

Dijo el caballo: -«Quedo enterado.

Desde hoy, entre Dios y tú queda el pacto.

Mas no me parece que seas cristiano.»

Y dijo Buc: -«Y qué más da?

Cristiano o judío,

Bernat des Buc soy yo:

no me quita el sueño la cuestión.

Dios me dé pan, vino y carne

y encuentre yo ropa que hurtar.»

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2454-de-donde-sois-que-tan-alto-venis.html omegayalfa Principal, Anonimo, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 28 Oct 2015 15:05:08 +0100

Anónimo (finales del s. XVI)

¿De dónde sois que tan alto venís

don Pipiripío?

Por lo despacio de vuestro cantar

y por quemaros donde no hay hogar,

debéis ser de cualquier lugar

nacido en medio del estío,

don Pipiripío.

Ya que nos dais tanto placer,

es justo que os demos mujer,

mas me gustaría saber

de dónde sois con vuestro hechizo,

don Pipiripío.

Con vuestra danza y vuestras mañas,

y vueltecitas tan extrañas,

debéis venir de las montañas,

donde la alondra hace su nido,

don Pipiripío.

Autor: Anonimo

]]> true https://mundopoetico.es/2417-poemas-desde-mi-ventana-1.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:48:11 +0100

Sola quedó la estancia

libre y pura, fuera el gris;

los minutos y las horas

ya no están, no están aquí

Pregunté pues por mi alma,

mi alma es libre, ahora sí

sale el sol y no las nubes

ya no están, no están aquí

Me acerqué más a la fuente

me alejé del mal sentir

pensamientos que no quiero

ya no están, no están aquí

Y al pensar ahora y solo,

solo en hoy, solo en vivir,

olvidé todas las penas

ya no están, no están aquí.

Veo la luna ,está en el agua

su reflejo, su luz, su calma

¿no tenías tú ese sueño?

¡Ahora puedes tocarla!

III

Bajé a lo más hondo

empujado por mis brazos

y escalé toda la roca

con la ayuda de mis piernas

Mi mente se hizo cargo

de esconderme en las tinieblas

y ella misma tantas veces

de encender alguna vela

Y digo yo, si soy el amo

de mi vida y de mi suerte

¿Dónde dejé mi juicio

Para vivir tan tristemente?

Y yo mismo me respondí,

pues está en el mismo lugar

allí donde fabricas las penas,

las alegrías también están.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2416-poemas-desde-mi-ventana-2.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:43:56 +0100

I
Fugaz y bendito tesoro
que entre los dedos se escapa,
Siento tus latidos
que no cesan, no descansan

Te miro entre penumbras
y te cuento siempre al alba,
ni el mismísimo silencio
te atenúa, ni te para.
Te han puesto tantos nombres,
tantos, y tantas palabras...
tantos como vidas consumiste
tantos como vidas que pasan.

y aún así, encerrado en una esfera
ni el de más valor, ni el listo de ti escapan;
ni la más bella, ni el doctor
ni el que reza, ni el que calla.

Tus segundos son las hojas
que van cortando las alas
del que sueña que la vida
pueda ser más y más larga

Y ¡sí!, sí querido mortal
como dijo Charles: "son una ganga",
aprovecha cada segundo,
que ellos no esperan, ni se paran.

Y ahora ve y grita a la vida
y para el reloj que quema tu alma.
Solo haz caso de esos segundos
que ahora corren y luego descansan,

esos segundos que golpean tu pecho
que tu corazón los manda,
no cuentes segundos, ni horas...
cuenta latidos, vive y ama.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2415-poemas-desde-mi-ventana-3.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:39:34 +0100

Despertar, sentir, amar...

el camino es oscuro,

depertar, vivir, saltar

escalar los muros.

Despertar y mirar,

al lobo de ojos negros

vas buscando su hogar

para sentir su miedo.

Despertar, vencer, sufrir...

lo encontrarás de frente,

y dirás, ¡coraje a mí...!

preparada está su muerte.

Despertar, vivir, afrontar

se acabó, ¡hoy pierde!

despertar, seguir,volar ...

Hoy tus miedos, no te vencen.

Cayó una losa sobre mi alma

losa de piedra, fuerte y pesada

cayó una losa y en vez de romperla

la esculpí con la mirada.

Entre el corazón y el pensamiento

ahora guardo a su entrada,

una bonita escultura

por cada piedra, que la vida me manda.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2414-poemas-desde-mi-ventana-4.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:36:42 +0100

Se entrega a la calma
siempre sabe y aveces sana.
Serpentea entre tus sueños
sentencia de las palabras,
silueta que de la sombra sale
solitaria, te inyecta el sosiego
de seda en tu alma, y te sacia.
Suero sutil de la palabra
segregado en tus oídos,
sesga la savia del sonido
que de su ser te separa.
Sabor de semillas dulces,
siervo de la noche
sepulcro del murmullo
quietud que espera sentada.
Salud para el confuso,
sonetos mudos
sorda serenata
que suave se desata...

Siseante y solitario,
Sigiloso, pero sabio...
El silencio escucha las palabras,
que expiran nuestros labios.

No es habitual, pero este poema tiene instruciones para su uso.
Luz tenue, alejado de cualquier distración y ruidos. Leer en voz muy baja, acentuando el sonido de las eses. (S)

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2413-poemas-desde-mi-ventana-5.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:34:09 +0100

La serpiente de tres cabezas

acecha por tu almohada

dos por miedo y pánico

y otra por desesperanza.

Los párpados del cielo

se cierran, y te atrapan

sombras, niebla, no hay salida

o quizás no oses buscarla.

Pero piensa que muy en el fondo

donde terminan tus entrañas

existe una llama verde

verde puro, verde esmeralda.

Y ésta espera a ser movida

e iluminar tu pobre mirada

puede arder por tus venas

si paras, y piensas con calma.

Entonces la serpiente huye

y las paredes del miedo callan

solo queda el humo negro

que tú, solo tú alimentabas.

¡Recuerda... Esperanza!

¡Lánzate con los ojos cerrados

aunque el miedo rompa los puentes con tu alma,

enciende entonces la llama verde,

y caminarás sobre las aguas!

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2412-poemas-desde-mi-ventana-6.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:31:51 +0100

Gran regalo es la vida

Regalo que nos es dado

Ansioso de ser abierto

Noche y día

Regalo de todo el año

Escoge tú, todos los días

Goza, pues siempre puedes

A sus manos acogerte.

Lazos de plata lo envuelven

Olas de mar, que van y vienen...

Esperanza para el tiempo oscuro

Savia nueva para los recién despiertos.

Lanzas de fuego ardiente

Avivan la leña en tu alma

¡Vive ahora para siempre!

Ignora pues el mañana

Deséalo hoy, como si el último fuese,

¡Abraza la vida, Ama!

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2411-poemas-desde-mi-ventana-7.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:26:59 +0100

Las hadas vienen a visitarme

vienen desde las aguas

dejan su huella en las nieves

y vuelan hacia mi cascada.

Aquellas que solo escuchan

aquellas que nunca hablan

también están presentes

por detrás de mi mirada

Incluso está la dama verde

acompañada de la dama blanca,

y encienden juntas las velas

que iluminan a las hadas...

Y yo me visto de seda

de aquella que de los sueños emana

y no dejo que se manche

con realidades o malas palabras

Planto semillas que brotan en silencio

que engendran árboles que siento en calma

pinto de colores el horizonte

y recojo sus frutos al alba.

En tarritos de cristal guardo la lluvia

su frescor, esencia y su dulzura

soy aquel girasol que no miró el sol

y por la noche miró la luna.

Yo soy quién quiso cambiar

y tras la niebla halló respuestas

mi estructura ahora es de roble

no soy una simple hoja en la hierba.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2410-sentado.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:24:00 +0100

Sentado, sentado espero la cuerda

que tire de mi en algún sentido,

sentado, sentado quiero que venga

diáfano y compungido.

Sentado, sentado el alma desespera

y el camino nunca es camino

sentado, sentado solo o a tu vera

que más da, cualquier motivo.

Sentado, sentado se escucha

se percibe y se observa,

sentado, sentado a veces se pierde

pocas se gana, triste espera.

Sentado, sentado te atrapan

te incomodas y no quisieras,

estar sentado, sentado pasa la vida

mientras no gastas tus suelas.

Así pues¿por qué estás sentado?

te quedas sentado rodeado de nadie

esperando una señal un milagro

sentado, el aburrimiento se alegra.

Así pues,¿por qué sigues sentado?

¿no hay en ti la más mínima fuerza

a la que acogerse aún sentado

y romper el molde de tu flojera?

Veo que todavía sigues sentado

quemaré ese banco de madera

así las llamas te escupirán de su lado,

quizás quede en ti algo de nobleza.

Y ahora que no estás sentado

moverás también las piernas de tu cabeza

y con las cuatro darás un paso

y detrás otro...el banco atrás se queda.

Sentado, sentado esperé un día

y un día tras otro sentado,

y no cambió nada mi vida

hasta que mi trasero, se hubo levantado.

Ahora descanso sentado

sentado después de una larga carrera

pero solo después de la lucha...

solo después, sentado después de dar guerra.

Sal a buscar lo que a ti no te encuentra.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2408-sobre-las-aguas.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:17:03 +0100

Pondrás una casa

sobre las aguas

tus aguas, tu mar

las olas en calma

Sobre las arenas

pondrás columnas

fuertes, de acero

grandes almenas.

Y en tu expresión
las luces del atardecer,
reflejos, proyecta
valor y decisión.

Pondrás una casa
sobre tus aguas
sentimientos, sensación...
ya está dibujada.

Pondrás una casa
sin fronteras,
cierra la puerta
pero no las ventanas.

Ahí dentro en calma
serás lo que quieras,
construye en silencio,
pondrás una casa...

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2407-entre-las-nubes.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:13:06 +0100

Entre las nubes, donde los recuerdos pesan

allí donde los sueños duermen felices

allí donde se aloja por la falta, una pena

Entre las nubes, deseos de algodones

allí donde se expulsa la rabia

allí donde la vida es eterna.

Entre las nubes, donde la felicidad espera

allí donde se alzan grandes empresas

allí donde se pregunta y se espera.

Entre las nubes, miramos entre ellas

allí donde se alza tu mirada

allí donde solo hay cielo sin tierra.

Entre las nubes, se posan tus ojos

cual ave que invisible vuela

cada vez que pides, deseas

te falta, sueñas o hay penas.

Entre las nubes, quizás por algo sea

que tus ojos se alzan sin remedio

estirando tu cuello al cielo

y levantando tu cabeza.

Entre las nubes, el azul que espera

¿cuántos ojos se han posado

pidiendo cuentas?....

Detrás de una pena o un logro, un recuerdo de alguien, una alegría. Nuestros ojos buscan el cielo.

Será por algo, que la vida quiere que luchemos y levantemos la cabeza, la llevemos bien alta, pase lo que pase. ¿Qué habrá entre las nubes?

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2406-sonidos-del-recuerdo.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:09:03 +0100

Y verás que algo dije entonces...

aquellos sonidos que acuna una suave brisa

que en el horizonte se perdieron

allí al final del camino.

Y sabrás que algo decía...

sonidos que fluyen como agua en calma

como pequeñas luces de frías estrellas

de aquellas que caen sobre la hierba.

Y pensarás que algo quise decir...

sonidos en el silencio de un claro de luna

murmullos de árboles que me hablaron

suaves toques de ligera esperanza.

Y dije algo y lo dejé sobre tu conciencia...

sonidos de un pequeño mensaje de fuego

entre palabras de agua de una tormenta

sueños vivos de inventos hermosos.

Y quizás al final no dije nada...

sonidos sordos de hojas en la hierba

o quizás dije tanto... y encendí una llama

de esas de tantos colores, como los recuerdos.

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2405-las-aguas-contemplaciones-en-verso.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 17:05:18 +0100

Haiku

Pienso en el mar

la mirada se pierde

no solo es agua.

Vi las aguas que dormían

por detrás de la mirada

ésas que no ven los ojos

aquellas que siente mi alma,

las que no conocen días

ni las noches, ni mañanas

aquellas que saben todo

y que no saben de nada,

esas de diversos nombres

que te acogen y te calman

te aprisionan y envenenan

las que suave, te levantan.

Vi las aguas de mi vida

vi las aguas que soñaban

por detrás del horizonte

se perdió allí, mi mirada.

Vi las aguas, su color
con la brisa estoy a solas
sueño en nubes, su esplendor
y respiro con las olas.

Las aguas-Contemplaciones en verso (El Romance de un Haiku y una Cuarteta)

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2403-dream-catcher_-jordi-luna.html omegayalfa Principal, Jordi Luna, Prosa, Poema De Vida Tue, 27 Oct 2015 16:55:43 +0100

Desde aquel desván a veces olvidado

buhardilla que no ha de ser descubierta

escondo, amago

sin saber por qué ni cómo

dónde ni cuándo.

Allí donde la visión que existe

detrás de todos los párpados

se hace única, invisible

a cualquier ojo ajeno,

a miradas adivinatorias.

Y entonces me visto las ropas de seda

de aquel traje sin mancha alguna

anticipo, preparo

le hablo al cielo,

a mi universo escogido.

Ahora las ideas flotan

mezcladas con el aliño del sentimiento,

deseo, clamo

mientras vibran aún mis sentidos

y despierto, y miro.

Tan fina es la cuerda de seda

tejida de todos los sueños,

la observo y brilla

la escondo del sol

y dejo que juegue con la luna.

Pues por la noche se esbozan planes

que quizás sirvan mañana...

¡Aléjate, escapa!

la realidad con su humo negro

podría oscurecer tu camino.

Nunca es tarde, si puedes soñar.

Por Jordi Luna

Autor: Jordi Luna

]]> true https://mundopoetico.es/2356-misterio.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:32:00 +0100

Si bajo el pliegue de los ojos

se oculta el arrebato, siempre

el sujeto más obtuso entiende;

la silenciosa sed no distingue fronteras.

Todo es libertad.

Tantas veces he visto tus formas

en la clandestina noche

que ahora verte aquí

libre de banalidades

pareces casi irreconocible

cercano al misterio.

Al abrir la ventana

sonidos de tantas voces

alertan las entrañas.

Pides que la cierre. ¡Travieso!.

Ya sé

gustas ver la desnudez de mi espalda.

Inevitable es: iniciar el cortejo.

Rosas ruedan entre las sábanas. Ivan Slavinsky

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2355-valparaiso.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Verso, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:27:51 +0100

A mi amado puerto, que arde en llamas, que arde en dolor...

Para sus calles entrelazadas

sus escaleras imposibles

la chispa de fuego fue más que una bofetada.

¡Levántate "Don Pancho"!

no bajes tu cabeza de casas multicolores

que el viento otra vez desafía.

(Se necesita mucho más que una lengua de fuego

para acallar tus noches de luna y estrellas).

Sabemos que el humo altera los ojos y las manos

pero ten fe, ya vendrán las puertas y ventanas de Neruda

a construir más casas y más miradores a tus pies.

¡Levántate "Don Pancho"!, ¡levántate!

la vida es un eterno renacer...

Los porteños denominan "Don Pancho" a su puerto querido...

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2354-trazos-de-un-pensamiento-eclipsado..html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Verso, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:23:57 +0100

De procesos varios somos en este cuerpo

tanto así

que las ausencias, divergencias y otras complejidades

nos reparten sus contradicciones

y así

más de alguna señal equívoca

hemos presumido verdadera.

Curiosamente

somos pilares invisibles

a la hora de las verdades no asumidas.

Mas, este cuerpo que ha sabido mantenerme erguido

alguna que otra huella ha ocultado

(No es bueno aventurarse y contar todas las batallas)

sobretodo aquellas en que hemos sido heridos.

Amamos, odiamos, con idéntica intensidad

y respondemos a las ofensas, con el silencio

-que es una bofetada más dura que la palabra-.

Compartimos los riesgos predecibles. Sin embargo

desalojamos las estrías de la tristeza

mordiendo las sábanas y exprimiéndole los ojos

al que una vez amamos en esta vida.

Siempre, de estos ingratos acontecimientos

nos rescata el tiempo y su labor de hechicero

que cada día teje

mil razonamientos y ocasiones propicias

para que entonces un día cualquiera

cuando la inteligencia se cruce con un sueño

seamos lo que fuimos o lo que siempre quisimos ser...

Amy Lind - Out of the Darkness, into the Light

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2353-por-una-copa-de-cristal..html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:20:11 +0100

Por aquellos trozos dispersos de cristales
de una copa que juntos bebimos.
Supe: habías estado.
No por este frío sentido al dormirse la tarde
ni por el calor de tu chaqueta no compartido
ni siquiera por esta humedad que enfrió las paredes
ni por el óxido instalado en tu paraguas.
Lo supe
por aquellos trozos de cristal de una copa
que ya nunca más será la misma.

Rosa y Copa Rota - Javier Barreto

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2351-un-grano-de-trigo..html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:11:45 +0100

Porque de mi boca todo se transforma

la espina se disuelve

y el aire es algo más que un respiro

No es demasiado lo que pido

apenas un rizo de tus cabellos al viento

Si he de complacerte

que sea en el campo de trigo

aquel que se mece en las riberas de tu río.

No dejaré que otra mano

me habite tus debilidades.

¿Serás tú el que elija el campo de trigo

o seré yo la que intente escarbar

en la tierra un poco de inmortalidad?.

Un grano de trigo es algo más

que una semilla al viento.

La sorpresa del trigo - Maruja Mallo

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2350-asi-abandonado..html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 17:08:40 +0100

Así, abandonado

con el polen que arrastra tu respiro.

A los ojos: mírame

Asoma en las ramas de mi almendro

-evasivo instante de perfección-

que en las venas de los ríos

extravío el respiro.

Copula con tu iris mis pupilas. Fluye

y en cada destello diamantino:

No dejes de mirarme.

Enlazados los ojos

son más bellos de lo soñado.

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2349-pinceladas-de-chagall.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 15:54:59 +0100

Sin tocarse, con ausencia de palabras

dos amantes abandonan el lecho.

La ciudad y sus luces ignoran

si están alegres o cohibidos. Ellos saben

allí habitan ojos que todo observan.

Aceleran sus pasos. No se puede distinguir

si corren o vuelan en la lluvia.

Los amantes son pinceladas de Chagall.

Marc Chagall - Flowers Over París

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2348-esquizofrenia_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 26 Oct 2015 15:51:04 +0100

Dedicado a tantos y tantas que transitan sendas que afectan su percepción de la realidad.

No es fácil aventurarse con el pensamiento disperso

se fatiga el alma buscar conclusiones.

La felicidad resulta aventura forzosa.

Un temblor en las venas

un escarceo en la sangre

Se camina más rápido y distraído

para no dañar el tendón de la suspicacia.

No es fácil ser distinto

en un mundo predecible

donde la hierba es la justa para tantos rumiantes.

No es fácil vencer a la bestia

que carcome el cerebro.

Esquizofrenia - Manuel Alejandro Durán Chávez

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2346-si-un-dia..html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 15:41:07 +0100

Si un día tu destino tiembla

y el viento anuncia

la llegada de las mariposas azules.

Espero no estar somnolienta

para abrir la ventana
de par en par y, espero

estar así como ahora

con ebrias gotas de sangre

condensando la palidez de las carnes.

Si una de ellas

tan solo una de ellas

logra besar mis labios.

Se apaciguará el dolor

de la melancolía en los huesos.

Tres mariposas azules - Tatiana Aguilera

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2345-vida_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 15:37:45 +0100

No pienses que habitaré en las sombras

cargada de huesas blancas

Adherida en noches de lluvia por cenizas

de otros tantos

ya dispersos y fragmentados.

Confía. Cada amanecer ascenderé

en el soplo del viento Encapsulada

en granos de polen. Hurgando

cada rama de los arboles.

No pienses

que me oxidaré angustiada

en la herrumbre de las entrañas.

Muy a tu lado siempre estaré:

Vida.

El árbol de la vida - Gustav Klimt

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2344-mi-amante.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 26 Oct 2015 15:34:29 +0100

Mi amante erosiona el tiempo extraviado.

Pulveriza la piedra y construye sábanas

con moléculas de arena.

Altera prioridades fundamentales. Ejemplo:

en el diván

El cuarteto de Alejandría en cuatro tiempos estacionado.

Escucha sin interrumpir

Tiembla de ternura si los ojos brillan.

Ovilla la hierba. Arremete con ímpetu y sobretodo

del cuerpo desnudo

jamás advierte el cambio climático

que desliza nieve por la sierra.

Irremediable en sus brazos sentirse

una perla "Yemengzhu"

un desnudo de Bouguerau

una escultura de Camille Claudel.

Mi amante es:

el arte del amor.

Camille Claudel - Sakountala

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2340-calbuco_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:59:35 +0100

El balbuceo de mi ceniza en la tierra

desemboca en mil y un senderos.

Signos en el cielo: las piedras

y no entiendo

no entiendo las cosas de este mundo.

Dónde

¿dónde ocultaré mi voz?.

Vulcano de Wilhem Bissen de un original en yeso de Thorvaldsen

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2339-en-la-hoja-del-granado-granada.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:55:48 +0100

He soñado en la hoja del granado
y esparcido sus semillas en la tierra.
Las manos
han sabido deslizarse sobre su follaje
como un presagio de luna
como un arañazo de humedad.
No impacientes mis labios, deja
que aprendan el lenguaje de la simiente.
No es la savia del árbol lo que busca la boca
es la llovizna rojiza
que del fruto se desgrana.

GRANADA

Tantas semillas
tantos senderos
tantas bifurcaciones.
Me saben
un vendaval de granos
desbordando sabores.

Proserpine - Dante Gabriel Rossetti

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2338-delante-de-un-espejo.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:52:01 +0100

Las manos envejecen

como las hojas.

La piedra

se conserva intacta

sin embargo

el musgo avanza y avanza.

Abdica la juventud.

Delante de un espejo

bajo los cabellos aparece

un rostro desconocido.

Imagen: Muchacha joven delante de un espejo - Pablo Picasso

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2337-eterno-tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:47:48 +0100

Mi cuerpo es cuenco rasgado

si tu boca inyecta

la persecución de la vergüenza humana.

Ánfora griega de piernas salinas soy

si tu saliva atraviesa mis caderas y espalda.

Un dialecto de belleza habla la piel

si estremeces

la quietud consciente de los labios de Venus

así

desde el pulso angustioso y elíptico

de la sangre en las venas

el comienzo

otra vez.

Imagen: Auguste Rodin - El ídolo eterno

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2336-y-soy-de-aquellas-la-venganza-de-la-memoria.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:43:26 +0100

Y Soy De Aquellas

Y soy de aquellas que siembra estrellas

y recolecta ojos grises.

y se estrella en la cosecha y vuelven a sembrar

las mismas estrellas.

Y soy de las que nadan como los peces

sin saber morder las olas

y vuelan en el aire con alas rotas

y rasgan el dolor y lo paren a pedacitos

en silencio

en silencio.

La Venganza De La Memoria

De ti esperaba la promesa del poema

la tibieza de horas compartidas

y un nido construido

de cerillas de árbol y almendras en la boca.

De ti esperaba

la sonrisa del caqui. No su dispersión en la niebla.

No la bajeza destructiva.

La insolente venganza de la memoria.

No la nieve. No el Invierno. No.

Olvidé que las rosas

solo florecen en primavera.

Imagen: Caminando bajo la lluvia - L. Afremov

Agradezco a la querida poeta María Pilar Blanco Unzué del Blog "ro- manoslibres" la lectura de algunos de mis poemas, en el reciente "XII Festival de Poesía Erótica" del Club de Lectura de Almunia(España)....María Pilar ha demostrado con este gesto poético su inmensa generosidad y capacidad de compañerismo. Pilar querida, un fuerte abrazo siempre amiga. Gracias por hacerme participe a través de mis versos, de tan bello espectáculo.

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2335-laberinto-tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 26 Oct 2015 14:38:41 +0100

Laberinto

Sin la ayuda de los pies

con los ojos cerrados.

Deambulo en las noches.

Busco y busco.

Abrázame.

Tal vez, encuentres mi huella.

Imagen: Tránsito en espiral - Remedios Varo

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2334-revelacion_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:33:49 +0100

¡Cuánta luz cubre tu cuerpo!

carnosa revelación. Cautivas.

Solo pienso en los besos y estos

mis labios transmutan los sabores

de la sal al dulzor. Hierve la sangre.

Impetuosa la lengua se adelanta y

un remolino en el vientre revolotea.

Araño el fuego

antes

de que llueva ambrosía en la boca.

Foto: La eterna primavera - Auguste Rodin

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2333-obsesion-por-tu-mirada.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 26 Oct 2015 14:30:08 +0100

Tal vez llegue la lluvia

y el escalofrío del alma descienda.

Tal vez los sueños despierten

y como insectos viajeros

se deslicen por mis pestañas.

Tal vez el hechizo de tus ojos

solo sea un interludio

que justifique

mi obsesión por tu mirada.

Pintura: Picasso - Autorretrato

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2331-amor_tatiana-aguilera.html omegayalfa Principal, Tatiana Aguilera, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 26 Oct 2015 14:15:10 +0100

Desde la agitación

no es un cuerpo que seduce a otro

es más

es la piel que se impregna de otra, con su belleza

de montes, ríos y un faro, que vigila desde el horizonte.

Desde esa inquietud todo fluye.

Se estremecen los músculos

y la lengua se despoja de toda confusión. Arrastra

en su sabor todas las sales y cual dispersión

de mariposas monarcas

en busca del tibio santuario, se enrosca

entre el ardor de la sangre y la caricia profunda.

El estallido marca un tiempo, una pausa

algo más que un descanso de los labios.

No se vigilan los contornos con la avidez acostumbrada.

Las manos, con un gesto casi tímido, hablan

buscan de la boca un murmullo, una palabra

algo así, como un riesgo de vida.

Foto: Victor Delfin - El beso

Autora: Tatiana Aguilera

]]> true https://mundopoetico.es/2309-impresionismo_reltih.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:32:10 +0200

Prefiero impresionar

con una palabra,

que vestirme de chanel.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2310-el-aprendiz.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:28:27 +0200

No sé leer ni escribir,

apenas estoy

aprendiendo a pronunciar

mis pensamientos.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2311-fidelidad-natural.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:25:34 +0200

- Janeth por favor, te ruego que me disculpes, pero no puedo aceptar tu amor...!

- ¿Y por qué no ReltiH?

- Porque ya le prometí mi amor a la naturaleza.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2308-feliz-mente-2.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:22:54 +0200

Yo quería ser feliz.

Por lo que puse

mis esperanzas en riesgo,

y las he regalado todas...!

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2312-feliz-mente.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:20:40 +0200

He disfrutado, aprendido,

valorado, amado tanto la vida,

que me la he pasado

haciéndole el amor a los demás.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2313-ella-y-el.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 23 Oct 2015 21:17:54 +0200

(Une Belle Journee Marso)

Ella es chiquita

y tiene de corona

un collar de cabellos

amarillentos;

apretado entre la soledad

y la tristeza.

Él, despacioso,

lleva barro en sus pies

y en su cabeza

cuelga la desgracia

de no tener mañanas

soleadas.

Ella tiene ojos

de mirada húmeda,

donde brilla

el vuelo del llorar.

Él, no sabe de miradas

de esperanzas

y llora cada vez

que no puede volar.

Ella pasea en su barcaza

de añoranzas

rastreando indicios

de desilusión.

Y él espera en la orilla

de los sueños

añorando ilusiones escritas

en un barquito de papel.

¡Da tanto amor

sentirlos aquí,

de la mano...!

Sorteando las cascadas

del profundo silencio.

Son tan felices en su desdicha

no entendible de amor,

son tan desdichados

por no saber qué significa el amor,

son tan afortunados

por no saber qué significa el amor.

Benditos sean por no sentir

nada especial por el odio,

por reír mientras

no se sabe qué es sufrir,

por reír sin saber

que la felicidad existe,

por ser felices sin saberlo

y sin quererlo,

por ahogarse en la limosna

de la inocencia,

por sentir nada más,

que sentimientos verdaderos.

¡Cuanta envidia sienten

los pensamientos...!

Ella Alma y él Corazón.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2305-moraleja-corrupta.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:13:46 +0200

- Señor alcalde, usted debe despedir

de su cargo a Janeth.

- ¿Y por qué honorable concejal?,

deme una razón concisa.

- Porque esa funcionaria

es una amenaza

para nuestro bienestar,

ella no permite robar,

es muy honesta y honrada.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2315-atajo-virgen.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:10:22 +0200

¿Cuál dirección?

Esa, aquella, ésta

¿la de la carrera

o la huida?

¡Cuántas direcciones

para una sola vida!

Cuántas rutas

y yo parado aquí,

buscando

un viaje inexplicable

que me conduzca

hacía el final de los desaciertos,

una vía sin calzadas

de rosas,

pero con muchos muertos

al final de la transversal,

un sendero cónico

por donde mi alma entre

metamorfosicamente

y se reseteen todos mis desaciertos.

¡Uyshh! Aquí hay una salida!

(¿o entrada?)

Allá, ahí, allí o acá;

no la he explorado aún.

¿Y esa senda sin huellas

de donde broto cuál es?

¿Y a dónde me conduce?…

¡¡¡nooooo otra vez nooooo!!!

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2314-sentencia-15.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:06:01 +0200

Amar es una declaración,

en la que nunca se menciona

el odio, el presio, la traición

ni el olvido.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2324-declaro.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:03:43 +0200

-Tenía tantas ganas

de decirte

mi última esperanza:

¿Me permites construir

sueños contigo?

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2323-filosofomediocreando-11.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 21:02:07 +0200

Encontramos tantos lugares,

que nunca

dejamos de buscarlos.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2322-analfabeta.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:59:49 +0200

Los acentos van,

sobre las letras

que yo conozco.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2321-normal-involucion-el-desadaptado.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:57:13 +0200

Recuerdo cuando me comportaba

como una persona normal:

Me era indiferente todo.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2320-decision.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 23 Oct 2015 20:54:37 +0200

No tenía una promesa,

no sabía qué prometer.

Y llegaste tú

con ese júbilo puro

en el pecho,

ofreciéndome amor.

Todo era tan endeble…

tan improbable,

y llegaste tú

con los brazos abiertos,

ofreciéndome regocijos de amor.

Todo era tan opaco,

todo era tan incierto,

y llegaste tú

con la claridad en los labios,

diciéndome amores.

Nunca quise hacer promesas,

nunca quise prometerte nada,

porque -pero- el amor

es una ofrenda sin olvidos.

Y yo, no encuentro escusas

para no ofrecerte

mi destino.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2319-filosofomediocreando-12.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:52:12 +0200

Él que cree que todo lo sabe,

ignora lo que el ignorante sabe.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2318-cuestionamiento-subliminal..html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:50:03 +0200

Si se enteran

que no creo

es en Dios,

me cuestionaran!!

Pero, si se enteran

que lo único que soy

es Adinerado,

¿me cuestionaran?

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2317-sin-eslabon.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Fri, 23 Oct 2015 20:47:07 +0200

Mi mamá es religiosa

y quería parirme

en tierra santa,

para que yo siguiera

los pasos de jesucristo.

Pero cuando se enteró

de la existencia

de las guerras santas,

prefirió parirme anormal.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2316-maniobrados-cinicos..html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:45:12 +0200

Cada vez hay más conquistadores

profanando esencias vírgenes,

prometiendo desconocimientos vírgenes.

Por eso cada vez

hay más cínicos felices

y menos libertadores y liberados.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2328-africa.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 23 Oct 2015 20:40:28 +0200

¡Oh! África, mi áfrica...!

Eres una oportunidad

para blasfemar filantropías…

tu nombre… tu significado

ha sido convertido

en mensaje subliminal

de pobreza,

en vil ejemplo de tercer mundo.

Las personas más "poderosas”

del planeta, te niegan madre,

porque el estereotipo dinero,

es ahora su úteros de clonaciones.

¡Oh! África, después de tanta fertilidad...

ahora eres una madre huérfana,

sin títulos ni testamentos

para los herederos de las guerras.

¡Oh! África… todos esos tiranos

que te conquistaron safari…

reinventaron, inmortalizarón

la esclavitud en tu piel.

Y desde entonces,

tu geografía ha sido elegida

para las orgías del olvido.

¡Oh! África, áfrica…

la hambruna no es un negocio

que propicie guerras mundiales...!!!

¡¡El mundo actual es "moderno”!!,

y ha evolucionado en coordenadas…

y tú, y tu norte aún siguen en el sur.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2327-disenando-merecimientos.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Libertad Fri, 23 Oct 2015 20:32:28 +0200

Si yo hubiese sido

un diseñador de la creación,

de seguro la humanidad

no sería tan privilegiada:

La hubiera dejado

sin días de mariposas.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2326-sentencia-14.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 20:30:25 +0200

El arte es una esencia

que no fructifica

retrogradas.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2329-filosofomediocreando-10.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 19:56:55 +0200

- Oye ReltiH,

¿de dónde sacaste esa conclusión:

que una vulva

no es más importante que un corazón?

- Me lo dijo Janeth

y por eso comparto mi vida con ella.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2325-la-historia-de-otro-mesias.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Verso, Poema De Vida Fri, 23 Oct 2015 19:52:13 +0200

Érase una vez un ReltiH, que sin experimentar con cibernéticas, ni ciencias, ni tecnologías, ni filosofías, ni teologías, ni animales, ni conspiraciones, ni salirse de él; desarrolló el mayor invento para mejorar la calidad de vida de la humanidad.

Ahora, los "poderosos” del planeta han venido "humildemente a ofrecerle ayuda”: le exigen que les venda la patente... pero, el ReltiH, no vende lo que siente su corazón…!

Imagen de: Olimpo Cultura Colombia

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2306-filosofomediocreando-13.html omegayalfa Principal, ReltiH, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Amistad Fri, 23 Oct 2015 19:47:13 +0200

Recuerdo cuando mi mamá

me parió humano,

me dijo que era

para toda la vida.

Autor: reltih

]]> true https://mundopoetico.es/2175-yo-pregunto_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poemas A La Familia, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 19:33:26 +0200

Ha muerto mi padre.

Se repite su ausencia cada día

en el hogar vacío.

Yo pregunto,

y además de la ausencia y además

de perder los caminos de esta tierra,

¿qué es la muerte?

Yo te pregunto, padre, ¿qué es la muerte?

¿Has hallado la paz que merecías?

¿Encontraste cobijo en nueva casa

o vas errante, y sufres bajo el frío

del invierno más grande, del total

desamor?

Yo te pregunto, padre, si son algo

los muertos, o si la muerte es sólo

una inmensa palabra que comprende

todo lo que no existe.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2174-y-si-algun-dia_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 22 Oct 2015 19:30:45 +0200

Y si algún día el aire viene bueno

y todo se ilumina,

nada cabe esperar.

El propio corazón rehusa el vuelo.

el dolor pesa más que la alegría.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2173-todo-lo-que-tememos_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 19:27:36 +0200

No sé de dónde vienen

tu risa, tu alegría,

en qué instante aprendiste

a mirar frente a frente

todo lo que tememos.

A mirarlo en los ojos

como si nada hubiera

que temer

y tu mirada

hubiese descubierto

entre tanto desorden

un principio de luz.

Como si tú estuvieras

al borde del misterio

y nada sorprendiera

tu fe

y nos hablaras

no de lo que estás viendo,

sino de lo que sientes

venir

y entiendes tan fácilmente...

Así entonces separas

del terror su envoltura

diaria

y tu mano

traza en la oscuridad

un camino seguro.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2172-te-dieron-vida_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 19:23:18 +0200

Te dieron vida y ahora vives

aun más allá de sus deseos.

Les fuiste una quimera necesaria

y te apoderas de tus dueños.

Y no diremos que no existes

aunque tenaces te neguemos:

si son en el desierto de su vida

sólo espejismos tus soñados reinos,

en nuestra mente estás, estás, acaso

más que nosotros eres cierto.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2171-sobre-lo-que-mas-quiero_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Thu, 22 Oct 2015 19:20:46 +0200

Sobre lo que más quiero, sobre las cosas mías,

tu ley y tu poder se imponen.

Años atrás, años ya en lejanía,

de mi propia morada alguien que yo no soy,

las llaves más secretas te ofrecía.

Tú las guardaste, quedan

sin ser recuperadas todavía.

...Y surgen llamas de pavor

dentro del corazón en estas noches frías:

cuando tú vienes sigilosamente,

cuando tú brutalmente a ti me obligas.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2170-los-pajaros-vinieron_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 19:09:45 +0200

Los pájaros vinieron y desaparecían.

Regresan las palabras a su sueño remoto.

¿Quién habla de esperanza ? Siento frío.

Sobre el dolor y aún más en la alegría,

-sobre estas rosas y en los ríos-

antes como después sobre la vida.

En el amor,

al comienzo, al final del desvarío.

El fruto de los árboles cesó.

En el humano vientre el fruto abunda.

El monte se levanta, se derrumba.

Sin sentido la tierra gira, gira.

Sigue la sombra tan profunda.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2169-los-lmites_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 22 Oct 2015 19:06:56 +0200

Pienso en mis límites,

límites que separan

el poema que hago

del que no puedo hacer,

el poema que escribo

del que nunca podré escribir.

Límites también, en consecuencia,

de lo que amo

y de lo que nunca podré amar.

Límites de lo que quisiera decir

o ver o tener.

Palabras que daría

para descubrir, palabras para ayudar.

Límites del amor, palabras

insuficientemente valiosas,

en un desierto inacabable.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2166-en-un-solo-deseo_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 22 Oct 2015 18:54:05 +0200

Los años que se perdieron están aquí, ahora.

Los sueños que he vivido crecen entre mis manos.

Siento cómo han pasado tantos días y seres,

tantas cosas a mi lado sin que las viera.

Pero de pronto todo regresa y se reúne en la memoria,

y tantas vidas

en un solo deseo hoy he encontrado.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2165-ella-quiso-seguirte_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:48:12 +0200

Ha muerto mi padre.

Se repite su ausencia cada día...

(De "Nuestra Elegía")

Ella quiso seguirte, encerrada en su sueño

arañaba las puertas para que tú la oyeras,

para que respondieras a gritos te llamaba.

Su palabra vencida, se sentó gravemente

como si un pensamiento profundo la ocupara,

y entre su propia sangre fue entretejiendo sombras,

en su fe, en su armonía, en su sustancia humana.

Nosotros confundidos, ella hacia ti, sin rumbo. ..

En medio de dos mundos total desorientada.

Late su pulso aquí, su memoria en tu nada.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2164-el-silencio_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 18:43:18 +0200

No puedo hablar; aunque quisiera

no puedo hablar con alegría.

¿Qué he de decir? Ni tan siquiera

presentar puedo una página limpia.

No puedo hablar, sólo tinieblas crecieran

sobre la hierba maldita.

He de callar, pero yo diera

mi vida.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2163-de-noche-en-noche_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:39:01 +0200

De noche en noche más alto parecía

en la memoria ardiente el árbol de los sueños,

como si tú tuvieras de nuestra vida el fuego,

el poder de una hoguera.

Tantas y tantas veces

de este mundo irreal, prisionero y rehén,

con qué esperanza hoy veo el contorno vivísimo

del día, la realidad de un momento,

con qué avidez, con qué fervor distingo

la voz, la mano, el pecho.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2162-contemplo_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:36:08 +0200

Contemplo

el monte frío,

la lenta paz,

la cumbre...

Mas volvería

a andar

el mismo camino,

a amar la misma tierra

honda y desposeída,

apasionadamente

la misma incertidumbre.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2161-companera-de-hoy_alfonso-costafreda.html omegayalfa Principal, Alfonso Costafreda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:31:06 +0200

Compañera de hoy, no quiero

otra verdad que la tuya, vivir

donde crezcan tus ojos,

dando tu luz, tu cauce

a lo que veo y siento...

Deshacer ese ovillo

oscuro del temor,

encontrar lo perdido,

quebrar la voz del sueño...

Y lenta, lentamente

aprender a vivir,

de nuevo, de nuevo,

como en una mañana

cargada de riqueza.

Autor: Alfonso Costafreda

]]> true https://mundopoetico.es/2160-soneto_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 18:25:12 +0200

En el que el poeta toma prestadas las palabras

de John Donne para desabrigar infundados temores...

¿Qué haremos en invierno -me preguntas-,

sin un mal cobertor que nos defienda

del frío? ¿ Qué participada prenda

abrigará las desnudeces juntas?

No te sé contestar. Y descoyuntas,

pura, abierta, entregada a la contienda

del amor, ese cuerpo, a suelta rienda.

y se me escapa el alma por las puntas.

Aún es verano, y la calor es tanta

que no comprendo la frialdad. Y sudo

cuanta humedad rehuye la garganta.

¿Pero existe el invierno? ¿Y es tan crudo

su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta

para tu desnudez, que, yo, desnudo?

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2159-razon-de-amor_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Thu, 22 Oct 2015 18:21:58 +0200

Todo buen poema de amor es prosa.

T.S. Eliot

Porque estás ahí delante -siempre delante, eso sí-,

pero confieso humildemente que no puedo encerrarte en

un cauce.

No sé cómo poner música a la música,

como dar olor al jazmín,

color al sol que se hunde por la tarde,

como quien dice: esto se ha acabado,

no esperen ustedes que salga mañana por la mañana.

Yo no sé si me explico,

pero es que hay cosas que no son para cantadas,

sino para dichas llanamente, después de tomar una

cerveza.

-Está lloviendo-, apunta uno:

y en dos palabras se encierra un terrible suceso,

algo que hiere los tejados.

y deja caer sobre los charcos más lágrimas

de las que pudieran derramar los humanos ojos,

incluso poniéndose en lo peor de las cosas.

-Es de día-: y con ello

entra el sol en el alma, como una aguja caliente,

y nos sentimos seguros de que, por el momento,

Dios no nos olvida.

Y así con el amor

uno vive, viviendo.

Uno olvida que, cada día, Dios nos pone tierra

bajo los pies,

aire sobre la boca y azul en las pupilas.

Uno olvida que el corazón se apoya, cada día,

como un blando sillar,

en otro corazón.

Y cuando se cae en la cuenta de todo

-esto no sucede a menudo-,

resulta imposible medir un verso con los dedos

Un gran tajo circunda a los amantes,

y lo demás puede decirse en dos palabras.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2158-que-indefinible-tristeza-cuando-uno-escucha_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 18:18:27 +0200

Qué indefinible tristeza, cuando uno escucha

las palabras casi sin sentido

que surten de miles de labios

y que se van, sin orden, amontonando en el aire,

las palabras como insectos que liban

en miles de orejas ambulantes, las palabras

que se disuelven, como olas, sobre la playa de la tarde,

adelgazando, trocándose en espuma,

en humedad, en nada. Y qué tristeza finísima,

qué sombra, qué aire de tristeza,

cuando uno piensa que es imposible comparar

a estos seres que se agitan con las nubes

que circulan por las calles del cielo,

o con el ir y venir del viento

entre las hojas de los árboles.

Y sobre todo, qué inmenso desconsuelo

cuando uno se da cuenta

de que estas tristes reflexiones en torno

a estas criaturas que giran en la tarde

lo han convertido a uno en alguien

infinitamente abandonando, en alguien que,

desde el otro lado del tiempo, escucha,

lleno de soledad, el fragor

de éste monótono rebaño de corazones.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2157-planta-tuya_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:14:28 +0200

Tierra mía, florido campo en el que

sepulto mi raíz, los ojos quedan

en la copa, mirándote, y aún viven

la ocasión más que el resto de la carne

vegetal, o se inclinan con la espiga

que el viento del amor amaga, y besan

vibrátiles el muro de las sombras

desde las que me surto de divina

majestad. Tierra mía, acariciada

tierra mía, gritante tierra húmeda,

avariciosa de simiente, canta

tu júbilo, derrama tus olores

íntimos, al contacto con mi agudo

aspirar, toda labios, toda grieta

manante, pues adviertes que progresa

mi condición hasta animal hombría,

y sabes que te sé, campo de urgente

roturación, llorando por mi savia

de hoy. Enredaderas son los tallos

ya, gestos concentrados, brazos, muslos

que atenazan o rozan levemente

con unción, esperando el cataclismo

que nos habrá de sepultar en una

profundísima falla. Suenan músicas,

mas no se oyen. Se alzan las paredes

del mundo, y no se ven. Se prueban todos

los caminos, se afinan los violines

recónditos, e irrumpe la añorada

melodía infinita.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2156-pajaro-herido_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 18:02:52 +0200

Vuelo inútil : la luna ya ha perdido tu espíritu

y tu canto ya tiene por estela el silencio.

Pronto, estrella llovida, recipiente de nada,

nublarás unas flores o el brillo de una piedra.

Ni un rumor, ni una lágrima multiplican tu muerte,

ni un suspiro da eco tristemente a tu pico:

nadie siente que pierdas tu lugar en el aire

y que, al igual que duermen peces entre las olas

y hombres entre la tierra, no tengas tu descanso

en los azules vientos que acarician tus alas.

Y las nubes ya saben que es tu último,

y que, pronto tu boca la canción de tu vida

cantará silenciosa: pero guardan su llanto,

pero guardan su llanto para los olivares.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2155-oh-aquellos-dias-claros-de-mi-ninez_alfonso-canal.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Verso, Poemas A La Familia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 17:58:43 +0200

Oh aquellos días claros de mi niñez, aquellos

días entre jardines, entre libros y sueños,

a qué poco han quedado reducidos: las piedras

brillantes al sol alto del dulce mediodía

-¡qué amarilla se ha puesto de aquel sol la memoria!-,

las pequeñas calizas, los cuarzos y pizarras

polvorientas, suaves, bajo los almecinos,

aún tienen un rescoldo de recuerdo en mis manos;

el jazmín del estío- ¡qué fue de aquella nieveI-,

que daba olor de fiesta a la tranquila noche,

aún lo siento en el pecho, cuando cierro los ojos;

y el rumor de las olas, lenta, lejanamente,

en mi interior florece cuando llueve el silencio.

Calor, olor, rumores: a qué poco han quedado

reducidos los días lejanos y felices.

A veces el sonido de una piedra, cayendo

en una verde alberca, me hace creer que nunca

debió formarse un hombre sobre aquel que gozaba

sobresaltando aguas tranquilas. Y quién sabe

si hoy, corriendo esas aguas hacia mares futuros,

también piensan que nunca debieron de ser ríos.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2154-la-cita_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 22 Oct 2015 17:55:05 +0200

Amor, amor, amor, la savia suelta,

el potro desbocado, amor, al campo,

la calle, el cielo, las ventanas libres,

las puertas libres, los océanos hondos

y los escaparates que ofrecen cuando hay

que ofrecer al deseo de los vivos.

De los vivos, amor, de los que olvidan

que un día no habrá puertas ni ventanas,

ni potro ni raudales de la hermosura

para estos, estos ojos, estos ojos

donde habrá que engastar unas monedas

-y otra bajo la lengua-, por si acaso

al barquero le sirven o al que busque

sueños de ayer, de hoy, bajo la tierra.

Bajo la tierra, amor, trufas, estatuas,

oro, cántaros, dioses

apagados, amor, tesoros, premios

de la ansiedad.

Amor, dame la mano,

no te conozco, amor, no importa, dame

la mano, amor, no la conozco, nunca

importa demasiado conocerse.

Abre los ojos, no, no puedo, abre

la boca, ¿dónde está tu risa, dónde

se duerme tu palabra? Amor, no tengo

más risa, más palabra: Amor.

Te doy a cambio lo que esperas.

¿Tú lo sabes, tú sabes lo que espero?

Amor, ¿tú tienes lo que espero?

Es amor, amor y el mundo

como está, como es, con estas vías

abiertas con las cosas

que con amor se hacen, con la gracia

de hacer las cosas con amor, con tiempo

para formarlas con amor, con fuerzas,

aguas de amor para apagar el miedo.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2153-el-poeta-se-lamenta-de-la-fugacidad-del-querer-humano_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Thu, 22 Oct 2015 17:50:59 +0200

¿Adónde va el amor, por más que duela

el corazón a cada estrecho paso;

con qué peso se hunde, en qué fracaso

el beso se anonada y se cancela?

Abrígalo si puedes: va que vuela

su precario calor, al cielo raso.

Mira que con frecuencia se da el caso

de que a la vuelta el velo se desvela.

¿Adónde vamos a parar con tanta

ráfaga que se va por un postigo,

si el cisne se nos muere cuando canta?

¿Qué puede alimentarnos este trigo

que siempre se nos queda en la garganta?

¿Adónde vamos a parar, amigo?

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2152-el-lecho_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 17:04:57 +0200

¡Oh soledad, mi soledad, aroma

de la muerte, naufragio

del contiguo vivir, cuchillo, llama,

que corta, quema el mundo y manos, voces

que el mundo alza como alambres para

tender los Paños, las banderas limpias

de la amistad!

¡Oh soledad, presagio

de la tierra movida o de la cal y el canto

clausurados!

La rueca

sigue girando al otro lado de la

cretona distendida como una piel que he puesto

a secar. y los ramos en que abejas,

mariposas quizá, se depositan

ajenas a esta caja donde busco

en vano el sueño.

¿Soy el mismo? El ala

de un instante separa esto que digo

de lo que dije cuando dije soy.

Y no hablemos del día: encontré piedras

sobre las que el silencio reposaba,

hojas secas, mojadas por el riego

de las nubes, vibrantes hojas verdes,

instrumentos ajados, entusiasmos

dormidos, humos, lenguas.

¡Oh soledad, mi soledad, la noche

no te abandona, el sueño se derrama

sobre el clamor atenazado! Vuelco

mi tristeza en las sábanas, abrigo

mi deseo de Dios entre los párpados,

y sigo tiritando de estar solo.

"Port-Royal" 1968

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2150-casilla-de-blas_alfonso-canales.html omegayalfa Principal, Alfonso Canales, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 16:56:47 +0200

Entrada ya la noche,

empapado el desmonte por la lluvia reciente,

trepábamos por él, y el mismo ramo

vencido de mimosas nos despeinaba. Luego,

siempre, en silencio, hacíamos

en el repecho un alto, y te miraba,

enamorada cómplice, mientras tomaba aliento

(¿necesitaba aliento entonces yo?) y fingía

actitudes seguras. Revelaban las cosas,

desasidos los ojos de la luz, los detalles

precisos, y la puerta de pino marchitado

gritaba levemente. Entrábamos. El suelo

era terrizo y sin mullir, y nunca

era adoptado de improviso para

aquello que veníamos

a hacer. Se demoraba nuestra entrega a su duro

(¿pero había dureza en algún sitio entonces?)

regazo. Nos amábamos,

nos abrazábamos de pie, ajustaban

con frenesí los cuerpos las esperas

vencidas, como si de muy distantes

extremos nos hubiéramos lanzado

al encuentro. Encendíamos un fósforo

más tarde, y nos hacíamos los nuevos

en la reconstruida situación.

Las paredes

de tablas ripias siempre nos mostraban

las mismas vetas grises, los idénticos

nudos vaciados, las usuales lágrimas

de orín: cuerpo de Blas. ¿Quién había sido

aquel Blas que entregaba sus despojos,

su piel de ofidio puesto

a la moda de estío, a unos amantes

secretos? Ya murió. Pero vivíamos

por él ahora en su barraca hecha

a fuerza de morir. Y había gemidos

de goznes oxidados, saltos súbitos

de su leña secándose, palabras

de su antiguo contorno que asentían

a nuestro susurrado

decir.

Blas era un guarda

(¿a quién guardaba Blas?) de noche (¿de qué

noche?) a quien un mal día

se le acabó el trabajo. No pensemos

más en Blas.

Sobre el suelo de los pasos

de Blas pusimos telas y papeles,

caricias y manjares raros. Edificamos

sobre el suelo de Blas la retorcida

torre que somos hoy. Sobre la muerte

de Blas se han levantado nuestros hijos

de hoy: y cuando no se nos parecen,

cuando se ausentan de nosotros, bullen

en otras casas que improvisan, pienso

que tal vez sean los hijos

de aquel buen Blas que nos dejó la suya.

Autor: Alfonso Canales

]]> true https://mundopoetico.es/2147-ya-vague-por-las-calles-bulliciosas_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 16:33:00 +0200

Ya vague por las calles bulliciosas,

ya penetre en el templo populoso,

ya me rodeen alocados jóvenes,

en mis ensueños sigo estando absorto.

Me digo: pasarán raudos los años

y por muchos que aquí nos encontremos,

todos iremos a la eterna fosa

y para alguno ya llegó su tiempo.

Cuando contemplo el roble solitario,

este patriarca de los bosques -pienso-

sobrevivió al cruel siglo de mis padres

y sobrevivirá a este siglo nuestro.

Cuando acaricio a una tierna criatura

pienso que es hora ya de despedirme:

te cedo el puesto, florecer te toca,

y para mí ya es hora de pudrirme.

Cada día que pasa, cada hora,

me he acostumbrado a ejercitar la mente,

e intento adivinar cuál de entre ellos

será el aniversario de mi muerte.

Y ¿dónde me enviará la muerte el Hado?

¿En la guerra, en la mar, como viajero?

¿O si acaso será, el valle vecino

el que reciba mis helados restos?

Y aunque para mi cuerpo inanimado

dónde se descomponga igual le sea,

yo, más cercano a mi solar querido,

de ser posible, reposar quisiera.

Y que a la entrada misma de mi tumba

una juvenil vida jugar pueda,

y que Naturaleza indiferente

con su eterna hermosura resplandezca.

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2145-termino-el-dia-lluvioso_de-la-lluviosa-noche_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 16:08:15 +0200

Terminó el día lluvioso; de la lluviosa noche

la sombra el cielo cubre con plomizo vestido.

Lo mismo que un espectro, detrás de la pineda,

la luna, rodeada de niebla, ha aparecido.

Todo inspira en mi alma una angustia sombría.

Allá lejos la luna brilla en pleno fulgor;

allá el aire rezuma tibieza vespertina,

allá la mar agita su manto de esplendor

bajo el azul del cielo.

Es el momento: ahora va ella por el monte

a las costas hundidas por las ruidosas olas.

Allá, bajo unas peñas escondidas,

ahora está ella sentada, entristecida y sola.

Sola... delante de ella ninguno llora o sufre,

sus rodillas de besos nadie en éxtasis cubre.

Sola... sin que a los labios de amante alguno entregue

ni hombros, ni húmedos labios, ni sus senos de nieve.

De su amor celestial ninguno es digno.

¿No es Cierto? Sola estás... lloras... yo estoy tranquilo.

Pero si...

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2143-fue-en-su-patria-bajo-aquel-cielo-azul_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 15:58:12 +0200

Fue en su patria, bajo aquel cielo azul

ella, la marchita rosa...

Al fin murió, un hálito eras tú,

sombra adolescente que nadie toca;

pero una línea hay entre nosotros, es un abismo.

Intenté, en vano, avivar mi sentimiento:

la muerte dijeron los labios con oscuro cinismo,

y, yo la atendí indiferente.

A quién amé entonces con alma fervorosa,

a quién le di mi amor en vilo,

con tanta infinita, amante tristeza,

con callado martirio, con delirio.

¿Qué fue del amor y la pena? Ay en el alma mía

para la ingenua, la pobre sombra,

para el feliz recuerdo de los perdidos días,

no tengo lágrimas, ni música que la nombra.

1826

Versión de Rubén Flórez Arcila

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2142-el-prisionero_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 15:55:35 +0200

Estoy entre rejas en húmeda celda.

Criada en cautiverio, un águila joven,

mi triste compaña, batiendo sus alas,

junto a la ventana su pitanza pica.

La pica, la arroja, mira la ventana,

como si pensara lo mismo que yo.

Sus ojos me llaman y su griterío,

y proferir quiere: ¡Alcemos el vuelo!

¡Tú y yo somos libres como el viento, hermana!

Huyamos, es hora, do blanquea entre nubes

la montaña y brilla de azul la marina,

donde paseemos sólo el viento. ..¡y yo!

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2141-el-cantor_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 22 Oct 2015 15:52:23 +0200

¿Echasteis la voz nocturna junto al soto

del cantor del amor, del cantor de su pena?

en la hora matutina, cuando callan los campos

y el son triste y sencillo de la zampoña suena,

¿no la habéis escuchado?

¿Hallasteis en la yerma oscuridad boscosa

al cantor del amor, al cantor de su pena?

¿Notasteis su sonrisa, la huella de su llanto,

su apacible mirada, de melancolía llena?

¿No lo habéis encontrado?

¿Suspirasteis atentos a la voz apacible

del cantor del amor, del cantor de su pena?

Cuando visteis al joven en medio de los bosques,

al cruzar su mirada sin brillo con la vuestra,

¿no habéis suspirado?

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2140-del-cefiro-nocturno_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 15:45:22 +0200

Del céfiro nocturno

éter fluye.

Bulle,

huye

el Guadalquivir.

Salió la luna dorada,

¡silen...! ¡chis!... guitarra al son.

La española enamorada

se ha asomado a su balcón.

Del céfiro nocturno

éter fluye.

Bulle,

huye

el Guadalquivir.

¡Quítate, ángel, la mantilla!

¡Cual claro día muéstrate!

¡Por la férrea barandilla

enseña el divino pie!

Del céfiro nocturno

éter fluye.

Bulle,

huye

el Guadalquivir.

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2139-como-fui-en-otro-tiempo-asisoy-ahora_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Alexandr Pushkin Thu, 22 Oct 2015 15:42:02 +0200

Tel j'étais autrefois et el je suis encore

André Chenier

Como fui en otro tiempo, así soy ahora,

descuidado, amoroso. Bien sabéis, mis amigos,

si puedo una belleza mirar sin conmoverme,

sin tímida ternura, sin emoción secreta.

¿Jugó poco el amor, acaso, en mi existencia?

¿Bastante no luché cual joven gerifalte

en la red traicionera tendida por la Cipria?*

Pero aún no escarmentado por centenas de ofensas,

ante otros nuevos ídolos elevo mis plegarias...

*Afrodita

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2138-bajo-el-cielo-de-azul-de-su-tierra-nativa_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Amistad Thu, 22 Oct 2015 15:36:23 +0200

Bajo el cielo azul de su tierra nativa

languidecía ella, se agostaba...*

Al fin se marchitó, y ya de seguro

su joven sombra sobre mí volaba;

Nos separa una línea infranqueable.

En vano el sentimiento desperté.

Su muerte oí de un labio indiferente

y con indiferencia la escuché.

¡Y mi alma la amó con tanto fuego,

con una turbación tan dolorosa,

con tanto sufrimiento y extravío,

con tortura tan tierna y angustiosa!

¿Qué se hicieron la pena y el cariño?

Ni reproches me quedan ya ni llanto

para rememorar su sombra crédula

ni la dulce memoria de los días pasados.

*El poema se refiere a Arnalia Riznich, muerta en Italia en 1825 y destinataria

de algunos de los más hermosos poemas pushkinianos.

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2136-adios-mujer-oriental-amada_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Alexandr Pushkin Thu, 22 Oct 2015 15:28:38 +0200

¡Adiós mujer oriental amada!

Poco faltó y contra mi extravagancia,

el hábito que me dicta todo o nada

casi me arrastra a las estepas, a la errancia

detrás de las huellas de tu carreta.

Tienes rasgados los ojos,

la naricita rara, la frente amplia,

no balbuceas en francés tus antojos,

los pies no aprietas con seda,

y junto al samovar, a la inglesa,

no sirves el té, ni las galletas,

no suspiras por poetas de moda,

Shakespeare no te inquieta,

no te abrumas de melancolía

cuando la cabeza se queda vacía,

no tarareas ma dov' é,

el baile último no conoces...

Algo ocurrió conmigo, apenas media hora,

mientras alistaban los caballos,

la mente y el corazón los llenaba

tu belleza agreste, tus ojos.

¿No es igual amigo mío:

extraviar al alma, ociosa

entre espejos brillantes, en un teatro

que huir por la estepa, nómada?

1829

Versión de Rubén Flórez Arcila

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2135-a_alexandr-pushkin.html omegayalfa Principal, Alexandr Pushkin, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 15:24:30 +0200

(Kern)*

Recuerdo aquel instante prodigioso

en el que apareciste frente a mí,

lo mismo que una efímera visión

igual que un genio de belleza pura.

En mi languidecer sin esperanza,

en las zozobras del ruidoso afán,

tu tierna voz se oyó en mi largo tiempo

y soñaba con tus divinos rasgos.

Transcurrieron los años. La agitada

tormenta dispersó los viejos sueños

y al olvido entregué tu tierna voz

así como tus rasgos celestiales.

En cautiverio oscuro y tenebroso

mis días en silencio se arrastraban,

sin la deidad y sin la inspiración,

sin lágrimas, sin vida, sin amor.

Mas ahora que el despertar llegó a mi alma,

y de nuevo apareces ante mí,

lo mismo que una efímera visión

igual que un genio de belleza pura.

Y el corazón me late arrebatado

porque en él nuevamente resucitan

La inspiración y la divinidad

y la vida, y el llanto y el amor.

*Anna Pyetróvna Kem (1800-1879)

Versión de Eduardo Alonso Duengo

Autor: Alexandr Pushkin

]]> true https://mundopoetico.es/2134-somos-los-olvidados-solitarios-sobre-la-tierra_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Thu, 22 Oct 2015 15:16:32 +0200

Somos los olvidados, solitarios sobre la tierra,

A hurtadillas nos sentamos cerca al calor.

Desde este cálido rincón del cuarto

Miramos la bruma de octubre.

Por la ventana, como entonces, se ve el fuego.

Querido mío, ya estamos viejos.

Todo lo que hubo, tempestad y desdicha,

Ha quedado atrás, ¿qué esperas del futuro?

¿Seguro quieres leer allá, todavía,

Alguna inesperada novedad?

¿Acaso esperas algún ángel tempestuoso?

Todo pasó. Nada podrás regresar.

Quizás las paredes, los libros, los días.

Querido amigo, ellos están habituados.

Yo no espero nada, no murmuro.

No añoro nada de la que se fue.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2133-se-aproxima-el-sonido_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 15:11:08 +0200

Se aproxima el sonido. El alma vuelve a ser joven

Al someterse al susurro abrumador.

En sueños, sin respirar, aprieto contra mis labios

Tu mano pasajera.

Sueño que soy de nuevo un muchacho, otra vez un amante,

Veo un barranco y hierbas silvestres.

Y en esas hierbas un matorral espinoso

En la neblina del atardecer.

A través de las flores, las hojas y las ramas espinosas

La antigua casa mira en mi corazón

El cielo otra vez atisba, sonrosando de un lado a otro,

Tu ventana.

Esta voz es tuya y yo daría la vida y el dolor

Por su sonido incomprensible,

Aunque en el sueño yo apriete contra mis labios

Tu amada mano pasajera.

2 de mayo de 1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2132-que-difcil-es-caminar-entre-la-gente_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poesia Oscura Thu, 22 Oct 2015 15:08:04 +0200

Qué difícil es caminar entre la gente

Y simular que no se ha muerto

Y en este juego de trágica pasión

Confesar que aún no se ha vivido.

Y escrutando en la nocturna pesadilla,

Encontrar el orden como un desordenado torbellino

Para que en el inexpresivo resplandor del arte

Descubramos el mortal incendio de la vida.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2131-oh-primavera-inabordable-y-sin-final_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 15:04:30 +0200

Oh, primavera inabordable y sin final,

Inabordable y sin final como los sueños.

Te reconozco, vida. Te asumo.

Y bajo el tintineo de broqueles te saludo.

Yo te acojo, mala suerte,

Y doy mi bienvenida a los aciertos

Pues no hay nada oprobioso en los encantados

Paisajes del llanto, ni en el misterio de la ventana,

Asumo las discusiones que desvelan

La madrugada en las oscuras cortinas de la ventana,

Para que la encantadora primavera

Excite mis miradas dilatadas.

Asumo las aldeas desérticas

Y los pozos de las ciudades terrenales,

La diáfana extensión de los cielos

y la candidez de los trabajos serviles.

Yo salgo, vida, a tu encuentro en el umbral

Con los cabellos rizados por el viento impetuoso

Y el enigmático nombre de Dios

En los labios fríos y apretados...

Ante la hostilidad de este encuentro

Siempre me defiendo,

Tú nunca eres accesible

¡Y el sueño embriagador se nos escapa!

Y miro y sospecho esta hostilidad,

Odiando, maldiciendo y amando:

Por el suplicio, por la muerte,

Pero de todas formas yo te asumo, vida!

24 de octubre de 1907

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2130-madrugada-en-moscu_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 14:59:20 +0200

Es delicioso levantarse muy temprano

Y percibir las huellas frescas en la arena.

Es delicioso recordarte así

Saber que estás conmigo.

Yo te amo, primor mío,

Despreocupada juventud mía

Y la transparente ternura del Kremlin,

En esta mañana, es como tu propio encanto.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2129-los-poetas_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 22 Oct 2015 14:52:06 +0200

En las afueras de la ciudad crece solitario un barrio

Sobre una tierra movediza y pantanosa.

Allí viven los poetas y se saludan

Unos a otros con una sonrisa arrogante.

El día se levanta inútil y radiante

Sobre este triste pantano:

Sus habitantes lo dedican al vino

Y al trabajo arduo y persistente.

Cuando se emborrachan se juran amistad,

Conversan cínica y despiadadamente

Hasta el amanecer. Luego, entregados a su pasión

Trabajan cual necios sin remedio.

De pronto, salen a rastras de sus buhardillas

Para mirar cómo arde el mar entre la tarde:

Con los ojos abiertos quedan cautivados

Por las trenzas doradas de las muchachas que pasan.

Enternecidos sueñan el Siglo de Oro,

Amigablemente riñen a sus editores

Y lloran con amargura sobre una florecilla

O sobre alguna nubecilla perlada

¡Así viven los poetas, amigo lector!

Quizás tú pienses que todo esto sea peor

Que tus diarios débiles y vanos esfuerzos,

Que tu charco pequeño burgués.

No, querido lector, mi crítico ciego

Por lo menos los poetas tienen

Sus musas sus nubecillas, su Siglo de Oro,

¡Todo lo que para ti es inaccesible...!

Tú estas a gusto contigo mismo, con tu esposa,

Con tu vida reducida,

Pero los poetas sufren de dipsomanía mundial

Y para ellos es poco una vida así.

No importa que mueran, como perros, tras la valla

O que la vida los haya enlodado.

Creen que algún Dios los trajo aquí

Para que besaran la ventisca y la nieve...

24 de julio de 1908

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2128-la-noche-la-drogueria-la-calle-el-farol_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:41:48 +0200

La noche, la droguería, la calle, el farol,

Mundo absurdo e insípido.

Vive aunque sea un cuarto de siglo más

Y todo será lo mismo. No hay salida.

Morirás -empezarás otra vez desde el comienzo

Todo se repetirá como antaño:

La noche, el helado escarceo en el canal,

La droguería, la calle y el farol.

1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2127-la-bruma-nocturna_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:36:59 +0200

La bruma nocturna me sorprendió en el camino.

Tras la espesura la luna lanzó su mirada.

El caballo fatigado daba inquietos golpes con las pezuñas;

tranquilo de día, extrañaba la noche.

Sombrío, inmóvil, soñoliento,

el conocido bosque me aterraba

y hacia el claro plateado por la luna

dirigí el paso del caballo resoplante.

Se extiende en la lejanía la neblina del pantano,

pero de plata fulgura la iglesia de la colina.

Y detrás de la colina del bosquecillo del valle,

en la oscuridad se oculta mi casa.

El caballo fatigado acelera el paso hacia su destino.

Centellean las luces de un pueblo extraño.

A la orilla del camino prenden en rojo

las hogueras de los pastores, como faros.

De "Los doce y otros poemas".

Versión de Clara Janés

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2126-hoy-no-recuerdo-lo-que-ayer-paso_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:33:09 +0200

Hoy no recuerdo lo que ayer pasó

En la madrugada olvido lo de la tarde anterior

En los días blancos extravío el fuego

Y en las noches ya no evoco los días.

Pero, ante la muerte, en la hora decisiva,

Todos los días, y noches nos pasan por la mente

Y entonces ,-en el bochorno, en la estrechez-

Es sumamente doloroso soñar

En todo lo hermoso que se fue.

Deseas levantarte y no puedes

Es de noche.

3 de febrero de 1909

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2125-el-viento-irrumpe-aulla-la-nieve_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:29:14 +0200

El viento irrumpe, aúlla la nieve,

Y en la memoria por un instante resurge

Aquel lugar, aquella orilla lejana...

Las flores débiles bajo la escarcha se marchitaron...

Y mis antiguas afecciones

Susurran como la hierba seca...

Es de noche. Y en la noche, por un sendero tupido

Voy hacia el abismo cubierto de nieve...

La noche, el bosque y la nieve. Y yo llevo

El peso odioso de los recuerdos...

De pronto, allá, se divisa una casita en un claro

Y una muchacha canta en el bosque.

6 de enero de 1912

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2124-cuanto-mas-se-quiere_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:26:31 +0200

Cuanto más se quiere descansar

Tanto más horrible se hace la vida;

La neblina húmeda se arrastra desde los campos,

La neblina húmeda penetra al pecho.

Arrastrándose por el terciopelo de la noche...

Olvida que hubo la vida,

Que la vida habrá, olvida...

Se arrastran desde los campos las tinieblas nocturnas...

Solo uno, solo uno,

Quedarse dormido, quedarse dormido...

Pero de todas maneras

Alguien te despertará.

Versión de Samuel Feijoo y Nina Bulgákova

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2123-acepto-todo-lo-que-hubo_aleksandr-blok.html omegayalfa Principal, Aleksandr Blok, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 22 Oct 2015 14:20:09 +0200

Acepto todo lo que hubo

Nunca busqué mejor suerte.

Acaso hay algo mejor que haber amado

Algo mejor que haber ardido!

La felicidad y los sufrimientos

Impusieron sus huellas amargas,

Pero yo no desperdicié la antigua luz

En tempestades pasionales, ni en el tedio sin límites.

Y tú, a quien yo de nuevo he desgarrado

Debes perdonarme. Sé que nuestro destino es estar juntos.

Todo lo que no me has dicho con palabras

En tu semblante lo he adivinado.

Los ojos miran atentos

Y el corazón inquieto golpea en el pecho,

Continuando su camino ineluctable

En la fría oscuridad de la noche nevada.

Versión de Jorge Bustamante García

Autor: Aleksandr Blok

]]> true https://mundopoetico.es/2122-rubaiyat_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Tue, 20 Oct 2015 15:24:27 +0200

Haya cielo

o infierno, nadie

elige. Duerme tranquilo

el día

indiferente.

También

la puerta a la otra vida

te la abrirá el azar.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2121-reloj-de-agua_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 15:21:41 +0200

En la gota de agua

parpadea

la aguja inmutable

del tiempo

y del no tiempo.

Como el hueso en la carne,

el sol está dentro de la gota suspensa.

Interior insolación del tiempo.

De "Del agua, del fuego y otras purificaciones"

Ed. El Bardo, 1983, Barcelona

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2120-promaquia_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 15:18:22 +0200

Ángel de hielo, obelisco mortal,

Azrael de los lienzos de bruma,

de los ojos voraces en la tiniebla ardiendo,

del tacto glacial sobre la carne,

y del suave licor del silencio, sobre todo del silencio,

con el que nos condenas, día a día,

a la tortura blanca del vacío.

Ángel cruel de mármol, dura muerte sin fin,

proseguirá la lucha, inevitable,

mientras la vida no se rinda e interponga su escudo

ante tu golpe fiero. Cuerpo a cuerpo, en la noche,

en la prolongada noche de nuestro singular combate,

tu soledad hambrienta, aterida de sombra,

grande y hueca como los ojos de los muertos,

va anudando a mi alma

la amoratada sábana postrera.

De "Del agua, del fuego y otras purificaciones"

Ed. El Bardo, 1983, Barcelona

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2119-palabra_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 15:15:53 +0200

Celada hermosa,

detrás de cuya estela

se me fueron

los ojos deslumbrados;

viví para ahuyentar

la muerte y su cara empolvada

con tu gracia

de frágil danzarina.

Para esperarte

bajo la luna negra del deseo,

como sumiso amante,

por si acaso venías.

Pero tal vez

no eres más que eso: una espera

en la noche,

la espera que se cumple

en otra espera,

la promesa

por siempre demorada.

La cita de una ausencia.

¿Cómo tenerte, hechizo delicado,

si sé que las palabras

más amadas son esas

que nadie oye,

las más ansiadas son

las que nos cuestan

al final

la vida?

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2118-ofelia_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 20 Oct 2015 15:13:07 +0200

Desconsuelo es

mi nombre.

No me llaméis,

dejadme.

(Barre el vacío

un lecho

de hojarasca.)

Siento

alejarse los jardines

colgantes

del amor.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2117-nostalgia-de-los-suenos_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 20 Oct 2015 15:08:45 +0200

Sueños de la niñez. Los brazos del gigante de la barba de plata

me llevaban al país de la innombrable noche

donde las banderolas de sueño se agitaban sobre los ojos extasiados,

y pasaban los pájaros del color de la luna.

Los días se tejían con fábulas de sueños.

Sueños de placidez que el mar suave acunaba

con su canción azul, entre islas de encanto,

o sueños otras veces traspasados por el pavor de una lanza sangrienta

(Tristán era alcanzado en la luz venenosa),

pero sueños, sueños siempre, larvas de la alucinación

que daban a la mente fulgores misteriosos,

colores y latidos.

Alfileres de oro.

Y al despertar, qué extraña y dulce turbación deslumbrada.

De la ladera oscura

la mañana surgía, tintineante de sol,

y el niño escapaba a los pinares a esconder sus riquezas.

Oh sueño, oh cofre de la noche, entonces lleno de monedas vivas.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2116-noche-de-san-lorenzo_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandro Duque Tue, 20 Oct 2015 15:05:23 +0200

Luna, llamada violenta

de la luz, sima del cielo,

desde esta quietud de noche plena

la vida reposa en lejanías.

¿Quién no se siente fuente estremecida

por la pleamar helada de los astros?

Arrebatados, en silencio, oímos

fluir esta bullente geometría:

la noche boga

por los ríos de luz,

y aún aceptamos otras leyes

que son las floraciones de la muerte.

El alma se abandona?

y por los ojos grandes del espacio

vaga, sobrecogida y sola,

a la deriva

de la inmensa patria.

De "A la ilusión final"

Renacimiento, 2008, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2114-leyendo-en-la-biblioteca_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:55:17 +0200

A esta líquida luz de las vidrieras

la sala de lectura, evanescente, va ensanchando el vacío,

crujen los anaqueles con los grandes tomos

donde otros, antes que tú, dieron a la penumbra

el oro quebradizo de sus sueños.

Gira el vacío y corre un viento ácido

por entre los pupitres -ataúdes dormidos- y los rostros borrosos

de quienes leen, olvidados de todo, en el borde del mundo.

La vida se repliega. En la tarde oferente del conocimiento

con su terco porqué cunde la nada.

La sabia catedral desaparece.

Un susurro de hojas en el libro del Tiempo.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2113-lejanas-estelas-de-junio_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:50:41 +0200

Desciende de la mañana abierta

un ala gritadora.

Los manzanos

maduran

los zumos ácidos del sol.

Al mediodía, los animales

corren inquietos.

Rumores y latidos.

Oíd la profunda respiración

de la tierra.

Viene de más allá,

del otro lado de la luz,

como oleaje

entre sueños.

Mirad las lumbres vivas.

Libélulas llameantes,

rayos rizados de color.

Nupcial derramamiento en el atrio del verano.

De "Del agua, del fuego y otras purificaciones"

Ed. El Bardo, 1983, Barcelona

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2112-la-extrana-realidad_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:47:06 +0200

Aquello que llamamos realidad

es simplemente el edificio gótico

de una Idea caída

sobre la piel delgada del espacio.

Una ilusión

que nunca será nuestra,

por ella nos perdemos

entre alamedas de fértiles engaños

o celajes que trazan al azar

el mundo real, el mundo imaginario:

nombres, rostros, figuras,

fechas, ciudades, años y paisajes

de sombra.

¿Existieron?

¿O fueron el destino del vacío

y las informes máscaras del tiempo?

Extraño torreón de negra luz,

la realidad, como una llamarada

que es superior a todo, más fuerte que el olvido,

ilumina la tierra de la ilusión final.

Y su verdad o su mentira abrasa

como rayo de sol mirado a cielo abierto

por la ventana azul de un día de verano.

Un resplandor que ciega.

Una impasible

llama.

Espera de un mediodía absoluto

que nunca será nuestro.

De "A la ilusión final"

Renacimiento, 2008, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2110-genesis_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:37:24 +0200

En el principio Dios creó el infierno.

Y dijo luego

hágase la luz y apuntaron los primeros

rayos del sufrimiento.

Separó en días sucesivos los cielos

de la tierra, la tierra del océano,

los cimientos

que amorosamente prietos

estaban en uno, y multiplicó la vida en los reinos

del aire y sobre la tierra y bajo el crespo

manto del océano

en torturantes e infinitos cuerpos.

Y viendo Dios aquel perfecto infierno

sonrió y dijo: "Hagamos ahora un ser noble y bueno

capaz de expresar el horror de este averno".

Y tomando en sus manos de supremo

Arquitecto

la arcilla más pura, hizo al hombre y sus sueños.

Desde el odio de Dios crecía el universo.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2109-exvoto_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:33:28 +0200

(Tumba de Il tuffatore, Paestum)

Una tumba, una lápida fúnebre

y en ella, como perro guardián cerca del amo,

el dibujo de un joven lanzándose

al vacío ?finas

hebras del aire.

Espirales.

Columnas.

Un mar lo acoge.

¿Un mar o un cielo adormecido?

El joven cae con lentitud ingrave

igual que una promesa que no termina nunca

de cumplirse: nadador que levita

en una zambullida hacia la luz.

Ay, tuffatore, estás y siempre vuelves,

rebrotas con el Árbol Cenital de inmarchitables ramas

que regalan sus frutos prodigiosos

para salvar los dones de la tierra,

el nudo de las noches y los días,

la espiral del azar,

el amor y la música ?dos formas

diferentes de llamar a lo mismo,

el latido del sol

entre el cielo y el mar, la caída y el éxtasis.

Con tu salto la muerte has traspasado.

Todo el espacio abre

ante tu vuelo inmóvil.

Profunda tumba azul.

De "A la ilusión final"

Renacimiento, 2008, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2108-exitus-letalis_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:29:57 +0200

Todo lo que el corazón calla nos conduce a la muerte.

Todo lo que la vida calla, con sus lumbres despiertas,

es asombro y silencio

para la muerte. ¿Pues qué es la muerte

sino la gran perplejidad, la insólita

extrañeza, al filo mismo de lo real?

No el sonoro joyel, no la espirituosa pulpa: el hueso,

sólo el hueso con su seco silencio

al que ninguna pregunta sucede o inquieta.

Perplejidad y silencio.

Vacío

de un vacío fluyente por debajo del tiempo,

granada abierta, hermosa fuga, lebrel de ardor-

eso es la muerte. Lo que rodea a la vida como una llama pavorosa,

y la acalla por siempre.

Lo que esperamos siempre.

Ã"seo silencio de perplejidad.

De "Sueño en el fuego"

Renacimiento, 1989, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2107-escritura_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:25:32 +0200

He visto la luz,

su aullido blanco en la mañana,

la ternura de la noche revestida

de fatuos centelleos,

he visto

el mar con su rizada lengua

y la boscosa tarde a punto de enmudecer

en un invierno embravecido.

He visto un jardín

abriéndose

a un desierto-

el desierto era sólo

la soledad del hombre.

Y más.

He visto la obra limpia:

la llama y la belleza

-refulgían las dos como un único fuego.

Fuego verbal

para mi noche

escrita.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2106-en-la-rivera-verde_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:22:49 +0200

La madrugada llega como una barca de luz

a la deriva. Emerge la ciudad

de entre los restos negros de la noche.

El rostro fatigado por la vigilia, la lectura, el pálido insomnio.

Los ojos, que han hurgado dentro del vacío y las palabras,

vagan sobre la mesa, la lámpara, los estantes borrados por la débil penumbra,

el ventanal -sus cristales empañados

por la respiración y la noche...

La calle empieza a ser

un inquietante laberinto móvil,

como lenta serpiente se retuerce bajo el brillo metálico

de las farolas.

Hace frío.

Se oye el viento latir por las rendijas.

Sobre los tejados, finas columnas de humo.

Nubarrones. La claridad mate del día.

En el papel

(el libro yace abierto, abandonado) escribo:

"La aurora atraca en la ribera verde".

Todo lo que el corazón calla, ¿cómo lo diremos?

Huyó otra noche. Huyó otra noche más con su negro silencio,

con sus estrellas invisibles.

De "Del agua, del fuego y otras purificaciones"

Ed. El Bardo, 1983, Barcelona

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2105-en-el-ultimo-dia_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:19:16 +0200

¿Cuántas veces morimos? ¿Cuántas veces,

desde que caímos

del precipicio de la eternidad,

hemos muerto? Muerte tierna y florida

fue nacer, ser engendrados

por el tiempo. Como una exhalación

entramos a otra muerte, dulce y punzante,

con el primer amor, nunca olvidado.

Y el valle de la juventud pronto marchito

por borbotones de deseos y sombras,

y el exterminio tibio de los días:

un río que se cumple al no cumplirse

por todas las edades, arrasando y menguando,

añadiendo más muertes a la muerte.

No, no es verdad: en el último día

no morimos. La muerte encuentra sólo

los brazos del vacío, la sombra de una ausencia.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2104-el-puente_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 14:15:21 +0200

(Arroyo del Rey, 1952)

Ella vino hasta aquí, a este puente tendido

entre las márgenes de un río sin caudal, sobre un lecho de rocas,

buscando los brazos fieles, ellos sí, de la tierra.

En el borde dejó sus zapatos cansados

y unos renglones torpes en un triste papel:

palabras puras, evidencia sombría

de que el amor es flecha

feliz y luminosa, mientras dura en el aire,

suspensa por el soplo ligero del deseo.

Pero roedor tormento cuando, muerto su impulso,

acaba por clavarse en el centro más vivo.

Cual memoria de piedra

el puente sigue erguido,

pero algo más que las rocosas márgenes

de un río sin caudal separa y une.

Una orilla de vida, otra de muerte

se entrelazan en él; al fondo rocas,

duro lecho de rocas, olvido a un desengaño,

contra el que una mujer cae, invisible,

desde lo alto

del amor.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2103-despoblado_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Tue, 20 Oct 2015 14:01:50 +0200

Crece

la marejada negra

del olvido. Sus aguas

llevan del ayer

al nunca.

El nunca

es el lugar

más habitado.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2102-criaturas-de-la-luz_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 20 Oct 2015 13:47:56 +0200

Brot und Wein

F. Hölderlin

Mientras fue seguro el sol

por lo más alto, en mis días de niño,

lo fuisteis todo para mí, serenas potestades,

resplandor y creencia, los mensajeros

de la divinidad invadiendo mis juegos.

Después, tras la alborada viva

de la espera,

desperté

y ya no estabais,

fluyó la luz

y solamente vi, en la tiniebla roja,

vuestras sagradas alas alejándose.

De "Donde rompe la noche"

Visor, 1994, Madrid

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2101-comunion_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 13:40:59 +0200

Ahora

que he visto

y he tocado,

en medio del invierno,

la llaga

devorante,

el festín de la muerte,

no me pidáis

metáforas de luz.

Madrid, ciudad de amor,

rosa de sangre.

Oigo con pavor

el silencio

de los que no gritan.

De "Lírica solar"

Omicrón 2008

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2100-aristas_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 13:38:28 +0200

Como una extraña rosa

del desierto

árida y fría,

los años ya vividos.

Más fluida y ligera

la muerte cada vez

-graciosa perla

al fondo del estanque,

... y alargamos la mano.

De "A la ilusión final"

Renacimiento, 2008, Sevilla

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2098-analisis-de-la-luz_alejandro-duque-amusco.html omegayalfa Principal, Alejandro Duque, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 20 Oct 2015 13:28:13 +0200

Desde las márgenes del negro al blanco,

desde el aire a la tierra,

con qué vestidura sigilosa, con qué dureza

ruedas por un manto de porosidades,

azar, entretejida estrella, dardo solar,

lengua de luz huidiza

hacia las letras claras del vacío.

En la hodierna de la necesidad

tu nombre cede al ser,

y eres la piedra ardiente,

la cosmogonía de la llama,

el balbuceo del origen,

pulsión y anulación,

la flor que suma todos los colores,

la palabra que no tiene sílabas,

la liturgia profunda de la carne,

la serpiente de la anamorfosis.

Azar, azar, rosa vital,

espectro fugitivo.

De "Del agua, del fuego y otras purificaciones"

Ed. El Bardo, 1983, Barcelona

Autor: Alejandro Duque Amusco

]]> true https://mundopoetico.es/2096-tiempo_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 17:25:39 +0200

A Olga Orozco

Yo no sé de la infancia

más que un miedo luminoso

y una mano que me arrastra

a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume

a pájaro acariciado.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2095-te-hablo_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 17:22:54 +0200

Estoy con pavura.

hame sobrevenido lo que más temía.

no estoy en dificultad:

estoy en no poder más.

No abandoné el vacío y el desierto.

vivo en peligro.

tu canto no me ayuda.

cada vez más tenazas,

más miedos,

más sombras negras.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2093-sous-la-nuit_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 17:17:56 +0200

Los ausentes soplan grismente y la noche es densa.

La noche tiene el color de los párpados del muerto.

Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un

canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.

Grito mentalmente, me confino, me alejo de la mano crispada,

no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche,

esta errancia, este no hallarse.

Toda la noche hago la noche.

Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae

lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.

Palabra por palabra yo escribo la noche.

De "Textos de sombra y últimos poemas" 1982

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2092-sombras-de-los-das-a-venir_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Mon, 19 Oct 2015 17:15:06 +0200

a Ivonne A. Bordelois

Mañana

me vestirán con cenizas al alba,

me llenarán la boca de flores.

Aprenderé a dormir

en la memoria de un muro,

en la respiración de un animal que sueña.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2091-solamente-en-las-noches_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 17:11:33 +0200

escribiendo

he pedido, he perdido.

en esta noche en este mundo

abrazada a vos,

alegría del naufragio.

he querido sacrificar mis días y mis semanas

en las ceremonias del poema.

he implorado tanto

desde el fondo de los fondos

de mi escritura.

Coger y morir no tienen adjetivos.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2090-solamente_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Soledad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 17:07:06 +0200

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y mis desdichas

en mis desencuentros

en mis desequilibrios

en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora

a buscar la vida

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2089-signos_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Mon, 19 Oct 2015 17:04:28 +0200

Todo hace el amor con el silencio.

Me habían prometido un silencio como un fuego, una casa de silencio.

De pronto el templo es un circo y la luz un tambor.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2088-salvacion_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 19 Oct 2015 16:59:28 +0200

Se fuga la isla.

Y la muchacha vuelve a escalar el viento

y a descubrir la muerte del pájaro profeta.

Ahora

es el fuego sometido.

Ahora

es la carne

..la hoja

..la piedra

perdidas en la fuente del tormento

como el navegante en el horror de la civilización

que purifica la caída de la noche.

Ahora

la muchacha halla la máscara del infinito

y rompe el muro de la poesía.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2087-revelaciones_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 16:56:16 +0200

En la noche a tu lado

las palabras son claves, son llaves.

el deseo de morir es rey.

Que tu cuerpo sea siempre

un amado espacio de revelaciones.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2086-quien-alumbra_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:51:41 +0200

Cuando me miras

mis ojos son llaves,

el muro tiene secretos,

mi temor palabras, poemas.

Sólo tú haces de mi memoria

una viajera fascinada,

un fuego incesante.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2085-reconocimiento_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:48:28 +0200

Tú haces el silencio de las lilas que aletean

en mi tragedia del viento en el corazón.

Tú hiciste de mi vida un cuento para niños

en donde naufragios y muertes

son pretextos de ceremonias adorables.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2084-poema-35_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:46:00 +0200

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,

déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de

piedras verdes en la casa de la noche, déjate

caer y doler, mi vida.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2083-poema-3_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 16:43:10 +0200

Sólo la sed

el silencio

ningún encuentro

cuídate de mí amor mío

cuídate de la silenciosa en el desierto

de la viajera con el vaso vacío

y de la sombra de su sombra

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2080-noche_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:33:42 +0200

Tal vez esta noche no es noche,

debe ser un sol horrendo, o

lo otro, o cualquier cosa.

¡Qué sé yo! Faltan palabras,

falta candor, falta poesía

cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Si sólo me fuera dado palpar

las sombras, oír pasos,

decir "buenas noches" a cualquiera

que pasease a su perro,

miraría la luna, dijera su

extraña lactescencia tropezaría

con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,

una ciega furia

que corre por mis venas.

¡Quiero salir! Cancerbero del alma.

¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados.

¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces

¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?

La muerte está lejana. No me mira.

¡Tanta vida, Señor!

¿Para qué tanta vida?

De "La última inocencia" 1956

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2079-naufragio-inconcluso_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:30:33 +0200

Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas

de mis ojos, esta pequeña historia de amor que

se cierra como un abanico que abierto mostraba a la

bella alucinada: la más desnuda del bosque en el

silencio musical de los abrazos.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2078-mucho-mas-alla_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 16:06:02 +0200

¿Y si nos vamos anticipando

de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza?

¿Y qué?

¿Y qué me das a mí,

a mí que he perdido mi nombre,

el nombre que me era dulce sustancia

en épocas remotas, cuando yo no era yo

sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué

este deshacerme, este desangrarme,

este desplumarme, este desequilibrarme

si mi realidad retrocede

como empujada por una ametralladora

y de pronto se lanza a correr,

aunque igual la alcanzan,

hasta que cae a mis pies como un ave muerta?

Quisiera hablar de la vida .

Pues esto es la vida,

este aullido, este clavarse las uñas

en el pecho, este arrancarse

la cabellera a puñados , este escupirse

a los propios ojos, sólo por decir,

sólo por ver si se puede decir:

"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?

¿no es verdad que yo existo

y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas

golpeamos a las puertas del amor.

Y con la conciencia cubierta

de sucios y hermosos velos,

pedimos por Dios.

Y con las sienes restallantes

de imbécil soberbia

tomamos de la cintura a la vida

y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.

Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2077-moradas_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Mon, 19 Oct 2015 16:02:33 +0200

A Théodore Fraenkel

En la mano crispada de un muerto,

en la memoria de un loco,

en la tristeza de un niño,

en la mano que busca el vaso,

en el vaso inalcanzable,

en la sed de siempre.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2076-mendiga-voz_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 16:00:07 +0200

Y aún me atrevo a amar

el sonido de la luz en una hora muerta,

el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.

Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2075-mas-alla-del-olvido_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Soledad Mon, 19 Oct 2015 15:57:27 +0200

alguna vez de un costado de la luna

verás caer los besos que brillan en mí

las sombras sonreirán altivas

luciendo el secreto que gime vagando

vendrán las hojas impávidas que

algún día fueron lo que mis ojos

vendrán las mustias fragancias que

innatas descendieron del alado son

vendrán las rojas alegrías que

burbujean intensas en el sol que

redondea las armonías equidistantes en

el humo danzante de la pipa de mi amor

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2074-madrugada_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 15:54:42 +0200

Desnudo soñado una noche solar.

He yacido días animales.

El viento y la lluvia me borraron

como a un fuego, como a un poema

escrito en un muro.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2073-los-trabajos-y-las-noches_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 15:51:35 +0200

Para reconocer en la sed mi emblema

para significar el único sueño

para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda

un puro errar

de loba en el bosque

en la noche de los cuerpos

para decir la palabra inocente

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2072-lobscurite-des-eaux_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 15:48:38 +0200

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.

Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo

en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis

aguas, me digo mis silencios. Toda la noche

espero que mi lenguaje logre configurarme. Y

pienso en el viento que viene a mí, permanece

en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia

desconocida. A mí me han dado un silencio

pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada

como el único pájaro en el viento.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2071-la-unica-herida_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Mon, 19 Oct 2015 15:45:20 +0200

¿Qué bestia caída de pasmo

se arrastra por mi sangre

y quiere salvarse?

He aquí lo difícil:

caminar por las calles

y señalar el cielo o la tierra.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2070-la-ultima-inocencia_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:41:42 +0200

Partir

en cuerpo y alma

partir.

Partir

deshacerse de las miradas

piedras opresoras

que duermen en la garganta.

He de partir

no más inercia bajo el sol

no más sangre anonadada

no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2069-la-mesa-verde-alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:37:17 +0200

El sol como un gran animal demasiado amarillo. Es una suerte que nadie me

ayude. Nada más peligroso, cuando se necesita ayuda, que recibir ayuda.

Pero a mi noche no la mata ningún sol.

¿Tendré tiempo para hacerme una máscara cuando emerja de la sombra?

Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el peso de mis muertos.

El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo tiene que quedar abajo.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2068-la-enamorada_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 19 Oct 2015 15:34:09 +0200

ante la lúgubre manía de vivir

esta recóndita humorada de vivir

te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo

y te fuiste triste estabas sola

y la luz rugía el aire cantaba

pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás

tremolarás tus manos así volverá

tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó

el barco con barbas de espuma

donde murieron las risas

recuerdas el último abrazo

oh nada de angustias

ríe en el pañuelo llora a carcajadas

pero cierra las puertas de tu rostro

para que no digan luego

que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días

te culpan las noches

te duele la vida tanto tanto

desesperada ¿adónde vas?

desesperada ¡nada más!

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2067-invocaciones_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:31:33 +0200

Insiste en tu abrazo,

redobla tu furia ,

crea un espacio de injurias

entre yo y el espejo,

crea un canto de leprosa

entre yo y la que me creo.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2066-hija-del-viento-alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:28:12 +0200

Han venido.

Invaden la sangre.

Huelen a plumas,

a carencias,

a llanto.

Pero tú alimentas al miedo

y a la soledad

como a dos animales pequeños

perdidos en el desierto.

Han venido

a incendiar la edad del sueño.

Un adiós es tu vida.

Pero tú te abrazas

como la serpiente loca de movimiento

que sólo se halla a sí misma

porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,

tú abres el cofre de tus deseos

y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2065-fronteras-inutiles_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:24:52 +0200

un lugar

no digo un espacio

hablo de

qué

hablo de lo que no es

hablo de lo que conozco

no el tiempo

sólo todos los instantes

no el amor

sí

un lugar de ausencia

un hilo de miserable unión.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2064-exilio-alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:10:12 +0200

A Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego, una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas,

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2063-en-un-ejemplar-de-les-chants-de-maldoror.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 15:06:56 +0200

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres

como los niños de la medianoche.

El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra

tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados;

triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me

sobrevuela como una dinastía de soles.

De "El infierno musical" 1971

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2061-el-despertar_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 19 Oct 2015 14:59:39 +0200

A León Ostrov

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

Es el desastre

Es la hora del vacío no vacío

Es el instante de poner cerrojo a los labios

oír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres

ahorcados en la nada.

Señor

Tengo veinte años

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

Señor

He consumado mi vida en un instante

La última inocencia estalló

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final

Todo continuará igual

Las sonrisas gastadas

El interés interesado

Las preguntas de piedra en piedra

Las gesticulaciones que remedan amor

Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron

que ya es demasiado tarde

Señor

Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir ayer

es decir hace siglos

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

De "Las aventuras perdidas" 1958

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2060-despedida_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 14:53:13 +0200

Mata su luz un fuego abandonado.

Sube su canto un pájaro enamorado.

Tantas criaturas ávidas en mi silencio

y esta pequeña lluvia que me acompaña.

De "Los trabajos y las noches" 1965

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2059-cuarto-solo_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 14:50:36 +0200

Si te atreves a sorprender

la verdad de esta vieja pared;

y sus fisuras, desgarraduras,

formando rostros, esfinges,

manos, clepsidras,

seguramente vendrá

una presencia para tu sed,

probablemente partirá

esta ausencia que te bebe.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2058-caroline-de-gundorode_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 14:46:18 +0200

en nastalgique je vagabandais

par l'infini.

C.de G.

a Enrique Molina

La mano de la enamorada del viento

acaricia la cara del ausente.

La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»

huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.

La que fue devorada por el espejo

entra en un cofre de cenizas

y apacigua a las bestias del olvido.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2057-cold-in-hand-blues_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 14:40:47 +0200

y qué es lo que vas a decir

voy a decir solamente algo

y qué es lo que vas a hacer

voy a ocultarme en el lenguaje

y por qué

tengo miedo

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2056-cenizas_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 14:38:05 +0200

La noche se astilló de estrellas

mirándome alucinada

el aire arroja odio

embellecido su rostro

con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño

antepasado de mi sonrisa

el mundo está demacrado

y hay candado pero no llaves

y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2055-cantora-nocturna_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 14:27:31 +0200

Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.

Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay

un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado

con los ecos de los latidos de su corazón

muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella

canta junto a una niña extraviada que es ella:

su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la

niebla verde en los labios y del frío gris en los

ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre

la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2054-caminos-del-espejo-alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 14:18:19 +0200

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde

filoso de la noche.

III

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona

el viento en el umbral.

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.

Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.

Hay alguien aquí que tiembla.

XIII

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?

Deseaba un silencio perfecto.

Por eso hablo.

XIV

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.

Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba

no vi otra cosa que a mí misma.

XVII

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII

Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra

la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,

he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2053-arbol-de-diana_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 13:59:46 +0200

He dado el salto de mí al alba.

He dejado mi cuerpo junto a la luz

y he cantado la tristeza de lo que nace.

Estas son las versiones que nos propone:

un agujero, una pared que tiembla...

sólo la sed

el silencio

ningún encuentro

cuídate de mí amor mío

cuídate de la silenciosa en el desierto

de la viajera con el vaso vacío

y de la sombra de su sombra

Ahora bien:

Quién dejará de hundir su mano en busca

del tributo para la pequeña olvidada. El frío

pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará.

Pagará el trueno.

por un minuto de vida breve

única de ojos abiertos

por un minuto de ver

en el cerebro flores pequeñas

danzando como palabras en la boca de un mudo

ella se desnuda en el paraíso

de su memoria

ella desconoce el feroz destino

de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que no existe

Salta con la camisa en llamas

de estrella a estrella,

de sombra en sombra.

Muere de muerte lejana

la que ama al viento.

Memoria iluminada, galería donde vaga

la sombra de lo que espero. No es verdad

que vendrá. No es verdad que no vendrá.

A Aurora y Julio Cortázar

Estos huesos brillando en la noche,

estas palabras como piedras preciosas

en la garganta viva de un pájaro petrificado,

este verde muy amado,

este lila caliente,

este corazón sólo misterioso.

un viento débil

lleno de rostros doblados

que recorto en forma de objetos que amar

ahora

en esta hora inocente

yo y la que fui nos sentamos

en el umbral de mi mirada

no más las dulces metamorfosis de una niña de seda

sonámbula ahora en la cornisa de niebla

su despertar de mano respirando

de flor que se abre al viento

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

El poema que no digo,

el que no merezco.

Miedo de ser dos

camino del espejo:

alguien en mí dormido

me come y me bebe.

Extraño desacostumbrarme

de la hora en que nací.

Extraño no ejercer más

oficio de recién llegada.

has construido tu casa

has emplumado tus pájaros

has golpeado al viento

con tus propios huesos

has terminado sola

lo que nadie comenzó

Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días

sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,

se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me

lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su

espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nom-

bres creciendo solos en la noche pálida.)

a Laure Bataillon

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor

dice que tiene miedo de la muerte del amor

dice que el amor es muerte es miedo

dice que la muerte es miedo es amor

dice que no sabe

he nacido tanto

y doblemente sufrido

en la memoria de aquí y de allá

en la noche

un espejo para la pequeña muerta

un espejo de cenizas

una mirada desde la alcantarilla

puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos

Zona de plagas donde la dormida come lentamente

su corazón de medianoche.

alguna vez

alguna vez tal vez

me iré sin quedarme

me iré como quien se va

la pequeña viajera

moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos

visitaban su cuerpo caliente

a Ester Singer

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego,

de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche,

déjate caer y doler, mi vida.

más allá de cualquier zona prohibida

hay un espejo para nuestra triste transparencia

Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas'

este canto me desmiente, me amordaza.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2052-anillos-de-ceniza_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alejandra Pizarnik Mon, 19 Oct 2015 13:55:21 +0200

A Cristina Campo

Son mis voces cantando

para que no canten ellos,

los amordazados grismente en el alba,

los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,

un rumor a lila rompiéndose.

Y hay, cuando viene el día,

una partición de sol en pequeños soles negros.

Y cuando es de noche, siempre,

una tribu de palabras mutiladas

busca asilo en mi garganta

para que no canten ellos,

los funestos, los dueños del silencio.

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2050-a-la-espera-de-la-oscuridad_alejandra-pizarnik.html omegayalfa Principal, Alejandra Pizarnik, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 19 Oct 2015 13:43:51 +0200

Ese instante que no se olvida

Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes

Ese pobre instante adoptado por mi ternura

Desnudo desnudo de sangre de alas

Sin ojos para recordar angustias de antaño

Sin labios para recoger el zumo de las violencias

perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma

Ponle tus cabellos escarchados por el fuego

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos

Autora: Alejandra Pizarnik

]]> true https://mundopoetico.es/2049-vuelo-del-corazon-que-se-ha-abatido_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 21:34:44 +0200

Vuelo del corazón que se ha abatido

de tan alto volar sobre tu seno.

Vuelo del corazón que en campo ajeno

cayó ayer al azar de lo perdido.

Unos ojos de cielo descendido,

y un seno en nube hacia ese azul, y lleno

de aquel mirar el seno, y sobre el seno

el amor en dos nubes repartido.

Nada más fue este amor. Mi campo cierra

hoy un límite exacto, y el desvelo

de un otro amor por mis dominios yerra.

Nada más fue este amor que el sólo vuelo

de haber soñado que la oscura tierra

pudiera ser la nube y ser el cielo.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2048-volvio-algn-da-mi-pasion-errante_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 21:30:55 +0200

Volvió algún día mi pasión errante

a tu ardua playa que llamé yo mía.

Marino sólo en su melancolía,

viré hacia ti la ruta y el instante.

Volví a ganarte, oh isla, al expectante

litoral de tu flanco y su armonía.

Mar al cielo y al cielo la osadía

del vuelo al mar....Y el litoral delante.

Ojos y sexo por ganar la gloria

de tu cuerpo insular. Era la guerra

del placer y el dolor por su victoria.

Y en los ojos y el sexo --cielo y tierra--

perdí tu amor pero gané tu historia:

oh Gladys B***, tu cuerpo fue Inglaterra.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2047-variacin-para-el-tema-de-sus-manos_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 21:20:26 +0200

Yo las miré juntándose en un acto

de pío amor, por el amor transidas.

Sutil comparación de nuestras vidas:

la dicha igual y el corazón exacto.

Qué vanidad de nieves en el pacto

de tus manos unánimes, unidas

sin otro espacio entre las dos, floridas,

que el jardín invisible de su tacto.

Blanco efluvio de angélicas redomas,

nubilando las bóvedas sombrías,

mezclaban los inciensos sus aromas

a la blancura de tus manos pías.

Qué emulación de nubes y palomas

bajo los cielos de las letanías.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2046-variacin-para-un-recuerdo_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Thu, 15 Oct 2015 21:17:52 +0200

El tiempo ya, Cecilia, sobre mi alma

y en mi cumbre de sombra, es como un viento.

Y en el viento una hoja va dorada.

Es tu melena de oro en aquel largo

amanecer de un baile jubiloso.

Hoja al alba del beso desvelado.

Yo en medio de la fiesta estaba solo,

pero era todo tú cuando caía

tu cabeza dorada sobre mi hombro.

Las rondas de galanes te seguían,

asediando tu cuerpo con palabras

que tú sólo en mis manos comprendías.

El diván recatado se alargaba

un poco menos largo que tu cuerpo

y al fulgor excesivo de la lámpara.

Tú amenguaste la luz en un reflejo

tan escaso y tan pálido que apenas

el rescoldo brilló del pebetero.

Y yo hallé entre la sombra tus guedejas,

y el diván parecióme en ese instante

un poco menos largo que tus piernas.

Y ardió entonces la lámpara en la sangre,

suspensa en la sorpresa del hallazgo

por una dualidad de fruta y ave.

Al erguirte, tu cuerpo fue más alto

que nunca aquella noche y aquel baile

porque él llegó a la altura de mis labios.

Afuera, en el salón, con tono grave,

algún galán filósofo explicaba

el "pienso luego existo" de Descartes.

Mas ya el tiempo eras tú dentro del alma....

Dime, ¿por tus salones elegantes

entre una luz de joyas y de galas

surgidas al albor de tus nupciales

azucenas de espera resignada,

o en tus nupcias, ya de otro tu azucena,

no evocaste un momento aquella estancia?

¿Olvidaste aquel mundo que era apenas

ese doble hemisferio de tus senos

bajo el sol primordial de tu melena?

¿Y aquel instante al pálido reflejo

de una lámpara vana en la sorpresa

de las manos, los labios y los besos?

¿En tu grato salón, con tono grave,

aún tu galán filósofo te habla?

¿A qué otro amor le explicas lo que sabes?

El tiempo ya , Cecilia, sobre mi alma

y en mi cumbre de sombra, es como un viento.

Y en el viento una hoja aún va dorada.

Mas es triste la ráfaga del tiempo.

A ti volví una noche porque mi alma

caía como un fruto en tu recuerdo.

Pero era ya ceniza la manzana.

Llegábame tu voz como del eco

de otra voz nunca oída y nunca amada,

y en mi sueño de amor aún era el sueño

tu voz entre otras voces ignoradas,

cuando de fronda y alba tus cabellos

despertaban los días en tu espalda.

¿Qué te hablan esas voces? ¿Con qué acento

dicen ahora la gentil palabra

que yo una aurora te enseñé en silencio?

Y jamás otra voz, si otra voz canta,

dirá lo que el silencio de aquel beso

que a tu alondra infantil le enseñó el alba.

¿Qué fácil traje de sensual diseño

prolongará en tus hombros la mañana

del baile de esa noche? ¿En qué discreto

camarín tu cabello es el champaña?

¿Qué amor partirá el mundo en tus dos senos?

¿En qué anillo o qué broche está tu alma?

Alguien viene a decirme que el invierno

golpea en el cristal de mi ventana.

¿Cuál será la ventana y cuál el cielo?

En el trágico viento iba dorada

una hoja perenne que en el cierzo

otra hoja más cálida evocaba.

Así devuelvo al alba mi recuerdo

porque nada le falte a la alborada

de tu amor, y aún le sobren estos versos.

Es tiempo ya, Cecilia, sobre mi alma

y en mi cumbre de sombra, es sólo el viento.

Y el viento es ya la noche sin el alba.

Mas tú fuiste la víspera del tiempo.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2045-tu-zapato-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 21:14:35 +0200

Pesa tan poco tu zapato leve,

que finge ser, cuando tu pie reposa,

más que un zapato, un pétalo de rosa

hecho para pisar copos de nieve.

Si ágil orquesta sus compases mueve

y a la danza te entregas jubilosa,

simula el giro de tu planta breve

ir posado sobre una mariposa.

¿Con qué nervioso andar guió la exquisita

angustia infiel de tu primera cita?

¿Qué secretos de amor lo han hechizado?

Barca de raso en que tu pie navega,

él te condujo desalada y ciega

a la Citeres del primer pecado.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2044-tu-pie_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 21:11:41 +0200

Nardo y rosa, tu pie guarda una clave

de voluptuosidad que me estremece,

cuando en la alfombra silenciosa y suave,

bajo tu bata, al caminar, florece.

Si en las manos lo tomo, me parece,

transido al roce de mi tacto, un ave

que al sentirse cautiva, desfallece:

tan pequeño es que entre mi mano cabe.

Ni en la húmeda curva de tu labio,

ni en tu seno rotundo, ni en el sabio

giro sensual mi esclavitud persiste.

Ese pie, nardo y rosa, diminuto,

en el espasmo breve de un minuto

tornó mi beso eternamente triste.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2043-souvenir_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 15 Oct 2015 21:08:20 +0200

Este amor que ha llegado entre la niebla,

igual que en otro invierno, sigiloso,

todo un ayer con su presencia puebla.

No turbarán el don de su reposo

crueles palabras ni celosos daños.

Sólo la facha en la oquedad del foso.

Así vuelve el amor con sus engaños

a ser fiel esta tarde en que el invierno

le augura nieve a los perdidos años.

Vuelve otra vez amor con ese tierno

acento de ilusión en que creímos

hallar la clave de un amor eterno.

Y otra vez a la carne le pedimos,

por hallar otra vez lo que encontramos,

rosas negras y cándidos racimos.

Pero el amor de ayer no lo olvidamos.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2037-rouge_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 15 Oct 2015 20:46:19 +0200

De un solo beso desteñir provoca

tu boca en corazón recién pintada.

Fruta y flor a la vez; copa colmada

de vino y miel para la sed más loca.

Ella en sus vivos múrices evoca

el símbolo sensual de la granada,

y pienso al verla sonreír, que nada

en el mundo es más rojo que tu boca.

Cuando presos, al fin, por mis arrojos,

ceden tus labios y después me ofrecen

aún más amor que el que al besar me dieron,

tan húmedos están y son tan rojos,

que sólo las palabras que dijeron

más rojas que tus labios me parecen.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2036-romance-del-estio_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 20:43:37 +0200

Fui a su puerta de jazmines

para pedirle una brasa,

y ella me dijo que sí,

mientras mis labios miraba.

La moza criolla tenía

rostro de color de playa,

y un mar de negros presagios

en su cabeza ondulaba.

-La boca no se la vi

porque sus ojos cegaban-.

Yo la miré caminar

flexible como una liana,

y la perla de su hombro

se me engastó en la mirada.

-La brisa ciñó sus flancos

desnudos bajo la falda-.

-¿Quieres amarme esta noche,

que será noche estrellada?

Le dije, cuando me trajo

su corazón en la brasa.

-Bajo el ardor de mis ojos

sus senos se maduraban-.

Ella me dijo que sí,

y la tomé por el anca.

Ancas que yo imaginé

ancas de zebra africana.

Piernas de yegua de sangre

que así las hallé de largas.

Pisfar de indómitos bríos

hizo estremecer la pampa.

Rudo galope de besos

oyeron los que pasaban.

Centauro de dos cabezas

miró la noche asombrada.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2033-querella-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 20:32:15 +0200

¿Cómo quieres que cese la querella

que hace hoy de ti un sueño preterido,

si a mi voz el rencor sella tu oído,

y el orgullo a tu voz el labio sella?

Alárgame tu amor, y hasta la estrella

subiré de tu alma, en un olvido

de todo lo gozado y lo sufrido;

hazte más mía y devendrás más bella.

Será otra vez tu juventud el sueño

de ayer y siempre; y en el dulce empeño

de ser yo tuyo para tú ser mía,

matará nuestro amor su desengaño.

Para borrar las lágrimas de un año,

basta el glorioso sonreír de un día.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2032-preludio_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 20:28:29 +0200

...Cecil, van a talar el bosque.

Un día florecieron tus manos en la ausencia

de la luz que tu mano resumía...

Era octubre, y la doble florescencia

de tus manos -estrellas sin distancia-

inventaba la luz con su presencia.

Tu belleza era sólo tu fragancia

para mí que en la sombra te sentía,

y tu talle en mi brazo tu distancia,

y tu nombre el lenguaje de la umbría

con aquel cecear de hojas de viento.

Era octubre, era invierno y eras mía.

Eras más que mujer, un pensamiento

hacia una mujer, que me viniera

vuelto perfume y sílaba en el viento.

Y el bosque todo en sus rumores era

tu nombre tantas veces repetido

como hojas vio nacer la primavera.

Iba el viento a tu cuerpo tan ceñido

y tú a mí tan ceñida entre la bruma,

que fue de bruma y viento tu vestido.

No más así sentirte era la suma

visión de tu belleza reclinada

contra el amor, al viento y a la bruma.

No más así eras toda. Tu mirada

debió copiar la senda ensombrecida,

y yo sé que vagué por tu mirada.

Yo sentí tu melena distraída,

como otro sol tendido a la tiniebla,

flotar sobre mis sienes y mi vida.

Tu nombre. El bosque. Y un rumor que puebla

con tu nombre no más el bosque entero.

Y tú de viento, de perfume y niebla.

Tú, alta y fina no más por el sendero.

Nada más que alta, perfumada y fina.

Y yo hallando en tu brazo otro sendero.

La mano que seduce y que adivina

erraba varonil y silenciosa

de una mínima fronda a una colina.

El lirio dúctil y la erecta rosa.

Fingido miedo y mentirosa huida,

porque encontré la negra mariposa

del invierno en tu sexo detenida.

Cómo la mano varonil y errante

supo acercar tu carne estremecida

a ti misma que huías del instante

acercándote más, y aún más cercana

fingías defenderte aún más distante.

Ni más dulce blancura ni más grana

tuvo el viejo cantar cuando decía,

"hay leche y miel bajo tu lengua, hermana".

Hoja a hoja el invierno descendía:

Era tu nombre sobre el mundo, eterno.

Cecilia...El bosque....Tu esbeltez....Un día....

Cuán cálida estación fue aquel invierno.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2031-perennidad_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 17:56:13 +0200

Señora, estoy aquí en el sitio

de aquel diván y aquel recuerdo.

Es ya ceniza el fuego extinto,

pero al crepúsculo otro leño

se encenderá para el olvido

y habrá otro amor cerca del fuego.

-Tedio del goce en lo previsto

tras la igualdad de lo diverso-.

Yo estaré solo y en mí mismo.

Tú de ti misma estarás lejos.

Pero aunque todo esté distinto

y se ilumine un amor nuevo,

tú volverás desde el olvido

en el crepúsculo y el fuego.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2030-pasion-tardia_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Libertad, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 17:45:50 +0200

Toma la copa y bebe, que mañana

no habrá vino en tu copa ni en la mía.

Inútilmente prolongué mi fría

indiferencia mentirosa y vana.

Rompe la copa y ríe... Que si un día

te hizo llorar mi juventud liviana,

en el fervor de mi pasión tardía

te llamo mía, y te apellido hermana.

Que importa si en ruidosas bacanales

o en los brazos de todas las rivales

burlé tu lloro y angustié tus días,

si hoy al final de haber reído tanto

preso en la red que me tendió tu llanto

vengo a llorar para que tú sonrías.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2029-ofrenda-_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poemas Religiosos Thu, 15 Oct 2015 17:40:22 +0200

Qué dualidad de arcángel y vampiro.

Frío de sol y llama sobre el hielo.

Qué luz de amor y para amar, el cielo

concretado en tus ojos de zafiro.

Tendiéronse tus brazos en un giro

insinuante y febril de alas al vuelo,

y tu seno emergió del terciopelo,

mitad forma al amor, mitad suspiro.

Toma desde temprano, me dijiste

-y era leve tu voz como tu mano-

lo que tarde entregar me fuera triste.

Aromaba tu fruto mi verano,

y como por temprano lo ofreciste,

tomé el fruto por bello y por temprano.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2028-nocturno_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Thu, 15 Oct 2015 17:35:41 +0200

Un doncel y una estrella compendian el nocturno.

Sobre la playa el grácil doncel está desnudo.

Tendido el cuerpo y pálido a la luz de la estrella,

se le pensara al verlo formado de la arena,

como si un ángel virgen de ociosos digitales,

jugando con la arena, formado hubiese otro ángel.

Hasta la mancha misma de crenchas en desorden

se blanquea de estrella y se azula de noche.

Y así todo él sería de un blanco azul moreno

si sus ojos no fueran intensamente negros

ahora que me miran. Su mirada ha quedado

como una orquídea negra sobre mi traje blanco.

La luciré esta noche que es de orgía en el puerto.

El doncel mira al río, y en el río va el cielo.

La estrella está muy lejos, allá; mas si la miro

encuentro que la estrella también está en mismo.

Un canto de mujeres que irrumpe en la ribera

me abre siete caminos de amor hacia la hembra.

-Mi cuerpo, al apartarme del río y del rapaz

finge en la azul penumbra una estatua de sal.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2026-madrigales-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 17:27:05 +0200

III

La mano que besé ayer

ya libre del fino guante,

leve, transida y fragante,

comenzaba a florecer.

Yo buscaba en su color

algo que nieve no fuera,

mientras abrió primavera

cinco pétalos de amor.

Que por verla florecer,

leve, transida y fragante,

yo misma libré del guante

la mano que besé ayer.

Para el trigo de tu voz,

trémula espiga en sonido,

tienes el labio teñido

en curva como una hoz.

Yo he escuchado ese teñir

gemir de amor, y he mirado

tu grito en él desmayado

que es igual mirar que oír,

si en curva como una hoz

tu rojo labio teñido

siega la espiga en gemido

que es el trigo de tu voz.

VII

Cubre de nuevo el carmín

tu boca en alba de huida

y ya de pieles ceñida

pones a la noche fin.

Ah, que asombrada visión

mirarte otra vez desnuda.

Del raso que el cuerpo escuda

va surgiendo la visión.

La luz te sorprende al fin

toda desnuda y transida,

y sólo queda vestida

tu boca bajo el carmín.

Dicen mis labios "jamás",

y "siempre" dice tu boca.

Yo orgullo de enhiesta boca,

tú espuma y brisa no más.

Qué extraña y fugaz pasión

la que soñamos eterna:

curva del seno y la pierna

en moldes de corazón.

Mañana otro amor tendrás

y hoy otro amor mi ansia invoca,

pero mi nombre tu boca

pintó de siempre y jamás.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2025-lelia_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 17:23:57 +0200

Dulce Lelia imposible... Suave Lelia lejana.

La tarde está conmigo lo mismo que una hermana

convaleciente y triste que me tendiera el brazo

para vagar soñando por el jardín. Aún arde

el rojo sol que incendia de rosas el ocaso.

Es la hora en que al bosque llegábamos. Acaso

también tú estábais conmigo difundida en la tarde.

Vibran los saucedales donde la leve brisa

deja un sutil murmullo de músicas eolias.

Dijérase que vuelve la visión imprecisa

de doncellas cansadas que evocó tu sonrisa:

fugaces Massimilias, Violantes y Anatolias.

Al ritmo de tu angustia yo idealicé mis días.

Nadie sabrá el encanto que hallé mientras sufrías

-Más larga es la caricia si ante el dolor absorto

el hado nos acecha... y el beso es menos corto.

Dulce Lelia imposible... Suave Lelia lejana.

Es la hora en que el bosque dejábamos. No arde

ya el sol entre la hoguera de rosas del poniente.

Dulce Lelia imposible... Suave Lelia doliente.

Tal vez eres la estrella que floreció en la tarde.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2024-las-manos_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 17:19:59 +0200

Yo no sueño con manos gentilicias

blancas como las blancas azucenas.

Albas las sueño, mas las sueño plenas

de pasión y de eróticas primicias.

Manos para los rezos impropicias.

Pálidos nidos de azuladas venas.

Manos sabias en íntimas caricias.

Manos para borrar todas las penas.

Manos que entre las uñas afiladas

guarden cruentas lujurias ignoradas.

y al mandato de sádicos fervores,

clavaran su febril concupiscencia

en la misma maniática inconsciencia

con que otras manos deshojaran flores.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2023-las-copas-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 17:16:17 +0200

Para buscar el alma de los vinos

no me basta mi cáliz cincelado.

quiero altas copas de cristal tallado

que imiten largos cuerpos femeninos.

Copas en cuyos bordes cristalinos

el vino fuera un beso prolongado,

ya que en todas las bocas que he besado

los besos fueron capitosos vinos.

Unas en cuya euritmia transparente,

nuestros ávidos ojos evocaran

giros de amor en cuerpos de serpiente.

Otras castas cual núbiles doncellas,

y tan frágiles, ay, que se quebraran

en nuestras manos al beber en ellas.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2020-la-iniciada_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 15:39:35 +0200

El destino, voluble caballero embriagado,

se fastidio ayer tarde con tu inútil promesa

y te vendió a la noche. Y la noche tahuresa

te jugó sobre el verde tapete del pecado.

Yo que aceché la gracia de tus horas, y presa

tu doncellez sabía de un fervor resignado,

lancé mi primer ruego como si fuera un dado

y le gané a la noche tu boca y tu promesa.

Le ofreceré a la noche desquite si mañana

hastía mis orgullos tu juventud liviana:

falsa moneda rubia que me gané al acaso.

Pero hoy en el suntuoso festín de bienvenida,

la copa de tu cuerpo será pulido vaso

para escanciar el triste champaña de la vida.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2019-la-cita-ii_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados Thu, 15 Oct 2015 15:35:40 +0200

Una historia de ayer traza tu fino

labio en carmín, y es hoy en tus ojeras.

Y hay un collar de olvidos y de esperas

si se yergue tu cuello alabastrino.

Las orquídeas ensayan tu destino

en un haz de fugaces primaveras,

y se curvan tu labio y tus ojeras

a la vez sobre el llanto y sobre el vino.

Pero no lloras. Elegante y ducha

en el amor, sonríes a la pena.

Un llanto oculto con tu risa lucha,

y así bebes y ríes. Mas la cena

es ya el recuerdo de otra cena. Escucha:

son los "cuentos de los bosques de Viena".

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2018-joyel_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 15:32:15 +0200

"Y es el dolor que de la ausencia viene

lo que no pudo ser ni será nunca”.

Carducci

Este diamante de fulgores pleno

que el rico engaste de platino irisa,

oyó tu llanto y escuchó tu risa,

altivo sobre el raso de tu seno.

También oyó mi confesión. Sereno

miró el encanto audaz de tu sonrisa,

que tuvo en ese instante la imprecisa

dualidad de una miel y de un veneno.

Guárdalo -una mañana me dijiste-,

Si me olvidas, lo juegas....Y partiste.

Y hoy que tu muerte mi esperanza trunca

y el fausto don de tu belleza pierdo,

lo he mirado brillar como el recuerdo

de algo que pudo ser, y no fue nunca.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2017-femina_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 15:27:35 +0200

Con una ambigüedad de ave y de fiera,

leopardesa y paloma en tu destino,

al selvático ardor juntas un fino

tacto de arrullo en virginal espera.

Mas, ay, que tras la plácida quimera,

vuelven a ser por dualidad del sino,

garra la mano al ímpetu felino

y anca de leona la gentil cadera.

Con cuánta candidez de virgen muda

por la sorpresa, en tu callar se advierte

frágil pudor que la inocencia escuda,

sabiendo que otra vez, lúbrica y fuerte,

volverás a gemir toda desnuda

aún en los brazos del Ángel de la muerte.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2015-esa-mujer_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 15 Oct 2015 15:18:35 +0200

La noche junto a mí. La compañera

del alcohol, los besos y el desvío.

La noche en el espacio y en el frío.

La noche en fin. Y una mujer cualquiera.

Una mujer cualquiera en el desvío

de la hora que ríe placentera.

Una cualquier mujer que no supiera

más que pasar la noche bajo el frío.

Pasar la noche y esperar la aurora.

Y al vino devolver su primitiva

forma de uva, la boca tentadora.

Esa mujer eterna y fugitiva.

Esa mujer de siempre y de una hora:

Mariela, Esther, Emperatriz, Oliva.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2014-es-un-dulce-presagio-de-combate_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 14:29:22 +0200

A batallas de amor, campo de plumas...

Luis de Góngora y Argote

Es un dulce presagio de combate

este extenderse entre la bruma intacta

de frío albor que con tu albura pacta

porque el goce sus ímpetus desate.

Esta albura de lino, y esta mate

palidez que en tu vientre se retracta

en un sitio no más, con esa exacta

negrura azul que alértase al combate.

Largo tu brazo en su extensión dilata

la espera voluptuosa e intranquila;

mas cae al fin la niebla de tu bata,

cuando ante la pasión que los vigila,

de algas y sal al ósculo pirata,

se abren lentos los golfos de tu axila.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2013-eramos-tres-los-caballeros_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Libertad Thu, 15 Oct 2015 14:23:32 +0200

Éramos tres los caballeros. Uno

amaba el juego y la mujer. El otro

amaba la mujer y amaba el vino.

Yo amaba el vino, la mujer y el juego.

Íbamos por garitos y tabernas

jugando las sortijas

después de haber jugado las monedas.

Y en los amaneceres licenciosos

dejábamos al pie de la ruleta

la última sonrisa

y la última gema.

-Sobre el jardín en flor de las barajas

inventaba el zafiro una alba nueva-.

Bebíamos en copas repulidas

viejos vinos de rica procedencia,

o en los cálices rojos de las bocas

de las mujeres bellas,

vino de rojas uvas maduradas

al beso ardiente y la sensual promesa.

-Mujeres que una noche nos amaron

e hicieron más amarga nuestra pena-.

Éramos tres los caballeros. Uno,

jugador sin sortija y sin monedas,

se jugará la vida alguna noche

al dado con la trágica tahuresa.

Como fue su querer vivir de gala

en el vaivén de las mundanas fiestas,

a cambio de la flor luce en su traje

un estigma letal de adormideras.

Y bebe en el festín imaginario,

en la copa del día,

vino de albas siniestras.

El otro en un vagar hacia los vicios

y en busca de un licor que no ha existido

ni existirá jamás sobre la tierra,

llegó hasta el Monte de Piedad.

Un día

vertió en la copa su dolor, y plena

la copa de amargura, moribundo,

brindó por la bohemia.

Éramos tres los caballeros. Nadie

comprenderá en el mundo esa tristeza

que efluvia el fondo de las copas rotas

en que bebieron labios de doncellas,

ni el resignado hastío

que el grave azul de la sortija lleva.

-Éramos tres los caballeros... nadie

comprenderá jamás nuestra tristeza-.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2012-ella_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 14:15:35 +0200

Ella está aquí, presente en la distancia

que separa su nombre de mi oído

y está aquí en el espacio estremecido

que hay entre mi recuerdo y su fragancia.

Ella se fue, y aún yerra por mi estancia

su nombre en su perfume diluido,

que por marcarle un límite al olvido

se hizo nombre y perfume la distancia.

Ella está aquí, presente en el abismo

de su ausencia en aroma. En el amargo

acento de su nombre en mi mutismo.

Que de tan corto amor, dolor tan largo,

sólo es nombre y perfume... Y sin embargo

yo pude acompañarla hasta mí mismo.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2011-el-rito_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 14:09:18 +0200

He hallado un rito antiguo, dolor, para que oficie

tu orgullo su venganza.

Asiática molicie

sobre cojines blandos. Mágico sueño de opio.

Edén imaginario que a la tristeza engañas,

colores imposibles y figuras extrañas

como si fueran vistos en un caleidoscopio.

No saber de los odios, envidias y rencores.

Creer estar tendido sobre un tapiz de flores.

Dejar de ser, o acaso ser todo y no ser nada.

Oh sueño que simulas roce de manos de hada

sobre los ojos puestas. El mundo qué pequeño.

Qué corta la existencia para vivir un sueño.

Frágil entre una nube de túnicas flotantes

pasa un desfile eterno de cuerpos insinuantes

que yo jamás amé.

Y todo en un pesado silencio de nirvana,

mientras que, suavemente, de la mesita enana

se difunde el aroma de las tazas de té.

Y ella lejos, muy lejos. Tan lejos, tan lejana,

que fue un milagro el lecho con ella esta mañana.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2010-el-retorno_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 13:54:05 +0200

Fue tan grande y amargo mi despecho,

y fue tu angustia en el adiós tan poca,

que al recordar la herida de tu boca

soñé con otra igual para mi pecho.

Mas hoy depongo mi rencor. Sospecho

que acaso loco yo, tú también loca,

el mal que así nuestro dolor provoca

uno al otro, a la vez, nos lo hemos hecho.

Prueba la copa y el dorado vino

ofréceme en tus labios. Adivino

que idéntica a esa flor presa en tu broche,

sumisa al ruego del amor serás.

Cómo eres tú, lo comprendí esta noche.

Cómo soy yo, tú nunca lo sabrás.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2009-el-beso_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Angel Montoya Thu, 15 Oct 2015 13:50:42 +0200

Un pebetero erótica fragancia

de ámbar y nardo en el salón deslíe,

al par que en bronce un sátiro sonríe

impregnando de mal toda la estancia.

Verde malva es el traje, y tu elegancia,

porque a su encanto mi pasión confíe,

mientras las copas un efebo escancia,

perversamente en el diván se engríe.

Súbito el vino tu fervor desmaya

en un rictus de amor. Mi mano ensaya

buscar el seno repulido y breve.

Y cuando tú revives de la ignota

languidez pasional, mancha una gota

de sangre tibia tu mentón de nieve

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2008-el-alba-inutil_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 13:46:26 +0200

A los labios del hombre taciturno, la aurora

trajo un ebrio recuerdo de olvidados cantares.

El alba en las pupilas noctámbulas había

sorprendido la angustia de las viejas saudades.

En los círculos hondos de las mustias ojeras

se azulaba un exceso de veladas sensuales.

Vertió el vino de Francia en la copa vibrante.

-La noche prolongaban los grises cortinajes-.

Miró la flor marchita

de su frac un instante,

y evocó vagamente:

Casi estaba desnuda

en la fiebre del baile.

El breve seno apenas

velaban los encajes.

Oprimía la espalda

la caricia insinuante

que vagaba furtiva

de deseos. El talle

cedía entre su brazo

como un junco ondulante.

Después... aun más desnuda

la tuvo que en el vals,

y pensó vagamente:

Flor y mujer, vosotras

sólo duráis un baile.

-En la mano brillaba la heráldica sortija

herencia antigua y noble de un tiempo inmemorable.

Trémula entre los dedos fatigados, la copa

despertó una añoranza de mujeres fugaces-.

* * *

Las lámparas habían develado la alcoba.

El alba subrayaba de luz los ventanales.

Las severas efigies de los antepasados

miraban desde el fondo de remotas edades.

Con un grito argentado de dagas, la panoplia

al nieto recordaba las glorias ancestrales.

Dejó la copa exhausta

sobre la mesa grave.

Descorrió silencioso

los grises cortinajes,

y pensó vagamente:

¿Y de todo qué resta

tras el sensual alarde?

Sólo una flor marchita

en la seda del traje.

-En las manos del hombre taciturno, la aurora

palideció una huella de victorias cobardes-.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2007-dos-mujeres_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 13:42:39 +0200

Agua amarga de un mar cuya ribera

era el párpado azul. Qué cielo ido

de ese mar a otro mar, entristecido

de lágrimas también y azul ojera.

Yo las amé a las dos. La una era

triste y frágil y pálida de olvido.

Y la otra... ¿la otra?... hubiera sido

-si sido hubiese- igual a la primera.

¿Qué misterio de amor será este vano

ambicionar el fruto no caído,

cuando se tiene el fruto entre la mano?

Y soñar en un cielo descendido,

soñándolo lejano, y tan cercano

de una mar a otra mar el cielo ido.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2006-cita_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Enamorados Thu, 15 Oct 2015 13:35:25 +0200

Cómo era de hermoso el albo cuello

al quitarte la marta cibelina.

Cómo era la espalda de divina.

Cómo el hombro en su albor era de bello.

Emuló con sus uñas el destello

del diamante nupcial tu mano fina,

y cayó con la marta cibelina

tu pudor a mis manos desde el cuello.

Te cercaban batistas y pecados

y a un tiempo con tu veste descendía

mi caricia inicial por tus collados.

La tarde aún en tu diamante ardía,

pero al vagar por tus oscuros prados

la noche negra comenzó en tu umbría.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2005-cena-alberto_angel-montoya.html omegayalfa Principal, Angel Montoya, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 15 Oct 2015 13:30:22 +0200

Una historia de ayer traza tu fino

labio en carmín, y es hoy en tus ojeras.

Y hay un collar de olvidos y de esperas

si se yergue tu cuello alabastrino.

Las orquídeas ensayan tu destino

en un haz de fugaces primaveras,

y se curvan tu labio y tus ojeras

a la vez sobre el llanto y sobre el vino.

Pero no lloras. Elegante y ducha

en el amor, sonríes a la pena.

Un llanto oculto con tu risa lucha,

y así bebes y ríes. Mas la cena

es ya el recuerdo de otra cena. Escucha:

son los "Cuentos de los bosques de Viena".

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2004-campo-de-caza-alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Angel Montoya Tue, 13 Oct 2015 21:23:15 +0200

A la sombra del bosque de tu oscura melena

me acechaban tus ojos como lagos siniestros.

El fuego de tus labios orientó mi camino

porque perdí la ruta cándida de tus brazos.

Mi ruego era un anuncio de huellas bajo el alba.

Vislumbré enardecido las cumbres de tus senos,

y al sentir el efluvio de tus vírgenes frondas

azucé mis lebreles por tus flancos desnudos.

A su raudo galope de besos, se ofrecían

en una primavera de incógnitos asombros,

los núbiles senderos florecidos de nardos

y las cálidas grutas de capitosos musgos.

Iniciaron colinas y ganaron florestas.

Y al final, ya enervados por las rutas ansiosas,

alígeros cayeron sobre el valle de nieve

donde temblaba inquieta la gacela escondida.

Mujer,

-maravillosa selva donde yo me he perdido-

tú fuiste a mis instintos como un campo de caza.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2003-ana_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Tue, 13 Oct 2015 21:20:22 +0200

He vuelto al puerto tropical que un día

miró el reposo de mi sed liviana

bajo la sombra de tus brazos. Ana,

tu boca era una fruta al medio día.

Después amor y estío en romería.

Viajes por hielo en el borgoña grana.

Y tras el vino, la caricia vana.

Mío el desdén y tuya la porfía.

Hoy de otro cuerpo mi placer se ufana.

Al "Café de los guamos" todavía

llega en vinos nocturnos la mañana.

Pero un dolor invade mi alegría:

no haberte amado cuando fuiste mía

y amarte ahora que te sé lejana.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2001-a-ti_alberto-angel-montoya.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Angel Montoya Tue, 13 Oct 2015 21:10:01 +0200

Como la fruta original tú tienes

duplicidad de hieles y panales.

Eres todos los Males y los Bienes,

sin saber de los Bienes y los Males.

Buscando paraísos terrenales,

discurrí por tus núbiles edenes,

y al hollar de vaivenes tus rosales

hallé todos los males y los Bienes.

Al amparo de signos augurales,

diademó la inocencia de tus sienes

un gajo de las ciencias primordiales;

y, así, otra vez, a mi reclamo vienes,

trayendo en tu querer todos los Bienes,

y en tu beso fatal, todos los Males.

Autor: Alberto Angel Montoya

]]> true https://mundopoetico.es/2000-vacilacion_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 21:01:49 +0200

Preséntame a la desconocida

que tú te vuelves al momento

en que el poema se insinúa

como un insecto entre tus dedos,

y, al repartirte con los lobos,

vuelve golondrinas tus senos.

¿Eres mía, mujer rebelde,

que transformada en piedra veo?

Mírame ahora, soy tu amo

y el infinito aquí te enseño:

a cada paso que avanzamos

hay que renacer ante el verbo

que une obediencia y aventura.

Reconstruyo tu brazo nuevo

y reconstruyo tu figura,

mas nos lleva este movimiento

hasta el fondo de nuestra sangre

-niños que acosa un blanco vértigo

y cuyo sueño vale apenas

la sílaba que está muriendo.

Versión de Andrés Holguín

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1999-tu-que-has-gastado-todo_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Poema De Vida, Poema De Soledad Tue, 13 Oct 2015 20:58:15 +0200

Tú que has gastado todo,

Tú que todo has destruido:

Es gloria ser el viento

Y dicha ser la piedra.

Ese árbol reverdece,

Ese caballo que condenaste a callar

Dice lo que piensa,

La cascada recobra su verdadero rostro

Y el cielo su tamaño.

Es gloria ser lodo; coronación

El olvido

De un escarabajo que se roe las patas.

Míralos, son mejores que tú:

Animales, crepúsculos,

Silex, nomeolvides:

Todos erigen

Un monumento al hombre,

Sin grabar una injuria.

Versión de Octavio Paz

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1998-retrato-de-un-hombre-inquieto_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Poema De Amistad, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 20:54:07 +0200

Se retira hacia el fondo de sí mismo a pensar

lo poca cosa que es. Tal vez se vuelve al árbol

que le sugiere un gesto. Al cabo de una hora,

es la arena más bien quien le influye. Indolente

recuerda un viejo amor. Se cree bien conservado

a pesar del olvido y la sangre agolpada

sobre su corazón. No estaría tan inerme

si tuviera un amigo: por ejemplo un guijarro,

un ave moribunda, una colina cálida.

Cierra primero un ojo, luego el otro, escrutándose

con furor. No descubre nada fundamental

en sus pulmones ni en sus almas, que se quita

una detrás de otra, igual que sus camisas.

Toda serenidad le parece una ofensa.

De "Sonetos para un fin de siglo"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1997-oh-acuerdate-de-ti_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 20:50:12 +0200

¡Oh, acuérdate de ti!

En un jardín cogías algunas fábulas.

Unas personas muy justas

Hablaban del mundo y de su caída.

Tú te decías: «¿Tiene usted un sobrenombre?»,

Y te contestabas: «Me llamo

Joya ahogada, fruta que se niega a abrirse,

Infanta sin castillo».

Te cogías de tu mano para no estar sola

Entre las flores de aprendizaje.

La época era núbil.

Si esta tarde pasaras

Ante la adolescente que fuiste,

¿Te atreverías a reconocerte

Y a invitarte a tomar el suspiro?

No tienes que acordarte de ti.

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1996-los-dioses-desconfiados_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Poema De Vida, Poemas Religiosos Tue, 13 Oct 2015 20:47:12 +0200

«No, no», decían los dioses,

«si ha de haber un ojo,

que pertenezca a la montaña.»

«No, no», decían los dioses,

«si ha de haber una risa,

ofrezcámosela al océano para que se anime.

¡La palabra para el pavo,

para el cactus, para el arroyo!

Y el pensamiento,

que de él se adueñe la roca

para reconocerse mejor.»

«No, no», decían los dioses,

«ahorrémonos

el error humano.»

De "Cuatro testamentos y otros poemas"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1995-interrogacin-alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Verso, Alain Bosquet, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 20:44:03 +0200

¿Y con quién os pensáis que conversa una rosa?

¿Hacia quién creéis que va un perro solitario?

¿Habéis visto que alguno dé consuelo a una piedra

que llora? El cielo azul, asentado en sus vértigos,

¿os creéis que soporta un silencio tan frío?

No seáis inocentes: la silla siempre es viuda,

la ceniza se queja de ser sólo ceniza

ignorando de qué. Preguntad al cometa

si a pesar de su brillo halla más soportable

la vida que la muerte. Nosotros compartimos

nuestros afectos con las cosas desvalidas,

el polen trashumante, el lagarto espasmódico,

el pedernal dormido; ¿pensáis que ellos aceptan

tantas burlas y tantos falsos remordimientos?

De "Sonetos para un fin de siglo"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1994-futuro-alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Alain Bosquet, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 18:55:49 +0200

Serás puro:

tres vestidos,

una escudilla para recoger la limosna.

Serás bueno:

la mejilla,

luego la otra mejilla para que te abofeteen.

Serás fuerte:

tu vida,

luego la otra vida en la que te transformarás en dios.

Serás humilde como un guijarro,

como un pichón que sale del huevo.

Serás lo que debes ser

para alguna verdad,

para algún amor,

para algún orden invisible.

Y serás recompensado,

bestia de carga y de ensueños.

Y serás castigado,

animal cargado de piedras

y de nada.

Nunca serás tú mismo.

De "El libro de la duda y de la gracia"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1993-fechorias-del-verbo_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 18:52:10 +0200

Tengo el recuerdo

de un recuerdo

donde todo era rostro de rocío

sol íntimo entre los dedos

río puesto de rodillas

para recibir una caricia

tengo el recuerdo

de un recuerdo

donde eras precisa y pura

y ahora es el poema

quien te invita al suicidio

porque según respiro

te invento y te invento y te invento

y nos pierdes a los dos

por reinventarte.

De "Cuatro testamentos y otros poemas"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1992-dice-dios_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Alain Bosquet, Poemas Religiosos Tue, 13 Oct 2015 18:48:50 +0200

«Era un asunto urgente; me pregunté

para qué servían mis criaturas

más extrañas:

el dragón, el ángel, el unicornio.

Convoqué a aquellos en los que creía,

reales, poderosos, incontestables;

el baobab, el caballo de labor, la montaña acodada en el mar.

Celebraron diez conferencias

sin ponerse de acuerdo.

así que he conservado

al dragón, al ángel y al unicornio;

pero para evitar algunos malentendidos

he creído conveniente volverlos invisibles.»

De "El tormento de Dios"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1991-dialogo-amoroso_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Alain Bosquet, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 13 Oct 2015 18:45:24 +0200

Dije: «¿Su nombre?»

Y ella:

«Como más le guste.»

Dije: «¿Elegimos Carole?»

Y ella:

«Por el momento, acepto.»

Dije: «¿Está usted sola?»

Y ella:

«No, estoy con usted.»

Dije: «¿ Y si hacemos el amor?»

Y ella:

«Su deseo tiene todos los derechos.»

Dije: «¿Qué clase de hombres le gustan?»

Y ella:

«Croupiers, industriales, profesores de natación.»

Dije: «¿Sus preferencias?»

Y ella:

«Los hombres tristes, pero no demasiado.»

Dije: «¿Vamos a comer?»

Y ella:

«Las ostras son un buen preludio.»

Dije: «¿Lee usted libros?»

y ella:

«Sartre, Camus y Thomas Mann.»

Dije: «Tiene usted unos pechos muy bonitos.»

Y ella:

«Sí, a mí también me gustan.»

Dije: «Es usted prácticamente divina.»

Y ella:

«Tiene usted razón.»

Dije: «¿Qué le gusta que le regalen?»

Y ella:

«A lo mejor esto es gratis.»

Hicimos el amor

el lunes, el martes, el domingo

y el lunes siguiente.

Discutimos sobre Flaubert,

luego sobre Tolstói.

Dije:

«Tiene usted unas rodillas inolvidables.»

Y ella:

«¿Sólo las rodillas?»

Nos cansamos el uno del otro

el mismo día, a la misma hora,

lo cual es infrecuente y virtuoso.

De "Mañana sin mí"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1990-como-un-deseo_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Alain Bosquet, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 13 Oct 2015 18:40:32 +0200

Como un deseo,

y nadie sabe si será de silencio

o de perfume.

Como un impulso,

y nadie sabe si lo proporcionan las hormigas,

las nubes de la noche, las yeguas locas.

Como un enigma,

y nadie sabe si le corresponde a Dios,

al hombre , al polvo,

resolverlo.

Como un prólogo,

y nadie sabe si le seguirán los frutos,

las palabras, los reproches disimulados.

Como una ciencia

y nadie sabe a quién corresponde,

útil o caprichosa

o mil veces contradictoria.

Como un asombro,

y nadie sabe si existe alguien

para asombrarse, para ser feliz,

para determinar las grandes desgracias.

Como una ley,

y nadie sabe si hay que proferirla,

callarla, escribirla de nuevo

o llevarle cada mañana máscaras nuevas.

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1989-ave_alain-bosquet.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Alain Bosquet Tue, 13 Oct 2015 18:36:10 +0200

No eres más que la coma

de una frase en el cielo.

¿No es en verdad ridículo

este mundo fingido:

la palmera con alas,

el desierto elocuente,

la cascada que bala,

el tigre hecho volcán?

¡La riqueza es penuria!

Las lunas regordetas

siempre están mal nutridas.

Tú vuelves a mis versos

donde naciste, coma

hecha águila demente

que da vueltas y vueltas

y cae sobre mi cuello.

De "Segundo testamento"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Autor: Alain Bosquet

]]> true https://mundopoetico.es/1988-vision_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 13 Oct 2015 18:29:04 +0200

¿Acaso fue en un marco de ilusión,

en el profundo espejo del deseo,

o fue divina y simplemente en vida

que yo te vi velar mi sueño la otra noche?

En mi alcoba agrandada de soledad y miedo,

taciturno a mi lado apareciste

como un hongo gigante, muerto y vivo,

brotado en los rincones de la noche

húmedos de silencio,

y engrasados de sombra y soledad.

Te inclinabas a mí supremamente,

como a la copa de cristal de un lago

sobre el mantel de fuego del desierto;

te inclinabas a mí, como un enfermo

de la vida a los opios infalibles

y a las vendas de piedra de la Muerte;

Te inclinabas a mí como el creyente

a la oblea de cielo de la hostia...

-Gota de nieve con sabor de estrellas

que alimenta los lirios de la Carne,

chispa de dios que estrella los espíritus.-

Te inclinabas a mí como el gran sauce

de la Melancolía

a las hondas lagunas del silencio;

te inclinabas a mí como la torre

de mármol del Orgullo,

minada por un monstruo de tristeza,

a la hermana solemne de su sombra...

Te inclinabas a mí como si fuera

mi cuerpo la inicial de tu destino

en la página oscura de mi lecho;

te inclinabas a mí como al milagro

de una ventana abierta al más allá.

¡Y te inclinabas más que todo eso!

Y era mi mirada una culebra

apuntada entre zarzas de pestañas,

al cisne reverente de tu cuerpo.

Y era mi deseo una culebra

glisando entre los riscos de la sombra

a la estatua de lirios de tu cuerpo!

Tú te inclinabas más y más... y tanto,

y tanto te inclinaste,

que mis flores eróticas son dobles,

y mi estrella es más grande desde entonces.

Toda tu vida se imprimió en mi vida...

Yo esperaba suspensa el aletazo

del abrazo magnífico; un abrazo

de cuatro brazos que la gloria viste

de fiebre y de milagro, será un vuelo!

Y pueden ser los hechizados brazos

cuatro raíces de una raza nueva:

Y esperaba suspensa el aletazo

del abrazo magnífico...

¡Y cuando,

te abrí los ojos como un alma, y vi

que te hacías atrás y te envolvías

en yo no sé qué pliegue inmenso de la sombra!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1987-vida-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 18:24:31 +0200

A ti vengo en mis horas de sed como a una fuente

límpida, fresca, mansa, colosal...

y las punzantes sierpes de fuego mueren siempre

en la corriente blanda y poderosa.

Vengo a ti en mi cansancio, como al umbroso bosque

en cuyos terciopelos profundos la fatiga

se aduerme dulcemente, con música de brisas,

de pájaros y aguas...

y del umbroso bosque salgo siempre radiante

y despierta como un amanecer.

Vengo a ti en mis heridas, como al vaso de bálsamos

en que el dolor se embriaga hasta morir de olvido...

Y llevo

selladas mis heridas como las bocas muertas,

y por tus buenas manos vendadas de delicias.

Cuando el frío me ciñe doloroso sudario,

lívida vengo a ti,

como al rincón dorado del hogar,

¡como al Hogar universal del Sol!...

Y vuelvo toda en rosas como una primavera,

arropada en tu fuego.

A ti vengo en mi orgullo

como a la torre dúctil,

como a la torre única

¡que me izará sobre las cosas todas!

¡Sobre la cumbre misma,

arriscada y creciente,

de mi eterno capricho!

Para mi vida hambrienta

¡eres la presa única!

¡Eres la presa eterna!

El olor de tu sangre,

el color de tu sangre

flamean en los picos ávidos de mis águilas.

Vengo a ti en mi deseo

como en mil devorantes abismos, toda abierta

el alma incontenible...

¡Y me lo ofreces todo!...

Los mares misteriosos florecidos en mundos,

los cielos misteriosos florecidos en astros,

¡los astros y los mundos!

...Y las constelaciones de espíritus suspensas

entre mundos y astros...

...Y los sueños que viven más allá de los astros,

más acá de los mundos...

¿Cómo dejarte? -¡Vida!-

cómo salir del dulce corazón

hospitalario y pródigo

como una patria fértil?...

Si para mí la tierra,

si para mí el espacio,

¡todos! ¡son los que abarca

el horizonte puro de tus brazos!...

¡Si para mí tu más allá es la Muerte,

sencillamente, prodigiosamente!...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1986-ven-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Libertad, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 18:20:38 +0200

Ven, oye, yo te evoco.

Extraño amado de mi musa extraña,

ven, tú, el que meces los enigmas hondos

en el vibrar de las pupilas cálidas.

El que ahondas los cauces de amatista

de las ojeras cárdenas...

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Ven, tú, el que imprime un solemne ritmo

al parpadeo de la tumba helada!

el que dictas los lúgubres acentos

del decir hondo de las sombras trágicas.

Ven, tú, el poeta abrumador, que pulsas

la lira del silencio: la más rara!

La de las largas vibraciones mudas,

la que se acorda al diapasón del alma!

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Ven acércate a mí, que en mis pupilas

se hunden las tuyas en tenaz mirada,

vislumbre en ellas el sublime enigma

del "más allá", que espanta...

Ven... acércate más... clava en mis labios

tus fríos labios de ámbar,

guste yo en ellos el sabor ignoto,

de la esencia enervante de tu alma!

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1985-tu-dormias_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 18:17:25 +0200

Engastada en mis manos fulguraba

como extraña presea, tu cabeza;

yo la ideaba estuches, y preciaba

luz a luz, sombra a sombra su belleza.

En tus ojos tal vez se concentraba

la vida, como un filtro de tristeza

en dos vasos profundos... yo soñaba

que era una flor de mármol tu cabeza;...

Cuando en tu frente nacarada a luna,

como un monstruo en la paz de una laguna

surgió un enorme ensueño taciturno...

Ah! tu cabeza me asustó... Fluía

de ella una ignota vida... Parecía

no sé qué mundo anónimo y nocturno...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1984-tu-boca-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 18:14:35 +0200

Yo hacía una divina labor, sobre la roca

creciente del orgullo. De la vida lejana

algún pétalo vivo voló en la mañana,

algún beso en la noche. Tenaz como una loca,

seguía mi divina labor sobre la roca,

cuando tu voz que funde como sacra campana

en la nota celeste la vibración humana,

tendió su lazo de oro al borde de tu boca;

-¡Maravilloso nido del vértigo, tu boca!

Dos pétalos de rosa abrochando un abismo...-

Labor, labor gloriosa, dolorosa y liviana;

tela donde mi espíritu se fue tramando él mismo

tú quedas en la testa soberbia de la roca,

y yo caigo sin fin en el sangriento abismo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1982-supremo-idilio-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 18:06:54 +0200 En el balcón romántico de un castillo adormido

que los ojos suspensos de la noche adiamantan,

una figura blanca hasta la luz... Erguido

bajo el balcón romántico del castillo adormido,

un cuerpo tenebroso... Alternándose cantan.

-¡Oh tú, flor augural de una estirpe suprema

que doblará los pétalos sensitivos del alma,

nata de azules sangres, aurisolar diadema

florecida en las sienes de la Raza!... Suprema-

Mente pulso en la noche tu corazón en calma!

-¡Oh tú que surges pálido de un gran fondo de enigma

como el retrato incógnito de una tela remota!...

Tu sello puede ser un blasón ó un estigma;

en las aguas cambiantes de tus ojos de enigma

un corazón herido -y acaso muerto- flota!

-Los ojos son la Carne y son el Alma: mira!

Yo soy la Aristocracia lívida del Dolor

que forja los puñales, las cruces y las liras,

que en las llagas sonríe y en los labios suspira...

Satán pudiera ser mi semilla ó mi flor!

Soy fruto de aspereza y maldición: yo amargo

y mancho mortalmente el labio que me toca;

mi beso es flor sombría de un Otoño muy largo...

Exprimido en tus labios dará un sabor amargo,

y todo el Mal del Mundo florecerá en tu boca!

Bajo la aurora fúlgida de tu ilusión, mi vida

extenderá las ruinas de un apagado Averno;

vengo como el vampiro de una noche aterida

a embriagarme en tu sangre nueva: llego á tu vida

derramada en capullos, como un ceñudo Invierno!

-!Cómo en pétalos flojos yo desmayo á tu hechizo!...

Traga siniestro buitre mi pobre corazón!

En tus manos mi espíritu es dúctil como un rizo...

El corazón me lleva á tu siniestro hechizo

como el barco inconsciente el ala del timón!

Comulga con mi cuerpo devoradora sima!

Mi alma clavo en tu alma como una estrella de oro;

florecerá tu frente como una tierra opima,

cuando en tu almohada trágica y honda como una sima,

mis rizos se derramen como una fuente de oro!

-Mi alma es negra tumba, fría como la Nieve...

-Buscaré una rendija para filtrarme en luz !

-Albo lirio !... A tocarte ni mi sombra se atreve...

-Te abro; ¡ oh mancha de lodo ! mi gran cáliz de nieve

y tiendo á ti eucarísticos mis brazos, negra cruz!

Enróscate; ¡oh serpiente caída de mi Estrella

sombría! a mi ardoroso tronco primaveral...

Yo apagaré tu Noche ó me incrustaré en ella:

seré en tus cielos negros el fanal de una estrella

seré en tus mares turbios la estrella de un fanal!

Sé mi bien ó mi mal, yo viviré en tu vida!

Yo enlazo á tus espinas mi hiedra de Ilusión...

Seré en ti una paloma que en una ruina anida;

soy blanca, y dulce, y leve; llévame por la Vida

prendida como un lirio sobre tu corazón!

-Oh dulce, dulce lirio!... Llave de las alburas!

Tú has abierto la sala blanca en mi alma sombría,

la sala en que silentes las Ilusiones puras

en dorados sitiales, tejen mallas de alburas!...

-Tu alma se vuelve blanca porque va siendo mía!

-Oh leyes de Milagro!... yo, hijo de la sombra

Morder tu carne rubia: oh fruto de los soles!

-Soy tuya fatalmente: mi silencio te nombra,

y si la tocas tiembla como un alma mi sombra!...

Oh maga flor del Oro brotada en mis crisoles!

-Los surcos azurados del Ensueño sembremos

de alguna palpitante simiente inconcebida

que arda en florecimientos imprevistos y extremos;

y al amparo inefable de los cielos sembremos

de besos extrahumanos las cumbres de la Vida!

Amor es milagroso, invencible y eterno;

la vida formidable florece entre sus labios...

Raiz nutrida en la entraña del Cielo y del Averno,

viene á dar á la tierra el fuerte fruto eterno

cuyo sangriento zumo se bebe á cuatro labios!

Amor es todo el Bien y todo el Mal, el Cielo

todo es la arcada ardiente de sus alas cernidas...

Bajar de un plinto vano es remontar el vuelo...

Y Él te impulsa á mis brazos abiertos como el Cielo,

oh suma flor con alma, á deshojar en vidas!...

En el balcón romántico de un castillo adormido

que los ojos suspensos en la Noche adiamantan,

el Silencio y la Sombra se acarician sin ruido...

Bajo el balcón romántico del castillo adormido

un fuerte claro-oscuro y dos voces que cantan...

De "Elegías dulces"

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1981-sobre-una-tumba-candida_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poesia de Muerte Tue, 13 Oct 2015 18:02:22 +0200

«Ha muerto..., ha muerto...», dicen tan claro

que no entiendo...

¡Verter licor tan suave en vaso tan tremendo!...

Tal vez fue un mal extraño tu mirar por divino,

tu alma por celeste, o tu perfil por fino...

Tal vez fueron tus brazos dos capullos de alas...

¡Eran cielo a tu paso los jardines, las salas,

y te asomaste al mundo dulce como una muerta!

Acaso tu ventana quedó una noche abierta.

-¡Oh, tentación de alas, una ventana abierta!-

¡Y te sedujo un ángel por la estrella más pura...

y tus alas abrieron, y cortaron la altura

en un tijeretazo de luz y de candor!

Y en la alcoba que tu alma tapizaba de armiño,

donde ardían los vasos de rosas de cariño,

la Soledad llamaba en silencio al Horror...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1980-serpentina-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 17:58:17 +0200

En mis sueños de amor, ¡yo soy serpiente!

gliso y ondulo como una corriente;

dos píldoras de insomnio y de hipnotismo

son mis ojos; la punta del encanto

es mi lengua... ¡y atraigo con mi llanto!

soy un pomo de abismo.

Mi cuerpo es una cinta de delicia,

glisa y ondula como una caricia...

Y en mis sueños de odio ¡soy serpiente!

mi lengua es una venenosa fuente;

mi testa es la luzbélica diadema,

haz de la muerte, en un fatal soslayo

son mis pupilas; y mi cuerpo en gema

¡es la vaina del rayo!

Si así sueño mi carne, así es mi mente:

un cuerpo largo, largo, de serpiente,

vibrando eterna, ¡voluptuosamente!

Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:

jardinero de oro de la vida,

jardinero de fuego de la muerte

en el carmen fecundo de mi vida.

Pico de cuervo con olor de rosas,

aguijón enmelado de delicias

tu lengua es. Tus manos misteriosas

son garras enguantadas de caricias.

Tus ojos son mis medianoches crueles,

panales negros de malditas mieles

que se desangran en la acerbidad;

crisálida de un vuelo del futuro,

es tu brazo magnífico y oscuro,

torre embrujada de mi soledad.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1979-plegaria-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poemas Religiosos Tue, 13 Oct 2015 17:54:45 +0200

-Eros: ¿acaso no sentiste nunca

Piedad de las estatuas?

Se dirían crisálidas de piedra

de yo no sé qué formidable raza

en una eterna espera inenarrable.

Los cráteres dormidos de sus bocas

dan la ceniza negra del Silencio,

mana de las columnas de sus hombros

la mortaja copiosa de la Calma,

y fluye de sus órbitas la noche:

Víctimas del futuro o del misterio,

en capullos terribles y magníficos

esperan a la Vida o a la Muerte.

Eros: ¿acaso no sentiste nunca

Piedad de las estatuas?

Piedad para las vidas

Que no doran a fuego tus bonanzas

Ni riegan o desgajan tus tormentas;

Piedad para los cuerpos revestidos

Del armiño solemne de la Calma,

Y las frentes en luz que sobrellevan

Grandes lirios marmóreos de pureza,

Pesados y glaciales como témpanos;

Piedad para las manos enguantadas

De hielo, que no arrancan

Los frutos deleitosos de la Carne

Ni las flores fantásticas del alma;

Piedad para los ojos que aletean

Espirituales párpados:

Escamas de misterio,

Negros telones de visiones rosas...

¡Nunca ven nada por mirar tan lejos!

Piedad para las pulcras cabelleras

-Místicas aureolas-

Peinadas como lagos

Que nunca airea el abanico negro,

Negro y enorme de la tempestad;

Piedad para los ínclitos espíritus

Tallados en diamante,

Altos, claros, extáticos

Pararrayos de cúpulas morales;

Piedad para los labios como engarces

Celestes donde fulge

Invisible la perla de la Hostia;

-Labios que nunca fueron,

Que no apresaron nunca

Un vampiro de fuego

Con más sed y más hambre que un abismo.-

Piedad para los sexos sacrosantos

Que acoraza de una

Hoja de viña astral la Castidad;

Piedad para las plantas imantadas

De eternidad que arrastran

Por el eterno azur

Las sandalias quemantes de sus llagas;

Piedad, piedad, piedad

Para todas las vidas que defiende

De tus maravillosas intemperies

El mirador enhiesto del Orgullo:

Apúntales tus soles o tus rayos!

Eros: ¿acaso no sentiste nunca

Piedad de las estatuas?...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1978-para-tus-manos-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 17:52:02 +0200

Manos que sois de la Vida,

manos que sois del Ensueño;

que disteis toda belleza

que toda belleza os dieron;

tan vivas como dos almas,

tan blancas como de muerto,

tan suaves que se diría

acariciar un recuerdo;

vasos de los elixires

los filtros y los venenos;

¡manos que me disteis gloria

manos que me disteis miedo!

Con finos dedos tomasteis

la ardiente flor de mi cuerpo...

Manos que vais enjoyadas

del rubí de mi deseo,

la perla de mi tristeza,

y el diamante de mi beso:

¡llevad a la fosa misma

un pétalo de mi cuerpo!

Manos que sois de la Vida,

manos que sois del Ensueño.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¿En qué tela de llamas me envolvieron

las arañas de nieve de tus manos?

¡Red de tu alma y de tu carne, lía

mis alas y mis brazos!

Tú me llegaste de un país tan lejos

que a veces pienso si será soñado...

Venías a traerme mi destino,

tal vez desde el Olimpo, en esas manos;

y hoy que tu nave peregrina cruza

no sé que mar al soplo del Acaso,

ellas abren sin fin sobre mi vida,

como un cielo presente aunque lejano,

y de sus palmas armoniosas bajan

noches y días alhajados de astros,

o encapuzados de siniestras nubes

que me apuntan sus rayos...

Ellas me alzaron como un lirio roto

de mi tristeza como de un pantano;

me desvelaron de melancolías,

obturaron las venas de mi llanto,

las corolas de oro de mis lámparas

de insomnio deshojaron,

abrieron deslumbrantes los dormidos

capullos de mis astros,

y gráciles prendieron en mi pecho

la rosa del Encanto.

Mis alas embriagadas de pereza,

con dulzura balsámica peinaron,

les curaron las llagas de la tierra,

y apartando las puertas del Milagro,

con un gesto que hacía un horizonte

una vía de azur me señalaron...

Yo abrí los brazos al tender las alas...

¡quise volar... y desmayé en tus manos!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¿En qué tela de fuego me envolvieron

las arañas de nieve de tus manos?

¡Red de tu alma y de tu carne, lía

mis alas y mis brazos!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¡Manos que sois de la Vida,

manos que sois del Ensueño;

manos que me disteis gloria,

manos que me disteis miedo!

Llevad a la fosa misma

un pétalo de mi cuerpo...

-¿Contendrán esas manos divinas, invisible,

el doloroso signo de las supremas leyes?...

¡Yo creo que solemnes, dominarán al Tiempo!

¡y dulces, juraría que hechizan a la Muerte!-

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¡Manos que sois de la Vida!

¡Manos que sois del Ensueño!

¡Manos que me disteis gloria!

¡Manos que me disteis miedo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1977-otra-estirpe_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 17:41:19 +0200

Eros, yo guiarte quiero, ciego Padre ...

pido a tus manos todopoderosas,

su Cuerpo excelso derramado en fuego

sobre mi Cuerpo desmayado en rosas!

La eléctrica corola Que hoy despliego

Brinda el nectario de Un Jardin de Esposas;

párr SUS buitres en mi carne entrego

Todo un enjambre de palomas rosas!

Da un abrazo las dos sierpes de su, Crueles,

mi gran tallo febril ... Absintio, mieles,

viérteme de Sus venas, de su boca ...

¡Así tendida, soy un surco ardiente,

Donde PUEDE nutrirse la simiente,

de otra Estirpe, sublimemente loca!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1976-ofrendando-el-libro-a-eros-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 16:44:17 +0200

Porque haces tu can de la leona

más fuerte de la Vida, y la aprisiona

la cadena de rosas de tu brazo.

Porque tu cuerpo es la raíz, el lazo

esencial de los troncos discordantes

del placer y el dolor, plantas gigantes.

Porque emerge en tu mano bella y fuerte,

como en broche de míticos diamantes

el más embriagador lis de la Muerte.

Porque sobre el espacio te diviso,

pueste de luz, perfume y melodía,

comunicando infierno y paraíso

-con alma fúlgida y carne sombría...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1975-oh-tu_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 16:39:53 +0200

¡Oh Tú!

Yo vivía en la torre inclinada

de la Melancolía...

Las arañas del tedio, las arañas más grises,

en silencio y en gris tejían y tejían.

¡Oh, la húmeda torre!...

Llena de la presencia

siniestra de un gran búho,

como un alma en pena;

Tan mudo que el Silencio en la torre es dos veces;

Tan triste, que sin verlo nos da frío la inmensa

sombra de su tristeza.

Eternamente incuba un gran huevo infecundo,

Incrustadas las raras pupilas más allá;

O caza las arañas del tedio, o traga amargos

Hongos de soledad.

El búho de las ruinas ilustres y las almas

Altas y desoladas!

Náufraga de la Luz yo me ahogaba en la sombra...

En la húmeda torre, inclinada a mí misma,

A veces yo temblaba

Del horror de mi sima.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1974-nocturno-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Verso, Poesia Oscura, Poema De Libertad, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 16:36:05 +0200

Engarzado en la noche el lago de tu alma,

diríase una tela de cristal y de calma

tramada por las grandes arañas del desvelo.

Nata de agua lustral en vaso de alabastros;

espejo de pureza que abrillantas los astros

y reflejas la cima de la Vida en un cielo...

Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,

voy manchando los lagos y remontando el vuelo.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1972-los-retratos_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Delmira Agustini, Verso, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 16:28:23 +0200

Si os asomárais a mi alma como a una estancia profunda, veríais cuánto la entenebrece e ilumina

la intrincada galería de los Desconocidos... Figuras incógnitas que, acaso, una sola vez en la vida

pasaron por mi lado sin mirarme, y están fijas allá dentro como clavadas con astros.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1971-los-relicarios-dulces_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 16:26:06 +0200

Hace tiempo, algún alma ya borrada fue mía.

Se nutrió de mi sombra... Siempre que yo quería

el abanico de oro de su risa se abría,

o su llanto sangraba una corriente más;

alma que yo ondulaba, tal una cabellera

derramada en mis manos... Flor del fuego y la cera,

murió de una tristeza mía... Tan dúctil era,

tan fiel, que a veces dudo si pudo ser jamás...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1970-lo-inefable-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Verso, Enamorados, Poema De Soledad Tue, 13 Oct 2015 16:22:40 +0200

Yo muero extrañamente...No me mata la Vida,

no me mata la Muerte, no me mata el Amor;

muero de un pensamiento mudo como una herida...

¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,

devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?

¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida

que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,

desgarradora y árida, la trágica simiente

clavada en las entrañas como un diente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera

milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera

tener entre las manos la cabeza de Dios!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1969-las-alas_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 13 Oct 2015 16:19:27 +0200

Yo tenía...

dos alas!...

Dos alas,

que del Azur vivían como dos siderales

raíces!...

Dos alas,

con todos los milagros de la vida, la muerte

y la ilusión. Dos alas,

fulmíneas

como el velamen de una estrella en fuga;

Dos alas,

como dos firmamentos

con tormentas, con calmas y con astros...

¿Te acuerdas de la gloria de mis alas?...

El áureo campaneo

del ritmo; el inefable

matiz, atesorando

el iris todo, más un iris nuevo

ofuscante y divino,

que adoraran las plenas pupilas del Futuro,

( las pupilas maduras a toda luz! )... El vuelo...

El vuelo eterno, devorante y único,

que largo tiempo atormentó los cielos,

despertó soles, bólidos, tormentas:

abrillantó los rayos y los astros

¿y la amplitud? : tenían

calor y sombra para todo el Mundo,

y hasta incubar un "más allá" pudieron.

Un día, raramente

desmayada a la tierra,

Yo me dormí en las felpas profundas de este bosque...

Soñé divinas cosas...

Una sonrisa tuya me despertó, paréceme...

¡Y no siento mis alas!...

¿Mis alas?...

- Yo las vi deshacerse entre mis brazos...

¡Era como un deshielo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1968-la-sed_-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 16:15:54 +0200

¡Tengo sed, sed ardiente! -dije a la maga, y ella

me ofreció de sus néctares. -¡Eso no: me empalaga!-

Luego, una rara fruta, con sus dedos de maga,

exprimió en una copa clara como una estrella;

y un brillo de rubíes hubo en la copa bella.

Yo probé. -Es dulce, dulce. ¡Hay días que me halaga

tanta miel, pero hoy me repugna, me estraga!

Vi pasar por los ojos del hada una centella.

Y por un verde valle perfumado y brillante,

llevóme hasta una clara corriente de diamante.

-¡Bebe! -dijo-. Yo ardía, mi pecho era una fragua.

Bebí, bebí, bebí la linfa cristalina...

¡Oh, frescura! ¡Oh, pureza! ¡Oh, sensación divina!

-Gracias, maga, ¡y bendita la limpidez del agua!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1967-la-ruptura-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 16:13:09 +0200

Érase una cadena fuerte como un destino,

Sacra como una vida, sensible como un alma;

La corté con un lirio y sigo mi camino

Con la frialdad magnífica de la Muerte... con calma

Curiosidad mi espíritu se asoma a su laguna

Interior, y el cristal de las aguas dormidas,

Refleja un dios o un monstruo, enmascarado

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1966-la-musa-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Verso, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 16:09:57 +0200

Yo la quiero cambiante, misteriosa y compleja;

con dos ojos de abismo que se vuelvan fanales;

en su boca, una fruta perfumada y bermeja

que destile más miel que los rubios panales.

A veces nos asalte un aguijón de abeja:

úna raptos feroces a gestos imperiales

y sorprenda en tu risa el dolor de una queja;

¡En sus manos asombren caricias y puñales!

Y que vibre, y desmaye, y llore, y ruja, y cante,

y sea águila, tigre, paloma en un instante,

que el Universo quepa en sus ansias divinas.

Tenga una voz que hiele, que suspenda, que inflame,

y una frente que, erguida, su corona reclame

¡de rosas, de diamantes, de estrellas o de espinas!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1965-la-copa-del-amor-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 13 Oct 2015 15:11:29 +0200

¡Bebamos juntos en la copa egregia!

Raro licor se ofrenda a nuestras almas,

¡Abran mis rosas su frescura regia

a la sombra indeleble de tus palmas!

Tú despertaste mi alma adormecida

en la tumba silente de las horas;

a ti la primer sangre de mi vida

¡en los vasos de luz de mis auroras!

¡Ah! tu voz vino a recamar de oro

mis lóbregos silencios; tú rompiste

el gran hilo de perlas de mi lloro,

y al sol naciente mi horizonte abriste.

Por ti, en mi oriente nocturnal, la aurora

tendió el temblor rosado de su tul;

así en las sombras de la vida ahora,

yo te abro el alma como un cielo azul.

¡Ah, yo me siento abrir como una rosa!

Ven a beber mis mieles soberanas:

¡yo soy la copa del amor pomposa

que engarzará en tus manos sobrehumanas!

La copa erige su esplendor de llama...

¡Con qué hechizo en tus manos brillaría!

Su misteriosa exquisitez reclama

dedos de ensueño y labios de armonía.

Tómala y bebe, que la gloria dora

el idilio de luz de nuestras almas;

¡marchítense las rosas de mi aurora

a la sombra indeleble de tus palmas!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1964-la-cita_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Verso, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 15:08:42 +0200

En tu alcoba techada de ensueños, haz derroche

de flores y de luces de espíritu; mi alma

calzada de silencio y vestida de calma

irá a ti por la senda más negra de esta noche.

Apaga las bujías para ver cosas bellas;

cierra todas las puertas para entrar la ilusión;

arranca del misterio un manojo de estrellas

y enflora como un vaso triunfal tu corazón.

Y esperarás sonriendo, y esperarás llorando!...

Cuando llegue mi alma, tal vez reces pensando

que el cielo dulcemente se derrama en tu pecho....

Para el amor divino ten un diván de calma,

y con el lirio místico que es su arma, mi alma

apagará una a una las rosas de tu lecho.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1961-inextinguibles-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poesia de Muerte Tue, 13 Oct 2015 14:54:41 +0200

¡Oh tú que duermes tan hondo

que no despiertas!

Milagrosas de vivas,

milagrosas de muertas,

y por muertas y vivas

eternamente abiertas,

alguna noche en duelo

yo encuentro tus pupilas

bajo un trapo de sombra

o una blonda de luna.

Bebo en ellas la Calma

como en una laguna.

Por hondas, por calladas,

por buenas, por tranquilas

un lecho o una tumba.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1960-hoy-desde-el-gran-camino-bajo-el-sol-claro-y-fuerte_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 13 Oct 2015 14:47:12 +0200

Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte,

Muda como una lágrima he mirado hacia atrás,

Y tu voz de muy lejos, con un olor de muerte,

Vino á aullarme al oído un triste "¡ Nunca más !"

Tan triste que he llorado hasta quedar inerte...

¡ Yo sé que estás tan lejos que nunca volverás !

No hay lágrimas que laven los besos de la Muerte...

- Almas hermanas mías, nunca miréis atrás !

Los pasados se cierran como los ataúdes,

Al Otoño, las hojas en dorados aludes

Ruedan... y arde en los troncos la nueva floración...

-...Las noches son caminos negros de las auroras...-

Oyendo deshojarse tristemente las horas

Dulces, hablemos de otras flores al corazón.

De "Elegías dulces"

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1959-hacia-la-primavera-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 14:44:33 +0200

Sobre el mar que los cielos del ensueño retrata

alza mi torre azul su capitel de plata

que Eolo pulsa rara, dulcemente... Suspira

al pie la vaga ola su vaga serenata.

Y yo sueño en los cantos que duermen en mi lira,

cuando un ave vibrante, de plumaje escarlata,

en la ventana abierta se detiene y me mira:

-¿Qué haces? -dice. -¡Allá abajo, es primavera...! ¡Inspira

ansia de sol, de rosas, de caricias, de vida,

la mágica palabra! Vuela el ave encendida.

Yo bajo, desamarro mi yate marfileño...,

y corto mares hacia alegre primavera.

A mi espalda, en las olas, solitaria y austera

mi torre azul se yergue como un largo «Ave Ensueño»...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1958-fue-al-pasar-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 14:41:15 +0200

Yo creí que tus ojos anegaban el mundo...

Abiertos como bocas en clamor... Tan dolientes

que un corazón partido en dos trozos ardientes

parecieron... Fluían de tu rostro profundo

como dos manantiales graves y venenosos...

fraguas a fuego y sombra, ¡tus pupilas!... tan hondas

que no sé desde dónde me miraban, redondas

y oscuras como mundos lontanos y medrosos.

¡Ah, tus ojos tristísimos como dos galerías

abiertas al Poniente!... ¡Y las sendas sombrías

de tus ojeras donde reconocí mis rastros!...

¡Yo envolví en un gran gesto mi horror como en un velo,

y me alejé creyendo que cuajaba en el cielo

la medianoche húmeda de tu mirar sin astros!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1957-fiera-de-amor-yo-sufro-hambre-de-corazones_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Verso, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 13 Oct 2015 14:38:18 +0200

Fiera de amor, yo sufro hambre de corazones

de palomos, de buitres, de corzos o leones,

no hay manjar que más tiente, no hay más grato sabor,

había ya estragado mis garras y mi instinto,

cuando erguida en la casi ultratierra de un plinto,

me deslumbró una estatua de antiguo emperador.

Y crecí de entusiasmo; por el tronco de piedra

ascendió mi deseo como fulmínea hiedra

hasta el pecho, nutrido en nieve al parecer;

y clamé al imposible corazón... la escultura

su gloria custodiaba serenísima y pura,

con la frente en Mañana y la planta en Ayer.

Perenne mi deseo, en el tronco de piedra

ha quedado prendido como sangrienta hiedra;

y desde entonces muerdo soñando un corazón

de estatua, presa suma para mi garra bella;

no es ni carne ni mármol: una pasta de estrella

sin sangre, sin calor y sin palpitación...

¡Con la esencia de una sobrehumana pasión!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1955-exegesis-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 14:31:28 +0200

¡Pobres lágrimas mías las que glisan

a la esponja sombría del Misterio,

sin que abra en flor como una copa cárdena

tu dolorosa boca de sediento!

¡Pobre mi corazón que se desangra

como clepsidra trágica en silencio,

sin el milagro de inefables bálsamos

en las vendas tremantes de tus dedos!

¡Pobre mi alma tuya, acurrucada

en el pórtico en ruinas del recuerdo,

esperando de espaldas a la Vida

que acaso un día retroceda el Tiempo...!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1954-en-tus-ojos-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 14:28:13 +0200

¡Ojos a toda luz y a toda sombra!

Heliotropos del Sueño! Plenos ojos

que encandiló el Milagro y que no asombra

jamás la vida... Eléctricos cerrojos

de profundas estancias; claros broches,

broches oscuros, húmedos, temblantes,

para un collar de días y de noches...

Bocas de abismo en labios centelleantes;

natas de amargas mares nunca vistas;

claras medallas; tétricos blasones;

capullos de dos noches imprevistas

y madreperlas de constelaciones...

¿Sabes todas las cosas palpitantes,

inanimadas, claras, tenebrosas,

dulces, horrendas, juntas o distantes,

que pueden ser tus ojos?... ¡Tantas cosas

que se nombraran infinitamente!...

Maravilladas veladoras mías

que en fuego bordan visionariamente

la trama de mis noches y mis días!...

Lagos que son también una corriente...

¡Jardines de los iris! devorados

por dos fuentes que eclipsan los tesoros

sombríos más sombríos, más preciados..

Firmamentos en flor de meteoros;

fondos marinos, cristalinas grutas

donde se encastilló la Maravilla;

faros que apuntan misteriosas rutas...

Caminos temblorosos de una orilla

desconocida; lámparas votivas

que se nutren de espíritus humanos

y que el milagro enciende; gemas vivas

y hoy por gracia divina, ¡siemprevivas!

y en el azur del Arte, ¡astros hermanos!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1953-el-vampiro-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 14:24:17 +0200

En el regazo de la tarde triste

Yo invoqué tu dolor... Sentirlo era

Sentirte el corazón! Palideciste

Hasta la voz, tus párpados de cera,

Bajaron... y callaste... y pareciste

Oír pasar la Muerte... Yo que abriera

Tu herida mordí en ella -¿me sentiste?-

Como en el oro de un panal mordiera !

Y exprimí más, traidora, dulcemente

Tu corazón herido mortalmente,

Por la cruel daga rara y exquisita

De un mal sin nombre, hasta sangrarlo en llanto!

Y las mil bocas de mi sed maldita

Tendí á esa fuente abierta en tu quebranto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¿ Por qué fui tu vampiro de amargura ?...

¿ Soy flor ó estirpe de una especie obscura

Que come llagas y que bebe el llanto ?

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1952-el-surtidor-de-oro-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 14:16:07 +0200

Vibre, mi musa, el surtidor de oro

la taza rosa de tu boca en besos;

de las espumas armoniosas surja

vivo, supremo, misterioso, eterno,

el amante ideal, el esculpido

en prodigios de almas y de cuerpos;

debe ser vivo a fuerza de soñado,

que sangre y alma se me va en los sueños;

ha de nacer a deslumbrar la vida,

y ha de ser un dios nuevo!

Las culebras azules de sus venas

se nutren de milagro en mi cerebro...

Selle, mi musa, el surtidor de oro

la taza rosa de tu boca en besos;

el amante ideal, el esculpido

en prodigios de almas y de cuerpos,

arraigando las uñas extrahumanas

en mi carne, solloza en mis ensueños:

-Yo no quiero más vida que tu vida,

son en ti los supremos elementos;

déjame bajo el cielo de tu alma,

en la cálida tierra de tu cuerpo!-

-Selle, mi musa, el surtidor de oro

la taza rosa de tu boca en besos!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1951-el-raudal-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Amistad Tue, 13 Oct 2015 14:11:24 +0200

A veces, cuando el amado y yo soñamos en silencio, -un silencio agudo y profundo

como el acecho de un sonido insólito y misterioso-

siento como si su alma y la mía corrieran lejanamente, por yo no sé

que tierras nunca vistas, en un raudal potente y rumoroso...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1950-el-nudo-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 14:07:12 +0200

Su idilio fue una larga sonrisa a cuatro labios...

En el regazo cálido de rubia primavera

amáronse talmente que entre sus dedos sabios

palpitó la divina forma de la quimera.

En los palacios fúlgidos de las tardes en calma

hablábanse un lenguaje sentido como un lloro,

y se besaban hondo hasta morderse el alma!...

Las horas deshojáronse como flores de oro,

y el destino interpuso sus dos manos heladas...

¡Ah! los cuerpos cedieron, más las almas trenzadas

son el más intrincado nudo que nunca fue...

En lucha con sus locos enredos sobrehumanos

las furias de la vida se rompieron las manos

y fatigó sus dedos supremos Ananké.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1949-el-intruso-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 14:03:48 +0200

Amor, la noche estaba trágica y sollozante

cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;

luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,

tu forma fue una mancha de luz y de blancura.

Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;

bebieron en mi copa tus labios de frescura;

y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;

me encantó tu descaro y adoré tu locura.

¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;

y si duermes, duermo como un perro a tus plantas!

¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;

y tiemblo si tu mano toca la cerradura;

y bendigo la noche sollozante y oscura

que floreció en mi vida tu boca tempranera!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1948-el-diamante-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 14:00:51 +0200

Hoy, en una mano burda instintiva, deforme, he visto el diamante más bello que pueda encender el Milagro...

Parecía vivo y doloroso como un espíritu desolado...

Vi fluir de su luz una sombra tan triste, que he llorado por él y por todos los bellos diamantes extraviados

en manos deformes...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1947-el-cisne_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 13:56:52 +0200

Pupila azul de mi parque

es el sensitivo espejo

de un lago claro, muy claro!...

Tan claro que a veces creo

que en su cristalina página

se imprime mi pensamiento.

Flor del aire, flor del agua,

alma del lago es un cisne

con dos pupilas humanas,

grave y gentil como un príncipe;

alas lirio, remos rosa...

Pico en fuego, cuello triste

y orgulloso, y la blancura

y la suavidad de un cisne...

El ave cándida y grave

tiene un maléfico encanto;

clavel vestido de lirio,

trasciende a llama y milagro!...

Sus alas blancas me turban

como dos cálidos brazos;

ningunos labios ardieron

como su pico en mis manos;

ninguna testa ha caído

tan lánguida en mi regazo;

ninguna carne tan viva

he padecido o gozado:

viborean en sus venas

filtros dos veces humanos!

Del rubí de la lujuria

su testa está coronada:

y va arrastrando el deseo

en una cauda rosada...

Agua le doy en mis manos

y él parece beber fuego,

y yo parezco ofrecerle

todo el vaso de mi cuerpo...

Y vive tanto en mis sueños,

Y ahonda tanto en mi carne,

que a veces pienso si el cisne

con sus dos alas fugaces,

sus raros ojos humanos

y el rojo pico quemante,

es solo un cosne en mi lago

o es en mi vida un amante...

Al margen del lago claro

yo le interrogo en silencio...

y el silencio es una rosa

sobre su pico de fuego...

Pero en su carne me habla

y yo en mi carne le entiendo.

-A veces ¡toda! soy alma;

y a veces ¡toda! soy cuerpo.-

Hunde el pico en mi regazo

y se queda como muerto...

Y en la cristalina página,

en el sensitivo espejo

del algo que algunas veces

refleja mi pensamiento,

¡el cisne asusta, de rojo,

y yo, de blanca, doy miedo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1946-el-arroyo-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Tue, 13 Oct 2015 13:52:16 +0200

¿Te acuerdas?

El arroyo fue la serpiente buena...

Yo muero extrañamente...

No me mata la Vida,

¿Te acuerdas?

El arroyo fue la serpiente buena...

Fluía triste y triste como un llanto de ciego

cuando en las piedras grises

donde arraiga la pena

como un inmenso lirio se levantó tu ruego.

Mi corazón, la piedra más gris y más serena,

despertó en la caricia de la corriente y luego

sintió cómo la tarde, con manos de agarena,

prendía sobre él una rosa de fuego.

Y mientras la serpiente del arroyo blandía

el veneno divino de la melancolía,

tocada de crepúsculo me abrumó tu cabeza,

la coroné de un beso fatal, en la corriente

vi pasar un cadáver de fuego... Y locamente

me derrumbó en tu abrazo profundo la tristeza.

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1944-desde-lejos-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida, Poema De Soledad Tue, 13 Oct 2015 13:44:42 +0200

En el silencio siento pasar hora tras hora

como un cortejo lento, acompasado y frío

¡Ah, cuando tú estás lejos de mi alma todo llora,

y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío!

Yo sé que volverás, que brillará otra aurora

en mi horizonte grave como un sueño sombrío;

revivirá en mis bosques tu gran risa sonora

que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino

yo puse entre tus manos mi pálido destino.

¡Y nada más hermoso jamás han de ofrecerte!

Mi alma es, frente a tu alma, como el mar frente al cielo:

pasarán entre ellas, cual la sombra de un vuelo,

la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1943-cuentas-de-fuego_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Tue, 13 Oct 2015 13:39:08 +0200

Cerrar la puerta cómplice con rumor de caricia,

deshojar hacia el mal el lirio de una veste...

-La seda es un pecado, el desnudo es celeste;

y es un cuerpo mullido, un diván de delicia.-

Abrir brazos...así todo ser es alado;

o una cálida lira dulcemente rendida

de canto y de silencio...más tarde, en el helado

más allá de un espejo, como un lago inclinado

ver la olímpica bestia que elabora la vida...

Amor rojo, amor mío;

sangre de mundos y rumor de cielos...

¡Tú me los des, Dios mío!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1942-con-tu-retrato_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Enamorados, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 20:30:54 +0200

Yo no sé si mis ojos o mis manos

encendieron la vida en tu retrato;

nubes humanas, rayos sobrehumanos,

todo tu Yo de Emperador innato

amanece a mis ojos, en mis manos.

¡Por eso, toda en llamas, yo desato

cabellos y alma para tu retrato,

y me abro en flor!... Entonces, soberanos

de la sombra y la luz, tus ojos graves

dicen grandezas que yo sé y tú sabes...

y te dejo morir... Queda en mis manos

una gran mancha lívida y sombría...

¡Y renaces en mi melancolía

formado de astros fríos y lejanos!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1941-ceguera_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 20:27:40 +0200

Me abismo en una rara ceguera luminosa,

un astro, casi un alma, me ha velado la Vida.

¿Se ha prendido en mí como brillante mariposa,

o en su disco de luz he quedado prendida?

No sé...

Rara ceguera que me borras el mundo,

estrella, casi alma, con que asciendo o me hundo.

¡Dame tu luz y vélame eternamente el mundo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1940-boceto-inconcluso-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Thu, 08 Oct 2015 20:24:40 +0200

A veces, cuando el amado y yo soñamos en silencio,

-un silencio agudo y profundo como el acecho

de un sonido insólito y misterioso-

siento como si su alma y la mía corrieran lejanamente,

por yo no sé qué tierras nunca vistas,

en un raudal potente y rumoroso...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1939-boca-a-boca_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Delmira Agustini Thu, 08 Oct 2015 20:21:56 +0200

Copa de vino donde quiero y sueño

beber la muerte con fruición sombría,

surco de fuego donde logra Ensueño

fuertes semillas de melancolía.

Boca que besas a distancia y llamas

en silencio, pastilla de locura,

color de sed y húmeda de llamas...

¡Verja de abismos es tu dentadura!

Sexo de un alma triste de gloriosa;

el placer unges de dolor; tu beso,

puñal de fuego en vaina de embeleso,

me come en sueños como un cáncer rosa...

Joya de sangre y luna, vaso pleno

de rosas de silencio y de armonía,

nectario de su miel y su veneno,

vampiro vuelto mariposa al día.

Tijera ardiente de glaciales lirios,

panal de besos, ánfora viviente

donde brindan delicias y delirios

fresas de aurora en vino de poniente...

Estuche de encendidos terciopelos

en que su voz es fúlgida presea,

alas del verbo amenazando vuelos,

cáliz en donde el corazón flamea.

Pico rojo del buitre del deseo

que hubiste sangre y alma entre mi boca,

de tu largo y sonante picoteo

brotó una llaga como flor de roca.

Inaccesible... Si otra vez mi vida

cruzas, dando a la tierra removida

siembra de oro tu verbo fecundo,

tú curarás la misteriosa herida:

lirio de muerte, cóndor de vida,

¡flor de tu beso que perfuma al mundo!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1938-anillo_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Delmira Agustini, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 20:18:34 +0200

Raro anillo que clarea,

Raro anillo que sombrea

Una profunda amatista.

Crepúsculo vespertino

Que en tu matinal platino

Engarzó espléndido artista.

El porvenir es de miedo...

¿Será tu destino un dedo

De tempestad o de calma?

Para clararte y sombrearte,

¡Si yo pudiera glisarte

En un dedo de mi alma!...

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1937-amor-delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Delmira Agustini Thu, 08 Oct 2015 20:13:30 +0200

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,

sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1471-otra-estirpe_delmira-agustini.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Delmira Agustini Thu, 08 Oct 2015 20:10:20 +0200

Eros, yo quiero guiarte, Padre ciego...

Pido a tus manos todopoderosas

¡su cuerpo excelso derramado en fuego

sobre mi cuerpo desmayado en rosas!

La eléctrica corola que hoy despliego

brinda el nectario de un jardín de Esposas;

para sus buitres en mi carne entrego

todo un enjambre de palomas rosas.

Da a las dos sierpes de su abrazo, crueles,

mi gran tallo febril... Absintio, mieles,

viérteme de sus venas, de su boca...

¡Así tendida, soy un surco ardiente

donde puede nutrirse la simiente

de otra Estirpe sublimemente loca!

Autora: Delmira Agustini

]]> true https://mundopoetico.es/1936-variaciones-sobre-la-tristeza_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Soledad Thu, 08 Oct 2015 20:01:07 +0200

No sirve lo que fui: lo que no he sido

es lo importante. Mi pasado no existe

de tanto no quererlo. Es de los otros, mas no mío.

No reluce ni sabe

cegar como los seres de la nada.

Mas no es fácil volver sobre mis pasos para encontrar

los labios no besados, los cuerpos (no elegidos no para poseerlos:

para darlos también y volverme tan pobre que ni la muerte

sepa qué hacer para matarme).

Lo que he sido y se me escapa

es lo que soy,

el fugitivo, el triste, el imposible,

el traicionado por el tiempo, el tachado, el inútil,

pero dónde buscarlo para hablarle de mí

y meterme en sus sueños.

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1935-juan-se-llevaria-la-palabra-isla_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:53:25 +0200

Juan se llevaría la palabra isla. Así,

ante las preguntas sibilinas que siempre

son el crepitar del fuego, el graznido del

cormorán o el repiqueteo de la lluvia,

y de cuya contestación dependen que se

nos entreguen o que nos rechacen,

podría decirles: "me llamo Juan y estoy

en una isla". Y luego ya en voz baja

y para darse ánimos, seguiría: "sé mi

nombre y el nombre del lugar donde habito.

Con estas certezas construiré de nuevo el

mundo. Haré que dialoguen sin pausa

hasta que estalle el orden felino del

lenguaje". De los abrazos tiernos y de

los sanguinarios duelos de la palabra

isla y de la palabra Juan, de los chispazos

del amor y del odio, surgirán las

palabras otro, armazón, desasosiego, velamen...

e infinitas más que, al irse despertando clamarían por un lugar propio,

y cuando ya no cupieran allí hallarían entre todas

la palabra ballena y esta pugnando como si fuera una pelota,

empujaría la isla hasta el límite del mundo.

Entonces Juan, instintivamente,

tomaría una por una todas las palabras

y las arrojaría al abismo.

Cuando sólo le volvieran a quedar la palabra Juan y

la palabra isla se diría:

"¿no sería más divertido, por más difícil,

reinventar una vez más el mundo ahora

únicamente con una de estas dos palabras?"

Y con un júbilo sereno

se desharía de la palabra Juan.

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1934-no-lamento-tu-ausencia-no-me-alegro-tampoco_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Soledad, Jesus Aguado Thu, 08 Oct 2015 19:50:14 +0200

No lamento tu ausencia‚ no me alegro tampoco:

esta paz de tenerte como siempre en las manos

es parte de mi amor‚

de este nuevo sentido que has puesto en mis sentidos‚

y no es que estés muy lejos‚

es que madura lento lo que más nos importa

y el tiempo y el espacio son frutas delicadasÂ·

De "Semillas para un cuerpo" 1988

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1933-no-estes-triste-mi-amor_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 08 Oct 2015 19:45:49 +0200

No estés triste‚ mi amor‚

y si lo estás‚

que tu tristeza sea un modo de vengarte

de Dios y de las flores‚ de la alegría inútil

que debe ser la vida según ellos‚

y no estés triste nunca

por las cosas que pasan o no pasan‚

sino solo por esto: porque contempla la tristeza

desde lejos a Dios y a las flores y al tiempo

y nos lleva al lugar donde amar es posible.

De "Semillas para un cuerpo" 1988

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1932-poema-del-circulo-jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:42:35 +0200

Todo lo que decimos

da vueltas y más vueltas

rueda desde nosotros a nosotros

baja por la pendiente

que llamamos espalda mundo ser

da vueltas y más vueltas

para encerrarnos juntos

en la bola de nieve en el alud

de círculos que van por la ladera

creciendo y retumbando

aplastando lo frágil

la huella de los lobos

y al Viejo Excursionista expulsado del cielo.

Y lo que no decimos

da vueltas y más vueltas

gira sobre sí mismo

en loca rotación que provoca una llama

invisible un incendio

que se extiende imparable por un bosque

ocupado por seres que no existen

por seres imposibles o vacíos

habitantes M cero o de la nada

que escuchan temerosos

el no-chisporroteo de las llamas

y ponen sus no-piernas a correr

estampida de huecos

que buscan una forma donde estar

a salvo del no-bosque que se quema

una forma o palabra o barro o nota

el estruendo de un círculo bajando una montaña

que aplaste lo más frágil la huella del Silencio.

III

Todo lo que decimos o callamos

da vueltas y más vueltas

abrazo de espirales

que giran enredándose

las curvas enlazadas a las curvas

remolino de curvas

que forman la palabra y su silencio

agujero que busca sus paredes de vidrio

para llamarse vaso

tierra que busca el aire para llamarse halcón

remolino de círculos que escapan de sí mismos

de círculos abiertos enganchados forzándose

a decir lo que callan y a callar lo que dicen

no-palabra que busca que alguien la pronuncie

para llamarse tiempo

y palabra que busca la mano que la borre

para llamarse amor

no-palabra y palabra que se enredan

mientras van por el aire

y se olvidan de qué estaban buscando

y se rozan se frenan se detienen de pronto

un círculo o tifón dormido en el vacío

un círculo al que un ojo sueña desde el vacío.

Un círculo y un ojo que se miran despacio

mientras ruedan inmóviles

la ladera hacia arriba

y aplastan lo más frágil

algo que estaba en ellos y dejaron caer

un punto una pupila

el centro de sí mismos

algo que estaba en ellos y ya no necesitan

pues ya no son palabra

o no-palabra sino tiempo y amor

un círculo incansablemente quieto

que se evadió del punto o centro o Dios

y que ahora lo aplasta en el ahora.

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1931-leccion-de-matafsica_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 08 Oct 2015 19:37:31 +0200

Lo que existe parece que no existe

porque tú lo has tocado ser adentro,

porque tú lo has tocado beso adentro

con la nerviosa lengua de la nada.

Me palpas con tus manos infinitas

(no son manos, lo sé, sino estallidos:

el tiempo que no llega nunca a tiempo,

un tiempo adelantado o retrasado

que acaba siendo mar o nebulosa)

y se borra mi cuerpo, y al borrarse

por fin se hace visible: un signo cero

suspendido en el aire entre nosotros.

Me piensas con tu boca y con tu sexo,

esos dos silogismos refutables,

esos dioses borrachos que han perdido

la pizarra o azar donde escribirme.

Y al pensarme me restas, me haces menos,

me deshaces, me viertes al vacío,

me entregas al no ser

y maniatado.

Parece que no existo por tu amor

porque tu amor me funda, es el origen,

ese punto o lugar donde está todo

(también lo que no está: tu ausencia: nada).

Tu cuerpo me hace náufrago, un islote

de repente ignorado por el cosmos,

meteorito tachado de los mapas,

nave sin un planeta al que volver

que fuera giro a giro di-sol-viéndose

en la luz cegadora del olvido.

Tu cuerpo hace que exista lo que existe:

tu cuerpo hace imposible lo que existe.

Lo que existe parece que no existe

porque tú lo has dejado sin besar.

Parece que no existes porque tienes

unos labios carnosos y unos dedos

que dibujan el mundo.

Nada y todo

se abrazan en tus piernas cuando salen

a respirar del fondo de tu mente.

Me piensas con tu nuca y con tu ombligo,

me piensas con tus huesos y tus músculos,

me piensas con las sillas de tu casa,

me piensas con el agua y el jabón,

me piensas con los árboles del bosque,

me piensas con tus heces y tus gritos,

me piensas no pensándome y, pensándome.

Me piensas, no me piensas: es lo mismo.

Por ti me piensa el tiempo y el espacio.

Me piensan las paredes de este cuarto,

me piensan con la cal y con las manchas,

me piensan con la sombra de mi cuerpo.

Y al pensarme me borran, ya no estoy

y ya no queda nadie en este cuarto.

El amor es un cuarto que no existe

donde duerme a resguardo lo que existe.

Y el amor es un cuarto que sí existe

donde duerme a resguardo lo que no.

(Un poema es un plano que refleja

el justo itinerario hasta ese cuarto.)

Me piensas con el ser, con el no ser,

me piensas con los números caídos

del portal de la casa donde vives,

me piensan tus jadeos, tus dos gatos,

el barro de las ruedas de tu coche,

me piensan tus palabras cuando callan

y ya no son palabras sino cuerpo,

me piensas cuando pienso en ti y el aire

se adensa entre nosotros y parece

un huracán inmóvil y desnudo.

más allá de ti

nos piensa lo impensable

(y viene hacia nosotros

a la velocidad

de las arañas muertas

para hilarnos al no).

Busquemos el silencio para amarnos.

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1930-estabamos-ahi-detras-del-seto_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:33:15 +0200

estábamos ahí detrás del seto

hendidos a buril en la espesura

estábamos ahí abrazados e inmóviles

a salvo de los perros de la casa

estábamos ahí

como piedras talladas por el canto del búho

como agua detenida por el canto del liquen

como raíz medicinal que aguardase a una enferma

estábamos ahí tras los arbustos

a salvo del bullicio feliz de las palabras

lo que dices de mí lo que digo de ti

las palabras que dicen

pon la cena el columpio chirría que se laven las manos

he encontrado ese vino que te gusta

estábamos ahí

sin las palabras

hundidos en la noche como huella en el barro

abrazados e inmóviles como el rayo en el tronco

a salvo del Estar y del Ahí

perros que muerden al extraño que salta el muro de la casa

estábamos ahí detrás del seto

como un poco de lluvia secándose en la cuerda de la ropa

besándonos despacio para parar el río

buscándonos despacio viviéndonos despacio

para parar el hielo y el deshielo

para parar las nubes y las águilas

para entrar muy despacio al cuarto donde duermen las

preguntas

para salir del tiempo sin salir de nosotros

estábamos ahí

sin arcos de palabras sin flechas de palabras

desarmados y solos como el óxido que baja por la verja

sin cepos de palabras sin lazos de palabras

sin tirachinas de palabras

abrazados e inmóviles como briznas de un nido

como una mariposa en el cuerno de un toro

como un cadete muerto en su trinchera

a salvo del Decir y del Nosotros

emboscados y tristes

lamiéndonos despacio desde nunca hacia nunca

pulsándonos despacio como a un violín los cambios de

humedad

cerrándonos despacio las madrigueras del deseo

mientras ladran los canes y olfatean

mientras ladra el Decir ladra el Nosotros

mientras ladran a coro las palabras

lo que dices de mí lo que digo de ti

ayúdame a peinarme la leche no está fresca

gracias por el jersey gracias por tu sonrisa

hoy te toca fregar ya mí las camas

ayer no te acordaste de recoger las fotos

se han mustiado las rosas pero no los geranios

estábamos ahí

sembrándonos semillas de dedos y de bocas

la pepita el carozo las costillas los tarsos

sembrándonos el árbol de los huesos

arrojando caricias como grano en el surco

arándonos a espalda de los bueyes pesados del espíritu

estábamos ahí detrás del seto

no en silencio pues éste mana de las palabras

cercados por hurones por babosas

por pistilos y abejas por el viento y un trozo de papel

no en silencio pues éste se calla en las palabras

el silencio se calla dentro de las palabras

a salvo del Estar y del Ahí

que se llenan la panza con todas tus palabras y las mías

palabras como pienso que trituran sus dientes

montones de palabras que les mantienen vivos y excitados

palabras recogidas en platos de silencio

que les hacen saltar mancharte con sus patas aullar a los

de afuera

palabras que alimentan la exclusión

estábamos ahí tras los arbustos

como tréboles setas coccinelas

como asteroides recién precipitados del olvido

como el tallo espinoso de la nada

como torpes alumnos del sauce y la colina

como luz rebotando de tu cuerpo a mi cuerpo de pared a

pared

quitándonos despacio los ladrillos

quitándonos ladrillos uno al otro para poner un claro del

bosque entre los dos

atesorando fórmulas para el tiempo del caos

estábamos ahí

esculpiendo la luz en la espesura

estábamos ahí detrás del seto

como ladrones sin pasado

ladrones sin más plan que no ser atrapados por la Historia

ladrones con las manos vacías de vacío

ladrones sin ganzúas sin linternas sin guantes sin

cronómetros

sin pólvora futura ni el cortafrío del presente

ladrones sin sintaxis ni pistolas

plantados en un robo como en una maceta

plantados en el plano de una casa como alfileres en un

corcho

plantados en el antes y el después como una jabalina

lanzada contra un ñu

estábamos ahí

soldados a la noche como planchas de un barco a la deriva

sorbiéndonos y siendo sorbidos por los líquidos

fantasma naufragando en un fantasma

estábamos ahí

entre el bosque y la casa

tras un seto

a salvo del Decir que rompe el espinazo de los gatos

a salvo del Estar que acorrala a los topos

a salvo del Nosotros que acecha a los gorriones

a salvo del Ahí que gruñe al visitante

a salvo del desfile de palabras que aplastan tulipanes y

magnolias

lo que dices de mí lo que digo de ti

barnizar las persianas me llevará una tarde por lo menos

el paquete de harina me recuerda a tu amigo

me esconderé en el gel cuando te duches

te vi en mi pesadilla con treinta y dos cabezas de lechuga

haz copia de esta llave haz copia de tu lengua

estábamos ahí

abrazados e inmóviles como raíles a la tierra

como una copa al agua que derrama

desmigajados como para un cuervo

desorientados como la brújula prendida de un imán

abrazados e inmóviles como el humo y los troncos

como el mirlo y sus trinos

como el tren y el temblor y el pasajero

estábamos ahí detrás de los arbustos

no escuchando las risas ni los discos ni los coches

frenando al llegar a la curva

no mirando los globos de colores

no oliendo las galletas horneándose

a salvo del Nosotros anfitrión de una fiesta

a salvo del Decir malabarista

a salvo del Estar que sirve canapés

a salvo del Ahí que guarda los abrigos

abrazados e inmóviles como nutrias de agua

como milanos de aire

como arcilla en la piel del alfarero

no sintiendo el relente que empapa las hamacas y los

toldos y riza los cabellos de los que bailan en el

porche

no atendiendo al silencio de todas las palabras

lo que dices de mí lo que digo de ti

nos vamos a tu casa. lo siento eres mi tipo. pues más a

mi favor. es que jamás me acuesto con hombres

que me gustan estropea las cosas cuando todo

termina, estoy a tiempo aún de no gustarte si me

das media hora, es tarde para el tiempo y es tarde

para ti ya me gustas muchísimo. soy horrible lo

juro.

para mí una ginebra yo seguiré con blanco

me han hablado de ti me han dicho que eres dulce y

optimista

el dinero ya sabes sólo sirve a la nada mientras más menos

eres

he dejado a las niñas con mi primo

estábamos ahí

abrazados e inmóviles

inocupados como los bancos de una plaza un día de tormenta

desiertos como el iris de un cervatillo muerto

desposeídos como una cantera de reptiles

inobservados como las tejas de una torre

a salvo del Abrazo y de lo Inmóvil

esos perros rabiosos que atacan a sus dueños

a salvo del Abrazo que le ofrece tus ojos a los pulpos

cuando intentas salvar al que se ahoga

a salvo de lo Inmóvil que transforma este punto en una

cárcel

estábamos ahí

entre el bosque y la casa

dilucidados por el canto de un bosque y una casa

dilucidados por el humus las brácteas las mantis

religiosas

dilucidados por el canto de ventanas y puertas

abiertos al sentido abiertos los sentidos

penetrando en lo otro que no es otro

cayendo hacia lo otro desde un puente pintado sobre el

agua

cruzando a la otra orilla sobre balsa de espejos

dilucidados por el canto que salva de lo Otro

dilucidados por el canto que nos salva del Entre

estábamos ahí tras los arbustos

ausentes de la punta de una lanza que viaja por nosotros

como un escarabajo por el hueco de un árbol

la punta de una lanza que no gobierna ya ni el asa ni la

elíptica de un tiro

la punta de una lanza que abreva en el hilillo de una

sangre inmóvil y abrazada a nuestras bocas

ausentes del galápago que desova en la playa del silencio

ausentes de las fresas y del muérdago

más allá del Decir y del Nosotros

esas ratas que rompen los huevos del galápago

más allá del Estar y del Ahí

ese tifón que arrasa las playas y la ausencia

más allá de las fresas comparadas con labios y más allá

del muérdago que desvela los símbolos

ausentes y presentes como el cielo reflejado en un lago

lo que dices de mí lo que digo de ti

le pondría una pizca de salvia y de tomillo

el dolor no me sirve para entender los nardos

esa novela es buena pero mejor que la olvidemos

no descuides tu tierna hipocresía cuando te lo presente

estábamos ahí

hendidos a buril en la espesura

hendidos a buril por el vacío

una fragua encendida en la espesura

un taller de escultor con lascas de vacío

dos cuerpos que se cruzan en la fronda como huenas de

zorro con huenas de gineta

cuerpos que en vez de manos tienen cambios de agujas

cuerpos que en vez de cuerpos son minas de antracita

hendidos muy despacio con golpes de vacío

borrados por el canto del murete por el canto de la

cancela por el canto del chumbo

cuerpos o vagonetas herrados al vacío

cuerpos para una estatua del vacío

estábamos ahí

barriendo la hojarasca de nuestro Corazón con la escoba

del cuerpo

barriendo la hojarasca de los músculos con movimientos

limpios de cadera

barriendo la hojarasca del antes y el después para

quemarla ahora en nuestro sexo

desocultados como un salto de jaguar hacia una iguana pero

ocultados como iguana en una poza

desocultados y ocultados como la palabra en el canto

estábamos ahí tras los arbustos

velando nuestro estar dormidos como espigas dormidos como

calabazas dormidos como peras en un árbol

velando la respiración de la cosa en la cosa y del cuerpo

en el cuerpo

velando el transcurrir del tiempo deteniéndose en el

tiempo

atentos al hidrógeno que avanza por la savia como una

bicicleta que colgada de un gancho escala su pared

sin miedo al precipicio

atentos al arroz que avanza por el humedal como el cielo

recorre una cometa enredada en los cables de la luz

cuidando las raíces de la noche las raíces que sanan a la

enferma

estábamos ahí detrás del seto

anadeando en el estanque de los muslos

a salvo del Decir y del Nosotros

lo que dices de mí lo que digo de ti

me sentiré culpable de nuestro apocalipsis

atrácala a la carta. sitar gratis. sé de crema mercedes.

reconocer. radar

la tenía en mis menos y la echaba de manos

las alarmas no sirven si es un profesional el que te besa

tanto pan de centeno y luego los bombones

y bájame la cremallera sin exiliar tu boca de mi nuca sin

que levante el vuelo tu mano del pezón sin que

abandone el monte de mis nalgas tu cintura rebelde

alzada en armas

si la amnesia es un don sé entonces mi accidente

crocanti y leche condensada una hora a fuego lento y está

listo

estábamos ahí tras los arbustos

orinados por hadas y unicornios

orinados por la velocidad por la imaginación por las

metáforas

empapados de olor pero inmutables como el musgo o la

esquina como el tocón o el grifo que surte a la

manguera

manchados con la orina del lenguaje

orinados por todas las palabras que después de aliviarse

se olvidan de nosotros

manchados de silencio

manchados por las heces de la nada

orinados por gnomos y por sílfides por hidras y por

monstruos

orinados por máscaras y voces

orinados por Ti y por Mí por el Entre y el Ser por Ahora y

por Nunca

estábamos ahí

desmigajados como para un pez

estábamos ahí detrás del seto

viéndonos despacio para burlar la Vida

urmiendo a las preguntas para salir del tiempo sin salir

de nosotros

estábamos ahí tras los arbustos

desgajados de todas las palabras

lo que dices de mí lo que digo de ti

mejor llévate un chal si te vas a la guerra

otro avión se ha estrellado

tantos mueren de sed y nosotros piscinas y piscinas

minas antipersona en la contienda

un solo mandamiento es necesario no usarás ya más

pronombres posesivos

estábamos ahí

detrás de los arbustos

o tras el seto

abrazados e inmóviles

como raíz medicinal en manos de una enferma

a salvo de los perros de la casa

esperando

esperando el poema

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1929-el-saltador-jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:29:45 +0200

El saltador se encoge, se agarra las rodillas,

esconde la cabeza entre las piernas.

A punto de llegar da un latigazo

y se estira de golpe contra el agua:

al sumergirse nace, y el mundo, sacudido,

vuelve a iniciar de nuevo sus circunvoluciones,

su salto de gestante que atraviesa el espacio

como una caracola o bosta o piedra

lanzado hacia la luz: le enseña el saltador

al mundo su trabajo, y a convertirlo en juego,

y cómo al zambullirse quedar recién nacido:

le enseña el mecanismo de la vida.

El mundo se detiene y mira concentrado,

quizás reconociéndose en los gestos del hombre

que rota y se traslada dibujando una elíptica

con su cuerpo visible sobre un eje invisible.

Es el mundo el que salta, no es el hombre:

esa bola que rasga la seda de la tarde

desnudándolo todo, no es un hombre:

es el cauce de un río, las raíces de un árbol,

la tierra de aluvión, pero no un hombre:

es el molde de un hombre, un recipiente

vaciado de un hombre y luego vuelto

a llenar con el cauce, las raíces, la tierra:

es el hueco dejado por un hombre

para darle un cobijo a las cosas del mundo.

El hombre, cuando salta, ya no piensa,

pues su interior es agua, filamentos o polvo.

Cuando salta es el puro movimiento

y es la inmovilidad perfecta y pura:

es el mundo que gira y el mundo detenido.

El mundo, ese aprendiz de saltador,

y el saltador, ese aprendiz de mundo,

se duermen en el aire

y nos suenan.

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1928-como-un-aguila_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Libertad, Poemas Religiosos Thu, 08 Oct 2015 19:25:45 +0200

Como un águila,

Dios

también de vez en cuando necesita

descansar de Sí Mismo

y replegar Sus alas

y dejar de volar por un instante.

Nosotros somos árboles plantados por Sus manos,

apenas una mancha en el paisaje

de lo Eterno:

lugares

para que Dios repose.

Vikram Babu pregunta:

¿qué crueles leñadores os talaron?

De "Los poemas de Vikram Babu"

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1927-como-aquel-alfarero-que-rompia-las-jarras_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:21:00 +0200

Como aquel alfarero que rompía las jarras

nada más terminarlas.

Sin perder la sonrisa

destrozaba los platos y los vasos

y luego se ponía a decorar

los fragmentos dispersos por el suelo

con sangre que sacaba gota a gota

de sus dedos y brazos, de sus muslos,

de las callosas plantas de sus pies.

Extraía de sí los pigmentos del alma

hasta quedar exhausto

y venir los insectos

a chupar sus heridas.

Los vecinos,

por compasión, ponían monedas en el torno

y se llevaban trozos de loza hasta sus casas.

Al despertar seguía sonriendo

y de nuevo amasaba en el barro mojado

las formas de lo informe,

los diminutos cuencos donde cabe lo eterno.

Vikram Babu pregunta:

¿dónde bebes?

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1926-lo-que-veo-pasar-me-ve-pasar_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 08 Oct 2015 19:15:58 +0200

Lo que veo pasar me ve pasar

y por eso estoy vivo.

Lo que veo

detenido me ve quedarme quieto

y por eso no muero.

En mis ojos,

los ojos de los árboles y el río

se miran para ser y darme el ser.

No espejos sino luz.

No parentesco

o relación sino lo mismo.

el tiempo desplegándose despacio

para extender su red

sino la araña

devorando a la araña para hacerse

tan grande como el tiempo y devorarle.

Lo que veo pasar me deja ciego

y por eso estoy vivo.

Lo que veo

detenido me aparta de mis ojos

y por eso no muero.

!Sigo aquí!

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1925-lo-que-dices-de-mi-me-obliga-a-contestarte_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:12:23 +0200

Lo que dices de mí me obliga a contestarte,

lo que digo de ti te obliga a contestarme:

de tanto tú venir hasta mi casa,

de tanto yo acudir hasta la tuya

se va abriendo un camino.

* * *

Se va abriendo un camino

que recoge tus huellas y las mías

y las cura y las mima y les da de comer

y cuando ya están fuertes y seguras de sí

las lleva a la espesura

Se va abriendo un camino que nos anda

y dice lo que dices y dice lo que digo.

* * *

Y cada vez son más: un millón de caminos

(un millón de palabras, un millón de silencios),

el mapa de una historia que al vivirla nos vive.

* * *

Un mapa que exploramos para que nos explore:

dos territorios anchos como el cielo y la tierra

que se buscan, se abrazan, se respiran,

se logran vehementes, se confunden,

se duermen enlazados.

* * *

Un mapa que estudiamos para que nos estudie

(piratas codiciosos interpretando signos)

porque ambos escondemos un tesoro

que el otro ansía tanto descubrir.

* * *

Lo que dices de mí

es un collar de huellas,

y un vestido de huellas, y un cinturón de huellas,

y pendientes de huellas, y sandalias de huellas.

* * *

Lo que dices de mí

es un reloj de huellas

que al consultarlo anuncia

la hora en punto de la eternidad.

* * *

Lo que dices de mí me lleva a la espesura

y me abandona; luego

me canta una canción para orientarme

y canta otra canción para ahuyentar las fieras.

Yo me embarco en su voz hasta que fluye

bajo mis pies un río que me deja a su lado.

* * *

Cuando una huella vuelve como río al camino

que la había llevado a la espesura

ya no es ella la alumna que temblaba.

Ahora ya es más sabia que el camino

y le ayuda a aprender esta lección:

cómo ir por el mundo

sin pagar el peaje de unas huellas.

* * *

Lo que dices de mí

son monedas de huellas que debo devolverte

como mar, como río, como lluvia,

como dardo de agua estallando en tu boca,

como dardo de lágrimas acertando en tu boca,

como dardo de nieve acallando tu boca.

* * *

De tu casa a la mía hay un camino:

si lo miras atento es el de siempre,

si lo miras atento y además

permites que el camino te observe atentamente

cada día es distinto.

* * *

Quien le venda los ojos al camino

que va desde su casa a otra casa cualquiera

queda a merced del zombi,

a merced de las zanjas de la muerte

(Que convierten entonces el camino

en trincheras, en tumbas, en túneles, en trampas).

* * *

Lo que dices de mí

le abre los ojos al camino

que va desde tu casa hasta mi casa.

* * *

Lo que dices de mí me lleva a donde estás

(una parte de mí que se queda conmigo,

otra parte de mí que se marcha a tu lado)

y me aloja en su casa y me llena de huellas

que un río fugitivo borrará turbulento.

* * *

Lo que dices de mí

pone un mapa en mis manos,

me empuja con dulzura

y me pone en camino en un camino.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1924-todo-lo-que-decimos_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 19:07:47 +0200

Todo lo que decimos

inaugura distancias,/

estructura de modo distinto lo

que somos/ y nuestra relación

con lo que existe,/ cambia de

decorado y cambia de guión,/

modifica el sentido de las

leyes/ y nos hace asumir

actitudes y fines/ que antes ni

siquiera imaginábamos.

Por eso las palabras nos

escriben,/ es decir, nos

tornean, nos labran, nos

dibujan./ Para ser más

exactos: las palabras,/ lejos de

ser pasivos instrumentos/ en

nuestras manos, son gigantas

poderosas/ desde aquí puedo

ver el grosor de sus

músculos,/ sus ojos

inyectados, la determinación/

que demuestran sus gestos)

que nos usan/ como materia

prima para hacerse sus casas.

Las palabras nos hablan, las

palabras/ nos habitan. Por eso

decir lo que nos dice/ (o

hablar lo que nos habla, callar

lo que nos calla,/ escribir lo

que escribe nuestra vida)/ es

mucho más que un acto/ de

aceptación de la existencia;

es/ poner una semilla en la

palabra/ para que diga lo que

somos; es/ seducir la palabra y

penetrarla/ para que nos

alumbre y nos lleve a su casa:/

y nos lleve a una casa que es la

nuestra.

Frente a todos aquellos/ que

están donde no están y no

están donde están,/ frente a

todos aquellos que al vivir/en

una casa ajena en realidad/

habitan una cárcel,/ la poesía

y el amor nos hacen/ libres

para elegir una casa y un

mundo/ y nos dejan abiertos

para ser elegidos/ por la casa y

el mundo que elegimos.

Y cuando afirmo «todo lo que

decimos» quiero/ decir la que

decimos con sentido:/ aquello

que se dice por medio de

nosotros/ (la poesía y el amor,

la luz/ y los bosques y el mar,

la nada y el olvido...),/ aquello

que bautiza las medidas del

mundo/ (rediseña la planta de

la casa),/ aquello que le da al

mundo otra apariencia/ sin

por ello impedir que siga

intacto/, aquello, en fin, que

afirma la que es/ en vez de

destrozarlo, de ignorarlo,/ de

pasar a su lado con los ojos

borrándose.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1923-lo-que-dices-de-mi_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Jesus Aguado Thu, 08 Oct 2015 19:03:10 +0200

Lo que dices de mí

me posee a horcajadas detrás de unos arbustos.

Lo que dices de mí

me aprieta la cintura en medio del océano.

Lo que dices de mí

me araña de los muslos a la nuca

mientras un elefante nos transporta en la selva.

Lo que dices de mí

me tira de los pelos en un piso catorce.

Lo que dices de mí

me saliva la oreja en un vagón.

Lo que dices de mí

me embadurna de aceites aromáticos

dentro de un telescopio enfocado a Saturno.

Lo que dices de mí

mordisquea mi sexo en la estela de un barco.

Lo que dices de mí

jadea en una mesa de un albergue.

Lo que dices de mí

se bebe mi sudor en la calle más céntrica

(en el escaparate de una agencia de viajes).

Lo que dices de mí

tapona con su lengua mi ombligo en una tundra.

Lo que dices de mí

se toca los pezones más allá del espejo.

Lo que dices de mí

dilata su vagina en el arcén

de una autopista en obras.

Lo que dices de mí

grita en un diccionario abierto por la «p».

Lo que dices de mí

se arquea hasta romperse en una alcantarilla.

Lo que dices de mí

me eriza en una lámpara.

Lo que dices de mí

me da masajes rápidos y suaves

en la fuente de un río.

Lo que dices de mí

te besa las axilas en el filo de un hacha.

Lo que dices de mí

acaricia tu pubis en una enredadera.

Lo que dices de mí

desoculta tu clítoris en un alto trapecio.

Lo que dices de mí

me gira y me retuerce en un vaso de vino.

Lo que dices de mí

me amorata en un puerto

asolado después de un maremoto.

Lo que dices de mí

olfatea mi semen dentro de un espejismo.

Lo que dices de mí

se pellizca la piel en un frutero.

Lo que dices de mí

pone un índice mío detrás y otro delante

en un viejo astrolabio.

Lo que dices de mí

pierde el conocimiento en un poema.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1922-algo-dice-de-mi_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:58:18 +0200

Algo dice de mí

la labor del orfebre,

el arcoiris doble, los anzuelos,

las diecisiete formas que tiene el esquimal de nombrar

a la nieve y el tibetano a la conciencia,

los pechos comparados con cúpulas o cántaros,

la barra de los bares, las películas,

los cables de la luz parcelando el paisaje,

las etimologías inventadas,

la tala de las selvas, las bombas nucleares,

la estupidez, el odio, la mentira,

el mal gusto, el dolor, las equivocaciones,

las hambrunas, las guerras,

el asombro, el camino, la retama,

la piedad, la emoción, la fiebre de un bebé,

el aguardiente, el sol, la desmemoria,

los delfines, el saxo.

(Algo dice de mí cada ser, cada cosa

que ocurre, todo dice

un aspecto de mí

y lo señala,

y quiere despertarlo y que yo aprenda

a llegar hasta el nido donde incuba sus ojos,

y me invita a probarmeesos ojos,

a mirar de otro modo lo que soy.)

Algo dice de mí

el ruido, el brutal ruido

que hace casi imposible escuchar lo que dicen

de mí las cataratas o el silencio.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1921-tus-palabras_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:54:24 +0200

Tus palabras: me envuelven en una

placenta y me colocan delicadamente

en tu interior para gestarme.

Me trasladan, las traslado, vamos

abriendo surcos desde dentro hacia

afuera.

Una flecha que viaja por el interior de

una diana: para ella acertar consiste en

encontrar la salida (y sólo tiene una

oportunidad, un tiro): para ella la diana

es un laberinto. Así que finge dormirse

hasta que la salida, que coincide con el

centro, pasa distraída por su lado.

Entonces sí: se alza, se tensa y le dispara

por la espalda.

Todo recién nacido lleva tatuado un

laberinto y una diana que la vida se

encargará de ir haciendo visibles trazo a

trazo.

Vivir es reparar los efectos de esa

emboscada original que supuso la

muerte del centro, es hacerle el boca a

boca al centro hasta que vuelva a

respirar. Pero el centro no es Dios (el

centro no es el Centro) sino tú, yo,

cualquiera de nosotros.

Cuando te tanteo en la oscuridad mis

manos ecorren las paredes del

laberinto. Y el modo en el que tus

gemidos rebotan, se amplifican o se

duermen por sus corredores me enseña

las dimensiones y el dibujo del

laberinto.

Cuando me lames en la oscuridad una

diana se pone a rodar cadera abajo, un

blanco en movimiento al que sólo

puede acertar una flecha perfectamente

inmóvil.

Tus palabras son un líquido cálido: al

bucearlas me duermo.

Al hablar desenrollas los caminos del

mundo para que yo los explore.

Cuando callas los vuelves a enrollar,

pero queda una tenue huella de cada

uno de ellos gracias a lacual siempre

puedo reconstruir algunos.

Me has enseñado a serpeligroso para

mí mismo y a ser inofensivo para los

demás.

Después de muchos abrazos no somos

una pareja sino un atlas. Si alguien

quiere saber dónde se encuentra o hacia

dónde queda el lugar al que planea

viajar, sólo tiene que abrirnos y poner

un dedo sobre el punto de destino.

Si no fuera por lo que dices de mí, y

porque me llevas en tu interior como

una madre al feto, mi laberinto estaría

en ruinas: cascotes en vez de muros,

montones de piedras en vez de

elegantes revueltas, ratas comedoras de

ojos en vez de minotauros, polvo en

suspensión en vez de corrientes de aire

fresco filtrándose por las grietas.

El cordón umbilical: el hilo de la

madeja.

Dejarse nacer en otro es un acto de fe,

una locura. Y también: un pacto con el

silencio que fuimos para que no

irrumpa en el silencio que seremos.

Sólo soy una sombra proyectada en la

pared: existo porque tú eres cuerpo y

bombilla. Existo porque nada se

interpone entre nosotros.

Tus fluidos me escriben, me dibujan el

modo de salir. Dibujo que he de beber

para que tenga sentido.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1920-lo-que-dices-de-mi_jesus-aguado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Jesus Aguado, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:49:53 +0200

Lo que dices de mí:

un extraño camino que nunca he recorrido,

un camino que enlosan tus palabras

y que si miras bien se corresponde

con una de las líneas de tu mano.

Lo que dices de mí

eres tú misma,

eres tú de repente bifurcada,

una parte de ti que se queda a tu lado,

otra parte de ti que se viene conmigo.

Lo que dices de mí va borrando mis huellas

Lo que dices de mí me prepara emboscadas.

Lo que dices de mí

es saliva y es tierra que amasas para darme

figura de caballo, figura de montículo,

figura de lunar, figura de tu espalda,

figura de cualquiera de mis dedos

cerrando uno por uno todos tus orificios

(más saliva y más tierra que coges para darme

figura de cabaña, figura de murciélago.

Lo que dices de mí

es mentira que acierta a decir la verdad.

Lo que dices de mí

se acuesta junto a mí donde estaré,

se acuesta junto a un hueco que llama por mi nombre

y al que besa y aplasta hasta que nazco.

Lo que dices de mí

es telaraña, es red, pero tú no las tensas,

pero nadie las tensa pues nadie está al acecho,

es red, es telaraña frenando una caída

que no se ha producido.

Lo que dices de mí me desconoce

del modo más perfecto imaginable,

me desconoce más que el desconocimiento

que me tienen las vetas de una mina,

que me tienen los kraken,

que me tienen las aguas cenagosas,

que me tienen los cientos de tejados

que guarda el huracán en su gruta secreta.

Lo que dices de mí se va probando mundos.

Lo que dices de mí me multiplica.

Lo que dices de mí estira mis pulmones,

catapulta mis ojos,

despierta a los caimanes de mi sangre.

Lo que dices de mí me acelera y me vuelve

más lento.

Lo que dices de mí no lo dices de mí,

no lo dices siquiera, no soy yo,

es raíces de un árbol cuya fruta

se deshace en tu boca y la refresca,

es un malentendido que tu voz

provoca en nuestro sexo

(el fosfeno y la noche es lo que dices

cuando dices de mí no importa lo que digas.)

Lo que dices de mí no son tus opiniones,

es el dulce apagón de la conciencia,

es la locuacidad de lo que existe,

es un puente colgante entre nosotros,

son ardillas que roen las cuerdas de ese puente,

son cáscaras de nueces, un arca abandonada,

maderos embreados que alimentan el fuego

de un náufrago asustado.

Lo que dices de mí

es estaca que busca

con avidez al ávido corazón de ese muerto

que ronda mis castillos y se duerme en sus sótanos,

ese muerto no muerto que llamamos amor.

Lo que dices de mí no necesita

de mí para encontrarme.

Lo que dices de mí no se viene conmigo

a menos que yo firme una página en blanco.

Lo que dices de mí lo dices simplemente

con estar en el mundo, lo dice tu deseo,

esa energía pura que hace pasar las nubes.

Lo que dices de mí

obliga al horizonte

a tenderse a tus pies y lamerte sumiso.

Lo que dices de mí se escribe en las paredes

con tizones calientes de tus muslos.

Lo que dices de mí

es la jaula y el mapa

en el acto preciso de aprender

a vendarse los ojos y saltar al vacío.

Lo que dices de mí me pone en marcha,

un loco mecanismo

de huesos astillados como sables

que va retando a duelo a todos los que dicen

que nunca has dicho nada de mí, que estás callada,

que un mutismo feroz te ha comido la lengua.

Lo que dices de mí

es manada de lobos

hambrientos y atrapados en páramos nevados,

lobos que se devoran entre aullidos

mientras hila la luna bufandas para el No.

Lo que dices de mí me traduce a un idioma

que aún no conocemos.

Lo que dices de mí me resucita.

Lo que dices de mí:

una orquesta sonámbula

de músicos que tocan concentrados

y miran sin rencor sus partituras

mientras todo el pasaje

ya abarrota los botes salvavidas.

Lo que dices de mí me deja solo.

De "Lo que dices de mí" 2002

Autor: Jesus Aguado

]]> true https://mundopoetico.es/1919-yo-soy-la-que-os-escribe_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 08 Oct 2015 18:39:29 +0200

Yo soy la que os escribe.

Mi luz es un antílope que pace

entre las ruinas del misterio.

El espino que sangra,

el surco desde dentro

que nunca cicatriza.

El manantial sonoro

que se expande en el sueño.

Yo soy la que os escribe.

La lámpara que arde.

La boca movediza que os senda con su luz,

que os conduce a la sombra,

que os aguarda y os hunde

en la profundidad de la caverna.

La luz que os encamina en su ceguera,

la lámpara que os salva.

La claridad que os funda,

la pared que os desnuda,

os alimenta,

os finge y os codicia

y sin embargo,

miente.

La lámpara de arena.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1918-y-es-ahora-y-no-nunca_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:35:14 +0200

Y es ahora y no nunca

precisamente siempre,

cuando el náufrago desciende sin memoria

preguntando preguntándose

refrescando el olvido

de esa herida reciente

que no sangra ni alumbra.

Manantiales de humo.

Pactemos la mentira amenazante

que mana del recuerdo.

La verdad será siempre

una eterna mentira.

Aprendamos a ser más allá de nosotros.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1917-tu-no-estaras-ya-no_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:28:42 +0200

Tú no estarás. Ya no.

En la última tarde tu mirada tenía

un dolor a jardines descuidados,

una luz huidiza y astillada,

un caminar de hombre con mirada de trapo,

y un corazón tartamudo.

Llevabas un temblor de naufragio y una venda en los ojos.

El temblor también es una forma de mirar.

Y tú temblabas mientras tu luz caía.

Crepitar es caer. Pero hacia dentro.

Estaba requiriendo una llamada.

Estabas demorándote

en aquellos días primeros del verano,

contra un presentimiento de invernadero triste,

de sangre requisada.

Perdido en las aduanas del corazón.

Supe que te morías por tus ojos.

Esos ojos que eran

con dolor a madera,

con sabor a manzanas,

párpados de cobre

como cofres de lluvia

que se abrían con lástima.

Ahora todo es ausencia.

Los pájaros que encuentro,

el crujir de la tierra sobre la mansa lluvia,

el llanto de los niños detrás de las palabras.

A veces el pensamiento se ensombrece de pronto

y declina el mundo aún más deprisa

y nos sobreviene una noche destemplada, una herida negra.

Sé que me buscaste.

En esa larga noche de imperdibles sin rumbo,

en el instante mismo en que tu cuerpo

se astilló para siempre

y tu llama empezaba a ser fractura,

témpano,

camisa desplomándose.

El verano se acaba.

y los recuerdos ruedan

sobre los empedrados negros

como regueros de sombra.

Y es cierto que tal vez puedas vivir años y años

sin regresar de una sonrisa

Y tú estás regresando

con el verdor de los arces en la lluvia

sobre la claraboya más blanca de la luz.

Y tu frente ha tomado

la difícil transparencia del brezo o la retama.

Y veo descarriarse de pronto

aquel ovillo de lana triste

que fue toda mi infancia,

aquella habitación de costurera

aquel balcón solaz

que de muy niña

se asomaba al clamor hirviente de las calles,

y ahora lo veo todo

irse desmadejándose encima de tu cuerpo,

detrás

y todavía

mi pequeño puñal de niña sin palabras,

DEPRISA,

MÁS,

CAER

Y SIN EMBARGO,

un cuerpo que se rompe,

EL CABO FINAL DE LA MADEJA,

aquel reloj de arena creciendo

desmesuradamente

mientras cae

cada pequeña muerte en granazón,

y todas se reúnen,

y la arena se agranda

hasta cubrir toda la habitación

con un murmullo seco de sombras alejándose.

En este sueño, padre,

puedo verte jugando con mis manos.

Cuando las manos eran cálidas y obradoras.

Lápices de ternura,

que nos llevaban siempre a emborronar los sueños.

De "El jardín navegable" 1990

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1916-toda-la-noche-he-navegado-bajo-la-lluvia-desconocida_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:18:39 +0200

Toda la noche he navegado bajo la lluvia desconocida,

barricada en el templo del absurdo

alguien tiembla en el pozo desde antiguo

donde crece la hierba y se amontona la noche.

En el firme del aire

tan en silencio vuela

el pájaro tambor de la madera

con su lámpara alada en la senda del bosque.

La claridad se aprende

como la herida aprende a no doler.

Alguien

dice tragar los harapos de la madrugada

el fósforo encendido

la cerilla mojada

que duerme en la claridad de la tormenta.

Alguien

dice vaciar la niebla y su nervadura

tragar harapos ciegos

tan en silencio

El terror.

De "Cartografía sin mundo" 1995

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1915-tiempo-de-opacidad_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:15:20 +0200

Tiempo de opacidad,

de desencuentro.

Hay mujeres que lloran

tras los escaparates de los supermercados,

golpeando las lunas de las lamentaciones,

en las monumentales góndolas

de los productos lácteos,

de las niños sin nombre

de las huevos de alondra lacerados,

maraña de retales.

Los acomodadores desatrancan la lluvia

en los vestíbulos desiertos de los cines

donde rompen los pájaros y las olas de nadie.

Olvido sin memoria,

olvido fructifica,

olvido da su fruto.

Lo dicen los anuncios

las ofertas

y las liquidaciones,

los oídos que tocan

los ojos que olfatean

los labios que te miran

mientras muerdes

un pedazo de invierno en el fondo de un beso.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1914-sabriamos-recordar-cada-trozo-de-mundo_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Rosana Acquaroni Thu, 08 Oct 2015 18:09:44 +0200

Sabríamos recordar cada trozo de mundo,

cada tropiezo vivido

si al abrir la mirada

recobráramos de nuevo

la luz de cada instante,

pues toda inmolación deja su propio surco,

su propia oscuridad,

y cada imagen

tiene su propia lámpara.

Lámpara de la niñez,

-allí comienza todo-

esa luz que se ve con los ojos cerrados

las claras azoteas,

desierto de palomas,

el tamiz lanceolado de las hojas de cobre transparente,

un otoño agitando su ramaje,

abriéndose paso sobre la mansedad de las aceras.

Allí comienza todo,

aquello que era nuestro a pesar del dolor,

pues desde entonces,

sólo he buscado el ser de aquella luz,

y la siento crecer dentro de mí

como le crecen párpados de trapo al corazón tras el olvido.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1913-nino-sin-sombra_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 18:04:46 +0200

Para Andrés Romero, cuando sea mayor

Niño sin sombra, Andrés,

desmigada sonrisa,

cuerpo de junco tierno todavía.

Que la vida te lleve por caminos agrestes

no por sendas baldías.

Que un pájaro de arena

aleje la ceniza,

el vaivén de columpios monocordes.

Niño sin sombra, Andrés,

¿dónde duerme la noche?

una niña Marina te acunará en los parques,

mientras otra Lucía te posará en silencio

sus párpados de cobre.

Inédito 15-03-2005

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1911-maquina-temeraria-rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 17:51:11 +0200

Máquina temeraria.

Yo soy la que comienza a no existir.

Mientras ella

se preña

se atraganta

con mis escritos de la tarde.

Desordena

quiebra

despedaza

se adueña

sabe

que yo la escucho desde dentro.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1910-la-misma-incertidumbre_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 17:45:23 +0200

La misma incertidumbre

con la que un día preciso

que ya fuiste acordando sin saberlo,

comienza a desprenderse

la leve gasa que ocultara

la trama de tu herida,

una herida reciente que late sin hablar

y está tan dentro

que tu vida depende de mantenerla viva.

Con la misma soltura

con la que cada órgano se acomoda para el parto

y se abre un trecho de luz

en mitad de tu cuerpo,

una tarde descubres

que no puedes contar tus cicatrices

pues sus bordes te unen a fragmentos de otros,

a vidas paralelas,

a bálsamos de humo.

Y es entonces

que esa herida se cumple

y es más cierta que el mundo,

nos regresa al origen,

sus lámparas de arena,

la palabra en el vientre,

cuando todos vivíamos

recíprocos y juntos

cuidando las heridas.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1908-hay-ventanas-que-pueden-habitarse-rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 14:53:16 +0200

Hay ventanas que pueden habitarse

como se habita una ciudad, durante años.

Hay escenas que encienden una vida

y vidas

que encienden una muerte mientras duran.

Tan sólo fue un instante.

Después

aquella imagen fue quedándose atrás

y tuve la certeza

de que ella misma había consentido en su muerte.

El sacrificio es siempre una forma de venganza.

En la noche anterior

él le había prometido llevarla a ver el mar.

La ventanilla de un tren

puede llegar a contener el mundo en un instante.

Después de golpearla

ella cayó de rodillas ante él,

mientras él la miraba

y su mano homicida se abría sin querer

y la piedra sangraba,

se dejaba caer,

se despeñaba talud abajo.

Me pregunto cómo se conocieron.

En dónde enamoraron.

Si ella sabía coser.

Si habría criaturas esperándola.

No pude decir nada.

Asistir al fragmento de la vida de otros.

Sentir la medianía de un cuerpo malogrado.

Ver cómo me alejaba

y mi ojos sin tiempo

querían estirarse, detenerse,

comprender.

El tren seguía su curso.

(Un hombre solo que planea una muerte en campo abierto.

Alguien que casualmente miraba en ese instante por la ventanilla de un tren

y lo contempla. Eso es todo.)

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1907-en-esa-noche-pablo_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Thu, 08 Oct 2015 14:48:16 +0200

En esa noche Pablo

besó aquel cuerpo muerto muchas veces,

acarició sus muslos,

los labios deshojados,

la ternura del sexo impracticable.

El vientre entumecido,

la gangrena incipiente apenas florecida,

el algodón del llanto,

la breve remembranza

de algún lunar dormido para siempre.

Sarcomadekaposi

precipita los cuencos enfermizos.

Tramos decrepitud,

rescoldos del amor, limaduras de frío.

Lámpara que entenebrece,

hurgando para siempre

en el desván de las heridas.

Las sienes astilladas

los párpados hinchados que enloquecen

después de la ceguera.

La sutura violácea que entraña el corazón a la deriva

-pequeñas incisiones-

La oscura luxación acaecida

al final del dolor.

De "Cartografía sin mundo" 1995

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1904-el-nino-amaestrado-rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 08 Oct 2015 14:31:36 +0200

Miraba sus piececitos tapiados

como tallados litorales.

Huir de la tiranía de sus pasos

le haría bien.

Palabras

Descalzándose

Sin tiempo.

De "Del mar bajo los puentes" 1988

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1902-cuando-todo-se-mece-sobre-el-prpado-abierto-de-la-nocherosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Libertad Thu, 08 Oct 2015 14:22:57 +0200

Es horrible ser dos inútilmente.

Antonio Gamoneda

Cuando todo se mece sobre el párpado abierto de la noche

y se oyen las pisadas

de los últimos porteadores de sueños que se alejan,

cuando la luz ya es término arterial

que la memoria traza desde dentro

y oímos germinar sin acritud

el talar de la sangre

bajo el peso de un labio,

ella se enciende sola.

Mi lámpara rebelde

arde como áspera piel de las sirenas,

disemina palabras

que son naipes sin luz

sobre la hierba.

Las bautiza

las hunde en las diademas

de la noche.

Es horrible ser dos inútilmente

y por eso la dejo

gozar de mi tristeza,

nadar contracorriente

en la crecida

de otra voz que no alumbra la ceguera

y se enciende

tal vez

más allá de nosotros.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1901-como-una-balsa-ardiendo_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 14:17:05 +0200

Como una balsa ardiendo

en el centro del agua,

una bañera terca rebosa lentamente

en mitad de la noche.

La tibieza del agua desatada,

liba la flor de las mareas

acarrea cigüeñas

y tortura con zarzas y gacelas

ríos de oscuridad.

Así el agua ha llagado la humedad de mi vientre

y deposita almendros sobre mis pies descalzos.

Ya sólo espero el relato del agua,

la lenta

supuración

del llanto.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1900-como-en-los-cuentos-de-duendes-zapateros_rosana-acquaroni.html omegayalfa Principal, Rosana Acquaroni, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 08 Oct 2015 14:11:46 +0200

Como en los cuentos de duendes zapateros

ella

lo hace por mí.

Ella,

la que desclava mis palabras,

hace el trabajo sucio

para luego

comerse mis perdices.

De "Lámparas de arena" 2000

Autora: Rosana Acquaroni

]]> true https://mundopoetico.es/1899-llegar-a-ti-entonces-es-buscar_oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Amistad Wed, 07 Oct 2015 18:37:21 +0200

Llegar a ti, entonces, es buscar

la voz de un niño entre las multitud,

recoger el miedo interminable

que origina un viento nocturno,

iluminar el amor con una lámpara

de primitivo y de dulce aceite,

tocar con los dedos un pájaro de azúcar

que besa el cuello de las mujeres,

limitar la invasión de la nieve

que llega con sus armaduras de frío

y verte tranquilo y reposado

quemando el intacto silencio.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1897-la-estrella-oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 07 Oct 2015 18:29:34 +0200

Sobre mi pecho abatido por los golpes

está tu estrella tibia, dolorosamente azul,

diríase un cielo toda ella.

No quiebra el agua su perfecta dulzura,

su sencillez es transparente y tiene

el uniforme brillo de la lluvia alta.

Déjame este lucero, este cuerpo celeste

sembrando sobre mi pecho lleno de golpes,

estás ya tan humilde que tu nombre

se puede decir con respeto y con pequeñas

letras de amor, dios mío.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1893-el-nombre-de-la-patria_oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Poema De Libertad Wed, 07 Oct 2015 18:10:41 +0200

Mi patria es altísima.

No puedo escribir una letra sin oír

el viento que viene de su nombre.

Su forma irregular la hace más bella

porque dan deseos de formarla, de hacerla

como a un niño a quien se enseña a hablar,

a decir palabras tiernas y verdaderas,

a quien se le muestran los peligros del mundo.

Mi patria es altísima.

Por eso digo que su nombre se descompone

en millones de cosas para recordármela.

Lo he oído sonar en los caracoles incesantes.

Venía en los caballos y en los fuegos

que mis ojos han visto y admirado.

Lo traían las muchachas hermosas en la voz

y en una guitarra.

Mi patria es altísima.

No puedo imaginármela bajo el mar

o escondiéndose bajo su propia sombra.

Por eso digo que más allá del hombre,

del amor que nos dan en cucharadas,

de la presencia viva del cadáver,

está ardiendo el nombre de la patria.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1892-el-fuego_oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 07 Oct 2015 18:07:07 +0200

Frotó el indio la yesca,

el pedernal, el pino

con otro pino viejo,

la madera, las hojas

de roble, la corteza

de los ceibos caídos,

el cuerpo del animal

salvaje, el carbón

mineral endurecido.

El mundo cambió entonces

otro espejo movible

que no era el del agua,

alzó su brazo rojo

en la espesa maleza,

en el ámbito crudo

de miles de años

a la sombra, iluminados

solamente por el rayo

o por el centelleo

de los lúcidos ojos

de las fieras.

Tú te callaste entonces

viendo crecer la lengua

clarísima, la llama

que levantó su lanza,

su corona de espinas

y que lamió la noche

como animal salvaje.

Ante tu limpio rostro

de indígena doncella

nacía otro milagro:

el milagro del fuego.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1890-cabello-de-muchacha_oscar-acosta.html omegayalfa Principal, Oscar Acosta, Prosa, Poesia, Verso, Enamorados, Poema De Vida Wed, 07 Oct 2015 17:59:27 +0200

Tu cabello es de humo dorado,

una copa con un jugo encendido,

un caracol de ondeado vidrio,

una flor de bronce tímido.

Tu pelo existe, tiembla suavemente

cuando mi mano llega a su rocío,

cuando lo beso entusiasmado,

cuando llora como los niños.

Tu cabello es un odre con frío,

una estrella dulce, un pistilo

que lucha por ser lirio.

Es una paloma convertida en durazno,

una corona que alumbra con sus cirios

y que calienta la sangre como el vino.

Autor: Oscar Acosta

]]> true https://mundopoetico.es/1889-un-dia_alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Alaide Foppa, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 07 Oct 2015 17:43:08 +0200

Este cielo nublado

de tempestad oculta

y lluvia presentida

me pesa;

este aire denso y quieto,

que ni siquiera mueve

la hoja leve

del jazmín florecido,

me ahoga;

esta espera

de algo que no llega

me cansa.

Quisiera estar lejos,

donde nadie

me conociera:

nueva

como la yerba fresca,

ligera,

sin el peso

de los días muertos

y libre

ir por caminos ignorados

hacia un cielo abierto.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/1888-senor-estamos-solos_alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Alaide Foppa, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Wed, 07 Oct 2015 17:38:15 +0200

Señor, estamos solos,

Yo, frente a Ti:

Diálogo imposible

Grave es tu presencia

Para mi solitario amor.

Escucho tu llamada

Y no sé responderte.

Vive sin eco y sin destino

El amor que sembraste:

Sepultada semilla

Que no encuentra el camino

Hacia la luz del día.

En mi pecho encendiste

Una llama sombría

¿Por qué señor,

no me consumes entera,

si no hay para tu amor

otra respuesta

que mi callada espera?

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/1886-oscuro-canto-alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Alaide Foppa, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 07 Oct 2015 17:31:31 +0200

Oscuro canto

que brota

de la honda esperanza

rota,

y del retorno

al círculo cerrado.

Peso escondido

como hijo sin nacer

en el vientre profundo,

apretado nudo

en el lugar del corazón.

Ay, tampoco suena

ni sube

el nocturno canto

hacia el cielo lejano.

Es una voz sorda

que se ahoga en la garganta,

es un grito callado.

Y si sube,

no es un vuelo

en la noche muda,

es sólo una nube de humo

que se pierde en la sombra.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/1885-oracion-alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Alaide Foppa, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Wed, 07 Oct 2015 17:27:49 +0200

Dame, señor

un silencio profundo

y un denso velo

sobre la mirada.

Así seré un mundo

cerrado:

una isla oscura;

cavaré en mí misma dolorosamente

como en tierra dura

Y cuando me haya desangrado

ágil y clara será mi vida

Entonces, como río sonoro y transparente,

fluirá libremente

el canto encarcelado.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/1884-ella-se-siente-a-veces_alaide-foppa.html omegayalfa Principal, Alaide Foppa, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 07 Oct 2015 17:24:24 +0200

Ella se siente a veces

como cosa olvidada

en el rincón oscuro de la casa

como fruto devorado adentro

por los pájaros rapaces,

como sombra sin rostro y sin peso.

Su presencia es apenas

vibración leve

en el aire inmóvil.

Siente que la traspasan las miradas

y que se vuelve niebla

entre los torpes brazos

que intentan circundarla.

Quisiera ser siquiera

una naranja jugosa

en la mano de un niño

-no corteza vacía-

una imagen que brilla en el espejo

-no sombra que se esfuma-

y una voz clara

-no pesado silencio-

alguna vez escuchada.

Autora: Alaide Foppa

]]> true https://mundopoetico.es/1882-veintiun-poemas-de-amor-iii_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:58:24 +0200

Porque ya no somos jóvenes, las semanas han de bastar

por los años sin conocernos. Sólo esa extraña curva

del tiempo me dice que ya no somos jóvenes.

¿Caminé yo acaso por las calles en la madrugada, a los veinte,

con la piernas temblándome y los brazos en éxtasis más pleno?

¿Acaso me asomé por alguna ventana buscando la ciudad

atenta al futuro, como ahora aquí, esperando tu llamada?

Con el mismo ritmo tú te aproximaste a mí.

Son eternos tus ojos, verde destello

de hierba salvaje refrescada por la vertiente.

Sí. A los veinte creíamos ser eternas.

A los cuarenta y cinco deseo conocer incluso nuestros límites.

Te acaricio ahora, y sé que no nacimos mañana,

y que de algún modo tú y yo nos ayudaremos a vivir,

y en algún lugar nos ayudaremos tú y yo a morir.

1974-76

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1881-un-atlas-del-mundo-dificil-ii_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:54:49 +0200

He aquí un mapa de nuestro país:

aquí está el Mar de la Indiferencia, barnizado de sal

Este es el río maléfico que fluye de la frente a la ingle

agua que no nos atrevemos a probar

Este es el desierto en el que se han plantado misiles como bulbos

Este es el granero de las granjas hipotecadas

Este es el lugar donde nació el chico rockero

Este es el cementerio de los pobres

que murieron por la democracia

Este es el campo de batalla

de una guerra del siglo diecinueve

el sepulcro es famoso:

Esta es la ciudad marina de mito e historia

cuando las flotas pesqueras se arruinaron

aquí es donde había trabajo

en el muelle

congelando pescado en trozos

paga por horas sin dividendos

Estos son otros campos de batalla

Centralia Detroit

aquí están los bosques primitivos

los filones de cobre de plata

Estos son los suburbios del consentimiento

el silencio se eleva como el humo de las calles

Esta es la capital del dinero y del dolor; sus pináculos

estallan en el aire caliente, sus puentes se desmoronan

sus hijos van a la deriva por ciegos callejones confinados

entre alambres de espinas enrollados

Prometí mostrarte un mapa y dices pero esto es un mural

entonces bien, déjalo estar

son pequeñas diferencias

la cuestión es desde dónde lo miramos

1990-91

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1880-tu-antano-una-beldad-en-shreveport_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:50:24 +0200

Tú, antaño una beldad en Shreveport,

con cabellos teñidos de henna,

la piel como un capullo de melocotón,

aún te haces vestidos copiados de aquella época,

y tocas un preludio de Chopin

del que Cortot dijo: «Deliciosos recuerdos

fluyen como perfume a través de la memoria.»

Tu mente ahora,

desmoronándose como una tarta nupcial,

cargada de experiencias inútiles, rica

en sospechas, rumores, fantasías,

rompiéndose bajo el filo del cuchillo

de la realidad. En la plenitud de tu vida.

Excitada, colérica, tu hija

seca las cucharas, crece de otra forma.

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1878-reparto-de-tareas_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Verso, Poemas A La Familia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:41:05 +0200

Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:

una revista nueva aparece, viejos nombres en su cabecera,

una revista antigua abrillanta su obra

con deconstrucciones de la prosa de Malcolm X

Las mujeres en las filas traseras de la política

todavía lamen hilo para pasarlo por el ojo

de la aguja, truecan huesos por plástico, rajan vainas

para venderlas como collares en los cruceros

hacen inmaculados vestidos de Primera Comunión

con planchas y vacilante agua caliente

todavía ajustan los microscópicos hilos dorados

en los chips de silicio

todavía dan clase, vigilan a los niños

desaparecidos en las callejuelas de fuego cruzado, los barrancos de

repentinas inundaciones

los repentinos incendios de queroseno

-mujeres cuyo trabajo reconstruye el mundo

todas y cada una de la mañanas

He visto a una mujer sentada

entre la estufa y las estrellas

sus dedos chamuscados de apagar las velas

de la pura teoría Índice y pulgar: los dos quemados:

he sentido esa cera sagrada levantarme ampollas en la mano

1988

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1877-planetarium_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:38:18 +0200

Inspirado en Caroline Herschel (1750-1848),

astrónoma, hermana de William, y en otras...

Una mujer con forma de monstruo

un monstruo con forma de mujer

abundan en los cielos

una mujer

«en la nieve

entre los Relojes e instrumentos

o midiendo el suelo con pértigas»

capaz de descubrir a sus 98 años

8 cometas

aquella sobre quien la luna gobernó

como en nosotras

levita hacia el nocturno cielo

surca distancias en los lentes pulidos

Galaxias de mujeres, cumpliendo ahí

penitencia por impulsivas

congelados nervios

en aquellos espacios

de la mente

Un ojo

«viril, exacto y absolutamente seguro»

desde las confusas telarañas de Uranusbor

encuentra la NOVA

cada impulso de luz estalla

desde el centro

como se descarga nuestra vida

Tycho susurra al fin

«Que no parezca que he vivido en vano»

Lo que vemos, lo vemos

y ver es cambiar

la luz que marchita una montaña

y le permite a un hombre vivir

Los latidos del pulsar

el corazón exudando por mi cuerpo

El impulso de radio

que fluye desde Taurus

Estoy bombardeada

aun así me yergo

Me he mantenido de pie toda la vida en medio

del curso directo de una batería de señales

el más fielmente transmitido el más

intraducible lenguaje en el universo

Soy una nube galáctea tan profunda

tan intrincada

que una onda de luz demoraría 15

años viajando por mí

Y ha ocurrido

Soy un instrumento con forma

de mujer intentando traducir pulsaciones

a imágenes

para aliviar el cuerpo

y reconstruir la mente.

1968

Versión de Myriam Díaz-Diocaretz

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1876-la-luna_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:32:19 +0200

(volviendo a casa en coche de una lectura de Robin Blaser)

La luna

no es romántica.

No. Es

un hecho de la vida y aún

no estamos acostumbrados. Pensarías, refleja

las olas no las atrae. Así

yo te regiría igual que

he sido regida por ti.

En la carretera de la Costa

entre rachas de niebla

ese rostro (sí, tiene

expresión) que aparece y desaparece

nos habla

como hizo él en su galantería

y operístico misterio.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1875-instantaneas-de-una-nuera-adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:12:46 +0200

Tú, antaño una beldad en Shreveport,

con cabellos teñidos de henna,

la piel como un capullo de melocotón,

aún te haces vestidos copiados de aquella época,

y tocas un preludio de Chopin

del que Cortot dijo: «Deliciosos recuerdos

fluyen como perfume a través de la memoria.»

Tu mente ahora,

desmoronándose como una tarta nupcial,

cargada de experiencias inútiles, rica

en sospechas, rumores, fantasías,

rompiéndose bajo el filo del cuchillo

de la realidad. En la plenitud de tu vida.

Excitada, colérica, tu hija

seca las cucharas, crece de otra forma.

Golpeando la cafetera en el fregadero

oye a los ángeles recriminándola, y mira hacia fuera

más allá de los jardines rastrillados, al sucio cielo.

Hace sólo una semana le dijeron: No seas paciente.

La vez siguiente fue: Sé insaciable.

Luego: Sálvate a ti misma; no puedes salvar a otros.

A veces deja que el agua del grifo le escalde el brazo

que una cerilla arda hasta quemarle la uña del pulgar,

o mantiene la mano sobre el escape de la tetera

justo sobre el denso vapor. Son ángeles probablemente,

ya que a ella ya nada le duele, excepto

la arenilla que cada mañana se le mete en los ojos.

Una mujer que piensa duerme con monstruos.

Se convierte en el pico que la agarra. Y la Naturaleza,

ese arcón de tempora y mores,

con tapas alabeadas, todavía útil,

se atiborra con todo ello: las mohosas flores de naranjo,

las píldoras femeninas, los tremendos senos

de Boadicea bajo lisas cabezas de zorro y orquídeas.

A través del cristal tallado y la mayólica

oigo gritar a dos atractivas mujeres, enzarzadas en una discusi6n,

las dos orgullosas, agudas, sutiles,

como Furias arrinconadas lejos de su presa:

el discurso ad feminam, te clavo

todos los viejos cuchillos que se han oxidado en mi espalda,

ma semblable, ma soeur! °

° Irónicamente Rich varía el célebre apóstrofe que aparece en el poema «Au Lecteur»

de Charles Baudelaire: «Hypocrite lecteur!-mon semblable, -mon frère»!

Reconociéndose demasiado bien la una en la otra:

sus cualidades no sólo deleite, sino una espina,

la punzada afilada contra el menor signo de desprecio...

Leyendo, mientras espera

que la plancha se caliente,

escribiendo, My Life had stood -a Loaded Gun- °

en esa despensa de Amherst mientras las confituras hierven y se pudren,

o más a menudo,

con ojos férreos y pico y resuelta como un pájaro,

limpiándolo todo en el trastero cotidiano de la vida.

°Poema número 754 de Emily Dickinson.

Dulce ridens, dulce loquens,

se depila las piernas hasta que relucen

Como colmillo de mamut petrificado.

Cuando con su laúd canta Corina °1

ni las palabras ni la música son suyas;

sólo el largo pelo que le roza

la mejilla, sólo la canción

de seda en sus rodillas

y éstas

se acomodan en un parpadeo.

Suspendida, temblando e insatisfecha, frente

a.una puerta abierta, esa jaula de jaulas,

dinos, tú, pájaro, tú, trágica máquina-

¿es éste un fertilisante douleur? Inmovilizada

por el amor, para ti el único acto natural,

¿están tus filos más preparados

para penetrar los secretos de la cripta? ¿Te ha enseñado la Naturaleza

sus libros de cuenta a ti, nuera,

que sus hijos nunca vieron?

Corina °1 Primer verso de un poema de Thomas Campio

«Contar en este mundo incierto con algún refugio

que no pueda ser destruido, es

de primordial importancia.» °1

Así escribió

una mujer, en parte valiente y en parte buena,

que luchó contra lo que apenas comprendía.

Pocos hombres en su entorno harían o podrían hacer más,

de ahí que la llamaran arpía, fiera y puta.

°1 Frase de Mary Wollstonecraft (1759-1797), escritora inglesa y apasionada defensora

de la igualdad social y educativa para las mujeres. La cita se ha tomado

de "Thoughts on the Education of Daughters".

«Todas morís a los quince», dijo Diderot,

y se convirtió en parte en leyenda y convenci6n.

Sin embargo, ojos sueñan de manera imprecisa

tras cerradas ventanas brumosas por el vapor.

Deliciosamente, todo lo que podríamos haber sido,

todo lo que fuimos -fuego, lágrimas,

ingenio, gusto, ambición martirizada-

agita como el recuerdo de un adulterio no consumado

el exhausto y fláccido pecho de nuestra madurez.

¿No que se hagan bien las cosas, sino

que se hagan siquiera? °3 Cierto, ¡piensa

en la posibilidad! U olvídala para siempre.

Este lujo de la criatura precoz,

preciada inválida cr6nica del Tiempo-

¿renunciaríamos a él, queridas, si pudiéramos?

Nuestra ruina ha sido nuestra ventaja:

el simple ingenio nos bastaba-

brillo en fragmentos y borradores.

No suspiréis más, señoras.

El tiempo es hombre

y en sus copas brinda por la belleza.

Desconcertadas por las galanterías, oímos

alabar nuestras mediocridades,

considerar abnegación la indolencia,

elegante intuición el pensamiento desordenado,

cada desliz se perdona, nuestro crimen

es sólo hacer marcada sombra

o romper el molde sin vacilar.

Para eso, celdas de aislamiento,

gases lacrimógenos, bombardeos de dolor.

Pocas son las aspirantes a tal honor.

°3 Frase misógena atribuida a Samuel Johnson: «Una mujer que predica es como un perro

que camina sobre sus patas traseras: no es que lo haga bien, lo que te sorprende es

que lo haga siquiera».

10.

Bien,

le ha llevado mucho tiempo llegar, a ella que debe ser

más despiadada consigo misma que la historia.

Mente al viento, la veo zambullirse

desafiante, moviéndose por las corrientes,

bañada por la luz

Can bella, al menos, como cualquier muchacho

o helicóptero,

firme, acercándose todavía,

sus finas hélices estremeciendo el aire

pero su carga

no será una promesa entonces:

entregada

palpable

nuestra.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1874-en-un-concierto-de-bach-adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 14:03:31 +0200

Atravesando la ciudad en una noche de invierno

Dijimos que el arte y la vida son polos opuestos.

Aquí nos acercamos a un amor que no conoce la lástima.

Esta anciana disciplina, severamente tierna,

Renueva la creencia en el amor y sin embargo controla el sentimiento,

Convirtiendo lo que soportamos en una bendición.

La forma es la ofrenda más grande que el amor puede ofrecer -

La unión vital de la necesidad

Con todo lo que deseamos, todo lo que sufrimos.

Un arte demasiado compasivo es apenas un arte a medias.

Sólo tan altiva y comedida pureza

Restaura el demasiado traicionado corazón humano.

Versión de Jaime Manrique Ardila

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1873-delta-adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 13:55:22 +0200

Si has creído que este escombro es mi pasado

hurgando en él para vender fragmentos

entérate de que ya hace tiempo me mudé

más hondo al centro de la cuestión

Si crees que puedes agarrarme, piensa otra vez:

mi historia fluye en más de una dirección

un delta que surge del cauce

con sus cinco dedos extendidos

1987

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1872-arden-papeles-en-vez-de-ninos-adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 13:50:26 +0200

Estaba en peligro de

verbalizar mis impulsos éticos

hasta hacerlos desaparecer.

°1-Daniel Berrigan,

en el juicio, en Baltimore.

Mi vecino, un científico coleccionista de arte, me llama por teléfono en

un estado de violenta emoción. Me dice que mi hijo y el suyo, de once y

doce años, han quemado el último día de clase un libro de matemáticas en

patio trasero. Le ha prohibido a mi hijo ir a su casa durante una semana,

le ha prohibido al suyo salir durante ese tiempo. «Quemar un libro

dice- me produce sensaciones terribles, recuerdos de Hitler; hay pocas

cosas que me disgusten más que la idea de quemar un libro».

Allí otra vez: la biblioteca, amurallada

con Britannicas verdes

Buscando otra vez

en las Obras Completas de Dürer

MELANCOLÍA, la mujer desconcertada

los cocodrilos de Herodoto

el Libro de los Muertos

el Juicio de Jeanne d'Arc, tan azul

Es su color, pienso

y se llevan el libro

porque suefio con ella con demasiada frecuencia

amor y miedo en una casa

conocimiento del opresor

sé que duele quemar

Imaginar un tiempo de silencio

o pocas palabras

un tiempo de química y música

los hoyuelos por encima de tus nalgas

que mi mano recorre

o el pelo es como la piel, dijiste

una época de largo silencio

alivio

procedente de esta lengua el bloque de caliza

un hormigón reforzado

fanáticos y mercaderes

arrojados a esta costa de verdor salvaje de arcilla roja

que respiro una vez

en señales de humo,

soplo de viento

el conocimiento del opresor

éste es el lenguaje del opresor

y sin embargo lo necesito para hablarte

°2 3

La gente sufre mucho cuando es pobre y hay que tener dignidad e inteligencia para superar este sufrimiento.

Algunos de los sufrimientos son: una criatura no cenó anoche: un niño roba porque no tenía dinero para comprarla:

oír a una madre decir que no tiene dinero para comprar comida para sus hijos y ver a una criatura sin ropa

te hace brotar lágrimas de los ojos.

(la fractura del orden

el remiendo del discurso

para superar este sufrimiento)

Yacemos bajo la sábana

después de hacer el amor, hablando

de la soledad

mitigada en un libro

revivida en un libro

así, en esa página

su coágulo y su fisura

aparecen

palabras de un hombre

que sufre

una palabra desnuda

penetra el coágulo

una mano que agarra

a través de los barrotes:

liberación

Lo que sucede entre nosotros

ha sucedido durante siglos

lo sabemos por la literatura

todavía sucede

celos sexuales

mano que se lanza

a golpear el lecho

sequedad de boca

después de jadear

hay libros que describen todo esto

y no sirven

Te internas en los bosques detrás de la casa

alli, en ese territorio

hallas un templo

construido hace mil ochocientos años

entras sin saber

qué es donde entras

así pasa con nosotros

nadie sabe lo que puede suceder

aunque los libros lo digan todo

quema los textos dijo Artaud

5. Escribo a máquina por la noche, tarde, pensando en hoy. Qué bien

hablábamos todos. Una lengua es un mapa de nuestros fracasos. Frederick

Douglass escribía un inglés más puro que el de Milton. La gente sufre

mucho cuando es pobre. Hay métodos pero no los usamos. Joan, que no

sabía leer, hablaba una variante campesina del francés. Algunos de los sufrimientos son: es difícil decir la verdad;

esto es América; no puedo tocarte ahora. En América sólo tenemos el tiempo presente. Estoy en peligro. Estás en peligro.

Quemar libros no provoca sensación alguna en mí. Sé que duele quemar. Hay llamas de napalm en Catonsville, Maryland.

Sé que duele quemar. La máquina de escribir está recalentada, mi boca arde, no puedo tocarte y éste es el lenguaje

del opresor.

1968

°1: Daniel Berrigan, jesuita, pacifista y escritor, en 1968 quemó junto con otros 8 implicados, archivos de la oficina

donde se reclutaba a los jóvenes soldados, en Catonsville, Maryland, como protesta ante la guerra de Vietnam.

Fue juzgado y acabó en prisión.

°2: 3. El texto en prosa lo escribió un alumno de Adrienne Rich perteneciente al Programa de Admisiones Abiertas,

para clases desfavorecidas, del City College de Nueva York en el que ella daba clases entonces.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1871-arboles-adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 13:43:02 +0200

Desde el interior, los árboles avanzan hacia el bosque,

el bosque que estuvo vacío todos aquellos días,

donde ningún pájaro podía posarse,

ningún insecto esconderse,

y ningún sol podía enterrar su pies en la sombra;

en el bosque vacío de esas noches,

los árboles abundarán por la mañana.

Las raíces se esfuerzan toda la noche

por desprenderse de las grietas

en el suelo de la terraza.

Las hojas se retuercen hacia los vidrios,

pequeños vástagos endurecidos por el esfuerzo

largas y torcidas ramas que se desprenden con dificultad

bajo el techo, como pacientes recién dados de alta,

medio-aturdidos, dirigiéndose

hacia las puertas de la clínica.

Aquí me acomodo. Las puertas se abren hacia la terraza,

escribo extensas cartas

donde apenas menciono el bosque

y su partida de la casa.

La noche está fresca, la luna entera brilla

en un cielo aún abierto.

El aroma de hojas y liquen

llega como una voz a las habitaciones.

Mi mente está plena de susurros

que permanecerán en silencio mañana.

Escucha. Los vidrios se quiebran,

se tambalean los árboles

Hacia la noche. El viento

se apresura a recibirlos.

Como un espejo la luna se ha quebrado

y en la copa del roble más alto

relampaguean ahora sus fragmentos.

1963

Versión de Myriam Díaz-Diocaretz

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1870-1999_adrienne-rich.html omegayalfa Principal, Adrienne Rich, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 06 Oct 2015 13:36:54 +0200

Antes del intenso

momento de la ruptura

yo quería ver en el espejo

biselado y con charnelas de mi siglo

limpio de humo

ojos de carbón y rubí

aturdido cuello portador de ladrillos y diamantes

cumbre de conchas de ostra iluminadas por la luna

encaje de alambre de espino ultrajando

el famoso monumento

Tras él se extiende el viejo

mapa indígena paisaje

anterior a los conquistadores

horizonte sin dueño.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Autora: Adrienne Rich

]]> true https://mundopoetico.es/1869-yace-en-la-parte-que-es-mejor-de-espana_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 05 Oct 2015 22:00:59 +0200

Yace en la parte que es mejor de España

una apacible y siempre verde Vega

a quien Apolo su favor no niega,

pues con las aguas de Helicón la baña;

Júpiter, labrador por grande hazaña,

su ciencia toda en cultivarla entrega;

Cilenio, alegre, en ella se sosiega,

Minerva eternamente la acompaña;

las Musas su Parnaso en ella han hecho;

Venus, honesta, en ella aumenta y cría

la santa multitud de los amores.

Y así, con gusto y general provecho,

nuevos frutos ofrece cada día

de ángeles, de armas, santos y pastores.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1868-ya-que-se-ha-llegado-el-dia_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:56:47 +0200

Ya que se ha llegado el día,

gran rey, de tus alabanzas,

de la humilde musa mía

escucha, entre las que alcanzas,

las llorosas que te envía;

que, puesto que ya caminas

pisando las perlas finas

de las aulas soberanas,

tal vez palabras humanas

oyen orejas divinas.

¿Por dónde comenzaré

a exagerar tus blasones,

después que te llamaré

padre de las religiones

y defensor de la fe?

Sin duda habré de llamarte

nuevo y pacífico Marte,

pues en sosiego venciste

lo más en cuanto quisiste,

y es mucha la menor parte.

Tembló el cita en el oriente,

el bárbaro al mediodía,

el luterano al poniente,

y en la tierra siempre fría

temió la indómita gente;

Arauco vio tus banderas

vencedoras, y las fieras

ondas del sangriento Egeo

te dieron como en trofeo

las otomanas banderas.

Las virtudes en su punto

en tu pecho se hallaron,

y el poder y el saber junto,

y jamás no te dejaron,

aun casi el cuerpo difunto;

y lo que más tu valor

sube al extremo mayor

es que fuiste, cual se advierte,

bueno en vida, bueno en muerte

y bueno en tu sucesor.

Esta memoria nos dejas,

que es la que el bueno cudicia,

que, amigables y sin quejas,

misericordia y justicia

corrieron en ti parejas,

como la llana humildad

al par de la majestad,

tan sin discrepar un tilde

que fuiste el rey más humilde

y de mayor gravedad.

Quedar las arcas vacías,

donde se encerraba el oro

que dicen que recogías,

nos muestra que tu tesoro

en el cielo lo escondías;

desde ahora en los serenos

Elíseos campos amenos

para siempre gozarás,

sin poder desear más

ni contentarte con menos.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1867-ya-que-del-ciego-dios-habeis-cantado.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:53:22 +0200

Ya que del ciego dios habéis cantado

el bien y el mal, la dulce fuerza y arte,

en la primera y la segunda parte,

donde está de amor el todo señalado,

ahora, con aliento descansado

y con nueva virtud que en vos reparte

el cielo, nos cantáis del duro Marte

las fieras armas y el valor sobrado.

Nuevos ricos mineros se descubren

de vuestro ingenio en la famosa mina

que al más alto deseo satisfacen;

y, con dar menos de lo más que encubren,

a este menos lo que es más se inclina

del bien que Apolo y que Minerva hacen.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1866-voto-a-dios-que-me-espanta-esta-grandeza.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 21:50:41 +0200

Voto a Dios que me espanta esta grandeza

y que diera un doblón por describilla,

porque, ¿a quién no sorprende y maravilla

esta máquina insigne, esta riqueza?

Por Jesucristo vivo, cada pieza

vale más de un millón, y que es mancilla

que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,

Roma triunfante en ánimo y nobleza.

Apostaré que el ánima del muerto

por gozar este sitio hoy ha dejado

la gloria donde vive eternamente.

Esto oyó un valentón, y dijo: «Es cierto

cuanto dice voacé, señor soldado.

Y el que dijere lo contrario, miente.»

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1865-virgen-fecunda-madre-venturosa.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 21:48:16 +0200

A los éxtasis de nuestra beata madre

Teresa de Jesús

Virgen fecunda, madre venturosa,

cuyos hijos, criados a tus pechos,

sobre sus fuerzas la virtud alzando,

pisan ahora los dorados techos

de la dulce región maravillosa

que está la gloria de su Dios mostrando:

tú, que ganaste obrando

un nombre en todo el mundo

y un grado sin segundo,

ahora estés ante tu Dios prostrada,

en rogar por tus hijos ocupada,

o en cosas dignas de tu intento santo,

oye mi voz cansada

y esfuerza, ¡oh madre!, el desmayado canto.

Luego que de la cuna y las mantillas

sacó Dios tu niñez, diste señales

que Dios para ser suya te guardaba,

mostrando los impulsos celestiales

en ti, con ordinarias maravillas,

que a tu edad tu deseo aventajaba;

y si se descuidaba

de lo que hacer debía,

tal vez luego volvía

mejorado, mostrando codicioso

que el haber parecido perezoso

era un volver atrás para dar salto,

con curso más brïoso,

desde la tierra al cielo, que es más alto.

Creciste, y fue creciendo en ti la gana

de obrar en proporción de los favores

con que te regaló la mano eterna,

tales que, al parecer, se alzó a mayores

contigo alegre Dios en la mañana

de tu florida edad humilde y tierna;

y así tu ser gobierna

que poco a poco subes

sobre las densas nubes

de la suerte mortal, y así levantas

tu cuerpo al cielo, sin fijar las plantas,

que ligero tras sí el alma le lleva

a las regiones santas

con nueva suspensión, con virtud nueva.

Allí su humildad te muestra santa;

acullá se desposa Dios contigo,

aquí misterios altos te revela.

Tierno amante se muestra, dulce amigo,

y, siendo tu maestro, te levanta

al cielo, que señala por tu escuela;

parece se desvela

en hacerte mercedes;

rompe rejas y redes

para buscarte el Mágico divino,

tan tu llegado siempre y tan contino

que, si algún afligido a Dios buscara,

acortando camino

en tu pecho o en tu celda le hallara.

Aunque naciste en Ávila, se puede

decir que en Alba fue donde naciste,

pues allí nace donde muere el justo;

desde Alba, ¡oh madre!, al cielo te partiste:

alba pura, hermosa, a quien sucede

el claro día del inmenso gusto.

Que le goces es justo

en éxtasis divinos

por todos los caminos

por donde Dios llevar a un alma sabe,

para darle de sí cuanto ella cabe,

y aun la ensancha, dilata y engrandece

y, con amor süave,

a sí y de sí la junta y enriquece.

Como las circunstancias convenibles

que acreditan los éxtasis, que suelen

indicios ser de santidad notoria,

en los tuyos se hallaron, nos impelen

a creer la verdad de los visibles

que nos describe tu discreta historia;

y el quedar con vitoria,

honroso triunfo y palma

del infierno, y tu alma

más humilde, más sabia y obediente

al fin de tus arrobos, fue evidente

señal que todos fueron admirables

y sobrehumanamente

nuevos, continuos, sacros, inefables.

Ahora, pues, que al cielo te retiras,

menospreciando la mortal riqueza

en la inmortalidad que siempre dura,

y el visorrey de Dios nos da certeza

que sin enigma y sin espejo miras

de Dios la incomparable hermosura,

colma nuestra ventura:

oye, devota y pía,

los balidos que envía

el rebaño infinito que crïaste

cuando del suelo al cielo el vuelo alzaste,

que no porque dejaste nuestra vida

la caridad dejaste,

que en los cielos está más estendida.

Canción, de ser humilde has de preciarte

cuando quieras al cielo levantarte,

que tiene la humildad naturaleza

de ser el todo y parte

de alzar al cielo la mortal bajeza.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1864-vimos-en-julio-otra-semana-santa.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 21:44:25 +0200

Vimos en julio otra Semana Santa

atestada de ciertas cofradías,

que los soldados llaman compañías,

de quien el vulgo, no el inglés, se espanta.

Hubo de plumas muchedumbre tanta,

que en menos de catorce o quince días

volaron sus pigmeos y Golías,

y cayó su edificio por la planta.

Bramó el becerro, y púsoles en sarta;

tronó la tierra, oscurecióse el cielo,

amenazando una total ruina;

y al cabo, en Cádiz, con mesura harta,

ido ya el conde sin ningún recelo,

triunfando entró el gran duque de Medina.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1863-tu-que-con-nuevo-y-sin-igual-decoro.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Soledad Mon, 05 Oct 2015 21:41:27 +0200

Al dotor Francisco Díaz

Tú, que con nuevo y sin igual decoro

tantos remedios para un mal ordenas,

bien puedes esperar d'estas arenas,

del sacro Tajo, las que son de oro,

y el lauro que se debe al que un tesoro

halla de ciencia, con tan ricas venas

de raro advertimiento y salud llenas,

contento y risa del enfermo lloro;

que por tu industria una deshecha piedra

mil mármoles, mil bronces a tu fama

dará sin invidiosas competencias;

daráte el cielo palma, el suelo yedra,

pues que el uno y el otro ya te llama

espíritu de Apolo en ambas ciencias.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1862-tras-los-dones-primitivos.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:38:11 +0200

Tras los dones primitivos

que, en el fervor de su celo,

ofreció la iglesia al cielo,

a sus edificios vivos

dio nuevas piedras el suelo;

estos dones agradece

a su esposa y la ennoblece,

pues, de parte del esposo,

un Hiacinto, el más precioso,

el cielo a la iglesia ofrece.

Porque el hombre de su gracia

tantas veces se retira,

y el Jacinto, al que le mira,

es tan grande su eficacia

que le sosiega la ira,

su misma piedad lo inclina

a darlo por medicina,

que, en su jüicio profundo,

ve que ha menester el mundo,

hoy una piedra tan fina.

Obró tanto esta virtud,

viviendo Jacinto en él,

que, a los vivos rayos d'él,

en una y otra salud

se restituyó por él.

Crezca gloriosa la mina

que de su luz jacintina

tiene el cielo y tierra llenos,

pues no mereció estar menos

que en la corona divina.

Allá luce ante los ojos

del mismo autor de su gloria,

y acá en gloriosa memoria

de los triunfos y despojos

que sacó de la vitoria,

pues si otra luz desfallece

cuando el sol la suya ofrece,

¿qué tan viva y rutilante

será aquésta si delante

del mismo Dios resplandece?

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1860-soneto-de-gelasia-en-la-galatea-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:26:58 +0200

¿Quién dejará, del verde prado umbroso,

las frescas yerbas y las frescas fuentes?

¿Quién de seguir con pasos diligentes

la suelta liebre o jabalí cerdoso?

¿Quién, con el son amigo y sonoroso,

no detendrá las aves inocentes?

¿Quién, en las horas de la siesta, ardientes,

no buscará en las selvas el reposo,

por seguir los incendios, los temores,

los celos, iras, rabias, muertes, penas

del falso amor que tanto aflige al mundo?

Del campo son y han sido mis amores,

rosas son y jazmines mis cadenas,

libre nací, y en libertad me fundo.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1859-si-el-lazo-el-fuego-el-dardo-el-puro-yelo.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:12:58 +0200

Al señor Antonio Veneziani

Si el lazo, el fuego, el dardo, el puro yelo

que os tiene, abrasa, hiere y pone fría

vuestra alma, trae su origen desde el cielo,

ya que os aprieta, enciende, mata, enfría,

¿qué nudo, llama, llaga, nieve o celo

ciñe, arde, traspasa o yela hoy día,

con tan alta ocasión como aquí muestro,

un tierno pecho, Antonio, como el vuestro?

El cielo, que el ingenio vuestro mira,

en cosas que son d'él quiso emplearos

y, según lo que hacéis, vemos que aspira

por Celia al cielo empíreo levantaros;

ponéis en tal objecto vuestra mira,

que dais materia al mundo de envidiaros:

¡dichoso el desdichado a quien se tiene

envidia de las ansias que sostiene!

En los conceptos que la pluma

de la alma en el papel ha trasladado

nos dais no sólo indicio pero muestra

de que estáis en el cielo sepultado,

y allí os tiene de amor la fuerte diestra

vivo en la muerte, a vida reservado,

que no puede morir quien no es del suelo,

teniendo el alma en Celia, que es un cielo.

Sólo me admira el ver que aquel divino

cielo de Celia encierre un vivo infierno

y que la fuerza de su fuerza y sino

os tenga en pena y llanto sempiterno;

al cielo encamináis vuestro camino,

mas, según vuestra suerte, yo dicierno

que al cielo sube el alma y se apresura,

y en el suelo se queda la ventura.

Si con benino y favorable aspecto

a alguno mira el cielo acá en la tierra,

obra ascondidamente un bien perfeto

en el que cualquier mal de sí destierra;

mas si los ojos pone en el objeto

airados, le consume en llanto y guerra

ansí como a vos hace vuestro cielo:

ya os da guerra, ya paz, y[a] fuego y yelo.

No se ve el cielo en claridad serena

de tantas luces claro y alumbrado

cuantas con rica habéis y fértil vena

el vuestro de virtudes adornado;

ni hay tantos granos de menuda arena

en el desierto líbico apartado

cuantos loores creo que merece

el cielo que os abaja y engrandece.

En Scitia ardéis, sentís en Libia frío,

contraria operación y nunca vista;

flaqueza al bien mostráis, al daño brío;

más que un lince miráis, sin tener vista;

mostráis con discreción un desvarío,

que el alma prende, a la razón conquista,

y esta contrariedad nace de aquella

que es vuestro cielo, vuestro sol y estrella.

Si fuera un caos, una materia unida

sin forma vuestro cielo, no espantara

de que del alma vuestra entristecida

las continuas querellas no escuchara;

pero, estando ya en partes esparcida

que un fondo forman de virtud tan rara,

es maravilla tenga los oídos

sordos a vuestros tristes alaridos.

Si es lícito rogar por el amigo

que en estado se halla peligroso,

yo, como vuestro, desde aquí me obligo

de no mostrarme en esto perezoso;

mas si me he de oponer a lo que digo

y conducirlo a término dichoso,

no me deis la ventura, que es muy poca,

mas las palabras sí de vuestra boca.

Diré: «Celia gentil, en cuya mano

está la muerte y vida y pena y gloria

de un mísero captivo que, temprano

ni aun tarde, no saldrás de su memoria:

vuelve el hermoso rostro blando, humano,

a mirar de quien llevas la victoria;

verás el cuerpo en dura cárcel triste

del alma que primero tú rendiste.

Y, pues un pecho en la virtud constante

se mueve en casos de honra y muestra airado,

muévale al tuyo el ver que de delante

te han un firme amador arrebatado;

y si quiere pasar más adelante

y hacer un hecho heroico y estremado,

rescata allá su alma con querella,

que el cuerpo, que está acá, se irá tras ella.

El cuerpo acá y el alma allá captiva

tiene el mísero amante que padece

por ti, Celia hermosa, en quien se aviva

la luz que al cielo alumbra y esclarece;

mira que el ser ingrata, cruda, esquiva

mal con tanta beldad se compadece:

muéstrate agradecida y amorosa

al que te tiene por su cielo y diosa».

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1858-si-el-bajo-son-de-la-zampona-miamiguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:10:17 +0200

A M. Vázquez, mi señor

Si el bajo son de la zampoña mía,

señor, a vuestro oído no ha llegado

en tiempo que sonar mejor debía,

no ha sido por la falta de cuidado

sino por sobra del que me ha traído

por estraños caminos desvïado.

También, por no adquirirme de atrevido

el nombre odioso, la cansada mano

ha encubierto las faltas del sentido.

Mas ya que el valor vuestro sobrehumano,

de quien tiene noticia todo el suelo,

la graciosa altivez, el trato llano

aniquilan el miedo y el recelo

que ha tenido hasta aquí mi humilde pluma

de no quereros descubrir su vuelo,

de vuestra alta bondad y virtud summa

diré lo menos, que lo más no siento

quién de cerrarlo en verso se presuma.

Aquél que os mira en el subido asiento

do el humano favor puede encumbrarse,

y que no cesa el favorable viento,

y él se ve entre las ondas anegarse

del mar de la privanza, do procura,

o por fas o por nefas, levantarse,

¿quién duda que no dice: «La ventura

ha dado en levantar este mancebo

hasta ponerle en la más alta altura:

ayer le vimos inesperto y nuevo

en las cosas que agora mide y trata

tan bien que tengo envidia y las apruebo»?

D'esta manera se congoja y mata

el envidioso, que la gloria ajena

le destruye, marchita y desbarata.

Pero aquél que con mente más serena

contempla vuestro trato y vida honrosa

y del alma dentro, de virtudes llena,

no la inconstante rueda presurosa

de la falsa fortuna, suerte o hado,

signo, ventura, estrella ni otra cosa

dice qu'es causa que en el buen estado

que agora poseéis os haya puesto,

con esperanza de más alto grado,

mas solo el modo del vivir honesto,

la virtud escogida que se muestra

en vuestras obras y apacible gesto,

ésta dice, señor, que os da su diestra

y os tiene asido con sus fuertes lazos

y a más y a más subir siempre os adiestra.

¡Oh sanctos, oh agradables dulces brazos

de la sancta virtud, alma y divina,

y sancto quien recibe sus abrazos!

Quien con tal guía, como vos, camina,

¿de qué se admira el ciego vulgo bajo

si a la silla más alta se avecina?

Y, puesto que no hay cosa sin trabajo,

quien va sin la virtud va por rodeo,

y el que la lleva va por el atajo.

Si no me engaña la experiencia, creo

que se ve mucha gente fatigada

de un solo pensamiento y un deseo:

pretenden más de dos llave dorada,

muchos un mesmo cargo, y quien aspira

a la fidelidad de una embajada.

Cada cual por sí mesmo al blanco tira

donde asestan otros mil, y sólo es uno

cuya saeta dio do fue la mira;

y éste quizá, qu'a nadie fue importuno

ni a la soberbia puerta del privado

se halló, después de vísperas, ayuno,

ni dio ni tuvo a quien pedir prestado:

sólo con la virtud se entretenía

y en Dios y en ella estaba confiado.

Vos sois, señor, por quien decir podría

(y lo digo y diré sin estar mudo)

que sola la virtud fue vuestra guía,

y que ella sola fue bastante y pudo

levantaros al bien do estáis agora,

privado humilde, de ambición desnudo.

¡Dichosa y felicísima la hora,

donde tuvo el real conoscimiento

noticia del valor que anida y mora

en vuestro reposado entendimiento,

cuya fidelidad, cuyo secreto

es de vuestras virtudes el cimiento!

Por la senda y camino más perfecto

van vuestros pies, que es la que el medio

tiene y la que alaba el seso más discreto;

quien por ella camina, vemos viene

a aquel dulce, süave paradero

que la felicidad en sí contiene.

Yo, que el camino más bajo y grosero

he caminado en fría noche escura,

he dado en manos del atolladero,

y en la esquiva prisión, amarga y dura,

adonde agora quedo, estoy llorando

mi corta, infelicísima ventura,

con quejas tierra y cielo importunando,

con suspiros el aire escuresciendo,

con lágrimas el mar acrescentando.

Vida es ésta, señor, do estoy muriendo,

entre bárbara gente descreída

la mal lograda juventud perdiendo.

No fue la causa aquí de mi venida

andar vagando por el mundo acaso

con la vergüenza y la razón perdida:

diez años ha que tiendo y mudo el paso

en servicio del gran Filipo nuestro,

ya con descanso, ya cansado y laso;

y, en el dichoso día que siniestro

tanto fue el hado a la enemiga armada

cuanto a la nuestra favorable y diestro,

de temor y de esfuerzo acompañada,

presente estuvo mi persona al hecho,

más d'esperanza que de hierro armada.

Vi el formado escuadrón roto y deshecho,

y de bárbara gente y de cristiana

rojo en mil partes de Neptuno el lecho;

la muerte airada con su furia insana

aquí y allí con priesa discurriendo,

mostrándose a quién tarda, a quién temprana;

el son confuso, el espantable estruendo,

los gestos de los tristes miserables

que entre el fuego y agua iban muriendo;

los profundos sospiros lamentables

que los heridos pechos despedían,

maldiciendo sus hados detestables.

Helóseles la sangre que tenían

cuando, en el son de la trompeta nuestra,

su daño y nuestra gloria conoscían;

con alta voz, de vencedora muestra,

rompiendo el aire claro, el son mostraba

ser vencedora la cristiana diestra.

A esta dulce sazón yo, triste, estaba

con la una mano de la espada asida,

y sangre de la otra derramaba;

el pecho mío de profunda herida

sentía llagado, y la siniestra mano

estaba por mil partes ya rompida.

Pero el contento fue tan soberano

qu'a mi alma llegó, viendo vencido

el crudo pueblo infiel por el cristiano,

que no echaba de ver si estaba herido,

aunque era tan mortal mi sentimiento,

que a veces me quitó todo el sentido.

Y en mi propia cabeza el escarmiento

no me pudo estorbar que el segundo año

no me pusiese a discreción del viento,

y al bárbaro, medroso pueblo estraño

vi recogido, triste, amedrentado

y con causa temiendo de su daño,

y al reino tan antiguo y celebrado,

a do la hermosa Dido fue rendida

al querer del troyano desterrado,

también, vertiendo sangre aún la herida

mayor, con otras dos, quise hallarme

por ver ir la morisma de vencida.

¡Dios sabe si quisiera allí quedarme

con los que allí quedaron esforzados

y perderme con ellos, o ganarme!

Pero mis cortos, implacables hados,

en tan honrosa empresa no quisieron

que acabase la vida y los cuidados,

y al fin por los cabellos me trujeron

a ser vencido por la valentía

de aquellos que después no la tuvieron.

En la galera Sol, que escurescía

mi ventura su luz, a pesar mío,

fue la pérdida de otros y la mía.

Valor mostramos al principio y brío,

pero después, con la esperiencia amarga,

conoscimos ser todo desvarío.

Sentí de ajeno yugo la gran carga,

y en las manos sacrílegas malditas

dos años ha que mi dolor se alarga.

Bien sé que mis maldades infinitas

y la poca atrición qu'en mí se encierra

me tiene entre estos falsos ismaelitas.

Cuando llegué vencido y vi la tierra

tan nombrada en el mundo, qu'en su seno

tantos piratas cubre, acoge y cierra,

no pude al llanto detener el freno,

que a mi despecho, sin saber lo que era,

me vi el marchito rostro de agua lleno.

Ofrescióse a mis ojos la ribera

y el monte donde el grande Carlo tuvo

levantada en el aire su bandera,

y el mar que tanto esfuerzo no sostuvo,

pues, movido de envidia de su gloria,

airado entonces más que nunca estuvo.

Estas cosas, volviendo en mi memoria,

las lágrimas trujeron a los ojos,

movidas de desgracia tan notoria.

Pero si el alto cielo en darme enojos

no está con mi ventura conjurado,

y aquí no lleva muerte mis despojos,

cuando me vea en más alegre estado,

si vuestra intercesión, señor, me ayuda

a verme ante Filipo arrodillado,

mi lengua balbuciente y cuasi muda

pienso mover en la real presencia,

de adulación y de mentir desnuda,

diciendo: «Alto señor, cuya potencia

sujetas trae mil bárbaras naciones

al desabrido yugo de obediencia,

a quien los negros indios con sus dones

reconoscen honesto vasallaje,

trayendo el oro acá de sus rincones:

despierte en tu real pecho el gran coraje,

la gran soberbia con que una bicoca

aspira de contino a hacerte ultraje.

La gente es mucha, mas su fuerza es poca,

desnuda, mal armada, que no tiene

en su defensa fuerte, muro o roca;

cada uno mira si tu armada viene

para dar a sus pies el cargo y cura

de conservar la vida que sostiene.

Del amarga prisión triste y escura,

adonde mueren veinte mil cristianos,

tienes la llave de su cerradura.

Todos, cual yo, de allá, puestas las manos,

las rodillas por tierra, sollozando,

cercados de tormentos inhumanos,

valeroso señor, te están rogando

vuelvas los ojos de misericordia

a los suyos, que están siempre llorando;

y, pues te deja agora la discordia,

que hasta aquí te ha oprimido y fatigado,

y gozas de pacífica concordia,

haz, ¡oh buen rey!, que sea por ti acabado

lo que con tanta audacia y valor tanto

fue por tu amado padre comenzado.

Sólo el pensar que vas pondrá un espanto

en la enemiga gente, que adevino

ya desde aquí su pérdida y quebranto».

¿Quién dubda que el real pecho begnino

no se muestre, escuchando la tristeza

en que están estos míseros contino?

Bien paresce que muestro la flaqueza

de mi tan torpe ingenio, que pretende

hablar tan bajo ante tan alta alteza,

pero el justo deseo la defiende.

Mas a todo silencio poner quiero,

que temo que mi pluma ya os ofende,

y al trabajo me llaman donde muero.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1857-si-ansi-como-de-nuestro-mal-se-canta.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 21:02:15 +0200

Si, ansí como de nuestro mal se canta

en esta verdadera, clara historia,

se oyera de cristianos la victoria,

¡cuál fuera el fruto d'esta rica planta!

Ansí cual es, al cielo se levanta

y es digna de inmortal, larga memoria,

pues, libre de algún vicio y baja escoria,

al alto ingenio admira, al bajo espanta.

Verdad, orden, estilo claro y llano

cual a perfecto historiador conviene,

en esta breve summa está cifrado.

¡Felice ingenio, venturosa mano,

que, entre pesados yerros apretado,

tal arte y tal virtud en sí contiene!

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1855-redondilla-castellana-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:55:59 +0200

Cuando dejaba la guerra

libre nuestro hispano suelo,

con un repentino vuelo

la mejor flor de la tierra

fue trasplantada en el cielo;

y, al cortarla de su rama,

el mortífero accidente

fue tan oculto a la gente

como el que no ve la llama

hasta que quemar se siente.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1854-redondillas-al-hbito-de-fray-pedro-de-padilla.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:52:54 +0200

Hoy el famoso Padilla

con las muestras de su celo

causa contento en el cielo

y en la tierra maravilla,

porque, llevado del cebo

de amor, temor y consejo,

se despoja el hombre viejo

para vestirse de nuevo.

Cual prudente sierpe ha sido,

pues, con nuevo corazón,

en la piedra de Simón

se deja el viejo vestido,

y esta mudanza que hace

lleva tan cierto compás

que en ella asiste lo más

de cuanto a Dios satisface.

Con las obras y la fe

hoy para el cielo se embarca

en mejor jarciada barca

que la que libró a Noé;

y, para hacer tal pasaje,

ha muchos años que ha hecho,

con sano y cristiano pecho,

cristiano matalotaje,

y no teme el mal tempero

ni anegarse en el profundo

porque en el mar d'este mundo

es plático marinero,

y ansí, mirando el aguja

divina, cual se requiere,

si el demonio a orza diere,

él dará al instante a puja.

Y llevando este concierto

con las ondas d'este mar,

a la fin vendrá a parar

a seguro y dulce puerto,

donde, sin áncoras ya,

estará la nave en calma

con la eternidad del alma,

que nunca se acabará.

En una verdad me fundo,

y mi ingenio aquí no yerra,

qu'en siendo sal de la tierra,

habéis de ser luz del mundo:

luz de gracia rodeada

que alumbre nuestro horizonte,

y sobre el Carmelo monte

fuerte ciudad levantada.

Para alcanzar el trofeo

d'estas santas profecías,

tendréis el carro de Elías

con el manto de Eliseo,

y, ardiendo en amor divino,

donde nuestro bien se fragua,

apartando el manto al agua,

por el fuego haréis camino;

porqu'el voto de humildad

promete segura alteza

y castidad y pobreza,

bienes de divinidad,

y ansí los cielos serenos

verán, cuando acabarás,

un cortesano allá más

y en la tierra un sabio menos.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1853-por-un-sevillano-rufo-a-lo-valon_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:49:41 +0200

Por un sevillano rufo a lo valón,

tengo socarrado todo el corazón.

Por un morenico de color verde,

¿cuál es la fogosa que no se pierde?

Riñen dos amantes; hácese la paz;

si el enojo es grande, es el gusto más.

Deténte, enojado, no me azotes más;

que si bien lo miras, a tus carnes das.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1851-oracion-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 20:41:18 +0200

A Ti me vuelvo, gran Señor, que alzaste,

a costa de tu sangre y de tu vida,

la mísera de Adán primer caída

y adonde él nos perdió, Tú nos cobraste.

A Ti, Pastor bendito, que buscaste

de las cien ovejuelas, la perdida

y hallándola del lobo perseguida,

sobre tus hombros santos te la echaste.

A Ti me vuelvo en mi aflicción amarga

y a Ti toca, Señor, el darme ayuda,

que soy cordera de tu aprisco ausente

y temo que a carrera corta o larga,

cuando a mi daño tu favor no acuda

me ha de alcanzar esta infernal serpiente.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1850-oh-venturosa-levantada-pluma_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:38:12 +0200

¡Oh venturosa, levantada pluma

que en la empresa más alta te ocupaste

que el mundo pudo, y al fin mostraste

al recibo y al gasto igual la suma!,

calle de hoy más el escriptor de Numa,

que nadie llegará donde llegaste,

pues en tan raros versos celebraste

tan raro capitán, virtud tan summa.

¡Dichoso el celebrado, y quien celebra,

y no menos dichoso todo el suelo,

que tanto bien goza en esta historia,

en quien envidia o tiempo no harán quiebra;

antes hará con justo celo el cielo

eterna más que el tiempo su memoria!

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1847-muestra-su-ingenio-el-que-es-pintor-curioso.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:27:48 +0200

Muestra su ingenio el que es pintor curioso

cuando pinta al desnudo una figura,

donde la traza, el arte y compostura

ningún velo la cubra artificioso:

vos, seráfico padre, y vos, hermoso

retrato de Jesús, sois la pintura

al desnudo pintada, en tal hechura

que Dios nos muestra ser pintor famoso.

Las sombras de ser mártir descubristes,

los lejos, en que estáis allá en el cielo

en soberana silla colocado;

las colores, las llagas que tuvistes

tanto las suben que se admira el suelo,

y el pintor en la obra se ha pagado.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1845-jamas-en-el-jardin-de-falerina.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:20:43 +0200

A don Diego Rosel y Fuenllana,

inventor de nuevos artes

Jamás en el jardín de Falerina

ni en la Parnasa, excesible cuesta,

se vio Rosel ni rosa cual es ésta,

por quien gimió la maga Dragontina;

atrás deja la flor que se recrina

en la del Tronto archiducal floresta,

dejando olor por vía manifesta

que a la región del cielo la avecina.

Crece, ¡oh muy felice planta!, crece,

y ocupen tus pimpollos todo el orbe,

retumbando, crujiendo y espantando;

el Betis calle, pues el Po enmudece,

y la muerte, que a todo humano sorbe,

sola esta rosa vaya eternizando.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1844-galatea-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Mon, 05 Oct 2015 20:16:33 +0200

Tanto cuanto el amor convida y llama

al alma con sus gustos de apariencia,

tanto más huye su mortal dolencia

quien sabe el nombre que le da la fama.

Y el pecho opuesto a su amorosa llama,

armado de una honesta resistencia,

poco puede empecerle su inclemencia,

poco su fuego y su rigor le inflama.

Segura está, quien nunca fue querida

ni supo querer bien, de aquella lengua

que en su deshonra se adelgaza y lima;

mas si el querer y el no querer da mengua,

¿en qué ejercicios pasará la vida

la que más que al vivir la honra estima?

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1843-epitafio-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:13:44 +0200

Aquí el valor de la española tierra,

aquí la flor de la francesa gente,

aquí quien concordó lo diferente,

de oliva coronando aquella guerra;

aquí en pequeño espacio veis se encierra

nuestro claro lucero de occidente;

aquí yace enterrada la excelente

causa que nuestro bien todo destierra.

Mirad quién es el mundo y su pujanza,

y cómo, de la más alegre vida,

la muerte lleva siempre la victoria;

también mirad la bienaventuranza

que goza nuestra reina esclarescida

en el eterno reino de la gloria.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1842-en-vuestra-sin-igual-dulce-armonia_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 20:08:59 +0200

A la señora doña Alfonsa González,

monja profesa en el monasterio

de Nuestra Señora de Constantinopla,

en la dirección deste libro de la Sacra Minerva

En vuestra sin igual, dulce armonía,

hermosísima Alfonsa, nos reserva

la nueva, la sin par sacra Minerva

cuanto de bueno y santo el cielo cría.

Llega el felice punto, llega el día

en que, si os oye la infernal caterva,

huye gimiendo al centro y, de la acerva

región, suspiros a la tierra envía.

En fin, vos convertís el suelo en cielo

con la voz celestial, con la hermosura

que os hacen parecer ángel divino;

y así, conviene que tal vez el velo

alcéis, y descubráis esa luz pura

que nos pone del cielo en el camino.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1841-en-la-memoria-vive-de-las-gentes.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Amistad Mon, 05 Oct 2015 20:04:53 +0200

A don Diego de Mendoza y a su fama

En la memoria vive de las gentes,

varón famoso, siglos infinitos,

premio que le merecen tus escritos

por graves, puros, castos y excelentes.

Las ansias en honesta llama ardientes,

los Etnas, los Estigios, los Cocitos

que en ellos suavemente van descritos,

mira si es bien, ¡oh Fama!, que los cuentes,

y aun que los lleves en ligero vuelo

por cuanto ciñe el mar y el sol rodea,

y en láminas de bronce los esculpas;

que así el suelo sabrá que sabe el cielo

que el renombre inmortal que se desea

tal vez le alcanzan amorosas culpas.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1840-el-que-subio-por-sendas-nunca-usadas.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 19:59:55 +0200

«Este soneto hice a la muerte de Fernando de Herrera;

y, para entender el primer cuarteto, advierto que él celebraba

en sus versos a una señora debajo deste nombre de Luz.

Creo que es de los buenos que he hecho en mi vida»

El que subió por sendas nunca usadas

del sacro monte a la más alta cumbre;

el que a una Luz se hizo todo lumbre

y lágrimas, en dulce voz cantadas;

el que con culta vena las sagradas

de Helicón y Pirene en muchedumbre

(libre de toda humana pesadumbre)

bebió y dejó en divinas transformadas;

aquél a quien invidia tuvo Apolo

porque, a par de su Luz, tiene su fama

de donde nace a donde muere el día:

el agradable al cielo, al suelo solo,

vuelto en ceniza de su ardiente llama,

yace debajo desta losa fría.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1839-el-casto-ardor-de-una-amorosa-llama.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 19:55:05 +0200

El casto ardor de una amorosa llama,

un sabio pecho a su rigor sujeto,

un desdén sacudido y un afecto

blando, que al alma en dulce fuego inflama,

el bien y el mal a que convida y llama

de amor la fuerza y poderoso efecto,

eternamente, en son claro y perfecto,

con estas rimas cantará la fama,

llevando el nombre único y famoso

vuestro, felice López Maldonado,

del moreno etíope al cita blanco,

y hará que en balde de laurel honroso

espere alguno verse coronado

si no os imita y tiene por su blanco.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1838-de-turia-el-cisne-mas-famoso-hoy-canta.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 19:51:26 +0200

De Turia el cisne más famoso hoy canta,

y no para acabar la dulce vida,

que en sus divinas obras escondida

a los tiempos y edades se adelanta:

queda por él canonizada y santa

Teruel, vivos Marcilla y su homicida;

su pluma, por heroica conocida,

en quien se admira el cielo, el suelo espanta.

Su dotrina, su voz, su estilo raro,

que por tuyos, ¡oh Apolo!, reconoces,

según el vuelo de sus bellas alas,

grabadas por la Fama en mármol paro

y en láminas de bronce, harán que goces

siglo de eternidad, Yagüe de Salas.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1837-de-la-virgen-sin-par-santa-y-bendita_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 19:47:52 +0200

De la Virgen sin par, santa y bendita

(digo, de sus loores), justamente

haces el rico, sin igual presente

a la sin par cristiana Margarita.

Dándole, quedas rico, y queda escrita

tu fama en hojas de metal luciente,

que, a despecho y pesar del diligente

tiempo, será en sus fines infinita:

¡felice en el sujeto que escogiste,

dichoso en la ocasión que te dio el cielo

de dar a Virgen el virgíneo canto;

venturoso también porque heciste

que den las musas del hispano suelo

admiración al griego, al tusco espanto.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1836-cuatro-redondillas-castellanas-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 18:59:14 +0200

A la muerte de Su Majestad

Cuando un estado dichoso

esperaba nuestra suerte,

bien como ladrón famoso

vino la invencible muerte

a robar nuestro reposo;

y metió tanto la mano

aqueste fiero tirano,

por orden del alto cielo,

que nos llevó deste suelo

el valor del ser humano.

¡Cuán amarga es tu memoria,

oh dura y terrible faz!

Pero en aquesta victoria,

si llevaste nuestra paz,

fue para dalle más gloria;

y, aunqu'el dolor nos desvela,

una cosa nos consuela:

ver que al reino soberano

ha dado un vuelo temprano

nuestra muy cara Isabela.

Una alma tan limpia y bella,

tan enemiga de engaños,

¿qué pudo merecer ella,

para que en tan tiernos años

dejase el mundo de vella?

Dirás, Muerte, en quien se encierra

la causa de nuestra guerra,

para nuestro desconsuelo,

que cosas que son del cielo

no las merece la tierra.

Tanto de punto subiste

en el amor que mostraste,

que, ya que al cielo te fuiste,

en la tierra nos dejaste

las prendas que más quesiste.

¡Oh Isabela Eugenia Clara,

Catalina, a todos cara,

claros luceros las dos,

no quiera y permita Dios

se os muestre Fortuna avara!

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1834-cual-vemos-del-rosado-y-rico-oriente_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 18:51:10 +0200

Cual vemos del rosado y rico oriente

la blanca y dura piedra señalarse

y en todo, aunque pequeña, aventajarse

a la mayor del Cáucaso eminente,

tal este (humilde al parecer) presente

puede y debe mirarse y admirarse,

no por la cantidad, mas por mostrarse

ser en su calidad tan excelente.

El que navega por el golfo insano

del mar de pretensiones verá al punto

del cortesano laberinto el hilo.

¡Felice ingenio y venturosa mano

qu'el deleite y provecho puso junto

en juego alegre, en dulce y claro estilo!

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1833-bien-donado-sale-al-mundo_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 05 Oct 2015 18:47:51 +0200

Bien donado sale al mundo

este libro, do se encierra

la paz de amor y la guerra,

y aquel fruto sin segundo

de la castellana tierra;

que, aunque le da Maldonado,

va tan rico y bien donado

de sciencia y de discreción,

que me afirmo en la razón

de decir que es bien donado.

El sentimiento amoroso

del pecho más encendido

en fuego de amor, y herido

de su dardo ponzoñoso

y en la red suya cogido,

el temor y la esperanza

con que el bien y el mal se alcanza

en las empresas de amor:

aquí muestra su valor,

su buena o su mala andanza.

Sin flores, sin praderías

y sin los faunos silvanos,

sin ninfas, sin dioses vanos,

sin yerbas, sin aguas frías

y sin apacibles llanos,

en agradables conceptos

profundos, altos, discretos,

con verdad llana y distinta,

aquí el sabio autor nos pinta

del ciego dios los efetos.

Con declararnos la mengua

y el bien de su ardiente llama,

ha dado a su nombre fama

y enriquecido su lengua,

que ya la mejor se llama,

y hanos mostrado que es solo

favorecido de Apolo

con dones tan infinitos,

que su fama en sus escritos

irá d'éste al otro polo.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1832-bate-fama-veloz-las-prestas-alas_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 18:44:31 +0200

Bate, Fama veloz, las prestas alas,

rompe del norte las cerradas nieblas,

aligera los pies, llega y destruye

el confuso rumor de nuevas malas

y con tu luz desparce las tinieblas

del crédito español, que de ti huye;

esta preñez concluye

en un parto dichoso que nos muestre

un fin alegre de la ilustre empresa,

cuyo fin nos suspende, alivia y pesa,

ya en contienda naval, ya en la terrestre,

hasta que, con tus ojos y tus lenguas,

diciendo ajenas menguas,

de los hijos de España el valor cantes,

con que admires al cielo, al suelo espantes.

Di con firme verdad, firme y sigura:

¿hizo el que pudo la victoria vuestra?

¿Sentenciado ha su causa el Padre eterno?

¿Bañada queda en roja sangre y pura

la católica espada y fuerte diestra?

En fin, de aquel que asiste a su gobierno,

¿poblado ha el hondo infierno

de nuevas almas, y de cuerpos lleno

el mar, que a los despojos y banderas

de las naciones pertinaces, fieras,

apenas dio lugar su inmenso seno,

del pirata mayor del occidente

ya inclinada la frente,

y puesto al cuello altivo y indomable

del vencimiento el yugo miserable?

Di (que al fin lo dirás): «allí volaron

por el aire los cuerpos, impelidos

de las fogosas máquinas de guerra;

aquí las aguas su color cambiaron,

y la sangre de pechos atrevidos

humedecieron la contraria tierra»;

cómo huye, o si afierra,

este y aquel navío; en cuántos modos

se aparecen las sombras de la muerte;

cómo juega Fortuna con la suerte,

no mostrándose igual ni firme a todos,

hasta que, por mil varios embarazos,

los españoles brazos,

rompiendo por el aire, tierra y fuego,

declararon por suyo el mortal juego.

Píntanos ya un diluvio con razones,

causado de un conflicto temeroso

y que le pinta la contraria parte:

mil cuerpos sobreaguados y en montones

confusos, otros naden cobdiciosos

d'entretener la vida en cualquier parte;

al descuido, y con arte,

pinta rotas entenas, jarcias rotas,

quillas sentidas, tablas desclavadas,

y, de impaciencia y de rigor armadas,

las dos (y no en valor) iguales flotas.

Exprime los gemidos excesivos

de aquellos semivivos

que, ardiendo, al agua fría se arrojaban

y, en la muerte del fuego, muerte hallaban.

Después d'esto dirás: «en espaciosas,

concertadas hileras va marchando

nuestro cristiano ejército invencible,

las cruzadas banderas victoriosas

al aire con donaire tremolando,

haciendo vista fiera y apacible.

Forma aquel son horrible

que el cóncavo metal despide y forma,

y aquel del atambor que engendra y cría

en el cobarde pecho valentía

y el temor natural trueca y reforma»;

haz los reflejos y vislumbres bellas

que, cual claras estrellas,

en las lucidas armas el sol hace

cuando mirar este escuadrón le place.

Esto dicho, revuelve presurosa

y en los oídos de los dos prudentes

famosos generales luego envía

una voz que les diga la gloriosa

estirpe de sus claros ascendientes,

cifra de más que humana valentía:

al que las naves guía

muéstrale sobre un muro un caballero,

más que de yerro, de valor armado,

y entre la turba mora un niño atado,

cual entre hambrientos lobos un cordero,

y al segundo Abrahán que dé la daga

con que el bárbaro haga

el sacrificio horrendo que en el suelo

le dio fama y imortal gloria en el cielo;

dirás al otro, que en sus venas tiene

la sangre de Austria, que con esto sólo

le dirás cien mil hechos señalados

que, en cuanto el ancho mar cerca y contiene,

y en lo que mira el uno y otro polo,

fueron por sus mayores acabados.

Éstos ansí informados,

entra en el escuadrón de nuestra gente

y allá verás, mirando a todas partes,

mil Cides, mil Roldanes y mil Martes,

valiente aquél, aquéste más valiente;

a estos solos les dirás que miren

para que luego aspiren

a concluir la más dudosa hazaña:

«Hijos, mirad que es vuestra madre España!,

la cual, desde que al viento y mar os distes,

cual viuda llora vuestra ausencia larga,

contrita, humilde, tierna, mansa y justa,

los ojos bajos, húmidos y tristes,

cubierto el cuerpo de una tosca sarga,

que de sus galas poco o nada gusta

hasta ver en la injusta

cerviz inglesa puesto el suave yugo

y sus puertas abrir, de herror cargadas,

con las romanas llaves dedicadas

[a] abrir el cielo como al cielo plugo.

Justa es la empresa, y vuestro brazo fuerte;

aun de la misma muerte

quitara la vitoria de la mano,

cuanto más del vicioso luterano».

Muéstrales, si es posible, un verdadero

retrato del católico monarca,

y verán de David la voz y el pecho,

las rodillas por el suelo y un cor[dero]

mirando, a quien encierra y guarda un arca,

mejor que aquélla quisier[a haber hecho],

puestos de trecho a trecho

doce descalzos ángeles mortales

en quien tanta virtud el cielo encierra

que con humilde voz desde la tierra

pasan del mismo cielo los umbrales.

Con tal cordero, tal monarca y luego

de tales doce el ruego,

diles que está siguro el triunfo y gloria,

y que ya España canta la victoria.

Canción, si vas despacio do te envío,

en todo el cielo fío

que has de cambiar por nuevas de alegría

el nombre de canción y profecía.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1831-al-tumulo-del-rey-que-se-hizo-en-sevilla_miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 18:40:54 +0200

«¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza

y que diera un doblón por describilla!;

porque, ¿a quién no suspende y maravilla

esta máquina insigne, esta braveza?

¡Por Jesucristo vivo, cada pieza

vale más que un millón, y que es mancilla

que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla,

Roma triunfante en ánimo y riqueza!

¡Apostaré que la ánima del muerto,

por gozar este sitio, hoy ha dejado

el cielo, de que goza eternamente!»

Esto oyó un valentón y dijo: «¡Es cierto

lo que dice voacé, seor soldado,

y quien dijere lo contrario miente!»

Y luego encontinente

caló el chapeo, requirió la espada,

miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1830-a-quien-ira-mi-doloroso-canto-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 18:36:52 +0200

Al Ilustrísimo y Reverendísimo Cardenal

don Diego de Espinosa

¿A quién irá mi doloroso canto,

o en cúya oreja sonará su acento,

que no deshaga el corazón en llanto?

A ti, gran cardenal, yo le presento,

pues vemos te ha cabido tanta parte

del hado secutivo vïolento.

Aquí verás qu'el bien no tiene parte:

todo es dolor, tristeza y desconsuelo

lo que en mi triste canto se reparte.

¿Quién dijera, señor, que un solo vuelo

de una ánima beata al alta cumbre

pusiera en confusión al bajo suelo?

Mas, ¡ay!, que yace muerta nuestra lumbre:

el alma goza de perpetua gloria,

y el cuerpo de terrena pesadumbre.

No se pase, señor, de tu memoria

cómo en un punto la invincible muerte

lleva de nuestras vidas la victoria.

Al tiempo que esperaba nuestra suerte

poderse mejorar, la sancta mano

mostró por nuestro mal su furia fuerte.

Entristeció a la tierra su verano,

secó su paraíso fresco y tierno,

el ornato añubló del ser cristiano.

Volvió la primavera en frío invierno,

trocó en pesar su gusto y alegría,

tornó de arriba abajo su gobierno.

Pasóse ya aquel ser que ser solía

a nuestra obscuridad claro lucero,

sosiego del antigua tiranía.

A más andar el término postrero

llegó, que dividió con furia insana

del alma sancta el corazón sincero.

Cuanto ya nos venía la temprana

dulce fruta del árbol deseado,

vino sobre él la frígida mañana.

Quien detuvo el poder de Marte airado

que no pasase más el alto monte,

con prisiones de nieve aherrojado,

no pisará ya más nuestro horizonte,

que a los campos Elíseos es llevada

sin ver la obscura barca de Caronte.

A ti, fiel pastor de la manada

seguntina, es justo y te conviene

aligerarnos carga tan pesada.

Mira el dolor que el gran Filipo tiene:

allí tu discreción muestre el alteza

que en tu divino ingenio se contiene.

Bien sé que le dirás que a la bajeza

de nuestra humanidad es cosa cierta

no tener solo un punto de firmeza,

y que, si yace su esperanza muerta

y el dolor vida y alma le lastima,

que a do la cierra, Dios abre otra puerta.

Mas, ¿qué consuelo habrá, señor, que oprima

algún tanto sus lágrimas cansadas

si una prenda perdió de tanta estima?

Y más si considera las amadas

prendas que le dejó en la dulce vida

y con su amarga muerte lastimadas.

Alma bella, del cielo merescida,

mira cuál queda el miserable suelo

sin la luz de tu vista esclarescida:

verás que en árbor verde no hace vuelo

el ave más alegre, antes ofresce

en su amoroso canto triste duelo.

Contino en grave llanto se anochece

el triste día que te imaginamos

con aquella virtud que no perece;

mas deste imaginar nos consolamos

en ver que merescieron tus deseos

que goces ya del bien que deseamos.

Acá nos quedarán por tus trofeos

tu cristiandad, valor y gracia estraña,

de alma sancta sanctísimos arreos.

De hoy más, la sola y afligida España,

cuando más sus clamores levantare

al summo Hacedor y alta compaña,

cuando más por salud le importunare

al término postrero que perezca

y en el último trance se hallare,

sólo podrá pedirle que le ofrezca

otra paz, otro amparo, otra ventura

qu'en obras y virtudes le parezca.

El vano confiar y la hermosura,

¿de qué nos sirve si en pequeño instante

damos en manos de la sepultura?

Aquel firme esperar sancto y constante,

que concede a la fe su cierto asiento

y a la querida hermana ir adelante,

adonde mora Dios en su aposento

nos puede dar lugar dulce y sabroso,

libre de tempestad y humano viento.

Aquí, señor, el último reposo

no puede perturbarse, ni la vida

temer más otro trance doloroso;

aquí con nuevo ser es conducida

entre las almas del inmenso coro

nuestra Isabela, reina esclarescida;

con tal sinceridad guardó el decoro,

do al precepto divino más se aspira,

que meresce gozar de tal tesoro.

¡Ay muerte!, ¿contra quién tu amarga ira

quesiste ejecutar para templarme

con profundo dolor mi triste lira?

Si nos cansáis, señor, ya descucharme,

anudaré de nuevo el roto hilo,

que la ocasión es tal que ha d'esforzarme;

lágrimas pediré al corriente Nilo,

un nuevo corazón al alto cielo,

y a las más tristes musas triste estilo.

Diré que al duro mal, al grave duelo

que a España en brazos de la muerte tiene,

no quiso Dios dejarle sin consuelo:

dejóle al gran Filipo, que sostiene,

cual firme basa al alto firmamento,

el bien o desventura que le viene.

De aquesto, vos lleváis el vencimiento,

pues deja en vuestros hombros él la carga

del cielo y de la tierra, y pensamiento.

La vida que en la vuestra ansí se encarga

muy bien puede vivir leda y segura,

pues de tanto cuidado se descarga;

gozando, como goza, tal ventura

el gran señor del ancho suelo hispano,

su mal es menos y nuestra desventura.

Si el ánimo real, si el soberano

tesoro le robó en un solo día

la muerte airada con esquiva mano,

regalos son qu'el summo Dios envía

a aquél que ya le tiene aparejado

sublime asiento en l'alta jerarquía.

Quien goza quïetud siempre en su estado,

y el efecto le acude a la esperanza

y a lo que quiere nada le es trocado,

argúyese que poca confianza

se puede tener d'él que goce y vea

con claros ojos bienaventuranza.

Cuando más favorable el mundo sea,

cuando nos ría el bien todo delante

y venga al corazón lo que desea,

tiénese de esperar que en un instante

dará con ello la Fortuna en tierra,

que no fue ni será jamás constante.

Y aquel que no ha gustado de la guerra,

a do se aflige el cuerpo y la memoria,

paresce Dios del cielo le destierra,

porque no se coronan en la gloria

si no es los capitanes valerosos

que llevan de sí mesmos la victoria.

Los amargos sospiros dolorosos,

las lágrimas sin cuento que ha vertido

quien nos puede su vista hacer dichosos,

el perder a su hijo tan querido,

aquel mirarse y verse cuál se halla

de todo su placer desposeído,

¿qué se puede decir sino batalla

adonde l'hemos visto siempre armado

con la paciencia, qu'es muy fina malla?

Del alto cielo ha sido consolado

[con] concederle acá vuestra persona,

que mira por su honra y por su estado.

De aquí saldrá a gozar de una corona

más rica, más preciosa y muy más clara

que la que ciñe al hijo de Latona.

Con él vuestra virtud, al mundo rara,

se tiene de estender de gente en gente,

sin poderlo estorbar Fortuna avara;

resonará el valor tan excelente

que os ciñe, cubre, ampara y os rodea,

de donde sale el sol hasta occidente,

y allá en el alto alcázar do pasea

en mil contentos nuestra reina amada,

si puede desear, sólo desea

que sea por mil siglos levantada

vuestra grandeza, pues que se engrandece

el valor de su prenda deseada,

que [en] vuestro poderío se paresce

del católico rey la summa alteza,

que desde un polo al otro resplandesce.

De hoy más, deje del llanto la fiereza

el afligida España, levantando

con verde lauro ornada la cabeza,

que, mientra fuere el cielo mejorando

del soberano rey la larga vida,

no es bien que se consuma lamentando;

y, en tanto que arribare a la subida

de la inmortalidad vuestra alma pura,

no se entregue al dolor tan de corrida;

y más, qu'el grave rostro de hermosura,

por cuya ausencia vive sin consuelo,

goza de Dios en la celeste altura.

¡Oh trueco glorïoso, oh sancto celo,

pues con gozar la tierra has merecido

tender tus pasos por el alto cielo!

Con esto cese el canto dolorido,

magnánimo señor, que, por mal diestro,

queda tan temeroso y tan corrido

cuanto yo quedo, gran señor, por vuestro.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1829-a-los-extasis-de-teresa-de-jesus-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poemas Religiosos Mon, 05 Oct 2015 18:21:07 +0200

Virgen fecunda, madre venturosa,

cuyos hijos, criados a tus pechos,

sobre sus fuerzas la virtud alzando,

pisan ahora los dorados techos

de la dulce región maravillosa

que está la gloria de su Dios mostrando:

tú, que ganaste obrando

un nombre en todo el mundo

y un grado sin segundo,

ahora estés ante tu Dios postrada,

en rogar por tus hijos ocupada,

o en cosas dignas de tu intento santo,

oye mi voz cansada

y esfuerza, ¡oh madre!, el desmayado canto.

Luego que de la cuna y las mantillas

sacó Dios tu niñez, diste señales

que Dios para ser suya te guardaba,

mostrando los impulsos celestiales

en ti, con ordinarias maravillas,

que a tu edad tu deseo aventajaba;

y si se descuidaba

de lo que hacer debía,

tal vez luego volvía

mejorado, mostrando codicioso

que el haber parecido perezoso

era un volver atrás para dar salto,

con curso más brïoso,

desde la tierra al cielo, que es más alto.

Creciste, y fue creciendo en ti la gana

de obrar en proporción de los favores

con que te regaló la mano eterna,

tales que, al parecer, se alzó a mayores

contigo alegre Dios en la mañana

de tu florida edad humilde y tierna;

y así tu ser gobierna

que poco a poco subes

sobre las densas nubes

de la suerte mortal, y así levantas

tu cuerpo al cielo, sin fijar las plantas,

que ligero tras sí el alma le lleva

a las regiones santas

con nueva suspensión, con virtud nueva.

Allí su humildad te muestra santa;

acullá se desposa Dios contigo,

aquí misterios altos te revela.

Tierno amante se muestra, dulce amigo,

y, siendo tu maestro, te levanta

al cielo, que señala por tu escuela;

parece se desvela

en hacerte mercedes;

rompe rejas y redes

para buscarte el Mágico divino,

tan tu llegado siempre y tan contino

que, si algún afligido a Dios buscara,

acortando camino

en tu pecho o en tu celda le hallara.

Aunque naciste en Ávila, se puede

decir que Alba fue donde naciste,

pues allí nace donde muere el justo;

desde Alba, ¡oh madre!, al cielo te partiste:

alba pura, hermosa, a quien sucede

el claro día del inmenso gusto.

Que le goces es justo

en éxtasis divinos

por todos los caminos

por donde Dios llevar a un alma sabe,

para darle de sí cuanto ella cabe,

y aun la ensancha, dilata y engrandece

y, con amor süave,

a sí y de sí la junta y enriquece.

Como las circunstancias convenibles

que acreditan los éxtasis, que suelen

indicios ser de santidad notoria,

en los tuyos se hallaron, nos impelen

a creer la verdad de los visibles

que nos describe tu discreta historia;

y el quedar con victoria,

honroso triunfo y palma

del infierno, y tu alma

más humilde, más sabia y obediente

al fin de tus arrobos, fue evidente

señal que todos fueron admirables

y sobrehumanamente

nuevos, continuos, sacros, inefables.

Ahora, pues, que al cielo te retiras,

menospreciando la mortal riqueza

en la inmortalidad que siempre dura,

y el visorrey de Dios nos da certeza

que sin enigma y sin espejo miras

de Dios la incomparable hermosura,

colma nuestra ventura:

oye, devota y pía,

los balidos que envía

el rebaño infinito que crïaste

cuando del suelo al cielo el vuelo alzaste,

que no porque dejaste nuestra vida

la caridad dejaste,

que en los cielos está más extendida.

Canción, de ser humilde has de preciarte

cuando quieras al cielo levantarte,

que tiene la humildad naturaleza

de ser el todo y parte

de alzar al cielo la mortal bajeza.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1828-a-la-reina-dona-isabel-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Verso, Poema De Amistad Mon, 05 Oct 2015 18:10:45 +0200

Serenísima reina, en quien se halla

lo que Dios pudo dar a un ser humano;

amparo universal del ser cristiano,

de quien la santa fama nunca calla;

arma feliz, de cuya fina malla

se viste el gran Felipe soberano,

ínclito rey del ancho suelo hispano

a quien Fortuna y Mundo se avasalla:

¿cuál ingenio podría aventurarse

a pregonar el bien que estás mostrando,

si ya en divino viese convertirse?

Que, en ser mortal, habrá de acobardarse,

y así, le va mejor sentir callando

aquello que es difícil de decirse.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1827-a-fray-pedro-de-padilla-miguel-de-cervantes-saavedra.html omegayalfa Principal, Miguel de Cervantes Saavedra, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad Mon, 05 Oct 2015 18:03:08 +0200

Cual vemos que renueva

el águila real la vieja y parda

pluma y con otra nueva

la detenida y tarda

pereza arroja y con subido vuelo

rompe las nubes y se llega al cielo:

tal, famoso Padilla,

has sacudido tus humanas plumas,

porque con maravilla

intentes y presumas

llegar con nuevo vuelo al alto asiento

donde aspiran las alas de tu intento.

Del sol el rayo ardiente

alza del duro rostro de la tierra,

con virtud excelente,

la humidad que en sí encierra,

la cual después, en lluvia convertida,

alegra al suelo y da a los hombres vida:

y d'esta mesma suerte

el sol divino te regala y toca

y en tal humor convierte

que, con tu pluma, apoca

la sequedad de la ignorancia nuestra

y a sciencia santa y santa vida adiestra.

¡Qué sancto trueco y cambio:

por las humanas, las divinas musas!

¡Qué interés y recambio!

¡Qué nuevos modos usas

de adquirir en el suelo una memoria

que dé fama a tu nombre, al alma gloria!;

que, pues es tu Parnaso

el monte del Calvario y son tus fuentes

de Aganipe y Pegaso

las sagradas corrientes

de las benditas llagas del Cordero,

eterno nombre de tu nombre espero.

Autor: Miguel de Cervantes Saavedra

]]> true https://mundopoetico.es/1825-ven-en-la-pradera-en-flor_victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 05 Oct 2015 16:40:49 +0200

¡Ven! En la pradera en flor,

suena una flauta invisible...

El canto más apacible

es el canto del pastor.

Un hálito fresco y suave

riza la onda de cristal...

La música más jovial

es la música del ave.

¡Que la sombra del dolor

no nuble tu faz radiante!

El himno más palpitante

es el himno del amor.

Versión de Salvador Díaz Mirón

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1824-si-pudieramos-ir-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 05 Oct 2015 16:36:04 +0200

Él decía a su amada: Si pudiéramos ir

los dos juntos, el alma rebosante de fe,

con fulgores extraños en el fiel corazón,

ebrios de éxtasis dulces y de melancolía,

hasta hacer que se rompan los mil nudos con que ata

la ciudad nuestra vida; si nos fuera posible

salir de este París triste y loco, huiríamos;

no se adónde, a cualquier ignorado lugar,

lejos de vanos ruidos, de los odios y envidias,

a buscar un rincón donde crece la hierba,

donde hay árboles y hay una casa chiquita

con sus flores y un poco de silencio, y también

soledad, y en la altura cielo azul y la música

de algún pájaro que se ha posado en las tejas,

y un alivio de sombra... ¿Crees que acaso podemos

tener necesidad de otra cosa en el mundo?

Versión de Víctor M. Londoño

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1823-quien-no-ama-no-vive-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 05 Oct 2015 16:32:07 +0200

Quienquiera que fueres, óyeme:

si con ávidas miradas

nunca tú a la luz del véspero

has seguido las pisadas,

el andar süave y rítmico

de una celeste visión;

O tal vez un velo cándido,

cual meteoro esplendente,

que pasa, y en sombras fúnebres

ocúltase de repente,

dejando de luz purísima

un rastro en el corazón;

Si sólo porque en imágenes

te la reveló el poeta,

la dicha conoces íntima,

la felicidad secreta,

del que árbitro se alza único

de otro enamorado ser;

Del que más nocturnas lámparas

no ve, ni otros soles claros,

ni lleva en revuelto piélago

más luz de estrellas ni faros

que aquella que vierten mágica

los ojos de una mujer;

Si el fin de sarao espléndido

nunca tú aguardaste afuera,

embozado, mudo, tétrico

mientras en la alta vidriera

reflejos se cruzan pálidos

del voluptuoso vaivén),

Para ver si como ráfaga

luminosa a la salida,

con un sonreír benévolo

te vuelve esperanza y vida

joven beldad de ojos lánguidos,

orlada en flores la sien.

Si celoso tú y colérico

no has visto una blanca mano

usurpada, en fiesta pública,

por la de galán profano,

y el seno que adoras, próximo

a otro pecho, palpitar;

Ni has devorado los ímpetus

de reconcentrada ira,

rodar viendo el valse impúdico

que deshoja, mientras gira

en vertiginoso círculo,

flores y niñas al par;

Si con la luz del crepúsculo

no has bajado las colinas,

henchida sintiendo el ánima

de emociones mil divinas,

ni a lo largo de los álamos

grato el pasear te fue;

Si en tanto que en la alta bóveda

un astro y otro relumbra,

dos corazones simpáticos

no gozasteis la penumbra,

hablando palabras místicas,

baja la voz, tardo el pie;

Si nunca al roce magnético

temblaste de ángel soñado;

si nunca un Te amo dulcísimo,

tímidamente exhalado,

quedó sonando en tu espíritu

cual perenne vibración;

Si no has mirado con lástima

al hombre sediento de oro,

para el que en vano munífico

brinda el amor su tesoro,

y de regio cetro y púrpura

no tuviste compasión;

Si en medio de noche lóbrega

cuando todo duerme y calla,

y ella goza sueño plácido,

contigo mismo en batalla

no te desataste en lágrimas

con un despecho infantil;

Si enloquecido o sonámbulo

no la has llamado mil veces,

quizá mezclando frenético

las blasfemias a las preces,

también a la muerte, mísero,

invocando veces mil;

Si una mirada benéfica

no has sentido que desciende

a tu seno, como súbito

lampo que las sombras hiende

y ver nos hace beatífica

región de serena luz;

O tal vez el ceño gélido

sufriendo de la que adoras,

no desfalleciste exánime,

misterios de amor ignoras;

ni tú has probado sus éxtasis

ni tú has llevado su cruz.

Versión de Miguel Antonio Caro

*No ha habido que traducir el título, porque el autor tuvo el capricho

de ponerlo en español. N. del T.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1822-plenitud-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 16:26:24 +0200

Puesto que apliqué mis labios a tu copa llena aún,

y puse entre tus manos mi pálida frente;

puesto que alguna vez pude respirar el dulce aliento

de tu alma, perfume escondido en la sombra.

Puesto que me fue concedido escuchar de ti

las palabras en que se derrama el corazón misterioso;

ya que he visto llorar, ya que he visto sonreír,

tu boca sobre mi boca, tus ojos en mis ojos.

Ya que he visto brillar sobre mi cabeza ilusionada

un rayo de tu estrella, ¡ay!, siempre velada.

Ya que he visto caer en las ondas de mi vida

un pétalo de rosa arrancado a tus días,

puedo decir ahora a los veloces años:

¡Pasad! ¡Seguid pasando! ¡Yo no envejeceré más!

Idos todos con todas nuestras flores marchitas,

tengo en mi álbum una flor que nadie puede cortar.

vuestras alas, al rozarlo, no podrán derramar

el vaso en que ahora bebo y que tengo bien lleno.

Mi alma tiene más fuego que vosotros ceniza.

Mi corazón tiene más amor que vosotros olvido.

Versión de L. S.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1821-oceano-nox-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 16:22:29 +0200

¡Ay!, ¡cuántos capitanes y cuántos marineros

que buscaron, alegres, distantes derroteros,

se eclipsaron un día tras el confín lejano!

Cuántos ¡ay!, se perdieron, dura y triste fortuna,

en este mar sin fondo, entre sombras sin luna,

y hoy duermen para siempre bajo el ciego oceano.

¡Cuántos pilotos muertos con sus tripulaciones!

La hojas de sus vidas robaron los tifones

y esparciolas un soplo en las ondas gigantes.

Nadie sabrá su muerte en este abismo amargo.

Al pasar, cada ola de un botín se hizo cargo:

una cogió el esquife y otra los tripulantes.

Se ignora vuestra suerte, oh cabezas perdidas

que rodáis por las negras regiones escondidas

golpeando vuestras frentes contra escollos ignotos.

¡Cuántos padres vivían de un sueño solamente

y en las playas murieron esperando al ausente

que no regresó nunca de los mares remotos!

En las veladas hablan a veces de vosotros.

Sentados en las anclas, unos fuman y otros

enlazan vuestros nombres -ya de sombra cubierta-

a risas, a canciones, a historias divertidas,

o a los besos robados a vuestras prometidas,

¡mientras dormís vosotros entre las algas yertos!

Preguntan: «¿Dónde se hallan? ¿Triunfaron? ¿Son felices?

¿Nos dejaron por otros más fértiles países?»

Después, vuestro recuerdo mismo queda perdido.

Se traga el mar el cuerpo y el nombre la memoria.

Sombras sobre las sombras acumula la historia

y sobre el negro océano se extiende el negro olvido.

Pronto queda el recuerdo totalmente borrado.

¿No tiene uno su barca, no tiene otro su arado?

Tan sólo vuestras viudas, en noches de ciclones,

aún hablan de vosotros-ya de esperar cansadas-

moviendo así las tristes cenizas apagadas

de sus hogares muertos y de sus corazones.

Y cuando al fin la tumba los párpados les cierra,

nada os recuerda, nada, ni una piedra en la tierra

del cementerio aldeano donde el eco responde,

ni un ciprés amarillo que el otoño marchita,

ni la canción monótona que un mendigo musita

bajo un puente ya en ruinas que su dolor esconde.

¿En dónde están los náufragos de las noches oscuras?

¡Sabéis vosotras, ¡olas! , siniestras aventuras,

olas que en vano imploran las madres de rodillas!

¡Las contáis cuando avanza la marea ascendente

y esto es lo que os da aquella voz amarga y doliente

con que lloráis de noche golpeando en las orillas!

Versión de Andrés Holguín

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1820-noche-de-junio-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 16:19:10 +0200

Muere el día en verano. De sus flores cubierto,

vierte el campo a lo lejos un perfume embriagante.

Con los ojos cerrados y el oído entreabierto,

dormimos en un sueño más claro y fascinante.

Es más grata la sombra y el lucero es más puro.

Una luz imprecisa los espacios colora,

y el alba dulce y pálida, esperando su hora,

vaga toda la noche al pie del cielo oscuro.

Versión de Andrés Holguín

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1819-lise-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 16:13:36 +0200

Ilustracion de Vladimir Volegov

Yo tenía doce años; dieciséis ella al menos.

Alguien que era mayor cuando yo era pequeño.

Al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas,

esperaba el momento en que se iba su madre;

luego con una silla me acercaba a su silla,

al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas.

¡Cuánta flor la de aquellas primaveras marchitas,

cuánta hoguera sin fuego, cuánta tumba cerrada!

¿Quién se acuerda de aquellos corazones de antaño?

¿Quién se acuerda de rosas florecidas ayer?

Yo sé que ella me amaba. Yo la amaba también.

Fuimos dos niños puros, dos perfumes, dos luces.

Ángel, hada y princesa la hizo Dios. Dado que era

ya persona mayor, yo le hacía preguntas

de manera incesante por el solo placer

de decirle: ¿Por qué? Y recuerdo que a veces,

temerosa, evitaba mi mirada pletórica

de mis sueños, y entonces se quedaba abstraída.

Yo quería lucir mi saber infantil,

la pelota, mis juegos y mis ágiles trompos;

me sentía orgulloso de aprender mi latín;

le enseñaba mi Fedro, mi Virgilio, la vida

era un reto, imposible que algo me hiciera daño.

Puesto que era mi padre general, presumía.

Las mujeres también necesitan leer

en la iglesia en latín, deletreando y soñando;

y yo le traducía algún que otro versículo,

inclinándome así sobre su libro abierto.

El domingo, en las vísperas, desplegar su ala blanca

sobre nuestras cabezas yo veía a los ángeles.

De mí siempre decía: ¡Todavía es un niño!

Yo solía llamarla mademoiselle Lise.

Y a menudo en la iglesia, ante un salmo difícil,

me inclinaba feliz sobre su libro abierto.

Y hasta un día, ¡Dios mío, Tú lo viste!, mis labios

hechos fuego rozaron sus mejillas en flor.

Juveniles amores, que duraron tan poco,

sois el alba de nuestro corazón, hechizad

a aquel niño que fuimos con un éxtasis único.

Y al caer de la tarde, cuando llega el dolor,

consolad nuestras almas, deslumbradas aún,

juveniles amores, que duraron tan poco.

Versión de Enrique Uribe White

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1818-la-tumba-y-la-rosa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Victor Hugo Mon, 05 Oct 2015 15:51:42 +0200

La tumba dijo a la rosa:

-¿Dime qué haces, flor preciosa,

lo que llora el alba en ti?

La rosa dijo a la tumba:

-de cuanto en ti se derrumba,

sima horrenda, ¿qué haces, di?

Y la rosa: -¡Tumba oscura

de cada lágrima pura

yo un perfume hago veloz.

Y la tumba: -¡Rosa ciega!

De cada alma que me llega

yo hago un ángel para Dios.

Versión de Rafael Pombo

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1817-la-mujer-caida-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Mon, 05 Oct 2015 15:48:43 +0200

¡Nunca insultéis a la mujer caída!

Nadie sabe qué peso la agobió,

ni cuántas luchas soportó en la vida,

¡hasta que al fin cayó!

¿Quién no ha visto mujeres sin aliento

asirse con afán a la virtud,

y resistir del vicio el duro viento

con serena actitud?

Gota de agua pendiente de una rama

que el viento agita y hace estremecer;

¡perla que el cáliz de la flor derrama,

y que es lodo al caer!

Pero aún puede la gota peregrina

su perdida pureza recobrar,

y resurgir del polvo, cristalina,

y ante la luz brillar.

Dejad amar a la mujer caída,

dejad al polvo su vital calor,

porque todo recobra nueva vida

con la luz y el amor.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1816-el-triunfo-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Victor Hugo Mon, 05 Oct 2015 15:45:36 +0200

Estaba despeinada y con los pies desnudos

al borde del estanque y en medio del juncal...

Creí ver una ninfa, y con acento dulce:

¿quieres venir al bosque?, le pregunté al pasar.

Lanzóme la mirada suprema que fulgura

en la beldad vencida que cede a la pasión;

y yo le dije: Vamos; es la época en que se ama:

¿quieres seguirme al fondo del naranjal en flor?

Secó las plantas húmedas en el mullido césped,

fijó en mí las pupilas por la segunda vez,

y luego la traviesa quedóse pensativa...

¡Qué canto el de las aves en el momento aquel!

¡Con qué ternura la onda besaba la ribera!

De súbito la joven se dirigió hacia mí,

rïendo con malicia por entre los cabellos

flotantes y esparcidos sobre la faz gentil.

Versión de Salvador Díaz Mirón

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1815-cancion-iii-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 15:41:11 +0200

Si ya la mañana sonríe en el valle,

¿por qué no has abierto tu cáliz de flor?

¿por qué estás dormida, cuando ha despertado

la blanca gardenia que estaba en botón?

¿Será tan profundo tu sueño que no oigas

que todo a tus puertas te canta a una voz:

mi espíritu ardiente y el ave del cielo,

la fresca corola y el rayo del sol?

La rosa te dice: "¡yo soy el perfume!"

El día te dice: "¡yo soy la ilusión!"

La alondra te dice: "¡yo soy el gorjeo!"

Y mi alma te dice: "¡yo soy el amor!"

Versión de Salvador Díaz Mirón

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1814-cancion-ii-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 05 Oct 2015 15:35:43 +0200

Si nada de mí queréis,

¿por qué os acercáis a mí?

Y si así me enloquecéis,

¿por qué me miráis así?

Si nada de mí queréis,

¿por qué os acercáis a mí?

Si nada intentáis decir,

¿por qué mi mano apretáis?

Del hermoso porvenir,

de la dicha en que soñáis,

si nada intentáis decir,

¿por qué mi mano apretáis?

Si queréis que aquí no esté,

¿por qué pasáis por aquí?

Sois mi afán y sois mi fe;

tiemblo al veros ¡ay de mí!

Si queréis que aquí no esté,

¿por qué pasáis por aquí?

Versión de Salvador Díaz Mirón

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1813-cancion-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 14:58:07 +0200

Nace el alba y tu puerta está cerrada

Hermosa mía, ¿a qué dormir?

¿Si se despierta la rosa,

no vas a despertar tú?

Mi lindo encanto

escucha ya,

a tu amante que canta

y también llora.

Todo llama a tu puerta bendita.

Dice la aurora: «yo soy el día.»

Dice el pájaro: «yo la armonía.»

Y mi corazón: «yo el amor.»

Mi lindo encanto

escucha ya,

a tu amante que canta

y también llora.

Te adoro, ángel, te amo mujer

Dios que me completó contigo

creó mi amor para tu alma.

Y mis ojos para tu belleza.

Versión de Rafael Pombo

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1812-booz-dormido-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 05 Oct 2015 14:53:43 +0200

Booz se había acostado, rendido de fatiga;

Todo el día había trabajado sus tierras

y luego preparado su lecho en el lugar de siempre;

Booz dormía junto a los celemines llenos de trigo.

Ese anciano poseía campos de trigo y de cebada;

Y, aunque rico, era justo;

No había lodo en el agua de su molino;

Ni infierno en el fuego de su fragua.

Su barba era plateada como arroyo de abril.

Su gavilla no era avara ni tenía odio;

Cuando veía pasar alguna pobre espigadora:

"Dejar caer a propósito espigas" -decía.

Caminaba puro ese hombre, lejos de los senderos desviados,

vestido de cándida probidad y lino blanco;

Y, siempre sus sacos de grano, como fuentes públicas,

del lado de los pobres se derramaban.

Booz era buen amo y fiel pariente;

aunque ahorrador, era generoso;

las mujeres le miraban más que a un joven,

pues el joven es hermoso, pero el anciano es grande.

El anciano que vuelve hacia la fuente primera,

entra en los días eternos y sale de los días cambiantes;

se ve llama en los ojos de los jóvenes,

pero en el ojo del anciano se ve luz.

Así pues Booz en la noche, dormía entre los suyos.

Cerca de las hacinas que se hubiesen tomado por ruinas,

los segadores acostados formaban grupos oscuros:

Y esto ocurría en tiempos muy antiguos.

Las tribus de Israel tenían por jefe un juez;

la tierra donde el hombre erraba bajo la tienda, inquieto

por las huellas de los pies del gigante que veía,

estaba mojada aún y blanda del diluvio.

Así como dormía Jacob, como dormía Judith,

Booz con los ojos cerrados, yacía bajo la enramada;

entonces, habiéndose entreabierto la puerta del cielo

por encima de su cabeza, fue bajando un sueño.

Y ese sueño era tal que Booz vio un roble

que, salido de su vientre, iba hasta el cielo azul;

una raza trepaba como una larga cadena;

Un rey cantaba abajo, arriba moría un dios.

Y Booz murmuraba con la voz del alma:

"¿Cómo podría ser que eso viniese de mí?

la cifra de mis años ha pasado los ochenta,

y no tengo hijos y ya no tengo mujer.

Hace ya mucho que aquella con quien dormía,

¡Oh Señor! dejó mi lecho por el vuestro;

Y estamos todavía tan mezclados el uno al otro,

ella semi viva, semi muerto yo.

Nacería de mí una raza ¿cómo creerlo?

¿Cómo podría ser que tenga hijos?

Cuando de joven se tienen mañanas triunfantes,

el día sale de la noche como de una victoria;

Pero de viejo, uno tiembla como el árbol en invierno;

viudo estoy, estoy solo, sobre mí cae la noche,

e inclino ¡oh Dios mío! mi alma hacia la tumba,

como un buey sediento inclina su cabeza hacia el agua".

Así hablaba Booz en el sueño y el éxtasis,

volviendo hacia Dios sus ojos anegados por el sueño;

el cedro no siente una rosa en su base,

y él no sentía una mujer a sus pies.

Mientras dormía, Ruth, una Moabita,

se había recostado a los pies de Booz, con el seno desnudo,

esperando no se sabe qué rayo desconocido

cuando viniera del despertar la súbita luz.

Booz no sabía que una mujer estaba ahí,

y Ruth no sabía lo que Dios quería de ella.

Un fresco perfume salía de los ramos de asfodelas;

los vientos de la noche flotaban sobre Galgalá.

La sombra era nupcial, augusta y solemne;

allí, tal vez, oscuramente, los ángeles volaban,

a veces, se veía pasar en la noche,

algo azul semejante a un ala.

La respiración de Booz durmiendo

se mezclaba con el ruido sordo de los arroyos sobre el musgo.

Era un mes en que la naturaleza es dulce,

y hay lirios en la cima de las colinas.

Ruth soñaba y Booz dormía; la hierba era negra;

Los cencerros del ganado palpitaban vagamente;

Una inmensa bondad caía del firmamento;

Era la hora tranquila en que los leones van a beber.

Todo reposaba en Ur y en Jerimadet;

Los astros esmaltaban el cielo profundo y sombrío;

El cuarto creciente fino y claro entre esas flores de la sombra

brillaba en Occidente, y Ruth se preguntaba,

inmóvil, entreabriendo los ojos bajo sus velos,

qué dios, qué segador del eterno verano,

había dejado caer negligentemente al irse

esa hoz de oro en los campos de estrellas.

Versión de L.S.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1811-ayer-al-anochecer-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 14:47:05 +0200

Las sombras descendían, los pájaros callaban,

la luna desplegaba su nacarado olán.

La noche era de oro, los astros nos miraban

y el viento nos traía la esencia del galán.

El cielo azul tenía cambiantes de topacio,

la tierra oscura cabello de bálsamo sutil;

tus ojos más destellos que todo aquel espacio,

tu juventud más ámbar que todo aquel abril.

Aquella era la hora solemne en que me inspiro,

en que del alma brota el cántico nupcial,

el cántico inefable del beso y del suspiro,

el cántico más dulce, del idilio triunfal.

De súbito atraído quizá por una estrella,

volviste al éter puro tu rostro soñador...

Y dije a los luceros: "¡verted el cielo en ella!"

y dije a tus pupilas: "¡verted en mí el amor!"

Versión de Salvador Díaz Mirón

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1810-alborada-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 05 Oct 2015 14:44:30 +0200

Ya brilla la aurora fantástica, incierta,

velada en su manto de rico tisú.

¿Por qué, niña hermosa, no se abre tu puerta?

¿Por qué cuando el alba las flores despierta

durmiendo estás tú?

Llamando a tu puerta, diciendo está el día:

"Yo soy la esperanza que ahuyenta el dolor".

El ave te dice: "Yo soy la armonía".

Y yo, suspirando, te digo: "Alma mía,

yo soy el amor".

Versión de F. Maristany

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1809-a-una-mujer-victor-hugo.html omegayalfa Principal, Victor Hugo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 05 Oct 2015 14:40:38 +0200

¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino,

mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado,

mi corona de oro, mis piscinas de pórfido,

y mis flotas, para las que no bastaría el mar,

por una mirada tuya.

Si yo fuera Dios, la tierra y las olas,

los ángeles, los demonios sujetos a mi ley.

Y el profundo caos de profunda entraña,

la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos

¡daría por un beso tuyo!

Versión de L. S.

Autor: Víctor Hugo

]]> true https://mundopoetico.es/1807-tutti-li-miei-penser_dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 29 Sep 2015 18:30:15 +0200

Sabe sólo de Amor mi pensamiento;

por él y en él lo tengo tan cambiante:

de Amor la potestad lo lleva amante,

o a loco razonar, su valimiento.

Me infunde en la esperanza dulce aliento,

o acerbo lloro en onda desbordante;

tan sólo se unifica si tremante

mi alma de pavor se ve un momento.

Y así mi suerte ignoro en la contienda,

y no querer decirlo y que lo diga:

vagando voy en amorosa erranza...

Y si con todos he de hacer alianza

vano será clamarle a mi enemiga

-la insensible Piedad- que me defienda.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1806-tanto-gentile-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 29 Sep 2015 18:26:20 +0200

Tanto es gentil el porte de mi amada,

tanto digna de amor cuando saluda,

que toda lengua permanece muda

y a todos avasalla su mirada.

Rauda se aleja oyéndose ensalzada

-humildad que la viste y que la escuda-,

y es a la tierra cual celeste ayuda

en humano prodigio transformada.

Tanto embeleso el contemplarla inspira,

que al corazón embriaga de ternura:

lo siente y lo comprende quien la mira.

Y en sus labios, cual signo de ventura,

vagar parece un rizo de dulzura

que el alma va diciéndole: ¡Suspira!

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1805-soneto-xl-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Verso, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 18:22:26 +0200

Peregrinos que vais meditabundos

talvez en algo que no veis presente:

¿Venis desde una tan remota gente

que os miro, con agobios tan profundos

y sin llanto en los ojos errabundos,

ir a través de la ciudad doliente,

como si ciego, sordo, indiferente,

la viera vuestro ser desde otros mundos?

Me dice el corazón entre lamentos

-parad por escucharlo unos momentos-

que al salir d'ella os seguirá el quebranto.

Ya su BEATRIZ sólo es celeste sombra,

y de toda palabra que la nombra

fluye un acerbo manantial de llanto.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1804-soneto-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 29 Sep 2015 18:18:06 +0200

Amor brilla en los ojos de mi amada,

y se torna gentil cuando ella mira:

donde pasa, todo hombre a verla gira

y a quien ve tiembla el alma enamorada.

Anochece si esconde su mirada,

y por volverla a ver todo suspira:

ante ella la soberbia huye y la ira;

bellas, honrad conmigo a mi adorada.

Feliz mil veces quien la ve y la siente;

al nacerle el alma al punto empieza

todo humilde pensar, toda dulzura,

y no sabe, almirarla sonriente,

si en ella se excedió naturaleza,

o el milagro gentil tanta hermosura.

Versión de: Alejandro Araoz Frazer

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1803-oltre-la-spera_dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Tue, 29 Sep 2015 18:11:42 +0200

Allende el orbe de rodar más lento

llega el suspiro que mi pecho exhala:

nuevo intelecto con que Amor escala

célica altura en alas del lamento.

Cuando alcanza la cima de su intento

ve la Mujer que otra ninguna iguala

por su esplendor: a quien todo señala

de Amor para el más alto rendimiento.

Viéndola así, con voz sutil, ardiente,

Amor le habla al corazón doliente

que lo interroga y no comprende nada.

Soy yo quien me hablo a mí y ante la bella

membranza de Beatriz, todo destella

y lo entiende mi mente iluminada.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1802-la-vida-nueva-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Tue, 29 Sep 2015 18:07:30 +0200

(fragmento)

Muchas veces me vienen a la cabeza

la oscura cualidad que me da el Amor

y me tengo lástima y así me digo:

¡Ay de mí!, ¿les pasa esto a otros?;

porque tan hábilmente me asalta el amor

que la vida casi me abandona:

sólo un hilo de espíritu deja medio vivo,

uno que sólo por ti vive y razona.

Luego me esfuerzo, yo deseo salvarme,

y casi muerto, sin ningún valor,

vengo a verte, creyendo así curarme:

y cuando alzo los ojos para observarte

en mi corazón se inicia un terremoto

que suspende en mi alma todos los latidos.

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1801-con-laltre-donne-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 29 Sep 2015 18:01:56 +0200

Otra ninguna mis pupilas llena;

y si las miro, no dudéis, Señora:

lo que disperso en otras enamora

vuestra beldad lo junta en gracia plena.

La vuestra duda no será condena,

ni razón contra mí torturadora:

por tanta gallardía seductora,

tan fija a vuestro ser va mi cadena,

que a cuanto no es lo vuestro, fenecidos,

sólo en Vos mi pensar y mis sentidos

saben vivir su esclavitud gozosos.

Y si en otras mudara alma y figura,

nuevo Luzbel sería, de la Altura

cayendo a los abismos tenebrosos.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1800-canto-iii-de-la-divina-comedia_dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Tue, 29 Sep 2015 17:58:57 +0200

( fragmento )

Inscripción

Por mí se llega a la ciudad doliente.

Por mí se avanza hacia la eterna pena.

Por mí se va tras la perdida gente.

Dios al pecado señaló condena

y surgí entonces cual suprema alianza

del poder sumo y la justicia plena.

Y no existiendo en mí fin ni mudanza

nada me precedió sino Dios mismo.

Los que entrásteis perded toda esperanza.

Versión de: Nicolás Bayona Posada

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1799-canto-i-de-la-divina-comedia-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Verso, Poesia Oscura Tue, 29 Sep 2015 17:47:27 +0200

Canto I° de la Divina Comedia

(Fragmento)

Del camino a mitad de nuestra vida

encontréme por una selva oscura,

que de derecha senda era perdida.

¡Y cuánto en el decir es cosa dura

esta selva salvaje, áspera y fuerte,

que en el pensar renueva la pavura!

Tanto es amarga que es poco más muerte:

más, para hablar del bien que allí encontrara

diré otras cosas de que fui vidente.

Yo no se bien decir cómo allí entrara;

tan lleno era de sueño en aquel punto

que el derecho camino abandonara.

Mas luego, al ser al pie de un monte junto

en donde daba término aquel valle

que aflicto en miedo el corazón me tuvo,

miré a lo alto, y vi que era en su talle

vestido ya de rayos del planeta

que nos guía derecho en cualquier calle.

Fue entonces la pavura un poco quieta,

que en el lago del pecho aún me duraba

la noche, que pasara tanto inquieta.

Y como aquel que con cansadas ansias,

salido ya del piélago a la riba,

se vuelve a ver las peligrosas aguas,

así el ánima mía, aún fugitiva,

se volvió atrás a remirar el paso

que no dejó jamás persona viva.

Cuando di algún reposo al cuerpo laso

aquella proseguí playa desierta,

tal que el pie firme siempre era el más bajo.

Y he aquí, casi al comenzar la cuesta

una onza ligera y presta pronto,

que de pie maculada era cubierta:

y no se me apartaba de ante el rostro,

así tanto impedía mi camino

que muchas veces intenté el retorno.

Tiempo era el principio matutino,

y remontaba el sol con las estrellas

que eran con él, cuando el amor divino

movió al principio aquellas cosas bellas;

tal que de esperar bien me dio ocasión,

de la fiera de piel pintada aquella,

la hora del tiempo y dulce la estación:

mas no sin que temor no me infundiese

la aparecida vista de un león.

Este semblaba contra mi viniese

con la testa alta y apetito fiero,

que el aire parecía le temiese;

mas una loba, que de todo anhelo

parecía cargada en su magrura,

y vivir mucha gente hizo con duelo,

esta causome turbación tan dura

con el temor, nacido de su vista,

que perdí la esperanza de la altura.

Y como aquel, que con placer aquista,

y llega el tiempo que perder le haga,

que en todo su pensar llora y se atrista,

tal me hiciera la fiera de paz falta,

que, viniendo a mi encuentro, poco a poco,

me rechazaba allí donde el sol falla.

Mientras retrocedía al lugar hondo

ante mi vista se hizo descubierto

quien mudo pareció en lo silencioso.

Cuando yo le miré en el gran desierto,

"Apiádate de mi -le grité al mismo-,

quienquiera seas, sombra u hombre cierto."

Respondiome: "Hombre no; hombre ya he sido,

los que diéronme el ser fueron lombardos,

y ambos por patria a Mantua la han tenido.

Nací sub Julio, bien que un poco tardo

y viví en Roma, bajo el buen Augusto,

en tiempos de engañosos dioses falsos.

Poeta he sido, y yo canté del justo

hijo de Anquises, que volvió de Troya

después que fuese el soberbio Ilión combusto.

Mas, ¿por qué a tanta pena tu retornas?

¿por qué no vas al deleitoso monte

que es principio y razón de dicha toda?"

"¿Eres tu aquel Virgilio, aquella fuente

que tan gran río en el hablar difunde?

-le respondí con vergonzosa frente-.

¡Oh, de los otros poetas honra y lumbre!

válgame el largo estudio y grande amor,

que a mí buscar me han hecho tu volumen.

Eres tu mi maestro, eres mi autor:

eres tu solo aquel, de quien yo hurto

el bello estilo, que me ha dado honor.

Mira la bestia por la cual yo huyo:

de ella, famoso sabio, has de ayudarme,

que me hace estremecer venas y pulso."

Te conviene seguir distinto viaje,

-dijo, después de ver que yo lloraba-,

si quieres huir de este lugar salvaje:

porque esta bestia, por la qual tu clamas,

no deja que otro pase por su vía,

mas tanto se lo impide que lo mata;

y es su natura tan malvada e impía

que su rabiosa gana nunca llena,

y ha más hambre al comer que antes tenía.

Con muchos animales se empareja,

y aún serán muchos más, hasta que el Veltro

vendrá, y hará que con dolor se muera.

Este no comerá tierra ni peltro,

pero si amor, virtud, sabiduría,

y su patria estará entre Feltro y Feltro;

será salud de aquella humilde Italia,

por quien murió la virginal Camila,

Euríalo y Turno y Niso en la batalla.

Este la cazara por cada villa,

hasta arrojarla dentro del infierno,

del que al principio la sacó la envidia.

Mas ahora por tu bien pienso y discierno

que tu me sigas, yo seré tu guía:

te sacaré de aquí a un lugar eterno,

donde oirás espantosa gritería:

verás viejos espíritus en duelo,

que todos la segunda muerte ansían;

luego aquellos verás, que están contentos

en fuego, porque esperan la llegada

entre los alabados, a su tiempo:

a los cuales, si tu ascender desearas,

otra alma te quiara que yo más digna,

te dejaré con ella cuando parta:

que aquel Emperador, que reina arriba,

porque yo con su ley rebelde me hice,

no quiere a su cuidad por mi la ida.

En toda parte impera y allí rige,

allí está su ciudad y su alto asiento:

¡dichoso aquel, que al lado suyo elige!"

Yo le dije: "Poeta, te requiero

por ese Dios que tu no conociste,

para huir de este mal o más adverso,

que me lleves allá donde dijiste,

tal que yo vea la puerta de San Pedro

y aquellos que tu dices ser tan tristes."

Anduvo entonces, y seguí postrero.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1798-amor-el-cor-gentil-dante-alighieri.html omegayalfa Principal, Dante Alighieri, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Tue, 29 Sep 2015 17:41:46 +0200

Corazón y el Amor son una cosa

sola y gentil -el sabio lo ha dictado.

Ninguno sin el otro ha palpitado,

que la razón no puede estar ociosa.

Falla natura cuando está amorosa,

y Amor o el Corazón por un cuidado;

transcurra el tiempo breve o dilatado,

lo mismo en inquietud que si reposa.

Si a la Bella se suma la Discreta,

y nuestra vista bebe su dulzura

colmando el corazón de ansia secreta,

del Amor al asedio que perdura

pidiendo estadio la Beldad nos reta

como bravo adalid en su armadura.

Versión de: Carlos López Narváez

Autor: Dante Alighieri

]]> true https://mundopoetico.es/1797-una-votiva_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Tue, 29 Sep 2015 17:36:47 +0200

A Lamberti

Sobre el caro despojo esta urna cincelo:

un amable frescor de inmortal siempreviva

que decore la greca de la urna votiva

en la copa que guarda rocío del cielo;

una alondra fugaz sorprendida en su vuelo

cuando fuese a cantar en la rama de oliva,

una estatua de Diana en la selva nativa

que la Musa Armonía envolviera en su velo.

Tal si fuese escultor con amor cincelara

en el mármol divino que brinda Carrara,

coronando la obra una lira, una cruz;

y sería mi sueño, al nacer de la aurora,

contemplar en la faz de una niña que llora,

una lágrima llena de amor y de luz.

Autor: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1796-un-soneto-a-cervantes_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Tue, 29 Sep 2015 17:31:40 +0200

A Ricardo Calvo

Horas de pesadumbre y de tristeza

paso en mi soledad. Pero Cervantes

es buen amigo. Endulza mis instantes

ásperos, y reposa mi cabeza.

Él es la vida y la naturaleza,

regala un yelmo de oros y diamantes

a mis sueños errantes.

Es para mí: suspira, ríe y reza.

Cristiano y amoroso y caballero

parla como un arroyo cristalino.

¡Así le admiro y le quiero,

viendo cómo el destino

hace que regocije al mundo entero

la tristeza inmortal de ser divino!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1795-un-retrato-de-watteau_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Tue, 29 Sep 2015 17:27:24 +0200

Estáis en los misterios de un tocador. Estáis viendo ese brazo de ninfa, esas manos diminutas que empolvan el haz de rizos rubios de la cabellera espléndida. La araña de luces opacas derrama la languidez de su girándula por todo el recinto. Y he aquí que al volverse ese rostro, soñamos en los buenos tiempos pasados. Una marquesa, contemporánea de madama de Maintenon, solitaria en su gabinete, da las últimas manos a su tocado.

Todo está correcto, los cabellos que tienen todo el Oriente en sus hebras, empolvados y crespos, el cuello del corpiño, ancho y en forma de corazón, hasta dejar ver principio del seno firme y pulido; las mangas abiertas que muestran blancuras incitantes; el talle ceñido, que se balancea, y el rico faldellín de largos vuelos, y el pie pequeño en el zapato de tacones rojos.

Mirad las pupilas azules y húmedas, la boca de dibujo maravilloso, con una sonrisa enigmática de esfinge, quizá en recuerdo del amor galante, del madrigal recitado junto al tapiz de figuras pastoriles o mitológicas, o del beso a furto, tras la estatua de algún silvano, en la penumbra.

Vese la dama de pies a cabeza, entre dos grandes espejos; calcula el efecto de la mirada, del andar, de la sonrisa, del vello casi impalpable que agitará el viento de la danza en su nuca fragante y sonrosada. Y piensa, y suspira, y flota aquel suspiro en ese aire impregnado de aroma femenino que hay en un tocador de mujer.

Entretanto la contempla con sus ojos de mármol una Diana que se alza irresistible y desnuda sobre su plinto; y le ríe con audacia un sátiro de bronce que sostiene entre los pámpanos de su cabeza un candelabro; y en el ansa de un jarrón de Rouen lleno de agua perfumada, le tiende los brazos y los pechos una sirena con la cola corva y brillante de escamas argentinas, mientras en el plafond en forma de óvalo, va por el fondo inmenso y azulado sobre el lomo de un toro robusto y divino, la bella Europa, entre delfines áureos y tritones corpulentos que sobre el vasto ruido de las ondas, hacen vibrar el ronco estrépito de sus resonantes caracoles.

La hermosa está satisfecha; ya pone perlas en la garganta y calza las manos en seda, ya rápida se dirige a la puerta donde el carruaje espera y el tronco piafa. Y hela ahí, vanidosa y gentil, a esa aristocrática santiaguesa que se dirige a un baile de fantasía de manera que el gran Watteau le dedicaría sus pinceles.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1794-triste-tristemente_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Tue, 29 Sep 2015 17:23:58 +0200

Un día estaba yo triste, muy tristemente

viendo cómo caía el agua de una fuente;

era la noche dulce y argentina. Lloraba

la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba

la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista,

diluía la lágrima de un misterioso artista.

Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,

que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1793-trebol_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 17:20:37 +0200

De don Luis de Góngora y Argote

a don Diego de Silva y Velázquez

Mientras el brillo de tu gloria augura

ser en la eternidad sol sin poniente,

fénix de viva luz, fénix ardiente,

diamante parangón de la pintura,

de España está sobre la veste oscura

tu nombre, como joya reluciente;

rompe la Envidia el fatigado diente,

y el Olvido lamenta su amargura.

Yo en equívoco altar, tú en sacro fuego,

miro a través de mi penumbra el día

en que al calor de tu amistad, Don Diego,

jugando de la luz con la armonía,

con la alma luz, de tu pincel el juego

el alma duplicó de la faz mía.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1792-thanatos_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte Tue, 29 Sep 2015 17:16:45 +0200

En medio del camino de la Vida...

dijo Dante. Su verso se convierte:

En medio del camino de la Muerte.

Y no hay que aborrecer a la ignorada

emperatriz y reina de la Nada.

Por ella nuestra tela está tejida,

y ella en la copa de los sueños vierte

un contrario nepente: ¡ella no olvida!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1791-tarde-del-tropico-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 17:12:32 +0200

Es la tarde gris y triste.

Viste el mar de terciopelo

y el cielo profundo viste

de duelo.

Del abismo se levanta

la queja amarga y sonora.

La onda, cuando el viento canta,

llora.

Los violines de la bruma

saludan al sol que muere.

Salmodia la blanca espuma:

miserere.

La armonía del cielo inunda,

y la brisa va a llevar

la canción triste y profunda

del mar.

Del clarín del horizonte

brota sinfonía rara,

como si la voz del monte

vibrara.

Cual si fuese lo invisible...

cual si fuese el rudo son

que diese al viento un terrible

león.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1790-soneto-al-marques-de-bradomin_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Tue, 29 Sep 2015 17:08:34 +0200

Marqués (como el Divino lo eres), te saludo.

Es el otoño y vengo de un Versalles doliente.

Había mucho frío y erraba vulgar gente.

El chorro de agua de Verlaine estaba mudo.

Me quedé pensativo ante un mármol desnudo,

cuando vi una paloma que pasó de repente,

y por caso de cerebración inconsciente

pensé en ti. Toda exégesis en este caso eludo.

Versalles otoñal; una paloma; un lindo

mármol; un vulgo errante, municipal y espeso;

anteriores lecturas de tus sutiles prosas;

la reciente impresión de tus triunfos... prescindo

de más detalles para explicarte por eso

cómo, autumnal, te envío este ramo de rosas.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1789-rima_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 17:05:00 +0200

¿Que no hay alma? ¡Insensatos!

Yo la he visto: es de luz...

Se asoma a tus pupilas

cuando me miras tú.

¿Que no hay cielo? ¡Mentira!

¿Queréis verle? Aquí está.

Muestra, niña gentil,

ese rostro sin par,

y que de oro lo bañe

el sol primaveral.

¿Que no hay Dios? ¡Qué blasfemia!

Yo he contemplado a Dios...

En aquel casto y puro

primer beso de amor,

cuando de nuestras almas

las nupcias consagró.

¿Que no hay infierno? Sí, hay...

Cállate, corazón,

que esto bien, por desgracia,

lo sabemos tú y yo.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1788-retratos_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Tue, 29 Sep 2015 17:00:36 +0200

Al doctor Adolfo Altamirano

Don Gil, Don Juan, Don Lope, Don Carlos, Don Rodrigo,

¿cúya es esta cabeza soberbia? ¿Esa faz fuerte?

¿Esos ojos de jaspe? ¿Esa barba de trigo?

Este fue un caballero que persiguió a la Muerte

Cien veces hizo cosas tan sonoras y grandes

que de águilas poblaron el campo de su escudo;

y ante su rudo tercio de América o de Flandes

quedó el asombro ciego, quedó el espanto mudo.

La coraza revela fina labor; la espada

tiene la cruz que erige sobre su tumba el miedo;

y bajo el puño firme que da su luz dorada,

se afianza el rayo sólido del yunque de Toledo.

Tiene labios de Borgia, sangrientos labios dignos

de exquisitas calumnias, de rezar oraciones

y de decir blasfemias; rojos labios malignos

florecidos de anécdotas en cien Decamerones.

Y con todo, este hidalgo de un tiempo indefinido

fue el abad solitario de un ignoto convento,

y dedicó en la muerte sus hechos: "¡AL OLVIDO!"

Y el grito de su vida luciferina: "¡AL VIENTO!"

En la forma cordial de la boca, la fresa

solemniza su púrpura; y en el sutil dibujo

del óvalo del rostro de la blanca abadesa

la pura frente es ángel y el ojo negro es brujo.

Al marfil monacal de esa faz misteriosa

brota una dulce luz de un resplandor interno,

que enciende en las mejillas una celeste rosa

en que su pincelada fatal puso el Infierno.

¡Oh, Sor María! ¡Oh, Sor María! ¡Oh, Sor María!

la mágica mirada y el continente regio,

¿no hicieron en un alma pecaminosa un día,

brotar el encendido clavel del sacrilegio?

Y parece que el hondo mirar cosas dijera,

especiosas y ungidas de miel y de veneno.

(Sor María murió condenada a la hoguera:

dos abejas volaron de las rosas del seno.)

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1786-programa-matinal_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 16:52:29 +0200

¡Claras horas de la mañana

en que mil clarines de oro

dicen la divina diana!

¡Salve al celeste Sol sonoro!

En la angustia de la ignorancia

de lo porvenir, saludemos

la barca llena de fragancia

que tiene de marfil los remos.

¡Epicúreos o soñadores

amemos la gloriosa Vida,

siempre coronada de flores

y siempre la antorcha encendida!

Exprimamos de los racimos

de nuestra vida transitoria

los placeres porque vivimos

y los champañas de la gloria.

Devanemos de Amor los hilos,

hagamos, porque es bello, el bien,

y después durmamos tranquilos

y por siempre jamás. Amén.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1785-por-el-influjo-de-la-primavera_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 16:47:03 +0200

Por el influjo de la primavera

Sobre el jarrón de cristal

hay flores nuevas. Anoche

hubo una lluvia de besos.

Despertó un fauno bicorne

tras un alma sensitiva.

Dieron su olor muchas flores.

En la pasional siringa

brotaron las siete voces

que en siete carrizos puso

Pan.

Antiguos ritos paganos

se renovaron. La estrella

de Venus brilló más límpida

y diamantina. Las fresas

del bosque dieron su sangre.

El nido estuvo de fiesta.

Un ensueño florentino

se enfloró de primavera,

de modo que en carne viva

renacieron ansias muertas.

Imaginaos un roble

que diera una rosa fresca;

un buen egipán latino

con una bacante griega

y parisiense. Una música

magnífica. Una suprema

inspiración primitiva,

llena de cosas modernas.

Un vasto orgullo viril

que aroma el odor di femina;

un trono de roca en donde

descansa un lirio.

¡Divina Estación! ¡Divina

Estación! Sonríe el alba

más dulcemente. La cola

del pavo real exalta

su prestigio. El sol aumenta

su íntima influencia; y el arpa

de los nervios vibra sola.

¡Oh, Primavera sagrada!

¡Oh, gozo del don sagrado

de la vida! ¡Oh, bella palma

sobre nuestras frentes! ¡Cuello

del cisne! ¡Paloma blanca!

¡Rosa roja! ¡Palio azul!

Y todo por ti, ¡oh alma!

Y por ti, cuerpo, y por ti,

idea, que los enlazas.

¡Y por Ti, lo que buscamos

y no encontraremos nunca,

jamás!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1784-poema-de-otono_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 16:16:18 +0200

Tú que estás la barba en la mano

meditabundo,

¿has dejado pasar, hermano,

la flor del mundo?

Te lamentas de los ayeres

con quejas vanas:

¡aún hay promesas de placeres

en los mañanas!

Aún puedes casar la olorosa

rosa y el lis,

y hay mirtos para tu orgullosa

cabeza gris.

El alma ahíta cruel inmola

lo que la alegra,

como Zingua, reina de Angola,

lúbrica negra.

Tú has gozado de la hora amable,

y oyes después

la imprecación del formidable

Eclesiastés.

El domingo de amor te hechiza;

mas mira cómo

llega el miércoles de ceniza;

Memento, homo...

Por eso hacia el florido monte

las almas van,

y se explican Anacreonte

y Omar Kayam.

Huyendo del mal, de improviso

se entra en el mal

por la puerta del paraíso

artificial.

Y, no obstante, la vida es bella,

por poseer

la perla, la rosa, la estrella

y la mujer.

Lucifer brilla. Canta el ronco

mar. Y se pierde

Silvano oculto tras el tronco

del haya verde.

Y sentimos la vida pura,

clara, real,

cuando la envuelve la dulzura

primaveral.

¿Para qué las envidias viles

y las injurias,

cuando retuercen sus reptiles

pálidas furias?

¿Para qué los odios funestos

de los ingratos?

¿Para qué los lívidos gestos

de los Pilatos?

¡Si lo terreno acaba, en suma,

cielo e infierno,

y nuestras vidas son la espuma

de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste

la amarga prosa;

soñemos en una celeste

mística rosa.

Cojamos la flor del instante

¡la melodía

de la mágica alondra cante

la miel del día!

Amor a su fiesta convida

y nos corona.

Todos tenemos en la vida

nuestra Verona.

Aún en la hora crepuscular

canta una voz:

«¡Ruth, risueña, viene a espigar

para Booz!»

Mas coged la flor del instante,

cuando en Oriente

nace el alba para el fragante

adolescente.

¡Oh, niño que con Ecos juegas,

niños lozanos,

danzad como las ninfas griegas

y los silvanos!

El viejo tiempo todo roe

y va de prisa;

sabed vencerle, Cintia, Cloe

y Cidalisa.

Trocad por rosas azahares,

que suena el son

de aquel Cantar de los Cantares

de Salomón.

Príapo vela en los jardines

que Cipris huella;

Hécate hace aullar los mastines;

mas Diana es bella,

y apenas envuelta en los velos

de la ilusión,

baja a los bosques de los cielos

por Endimión.

¡Adolescencia! Amor te dora

con su virtud;

goza del beso de la aurora,

¡oh juventud!

¡Desventurado el que ha cogido

tarde la flor!

¡Y ¡ay de aquel! que nunca ha sabido

lo que es amor!

Yo he visto en tierra tropical

la sangre arder,

como en un cáliz de cristal,

en la mujer,

y en todas partes la que ama

y se consume

como una flor hecha de llama

y de perfume.

Abrasaos en esa llama

y respirad

ese perfume que embalsama

la Humanidad.

Gozad de la carne, ese bien

que hoy nos hechiza

y después se tornará en

polvo y ceniza.

Gozad del sol, de la pagana

luz de sus fuegos;

gozad del sol, porque mañana

estaréis ciegos.

Gozad de la dulce armonía

que a Apolo invoca;

gozad del canto, porque un día

no tendréis boca.

Gozad de la tierra, que un

bien cierto encierra;

gozad, porque no estáis aún

bajo la tierra.

Apartad el temor que os hiela

y que os restringe;

la paloma de Venus vuela

sobre la Esfinge.

Aún vencen muerte, tiempo y hado

las amorosas;

en las tumbas se han encontrado

mirtos y rosas.

Aún Anadiómena en sus lidias

nos da su ayuda;

aún resurge en la obra de Fidias

Friné desnuda.

Vive el bíblico Adán robusto,

de sangre humana,

y aún siente nuestra lengua el gusto

de la manzana.

Y hace de este globo viviente

fuerza y acción

la universal y omnipotente

fecundación.

El corazón del cielo late

por la victoria

de este vivir, que es un combate

y es una gloria.

Pues aunque hay pena y nos agravia

el sino adverso,

en nosotros corre la savia

del universo.

Nuestro cráneo guarda el vibrar

de tierra y sol,

como el ruido de la mar

el caracol.

La sal del mar en nuestras venas

va a borbotones;

tenemos sangre de sirenas

y de tritones.

A nosotros encinas, lauros,

frondas espesas;

tenemos carne de centauros

y satiresas.

En nosotros la vida vierte

fuerza y calor.

¡Vamos al reino de la Muerte

por el camino del Amor!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1782-oh-miseria-de-toda-lucha-por-lo-finito_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 16:08:42 +0200

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

Es como el ala de la mariposa

nuestro brazo que deja el pensamiento escrito.

Nuestra infancia vale la rosa,

el relámpago nuestro mirar,

y el ritmo que en el pecho

nuestro corazón mueve,

es un ritmo de onda de mar,

o un caer de copo de nieve,

o el del cantar

del ruiseñor,

que dura lo que dura el perfumar

de su hermana la flor.

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

El alma que se advierte sencilla y mira clara-mente

la gracia pura de la luz cara a cara,

como el botón de rosa, como la coccinela,

esa alma es la que al fondo del infinito vuela.

El alma que ha olvidado la admiración, que sufre

en la melancolía agria, olorosa a azufre,

de envidiar malamente y duramente, anida

en un nido de topos. Es manca. Está tullida.

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1781-ofrenda_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Ruben Dario Tue, 29 Sep 2015 16:04:10 +0200

Bandera que aprisiona

el aliento de Abril,

corona

tu torre de marfil

Cual princesa encantada,

eres mimada por

un hada

de rosado color.

Las rosas que tú pises

tu boca han de envidiar;

los lises

tu pureza estelar.

Carrera de Atalanta

lleva tu dicha en flor;

y canta

tu nombre un ruiseñor.

Y si meditabunda

sientes pena fugaz,

inunda

luz celeste tu faz.

Ronsard, lira de Galia,

te daría un rondel,

Italia

te brindara al pincel.

para que la corona

tuvieses, celestial

Madona,

en un lienzo inmortal.

Ten al laurel cariño,

hoy, cuando aspiro a que

vaya a ornar tu corpiño

mi rimado bouquet.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1780-nocturno_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 15:47:43 +0200

A Mariano de Cavia

Los que auscultasteis el corazón de la noche,

los que por el insomnio tenaz habéis oído

el cerrar de una puerta, el resonar de un coche

lejano, un eco vago, un ligero ruido...

En los instantes del silencio misterioso,

cuando surgen de su prisión los olvidados,

en la hora de los muertos, en la hora del reposo,

¡sabréis leer estos versos de amargor impregnados!...

Como en un vaso vierto en ellos mis dolores

de lejanos recuerdos y desgracias funestas,

y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores,

y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.

Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,

la pérdida del reino que estaba para mí,

el pensar que un instante pude no haber nacido,

¡y el sueño que es mi vida desde que yo nací!

Todo esto viene en medio del silencio profundo

en que la noche envuelve la terrena ilusión,

y siento como un eco del corazón del mundo

que penetra y conmueve mi propio corazón.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1779-naturaleza-muerta_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 15:43:02 +0200

He visto ayer por una ventana un tiesto lleno de lilas y de rosas pálidas, sobre un trípode. Por fondo tenía uno de esos cortinajes amarillos y opulentos, que hacen pensar en los mantos de los príncipes orientales. Las lilas recién cortadas resaltaban con su lindo color apacible, junto a los pétalos esponjados de las rosas té.

Junto al tiesto, en una copa de laca ordenada con ibis de oro incrustados, incitaban a la gula manzanas frescas, medio coloradas, con la pelusilla de la fruta nueva y la sabrosa carne hinchada que toca el deseo; peras doradas y apetitosas, que daban indicios de ser todas jugo, y como esperando el cuchillo de plata que debía rebanar la pulpa almibarada; y un ramillete de uvas negras, hasta con el polvillo ceniciento de los racimos acabados de arrancar de la viña.

Acérqueme, vilo de cerca todo. Las lilas y las rosas eran de cera, las manzanas y las peras de mármol pintado, y las uvas de cristal.

¡Naturaleza muerta!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1778-melancolia_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 15:37:18 +0200

[Ilustracion de Melancolía by Edvard Munch]

A Domingo Bolívar

Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía.

Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.

Voy bajo tempestades y tormentas

ciego de sueño y loco de armonía.

Ése es mi mal. Soñar. La poesía

es la camisa férrea de mil puntas cruentas

que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas

dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;

a veces me parece que el camino es muy largo,

y a veces que es muy corto...

Y en este titubeo de aliento y agonía,

cargo lleno de penas lo que apenas soporto.

¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1777-marina_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 15:31:42 +0200

Mar armonioso,

mar maravilloso,

tu salada fragancia,

tus colores y músicas sonoras

me dan la sensación divina de mi infancia

en que suaves las horas

venían en un paso de danza reposada

a dejarme un ensueño o regalo de hada.

Mar armonioso,

mar maravilloso,

de arcadas de diamante que se rompen en vuelos

rítmicos que denuncian algún ímpetu oculto,

espejo de mis vagas ciudades de los cielos,

blanco y azul tumulto

de donde brota un canto

inextinguible,

mar paternal, mar santo,

mi alma siente la influencia de tu alma invisible.

Velas de los Colones

y velas de los Vascos,

hostigadas por odios de ciclones

ante la hostilidad de los peñascos;

o galeras de oro,

velas purpúreas de bajeles

que saludaron el mugir del toro

celeste, con Europa sobre el lomo

que salpicaba la revuelta espuma.

¡Magnífico y sonoro

se oye en las aguas como

un tropel de tropeles,

tropel de los tropeles de tritones!

Brazos salen de la onda, suenan vagas canciones,

brillan piedras preciosas,

mientras en las revueltas extensiones

Venus y el Sol hacen nacer mil rosas.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1776-marcha-triunfal_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 15:28:31 +0200

¡Ya viene el cortejo!

¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines.

La espada se anuncia con vivo reflejo;

ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines.

Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,

los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas,

la gloria solemne de los estandartes

llevados por manos robustas de heroicos atletas.

Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,

los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,

los cascos que hieren la tierra

y los timbaleros,

que el paso acompasan con ritmos marciales.

¡Tal pasan los fieros guerreros

debajo los arcos triunfales!

Los claros clarines de pronto levantan sus sones,

su canto sonoro,

su cálido coro,

que envuelve en un trueno de oro

la augusta soberbia de los pabellones.

Él dice la lucha, la herida venganza,

las ásperas crines,

los rudos penachos, la pica, la lanza,

la sangre que riega de heroicos carmines

la tierra;

los negros mastines

que azuza la muerte, que rige la guerra.

Los áureos sonidos

anuncian el advenimiento

triunfal de la Gloria;

dejando el picacho que guarda sus nidos,

tendiendo sus alas enormes al viento,

los cóndores llegan. ¡Llegó la victoria!

Ya pasa el cortejo.

Señala el abuelo los héroes al niño:

-Ved cómo la barba del viejo

los bucles de oro circunda de armiño.-

Las bellas mujeres aprestan coronas de flores,

y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;

y la más hermosa

sonríe al más fiero de los vencedores.

¡Honor al que trae cautiva la extraña bandera;

honor al herido y honor a los fieles

soldados que muerte encontraron por mano extranjera!

¡Clarines! ¡Laureles!

Las nobles espadas de tiempos gloriosos,

desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros:

-Las viejas espadas de los granaderos, más fuertes que osos,

hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros.-

Las trompas guerreras resuenan;

de voces, los aires se llenan...

A aquellas antiguas espadas,

a aquellos ilustres aceros,

que encarnan las glorias pasadas...

Y al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas,

y al héroe que guía su grupo de jóvenes fieros,

al que ama la insignia del suelo materno,

al que ha desafiado, ceñido el acero y el arma en la mano,

los soles del rojo verano,

las nieves y vientos del gélido invierno,

la noche, la escarcha

y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal,

¡saludan con voces de bronce las trompas de guerra

que tocan la marcha triunfal...

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1775-madrigal-exaltado_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 15:23:58 +0200

A Mademoiselle Villagrán

¡Dies irae, dies illa!

¡Solvet seclum in favilla

cuando quema esa pupila!

La tierra se vuelve loca,

el cielo a la tierra invoca

cuando sonríe esa boca.

Tiemblan los lirios tempranos

y los árboles lozanos

al contacto de esas manos.

El bosque se encuentra estrecho

al egipán en acecho

cuando respira ese pecho.

Sobre los senderos, es

como una fiesta, después

que se han sentido esos pies.

Y el Sol, sultán de orgullosas

rosas, dice a sus hermosas

cuando en primavera están:

¡Rosas, rosas, dadme rosas

para Adela Villagrán!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1774-los-motivos-del-lobo_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 15:20:48 +0200

El varón que tiene corazón de lis,

alma de querube, lengua celestial,

el mínimo y dulce Francisco de Asís,

está con un rudo y torvo animal,

bestia temerosa, de sangre y de robo,

las fauces de furia, los ojos de mal:

¡el lobo de Gubbia, el terrible lobo!

Rabioso, ha asolado los alrededores;

cruel, ha deshecho todos los rebaños;

devoró corderos, devoró pastores,

y son incontables sus muertos y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros

fueron destrozados. Los duros colmillos

dieron cuenta de los más bravos perros,

como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:

al lobo buscó

en su madriguera.

Cerca de la cueva encontró a la fiera

enorme, que al verle se lanzó feroz

contra él. Francisco, con su dulce voz,

alzando la mano,

al lobo furioso dijo: «¡Paz, hermano

lobo!» El animal

contempló al varón de tosco sayal;

dejó su aire arisco,

cerró las abiertas fauces agresivas,

y dijo: «!Está bien, hermano Francisco!»

«¡Cómo!» exclamó el santo. «¿Es ley que tú vivas

de horror y de muerte?

¿La sangre que vierte

tu hocico diabólico, el duelo y espanto

que esparces, el llanto

de los campesinos, el grito, el dolor

de tanta criatura de Nuestro Señor,

no han de contener tu encono infernal?

¿Vienes del infierno?

¿Te ha infundido acaso su rencor eterno

Luzbel o Belial?»

Y el gran lobo, humilde: «¡Es duro el invierno,

y es horrible el hambre! En el bosque helado

no hallé qué comer; y busqué el ganado,

y en veces... comí ganado y pastor.

¿La sangre? Yo vi más de un cazador

sobre su caballo, llevando el azor

al puño; o correr tras el jabalí,

el oso o el ciervo; y a más de uno vi

mancharse de sangre, herir, torturar,

de las roncas trompas al sordo clamor,

a los animales de Nuestro Señor.

¡Y no era por hambre, que iban a cazar!»

Francisco responde: "En el hombre existe

mala levadura.

Cuando nace, viene con pecado. Es triste.

Mas el alma simple de la bestia es pura.

Tú vas a tener

desde hoy qué comer.

Dejarás en paz

rebaños y gente en este país.

¡Que Dios melifique tu ser montaraz!"

«Esta bien, hermano Francisco de Asís.»

«Ante el Señor, que toda ata y desata,

en fe de promesa tiéndeme la pata.»

El lobo tendió la pata al hermano

de Asís, que a su vez le alargó la mano.

Fueron a la aldea. La gente veía

y lo que miraba casi no creía.

Tras el religioso iba el lobo fiero,

y, bajo la testa, quieto le seguía

como un can de casa, o como un cordero.

Francisco llamó la gente a la plaza

y allí predicó.

Y dijo: «He aquí una amable caza.

El hermano lobo se viene conmigo;

me juró no ser ya vuestro enemigo,

y no repetir su ataque sangriento.

Vosotros, en cambio, daréis su alimento

a la pobre bestia de Dios.» «¡Así sea!»,

Contestó la gente toda de la aldea.

Y luego, en señal

de contentamiento,

movió la testa y cola el buen animal,

y entró con Francisco de Asís al convento.

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo

en el santo asilo.

Sus bastas orejas los salmos oían

y los claros ojos se le humedecían.

Aprendió mil gracias y hacía mil juegos

cuando a la cocina iba con los legos.

Y cuando Francisco su oración hacía,

el lobo las pobres sandalias lamía.

Salía a la calle,

iba por el monte, descendía al valle,

entraba a las casas y le daban algo

de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo

dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,

desapareció, tornó a la montaña,

y recomenzaron su aullido y su saña.

Otra vez sintiose el temor, la alarma,

entre los vecinos y entre los pastores;

colmaba el espanto en los alrededores,

de nada servían el valor y el arma,

pues la bestia fiera

no dio treguas a su furor jamás,

como si estuviera

fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,

todos los buscaron con quejas y llanto,

y con mil querellas dieron testimonio

de lo que sufrían y perdían tanto

por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.

Se fue a la montaña

a buscar al falso lobo carnicero.

Y junto a su cueva halló a la alimaña.

«En nombre del Padre del sacro universo,

conjúrote» dijo, «¡oh lobo perverso!,

a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?

Contesta. Te escucho.»

Como en sorda lucha, habló el animal,

la boca espumosa y el ojo fatal:

«Hermano Francisco, no te acerques mucho...

Yo estaba tranquilo allá en el convento;

al pueblo salía,

y si algo me daban estaba contento

y manso comía.

Mas empecé a ver que en todas las casas

estaban la Envidia, la Saña, la Ira,

y en todos los rostros ardían las brasas

de odio, de lujuria, de infamia y mentira.

Hermanos a hermanos hacían la guerra,

perdían los débiles, ganaban los malos,

hembra y macho eran como perro y perra,

y un buen día todos me dieron de palos.

Me vieron humilde, lamía las manos

y los pies. Seguía tus sagradas leyes,

todas las criaturas eran mis hermanos:

los hermanos hombres, los hermanos bueyes,

hermanas estrellas y hermanos gusanos.

Y así, me apalearon y me echaron fuera.

Y su risa fue como un agua hirviente,

y entre mis entrañas revivió la fiera,

y me sentí lobo malo de repente;

mas siempre mejor que esa mala gente.

Y recomencé a luchar aquí,

a me defender y a me alimentar.

Como el oso hace, como el jabalí,

que para vivir tienen que matar.

Déjame en el monte, déjame en el risco,

déjame existir en mi libertad,

vete a tu convento, hermano Francisco,

sigue tu camino y tu santidad.»

El santo de Asís no le dijo nada.

Le miró con una profunda mirada,

y partió con lágrimas y con desconsuelos,

y habló al Dios eterno con su corazón.

El viento del bosque llevó su oración,

que era: «Padre nuestro, que estás en los cielos...»

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1773-los-cisnes_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 15:16:45 +0200

A Juan R. Jiménez

¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello

al paso de los tristes y errantes soñadores?

¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,

tiránico a las aguas e impasible a las flores?

Yo te saludo ahora como en versos latinos

te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.

Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,

y en diferentes lenguas la misma canción.

A vosotros mi lengua no debe ser extraña.

A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...

Soy un hijo de América, soy un nieto de España...

Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez...

Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas

den a las frentes pálidas sus caricias más puras

y alejen vuestras blancas figuras pintorescas

de nuestras mentes tristes las ideas oscuras.

Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,

se mueren nuestras rosas, se agotan nuestras palmas,

casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,

y somos mendigos de nuestras pobres almas.

Nos predican la guerra con águilas feroces,

gerifaltes de antaño revienen a los puños,

mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,

ni hay Rodrigos, ni Jaimes, ni hay Alfonsos ni Nuños.

Faltos de los alientos que dan las grandes cosas,

¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?

A falta de laureles son muy dulces las rosas,

y a falta de victorias busquemos los halagos.

La América española como la España entera

fija está en el Oriente de su fatal destino;

yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera

con la interrogación de tu cuello divino.

¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?

¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?

¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?

¿Callaremos ahora para llorar después?

He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros

que habéis sido los fieles en la desilusión,

mientras siento una fuga de americanos potros

y el estertor postrero de un caduco león...

...Y un Cisne negro dijo: "La noche anuncia el día".

Y uno blanco: "¡La aurora es inmortal, la aurora

Es inmortal!" ¡Oh, tierras de sol y armonía,

aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!

En la muerte de Rafel Núñez

El pensador llegó a la barca negra;

y le vieron hundirse

en las brumas del lago del Misterio,

los ojos de los Cisnes.

Su manto de poeta

reconocieron los ilustres lises

y el laurel y la espina entremezclados

sobre la frente triste.

A lo lejos alzábanse los muros

de la ciudad teológica, en que vive

la sempiterna Paz. La negra barca

llegó a la ansiada costa, y el sublime

espíritu gozó la suma gracia;

y ¡oh Montaigne! Núñez vio la cruz erguirse,

y halló al pie de la sacra Vencedora

El cadáver helado de la Esfinge.

III

Por un momento, ¡oh Cisne!, juntaré mis anhelos

a los de tus dos alas que abrazaron a Leda,

y a mi maduro ensueño, aún vestido de seda,

dirás, por los Dioscuros, la gloria de los cielos.

Es el otoño. Ruedan de la flauta consuelos.

Por un instante, ¡oh Cisne!, en la oscura alameda

sorberé entre dos labios lo que el Pudor me veda,

y dejaré mordidos Escrúpulos y Celos.

Cisne, tendré tus alas blancas por un instante,

y el corazón de rosa que hay en tu dulce pecho

palpitará en el mío con su sangre constante.

Amor será dichoso, pues estará vibrante

el júbilo que pone al gran Pan en acecho

mientras su ritmo esconde la fuente de diamante.

Antes de todo, ¡gloria a ti, Leda!

tu dulce vientre cubrió de seda

el Dios. ¡Miel y oro sobre la brisa!

Sonaban alternativamente

flauta y cristales, Pan y la fuente.

¡Tierra era canto, Cielo sonrisa!

Ante el celeste, supremo acto,

dioses y bestias hicieron pacto.

Se dio a la alondra la luz del día,

se dio a los búhos sabiduría

y melodía al ruiseñor.

A los leones fue la victoria,

para las águilas toda la gloria

y a las palomas todo el amor.

Pero vosotros sois los divinos

príncipes. Vagos como las naves,

inmaculados como los linos,

maravillosos como las aves.

En vuestros picos tenéis las prendas

que manifiestan corales puros.

Con vuestros pechos abrís las sendas

que arriba indican los Dioscuros.

Las dignidades de vuestros actos,

eternizadas en lo infinito,

hacen que sean ritmos exactos,

voces de ensueño, luces de mito.

De orgullo olímpico sois el resumen,

¡oh, blancas urnas de la armonía!

Ebúrneas joyas que anima un numen

con su celeste melancolía.

¡Melancolía de haber amado,

junto a la fuente de la arboleda,

el luminoso cuello estirado

entre los blancos muslos de Leda!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1772-lo-fatal_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 15:13:58 +0200

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no ser nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

!y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1771-letania_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Poema De Soledad Tue, 29 Sep 2015 15:10:55 +0200

de nuestro señor don Quijote

A Navarro Ledesma

Rey de los hidalgos, señor de los tristes,

que de fuerzas alientas y de ensueños vistes,

coronado de áureo yelmo de ilusión;

que nadie ha podido vencer todavía,

por la adarga al brazo, toda fantasía,

y la lanza en ristre, toda corazón.

Noble peregrino de los peregrinos,

que santificaste todos los caminos

con el paso augusto de tu heroicidad,

contra las certezas, contra las conciencias

Y contra las leyes y contra las ciencias

y contra la mentira, contra la verdad...

¡Caballero errante de los caballeros,

varón de varones, príncipe de fieros,

par entre los pares, maestro, salud!

¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,

entre los aplausos o entre los desdenes,

y entre las coronas y los parabienes

y las tonterías de la multitud!

¡Tú, para quien pocas fueran las victorias

antiguas y para quien clásicas glorias

serían apenas de ley y razón,

soportas elogios, memorias, discursos,

resistes certámenes, tarjetas, concursos,

y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!

Escucha, divino Rolando del sueño,

a un enamorado de tu Clavileño,

y cuyo Pegaso relincha hacia ti;

escucha los versos de estas letanías,

hechas con las cosas de todos los días

y con otras que en lo misterioso vi.

¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,

con el alma a tientas, con la fe perdida,

llenos de congojas y faltos de sol,

por advenedizas almas de manga ancha,

que ridiculizan el ser de la Mancha,

el ser generoso y el ser español!

¡Ruega por nosotros, que necesitamos

las mágicas rosas, los sublimes ramos

de laurel! Pro nobis ora, gran señor.

(Tiembla la floresta de laurel del mundo,

y antes que tu hermano vago, Segismundo,

el pálido Hamlet te ofrece una flor.)

Ruega generoso, piadoso, orgulloso;

ruega casto, puro, celeste, animoso;

por nos intercede, suplica por nos,

pues casi ya estamos sin savia, sin brote,

sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,

sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

De tantas tristezas, de dolores tantos,

de los superhombres de Nietzsche, de cantos

áfonos, recetas que firma un doctor,

de las epidemias de horribles blasfemias

de las Academias,

líbranos, señor.

De rudos malsines,

falsos paladines

y espíritus finos y blandos y ruines,

del hampa que sacia

su canallocracia

con burlar la gloria, la vida, el honor,

del puñal con gracia,

¡líbranos, señor!

Noble peregrino de los peregrinos,

que santificaste todos los caminos

con el paso augusto de tu heroicidad,

contra las certezas, contra las conciencias

y contra las leyes y contra las ciencias,

contra la mentira, contra la verdad...

Ora por nosotros, señor de los tristes,

que de fuerzas alientas y de ensueños vistes,

coronado de áureo yelmo de ilusión;

¡que nadie ha podido vencer todavía,

por la adarga al brazo, toda fantasía,

y la lanza en ristre, toda corazón!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1769-la-fe_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poemas Religiosos Tue, 29 Sep 2015 15:02:34 +0200

En medio del abismo de la duda

lleno de oscuridad, de sombra vana

hay una estrella que reflejos mana

sublime, sí, mas silenciosa, muda.

Ella, con su fulgor divino, escuda,

alienta y guía a la conciencia humana,

cuando el genio del mal con furia insana

golpéala feroz, con mano ruda.

¿Esa estrella brotó del germen puro

de la humana creación? ¿ Bajó del cielo

a iluminar el porvenir oscuro?

¿A servir al que llora de consuelo?

No sé, mas eso que a nuestra alma inflama

ya sabéis, ya sabéis, la Fe se llama.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1768-la-dulzura-del-ngelus-matinal-y-divino_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 14:59:07 +0200

La dulzura del ángelus matinal y divino

que diluyen ingenuas campanas provinciales

en un aire inocente a fuerza de rosales,

de plegaria, de ensueño de virgen y de trino

de ruiseñor, opuesto todo al rudo destino

que no cree en Dios... El áureo ovillo vespertino

que la tarde devana tras opacos cristales

por tejer la inconsútil tela de nuestros males

todos hechos de carne y aromados de vino...

Y esta atroz amargura de no gustar de nada,

de no saber adónde dirigir nuestra prora

mientras el pobre esquife en la noche cerrada

va en las hostiles olas huérfano de la aurora...

(¡Oh, suaves campanas entre la madrugada!)

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1767-ibis_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 14:56:10 +0200

Cuidadoso estoy siempre ante el Ibis de Ovidio,

enigma humano tan ponzoñoso y suave

Que casi no pretende su condición de ave

cuando se ha conquistado sus terrores de ofidio.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1766-filosofia_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 14:52:20 +0200

Saluda al sol, araña, no seas rencorosa.

Da tus gracias a Dios, ¡oh, sapo!, pues que eres.

El peludo cangrejo tiene espinas de rosa

y los moluscos reminiscencias de mujeres.

Sabed ser lo que sois, enigmas siendo formas;

dejad la responsabilidad a las Normas,

que a su vez la enviarán al Todopoderoso...

(Toca, grillo, a la luz de la luna, y dance el oso.)

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1765-en-el-pais-de-las-alegorias_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 29 Sep 2015 14:49:21 +0200

En el país de las Alegorías

Salomé siempre danza,

ante el tiarado Herodes,

eternamente,

Y la cabeza de Juan el Bautista,

ante quien tiemblan los leones,

cae al hachazo. Sangre llueve.

Pues la rosa sexual

al entreabrirse

conmueve todo lo que existe,

con su efluvio carnal

y con su enigma espiritual.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1764-el-verso-sutil-que-pasa-o-se-posa_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 29 Sep 2015 14:44:29 +0200

El verso sutil que pasa o se posa

sobre la mujer o sobre la rosa,

beso puede ser, o ser mariposa.

En la fresca flor el verso sutil;

el triunfo de Amor en el mes de abril:

Amor, verso y flor, la niña gentil.

Amor y dolor. Halagos y enojos.

Herodías ríe en los labios rojos.

Dos verdugos hay que están en los ojos.

¡Oh, saber amar es saber sufrir!

Amar y sufrir, sufrir y sentir,

y el hacha besar que nos ha de herir...

¡Rosa de dolor, gracia femenina;

inocencia y luz, corola divina!

y aroma fatal y cruel espina...

Líbranos, Señor, de abril y la flor

y del cielo azul y del ruiseñor,

de dolor y amor, líbranos, Señor.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1763-el-soneto-de-trece-versos_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 28 Sep 2015 21:58:07 +0200

¡De una juvenil inocencia

qué conservar sino el sutil

perfume, esencia de su Abril,

la más maravillosa esencia!

Por lamentar a mi conciencia

quedó de un sonoro marfil

un cuento que fue de las Mil

y Una Noches de mi existencia...

Scherezada se entredurmió...

El Visir quedó meditando...

Dinarzarda el día olvidó...

Mas el pájaro azul volvió...

Pero.. No obstante.. Siempre.. Cuando...

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1762-de-otono_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 21:53:01 +0200

Yo sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora

con aquella locura armoniosa de antaño?

Ésos no ven la obra profunda de la hora,

la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,

cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.

Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:

¡Dejad al huracán mover mi corazón!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1761-cleopompo-y-heliodemo-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 21:45:32 +0200

A Vargas Vila

Cleopompo y Heliodemo, cuya filosofía

es idéntica, gustan dialogar bajo el verde

palio del platanar. Allí Cleopompo muerde

la manzana epicúrea y Heliodemo fía

al aire su confianza en la eterna armonía.

Mal haya quien las Parcas inhumano recuerde:

Si una sonora perla de la clepsidra pierde,

no volverá a ofrecerla la mano que la envía.

Una vaca aparece, crepuscular. Es hora

en que el grillo en su lira hace halagos a Flora,

y en el azul florece un diamante supremo:

y en la pupila enorme de la bestia apacible

miran como que rueda en un ritmo visible

la música del mundo, Cleopompo y Heliodemo.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1760-charitas_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Amistad Mon, 28 Sep 2015 21:38:37 +0200

A Vicente de Paúl, nuestro Rey Cristo

con dulce lengua dice:

-Hijo mío, tus labios

dignos son de imprimirse

en la herida que el ciego

en mi costado abrió. Tu amor sublime

tiene sublime premio: asciende y goza

del alto galardón que conseguiste.

El alma de Vicente llega al coro

de los alados Ángeles que al triste

mortal custodian: eran más brillantes

que los celestes astros. Cristo:

Sigue

-dijo al amado espíritu del Santo-.

ve entonces la región en donde existen

los augustos Arcángeles, zodíaco

de diamantina nieve, indestructibles

ejércitos de luz y mensajeras

castas palomas o águilas insignes.

Luego la majestad esplendorosa

del coro de los Príncipes,

que las divinas órdenes realizan

y en el humano espíritu. presiden;

el coro de las altas Potestades

que al torrente infernal levantan diques;

el coro de las místicas Virtudes,

las huellas de los mártires

y las intactas manos de las vírgenes;

el coro prestigioso

de las Dominaciones que dirigen

nuestras almas al bien, y el coro excelso

de los Tronos insignes,

que del Eterno el solio,

cariátides de luz indefinible,

sostienen por los siglos de los siglos;

y el coro de Querubes que compite

con la antorcha del sol.

Por fin, la gloria

de teológico fuego en que se erigen

las llamas vivas de inmortal esencia.

Cristo al Santo bendice

y así penetra el Serafín de Francia

al coro de los ígneos Serafines.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1759-catulle-mendes_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 21:33:45 +0200

Puede ajustarse al pecho coraza férrea y dura;

puede regir la lanza, la rienda del corcel;

sus músculos de atleta soportan la armadura...

pero el busca en las bocas rosadas leche y miel.

Artista, hijo de Capua, que adora la hermosura,

la carne femenina prefiere su pincel;

y en el recinto oculto de tibia alcoba oscura

agrega mirto y rosas a su triunfal laurel.

Canta de los oaristis el delicioso instante,

los besos y el delirio de la mujer amante,

y en sus palabras tiene perfume, alma, color.

Su ave es la venusina, la tímida paloma.

Vencido hubiera en Grecia, vencido hubiera en Roma,

en todos los combates del arte o del amor.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1758-caso_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 28 Sep 2015 21:30:23 +0200

A un cruzado caballero,

garrido y noble garzón,

en el palenque guerrero

le clavaron un acero

tan cerca del corazón,

que el físico al contemplarle,

tras verle y examinarle,

dijo: "Quedará sin vida

si se pretende sacarle

el venablo de la herida".

Por el dolor congojado,

triste, débil, desangrado,

después que tanto sufrió,

con el acero clavado

el caballero murió.

Pues el físico decía

que, en dicho caso, quien

una herida tal tenía,

con el venablo moría,

sin el venablo también.

¿No comprendes, Asunción,

la historia que te he contado,

la del garrido garzón

con el acero clavado

muy cerca del corazón?

Pues el caso es verdadero;

yo soy el herido, ingrata,

y tu amor es el acero:

¡si me lo quitas, me muero;

si me lo dejas, me mata!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1756-cantos-de-vida-y-esperanza_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 21:04:32 +0200

1. Yo soy aquel que ayer no más decía...

Yo soy aquél que ayer no más decía

el verso azul y la canción profana,

en cuya noche un ruiseñor había

que era alondra de luz por la mañana.

El dueño fui de mi jardín de sueño,

lleno de rosas y de cisnes vagos;

el dueño de las tórtolas, el dueño

de góndolas y liras en los lagos;

y muy siglo diez y ocho, y muy antiguo

y muy moderno; audaz, cosmopolita;

con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,

y una sed de ilusiones infinita.

Yo supe de dolor desde mi infancia;

mi juventud... ¿fue juventud la mía?

sus rosas aún me dejan su fragancia,

una fragancia de melancolía...

Potro sin freno se lanzó mi instinto,

mi juventud montó potro sin freno;

iba embriagada y con puñal al cinto;

si no cayó, fue porque Dios es bueno.

En mi jardín se vio una estatua bella;

se juzgó mármol y era carne viva;

una alma joven habitaba en ella,

sentimental, sensible, sensitiva.

Y tímida ante el mundo, de manera

que, encerrada, en silencio, no salía

sino cuando en la dulce primavera

era la hora de la melodía...

Hora de ocaso y de discreto beso;

hora crepuscular y de retiro;

hora de madrigal y de embeleso,

de "te adoro", de "¡ay!", y de suspiro.

Y entonces era en la dulzaina un juego

de misteriosas gamas cristalinas,

un renovar de notas del Pan griego

y un desgranar de músicas latinas,

con aire tal y con ardor tan vivo,

que a la estatua nacían de repente

en el muslo viril patas de chivo

y dos cuernos de sátiro en la frente.

Como la Galatea gongorina

me encantó la marquesa verleniana,

y así juntaba a la pasión divina

una sensual hiperestesia humana;

todo ansia, todo ardor, sensación pura

y vigor natural; y sin falsía,

y sin comedia y sin literatura...

si hay un alma sincera, ésa es la mía.

La torre de marfil tentó mi anhelo;

quise encerrarme dentro de mí mismo,

y tuve hambre de espacio y sed de cielo

desde las sombras de mi propio abismo.

Como la esponja que la sal satura

en el juego del mar, fue el dulce y tierno

corazón mío, henchido de amargura

por el mundo, la carne y el infierno.

Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia

el Bien supo elegir la mejor parte;

y si hubo áspera hiel en mi existencia,

melificó toda acritud el Arte.

Mi intelecto libré de pensar bajo,

bañó el agua castalia el alma mía,

peregrinó mi corazón y trajo

de la sagrada selva la armonía.

¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda

emanación del corazón divino

de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda

fuente cuya virtud vence al destino!

Bosque ideal que lo real complica,

alli el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;

mientras abajo el sátiro fornica,

ebria de azul deslíe Filomela

perla de ensueño y música amorosa

en la cúpula en flor del laurel verde,

Hipsipila sutil liba en la rosa,

y la boca del fauno el pezón muerde.

Allí va el dios en celo tras la hembra

y la caña de Pan se alza del lodo:

la eterna vida sus semillas siembra

y brota la armonía del gran Todo.

El alma que entra allí debe ir desnuda,

temblando de deseo y fiebre santa,

sobre cardo heridor y espina aguda:

así sueña, así vibra y así canta.

Vida, luz y verdad, tal triple llama

produce la interior llama infinita;

el Arte puro como Cristo exclama:

Ego sum lux et veritas et vita!

Y la vida es misterio; la luz ciega

y la verdad inaccesible asombra;

la adusta perfección jamás se entrega,

y el secreto ideal duerme en la sombra.

Por eso ser sincero es ser potente:

de desnuda que está brilla la estrella;

el agua dice el alma de la fuente

en la voz de cristal que fluye d'ella.

Tal fue mi intento, hacer del alma pura

mía, una estrella, una fuente sonora,

con el horror de la literatura

y loco de crepúsculo y de aurora.

Del crepúsculo azul que da la pauta

que los celestes éxtasis inspira;

bruma y tono menor -¡toda la flauta!,

y Aurora, hija del Sol- ¡toda la lira!

Pasó una piedra que lanzó una honda;

pasó una flecha que aguzó un violento.

La piedra de la honda fue a la onda,

y la flecha del odio fuese al viento.

La virtud está en ser tranquilo y fuerte;

con el fuego interior todo se abrasa;

se triunfa del rencor y de la muerte,

y hacia Belén... ¡La caravana pasa!

2. Salutación del optimista

Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda,

espíritus fraternos, luminosas almas, salve!

Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos

himnos

lenguas de gloría. Un vasto rumor llena los ámbitos;

mágicas ondas de vida van renaciendo de pronto;

retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte;

se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña

y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron

encontramos de súbito, talismática, pura, riente,

cual pudiera decirla en su verso Virgilio divino,

la divina reina de luz, la celeste Esperanza!

Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba

o a perpetuo presidio, condenasteis al noble entusiasmo,

ya veréis el salir del sol en un triunfo de liras,

mientras dos continentes, abonados de huesos gloriosos,

del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando,

digan al orbe: la alta virtud resucita

que a la hispana progenie hizo dueña de los siglos.

Abominad la boca que predice desgracias eternas,

abominad los ojos que ven sólo zodiacos funestos,

abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres,

o que la tea empuñan o la daga suicida.

Siéntense sordos ímpetus en las entrañas del mundo,

la inminencia de algo fatal hoy conmueve la Tierra;

fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas,

y algo se inicia como vasto social cataclismo

sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas

no despierten entonces en el tronco del roble gigante

bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?

¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue

músculos

y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?

No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo,

ni entre momias y piedras que habita el sepulcro,

la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito,

que hacia el lado del alba fija las miradas ansiosas,

ni la que tras los mares en que yace sepulta la Atlántida,

tiene su coro de vástagos, altos, robustos y fuertes.

Ãšnanse, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos;

formen todos un solo haz de energía ecuménica.

Sangre de Hispania fecunda, sólidas, ínclitas razas,

muestren los dones pretéritos que fueron antaño su

triunfo.

Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente

que regará lenguas de fuego en esa epifanía.

Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros

y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora,

así los manes heroicos de los primitivos abuelos,

de los egregios padres que abrieron el surco pristino,

sientan los soplos agrarios de primaverales retornos

y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.

Un continente y otro renovando las viejas prosapias,

en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua,

ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos

himnos.

La latina estirpe verá la gran alba futura,

en un trueno de música gloriosa, millones de labios

saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente,

Oriente augusto en donde todo lo cambia y renueva

la eternidad de Dios, la actividad infinita.

Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros,

¡Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!

3. Al rey Ã"scar

Le Roi de Suède et de Norvège, après avoir visité Saint-Jean-

de Luz, s'est rendu à Hendaye et à Fonterrabie. En

arrivant sur le sol espagnol, il a crié: "Vive l'Espagne!"

Le Fígaro, mars 1899.

Así, Sire, en el aire de Francia nos llega

la paloma de plata de Suecia y de Noruega,

que trae en vez de olivo una rosa de fuego.

Un búcaro latino, un noble vaso griego

recibirá el regalo del país de la nieve.

Que a los reinos boreales el patrio viento lleve

otra rosa de sangre y de luz españolas;

pues sobre la sublime hermandad de las olas,

al brotar tu palabra, un saludo le envía

al sol de media noche el sol del Mediodía!

Si Segismundo siente pesar, Hamlet se inquieta.

El Norte ama las palmas; y se junta el poeta

del fjord con el del carmen, porque el mismo oriflama

es de azur. Su divina cornucopia derrama

sobre el polo y el trópico, la Paz; y el orbe gira

en un ritmo uniforme por la propia lira:

el amor. Allá surge Sigurd que al Cid se aúna.

Cerca de Dulcinea brilla el rayo de luna,

y la musa de Bécquer del ensueño es esclava

bajo un celeste palio de la luz escandinava.

Sire de ojos azules, gracias: por los laureles

de cien bravos vestidos de honor; por los claveles

de la tierra andaluza y de la Alhambra del moro;

por la sangre solar de una raza de oro;

por la armadura antigua y el yelmo de la gesta;

por las lanzas que fueron una vasta floresta

de gloria y que pasaron Pirineos y Andes;

por Lepanto y Otumba; por el Perú, por Flandes;

por Isabel que cree, por Cristóbal que sueña

y Velázquez que pinta y Cortés que domeña;

por el país sagrado en que Heraldes afianza

sus macizas columnas de fuerza y esperanza,

mientras Pan trae el ritmo con la egregia siringa

que no hay trueno que apague ni tempestad que extinga;

por el león simbólico y la Cruz, gracias, Sire.

¡Mientras el mundo aliente, mientras la esfera gire,

mientras la onda cordial alimente un ensueño,

mientras haya una viva pasión, un noble empeño,

un buscado imposible, una imposible hazaña,

una América oculta que hallar, vivirá España!

Y pues tras la tormenta vienes de peregrino

real, a la morada que entristeció el destino,

la morada que viste luto sus puertas abra

al purpúreo y ardiente vibrar de tu palabra;

y que sonría, ¡oh rey Ã"scar!, por un instante;

y tiemble en la flor áurea el más puro brillante

para quien sobre brillos de corona y de nombre,

con los labios de monarca lanza un grito de hombre!

4. Los tres reyes magos

Yo soy Gaspar. Aquí traigo el incienso.

Vengo a decir: La vida es pura y bella.

Existe Dios. El amor es inmenso.

¡Todo lo sé por la divina Estrella!

-Yo soy Melchor. Mi mirra aroma todo.

Existe Dios. Él es la luz del día.

La blanca flor tiene sus pies en lodo

¡Y en el placer hay la melancolía!

-Soy Baltasar. Traigo el oro. Aseguro

que existe Dios. Él es el grande y fuerte.

Todo lo sé por el lucero puro

que brilla en la diadema de la Muerte.

-Gaspar, Melchor y Baltasar, callaos.

Triunfa el amor y a su fiesta os convida.

¡Cristo resurge, hace la luz del caos

Y tiene la corona de la Vida!

5. Cyrano en España

He aquí que Cyrano de Bergerac traspasa

de un salto el Pirineo. Cyrano está en su casa.

¿No es en España, acaso, la sangre vino y fuego?

Al gran gascón saluda y abraza el gran manchego.

¿No se hacen en España los más bellos castillos?

Roxanas encarnaron con rosas los Murillos,

y la hoja toledana que aquí Quevedo empuña

conócenla los bravos cadetes de Gascuña.

Cyrano hizo su viaje a la luna; mas, antes,

ya el divino lunático de don Miguel de Cervantes

pasaba entre las dulces estrellas de su sueño

jinete en el sublime pegaso Clavileño.

Y Cyrano ha leído la maravilla escrita

y al pronunciar el nombre del Quijote, se quita

Bergerac el sombrero: Cyrano Balazote

siente que es lengua suya la lengua del Quijote.

Y la nariz heroica del gran gascón se diría

que husmea los dorados vinos de Andalucía.

Y la espada francesa, por él desenvainada,

brilla bien en la tierra de la capa y la espada.

¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Castilla

te da su idioma, y tu alma como tu espada brilla

al sol que allá en tus tiempos no se ocultó en España.

Tu nariz y penacho no están en tierra extraña,

pues vienes a la tierra de la Caballería.

Eres el noble huésped de Calderón. María

Roxana te demuestra que lucha la fragancia

de las rosas de España con las rosas de Francia,

y sus supremas gracias, y sus sonrisas únicas

y sus miradas, astros que visten negras túnicas,

y la lira que vibra en su lengua sonora

te dan una Roxana de España, encantadora.

¡Oh poeta! ¡Oh celeste poeta de la facha

grotesca! Bravo y noble y sin miedo y sin tacha,

príncipe de locuras, de sueños y de rimas:

tu penacho es hermano de las más altas cimas,

del nido de tu pecho una alondra se lanza,

un hada es tu madrina, y es la Desesperanza;

y en medio de la selva del duelo y del olvido

las nueve musas vendan tu corazón herido.

¿Allá en la luna hallaste algún mágico prado

donde vaga el espíritu de Pierrot desolado?

¿Viste el palacio blanco de los locos del Arte?

¿Fue acaso la gran sombra de Píndaro a encontrarte?

¿Contemplaste la mancha roja que entre las rocas

albas forma el castillo de las Vírgenes locas?

¿Y en un jardín fantástico de misteriosas flores

no oíste al melodioso rey de los ruiseñores?

No juzgues mi curiosa demanda inoportuna,

pues todas esas cosas existen en la luna.

¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Cyrano

de Bergerac, cadete y amante, y castellano

que trae los recuerdos que Durandal abona

al país en que aún brillan las luces de Tizona.

El Arte es el glorioso vencedor. Es el Arte

el que vence el espacio y el tiempo; su estandarte,

pueblos, es del espíritu el azul oriflama.

¿Qué elegido no corre si su trompeta llama?

Y a través de los siglos se contestan, oíd:

la Canción de Rolando y la Gesta del Cid.

Cyrano va marchando, poeta y caballero,

al redoblar sonoro del grave Romancero.

Su penacho soberbio tiene nuestra aureola.

Son sus espuelas finas de fábrica española.

Y cuando en su balada Rostand teje el envío,

creeríase a Quevedo rimando un desafío.

¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! No seca

el tiempo el lauro; el viejo corral de la Pacheca

recibe al generoso embajador del fuerte

Molière. En copa gala Tirso su vino vierte.

Nosotros exprimimos las uvas de Champaña

para beber por Francia y en un cristal de España.

6. Salutación a Leonardo

Continuar Leyendo

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1755-cancion-de-otono-en-primavera-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 20:58:48 +0200

A Gregorio Martínez Sierra

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Plural ha sido la celeste

historia de mi corazón.

Era una dulce niña, en este

mundo de duelo y aflicción.

Miraba como el alba pura;

sonreía como una flor.

Era su cabellera oscura

hecha de noche y de dolor.

Yo era tímido como un niño.

Ella, naturalmente, fue,

para mi amor hecho de armiño,

Herodías y Salomé...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver...!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Y más consoladora y más

halagadora y expresiva,

la otra fue más sensitiva

cual no pensé encontrar jamás.

Pues a su continua ternura

una pasión violenta unía.

En un peplo de gasa pura

una bacante se envolvía...

En sus brazos tomó mi ensueño

y lo arrulló como a un bebé...

y le mató, triste y pequeño,

falto de luz, falto de fe...

Juventud, divino tesoro,

¡te fuiste para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Otra juzgó que era mi boca

el estuche de su pasión;

y que me roería, loca,

con sus dientes el corazón,

poniendo en un amor de exceso

la mira de su voluntad,

mientras eran abrazo y beso

síntesis de la eternidad;

y de nuestra carne ligera

imaginar siempre un Edén,

sin pensar que la Primavera

y la carne acaban también...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

¡Y las demás! En tantos climas,

en tantas tierras siempre son,

si no pretextos de mis rimas

fantasmas de mi corazón.

En vano busqué a la princesa

que estaba triste de esperar.

La vida es dura. Amarga y pesa.

¡Ya no hay princesa que cantar!

Mas a pesar del tiempo terco,

mi sed de amor no tiene fin;

con el cabello gris, me acerco

a los rosales del jardín...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

¡Mas es mía el Alba de oro!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1754-ay-triste-del-que-un-dia-en-su-esfinge-interior_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 20:54:53 +0200

Ay, triste del que un día en su esfinge interior

pone los ojos e interroga. Está perdido.

Ay del que pide eurekas al placer o al dolor.

Dos dioses hay, y son: Ignorancia y Olvido.

Lo que el árbol desea decir y dice al viento,

y lo que el animal manifiesta en su instinto,

cristalizamos en palabra y pensamiento.

Nada más que maneras expresan lo distinto.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1753-augurios-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 28 Sep 2015 20:49:35 +0200

A E. Díaz Romero

Hoy pasó un águila

sobre mi cabeza,

lleva en sus alas

la tormenta,

lleva en sus garras

el rayo que deslumbra y aterra.

¡Oh, águila!

Dame la fortaleza

de sentirme en el lodo humano

con alas y fuerzas

para resistir los embates

de las tempestades perversas,

y de arriba las cóleras

y de abajo las roedoras miserias.

Pasó un búho

sobre mi frente.

Yo pensé en Minerva

y en la noche solemne.

¡Oh, búho!

Dame tu silencio perenne,

y tus ojos profundos en la noche

y tu tranquilidad ante la muerte.

Dame tu nocturno imperio

y tu sabiduría celeste,

y tu cabeza cual la de Jano

que, siendo una, mira a Oriente y Occidente.

Pasó una paloma

que casi rozó con sus alas mis labios.

¡Oh, paloma!

Dame tu profundo encanto

de saber arrullar, y tu lascivia

en campo tornasol, y en campo

de luz tu prodigioso

ardor en el divino acto.

(Y dame la justicia en la naturaleza,

pues, en este caso,

tú serás la perversa

y el chivo será el casto.)

Pasó un gerifalte. ¡Oh, gerifalte!

Dame tus uñas largas

y tus ágiles alas cortadoras de viento

y tus ágiles patas

y tus uñas que bien se hunden

en las carnes de la caza.

Por mi cetrería

irás en giras fantásticas,

y me traerás piezas famosas

y raras,

palpitantes ideas,

sangrientas almas.

Pasa el ruiseñor.

¡Ah, divino doctor!

No me des nada. Tengo tu veneno,

tu puesta de sol

y tu noche de luna y tu lira,

y tu lírico amor.

(Sin embargo, en secreto,

tu amigo soy,

pues más de una vez me has brindado,

en la copa de mi dolor,

con el elixir de la luna

celestes gotas de Dios...)

Pasa un murciélago.

Pasa una mosca. Un moscardón.

Una abeja en el crepúsculo.

No pasa nada.

La muerte llegó.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1752-ama-tu-ritmo-y-ritma-tus-acciones_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 20:38:30 +0200

Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo su ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina
del pájaro, del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1751-all-lejos_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 20:02:51 +0200

Buey que vi en mi niñez echando vaho un día

bajo el nicaragüense sol de encendidos oros,

en la hacienda fecunda, plena de armonía

del trópico; paloma de los bosques sonoros

del viento, de las hachas, de pájaros y toros

salvajes, yo os saludo, pues sois la vida mía.

Pesado buey, tú evocas la dulce madrugada

que llamaba a la ordeña de la vaca lechera

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1750-aleluya_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:59:49 +0200

A Manuel Machado

Rosas rosadas y blancas, ramas verdes,

corolas frescas y frescos

ramos, ¡Alegría!

Nidos en los tibios árboles,

huevos en los tibios nidos,

dulzura. ¡Alegría!

El beso de esa muchacha

rubia, y el de esa morena

y el de esa negra, ¡Alegría!

Y el vientre de esa pequeña

de quince años, y sus brazos

armoniosos, ¡Alegría!

Y el aliento de la selva virgen

y el de las vírgenes hembras,

y las dulces rimas de la Aurora,

¡Alegría, Alegría, Alegría!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1749-acuarela_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:54:44 +0200

Primavera. Ya las azucenas floridas y llenas de miel han abierto sus cálices pálidos bajo el oro del sol. Ya los gorriones tornasolados, esos amantes acariciadores, adulan a las rosas frescas, esas opulentas y purpuradas emperatrices; ya el jasmín, flor sencilla, tachona los tupidos ramajes, como una blanca estrella sobre un cielo verde. Ya las damas elegantes visten sus trajes claros, dando al olvido las pieles y los abrigos invernales. Y mientras el sol se pone, sonrosando las nieves con una claridad suave, junto a los árboles de la Alameda que lucen sus cumbres resplandecientes en un polvo de luz, su esbeltez solemne y sus hojas nuevas, bulle un enjambre ajeno a ruido de música, de cuchicheos vagos y de palabras fugaces.

He aquí el cuadro. En primer término está la negrura de los coches que explende y quiebra los últimos reflejos solares, los caballos orgullosos con el brillo de sus arneces, y con sus cuellos estirados e inmóviles de brutos heráldicos; los cocheros taciturnos, en su quietud de indiferentes, luciendo sobre las largas libreas los botones metálicos flamantes; y en el fondo de los carruajes, reclinadas como odaliscas, erguidas como reinas, las mujeres rubias de los ojos soñadores, las que tienen cabelleras negras y rostros pálidos, las rosadas adolescentes que ríen con alegría de pájaro primaveral, bellezas lánguidas, hermosuras audaces, castos lirios albos y tentaciones ardientes.

En esa portezuela está un rostro apareciendo de modo que semeja el de un querubín, por aquélla ha salido una mano enguantada que se dijera de niño, y es de morena tal que llama los corazones, más allá se alcanza a ver un pie de Cenicienta con un zapatito oscuro y media lila, y acullá, gentil con sus gestos de diosa, bella con su color de marfil amapolado, su cuello real y la corona de su cabellera, está la Venus de Milo, no manca, sino con dos brazos, gruesos como los muslos de un querubín de Murillo, y vestida a la última moda de París, con ricas telas de Prá.

Más allá está el oleaje de los que van y vienen: parejas de enamorados, hermanos y hermanas, grupos de caballeritos irreprochables; todo en la confusión de los rostros, de las miradas, de los colorines, de los vestidos, de las capotas: resaltando a veces en el fondo negro y aceitoso de los elegantes dumas, una cara blanca de mujer, un sombrero de paja adornado de colibríes, de cintas o de plumas, y el inflado globo rojo, de goma, que pendiente de un hilo lleva un niño risueño, de medias azules, zapatos charolados y holgado cuello a la marinera.

En el fondo, los palacios elevan al azul la soberbia de sus fachadas, en las que los álamos erguidos rayan columnas hojosas entre el abejeo trémulo y desfalleciente de la tarde fugitiva.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1748-a-phocas-el-campesino_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:45:24 +0200

Phocas el campesino, hijo mío, que tienes,

en apenas escasos meses de vida, tantos

dolores en tus ojos que esperan tantos llantos

por el fatal pensar que revelan tus sienes...

Tarda en venir a este dolor a donde vienes,

a este mundo terrible en duelos y espantos;

duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,

que ya tendrás la Vida para que te envenenes...

Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,

perdóname el fatal don de darte la vida

que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;

pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,

y te he de ver en medio del triunfo que merezcas

renovando el fulgor de mi psique abolida.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1747-a-goya_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poemas A La Familia, Poema De Amistad Mon, 28 Sep 2015 19:36:51 +0200

Poderoso visionario,

raro ingenio temerario,

por ti enciendo mi incensario.

Por ti, cuya gran paleta,

caprichosa, brusca, inquieta,

debe amar todo poeta;

por tus lóbregas visiones,

tus blancas irradiaciones,

tus negros y bermellones;

por tus colores dantescos,

por tus majos pintorescos,

y las glorias de tus frescos.

Porque entra en tu gran tesoro

el diestro que mata al toro,

la niña de rizos de oro,

y con el bravo torero,

el infante, el caballero,

la mantilla y el pandero.

Tu loca mano dibuja

la silueta de la bruja

que en la sombra se arrebuja,

y aprende una abracadabra

del diablo patas de cabra

que hace una mueca macabra.

Musa soberbia y confusa,

ángel, espectro, medusa.

Tal aparece tu musa.

Tu pincel asombra, hechiza,

ya en sus claros electriza,

ya en sus sombras sinfoniza;

con las manolas amables,

los reyes, los miserables,

o los cristos lamentables.

En tu claroscuro brilla

la luz muerta y amarilla

de la horrenda pesadilla,

o hace encender tu pincel

los rojos labios de miel

o la sangre del clavel.

Tienen ojos asesinos

en sus semblantes divinos

tus ángeles femeninos.

Tu caprichosa alegría

mezclaba la luz del día

con la noche oscura y fría:

Así es de ver y admirar

tu misteriosa y sin par

pintura crepuscular.

De lo que da testimonio:

por tus frescos, San Antonio;

por tus brujas, el demonio.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1746-yo-persigo-una-forma-que-no-encuentra-mi-estilo_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:30:57 +0200

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,

botón de pensamiento que busca ser la rosa;

se anuncia con un beso que en mis labios se posa

al abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;

los astros me han predicho la visión de la Diosa;

y en mi alma reposa la luz, como reposa

el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,

la iniciación melódica que de la flauta fluye

y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,

el sollozo continuo del chorro de la fuente

y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1745-voy-a-confiarte-amada_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 28 Sep 2015 19:25:34 +0200

Voy a confiarte, amada,

uno de los secretos

que más me martirizan. Es el caso

que a las veces mi ceño

tiene en un punto mismo

de cólera y esplín los fruncimientos.

O callo como un mudo,

o charlo como un necio,

suplicando el discurso

de burlas, carcajadas y dicterios.

¿Que me miran? Agravio.

¿Me han hablado? Zahiero.

Medio loco de atar, medio sonámbulo,

con mi poco de cuerdo.

¡Cómo bailan en ronda y remolino,

por las cuatro paredes del cerebro

repicando a compás sus consonantes,

mil endiablados versos

que imitan, en sus cláusulas y ritmos,

las músicas macabras de los muertos!

¡Y cómo se atropellan,

para saltar a un tiempo,

las estrofas sombrías,

de vocablos sangrientos,

que me suele enseñar la musa pálida,

la triste musa de los días negros!

Yo soy así. ¡Qué se hace! ¡Boberías

de soñador neurótico y enfermo!

¿Quieres saber acaso

la causa del misterio?

Una estatua de carne

me envenenó al vida con sus besos.

Y tenía tus labios, lindos, rojos

y tenía tus ojos, grandes, bellos...

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1744-venus_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:18:22 +0200

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.

En busca de quietud, bajé al fresco y callado jardín.

En el oscuro cielo, Venus bella temblando lucía,

como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,

que esperaba a su amante, bajo el techo de su camarín,

o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,

triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

«¡Oh reina rubia! -dije-, mi alma quiere dejar su crisálida

y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;

y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar.»

El aire de la noche, refrescaba la atmósfera cálida.

Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1742-sonatina_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:11:02 +0200

La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro,

está mudo el teclado de su clave de oro;

y en un vaso olvidado se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.

Parlanchina, la dueña dice cosas banales,

y, vestido de rojo, piruetea el bufón.

La princesa no ríe, la princesa no siente;

la princesa persigue por el cielo de Oriente

la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe del Golconsa o de China,

o en el que ha detenido su carroza argentina

para ver de sus ojos la dulzura de luz?

¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes,

o en el que es soberano de los claros diamantes,

o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa

quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,

tener alas ligeras, bajo el cielo volar,

ir al sol por la escala luminosa de un rayo,

saludar a los lirios con los versos de mayo,

o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,

ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,

ni los cisnes unánimes en el lago de azur.

Y están tristes las flores por la flor de la corte;

los jazmines de Oriente, los nulumbos del Norte,

de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!

Está presa en sus oros, está presa en sus tules,

en la jaula de mármol del palacio real,

el palacio soberbio que vigilan los guardas,

que custodian cien negros con sus cien alabardas,

un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!

La princesa está triste. La princesa está pálida...

¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!

¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe

La princesa está pálida. La princesa está triste...

más brillante que el alba, más hermoso que abril!

¡Calla, calla, princesa dice el hada madrina,

en caballo con alas, hacia acá se encamina,

en el cinto la espada y en la mano el azor,

el feliz caballero que te adora sin verte,

y que llega de lejos, vencedor de la Muerte ,

a encenderte los labios con su beso de amor!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1741-sobre-el-divan_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 28 Sep 2015 19:07:34 +0200

Sobre el diván dejé la mandolina

y fui a besar la boca purpurina,

la boca de mi hermosa Florentina.

Y es ella dulce y rosa y muerde y besa;

y es una boca rosa, fresa;

y Amor no ha visto boca como esa.

Sangre, rubí, coral, carmín, claveles,

hay en sus labios finos y crueles,

pimientas fuertes, aromadas mieles.

Los dientes blancos riman como versos,

y saben esos finos dientes tersos,

mordiscos caprichosos y perversos.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1740-que-por-que-as_no-es-muy-dulce_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 19:01:43 +0200

¿Que por qué así? No es muy dulce

la palabra, lo confieso.

Mas, de esa extraña amargura

la explicación está en esto:

después de llorar mis lágrimas

ásperas como el ajenjo,

me alborotó el corazón

la tempestad de mis nervios.

Siguió la risa al gemido,

y a la iracundia el bostezo,

y a la palabra el insulto,

y a la mirada el incendio;

por la puerta de la boca

lanzó su llama el cerebro,

y en aquella noche oscura

y en aquel fondo tan negro,

con la tempestad del alma

relampagueó el pensamiento

y les salieron espinas

a las flores de mis versos.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1738-primaveral_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:48:00 +0200

Mes de rosas. Van mis rimas

en ronda, a la vasta selva,

a recoger miel y aromas

en las flores entreabiertas.

Amada, ven. El gran bosque

es nuestro templo; allí ondea

y flota un santo perfume

de amor. El pájaro vuela

de un árbol a otro y saluda

tu frente rosada y bella

como a un alba; y las encinas

robustas, altas, soberbias,

cuando tú pasas agitan

de los himnos de esa lengua

sus hojas verdes y trémulas,

y enarcan sus ramas como

para que pase una reina.

¡Oh, amada míaI Es el dulce

tiempo de la primavera.

Mira en tus ojos los míos;

da al viento la cabellera,

y que bañe el sol ese aro

de luz salvaje y espléndida.

Dame que aprieten mis manos

las tuyas de rosa y seda,

y ría, y muestren tus labios

su púrpura húmeda y fresca.

Yo voy a decirte rimas,

tú vas a escuchar risueña;

si acaso algún ruiseñor

viniese a posarse cerca

y a contar alguna historia

de ninfas, rosas y estrellas,

tú no oirás notas ni trinos,

sino, enamorada y regia,

escucharás mis canciones

fija en mis labios que tiemblan.

¡Oh, ama mía! Es el dulce

tiempo de la primavera.

Allá hay una clara fuente

que brota de una caverna,

donde se bañan desnudas

las blancas ninfas que juegan.

Ríen al son de la espuma,

hienden la linfa serena;

entre polvo cristalino

esponjan sus cabelleras;

y saben himnos de amores

en hermosa lengua griega,

que en glorioso tiempo antiguo

Pan inventó en las florestas.

Amada, pondré en mis rimas

la palabra más soberbia

de la frase de los versos

de los himnos de la lengua;

y te diré esa palabra

empapada en miel hiblea...

¡Oh, amada mía! Es el dulce

tiempo de la primavera.

Van en sus grupos vibrantes

revolando las abejas

como un áureo torbellino

que la blanca luz alegra;

y sobre el agua sonora

pasan radiantes, ligeras,

con sus alas cristalinas

las irisadas libélulas.

Oye: canta la cigarra

porque ama al sol, que en la selva

su polvo de oro tamiza,

entre las hojas espesas.

Su aliento nos da en un soplo

fecundo la madre tierra,

con el alma de los cálices

y el aroma de las yerbas.

¿Ves aquel nido? Hay un ave.

Son dos: el macho y la hembra.

Ella tiene el buche blanco,

él tiene las plumas negras.

En la garganta el gorjeo,

las alas blancas y trémulas;

y los picos que se chocan

como labios que se besan.

El nido es cántico. El ave

incuba el trino, ¡oh, poetas!,

de la lira universal

el ave pulsa una cuerda.

Bendito el calor sagrado

que hizo reventar las yemas.

¡Oh, amada mía! Es el dulce

tiempo de la primavera.

Mi dulce musa Delicia

me trajo un ánfora griega

cincelada en alabastro,

de vino de Naxos llena;

y una hermosa copa de oro,

la base henchida de perlas,

para que bebiese el vino

que es propicio a los poetas.

En el ánfora está Diana,

real, orgullosa, esbelta,

con su desnudez divina

y en actitud cinegética.

Y en la copa luminosa

está Venus Citerea

tendida cerca de Adonis

que sus caricias desdeña.

No quiere el vino de Naxos

ni el ánfora de asas bellas,

ni la copa donde Cipria

al gallardo Adonis ruega.

Quiero beber del amor

sólo en tu boca bermeja.

¡Oh, amada míaI Es el dulce

tiempo de la primavera.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1737-palabras-de-la-satiresa_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:44:33 +0200

Un día oí una risa bajo la fronda espesa,

vi frotar de lo verde dos manzanas lozanas;

erectos senos eran las lozanas manzanas

del busto que bruñía de sol la Satiresa:

Era un Satiresa de mis fiestas paganas,

que hace brotar clavel o rosa cuando besa;

y furiosa y riente y que abrasa y que mesa,

con los labios manchados por las moras tempranas.

"Tú que fuiste -me dijo- un antiguo argonauta,

alma que el sol sonrosa y que la mar zafira,

sabe que está el secreto de todo ritmo y pausa

en unir carne y alma a la esfera que gira,

y amando a Pan y Apolo en la lira y la flauta,

ser en la flauta Pan, como Apolo en la lira".

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1736-oh-mi-adorada-nina_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poemas A La Familia, Poetas Españoles, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 18:39:32 +0200

¡Oh mi adorada niña!

Te diré la verdad:

tus ojos me parecen

brasas tras un cristal;

tus rizos, negro luto,

y tu boca sin par,

la ensangrentada huella

del filo de un puñal.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1735-nocturno_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:34:41 +0200

Quiero expresar mi angustia en versos que abolida

dirán mi juventud de rosas y de ensueños,

y la desfloración amarga de mi vida

por un vasto dolor y cuidados pequeños.

Y el viaje a un vago Oriente por entrevistos barcos,

y el grano de oraciones que floreció en blasfemias,

y los azoramientos del cisne entre los charcos,

y el falso azul nocturno de inquerida bohemia.

Lejano clavicordio que en silencio y olvido

no diste nunca al sueño la sublime sonata,

huérfano esquife, árbol insigne, oscuro nido

que suavizó la noche de dulzura de plata...

Esperanza olorosa a hierbas frescas, trino

del ruiseñor primaveral y matinal,

azucena tronchada por un fatal destino,

rebusca de la dicha, persecución del mal...

El ánfora funesta del divino veneno

que ha de hacer por la vida la tortura interior;

la conciencia espantable de nuestro humano cieno

y el horror de sentirse pasajero, el horror

de ir a tientas, en intermitentes espantos,

hacia lo inevitable desconocido, y la

pesadilla brutal de este dormir de llantos

¡de la cual no hay más que Ella que nos despertará!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1733-margarita-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:23:30 +0200

In memoriam

Recuerdas que querías ser una Margarita

Gautier? Fijo en mi mente tu extraño rostro está,

cuando cenamos juntos, en la primera cita,

en una noche alegre que nunca volverá

Tus labios escarlatas de púrpura maldita

sorbían el champaña del fino baccarat;

tus dedos deshojaban la blanca margarita:

«Si... no..: si... no...» ¡y sabías que te adoraba ya!

Después, ¡oh flor de Histeria!, llorabas y reías;

tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo;

tus risas, tus fragancias, tus quejas eran mías.

Y en una tarde triste de los más dulces dias,

la Muerte, la celosa, por ver si me querías,

¡como a una margarita de amor te deshojó!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1732-leda_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Libertad, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 18:18:32 +0200

El cisne en la sombra parece de nieve;

su pico es de ámbar, del alba al trasluz;

el suave crepúsculo que pasa tan breve

las cándidas alas sonrosa de luz.

Y luego, en las ondas del lago azulado,

después que la aurora perdió su arrebol,

las alas tendidas y el cuello enarcado,

el cisne es de plata, bañado de sol.

Tal es, cuando esponja las plumas de seda,

olímpico pájaro herido de amor,

y viola en las linfas sonoras a Leda,

buscando su pico los labios en flor.

Suspira la bella desnuda y vencida,

y en tanto que al aire sus quejas se van,

del fondo verdoso de fronda tupida

chispean turbados los ojos de Pan.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1731-la-cabeza-de-rawi_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:13:40 +0200

¿Cuentos quieres, niña bella?

Tengo mucho que contar:

de una sirena del mar,

de un ruiseñor y una estrella,

de una cándida doncella

que robó un encantador,

de un gallardo trovador

y de una odalisca mora,

con sus perlas de Bassora

y sus chales de Labor.

Cuentos dulces, cuentos bravos,

de damas y caballeros,

de cantores y guerreros,

de señores y de esclavos;

de bosques escandinavos

y alcázares de cristal;

cuentos de dicha inmortal,

divinos cuentos de amores

que reviste de colores

la fantasía oriental.

III

Dime tú ¿de cuáles quieres?

Dicen gentes muy formales

que los cuentos orientales

les gustan a las mujeres;

así, pues, si ésos prefieres

verás colmado tu afán,

pues sé un cuento musulmán

que sobre un amante versa,

y me lo ha contado un persa

que ha venido de Hispahán.

Enfermo del corazón

un gran monarca de Oriente,

congregó inmediatamente

los sabios de su nación;

cada cual dio su opinión,

y sin hallar la verdad

en medio de su ansiedad,

acordaron en consejo

llamar con presura a un viejo

astrólogo de Bagdad.

Emprendió viaje el anciano;

llegó, miró las estrellas;

supo conocer en ellas

la cuita del soberano;

y adivinando el arcano

como viejo sabedor,

entre el inmenso estupor

de la cortesana grey,

le dijo al monarca: «!Oh Rey!

Te estás muriendo de amor.»

Luego, el altivo monarca,

con órdenes imperiosas

llama a todas las hermosas

mujeres de la comarca

que su poderío abarca;

y ante el viejo de Bagdad,

escoge su voluntad

de tanta hermosura en medio,

la que deba ser remedio

que cure su enfermedad.

VII

Allí ojos negros y vivos;

bocas de morir al verlas,

con unos hilos de perlas

en rojo coral cautivos;

allí rostros expresivos,

allí como una áurea lluvia

una cabellera rubia;

allí el ardor y la gracia,

y las siervas de Circasia

con las esclavas de Nubia.

VIII

Unas bellas adornadas

con diademas en las frentes,

con riquísimas pendientes

y valiosas arracadas;

otras con telas preciadas

cubriendo su morbidez;

y otras de marmórea tez,

bajas las frentes, y mudas,

completamente desnudas

en toda su esplendidez.

En tan preciosa revista,

ve el Rey una linda persa

de ojos bellos y piel tersa,

que al verle baja la vista;

el alma del Rey conquista

con su semblante la hermosa;

y agitada y ruborosa

tiembla llena de temor

cuando el altivo Señor

le dice: «Serás mi esposa.»

Así fue. La joven bella

de tez blanca y negros ojos,

colmó los reales antojos

y el Rey se casó con ella.

¿Feliz dirás, tal estrella,

Emelina? No fue así:

no es feliz la Reina allí

la linda persa agraciada,

porque ella está enamorada

de Balzarad el Rawí.

Balzarad tiene en verdad

una guzla en la garganta,

guzla dúlcida que encanta

cuando canta Balzarad;

viole un día la beldad

y oyó cantar al Rawí;

de sus labios de rubí

brotó un suspiró temblante...

Y Balzarad fué el amante

de la celestial hurí.

XII

Por eso es que triste se halla

siendo del monarca esposa

y el tiempo pasa quejosa

en una interior batalla.

Del Rey la cólera estalla

y así le dice una vez:

«Mujer llena de doblez:

di si amas a otro, falaz.»

Y entonces de ella en la faz

surgió vaga palidez.

XIII

«Sí», le dijo, «es la verdad;

de mi destino es la ley:

yo no puedo amarte ¡Oh Rey!

porque adoro a Balzarad.»

El Rey, en la intensidad,

de su ira, entonces, calló;

mudo, la espalda volvió;

mas se vía en su mirada

del odio la llamarada,

la venganza en que pensó.

XIV

Al otro día la hermosa

de parte de él recibió

una caja que la envió

de filigrana preciosa;

abriola presto curiosa

y lanzó, fuera de sí,

un grito; que estaba allí

entre la caja guardada,

lívida y ensangrentada

la cabeza del Rawí.

En medio de su locura

y en lo horrible de su suerte,

avariciosa de muerte

ponzoñoso filtro apura.

Fue el Rey donde la hermosura:

y estaba allí la beldad

fría y siniestra, en verdad;

medio desnuda y ya muerta,

besando la horrible y yerta

cabeza de Balzarad.

XVI

El Rey se puso a pensar

en lo que la pasión es;

y poco tiempo después

el Rey se volvió a enfermar.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1730-ite-missa-est_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Mon, 28 Sep 2015 18:07:35 +0200

A Reynaldo de Rafael

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,

virgen como la nieve y honda como la mar;

su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,

y alzo al son de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,

en ella hay la sagrada frecuencia del altar;

su risa es la sonrisa suave de Monna Lisa,

sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;

apoyada en mi brazo como convaleciente,

me mirará asombrada con íntimo pavor;

a enamorada esfinge quedará estupefacta,

apagaré la llama de la vestal intacta,

¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1729-francisca-se-suave_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 18:01:53 +0200

Francisca, sé suave,

es tu dulce deber;

sé para mí un ave

que fuera una mujer.

Francisca, sé una flor

y mi vida perfuma,

hecha toda de amor

y de dolor y espuma.

Francisca, sé un ungüento

como mi pensamiento;

Francisca, sé una flor

cual mi sutil amor;

Francisca, sé mujer,

como se debe ser...

Saber amar y sentir

y admirar como rezar...

y la ciencia del vivir

y la virtud de esperar.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1728-franca-cristalina_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 17:57:06 +0200

Franca, cristalina,

alma sororal,

entre la neblina

de mi dolor y de mi mal!

Alma pura,

alma franca,

alma obscura

y tan blanca...

Sé conmigo

un amigo,

sé lo que debes ser,

lo que Dios te propuso,

la ternura y el huso,

con el grano de trigo

y la copa de vino,

y el arrullo sincero

y el trino,

a la hora y a tiempo.

¡A la hora del alba y de la tarde,

al despertar y del soñar y el beso!

Alma sororal y obscura,

con tus cantos de España,

que te juntas a mi vida

rara,

y a mi soñar difuso,

y a mi soberbia lira,

con tu rueca y tu huso,

ante mi bella mentira,

ante Verlaine y Hugo,

¡tú que vienes

de campos remotos y ocultos!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1727-era-un-aire-suave-de-pausados-giros_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 28 Sep 2015 17:51:27 +0200

Era un aire suave de pausados giros;

el hada Harmonía, ritmaba sus vuelos,

e iban frases vagas y tenues suspiros

entre los sollozos y los violoncelos.

Sobre la terraza, junto a los ramajes,

diríase un trémolo de liras eolias,

cuando acariciaban los sedosos trajes

sobre el talle erguidas, las blancas magnolias.

La marquesa Eulalia, risas y desvíos

daba a un tiempo mismo para dos rivales:

el vizconde rubio de los desafíos

y el abate joven de los madrigales.

Cerca, coronado por hojas de viña,

reía en su máscara Término barbudo,

y como un efebo que fuese una niña

mostraba una Diana su mármol desnudo.

Y bajo un boscaje del amor palestra,

sobre un rico zócalo al modo de Jonia,

con un candelabro prendido en la diestra

volaba el Mercurio de Juan de Bolonia.

La orquesta perlaba sus mágicas notas;

un coro de sones alados se oía;

galantes pavanas, fugaces gavotas,

cantaban los dulces violines de Hungría.

Al oír las quejas de sus caballeros,

ríe, ríe, ríe la divina Eulalia,

pues son su tesoro las flechas de Eros,

el cinto de Cipria, la rueca de Onfalia.

¡Ay de quien sus mieles y frases recoja!

¡Ay de quien del canto de su amor se fíe!

Con sus ojos lindos y su boca roja,

la divina Eulalia, ríe, ríe, ríe.

Tiene azules ojos, es maligna y bella;

cuando mira, vierte viva luz extraña;

se asoma a sus húmedas pupilas de estrella

el alma del rubio cristal de Champaña.

Es noche de fiesta y el baile de trajes

ostenta su gloria de triunfos mundanos.

La divina Eulalia, vestida de encaje,

una flor destroza con sus blancas manos.

El teclado armónico de su risa fina

a la alegre música de un pájaro iguala.

Con los staccati de una bailarina

v las locas fugas de una colegiala.

¡Amoroso pájaro que trinos exhala

bajo el ala a veces ocultando el pico.

que desdenes rudos lanza bajo el ala,

bajo el ala aleve del leve abanico!

Cuando a media noche sus notas arranque

y en arpegios áureos gima Filomela,

y el ebúrneo cisne, sobre el quieto estanque,

como blanca góndola imprima su estela,

la marquesa alegre llegará al boscaje,

boscaje que cubre la amable glorieta

donde han de estrecharla los brazos de un paje

que siendo su paje será su poeta.

Al compás de un canto de artista de Italia

que en la brisa errante la orquesta deslíe,

junto a los rivales, la divina Eulalia,

la divina Eulalia, ríe, ríe, ríe.

¿ Fue acaso en el tiempo del rey Luis de Francia,

sol con corte de astros en campos de azur,

cuando los alcázares llenó de fragancia

la regia y pomposa rosa Pompadour?

¿Fue cuando la bella su falda cogía,

con dedos de ninfa, bailando el minué,

y de los compases el ritmo seguía,

sobre el tacón rojo lindo y leve el pie?

¿O cuando pastoras de floridos valles

ornaban con cintas sus albos corderos

y oían, divinas Tirsis de Versalles,

las declaraciones de sus caballeros?

¿Fue en ese buen tiempo de duques pastores,

de amantes princesas y tiernos galanes,

cuando entre sonrisas y perlas y flores

iban las casacas de los chambelanes?

¿Fué acaso en el norte o en el mediodía?

Yo el tiempo y el día y el país ignoro;

pero sé que Eulalia ríe todavía

¡y es cruel y eterna su risa de oro!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1726-en-el-kiosco-bien-oliente_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 17:48:18 +0200

En el kiosco bien oliente

besé tanto a mi odalisca

en los ojos, en la frente,

y en la boca y las mejillas,

que los besos que la he dado

devolverme no podría

ni con todos los que guarda

la avarienta de la niña

en el fino y bello estuche

de su boca purpurina.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1725-divina-psiquis-dulce-mariposa-invisibleruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 28 Sep 2015 17:43:40 +0200

¡Divina Psiquis, dulce mariposa invisible

que desde los abismos has venido a ser todo

lo que en mi ser nervioso y en mi cuerpo sensible

forma la chispa sacra de la estatua de lodo!

Te asomas por mis ojos a la luz de la tierra

y prisionera vives en mí de extraño deseo;

te reducen a esclava mis sentidos en guerra

y apenas vagas libre por el jardín del sueño.

Sabia de la Lujuria que sabe antiguas ciencias,

te sacudes a veces entre imposibles muros,

y más allá de todas la vulgares conciencias

exploras los recodos más terribles y obscuros.

Y encuentras sombra y duelo. Que sombra y duelo encuentres

bajo la viña en donde nace el vino del Diablo.

Te posas en los senos, te posas en los vientres

que hicieron a Juan loco e hicieron cuerdo a Pablo.

A Juan virgen y a Pablo militar y violento,

a Juan que nunca supo del supremo contacto;

a Pablo el tempestuoso que halló a Cristo en el viento,

y a Juan ante quien Hugo se queda estupefacto.

Entre la catedral y las ruinas paganas

vuelas, ¡oh Psiquis, oh alma mía!

-como decía

aquel celeste Edgardo,

que entró en el paraíso entre un son de campanas

y un perfume de nardo-,

entre la catedral

y las paganas ruinas

repartes tus dos alas de cristal,

tus dos alas divinas.

Y de la flor

que el ruiseñor

canta en su griego antiguo, de la rosa,

vuelas, ¡oh, Mariposa!,

a posarte en un clavo de nuestro Señor.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1723-de-invierno_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 17:39:17 +0200

En invernales horas, mirad a Carolina.

Medio apelotonada, descansa en el sillón,

envuelta con su abrigo de marta cibelina

y no lejos del fuego que brilla en el salón .

El fino angora blanco junto a ella se reclina,

rozando con su pico la falda de AlenÃ§ón,

no lejos de las jarras de porcelana china

que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño;

entro, sin hacer ruido; dejo mi abrigo gris;

voy a besar su rostro rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis;

abre los ojos; mírame con su mirar risueño

y en tanto cae la nieve del cielo de París.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1722-cuando-llegues-a-amar_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 28 Sep 2015 17:35:10 +0200

Cuando llegues a amar, si no has amado,

sabrás que en este mundo

es el dolor más grande y más profundo

ser a un tiempo feliz y desgraciado.

Corolario: el amor es un abismo

de luz y sombra, poesía y prosa,

y en donde se hace la más cara cosa

que es reír y llorar a un tiempo mismo.

Lo peor, lo más terrible,

es que vivir sin él es imposible.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1721-cuando-canto-la-culebra-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 17:31:55 +0200

Cuando cantó la culebra,

cuando trinó el gavilán,

cuando gimieron las flores,

y una estrella lanzó un ¡ay!;

cuando el diamante echó chispas

y brotó sangre el coral,

y fueron dos esterlinas

los ojos de Satanás,

entonces la pobre niña

perdió su virginidad.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1720-como-decia-usted-amigo-mio_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Mon, 28 Sep 2015 17:28:22 +0200

¿Cómo decía usted, amigo mío?

¿Qué el amor es un río? No es extraño.

Es ciertamente un río

que, uniéndose al confluente del desvío,

va a perderse en el mar del desengaño.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1719-carne-celeste-carne-de-la-mujer_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 17:24:02 +0200

¡Carne, celeste carne de la mujer! Arcilla

-dijo Hugo-, ambrosía más bien, ¡oh maravilla!,

la vida se soporta,

tan doliente y tan corta,

solamente por eso:

roce, mordisco o beso

en ese pan divino

para el cual nuestra sangre es nuestro vino.

En ella está la lira,

en ella está la rosa,

en ella está la ciencia armoniosa,

en ella se respira

el perfume vital de toda cosa.

Eva y Cipris concentran el misterio

del corazón del mundo.

Cuando el áureo Pegaso

en la victoria matinal se lanza

con el mágico ritmo de su paso

hacia la vida y hacia la esperanza,

si alza la crin y las narices hincha

y sobre las montañas pone el casco sonoro

y hacia la mar relincha,

y el espacio se llena

de un gran temblor de oro,

es que ha visto desnuda a Anadiomena.

Gloria, ¡oh Potente a quien las sombras temen!

¡Que las más blancas tórtolas te inmolen,

pues por ti la floresta está en el polen

y el pensamiento en el sagrado semen!

Gloria, ¡oh sublime, que eres la existencia

por quien siempre hay futuros en el útero eterno!

¡Tu boca sabe al fruto del árbol de la Ciencia

y al torcer tus cabellos apagaste el infierno!

Inútil es el grito de la legión cobarde

del interés, inútil el progreso

«yankee», si te desdeña.

Si el progreso es de fuego, por ti arde.

¡Toda lucha del hombre va a tu beso,

por ti se combate o se sueña!

Pues en ti existe Primavera para el triste,

labor gozosa para el fuerte,

néctar, Ánfora, dulzura amable.

¡Porque en ti existe

el placer de vivir hasta la muerte

ante la eternidad de lo probable…!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1718-bota-bota-bella-nina_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 17:01:25 +0200

Bota, bota, bella niña,

ese precioso collar

en que brillan los diamantes

como el líquido cristal

de las perlas del rocío matinal.

Del bolsillo de aquel sátiro

salió el oro y salió el mal.

Bota, bota esa serpiente

que te quiere estrangular

enrollada en tu garganta

hecha de nieve y coral.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1717-balada-en-honor-de-las-musas-de-carne-y-hueso_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Mon, 28 Sep 2015 16:57:30 +0200

A Gregorio Martínez Sierra

Nada mejor para cantar la vida,

y aún para dar sonrisas a la muerte,

que la áurea copa en donde Venus vierte

la esencia azul de su viña encendida.

Por respirar los perfumes de Armida

y por sorber el vino de su beso,

vino de ardor, de beso, de embeleso,

fuérase al cielo en la bestia de Orlando,

¡voz de oro y miel para decir cantando:

la mejor musa es la de carne y hueso!

Cabellos largos en la buhardilla,

noches de insomnio al blancor del invierno,

pan de dolor con la sal de lo eterno

y ojos de ardor en que Juvencio brilla;

el tiempo en vano mueve su cuchilla,

el hilo de oro permanece ileso;

visión de gloria para el libro impreso

que en sueños va como una mariposa

y una esperanza en la boca de rosa.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Regio automóvil, regia cetrería,

borla y mucera, heráldica fortuna,

nada son como a la luz de la luna

una mujer hecha una melodía.

Barca de amar busca la fantasía,

no el yatch de Alfonso o la barca de Creso.

Da al cuerpo llama y fortifica el seso

ese archivado y vital paraíso;

pasad de largo, Abelardo y Narciso.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Clío está en esta frente hecha de Aurora,

Euterpe canta en esta lengua fina,

Talía ríe en la boca divina,

Melpómene es ese gesto que implora;

en estos pies Terpsícore se adora,

cuello inclinado es de Erato embeleso,

Polymnia intenta a Calíope proceso

por esos ojos en que Amor se quema.

Urania rige todo ese sistema.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

No protestéis con celo protestante,

contra el panal de rosas y claveles

en que Tiziano moja sus pinceles

y gusta el cielo de Beatrice el Dante.

Por eso existe el verso de diamante,

por eso el iris tiéndese y por eso

humano genio es celeste progreso.

Líricos cantan y meditan sabios:

por esos pechos y por esos labios.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

ENVÍO: 1.907

Gregorio: nada al cantor determina

como el gentil estímulo del beso.

Gloria al sabor de la boca divina.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1716-amo-amas-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 28 Sep 2015 16:53:37 +0200

Amar, amar, amar, amar siempre, con todo

el ser y con la tierra y con el cielo,

con lo claro del sol y lo oscuro del lodo;

amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

Y cuando la montaña de la vida

nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,

amar la inmensidad que es de amor encendida

¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1715-abrojos-ruben-dario.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Ruben Dario Mon, 28 Sep 2015 16:25:54 +0200

Lloraba en mis brazos vestida de negro,

se oía el latido de su corazón,

cubríanle el cuello los rizos castaños

y toda temblaba de miedo y de amor.

¿Quién tuvo la culpa? La noche callada.

Ya iba a despedirme. Cuando dije "¡Adiós!",

Ella, sollozando, se abrazó a mi pecho

bajo aquel ramaje del almendro en flor.

Velaron las nubes la pida luna...

Después, tristemente lloramos los dos.

* * *

¿Qué lloras? Lo comprendo.

Todo concluido está.

Pero no quiero verte,

alma mía, llorar.

Nuestro amor, siempre, siempre...

Nuestras bodas... jamás.

¿Quién es ese bandido

que se vino a robar

tu corona florida

y tu velo nupcial?

Mas no, no me lo digas,

no lo quiero escuchar.

Tu nombre es Inocencia

y el de él es Satanás.

Un abismo a tus plantas,

una mano procaz

que te empuja; tú ruedas,

y mientras tanto, va

el ángel de tu guarda

triste y solo a llorar.

Pero ¿por qué derramas

tantas lágrimas?... ¡Ah!

Sí, todo lo comprendo...

No, no me digas más.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1714-a-margarita-debayle_ruben-dario.html omegayalfa Principal, Ruben Dario, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 28 Sep 2015 16:13:10 +0200

Margarita, está linda la mar,

y el viento

lleva esencia sutil de azahar;

yo siento

en el alma una alondra cantar:

tu acento.

Margarita, te voy a contar

un cuento.

Éste era un rey que tenía

un palacio de diamantes,

una tienda hecha del día

y un rebaño de elefantes.

Un kiosko de malaquita,

un gran manto de tisú,

y una gentil princesita,

tan bonita,

Margarita,

tan bonita como tú.

Una tarde la princesa

vio una estrella aparecer;

la princesa era traviesa

y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla

decorar un prendedor,

con un verso y una perla,

y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas

se parecen mucho a ti:

cortan lirios, cortan rosas,

cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,

bajo el cielo y sobre el mar,

a cortar la blanca estrella

que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,

por la luna y más allá;

mas lo malo es que ella iba

sin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vuelta

de los parques del Señor,

se miraba toda envuelta

en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?

Te he buscado y no te hallé;

y ¿qué tienes en el pecho,

que encendido se te ve?»

La princesa no mentía.

Y así, dijo la verdad:

«Fui a cortar la estrella mía

a la azul inmensidad.»

Y el rey clama: «¿No te he dicho

que el azul no hay que tocar?

¡Qué locura! ¡Qué capricho!

El Señor se va a enojar.»

Y dice ella: «No hubo intento;

yo me fui no sé por qué;

por las olas y en el viento

fui a la estrella y la corté.»

Y el papá dice enojado:

«Un castigo has de tener:

vuelve al cielo, y lo robado

vas ahora a devolver.»

La princesa se entristece

por su dulce flor de luz,

cuando entonces aparece

sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: «En mis campiñas

esa rosa le ofrecí:

son mis flores de las niñas

que al soñar piensan en mí.»

Viste el rey ropas brillantes,

y luego hace desfilar

cuatrocientos elefantes

a la orilla de la mar.

La princesita está bella,

pues ya tiene el prendedor

en que lucen, con la estrella,

verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,

y el viento

lleva esencia sutil de azahar:

tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,

guarda, niña, un gentil pensamiento

al que un día te quiso contar

un cuento.

Autor del poema: Rubén Darío

]]> true https://mundopoetico.es/1713-un-sueno-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 22:09:17 +0200

¡Recibe en la frente este beso!

Y, por librarme de un peso

antes de partir, confieso

que acertaste si creías

que han sido un sueño mis días;

¿Pero es acaso menos grave

que la esperanza se acabe

de noche o a pleno sol,

con o sin una visión?

Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente

que castiga esta rompiente

tengo en la palma apretada

granos de arena dorada.

¡Son pocos! Y en un momento

se me escurren y yo siento

surgir en mí este lamento:

¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo

retenerlos en mis dedos?

¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera

salvar uno de la marea!

¿Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueño?

Versión de Carlos Arturo Torres

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1712-soneto-a-la-ciencia-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 22:04:52 +0200

¡Ciencia! ¡verdadera hija del tiempo tú eres!

que alteras todas las cosas con tus escrutadores ojos.

¿Por qué devoras así el corazón del poeta,

buitre, cuyas alas son obtusas realidades?

¿Cómo debería él amarte? o ¿cómo puede juzgarte sabia

aquel a quien no dejas en su vagar

buscar un tesoro en los enjoyados cielos,

aunque se elevara con intrépida ala?

¿No has arrebatado a Diana de su carro?

¿Ni expulsado a las Hamadríades del bosque

para buscar abrigo en alguna feliz estrella?

¿No has arrancado a las Náyades de la inundación,

al Elfo de la verde hierba, y a mí

del sueño de verano bajo el tamarindo?

Autor: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1711-pais-de-hadas-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 22:01:10 +0200

VALLES de sombra y aguas apagadas

y bosques como nubes,

que ocultan su contorno

en un fluir de lágrimas.

Allí crecen y menguan unas enormes lunas,

una vez y otra vez, a cada instante,

en canto que la noche se desliza,

y avanzan siempre, inquietas,

y apagan el temblor de los luceros

con el aliento de su rostro blanco.

Cuando el reloj lunar señala medianoche,

una luna más fina y transparente

desciende, poco a poco,

con el centro en la cumbre

de una sierra elevada,

y de su vasto disco

se deslizan los velos dulcemente

sobre aldeas y estancias,

por doquier; sobre extrañas

florestas, sobre el mar

y sobre los espíritus que vuelan

y las cosas dormidas:

y todo lo sepultan

en un gran laberinto luminoso.

¡Ah, entonces! ¡Qué profunda

es la pasión que ponen en su sueño!

Despiertan con el día,

y sus lienzos de luna

se ciernen ya en el cielo,

con inquietas borrascas,

y a todo se parecen: más que nada

semejan un albatros amarillo.

Y aquella luna no les sirve nunca

para lo mismo: en tienda

se trocará otra vez, extravagante.

Pero ya sus pedazos pequeñitos

se tornan leve lluvia,

y aquellas mariposas de la Tierra

que vuelan, afanosas del celaje,

y bajan nuevamente,

sin contentarse nunca,

nos traen una muestra,

prendida de sus alas temblorosas.

Versión de Màrie Montand

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1710-lucero-vespertino-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:56:37 +0200

Ocurrió una medianoche

a mediados de verano;

lucían pálidas estrellas

tras el potente halo

de una luna clara y fría

que iluminaba las olas

rodeada de planetas,

esclavos de su señora.

Detuve mi mirada

en su sonrisa helada

-demasiado helada para mí-;

una nube le puso un velo

de lanudo terciopelo

y entonces me fijé en ti.

Lucero orgulloso,

remoto, glorioso,

yo siempre tu brillo preferí;

pues mi alma jalea

la orgullosa tarea

que cumples de la noche a la mañana,

y admiro más, desde luego,

tu lejanísimo fuego

que esa otra luz, más fría, más cercana.

Versión de Andrés Ehrenhaus

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1709-las-campanas-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:51:12 +0200

¡Escuchad el tintineo!

!La sonata

Del trineo

Con cascabeles de plata!

¡Qué alegría tan jocunda nos inunda al escuchar

la errabunda melodía de su agudo tintinear!

¡Es como una epifanía,

En la ruda racha fría,

la ligera melodía!

¡Cómo fulgen los luceros!

-¡Verdaderos Reverberos !-

Con idéntica armonía

A la clara melodía

Cintilando, cintilando, cintilando,

¡Cómo los cascabeles

van sonando!

Y en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Los luceros siguen fieles

Cascabeles, cascabeles, cascabeles

El son de los cascabeles,

Cascabeles, cascabeles, cascabeles

Cascabeles,

¡El son grato, que a rebato, surge en los cascabeles!

Escuchar el almo coro

Sonoro

Que hacen las campanas todas:

¡Son las campanadas de oro

De las bodas!

¡Oh, qué dicha tan profunda nos inunda al escuchar

La errabunda melodía de su claro repicar!

¡Cómo revuela al desgaire

Esta música en el aire!

¡Cómo a su feliz murmullo

Sonoro,

Con sus claras notas de oro,

Se aúna la tórtola con su arrullo,

Bajo la luz de la luna!

¡Qué armonía

Se vacía

De la alegre sinfonía

De este día!

¡Cómo brota

Cada nota!:

Fervorosamente, dice

la felicidad remota

Que predice.

Y a la voz de una campana, siguen las de sus hermanas

Las campanas,

Las campanas, las campanas, las campanas, las campanas,

las campanas, las campanas, las campanas,

En sonoro ritmo de oro, de almo coro, ¡las campanas!

III

¡Oíd cual suena el bordón!:

el bordón

De son bronco

Que pone en el corazón

El espanto con su son,

Con su son de bronce, ronco.

¡que tristeza tan profunda nos apresa al escuchar

Cómo reza, gemebunda, la fiereza del llamar!

Cómo su son taciturno,

En el silencio nocturno

Es grito desesperado

Que no es casi pronunciado

¡De aterrado!

Grito de espanto ante el fuego

Y agudo alarido luego,

Es un clamor que se extiende,

Que el espacio ronco, hiende

Y que llama;

Que defiende.

Y que clama, clama, clama,

Que clama pidiendo auxilio

En tanto que ve el exilio

De aquellos que el fuego, ciego y arrollador, empobrece

Y el fuego que ataca y crece,

Mientras se oye el ronco son,

El somatén del bordón,

Del bordón, bordón, bordón

¡Del bordón!

¡Cómo el alma se desgarra

Cuando el son del bordón narra

La aflicción

¡De aquellos que arruina el fuego!

Y, cómo nos dice luego

Los progresos que hace el fuego

-Que va a tientas como ciego-

El somatén del bordón,

¡Que es toda una narración!

¡Oh, la tempestad de ira

En la que el bordón delira

Y en que convulso, delira!

El alma escucha anhelante

la queja que da el bordón

Con su son;

El bordón que da su son,

El bordón, bordón, bordón,

¡El bordón!

Que es toda una narración el somatén del bordón

Del bordón, del bordón, del bordón

¡Del bordón!

El grito ante el infinito, cual proscrito, ¡del bordón!

¡Escuchad cómo la esquila,

Cómo el esquilón de hierro,

Llama con voz que vacila,

Al entierro!

Qué meditación profunda nos inunda al escuchar

la errabunda y gemebunda melodía del sonar

¡Cómo llena de pavura

Su son en la noche obscura!

¡Cómo un estremecimiento

Nos recorre el pensamiento

que provoca su lamento!

Cuando sueña

La grave esquila de hierro, con su lúgubre toquido,

Con su lúgubre toquido que la medianoche llena.

¡Es que las almas en pena

Se han reunido!

¡Oh, la danza

Al son que toda la esquila,

En una noche intranquila,

Su tijera de luz lila,

Tocando en visión del Juicio la noche sin esperanza!

Entonces, ya no vacila

La grave voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila,

Sino que suena furiosa,

Con su voz cavernosa,

Y, en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Algún ronco rayo truena

Y se alumbra con relámpagos la noche sin esperanza,

Mientras las almas en pena

Giran, giran su danza

Bajo la triste luz lila.

Y en tanto se oye la grave, la grave voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila, de la esquila,

Y en el mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Mientras se oye, la triste, la triste voz

De la esquila,

Furibundo rayo truena,

El relámpago cintila.

Y los espectros en pena

Danzan al son de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila,

Y en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Danzan al son de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila, de la esquila,

¡De la esquila!

Y mientras que el rayo truena,

Que el relámpago cintila

Y que con furor terrible, danzan las almas en pena,

Se oye la voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

la voz de cuento lamento ¡de la esquila!

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1708-la-durmiente-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Enamorados, Poesia Oscura Fri, 25 Sep 2015 21:42:09 +0200

Era la medianoche, en junio, tibia, bruna.

Yo estaba bajo un rayo de la mística luna,

Que de su blanco disco como un encantamiento

Vertía sobre el valle un vapor soñoliento.

Dormitaba en las tumbas el romero fragante,

Y al lago se inclinaba el lirio agonizante,

Y envueltas en la niebla en el ropaje acuoso,

Las ruinas descansaban en vetusto reposo.

¡Mirad! También el lago semejante al Leteo,

Dormita entre las sombras con lento cabeceo,

Y del sopor consciente despertarse no quiere

Para el mundo que en torno lánguidamente muere

Duerme toda belleza y ved dónde reposa

Irene, dulcemente, en calma deleitosa.

Con la ventana abierta a los cielos serenos,

De claros luminares y de misterios llenos.

¡Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Por qué está tu ventana, así, en la noche abierta?

Los aires juguetones desde el bosque frondoso,

Risueños y lascivos en tropel rumoroso

Inundan tu aposento y agitan la cortina

Del lecho en que tu hermosa cabeza se reclina,

Sobre los bellos ojos de copiosas pestañas,

Tras los que el alma duerme en regiones extrañas,

Como fantasmas tétricos, por el sueño y los muros

Se deslizan las sombras de perfiles oscuros.

Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Cuál es, di, de tu ensueño el poderoso encanto?

Debes de haber venido de los lejanos mares

A este jardín hermoso de troncos seculares.

Extraños son, mujer, tu palidez, tu traje,

Y de tus largas trenzas el flotante homenaje;

Pero aún es más extraño el silencio solemne

En que envuelves tu sueño misterioso y perenne.

La dama gentil duerme. ¡Que duerman para el mundo!

Todo lo que es eterno tiene que ser profundo.

El cielo lo ha amparado bajo su dulce manto,

Trocando este aposento por otro que es más santo,

Y por otro más triste, el lecho en que reposa.

Yo le ruego al Señor, que con mano piadosa,

La deje descansar con sueño no turbado,

Mientras que los difuntos desfilan por su lado.

Ella duerme, amor mío. ¡Oh!, mi alma le desea

Que así como es eterno, profundo el sueño sea;

Que los viles gusanos se arrastren suavemente

En torno de sus manos y en torno de su frente;

Que en la lejana selva, sombría y centenaria,

Le alcen una alta tumba tranquila y solitaria

Donde flotan al viento, altivos y triunfales,

De su ilustre familia los paños funerales;

Una lejana tumba, a cuya puerta fuerte

Piedras tiró, de niña, sin temor a la muerte,

Y a cuyo duro bronce no arrancará más sones,

Ni los fúnebres ecos de tan tristes mansiones

¡Qué triste imaginarse pobre hija del pecado.

Que el sonido fatídico a la puerta arrancado,

Y que quizá con gozo resonara en tu oído,

de la muerte terrífica era el triste gemido!

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1707-el-valle-intranquilo-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:35:12 +0200

Hubo un tiempo en que el valle sonreía,

silencioso, aunque nadie allí vivía;

su gente había marchado hacia la guerra

confiando el cuidado de esa sierra,

por la noche, a la mirada fiel

de las estrellas desde su azul cuartel

y de día, a los rojos resplandores

del sol que dormitaba entre las flores.

Mas ahora para todo visitante

el valle triste es inquieto e inquietante.

Nada allí se detiene un solo instante...

nada salvo el aire que se cierne

sobre la soledad mágica y perenne.

¡Ah, ningún viento agita los ramajes

que palpitan como el glacial oleaje

en torno a las Hébridas salvajes!

¡Ah, ningún viento empuja el furtivo

manto de nubes que, sin respiro,

surcan durante el día el cielo esquivo

sobre las violetas allí esparcidas

como ojos humanos de mil medidas...!

sobre las ondeantes azucenas

que lloran junto a las tumbas ajenas!

Ondean: y en sus pétalos más tiernos

se juntan gotas de rocío sempiterno.

Lloran: y por sus tallos claudicantes

bajan perennes lágrimas como diamantes.

Versión de Andrés Ehrenhaus

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1706-el-valle-de-la-inquietud-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:31:15 +0200

HUBO aquí un valle antaño, callado y sonriente,

donde nadie habitaba:

partiéronse las gentes a la guerra,

dejando a los luceros, de ojos dulces,

que velaran, de noche, desde azuladas torres,

las flores, y en el centro del valle, cada día,

la roja luz del sol se posaba, indolente.

Mas ya quien lo visite advertiría

la inquietud de ese valle melancólico.

No hay en él nada quieto,

sino el aire, que ampara

aquella soledad de maravilla.

¡Ah! Ningún viento mece aquellos árboles,

que palpitan al modo de los helados mares

en torno de las Hébridas brumosas.

¡Ah! Ningún viento arrastra aquellas nubes,

que crujen levemente por el cielo intranquilo,

turbadas desde el alba hasta la noche,

sobre las violetas que allí yacen,

como ojos humanos de mil suertes,

sobre ondulantes lirios,

que lloran en las tumbas ignoradas.

Ondulan, y de sus fragantes cimas

cae eterno rocío, gota a gota.

Lloran, y por sus tallos delicados,

como aljófar, van lágrimas perennes.

Versión de Màrie Montand

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1705-el-cuervo-2version-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Fri, 25 Sep 2015 21:28:06 +0200

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,

sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones

inclinaba soñoliento la cabeza, de repente

a mi puerta oí llamar;

como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta

mano tímida a tocar:

"¡Es - me dije - una visita que llamando está a mi puerta:

eso es todo y nada más!".

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,

y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.

Cuan ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura

procurando en vano hallar

tregua a la honda desventura de la muerta Leonora;

la radiante, la sin par

virgen rara a quien Leonora los querubes llaman, ahora

ya sin nombre... ¡nunca más!

Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras

me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,

de tal modo que el latido de mi pecho palpitante

procurando dominar,

"¡Es, sin duda, un visitante-repetía con instancia-

que a mi alcoba quiere entrar:

un tardío visitante a las puertas de mi estancia...,

eso es todo, y nada más!".

Poco a poco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:

"Caballero, dije, o dama: mil perdones os demando;

mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza

me vinísteis a llamar,

y con tal delicadeza y tan tímida constancia

os pusísteis a tocar,

que no oí", dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia:

¡sombras sólo y... nada más!

Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,

quedé allí-cual antes nadie los soñó-forjando sueños;

más profundo era el silencio, y la calma no acusaba

ruido alguno..., resonar

sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora

yo me puse a murmurar,

y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora...!

Esto apenas, ¡nada más!

A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,

Pronto oí llamar de nuevo, esta vez con más violencia:

"De seguro-dije-es algo que se posa en mi persiana,

pues, veamos de encontrar

la razón abierta y llana de este caso raro y serio,

y el enigma averiguar:

¡Corazón, calma un instante, y aclaremos el misterio...:

es el viento, y nada más!".

La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,

Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.

Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,

con aspecto señorial,

fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta

de mi puerta el cabezal;

sobre el busto que de Pallas representa

fue y posóse, y ¡nada más!

Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza

con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;

y le dije: "Aunque la cresta calva llevas, de seguro

no eres cuervo nocturnal,

¡viejo, infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla...!

Dime, ¿cuál tu nombre, cuál,

En el reino plutoniano de la noche y de la niebla...?

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,

si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;

pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura

que lograse contemplar

ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,

ave o bruto reposar

sobre efigie en la cornisa de su puerta cincelada,

con tal nombre: "Nunca más".

Mas el cuervo fijo, inmóvil, en la grave efigie aquélla,

sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella

vinculada, ni una pluma sacudía, ni un acento

se le oía pronunciar...

Dije entonces al momento: "Ya otros antes se han marchado,

y la aurora al despuntar,

él también se irá volando cual mis sueños han volado".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,

"no hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido;

aprendido de algún amo desdichoso a quien la suerte

persiguiera sin cesar,

persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,

sus canciones terminar

y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo

de: ¡Jamás, y nunca más!".

Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,

mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;

luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía

dime entonces a juntar,

por saber que pretendía aquel pájaro ominoso

de un pasado inmemorial,

aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso

al graznar: "¡Nunca jamás!".

Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,

cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.

Esto y más-sobre cojines reclinado-con anhelo

me empeñaba en descifrar,

sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella

luminosa mi fanal,

terciopelo cuya púrpura ¡ay! Jamás volverá élla

a oprimir, ¡ah, nunca más!

Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario

que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,

perfumado. "¡Miserable ser-me dije-Dios te ha oído,

y por medio angelical,

tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora

te ha venido hoy a brindar:

bebe, bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!".

Dijo el cuervo: "Nunca más".

¡Oh, Profeta -dije- o duende!, mas profeta al fin, ya seas

ave o diablo, ya te envía la tormenta, ya te veas

por los ábregos barrido a esta playa, desolado

pero intrépido, a este hogar

por los males devastado, dime, dime, te lo imploro.

¿Llegaré jamas a hallar

algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?.

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Oh, Profeta -dije- o diablo! Por ese ancho, combo velo

de zafir que nos cobija, por el sumo Dios del cielo

a quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida,

presa infausta del pesar,

si jamás en otra vida la doncella arrobadora

a mi seno he de estrechar,

la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora...".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida

-grité alzándome-, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,

la plutónica ribera de la noche y de la bruma...!

¡De tu horrenda falsedad

en memoria, ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja!

¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita el pico de mi pecho! ¡De mi umbral tu forma aleja...!".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

¡Y aun el cuervo inmóvil!, fijo, sigue fijo en la escultura,

sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura....

y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,

las visiones ve del mal;

y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo flota..., nunca

se alzará..., nunca jamás!

Versión de Juan Antonio Pérez Bonalde ( Tomado de Texto Sentido)

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1704-el-cuervo_edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:17:48 +0200

En una noche pavorosa, inquieto

releía un vetusto mamotreto

cuando creí escuchar

un extraño ruido, de repente

como si alguien tocase suavemente

a mi puerta: «Visita impertinente

es, dije y nada más » .

¡Ah! me acuerdo muy bien; era en invierno

e impaciente medía el tiempo eterno

cansado de buscar

en los libros la calma bienhechora

al dolor de mi muerta Leonora

que habita con los ángeles ahora

¡para siempre jamás!

III

Sentí el sedeño y crujidor y elástico

rozar de las cortinas, un fantástico

terror, como jamás

sentido había y quise aquel ruido

explicando, mi espíritu oprimido

calmar por fin: «Un viajero perdido

es, dije y nada más ».

Ya sintiendo más calma: «Caballero

exclamé, o dama, suplicaros quiero

os sirváis excusar

mas mi atención no estaba bien despierta

y fue vuestra llamada tan incierta...»

Abrí entonces de par en par la puerta:

tinieblas nada más.

Miro al espacio, exploro la tiniebla

y siento entonces que mi mente puebla

turba de ideas cual

ningún otro mortal las tuvo antes

y escucho con oídos anhelantes

«Leonora » unas voces susurrantes

murmurar nada más.

Vuelvo a mi estancia con pavor secreto

y a escuchar torno pálido e inquieto

más fuerte golpear;

«algo, me digo, toca en mi ventana,

comprender quiero la señal arcana

y calmar esta angustia sobrehumana »:

¡el viento y nada más!

VII

Y la ventana abrí: revolcando

vi entonces un cuervo venerando

como ave de otra edad;

sin mayor ceremonia entró en mis salas

con gesto señorial y negras alas

y sobre un busto, en el dintel, de Palas

posóse y nada más.

VIII

Miro al pájaro negro, sonriente

ante su grave y serio continente

y le comienzo a hablar,

no sin un dejo de intención irónica:

«Oh cuervo, oh venerable ave anacrónica,

¿cuál es tu nombre en la región plutónica? »

Dijo el cuervo: «Jamás ».

En este caso al par grotesco y raro

maravilléme al escuchar tan claro

tal nombre pronunciar

y debo confesar que sentí susto

pues ante nadie, creo, tuvo el gusto

de un cuervo ver, posado sobre un busto

con tal nombre: «Jamás ».

Cual si hubiese vertido en ese acento

el alma, calló el ave y ni un momento

las plumas movió ya,

«otros de mí han huido y se me alcanza

que él partirá mañana sin tardanza

como me ha abandonado la esperanza »;

dijo el cuervo: «¡Jamás! »

Una respuesta al escuchar tan neta

me dije, no sin inquietud secreta,

«Es esto nada más.

Cuanto aprendió de un amo infortunado,

a quien tenaz ha perseguido el hado

y por solo estribillo ha conservado

¡ese jamás, jamás! »

XII

Rodé mi asiento hasta quedar enfrente

de la puerta, del busto y del vidente

cuervo y entonces ya

reclinado en la blanda sedería

en ensueños fantásticos me hundía,

pensando siempre que decir querría

aquel jamás, jamás.

XIII

Largo tiempo quedéme así en reposo

aquel extraño pájaro ominoso

mirando sin cesar,

ocupaba el diván de terciopelo

do juntos nos sentamos y en mi duelo

pensaba que Ella, nunca en este suelo

lo ocuparía más.

XIV

Entonces parecióme el aire denso

con el aroma de quemado incienso

de un invisible altar;

y escucho voces repetir fervientes:

«Olvida a Leonor, bebe el nepenthes

bebe el olvido en sus letales fuentes »;

dijo el cuervo: «¡Jamás! »

«Profeta, dije, augur de otras edades

que arrojaron las negras tempestades

aquí para mi mal,

huésped de esta morada de tristura,

dí, fosco engendro de la noche oscura,

si un bálsamo habrá al fin a mi amargura »:

dijo el cuervo: «¡Jamás! »

XVI

«Profeta, dije, o diablo, infausto cuervo

por Dios, por mí, por mi dolor acerbo,

por tu poder fatal

dime si alguna vez a Leonora

volveré a ver en la eternal aurora

donde feliz con los querubes mora »;

dijo el cuervo: «¡Jamás! »

XVII

«Sea tal palabra la postrera

retorna a la plutónica rivera,»

grité: «¡No vuelvas más,

no dejes ni una huella, ni una pluma

y mi espíritu envuelto en densa bruma

libra por fin el peso que le abruma! »

dijo el cuervo: «¡Jamás! »

XVIII

Y el cuervo inmóvil, fúnebre y adusto

sigue siempre de Palas sobre el busto

y bajo mi fanal,

proyecta mancha lúgubre en la alfombra

y su mirada de demonio asombra...

¡Ay! ¿Mi alma enlutada de su sombra

se librará? ¡Jamás!

Versión de Carlos Arturo Torres

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1702-berenice-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 21:03:01 +0200

Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem,

curas meas aliquantulum fore levatas.

EBN ZAIAT

La desdicha es muy variada. La desgracia cunde multiforme en la tierra. Desplegada por el ancho horizonte, como

el arco iris, sus colores son tan variados como los de éste, a la vez tan distintos y tan íntimamente unidos.

¡Desplegada por el ancho horizonte como el arco iris! ¿Cómo es que de la belleza ha derivado un tipo de fealdad; de la alianza

y la paz, un símil del dolor? Igual que en la ética el mal es consecuencia del bien, en realidad de la alegría nace la tristeza.

O la memoria de la dicha pasada es la angustia de hoy, o las agonías que son se originan en los éxtasis que pudieron haber sido.

Mi nombre de pila es Egaeus; no diré mi apellido. Sin embargo, no hay en este país torres más venerables que las de mi sombría

y lúgubre mansión. Nuestro linaje ha sido llamado raza de visionarios; y en muchos sorprendentes detalles, en el carácter

de la mansión familiar, en los frescos del salón principal, en los tapices de las alcobas, en los relieves de algunos pilares

de la sala de armas, pero sobre todo en la galería de cuadros antiguos, en el estilo de la biblioteca, y, por último, en la naturaleza

muy peculiar de los libros, hay elementos suficientes para justificar esta creencia.

Los recuerdos de mis primeros años se relacionan con esta mansión y con sus libros, de los que ya no volveré a hablar.

Allí murió mi madre. Allí nací yo. Pero es inútil decir que no había vivido antes, que el alma no conoce una existencia previa.

¿Lo negáis? No discutiremos este punto. Yo estoy convencido, pero no intento convencer. Sin embargo, hay un recuerdo

de formas etéreas, de ojos espirituales y expresivos, de sonidos musicales y tristes, un recuerdo que no puedo marginar;

una memoria como una sombra, vaga, variable, indefinida, vacilante; y como una sombra también por la imposibilidad

de librarme de ella mientras brille la luz de mi razón.

En esa mansión nací yo. Al despertar de repente de la larga noche de lo que parecía, sin serlo, la no-existencia, a regiones

de hadas, a un palacio de imaginación, a los extraños dominios del pensamiento y de la erudición monásticos, no es extraño

que mirase a mi alrededor con ojos asombrados y ardientes, que malgastara mi niñez entre libros y disipara mi juventud

en ensueños; pero sí es extraño que pasaran los años y el apogeo de la madurez me encontrara viviendo aun en la mansión

de mis antepasados; es asombrosa la parálisis que cayó sobre las fuentes de mi vida, asombrosa la inversión completa en

el carácter de mis pensamientos más comunes. Las realidades del mundo terrestre me afectaron como visiones, sólo como

visiones, mientras las extrañas ideas del mundo de los sueños, por el contrario, se tornaron no en materia de mi existencia

cotidiana, sino realmente en mi cínica y total existencia.

Berenice y yo éramos primos y crecimos juntos en la mansión de nuestros antepasados. Pero crecimos de modo distinto:

yo, enfermizo, envuelto en tristeza; ella, ágil, graciosa, llena de fuerza; suyos eran los paseos por la colina; míos, los estudios

del claustro; yo, viviendo encerrado en mí mismo, entregado en cuerpo y alma a la intensa y penosa meditación; ella,

vagando sin preocuparse de la vida, sin pensar en las sombras del camino ni en el silencioso vuelo de las horas de alas negras.

¡Berenice! -Invoco su nombre-, ¡Berenice! Y ante este sonido se conmueven mil tumultuosos recuerdos de las grises ruinas.

¡Ah, acude vívida su imagen a mí, como en sus primeros días de alegría y de dicha! ¡Oh encantadora y fantástica belleza!

¡Oh sílfide entre los arbustos de Arnheim! ¡Oh náyade entre sus fuentes! Y entonces..., entonces todo es misterio y terror,

y una historia que no se debe contar. La enfermedad -una enfermedad mortal- cayó sobre ella como el simún, y, mientras yo

la contemplaba, el espíritu del cambio la arrasó, penetrando en su mente, en sus costumbres y en su carácter, y de la forma

más sutil y terrible llegó a alterar incluso su identidad. ¡Ay! La fuerza destructora iba y venía, y la víctima..., ¿dónde estaba?

Yo no la conocía, o, al menos, ya no la reconocía como Berenice.

Entre la numerosa serie de enfermedades provocadas por aquella primera y fatal, que desencadenó una revolución tan horrible

en el ser moral y físico de mi prima, hay que mencionar como la más angustiosa y obstinada una clase de epilepsia que

con frecuencia terminaba en catalepsia, estado muy parecido a la extinción de la vida, del cual, en la mayoría de los casos,

se despertaba de forma brusca y repentina. Mientras tanto, mi propia enfermedad -pues me han dicho que no debería darle otro

nombre-, mi propia enfermedad, digo, crecía con extrema rapidez, asumiendo un carácter monomaníaco de una especie nueva

y extraordinaria, que se hacía más fuerte cada hora que pasaba y, por fin, tuvo sobre mí un incomprensible ascendiente.

Esta monomanía, si así tengo que llamarla, consistía en una morbosa irritabilidad de esas propiedades de la mente que la ciencia

psicológica designa con la palabra atención. Es más que probable que no me explique; pero temo, en realidad, que no haya forma

posible de trasmitir a la inteligencia del lector corriente una idea de esa nerviosa intensidad de interés con que en mi caso las facultades de meditación (por no hablar en términos técnicos) actuaban y se concentraban en la contemplación de los objetos

más comunes del universo.

Reflexionar largas, infatigables horas con la atención fija en alguna nota trivial, en los márgenes de un libro o en su tipografía;

estar absorto durante buena parte de un día de verano en una sombra extraña que caía oblicuamente sobre el tapiz o sobre

la puerta; perderme toda una noche observando la tranquila llama de una lámpara o los rescoldos del fuego; soñar días enteros

con el perfume de una flor; repetir monótonamente una palabra común hasta que el sonido, gracias a la continua repetición,

dejaba de suscitar en mi mente alguna idea; perder todo sentido del movimiento o de la existencia física, mediante una absoluta

y obstinada quietud del cuerpo, mucho tiempo mantenida: éstas eran algunas de las extravagancias más comunes y menos

perniciosas provocadas por un estado de las facultades mentales, en realidad no único, pero capaz de desafiar cualquier tipo

de análisis o explicación.

Pero no se me entienda mal. La excesiva, intensa y morbosa atención, excitada así por objetos triviales en sí, no tiene que

confundirse con la tendencia a la meditación, común en todos los hombres, y a la que se entregan de forma particular las personas

de una imaginación inquieta. Tampoco era, como pudo suponerse al principio, una situación grave ni la exageración de esa

tendencia, sino primaria y esencialmente distinta, diferente. En un caso, el soñador o el fanático, interesado por un objeto

normalmente no trivial, lo pierde poco a poco de vista en un bosque de deducciones y sugerencias que surgen de él, hasta que,

al final de una ensoñación llena muchas veces de voluptuosidad, el incitamentum o primera causa de sus meditaciones desaparece

completamente y queda olvidado. En mi caso, el objeto primario era invariablemente trivial, aunque adquiría, mediante mi visión

perturbada, una importancia refleja e irreal. Pocas deducciones, si había alguna, surgían, y esas pocas volvían pertinazmente

al objeto original como a su centro. Las meditaciones nunca eran agradables, y al final de la ensoñación, la primera causa, lejos

de perderse de vista, había alcanzado ese interés sobrenaturalmente exagerado que constituía el rasgo primordial de la enfermedad. En una palabra, las facultades que más ejercía la mente en mi caso eran, como ya he dicho, las de la atención;

mientras que en el caso del soñador son las de la especulación.

Mis libros, en esa época, si no servían realmente para aumentar el trastorno, compartían en gran medida, como se verá, por

su carácter imaginativo e inconexo, las características peculiares del trastorno mismo. Puedo recordar, entre otros, el tratado

del noble italiano Coelius Secundus Curio, De amplitudine beati regni Dei [La grandeza del reino santo de Dios]; la gran obra de

San Agustín, De civitate Dei [La ciudad de Dios], y la de Tertuliano, De carne Christi [La carne de Cristo], cuya sentencia paradójica: Mortuus est Dei filius: credibile est quia ineptum est; et sepultus resurrexit: certum est quia impossibile est, ocupó durante muchas

semanas de inútil y laboriosa investigación todo mi tiempo.

Así se verá que, arrancada, de su equilibrio sólo por cosas triviales, mi razón se parecía a ese peñasco marino del que nos habla Ptolomeo Hefestión, que resistía firme los ataques de la violencia humana y la furia más feroz de las aguas y de los vientos, pero temblaba a simple contacto de la flor llamada asfódelo. Y aunque para un observador desapercibido pudiera parecer fuera de toda duda que la alteración producida en la condición moral de Berenice por su desgraciada enfermedad me habría proporcionado muchos temas para el ejercicio de esa meditación intensa y anormal, cuya naturaleza me ha costado bastante explicar, sin embargo no era éste el caso. En los intervalos lúcidos de mi mal, la calamidad de Berenice me daba lástima, y, profundamente conmovido por la ruina total de su hermosa y dulce vida, no dejaba de meditar con frecuencia, amargamente, en los prodigiosos mecanismos por los que había llegado a producirse una revolución tan repentina y extraña. Pero estas reflexiones no compartían la idiosincrasia de mi enfermedad, y eran como las que se hubieran presentado, en circunstancias semejantes, al común de los mortales. Fiel a su propio carácter, mi trastorno se recreaba en los cambios de menor importancia, pero más llamativos, producidos en la constitución física de Berenice, en la extraña y espantosa deformación de su identidad personal.

En los días más brillantes de su belleza incomparable no la amé. En la extraña anomalía de mi existencia, mis sentimientos nunca venían del corazón, y mis pasiones siempre venían de la mente. En los brumosos amaneceres, en las sombras entrelazadas del bosque al mediodía y en el silencio de mi biblioteca por la noche ella había flotado ante mis ojos, y yo la había visto, no como la Berenice viva y palpitante, sino como la Berenice de un sueño; no como una moradora de la tierra, sino como su abstracción; no como algo para admirar, sino para analizar; no como un objeto de amor, sino como tema de la más abstrusa aunque inconexa especulación. Y ahora, ahora temblaba en su presencia y palidecía cuando se acercaba; sin embargo, lamentando amargamente su decadencia y su ruina, recordé que me había amado mucho tiempo, y que, en un momento aciago, le hablé de matrimonio.

Y cuando, por fin, se acercaba la fecha de nuestro matrimonio, una tarde de invierno, en uno de esos días intempestivamente cálidos, tranquilos y brumosos, que constituyen la nodriza de la bella Alcíone estaba yo sentado (y creía encontrarme solo) en el gabinete interior de la biblioteca y, al levantar los ojos, vi a Berenice ante mí.

¿Fue mi imaginación excitada, la influencia de la atmósfera brumosa, la incierta luz crepuscular del aposento, los vestidos grises que envolvían su figura los que le dieron un contorno tan vacilante e indefinido? No sabría decirlo. Ella no dijo una palabra, y yo por nada del mundo hubiera podido pronunciar una sílaba. Un escalofrío helado cruzó mi cuerpo; me oprimió una sensación de insufrible ansiedad; una curiosidad devoradora invadió mi alma, y, reclinándome en la silla, me quedé un rato sin aliento, inmóvil, con mis ojos clavados en su persona. ¡Ay! Su delgadez era extrema, y ni la menor huella de su ser anterior se mostraba en una sola línea del contorno. Mi ardiente mirada cayó por fin sobre su rostro.

La frente era alta, muy pálida, y extrañamente serena; lo que en un tiempo fuera cabello negro azabache caía parcialmente sobre la frente y sombreaba las sienes hundidas con innumerables rizos de un color rubio reluciente, que contrastaban discordantes, por su matiz fantástico, con la melancolía de su rostro. Sus ojos no tenían brillo y parecían sin pupilas; y esquivé involuntariamente su mirada vidriosa para contemplar sus labios, finos y contraídos. Se entreabrieron; y en una sonrisa de expresión peculiar los dientes de la desconocida Berenice se revelaron lentamente a mis ojos. ¡Quiera Dios que nunca los hubiera visto o que, después de verlos, hubiera muerto!

El golpe de una puerta al cerrarse me distrajo, y, al levantar la vista, descubrí que mi prima había salido del aposento. Pero de los desordenados aposentos de mi cerebro, ¡ay!, no había salido ni se podía apartar el blanco y horrible espectro de los dientes. Ni una mota en su superficie, ni una sombra en el esmalte, ni una mella en sus bordes había en los dientes de esa sonrisa fugaz que no se grabara en mi memoria. Ahora los veía con más claridad que un momento antes. ¡Los dientes! ¡Los dientes! Estaban aquí, y allí, y en todas partes, visibles y palpables ante mí, largos, finos y excesivamente blancos, con los pálidos labios contrayéndose a su alrededor, como en el mismo instante en que habían empezado a crecer. Entonces llegó toda la furia de mi monomanía, y yo luché en vano contra su extraña e irresistible influencia. Entre los muchos objetos del mundo externo sólo pensaba en los dientes. Los anhelaba con un deseo frenético. Todos las demás preocupaciones y los demás intereses quedaron supeditados a esa contemplación. Ellos, ellos eran los únicos que estaban presentes a mi mirada mental, y en su insustituible individualidad llegaron a ser la esencia de mi vida intelectual. Los examiné bajo todos los aspectos. Los vi desde todas las perspectivas. Analicé sus características. Estudié sus peculiaridades. Me fijé en su conformación. Pensé en los cambios de su naturaleza. Me estremecí al atribuirles, en la imaginación, un poder sensible y consciente y, aun sin la ayuda de los labios, una capacidad de expresión moral. De mademoiselle Sallé se ha dicho con razón que tous ses pas étaient des sentiments, y de Berenice yo creía seriamente que toutes ses dents étaient des ídées. Des idées! ¡Ah, este absurdo pensamiento me destruyó! Des idées! ¡Ah, por eso los codiciaba tan desesperadamente! Sentí que sólo su posesión me podría devolver la paz, devolviéndome la razón.

Y la tarde cayó sobre mí; y vino la oscuridad, duró y se fue, y amaneció el nuevo día, y las brumas de una segunda noche se acumularon alrededor, y yo seguía inmóvil, sentado, en aquella habitación solitaria; y seguí sumido en la meditación, y el fantasma de los dientes mantenía su terrible dominio, como si, con una claridad viva y horrible, flotara entre las cambiantes luces y sombras de la habitación. Al fin irrumpió en mis sueños un grito de horror y consternación; y después, tras una pausa, el ruido de voces preocupadas, mezcladas con apagados gemidos de dolor y de pena. Me levanté de mi asiento y, abriendo las puertas de la biblioteca, vi en la antesala a una criada, deshecha en lágrimas, quien me dijo que Berenice ya no existía. Había sufrido un ataque de epilepsia por la mañana temprano, y ahora, al caer la noche, ya estaba preparada la tumba para recibir a su ocupante, y terminados los preparativos del entierro.

Me encontré sentado en la biblioteca, y de nuevo solo. Parecía que había despertado de un sueño confuso y excitante. Sabía que era medianoche y que desde la puesta del sol Berenice estaba enterrada. Pero no tenía una idea exacta, o por los menos definida, de ese melancólico período intermedio. Sin embargo, el recuerdo de ese intervalo estaba lleno de horror, horror más horrible por ser vago, terror más terrible por ser ambiguo. Era una página espantosa en la historia de mi existencia, escrita con recuerdos siniestros, horrorosos, ininteligibles. Luché por descifrarlos, pero fue en vano; mientras tanto, como el espíritu de un sonido lejano, un agudo y penetrante grito de mujer parecía sonar en mis oídos. Yo había hecho algo. Pero, ¿qué era? Me hice la pregunta en voz alta y los susurrantes ecos de la habitación me contestaron: ¿Qué era?

En la mesa, a mi lado, brillaba una lámpara y cerca de ella había una pequeña caja. No tenía un aspecto llamativo, y yo la había visto antes, pues pertenecía al médico de la familia. Pero, ¿cómo había llegado allí, a mi mesa y por qué me estremecí al fijarme en ella? No merecía la pena tener en cuenta estas cosas, y por fin mis ojos cayeron sobre las páginas abiertas de un libro y sobre una frase subrayada. Eran las extrañas pero sencillas palabras del poeta Ebn Zaiat: "Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas". ¿Por qué, al leerlas, se me pusieron los pelos de punta y se me heló la sangre en las venas?

Sonó un suave golpe en la puerta de la biblioteca y, pálido como habitante de una tumba, un criado entró de puntillas. Había en sus ojos un espantoso terror y me habló con una voz quebrada, ronca y muy baja. ¿Qué dijo? Oí unas frases entrecortadas. Hablaba de un grito salvaje que había turbado el silencio de la noche, y de la servidumbre reunida para averiguar de dónde procedía, y su voz recobró un tono espeluznante, claro, cuando me habló, susurrando, de una tumba profanada, de un cadáver envuelto en la mortaja y desfigurado, pero que aún respiraba, aún palpitaba, ¡aún vivía!

Señaló mis ropas: estaban manchadas de barro y de sangre. No contesté nada; me tomó suavemente la mano: tenía huellas de uñas humanas. Dirigió mi atención a un objeto que había en la pared; lo miré durante unos minutos: era una pala. Con un grito corrí hacia la mesa y agarré la caja. Pero no pude abrirla, y por mi temblor se me escapó de las manos, y se cayó al suelo, y se rompió en pedazos; y entre éstos, entrechocando, rodaron unos instrumentos de cirugía dental, mezclados con treinta y dos diminutos objetos blancos, de marfil, que se desparramaron por el suelo.

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1701-balada-nupcial-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Edgar Allan Poe, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 25 Sep 2015 20:59:51 +0200

En mi dedo el anillo,

la guirnalda nupcial mi sien decora;

de sedas y diamantes busco el brillo,

y soy feliz ahora.

Y mi señor me brinda amor seguro;

pero al decirme ayer cuánto me adora,

tembló mi corazón, como al conjuro,

de "quien cayó en la guerra", al pie del muro,

y que es feliz ahora.

Pero él tranquilizóme, y en mi frente

besó la palidez que le enamora.

Y he aquí que en un ensueño, vi presente,

al muerto D'Elormy: -suyo, en mi frente,

fue el beso; y suspiré ( ¡cuán dulcemente! ):

"-¡Ah, soy feliz ahora!"

Y si pude otorgar palabra nueva,

así el voto juré, y aunque traidora,

y aunque un luto de amor el alma lleva,

ved brillar ese anillo que "me prueba"

que soy feliz ahora.

¡Ah! ilumíneme Dios aquel pasado,

pues si sueña o no sueña el alma ignora,

y el corazón se oprime, y conturbado

pregúntase, oh Señor, si el "Olvidado"

será feliz ahora!

Versión de Carlos Obligado

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1699-amigos-que-por-siempre-nos-dejaron_edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Amistad, Edgar Allan Poe Fri, 25 Sep 2015 20:42:22 +0200

Amigos que por siempre

nos dejaron,

caros amigos para siempre idos,

fuera del Tiempo

y fuera del Espacio!

Para el alma nutrida de pesares,

para el transido corazón, acaso".

Edgar Allan Poe

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1698-a-elena-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Edgar Allan Poe Fri, 25 Sep 2015 20:39:17 +0200

Te vi a punto.

Era una noche de julio,

noche tibia y perfumada,

noche diáfana...

De la luna plena límpida,

límpida como tu alma,

descendían

sobre el parque adormecido

gráciles velos de plata.

Ni una ráfaga

el infinito silencio

y la quietud perturbaban

en el parque...

Evaporaban las rosas

los perfumes de sus almas

para que los recogieras

en aquella noche mágica;

para que tú los gozases

su último aliento exhalaban

como en una muerte dulce,

como en una muerte lánguida,

y era una selva encantada,

y era una noche divina

llena de místicos sueños

y claridades fantásticas.

Toda de blanco vestida,

toda blanca,

sobre un ramo de violetas

reclinada

te veía

y a las rosas moribundas

y a ti, una luz tenue y diáfana

muy suavemente

alumbraba,

luz de perla diluida

en un éter de suspiros

y de evaporadas lágrimas.

¿Qué hado extraño

(¿fue ventura? ¿fue desgracia?)

me condujo aquella noche

hasta el parque de las rosas

que exhalaban

los suspiros perfumados

de sus almas?

Ni una hoja

susurraba;

no se oía

una pisada;

todo mudo,

todo en sueños,

menos tú y yo

-¡cuál me agito

al unir las dos palabras! --

menos tú y yo...De repente

todo cambia.

¡Oh, el parque de los misterios!

¡Oh, la región encantada!

Todo, todo,

todo cambia.

De la luna la luz límpida

la luz de perla se apaga.

El perfume de las rosas

muere en las dormidas auras.

Los senderos se oscurecen.

Expiran las violas castas.

Menos tú y yo, todo huye,

todo muere,

todo pasa...

Todo se apaga y extingue

menos tus hondas miradas.

¡Tus dos ojos donde arde tu alma!

Y sólo veo entre sombras

aquellos ojos brillantes,

¡oh mi amada! Todo, todo,

todo cambia.

De la luna la luz límpida

la luz de perla se apaga.

El perfume de las rosas

muere en las dormidas auras.

Los senderos se oscurecen.

Expiran las violas castas.

Menos tú y yo, todo huye,

todo muere,

todo pasa...

Todo se apaga y extingue

menos tus hondas miradas.

¡Tus dos ojos donde arde tu alma!

Y sólo veo entre sombras

aquellos ojos brillantes,

¡oh mi amada!

¿Qué tristezas irreales,

qué tristezas extrahumanas!

La luz tibia de esos ojos

leyendas de amor relata.

¡Qué misteriosos dolores,

qué sublimes esperanzas,

qué mudas renunciaciones

expresan aquellos ojos

que en la sombra

fijan en mí su mirada!

Noche oscura. Ya Diana

entre turbios nubarrones,

lentamente,

hundió la faz plateada,

y tú sola

en medio de la avenida,

te deslizas

irreal, mística y blanca,

te deslizas y te alejas incorpórea

cual fantasma...

Sólo flotan tus miradas.

¡Sólo tus ojos perennes,

tus ojos de honda mirada

fijos quedan en mi alma!

A través de los espacios y los tiempos,

marcan,

marcan mi sendero

y no me dejan

cual me dejó la esperanza...

Van siguiéndome, siguiéndome

como dos estrellas cándidas;

cual fijas estrellas dobles

en los cielos apareadas

en la noche solitaria.

Ellos solos purifican

mi alma toda con sus rayos

y mi corazón abrasan,

y me prosterno ante ellos

con adoración extática,

y en el día

no se ocultan

cual se ocultó mi esperanza.

De todas partes me siguen

mirándome fijamente

con sus místicas miradas....

Misteriosas, divinales

me persiguen sus miradas

como dos estrellas fijas...

como dos estrellas tristes,

¡como dos estrellas blancas!

Versión de Carlos A. Torres

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1697-a-edgar-allan-poe.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Edgar Allan Poe Fri, 25 Sep 2015 20:33:46 +0200

Las enramadas donde veo

en sueños, las más variadas

aves cantoras, son labios y son

tus musicales palabras susurradas.

Tus ojos, entronizados en el cielo,

caen al fin desesperadamente

¡oh Dios!, en mi funérea mente

como luz de estrellas sobre un velo.

Oh, tu corazón... suspiro al despertar

y duermo para soñar hasta que raya el día

en la verdad que el oro jamás podrá comprar

y en las bagatelas que sí podría.

Versión de Andrés Ehrenhaus

Autor del poema: Edgar Allan Poe

]]> true https://mundopoetico.es/1696-sin-que-me-vean-tus-ojos-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 25 Sep 2015 20:26:32 +0200

No me han visto tus ojos.

Tan virgen

como el agua creadora de la linfa.

No me han visto.

Lentamente

viniendo,

desde allá.

En medio del cortejo de holocaustos.

Con el rayo y la hiedra entre los pies.

Y mañana...

Mañana...

En el fuego y la dulce primavera,

sabrás que voy matando a la manada,

que transporto en mis brazos la semilla.

Y en mí creerán tus ojos.

Mañana.

Sí,

mañana.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1695-salmo-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Fri, 25 Sep 2015 20:21:51 +0200

Le creo al viento un pecho, una cadera sobre la que apoyarme. Creo al rechazo un rostro que con el mío comparo. Me sirvo de las nubes cual cuadernos y tinta. Lavo la claridad.

El cielo tiene lóbulos que corto, y las lágrimas, hojas sobre las que yo escribo, las amapolas, galas que me visten, y los pinos, cintura que me ríe. Sin encontrar a nadie a quien amar, ¿es demasiado, muerte, que me ame a mí mismo?

Me auto-acuno. Mis senderos yo creo de mis dedos y dispongo el espacio en circular, lo mismo que mis ojos. Invento un agua que no me sacie nunca. Igual que el aire soy, sin leyes qué acatar. Creo un paraje donde convergen infierno y paraíso. Invento otros demonios con quienes yo compito en carreras y apuestas.

De "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche" 1965

Traducción de Federico Arbos

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1694-rostro-de-mujer-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Fri, 25 Sep 2015 20:16:37 +0200

Vivo en el rostro de una mujer

que habita en una ola

a la que la marea empuja hacia una playa

cuyo puerto se pierde en sus conchas.

Vivo en el rostro de una mujer

que me hace morir, que quiere ser

faro apagado

en mi sangre que navega

a los confines del delirio.

De "El teatro y los espejos" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1693-por-ultima-vez-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 20:12:21 +0200

Por una sola vez, por una última vez,

sueño que estoy cayendo en el espacio.

Que vivo en una isla de colores.

Que vivo como el hombre,

reconciliándome con los dioses ciegos

y los dioses lúcidos.

Por una última vez.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1692-por-mi-tierra_adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 20:02:30 +0200

Por mi tierra yo hiero estas venas malditas.

Por mi tierra escondí entre mis heridas

mi mañana y mis vientos.

Mi tierra es pitonisa y amuleto.

Mi tierra está borracha. Sus hombros

son dos príncipes de perlas,

un crimen.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1691-panorama-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 19:58:46 +0200

Igual que si a las piedras el trueno interrogara.

Igual que si a los cielos el trueno preguntase.

Igual que si a las cosas pidiérales respuesta.

Igual que si la historia lavárase en mis ojos.

Y los días cayeran en mis años

como caen los frutos.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1690-otra-voz-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 19:54:31 +0200

Perdió el hilo de las cosas, y se apagó

su estrella perceptora. No tropezó.

Y cuando su paso fue ya de piedra

y el tedio le dejara surcos en las mejillas,

recogió lentamente sus despojos:

los recogió para la vida, diseminándose.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1688-mis-secretosadonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 19:46:13 +0200

Yo tengo mis secretos.

Para poder marchar sobre la telaraña.

Yo tengo mis secretos.

Para poder vivir bajo los párpados

de un dios que nunca muere.

Habito, enamorado,

en mi voz y en mi frente.

Y tengo mis secretos,

para que, cuando muera,

puedan venir a mí mis descendientes.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1687-mi-inquietudadonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 19:13:48 +0200

¡Negro horizonte mío

de inquietud!

Apriétame a ser nuevo, pégamelo, desgarra,

quema, avéntalo.

Tal vez el alba pura

yo invente en sus cenizas.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1685-los-das-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 19:05:49 +0200

Con los ojos cansados de días...

Con los ojos cansados sin días...

¿Podrá pasar, acaso, el muro de los días

en busca de los días?

¿Dónde, ¡ay!, «otro día»?...

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1683-las-estrellas-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 18:46:42 +0200

Camino,

y en pos mío caminan las estrellas.

Camino a su mañana.

Y el secreto,

la muerte,

lo que nace

y el oscuro cansancio

asesinan mis pasos

y reavivan mi sangre.

Yo soy aquél

cuyo camino aún no ha comenzado;

el que no tiene estrella.

Camino hacia mí mismo,

al mañana que llega.

Camino,

y en pos mío caminan las estrellas.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1682-las-cosas-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 18:42:53 +0200

Si atravesara la herida hasta el crimen.

Si camuflara la locura y las banderas,

tendría un sombrero para ocultarme;

tanto en la victoria como en la derrota

violaría el soñar sobre los párpados.

Estaría y no estaría en la tierra.

Pero he vinculado a las cosas

mi rostro, mis honduras y dios.

Acepté de buen grado el vivir sin amuleto,

a dibujar la vida

con la muerte, el espejismo

y las cosas.

Acepté de buen grado el vivir con las cosas.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1681-la-unica-tierra-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 18:37:59 +0200

Habito estas palabras vagabundas.

Vivo, y sólo mi rostro me acompaña.

Mi rostro:

mi camino.

Con tu nombre.

Contigo, ¡oh tierra mía!,

que, encantada,

te alargas.

Tú sola.

Con tu nombre,

¡oh muerte!,

¡amigo mío!

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1680-la-perdicion-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 18:30:05 +0200

(Pintura. Female head - Thomas Couture)

La perdición, la perdición...

La perdición nos salva y guía nuestros pasos.

La perdición es resplandor,

y el resto, máscara.

La perdición nos unifica con nuestros semejantes.

La perdición cuelga de nuestras visiones

el rostro de los mares.

La perdición es esperar.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1679-la-herida-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 18:24:18 +0200

La hoja dormida bajo el viento

es un barco para la herida.

El tiempo perecedero es la gloria de la herida,

y el árbol que sube por nuestras cejas

es un lago para la herida.

La herida está en los puentes

cuando se alarga la tumba,

cuando se alarga la paciencia

entre los bordes de nuestro amor y nuestra muerte.

La herida es un gesto.

Está en las travesías.

A la lengua de timbres asfixiados

yo le otorgo la voz de la herida.

A la piedra que viene de lejos,

al mundo seco, a la aridez,

al tiempo transportado en camilla de hielo,

le enciendo el fuego de la herida.

Y cuando la historia arda en mis vestidos

y las uñas azules crezcan en mi libro.

Cuando le grite al día:

¿quién eres tú?,

¿quién te ha arrojado en mis cuadernos

y en mi tierra virgen?,

notaré cómo brillan en mis cuadernos

unos ojos de polvo.

Oiré decir a alguien:

Yo soy esa herida que comienza a crecer

en tu historia pequeña.

III

Te he llamado nube,

¡oh herida y paloma del adiós!

Te llamé pluma y libro.

Y es ahora cuando empiezo a dialogar

con la lengua hundida

en las islas viajeras,

en el archipiélago de la vieja caída.

Es ahora cuando enseño a dialogar

al viento y las palmeras,

¡oh herida y paloma del adiós!

Si en el país de los espejos y los sueños

tuviera un puerto.

Si poseyera un barco

y los restos de un pueblo.

O una ciudad tuviera

en el país del llanto y de los niños.

Haría con todo ello

una limpia canción para la herida.

Aguda como flecha

que traspasara árboles,

piedras y firmamentos.

Tan tierna como el agua.

Igual que la invasión,

desafiante,

atónita.

Llueve sobre nuestros desiertos,

¡oh mundo engalanado del sueño y la nostalgia!

Llueve, y agítanos, a nosotros, que somos

palmeras de heridas.

Y pártenos dos ramos

de un árbol enamorado del silencio de la herida,

de un árbol que vele sobre la herida

con las cejas y las manos arqueadas.

¡Oh mundo engalanado del sueño y la nostalgia!

¡Oh mundo que me cae sobre la frente!,

como la herida dibujado.

No te acerques, la herida

está más cerca que tú.

No me tientes, la herida

es más bella que tú.

Y esa magia lanzada por tus ojos

sobre los reinos últimos

ha sido sobrepasada por la herida.

La pasó, sin dejar una vela seductora,

sin dejarle una isla siquiera.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1678-homenaje-al-viento-y-a-los-arboles-adonis.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 18:19:15 +0200

DESNUDO,

el viento se pasea.

Si el espacio llorase,

como pretende la nube,

el viento sería una historia de lágrimas.

Arbol-*

feminidad del viento.

En el polvo toco

los dedos del viento.

En el viento leo

la escritura del polvo.

El camino no puede avanzar de verdad

más que a través de un viento dialogante

con su propio polvo.

El polvo tiene un cuerpo

que no baila sino con el viento.

El aire- único amante

que duerme con el fuego

en la misma túnica.

El viento posa la mano derecha

en el hombro de la rosa

y se mete la izquierda en el bolsillo:

Viento- ladrón de perfume.

El viento no cosecha más que ceniza

y trabaja

como si no conociera más que la siembra.

¡Viento!-

Establo en la ciudad

caballo en la aldea.

...música que viene de árboles

tañidos por el viento.

El sol es más ordenado que el aire.

El aire es más justo que el sol.

El viento no firma

las cartas que escribe.

La lluvia es el bastón del aire,

el aire es el columpio de la lluvia.

Nubes- libros

que el viento desgarra.

Espacio- mar oscilante.

cuyas olas son el aire.

El polvo lee lo que no ve.

El viento dice lo que no sabe.

El viento es el dialecto

en la naturaleza.

La luz es la lengua culta.

Todo tiene un trono donde sentarse,

salvo el viento:

él es su propio trono.

El aire-

único amante

con quien baila la rama

mientras ella se dispone a acostarse

con otro amante.

El fuego dijo: proclamaré a la ceniza albacea.

La ceniza dijo: no escribiré mi testamento.

El viento dijo: yo seré el testigo.

Vientos- cuerpos que caminan

con pies invisibles

como de ángeles.

El viento es la cuerda que flota en el espacio

y es a la vez el artista y la música.

Viento- palabra confusa que murmura

el silencio cósmico.

El viento enseña silencio

aunque no cese de hablar.

El viento está repleto de órganos.

Los órganos estén repletos de gente.

Viento- espiración del espacio.

Danza es el viento

y todas las cosas

salones de baile.

El árbol pregunta a sus ramas

mas le responde el viento.

Árboles...

libros hojeados por el viento.

Cuando el aire se asoma

las ramas compiten

en estirar el cuello.

Humo- siembra

que sólo puede cosechar

la hoz del viento.

Aire- pañuelo de la hierba.

Los árboles tienen sueños

que sólo se despiertan

en la almohada del viento.

Pasos del viento-

campanas que dejan el espacio

en velación perpetua.

Hoy,

triste por el aire enfermo,

la adelfa no ha bailado.

Camino- caravana de rosales

cuyas ramas portan

un palanquín rojo.

La polvareda siempre cambia de forma

para saludar a su amado,

el viento.

Al árbol le gusta entonar canciones

que el viento no recuerda.

Oigo campanas de polvo

colgadas tristemente

al cuello del viento.

Viento- puerto único,

movimiento perpetuo

hacia lo desconocido.

*A diferencia del español, la palabra árbol en árabe es femenina.

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1677-homenaje-al-da-y-a-la-noche-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 18:14:08 +0200

EL DÍA cierra la verja de su jardín.

Se lava los pies y se pone el manto

para recibir a su amiga la noche.

El crepúsculo avanza lentamente.

En sus hombros hay manchas de sangre,

en sus manos una rosa,

casi marchita.

El alba avanza ruidosa.

Sus manos abren el libro del tiempo

y el sol pasa las páginas.

En el umbral del ocaso

el día rompe sus espejos

para conciliar el sueño.

Los días-

cartas que el tiempo escribe a los hombres

sin palabras.

Cada día

el sol alumbra a un niño

llamado mañana.

Su vida dura poco.

Los momentos son olas del tiempo.

Cada cuerpo es una playa.

El tiempo es viento

que sopla del lado de la muerte.

La noche abotona la camisa de la tierra.

El día la desnuda.

Es el alba-

En el balcón las flores se frotan los ojos.

En la ventana

ondean las trenzas del sol.

El día ve con las manos.

La noche ve con todo el cuerpo.

Si el día hablara,

anunciaría la noche.

Apacible es la mano de la noche

en las trenzas de la melancolía.

El invierno es soledad,

el verano migración.

Entre ambos, la primavera es un puente.

Sólo el otoño se adentra en todas las estaciones.

El tiempo es una montaña

donde habitan el día y la noche.

El día asciende,

la noche desciende.

El día no sabe dormir

más que en el regazo de la noche.

La luna vela

en el balcón de la noche.

Se le concedió a mi tristeza

ser una continua noche.

El pasado,

lago para un solo nadador:

el recuerdo.

La luz- vestido

que a veces teje la noche.

El crepúsculo- única almohada

en la que se abrazan el día y la noche.

La luz sólo actúa despierta.

La oscuridad sólo actúa dormida.

Los sueños de la noche son hilos con los que tejemos

los trajes del día.

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1675-homenaje-a-la-soledad-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Soledad Fri, 25 Sep 2015 18:00:29 +0200

SOLEDAD - jardín

con un sólo árbol.

Desde la infancia

por este camino vamos

mi amigo el poeta y yo.

¡Qué extraño!

Sus pasos todavía vuelan con el polvo.

Mi amistad es para el narciso.

Mi amor es para otra flor

que no mencionaré.

Sediento

sólo me saciará

un agua que no puedo alcanzar.

El que no tengas secretos

también es un secreto.

Sé ausencia

para permanecer como pregunta.

Amo la lluvia

que ama la palidez de la tierra.

Si no actúas

más que para realizar aquello que deseas,

¡qué ínfimo es lo que haces!

Prefiero la traición de la palabra a la palabra,

que la fidelidad de la piedra a la piedra.

¿Tras la altura el descenso?

No lo creo-

Lo alto lleva siempre hacia lo más alto.

Lo que te dices a ti mismo

se lo dices al otro-

aunque no te lo propongas.

No conozco de lo que conozco

más que mi ignorancia

de lo que aún desconozco.

Dicen: lo fácil es imitar.

¡Ah! Si pudiera imitar al mar.

Siempre olvido lo que poseo

para poder liberarme

de lo que me posee.

El individuo es unidad de lo infinito.

La multitud es el infinito de la unidad.

A veces

el sol no puede alumbrarte

y una vela te alumbra.

Mi deseo- que mi capacidad de deseo

sea mayor que mi capacidad

de realizar mis deseos.

Un hombre solo: un ala.

Una mujer sola: un ala rota.

Saldré de mi soledad

mas ¿para ir adónde?

Me pongo frente al espejo

no para mirarme

sino para asegurarme:

¿de verdad eso que veo soy yo?

El arco iris juró

vagar eternamente

porque perdió su primera casa.

Ayer , al despertarme,

vi al sol frotarse los ojos

en el cristal de mi ventana.

Afirmo que el sol es otra sombra,

mas no tengo pruebas.

Afirmo que la luna es otro fuego-

tengo muchas pruebas.

Mis días pasados tienen una tumba

sin cadáver.

¡Qué extraña es mi memoria!:

Un jardín repleto de toda clase de árboles

y no veo ni un sólo fruto.

Las palabras que conozco se han tomado

en un bosque de tristeza.

A veces siento

que el abismo al que me asomo

no es lo bastante amplio para mis pasos.

Confieso mi error-

creo que era acertado.

Siempre que pregunto

me divido en dos:

mi pregunta y yo-

La pregunta busca respuesta,

yo busco otra pregunta.

¿Por qué aquella noche sentí

que el cielo era la guitarra de la noche

y las estrellas sus cuerdas rotas?

¿Será porque dormí solo?

Ahora sé por qué

alaban, a veces, a las tinieblas

los que no sueñan más que con la luz.

Escucho en las palabras campanadas

que anuncian mi tercer nacimiento.

Todo lo que no he escrito

lo he olvidado.

Y ahora es lo que me escribe.

Escribe-

esa es la vía suprema

para leerte a ti mismo

y escuchar al mundo.

Dale los buenos días a tu camino

si quieres que el sol te acompañe.

Me rebelo contra la llama que me guía.

La llama a la que guío

se rebela contra mí.

Abro un lago para el olvido

y ahogo en él mi historia.

Demasiado tarde

para que seas tú mismo y para saber quién eres-

se te escapó la infancia.

Me das tu rostro,

te doy mis pensamientos.

El rugido es nuestra promesa:

puedes guiarme, mar.

Para ser hermano de la mañana

debes confraternizar con la noche.

¿Qué hacer por este cielo

que se marchita en mis hombros?

Para que ardan en ti los bosques de imágenes

basta con calentarte al fuego del sentido.

Al principio fue la pareja,

luego el primer pecado

que se llamó el solo,

el único.

Así escribiré la palabra pareja,

como si excavara una fuente,

y la pronunciaré

como si fuera a brotar agua.

Todo arde en tomo a él-

fuego en el aire,

fuego en el agua.

¿De dónde viene entonces este frío

que penetra en sus miembros?

Puedes protegerte contra todo

menos contra el tiempo.

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1674-homenaje-a-ellos-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 17:54:55 +0200

¡QUE VELOZ es la bala!

No obstante, jamás llegará.

Están sentados-

sus pestañas son velas,

sus manos restos de navíos.

De vez en cuando

el cielo envía un ángel para visitarlos

mas éste se pierde por el camino.

Avanzo en su dirección.

Entre ellos, muerta, una mujer a la que amé.

Entre ellos, un niño que se parece a mí.

Aprenden el alfabeto de las olas

para leer las playas.

Tu pálida imagen

relumbra nuevamente en ellos:

¡Salve! Feminidad de la tierra.

Sin embargo...

No veo en sus heridas ninguna rosa

y las estrellas, sobre ellos, permanecen blancas.

Intentó cruzar la calle:

no pudo andar por la sombra

ni pudo andar por el sol

ni halló, entre ambos, camino.

El día se inclina,

el cielo se acurruca

y el sol

se contenta con ser bastón

para el viejo vendedor de fruta.

Se ahoga al recordar.

Se ahoga al intentar olvidar:

es un infierno que se devora.

El humo es tinta

que escribe el tiempo.

Calle-

templo que se apoya en las muletas de sus oraciones.

De las ventanas cuelgan espectros

que no son ni cuerpos ni ropajes.

Preguntad a la silente misa

que flota sobre los escombros.

El tiempo corre a mi lado

en una pesadilla que improvisa el camino.

La ceniza

que ha devorado a los muertos

no se acuerda de ninguno.

El cielo afirma que desciende

y camina entre la gente.

Tal vez sea cierto

mas yo no lo veo.

Con hilos de rosa

amarraban la muerte

y la arrojaban al regazo del agua.

Despojos de figuras en el cuerpo del aire:

son los hijos del Líbano

que embellecen el libro de la tierra

y enmiendan el horizonte.

Si el mar envejeciera

elegirá Beirut como recuerdo.

A cada instante la ceniza demuestra

que es el palacio del futuro.

Desesperado,

hasta el aire se dispone

a tender el cuello a cualquier asesino.

Rebaños de sangre

pastan por la superficie de la tierra.

¿Cómo podrá cicatrizar esa herida?

¿Y cómo podría alumbrarse de otra?

De "Homenajes" 1988

Versión de María Luisa Prieto

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1670-en-la-sombra-de-las-cosas-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 17:31:48 +0200

Yo prefiero quedar en la penumbra;

quedarme en el secreto de las cosas.

Me gusta introducirme en las criaturas.

Errar como una idea.

Extraño como el arte.

Anónimo,

incierto

y olvidado.

Naciendo, nuevamente,

en cada día.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1669-el-viajero-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 17:09:35 +0200

He dejado

-viajero.

mi rostro sobre el vidrio de mi lámpara.

Mi mapa es una tierra sin creador.

La negación de todo, mi evangelio.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1668-el-extravio-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 25 Sep 2015 16:24:08 +0200

Perdido, tiro mi rostro al polvo

y a la mañana,

lo arrojo a la locura.

Mis ojos son de yerba y son de incendio.

Mis ojos son banderas y emigrantes.

Perdido, tiro mi rostro al polvo

y a la mañana.

Nazco al fin del camino. Grito.

Y que griten conmigo el camino y el polvo.

¡Qué hermoso es que mi rostro, oh Dios,

se pierda en mí! ¡Qué hermoso que me pierda

yo, colmado de fuego!

¡Oh tumba! ¡Oh final mío

al comenzar la primavera!

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1667-dialogo-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poema De Vida Fri, 25 Sep 2015 16:19:32 +0200

¿Quién eres tú?

¿Qué luz, bajo los párpados,

te llora?

¿Dónde estuviste?

¡Enséñame lo que has escrito!

Yo no le respondí,

no podía decir ni una palabra.

Había roto todos mis papeles,

por no haber encontrado

estrellas en las nubes de la tinta-

¿Qué luz, bajo los párpados,

te llora?

Dime, ¿dónde estuviste?

Y no le respondí.

La noche era una choza beduina.

Las lámparas,

la gente de la tribu.

Y yo, tan solamente

un sol enflaquecido,

bajo el cual la ancha tierra

había cambiado de sitio las colinas.

Mientras el descarriado se encontraba

con el largo camino.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1666-deseo-adonis-ali-ahmad-said-esber.html omegayalfa Principal, Adonis Ali Ahmad Said Esber, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 25 Sep 2015 16:06:43 +0200

Si me abriera sus brazos

un cedro,

entre las arboledas de honduras y de años.

Si me guardara

de las perlas y velas tentadoras.

Si yo tuviera sus raíces,

y se anclara mi rostro tras su triste corteza.

Me haría entonces nubarrones y rayos

en lontananza,

este país de confianza.

Mas todo ramo en las arboledas

de honduras y de años, viviendo yo,

es fuego sobre mi frente,

fuego de fiebre, de perdición,

que devora la tierra que me guarda.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

Autor: Adonis Ali Ahmad Said Esber

]]> true https://mundopoetico.es/1664-para-otro-sueno-azul-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:41:48 +0200

Azules,

como el silencio,

como el vuelo de algunas mariposas,

como el temblor del marinero,

como el final de la explanada,

beato azul Angélico,

como la noche azul,

azul de luz hallada,

lo mismo que los ojos

azules

a lo lejos.

De "Furtivos días" Editorial Algaida 2005

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1663-la-herida-tiene-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:32:45 +0200

La herida tiene

sangre de cobra,

caverna de pez ciego.

La herida

diezmó los árboles,

la sangre de los labios

desató la tormenta inesperada…

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1662-la-caja-gris-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:26:28 +0200

La caja gris

-perdida lejanía-,

lejanamente gris,

perdida en paraísos

de sueños de manzanas.

La caja gris

-ánfora de metal manchado-,

manchadamente gris,

ángeles vengativos

de viajes y de pájaros.

La caja gris

-cerrada, gris-,

cerradamente gris,

la caja gris

que adivinó la muerte de la rosa.

De "Furtivos días" Editorial Algaida, 2005

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1660-invisibles-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:18:52 +0200

La arena se refugia en el enigma

de sus ojos,

la lluvia

resbala por la piel,

como las lágrimas del día

que incumple su promesa,

como el refugio del recuerdo

cuando no sobrevive la esperanza.

Viajan donde la herida es invisible

y solo heredan

la sutileza del crepúsculo.

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1659-huerto-de-la-media-legua-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:14:04 +0200

Para Julio Palazón

Principio de la danza,

rosas abiertas

a infinitud de labios.

De "Furtivos días" Editorial Algaida, 2005

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1658-hablan-las-rosas-rotasadolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:07:55 +0200

Hablan las rosas rotas

de la noche terrible,

callan las mariposas quietas

su tristeza de ocaso,

ay la distancia al sur

que disfraza los ríos

y el océano,

la oquedad del alma

bañada por las sombras

del retorno,

la dulzura invisible

de la fragilidad

del ave.

(Y el viaje se detiene

en el frío temblor de las espaldas

negras del hombre).

De "La memoria es el viaje" Ediciones Vitruvio, 2007

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1657-elegia-por-la-republica-espanola-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 21:00:22 +0200

Elegía por la República Española

nº 134, 1974 (de Robert Motherwell)

Sois los negros destellos de las voces,

el absurdo color de los ojos

cegados,

alzad conmigo el vaso,

como si no estuviera

la barrera sombría del penúltimo

sueño,

la pared miserable

de hierro, sal,

y olvido.

De "Cuadros de una exposición" Veruela Poesía, 2007

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1656-donde-no-cubren-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 20:54:54 +0200

Donde no cubren

las aguas,

ni los vientos

son cúpulas

o pájaro,

ni transitan la niebla

otros caminos,

allí,

la palabra es el viaje.

De "La memoria es el viaje" Ediciones Vitruvio, 2007

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1655-con-que-secreto-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 20:50:24 +0200

…con qué secreto

a qué tibia antesala,

en qué aldea del aire las arañas

hilan la nada duradera…

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1654-america-adolfo-burriel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Adolfo Burriel Thu, 24 Sep 2015 20:42:51 +0200

Me da la mano y me conduce

hasta la piedra,

me muestra su mirada

de actinia

y luego se desnuda,

moja mis labios

con un sabor a frutas incendiadas,

ata sus pies a mi cintura,

se agita

como una cabellera que desova

bajo el agua,

en mar su vientre se transforma,

me hace el amor quinientos años,

y llora.

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Autor del poema: Adolfo Burriel

]]> true https://mundopoetico.es/1650-no-tenia-que-comer-osvaldo-ulloa.html omegayalfa Principal, Osvaldo Ulloa, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 24 Sep 2015 19:47:20 +0200

Osvaldo Ulloa (Chile, 1954-2008), discípulo aventajado de Ernesto Cardenal, es autor de breves poemas, de lenguaje sencillo y natural, en torno a la trascendencia del amor. Conjuga la tradición clásica del epigrama con referentes e imágenes muy contemporáneos.

NO TENÍA QUÉ COMER…

No tenía qué comer

pero te tenía a ti, poesía

no tenía donde dormir

pero te tenía a ti, poesía

no tenía qué ponerme

pero te tenía a ti, poesía

y cuando me empezó a ir bien

cuando empecé a comer bien

cuando tuve una blanda cama

cuando fueron varias mis camisas

cuando ella empezó a amarme de veras

entonces tú creyendo que era feliz

te fuiste lejos

dejándome ciego sordo mudo.

Poemas de amor, 1996.

Autor: Osvaldo Ulloa

]]> true https://mundopoetico.es/1651-vuelta-a-la-poesia-piedad-bonnett.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Piedad Bonnett Thu, 24 Sep 2015 19:37:51 +0200

Según Piedad Bonnett (1951), los poemas expresan "las incertidumbres eternas de una manera siempre nueva”. La crítica reconoce en ella a una de las más valiosas voces de la poesía colombiana contemporánea, capaz de indagar, con un lenguaje hondo y transparente, en las más profundas galerías del alma.

VUELTA A LA POESÍA

Otra vez vuelvo a ti.

Cansada vengo, definitivamente solitaria.

Mi faltriquera llena de penas traigo, desbordada

de penas infinitas,

de dolor.

De los desiertos vengo con los labios ardidos

y la mirada ciega

de tanto duro viento y ardua arena.

Abrazada de sed,

vengo a beber de tus profundos manantiales,

a rendirme en tus brazos,

hondos brazos de madre, y en tu pecho

de amante, misterioso,

donde late tu corazón como un enigma.

Ahora

que descansando estoy junto al camino,

te veo aparecer en cada cosa:

en la humilde carreta

en que es más verde el verde de las coles,

y en el azul en que la tarde estalla.

Humilde vuelvo a ti con el alma desnuda

a buscar el reflejo de mi rostro,

mi verdadero rostro

entre tus aguas.

De círculo y ceniza, 1989.

MADRE E HIJO

El poeta

bebe el agua del Tigris y del Eufrates,

se desvela y a veces tiene caspa,

y en los salones tiene reservado su puesto

y los zorros lamen su mano antes de huir espantados

por el bronco sonido de su verso.

De púas, de cuchillos, es la piel del poeta.

Con el despertar de la luz sangra la piel del poeta.

A veces, desalado, silencioso,

desierto de los pies a la cabeza,

anochece de bruces en su cama.

La envidia del poeta es amarilla,

su ilusión es azul como un cielo sin guardas.

A ratos a sí mismo se devora, se corta en pedacitos, se reparte,

se mira en el espejo, escupe, llora

sobre los baldosines de la infancia.

El poeta envejece, engorda, eructa,

y en ocasiones el poeta muere.

La poesía, que es inmortal, lo mira desde arriba,

ciega de luz y ajena como una estrella antigua.

Nadie en casa, 1994.

Autora: Piedad Bonnett

]]> true https://mundopoetico.es/1652-el-travieso-francisco-jose-cruz.html omegayalfa Principal, Francisco Jose Cruz, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 19:29:28 +0200

En la poesía del sevillano Francisco José Cruz (1962) predomina la expresión directa, irónica y reflexiva. El poema se convierte en una crónica lúcida de la realidad.

EL TRAVIESO

Siempre hay que recordarle al poema

que tiene que ayudarnos a escribirlo.

Su carácter ausente casi nunca

colabora con la necesidad

de decir que tenemos.

Él tiene la manía incorregible

de no expresar lo que pensamos,

de proponernos otras cosas

e incluso, con frecuencia, de callarse.

Por esto, debemos obligarlo

a escuchar cada palabra que decimos

—si es posible en voz alta—

hasta que consigamos que se siente

en la arena remota de algún folio

y con sus dedos de aire vaya haciendo

el dibujo preciso de la voz.

El poema no aguanta aquí sentado

y a los pocos renglones ya desobedece,

trazando con los pies

los garabatos que le van saliendo

a la vez que se acerca hasta la orilla

del folio y allí naufraga,

como un niño advertido del peligro

que implica no hacer caso a quien lo cuida.

Maneras de vivir, 1997.

Autor: Francisco José Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1653-estraton-de-sardes.html omegayalfa Principal, Estraton de Sardes, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Thu, 24 Sep 2015 19:09:50 +0200

Estratón de Sardes (siglo II d. C.) cultivó el epigrama homoerótico, bajo la advocación de Zeus, raptor de Ganímedes. Defendió la modernidad de sus epigramas, frente al carácter anticuado de la poesía heroica y grave.

COMENCEMOS POR ZEUS…

Comencemos por Zeus, como dijo Arato.

Y a vosotras, Musas, hoy no quiero molestaros.

Pues si me gustan los muchachos y con muchachos trato,

¿qué importa esto a las Musas Heliconiadas?

Epigramas. Traducción de Manuel González Rincón.

NO BUSQUES EN MIS ESCRITOS…

No busques en mis escritos a Príamo junto a los altares,

ni los pesares de Medea ni de Níobe,

ni a Itis en su tálamo ni ruiseñores entre las hojas,

porque de todas estas cosas escribieron los antiguos ampliamente;

sino al dulce Amor mezclado con las alegres Gracias

y a Bromio. No eran propias de ellos las gravedades.

Epigramas. Traducción de Manuel González Rincón.

AFORTUNADO LIBRITO, NO TE ENVIDIO…

Afortunado librito, no te envidio; en verdad, mientras te lee,

un muchacho te aprieta apoyándote contra su mentón,

o te estrechará contra tus tiernos labios o te enrollará

entre sus húmedos muslos, ¡oh, el más bienaventurado!

A menudo irás con él bajo su pecho o dejado en los asientos

osarás tocar sus íntimas partes sin miedo.

Mucho charlarás con él a solas; pero, en mi provecho,

librito, háblale una y otra vez, te lo ruego.

Epigramas. Traducción de Manuel González Rincón.

Autor: Estraton De Sardes

]]> true https://mundopoetico.es/1649-vaporetto-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 19:03:00 +0200

En el bolsillo de la cazadora encuentras

un pasaje azul para el vaporetto

(il biglietto, non cedibile).

El billete azul, poco mayor

que un sello de la República de Togo,

te promete un cambio, un viaje.

Se derrite la laca en el recuerdo,

se deshiela la almendra de la nieve alpina.

Ahora puede empezar la expedición.

Estás en Texas, en la tierra llana,

entre los robles eternamente verdes,

que no recuerdan nada.

Por canales estrechos navegarás

con !"alemas, a contracorriente;

y hallarás glaciares y grisura.

El billete reza: corsa semplice,

pero no menciona el desierto,

la monotonía del gravoso mar,

el deseo, el aduanero malicioso,

que no te espera sólo a ti,

islas de indiferencia y de cenizas.

Navegarás largamente. Quizás llegues

allí donde descansa el erizo de Venecia,

agua, encajes y oro.

Quizás llegues allí donde se alzan

las rojas torres de Venecia, torres fieles,

agujas de un compás perdido en el océano.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1648-una-manana-en-vicenza-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 18:58:52 +0200

(En memoria de Josif Brodski y Krzysztof Kieslowski)

El sol era tan tierno, tan delicado,

que hasta temíamos por él; un ademán incauto

podía rayarlo, incluso un grito -si alguien hubiera

querido gritar- lo habría puesto en peligro; tan sólo a las veloces golondrinas

de alas duras, como de hierro fundido,

se les permitía silbar en alta voz, porque vivieron

su infancia

breve, en la inquietud de sus nidos de barro,

junto a sus hermanos, pequeños planetas locos,

negros como bayas silvestres.

En un pequeño café un mozo soñoliento -bajo sus ojos

las últimas sombras de la noche acumuladas- buscaba calderilla

en su bolsillo sin fondo, y el café olía a solemnidad

de tinta de impresión, a dulzura y a Arabia. El azul del cielo prometía

una larga tarde, un infinito día.

Te estaba mirando como si te viera por primera vez.

Y hasta las columnas de Palladio tenían aspecto

de recién nacidas, de recién surgidas de las olas del alba

como Venus, tu compañera mayor.

Empezar de nuevo, contar las pérdidas, contar a los caídos,

empezar el nuevo día, aunque ya no estéis, tú,

a quien dos veces enterramos y lloramos dos veces,

-viviste una vida dos veces más intensa que otros, en dos continentes,

dos idiomas, en la realidad y en la imaginación- y tú, de cara afilada

y una mirada que hacía crecer los objetos y los corazones

(siempre demasiado pequeños).

No estáis, y por eso llevaremos a partir de ahora una doble vida,

en la luz y en la sombra a la vez, en el sol estridente del día,

en la frescura de los pasillos de piedra, en el duelo, en la alegría.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1647-senza-flash-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Thu, 24 Sep 2015 18:54:05 +0200

Senza flash! «Sin flash!»

(exclamación que se oye a menudo en las galerías italianas)

Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,

sin lágrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.

Viviremos así: senza flash.

Queda y pausadamente, dócilmente, entre sueños,

las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,

las caras grasientas de crema: senza flash.

Turistas sonrientes, camisas impecables,

Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien

entrarán en el museo: senza flash.

Se detendrán ante el cuadro de Piero della Francesca, donde

Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,

resucitado, libre: senza flash.

Quizás ocurra entonces algún hecho imprevisto:

se agite el corazón bajo el tejido suave,

se haga el silencio, destelle el flash.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1646-oda-a-la-suavidad-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 18:50:13 +0200

Los amaneceres son ciegos como gatitos.

Las uñas crecen confiadamente, aún

saben qué tocarán. Suaves

son los sueños y la ternura como niebla

suspendida sobre nosotros, igual que la campana de Sigismundo

antes que el frío la abrazase.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1645-lienzo-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 18:44:55 +0200

De pie, callado ante el cuadro sombrío,

ante el lienzo que hubiera podido tornarse

abrigo, camisa, bandera,

pero en cosmos se había convertido.

Permanecí en silencio,

colmado de encanto y rebelión, pensando

en el arte de pintar y el arte de vivir,

en tantos días fríos y vacíos,

en los momentos de impotencia

de mi imaginación,

que como el corazón de la campana

vive tan sólo en el balanceo,

golpeando lo que ama

y amando lo que golpea,

y pensé que este lienzo

también hubiera podido ser mortaja.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1644-intenta-alabar-al-mundo-herido-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 24 Sep 2015 18:38:12 +0200

Intenta alabar al mundo herido.

Recuerda los largos días de junio,

fresas silvestres, gotas rosadas de vino.

Los hierbajos que metódicamente invadían

las casas abandonadas de los desterrados.

Debes alabar al mundo herido.

Mirabas yates y barcos,

uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,

al otro le aguardaba sólo la salobre nada.

Veías refugiados caminar hacia ninguna parte,

oías a los verdugos cantar

alegremente.

Deberías alabar al mundo herido.

Recuerda aquellos momentos, en la habitación blanca,

cuando estabais juntos y el visillo se movía.

Vuelve con la mente al concierto, cuando estalló

la música,

Recogías bellotas en el parque en otoño

y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.

Alaba al mundo herido

y la pluma gris perdida por un mirlo,

y la luz delicada que vaga y desaparece

y regresa.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1643-habla-mas-suave-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 18:25:01 +0200

Habla más suave: eres mayor que aquel

que fuiste tanto tiempo; eres mayor

que tú mismo y sigues sin saber

qué es la ausencia, el oro, la poesía.

El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve

sacudió esta ciudad plana, adormecida.

Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos

parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash

segundos de miedo y pánico.

Sabes qué es el duelo, la desesperación

violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.

Entre extraños llorabas, en un moderno almacén

donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.

Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,

jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser

muchachas normales y bailar en carnaval.

Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,

gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.

Ojos de santos morenos brillando en iconos

medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.

Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,

y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,

por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí

estuvieron contigo y por el mar,

que aunque potente, es tan solitario.

Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos

de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,

condenados a breves momentos de visitas

en las frías cárceles de la actualidad.

Habla más suave: ya no eres joven,

el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,

has de elegir y abandonar, dar largas

y hablar extensamente con embajadores de secos países

y labios cuarteados, has de esperar,

escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.

Habla más suave. No abandones la poesía.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1642-cancion-del-emigrado-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 24 Sep 2015 18:19:58 +0200

En ciudades ajenas venimos al mundo

y las llamamos patria, mas breve es

el tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres.

Caminamos de este a oeste, ante nosotros rueda

el gran aro del sol

ardiente, a través del cual, como en el circo,

salta ágilmente un león domado. En ciudades extrañas

contemplamos las obras de viejos maestros

y, sin asombro, en añejos cuadros vemos

nuestros propios rostros. Habíamos existido

antes, e incluso conocíamos el sufrimiento,

nos faltaban tan sólo las palabras. En la iglesia

ortodoxa de París los últimos rusos blancos,

encanecidos, rezan a Dios, varios lustros

más joven que ellos y, como ellos,

impotente. En ciudades ajenas

permaneceremos, como los árboles, como las piedras.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1641-autorretrato-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 24 Sep 2015 18:12:37 +0200

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir

se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.

Vivo en ciudades ajenas y a veces converso

con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.

Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.

En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.

El cuarto no tiene nombre.

Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos

tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender

a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo

captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.

Me gusta dar largos paseos por las calles de París

y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,

la ira o el deseo; observar la moneda de plata

que pasa de mano en mano y lentamente pierde

su forma redonda (se borra el perfil del emperador).

A mi lado crecen árboles que no expresan nada,

salvo su verde perfección indiferente.

Aves negras caminan por los campos

siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.

Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.

Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,

y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas

se difuminan como nubes con el buen tiempo.

A veces me dicen algo los cuadros en los museos

y la ironía se esfuma de repente.

Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.

Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.

Cada dos semanas me reúno con mis amigos,

de esta forma seguimos siendo fieles.

Mi país se liberó de un mal. Quisiera

que le siguiera aún otra liberación.

¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.

No soy hijo de la mar,

como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,

sino del aire, la menta y el violonchelo,

y no todos los caminos del alto mundo

se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,

a mí me pertenece.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1640-a-mi-mismo-en-mis-memorias-adam-zagajewski.html omegayalfa Principal, Adam Zagajewski, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 24 Sep 2015 18:02:37 +0200

Fluye, fluye, nube gris,

se abre la flor de la peonía,

nada te une ya a esta tierra,

nada te une ya a este cielo.

Delira en la canícula el jardín,

un gato da bostezos en el porche.

Caminas por la calle de los tilos

en flor, de qué ciudad, lo ignoras,

en qué país, no lo recuerdas.

Brillan livianos los estorninos,

la noche se aproxima suavemente,

juegan al escondite los capullos de las rosas.

Eres tan sólo un sueño, una imagen,

sólo un anhelo eres.

Cuando te vayas, como las nubes,

se teñirá de bronce tu recuerdo.

Y rondarás los ríos

y las sombras de los árboles,

pero naufragarás en la tierra, en la tierra, en la tierra.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Autor: Adam Zagajewski

]]> true https://mundopoetico.es/1639-una-extrana-certeza-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 21:21:09 +0200

Durante muchos años, a menudo

me he acordado de ti, o de tu imagen,

para ser más exacto, pues de aquello

que amamos una vez sólo nos queda

(al igual que de un libro) una muy vaga

impresión general y alguna anécdota.

Y a menudo también me he preguntado,

buscando entre la niebla del recuerdo

no sé si una respuesta, qué dejaste

en mí que sea mío todavía

y si no fue el amor, mi amor por ti

y no tú misma, aquello que aún me importa

y lo que busco aún al recordarte.

Si arde nuestra vida, ¿somos llama

o aquello que se quema y es ceniza?

En esa desmesura que es el tiempo

encuentran su razón amor y olvido,

pero no su medida. Al recordarte,

lo comprendo tan bien, que importa poco

saber o no saber, sino tan sólo

sentir que fuiste parte de mí mismo,

que dentro de mí estás, como mis sueños,

que son y no son yo, pero en mí nacen,

que ya nunca de mí podrás borrarte

y que, quiera o no quiera yo el olvido,

has de seguir viviendo con mi vida.

Qué extraña sensación esa certeza.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1637-pajaro-de-fuego-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Sat, 19 Sep 2015 21:09:10 +0200

¿Desde qué paraíso o raro sueño

desciendes hasta mí para mirarme?

Un pájaro que canta hay en tus ojos,

de brillante plumaje y negro pico

y poderosas garras que desgarran

mi pecho con fiereza. Y canta el pájaro

al ritmo de mi sangre que se escapa

con esa misma vida que me das

cuando me hieres tú que eres mi vida.

Canta, pájaro mío, y picotea

mi corazón, tan parecido a un fruto,

cúbreme con tus alas luminosas,

estréchame sin miedo y que tu abrazo

purifique mi alma con su fuego.

Tan sólo así será mía mi vida

y aprenderé tu canto y el secreto

que un día ha de saber aquel que ama.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1636-oficio-de-la-costumbre-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Abelardo Linares Sat, 19 Sep 2015 21:05:09 +0200

Del amor a las palabras queda sólo costumbre.

Se hace rito el misterio y un dios inútil

silencioso visita el asolado paisaje de nuestros sueños.

En espejos ardiendo miramos nuestro rostro

y la mano sostiene una flor que es de hielo y ceniza.

Si en ese atardecer canta un pájaro ciego,

¿qué nos devolverá su canto si aguarda ya la noche

para arrancar de nuestros ojos la luz última del mundo?

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1634-magico-vivir-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:57:48 +0200

Arde aún y es espléndida la llama

de aquel fuego. ¿Recuerdas esas tardes,

el canto de los pájaros; la tenue

veladura de un mar casi tan negro

como tus ojos? Súbita, la vida

nos quemaba por vez primera entonces.

Nosotros, qué podíamos hacer

sino aceptar ese secreto incendio,

su agonía y su éxtasis, fundidos

en un mismo sentir inexpresable.

Hiere aún ese mágico vivir:

ya sólo quiero envejecer contigo.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1633-magia-de-la-noche-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:54:26 +0200

Era la noche cálida como lo son tus ojos,

gruta de magia blanca era la noche.

Era la noche cómplice, bajo qué estrellas rotas

cobijamos el sueño de una noche,

de un verano sin noche, de un instante tan hondo

que era nada la vida aquella noche.

Galerías secretas de tus ojos sin bruma,

su nocturno fulgor, su brillo intacto.

Fresca rama tu risa golpeando mi pecho

en esa abierta herida de la noche.

Temblaban nuestras manos unidas en la noche,

y era noche el perfume de tu pelo,

y dolía mirarte como cuando hace frío

y quemaba en mi noche tu mirada.

Cuando besé tus labios, pareció arder la noche.

Igual que un corazón latió la noche.

y fue la noche nuestra y robamos la noche.

Sigilosa la luna nos seguía los pasos.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1632-los-rostros-de-la-noche-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:51:27 +0200

No fue verdad la noche ni tus besos.

En la sombra mentía aquel jardín,

la anaranjada luna entre los árboles,

fríos bancos de mármol, hondos pájaros

desvelados cantando en altas ramas.

No fue verdad tu mano entre las mías,

el olor de tu pelo a hierba fresca,

su abrasado perfume, su perfume.

No fue verdad tu voz, ni tus palabras

que temblaban lo mismo que mi pecho.

Mentía la ternura en tu mirada

como mienten los sueños, como sólo

pueden mentir los sueños, otorgándonos

una felicidad que es de otro mundo

y que en su exacta perfección nos hiere

pues desvela posibles e imposibles

y nos dice un vivir que no es la vida.

no pudo ser verdad, y tú, alma mía,

que viviste esa noche, bien conoces

qué precio ha de pagar tanta cordura.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1631-las-formas-del-engano-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Enamorados Sat, 19 Sep 2015 20:46:01 +0200

De entre todas las vidas que una vida

puede encerrar, tú y yo nunca escogimos

precisamente aquella que podría

habernos hecho odiar todas las otras,

esa que hubiera sido sólo nuestra.

Pero quizás la vida no se escoge

y es ella quien elige. O es el azar

quien le da una medida a nuestros sueños

y los cumple o los niega sin destino,

con una sorda y terca voluntad

que sólo de sí sabe, a pesar nuestro.

O quizá es una forma de destino

lo que ahí se nos muestra oscuramente,

y en el pasado esté nuestro futuro

definitivo ya, antes de escrito,

aunque no acierte el alma a descifrarlo,

pues el tiempo lo cifra y ella es tiempo.

O más sencillamente, acaso sea

todo esto cuestión de cobardía

y nuestro amor, posible o imposible,

una educada forma de engañarnos.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1630-la-visita-del-arcngel-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas Religiosos Sat, 19 Sep 2015 20:42:18 +0200

Verte, como tras niebla, vuelto el rostro,

oculta la cabeza entre las sombras,

y vislumbrar el suelo ajedrezado,

los hondos muros blancos, la ventana

y tras ella el paisaje, una alta torre

guardando la ciudad que ciñe un muro,

los azules, los verdes, los dorados,

tan exactos que niegan la distancia.

Pisar el mármol frío y acercarme

al sitial donde aguardas silenciosa.

Querer cerrar los ojos y estar lejos,

y sentir que mi pulso se acelera

y que fallan mis piernas, y mirarte,

mirarte sin embargo cuando giras

tu rostro envuelto en luz que no es del mundo

hacia mí que te hablo. Y comprender

con estupor y asombro quiénes somos,

pues reconozco al fin cuál es mi sueño,

y sabiendo cumplido mi destino,

y, extendidas mis alas, regresar a lo alto.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1629-la-sombra-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 19 Sep 2015 20:38:05 +0200

La calle estaba oscura, había llovido

y brillaba la luna en el asfalto.

Una sombra sin sombra me detuvo

impidiéndome el paso. Oí su voz,

de un helado metal que no era humano,

preguntarme ¿qué buscas, di, qué buscas?

Permanecí ante ella silencioso.

¿Qué buscas, di, qué buscas?, repetía,

la angustia y la mentira son la clave,

apréndelo (me dijo), aún no es tarde.

¿Por qué quieres pasar?, ¿dime qué buscas?

Pero no respondí. Sin decir nada,

abrí las negras puertas de mi pecho

y fue mi cuerpo uno con el mundo.

Sombra sin bulto era aquella sombra

y le tuve piedad como a algo vivo.

En la abrasada luz que eran sus ojos

detuve mi mirada un solo instante.

¿Qué buscas, di, qué buscas? Me decían

aún sus ojos ciegos. Nada busco,

le contesté por fin. Se hundió en la noche

de mis ojos aquella extraña sombra

de la que nada supe. Me aguardaba

una infinita calle toda a oscuras.

Oí mis pasos y descansé en mi sueño.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1627-en-la-manana-del-mundo-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Abelardo Linares Sat, 19 Sep 2015 20:30:11 +0200

Apenas la caricia de tu mano.

Mi piel es de cristal cuando me tocas.

¿Qué apaciguada luz, qué temblor hecho brasa

se deslíe en mis ojos si me miras?

¿Dónde hiere tu risa y por qué hiere

si con ella me abres la mañana del mundo?

Tu existir me hace un dios y tú me creas.

No hay mayor claridad ni otro misterio.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1626-el-extrano-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:26:58 +0200

Alguien está a la puerta de mi casa.

Me he levantado en medio de la noche

y le espío a través de los visillos.

Alguien llama al portal, llama a mi casa,

y yo escucho sus golpes sin abrirle.

Hay alguien en la calle que se oculta

en la noche sin luna y que me llama,

alguien que no conozco, alguien extraño.

¿Por qué entonces me inquieta su presencia?

¿Cómo sabré que es a mí a quien llama

si no es por mi temor, por esta angustia

irreal como un sueño, inexplicable?

Sí, quizás es un sueño y nadie llama,

o es un sueño y yo mismo soy quien llamo

a una puerta que nadie ha de abrir nunca,

pues la cierra el temor y él es la llave.

Miro afuera y no puedo ver su rostro.

Miro hacia arriba y veo los visillos

y una sombra tras ellos que se oculta.

Solamente una sombra.

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1625-el-cafe-con-espejos-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida, Abelardo Linares Sat, 19 Sep 2015 20:23:59 +0200

Era un café y estábamos charlando.

Un extraño café de gigantescas sillas

con unos veladores diminutos.

A nuestro alrededor rostros borrosos

o, más exactamente, unos hombres sin rostro;

y así no me extrañó todo el silencio

de aquel local de espejos infinitos.

No puedo recordar de qué charlaba,

pero sí mi alegría y la viveza,

sin duda exagerada, de mis gestos.

Él me dejaba hablar, indiferente

a toda la pasión que había en mis palabras.

De repente me dijo con voz bronca:

¿Y tú que harás ahora que estás muerto?

Al principio no supe comprenderle,

tan estúpido aquello, tan falto de sentido,

y volví la cabeza. En los espejos

quise mirar mi rostro, pero era el de mi padre

el que veía en ellos. ¿Al fin te has dado cuenta?

¿De qué?, le pregunté. De que eres un sueño,

hijo mío.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1624-bajo-las-luces-rojas-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:17:54 +0200

Sus cuerpos bajo aquella luz rojiza,

su desnudo irreal entre la rasa niebla.

Fosforescía el cuarto, altas paredes

con blancos azulejos. Pensé: es un hospital,

quizás la habitación de revelado

de un amigo fotógrafo. Pero aquellas dos lunas

gemelas en un cielo azul cobalto

eran de otra galaxia, y miré el firmamento

y no reconocí ninguna estrella

que antes que yo miraran otros ojos humanos.

Era un bárbaro rito el que cumplían

ante mí aquellos cuerpos. Pude apenas saber

de una desolación y una belleza

que el deseo no nombra, y sentí que espiaba

el fondo más secreto de mí mismo.

Goce o dolor, su voz se rompía en mi pecho,

aunque al oído fuera indescifrable.

Mirándose a los ojos durmieron en su abrazo.

Ciego ascendía un sol agonizante

Y era fría su luz en el alba indecisa.

Bajo aquella luz roja, en un mundo ya muerto

como yo mismo vi borrarse a los amantes.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1623-anatomia-de-la-melancolia-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:11:22 +0200

Alegra el corazón haber vivido,

y no importa del todo que el pasado

no sea ya otra cosa que pasado.

Si nos quemó la llama del vivir,

su huella es una herida hecha de orgullo

y de melancolía. Pues vivimos

una vez como nadie (ni siquiera

nosotros mismos) vivirá de nuevo.

Ese desvalimiento, esa tristeza

que da sentir pasado lo pasado,

es nuestra condición, la misteriosa

ley que, a nuestro pesar, ha de cumplirse

como si fuera el precio de la vida.

¿y cuál si no es el precio de la vida

sino seguir viviendo aunque sepamos

que la parte mejor ya nos fue dada?

Pero si hay dignidad en la memoria

y admitimos que no fue un precio injusto

el que debió pagar nuestro deseo,

se alegra el corazón de haber vivido

al conocerse brasa de esa llama

por la que ardió en el tiempo. Y ahora sabe,

al fin, aunque lo tema, que le aguarda.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1622-a-unos-ojos-abelardo-linares.html omegayalfa Principal, Abelardo Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 20:06:48 +0200

Tan cargada de vida está la verde

absenta de tus ojos cuando hablas,

que emborracha mirarte, y tanto frío

puede albergarse en ellos, que se hiela

mi pecho si me miras. Soy apenas

quien teme y quien desea. No me mires

si es tan sólo por juego o por despecho,

pues abrasa la llama que en mí prendes

con apenas volver a mí tus ojos.

Pero si sólo es juego o es despecho,

en esa luz de súbito relámpago

que enciende tantas veces tu mirada,

quiero quemarme así si así me miras,

pues no existe el ayer ni importa el luego.

De "Espejos" 1986 - 1991

Pre-Textos, 1991 Valencia-España

Autor del poema: Abelardo Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1621-traicion-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 19:57:48 +0200

Este mundo de enfrente se encarama

donde puede y es tuyo sin saberlo,

a tu vida traiciona sin buscarlo

y no tienes la culpa.

En el pasado

fuiste feliz con la tranquilidad

de aquellos sueños, todas las promesas:

habitaba en tu mente un bosque inmenso

y siempre te asombrabas

con el murmullo de las caracolas.

Te sentías seguro en sus manos, protegido

por la mirada noble y bondadosa del padre.

Detrás de su existencia sólo había

una debilidad única: tú.

Nunca

más brillarán los ojos como entonces,

víctima de una infancia

demasiado perfecta.

De "Un intruso nos somete", 1997

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1620-tormentas-breves-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 19:48:36 +0200

Se avecinan veloces

las nubes del oeste.

¡El agua buena comprimida!

Este refugio oscuro.

Nuestro dolor.

De "Crisis", 2007

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1619-galope-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 19:45:18 +0200

Lejos la extraña luz

que atraviesa la noche, y más extraña

la luz de los poemas, este espacio

tan breve que ilumina

hacia adentro y nos punza.

Como si la distancia

que apenas calculamos,

se desbocara sola

arrastrándonos fuera,

lejos de todo. Lejos.

Se parece al deseo

de ser nosotros, sí, nosotros mismos

ahora, mas no hay nada,

no hay almas.

Hay relojes

antiguos con delgadas manecillas

locas, y lentos medallones de oro

prendidos en tu pecho.

Como una inmensidad que nos rodea

sin sentido, a nada nos reduce

y abandona lo suyo.

La soledad es ciega y es salvaje.

Sujétate a sus crines despeinadas

y agárrate bien fuerte.

De "El laberinto azul", 2001

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1618-flor-pensativa-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 19:41:25 +0200

A Stéphanie Ameri

Entonces entender es la fractura,

otra omisión

que no se justifica.

Vas surgiendo

desvaída en el punto en que se rompe

aquel olor de hojas que la brisa

como una nueva explicación del mundo

distrae, alegremente.

Estás sentada.

Tan despeinada y pálida después

del esfuerzo infeliz y del trabajo.

No hay repetición.

Son nombres

que ofreces al azar y, sin embargo,

impensables sin esa compasión

que crece derramada por tu boca,

ese licor de la imprudencia.

Ahora

descansas. Estás sola.

Y es un filo brillante

que a todo da sentido, siempre ahí

desde lo más oscuro, sin ser dicho.

De "El laberinto azul", 2001

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1617-espacio-2-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poemas A Los Atomos Sat, 19 Sep 2015 19:31:47 +0200

Llegas a cualquier sitio

a través de un poema:

el mundo viaja solo, y tú también

en su infinita red de vanidades

te dejas arrastrar

por símbolos, deseos,

buscando su sabor

con recuerdos gastados.

No te canses. Tampoco insistas.

Para qué preocuparse.

Quien más quiere avanzar más retrocede

en este laberinto donde olvidas

el único color de los matices,

su frágil soledad difuminada,

y arrojas sus palabras al vacío

y al caos.

Nunca el caos, camino equivocado.

De "El laberinto azul", 2001

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1616-espacio-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poemas A Los Atomos Sat, 19 Sep 2015 19:26:53 +0200

Llegas de cualquier sitio

y, elegido al azar,

sin mapas, sin señales,

el otro lado esconde la sorpresa

feliz y azul.

Entonces permanece la ruptura

intacta. Entonces fuera o dentro impide

su difusión.

El viaje trae un orden en cadena,

un movimiento ansioso que repite

su dispersa memoria:

ya nadie nos indica que el error

desconocido o su secreto

sirva robado y oprimido,

tiempo arenoso que se va.

Todo va a ser abandonado.

De "El laberinto azul", 2001

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1615-emocion-breve-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 19:22:21 +0200

Por la escalera azul de la mañana

el deshollinador.

Su piel de escamas y sus cejas

serpentinas, felices

bailan. Todo podrá cambiarse,

dice. Nada me toca.

De "Crisis", 2007

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1614-elegia-juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 19 Sep 2015 19:17:54 +0200

La noche es el escudo

que abarca su mirada,

la tierra que rodea

desde el riesgo a la tumba.

Ya amanece

en la posada del acantilado

donde cuelga un farol

y un letrero que gime en las tormentas

infernales de invierno.

Aquí vibra el dominio de la espada,

mano que empuña su destino

libre y que atraviesa

el territorio de la dignidad.

Yo prometo

la tierra de los sueños,

lejana de las leyes de los hombres

que ahora contemplamos.

Voz inerte,

viento, nostalgia. No te apresarán

los perros convocados que persiguen

el olor de una muerte fugitiva,

ni cederán el hambre, los pies siempre cansados,

la persistencia del dolor.

Yo sé

que este horizonte púrpura consigue,

como fuego y presagio,

el rastro insoportable de la cólera,

la luz de la esperanza.

De "Un intruso nos somete", 1997

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1612-el-clavo_juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 19 Sep 2015 18:51:23 +0200

Todo lo revivido se estremece.

Repites las historias muy despacio

con los nombres del mundo de los muertos

pues lo bello, al final, resulta triste.

Las huidas sin carrera son la imagen

grotesca de los sueños, el agua que se escapa

entre las manos y, por eso, prefieres

cambiar aquellos nombres y lugares, dejar

sólo los hechos con los sentimientos

que arrastran.

Puede ser una señal

y casi te deslumbra.

En el dolor, no obstante,

el abrazo es más rápido que un cepo.

Ser uno mismo, sí, pero antes ser de otros.

De "Un intruso nos somete", 1997

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1611-don-de-la-ingenuidad_juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 18:45:15 +0200

Cuando regreses

a la ciudad verás las ilusiones

que madrugan con sus acentos

incapaces de desprenderse

del pasado, que ignoran

lo mismo que nosotros.

Tú ni siquiera sabes por qué vives,

cómo es posible limitar

la realidad de varias formas,

si es tuyo este deseo

en la utopía de los débiles,

rebeldes, nunca hermosos.

No dormirán las culpas hasta tarde

y en su espiral el ruido

con su dragón ajuglarado

bisbiseará un nuevo día:

Horarios imposibles,

beata actividad.

Contra ti mismo cuántas veces;

cuántos modos conoces

de hacerte daño.

Ya no quedan violines

y la melancolía de las fuentes

posee menos memoria

que sentido común.

He de explicarlo casi todo.

El tiempo, como un herpes, su sintaxis

sin posibilidad. Irás

pero no volverás.

Este país tiene la pata herida.

Yo quise destruirme

fregando platos,

dije lo que me apetecía.

En los desfiladeros

de mis eses,

con el afán

de principios de curso

superé mi propia rutina

y eliminé

lo que no soportaban.

Unos dicen que ha muerto,

otros que nunca morirá.

Aún así

te convences con poco.

Colono de una lengua

que hoy sigues recordando,

quiero reírme

de esas largas genealogías

mientras diseño aquí mi casa:

encinas y palmeras,

tamarindos,

palabras con descuento

e insistencia:

es tu virtud.

Y otro episodio

dentro de ese vacío

infantiloide

que debes aceptar

intermitente,

la descripción de un personaje

con flexibilidad: ser puente o río.

Inédito

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1610-diseminacion_juan-carlos-abril.html omegayalfa Principal, Juan Carlos Abril, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 16:34:39 +0200

Diseminación

Los poemas que nunca escribiré

se han convertido en humo

afirmativo y en volutas

que no desaparecen, se disuelven.

Blanco humo de las chimeneas

que contiene poemas de todos los colores.

De "Crisis", 2007

Autor: Juan Carlos Abril

]]> true https://mundopoetico.es/1609-la-voz-de-los-oprimidos_anacleto-olo-mibuy.html omegayalfa Principal, Anacleto Olo Mibuy, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Sat, 19 Sep 2015 16:20:06 +0200

Fusión tribal al ritmo de tambores, de Eva Alcaide

Con el título de Gritos de libertad y de esperanza, reunió en 1987 sus poemas más significativos el antropólogo guineano Anacleto Olo Mibuy (1951), impulsor de la identidad bantú y propagador del afroiberoamericanismo. Su obra expresa el sufrimiento de su pueblo bajo el azote de una dictadura cruel.

LA VOZ DE LOS OPRIMIDOS

Mis poesías serán leídas un día,

debajo de mis árboles,

sin techos ni barnices de aire.

Será la vieja acurrucada

con su cestón de memorias iletradas.

Leerán los árboles fingidos

de muertos injustos,

y la tierra se moverá espesando

la melancolía de un nuevo sol.

En las tumbas se alzarán

esqueletos de negros invisibles

sentados en su banco de condenados.

Entonces mi poesía acusará

pondrá en cada boca de hueso, la sentencia

y el látigo macabro de penitencia.

Se levantarán todos los muertos

y los huérfanos tullidos de miseria;

algún dedo de papel aplastado

señalará entre los vivos de la historia

el asesino de la Libertad.

Allí se leerá mi poesía fúnebre

y mis líneas de Libertad cruel,

cantarán las gestas sepultadas

en cada flor y en cada árbol.

Muertos y vivos de corazón arañado

de cualquier negra injusticia,

mis poesías llamarán a la resurrección

con la voz de los que no la tuvieron,

con la voz de los oprimidos.

Antología de la literatura guineana, 1984.

Autor: Anacleto Olo Mibuy

]]> true https://mundopoetico.es/1608-codigo-laboral_guillermo-rodriguez-rivera.html omegayalfa Principal, Guillermo Rodríguez Rivera, Prosa, Poesia, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 16:05:26 +0200

La mano creadora, de Juan Francisco Elso

Guillermo Rodríguez Rivera (Cuba, 1943) forma parte del grupo de poetas que se dio a conocer a través de la revista El Caimán Barbudo, y que, bajo el magisterio de Roberto Fernández Retamar, se propuso la interiorización en el discurso poético del proceso revolucionario cubano.

CÓDIGO LABORAL

No seas deshonesto, poeta,

ensayista, novelista.

La deshonestidad traza un breve camino

centelleante,

que no va a ningún sitio.

No jures por la luna, hombre de letras.

Asume tu destino

que, digan lo que digan,

estás hablando para siempre

y tus palabras

van a quedar escritas sobre piedra.

Si no vives con la verdad,

guarda tu pluma;

si tienes que mentir,

busca otro oficio.

Para salir del siglo XX, 1994.

Autor: Guillermo Rodríguez Rivera

]]> true https://mundopoetico.es/1607-arte-poetica_abel-robino.html omegayalfa Principal, Abel Robino, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 19 Sep 2015 15:35:52 +0200

Ánforas, de Abel Robino

La poesía del argentino Abel Robino (1952) está marcada por la experiencia del exilio: la ausencia, la pérdida, el desarraigo son los temas que la recorren. Su estilo se caracteriza por el uso de imágenes deslumbrantes, de hondo patetismo.

ARTE POÉTICA

Lo invisible es fácil de ver y yo diré la verdad :

en mi juventud, escudriñé el cielo con un ojo fanático

mitad cólera, mitad estupor

esperando que de lo alto se anunciase el día

y me descubriese así la boca abierta al infinito.

En la edad sin razón, siguiendo consejos llegué a probar

con un escorpión sobre la lengua,

qué otra cosa que unas pocas tinieblas a descubrir

se le puede pedir a la delicada virtud de un aguijón.

Con los años y las ruinas de la ilusión intenté

vislumbrar algo, arrancando de mi mente todo convencimiento

de lo real y tan solo agité la cabeza en un largo sí,

en un largo no.

Desahuciado visité la muerte en la fosa de los elefantes

donde oí decir de nada sirve venir a enumerar huesos

perdidos mientras lo singular y desconocido,

como una pulga, salta entre nosotros.

Lo invisble es fácil de ver y yo diré la verdad :

solo es necesario desinfectar el misterio

y larga vida a las promesas,

y larga vida a sus inocentes.

Hiel por hiel, 1997.

Autor: Abel Robino

]]> true https://mundopoetico.es/1606-el-poeta_maria-villangomez-llobet.html omegayalfa Principal, Marià Villangómez Llobet, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 19 Sep 2015 15:24:35 +0200

Marina, de José Luis Turina

Los grandes símbolos de la cultura mediterránea recorren la poesía del ibicenco Marià Villangómez Llobet (1913-2002): la luz, el mar, los ciclos estacionales… Junto a poemas de un hondo lirismo trascendente, su producción acoge distintas "semblanzas rurales” con una clara preocupación por el hombre.

EL POETA

Veo la lucha ganada.

He aquí tus densas palabras,

cerradas, perfectas. Querían

sólo esto, ser un mundo

nuevo, en clara órbita

de ti desprendido, noticia

de un silencio; cerrar,

hecho pensamiento, un trémulo

día abierto, un ansia

que a claridad se aboca.

Veo la lucha perdida.

Todo el poder que tienen

tus cordiales palabras,

su magia, la belleza

de su rostro, palabras son

no más, sólo poesía.

Esto querían. Saben,

sin embargo, que eso no basta;

que no podrán llevar

más allá de su muerte

la carga mezquina;

que no podrán jamás decir

alta y entera evidencia;

que por continuos agujeros

se extravía el tesoro.

Saben que el bien es este

inmenso y atónito latido

que sólo se puede vivir.

Los días, 1950. Traducción de Antonio Colinas.

EL POETA

Veig la lluita guanyada.

Vet aquí els teus mots densos,

closos, perfets. Volien

només això, ser un món

novell, en clara òrbita

de tu desprès, notícia

d’un silenci; tancar,

fet pensament, un trèmul

dia escampat, una ànsia

que a una claror s’aboca.

Veig la lluita perduda.

Tot el poder que tenen

els teus mots expansius,

llur màgia, la bellesa

del seu rostre, són mots

només, sols poesia.

Això volien. Saben,

però, que això no basta;

que no podran portar

més enllà de llur mort

la càrrega mesquina;

que no podran dir mai

tota una alta evidencia;

que per forats continus

el tresor va perdent-se.

Saben que el bé és aquest

batec immens i atònit

que només es pot viure.

Els dies, 1950.

Autora: Marià Villangómez Llobet

]]> true https://mundopoetico.es/1605-entrada-victor-rodriguez-nunez.html omegayalfa Principal, Víctor Rodriguez Nuñez, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 15:18:19 +0200

La competencia, de José Franco

Para Víctor Rodríguez Núñez (Cuba, 1955), la poesía no se puede definir, porque es siempre "algo más”. Su naturaleza es híbrida: se mueve entre el oficio y la inspiración, la idea y el sentimiento, el testimonio y la evasión.

ENTRADA

No sé por qué camino

pero he llegado aquí

Hasta este raro sitio

sin casas ni paisaje

Este lugar desnudo

de las piedras al alma

donde el mundo germina

Quizás también tú llegas

siguiendo ese camino

En esta vida harta

de aciertos y certezas

sólo el error nos une

La poesía es el reino

de los equivocados

Oración inconclusa, 2000.

Autor: Víctor Rodriguez Nuñez

]]> true https://mundopoetico.es/1603-me-piden-versos_jose-rizal.html omegayalfa Principal, Jose Rizal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Sat, 19 Sep 2015 14:52:36 +0200

José Rizal (1861-1896), paladín del independentismo filipino, es uno de los máximos representantes de la literatura hispanofilipina. Su obra recupera el espíritu reformista de la poesía ilustrada y el acento patriótico de la poesía romántica.

ME PIDEN VERSOS

Piden que pulse la lira

Ha tiempo callada y rota:

¡Si ya no arranco una nota

Ni mi musa ya me inspira!

Balbuce fría y delira

Si la tortura mi mente;

Cuando ríe, solo miente;

Como miente su lamento:

Y es que en mi triste aislamiento

Mi alma ni goza ni siente.

Hubo un tiempo… ¡y es verdad!…

Pero ya aquel tiempo huyó,

En que vate me llamó

La indulgencia o la amistad.

Ahora de aquella edad

El recuerdo apenas resta,

Como quedan de una fiesta

Los misteriosos sonidos

Que retienen los oídos

Del bullicio de la orquesta.

III

Soy planta apenas crecida

Arrancada del Oriente,

Donde es perfume el ambiente,

Donde es un sueño la vida:

¡Patria que jamás se olvida!

Enseñáronme a cantar

Las aves, con su trinar;

Con su rumor, las cascadas;

Y en sus playas dilatadas,

Los murmurios de la mar.

Mientras en la infancia mía

Pude a su sol sonreír,

Dentro de mi pecho hervir

Volcán de fuego sentía;

Vate fui, porque quería

Con mis versos, con mi aliento,

Decir al rápido viento:

"¡Vuela; su fama pregona!

¡Cántala de zona en zona;

De la tierra al firmamento!”

¡La dejé! … Mis patrios lares,

¡Árbol despojado y seco!,

Ya no repiten el eco

De mis pasados cantares.

Yo crucé los vastos mares

Ansiando cambiar de suerte,

Y mi locura no advierte

Que, en vez del bien que buscaba,

El mar conmigo surcaba

El espectro de la muerte.

Toda mi hermosa ilusión,

Amor, entusiasmo, anhelo,

Allá quedan bajo el cielo

De tan florida región:

No pidáis al corazón

Cantos de amor, que está yerto;

Porque en medio del desierto

Donde discurro sin calma,

Siento que agoniza el alma

Y mi numen está muerto.

1882.

Autor: Jose Rizal

]]> true https://mundopoetico.es/1602-ya-se-alargan-las-tardes-ya-se-deja_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 21:32:12 +0200

Ya se alargan las tardes, ya se deja

despacio acompañar el sol postrero

mientras él, desde el cielo de febrero,

retira al río la ciudad refleja

de la corriente, sin cesar pareja

-más todavía tras algún remero-

a mí, que errante junto al agua quiero

sentirme así fugaz sin una queja,

viendo la lentitud con que se pierde

serenando su fin tanta hermosura,

dichosa de valer cuando más arde

-bajo los arreboles- hasta el verde

tenaz de los abetos y se apura

la retirada lenta de la tarde.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1601-y-los-ojos-prometen_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 21:26:42 +0200

Y los ojos prometen

mientras la boca aguarda.

Favorables, sonríen.

¡Cómo íntima, callada!

Henos aquí. Tan próximos.

¡Qué oscura es nuestra voz!

La carne expresa más.

Somos nuestra expresión.

De una vez paraíso,

con mi ansiedad completo.

La piel reveladora

se tiende al embeleso.

¡Todo en un sólo ardor

se iguala! Simultáneos

apremios me conducen

por círculos de rapto.

Pero más, más ternura

trae la caricia. Lentas,

las manos se demoran,

vuelven, también contemplan.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1600-tu_tu_tu_mi-incesante_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 17 Sep 2015 21:22:50 +0200

¡Tú, tú, tú, mi incesante

primavera profunda

mi río de verdor

agudo y aventura!

¡Tú, ventana a lo diáfano:

desenlace de aurora,

modelación del día:

mediodía en su rosa,

tranquilidad de lumbre:

siesta del horizonte,

lumbres en lucha y coro:

poniente contra noche,

constelación del campo,

fabulosa, precisa,

trémula hermosamente,

universal y mía!

¡Tú más aún: tú como

tú, sin palabras toda

singular, desnudez

única, tú, sola!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1599-treboles_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 21:18:16 +0200

Cada vez que me despierto

mi boca vuelve a tu nombre

como el marino a su puerto.

Este volver a empezar

cada jornada sin ti,

esta sensación de mar

que navego y ya perdí...

Como si mi voz te alcanzase,

murmura: Amour adoré,

¿No puedes oírme? No sé.

Vivos estamos en la frase.

¡Qué lejos ayer de hoy!

Hondo ayer: dos fuimos uno.

Hoy no estás y yo no soy.

Gentes que me son extrañas:

esas que me creen solo

sin ver que tú me acompañas.

Así voy sin ti: perdido

por entre gentes que anulan

nuestro amor bajo su olvido.

La Patria, lejos, en el lodo.

Soledades alrededor.

Navidad a pesar de todo:

hijos, su recuerdo, mi amor.

La memoria, malla a malla,

me cubre armando su mundo.

Interior, mi noche calla.

En tu recuerdo me hundo.

Ya te lo decía yo.

Era imposible el olvido.

Fuimos verdad. Y quedó.

Sobre esta misma almohada

me acompañó su cabeza.

Sé ya ahora cómo empieza

la blancura de la nada.

Despierto y como no estás,

no me suena el mundo a mundo:

nunca a solas no hay compás.

¡Estaba yo tan contento

de ser yo, yo para ti!

¡Qué alegría ser así

dos historias en un cuento!

Lo que un día me dijiste

de nuevo suena en mi oído.

La soledad no es tan triste.

Ser es también no haber sido.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1598-susana-y-los-viejos_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 21:14:17 +0200

Furtivos, silenciosos, tensos, avizorantes,

se deslizan, escrutan y apartando la rama

alargan sus miradas hasta el lugar del drama:

el choque de un desnudo con los sueños de antes.

A solas y soñando ya han sido los amantes

posibles, inminentes, en visión, de la dama.

Tal desnudez real ahora los inflama

que los viejos se asoman, tímidos estudiantes.

¿Son viejos? Eso cuentan. Es cómputo oficial.

En su carne se sienten, se afirman juveniles

porque lo son. Susana surge ante su deseo,

que conserva un impulso cándido de caudal.

Otoños hay con cimas y ráfagas de abriles.

-Ah, Susana. -¡Qué horror! -Perdóname. ¡Te veo!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1596-pleno-amor_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 21:03:50 +0200

¿Amor envuelve en las formas

de un viento? Se transfigura

bajo un viento nuestro abrazo:

concentrándose está en lucha.

Triunfo habrá para los dos,

gocémonos. ¡Oh, no hay burla

contra la fe ya animal

de toda la criatura!

Desaparece la estancia.

Una luz de anhelo y súplica

crea un ámbito al amor

con muros de sombras juntas.

Infinita, sí, trascurre

la noche. Pero se ajusta

-con la precisión de un mundo

soñado por la absoluta

claridad- a este clarísimo

destino: nuestra ventura.

Y la ventura despacio

va confiándose -nunca

más estrellas en el cielo-

a una pesadumbre suya.

Mientras -la carne es también

alma, reina tu blancura-

un ritmo acoge y acrece

la obstinación -¡qué profunda

masa tanta noche en vela!-

de esta casi calentura,

de este buen ardor.

Palpitan,

humildemente nocturnas,

las estrellas como si

regalasen una luna

de paz.

Paz en la verdad.

En la verdad.

Y se anuncia

lo más fabuloso. ¿Tumba

para una resurrección,

para llegar a ser pluma

casi indistinta del aire,

aire sobre el mar, espuma

que fuese nube en un cielo

con voz de mar?

No hay más ruta

que este más allá mortal:

vértigo de una dulzura

que de más vida en más vida

se atropella, se derrumba,

-¡llega a tal embriaguez

el ser que desde su altura

conspira al derrumbamiento!-

y va a la noche desnuda

con un ansia de catástrofe,

o de postrer paz, en fuga

final ¿hacia qué reposos,

qué aplanamientos, qué anchuras?

¿O hacia la aniquilación

desesperada?

Concluya,

concluya tanta inminencia.

Todo se confía -nunca

más estrellas en el cielo--

a su pesadumbre muda,

fatal.

¡Sea!

Fatalmente

puede más que yo la angustia

que me entrega a la catástrofe,

-todo conmigo sucumba-

que no será... que no es

una catástrofe -¡brusca

perfección!- por más que abdique,

y se desplome y se hunda

-amor, amor realizado-

el alma en su carne: puras.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1595-perfeccin_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poemas A Los Atomos Thu, 17 Sep 2015 20:57:33 +0200

Queda curvo el firmamento,

compacto azul, sobre el día.

Es el redondamiento

del esplendor: mediodía.

Todo es cúpula. Reposa,

central sin querer, la rosa,

a un sol en cenit sujeta.

Y tanto se da el presente

que el pie caminante siente

la integridad del planeta.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1594-mis-manos-y-mis-labios-y-mis-ojos_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 20:52:00 +0200

Mis manos y mis labios y mis ojos

rehacen

con creciente embeleso

próximo al éxtasis,

activo sin embargo,

un incesante viaje

de reconocimiento que a la vez descubre

tanta comarca donde nunca es tarde:

Aurora permanente

sobre cimas y valles.

Entre las combas y las sombras

de tu hermosura no me pierdo,

y tu nombre claro proyecta

luz muy personal sobre tu cuerpo,

que está en mi amor y fuera de

su mágico radio secreto.

Y a esa tu vida, más allá,

bajo sol y luna me entrego,

toda tú estás conmigo,

nuestro doble futuro yo lo quiero.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1593-melenas_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 20:46:52 +0200

¡Oh melenas, ondeadas

a lo príncipe en la augusta

vida triunfante: nos gusta

ver amanecer -¡doradas

surgen!- estas alboradas

de virginidad que apenas

tú, Profusión, desordenas

para que todo a la vez

privilegie la esbeltez

más juvenil, oh melenas!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1591-las-doce-en-el-reloj_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 20:32:57 +0200

Dije: ¡Todo ya pleno!

Un álamo vibró.

Las hojas plateadas

sonaron con amor.

Los verdes eran grises,

el amor era sol.

Entonces, mediodía,

un pájaro sumió

su cantar en el viento

con tal adoración

que se sintió cantada

bajo el viento la flor

crecida entre las mieses,

más altas. Era yo,

centro en aquel instante

de tanto alrededor,

quien lo veía todo

completo para un dios.

Dije: Todo, completo.

¡Las doce en el reloj!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1590-la-caricia-adormece_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 17 Sep 2015 20:21:15 +0200

Ilustarcion De: Sansón y Dalila-Pedro Pablo Rubens

La caricia adormece,

y a una región conduce

más cercana a la tierra,

a su silencio y sueño,

bien tendidos, dichosos.

Y tu cuerpo está ahí, remoto y mío,

inmóvil, invisible, descuidado,

y mientras me abandono a su nostalgia,

la oscuridad absorbe en su sosiego

de gran remanso nuestro amor flotante.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1589-hacia-el-final_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Thu, 17 Sep 2015 20:14:51 +0200

Llegamos al final,

A la etapa final de una existencia.

¿Habrá un fin a mi amor, a mis afectos?

Sólo concluirán

Bajo el tajante golpe decisivo.

¿Habrá un fin al saber?

Nunca, nunca. Se está siempre al principio

De una curiosidad inextinguible

Frente a infinita vida.

¿Habrá un fin a la obra?

Por supuesto.

Y si aspira a unidad,

Por la propia exigencia del conjunto.

¿Destino?

No, mejor: la vocación

Más íntima.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1587-el-hondo-sueno_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 19:28:41 +0200

Este soñar a solas... ¡Si tu vida

de pronto amaneciese ante mi espera!

¿Por dónde voy cayendo? Primavera,

mientras, en tomo mío dilapida

su olor y se me escapa en la caída.

¡Tan solitariamente se acelera

-y está la noche ahí, variando fuera-

la gravedad de un ansia desvalida!

Pero tanto sofoco en el vacío

cesará. Gozaré de apariciones

que atajarán el vergonzante empeño

de henchir tu ausencia con mi desvarío.

¡Realidad, realidad, no me abandones

para soñar mejor el hondo sueño!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1586-duermes-mi-mano-toca-sueno-duermes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 19:21:57 +0200

Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.

Gozo de tu inocencia confiada,

de tu implícita forma en esa noche

que hace tan suya con amor la mano.

Te siento dormir sin verte,

serenísima, sagrada,

nunca imagen de la muerte,

y oponiéndote a la nada

triunfar como piedra inerte.

La delicada masa de tu sueño

se espesa junto a mí, sin paz nocturna,

que así convive con la invulnerable,

cuyo retorno al despertar es siempre

la súbita inmersión en nuestra dicha.

Sumido en un calor de dos, el sueño

relaja su clausura, casi abierta

dulcemente hacia el día aún isleño.

Calor, amor.

La historia tras la puerta.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1584-anillo_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 18:56:33 +0200

Ya es secreto el calor, ya es un retiro

de gozosa penumbra compartida.

Ondea la penumbra. No hay suspiro

flotante. Lo mejor soñado es vida.

El vaivén de un silencio luminoso

frunce entre las persianas una fibra

palpitante. querencia del reposo:

una ilusión en el polvillo vibra.

Desde la sombra inmóvil, la almohada

brinda a los dos, felices, el verano

de una blancura tan afortunada

que se convierte en sumo acorde humano.

Los dos felices, en las soledades

del propio clima, salvo del invierno,

buscan en claroscuros sin edades

la refulgencia de un estío eterno.

Hay tanta plenitud en esta hora,

tranquila entre las palmas de algún hado,

que el curso del instante se demora

lentísimo, cortés, enamorado.

¡Gozo de gozos: el alma en la piel,

ante los dos el jardín inmortal,

el paraíso que es ella con él,

óptimo el árbol sin sombra de mal!

Luz nada más. He ahí los amantes.

Una armonía de montes y ríos,

amaneciendo en lejanos levantes,

vuelve inocentes los dos albedríos.

¿Dónde estará la apariencia sabida?

¿Quién es quien surge? Salud, inmediato

siempre, palpable misterio: presida

forma tan clara a un candor de arrebato.

¿Es la hermosura quien tanto arrebata,

o en la terrible alegría se anega

todo el impulso estival? (¡Oh beata

furia del mar, esa ola no es ciega!)

Aun retozando se afanan las bocas,

inexorables a fuerza de ruego.

(Risas de Junio, por entre unas rocas,

turban el límpido azul con su juego.)

¿Yace en los brazos un ansia agresiva ?

Calladamente resiste el acorde.

(¡Cuánto silencio de mar allá arriba!

Nunca hay fragor que el cantil no me asorde.)

Y se encarnizan los dos violentos

en la ternura que los encadena.

(El regocijo de los elementos

torna y retorna a la última arena.)

Ya las rodillas, humildes aposta,

saben de un sol que al espíritu asalta.

(El horizonte en alturas de costa

llega a la sal de una brisa más alta.)

¡Felicidad! El alud de un favor

corre hasta el pie, que retuerce su celo.

(Cruje el azul. Sinuoso calor

va alabeando la curva del cielo.)

Gozo de ser: el amante se pasma.

¡Oh derrochado presente inaudito,

Oh realidad en raudal sin fantasma!

Todo es potencia de atónito grito.

Alrededor se consuma el verano.

Es un anillo la tarde amarilla.

Sin una nube desciende el cercano

cielo a este ardor. ¡Sobrehumana, la arcilla!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1583-amor-dormido_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poesia de Amor, Enamorados, Jorge Guillen Thu, 17 Sep 2015 18:50:00 +0200

Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa

rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así

la noche desvelada, bajo la luna presa?

tu soñar me envolvía, soñado me sentí.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1582-advenimiento_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 18:41:11 +0200

¡Oh luna, cuánto abril,

qué vasto y dulce el aire!

Todo lo que perdí

volverá con las aves.

Sí, con las avecillas

que en coro de alborada

pían y pían, pían

sin designio de gracia.

La luna está muy cerca,

quieta en el aire nuestro.

El que yo fui me espera

bajo mis pensamientos.

Cantará el mi señor.

En la cima del ansia.

Arrebol, arrebol.

Entre el cielo y las auras.

¿Y se perdió aquel tiempo

que yo perdí?. La mano

dispone, dios ligero,

de esta luna sin año.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1581-hacia-la-poesia-_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 17 Sep 2015 18:35:59 +0200

Iba por un camino.

Sin voluntario influjo

De pronto sobrevino

–No lo buscó el poeta–

Y casual se produjo

La gracia de un hallazgo.

Inspiración, inquieta.

Je ne cherche pas. Je trouve.

«Yo no busco, yo encuentro.»

Algo surge por don

De un cielo ajeno dentro

De mí: la inspiración

Supere a nuestro mundo en caos

El orden de nuestra palabra

Firme para que se nos abra

La hora a más luz. Expresaos

Inspiración. Hallo cosas

Que no buscaba mi pluma.

Están ante mi conciencia

Que las ve. Todo se suma.

¿Hay segunda inspiración?

El hallazgo considero

Con la vista de mis ojos:

Es certero o no certero.

Inspiración, intuición.

Algo elemental, instinto,

Con sol, con luna o con lámpara

Misterio jamás extinto.

Aquel antro de Cumas

Azora mi modestia,

Turbada por sagrada

Sibila, casi bestia

De inspiración, de espumas.

«Amapolas como…» No.

Jamás ni «sangre» ni «fuego».

Rojos pétalos silvestres,

Indecibles. ¿No son únicos?

El nombre a la flor señala.

Esas amapolas, ésas:

Amapolas, amapolas.

No juego con las cosas, ya abstracciones.

Sólo desearía, de los seres

En cuya realidad muy firme creo,

Extraer su virtud, matiz, esencia,

Con amor y con fe decir la vida

Que está allá, frente a mí, que es conquistable.

Sensación, no ilusión, objeto, verbo.

Juegos de imaginación,

Juegos con ciertas palabras.

Nadie se evade. También

Bajo cabriolas de cabras

Hay tierra, gravitación.

Se desbandan las palabras,

Chocan, chirrían, pretenden

Absoluta incongruencia.

¿Absurdo?

Allá, por el universo,

Todo está relacionado.

Queda un último sentido.

¿Escribiré por sílabas contadas?

¿Contaré en estos versos once siempre?

Es la andadura quien me lleva a gusto

Del compás y la mente emparejados

Por esta acción del pensamiento rítmico

Tan natural a este nivel de verso,

Ya casi canto en el que vivir encarna.

El ritmo, dices, basta en el comienzo.

Como germen de incógnito poema.

¿Ritmo vacío existe?

El ritmo significa

También: inseparable criatura.

Si me expreso con la rima,

Obra es también del lenguaje,

Autor. Su fuerza me anima:

Pone más de lo que traje.

Pronunció. «hipsipila»,

Y después, «la crisálida.»

Quería suscitar

Un estado admirable

De elevación, transporte

Súbito a lejanías,

Hondo cambio, ventura,

Incógnito horizonte.

Misterio del esdrújulo,

Y del vocablo –hechizo:

«¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!»

¿Tal montón será el poema

Con ese estilo de fárrago

Que nada sobrante quema?

Mal escrito. Falta vida.

Las abstracciones no ocultan

Su propósito homicida.

¿Hay tradición o experimento?

Ninguna forma se repite.

Poema: cada vez lo invento.

Poesía: sensación

De una materia verbal

Que ilumina una visión

Con frescura de raudal.

El autor se relee

Textos mal recordados.

Sí, funcionan exentos,

Libres. No maravillas:

Criaturas. ¡Existen!

En el silencio es pura la palabra.

Sobre él se apoya como firme base

Mental, esa palabra me edifica

Sólo a mí.

No es ése su destino.

Quiere encarnar en voz, carne concreta,

Una voz que imperfecta bien me suene,

Viva, real, impura al realizarse.

Atención. Obra de arte.

Posee varios sentidos:

Apolo y Venus y Marte.

¡Tal silencio entre sonidos!

CASOS

¿Gran poeta? Más bien genial.

Sus palabras tan sólo exigen

Arranques oscuros de origen

Y alegría de manantial.

Aquel poema tan desesperado

Sin más visión final que podredumbre

Bullía, rebullía, se afirmaba,

Si buen poema, vivo, vivacísimo.

Historia, no Disparate.

Entre vientos y veletas

El valor es pulso y late.

He ahí nuestros poetas.

En medio de la noche despertó.

«Y si yo fuese de verdad poeta…»

Dichosa fue su cara sin careta.

Se moderó. «¿No habrá quien diga no?»

Y otros poemas, 1973.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1580-tentativa-de-colaboracion_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 17 Sep 2015 18:28:26 +0200

Sobre el silencio nocturno

Se levantan, se suceden

Frases. Las impulsa un ritmo:

Claro desfile de versos

Que sin romper el negror

De la noche a mí me alumbran.

Se funden cadencia y luz:

Palabra hacia poesía,

Que se cumple acaso en ti,

en tu instante de poeta,

Mi lector.

Homenaje, 1967.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1579-en-plenitud-jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 17 Sep 2015 18:18:55 +0200

Después de aquella ventura

Gozada, y no por suerte

Ni error mi sino es quererte,

Ventura, como madura

Realidad que me satura

Si de veras soy después

De la ráfaga en la mies

Que ondeó, que se rindió,

Nunca el alma dice: no.

¿Qué es ventura? Lo que es.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1577-del-transcurso_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 17 Sep 2015 18:06:25 +0200

Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,

Y se me ahonda tanta perspectiva

Que del confín apenas sigue viva

La vaga imagen sobre mis espejos.

Aun vuelan, sin embargo, los vencejos

En torno de unas torres, y allá arriba

Persiste mi niñez contemplativa.

Ya son buen vino mis viñedos viejos.

Fortuna adversa o próspera no auguro.

Por ahora me ahínco en mi presente,

Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro

Se me adelgaza delicadamente,

Más difícil, más frágil, más escaso.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1576-cima-de-la-delicia_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 17 Sep 2015 17:56:44 +0200

¡Cima de la delicia!

Todo en el aire es pájaro.

Se lo cierne Inmediato

Resuelto en lejanía.

¡Hueste de esbeltas Fuerzas!

¡Qué alacridad de mozo

En el espacio airoso,

Henchido de presencia!

El Mundo Tiene cándida

Profundidad de espejo.

Las mas claras Distancias

Suenan lo verdadero.

¡Dulzura de los años

Irreparables! ¡Bodas

Tardías con la historia

Que desamé un diario!

Más, Más todavía.

Hacia el sol, en volandas

La plenitud se Escapa.

¡Ya Sólo sé cantar!

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1575-beato-sillon_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Vida Thu, 17 Sep 2015 17:40:45 +0200

¡Beato sillón! La casa

corrobora su presencia

con la vaga intermitencia

de su invocación en masa

a la memoria. No pasa

nada. Los ojos no ven,

saben. El mundo está bien

hecho. El instante lo exalta

a marea, de tan alta,

de tan alta, sin vaivén.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1574-ars-viviendi_jorge-guillen.html omegayalfa Principal, Jorge Guillen, Prosa, Poesia, Poema De Amistad Thu, 17 Sep 2015 17:29:03 +0200

Presentes sucesiones de difuntos

QUEVEDO

Pasa el tiempo y suspiro porque paso,

aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,

y no con el reloj, su marcha lenta

nunca es la mía bajo el cielo raso.

Calculo, sé, suspiro no soy caso

de excepción y a esta altura, los setenta,

mi afán del día no se desalienta,

a pesar de ser frágil lo que amaso.

Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.

Pero mortalidad no es el instante

que al fin me privará de mi corriente.

Estas horas no son las postrimeras,

y mientras haya vida por delante,

serás mis sucesiones de viviente.

Autor: Jorge Guillen

]]> true https://mundopoetico.es/1447-poema-de-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 12 Sep 2015 16:56:51 +0200

Poema de amor

Mis noches son mágicas y sublimes,

desde que tú estás a mi lado,

pues eres mi bien, mi único amor;

eres mi amante y compañera,

consorte de mi vida...

Tus labios son mi delirio,

y tu cuerpo mi perdición,

pues sucumbo ante un hechizo,

un hechizo del alma...

Pues tu alma acaricia a la mía,

con dulzura e incomparable amor,

y tu voz, cálida y dulce,

me susurra por las noches,

bellas canciones de amor,

melodías que se inspiraron

en el sentir de los amantes,

en el sentir del corazón...

Siempre estás a mi lado,

siempre conmigo mi amor,

sin ti mi mundo no tendría vida,

y sin ti mi vida no sería amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1573-oda-al-apagon_mario-benedetti.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Mario Benedetti Thu, 03 Sep 2015 18:42:22 +0200 Oda al apagón

Ahora sí que es de noche

y tenebrosa

te acordás cuando el bando reclamaba

una sola confianza por ambiente

y de pocas bujías

el apagón es grande

y extendido

ahora sí que es de noche

y de noche todas las leyes son pardas

la libertad está como boca de lobo

la justicia no se ve ni las manos

el apagón es grande

y extendido

prestame tu luciérnaga de pueblo

su latido sin sombra

su foco inagotable

mirá si estamos todos

como perros guardianes

y después apagala

apagala y después

pensemos o rumiemos o

soñemos con los ojos bien abiertos

hasta que llegue

inexorable

el día.

Autor del poema: Mario Benedetti

]]> true https://mundopoetico.es/1554-tropos_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Oliverio Girondo Wed, 02 Sep 2015 18:51:38 +0200

Toco

toco poros

amarras

calas toco

teclas de nervios

muelles

tejidos que me tocan

cicatrices

cenizas

trópicos vientres toco

solos solos

resacas

estertores

toco y mastoco

y nada

Prefiguras de ausencia

inconsistentes tropos

qué tú

qué qué

qué quenas

qué hondonadas

qué máscaras

qué soledades huecas

qué sí qué no

qué sino que me destempla el toque

qué reflejos

qué fondos

qué materiales brujos

qué llaves

qué ingredientes nocturnos

qué fallebas heladas que no abren

qué nada toco

en todo

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1552-trazumos_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia de Muerte, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 18:40:21 +0200 Trazumos

Las vertientes las órbitas han perdido la tierra los espejos los brazos los muertos las amarras

el olvido su máscara de tapir no vidente

el gusto el gusto el cauce sus engendros el humo cada dedo

las fluctuantes paredes donde amanece el vino las raíces la frente todo canto rodado

su corola los muslos los tejidos los vasos el deseo los zumos que fermenta la espera

las campanas las costas los trasueños los huéspedes

sus panales lo núbil las praderas las crines la lluvia las pupilas

su fanal el destino

pero la luna intacta es un lago de senos que se bañan tomados de la mano

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1551-topatumba_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 18:35:29 +0200 Topatumba

Ay mi más mimo mío

mi bisvidita te ando

sí toda

así

te tato y topo tumbo y te arpo

y libo y libo tu halo

ah la piel cal de luna de tu trascielo mío que me levitabisma

mi tan todita lumbre

cátame tu evapulpo

sé sed sé sed

sé liana

anuda más

más nudo de musgo de entremuslos de seda que me ceden

tu muy corola mía

oh su rocío

qué limbo

ízala tú mi tumba

así

ya en ti mi tea

toda mi llama tuya

destiérrame

aletea

lava ya emana el alma

te hisopo

toda mía

entremuero

vida

me cremas

te edenizo.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1550-tantan-yo_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 18:31:07 +0200

Tantan Yo

Con mi yo

y mil un yo y un yo

con mi yo en mí

yo mínimo

larva llama lacra ávida

alga de algo

mi yo antropoco solo

y mi yo tumbo a tumbo canto rodado en sangre

yo abismillo

yo dédalo

posyo del mico ancestro semirefluido en vilo ya lívido de líbido

yo tantan yo

panyo

yo ralo

yo voz mito

pulpo yo en mudo nudo de saca y pon gozón en don más don tras don

yo vamp

yo maramante

apenas yo ya otro

poetudo yo tan buzo

tras voces niñas cálidas de tersos tensos hímenes

yo gong

gong yo sin son

un tanto yo San caries con sombra can viandante

vidente no vidente de semiausentes yoes y coyoes

no médium

nada yogui

con que me iré gas graso

sin mí ni yo al después

sin bis

y sin después

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1549-soplosorbos_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 18:26:42 +0200 Soplosorbos

Costas

rompientes del entonces

resacas

subvivencias que arenan el ahora

calas

caries del tiempo

Cuanto conjuro lacio

cepotedio

soborra

concubinada

soplosorbo del cero

vacío

vacío ya vaciado en apócrifos moldes sin acople

Qué han de bastar los crótalos

las figuras los pasos de la sangre

el veneno de almendras que se expande al destapar un seno

o las manos de viaje

Dónde un índice totem

una amarra que alcance

una verdad un gesto un camino sin muerte

alguna cripta madre que incube la esperanza

Sólo tumbos

retumbos lentas leznas acerbas

ambivalentes menos

poros secos

desbastes

fofo hartazgo termita y asco verde

exapoyos

maltrueques

Sólo esperas que lepran la espera del no tiempo

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1548-recin-entonces_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 18:21:37 +0200 Recién entonces

Si el engaste

el subsobo

los trueques toques topos

las malacras

el desove

los topes

si el egohueco herniado

el covaciarse a cero

los elencos del asco

las acreencias

los finitos afines pudiesen menos

si no expudieran casi los escarbes vitales

el hartazgo en cadena

lo posmascado pálido

si el final torvo sorbo de luz niebla de ahogo no antepudiese tanto

el verdever

el todo ver quizás en libre aleo el ser

el puro ser sin hojas ya sin costas ni ondas locas ni recontras

sólo su ámbito solo

recién

quizás

recién entonces

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1547-rada-animica_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 18:17:03 +0200 Rada Animica

Abra casa

de gris lava cefálica

y confluencias de cúmulos recuerdos y luzlatido cósmico

casa de alas de noche de rompiente de enlunados espasmos

e hipertensos tantanes de impresencia

casa cábala

cala

abracadabra

médium lívida en trance bajo el yeso de sus cuartos de huéspedes difuntos trasvestidos de soplo

metapsíquica casa multigrávida de neovoces y ubicuos ecosecos de circuitos ahogados

clave demonodea que conoce la muerte y sus compases

sus tambores afásicos de gasa

sus finales compuertas

y su asfalto

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1546-posnotaciones_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 18:07:34 +0200

Posnotaciones

Cobayo

lívido engendro digo de puna

que enquena el aire

y en uniqueja isola su yo cotudo de ámbito telúrico

Yo cobayo de altura

Poco coco del todo

sino inórbito asombro

acodado al reborde de su caries de nada

Con tedio y tiempo muerto cogitabundo exhumo

tibias lívidas líbidos invertebrados ocios

restos quizás de sueño del ensoñar trasueños

segismundiando digo

Tras desandar la noche sin un astro custodio

crece en alivio cierto el íntimo retorno a una sed sedentaria

pero aunque olvide el turbio angustiante bagaje

su más desierto huésped destíñeme el llamado

y no encuentro la llave

Sípido hueco adulto con hipo de eco propio

sobresuspenso acaso por invisibles térmicos hipertensos estambres

sobre mi mucho pelo y demasiado pozo

aletea el silencio de mi chambergo cuervo

aunque estoy vivo

Por tan mínima araña suspendida también de lo invisible

en el ínfimo tiempo del porqué dónde y cuándo

con traslúcidos móviles grisgrices de centellar de párpado

y constancia de péndulo

tan solitariamente acompañado

y amigo de la noche

No la otra o la otra

ni la misma en la otra o en la otra

la otra

no la otra

Entre restos de restas

y mi prole de ceros a la izquierda

sólo la soledad

de este natal país de nadie nadie

me acompaña

En busca fui de todo

y más y más y más

paria voraz y solo

y por demás demás

Estepandando sigo

los anillos de médano

que dejan en mi arena

mis bostezos camellos

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1544-por-vocacion-de-dado_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:56:57 +0200

POR VOCACIÓN DE DADO

A lo fugaz perpetuo

y sus hipoteseres

a la deriva al vértigo

al sublatir al máximo las reverberalíbido

al desensueño al alba a los cornubios dime sin titilar por ímpetu de bumerang de encelo

de gravitante acólito de tanto móvil tránsfuga cocoterráqueo efímero

y otros ripios del tránsito

meditaturbio exóvulo

espiritado en Virgo en decúbito en trance en aluvión de incógnitas

con más de un muerto huésped rondando la infraniebla del dédalo encefálico

junto a precoces ceros esterosentes dime al codeleite mudo del mimo mimo mixto

al desmelar los senos

o al trasvestirme de ola de sótano de ausencia de caminos de pájaros que lindan con la infancia

animamantemente me di por dar por tara por vocación de dado

por hacer noche solo entre amantes fogatas desinhalar lo hueco y encontrarme inhallable

hora tras otra lacra más y más cavernoso

menos volátil paria

más total seudo apoeta con esqueleto topo y suspensivas nueces de apetencias atávicas

al azar dime al gusto a las adultas menguas a las escleropsiquis

al romo tedio al pasmo al exprimir las equis a la veinteava esencia

y degustar los filtros del desencantamiento

o revertir mi arena en clepsidras sexuadas

y sincopar la cópula

me di me doy me he dado donde lleva la sangre

prostitutivamente

por puro pleno pánico de adherir a lo inmóvil

del yacer sin orillas

sin fe sin mí sin pauta sin sosías sin lastre sin máscara de espera

ni levitarme en busca del muy Señor nuestro ausente en todo caso y tiempo y modo y sexo y verbo que fecundó el vacío

obnubilado

inserto en el dislate cosmos, a todo todo dime alirrampantemente

para abusar del aire del sueño de lo vivo y redarme y masdarme

hasta el último dengue

y entorpecer la nada

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1543-plexilio_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Oliverio Girondo Wed, 02 Sep 2015 17:52:04 +0200

Egofluido

éter vago

ecocida

ergonada

en el plespacio

prófugo

flujo fatuo

no soplo

sin nexo anexo al éxodo

en el coespacio

afluido

nubífago

preseudo

heliomito

subcero

parialapsus de exilio

en el no espacio

ido

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1541-mito_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Wed, 02 Sep 2015 17:35:55 +0200 Mito

Mito

mito mío

acorde de luna sin piyamas

aunque me hundas tus psíquicas espinas

mujer pescada poco antes de la muerte

aspirosorbo hasta el delirio tus magnolias calefaccionadas

cuanto decoro tu lujosísimo esqueleto

todos los accidentes de tu topografía

mientras declino en cualquier tiempo

tus titilaciones más secretas

al precipitarte

entre relámpagos

en los tubos de ensayo de mis venas.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1540-menos_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:31:33 +0200 MENOS

Menos rodante dado

deliquio sumo psíquico que mana del gozondo

sed viva

encelo ebrio

chupón

chupalma ogro de mil fauces que dragan

pero ese sí más llaga

por no decir llagón

de rojo vivo cráter y lava en ascua viva

pocón

sopoco íntegro

menos en merma

a pique

sin hábitos de corcho

hacia el estar no estando

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1539-maspleonasmo_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:27:03 +0200 MASPLEONASMO

Más zafio tranco diario

llagánima

masturbio

sino orate

más seca sed de móviles carnívoros

y mago rapto enlabio de alba albatros

más sacra carne carmen de hipermelosas púberes vibrátiles de sexotumba góndola

en las fauces del cauce fuera de fértil madre del diosemen

aunque el postedio tienda sus cangrejales lechos ante el eunuco olvido

más lacios salmos mudos

manos radas lunares

copas de alas

más ciega busca perra tras la verdad volátil plusramera ineterna

más jaguares deseos

nimios saldos terráqueos en colapso y panentrega extrema desde las ramas óseas hasta la córnea pánica

a todo huésped sueño del prenoser menguante

a toda pétrea espera

lato amor gayo nato

deliquio tenso encuentro sobre tibias con espasmos adláteres

ya que hasta el unto enllaga las mamas secas másculas

y el mismo pis vertido es un preverso feto si se cogita en fuga

más santo hartazgo grávido de papa rica rima de tanto lorosimio implume vaterripios

sino hiperhoras truncas dubiengendros acéfalos no piensos e impactos del tan asco

aunque el cotedio azuce sus jaurías sorbentes ventosas de bostezos

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1538-mi-lumia_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:22:31 +0200 Mi lumía

Mi Lu

mi lubidulia

mi golocidalove

mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma

y descentratelura

y venusafrodea

y me nirvana el suyo la crucis los desalmes

con sus melimeleos

sus eropsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y

gormullos

mi lu

mi luar

mi mito

demonoave dea rosa

mi pez hada

mi luvisita nimia

mi lubísnea

mi lu más lar

más lampo

mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio

mi lubella lusola

mi total lu plevida

mi toda lu

lumía.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1537-las-puertas_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 02 Sep 2015 17:17:09 +0200 Las puertas

Absorto tedio abierto

ante la fosanoche inululada

que en seca grieta abierta subsonríe su más agrís recato

abierto insisto insomne a tantas muertesones de inciensosón revuelo

hacia un destiempo inmóvil de tan ya amargas manos

abierto al eco cruento por costumbre de pulso no mal digo

pero mero nimio glóbulo abierto ante lo extraño

que en voraz queda herrumbre circunroe las parietales costas

abiertas al murmurio del masombra

mientras se abren las puertas.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1536-la-mezcla_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:10:17 +0200 La Mezcla

No sólo

el fofo fondo

los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales senos

y sus líquenes

no sólo el solicroo

las prefugas

lo impar ido

el ahonde

el tacto incauto solo

los acordes abismos de los órganos sacros del orgasmo

el gusto al riesgo en brote

al rito negro al alba con su esperezo lleno de gorriones

ni tampoco el regosto

los suspiritos sólo

ni el fortuito dial sino

o los autosondeos en pleno plexo trópico

ni las exellas menos ni el endédalo

sino la viva mezcla

la total mezcla plena

la pura impura mezcla que me merme los machimbres el almamasa tensa las tercas hembras tuercas

la mezcla

sí

la mezcla con que adherí mis puentes.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1535-islas-solo-de-sangre_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 17:04:19 +0200 Islas Solo De Sangre

Serán videntes demasiado nadie

colindantes opacos

orígenes del tedio al ritmo gota

topes digo que ingieren el desgano con distinta apariencia

Son borra viva cato descompases tirito de la sangre

Un poco nubecosa entre sienes de ensayo

y algo mucho por cierto indiscernible esqueleteando el aire

dados ay en derrumbe hacia el final desvío de ya herbosos durmientes paralelos

son estertores malacordes óleos espejismos terrenos

milagro intuyo vermes

casi llanto que rema

de la sangre

Sus remordidas grietas

laxas fibras orates en desparpada fiebre musito por mi doble

son pedales sin olas

huecos intransitivos entre burbujas madres

grifosones infiero aunque me duela

islas sólo de sangre.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1534-hay-que-buscarlo_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 16:57:35 +0200 Hay Que Buscarlo

En la eropsiquis plena de húespedes entonces meandros de espera ausencia

enlunadados muslos de estival epicentro

tumultos extradérmicos

excoriaciones fiebre de noche que burmúa

y aola aola aola

al abrirse las venas

con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que buscarlo

al poema

Hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio

desnudo

desquejido

sin raíces de amnesia

en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de espuma de medusas de arena de los senos o tal vez en andenes con aliento a zorrino

y a rumiante distancia de santas madres vacas

hincadas

sin aureola

ante charcos de lágrimas que cantan

con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo

al poema

Hay que buscarlo ignífero superimpuro leso

lúcido beodo

inobvio

entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente

antes que se dilate la pupila del cero

mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que brotan del intrafondo eufónico

con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente hay que buscarlo

al poema.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1533-hasta-morirla_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 16:50:16 +0200

Hasta Morirla

Lo palpable lo mórbido

el conco fondo ardido los tanturbios

las tensas sondas hondas los reflujos las ondas de la carne

y sus pistilos núbiles contráctiles

y sus anexos nidos

los languiformes férvidos subsobornos innúmeros del tacto

su mosto azul desnudo

cada veta

cada vena del sueño del eco de la sangre

las somnilocuas noches del alto croar celeste que nos animabisman el soliloquio vértigo

cuanto adhiere sin costas al fluir el pulso al rojo cosmogozo

y sus vaciados rostros

y sus cauces

hasta morder la tierra

lo ignoto noto combo el ver del ser lo ososo los impactos del pasmo de más cuerda

cualquier estar en llaga

los dones dados donde se internieblan las órbitas los sorbos de la euforia

cualquier velar velado con atento esqueleto que se piensa

la estéril lela estela

el microazar del germen del móvil del encuentro

los entonces ya prófugos

la busca en sí gratuita

los mititos

hasta ingerir la tierra

todo modo poroso

el pozo lato solo del foso inmerso adentro

la sed de sed sectaria los finitos abrazos

toda boca

lo tanto

el amor terco a todo

el amormor pleamante en colmo brote totem de amor de amor

la lacra

amor gorgóneo médium olavecabracobra deliquio erecto entero

que ulululululula y arpeialibaraña el ego soplo centro

hasta exhalar la tierra

con sus astroides trinos sus especies y multillamas lenguas y excrecreencias

sus buzos lazo lares de complejos incestos entre huesos corrientes sin desagües

sus convecinos muertos de memoria

su luz de mies desnuda

sus axilas de siesta

y su giro hondo lodo no menos menos que otros afines cogirantes

hasta el destete enteco

hasta el destente neutro

hasta morirla.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1532-habria_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 16:45:04 +0200 habría

Con cresta

o candor niño

o envión varón habría que osar izar un yo flamante en gozo

o autoengendrar hundido en el propio ego pozo

un nimio virgo vicio

un semi tic o trauma o trac o toc novicios

un novococo inédito por poco

un mero medio huevo al menos de algo nuevo

e inmerso en el subyo intimísimo

volver a ver reverdecer la fe de ser

y creer en crear

y croar y croar

ante todo ende o duende visiblemente real o inexistente

o hacer hacer

dentro de un nido umbrío y tibio

un hijo mito

mixto de silbo ido y de hipo divo de ídolo

o en rancia última instancia del cotidiano entreasco

a escoplo y soplo mago

remodelar habría los orificios psíquicos y físicos corrientes

de tanto espectro diario que desnutre la mecha

o un lazariento anhelo que todavía se yerga

como si pudiera

y darle con la proa de la lengua

y darle con las olas de la lengua

y furias y reflujos y mareas

al todo cráter cosmos

sin cráter

de la nada.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1530-ella_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Wed, 02 Sep 2015 16:31:57 +0200

Ella

Es una intensísima corriente

un relámpago ser de lecho

una dona mórbida ola

un reflujo zumbo de anestesia

una rompiente ente florescente

una voraz contráctil prensil corola entreabierta

y su rocío afrodisíaco

y su carnalesencia

natal

letal

alveolo beodo de violo

es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que

estrellan y disgregan

aunque Dios sea su vientre

pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada

una libélula de médula

una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes

un chupochupo súcubo molusco

que gota a gota agota boca a boca

la mucho mucho gozo

la muy total sofoco

la toda ¡shock! tras ¡shock!

la íntegra colapso

es un hermoso síncope con foso

un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico

un ¡knock out! técnico dichoso

si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno

el sedimento aglutinante de un precipitado de labios

el obsesivo residuo de una solución insoluble

un mecanismo radioanímico

un terno bípedo bullente

un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio

y espasmos lírico-dramáticos

aunque tal vez sea un espejismo

un paradigma

un eromito

una apariencia de la ausencia

una entelequia inexistente

las trenzas náyades de Ofelia

o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable

una despótica materia

el paraíso hecho carne

una perdiz a la crema.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1529-el-uno-nones_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 02 Sep 2015 15:36:14 +0200 El Uno Nones

El uno total menos

plenicorrupto nones consentido apenas por el cero

que al ido tiempo torna con sus catervas súcubos sexuales y su fauna de olvido

El uno yo subánima

aunque insepulto intacto bajo sus multicriptas con trasfondos de arcadas

que auto nutre sus ecos de sumo experto en nada

mientras crece en abismo

El uno solo en uno

res de azar que se orea ante la noche en busca de sus límites perros

y tornasol lamido por innúmeros podres se interllaga lo oscuro de su yo todo uno

crucipendiente sólo de sí mismo.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1528-el-puro-no_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 15:30:49 +0200 El Puro No

El no

el no inóvulo

el no nonato

el noo

el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan

y nooan

y plurimono noan al morbo amorfo noo

no démono

no deo

sin son sin sexo ni órbita

el yerto inóseo noo en unisolo amódulo

sin poros ya sin nódulo

ni yo ni fosa ni hoyo

el macro no ni polvo

el no más nada todo

el puro no

sin no.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1527-el-pentatotal-a-que_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poema De Vida, Oliverio Girondo Wed, 02 Sep 2015 15:26:06 +0200

Lo no moroso al toque

el consonar a qué la sexta nota

los hubieron posesos

los sofocos del bis a bis acoplo de sorbentes subósculos

los erosismos dérmicos

los espiribuceos

el ir a qué con meta

los refrotes fortuitos del gravitar a qué con cuanta larva en tedio languilate en los cubos del miasma

los tantos otros otros

la sed a qué

las equis

las instancias del vértigo

el gusto a qué desnudo

los tententedio tercos del infierneo en familia

las idóneas exnúbiles

el darse a dar a qué

el re la mi sin fin

los complejos velados

el decomiso aseto

los tejidos tejidos en el diario presidio de la sangre.

los necrococopiensos con ancestros de polvo

el to be a qué

o el not to be a qué

la suma lenta merma

la recontra

los avernitos íntimos

el ascopez paqué

cualquier a qué cualquiera

el pluriaqué

a qué

el pentatotal a qué

a qué

y sin embargo.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1526-destino_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia de Amor, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 15:15:51 +0200

Destino

Y para acá o allá

y desde aquí otra vez

y vuelta a ir de vuelta y sin aliento

y del principio o término del precipicio íntimo

hasta el extremo o medio o resurrecto resto de éste a aquello o de lo opuesto

y rueda que te roe hasta el encuentro

y aquí tampoco está

y desde arriba abajo y desde abajo arriba ávido asqueado

por vivir entre huesos

o del perpetuo estéril desencuentro

a lo demás

de más

o al recomienzo espeso de cerdos contratiempos y destiempos

cuando no al burdo sino de algún complejo herniado en pleno vuelo

cálido o helado

y vuelta y vuelta

a tanta terca tuerca

para entregarse entero o de tres cuartos

harto ya de mitades

y de cuartos

al entrevero exhausto de los lechos deshechos

o darse noche y día sin descanso contra todos los nervios del misterio

del más allá

de acá

mientras se rota quedo ante el fugaz aspecto sempiterno de lo aparente o lo supuesto

y vuelta y vuelta hundido hasta el pescuezo

con todos los sentidos sin sentido

en el sofocatedio

con uñas y con piensos y pellejo

y porque sí nomás.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1525-cansancio_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Oliverio Girondo Wed, 02 Sep 2015 14:50:53 +0200

Y de los replanteos

y recontradicciones

y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado

y de los repropósitos

y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables

y del revés y del derecho

y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios

y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos

recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos

repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje

y treta terca en tetas

y recomienzo erecto

y reconcubitedio

y reconcubicórneo sin remedio

y tara vana en ansia de alta resonancia

y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario

y poro loco

y parco espasmo enano

y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico

cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos

de tanto error errante

y queja quena

y desatino tísico

y ufano urbano bípedo hidefalo

escombro caminante

por vicio y sino y tipo y líbido y oficio

recansadísimo

de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea

y de la revirgísima inocencia

y de los instintitos perversitos

y de las ideítas reputitas

y de las ideonas reputonas

y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias

desde qué mares padres

y lunares mareas de resonancias huecas

y madres playas cálidas de hastío de alas calmas

sempiternísimamente archicansado

en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio

remeditativo o remetafísico y reartístico típico

y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua

y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas

y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras

simplemente cansado del cansancio

del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento

y al silencio.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1524-canes-mas-que-finales_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Vida, Oliverio Girondo Wed, 02 Sep 2015 14:45:10 +0200

Sombracanes

pregárgolas sangrías

canes pluslagrimales

entre bastardos roces contelúricos de muy ausentes márgenes

Ascuacanes ninfómanos pregono

con ululado ahinco

que malciernen inhímenes posueños de podrelengua amante

Canes viables apenas dilucido tras la yerta penumbra acribillada por sus arpones rabos al rojo interrogante

cuando el gris hondo enhiedra sus muy amustios huéspedes en subpisos estrábicos

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1523-balaua_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Enamorados, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 14:39:29 +0200 Balaúa

De oleaje tú de entrega de redivivas muertes

en el la maramor

plenamente amada

tu néctar piel de pétalo desnuda

tus bipanales senos de suave plena luna

con su eromiel y zumbos y ritmos y mareas

tus tús y más que tús

tan eco de eco mío

y llamarada suya de la muy sacra cripta mía tuya

dame tu

Balaúa

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1522-aridandantemente_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 14:24:35 +0200

Aridandantemente

Sigo

solo me sigo

y en otro absorto otro beodo lodo baldío

por neuroyertos rumbos horas opio desfondes

me persigo

junto a tan tantas otras bellas concas corolas erolocas

entre fugaces muertes sin memoria

y a tantos otros otros grasos ceros costrudos que me opan

mientras sigo y me sigo

y me recontrasigo

de un extremo a otro estero

aridandantemente

sin estar ya conmigo ni ser un otro otro.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1521-aparicion-urbana_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 02 Sep 2015 14:17:43 +0200

Aparicion Urbana

¿Surgió de bajo tierra?

¿Se desprendió del cielo?

Estaba entre los ruidos,

herido,

malherido,

inmóvil,

en silencio,

hincado ante la tarde,

ante lo inevitable,

las venas adheridas

al espanto,

al asfalto,

con sus crenchas caídas,

con sus ojos de santo,

todo, todo desnudo,

casi azul, de tan blanco.

Hablaban de un caballo.

Yo creo que era un ángel.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1519-alta-noche_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 14:02:49 +0200

Alta Noche

De vértices quemados

de subsueño de cauces de preausencia de huracanados rostros que trasmigran

de complejos de niebla de gris sangre

de soterráneas ráfagas de ratas de trasfiebre invadida

con su animal doliente cabellera de líbido

su satélite angora

y sus ramos de sombras y su aliento que entrecorre las algas del pulso de lo inmóvil

desde otra arena oscura y otro ahora en los huesos

mientras las piedras comen su moho de anestesia y los dedos se apagan y arrojan su ceniza

desde otra orilla prófuga y otras costas refluye a otro silencio

a otras huecas arterias

a otra grisura

refluye

y se desqueja.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1518-al-gravitar-rotando_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Enamorados, Poema De Vida Wed, 02 Sep 2015 13:55:00 +0200 Al Gravitar Rotando

En la sed

en el ser

en las psiquis

en las equis

en las exquisitísicas respuestas

en los enlunamientos

en lo erecto por los excesos lesos del erofrote etcétera

o en el bisueño exhausto del dame toma date hasta

el mismo testuz de tu tan gana

en la no fe que rumia

en lo vivisecante los cateos anímicos la metafisirrata

en los resumiduendes del egogorgo cósmico

en todo gesto injerto

en toda forma hundido polimellado adrroto a ras afaz subrripio

cocopleonasmo exotro

sin lar sin can sin cala sin camastro sin coca sin historia

endosorbienglutido

por los engendros móviles del gravitar rotando bajo el prurito

astrífero

junto a las musaslianas chupaporos pulposas y los no menos

pólipos hijos del hipo lutio

voluntarios del miasma

reconculcado

opreso entre hueros jamases y garfios de escarmiento

paso a pozo nadiando ante harto vagos piensos de finales

compuertas que anegan la esperanza

con la grismía el dubio

los bostezos leopardos la jerga lela

en llaga

al desplegar la sangre sin introitos enanos en el plecoito lato

con todo sueño insomne y todo espectro apuesto

gociferando

amente

en lo no noto nato.

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1517-a-mi_oliverio-girondo.html omegayalfa Principal, Oliverio Girondo, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 02 Sep 2015 13:49:35 +0200

A Mi

Los más oscuros estremecimientos a mí

entre las extremidades de la noche

los abandonos que crepitan

cuanto vino a mí acompañado

por los espejismos del deseo

lo enteramente terso en la penumbra

las crecidas menores ya con luna

aunque el ensueño ulule entre mandíbulas transitorias

las teclas que nos tocan hasta el hueso del grito

los caminos perdidos que se encuentran

bajo el follaje del llanto de la tierra

la esperanza que espera los trámites del trance

por mucho que se apoye en las coyunturas de lo fortuito

a mí a mí la plena íntegra bella a mí hórrida vida

Autor del poema: Oliverio Girondo

]]> true https://mundopoetico.es/1515-sabiduria_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Porfirio Barba Jacob, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 02 Sep 2015 13:23:49 +0200 Sabiduria

Nada a las fuerzas próvidas demando,

pues mi propia virtud he comprendido.

Me basta oír el perennal ruido

que en la concha marina está sonando.

Y un lecho duro y un ensueño blando;

y ante la luz, en vela mi sentido

para advertir la sombra que al olvido

el ser impulsa y no sabemos cuándo...

Fijar las lonas de mi móvil tienda

junto a los calcinados precipicios

de donde un soplo de misterio ascienda;

y al amparo de númenes propicios,

en dilatada soledad tremenda

bruñir mi obra y cultivar mis vicios.

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1514-retrato-de-in-joven_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Porfirio Barba Jacob Wed, 02 Sep 2015 13:16:48 +0200

Pintad un hombre joven... con palabras leales

y puras; con palabras de ensueño y de emoción:

que haya en la estrofa el ritmo de los golpes cordiales

y en la rima el encanto móvil de la ilusión.

Destacad su figura, neta, contra el azul

del cielo, en la mañana florida, sonreída:

que el sol la bañe al sesgo y la deje bruñida,

que destelle en los ojos una luz encendida,

que haga temblar las carnes un ansia contenida

y que el torso, y la frente, y los brazos nervudos,

y el cándido mirar, y la ciega esperanza,

compendien el radiante misterio de la vida...

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1513-la-estrella-de-la-tarde_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad, Porfirio Barba Jacob Tue, 01 Sep 2015 21:48:23 +0200

Un monte azul, un pájaro viajero,

un roble, una llanura,

un niño, una canción... Y, sin embargo,

nada sabemos hoy, hermano mío.

Bórranse los senderos en la sombra;

el corazón del monte está cerrado;

el perro del pastor trágicamente

aúlla entre las hierbas del vallado.

Apoya tu fatiga en mi fatiga,

que yo mi pena apoyaré en tu pena,

y llora, como yo, por el influjo

de la tarde traslúcida y serena.

Nunca sabremos nada...

¿Quién puso en nuestro espíritu anhelante,

vago rumor de mares en zozobra,

emoción desatada,

quimeras vanas, ilusión sin obra?

Hermano mío, en la inquietud constante,

nunca sabremos nada...

¿En qué grutas de islas misteriosas

arrullaron los Números tu sueño?

¿Quién me da los carbones irreales

de mi ardiente pasión, y la resina

que efunde en mis poemas su fragancia?

¿Qué voz suave, que ansiedad divina

tiene en nuestra ansiedad su resonancia?

Todo inquirir fracasa en el vacío,

cual fracasan los bólidos nocturnos

en el fondo del mar; toda pregunta

vuelve a nosotros trémula y fallida,

como del choque en el cantil fragoso

la flecha por el arco despedida.

Hermano mío, en el impulso errante,

nunca sabremos nada...

Y sin embargo...

¿Qué mística influencia

vierte en nuestros dolores un bálsamo radiante?

¿Quién prende a nuestros hombros

manto real de púrpuras gloriosas,

y quién a nuestras llagas

viene y las unge y las convierte en rosas?

Tú, que sobre las hierbas reposabas

de cara al cielo, dices de repente:

«La estrella de la tarde está encendida».

Ávidos buscan su fulgor mis ojos

a través de la bruma, y ascendemos

por el hilo de luz...

Un grillo canta

en los repuestos musgos del cercado,

y un incendio de estrellas se levanta

en tu pecho, tranquilo ante la tarde,

y en mi pecho en la tarde sosegado...

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1512-futuro_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Porfirio Barba Jacob, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 21:42:03 +0200

Futuro

Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!)

soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,

en el vital deliquio por siempre insaciado,

era la llama al viento...

Vagó, sensual y triste, por las islas de su América;

en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;

la tierra mexicana le dio su rebeldía,

su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.

De simas no sondadas subía a las estrellas;

un gran dolor incógnito vibraba por su acento;

fue sabio en sus abismos, y humilde, humilde, humilde,

porque no es nada una llamita al viento.

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,

que nunca humana lira jamás esclareció,

y nadie ha comprendido su trágico lamento...

Era una llama al viento y el viento la apagó.

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1511-elegia-de-un-azul-imposible_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Porfirio Barba Jacob, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia de Amor, Poesia Oscura Tue, 01 Sep 2015 21:35:55 +0200 Elegía De Un Azul Imposible

¡Oh sombra vaga, oh sombra de mi primera novia!

Era como el convólvulo la flor de los crepúsculos,

y era como las teresitas: azul crepuscular.

Nuestro amor semejaba paloma de la aldea,

grato a todos los ojos y a todos familiar.

En aquel pueblo, olían las brisas a azahar.

Aún bañan, como a lampos, mi recuerdo:

su cabellera rubia en el balcón,

su linda hermana Julia,

mi melodía incierta... y un lirio que me dio...

y una noche de lágrimas...

y una noche de estrellas

fulgiendo en esas lágrimas en que moría yo...

Francisco, hermano de ellas, Juan-de-Dios y Ricardo

amaban con mi amor las músicas del río;

las noches blancas, ceñidas de luceros;

las noches negras, negras, ardidas de cocuyos;

el son de las guitarras,

y, entre quimeras blondas, el azahar volando...

Todos teníamos novia

y un lucero en el alba diáfana de las ideas.

La Muerte horrible ¡un tajo silencioso!

tronchó la espiga en que granaba mi alegría:

¡murió mi madre!... La cabellera rubia de Teresa

me iluminaba el llanto.

Después... la vida... el tiempo... el mundo,

¡y al fin, mi amor desfalleció como un convólvulo!

No ha mucho, una mañana, trajéronme una carta.

¡Era de Juan-de-Dios! Un poco acerba,

ingenua, virilmente resignada:

refería querellas

del pueblo, de mi casa, de un amigo:

«Se casó; ya está viejo y con seis hijos...

La vida es triste y dura; sin embargo,

se va viviendo... Ha muerto mucha gente:

Don David... don Gregorio... Hay un colegio

y hay toda una generación nueva.

Como cuando te fuiste, hace veinte años,

en este pueblo aún huelen las brisas a azahar...»

¡Oh Amor! Tu emblema sea el convólvulo,

la flor de los crepúsculos!

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1510-elegia-de-septiembre_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Porfirio Barba Jacob, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Tue, 01 Sep 2015 21:26:14 +0200

Elegía De Septiembre

¡Oh sol! ¡Oh mar! ¡Oh monte! ¡Oh humildes

animalitos de los campos! Pongo a todas las cosas

por testigos de esta realidad tremenda: He vivido.

Main

Cordero tranquilo, cordero que paces

tu grama y ajustas tu ser a la eterna armonía:

hundiendo en el lodo las plantas fugaces

huí de mis campos feraces

un día...

Ruiseñor de la selva encantada

que preludias el orto abrileño:

a pesar de la fúnebre muerte, y la sombra, y la nada,

yo tuve el ensueño.

Sendero que vas del alcor campesino

a perderte en la azul lontananza:

los dioses me han hecho un regalo divino:

la ardiente esperanza.

Espiga que mecen los vientos, espiga

que conjuntas el trigo dorado:

al influjo de soplos violentos,

en las noches de amor, he temblado.

Montaña que el sol transfigura.

Tabor al febril mediodía,

silente deidad en la noche estilífera y pura:

¡nadie supo en la tierra sombría

mi dolor, mi temblor, mi pavura!

Y vosotros, rosal florecido,

lebreles sin amo, luceros, crepúsculos,

escuchadme esta cosa tremenda: ¡He Vivido!

He vivido con alma, con sangre, con nervios, con músculos,

y voy al olvido...

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1508-cancion-de-la-vida-profunda_porfirio-barba-jacob.html omegayalfa Principal, Porfirio Barba Jacob, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 21:13:06 +0200 Cancion De La Vida Profunda

El hombre es una cosa vana, variable y ondeante...

MONTAIGNE

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,

como las leves briznas al viento y al azar.

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe.

La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,

como en abril el campo, que tiembla de pasión:

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,

el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,

como la entraña obscura de oscuro pedernal:

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,

en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...

(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!)

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,

y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,

que nos depara en vano su carne la mujer:

tras de ceñir un talle y acariciar un seno,

la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,

como en las noches lúgubres el llanto del pinar.

El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,

y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día...

en que levamos anclas para jamás volver...

Un día en que discurren vientos ineluctables

¡un día en que ya nadie nos puede retener!

Autor: Porfirio Barba Jacob

]]> true https://mundopoetico.es/1507-poema-a-la-memoria-en-lo-astral_macedonio-fernandez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Macedonio Fernandez Tue, 01 Sep 2015 21:03:07 +0200

(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")

TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.

Astro terranalicio de la luz segunda

astro terranalicio de la luz dulce

que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más detenida

y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad decreces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.

Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.

¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?

Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.

Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.

Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luz recuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.

Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal, cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado día y si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierra y lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.

Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.

He comprendido un misterio tuyo pero éste no.

Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.

¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?

Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?

Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.

Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplación debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora

oh único astro que mira

(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).

Oh único astro de mirada,

nos revolvemos clamando hacia el no ser.

Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,

te serenas, vagas

y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosa

para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa triste

y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza

y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.

Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.

En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.

Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,

ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.

Oh, sí, acompañas

con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.

El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo

el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.

Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces

y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.

Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotros

pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.

Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.

Qué es la luna no lo sabemos hombres y aun artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más neciamente explicadas, que de ella ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.

Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.

Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.

Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.

Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de eso no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.

Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.

Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.

Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.

Autor: Macedonio Fernandez

]]> true https://mundopoetico.es/1506-hay-un-morir_macedonio-fernandez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Macedonio Fernandez Tue, 01 Sep 2015 20:39:11 +0200

No me lleves a sombras de la muerte

Adonde se hará sombra mi vida,

Donde sólo se vive el haber sido.

No quiero el vivir del recuerdo.

Dame otros días como éstos de la vida.

Oh no tan pronto hagas

De mí un ausente

Y el ausente de mí.

¡Que no te lleves mi Hoy!

Quisiera estarme todavía en mí.

Hay un morir si de unos ojos

Se voltea la mirada de amor

Y queda sólo el mirar del vivir.

Es el mirar de sombras de la Muerte.

No es Muerte la libadora de mejillas,

Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Autor: Macedonio Fernandez

]]> true https://mundopoetico.es/1505-creia-yo_macedonio-fernandez.html omegayalfa Principal, Macedonio Fernandez, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia de Amor, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 20:31:47 +0200 Creia Yo

No a todo alcanza Amor, pues que no puedo

romper el gajo con que Muerte toca.

Mas poco Muerte puede

si en corazón de Amor su miedo muere.

Mas poco Muerte puede, pues no puede

entrar su miedo en pecho donde Amor.

Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.

Autor: Macedonio Fernandez

]]> true https://mundopoetico.es/1504-los-camellos_guillermo-valencia.html omegayalfa Principal, Guillermo Valencia, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 01 Sep 2015 20:20:27 +0200

Los Camellos

Lo triste es así...

Peter Altenberg

Dos lánguidos camellos, de elásticas cervices,

de verdes ojos claros y piel sedosa y rubia,

los cuellos recogidos, hinchadas las narices,

a grandes pasos miden un arenal de Nubia.

Alzaron la cabeza para orientarse, y luego

el soñoliento avance de sus vellosas piernas

bajo el rojizo dombo de aquel cénit de fuego

pararon silenciosos, al pie de las cisternas...

Un lustro apenas cargan bajo el azul magnífico,

y ya sus ojos quema la fiebre del tormento;

tal vez leyeron, sabios, borroso jeroglífico

perdido entre las ruinas de infausto monumento.

Vagando taciturnos por la dormida alfombra,

cuando cierra los ojos el moribundo día,

bajo la virgen negra que los llevó en la sombra,

copiaron el desfile de la Melancolía...

Son hijos del desierto: prestóles la palmera

un largo cuello móvil que sus vaivenes finge,

y en sus marchitos rostros que esculpe la Quimera

¡sopló cansancio eterno la boca de la Esfinge!

Dijeron las Pirámides que el viejo sol rescalda:

«Amamos la fatiga con inquietud secreta...»

y vieron desde entonces correr sobre su espalda,

tallada en carne viva, su triangular silueta.

Los átomos de oro que el torbellino esparce

quisieron en sus giros ser grácil vestidura,

y unidos en collares por invisible engarce

vistieron del giboso la escuálida figura...

Todo el fastidio, toda la fiebre, toda el hambre,

la sed sin agua, el yermo sin hembras, los despojos

de caravanas... huesos en blanquecino enjambre...

todo en el cerco bulle de sus dolientes ojos.

Ni las sutiles mirras, ni las leonadas pieles,

ni las volubles palmas que riegan sombra amiga,

ni el ruido sonoroso de claros cascabeles

alegran las miradas del rey de la fatiga.

¡Bebed dolor en ellas, flautistas de Bizancio,

que amáis pulir el dáctilo al son de las cadenas;

sólo esos ojos pueden deciros el cansancio

de un mundo que agonia sin sangre entre las venas!

¡Oh, artistas! ¡Oh, camellos de la llanura vasta

que vais llevando a cuestas el sacro monolito!

¡Tristes de esfinge! ¡Novios de la palmera casta!

¡Sólo calmáis vosotros la sed de lo infinito!

¿Qué pueden los ceñudos? ¿Qué logran las melenas

de las zarpadas tribus cuando la sed oprime?

Sólo el poeta es lago sobre este mar de arenas,

sólo su arteria rota la Humanidad redime.

Se pierde ya a lo lejos la errante caravana

dejándome camello que cabalgó el Excidio...

¡Cómo buscar sus huellas al sol de la mañana,

entre las ondas grises del lóbrego fastidio!

¡No! Buscaré dos ojos que he visto, fuente pura

hoy a mi labio exhausta, y aguardaré paciente

hasta que suelta en hilos de mística dulzura

refresque las entrañas del lírico doliente.

Y si a mi lado cruza la sorda muchedumbre

mientras el vago fondo de esas pupilas miro,

dirá que vio un camello con onda pesadumbre

mirando, silencioso, dos fuentes de zafiro.

Autor: Guillermo Valencia

]]> true https://mundopoetico.es/1503-leyendo-a-silva_guillermo-valencia.html omegayalfa Principal, Guillermo Valencia, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 20:14:04 +0200

Leyendo A Silva

Vestía traje suelto de recamado biso

en voluptuosos pliegues de un color indeciso,

y en el diván tendida, de rojo terciopelo,

sus manos, como vivas parásitas de hielo,

sostenían un libro de corte fino y largo,

un libro de poemas delicioso y amargo.

De aquellos dedos pálidos la tibia yema blanda

rozaba tenuemente con el papel de Holanda

por cuyas blancas hojas vagaron los pinceles

de los más refinados discípulos de Apeles:

era un lindo manojo que en sus claros lucía

los sueños más audaces de la Crisografía:

sus cuerpos de serpiente dilatan las mayúsculas

que desde el ancho margen acechan las minúsculas,

o trazan por los bordes caminos plateados

los lentos caracoles, babosos y cansados.

Para el poema heroico se veía allí la espada

con un león por puño y contera labrada,

donde evocó las formas del ciclo legendario

con sus torres y grifos un pincel lapidario.

Allí la dama gótica de rectilínea cara

partida por las rejas de la viñeta rara;

allí las hadas tristes de la pasión excelsa:

la férvida Eloísa, la suspirada Elsa.

Allí los metros raros de musicales timbres:

ya móviles y largos como jugosos mimbres,

ya diáfanos, que visten la idea levemente

como las albas guijas un río trasparente.

Allí la vida llora y la muerte sonríe

y el tedio, como un ácido, corazones deslíe...

Allí, cual casto grupo de núbiles Citeres,

cruzaban en silencio figuras de mujeres

que vivieron sus vidas, invioladas y solas

como la espuma virgen que circunda las olas:

la rusa de ojos cálidos y de bruno cabello,

pasó con sus pinceles de marta y de camello,

la que robó al piano en las veladas frías

parejas voladoras de blancas armonías

que fueron por los vientos perdiéndose una a una

mientras, envuelta en sombras, se atristaba la luna...

Aquesa, el pie desnudo, gira como una sombra

que sin hacer ruido pisara por la alfombra

de un templo... y como el ave que ciega el astro diurno

con miradas nictálopes ilumina el Nocturno

do al fatigado beso de las vibrantes clines

un aire triste y vago preludian dos violines...

* * *

La luna, como un nimbo de Dios, desde el Oriente

dibuja sobre el llano la forma evanescente

de un lánguido mancebo que el tardo paso guía

como buscando un alma, por la pampa vacía.

Busca a su hermana; un día la negra Segadora

sobre la mies que el beso primaveral enflora

abatiendo sus alas, sus alas de murciélago,

hirió a la virgen pálida sobre el dorado piélago,

que cayó como un trigo... Amiguitas llorosas

la vistieron de lirios, la ciñeron de rosas;

céfiro de las tumbas, un bardo israelita

le cantó cantos tristes de la raza maldita

a ella, que en su lecho de gasas y de blondas,

se asemejaba a Ofelia mecida por las ondas:

por ella va buscando su hermano entre las brumas,

de unas alitas rotas las desprendidas plumas,

y por ella... «Pasemos esta doliente hoja

que mi ser atormenta, que mi sueño acongoja»,

dijo entre sí la dama del recamado biso

en voluptuosos pliegues, de color indeciso,

y prosiguió del libro las hojas volteando,

que ensalza en áureas rimas de son calino y blando

los perfumes de oriente, los vívidos rubíes

y los joyeros mórbidos de sedas carmesíes.

Leyó versos que guardan como gastados ecos

de voces muertas; cantos a ramilletes secos

que hacen crujir, al tacto, cálices inodoros;

metros que reproducen los gemebundos coros

de las locas campanas que en el día de difuntos

despiertan con sus voces los muertos cejijuntos

lanzados en racimos entre las sepulturas

a beberse la sombra de sus noches oscuras...

* * *

...Y en el diván tendida, de rojo terciopelo,

sus manos, como vivas parásitas de hielo,

doblaron lentamente la página postrera

que, en gris, mostraba un cuervo sobre una calavera...

y se quedó pensando, pensando en la amargura

que acendran muchas almas; pensando en la figura

del bardo, que en la calma de una noche sombría,

puso fin al poema de su melancolía:

exangüe como un mármol de la dorada Atenas,

herido como un púgil de itálicas arenas,

unión la faz de un Numen dulcemente atediado

a la ideal belleza del estigmatizado!...

Ambicionar las túnicas que modelaba Grecia,

y los desnudos senos de la gentil Lutecia;

pedir en copas de ónix el ático nepentes;

querer ceñir en lauros las pensativas frentes;

ansiar para los triunfos el hacha de un Arminio;

buscar para los goces el oro del triclinio;

amando los detalles, odiar el universo;

sacrificar un mundo para pulir un verso;

querer remos de águila y garras de leones

con qué domar los vientos y herir los corazones;

para gustar lo exótico que el ánimo idolatra

esconder entre flores el áspid de Cleopatra;

seguir los ideales en pos de Don Quijote

que en el azul divaga de su rocín al trote;

esperar en la noche las trémulas escalas

que arrebaten ligeras a las etéreas salas;

oír los mudos ecos que pueblan los santuarios,

amar las hostias blancas; amar los incensarios

(poetas que diluyen en el espacio inmenso

sus ritmos perfumados de vagaroso incienso);

sentir en el espíritu brisas primaverales

ante los viejos monjes y los rojos misales;

tener la frente en llamas y los pies entre lodo;

querer sentirlo, verlo y adivinarlo todo:

eso fuiste, ¡oh poeta! Los labios de tu herida

blasfeman de los hombres, blasfeman de la vida,

modulan el gemido de las desesperanzas,

¡oh místico sediento que en el raudal te lanzas!

* * *

¡Oh Señor Jesucristo! por tu herida del pecho

¡perdónalo! ¡perdónalo! desciénde hasta su lecho

de piedra a despertarlo! Con tus manos divinas

enjuga de su sangre las ondas purpurinas...

Pensó mucho: sus páginas suelen robar la calma;

sintió mucho: sus versos saben partir el alma;

¡amó mucho! circulan ráfagas de misterio

entre los negros pinos del blanco cementerio...

* * *

No manchará su lápida epitafio doliente:

tallad un verso en ella, pagano y decadente,

digno del fresco Adonis en muerte de Afrodita:

un verso como el hálito de una rosa marchita,

que llore su caída, que cante su belleza,

que cifre sus ensueños, ¡que diga su tristeza!...

* * *

¡Amor! dice la dama del recamado biso

en voluptuosos pliegues de color indeciso;

¡Dolor! dijo el poeta: los labios de su herida

blasfeman de los hombres, blasfeman de la vida,

modulan el gemido de la desesperanza;

fue el místico sediento que en el raudal se lanza;

su muerte fue la muerte de una lánguida anémona,

se evaporó su vida como la de Desdémona;

ebrio del vino amargo con que el dolor embriaga

y a los fulgores trémulos de un cirio que se apaga...

¡Así rindió su aliento, bajo un sitial de seda,

el último nacido del viejo Cisne y Leda!...

Autor: Guillermo Valencia

]]> true https://mundopoetico.es/1502-hay-un-instante_guillermo-valencia.html omegayalfa Principal, Guillermo Valencia, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 01 Sep 2015 20:05:10 +0200 Hay un Instante

Hay un instante del crepúsculo

en que las cosas brillan más,

fugaz momento palpitante

de una morosa intensidad.

Se aterciopelan los ramajes,

pulen las torres su perfil,

burila un ave su silueta

sobre el plafondo de zafir.

Muda la tarde, se concentra

para el olvido de la luz,

y la penetra un don süave

de melancólica quietud,

como si el orbe recogiese

todo su bien y su beldad,

toda su fe, toda su gracia

contra la sombra que vendrá...

Mi ser florece en esa hora

de misterioso florecer;

llevo un crepúsculo en el alma,

de ensoñadora placidez;

en él revientan los renuevos

de la ilusión primaveral,

y en él me embriago con aromas

de algún jardín que hay ¡más allá!...

Autor: Guillermo Valencia

]]> true https://mundopoetico.es/1501-a-la-memoria-de-josefina-guillermo-valencia.html omegayalfa Principal, Guillermo Valencia, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 17:30:21 +0200 A La Memoria De Josefina

De lo que fue un amor, una dulzura

sin par, hecha de ensueño y de alegría,

sólo ha quedado la ceniza fría

que retiene esta pálida envoltura.

La orquídea de fantástica hermosura,

la mariposa en su policromía

rindieron su fragancia y gallardía

al hado que fijó mi desventura.

Sobre el olvido mi recuerdo impera;

de su sepulcro mi dolor la arranca;

mi fe la cita, mi pasión la espera,

y la vuelvo a la luz, con esa franca

sonrisa matinal de primavera:

¡Noble, modesta, cariñosa y blanca!

Que te amé, sin rival, tú lo supiste

y lo sabe el Señor; nunca se liga

la errátil hiedra a la floresta amiga

como se unió tu ser a mi alma triste.

En mi memoria tu vivir persiste

con el dulce rumor de una cantiga,

y la nostalgia de tu amor mitiga

mi duelo, que al olvido se resiste.

Diáfano manantial que no se agota,

vives en mí, y a mi aridez austera

tu frescura se mezcla, gota a gota.

Tú fuiste a mi desierto la palmera,

a mi piélago amargo, la gaviota,

¡y sólo morirás cuando yo muera!

Autor: Guillermo Valencia

]]> true https://mundopoetico.es/1500-varon_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 01 Sep 2015 17:16:31 +0200 Varón

¡Me jiedin los hombris

que son medio jembras!

Cien vecis te ije

que no se lo dieras,

que al chinquín lo jacían marica

las gentis aquellas.

Ahora ya lo vide, y a mí no me mandis

más vecis que güelva.

Te largas tú a velo,

que pue que no creas

que tu cuerpo ha parío aquel mozu,

ni que lo cebasti con tu lechi mesma,

ni que tieni metía en la entraña

sangri de mis venas.

N'amás de mimarros

y delicaezas

que ha queao lo mesmo que un jilo

paliúcho y sin chispa de juerza.

Ca instanti se lava,

ca instanti se peina,

ca instanti se múa

toa la vestimenta,

y se encrespa los pelos con jierros

que se lo retuestan,

y en los dientis se da con boticas

de unos cacharrinos que tieni en la mesa,

y remoja el moquero con pringuis

n'amás pa que güela

¡Jiedi a señorita

dendi media lengua!

Se levanta a las nuevi corrías

y a las doci lo mesmo se acuesta.

¡Va a ponersi pochu

si acotina de aquella manera!

¡Güeno está pa mandalo a bellotas,

pa ayualmi a escuajal en la jesa,

pa jacel un carguju de tarmas

y traelo a cuestas,

u pa estalsi cavando canchalis

dende que amaneci jasta que escurezca!

Los muchachos de acá me esconfío

que mos lo apedrean

cuantis venga jaciendo pinturas

u jablando de aquella manera:

y verás cómo el mozu no tieni

ni agallas ni juerza

pa el primero que quiera molarsi

rompeli la jeta.

Ya no dici padri,

ni madri, ni agüela.

«Mi papá, mi mamá, mi abuelita...»

así chalrotea,

como si el mocoso juesi un señoruco

de los de nacencia.

Ni mienta del pueblo, ni jaci otro oficio

que dil a una escuela

y palral de bobás que allí aprendí,

que pa na le sirvin cuantis que se venga.

Pa sabel sus saberis le ije:

«Sácame la cuenta

del aceiti que hogaño mos toca

del lagal po la parti que es nuestra.

Se maquilan sesenta cuartillos

p'acá parti entera,

y nosotros tenemos, ya sabis,

una media tercia

que tu madre heredó de una quinta

que tenía tu agüela Teresa».

¡Ya ves tú que se jaci en un verbo!

Sesenta la entera,

doci pa la quinta,

cuatru pa la tercia,

quita dos pa una media, y resultan

dos pa la otra media.

Pues el mozu empringó tres papelis

de rayas y letras,

y pa ensenrearsi

de aquella maeja,

ijo que el aceiti que a mí me tocaba

era «pi menus erre», ¿te enteras?

¡Pus pués dil jacindu

las sopas con ella!

¿Y esos son saberis?

¡Esas son fachendas!

No le quise mental del guarrapo

ni icile siquiera

que hogañazo vendimus el churru

pa comprar un cachuju de tierra.

¡Allí no se jabla

de esas cosas ni en ellas se piensa!

N'amás que se jaci comel confituras,

melcal vestimentas,

dirse a los cafesis,

dirse a las comedias

y palral de bobás que no valin

ni siquiá una perra

¡Jolgacián como el nuestro muchacho

no va a haberlo, si aquí no se enmienda!

Yo no lo distingo de otros señorinos

que con él se ajuntan y jolgacianean.

¡Son como maricas!

¡Juy, qué vestimentas!

Ves una persona

por detrás, en la calle, tan tiesa

y endi lejus no sabis de cierto

si es macho u es jembra.

Güelin a lo mesmu

como las ovejas,

y p'aquí no es asín, que ca cosa

güeli a su manera:

güeli a macho la carni de hombre,

y la carni de jembra da a jembra.

Hay que dil a buscar al muchacho

cuantis que se puea,

y le dicis a aquellos señoris

que esu no quita pa que se agraeza,

pero que a su padri le jaci ya falta;

y asín se la enreas.

No lo quió jolgacián, aunque muchos

saberis trujiera.

Y no es esu solu lo que a mí me enrita,

que otras cosas me jacin más mella...

Hay que dil a buscalo ca y cuando:

que venga, que venga;

porque, mira: ¡me jiedin los hombres

que son medio jembras!...

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1499-sibarita_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 17:10:41 +0200 Sibarita

¡A mí n'ámas me gusta

que dali gustu al cuerpo!

Si yo fuera bien rico,

jacía n'ámas eso:

jechalmi güenas siestas

embajo de los fresnos,

jartalmi de gaspachos

con güevos y poleos,

cascalmi güenos fritis

con bolas y pimientos,

mercal un güen caballo,

tenel un jornalero

que to me lo jiciera

pa estalmi yo bien quieto,

andal bien jateao,

jechal cá instanti medio,

fumal de nuevi perras

y andalmi de paseo

lo mesmo que los curas,

lo mesmo que los médicos...

Si yo fuera bien rico,

jacía n'ámas eso,

¡que a mí n'ámas me gusta

que dali gustu al cuerpo!

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1498-que-tendra_jose-mara-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 01 Sep 2015 17:03:43 +0200 ¿Que Tendra?

¿Qué tendrá la hija

del sepulturero

que con asco la miran los mozos,

que las mozas la miran con miedo?

Cuando llega el domingo a la plaza

y está el bailoteo

como el Sol de alegre,

vivo como el fuego,

no parece sino que una nube

se atraviesa delante del cielo;

no parece sino que se anuncia,

que se acerca, que pasa un entierro...

Una ola de opacos rumores

sustituye al febril charloteo,

se cambian miradas

que expresan recelos,

el ritmo del baile

se torna más lento

y hasta los repiques

alegres y secos

de las castañuelas

callan un momento...

Un momento no más duró todo;

mas ¿qué será aquello

que hasta da falsas notas la gaita

por hacer un gesto

con sus gruesos labios

el tamborilero?

No hay memoria de amores manchados,

porque nunca, a pesar de ser bellos,

«Buenos ojos tienes»

le ha dicho un mancebo.

Y ella sigue desdenes rumiando,

y ella sigue rumiando desprecios;

pero siempre acercándose a todos,

siempre sonriendo,

presentándose en fiestas y bailes

y estrenando más ricos pañuelos...

¿Qué tendrá la hija

del sepulturero?

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Me lo dijo un mozo:

¿Ve usted esos pañuelos?

pues se cuenta que son de otras mozas...

¡De otras mozas que están ya pudriendo!...

Y es verdad, que parece que güelen,

que güelen a muerto...

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1497-las-sublimes_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poesia de Amor Mon, 31 Aug 2015 22:43:54 +0200 Las Sublimes

¿La conoces, musa mía?

Es modelo soberano

bosquejado por la mano

de la gran sabiduría.

Es el más dulce buen ver

de tus visiones risueñas;

es la mujer que tú sueñas

cuando sueñas la mujer.

La discreta, la prudente,

la letrada, la piadosa,

la noble, la generosa,

la sencilla, la indulgente,

la süave, la severa,

la fuerte, la bienhechora,

la sabia, la previsora,

la grande, la justiciera...

la que crea y fortalece,

la que ordena y pacifica,

la que ablanda y dulcifica...,

¡la que todo lo engrandece!

La que es esclava y señora,

la que gobierna y vigila,

la que labra y la que hila,

la que vela y la que ora...

¡Hela, hela, musa ruda!

¿No lo cantas?

No la canto.

¿Por qué, si la admiras tanto?

Porque si admiro soy muda.

¿Y cuál es la maravilla

que así admiras muda y queda?

¡O es Teresa de Cepeda

o es Isabel de Castilla!

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1496-la-fuente-vaquera_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 31 Aug 2015 22:38:33 +0200 La Fuente Vaquera

Lejos, bastante lejos,

del pueblo mío,

encerrado en un monte

triste y sombrío,

hay un valle tan lindo

que no hay quien halle

un valle tan ameno

como aquel valle.

Entre sus arboledas,

por la espesura

solitaria y tranquila,

corre y murmura

una fuente tranquilina

y bullanguera,

a que dieron por nombre

Fuente Vaquera.

Está tan escondida

bajo el follaje,

guarda tanto sus aguas

entre el ramaje,

que cuando por el valle

va murmurando

toda clase de hierbas

va salpicando.

Unas veces sonríe

dulce y sonora,

y otras veces parece

que gime y llora,

y siempre de sus aguas

el dulce juego

arrullando, produce

grato sosiego.

Allí pasan las horas

en dulce calma,

allí meditar puede

tranquila el alma,

y todo son consuelos

para el que llora

al pie de aquella fuente

fresca y sonora.

¡Todo es allí sosiego,

calma, tristeza!

Las auras, que suspiran

en la maleza...

Los pájaros, que cantan

en la espesura...

El agua, que en el valle

corre y murmura...

Los arrullos del viento,

gratos y mansos...

Los juncos que vegetan,

en los remansos...

Los claros resplandores

del sol naciente,

que asoma entre vapores

por el Oriente...

Las tórtolas que arrullan

con armonía,

convidando a una dulce

melancolía...

¡Todo, en fin, allí aleja

presentimientos,

trayendo a la memoria

mil pensamientos,

y adormeciendo el alma

con impresiones

que convidan a dulces

meditaciones!...

Tal es Fuente Vaquera,

la hermosa fuente

que murmura en el valle

tan sonriente,

que en su margen tranquila

cantan amores

tórtolas, colorines

y ruiseñores.

Una hermosa mañana

de junio ardiente

salió el sol como nunca

de refulgente,

y pájaros y flores

con alegría

la bienvenida daban

al nuevo día.

Elevábase el astro

con gran sosiego,

esparciendo sus rayos

de luz de fuego

sobre el fresco rocío

de la mañana,

que formaba en los valles

mantos de grana.

Sacuden las ovejas

sus cencerrillos,

y en el prado retozan

los corderillos,

que del rústico valle

sobre la hierba

forman jugueteando

linda caterva.

Al cielo sube el humo

de los hogares,

los gallos ya despiertan

con sus cantares,

y sacude la hermosa

Naturaleza

el tranquilo letargo

de su pereza.

* * *

Dejé el mullido lecho

con alegría,

cuando apenas rayaba

la luz del día;

carguéme diligente

con la escopeta,

y como siempre ha sido

medio poeta,

al nacer del gran Febo

la luz primera,

ya estaba yo en la hermosa

Fuente Vaquera...

Fuente en cuyas orillas

cantan amores

tórtolas, colorines

y ruiseñores.

Ocultéme en la margen

con el follaje,

y viendo las delicias

de aquel paisaje,

esperé silencioso

bajo la fronda,

viendo correr las aguas

onda tras onda...

* * *

Siguió el sol elevándose

resplandeciente,

y era ya tan molesta

su luz ardiente,

que, a medida que el astro

más se elevaba,

todo se iba durmiendo,

todo callaba.

Se inclinan en su tallo

todas las flores,

rendidas por los rayos

abrasadores,

y las aves se esconden

en las encinas

que a la tranquila fuente

crecen vecinas.

Sólo se escucha a veces,

del fresco viento,

las ráfagas que lanza,

sonoro y lento...

El agua, que su curso

nunca suspende...

El rumor de una hoja...

que se desprende...

El pïar apagado

de alguna alondra,

que entre las verdes matas

busca una sombra...,

y los ecos lejanos

de los zumbidos

de insectos, que en los aires

vagan perdidos...

Lejos de la apacible

Fuente Vaquera,

que corre por el valle

tan placentera,

existe un solitario

y oscuro monte,

que encierra los confines

del horizonte.

Al compás de las auras,

lenta se inclina

altiva, corpulenta

y añosa encina,

y entre sus verdes ramas

aprisionado

tiene una tortolilla

su nido amado.

En él está arrullando,

dulce y sonora,

a los amantes hijos

a quien adora,

gozando en su coloquio

de las delicias

que sus hijos le endulzan

con sus caricias.

El calor la atormenta,

la sed la abrasa,

y dejando con pena

su pobre casa,

les dio con un arrullo

la despedida

a los hijos queridos

que eran su vida;

batió sus puras alas

tendió su vuelo

cruzó por los espacios

del ancho cielo,

y pensando en sus hijos,

se fue ligera

a beber a la clara

Fuente Vaquera.

¡Ay! ¡Dónde irá esa madre

tierna y sencilla!...

¡Dónde irá tan ligera

la tortolilla,

mirando a todas partes,

amedrentada,

al verse sola y lejos

de su morada!...

¿Por qué deja sus hijos

abandonados,

y ella, cruzando espacios

tan dilatados,

va surcando los aires

rápidamente

a beber en las aguas

de aquella fuente?...

¡Pobre madre, si, ansiosa,

vuelve a su nido

y sus amantes hijos

ya se han perdido!...

¡Pobres hijos, si, a causa

de abandonarlos,

no volviera su madre

nunca a arrullarlos!...

Por el verde follaje

casi cubierto,

yo, casi más que un vivo,

parezco un muerto,

y mudo y silencioso

presto mi oído

al eco que produce

cualquiera ruido.

Al columpiar las hojas

el viento blando,

pájaros me parecen

que van volando,

y con mi diestra mano

nerviosa, inquieta,

alzo la curva llave

de la escopeta.

Sobre la verde copa

de vieja encina,

que cubre aquella fuente

tan cristalina,

una tórtola hermosa

paró su vuelo,

mirando la corriente

del arroyuelo.

Lanza su blando pecho

tiernos arrullos,

que no imita la fuente

con sus murmullos,

y a los lados humilde

mira asustada,

débil, inquieta, esquiva

y amedrentada.

Tendió después su vuelo

pausadamente,

y al llegar a la orilla

de la corriente,

sobre la verde alfombra

lenta se posa,

débil y acobardada,

triste y medrosa.

Dirige luego el paso

tímidamente

hasta tocar la margen

de la corriente,

donde, el agua fingiendo

cuadros de plata,

le recoge su imagen

y la retrata.

Yo, silencioso, en tanto

que la espiaba,

mi artística escopeta

ya preparaba,

y ocasión esperando,

cual diestro espía,

afiné cuanto quise

la puntería.

Disparé... ¡Sonó el tiro

ronco, tremendo!...

El arroyuelo manso

siguió corriendo.

El viento entre las hojas

siguió sonando

con un eco apacible,

sonoro y blando...

¡Y vi la tortolilla,

que ya sufría

las tristes convulsiones

de la agonía!...

Cogí tan apreciado

tierno despojo;

su hermoso pecho estaba

de sangre rojo,

rojas las aguas puras

del arroyuelo,

que corrían llorando

con triste duelo,

y mis ardientes manos

también manchadas

de sangre, enrojecidas

y salpicadas.

Con ellas oprimía

su pecho blando:

sus latidos se iban

amortiguando,

y cerraba sus ojos

pausadamente,

su cabeza inclinando

lánguidamente...

Yo vi en sus turbios ojos

el sentimiento

y las fieras angustias

de su tormento,

porque del nido lejos

agonizaba

y a sus pobres hijuelos

solos dejaba.

Conocí en sus miradas

bien claramente

esa inquieta agonía

del inocente,

que sufre los rigores

de su destino

muriendo por las manos

de un asesino.

Aquella pobre madre

casi expirante

era la madre tierna,

la madre amante,

que a sus hijos no pudo

darles en vida

una lágrima dulce

de despedida.

Y aquella tierna madre,

cuando sufría

la convulsión postrera

de la agonía,

me dijo con sus ojos

casi nublados

que dejaba dos hijos

abandonados.

Yo comprendí lo injusto

de aquella muerte;

mas la víctima estaba

fría e inerte...

y una lágrima amarga

por mi mejilla

rodó, cuando vi muerta

la tortolilla.

Desde entonces no quiero

que un inocente

de alguna injusta muerte

se me lamente,

y diga con sus ojos

casi nublados

que deja sus hijuelos

abandonados.

Y en vez de estar cazando

la tarde entera

junto a la cristalina

Fuente Vaquera,

voy a ver cómo en ella

cantan amores

tórtolas, colorines

y ruiseñores,

y cómo de aquel monte

sobre las lomas

arrullan solitarias

blancas palomas.

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1495-el-embargo_jose-mara-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 22:32:31 +0200 El Embargo

Señol jues, pasi usté más alanti

y que entrin tos esos,

no le dé a usté ansia

no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila

sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

¡Embargal, embargal los avíos,

que aquí no hay dinero:

lo he gastao en comías pa ella

y en boticas que no le sirvieron;

y eso que me quea,

porque no me dio tiempo a vendello,

ya me está sobrando,

ya me está gediendo!

Embargal esi sacho de pico,

y esas jocis clavás en el techo,

y esa segureja

y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi una!

¿Ya pa qué las quiero?

Si tuviá que ganalo pa ella,

¡cualisquiá me quitaba a mí eso!

Pero ya no quio vel esi sacho,

ni esas jocis clavás en el techo,

ni esa segureja

ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto

si alguno de ésos

es osao de tocali a esa cama

ondi ella s'ha muerto:

la camita ondi yo la he querío

cuando dambos estábamos güenos;

la camita ondi yo la he cuidiau,

la camita ondi estuvo su cuerpo

cuatro mesis vivo

y una nochi muerto!

¡Señol jues: que nenguno sea osao

de tocali a esa cama ni un pelo,

porque aquí lo jinco

delanti usté mesmo!

Lleváisoslo todu,

todu, menus eso,

que esas mantas tienin

suol de su cuerpo...

¡y me güelin, me güelin a ella

ca ves que las güelo!...

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1494-del-viejo-el-consejo_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 22:24:47 +0200 Del Viejo, El Consejo

Deja la charla, Consuelo,

que una moza casadera

no debe estar en la era

si no está el Sol en el cielo.

Tu hogar tendrás apagado,

y al mozo que habla contigo

le está devorando el trigo

la yunta que ha abandonado.

Mira que está oscureciendo,

que en las riberas lejanas

ya están cantando las ranas,

ya están las aves durmiendo.

Que tocan a la oración,

y hay gentes murmuradoras

cuyos ojos a estas horas

cristales de aumento son.

Y es que los oscureceres

son unas horas menguadas

que han hecho ya desgraciadas

a muchas pobres mujeres.

Mira, muchacha, que ha sido

la tarde muy bochornosa

y va a ser fresca y hermosa

la noche que ha producido.

Mira que son muy contadas

las fuerzas de la memoria;

mira que huelen a gloria

las mieses amontonadas.

Y está tu galán delante,

y está tu hermanillo ausente,

y está el amor en creciente

y está la Luna en menguante.

Y a luz tan débil yo creo

que sola a salir no atinas

del laberinto de hacinas

donde metida te veo.

Tal vez si el mozo me oyera

pensara que esto es perfidia,

creyera que tengo envidia,

que tengo celos dijera.

Pues con la venda de amor

no viera que soy un viejo

que solo con un consejo

puedo acercarme a tu honor.

Vete, muchacha, y no quieras

llorar prematuros gozos,

que sé lo que son los mozos

y sé lo que son las eras.

Y en tales oscureceres

pláticas tales de amores

dicen los murmuradores

que son de tales mujeres...

Y tienen razón, Consuelo,

que una moza casadera

no debe estar en la era

si no está el Sol en el cielo.

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1493-el-ama_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 22:17:59 +0200 El Ama

Yo aprendí en el hogar en qué se funda

la dicha más perfecta,

y para hacerla mía

quise yo ser como mi padre era

y busqué una mujer como mi madre

entre las hijas de mi hidalga tierra.

Y fui como mi padre, y fue mi esposa

viviente imagen de la madre muerta.

¡Un milagro de Dios, que ver me hizo

otra mujer como la santa aquella!

Compartían mis únicos amores

la amante compañera,

la patria idolatrada,

la casa solariega,

con la heredada historia,

con la heredada hacienda.

¡Qué buena era la esposa

y qué feraz la tierra!

¡Qué alegre era mi casa

y qué sana mi hacienda,

y con qué solidez estaba unida

la tradición de la honradez a ellas!

Una sencilla labradora, humilde,

hija de oscura castellana aldea;

una mujer trabajadora, honrada,

cristiana, amable, cariñosa y seria,

trocó mi casa en adorable idilio

que no pudo soñar ningún poeta.

¡Oh, cómo se suaviza

el penoso trajín de las faenas

cuando hay amor en casa

y con él mucho pan se amasa en ella

para los pobres que a su sombra viven,

para los pobres que por ella bregan!

¡Y cuánto lo agradecen, sin decirlo,

y cuánto por la casa se interesan,

y cómo ellos la cuidan,

y cómo Dios la aumenta!

Todo lo pudo la mujer cristiana,

logrólo todo la mujer discreta.

La vida en la alquería

giraba en torno a ella

pacífica y amable,

monótona y serena...

¡Y cómo la alegría y el trabajo

donde está la virtud se compenetran!

Lavando en el regato cristalino

cantaban las mozuelas,

y cantaba en los valles el vaquero,

y cantaban los mozos en las tierras,

y el aguador camino de la fuente,

y el cabrerillo en la pelada cuesta...

¡Y yo también cantaba,

que ella y el campo hiciéronme poeta!

Cantaba el equilibrio

de aquel alma serena

como los anchos cielos,

como los campos de mi amada tierra;

y cantaba también aquellos campos,

los de las pardas, onduladas cuestas,

los de los mares de enceradas mieses,

los de las mudas perspectivas serias,

los de las castas soledades hondas,

los de las grises lontananzas muertas...

El alma se empapaba

en la solemne clásica grandeza

que llenaba los ámbitos abiertos

del cielo y de la tierra.

¡Qué placido el ambiente,

qué tranquilo el paisaje, qué serena

la atmósfera azulada se extendía

por sobre el haz de la llanura inmensa!

La brisa de la tarde

meneaba, amorosa, la alameda,

los zarzales floridos del cercado,

los guindos de la vega,

las mieses de la hoja,

la copa verde de la encina vieja...

¡Monorrítmica música del llano,

qué grato tu sonar, qué dulce era!

La gaita del pastor en la colina

lloraba las tonadas de la tierra,

cargadas de dulzuras,

cargadas de monótonas tristezas,

y dentro del sentido

caían las cadencias

como doradas gotas

de dulce miel que del panal fluyeran.

La vida era solemne;

puro y sereno el pensamiento era;

sosegado el sentir, como las brisas;

mudo y fuerte el amor, mansas las penas

austeros los placeres,

raigadas las creencias,

sabroso el pan, reparador el sueño,

fácil el bien y pura la conciencia.

¡Qué deseos el alma

tenía de ser buena,

y cómo se llenaba de ternura

cuando Dios le decía que lo era!

Pero bien se conoce

que ya no vive ella;

el corazón, la vida de la casa

que alegraba el trajín de las tareas,

la mano bienhechora

que con las sales de enseñanzas buenas

amasó tanto pan para los pobres

que regaban, sudando, nuestra hacienda.

¡La vida en la alquería

se tiñó para siempre de tristeza!

Ya no alegran los mozos la besana

con las dulces tonadas de la tierra,

que al paso perezoso de las yuntas

ajustaban sus lánguidas cadencias.

Mudos de casa salen,

mudos pasan el día en sus faenas,

tristes y mudos vuelven;

y sin decirse una palabra cenan;

que está el aire de casa

cargado de tristeza

y palabras y ruidos importunan

la rumia sosegada de las penas.

Y rezamos, reunidos, el Rosario,

sin decirnos por quién..., pero es por ella.

Que aunque ya no su voz a orar nos llama,

su recuerdo querido nos congrega,

y nos pone el Rosario entre los dedos

y las santas plegarias en la lengua.

¡Qué días y qué noches!

¡Con cuánta lentitud las horas ruedan

por encima del alma que está sola

llorando en las tinieblas!

Las sales de mis lágrimas amargan

el pan que me alimenta;

me cansa el movimiento,

me pesan las faenas,

la casa me entristece

y he perdido el cariño de la hacienda.

¡Qué me importan los bienes

si he perdido mi dulce compañera!

¡Qué compasión me tienen mis criados

que ayer me vieron con el alma llena

de alegrías sin fin que rebosaban

y suyas también eran!

Hasta el hosco pastor de mis ganados,

que ha medido la hondura de mi pena,

si llego a su majada

baja los ojos y ni hablar quisiera;

y dice al despedirme: «Ánimo, amo;

haiga mucho valor y haiga pacencia...»

Y le tiembla la voz cuando lo dice,

y se enjuga una lágrima sincera,

que en la manga de la áspera zamarra

temblando se le queda...

¡Me ahogan estas cosas,

me matan de dolor estas escenas!

¡Que me anime, pretende, y él no sabe

que de su choza en la techumbre negra

le he visto yo escondida

la dulce gaita aquella

que cargaba el sentido de dulzuras

y llenaba los aires de cadencias!...

¿Por qué ya no la toca?

¿Por qué los campos su tañer no alegra?

Y el atrevido vaquerillo sano

que amaba a una mozuela

de aquellas que trajinan en la casa,

¿por qué no ha vuelto a verla?

¿Por qué no canta en los tranquilos valles?

¿Por qué no silba con la misma fuerza?

¿Por qué no quiere restallar la honda?

¿Por qué esta muda la habladora lengua,

que al amo le contaba sus sentires

cuando el amo le daba su licencia?

«¡El ama era una santa!...»,

me dicen todos, cuando me hablan de ella.

«¡Santa, santa!», me ha dicho

el viejo señor cura de la aldea,

aquel que le pedía

las limosnas secretas

que de tantos hogares ahuyentaban

las hambres, y los fríos, y las penas.

¡Por eso los mendigos

que llegan a mi puerta

llorando se descubren

y un padrenuestro por el ama rezan!

El velo del dolor me ha oscurecido

la luz de la belleza.

Ya no saben hundirse mis pupilas

en la visión serena

de los espacios hondos,

puros y azules, de extensión inmensa.

Ya no sé traducir la poesía,

ni del alma en la médula me entra

la intensa melodía del silencio

que en la llanura quieta

parece que descansa,

parece que se acuesta.

Será puro el ambiente, como antes,

y la atmósfera azul será serena,

y la brisa amorosa

moverá con sus alas la alameda,

los zarzales floridos,

los guindos de la vega,

las mieses de la hoja,

la copa verde de la encina vieja...

Y mugirán los tristes becerrillos,

lamentando el destete, en la pradera,

y la de alegres recentales dulces,

tropa gentil, escalará la cuesta

balando plañideros

al pie de las dulcísimas ovejas;

y cantará en el monte la abubilla

y en los aires la alondra mañanera

seguirá derritiéndose en gorjeos,

musical filigrana de su lengua...

Y la vida solemne de los mundos

seguirá su carrera

monótona, inmutable,

magnífica, serena...

Mas ¿qué me importa todo,

si el vivir de los mundos no me alegra,

ni el ambiente me baña en bienestares,

ni las brisas a música me suenan,

ni el cantar de los pájaros del monte

estimulan mi lengua,

ni me mueve a ambición la perspectiva

de la abundante próxima cosecha,

ni el vigor de mis bueyes me envanece,

ni el paso del caballo me recrea,

ni me embriaga el olor de las majadas,

ni con vértigos dulces me deleitan

el perfume del heno que madura

y el perfume del trigo que se encera?

Resbala sobre mí sin agitarme

la dulce poesía en que se impregnan

la llanura sin fin, toda quietudes,

y el magnífico cielo, todo estrellas.

Y ya mover no pueden

mi alma de poeta,

ni las de mayo auroras nacarinas

con húmedos vapores en las vegas,

con cánticos de alondra y con efluvios

de rocïadas frescas,

ni éstos de otoño atardeceres dulces

de manso resbalar, pura tristeza

de la luz que se muere

y el paisaje borroso que se queja...,

ni las noches románticas de julio,

magníficas, espléndidas,

cargadas de silencios rumorosos

y de sanos perfumes de las eras;

noches para el amor, para la rumia

de las grandes ideas,

que a la cumbre al llegar de las alturas

se hermanan y se besan...

¡Cómo tendré yo el alma,

que resbala sobre ella

la dulce poesía de mis campos

como el agua resbala por la piedra!

Vuestra paz era imagen de mi vida,

¡oh, campos de mi tierra!

Pero la vida se me puso triste

y su imagen de ahora ya no es ésa:

en mi casa, es el frío de mi alcoba,

es el llanto vertido en sus tinieblas;

en el campo, es el árido camino

del barbecho sin fin que amarillea.

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Pero yo ya sé hablar como mi madre,

y digo como ella

cuando la vida se le puso triste:

«¡Dios lo ha querido así! ¡Bendito sea!»

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1492-a-teresa-de-jesus_jose-maria-gabriel-y-galan.html omegayalfa Principal, Jose María Gabriel y Galan, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poemas Religiosos Mon, 31 Aug 2015 22:10:47 +0200 A Teresa De Jesús

Mujer de inteligencia peregrina

y corazón sublime de cristiana,

fue más divina cuanto más humana

y más humana cuanto más divina.

Hasta el impío ante tu fe se inclina

y adora la grandeza soberana

de la egregia doctora castellana,

de la santa mujer y la heroína.

¡Oh mujer! Te dará la humana historia

la gloria que por sabia merecieres;

mas con el mundo acabará esa gloria,

que por ser terrenal no es sempiterna.

¡Tú, Teresa de Ahumada, al cabo mueres!

¡Teresa de Jesús, tú eres eterna!

Autor: Jose María Gabriel y Galan

]]> true https://mundopoetico.es/1489-soneto-rondel_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Julio Florez Rea Mon, 31 Aug 2015 21:17:23 +0200

Cantaba el ruiseñor su serenata.

En el nocturno piélago se hundía

detrás de la imponente serranía

la luna como góndola de plata.

Cantaba el ruiseñor su melodía.

En mi mente el recuerdo de la ingrata

mujer que en llanto mi dolor desata,

como un rayo de sol resplandecía.

Cantaba el ruiseñor bajo la umbría.

Así como la niebla se delata

se dilataba mi melancolía.

Y en tanto que por la mujer ingrata

en llanto mi dolor se deshacía,

cantaba el ruiseñor su serenata.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1488-tus-ojos_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poetas Colombianos, Poetas Latinoamericanos, Julio Florez Rea Mon, 31 Aug 2015 21:08:23 +0200

Ojos indefinibles, ojos grandes,

como el cielo y el mar hondos y puros,

ojos como las selvas de los Andes:

misteriosos fantásticos y oscuros.

Ojos en cuyas místicas ojeras

se ve el rastro de incógnitos pesares,

cual se ve en la aridez de las riberas

la huella de las ondas de los mares.

Miradme con amor, eternamente,

ojos de melancólicas pupilas,

ojos que semejáis bajo su frente,

pozos de aguas profundas y tranquilas.

Miradme con amor, ojos divinos,

que adornáis como soles su cabeza,

y, encima de sus labios purpurinos,

parecéis dos abismos de tristeza.

Miradme con amor, fúlgidos ojos,

y cuando muera yo, que os amo tanto

verted sobre mis lívidos despojos,

el dulce manantial de vuestro llanto.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1486-por-que-se-mato-silva_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 20:54:35 +0200 Por Que Se Mató Silva

En lo más abrupto y alto

de un gran peñón de basalto,

detuvo un águila el vuelo:

miró hacia arriba, hacia arriba,

y se quedó pensativa

al ver que el azul del cielo

siempre alejándose iba.

Escrutó la enorme altura

y, con intensa amargura,

sintió cansancio en las alas.

(En la glacial lejanía

el sol moría, moría

entre sus sangrientas galas

bajo la pompa del día).

Y del peñón por un tajo,

miró hacia abajo, hacia abajo,

con desconsuelo profundo;

el ojo vivo y redondo

clavó luego en lo más hondo...

y asco sintió del mundo

¡vio tanto cieno en el fondo!

Si huía el azul del cielo,

si hervía el fango en el suelo,

¿cómo aplacar su tristeza?

Ah, fue tanta su aflicción

que, en su desesperación

se destrozó la cabeza

contra el siniestro peñón.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1485-mistica_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 20:45:52 +0200 Mística

Cuando bajo la comba de la nave,

del vasto templo, rezas con fervor,

y tu oración se eleva, como un ave,

del órgano al gemido vibrador,

desde un rincón oscuro te contemplo,

fijos los ojos en el viejo altar,

en tanto que en los ámbitos del templo

el órgano parece sollozar.

Mientras se va tu espíritu del mundo,

de la infinita claridad en pos,

exclamo a solas con dolor profundo:

¡ah, si me amara a mí... como ama a Dios!

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1484-luceros-julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Amistad, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 20:39:58 +0200 Luceros

Dicen que los poetas

se convierten en astros

cuando la muerte fría

viene a apagar sus melodiosos cantos.

Cuántas noches, mirando a las estrellas,

a solas he exclamado:

¡Oh! si es cierto, si es cierto lo que dicen

¿cuál de aquellos luceros será Byron?

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1482-la-gran-tristeza_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 31 Aug 2015 20:15:03 +0200 La Gran Tristeza

Una inmensa agua gris, inmóvil, muerta,

sobre un lúgubre páramo tendida:

a trechos, de algas lívidas cubierta,

ni un árbol, ni una flor, todo sin vida,

todo sin alma en la extensión desierta.

Un punto blanco sobre el agua muda,

sobre aquella agua de esplendor desnuda

se ve brillar en el confín lejano:

es una garza inconsolable, viuda,

que emerge como un lirio del pantano.

¿Entre aquella agua, y en lo más distante,

esa ave taciturna en qué medita?

No ha sacudido el ala un solo instante,

y allí parece un vivo interrogante

que interroga a la bóveda infinita.

Ave triste, responde: ¿Alguna tarde

en que rasgabas el azul de enero

con tu amante feliz, haciendo alarde

de tu blancura, el cazador cobarde

hirió de muerte al dulce compañero?

¿O fue que al pie del saucedal frondoso,

donde con él soñabas y dormías,

al recio empuje de huracán furioso

rodó en las sombras el alado esposo

sobre las secas hojarascas frías?

¿O fue que huyó el ingrato, abandonando

nido y amor, por otras compañeras,

y tú, cansada de buscarlo, amando

como siempre, lo esperas sollozando,

o perdida la fe... ya no lo esperas?

Dime ¿bajo la nada de los cielos,

alguna noche la tormenta impía

cayó sobre el juncal, y entre los velos

de la niebla, sin vida tus polluelos

flotaron sobre el agua... al otro día?

¿Por qué ocultas ahora la cabeza

en el rincón del ala entumecida?

¡Oh, cuán solos estamos! Ves, ya empieza

a anochecer. Qué iguales nuestras vidas...

Nuestra desolación... Nuestra tristeza.

¿Por qué callas? La tarde expira, llueve

y la lluvia tenaz deslustra y moja

tu acolchonado plumón de raso y nieve,

¡huérfano soy...!

La garza no se mueve...

y el sol, ha muerto entre su fragua roja.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1481-primavera_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 20:07:31 +0200 Primavera

¡La campiña!

Sobre el césped del cortijo va la niña

tierna, rubia, frágil, blanca;

bajo el brazo la muñeca

de cartón rosada y hueca

salta, corre, canta, grita,

y sus fúlgidos ojazos copian toda

la pureza de la bóveda infinita.

Vedla: es ritmo

y es donaire;

sus desnudos pies se agitan y parece

que también tuviesen alas

como el aire.

Dulcemente el aura toca

el capullo de su boca

que es esencia y es frescura

y es panal, húmedo y tibio,

de miel pura.

Va contenta, retozona,

va de prisa;

y en sus labios aletea

como un ave sobre el nido, la sonrisa.

Primavera en los jardines,

bosques, valles y barrancas,

echa rosas, rosas, rosas,

rosas blancas.

Una crencha rubia miente

un celaje sobre el campo de su frente;

frente casta,

perla enorme que en el oro de sus rizos

arcangélicos se engasta;

frente pura que humedece

el sudor, y que parece,

bajo el soplo sano y frío

de los céfiros, camelia

empapada de rocío.

Va la niña; tal vez sueña

con las hadas, y se cuenta

ella misma, el cuentecillo

de la pobre Cenicienta.

Y sus gritos melodiosos

en las ráfagas deslíe,

juguetona, parlanchina,

mientras salta, corre y ríe.

Nace el alba; vibra el orto

sus espadas de reflejos,

y el espacio se sonrosa, y un gran vaho

de perfumes acres, llega

de muy lejos.

Primavera en los jardines,

bosques, valles y barrancas,

echa rosas, rosas, rosas,

rosas blancas.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1478-entonces_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 19:50:46 +0200

Jamás con mi recuerdo estarás sola:

viviré sin cesar en tu presencia,

mientras el lago aquél tenga una ola;

mientras el bosque aquél... guarde una esencia.

Mientras que de tu pecho en los ardores

des a mi imagen cariñoso abrigo;

mientras reces por mí, mientras me implores,

mientras me quieras, estaré contigo.

¿Sabes cuándo, en la vida, estarás sola?

¿Cuándo no me verás en tu presencia?

Cuando en el lago aquél no haya una ola.

Cuando el bosque aquél no haya una esencia.

¡Ay...! Cuando de tu pecho en los ardores

a mi imagen no des cálido abrigo,

cuando por mí no reces, ni me implores,

ni me quieras, tú, sí estarás conmigo.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1477-el-poder-del-canto_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 31 Aug 2015 19:46:11 +0200

El Poder Del Canto

Tañe Orfeo su cítara y avanza

con pie seguro hacia el remoto oriente;

canta y su voz desbórdase en torrente

de fe y amor, de vida y esperanza.

Camina... y la brumosa lontananza

despéjase ante el lírico potente,

cuyo canto retumbaba en el ambiente

rindiendo todo cuanto a herir alcanza.

Al vasto azul se asoman los querubes...

El mago mira en torno , y sus sombríos

ojos le advierten que a distancia corta,

hombres, fieras, reptiles, aves, nubes,

montes y valles, piélagos y ríos

lo van siguiendo en procesión absorta.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1476-carcel-perpetua.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 31 Aug 2015 19:40:26 +0200 Carcel Perpetua

Yo vivo encadenado a tu hermosura,

lo mismo que a su roca, Prometeo;

sin poder quebrantar la ligadura

que me une a ti... por más que forcejeo.

¿De qué delito bárbaro fui reo,

para tener que soportar tan dura

y a la vez dulce pena? Mi deseo

es un placer que llega a la tortura.

Me atraes como abismo luminoso;

lucho, por arrancarme de tu lado,

con las fuerzas terribles de un coloso.

¡Inútil! A vivir siempre abrazado

a tu cuerpo flexible y armonioso

parece que estuviera condenado.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1475-candor_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 19:35:42 +0200 Candor

Azul... azul... azul estaba el cielo.

El hálito quemaste del estío

comenzaba a dorar el terciopelo

del prado, en donde se remansa el río.

A lo lejos, el humo de un bohío,

tal de una novia el intocado velo,

se alza hasta perderse en el vacío

con un ondulante y silencioso vuelo.

De pronto me dijiste: El amor mío

es puro y blando, así como ese río

que rueda allá sobre el lejano suelo

y me miraste al terminar, tranquila,

con el alma asomada a tu pupila.

Y estaba azul tu alma como el cielo.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1474-abstraccion_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Verso, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 19:30:50 +0200 Abstraccion

A veces melancólico me hundo

en mi noche de escombros y miserias,

y caigo en un silencio tan profundo

que escucho hasta el latir de mis arterias.

Más aún: oigo el paso de la vida

por la sorda caverna de mi cráneo

como un rumor de arroyo sin salida,

como un rumor de río subterráneo.

Entonces presa de pavor y yerto

como un cadáver, mudo y pensativo,

en mi abstracción a descifrar no acierto

Si es que dormido estoy o estoy despierto,

si un muerto soy que sueña que está vivo

o un vivo soy que sueña que está muerto.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1473-a-mi-hijo-leon-julio_julio-florez-rea.html omegayalfa Principal, Julio Florez Rea, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poemas A La Familia, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 19:24:34 +0200

¿Ves ese roble que abatir no pudo

ayer el huracán que asoló el monte

y que finge en el monte un alto y rudo

centinela que mira el horizonte?

El rayo apenas lo agrietó; sereno

sobre su vieja alfombra de hojarasca

se yergue aún como retando al trueno

que la furia azuzó de la borrasca.

Se tú como ese roble: que la herida

que abra en tu pecho el dardo de la suerte

sin causarte escozor sane enseguida.

Labora y triunfa como sano y fuerte

para que el lauro que te da la vida

flote sobre el remanso de la muerte.

Autor: Julio Florez Rea

]]> true https://mundopoetico.es/1469-reir-llorando_juan-de-dios-peza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida, Juan de Dios Peza Mon, 31 Aug 2015 18:39:08 +0200 Reir Llorando

Viendo a Garrik actor de la Inglaterra

el pueblo al aplaudirle le decía:

«Eres el mas gracioso de la tierra

y el más feliz...»

Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,

en sus noches más negras y pesadas,

iban a ver al rey de los actores

y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,

llegóse un hombre de mirar sombrío:

«Sufro le dijo, un mal tan espantoso

como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;

no me importan mi nombre ni mi suerte

en un eterno spleen muriendo vivo,

y es mi única ilusión, la de la muerte».

Viajad y os distraeréis.

¡Tanto he viajado!

Las lecturas buscad.

¡Tanto he leído!

Que os ame una mujer.

¡Si soy amado!

¡Un título adquirid!

¡Noble he nacido!

¿Pobre seréis quizá?

Tengo riquezas

¿De lisonjas gustáis?

¡Tantas escucho!

¿Que tenéis de familia?

Mis tristezas

¿Vais a los cementerios?

Mucho... mucho...

¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?

Sí, mas no dejo que me impongan yugos;

yo les llamo a los muertos mis amigos;

y les llamo a los vivos mis verdugos.

Me deja agrega el médico perplejo

vuestro mal y no debo acobardaros;

Tomad hoy por receta este consejo:

sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

¿A Garrik?

Sí, a Garrik... La más remisa

y austera sociedad le busca ansiosa;

todo aquél que lo ve, muere de risa:

tiene una gracia artística asombrosa.

¿Y a mí, me hará reír?

¡Ah!, sí, os lo juro,

él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?

Así dijo el enfermo no me curo;

¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,

enfermos de pesar, muertos de tedio,

hacen reír como el actor suicida,

sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!

¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,

porque en los seres que el dolor devora,

el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,

si sólo abrojos nuestra planta pisa,

lanza a la faz la tempestad del alma,

un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,

que las vidas son breves mascaradas;

aquí aprendemos a reír con llanto

y también a llorar con carcajadas.

Autor: Juan de Dios Peza

]]> true https://mundopoetico.es/1468-post-umbra_juan-de-dios-peza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Juan de Dios Peza Mon, 31 Aug 2015 18:33:26 +0200 Post-Umbra

Con letras ya borradas por los años,

en un papel que el tiempo ha carcomido,

símbolo de pasados desengaños,

guardo una carta que selló el olvido.

La escribió una mujer joven y bella.

¿Descubriré su nombre? ¡no!, ¡no quiero!

pues siempre he sido, por mi buena estrella,

para todas las damas, caballero.

¿Qué ser alguna vez no esperó en vano

algo que si se frustra, mortifica?

Misterios que al papel lleva la mano,

el tiempo los descubre y los publica.

Aquellos que juzgáronme felice,

en amores, que halagan mi amor propio,

aprendan de memoria lo que dice

la triste historia que a la letra copio:

«Dicen que las mujeres sólo lloran

cuando quieren fingir hondos pesares;

los que tan falsa máxima atesoran,

muy torpes deben ser, o muy vulgares.

»Si cayera mi llanto hasta las hojas

donde temblando está la mano mía,

para poder decirte mis congojas

con lágrimas mi carta escribiría.

»Mas si el llanto es tan claro que no pinta,

y hay que usar de otra tinta más obscura,

la negra escogeré, porque es la tinta

donde más se refleja mi amargura.

»Aunque no soy para sonar esquiva,

sé que para soñar nací despierta.

Me he sentido morir y aún estoy viva;

tengo ansias de vivir y ya estoy muerta.

»Me acosan de dolor fieros vestigios,

¡qué amargas son las lágrimas primeras!

Pesan sobre mi vida veinte siglos,

y apenas cumplo veinte primaveras.

»En esta horrible lucha en que batallo,

aun cuando débil, tu consuelo imploro,

quiero decir que lloro y me lo callo,

y más risueña estoy cuanto más lloro.

»¿Por qué te conocí? Cuando temblando

de pasión, sólo entonces no mentida,

me llegaste a decir: "te estoy amando

con un amor que es vida de mi vida".

»¿Qué te respondí yo? Bajé la frente,

triste y convulsa te estreché la mano,

porque un amor que nace tan vehemente

es natural que muera muy temprano.

»Tus versos para mí conmovedores,

los juzgué flores puras y divinas,

olvidando, insensata, que las flores

todo lo pierden menos las espinas.

»Yo, que como mujer, soy vanidosa,

me vi feliz creyéndome adorada,

sin ver que la ilusión es una rosa,

que vive solamente una alborada.

»¡Cuántos de los crepúsculos que admiras

pasamos entre dulces vaguedades;

las verdades juzgándolas mentiras

las mentiras creyéndolas verdades!

»Me hablabas de tu amor, y absorta y loca,

me imaginaba estar dentro de un cielo,

y al contemplar mis ojos y mi boca,

tu misma sombra me causaba celo.

»Al verme embelesada, al escucharte,

clamaste, aprovechando mi embeleso:

"déjame arrodillar para adorarte";

y al verte de rodillas te di un beso.

»Te besé con arrojo, no se asombre

un alma escrupulosa y timorata;

la insensatez no es culpa. Besé a un hombre

porque toda pasión es insensata.

»Debo aquí confesar que un beso ardiente,

aunque robe la dicha y el sosiego,

es el placer más grande que se siente

cuando se tiene un corazón de fuego.

»Cuando toqué tus labios fue preciso

soñar que aquél placer se hiciera eterno.

Mujeres: es el beso un paraíso

por donde entramos muchas al infierno.

»Después de aquella vez, en otras muchas,

apasionado tú, yo enternecida,

quedaste vencedor en esas luchas

tan dulces en la aurora de la vida.

»¡Cuántas promesas, cuántos devaneos!

el grande amor con el desdén se paga:

Toda llama que avivan los deseos

pronto encuentra la nieve que la apaga.

»Te quisiera culpar y no me atrevo,

es, después de gozar, justo el hastío;

yo que soy un cadáver que me muevo,

del amor de mi madre desconfío.

»Me engañaste y no te hago ni un reproche,

era tu voluntad y fue mi anhelo;

reza, dice mi madre, en cada noche;

y tengo miedo de invocar al cielo.

»Pronto voy a morir; esa es mi suerte;

¿quién se opone a las leyes del destino?

Aunque es camino oscuro el de la muerte,

¿quién no llega a cruzar ese camino?

»En él te encontraré; todo derrumba

el tiempo, y tú caerás bajo su peso;

tengo que devolverte en ultratumba

todo el mal que me diste con un beso.

»Mostrar a Dios podremos nuestra historia

en aquella región quizá sombría.

¿Mañana he de vivir en tu memoria...?

Adiós... adiós... hasta el terrible día».

Leí estas líneas y en eterna ausencia

esa cita fatal vivo esperando...

Y sintiendo la noche en mi conciencia,

guardé la carta y me quedé llorando.

Autor: Juan de Dios Peza

]]> true https://mundopoetico.es/1467-mi-padre_juan-de-dios-peza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida, Juan de Dios Peza Mon, 31 Aug 2015 18:14:21 +0200

Yo tengo en el hogar un soberano

único a quien venera el alma mía;

es su corona de cabello cano,

la honra es su ley y la virtud su guía.

En lentas horas de miseria y duelo,

lleno de firme y varonil constancia,

guarda la fe con que me habló del cielo

en las horas primeras de mi infancia.

La amarga proscripción y la tristeza

en su alma abrieron incurable herida;

es un anciano, y lleva en su cabeza

el polvo del camino de la vida.

Ve del mundo las fieras tempestades,

de la suerte las horas desgraciadas,

y pasa, como Cristo el Tiberíades,

de pie sobre las horas encrespadas.

Seca su llanto, calla sus dolores,

y sólo en el deber sus ojos fijos,

recoge espinas y derrama flores

sobre la senda que trazó a sus hijos.

Me ha dicho: «A quien es bueno, la amargura

jamás en llanto sus mejillas moja:

en el mundo la flor de la ventura

al más ligero soplo se deshoja.

»Haz el bien sin temer el sacrificio,

el hombre ha de luchar sereno y fuerte,

y halla quien odia la maldad y el vicio

un tálamo de rosas en la muerte.

»Si eres pobre, confórmate y sé bueno;

si eres rico, protege al desgraciado,

y lo mismo en tu hogar que en el ajeno

guarda tu honor para vivir honrado.

»Ama la libertad, libre es el hombre

y su juez más severo es la conciencia;

tanto como tu honor guarda tu nombre,

pues mi nombre y mi honor forman tu herencia.»

Este código augusto, en mi alma pudo,

desde que lo escuché quedar grabado;

en todas las tormentas fue mi escudo,

de todas las borrascas me ha salvado.

Mi padre tiene en su mirar sereno

reflejo fiel de su conciencia honrada;

¡Cuánto consejo cariñoso y bueno

sorprendo en el fulgor de su mirada!

La nobleza del alma es su nobleza,

la gloria del deber forma su gloria;

es pobre, pero encierra su pobreza

la página más grande de su historia.

Siendo el culto de mi alma su cariño,

la suerte quiso que al honrar su nombre,

fuera el amor que me inspiró de niño

la más sagrada inspiración del hombre.

Quisiera el cielo que el canto que me inspira

siempre sus ojos con amor lo vean,

y de todos los versos de mi lira

estos dignos de su nombre sean.

Autor: Juan de Dios Peza

]]> true https://mundopoetico.es/1466-a-mis-hijas_juan-de-dios-peza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poesia de Amor, Poema De Amistad, Poema De Vida, Juan de Dios Peza Mon, 31 Aug 2015 18:00:24 +0200

Mi tristeza es un mar; tiene su bruma

que envuelve densa mis amargos días;

sus olas son de lágrimas; mi pluma

está empapada en ellas, hijas mías.

Vosotras sois las inocentes flores

nacidas de ese mar en la ribera;

la sorda tempestad de mis dolores

sirve de arrullo a vuestra edad primera.

Nací para luchar; sereno y fuerte

cobro vigor en el combate rudo;

cuando pague mi audacia con la muerte,

caeré cual gladiador sobre mi escudo.

Llévenme así a vosotras; de los hombres

ni desdeño el poder ni el odio temo;

pongo todo mi honor en vuestros nombres

y toda el alma en vuestro amor supremo.

Para salir al mundo vais de prisa.

¡Ojalá que esa vez nunca llegara!

Pues hay que ahogar el llanto con la risa,

para mirar al mundo cara a cara.

No me imitéis a mí: yo me consuelo

con abrir más los bordes de mi herida;

imitad en lo noble a vuestro abuelo:

¡Sol de virtud que iluminó mi vida!

Orad y perdonad; siempre es inmensa

después de la oración la interna calma,

y el ser que sabe perdonar la ofensa

sabe llevar a Dios. dentro del alma.

Sea vuestro pecho de bondades nido,

no ambicionéis lo que ninguno alcanza,

coronad el perdón con el olvido

y la austera virtud con la esperanza.

Sin dar culto a los frívolos placeres

que la pureza vuestra frente ciña,

buscad alma de niña en las mujeres

y buscad alma de ángel en la niña.

Nadie nace a la infamia condenado,

nadie hereda la culpa de un delito,

nunca para ser siervas del pecado

os disculpéis clamando: estaba escrito.

¡Existir es luchar! No es infelice

quien luchando, de espinas se corona;

abajo, todo esfuerzo se maldice,

arriba, toda culpa se perdona.

Se apaga la ilusión cual lumbre fatua

y la hermosura es flor que se marchita;

la mujer sin piedad es una estatua

dañosa al mundo y del hogar proscrita.

No fijéis en el mal vuestras pupilas

que víbora es el mal que todo enferma,

y haced el bien para dormir tranquilas

cuando yo triste en el sepulcro duerma.

Nunca me han importado en este suelo

renombre, aplausos, oropeles, gloria:

procurar vuestro bien, tal es mi anhelo;

amaros y sufrir tal es mi historia.

Cuando el sol de mi vida tenga ocaso

recordad mis consejos con ternura,

y en cada pensamiento, en cada paso,

buscad a Dios tras de la inmensa altura.

Yo anhelo que, al morir, por premio santo,

tengan de vuestro amor en los excesos:

las flores de mi tumba vuestro llanto,

las piedras de mi tumba vuestros besos.

Autor: Juan de Dios Peza

]]> true https://mundopoetico.es/1465-a-mexico_juan-de-dios-peza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Juan de Dios Peza Mon, 31 Aug 2015 17:52:54 +0200 A Mexico

Allá del revuelto mar

Tras los secos arenales,

Donde sus limpios cristales

Las ondas van a estrellar,

Donde en lucha singular

Disputando a la Fortuna

Las ciudades una a una,

De sus guerreros el brío,

Mostraron su poderío

La cruz y la media luna;

En esa tierra encantada,

Que esconde, en perpetuo Abril,

Las lágrimas de Boabdil

En las vegas de Granada;

Donde el ave enamorada

Repite entre los vergeles

El canto de los gomeles,

Y cuelga su frágil nido

Del minarete prendido

Entre ojivas y caireles;

Donde soñados ultrajes

Vengaron fieros zegríes,

Regando los alelíes,

Con sangre de abencerrajes;

donde entre muros de encajes

Y torres de filigrana,

Lloró la hermosa sultana

Amorosos sentimientos

A los rítmicos acentos

De una trova castellana;

Allá donde nueva luz

Alumbró, limpia y serena,

Sobre la morisca almena

El símbolo de la cruz;

En ese suelo andaluz,

Cuyos cármenes hollando,

Y en otro mundo soñando,

Cruzaron en su corcel

La magnánima Isabel

Y el católico Fernando.

En esa región que encierra

Tantos recuerdos de gloria;

En ese altar de la Historia;

En ese edén de la tierra;

No el azote de la guerra

Infunde duelo y pavor,

Ni causa fiero dolor

Que mira asombrado el mundo

El negro contagio inmundo;

Allí otra plaga mayor.

Surgen allí tempestades

Del suelo entre las entrañas,

Y vacilan las montañas,

Y se arrasan las ciudades

Escombros y soledades

Son el cortijo y la aldea;

La muerte se enseñorea,

Y, en medio de tanta ruina,

Se ve cual llama divina

La Caridad que flamea.

Con sordo bramido el duelo

Todo lo enluta y recorre;

Yace la maciza torre

En pedazos sobre el suelo.

Salvarse forma el anhelo

De los espantados seres,

Y hombres, niños y mujeres

Las crispadas manos juntan,

Y viendo al cielo preguntan.

"Dinos Dios, ¿por qué nos hieres?"

Recordando en sus delitos

las bíblicas amenazas,

Van por las calles y plazas

Confesándolos a gritos.

Los corazones precitos

Se niegan a palpitar

Y todos ven transformar

Al golpe del terremoto,

El abismo el verde soto,

Y en escombros el hogar.

Se abate el pesado muro

Que adornó silvestre yedra

Y brotan de cada piedra

Una oración y un conjuro.

No hay un asilo seguro;

Ciérnese el ángel del mal;

Cada fosa sepulcral

Abrese ante fuerza extraña,

Y parece que en España

Comienza el juicio final.

Y entre la nube sombría

Que el denso polvo levanta,

El coro terrible espanta

De los gritos de agonía.

Y entre aquella vocería,

Con rostro desencajado,

El padre busca espantado,

Con ayes desgarradores

El nido de sus amores,

Entre escombros sepultado.

Convulsa, pálida errante,

Sobre el suelo que se agita

La madre se precipita

Por la angustia delirante;

Vuela en pos del hijo amante;

El rostro al abismo asoma

Lo llama llorando, y toma

Por voz del hijo querido,

La que acompaña al crujido

De un techo que se desploma.

En repentina orfandad,

Trémulas las manos tienden

Los niños, que no comprenden

Su espantosa soledad.

Tan sólo la caridad

Velará después por ellos,

Curando con sus destellos

su miseria y su aflicción:

¡Cómo no amarlos, si son

Tan inocentes, tan bellos!

¿Qué pecho no se conmueve

Ante cuadro tan sombrío,

Que al corazón más bravío

A contemplar no se atreve?

Ante el infortunio aleve

¿Quién no es noble? ¿quién no es bueno?

¿Quién de piedad no está lleno,

Cuando es la virtud mayor,

Aun más que el propio dolor,

Sentir el dolor ajeno?

Manda ¡oh, noble patria mía!

La ofrenda de tus piedades

A las hoy tristes ciudades

De la hermosa Andalucía.

No es favor, es hidalguía;

Es deber, no vanidad.

Llamen otro Caridad

Estos óbolos del hombre,

Tienen nombre, sólo un nombre;

Se llaman Fraternidad.

Con tierno entusiasmo santo,

Mezcla ¡oh patria amante y buena!

Esa pena con tu pena,

Ese llanto con tu llanto.

Si al mirar ese quebranto,

Tu triste historia repasas,

Verás que angustias no escasas

Pasó, entre llantos prolijos,

Por amparar a tus hijos

Bartolomé de las Casas.

Autor: Juan de Dios Peza

]]> true https://mundopoetico.es/1463-el-amor-de-mis-amores_carolina-coronado.html omegayalfa Principal, Carolina Coronado, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Soledad Mon, 31 Aug 2015 16:48:03 +0200 El Amor De Mis Amores

¿Cómo te llamaré para que entiendas

que me dirijo a ti, ¡dulce amor mío!,

cuando lleguen al mundo las ofrendas

que desde oculta soledad te envío?...

... ... ... ... ...

Aquí tu barca está sobre la arena;

desierta miro la extensión marina;

te llamo sin cesar con tu bocina,

y no pareces a calmar mi pena.

Aquí estoy en la barca triste y sola,

aguardando a mi amado noche y día;

llega a mis pies la espuma de la ola,

y huye otra vez, cual la esperanza mía.

¡Blanca y ligera espuma transparente,

ilusión, esperanza, desvarío,

como hielas mis pies con tu rocío

el desencanto hiela nuestra mente!

Tampoco es en el mar adonde él mora;

ni en la tierra ni en el mar mi amor existe.

¡Ay!, dime si en la tierra te escondiste,

o si dentro del mar estás ahora.

Porque es mucho dolor que siempre ignores

que yo te quiero ver, que yo te llamo,

sólo para decirte que te amo,

que eres siempre el amor de mis amores.

... ... ... ... ...

Autora: Carolina Coronado

]]> true https://mundopoetico.es/1462-paisaje-guipuzcoano-gertrudis-gomez-de-avellaneda.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Gertrudis Gomez de Avellaneda Mon, 31 Aug 2015 16:39:32 +0200

Suspende, mi caro amigo,

tus pasos por un instante:

no está la ermita distante,

y apenas las cinco son.

Ven a admirar bajo el toldo

de aquellos verdes ramajes

los pintorescos paisajes

de esta encantada región.

Mira a tus pies ese río,

cuyas herbosas orillas

millones de florecillas

cubren, difundiendo olor;

y desde el borde escarpado

oye las mansas corrientes

deslizarse transparentes

con soñoliento rumor.

Hileras de álamos blancos,

que el hondo cauce sombrean,

sus altas copas cimbrean

del viento al soplo fugaz;

mientras pescan silenciosos,

con luengas cañas y anzuelos,

dos vigorosos chicuelos

de viva y morena faz.

Mira en torno cuál se extienden

cuadros de trigos dorados,

por ricas franjas cortados

de verde-oscuro maíz;

y esos tan varios helechos

fieles hijos de las sombras

que prestan al bosque alfombras

de primoroso matiz.

¿Ves allá los caseríos

que siembran el valle a trechos

levantar sus rojos techos

de entre el verde castañar?

¿Ves cuál visten sus paredes

de parra lindos festones,

y cómo van los gorriones

sus racimos a picar?

Mas que ya las chimeneas

despiden humo, repara,

anunciando se prepara

la cena del segador;

y a las vacas lentamente

mira bajar de esos cerros,

llamando con sus cencerros

al perezoso pastor.

Mas, ¡oh, ve! también desciende,

saltando por entre breñas,

turba de niñas risueñas

que acá parece venir.

Sí; no hay duda, ramilletes

nos ofrecen con empeño...

¿Comprendes tú, caro dueño,

lo que nos quieren decir?

¡Ah!, sabe que esos perfumes,

que rinden cual homenaje,

solo son mudo lenguaje

de un triste y constante afán;

pues con rara poesía

el mendigo guipuzcoano,

cubre de flores la mano

que tiende pidiendo pan.

Acepta al punto, ¡querido!

¿quién hay que negarse pueda

a cambiar una moneda

por cada hermoso clavel?

Venid, niñas, cada tarde;

yo en el trueque me intereso,

y si al ramo unís un beso

garante os salgo de él.

¡Pero no entienden!... ¡Se alejan!

Mira por esos barrancos

saltar, desnudos y blancos,

sus breves y lindos pies...

Se detienen, se sonríen

viendo en mi pecho sus ramos,

y ligeras como gamos

desaparecen después.

Mientras tanto las montañas

sus picachos desiguales

van envolviendo en cendales

de gualda, azul y arrebol,

y en su carro majestuoso

surcando el tibio occidente

hunde a su espalda la frente,

cansado de vida, el sol.

A su postrera mirada

y a su postrera sonrisa,

suspiros vuelve la brisa,

perfumes vuelve la flor,

y llanto puro los cielos

vierten en el valle umbrío,

que lo convierte en rocío

de delicioso frescor.

¡Oh, mira! Ya por las faldas,

que cubren altos castaños,

bajando van los rebaños

para acogerse al redil...

Ya los niños sus anzuelos

han recogido y su pesca,

y se van armando gresca

con regocijo infantil.

Autora : Gertrudis Gómez de Avellaneda

]]> true https://mundopoetico.es/1461-amor-y-orgullo.html omegayalfa Principal, Gertrudis Gomez de Avellaneda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Mon, 31 Aug 2015 16:33:47 +0200 Amor Y Orgullo

Un tiempo hollaba por alfombras rosas;

y nobles vates, de mentidas diosas

prodigábanme nombres;

mas yo, altanera, con orgullo vano,

cual águila real a vil gusano,

contemplaba a los hombres.

Mi pensamiento en temerario vuelo

ardiente osaba demandar al cielo

objeto a mis amores,

y si a la tierra con desdén volvía

triste mirada, mi soberbia impía

marchitaba sus flores.

Tal vez por un momento caprichosa

entre ellas revolé, cual mariposa,

sin fijarme en ninguna;

pues de místico bien siempre anhelante,

clamaba en vano, como tierno infante

quiere abrazar la luna.

Hoy, despeñada de la excelsa cumbre

do osé mirar del sol la ardiente lumbre

que fascinó mis ojos,

cual hoja seca al raudo torbellino,

cedo al poder del áspero destino...

¡Me entrego a sus antojos!

Cobarde corazón, que el nudo estrecho

gimiendo sufres, dime: ¿qué se ha hecho

tu presunción altiva?

¿Qué mágico poder, en tal bajeza

trocando ya tu indómita fiereza,

de libertad te priva?

¡Mísero esclavo de tirano dueño,

tu gloria fue cual mentiroso sueño,

que con las sombras huye!

Di, ¿qué se hicieron ilusiones tantas

de necia vanidad, débiles plantas

que el aquilón destruye?

En hora infausta a mi feliz reposo,

¿no dijiste, soberbio y orgulloso:

¿Quién domará mi brío?

¡Con mi solo poder haré, si quiero,

mudar de rumbo al céfiro ligero

y arder al mármol frío!

¡Funesta ceguedad! ¡Delirio insano!

Te gritó la razón... Mas ¡cuán en vano

te advirtió tu locura!...

¡Tú mismo te forjaste la cadena,

que a servidumbre eterna te condena,

y a duelo y amargura!

Los lazos caprichosos que otros días

por pasatiempo a tu placer tejías,

fueron de seda y oro;

los que ahora rinden tu valor primero,

son eslabones de pesado acero,

templados con tu lloro.

¿Qué esperaste, ¡ay de ti!, de un pecho helado

de inmenso orgullo y presunción hinchado,

de víboras nutrido?

Tú que anhelabas tan sublime objeto

¿cómo al capricho de un mortal sujeto

te arrastras abatido?

¿Con qué velo tu amor cubrió mis ojos,

que por flores tomé duros abrojos,

y por oro la arcilla?...

¡Del torpe engaño mis rivales ríen,

y mis amantes, ay, tal vez se engríen

del yugo que me humilla!

¿Y tú lo sufres, corazón cobarde?

¿Y de tu servidumbre haciendo alarde

quieres ver en mi frente

el sello del amor que te devora?...

¡Ah! Velo, pues, y búrlese en buen hora

de mi baldón la gente.

¡Salga del pecho requemando el labio

el caro nombre de mi orgullo agravio,

de mi dolor sustento!...

¿Escrito no le ves en las estrellas

y en la luna apacible que con ellas

alumbra el firmamento?

¿No le oyes, de las auras al murmullo?

¿No le pronuncia en gemidor arrullo

la tórtola amorosa?

¿No resuena en los árboles, que el viento

halaga con pausado movimiento

en esa selva hojosa?

De aquella fuente entre las claras linfas,

¿no le articulan invisibles ninfas

con eco lisonjero?...

¿Por qué callar el nombre que te inflama,

si aún el silencio tiene voz, que aclama

ese nombre que quiero?...

Nombre que un alma lleva por despojo;

nombre que excita con placer enojo,

y con ira ternura;

nombre más dulce que el primer cariño

de joven madre al inocente niño,

copia de su hermosura;

y más amargo que el adiós postrero

que al suelo damos, donde el sol primero

alumbró nuestra vida,

nombre que halaga y halagando mata;

nombre que hiere como sierpe ingrata

al pecho que le anida.

¡No, no lo envíes, corazón, al labio!

¡Guarda tu mengua con silencio sabio!

¡Guarda, guarda tu mengua!

¡Callad también vosotras, auras, fuente,

trémulas hojas, tórtola doliente,

como calla mi lengua!

Autora : Gertrudis Gómez de Avellaneda

]]> true https://mundopoetico.es/1460-al-partir_gertrudis-gomez-de-avellana.html omegayalfa Principal, Gertrudis Gomez de Avellaneda, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad Mon, 31 Aug 2015 16:01:48 +0200 Al Partir

¡Perla del mar! ¡Estrella de occidente!

¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo

la noche cubre con su opaco velo,

como cubre el dolor mi triste frente.

¡Voy a partir!... La chusma diligente,

para arrancarme del nativo suelo

las velas iza, y pronta a su desvelo

la brisa acude de tu zona ardiente.

¡Adiós, patria feliz, edén querido!

¡Doquier que el hado en su furor me impela,

tu dulce nombre halagará mi oído!

¡Adiós!... Ya cruje la turgente vela...

el ancla se alza... el buque, estremecido,

las olas corta y silencioso vuela.

Autora : Gertrudis Gómez de Avellaneda

]]> true https://mundopoetico.es/1458-a-la-muerte-de-don-jose-maria-de-heredia.html omegayalfa Principal, Gertrudis Gomez de Avellaneda, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Amistad, Poema De Vida Mon, 31 Aug 2015 15:52:07 +0200 A La Muerte De Don Jose Maria De Heredia

Le poète est semblable aux oiseaux de passage,

Qui ne batissent point leur nid sur le rivage.

Lamartine

Voz pavorosa en funeral lamento,

desde los mares de mi patria vuela

a las playas de Iberia; tristemente

en son confuso la dilata el viento;

el dulce canto en mi garganta hiela,

y sombras de dolor viste a mi mente.

¡Ay!, que esa voz doliente,

con que su pena América denota

y en estas playas lanza el océano,

«Murió pronuncia el férvido patriota...»

«Murió repite el trovador cubano»;

y un eco triste en lontananza gime,

«¡murió el cantor del Niágara sublime!»

¿Y es verdad? ¿Y es verdad?... ¿La muerte impía

apagar pudo con su soplo helado

el generoso corazón del vate,

do tanto fuego de entusiasmo ardía?

¿No ya en amor se enciende, ni agitado

de la santa virtud al nombre late?...

Bien cual cede al embate

del aquilón el roble erguido,

así en la fuerza de su edad lozana

fue por el fallo del destino herido...

Astro eclipsado en su primer mañana,

sepúltanle las sombras de la muerte,

y en luto Cuba su placer convierte.

¡Patria! ¡Numen feliz! ¡Nombre divino!

¡Ídolo puro de las nobles almas!

¡Objeto dulce de su eterno anhelo!

Ya enmudeció tu cisne peregrino...

¿Quién cantará tus brisas y tus palmas,

tu sol de fuego, tu brillante cielo?...

Ostenta, sí, tu duelo;

que en ti rodó su venturosa cuna,

por ti clamaba en el destierro impío,

y hoy condena la pérfida fortuna

a suelo extraño su cadáver frío,

do tus arroyos, ¡ay!, con su murmullo

no darán a su sueño blando arrullo.

¡Silencio!, de sus hados la fiereza

no recordemos en la tumba helada

que lo defiende de la injusta suerte.

Ya reclinó su lánguida cabeza

de genio y desventuras abrumada

en el inmóvil seno de la muerte.

¿Qué importa al polvo inerte,

que torna a su elemento primitivo,

ser en este lugar o en otro hollado?

¿Yace con él el pensamiento altivo?...

Que el vulgo de los hombres, asombrado

tiemble al alzar la eternidad su velo;

mas la patria del genio está en el cielo.

Allí jamás las tempestades braman,

ni roba al sol su luz la noche oscura,

ni se conoce de la tierra el lloro...

Allí el amor y la virtud proclaman

espíritus vestidos de luz pura,

que cantan el hosanna en arpas de oro.

Allí el raudal sonoro

sin cesar corre de aguas misteriosas,

para apagar la sed que enciende al alma

sed que en sus fuentes pobres, cenagosas,

nunca este mundo satisface o calma.

Allí jamás la gloria se mancilla,

y eterno el sol de la justicia brilla.

¿Y qué, al dejar la vida, deja el hombre?

El amor inconstante; la esperanza,

engañosa visión que lo extravía;

tal vez los vanos ecos de un renombre

que con desvelos y dolor alcanza;

el mentido poder; la amistad fría;

y el venidero día

cual el que expira breve y pasajero

al abismo corriendo del olvido...

Y el placer, cual relámpago ligero,

de tempestades y pavor seguido...

Y mil proyectos que medita a solas,

fundados, ¡ay!, sobre agitadas olas.

De verte ufano, en el umbral del mundo

el ángel de la hermosa poesía

te alzó en sus brazos y encendió tu mente,

y ora lanzas, Heredia, el barro inmundo

que tu sublime espíritu oprimía,

y en alas vuelas de tu genio ardiente.

No más, no más lamente

destino tal nuestra ternura ciega,

ni la importuna queja al cielo suba...

¡Murió!... A la tierra su despojo entrega,

su espíritu al Señor, su gloria a Cuba;

¡que el genio, como el sol, llega a su ocaso,

dejando un rastro fúlgido su paso!

Autora : Gertrudis Gómez de Avellaneda

]]> true https://mundopoetico.es/1457-a-la-pereza_manuel-breton-de-los-herreros.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Manuel Breton de los Herreros Mon, 31 Aug 2015 15:28:09 +0200

¡Qué dulce es una cama regalada!

¡Qué necio, el que madruga con la aurora,

aunque las musas digan que enamora

oír cantar un ave la alborada!

¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada

reposar una hora, y otra hora!

Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,

sin ser de nadie y sin pensar en nada!

¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo

ya, tendido a la larga, me acomodo.

De tus graves alumnos el ejemplo

me arrastra bostezando; y, de tal modo

tu estúpida modorra a entrarme empieza,

que no acabo el soneto... de per...

Autor: Manuel Breton de los Herreros

]]> true https://mundopoetico.es/1455-el-gabinete.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Juan Melendez Valdes Mon, 31 Aug 2015 15:18:48 +0200 El Gabinete

¡Qué ardor hierve en mis venas!

¡Qué embriaguez! ¡Qué delicia!

¡Y en qué fragante aroma

se inunda el alma mía!

Éste es de Amor un templo:

doquier torno la vista

mil gratas muestras hallo

del numen que lo habita.

Aquí el luciente espejo

y el tocador, do unidas

con el placer las Gracias

se esmeran en servirla,

y do esmaltada de oro

la porcelana rica

del lujo preparados

perfumes mil le brinda,

coronando su adorno

dos fieles tortolitas,

que entreabiertos los picos

se besan y acarician.

Allí plumas y flores,

el prendido y la cinta

que del cabello y frente

vistosa en torno gira,

y el velo que los rayos

con que sus ojos brillan,

doblándoles la gracia,

emboza y debilita.

Del cuello allí las perlas,

y allá el corsé se mira

y en él de su albo seno

la huella peregrina.

¡Besadla, amantes labios...!

¡besadla...! Mas tendida

la gasa que lo cubre

mis ojos allí fija.

¡Oh, gasa...! ¡qué de veces...!

El piano...Ven, querida,

ven, llega, corre, vuela,

y mi impaciencia alivia.

¡Oh!¡cuánto en la tardanza

padezco! ¡Cuál palpita

mi seno! ¡En qué zozobras

mi espíritu vacila!

En todo, en todo te halla

mi ardor... Tu voz divina

oigo feliz... Mi boca

tu suave aliento aspira;

y el aura que te halaga

con ala fugitiva,

de tus encantos llena,

me abraza y regocija.

Mas... ¿si serán sus pasos...?

Sí, sí; la melodía

ya de su labio oyendo,

todo mi ser se agita.

Sigue en tus cantos, sigue;

vuelve a sonar de Armida

los amenazantes gritos,

las mágicas caricias.

Trine armonioso el piano;

y a mi rogar benigna,

cual ella por su amante,

tú así por mí delira.

Clama, amenaza, gime;

y en quiebros y ansias rica,

haz que ardan nuestros pechos

en sus pasiones mismas,

que tú cual ella anheles

ciega de amor y de ira

y yo rendido y dócil

tu altiva planta siga.

Y tú sosténme, ¡oh Venus!

sosténme, que la vida

entre éxtasis tan gratos

débil sin ti peligra.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/1453-de-los-besos-de-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Juan Melendez Valdes Mon, 31 Aug 2015 14:31:34 +0200

Cuando mi blanda Nise

lasciva me rodea

con sus nevados brazos

y mil veces me besa,

cuando a mi ardiente boca

su dulce labio aprieta,

tan del placer rendida

que casi a hablar no acierta,

y yo por alentarla

corro con mano inquieta

de su nevado vientre

las partes más secretas,

y ella entre dulces ayes

se mueve más y alterna

ternuras y suspiros

con balbuciente lengua,

ora hijito me llama,

ya que cese me ruega,

ya al besarme me muerde,

y moviéndose anhela,

entonces, ¡ay!, si alguno

contó del mar la arena,

cuente, cuente, las glorias

en que el amor me anega.

Version En Ingles

Of "loving kisses"

When my soft Nise

lascivious around me

his arms snowy

and kiss me a thousand times,

when my burning mouth

her sweet lips tightened,

rendered as of pleasure

talking almost misses,

and by encouraging her

I run with fretting hand

his snowy belly

the most secret parts,

between sweet and she moans

it moves more and alternates

tenderness and sighs

with stammering tongue,

ora son called me,

and begs me to stop,

and bites me to kiss me,

and moving longs,

then, alas !, if any

He told the sand of the sea,

count, count the glories

that love drowns me.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/1452-de-la-primavera_juan-melendez-valdes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Juan Melendez Valdes Mon, 31 Aug 2015 14:24:33 +0200

De La Primavera

La blanda primavera

derramando aparece

sus tesoros y galas

por prados y vergeles.

Despejado ya el cielo

de nubes inclementes,

con luz cándida y pura

ríe a la tierra alegre.

El alba de azucenas

y de rosa las sienes

se presenta ceñidas,

sin que el cierzo las hiele.

De esplendores más rico

descuella por oriente

en triunfo el sol y a darle

la vida al mundo vuelve.

Medrosos de sus rayos

los vientos enmudecen,

y el vago cefirillo

bullendo les sucede,

el céfiro, de aromas

empapado, que mueven

en la nariz y el seno

mil llamas y deleites.

Con su aliento en la sierra

derretidas las nieves,

en sonoros arroyos

salpicando descienden.

De hoja el árbol se viste,

las laderas de verde,

y en las vegas de flores

ves un rico tapete.

Revolantes las aves

por el aura enloquecen,

regalando el oído

con sus dulces motetes;

y en los tiros sabrosos

con que el Ciego las hiere

suspirando delicias,

por el bosque se pierden,

mientras que en la pradera

dóciles a sus leyes

pastores y zagalas

festivas danzas tejen

y los tiernos cantares

y requiebros ardientes

y miradas y juegos

más y más los encienden.

Y nosotros, amigos,

cuando todos los seres

de tan rígido invierno

desquitarse parecen,

¿en silencio y en ocio

dejaremos perderse

estos días que el tiempo

liberal nos concede?

Una vez que en sus alas

el fugaz se los lleve,

¿podrá nadie arrancarlos

de la nada en que mueren?

Un instante, una sombra

que al mirar desparece,

nuestra mísera vida

para el júbilo tiene.

Ea, pues, a las copas,

y en un grato banquete

celebremos la vuelta

del abril floreciente.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/1451-a-unos-lindos-ojos_juan-melendez-valdes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Enamorados, Juan Melendez Valdes Mon, 31 Aug 2015 14:19:58 +0200

A Unos Lindos Ojos

Tus lindos ojuelos

me matan de amor.

Ora vagos giren,

o párense atentos,

o miren exentos,

o lánguidos miren,

o injustos se aíren,

culpando mi ardor,

tus lindos ojuelos

me matan de amor.

Si al final del día

emulando ardientes,

alientan clementes

la esperanza mía,

y en su halago fía

mi crédulo eror,

tus lindos ojuelos

me matan de amor.

Si evitan arteros

encontrar los míos,

sus falsos desvíos

me son lisonjeros.

Negándome fieros

su dulce favor,

tus lindos ojuelos

me matan de amor.

Los cierras burlando,

y ya no hay amores,

sus flechas y ardores

tu juego apagando;

Yo entonces temblando

clamo en tanto horror:

«¡Tus lindos ojuelos

me matan de amor!».

Los abres riente,

y el Amor renace

y en gozar se place

de su nuevo oriente,

cantando demente

yo al ver su fulgor:

«¡Tus lindos ojuelos

me matan de amor!».

Tórnalos, te ruego,

niña, hacia otro lado,

que casi he cegado

de mirar su fuego.

¡Ay! tórnalos luego,

no con más rigor

tus lindos ojuelos

me maten de amor.

Autor: Juan Meléndez Valdés

]]> true https://mundopoetico.es/1448-donde-estaras.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 22:32:06 +0200

Donde estarás...

¿Dónde estará aquel amor que enternecía mis noches,

con su hermoso canto, con su dulce voz?

Dónde estarás hermoso lucero,

amiga, compañera de melancolías...

Sé bien que el tiempo pasó,

se bien que cada quien tomó su camino,

pero a veces me invade la nostalgia,

y sucumbo ante el recuerdo;

el recuerdo de tus ojos, de tus labios, de tu voz;

qué difícil fue separarme de ti,

y qué difícil fue tratar de olvidarte,

pero no pude hacerlo,

pues tú marcaste a mi alma con la dulzura de tu ser,

con la ternura de tu corazón...

¡Nunca te olvidé!

Ni tampoco pude olvidar aquellas noches

donde nos tocábamos sin rozarnos,

aquellas noches donde los abrazos carecían de contacto,

aquellas noches donde tú y yo

jugábamos a querernos,

sabiendo que todo aquello sólo era un absurdo,

un simple juego de amor que inventamos los dos

para no sentirnos solos...

Si me amaste alguna vez,

entonces también me recordarás.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1445-susurros-de-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:54:57 +0200

Susurros de amor

Déjame susurrarte al oído,

el sentir más puro de mi alma...

Y permíteme proclamarte en secreto,

bellas palabras de amor que acaricien tu corazón;

te diré mi verdad...

Esa verdad que guardo por dentro,

te diré que te amo profundamente;

pues tú eres mi más grande anhelo...

Te diré que te quiero sinceramente,

y que este amor que yo siento por ti,

durará la vida entera...

Te diré lo que en este tiempo, nadie se atreve a decir...

Te diré que tú eres, un todo para mí;

pues tú eres mi musa, la dama de mi inspiración.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1444-mujer-de-ensueno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:49:45 +0200 Mujer de ensueño

Mujer de ensueño y de encanto,

mujer sublime, enigmática y bella...

¿Cómo hiciste para adentrarte en mi corazón de esta manera?

¡¿Qué hiciste conmigo?! No hago más que pensar en ti...

No puedo arrancarte de mi mente ni un sólo momento,

y siento que soy presa de un hechizo, de un conjuro de amor...

Nunca imaginé que el amor fuera así;

a veces duele tanto y hasta desespera,

y otras veces me colma el alma de vida y de ilusión...

Y siento que puedo hacerlo todo;

pues en mí late fuerte este amor tan intenso que me une a ti,

amor sincero, amor eterno, amor del alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1443-rosa-del-recuerdo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:43:44 +0200 Rosa del recuerdo

Todo el tiempo me haces falta,

todo el tiempo anhelo escuchar tu voz nuevamente,

todo el tiempo busco tus manos,

mas no las encuentro, pues no puedo hallarte;

eres tan lejana, tan distante...

Un efímero recuerdo que no puede volver a la vida,

que no puede volverse realidad.

En noches de profunda tristeza, todavía susurro tu nombre,

mas en esta soledad, de añoranza y melancolía

sigo dibujando en mi mente,

aquella dulce sonrisa,

adueñándome de los recuerdos,

que alguna vez vivimos juntos, que alguna vez fueron míos.

Qué triste es tenerte tan lejos,

qué triste es tener el alma marchita;

todavía esta abierta la herida,

todavía sufro por dentro,

sufro por no tenerte, por no poder hallarte,

pues aún no logro olvidarte, aún no logro dejar de amarte;

tú fuiste la única, tú fuiste mi vida.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1442-amores-que-duelen.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:39:36 +0200 Amores que duelen

Tardes son los pesares... Y tarde también me di cuenta de tu engaño, de tu crueldad, ¿y de que sirve ilusionar a un corazón?, ¿para qué atar a un alma como ave de presa?, aún no logro comprender el porqué de tu actitud, pues me causaste tanto daño, un profundo dolor... Y cuan triste es mi sentir en este momento, pues te llevaste de mí el amor; la esperanza, la ilusión y la alegría, mas ahora solo quedan los recuerdos, amargos momentos que pasé a tu lado... ¡Qué iluso fui de creer en ti!, pues no quise admitir mi pesada angustia, no quise ver más allá de mis ojos, más allá de tu cruel amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1441-el-significado-del-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:32:40 +0200

El significado del amor

Llegaste a mi vida en tiempos de mucha tristeza, pero tu amor fue más grande que mi desdicha, pues lograste sanar todas mis heridas; mitigaste mi dolor, aliviaste mi pena, y diste luz y esperanza a mi camino; me enseñaste que el verdadero amor no daña, no miente, no engaña; me enseñaste que el verdadero amor, es un hermoso sentimiento, que nunca muere, que nunca acaba.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1440-el-amor-que-vencio-al-tiempo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:19:48 +0200 El amor que venció al tiempo

El tiempo transcurre, apacible y sin prisa,

mas no me impaciento por el mañana,

pues contigo me siento

inmensamente feliz;

fuimos dos almas destinadas

a encontrarse,

dos almas que nacieron para amarse,

dos almas que se buscaron,

desde mucho antes de nacer.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1439-la-belleza-del-verdadero-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:12:12 +0200 La belleza del verdadero amor

Nuestro amor es pleno, hermoso y verdadero;

es un amor puro y sincero,

un amor que perdurará para siempre,

pues hemos pasado tantas pruebas,

y afrontado tantos obstáculos,

tantos, que nos hemos hecho merecedores

de este bello sentimiento,

merecedores de este hermoso sentir

que hoy nos llena el alma y el corazón de alegría...

La vida nos bendijo con un amor maravilloso,

con un amor que quedará grabado,

en las hojas del recuerdo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1438-el-amor-de-mi-vida-eres-tu.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 21:06:36 +0200 El amor de mi vida eres tú

Cómo me gusta pasar los días junto a ti;

muchas veces me pongo a pensar

que fui grandemente bendecido por el destino,

pues encontré el amor,

la dicha y felicidad que tanto anhelé,

pero el regalo más grande que la vida me brindó,

fue el haberte encontrado,

pues gracias a esto,

ahora puedo sentir con gozo y plenitud,

el amor más puro de este mundo,

y por este amor tan grande que yo te tengo,

puedo decirte tantas cosas;

decirte que te amo, que te quiero,

que nunca he de separarme de ti, pues tú eres,

un todo para mí.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1436-el-angel-que-curo-mi-corazon.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 20:50:39 +0200 El ángel que curó mi corazón

Cada vez que escucho tu voz,

mi alma se alegra y se estremece en gran manera,

pues tú eres un ángel,

un ángel que llegó a mi vida,

curando con amor mis heridas, sanaste mis tristezas…

Sólo tú pudiste lograr todo esto,

pues me enseñaste a confiar nuevamente,

me enseñaste a creer en el amor,

a creer en un mañana,

en un mundo solo nuestro.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1435-manantial-de-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 20:27:38 +0200

Manantial de amor

Nuestro amor es semejante a un bello manantial de aguas cristalinas, que fluye vitalmente, emergiendo de lo profundo, sustentando a la vida... Nuestro amor fluye de igual manera, porque somos dos seres que se entregaron al amor completamente, dos almas que se aman por sobre todas las cosas, dos almas que unieron sus vidas para estar juntas toda la vida... Qué bello es nuestro amor, pleno y sublime, pues es un amor que nace de lo profundo del corazón, un amor puro y transparente, un amor que durará para siempre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1434-la-belleza-del-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 20:22:50 +0200 La belleza del amor

Qué sería de la humanidad si no conociera el amor,

y qué sería de mí si nunca te hubiera encontrado...

El amor es la fuerza que aviva a mi alma para seguir adelante,

el amor es verdad, alegría y fe,

el amor es el sentir más bello y puro de este mundo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1432-el-hechizo-de-tus-labios.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 29 Aug 2015 20:12:28 +0200 El hechizo de tus labios

Tus labios son dulces como ambrosía,

y tus ojos tan claros como el mismo cielo,

no dejo de pensar en ti;

todo el tiempo vives en mi memoria,

bella ilusión de otro mundo,

la mujer que siempre soñé;

en tus ojos encontré la verdad del amor,

el sentido real de mi vida.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1430-de-jovino-a-anfriso.html omegayalfa Principal, Gaspar Melchor de Jovellanos, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida, Poema De Soledad Sat, 29 Aug 2015 19:40:17 +0200 De Jovino A Anfriso

[Segunda versión]

Credibile est illi numen ineste loco.

(OVIDIO)

Desde el oculto y venerable asilo,

do la virtud austera y penitente

vive ignorada, y del liviano mundo

huida, en santa soledad se esconde,

Jovino triste al venturoso Anfriso

salud en versos flébiles envía.

Salud le envía a Anfriso, al que inspirado

de las mantuanas Musas, tal vez suele

al grave son de su celeste canto

precipitar del viejo Manzanares

el curso perezoso, tal süave

suele ablandar con amorosa lira

la altiva condición de sus zagalas.

¡Pluguiera a Dios, oh Anfriso, que el cuitado

a quien no dio la suerte tal ventura

pudiese huir del mundo y sus peligros!

¡Pluguiera a Dios, pues ya con su barquilla

logró arribar a puerto tan seguro,

que esconderla supiera en este abrigo,

a tanta luz y ejemplos enseñado!

Huyera así la furia tempestuosa

de los contrarios vientos, los escollos

y las fieras borrascas, tantas veces

entre sustos y lágrimas corridas.

Así también del mundanal tumulto

lejos, y en estos montes guarecido,

alguna vez gozara del reposo,

que hoy desterrado de su pecho vive.

Mas, ¡ay de aquel que hasta en el santo asilo

de la virtud arrastra la cadena,

la pesada cadena con que el mundo

oprime a sus esclavos! ¡Ay del triste

en cuyo oído suena con espanto,

por esta oculta soledad rompiendo,

de su señor el imperioso grito!

Busco en estas moradas silenciosas

el reposo y la paz que aquí se esconden,

y sólo encuentro la inquietud funesta

que mis sentidos y razón conturba.

Busco paz y reposo, pero en vano

los busco, oh caro Anfriso, que estos dones,

herencia santa que al partir del mundo

dejó Bruno en sus hijos vinculada,

nunca en profano corazón entraron,

ni a los parciales del placer se dieron.

Conozco bien que fuera de este asilo

sólo me guarda el mundo sinrazones,

vanos deseos, duros desengaños,

susto y dolor; empero todavía

a entrar en él no puedo resolverme.

No puedo resolverme, y despechado,

sigo el impulso del fatal destino,

que a muy más dura esclavitud me guía.

Sigo su fiero impulso, y llevo siempre

por todas partes los pesados grillos,

que de la ansiada libertad me privan.

De afán y angustia el pecho traspasado,

pido a la muda soledad consuelo

y con dolientes quejas la importuno.

Salgo al ameno valle, subo al monte,

sigo del claro río las corrientes,

busco la fresca y deleitosa sombra,

corro por todas partes, y no encuentro

en parte alguna la quietud perdida.

¡Ay, Anfriso, qué escenas a mis ojos,

cansados de llorar, presenta el cielo!

Rodeado de frondosos y altos montes

se extiende un valle, que de mil delicias

con sabia mano ornó Naturaleza.

Pártele en dos mitades, despeñado

de las vecinas rocas, el Lozoya,

por su pesca famoso y dulces aguas.

Del claro río sobre el verde margen

crecen frondosos álamos, que al cielo

ya erguidos alzan las plateadas copas

o ya sobre las aguas encorvados,

en mil figuras miran con asombro

su forma en los cristales retratada.

De la siniestra orilla un bosque ombrío

hasta la falda del vecino monte

se extiende, tan ameno y delicioso,

que le hubiera juzgado el gentilismo

morada de algún dios, o a los misterios

de las silvanas dríadas guardado.

Aquí encamino mis inciertos pasos

y en su recinto ombrío y silencioso,

mansión la más conforme para un triste,

entro a pensar en mi crüel destino.

La grata soledad, la dulce sombra,

el aire blando y el silencio mudo

mi desventura y mi dolor adulan.

No alcanza aquí del padre de las luces

el rayo acechador, ni su reflejo

viene a cubrir de confusión el rostro

de un infeliz en su dolor sumido.

El canto de las aves no interrumpe

aquí tampoco la quietud de un triste,

pues sólo de la viuda tortolilla

se oye tal vez el lastimero arrullo,

tal vez el melancólico trinado

de la angustiada y dulce Filomena.

Con blando impulso el céfiro suave,

las copas de los árboles moviendo,

recrea el alma con el manso ruido;

mientras al dulce soplo desprendidas

las agostadas hojas, revolando,

bajan en lentos círculos al suelo;

cúbrenle en torno, y la frondosa pompa

que al árbol adornara en primavera,

yace marchita, y muestra los rigores

del abrasado estío y seco otoño.

¡Así también de juventud lozana

pasan, oh Anfriso, las livianas dichas!

Un soplo de inconstancia, de fastidio

o de capricho femenil las tala

y lleva por el aire, cual las hojas

de los frondosos árboles caídas.

Ciegos empero y tras su vana sombra

de contino exhalados, en pos de ellas

corremos hasta hallar el precipicio,

do nuestro error y su ilusión nos guían.

Volamos en pos de ellas, como suele

volar a la dulzura del reclamo

incauto el pajarillo. Entre las hojas

el preparado visco le detiene;

lucha cautivo por huir y en vano

porque un traidor, que en asechanza atisba,

con mano infiel la libertad le roba

y a muerte le condena, o cárcel dura.

¡Ah, dichoso el mortal de cuyos ojos

un pronto desengaño corrió el velo

de la ciega ilusión! ¡Una y mil veces

dichoso el solitario penitente,

que, triunfando del mundo y de sí mismo,

vive en la soledad libre y contento!

Unido a Dios por medio de la santa

contemplación, le goza ya en la tierra,

y retirado en su tranquilo albergue,

observa reflexivo los milagros

de la naturaleza, sin que nunca

turben el susto ni el dolor su pecho.

Regálanle las aves con su canto

mientras la aurora sale refulgente

a cubrir de alegría y luz el mundo.

Nácele siempre el sol claro y brillante,

y nunca a él levanta conturbados

sus ojos, ora en el oriente raye,

ora del cielo a la mitad subiendo

en pompa guíe el reluciente carro,

ora con tibia luz, más perezoso,

su faz esconda en los vecinos montes.

Cuando en las claras noches cuidadoso

vuelve desde los santos ejercicios,

la plateada luna en lo más alto

del cielo mueve la luciente rueda

con augusto silencio; y recreando

con blando resplandor su humilde vista,

eleva su razón, y la dispone

a contemplar la alteza y la inefable

gloria del Padre y Criador del mundo.

Libre de los cuidados enojosos,

que en los palacios y dorados techos

nos turban de contino, y entregado

a la inefable y justa Providencia,

si al breve sueño alguna pausa pide

de sus santas tareas, obediente

viene a cerrar sus párpados el sueño

con mano amiga, y de su lado ahuyenta

el susto y las fantasmas de la noche.

¡Oh suerte venturosa, a los amigos

de la virtud guardada! ¡Oh dicha, nunca

de los tristes mundanos conocida!

¡Oh monte impenetrable! ¡Oh bosque ombrío!

¡Oh valle deleitoso! ¡Oh solitaria

taciturna mansión! ¡Oh quién, del alto

y proceloso mar del mundo huyendo

a vuestra eterna calma, aquí seguro

vivir pudiera siempre, y escondido!

Tales cosas revuelvo en mi memoria,

en esta triste soledad sumido.

Llega en tanto la noche y con su manto

cobija el ancho mundo. Vuelvo entonces

a los medrosos claustros. De una escasa

luz el distante y pálido reflejo

guía por ellos mis inciertos pasos;

y en medio del horror y del silencio,

¡oh fuerza del ejemplo portentosa!,

mi corazón palpita, en mi cabeza

se erizan los cabellos, se estremecen

mis carnes y discurre por mis nervios

un súbito rigor que los embarga.

Parece que oigo que del centro oscuro

sale una voz tremenda, que rompiendo

el eterno silencio, así me dice:

«Huye de aquí, profano, tú que llevas

de ideas mundanales lleno el pecho,

huye de esta morada, do se albergan

con la virtud humilde y silenciosa

sus escogidos; huye y no profanes

con tu planta sacrílega este asilo.»

De aviso tal al golpe confundido,

con paso vacilante voy cruzando

los pavorosos tránsitos, y llego

por fin a mi morada, donde ni hallo

el ansiado reposo, ni recobran

la suspirada calma mis sentidos.

Lleno de congojosos pensamientos

paso la triste y perezosa noche

en molesta vigilia, sin que llegue

a mis ojos el sueño, ni interrumpan

sus regalados bálsamos mi pena.

Vuelve por fin con la risueña aurora

la luz aborrecida, y en pos de ella

el claro día a publicar mi llanto

dar nueva materia al dolor mío.

Autor: Gaspar Melchor de Jovellanos

]]> true https://mundopoetico.es/1429-a-arnesto_gaspar-melchor-de-jovellanos.html omegayalfa Principal, Gaspar Melchor de Jovellanos, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Libertad Sat, 29 Aug 2015 19:32:30 +0200 A Arnesto

Quis tam patiens ut teneat se?

(JUVENAL)

Déjame, Arnesto, déjame que llore

los fieros males de mi patria, deja

que su ruïna y perdición lamente;

y si no quieres que en el centro obscuro

de esta prisión la pena me consuma,

déjame al menos que levante el grito

contra el desorden; deja que a la tinta

mezclando hiel y acíbar, siga indócil

mi pluma el vuelo del bufón de Aquino.

¡Oh cuánto rostro veo a mi censura

de palidez y de rubor cubierto!

Ánimo, amigos, nadie tema, nadie,

su punzante aguijón, que yo persigo

en mi sátira al vicio, no al vicioso.

¿Y qué querrá decir que en algún verso,

encrespada la bilis, tire un rasgo

que el vulgo crea que señala a Alcinda,

la que olvidando su orgullosa suerte,

baja vestida al Prado, cual pudiera

una maja, con trueno y rascamoño

alta la ropa, erguida la caramba,

cubierta de un cendal más transparente

que su intención, a ojeadas y meneos

la turba de los tontos concitando?

¿Podrá sentir que un dedo malicioso,

apuntando este verso, la señale?

Ya la notoriedad es el más noble

atributo del vicio, y nuestras Julias,

más que ser malas, quieren parecerlo.

Hubo un tiempo en que andaba la modestia

dorando los delitos; hubo un tiempo

en que el recato tímido cubría

la fealdad del vicio; pero huyóse

el pudor a vivir en las cabañas.

Con él huyeron los dichosos días,

que ya no volverán; huyó aquel siglo

en que aun las necias burlas de un marido

las Bascuñanas crédulas tragaban;

mas hoy Alcinda desayuna al suyo

con ruedas de molino; triunfa, gasta,

pasa saltando las eternas noches

del crudo enero, y cuando el sol tardío

rompe el oriente, admírala golpeando,

cual si fuese una extraña, al propio quicio.

Entra barriendo con la undosa falda

la alfombra; aquí y allí cintas y plumas

del enorme tocado siembra, y sigue

con débil paso soñolienta y mustia,

yendo aún Fabio de su mano asido,

hasta la alcoba, donde a pierna suelta

ronca el cornudo y sueña que es dichoso.

Ni el sudor frío, ni el hedor, ni el rancio

eructo le perturban. A su hora

despierta el necio; silencioso deja

la profanada holanda, y guarda atento

a su asesina el sueño mal seguro.

¡Cuántas, oh Alcinda, a la coyunda uncidas

tu suerte envidian! ¡Cuántas de Himeneo

buscan el yugo por lograr tu suerte,

y sin que invoquen la razón, ni pese

su corazón los méritos del novio,

el sí pronuncian y la mano alargan

al primero que llega! ¡Qué de males

esta maldita ceguedad no aborta!

Veo apagadas las nupciales teas

por la discordia con infame soplo

al pie del mismo altar, y en el tumulto,

brindis y vivas de la tornaboda,

una indiscreta lágrima predice

guerras y oprobrios a los mal unidos.

Veo por mano temeraria roto

el velo conyugal, y que corriendo

con la impudente frente levantada,

va el adulterio de una casa en otra.

Zumba, festeja, ríe, y descarado

canta sus triunfos, que tal vez celebra

un necio esposo, y tal del hombre honrado

hieren con dardo penetrante el pecho,

su vida abrevian, y en la negra tumba

su error, su afrenta y su despecho esconden.

¡Oh viles almas! ¡Oh virtud! ¡Oh leyes!

¡Oh pundonor mortífero! ¿Qué causa

te hizo fiar a guardas tan infieles

tan preciado tesoro? ¿Quién, oh Temis,

tu brazo sobornó? Le mueves cruda

contra las tristes víctimas, que arrastra

la desnudez o el desamparo al vicio;

contra la débil huérfana, del hambre

y del oro acosada, o al halago,

la seducción y el tierno amor rendida;

la expilas, la deshonras, la condenas

a incierta y dura reclusión. ¡Y en tanto

ves indolente en los dorados techos

cobijado el desorden, o le sufres

salir en triunfo por las anchas plazas,

la virtud y el honor escarneciendo!

¡Oh infamia! ¡Oh siglo! ¡Oh corrupción! Matronas

castellanas, ¿quién pudo vuestro claro

pundonor eclipsar? ¿Quién de Lucrecias

en Lais os volvió? ¿Ni el proceloso

océano, ni lleno de peligros,

el Lilibeo, ni las arduas cumbres

de Pirene pudieron guareceros

de contagio fatal? Zarpa, preñada

de oro, la nao gaditana, aporta

a las orillas gálicas, y vuelve

llena de objetos fútiles y vanos;

y entre los signos de extranjera pompa

ponzoña esconde y corrupción, compradas

con el sudor de las iberas frentes.

Y tú, mísera España, tú la esperas

sobre la playa, y con afán recoges

la pestilente carga y la repartes

alegre entre tus hijos. Viles plumas,

gasas y cintas, flores y penachos,

te trae en cambio de la sangre tuya,

de tu sangre ¡oh baldón! y acaso, acaso

de tu virtud y honestidad. Repara

cuál la liviana juventud los busca.

Mira cuál va con ellos engreída

la imprudente doncella; su cabeza,

cual nave real en triunfo empavesada,

vana presenta del favonio al soplo

la mies de plumas y de agrones y anda

loca, buscando en la lisonja el premio

de su indiscreto afán. ¡Ay triste, guarte,

guarte, que está cercano el precipicio!

El astuto amador ya en asechanza

te atisba y sigue con lascivos ojos;

la educación y la caricia el lazo

te van a armar, do caerás incauta,

en él tu oprobrio y perdición hallando.

¡Ay, cuánto, cuánto de amargura y lloro

te costarán tus galas! ¡Cuán tardío

será y estéril tu arrepentimiento!

Ya ni el rico Brasil, ni las cavernas

del nunca exhausto Potosí nos bastan

a saciar el hidrópico deseo,

la ansiosa sed de vanidad y pompa.

Todo lo agotan: cuesta un sombrerillo

lo que antes un estado; y se consume

en un festín la dote de una infanta.

Todo lo tragan; la riqueza unida

va a la indigencia; pide y pordiosea

el noble, engaña, empeña, malbarata,

quiebra y perece, y el logrero goza

los pingües patrimonios, premio un día

del generoso afán de altos abuelos.

¡Oh ultraje! ¡Oh mengua! Todo se trafica:

Parentesco, amistad, favor, influjo,

y hasta el honor, depósito sagrado,

o se vende o se compra. Y tú, Belleza,

don el más grato que dio al hombre el cielo,

no eres ya premio del valor, ni paga

del peregrino ingenio; la florida

juventud, la ternura, el rendimiento

del constante amador ya no te alcanzan.

Ya ni te das al corazón, ni sabes

de él recibir adoración y ofrendas.

Ríndeste al oro. La vejez hedionda,

la sucia palidez, la faz adusta,

fiera y terrible, con igual derecho

vienen sin susto a negociar contigo.

Daste al barato, y tu rosada frente,

tus suaves besos y sus dulces brazos,

corona un tiempo del amor más puro,

son ya una vil y torpe mercancía.

Autor: Gaspar Melchor de Jovellanos

]]> true https://mundopoetico.es/1428-resuelve-la-cuestion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 19:15:32 +0200 Resuelve La Cuestion

Que no me quiera Fabio al verse amado

es dolor sin igual, en mi sentido;

mas que me quiera Silvio aborrecido

es menor mal, mas no menor enfado.

¿Qué sufrimiento no estará cansado,

si siempre le resuenan al oído,

tras la vana arrogancia de un querido,

el cansado gemir de un desdeñado?

Si de Silvio me cansa el rendimiento,

a Fabio canso con estar rendida:

si de éste busco el agradecimiento,

a mí me busca el otro agradecida:

por activa y pasiva es mi tormento,

pues padezco en querer y ser querida.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1427-redondillas_sor-juana-ines-de-la-cruz.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:55:46 +0200 Redondillas

Hombres necios que acusáis

a la mujer sin razón,

sin ver que sois la ocasión

de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual

solicitáis su desdén,

¿por qué queréis que obren bien

si las incitáis al mal?

Cambatís su resistencia

y luego, con gravedad,

decís que fue liviandad

lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo

de vuestro parecer loco

el niño que pone el coco

y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,

hallar a la que buscáis,

para pretendida, Thais,

y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro

que el que, falto de consejo,

él mismo empaña el espejo,

y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén

tenéis condición igual,

quejándoos, si os tratan mal,

burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis

que, con desigual nivel,

a una culpáis por crüel

y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada

la que vuestro amor pretende,

si la que es ingrata, ofende,

y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena

que vuestro gusto refiere,

bien haya la que no os quiere

y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas

a sus libertades alas,

y después de hacerlas malas

las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido

en una pasión errada:

la que cae de rogada,

o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,

aunque cualquiera mal haga:

la que peca por la paga,

o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis

de la culpa que tenéis?

Queredlas cual las hacéis

o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,

y después, con más razón,

acusaréis la afición

de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo

que lidia vuestra arrogancia,

pues en promesa e instancia

juntáis diablo, carne y mundo.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1426-quejase-de-la-suerte.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:47:22 +0200 Quéjase De La Suerte

¿En perseguirme, mundo, qué interesas?

¿En qué te ofendo, cuando sólo intento

poner bellezas en mi entendimiento

y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas,

y así, siempre me causa más contento

poner riquezas en mi entendimiento

que no mi entendimiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que vencida

es despojo civil de las edades

ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor en mis verdades

consumir vanidades de la vida

que consumir la vida en vanidades.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1425-que-consuela-a-un-celoso_sor-juana-ines-de-la-cruz.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:42:20 +0200 Que Consuela A Un Celoso

Amor empieza por desasosiego,

solicitud, ardores y desvelos;

crece con riesgos, lances y recelos;

susténtase de llantos y de ruego.

Doctrínanle tibiezas y despego,

conserva el ser entre engañosos velos,

hasta que con agravios o con celos

apaga con sus lágrimas su fuego.

Su principio, su medio y fin es éste:

¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío

de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

¿Qué razón hay de que dolor te cueste?

Pues no te engañó amor, Alcino mío,

sino que llegó el término preciso.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1424-prosigue-el-mismo-asunto.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:37:15 +0200

Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;

constante adoro a quien mi amor maltrata;

maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,

y soy diamante al que de amor me trata;

triunfante quiero ver al que me mata,

y mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;

si ruego a aquél, mi pundonor enojo:

de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo

de quien no quiero, ser violento empleo,

que, de quien no me quiere, vil despojo.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1423-procura-desmentir-los-elogios.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:28:02 +0200

Éste que ves, engaño colorido,

que, del arte ostentando los primores,

con falsos silogismos de colores

es cauteloso engaño del sentido;

éste en quien la lisonja ha pretendido

excusar de los años los horrores

y venciendo del tiempo los rigores

triunfar de la vejez y del olvido:

es un vano artificio del cuidado;

es una flor al viento delicada;

es un resguardo inútil para el hado;

es una necia diligencia errada;

es un afán caduco, y, bien mirado,

es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1422-muestra-se-debe-escoger-antes-morir.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Sor Juana Ines de la Cruz Sat, 29 Aug 2015 14:22:33 +0200

Miró Celia una rosa que en el prado

ostentaba feliz la pompa vana

y con afeites de carmín y grana

bañaba alegre el rostro delicado;

y dijo: Goza, sin temor del hado,

el curso breve de tu edad lozana,

pues no podrá la muerte de mañana

quitarte lo que hubieres hoy gozado.

Y aunque llega la muerte presurosa

y tu fragante vida se te aleja,

no sientas el morir tan bella y moza:

mira que la experiencia te aconseja

que es fortuna morirte siendo hermosa

y no ver el ultraje de ser vieja.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1421-en-que-satisfaga-un-recelo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Sor Juana Ines de la Cruz Fri, 28 Aug 2015 21:09:10 +0200 En Que Satisfaga Un Recelo

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,

como en tu rostro y en tus acciones vía

que con palabras no te persuadía,

que el corazón me vieses deseaba.

Y Amor, que mis intentos ayudaba,

venció lo que imposible parecía,

pues entre el llanto que el dolor vertía,

el corazón deshecho destilaba.

Baste ya de rigores, mi bien, baste,

no te atormenten más celos tiranos,

ni el vil recelo tu quietud contraste

con sombras necias, con indicios vanos:

pues ya en líquido humor viste y tocaste

mi corazón deshecho entre tus manos.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1420-en-que-da-moral-censura-a-una-rosa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Sor Juana Ines de la Cruz Fri, 28 Aug 2015 21:03:56 +0200

Rosa divina que en gentil cultura

eres, con tu fragante sutileza,

magisterio purpúreo en la belleza,

enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,

ejemplo de la vana gentileza,

en cuyo ser unió naturaleza

la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,

soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,

con que con docta muerte y necia vida,

viviendo engañas y muriendo enseñas!

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1418-de-amor-puesto-antes-en-sujeto-indigno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Sor Juana Ines de la Cruz Fri, 28 Aug 2015 20:34:36 +0200 Cuando mi error y tu vileza veo,

contemplo, Silvio, de mi amor errado,

cuán grave es la malicia del pecado,

cuán violenta la fuerza de un deseo.

A mi misma memoria apenas creo

que pudiese caber en mi cuidado

la última línea de lo despreciado,

el término final de un mal empleo.

Yo bien quisiera, cuando llego a verte,

viendo mi infame amor poder negarlo;

mas luego la razón justa me advierte

que sólo me remedia en publicarlo;

porque del gran delito de quererte

sólo es bastante pena confesarlo.

Autora: Sor Juana Inés de la Cruz

]]> true https://mundopoetico.es/1415-zagalejo-de-perlas_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Amistad, Poema De Vida, Lope de Vega Fri, 28 Aug 2015 20:12:33 +0200

Zagalejo de perlas,

hijo del Alba,

¿dónde vais que bace frío

tan de mañana?

Como sois lucero

del alma mía,

al traer el día

nacéis primero;

pastor y cordero

sin choza y lana,

¿dónde vais que bace frío

tan de mañana?

Perlas en los ojos,

risa en la boca,

las almas provoca

a placer y enojos;

cabellitos rojos,

boca de grana,

¿dónde vais que bace frío

tan de mañana?

Que tenéis que hacer,

pastorcito santo,

madrugando tanto

lo dais a entender;

aunque vais a ver

disfrazado el alma,

¿dónde vais que bace frío

tan de mañana?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1414-yo-pagare-con-lagrimas-la-risa_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia de Amor, Lope de Vega Fri, 28 Aug 2015 20:04:54 +0200

Yo pagaré con lágrimas la risa

que tuve en la verdura de mis años,

pues con tan declarados desengaños

el tiempo, Elisio, de mi error me avisa.

«Hasta la muerte» en la corteza lisa

de un olmo, a quien dio el Tajo eternos baños,

escribí un tiempo, amando los engaños

que mi temor con pies de nieve pisa.

Mas, ¿qué fuera de mí, si me pidiera

esta cédula Dios, y la cobrara,

y el olmo entonces el testigo fuera?

Pero yo con el llanto de mi cara

haré crecer el Tajo de manera

que sólo quede mi vergüenza clara.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1412-yo-dije-siempre_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Amistad Fri, 28 Aug 2015 19:54:16 +0200 Yo dije siempre

Yo dije siempre, y lo diré, y lo digo,

que es la amistad el bien mayor humano;

mas ¿qué español, qué griego, qué romano

nos ha de dar este perfeto amigo?

Alabo, reverencio, amo, bendigo

aquel a quien el cielo soberano

dio un amigo perfeto, y no es en vano;

que fue, confieso, liberal conmigo.

Tener un grande amigo y obligalle

es el último bien, y por querelle,

el alma, el bien y el mal comunicalle;

mas yo quiero vivir sin conocelle;

que no quiero la gloria de ganalle

por no tener el miedo de perdelle.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1409-vivas-memorias_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Soledad Fri, 28 Aug 2015 19:39:04 +0200 Vivas memorias

Vivas memorias, máquinas difundas,

que cubre el tiempo de ceniza y hielo,

formando cuevas, donde el eco al vuelo

sólo del viento acaba las preguntas.

Basas, colunas y arquitrabes juntas,

ya divididas oprimiendo el suelo,

soberbias torres, que al primero cielo

osastes escalar con vuestras puntas.

Si desde que en tan alto anfiteatro

representastes a Sagunto muerta,

de gran tragedia pretendéis la palma,

mirad de sólo un hombre en el teatro

mayor rüina y perdición más cierta,

que en fin sois piedras, y mi historia es alma.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1408-vireno-aquel-mi-manso-regalado.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 28 Aug 2015 19:33:54 +0200 Vireno, aquel mi manso regalado

Vireno, aquel mi manso regalado

del collarejo azul; aquel hermoso

que con balido ronco y amoroso

llevaba por los montes mi ganado;

aquel del vellocino ensortijado,

de alegres ojos y mirar gracioso,

por quien yo de ninguno fui envidioso,

siendo de mil pastores envidiado;

aquel me hurtaron ya, Vireno hermano;

ya retoza otro dueño y le provoca;

toda la noche vela y duerme el día.

Ya come blanca sal en otra mano;

ya come ajena mano con la boca

de cuya lengua se abrasó la mía.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1407-vierte-racimos-la-gloriosa-palma.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida Fri, 28 Aug 2015 19:29:59 +0200 Vierte racimos la gloriosa palma

Vierte racimos la gloriosa palma,

y sin amor se pone estéril luto;

Dafnes se queja en su laurel sin fruto,

Narciso en blancas hojas se desalma.

Está la tierra sin la lluvia en calma,

viles hierbas produce el campo enjuto,

porque nunca el Amor pagó tributo,

gime en su piedra de Anaxarte el alma.

Oro engendra al amor de agua y de arenas,

porque las conchas aman el rocío,

quedan de perlas orientales llenas.

No desprecies, Lucinda hermosa, el mío,

que al trasponer del sol, las azucenas

pierden el lustre, y nuestra edad el brío.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1406-versos-de-amor_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Libertad Fri, 28 Aug 2015 19:24:39 +0200 Versos de amor

Versos de amor, conceptos esparcidos,

engendrados del alma en mis cuidados,

partos de mis sentidos abrasados,

con más dolor que libertad nacidos;

expósitos al mundo, en que perdidos,

tan rotos anduvistes y trocados,

que sólo donde fuistes engendrados

fuérades por la sangre conocidos;

pues que le hurtáis el laberinto a Creta,

a Dédalo los altos pensamientos,

la furia al mar, las llamas al abismo,

si aquel áspid hermoso nos aceta,

dejad la tierra, entretened los vientos,

descansaréis en vuestro centro mismo.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1405-un-soneto-me-manda-hacer-violante.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 28 Aug 2015 19:19:11 +0200

Un soneto me manda hacer Violante

que en mi vida me he visto en tanto aprieto;

catorce versos dicen que es soneto;

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,

y estoy a la mitad de otro cuarteto;

mas si me veo en el primer terceto,

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,

y parece que entré con pie derecho,

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho

que voy los trece versos acabando;

contad si son catorce, y está hecho.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1404-suelta-mi-manso_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Amistad, Poema De Vida Fri, 28 Aug 2015 19:14:48 +0200 Suelta mi manso

Suelta mi manso, mayoral extraño,

pues otro tienes de tu igual decoro,

deja la prenda que en el alma adoro,

perdida por tu bien y por mi daño.

Ponle su esquila de labrado estaño,

y no le engañen tus collares de oro,

toma en albricias este blanco toro,

que a las primeras hierbas cumple un año.

Si pides señas, tiene el vellocino

pardo, encrespado, y los ojuelos tiene

como durmiendo en regalado sueño.

Si piensas que no soy su dueño, Alcino,

suelta, y verásle si a mi choza viene,

que aun tienen sal las manos de su dueño.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1402-si-culpa-el-concebir-lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Fri, 28 Aug 2015 19:00:20 +0200 Si culpa el concebir

Si culpa el concebir, nacer tormento,

guerra vivir, la muerte fin humano;

si después de hombre, tierra y vil gusano,

y después de gusano, polvo y viento;

si viento nada, y nada el fundamento,

flor la hermosura, la ambición tirano,

la fama y gloria, pensamiento vano,

y vano en cuanto piensa el pensamiento,

¿quién anda en este mar para anegarse?

¿De qué sirve en quimeras consumirse,

ni pensar otra cosa que salvarse?

¿De qué sirve estimarse y preferirse,

buscar memoria habiendo de olvidarse,

y edificar habiendo de partirse?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1401-serrana-hermosa_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida Fri, 28 Aug 2015 18:56:34 +0200 Serrana hermosa

Serrana hermosa, que de nieve helada

fueras como en color en el efeto,

si amor no hallara en tu rigor posada;

del sol y de mi vista claro objeto,

centro del alma, que a tu gloria aspira,

y de mi verso altísimo sujeto;

alba dichosa, en que mi noche espira,

divino basilisco, lince hermoso,

nube de amor, por quien sus rayos tira;

salteadora gentil, monstruo amoroso,

salamandra de nieve y no de fuego,

para que viva con mayor reposo.

Hoy, que a estos montes y a la muerte llego,

donde vine sin ti, sin alma y vida,

te escribo, de llorar cansado y ciego.

Pero dirás que es pena merecida

de quien pudo sufrir mirar tus ojos

con lágrimas de amor en la partida.

Advierte que eres alma en los despojos

desta parte mortal, que a ser la mía,

faltara en tantas lágrimas y enojos;

que no viviera quien de ti partía,

ni ausente ahora, a no esforzarle tanto

las esperanzas de un alegría día.

Aquella noche en su mayor espanto

consideré la pena del perderte,

la duda soledad creciendo el llanto,

y llamando mil veces a la muerte,

otras tantas miré que me quitaba

la dulce gloria de volver a verte.

A la ciudad famosa que dejaba,

la cabeza volvía, que desde lejos

sus muros con sus fuegos me enseñaba,

y dándome en los ojos los reflejos,

gran tiempo hacia la parte en que vivías

los tuvo amor suspensos y perplejos.

Y como imaginaba que tendrías

de lágrimas los bellos ojos llenos,

pensándolas juntar crecí las mías.

Mas como los amigos, desde ajenos,

reparasen en ver que me paraba

en el mayor dolor, fue el llanto menos.

Ya, pues, que el alma y la ciudad dejaba,

y no se oía del famoso río

el claro son que con sus muros lava,

«Adiós, dije mil veces, dueño mío,

hasta que a verme en tu ribera vuelva,

de quien tan tiernamente me desvío».

No suele el ruiseñor en verde selva

llorar el nido de uno en otro ramo

de florido arrayán y madreselva,

con más doliente voz que yo te llamo,

ausente de mis dulces pajarillos,

por quien en llanto el corazón derramo,

ni brama, si le quitan sus novillos,

con más dolor la vaca, atravesando

los campos de agostados amarillos;

ni con arrullo más lloroso y blando

la tórtola se queja, prenda mía,

que yo me estoy de mi dolor quejando.

Lucinda, sin tu dulce compañía,

y sin las prendas de tu hermoso pecho,

todo es llorar desde la noche al día,

que con sólo pensar que está deshecho

mi nido ausente, me atraviesa el alma,

dando mil nudos a mi cuello estrecho;

que con dolor de que le dejo en calma,

y el fruto de mi amor goza otro dueño,

parece que he sembrado ingrata palma».

Llegué, Lucinda, al fin, sin verme el sueño,

en tres veces que el sol me vio tan triste,

a la aspereza de un lugar pequeño,

a quien de murtas y peñascos viste

Sierra Morena, que se pone en medio

del dichoso lugar en que naciste.

Allí me pareció que sin remedio

llegaba el fin de mi mortal camino,

habiendo apenas caminado el medio,

y cuando ya mi pensamiento vino,

dejando atrás la Sierra, a imaginarte,

creció con el dolor el desatino;

que con pensar que estás de la otra parte,

me pareció que me quitó la Sierra

la dulce gloria de poder mirarte.

Bajé a los llanos de esta humilde tierra,

adonde me prendiste y cautivaste,

y yo fui esclavo de tu dulce guerra.

No estaba el Tajo con el verde engaste

de su florida margen cual solía,

cuando con esos pies su orilla honraste;

ni el agua clara a su pesar subía

por las sonoras ruedas ni bajaba,

y en pedazos de plata se rompía;

ni Filomena su dolor cantaba,

ni se enlazaba parra con espino,

ni yedra por los árboles trepaba;

ni pastor extranjero ni vecino

se coronaba del laurel ingrato,

que algunos tienen por laurel divino.

Era su valle imagen y retrato

del lugar que la corte desampara,

del alma de su espléndido aparato.

Yo, como aquel que a contemplar se para

rüinas tristes de pasadas glorias,

en agua de dolor bañé mi cara.

De tropel acudieron las memorias,

los asientos, los gustos, los favores,

que a veces los lugares son historias,

y en más de dos que yo te dije amores,

parece que escuchaba tus respuestas,

y que estaban allí las mismas flores.

Mas como en desventuras manifiestas

suele ser tan costoso el desengaño

y sus veloces alas son tan prestas,

vencido de la fuerza de mi daño,

caí desde mí mismo medio muerto

y conmigo también mi dulce engaño.

Teniendo, pues, mi duro fin por cierto,

las ninfas de las aguas, los pastores

del soto y los vaqueros del desierto,

cubriéndome de yerbas y de flores,

me lloraban, diciendo: «Aquí fenece

el hombre que mejor trató de amores,

y puesto que Lucinda le merece,

que su vida consista en su presencia,

él también con su muerte la engrandece».

Entonces yo, que haciendo resistencia

estaba con tu luz al dolor mío,

abrí los ojos, que cerró tu ausencia.

Luego desamparando el valle frío

las ninfas bellas con sus rubias frentes

rompieron el cristal del manso río,

y en círculos de vidro transparentes

las divididas aguas resonaron,

y en las peñas los ecos diferentes.

Los pastores también desampararon

el muerto vivo, y en la tibia arena

por sombra de quien era me dejaron.

Yo solo, acompañado de mi pena,

volviste al alma, del dolor quejoso,

que de pensar en ti la tuvo ajena.

Así ha llegado aquel pastor dichoso,

Lucinda, que llamaban dueño tuyo,

del Betis rico al Tajo caudaloso:

éste que miras es retraso suyo,

que así el esclavo que llorando pierdes

a tus divinos ojos restituyo.

O ya me olvides o de mí te acuerdes,

si te olvidares mientras tengo vida,

marchite amor mis esperanzas verdes.

Cosa que al cielo por mi bien le pida

jamás me cumpla, si otra cosa fuere

de aquestos ojos, donde estás, querida.

En tanto que mi espíritu rigiere

el cuerpo que tus brazos estimaron,

nadie los míos ocupar espere;

la memoria que en ellos me dejaron

es alcalde de aquella fortaleza

que tus hermosos ojos conquistaron.

Tú conoces, Lucinda, mi firmeza,

y que es de acero el pensamiento mío

con las pastoras de mayor belleza.

Ya sabes el rigor de mi desvío

con Flora, que te tuvo tan celosa,

a cuyo fuego respondí tan frío;

pues bien conoces tú que es Flora hermosa,

y que con serlo, sin remedio vive,

envidiosa de ti, de mí quejosa.

Bien sabes que habla bien, que bien escribe

y que me solicita y me regala,

por más desprecios que de mí recibe.

Mas yo, que de tu pie, donaire y gala

estimo más la cinta que desecha

que todo el oro con que a Creso iguala,

sólo estimo tenerte sin sospecha,

que no ha nacido ahora quien desate

de tanto amor lazada tan estrecha.

Cuando de yerbas de Tesalia trate,

y discurriendo el monte de la luna

los espíritus ínfimos maltrate,

no hay fuerza en yerba ni en palabra alguna

contra mi voluntad, que hizo el cielo

libre en adversa y próspera fortuna.

Tú sola mereciste mi desvelo,

y yo también después de larga historia

con mi fuego de amor vencer tu hielo.

Viva con esto alegre tu memoria,

que como amar con celos es infierno,

amar sin ellos es descanso y gloria,

que yo, sin atender a mi gobierno,

no he de apartarme de adorarte ausente,

si de ti lo estuviese un siglo eterno.

El sol mil veces discurriendo cuente

del cielo los dorados paralelos,

y de su blanca hermana el rostro aumente,

que los diamantes de sus puros velos,

que viven fijos en su otava esfera,

no han de igualarme aunque me maten celos.

No habrá cosa jamás en la ribera

en que no te contemplen estos ojos,

mientras ausente de los tuyos muera;

en el jazmín tus cándidos despojos;

en la rosa encarnada tus mejillas,

tu bella boca en los claveles rojos;

tu olor en las retamas amarillas,

y en maravillas que mis cabras pacen

contemplaré también tus maravillas.

Y cuando aquellos arroyuelos que hacen

templados, a mis quejas consonancia

desde la sierra, donde juntos nacen,

dejando el sol la furia y arrogancia

de dos tan encendidos animales,

volviere el año a su primera estancia,

a pesar de sus fuentes naturales,

del yelo arrebatadas sus corrientes,

cuelguen por estas peñas sus cristales,

contemplaré tus concertados dientes,

y a veces en carámbanos mayores

los dedos de tus manos transparentes.

Tu voz me acordarán los ruiseñores,

y de estas yedras y olmos los abrazos

nuestros hermafrodíticos amores.

Aquestos nidos de diversos lazos,

donde ahora se besan dos palomas,

por ver mis prendas burlarán mis brazos,

Tú, si mejor tus pensamientos domas,

en tanto que yo quedo sin sentido,

dime el remedio de vivir que tomas,

que aunque todas las aguas del olvido

bebiese yo, por imposible tengo

que me escapase de tu lazo asido,

donde la vida a más dolor prevengo:

¡triste de aquel que por estrellas ama,

si no soy yo, porque a tus manos vengo!

Donde si espero de mis versos fama,

a ti lo debo, que tú sola puedes

dar a mi frente de laurel la rama,

donde muriendo vencedora quedes.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1400-serrana-celestial-de-esta-montana.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 28 Aug 2015 18:13:31 +0200 Serrana celestial de esta montaña

Serrana celestial de esta montaña,

por quien el sol, que sus peñascos dora,

sale más presto a ver la blanca Aurora

que a la noche venció, que el mundo engaña,

a quien aquel Pastor santo acompaña,

que en el cayado de su cruz adora

cuanto ganado en estas sierras mora

y con su marca de su sangre baña.

¿Cómo tenéis, si os llama electro y rosa

el Espejo, a quien dais tiernos abrazos,

color morena, aunque de gracia llena?

Pero aunque sois morena, sois hermosa,

y ¿qué mucho si a Dios tenéis en brazos,

que dándoos tanto sol, estéis morena?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1399-sentado-en-esta-pena_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Thu, 27 Aug 2015 20:48:37 +0200 Sentado en esta peña

Sentado en esta peña,

donde mis tiernas lágrimas se imprimen,

a imitación pequeña

de las que el alma y corazón me oprimen,

presumo enternecella

con soledades de mi Celia bella.

¡Ay Dios!, si el Tormes fuera

a dar a Manzanares sus despojos,

y llevarle pudiera

las lágrimas amargas de mis ojos,

¡qué alegre las llorara

de ver que alguna hasta sus pies llegara!

Mas en pensar que lleva

el claro curso a parte diferente,

no quiero que me deba

que con el de mis lágrimas se aumente;

que en tantas desventuras

mejor es ablandar las peñas duras.

Famosos muros de Alba,

adonde hiere el sol cuando en la suya

le hacen dulce salva

las aves de la verde selva tuya,

¿por qué me tenéis preso,

sin alma el cuerpo y sin razón el seso?

Sierras de Béjar frías,

adonde el Tormes nace, y cuyo viento

con esperanzas mías

entretiene su fácil movimiento,

no me mostréis las frentes

con la nieve que el sol convierte en fuentes;

que aún es temprano agora

para pensar que aquí estaré el invierno;

que ya el ganado llora,

quejoso de mi dicha y su gobierno,

pensando que esta orilla

ha de pacer, no el hielo de Castilla.

Pues si los animales

lloran por el extremo que desean,

los tuyos celestiales,

Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,

primero que el noviembre

coja estas flores y su escarcha siembre.

La nieve de tus pechos

es el invierno que sufrir deseo;

queden allí deshechos

los que me matan cuando no te veo;

allá quiero llegarme

a ver si puedo entre su nieve hallarme.

Vívase el rico Albano

estas montañas de asperezas llenas,

llevando por la mano

al dueño de sus glorias y sus penas;

que con mi prenda cara

la Libia más estéril habitara.

Corte a la parra hojosa

el pendiente racimo del sarmiento,

preséntelo a su esposa

o esparza el vuelo del halcón al viento,

y a la perdiz pintada

detenga el curso, de temor helada.

Tire a la echada liebre

que el cazador le enseña, y si le acierta,

su gente lo celebre;

cuelgue despojos a su antigua puerta,

adonde mil ociosos

de ajenas vidas viven cuidadosos;

del esperado hijo,

con los pastores de su gran comarca

celebre el regocijo;

y yo con pobre paño y rota abarca

pise mi patrio suelo,

donde espera mi bien benigno el cielo.

Amada patria mía,

no me neguéis vuestros alegres brazos,

que presto espero el día

que goce de mi Celia los abrazos,

de Celia, más hermosa

que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.

A vos, mi patria cara,

el cuerpo que me distes llevar quiero;

y aquella fénix rara,

por cuyo amor tan justamente muero,

el alma desta vida

al vivo fuego de su altar rendida.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1398-sale-la-estrella-de-venus_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Amistad, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 27 Aug 2015 20:42:33 +0200

Sale la estrella de Venus

al tiempo que el sol se pone,

y la enemiga del día

su negro manto descoge,

y con ella un fuerte moro

semejante a Rodamonte

sale de Sidonia airado,

de Jerez la vega corre,

por donde entra Guadalete

al mar de España, y por donde

Santa María del Puerto

recibe famoso nombre.

Desesperado camina,

que siendo en linaje noble,

le deja su dama ingrata

porque se suena que es pobre;

y aquella noche se casa

con un moro feo y torpe

porque es alcaide en Sevilla

del Alcázar y la Torre.

Quejándose tiernamente

de un agravio tan inorme,

y a sus palabras la vega

con dulces ecos responde:

«Zaida, dice, más airada

que el mar que las naves sorbe,

más dura e inexorable

que las entrañas de un monte,

¿cómo permites, cruel,

después de tantos favores,

que de prendas de mi alma

ajena mano se adorne?

¿Es posible que te abraces

a las cortezas de un roble,

y dejes el árbol tuyo

desnudo de fruta y flores?

Dejas tu amado Gazul,

dejas tres años de amores,

y das la mano a Albenzaide,

que aun apenas le conoces.

Dejas a un pobre muy rico

y un rico muy pobre escoges,

pues las riquezas del cuerpo

a las del alma antepones.

Alá permita, enemiga,

que te aborrezca y le adores,

y que por celos suspires

y por ausencia le llores,

y que de noche no duermas,

y de día no reposes,

y en la cama le fastidies,

y que en la mesa le enojes,

y en las fiestas, en las zambras,

no se vista tus colores,

ni aun para verlas permita

que a la ventana te asomes;

y menosprecie en las cañas,

para que más te alborotes,

el almaizar que le labres

y la manga que le bordes;

y se ponga de su amiga

con la cifra de su nombre,

a quien le dé los cautivos

cuando de la guerra torne;

y en batalla de cristianos

de velle muerto te asombres,

y plegue a Alá que suceda

cuando la mano le tomes,

que si le has de aborrecer,

que largos años le goces,

que es la mayor maldición

que pueden darte los hombres».

Con esto llegó a Jerez

a la mitad de la noche;

halló el palacio cubierto

de luminarias y voces,

y los moros fronterizos

que por todas partes corren,

con sus hachas encendidas

y con libreas conformes.

Delante del desposado

en los estribos alzóse;

arrojóle una lanzada

de parte a parte pasóle;

alborotóse la plaza,

desnudó el moro un estoque,

y por mitad de la gente

hacia Sidonia volvióse.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1397-rota-barquilla-mia_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 27 Aug 2015 20:24:59 +0200 Rota barquilla mía

Rota barquilla mía, que arrojada

de tanta envidia y amistad fingida,

de mi paciencia por el mar regida

con remos de mi pluma y de mi espada,

una sin corte y otra mal cortada,

conservaste las fuerzas de la vida,

entre los puertos del favor rompida,

y entre las esperanzas quebrantada;

sigue tu estrella en tantos desengaños,

que quien no los creyó sin duda es loco,

ni hay enemigo vil ni amigo cierto.

Pues has pasado los mejores años,

ya para lo que queda, pues es poco,

ni tema a la mar, ni esperes puerto.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1395-querido-manso-mio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 27 Aug 2015 20:12:41 +0200

Querido manso mío

Querido manso mío, que venistes

por sal mil veces junto aquella roca,

y en mi grosera mano vuestra boca

y vuestra lengua de clavel pusistes,

¿por qué montañas ásperas subistes

que tal selvatiquez al alma os toca?

¿Qué furia os hizo condición tan loca

que la memoria y la razón perdistes?

Paced la anacardina, porque os vuelva

de ese cruel y interesable sueño,

y no bebáis del agua del olvido.

Aquí está vuestra vega, monte y selva;

yo soy vuestro pastor, y vos mi dueño;

vos mi ganado, y yo vuestro perdido.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1394-quejosas-dorotea-estan-las-flores_lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 27 Aug 2015 20:06:17 +0200 Quejosas, Dorotea, están las flores

Quejosas, Dorotea, están las flores,

que las colores las habéis hurtado;

y la frígida nieve se ha quejado

de que mayores son vuestros rigores.

Quejoso está el amor, que los amores

se han remitido a vuestro pecho helado,

y el sol, que en vuestros ojos abrasado

desprecia los laureles vencedores.

Quejosa está de vos naturaleza

por vuestra condición áspera y dura,

que para humana os dio tanta belleza.

O menos perfección o más blandura;

que, a presumir de vos tanta dureza,

¿cómo os pudiera dar tanta hermosura?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1391-que-ceguedaz-me-trujo-a-tantos-danos-lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 27 Aug 2015 19:46:57 +0200

¿Qué ceguedaz me trujo a tantos daños?

¿Por dónde me llevaron desvaríos,

que no traté mis años como míos,

y traté como propios sus engaños?

¡Oh puerto de mis blancos desengaños,

por donde ya mis juveniles bríos

pasaron como el curso de los ríos,

que no los vuelve atrás el de los años!

Hicieron fin mis locos pensamientos,

acomodóse al tiempo la edad mía,

por ventura en ajenos escarmientos.

Que no temer el fin no es valentía,

donde acaban los gustos en tormentos,

y el curso de los años en un día.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1390-pululando-de-culto-lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Lope de Vega, Poesia Oscura, Poema De Vida Thu, 27 Aug 2015 19:33:57 +0200 Pululando de culto

Pululando de culto, Claudio amigo,

minotaurista soy desde mañana;

derelinquo la frasi castellana,

vayan las Solitúdines conmigo.

Por precursora, desde hoy más me obligo

al aurora llamar Bautista o Juana,

chamelote la mar, la ronca rana

mosca del agua, y sarna de oro al trigo.

Mal afecto de mí, con tedio y murio,

cáligas diré ya, que no griguiescos

como en el tiempo del pastor Bandurrio.

Estos versos, ¿son turcos o tudescos?

Tú, Letor Garibay, si eres bamburrio,

apláudelos, que son cultidiablescos.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1389-por-las-riberas-famosas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 27 Aug 2015 19:25:37 +0200 Por las riberas famosas

Por las riberas famosas

de las aguas de Jarama,

junto del mesmo lugar

que Tajo las acompaña,

alegre sale Belardo

a recibir justa paga

de tantos años de amor,

celos, temor y mudanza.

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

Vase a casar a su aldea

con Filis su enamorada,

que se la entrega su padre

después de tantas desgracias.

Contento lleva el villano,

por los ojos muestra el alma,

que al fin de tanta fortuna

promete el cielo bonanza.

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

No va como suele a pie,

ni lleva toscas abarcas,

de pieles de lobo muerto

tintas en sangre de vaca,

zapatos blancos picados,

media verde lagartada,

botones de vidrio y fuego,

porque se los dio su dama.

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

Va caballero brioso

en una yegua alazana,

la silla lleva de frisa,

y de hiladillo la franja,

sombrero nuevo de feria,

capa de capilla larga,

con un sayo verde escuro,

agironado de grana

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

Va amostrando en el vestido

las esperanzas del alma,

tan cerca ya de cumplirlas

como tardías y largas.

Guardadas lleva en el seno

de Filis todas las cartas,

que si son obligaciones

quiere pagar y borrallas.

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

Llegó Belardo a la villa

y de su suegro a la casa,

sale a tener el estribo

mientras de la yegua baja.

Filis, abiertos los brazos,

marido y señor le llama;

él, señora y dulce esposa;

besóla y ella lo abraza.

¡Dichoso el pastor que alcanza

tan regalado fin de su esperanza!

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1388-pobre-barquilla-mia-lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida Thu, 27 Aug 2015 19:17:23 +0200 Pobre barquilla mía

Pobre barquilla mía,

entre peñascos rota,

sin velas desvelada,

y entre las olas sola:

¿Adónde vas perdida?

¿Adónde, di, te engolfas?

Que no hay deseos cuerdos

con esperanzas locas.

Como las altas naves

te apartas animosa

de la vecina tierra,

y al fiero mar te arrojas.

Igual en las fortunas,

mayor en las congojas,

pequeño en las defensas,

incitas a las ondas.

Advierte que te llevan

a dar entre las rocas

de la soberbia envidia,

naufragio de las honras.

Cuando por las riberas

andabas costa a costa,

nunca del mar temiste

las iras procelosas.

Segura navegabas;

que por la tierra propia

nunca el peligro es mucho

adonde el agua es poca.

Verdad es que en la patria

no es la virtud dichosa,

ni se estimó la perla

hasta dejar la concha.

Dirás que muchas barcas

con el favor en popa,

saliendo desdichadas,

volvieron venturosas.

No mires los ejemplos

de las que van y tornan,

que a muchas ha perdido

la dicha de las otras.

Para los altos mares

no llevas cautelosa

ni velas de mentiras,

ni remos de lisonjas.

¿Quién te engañó, barquilla?

Vuelve, vuelve la proa,

que presumir de nave

fortunas ocasiona.

¿Qué jarcias te entretejen?

¿Qué ricas banderolas

azote son del viento

y de las aguas sombra?

¿En qué gabia descubres

del árbol alta copa,

la tierra en perspectiva,

del mar incultas orlas?

¿En qué celajes fundas

que es bien echar la sonda,

cuando, perdido el rumbo,

erraste la derrota?

Si te sepulta arena,

¿qué sirve fama heroica?

Que nunca desdichados

sus pensamientos logran.

¿Qué importa que te ciñan

ramas verdes o rojas,

que en selvas de corales

salado césped brota?

Laureles de la orilla

solamente coronan

navíos de alto borde

que jarcias de oro adornan.

No quieras que yo sea

por tu soberbia pompa

faetonte de barqueros,

que los laureles lloran.

Pasaron ya los tiempos

cuando, lamiendo rosas,

el céfiro bullía

y suspiraba aromas.

Ya fieros huracanes

tan arrogantes soplan,

que, salpicando estrellas,

del sol la frente mojan.

Ya los valientes rayos

de la vulcana forja,

en vez de torres altas,

abrasan pobres chozas.

Contenta con tus redes,

a la playa arenosa

mojado me sacabas;

pero vivo, ¿qué importa?

Cuando de rojo nácar

se afeitaba la aurora,

más peces te llenaban

que ella lloraba aljófar.

Al bello sol que adoro,

enjuta ya la ropa,

nos daba una cabaña

la cama de sus hojas.

Esposo me llamaba,

yo la llamaba esposa,

parándose de envidia

la celestial antorcha.

Sin pleito, sin disgusto,

la muerte nos divorcia:

¡Ay de la pobre barca

que en lágrimas se ahoga!

Quedad sobre el arena,

inútiles escotas;

que no ha menester velas

quien a su bien no torna.

Si con eternas plantas

las fijas luces doras,

¡oh dueño de mi barca!,

y en dulce paz reposas,

merezca que le pidas

al bien que eterno gozas

que adonde estás me lleve

más pura y más hermosa.

Mi honesto amor te obligue;

que no es digna vitoria

para quejas humanas

ser las deidades sordas.

Mas ¡ay, que no me escuchas!

Pero la vida es corta:

viviendo, todo falta;

muriendo, todo sobra.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1387-pastor-que-con-tus-silbos-amorosos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Lope de Vega Thu, 27 Aug 2015 19:07:17 +0200

Pastor que con tus silbos amorosos

me despertaste del profundo sueño,

Tú que hiciste cayado de ese leño,

en que tiendes los brazos poderosos,

vuelve los ojos a mi fe piadosos,

pues te confieso por mi amor y dueño,

y la palabra de seguirte empeño,

tus dulces silbos y tus pies hermosos.

Oye, pastor, pues por amores mueres,

no te espante el rigor de mis pecados,

pues tan amigo de rendidos eres.

Espera, pues, y escucha mis cuidados,

pero ¿cómo te digo que me esperes,

si estás para esperar los pies clavados?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1386-pasos-de-mi-primera-edad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 27 Aug 2015 18:58:33 +0200 Pasos de mi primera edad

Pasos de mi primera edad que fuistes

por el camino fácil de la muerte,

hasta llegarme al tránsito más fuerte

que por la senda de mi error pudistes;

¿qué basilisco entre las flores vistes

que de su engaño a la razón advierte?

Volved atrás, porque el temor concierte

las breves horas de mis años tristes.

¡Oh pasos esparcidos vanamente!

¿qué furia os incitó, que habéis seguido

la senda vil de la ignorante gente?

Mas ya que es hecho, que volváis os pido,

que quien de lo perdido se arrepiente

aun no puede decir que lo ha perdido.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1385-oh-libertad-preciosa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 27 Aug 2015 18:48:26 +0200

Oh libertad preciosa

¡Oh libertad preciosa,

no comparada al oro

ni al bien mayor de la espaciosa tierra!

Más rica y más gozosa

que el precioso tesoro

que el mar del Sur entre su nácar cierra,

con armas, sangre y guerra,

con las vidas y famas,

conquistado en el mundo;

paz dulce, amor profundo,

que el mal apartas y a tu bien nos llamas,

en ti sola se anida

oro, tesoro, paz, bien, gloria y vida.

Cuando de las humanas

tinieblas vi del cielo

la luz, principio de mis dulces días,

aquellas tres hermanas

que nuestro humano velo

tejiendo llevan por inciertas vías,

las duras penas mías

trocaron en la gloria

que en libertad poseo,

con siempre igual deseo,

donde verá por mi dichosa historia

quien más leyere en ella

que es dulce libertad lo menos della.

Yo, pues, señor exento,

de esta montaña y prado,

gozo la gloria y libertad que tengo.

Soberbio pensamiento

jamás ha derribado

la vida humilde y pobre que entretengo;

cuando a las manos vengo

con el muchacho ciego,

haciendo rostro embisto,

venzo, triunfo y resisto

la flecha, el arco, la ponzoña, el fuego,

y con libre albedrío

lloro el ajeno mal y canto el mío.

Cuando el aurora baña

con helado rocío

de aljófar celestial el monte y prado,

salgo de mi cabaña

riberas de este río,

a dar el nuevo pasto a mi ganado;

y cuando el sol dorado

muestra sus fuerzas graves,

al sueño el pecho inclino

debajo un sauce o pino,

oyendo el son de las parleras aves,

o ya gozando el aura

donde el perdido aliento se restaura.

Cuando la noche fría

con su estrellado manto

el claro día en su tiniebla encierra,

y suena en la espesura

el tenebroso canto

de los noturnos hijos de la tierra,

al pie de aquesta sierra

con rústicas palabras

mi ganadillo cuento;

y el corazón contento

del gobierno de ovejas y de cabras,

la temerosa cuenta

del cuidadoso rey me representa.

Aquí la verde pera

con la manzana hermosa

de gualda y roja sangre matizada,

y de color de cera

la cermeña olorosa

tengo, y la endrina de color morada;

aquí de la enramada

parra que al olmo enlaza,

melosas uvas cojo;

y en cantidad recojo,

al tiempo que las ramas desenlaza

el caluroso estío,

membrillos que coronan este río.

No me da discontento

el hábito costoso

que de lascivo el pecho noble inflama

es mi dulce sustento

del campo generoso

estas silvestres frutas que derrama;

mi regalada cama

de blandas pieles y hojas

que algún rey la envidiara;

y de ti, fuente clara,

que bullendo el arena y agua arrojas,

esos cristales puros,

sustentos pobres, pero bien seguros.

Estése el cortesano

procurando a su gusto

la blanda cama y el mejor sustento;

bese la ingrata mano

del poderoso injusto,

formando torres de esperanza al viento;

viva y muera sediento

por el honroso oficio,

y goce yo del suelo

al aire, al sol y al hielo,

ocupado en mi rústico ejercicio;

que más vale pobreza

en paz que en guerra mísera riqueza.

Ni temo al poderoso

ni al rico lisonjeo,

ni soy camaleón del que gobierna;

ni me tiene envidioso

la ambición y deseo

de ajena gloria ni de fama eterna.

Carne sabrosa y tierna,

vino aromatizado,

pan blanco de aquel día,

en prado, en fuente fría,

halla un pastor con hambre fatigado;

que el grande y el pequeño

somos iguales lo que dura el sueño.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1384-no-sabe-que-es-amor-quien-no-te-ama-lope-de-vega.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Lope de Vega Thu, 27 Aug 2015 18:42:34 +0200

No sabe qué es amor quien no te ama,

celestial hermosura, esposo bello,

tu cabeza es de oro, y tu cabello

como el cogollo que la palma enrama.

Tu boca como lirio, que derrama

licor al alba; de marfil tu cuello;

tu mano el torno y en su palma el sello

que el alma por disfraz jacintos llama.

¡Ay Dios!, ¿en qué pensé cuando, dejando

tanta belleza y las mortales viendo,

perdí lo que pudiera estar gozando?

Mas si del tiempo que perdí me ofendo,

tal prisa me daré, que un hora amando

venza los años que pasé fingiendo.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1383-nace-el-alba-mara.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Thu, 27 Aug 2015 18:33:25 +0200 Nace el alba María

Nace el alba María

y el sol tras ella,

desterrando la noche

de nuestras penas.

Nace el alba clara,

la noche pisa,

del cielo la risa

su paz declara;

el tiempo se para

por sólo vella,

desterrando la noche

de nuestras penas.

Para ser señora

del cielo, levanta

esta niña santa

su luz aurora;

él canta, ella llora

divinas perlas,

desterrando la noche

de nuestras penas.

Aquella luz pura

del Sol procede,

porque cuanto puede

le da hermosura;

el alba segura

que viene cerca,

desterrando la noche

de nuestras penas.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1382-mira-zaide-que-te-digo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Enamorados Thu, 27 Aug 2015 18:27:44 +0200 Mira, Zaide, que te digo

«Mira, Zaide, que te digo

que no pases por mi calle,

no hables con mis mujeres,

ni con mis cautivos trates,

no preguntes en qué entiendo

ni quien viene a visitarme,

qué fiestas me dan contento

ni qué colores me aplacen;

basta que son por tu causa

las que en el rostro me salen,

corrida de haber mirado

moro que tan poco sabe.

Confieso que eres valiente,

que hiendes, rajas y partes,

y que has muerto más cristianos

que tienes gotas de sangre;

que eres gallardo ginete,

que danzas, cantas y tañes,

gentilhombre, bien criado

cuanto puede imaginarse;

blanco, rubio por extremo,

señalado entre linajes,

el gallo de los bravatos,

la nata de los donaires;

que pierdo mucho en perderte

y gano mucho en ganarte,

y que si nacieras mudo

fuera posible adorarte;

mas por ese inconviniente

determino de dejarte,

que eres pródigo de lengua

y amargan tus liviandades;

habrá menester ponerte

la que quisiere llevarte

un alcázar en los pechos

y en los labios un alcaide.

Mucho pueden con las damas

los galanes de tus partes,

porque los quieren briosos,

que hiendan y que desgarren;

mas con esto, Zaide amigo,

si algún banquete les hacen

del plato de sus favores

quieren que coman y callen.

Costoso me fue el que heciste;

que dichoso fueras, Zaide,

si conservarme supieras

como supiste obligarme.

Mas no bien saliste apenas

de los jardines de Atarfe,

cuando heciste de la mía

y de tu desdicha alarde.

A un morillo mal nacido

he sabido que enseñaste

la trenza de mis cabellos

que te puse en el turbante.

No quiero que me la vuelvas,

ni que tampoco la guardes,

mas quiero que entiendas, moro,

que en mi desgracia la traes.

También me certificaron

cómo le desafiaste

por las verdades que dijo,

que nunca fueran verdades.

De mala gana me río;

¡qué donoso disparate!

no guardaste tu secreto

¿y quieres que otro lo guarde?

No puedo admitir disculpa,

otra vez torno [a] avisarte

que ésta será la postrera

que te hable y que me hables».

Dijo la discreta Zaida

al gallardo Abencerraje,

y al despedirse replica

«Quien tal hace, que tal pague».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1381-muere-la-vida-y-vivo-yo-sin-vida.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Lope de Vega Thu, 27 Aug 2015 18:18:59 +0200

Muere la vida, y vivo yo sin vida,

ofendiendo la vida de mi muerte,

sangre divina de las venas vierte,

y mi diamante su dureza olvida.

Está la majestad de Dios tendida

en una dura cruz, y yo de suerte

que soy de sus dolores el más fuerte,

y de su cuerpo la mayor herida.

¡Oh duro corazón de mármol frio!,

¿tiene tu Dios abierto el lado izquierdo,

y no te vuelves un copioso río?

Morir por él será divino acuerdo,

mas eres tú mi vida, Cristo mío,

y como no la tengo, no la pierdo.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1380-los-silencios-de-mi-alma.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 15:31:09 +0200 Los silencios de mi alma

Tantos silencios guarda mi alma,

tantos...

Las noches sin ti son solitarias y muy tristes,

y es tan duro pensar...

que nunca volveré a

tenerte entre mis brazos,

pues aún te sigo amando

como la primera vez.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1379-poema-a-arequipa.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 15:26:31 +0200

¡¿Cómo podría olvidarte tierra mía?!

Si en tus calles empedradas de antaño colonial

yo te entregué mi alma, mis risas y mis tristezas;

¡Cómo podría olvidarte madre mía!,

si en tu suelo yo crecí feliz,

contento, cual infante rebosante de ímpetu y alegría;

nunca he de olvidarte patria mía,

jamás te arrancaré de mi corazón,

y aunque me encuentre tan lejos...

tan lejos de mi suelo y de mis padres,

siempre guardaré el hermoso recuerdo

de tu bello y glorioso nombre...

Nunca perderé mi orgullo, el orgullo de haber nacido

en mi ciudad blanca de Arequipa.

Arequipa... Ese es tu nombre,

nombre labrado en el blanco inmaculado del noble sillar;

cantaste, lloraste y reíste,

pero coronada fuiste con laureles de gloria...

¡Cómo podría olvidarte tierra mía!,

si cada vez que te pronuncio

el sentimiento embarga a mi alma,

entre tristezas y melancolía,

siempre he de extrañarte, siempre te recordaré;

agradecido estaré por siempre

pues me colmaste con el don excelso del poeta,

y ataviaste mis ojos tristes

con la más sublime e infinita inspiración;

en vano no nací bajo los pies de un imponente volcán...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1378-el-amor-que-siento-por-ti.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 15:21:57 +0200 El amor que siento por ti

He de escribirte los versos más sublimes

que jamás se hayan escrito antes...

He de entregarte por completo mi amor,

mi alma, mi todo... Eres mi vida,

mi dulce amor, aquella hermosa canción

que llevo grabada en la mente todo el tiempo;

eres mi sueño, mi reina,

el ángel que descendió para abrazarme con sus alas

y entregarme su corazón.

Oh... Amor, amor, qué bello sentir...

Bello cuando se ama con todo el corazón,

cuando se entrega el alma sin medida,

cuando dos seres unen sus vidas...

No hay nada más hermoso, que estar enamorado,

pues la vida misma se tiñe de infinitos colores

cuando se ama de verdad...

No existe en esta tierra sentimiento más puro,

que el amor que siento por ti.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1376-sin-ti.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 15:03:34 +0200 Sin ti

Sin ti no puedo vivir, sin ti tengo el alma vacía...

Eres tú la razón de mi vida,

mi todo, mi alegría;

¿cómo podría dejar de amarte, vida mía?,

si todo lo que hago es pensar en ti,

mis días y mis noches te pertenecen,

mi alma, mi piel;

el amor que siento por ti nunca morirá,

pues tú te convertiste en la luz de mis días,

en un todo para mí.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1375-una-sola-piel.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 14:57:13 +0200

Mis besos ansían, el fundirse en tu piel,

y mi cuerpo se impacienta por ser uno contigo;

en esta noche, el amor proliferará dulcemente en nuestro lecho,

en esta noche, tú y yo seremos una sola carne,

seremos, una sola piel...

Es el amor el que obra en nosotros, y es la fuerza de este sentir,

la que colma nuestras almas de pasión, de deseo, de ternura...

Es la razón por la cual estamos juntos,

pues así lo quiso el destino;

él, unió nuestras vidas; él, unió nuestro amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1374-lluvia-de-nostalgia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 14:50:52 +0200 Lluvia de nostalgia

A través de los cristales veo la lluvia caer,

y mi mente divaga, pensando en el ayer;

en un ayer que dejé atrás, sumergido en el silencio;

un ayer, ahogado en la tristeza,

atado a la resignación;

en días como este, lluviosos y grises,

vienen a mi memoria aquellos recuerdos que viví contigo,

momentos felices, días de ilusión,

días que tristemente terminaron menguando,

convirtiéndose en cenizas.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1373-mi-destino.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Libertad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 14:45:20 +0200 Mi destino

Nunca desfalleceré ni me rendiré,

pues tarde o temprano he de consumar mi más grande anhelo,

seguiré adelante sin mirar atrás, no dejando de dar una buena batalla,

haciéndole frente a la vida, he de cumplir mi destino.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1371-lluvia-gris.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Thu, 27 Aug 2015 14:11:27 +0200 Lluvia gris

Hoy llueve lágrimas en mi ciudad,

llueve tristeza, dolor...

Lo percibo en el aire, en mi corazón;

es como si alguien llorara en algún lugar,

no muy lejos de aquí,

como si alguien pidiera consuelo desesperadamente,

pero no encuentra a nadie,

nadie para escucharle, nadie para tenderle la mano...

A veces se sufre tanto,

tanto que no queda más que sólo llorar;

ojalá que pronto se aleje de ti la tristeza,

y puedas por fin hallar

un poco de tranquilidad,

pues muchas veces nadie sabe lo de nadie,

muchas veces... el corazón sufre en silencio,

y el alma llora, llora amargamente.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1370-mil-anos-ha-que-no-canto.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Mon, 24 Aug 2015 22:12:23 +0200

Mil años ha que no canto

porque ha mil años que lloro

trabajos de mi destierro,

que fueran de muerte en otros.

Sin cuerdas el instrumento,

desacordado de loco,

con cuatro clavijas menos,

cubierto y lleno de polvo,

ratones han hecho nido

en medio del lazo de oro

por donde el aire salía,

blando, agudo, grave y ronco.

Muchos piensan, y se engañan,

que pues callo piedras cojo,

y mala landre me dé

si no es de pereza todo;

fuera de que ha pocos días

que ciertos poetas mozos

dan en llamarme Belardos,

hurtándome el nombre solo.

Substitutos de mis bienes

y libres de mis enojos,

revocan mis testamentos,

de mi desdicha envidiosos.

Un codicilo se canta,

en que dicen que revoco

todas las mandas pasadas:

Dios sabe lo que me corro.

Los estrelleros de Venus

le dan más priesa que al moro

que de Sidonia partía

a impedir el desposorio.

En fe de mi nombre antiguo

cantan pensamientos de otros,

quizá porque siendo males

yo triste los pague todos.

Por algún pequeño hurto

echan de la casa a un mozo

y si algo falta después.

aquel se lo llevó todo.

¡Oh Filis, cuán engañada

te han tenido maliciosos,

pues ha tres años y más

que aun a solas no te nombro!

Si escribo de ajenos gustos

algunos versos quejosos,

gentilhombres de tu boca,

te los pintan como propios;

y con estar por tu causa

que aun apenas me conozco,

y con tres años de ausencia

quieren decir que te adoro;

y plega a Dios que si hoy día

a su brazo poderoso

para ti no pido un rayo,

que a mí mate con otro.

¿Soy por dicha Durandarte?

¿Soy Leandro? ¿Soy Andronio;

o soy discípulo suyo

o tú del viento furioso?

¡Mal hayan las tortolillas,

mal haya el tronco y el olmo

de do salieron las varas

que el vulgo ha tirado al toro!

Lisardo, aquel ahogado

como Narciso en el pozo,

antes que a la guerra fuese

dijo bien esto del olmo:

¡Oh, guarde Dios a Riselo,

guarda mayor de mi soto,

que mi vega maldecía

por barbechar sus rastrojos!

Todo el mundo dice y hace;

yo lo pago y no lo como,

y hecho Atlante de malicias

sustento un infierno en hombros.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1368-llenos-de-lagrimas-tristes.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Soledad, Lope de Vega Mon, 24 Aug 2015 22:01:15 +0200

Llenos de lágrimas tristes

tiene Belardo los ojos,

porque le muestra Belisa

graves los suyos hermosos.

Celos mortales han sido

la causa injusta de todo,

y porque lo aprenda dice

con lágrimas y sollozos:

El cielo me condene a eterno lloro,

si no aborrezco a Filis y te adoro.

Mal haya el fingido amado,

lisonjero y mentiroso,

que juzgó mi voluntad

por la voz del vulgo loco;

y a mí, necio, que dejé

por el viejo lodo el oro,

y por lo que es propio mío

lo que siempre fue de todos.

El cielo me condene a eterno lloro,

si no aborrezco a Filis y te adoro.

Mis enemigos me venzan

en pleitos más peligrosos,

y mi amigo más querido

me levante testimonio;

jure falso contra mí,

y el juez más riguroso

de mis enemigos sea

del lado parcial devoto.

El cielo me condene a eterno lloro,

si no aborrezco a Filis y te adoro,

Y jamás del claro Tajo

vuelva a ver la orilla y soto,

ni a ver enramar sus vides

por los brazos de los olmos;

enviuden las tortolillas

viendo que gozas a otro;

jamás tenga paz contigo

y siempre guerra con todos.

El cielo me condene a eterno lloro,

si no aborrezco a Filis y te adoro.

Cubra el cielo castellano

los más encumbrados sotos,

porque el ganado no pazca

y muerto lo coma el lobo.

Llévese el viento mi choza,

el agua falte a mis pozos,

el fuego abrase mi parva,

la tierra me trague solo.

El cielo me condene a eterno lloro,

si no aborrezco a Filis y te adoro.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1367-las-pajas-del-pesebre.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Mon, 24 Aug 2015 21:55:17 +0200 Las pajas del pesebre

Las pajas del pesebre,

niño de Belén,

hoy son flores y rosas,

mañana serán hiel.

Lloráis entre las pajas

de frío que tenéis,

hermoso niño mío,

y de calor también.

Dormid, cordero santo,

mi vida, no lloréis,

que si os escucha el lobo,

vendrá por vos, mi bien.

Dormid entre las pajas,

que aunque frías las veis,

hoy son flores y rosas,

mañana serán hiel.

Las que para abrigaros

tan blandas hoy se ven

serán mañana espinas

en corona cruel.

Mas no quiero deciros,

aunque vos lo sabéis,

palabras de pesar

en días de placer.

Que aunque tan grandes deudas

en paja cobréis,

hoy son flores y rosas,

mañana serán hiel.

Dejad el tierno llanto,

divino Emanüel,

que perlas entre pajas

se pierden sin por qué.

No piense vuestra madre

que ya Jerusalén

previene sus dolores,

y llore con Joseph.

Que aunque pajas no sean

corona para Rey,

hoy son flores y rosas,

mañana serán hiel.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1365-ir-y-quedarse.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Soledad Mon, 24 Aug 2015 21:44:26 +0200 Ir y quedarse

Ir y quedarse, y con quedar partirse,

partir sin alma, y ir con alma ajena,

oír la dulce voz de una sirena

y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,

haciendo torres sobre tierna arena;

caer de un cielo, y ser demonio en pena,

y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,

pedir prestada sobre fe paciencia,

y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,

es lo que llaman en el mundo ausencia,

fuego en el alma, y en la vida infierno.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1364-hortelano-era-belardo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida Mon, 24 Aug 2015 21:38:27 +0200 Hortelano era Belardo

Hortelano era Belardo

de las huertas de Valencia,

que los trabajos obligan

a lo que el hombre no piensa.

Pasado el hebrero loco,

flores para mayo siembra,

que quiere que su esperanza

dé fruto a la primavera.

El trébol para las niñas

pone al lado de la huerta,

porque la fruta de amor

de las tres hojas aprenda.

Albahacas amarillas,

a partes verdes y secas,

trasplanta para casadas

que pasan ya de los treinta;

y para las viudas pone

muchos lirios y verbena,

porque lo verde del alma

encubre la saya negra.

Torongil para muchachas

de aquellas que ya comienzan

a deletrear mentiras,

que hay poca verdad en ellas.

El apio a las opiladas,

y a las preñadas almendras;

para melindrosas cardos

y ortigas para las viejas.

Lechugas para briosas

que cuando llueve se queman,

mastuerzo para las frías,

y ajenjos para las feas.

De los vestidos que un tiempo

trujo en la Corte, de seda,

ha hecho para las aves

un espantajo de higuera.

Las lechuguillazas grandes,

almidonadas y tiesas,

y el sombrero boleado

que adorna cuello y cabeza;

y sobre un jubón de raso

la más guarnecida cuera,

sin olvidarse las calzas

españolas y tudescas.

Andando regando un día,

vióle en medio de la higuera

y riéndole de velle,

le dice desta manera:

«¡Oh ricos despojos

de mi edad primera

y trofeos vivos

de esperanzas muertas!

¡Qué bien parecéis

de dentro y de fuera,

sobre que habéis dado

fin a mi tragedia!

¡Galas y penachos

de mi soldadesca,

un tiempo colores

y agora tristeza!

Un día de Pascua

os llevé a mi aldea,

por galas costosas,

invenciones nuevas.

Desde su balcón

me vio una doncella,

con el pecho blanco

y la ceja negra.

Dejóse burlar,

caséme con ella,

que es bien que se paguen

tan honrosas deudas.

Supo mi delito

aquella morena

que reinaba en Troya

cuando fue mi reina.

Hizo de mis cosas

una grande hoguera,

tomando venganza

en plumas y letras».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1363-el-caballero-negro.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Libertad Mon, 24 Aug 2015 21:27:30 +0200 El Caballero Negro

Cabalgando vas por el horizonte caballero negro,

con la mirada siempre en alto,

mientras que las pisadas de tu caballo

dejan fuego en los caminos.

¿Cuánto más ha de durar la campaña?

Pues la travesía ha sido larga...

Desciendes por la senda oscura, rumbo a tu morada,

pues has de reclamar tu recompensa,

ya que vuestro reino no será, jamás dividido,

reino perpetuo y glorioso.

¿A cuántos infieles habéis masacrado?

¿A cuántos mortales arrancaste las cabezas

con tu espada sangrienta?…

El fuego de la batalla ha marcado tu rostro,

pero tú venciste, e implacable,

no dejaste caer tu brazo a la derrota,

desolaste las componías enemigas,

infieles del este, pobres hombres de mediana estatura,

cuyo honor era nada, hombres invasores

de tierras ajenas, pero tú...

Marcaste en ellos, el temor y el dolor,

¡Cruzado negro del infierno!…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1361-luna-oscura.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Enamorados Mon, 24 Aug 2015 21:17:40 +0200 Luna Oscura

(Amado)

Luna oscura, que te desangras en las noches de tu tristeza,

dejad caer en este triste mortal,

la sangre de tus desventuras y de tus agobios,

pronuncia los juicios contra tus infamadores,

mas no dejes pasar de tu amado,

ya que mi agonía es profunda en gran manera,

espinas clavaron mi rostro y en ajenjo lavaron mis manos,

el dolor se acrecienta cada vez más…

Las sutiles escaramuzas de los demonios me atormentan,

batallas sin sentido corroen mi corazón,

más ahora he de resguardarme bajo tu sombra,

para curar todas mis heridas,

pues solo en tus brazos hallare mi descanso.

(Luna Oscura)

Tu eres mi amado, y en ti he confiado,

venid en pos de mí, pues solo yo he de protegerte,

habéis luchado miles de afrentas,

y en todas habéis vencido, ¡Ahora venid!...

Descansa en mi regazo,

y duerme entre mis brazos,

curemos nuestras heridas en el amor de la oscura noche…

Pues solamente tú, llenas mi corazón,

pues en ti, he hallado todo lo que he anhelado…

Todo lo que he soñado...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1359-templario-dia-trece.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 24 Aug 2015 21:05:42 +0200 Templario (día trece)

Su muerte no quedara impune, pues pronto han de verse los despojos de ellos, como escarcha en el viento será su terrible desolación, tal como Felipe, un rey carnicero así será su miseria, que cruento día trece para morir decapitado, y ver a mis hermanos quemarse y arder en una hoguera como animales a la brasa…

¡Oh mi Dios! Permíteme poder hallar la salvación algún día, libérame de esta prisión de muerte donde el gusano nunca muere, tan solo escucho las voces de mis hermanos pidiendo misericordia y clamor… Solo cumplí mi misión, guarde el honor defendí a mi patria y proclame mi fe...

¡Nos culparon de traición!, nos arrancaron de nuestras familias y nos llevaron a comparecer ante estos tribunales de tormento, llenos de impiedad y faltos en el honor, infamaron y mancharon nuestros nombres...

Y se ejecutó la cruel condena, las muchas torturas incendiaron nuestra alma y nuestra piel, mas ahora ya no queda nada, tan solo el recuerdo de aquel cruento día trece, tan solamente quiero alcanzar la libertad, pues ya cumplí mi penitencia… Pero he de regresar, como tormenta en el desierto, el cielo se tornara gris y hasta los montes serán conmovidos, en un día trece a la tercera vigilia de la noche…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1358-un-hombre-marchito-amores-prohibidos.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Mon, 24 Aug 2015 21:01:13 +0200 Un Hombre Marchito (Amores prohibidos)

Paloma mía... Al parecer, emprendías el vuelo,

cuando buscaba alimento en tierras lejanas,

y yo tan solo aguardaba tu llegada,

para que pudieras encontrar un hogar limpio y cálido,

pero tú tomaste, la cruel decisión…

He de partir en este preciso momento,

y tal vez me sumerja en la más oscura y densa soledad,

tal vez huya hacia el infierno nuevamente,

pues jamás debí haber puesto mis sucios ojos

en los santos ángeles de Altísimo.

Tan solamente, soy un triste y pobre demonio,

el cuál clamó, en un día de invierno,

y suplicó al cielo que le concediera una gracia diferente,

¿Cuál?... El regalo que todo ser viviente anhela...

Él... Nunca tuvo nada, siempre anduvo solo.

Pero este ser despreciable, supo en su corazón

que por un instante pudo al fin soñar...

Él... Se miro en el viejo espejo,

y vio reflejada la imagen de un hombre por primera vez,

durmió, sintió, se ilusionó y de repente...

Un destello fulminante destruyo su alma,

y el corazón de aquél triste ser se convirtió en cenizas,

las ansias de vivir quedaron marchitas,

los anhelos fueron sepultados en la tierra muerta...

Él… Ya no puede hacer nada,

pues solo existe un camino y un destino en su vida.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1357-un-rojo-amanecer.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Mon, 24 Aug 2015 20:42:24 +0200 Un rojo amanecer

Las campanas suenan a lo lejos,

mis sentidos se alejan de mí,

y se oye una voz en la lejanía

dice algo, mas no le entiendo,

se acerca muy lentamente.

Tomaré tu alma me dice ella,

con voz suave, me susurra...

Yo respondí: ¡Llevadla!...

Pues ya no me queda nada,

ya que estoy muerto en vida.

Muerto por el pecado de uno,

el pecado que nunca cometí,

y de pronto despiertas,

todo está oscuro y muy quieto,

como si nada hubiera ocurrido.

Pero el cruento dolor sigue allí,

y la sangre es tan espesa,

tan roja como el carmesí...

¡Su belleza es única!, sin igual...

Más nunca la he de volver a ver.

Las heridas cerrarán pronto,

nacerá el sol de justicia,

y alumbrará en la oscura noche,

todos le verán… ¡Le verán!...

Y sentirán un inmenso temor.

Pero ya nunca me dará su calor,

porque ya no estaré más,

pues el Abadón se llevo de mí,

el aliento de la vida,

nunca más le verán, nunca más.

Nunca jamás oirán su voz,

pues él, es un grano de arena,

en este desierto tan pequeño...

Como una estrella lejana,

que se aprecia en la oscuridad.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1356-embrujo-de-la-luna.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Mon, 24 Aug 2015 20:36:05 +0200 Embrujo de la luna

Solo quiero llegar a ese lugar contigo mi dulce amada...

Y poder respirar del suave aroma de tu piel...

Poder tocar tu bello rostro y saber que eres mía,

acariciar tus manos con mis labios húmedos

y sentir el latido de tu corazón cuando poso mi cabeza en tu pecho...

Solo quiero amarte con ternura e infinita pasión...

Que nuestros cuerpos se enciendan en la noche oscura.

Que nuestras almas clamen a viva voz que somos el uno del otro.

Quiero morir en tu piel y resucitar una y otra vez.

Quiero fundirme en tus besos todos los días de mi vida.

Quiero que nuestros nombres estén escritos en las estrellas.

Que nuestro amor sean tan grande como el amor del sol y la luna.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1354-los-recuerdos-de-un-angel.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 24 Aug 2015 20:21:31 +0200 Los Recuerdos de un Ángel

Cuando las tinieblas aparecen ante mis ojos,

y el oscuro abismo abre sus puertas ante mí…

Solo he de mirar hacia lo alto,

tan solo una mirada de aquél ser supremo,

bastaría para ser salvo y así lavar mis afrentas...

Si tan solo existiera la oportunidad

de alcanzar mi liberación…

¡Oh!… ¡Que cruento destino el mío!

¿Cuál fue el pecado que marco mi carne?

¿Quiénes fueron mis acusadores?

¿Qué mortal se atrevió a proferir juicios contra mi?...

Tan solo y abatido me encuentro en este día...

Postrado en esta oscura senda…

Mirando los dos extremos del camino

Uno me invita al averno perpetuo

y el otro a la libertad celestial…

Más yo se cuál es mi destino en esta vida...

Alguna vez me conocieron con otro nombre...

En algún tiempo mis alas se desplegaban erguidas

en la inmensidad del oscuro cielo.

Aquél altar azul,

cubierto de nácar y silicio era mi morada...

Si tan solo pudiera borrar el pasado...

Tan funesto, tan sombrío…

Pero ahora mi alma se encuentra cautiva.

He hallado a aquella persona del pasado,

la cuál quedo perdida en el tiempo de mis memorias.

En el día que puse mi vista,

en las hijas de los hombres…

Mi Pecado… Solo fui cautivado por una divinidad,

la cuál era diferente a todo lo que había visto.

En mi surgió un sentimiento nuevo,

una extraña sensación

se apoderaba de mis sentidos...

Su rostro era tan hermoso como el sol en el ocaso

y su mirar, como llamas de fuego…

Sus manos, como pétalos de rosas fragantes y suaves...

Y su voz como el canto de las aguas…

¿Cuál será el significado de este nuevo capitulo,

que se abre en el libro del destino?

Más en sus hojas veo dos rostros dibujados,

entrelazados el uno del otro y una reseña que dice…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1353-hombre-mortal.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Poema De Soledad Thu, 20 Aug 2015 22:04:59 +0200 Hombre mortal

Hombre mortal mis padres me engendraron,

aire común y luz de los cielos dieron,

y mi primera voz lágrimas fueron,

que así los reyes en el mundo entraron.

La tierra y la miseria me abrazaron,

paños, no piel o pluma, me envolvieron,

por huésped de la vida me escribieron,

y las horas y pasos me contaron.

Así voy prosiguiendo la jornada

a la inmortalidad el alma asida,

que el cuerpo es nada, y no pretende nada.

Un principio y un fin tiene la vida,

porque de todos es igual la entrada,

y conforme a la entrada la salida.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1352-hermosas-alamedas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Thu, 20 Aug 2015 21:57:27 +0200 Hermosas alamedas

Hermosas alamedas

deste prado florido

por donde entrar el sol pretende en vano;

fuentes puras y ledas,

que con manso rüido

a las aves lleváis el canto llano;

monte de nieve cano,

a quien te mira plata,

hasta que el sol en agua te desata;

con diferentes ojos

os miran mis cuidados,

pareciéndome espejos diferentes,

pues veo los enojos

de los tiempos pasados,

para llorar que los perdí presentes;

montes, árboles, fuentes,

estadme un rato atentos;

veréis que he puesto en paz mis pensamientos.

En gran lugar se puso,

¡oh, santas soledades!,

quien goza el bien que vuestro campo encierra

y libre del confuso

rumor de las ciudades,

es dueño de sí mismo en poca tierra,

adonde ni la guerra

sus paces interrompe,

ni ajeno yugo su silencio rompe.

Ni por oficio grave

que el más indigno tenga,

la envidia o lisonja le lastima,

ni espera que la nave

del indio a España venga

preñada del metal que el mundo estima:

ya el duro mar la oprima,

o ya segura quede,

ni le puede quitar, ni darle puede.

Ni amor con blando sueño

de imaginar süave

al suyo dio solícitos desvelos,

ni adora tierno dueño,

ni se queja del grave,

ni sus méritos puso contra celos;

que si a los mismos cielos

no toca el señorío,

¿por qué ha de ser esclavo el albedrío?

Agradecida mira

la planta, que a su mano,

porque la puso, le rindió tributo;

y contento, se admira

de ver que el cortesano

de tantas esperanzas pierda el fruto;

que no hay rey absoluto

como el que por sus leyes

conoce desde lejos a los reyes.

Siempre el hombre discreto

donde el poder alcanza

el apariencia del vivir limita;

dichoso el que este efeto

ha dado a su esperanza,

y del caer las ocasiones quita;

si en la tierra que habita

los ojos pone atentos,

aun no pasa de allí los pensamientos.

Quien no sirve ni ama,

ni teme ni desea,

ni pide ni aconseja al poderoso,

y con honesta fama

en su aumento se emplea,

sólo puede llamarse venturoso.

¡Oh mil veces dichoso

quien no tiene enemigo

y todos le codician por amigo!

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1350-estos-los-sauces-son.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 17 Aug 2015 20:38:40 +0200 Éstos los sauces son

Éstos los sauces son y ésta la fuente,
los montes éstos, y ésta la ribera
donde vi de mi sol la vez primera
los bellos ojos, la serena frente.

Éste es el río humilde y la corriente,
y ésta la cuarta y verde primavera
que esmalta el campo alegre y reverbera
en el dorado Toro el sol ardiente.

Árboles, ya mudó su fe constante,
mas, ¡oh gran desvarío!, que este llano,
entonces monte, le dejé sin duda.

Luego no será justo que me espante,
que mude parecer el pecho humano,
pasando el tiempo que los montes muda.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1349-esto-de-imaginar.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 17 Aug 2015 20:17:41 +0200 Esto de imaginar

Esto de imaginar si está en su casa,

si salió, si la hablaron, si fue vista;
temer que se componga, adorne y vista,
andar siempre mirando lo que pasa;

temblar del otro que de amor se abrasa,
y con hacienda y alma la conquista;
querer que al oro y al amor resista,
morirme si se ausenta o si se casa;

celar todo galán rico y mancebo,
pensar que piensa en otro si en mí piensa
rondar la noche y contemplar el día,

obliga, Marcio, a enamorar de nuevo;
pero saber cómo pasó la ofensa,
no sólo desobliga, mas enfría.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1348-a-una-calavera.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sun, 16 Aug 2015 21:04:54 +0200 A Una Calavera

XLIII

Esta cabeza, cuando viva, tuvo

sobre la arquitectura destos huesos

carne y cabellos, por quien fueron presos

los ojos que mirándola detuvo.

Aquí la rosa de la boca estuvo,

marchita ya con tan helados besos,

aquí los ojos de esmeralda impresos,

color que tantas almas entretuvo.

Aquí la estimativa en que tenía

el principio de todo el movimiento,

aquí de las potencias la armonía.

¡Oh hermosura mortal, cometa al viento!,

¿dónde tan alta presunción vivía,

desprecian los gusanos aposento?

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1345-era-la-alegre-vispera-del-dia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Sun, 16 Aug 2015 20:43:41 +0200 Era la alegre víspera del día

Era la alegre víspera del día

que la que sin igual nació en la tierra,

de la cárcel mortal y humana guerra

para la patria celestial salía;

y era la edad en que más viva ardía

la nueva sangre que mi pecho encierra,

cuando el consejo y la razón destierra

la vanidad que el apetito guía,

cuando Amor me enseñó la vez primera

de Lucinda en su sol los ojos bellos,

y me abrasó como si rayo fuera.

Dulce prisión y dulce arder por ellos;

sin duda que su fuego fue mi esfera,

que con verme morir descanso en ellos.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1343-ensllenme-el-potro-rucio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 16 Aug 2015 20:30:27 +0200 Ensíllenme el potro rucio

«Ensíllenme el potro rucio

del alcaide de los Vélez,

denme el adarga de Fez

y la jacerina fuerte;

una lanza con dos hierros,

entrambos de agudos temples,

y aquel acerado casco

con el morado bonete,

que tiene plumas pajizas

entre blancos martinetes,

y garzotas medio pardas,

antes que me vista, denme.

Pondréme la toca azul

que me dio para ponerme

Adalifa la de Baza,

hija de Zelín Hamete;

y aquella medalla en cuadro

que dos ramos la guarnecen

con las hojas de esmeraldas,

por ser los ramos laureles;

y un Adonis que va a caza

de los jabalíes monteses,

dejando su diosa amada,

y dice la letra "Muere"».

Esto dijo el moro Azarque

antes que a la guerra fuese,

aquel discreto y animoso,

aquel galán y valiente,

Almoralife el de Baza,

de Zulema descendiente,

caballeros que en Granada

paseaban con los reyes.

Trajéronle la medalla,

y suspirando mil veces,

del bello Adonis miraba

la gentileza y la suerte:

«Adalifa de mi alma,

no te aflijas ni lo pienses;

viviré para gozarte,

gozosa vendrás a verme;

breve será mi jornada,

tu firmeza no sea breve,

procura, aunque eres mujer,

ser de todas diferente.

No le parezcas a Venus,

aunque en beldad le pareces,

en olvidar a su amante

y no respetalle ausente.

Cuando sola te imagines,

mi retrato te consuele,

sin admitir compañía

que me ultraje y te desvele;

que entre tristeza y dolor

suele amor entremeterse,

haciendo de alegres tristes

como de tristes alegres.

Mira, amiga, mi retrato,

que abiertos los ojos tiene,

y que es pintura encantada,

que habla, que vive y siente.

Acuérdate de mis ojos,

que muchas lágrimas vierten,

y a fe que lágrimas suyas

pocas moras las merecen».

En esto llegó Gualquemo

a decille que se apreste,

que daban priesa en la mar

que se embarcase la gente.

A vencer se parte el moro,

aunque gustos no le vencen,

honra y esfuerzo lo animan

a cumplir lo que promete.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1342-en-una-playa-amena.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Sun, 16 Aug 2015 20:23:25 +0200 En una playa amena

En una playa amena,

a quien el Turia perlas ofrecía

de su menuda arena,

y el mar de España de cristal cubría,

Belisa estaba a solas,

llorando al son del agua y de las olas.

«¡Fiero, cruel esposo!»,

los ojos hechos fuentes, repetía,

y el mar, como envidioso,

a tierra por las lágrimas salía;

y alegre de cogerlas,

las guarda en conchas y convierte en perlas.

«Traidor, que estás ahora

en otros brazos y a la muerte dejas

el alma que te adora,

y das al viento lágrimas y quejas,

si por aquí volvieres,

verás que soy ejemplo de mujeres.

Que en esta mar furiosa

hallaré de mi fuego la templanza,

ofreciendo animosa

al agua el cuerpo, al viento la esperanza;

que no tendrá sosiego

menos que en tantas aguas tanto fuego.

¡Ay tigre!, si estuvieras

en este pecho donde estar solías,

muriendo yo, murieras;

mas prendas tengo en las entrañas mías

en que verás que mato,

a falta de tu vida, tu retrato».

Ya se arrojaba, cuando

salió un delfín con un bramido fuerte,

y ella, en verle temblando,

volvió la espalda al rostro y a la muerte,

diciendo: «Si es tan fea,

yo viva, y muera quien mi mal desea».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1341-el-tronco-de-ovas-vestido.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 16 Aug 2015 20:16:43 +0200

El tronco de ovas vestido

de un álamo verde y blanco,

que entre espadañas y juncos

bañaba el agua de Tajo,

y las puntas de su altura

del ardiente sol los rayos,

y en todo el árbol dos vides

entretejían mil lazos;

y al son del agua y las ramas

hería el céfiro manso

en las plateadas hojas,

tronco, punta, vides, árbol.

Éste con llorosos ojos

mirando estaba Belardo

por qué fue un tiempo su gloria

como agora es su cuidado.

Vio de dos tórtolas bellas

tejido un nido en lo alto,

y que con arrullo ronco

los picos se están besando.

Tomó una piedra el pastor

y esparció en el aire claro

ramas, tórtolas y nido,

diciendo alegre y ufano:

«-Dejad la dulce acogida,

que la que el amor me dio,

envidia me la quitó,

y envidia os quita la vida.

Piérdase vuestra amistad,

pues que se perdió la mía

que no ha de haber compañía

donde está mi soledad.

Tan sólo pena me da,

tórtola, el esposo tuyo,

que tú presto hallarás cuyo,

pues Filis le tiene ya-».

Esto diciendo el pastor,

desde el tronco está mirando

adónde irán a parar

los amantes desdichados.

Y vio que en un verde pino

otra vez se están besando;

admiróse y prosiguió

olvidado de su llanto:

«-Voluntades que avasallas,

Amor, con tu fuerza y arte,

¿quién habrá que las aparte,

que apartallas es juntallas?

Pues que del nido os eché

y ya tenéis compañía,

quiero esperar que algún día

con Filis me juntaré-».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1340-el-pastor-que-en-el-monte.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Verso, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 16 Aug 2015 20:10:43 +0200

El pastor que en el monte anduvo al hielo,

al pie del mismo, derribando un pino,

en saliendo el lucero vespertino

enciende lumbre y duerme sin recelo.

Dejan las aves con la noche el vuelo,

el campo el buey, la senda el peregrino,

la hoz el trigo, la guadaña el lino,

que al fin descansa cuando cubre el cielo.

Yo solo, aunque la noche con su manto

esparza sueño y cuanto vive aduerma,

tengo mis ojos de descanso faltos.

Argos los vuelve la ocasión y el llanto,

sin vara de Mercurio que los duerma,

que los ojos del alma están muy altos.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1339-el-lastimado-belardo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida, Enamorados Sun, 16 Aug 2015 17:09:12 +0200 El lastimado Belardo

El lastimado Belardo

con los celos de su ausencia

a la hermosísima Filis

humildemente se queja.

«¡Ay, dice, señora mía,

y cuán caro que me cuesta

el imaginar que un hora

he de estar sin que te vea!

¿Cómo he de vivir sin ti,

pues vivo en ti por firmeza,

y ésta el ausencia la muda

por mucha fe que se tenga?

Sois tan flacas las mujeres

que a cualquier viento que llega

literalmente os volvéis

como al aire la veleta.

Perdóname, hermosa Filis,

que el mucho amor me hace fuerza

a que diga desvaríos,

por más que después lo sienta.

¡Ay, sin ventura de mí!

¿qué haré sin tu vista bella?

daré mil quejas al aire

y ansina diré a las selvas:

¡Ay triste mal de ausencia,

y quien podrá decir lo que me cuestas!

No digo yo, mi señora,

que estás en aquesta prueba

quejosa de mi partida,

aunque sabes que es tan cierta.

Yo me quejo de mi suerte,

porque es tal, y tal mi estrella,

que juntas a mi ventura

harán que tu fe sea fuerza.

¡Maldiga Dios, Filis mía,

el primero que la ausencia

juzgó con amor posible,

y dispuso tantas penas!

Yo me parto, y mi partir

tanto aqueste pecho aprieta,

que como en bascas de muerte

el alma y cuerpo pelean.

¡Dios sabe, bella señora,

si quedarme aquí quisiera,

y dejar al mayoral

que solo a la aldea se fuera!

He de obedecerle al fin,

que me obliga mi nobleza,

y aunque amor me desobliga,

es fuerza que el honor venza».

¡Ay triste mal de ausencia,

y quien podrá decir lo que me cuestas!

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1338-dulce-senor-mis-vanos-pensamientos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Poemas Religiosos Sun, 16 Aug 2015 16:56:04 +0200 Dulce Señor, mis vanos pensamientos

Dulce Señor, mis vanos pensamientos

fundados en el viento me acometen,

pero por más que mi quietud inquieten

no podrán derribar tus fundamentos.

No porque de mi parte mis intentos

seguridad alguna me prometen

para que mi flaqueza no sujeten,

ligera más que los mudables vientos.

Mas porque si a mi voz, Señor, se inclina

tu defensa y piedad, ¿qué humana guerra

contra lo que Tú amparas será fuerte?

Ponme a la sombra de tu cruz divina,

y vengan contra mí fuego, aire, tierra,

mar, yerro, engaño, envidia, infierno y muerte.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1337-dulce-filis-si-me-esperas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida, Enamorados Sun, 16 Aug 2015 16:07:20 +0200

Dulce Filis, si me esperas,

de favor has de ir mudando,

que es mucho para burlando,

y poco para de veras.

Si fías en mis amores,

pon en sus llamas sosiego,

y si burlas de mi fuego,

no le atices con favores.

No es bien que encenderme quieras

sin favor de cuando en cuando,

que es mucho para burlando,

y poco para de veras.

A las del infierno ardiendo

es mi pena semejante,

que con el manjar delante

estoy de hambre muriendo.

Con tu esperar desesperas,

pues el favor que vas dando,

es mucho para burlando,

y poco para de veras.

Si mandas, ¿por qué no das?

si lo has de dar, dalo junto,

y si junto, dalo a punto,

y si no, no mandes más.

No es bien que engañarme quieras

con favor de cuando en cuando,

que es mucho para burlando,

y poco para de veras.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1335-despues-que-rompiste-ingrata.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Enamorados Sun, 16 Aug 2015 15:38:15 +0200

«Después que rompiste, ingrata,

de amor el estrecho nudo,

pruebo a sujetar el cuello

y no consiente otro yugo.

Gocé libertad tres años,

si aquel es libre y seguro

que de llorar tus mudanzas

no tiene su rostro enjuto.

Pensaba que era en amarte

cuando menos sin segundo

pero ya me dice el tiempo

que han sido primeros muchos.

Y que acuden a tu casa

más galanes al descuido

que caben ríos ni arroyos

en el reino de Neptuno.

Y para más afrentarme,

porque me escarnezca el vulgo,

has dado en hacerme esclavo

con los hierros a tu gusto.

De agravio y desdenes tales

sólo a mi firmeza culpo,

que no acierta a ser mudable

cursando tanto en tu estudio.

Mas ay, que es venir a menos

aunque pueda hacer un hurto

más famoso que el de Elena

negarte mi alma tributo;

y así le cuento a Cupido

la vez que a su templo acudo

más quejas que en el Senado

el villano del Danubio.

Todos los amantes oye,

para mí está sordo y mudo;

no sé si el traidor procura

lo que yo también procuro;

que según es tu belleza

aunque tenga de Dios humos,

no deja de ser quien es

en ser de tus siervos uno;

y si va a decir verdades,

aunque de falsa te acuso,

a manos de tu ira muera

si fuere de otra y no tuyo».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1334-despues-que-acabo-belardo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poesia de Amor, Poema De Vida Sun, 16 Aug 2015 15:20:05 +0200

Después que acabó Belardo

de distribuir sus bienes,

estando presente Filis

por cuya causa padece,

mandó que su testamento

segunda vez se leyese,

porque quiere confirmallo

por si desta vez muriese;

dijo, después de leído:

«Pido a Filis, si quisiere,

que después de sepultado

jamás de mi no se acuerde,

porque podrá su memoria

a aqueste siglo volverme,

a recebir por un gusto

dos mil desabridas muertes;

que se olvide de mi amor,

aunque mi amor no merece,

por ser amor verdadero,

paga tan torpe y aleve;

y que se olvide también

que me dijo muchas veces:

"Belardo, si te olvidare

cielos y tierra me dejen";

y que rompa por su gusto

los desdichados papeles

do la descubrí mi pecho,

o por mejor, que los queme;

y que no tenga memoria

de los pasados placeres,

de que fue Belardo autor,

porque después no le pese.

Que se olvide de mis cosas,

pues que la enfadaron siempre,

y que se acuerde que dijo:

"Belardo, vivo con verte".

De aquesto tenga memoria,

que pues vivía con verme,

no ha sido razón de amor

a tanto extremo traerme».

No puede la bella Filis

disimular, aunque quiere,

el amor mucho que brota

de lo que en el alma tiene.

Sin querer lo han descubierto

unas lágrimas que vierte

de su lastimado pecho

adonde amor vivió siempre.

Llorando llegó al pastor,

y como el pastor la siente,

procura recebilla

en el alma antes que llegue.

Y levantando sus brazos

espera ver lo que quiere,

y las lágrimas suaves

lengua y palabras detienen;

y estando las lenguas mudas

bien por los ojos la entiende

Belardo que dice Filis:

«Tuya soy mientras viviere».

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1333-desmayarse-atreverse-estar-furioso.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Tue, 11 Aug 2015 19:50:17 +0200

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1331-desde-que-viene-la-rosada-aurora.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 11 Aug 2015 19:29:49 +0200

Desde que viene la rosada Aurora

hasta que el viejo Atlante esconde el día,

lloran mis ojos con igual porfía

su claro sol que otras montañas dora;

y desde que del caos adonde mora

sale la noche perezosa y fría,

hasta que a Venus otra vez envía,

vuelvo a llorar vuestro rigor, señora.

Así que ni la noche me socorre,

ni el día me sosiega y entretiene,

ni hallo medio en extremos tan extraños.

Mi vida va volando, el tiempo corre,

y mientras mi esperanza con vos viene,

callando pasan los ligeros años.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1329-el-mago-celta.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Sun, 26 Jul 2015 01:53:04 +0200 El Mago Celta

¡Oh! Gran Mago Celta, mostradme el lugar donde se halla la espada sagrada, pues la necesito para salvar a mi pueblo y blandirla en la batalla, pues fue forjada no con manos de hombres comunes, si no con los hechizos de tu gran poder y sabiduría… Os ruego que me ayudéis en esta encomienda, pues necesito de tus grandes encantamientos, ya que he de desterrar las hordas del norte, aquellos gigantes que cruzan el mar de cuyas barcas sobresalen las efigies de serpientes…

¡Oh! Poderoso Mago, sé mi consejero en ésta travesía, no permitáis que nuestro glorioso reino sucumba antes los embates de sus tropas, pues ellos son invasores y bárbaros, procedentes de las tierras heladas... El código de nuestro honor ha sido manchado, por el insulto de su tirano rey, en estos momentos el agobio y el desgano se apoderan de mi nación; he de vencer a este cruel adversario por el honor y la gloria de nuestra patria, por aquellos hombres y mujeres que guardan los principios de la lealtad y el honor…

¡Heme aquí ante ti!, Mago ancestral, tú, que ves los designios de los cielos ayudadme en esta hora de oscuridad, aquí os entrego mi cuerpo como ofrenda, dejadme usar la espada del glorioso rey la cual tu mismo escondiste en el lago de la diosa, ¡necesito tenerla!, pues con ella obtendremos la victoria y la libertad, ya que de su empuñadura nace la luz eterna, y de su hoja emanan los truenos de la tormenta, y solo así podremos vencer a los invasores, aquellos hombres llenos de crueldad…

Con ella mi reino no caerá ni jamás desfallecerá, pues su gran poder al igual que el vuestro no tiene límites, ni comparación alguna, pues ella es el símbolo de la verdad y de la gloria, es la esperanza de mi nación, es el orgullo de mi pueblo, solo con ella hemos de vencer y así podremos alcanzar la victoria eterna, nada ni nadie podrá derrotarnos jamás, pues en ella radica la esperanza y la verdad…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1327-el-dolor-del-alma-escila.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Enamorados Sun, 26 Jul 2015 01:44:04 +0200 El dolor del alma (Escila)

Debo arrancarte de mis pensamientos, demonio marino, tal como en la mitología "Escila” mujer que cuyos encantos y dulces palabras, nublas el entendimiento de los hombres, pues caen en la muerte por medio de tus suaves sutilezas, debo alejarme definitivamente de ti, o he de morir desangrado en tus garras, lo siento mucho pero debe de ser así… Pues jamás habrás de cambiar ya que es tu naturaleza el ser como eres…

Mi alma se resiente de dolor, cuando ve de lejos que vuestras palabras atrapan a tus victimas, ¡pobre de ellos!, ¿acaso no sabéis el mal que acarreas?, ¿acaso no te das cuenta de la imprudencia de tus pasos?, estas sepultándote a ti misma, pues no reconociste el amor de un corazón puro, el cual quería morir en tus brazos únicamente, pobres hombres que día a día caen en tus telarañas, fascinados con tus encantos superficiales, hombres acéfalos carentes de conocimiento los cuales acarrean pensamientos viles y no sinceros...

Con lagrimas en los ojos y mucha ira en el corazón me despido de ti…

¡Oh!... Ser mágico, que tuviste la oportunidad de ver en el corazón del hombre, el cual quería brindarte la dicha y el amor eterno... Mi alma está muy triste y siente que morirá pronto...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1326-he-venido-a-buscarte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Sun, 26 Jul 2015 01:37:02 +0200 He venido a buscarte

Despierta ya amado mío,

he venido a buscarte…

Y he de despertarte de tu letargo,

Tú largo sueño y la larga espera,

ha llegado a su fin…

Pues aquí estoy frente tuyo,

ya nada impide el amarte…

Los malos se han marchado…

Solo he de estar junto a ti,

por el resto de mis días…

Cuidaré y velaré de ti por siempre.

Pues tú eres mi amado fiel.

En ti he confiado

mis cargas y mis agonías...

Tú las llevaste en tu corazón.

Ahora me encuentro aquí,

tan cerca de ti,

tan cerca, tan cerca…

Pues tras de estas paredes,

derruidas por el largo tiempo

se encuentra mi amado…

Él, que fue el compañero

de mis desvelos…

De mis soledad, de mis prisiones...

Ahora estoy aquí…

Para darte mi vida y compañía.

No se si algún día despertaras

o que vuestros ojos,

puedan ver nuevamente la luz del día

ya que tu sacrificio,

no ha sido en vano amor mío…

Desde éste día nada ni nadie,

nos volverá a separar…

Nada ni nadie nos ha de perturbar...

Ya que tú, eres mi luz y mi alegría eterna…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1325-el-dulce-baile-de-la-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Sun, 26 Jul 2015 01:17:51 +0200

¡Danza de la muerte! Que me transporta hasta inhóspitos parajes del oscuro abismo ¿Acaso podrá algún mortal escapar de ella alguna vez?, ¿acaso podremos resistirnos a su sutil suspiro, tan macabro y tan cruel?... Ella viene muchas veces al encuentro de sus víctimas, a veces de día, a veces de noche, ¿acaso podrás resistirte ante tal sinfonía de muerte?...

Ella... Implacable en su corazón, tan frío y tan gélido, como hielos eternos, pero su alma arde en el propio averno, no tiene temores, carente de dudas y de dolor... En ella se encierran los grandes misterios de los hombres, pues ella anduvo por la tierra, mucho antes de que fuese fundada…

¡Concubina del infierno!... Pues se entrega todas las noches en los brazos de su amado.

Él… Anatema desde los inicios del mundo, desterrado y echado fuera de su hermosa morada celestial, en los extremos del norte de los cielos perpetuos…

Él... Fundó su propio reino, en las oscuras profundidades del ardiente abismo... Aquellos dos seres, danzan todas noches, al son de una hermosa canción, la cuál dice en sus letras en lenguas inefables: ¡La tierra es nuestra!, y en ella establecimos nuestro Reino…

¡Oh!... Bella muerte, mi fiel compañera, tu belleza es incomparable y vuestro corazón implacable, tan frió, tan gris… En la densa niebla del eterno abismo se manifiesta nuestro gran amor, el cual ha de perdurar... ¡Hasta el fin de los tiempos!…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1324-una-larga-espera.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sun, 26 Jul 2015 01:13:06 +0200

En la profunda oscuridad de un lejano bosque,

se esconde un hechicero,

en cuyo pensamiento se delinea el rostro de su amada.

Él aguarda, siempre de día, siempre de noche,

clama a los cielos por su llegada,

mas aún no es la hora; proclama una voz misteriosa,

sabe que el amanecer ha de llegar pronto,

pues las tinieblas de la noche sucumbirán

ante el resplandor de aquel hermoso rostro,

un día no muy lejano, ella ha de cruzar por aquella puerta,

y la imagen de sus ojos tristes, tomara forma,

y será una nueva vida,

el al fin verá a su amada, y nunca jamás

han de separarse el uno del otro ¡Nunca jamás!…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1323-la-jaula-de-cristal.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura Sun, 26 Jul 2015 01:07:37 +0200 La Jaula de cristal

Las palabras que prometiste, quedaron ocultas en la oscuridad de esa vieja calle, la sonrisa que reflejaba tu hermoso rostro, fue borrada con la ironía de los malos actos, tu dulce voz que proclamaba palabras sublimes y llenas de amor, quedó enterrada con reclamos y mentiras... ¡Nunca más! He de besar tu dulce frente, ¡nunca más! He de contemplar tu bello rostro, nunca jamás te tendré entre mis brazos, pero no puedo odiarte... Y ahora mismo quisiera poder acariciar tus dulces labios nuevamente, ¿acaso no te diste cuenta, cuán grande era el amor que existía en mi corazón? La llama de mi alma se fortalecía día tras día, y su alimento era tu hermosa sonrisa, pero tú… No comprendiste el amor, ni la pasión, tus ojos estaban cegados y tu amor fue muriendo junto al mío, los miedos y la inseguridad de vuestra alma destruyeron mi mente, y ahora no queda nada, nada… Solo cenizas y oscuridad, mi alma esta marchita y encerrada, en esta jaula de cristal y ya no quedan fuerzas en mí, para seguir adelante, si solo un rayo de luz pudiera entrar aquí, tal vez podría levantarme y salir de esta prisión de oscuridad y penumbras.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1322-el-invierno-mas-triste-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sun, 26 Jul 2015 01:02:36 +0200 El invierno más triste de mi vida

Cuando las hojas caen…

En el duro invierno,

un corazón clama desde lo más profundo de su alma,

pide que regrese aquél amor que no volvió,

añora y recuerda los momentos felices,

las risas y las alegrías,

su alma se encuentra muy sola,

vaga por las calles todos los días…

Le busca en mil rostros,

y no le encuentra.

Su desesperación llega a su límite,

su corazón no resiste más...

Él… Pronto desfallecerá…

Sus vestidos caen al suelo,

ya no hay sustento alguno en aquel hombre,

solo un mendrugo de pan queda ya…

Su vida se escurre entre sus manos lentamente.

Él… clama con las pocas fuerzas que le quedan...

¡Dónde estas mi amor!

¡Regresa pronto!

Aquí espera tu amado fiel, nunca he de olvidarte,

pues siempre te llevare en mis recuerdos,

tú cultivaste el amor en mi corazón,

y ahora no queda nada,

solo penumbra, pena y el más infinito dolor…

¡Oh reina muerte!

Llévate mi vida en este instante,

líbrame de este trago tan amargo que carcome el alma...

Ella… Se ha marchado para siempre,

pues han arrancado su vida de éste mundo…

Qué triste destino el mío...

¿Por qué la divinidad me castiga de ésta manera?.

¡Hay una salida!... Para este gran dolor,

ahora iré en busca de ti… Amor mío

¡Espérame! ¡Espérame!…

Que ya llego pronto,

y estaremos juntos para siempre,

como lo prometimos juntos en aquél día,

en ese callejón de esa vieja calle...

Juntos ¡Juntos por siempre!,

por toda la eternidad, para siempre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1321-agonia-de-un-angel-caido.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Sun, 26 Jul 2015 00:56:12 +0200

En la inmensa soledad de una noche triste,

quedan sepultadas las memorias de mi pasado,

y me encuentro aquí,

postrado ante éste tumulto de rocas,

rodeado por todos lados,

pues quieren arrebatarme la vida…

Son como lobos sin sentimientos, pues carecen de alma.

En su corazón solo existe la vacuidad.

Parecen vivientes, pero no los son,

son aquéllos parásitos que toman la vida de otros,

para seguir existiendo, para seguir viviendo,

pero hasta en la más oscura soledad de éste valle de muerte,

existe un rayo de luz... ¡Debo de llegar a él!

O he de ser sepultado en éste lagar de penumbras…

Mi búsqueda se acrecienta más y más,

como aquél mortal que busca agua en el desierto...

Mi alma se halla fatigada, pues necesita descanso…

¿Qué mal hice yo, para merecer tal afrenta?

Entre miles de huesos carcomidos he caminado,

no sé bien, si es de día o es de noche,

pues solamente camino sin cesar, sin rumbo fijo.

Debo de hallar aquella fuente de luz, aquella fuente de vida…

¡Necesito magia!, éstas ansias carcomen mi ser,

necesito fundirme en ella nuevamente,

en aquella magia, para poder hacerme más fuerte

y estar preparado para la batalla final…

Millares de millares vendrán, desde lo más recóndito

de los cielos, para vengarse del mal que hicimos…

Tan solamente anhelaba sensaciones diferentes,

solamente el existir, como lo hacen los hombres en la tierra,

más aún nosotros, los vigilantes caídos nos hemos fortalecido,

con las tristes debilidades de los hombres...

Unos… Encerrados y atrapados en prisiones oscuras

sellados con el estigma de su fatal y cruento destino…

Y otros aguardando el día de la destrucción final.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1319-la-creacion-inefable.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 07 Jul 2015 21:38:35 +0200

En el principio... La oscuridad cubría la faz del abismo mientras tanto en el segundo cielo una batalla entre dos titanes, uno bueno y uno malo los dos tenían casi la misma fuerza, combatieron por cinco años sin dormir ni comer no desmayaron solo lucharon, para ellos el tiempo era nada, hasta que en un descuido, uno cayo y tan grande fue el suceso que los cielos se conmovieron, cayo como una gran bola de fuego a la tierra oscura y vacía…

Tanto era el poder del impacto que su cuerpo se fundió con la tierra muerta y formo una gran montaña, él, estaba confundido no entendía que le había ocurrido y con su ultimo gran poder se fundió todo su corazón y otorgo vida a la tierra muerta, su sangre se volvió en magma, su aliento era el azufre que emanaba de la corteza terrestre, desde aquél día quedo inerte casi sin vida y pidió al cielo ayuda, quería escapar de ese lugar su impotencia y su temor eran en demasía...

La bruma cubría su mente, su voz y su clamor fueron escuchados y alguien inesperado apareció, era un ser lleno de poder tan grande que sus palabras eran como espadas que cortaban la misma tierra, ese ser todopoderoso capturo su alma y con su mano tomo un puñado de tierra, y juntando el alma del monte con la tierra formo el primer hombre a semejanza de el lo hizo, pero dicho ser carecía de poder alguno y ambos hicieron un pacto sagrado, hasta el día de hoy son las palabras perdidas de la humanidad, aquél fue el primer hombre que camino sobre la Tierra Antigua, además del pacto santo el ser todopoderoso hizo de aquél lugar de tinieblas y fuego un lugar bello y maravilloso, creció hierba verde, árboles y flores...

Y aquél, monte fue cubierto por la hierba, todo aquél lugar fue lleno de vida, animales, plantas, y aquél hombre vivían en armonía, ese hombre era feliz pero se sentía solo, vacío, como que algo le hacia falta necesitaba alguien como él, una compañía una ayuda idónea, clamó a gran voz y aquél ser todopoderoso escuchó su gemir y le dijo: Formaremos un ser semejante a ti, el cuál será tu compañía, tal ser estará contigo día y noche, tu cuidarás de él y no permitirás que nada malo le pase. Pero tu vida será acortada y no podrás vivir mucho tiempo y el hombre le dijo: ¡Hagámoslo!... Y en ese mismo momento aquél ser todopoderoso arrancó los brazos del aquél hombre y abrió su cuerpo con sus manos, la sangre brotaba y el dolor era infinito, ya no quedaba orgullo en el, su cuerpo despedazado cayo a la tierra pero el estaba vivo pues poseía vida eterna...

Entonces, casi sin fuerzas y con un dolor indescriptible… Unas palabras inefables fueron pronunciadas, salieron de la boca del gran ser todopoderoso y formó de sus huesos, carne y sangre, un ser semejante a él y le dijo: Tú serás por compañera por ayuda idónea, irás a su lado vivirán juntos y procrearán, la misión de su vida será encontrar la felicidad y descubrir el amor, mientras tanto el hombre padecía de gran dolor, su cuerpo era una gran llaga viviente el no entendía lo que veían sus ojos y ella tampoco y dicha mujer tomo el rostro de aquél hombre casi muerto y brotaron lágrimas de sus ojos, ella no entendía cuál era la razón de su proceder ni de ese sentimiento que torturaba su alma...

Ella no sabía como reaccionar, no sabia que hacer no sabia que decir solo se recostó en la tierra junto a aquél hombre moribundo, tomo sus manos y lo abrazo, percibió en su corazón un sentimiento calido y en ese lugar vivieron juntos aquellos seres… Algo nuevo se estaba formando y su morada fue la montaña… Él, ya no sentía frío, y ella, no sentía más dolor ni tristeza pues sus cuerpos y sus corazones estaban unidos para siempre...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1318-amarte-es-un-delirio-de-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia de Amor, Poesia Oscura Tue, 07 Jul 2015 21:24:45 +0200 Amarte es un delirio de muerte

¡Desvísteme!... Desvísteme amor mío…

Con el calor de tus manos

y devórame con el fuego de tus ojos.

Ven aquí amado mío, es hora de empezar

con nuestro juego de muerte…

Pues he de tomar de tu dulce sangre

y he de apoderarme de tu alma para siempre

pues eres mío y no podrás,

alejarte de mí nunca más…

Tu alma y tu cuerpo me pertenecen

y has de ser mi esclavo de amor,

por siempre, por siempre…

Pues te entrego la inmortalidad…

Y hemos de amarnos por toda la vida...

Tus besos son como fuego en mi cuerpo,

y tu voz estremece mis sentidos,

me vuelvo loca a tu lado…

No puedo dejar de tocarte...

Solo quiero sentir el éxtasis en mi piel…

¡Llévame!... A las más oscuras fantasías...

Pues las noches son nuestras…

Quiero naufragar,

en el ardiente fuego de tus ojos

y sucumbir ante las caricias de tus manos...

Necesito tu cuerpo día tras día…

Noche tras noche…

Solo tú llenas mi alma y mi corazón

y en tus dulces besos,

encuentro la muerte y mi salvación.

Pues tú eres el ser que complementa mi vida…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1317-necesito-magia_dama-oscura.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Tue, 07 Jul 2015 21:18:06 +0200

¡Necesito de vuestra ayuda!, me siento abrumado, necesito de tu fuego nuevamente... ¡Necesito oscuridad!… Aquella magia tenebrosa que hace renacer nuestras almas una y otra vez... Siento que estoy cayendo en la vacuidad de una vida mortal… ¡Necesito de ti!… Bella dama de la oscuridad... Ayudadme a revivir nuevamente... El demonio está muriendo y le está dando paso al hombre mortal... No me gusta para nada éste sentimiento que estoy padeciendo... Tres veces os lo repito, ¡Ayudadme! ¡Ayudadme! ¡Ayudadme!… Necesito de vuestra oscuridad para envolver mi corazón en ella y no sentirme abatido por sentimientos frágiles y desolaciones de mortales... Estoy en una hora extraña y me da miedo todo ésto… Espero me sepas entender mi dulce dama de la oscuridad… Necesito hacer algo contigo algo diferente, algo mágico… Algo sobrenatural… Que llene mi alma nuevamente, y la envuelva con la densa bruma, de la eterna oscuridad…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1316-el-cuervo-de-la-creacion.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Tue, 07 Jul 2015 21:12:16 +0200

Cuervo de la oscuridad, alma perpetua,

siniestra ave del inframundo,

extiende tus alas en el día de hoy,

y traed la respuesta para éste hombre demonio,

ve y vuela, rumbo al averno de fuego,

a aquél lugar desolado y tormentoso,

el cuál se encuentra en los comienzos de la Estigia,

¡Necesito saber el por qué!…

El porque de ésta agonía, que carcome mi alma,

en ésta hora tan oscura y tan sombría,

siento que desfallezco una vez más,

entre sentimientos de débiles mortales...

¡Ahora, necesito de ti!…

Llevad a cabo esta encomienda,

el camino será largo y muy peligroso...

Pero tú… Ave del infierno que sobrevives aún,

eres el único, que puede llegar con bien,

está escrito en las crónicas de la historia,

sobre tu fortaleza y particularidad,

pues no sucumbes ante los designios de la luz,

ya que tu creación, fue diferente...

Tu alma se unió a la mía en el principio,

y en ti habite en algún tiempo,

en tu mente y en tu alma…

¡Sobreviví al diluvio de muerte!

Me oculté en tu siniestro corazón,

para no padecer, como mis hermanos...

Ahogados en las oscuras aguas,

que envolvieron la faz de la tierra,

aquel día, murieron muchos…

Pero yo sobreviví, gracias a ti, a ti...

En éste día necesito de vuestra ayuda nuevamente,

entrega este mensaje al amo de las pesadillas,

decidle de mi agonía, de mi pesar…

pues mi alma esta desfalleciendo, poco a poco,

ante los sentimientos de los mortales,

he de necesitar de la magia nuevamente…

Y así recobrar mi cuerpo de eternidad…

El cuál está durmiendo, en el averno de oscuridad…

Necesito firmar un nuevo pacto de sangre,

el cuál ha de unirme nuevamente, a la Legión de Fuego…

Pues escrito está, que los doscientos renaceremos,

muy pronto, muy pronto, así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1315-el-desierto-de-kitaro.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Tue, 07 Jul 2015 21:07:56 +0200

En la lejanía de inhóspitos desiertos,

habita un extraño ser,

no es siniestro su parecer,

pero posee un noble y bello corazón,

éste ser tan inusual y a la vez tan peculiar,

ayuda a las personas,

seres que caen en dicho mundo,

pues socorre sus almas

y sustenta sus vidas por aquel momento,

momentos de desventura y dolor...

Es una criatura maravillosa,

y en su corazón, solo habita la bondad,

sus ojos son negros como la noche,

y su apariencia es la de un ser solitario...

Él… Espera siempre por alguien,

acude en ayuda rápidamente,

su tierna mirada es sumamente triste,

pero al mismo tiempo sincera,

sus mil y una noches son largas y solas,

pero siempre lee su viejo libro,

uno de aquellos que le faltan las hojas,

su nombre… "Kitaro”...

y vive en el desierto de nuestras almas,

está allí… Cuando nos ahogamos,

en las arenas de la vida…

Él siempre extiende sus manos,

y nos ayuda a salir del ardiente calor

del desierto de la soledad y del dolor…

¡Kitaro del desierto!, un amigo fiel,

un amigo, como ningún otro.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1314-angel-del-apocalipsis_aniquilacion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Soledad, Poemas Religiosos, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 21:01:18 +0200

¡Ángel de la oscuridad!, bajemos a destruir la tierra...

Pues el género humano se ha revelado,

y se ha levantado contra las potestades

y principados celestiales…

En su mirar solo existe la muerte y la desolación.

Son como escarnio para nuestro Padre,

pues nunca apartan sus ojos de la iniquidad…

En su corazón solo existe la codicia y el deshonor

¡Bajemos, bajemos!… Y destruyamos sus palacios y calles,

hagamos de ellos despojos y desolación…

Hagamos caer fuego de los cielos eternos…

Sobre sus cuerpos viles y miserables...

Como antorchas vivientes será su dolor...

Caerán millares y millares de ellos...

¿Qué pueden hacer sus armas contra nosotros?

Que vivimos por siempre y para siempre,

que somos los hijos predilectos del Altísimo…

Y guardamos las ordenanzas y misterios de los tiempos…

Su destino ya esta dictaminado por los cielos eternos…

Su castigo será la muerte, la muerte…

Y sus almas han de arder por toda la eternidad…

Los clamores y llantos no serán más escuchados

Pues nunca hubo arrepentimiento de su cruento pecado...

¡Pobres de aquellas mujeres,

que estén en cinta en aquellos días!…

Pues su pecado ha llegado hasta el trono del Altísimo,

y su destino ha sido entregado en nuestras manos…

Ángel de la oscuridad, ya no hemos de perder el tiempo…

Bajemos de una vez y demos el juicio de los santos…

Tocad la trompeta y empezad la batalla…

Pues ya es la hora de la aniquilación del hombre…

Así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1313-tristeza-de-un-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 20:55:13 +0200

No esté triste… Mi dulce princesa de mi eterna oscuridad, ¿Qué podría hacer yo para que usted recobre su bella sonrisa nuevamente?... ¡Decídmelo y se hará!... Pues vuestro corazón es tan bueno y amable que tiene cautivado al mío... Y siempre soy encandilado con su belleza y su dulce presencia... Me siento muy triste en éste día al no poder ayudarla... Es como un puñal que quebranta a mi alma... Pues siempre le he amado… Tan solo decidme mi amada niña ¿Cómo podré calmar su gran dolor?... ¡Heme aquí delante de ti!... Me postro ante sus pies y le ofrezco mi alma completamente...

Pues usted siempre me demostró infinito amor y una profunda amistad… El amor que yo le tengo traspasa las fronteras y el entendimiento de los mortales… Tan solo una palabra suya llena de emoción y de alegría a mi corazón, el cuál es triste y solitario y vaga como errante por las calles… ¿Cómo podría hacer para llegar a su mundo y honrarle con los regalos más bellos que emanan de mi corazón?... Mi alma esta marchita en este día, pues no puedo llegar a usted… Tan solo un beso suyo y mis días habrán terminado en esta tierra… Pues siempre he vivido amándola en secreto con devoción sublime e infinito amor…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1312-el-muchacho-de-cabellos-largos.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 07 Jul 2015 20:49:58 +0200 El muchacho de cabellos largos (Breve Narración)

Como la vida misma… algunas veces hay situaciones muy controversiales… Vamos por éste mundo como títeres manejados por grandes titiriteros, los cuales nos llevan de hilos transparentes pero muy duros… ¿A dónde vamos? ¿De dónde venimos? He aquí la gran pregunta… Simplemente nos dejamos arrastrar por los vientos de nuestro destino…

Como vagabundo he marchado por mil calles… siempre sonriendo con la mirada en alto, muchos me miran y tal vez se pregunten ¿Quién es aquél muchacho de cabellos largos?... Pues él… Camina placidamente por las viejas calles de esta gran ciudad, lleva un cigarrillo en la mano derecha y un extraño aparato en la otra mano… siempre camina feliz y nunca le hace ningún mal a nadie… Pero… lo que ellos ignoran, es que aquél sujeto, escucha una canción muy triste y muchas veces tiene que ocultar sus sentimientos con una sonrisa… Amigable...

Él… camina por la vieja callecita y se dirige a su escenario favorito… Es un lugar muy peculiar, una pequeña placita en la cual existe un viejísimo y gran árbol… Es más… Es el único en aquél lugar… En tal escenario el encuentra dos banquitas de madera… Se sienta en una de ellas y saca otro cigarrillo de su bolsillo, él pasa muchas horas en aquel lugar… Mirando la extraña gente pasar, algunas veces vienen a él, y le rodean… Le saludan amistosamente, unos lo abrazan y otras le besan… Que más da… Como dijo el Maestro Galileo: Dejad que las niñas vengan a mi…

Ellos… Pasan horas a su lado, le escuchan atentamente muchos de ellos… Algunas veces beben vino y otras veces cantan… En aquél instante todo parece perfecto y maravilloso… Pues él, no siente la soledad… Pero… Repentinamente, uno a uno se van despidiendo, unos lo hacen, otros, ya no tienen fuerzas para hacerlo… Y cuándo menos lo espera, aquél muchacho de cabellos largos, se queda solo nuevamente… Y las brumas cubren aquel lugar intempestivamente… Él agacha su cabeza y mira al suelo, y en alguna oportunidad suelta una que otra lagrimilla…

Se levanta… Y sigue su camino, como errante es su destino y los hilos que atraviesan sus manos son arrastrados nuevamente, por algo que él… No comprende… Simplemente camina triste, en la oscura madrugada… Él, va en busca de algo pero no lo encuentra, lo ha buscado en mil lugares y en mil almas, pero no lo halla… Tal vez algún día… Aquél muchacho de cabellos largos pueda hallar lo que tanto anhela su alma…Lo que tanto busca su corazón…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1311-un-amor-lejano_en-el-cuerpo-y-en-la-mente.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 20:44:29 +0200

Amor mío... ¿Por qué os escondes tras los recuerdos del pasado? ¡Olvidadlos!… Pues ahora vivo yo, en el presente de tus sueños, eres la luz que marca mis días y la eterna compañera que vigila mis noches, huyamos juntos amor mío, a la majestuosidad del cielo infinito, en aquel lugar hemos de amarnos libremente, pues no llevaremos más el dolor mortal en nuestros corazones…

Siempre me acompañas, no obstante la lejanía es dura sin tu hermosa presencia, regresa, regresa amor mío, venid conmigo y seamos uno nuevamente, siempre te he guardado en lo profundo de mi corazón, por siempre he de estar a tu lado y nada ni nadie impedirá nuestro amor, tan puro y sin mancha... Pues este sentimiento que guardo en mi alma me consume y a la misma vez me vivifica, porque se que allá afuera hay un ángel que me cuida…

Mi dulce amor… ¿Cómo escapo de esta vida para ir a tu lado? Me siento tan solo… Tan solo… Un amargo dolor embarga mi corazón todos los días, solo con tu compañía encuentro el verdadero respirar de la libertad… Necesito estar a tu lado y olvidar, dejar volar las cenizas del pasado… Solo con tu dulce amor seré libre y volaremos juntos por el infinito cielo, sin que nada ni nadie nos atormente, tus cargas y congojas las he de llevar en mi cuerpo y en mi mente, solo con la luz de tus bellos ojos darás la vida a nuestros días… Pues siempre te he amado, y siempre he guardado tus lindos dichos en mi corazón y en mi mente…

Vuestro corazón se encuentra unido al mío, hermosos lazos nos amarran y nos traen aquí en este día, tan frío… Tan solo… siempre, siempre os tendré muy cerca de mi alma… Pero mi corazón no soporta más, pues repentinamente me ha cubierto el manto del dolor, pues una voz en la lejanía me dice: Que la dura distancia nos ha separado el uno del otro, y en mí, se encuentran sentimientos de aflicción por no poder estar a su lado ni gozar de la hermosa risa de su alma…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1309-un-tormento-verdaderamente-infernal.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 20:33:29 +0200 Llamas de fuego cubren mi rostro...

Y queman mis manos…

En este día tan amargo y desolador…

Veo fuego por todas partes…

La multitud de mis muchos pecados,

me han hecho naufragar

en éste valle de la muerte…

Un lugar en extremo tormentoso…

¿Como podré liberarme de tal castigo?,

¿Cómo podré resistir más en este lugar?

¡Ayudadme!, ¡Ayudadme!, os lo suplico…

Necesito salir de esta prisión de muerte

y de tormento eterno… Mi cuerpo y mi alma

no han de resistir más tal castigo,

necesito ayuda para hallar mi salvación...

Un extraño ser me acusa…

Siempre de día siempre de noche…

Y en mi alma está tatuada la sentencia

de mi condena y de mi rebeldía

¿Cómo podré salir de este lugar de desolación?

¿Cuándo cesará este terrible dolor?

Porque mi alma se consume día tras día,

y nunca halla reposo ni mucho menos

encuentra tranquilidad…

Más el dolor se acrecienta...

Y ya solo me queda la resignación…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1308-el-amor-de-la-diosa_una-eterna-oscuridad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Libertad, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 20:26:54 +0200

¡Oh!... Eterna oscuridad, diosa prodigiosa,

tú que guardas a tus hijos debajo de tus alas,

llevadme por siempre en vuestro seno...

No os olvidéis de tu siervo ni de su clamor,

pues las tinieblas pasan…

Delante de mis ojos, tan fríos, tan tristes…

En la tenue y espesa niebla,

establecí mi reino, sempiterno y perpetuo,

el cuál no ha de perecer,

ante los embates del cruento destino,

aquellas luces claras, quebrantan mi mente,

y me traen solamente agonías y dolor…

Más en ti… Oh mi eterna oscuridad,

encuentro la felicidad y mi completa salvación,

pues solo en tus delicadas y densas brumas,

encuentro la calma que apacigua mi existir,

en la opaca luz de la luna llena,

he hallado mi abrigo y mi veneración…

El fuerte oleaje del oscuro mar de la desilusión,

ha dejado varado, en las orillas de mis dominios,

Un extraño ser… Sus cabellos son dorados,

como hilos refinados, tan resplandecientes,

como el bronce en su fundición…

Mi admiración es tan grande, Tan grande…

Pues es una bella y hermosa mujer,

Su piel… Infinitamente tersa, como blanca nieve…

Sus ojos… Oscuros, como profundos abismos,

y sus manos, tan frías como gélidos témpanos,

¿Cómo habrá llegado a éste oscuro lugar?,

eso me pregunte… Hasta que de repente…

De pronto, ella despierta y se pone en pie,

viene hacia mí, como si nada le hubiera ocurrido,

toma mis manos y acerca su rostro junto al mío,

y me susurra al oído delicadamente...

Ella... Me proclama dulces palabras…

Palabras que encierran misterios y secretos.

En ellas me dice… He venido hoy, ante ti...

Para llevarte conmigo a mi lado, pues te he elegido,

como mi amante y el dueño de mi reino,

el cual está por encima de todo, ¡yo soy!...

Quien te habla, la oscuridad, es mi nombre…

De repente… Un extraño escalofrío,

recorrió todo mi ser, pues no podía creer,

quien estaba delante de mí… Era todo, en todos…

Su aspecto cambio y su rostro se torno

como envuelto en llamas de fuego

y su voz como estruendos de muchas aguas,

me proclamaba la verdad de su origen…

Quede enmudecido en aquél preciso instante,

no me atreví a proferir ninguna palabra…

Me encontraba solo y muy indefenso,

pues era la diosa de la suprema oscuridad,

quien me hablaba,

me tomo de las manos nuevamente, de una manera,

muy delicada, como nadie jamás lo hizo,

y en aquel momento, me arrebató junto con ella…

Éste, es un lugar sumamente diferente,

diferente a todo lo que he contemplado antes…

Aquí no se halla luz alguna,

solo densas tinieblas, cubren este lugar…

Es un lugar tan esplendoroso y tan irreal,

que no existen palabras para poder describirlo,

Solo sé… Que son cosas maravillosas,

más no conozco el nombre de ellas...

Bellas mujeres con aspecto angelical, le sirven a ella,

y no existe diferencia, si es de día o si es de noche…

Pues es un lugar, en otro espacio y en otro tiempo…

Y ahora me sirven a mí también,

¡danzan delante de mí!… Y aún no entiendo su idioma.

Pero sé bien, que son palabras dulces,

en cuanto a mi reina, nunca pude imaginar,

que tan hermoso ser pudiera existir,

pues en sus caricias he hallado la gracia infinita.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1307-el-suave-roce-del-alma.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poemas A La Mar, Poesia Oscura, Poema De Libertad Tue, 07 Jul 2015 20:08:01 +0200 El suave roce del alma

En tus ojos se guardan los versos más bellos de la oscura noche… Más en tu corazón habéis guardado mi alma desconsolada y triste, tu dulce esplendor es semejante a las perlas del mar y a los tesoros de los cielos, tan solo una mirada vuestra servirá para calmar mi dolor y mi agonía y en tu dulce voz he de hallar el gozo celestial, como arpas de sonidos inefables… Suave rechinar de cristales y voces de Ángeles, que atraviesan mi corazón y lo llevan a la felicidad infinita… Eres lo más valioso que el destino ha podido colocar frente mío…Siempre hemos de guardar el amor en el baúl de nuestras almas… Las cuales nunca han de morir, pues son el soplo que Dios infundio al hombre en los principios de la creación… Por siempre y para siempre amor mío... Así sea.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1306-corazon-oscuro_un-extrano-hombre-demonio.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad Tue, 07 Jul 2015 18:03:42 +0200

Y de repente Miguel … Al ver el tal estupor y terror que asolaba a la tierra… Dijo: ¡Descendamos!... Pues ya se le ha permitido el tiempo necesario a la bestia, entonces en aquél instante veinte vigilantes rodearon al extraño ser, su apariencia era temible y en sus ojos se contemplaban todos los horrores de la humanidad y las peores calamidades que pudieran existir… Miguel clamo con fuerte voz y dijo: "Tu momento ha llegado bestia tormentosa, es la hora de tu final y de tu destrucción”. Entonces, aquella bestia tan terrible sufrió un cambio temible y diferente, pues tomó la apariencia de un hombre blasfemo, de su boca salían huracanes y temblores, tan temible y destructivo en su parecer, lleno de maldad y de odio porque aquel demonio no poseía corazón y carecía de sentimiento alguno.

Y dijo: ¡Aquí estoy Miguel!, he aguardado seis mil años para este momento, en el cuál, tú, y los otros, serán aniquilados por mi mano… La historia y lo que estaba escrito ha cambiado, púes ahora yo... "LUCIFER” domino las mentes frágiles y miserables de la humanidad… ¡Levántense vigilantes!, vigilantes de la expansión, que fueron desterrados y apresados por aquellos que se pensaron superiores, y más fuertes, más aún en su arrogancia se hallo vuestra debilidad… Levántate… Potente "Shemihaza”, sal de aquella oscura prisión en la cuál aguardabas éste día tan glorioso… Levántate… Tormentoso "Asa'el” pues llego el día de nuestra venganza, el día en el que la sangre de los ángeles, llena de divinidad correrá por nuestras manos… El día en que tienen que saldar las cuentas ha llegado.

El día del fin cuando la humanidad culmine de tornarse vil y miserable, y el abismo resurja de los fondos terrestres y se manifieste a toda la humanidad es hoy… ¡Levántense! Los doscientos… Aquéllos vigilantes que duermen y son tan poderosos como vosotros, los cuáles tienen el poder y la potestad de hacer caer fuego del cielo y detener el sol con una palabra… ¿Qué es la humanidad a comparación de nosotros?… Tú Santo Altísimo… Os equivocaste al crearlos ya que pensaste que estos miserables podrían ser como tú… Y solo son capaces de guardar en el corazón odios, mentiras, lascivias, corrupción, venganza y todos aquéllos males que son abominables a vuestros santos ojos...

Los cuales eran prohibidos para nosotros, pero ahora… Verás como se aniquilan a ellos mismos, has de ver su perdición perpetua... ¡Luna, tórnate de sangre!... Estrellas de los cielos dejen de dar su brillo, y tu astro incandescente oscurécete y llora pues ya llego el tiempo de tu agonía… Miguel y los demás se sintieron abrumados con tanto clamor a su alrededor, y las gentes que contemplaban ya no eran nada… Sus pensamientos y corazones fueron hechos polvo, toda la tierra temblaba al ver tantos acontecimientos, los cuáles parecían sacados de los cuentos y de las leyendas… Pués ellos sabían en su corazón que perecerían y morirían… ¿Qué pueden hacer contra tales potencias que estremecen los cielos en su totalidad?...

Y de repente en algún lugar de la tierra, un volcán hizo explosión y desde sus entrañas apareció un extraño ser… Su apariencia temible y sus ojos tan negros, como la total oscuridad del abismo y sus manos como de oro refinado siete veces siete, y resplandecían como una hermosa joya, de sus espaldas crecían unas inmensas alas como de demonio, y las dos potencias quedaron admiradas con tanta majestuosidad y poder, nunca antes lo habían visto, ni mucho menos contemplado… No sabían quién era aquél ser tan poderoso, el cual hizo temblar la tierra con tanta fuerza, tanto que los edificios y los grandes castillos se vinieron abajo, como si fueran piedras apiladas sin cimientos ni fortaleza alguna…

Él, levantó su espada y señaló a Lucifer… ¡Anatema!, anatema seas por siempre criatura vil, tú que engañaste a tus hermanos y traicionaste a la humanidad, pero hoy… Es el día de tu exterminio… Hoy, es el día de tu cautiverio, púes tus fuerzas no podrán hacer nada en contra mí... Ellos son mis hermanos a quienes comandaba cuando tú… Miserable ser, los traicionaste y los engañaste, haciéndolos unir con las hijas de los hombres… Para que cayeran y sean de abominación ante el Altísimo… Más ahora, ha de perecer tu nuevo cuerpo, y vuestra alma será apresada en el lago de fuego eterno… Y hasta los cielos mismos, serán desgarrados con mi mano…

¿Mi nombre?... No es importante, más yo soy el primero que fué creado en aquellos comienzos, cuando las tinieblas asolaban sobre el frió abismo… Miguel dijo: ¿Quién eres tú para proferir tales palabras? ¿Con qué autoridad lo hacéis?... Y una sonrisa siniestra se apodero de aquel ser tan majestuoso y sumamente poderoso, el cuál dijo: ¡Callad!… Pues ustedes serán los próximos en caer… ¿Acaso no recordáis cundo vosotros me señalaron y me condenaron?... ¿Y me encerraron en una bola de fuego y me arrojaron a la faz de la tierra?... Como si yo tuviese la culpa de su debilidad y su suma arrogancia… De repente, el temor y la bruma se apoderaron de ellos, y de todos los que allí estaban, las dos fuerzas están en sobremanera inquietas y temerosas…

Las gentes, pueblos y lenguas se preguntaban… ¿Quién es éste ser tan tormentoso y al mismo tiempo hermoso?, pues ellos no le temían, como si él fuera parte de la humanidad, como si dicho ser, fuera un hombre como ellos y a la vez un ser lleno de divinidad, el cual alzo su mano contra "LUCIFER” como si éste no fuera nada… Y tampoco se le hallo temor alguno de los santos Ángeles que estaban en aquél lugar… Al parecer este ser, era un hombre, decían unos… ¿Un hombre?... Se preguntaban unos a otros… ¡Cómo puede ser tal cosa!, porque los hombres sabían en su corazón que aquel misterioso ser poseía alma y era semejante a ellos, y muy diferente a los otros que allí estaban y contemplaban…

De repente una gran voz hizo retumbar a la tierra la cual dijo; no os preocupéis hermanos míos, yo os protegeré de estas calamidades, pues me he fortalecido en gran manera a lo largo de los siglos… Nunca jamás pondrán la mano sobre vosotros, pues al igual que yo, fuimos hechos con un fin diferente y mucho mejor, pero la envidia de aquellos pudo más, y nos atacaron con terribles males y desolación por todos lados… Más ahora, es el tiempo de su final, no de vosotros, sino de ellos… Y aquél ser majestuoso profirió palabras envueltas en dulzura, dirigidas a su creador… Y dijo: perdonadme mi Señor, Santo Altísimo, bueno y bondadoso, pues en este día me manifiesto, sin su consentimiento, para dar caza a aquellos que me traicionaron y me humillaron, para atormentar a quienes no merecen ser parte de tu Reino, sempiterno y perpetuo, así sea.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1305-un-rostro-que-se-pierde-en-la-noche_el-amor-de-mis-suenos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 17:51:48 +0200

Musa de mis sueños más profundos…

¡Hermosa princesa!… Compañera de mis noches…

Que te escondes en mis pensamientos

y te guardas en mis más profundos anhelos.

En mis tristes días paso la vida, tan solo, tan solo…

Caminando, desconsolado y abatido

por la oscura senda de mi melancólico destino…

Más cuando se oculta el sol… Allí encuentro mi gozo,

porque mi corazón sabe,

que te ha de ver nuevamente...

Vuestro bello rostro carece de rasgos.

No los recuerdo, no los encuentro…

Más tus dulces besos son tan calidos y llenos de amor,

como los besos de una diosa…

La cuál me acompaña en las noches largas y frías…

Brindándome su corazón, tan calido y dulce…

Calmando mi tristeza y llenándome de amor,

curando las heridas de mi sangrante corazón...

Aliviando el dolor que posee mi alma,

la cuál está quebrada y muy herida…

Como fantasma deambulo por la calles...

Mirando al cielo… Esperando a que llegue la hora,

cuándo las luces se apagan,

y la hermosa luna se apodere del eterno firmamento…

¡En ese momento!… Mi corazón sabe que ya es la hora

de ir a vuestro encuentro,

en donde mis sueños se funden con los tuyos,

acariciando una vez más tu bello rostro,

pero no recordándolo cuando despierto…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1304-un-magico-regreso_amor-eterno.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 07 Jul 2015 17:42:34 +0200

Seré tuyo nuevamente mi dulce y bello amor…

Hoy, mañana y siempre…

Ahora sé la razón de vuestra partida…

Ahora sé el porque de tanto dolor…

Mis ojos hundidos están… Por el amargo llanto...

Más en éste día recobran su brillo,

Aunque tenue por el cansancio…

Pero vivos por tu regreso…

Porque sé, que estás aquí para quedarte,

y nunca más marcharte…

¡Seámos uno nuevamente!...

Y huyamos a un lugar diferente…

Donde ni la misma muerte nos pueda encontrar...

Donde podamos amarnos libremente

¡Por toda la eternidad!… Hoy, mañana y siempre...

Donde nuestros cuerpos se fundan,

con la inmensidad de la hermosa noche.

Solos… Tú, yo y la brillante luna,

como testigo, de nuestro infinito amor y devoción…

¡Arderemos en la pasión de nuestros cuerpos!

Y nuestras almas serán, una sola para siempre…

Aún cuando no quede nada… Ni sangre, ni tierra…

Allí… quedará nuestro recuerdo…

Y nuestro gran amor perdurará,

por los siglos de los siglos…

Porque nuestra magia es diferente, es especial…

Y nunca ha de marchitarse ni debilitarse...

Aunque todo deje de ser

y la hermosa luna, pierda su brillo…

Siempre, siempre, te amaré…

Porque nuestro amor es tan grande como el universo…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1303-agonizante-soledad_un-triste-recuerdo.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Enamorados Tue, 07 Jul 2015 17:36:07 +0200

Aquélla hermosa mirada nunca la he olvidado,

vuestras manías y añoranzas, todas se quedaron conmigo,

tantos recuerdos de nuestro gran amor…

Pero tú… Los sepultaste en el olvido,

pues de un momento a otro os alejasteis de mí.

¿Qué mal hice yo, para merecer tal afrenta?...

¿En qué fallé amor mío? ¡Aún te sigo amando!…

¿Dónde quedaron aquéllas promesas,

que juramos un día nunca quebrantar?

Cada día sin ti, ha sido tan triste, tan gris.

Solamente tu dulce recuerdo me da la fuerza,

para seguir adelante, ya que soy un muerto viviente,

la vida ya no tiene valor, si tú no estás a mi lado.

¡Necesito saber el por qué!, el porque de tu fatal decisión,

necesito entender el porque de mi muerte.

Pues la espesa niebla cubre mi mente,

y el vacío se acrecienta más y más en mí ser,

solamente tú, eras la fuente de mi vida, de mi amor.

Tan solo una palabra tuya, bastaba para deshacer el mundo,

para contentar a mi alma y darle alegría a mi vida…

Más ahora que regresaste, decidme la verdad,

os lo suplico encarecidamente, pues tanto tiempo sin ti,

tantas noches vacías, y tanto dolor que dejaste en mi alma,

el miedo se ha apoderado de mi, ya nada tiene sentido,

pues te habéis llevado mis ilusiones y esperanzas.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1302-lluvia-gris_recuerdos-de-un-viejo-amor.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 06 Jul 2015 23:55:38 +0200 Lluvia gris (Recuerdos de un viejo amor)

Veo la lluvia caer y amargas gotas tocan mi rostro en este día y traen recuerdos de aquél amor que se fue para no volver, recuerdo aquellos días de diciembre en los cuales acariciaba vuestro hermoso rostro y sentía tus dulces manos junto a las mías, como mezcladas en una danza misteriosa y sublime, la inmensa dicha envolvía mi ser y saltaba por las calles como un niño, el cual no necesita nada más para vivir pues tú eras mi sustento y mi alegría mi dicha y mi agonía…

Cuánto amor y cuánta pasión se desbordaba de nuestros cuerpos, aquellos dos seres empapados de deseo y cuyos corazones latían a extrema velocidad… Dos mundos distintos se encontraban por las noches y se fundían en el ardiente calor de su sangre… ¡Cuánta pena embarga mi corazón!, al saber que no te tengo, al saber que mi alma se va alejando de ti poco a poco se va marchitando… Se apaga la llama de un amor que no pudo ser… Aún recuerdo vuestros ojos tan dulces y bellos… Como enormes rubíes, tan hermosos, tan lindos… Como lámparas que iluminan mis días…

Tan solo con ver vuestro rostro día tras día la felicidad y la dicha, embargaban mi ser… Aguardaba en aquella esquina contemplando vuestra torre, tu refugio y a la vez tu prisión, un lugar tormentoso al cual nunca jamás regresaré… ¡Que amargo y doloroso!… Pues pasaba horas y horas esperando… Para ver tu carita asomarse por aquella ventana gris, solo así podría irme en paz… Lo hice mil veces, mil veces esperé, allí parado en una esquina triste, de una larga avenida… En diciembre y en enero, te esperé, te lloré y te besé, como nunca antes lo había hecho, más el destino pudo más… Al separarme de ti y sepultar tanto amor en el foso del rencor… Y ahogar mis sentimientos en las brumas del olvido…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1301-humanidad_un-llanto-en-la-oscura-noche.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 06 Jul 2015 23:49:31 +0200 Humanidad (Un llanto en la oscura noche)

Humanidad… Humanidad...¡Por qué lloras!...

En esta noche oscura y tan desolada…

Vuestros tristes lamentos y amargas lágrimas

llegan a mí en este momento… cuanto dolor, hay en ti...

¡Por que te apartas de mí!… día tras día…

¿Acaso no te das cuenta que yo sufro por ti?

¿Acaso no sabes el dolor que me causas?

Tus rebeliones y desobediencias así como tus penas,

devoran mi espíritu y marchitan mi alma…

Yo te formé desde el vientre de la tierra

y encausé por completo mi corazón en ello…

Pues te hice semejante a mí… Además…

Te otorgue un corazón igual al mío,

Tú guardas dentro de tu alma, aquél lazo santo…

Que nos une y nos marca para siempre…

No quisiera que perezcas ni que sufras más…

Búscame en la oscura noche… Búscame, búscame…

Mientras pueda ser hallado… Yo te amo, Hijo mío,

Ya que pronto ha de nacer el sol de justicia

pero será demasiado tarde… ¡Será tan terrible aquél día!

Evita ya el doloroso sufrimiento,

pues no lo padeces solo tú…

Cada vez mi corazón sufre y se marchita…

¡No puedo intervenir!…

¡No puedo socorrerte siempre!

¿Pues recuerdas aquél día,

cuándo probaste del fruto y vuestros ojos?,

vieron cosas que no debiste percibir jamás…

En ese cruento día, tú sellaste tu libertad…

Y cambiaste tu vida eterna por la muerte siniestra…

Por la libre decisión de tu corazón,

esa es la razón de no poder ir, siempre contigo…

Pues tú tienes la última palabra… Por tu libre albedrío...

Más siempre te cuide… Y te sostuve en el desierto…

Mis hijos descendieron del tercer cielo,

y os engañaron nuevamente, te enseñaron el odio,

la soberbia y el orgullo…

Ahora ellos sufren, al igual que tú… Hijo mío…

Por el pecado que cometieron… Se entregaron

a la densa oscuridad del profundo abismo,

vagan solos y rodean la tierra, carentes de cuerpos

y sentimientos… Algunas veces vienen a mí,

como hijos desterrados, tan orgullosos y altivos

pero dentro de su corazón…

existe un infinito dolor el cual no los abandona nunca...

Pues sus almas marcadas están por toda la eternidad…

Y tú que sufres hijo mío, no te desanimes…

Pues tienes que luchar en la oscura noche…

Ya que la vida está cargada de cosas maravillosas

y posees dentro de ti sentimientos únicos,

que hasta los mismos ángeles sienten celos de vosotros…

Eres mi Hijo amado… solo búscame y te abrigaré

y te besaré todos los días de tu vida y aún mas…

Por siempre y para siempre… Así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1300-un-alma-y-la-interseccin-hacia-dos-mundos.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Mon, 06 Jul 2015 23:40:58 +0200

Un alma y la intersección hacia dos mundos

Oh!... Alma mía

¿Por qué no regresas al crudo invierno de tu pasado?...

En donde no existen los sentimientos ni la debilidad...

Más lo implacable de tu corazón era tu fortaleza...

Infierno cautivo en un corazón derruido...

Palabras verdaderas, siniestras y orgullosas...

Como en los días de tu ascensión...

Contemplad la miseria de la humanidad,

la cual se goza en pensamientos vacuos y superficiales,

más en el terror de tu cruda existencia,

los asolamientos eran tu pan de cada día…

Tormento y violencia en esta tierra sea por manifiesto,

Como en los días de mi juventud…

¡Tómame!… Nuevamente y ¡Dame el poder!...

Que un día tuve entre mis manos…

Pisad los cráneos de mis perseguidores

en la oscura niebla…

En donde los demonios danzan alrededor de su amo…

Ancestral y místico desde los orígenes de su rebelión…

Aquí hoy y siempre alabadle y glorificadle...

Pues él, nos da el odio y la maldición.

Almas perdidas que arrastras a tus eternos dominios.

Criaturas carentes de conocimiento…

Pues solo en ellos hay miseria y podredumbre…

Al escucharte en este día, nuevamente renacen en mí…

Los sentimientos que una vez sepulte

en la tierra agonizante de aquél lugar

en el oscuro sendero de mi vida…

¡Por qué negar mi verdadero mal!…

¡Por qué reprimir mi voluntad!…

Si siempre fui un alma en cuyos pensamientos

solo existía el terror, la violencia y el orgullo…

En la mente y en aquella máscara que cubre mi cuerpo…

¡No quiero más ser lastimado!… Como un común mortal,

por causa de ésta alma, que se ha tornado débil y sumisa…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1299-el-amargo-desahogo-de-una-partida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Mon, 06 Jul 2015 23:33:51 +0200

¿Por qué te vas vida mía, por qué te vas?…

Tantas fallas, tanto dolor, tanta amargura,

en la oscura noche de mi eterno llanto,

os alejáis, dejándome aquí… Con el corazón destruido,

ya no quiero más vivir, ya no quiero más sentir…

Pues tu amargo recuerdo, carcome mi alma marchita,

¡Como podré olvidar!...

Tantos recuerdos, tantos, tantos…

Pero llegó la hora… Solo te marchaste,

y un duro lazo cubrió mi cuello,

ahogándome en el más intenso dolor, terrible dolor…

Todas tus caricias y besos quedaron tatuados,

en mi cuerpo y en mi alma,

más los malos actos… Todos, quedaron grabados,

en mi corazón y en mi mente…

¡Nunca podré olvidar tanto dolor!

Tanta pena… Tanta agonía…

Así como también no podré olvidar tu dulce presencia,

tu compañía, el amor y las alegrías.

Solo he de quedar… Tal vez aguardando la esperanza,

de que algún día tú y yo,

podremos estar juntos nuevamente…

Nunca te olvidaré vida mía, nunca, nunca…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1298-post-apocaliptica_una-nueva-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Mon, 06 Jul 2015 23:28:11 +0200 Post Apocalíptica (Una nueva vida)

El mundo ha sido destruido,

la desolación ha llegado…

Y ya no queda nada ni nadie a mí alrededor,por la absurda inconciencia e indeferencia del ser humano…

Más en el árido paraje,

trata de emerger de la nada

una nueva vida,

luchando contra todo pronóstico

se levanta por si sola.

Más he de protegerla pues es la primera…

Después de esta guerra sangrienta…

Guerra post apocalíptica,

la cual arrasó con toda existencia...

Aquellos grandes no creyeron el clamor que muchos anunciaban,

inmensas masas de fuego

se precipitaron sobre la tierra,

Destruyeron todo y a todos…

Tan solo unos cuantos como éste bello ser, aún luchan por vivir.

En este mundo desolado y casi muerto…

Es un nuevo comienzo y una nueva historia,

se ha de transcribir en el libro del destino….

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1297-cadavera-vero-innumera.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Libertad Mon, 06 Jul 2015 23:22:06 +0200

Cadavera Vero Innumera

¡La sangre!, ¡La sangre!…

La sangre de mis pecados se escurre entre mis dedos…

Vigilantes del oscuro abismo venid aquí,

¡Vayamos a la gran batalla!…

Las huestes oscuras nos esperan y nos aguardan,

al otro lado del siniestro Averno…

Hemos de rodear toda la tierra y sojuzgarla…

Como presas en nuestros colmillos será su final…

Venid aquí todas las criaturas de la noche…

Aquellas que dormían…

En la oscuridad de los recuerdos…

Venid y destruyamos a la humanidad…

Que no quede vestigio alguno de ellos…

Huid, huid... Que el día se asoma,

se asoma tras las colinas de la desolación…

Almas efímeras y decadentes… Su final es la muerte…

Huestes de la oscuridad, uníros en esta gran batalla,

la cual ha de llegar pronto, muy pronto…

Pues el destino será sangriento para los mortales,

y su cruento final es la muerte, la eterna muerte…

Como hojas que caen en el crudo invierno,

y son echadas en el fuego… Así será vuestra condena…

Por no haber guardado la fe…

De ésta manera será vuestro fatal destino… Así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1295-al-borde-del-mas-alla.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 06 Jul 2015 20:49:47 +0200 Al borde del más allá

Una desolada existencia…

Ya nada es importante en ésta vida…

Pues solamente he de bailar con la muerte,

he de caminar entre éste mundo y el otro,

mi locura me ha llevado a la perdición…

¡Cometí una terrible afrenta!…

Pues entregué a mis hermanos,

y los hicieron cautivos…

¡Les arrebataron la libertad!,

más ahora no me queda nada, nada…

solamente éste baile de muerte,

el cual ha de llevarme

hacia otro mundo…

Y en dicho lugar he de pagar,

por mis rebeliones y muchas afrentas.

Camino sola… No me que nada,

siempre cantando, siempre danzando,

la amarga melodía de los tristes

llantos, en la espesura de la noche,

donde se esconden mis ojos,

aquí me encuentran los espectros

del más allá…

Para llevarme y maldecirme,

por el horror… De mis muchos males…

¡Ay de mi!… ¡Ay de mi!, destino cruel…

Que te enseñoreas de mi cuerpo

y de mi mente… Por siempre, por siempre…

Maldecida y desdichada,

por siempre, por siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1294-el-cantar-de-los-suenos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Mon, 06 Jul 2015 20:45:18 +0200

Nuestras almas se han amado en la oscuridad del infinito…

En éste mundo nació nuestra pasión y nuestro dolor,

contemplando juntos, aquella maravillosa luna oscura,

la cual con su tenue luz, ilumina nuestros senderos…

El oscuro destino nos ha traído a éste lugar,

por siempre has de ser mi gran amor, en único y verdadero,

en las penumbras de nuestros sueños,

nuestras almas fundidas están, fundidas en las paredes

del vasto averno, solamente tú… Eres, la reina de mi alma,

desde el día en que os conocí, un sentimiento único

y verdadero se apoderó de mi ser, de mi alma,

el cual es sublime y maravilloso, nostálgico y bondadoso.

Pues tú eres, todo lo que mi corazón anheló toda la vida,

ojala y nuestros nombres estén entretejidos,

en los hilos del destino perpetuamente,

y así podamos manifestar, el amor tan grande que sentimos,

un amor diferente, tan sublime y maravilloso...

¡Bebamos del cáliz de nuestro amor y nuestra pasión!…

Como ambrosía de los dioses son tus besos...

Más ahora no te tengo, pues la vida tan cruel, nos separa,

ha puesto un muro de piedra entre nuestros caminos,

pero mi corazón siempre ha de latir junto al tuyo,

pues usted se lo ha llevado consigo para siempre…

En ti, he de vivir por el resto de mis días y vuestros sueños,

he de velar las noches, porque cuando cierres tus ojos,

allí estaré para abrazarte y consolarte, pues tu eres...

Mi bien y mi razón… En el ayer, en el hoy, y en el mañana.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1293-el-encuentro-de-dos-tiempos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Mon, 06 Jul 2015 20:38:50 +0200

La soledad nos acoge en éste día tan gris, me siento tan triste, tan solo… Pues el pesar se acrecienta más y más… A cada minuto de este cruento destino, mi alma es afligida en gran manera… Usted tenía razón mi bella dama de la oscuridad… Existimos seres diferentes y marcados, que no estamos hechos para este mundo, pues fuimos maldecidos con vidas efímeras y fuimos dotados de sentimientos de toda índole, en este día me sumo a su dolor, pues mi corazón esta marchito…

Como hojas de papiros, viejos y derruidos, mi alma se encuentra tan lastimada, tan afligida… Por el dolor que la soledad, trae hoy a mis manos… ¿Mi pecado? El dejarme arrastrar por los afanes y sinsabores de éste mundo, lleno de vacuidad, cierro los ojos y miro otra existencia… Un lugar paralelo en el tiempo, es oscuro en gran manera, pero… De extrema belleza y esplendor, en aquel lugar hay una gran montaña, tan inmensa y majestuosa… Que sus cumbres tocan el cielo y danzan con las nubes…

Y en un costado de aquél majestuoso lugar, nace un gran un río, parecido al caudaloso rio de la Estigia mitológica, sus aguas son ajenjo, oscuras y amargas… En aquella rivera crecen unas bellas rosas, de aspecto peculiar y su apariencia como pequeñas llamas de fuego, incandescentes como hogueras, como finísimas velas a punto de extinguirse… En tan hermoso lugar se marcan las fronteras de nuestros reinos, el vuestro al sur y el mío al norte, es un lugar muy bello y esplendoroso, en él… Veo dos efigies y nuestros nombres en ellas, con una inscripción de oro fundido, la cual dice…

"El pecado que cometimos, nos ha condenado en este día y desde hoy en adelante, ésta será nuestra morada eterna, del tercer cielo fuimos echados, más en éste lugar hemos de fundar nuestro nuevo reino y destino”.

Pero… Vuelvo mi vista nuevamente hacia atrás y miro éste otro mundo, tan efímero y plástico, en donde ya no existe el honor ni la bondad, pues los hombres se entregaron a los engaños y a las mentiras, almas muertas en vida, vacuos mercenarios de vidas, carentes de amor, faltos de entendimiento y de verdad… Me encuentro solo en este día… Aquí postrado ante vuestras líneas, contemplando su alma, que, al igual que la mía, es diferente e inefable para éste mundo, pero… Para el nuestro, es la verdad, eterna y absoluta…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1292-oscuridad-siniestra_agonia-de-un-mortal.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Libertad Mon, 06 Jul 2015 17:14:37 +0200

En éste día tan desolado y gris, la siniestra oscuridad me retuerce entre sus brazos fríos y gélidos… Tan indolente y cruel, me toma muy fuerte, no deja liberar mi alma de su amargo dolor... ¡Que terrible destino!... El cual embarga mis días… Los desoladores asechan tras las tinieblas del camino, ¿cómo podré liberarme de tal destino?… Tan cruento… Tan frió... Oh!… Bello ángel de mis sueños, venid pronto… Porque aquél terrible desolador está tan cerca… Tan cerca, él... Siente mis pasos y mi palpitar… Como las hojas que caen de los árboles en el crudo invierno así es mi pesar… Mi temor se acrecienta más y más… El agua de la vida que me entregaste un día se esta escaseando, Tan solo quedan unas pocas gotas para seguir viviendo… No dejes pasar de tu amado, pues mi corazón anhela el verte y tocar nuevamente tu hermoso rostro… No te alejes de mi camino, pues mi corazón se desangra por tenerte… Mi alma clama a viva voz a que te fijes en este mortal nuevamente… El cual te ha amado desde el día en que nació… Muy solo… Me encuentro en éste día y guardo tu recuerdo en el cofre de mi quebrantado corazón… Regresa pronto… Quiero tenerte entre mis brazos nuevamente…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1290-la-distancia-de-tu-amor.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Mon, 06 Jul 2015 16:50:50 +0200 La distancia de tu amor

Esta distancia me ha alejado de su bello esplendor…

Y el camino se hace cada vez mas largo…

Tal vez… Pueda dejar todo atrás,

y seguir caminando hacia aquella luz tan brillante

pues en mí ser… Solo habitan las penumbras y la muerte,

y en mis manos solo existe pesar y cansancio,

quiero ser libre al fin… Para ir contigo, mi amor,

solamente el destino se encargara de nuestros caminos,

aquella luz en la lejanía me inquieta y me invita,

sus rayos se acercan cada vez más y más...

Solamente quiero llegar y dormir en vuestro regazo,

y descansar de las pesadas cargas

que llevo en mis hombros…

Con una mira tuya volveré a renacer,

y seré libre de mis afrentas y temores más oscuros.

Espero llegar pronto mi dulce amor…

Ya que mi alma esta muriendo muy lentamente…

Pues en tus ojos hallare la gracia de la vida,

y he de dormir por fin en tu compañía,

velaré tus sueños por el resto de mis días,

pues solo tú… Eres mi camino y mi única salvación...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1289-el-festin-de-la-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 06 Jul 2015 16:45:15 +0200 El festín de la muerte

Hermosa dama del oscuro abismo, en éste día he de tomar

vuestra vida y vuestra alma, para guardarla

en la inmensa oscuridad de mí reino,

tu belleza es incomparable,

y tu presencia atemoriza a los mortales,

solamente tú… Tienes el poder de hacerme renacer,

pues en tu mirada tan fría y siniestra, se esconden

los temores de los humanidad…

Oh! Mi dulce dama, del oscuro foso, ven a mí en éste día

y hagamos festín del género humano…

Pues el final esta próximo, y los demonios

estamos prestos a renacer…

Para reclamar la venganza a los hombres…

Humanidad vil y miserable, el día y la hora se aproximan,

y la trompeta final ha de sonar en los cielos,

sus cuerpos serán semejantes, a las arenas de los desiertos

ardientes como el averno mismo,

el gusano no morirá y vuestra carne será

quebrantada una y otra vez,

por la desolación de sus muchos hechos…

Oh! Mi reina de las tinieblas ¡Venid a mí! En el día de hoy

y juzguemos a la humanidad…

¡Venid a mí! Y embriaguémonos de la sangre de los mortales,

tú eres mi reina y he de regalarte las cabezas de millares

pues solamente tu fuerza y tu fuego

pueden calmar las ansias y feroz bravura,

de este demonio del inframundo…

Fuimos uno en el cielo y ahora lo somos en la tierra…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1288-sueos-de-un-amor-lejano.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Enamorados Mon, 06 Jul 2015 16:37:28 +0200

Así es… Mi bella dama

duele como un puñal quemante,

¡maldito dinero!,

¡malditas fronteras!

Es tan injusto el destino al separarme de ella,

le daría mi amor y mi vida para siempre,

por siempre, por siempre…

Solo una mirada suya

es como una explosión en mi corazón.

Son sueños…

Que son dolor, como dice la vieja canción:

¡Oh mi amor!…

¿Por qué Dios te puso tan lejos de mi vida?,

¿Acaso el amor no es el sentimiento mas bello?

Le amaría todos los días…

Por siempre, por siempre...

¡Necesito tenerla!...

Pero mi amada vive en otro mundo, en otro reino…

Cruzando el mar…

Allá… Entre valles y montañas mi amor naufraga…

Mis esperanzas se desvanecen.

Mis ilusiones mueren.

Tan solo me queda amarla en silencio…

Somos dos locos enamorados.

Soñando con algo, que tal vez…

Nunca se pueda tener,

tan lejano… Y tan cerca de uno...

Mi dulce dama,

Muchas veces la vida es tan dura, tan cruel…

Que solo queda renunciar

a todo aquello que no puede ser nuestro.

Es desesperante ésta falta de amor.

Con aquella persona que uno anhela,

es tan duro el seguir adelante

si es que no estas junto a mí…

Es tan cruel el destino… Lo repito nuevamente.

Por haberte alejado tanto de mí...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1286-el-verdadero-amor_que-es-el-amor.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Mon, 06 Jul 2015 16:16:42 +0200

El verdadero amor no pide nada a cambio…

Ni dinero, ni mucho menos un gran castillo cubierto de oro.

Ya que el verdadero amor, el único amor verdadero,

es aquél que os ayuda a salir adelante…

Juntos, muy juntos… Olvidando muchas veces,

su propia vida y dándole un todo,

a la persona a quién se ama y se quiere…

El amor es sufrido y no lleva orgullo, ni maldad.

El amor, no busca su propio bien,

ni tampoco le impone cargas al otro…

Más aún, el verdadero amor,

sobrelleva vuestros temores y congojas…

Te acompaña y te sostiene, te alimenta y te protege…

El verdadero amor es aquél que sufre por el otro

y se conduele en tus tristezas,

y se alegra en la felicidad de quién se quiere,

y da su propia vida sin pedir nada a cambio…

Pues el amor es el sentimiento

más hermoso y más puro que puede existir...

Pero muy pocos, muy pocos, lo hallan y lo encuentran…

Cuanto dolor, cuanta tristeza embarga mi corazón…

¡Maldito dinero!, ¡malditas fronteras!, ¡maldito orgullo!…

En éstas líneas repito mis dichos del pasado…

Además cojo un puñado de tierra y lo lanzo al cielo,

ahogando en el viento mi triste dolor,

para que mi corazón quede sellado

y apartado de un falso amor… Un amor superficial

y vacío… Que muchas veces es cruel

con aquél que da todo de si…

Mi alma proclama palabras honestas, llenas de vida

y al mismo tiempo son opacadas con las debilidades

de lo material y superficial de éste mundo…

Si un alma no cree en vuestras palabras

y mucho menos guarda tus dichos en su corazón,

ni los atesora con gran alegría y respeto...

Entonces, ese alguien no es de vosotros…

Y pasa ha ser un extraño, un ser del viento,

que como éste, se va a donde quiere y tú no le ves

ni mucho menos le sientes, pero deja tatuado un gran dolor

y una inmensa pena en vuestro noble corazón…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1285-anhelo-de-un-viviente_mi-dulce-amor.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Mon, 06 Jul 2015 16:07:46 +0200

Cuantas veces trato de decirte,

que mi mundo, que todo mi mundo,

no es lo mismo sin ti…

Y que solamente quiero estar a tu lado

ya que tú, mi lindo amor,

te has convertido,

en mi droga y en mi religión.

Y aunque llore mi alma

nunca te podré olvidar,

porque tú mi dulce amor,

"eres, fuiste y serás”

mi eterno cielo y mi dulce compañía,

y aunque no quedara nada de mí,

y me convierta en un despojo viviente

nunca te olvidare...

Pues tú eres mi gran amor, ¡mi único amor!

El que siempre he buscado,

en mis noches melancólicas y frías.

Y nada más quiero escuchar,

en éste instante, una palabra de amor…

Para seguir adelante y no fenecer

en éste mar de llanto,el cual muchas veces,

ahoga mi corazón,

y lo sumerge en el más terrible dolor...

Pues no soporto estar tan lejos de ti…

Quiero llegar pronto a casa

y darte un beso muy tierno,

en tu hermosa frente…

Y sentir regocijo en mi corazón.

Porque solo tú, mi dulce amor,

eres la cura de mis males,

y de mi sufrimientos…

Ya que no puedo más estar tan lejos de ti.

O moriré en este lugar…

En el cual muchas almas me rodean,

pero sin ti mi dulce amor…

Pereceré y me marchitaré,

como cuando una flor se seca y muere

en el frío invierno…

Por eso mi dulce amor,

solo quiero estar junto a ti

para siempre, para siempre… Así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1284-willbrune-alternis_driade-vigilante.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Mon, 06 Jul 2015 15:11:29 +0200 Willbrune Alternis (Driade vigilante)

Hermosa dríade, de los altos bosques oscuros…

Nocturna vigilante, protectora y ancestral guerrera,

que contemplas el esplendor glorioso,

de nuestro gran Reino… *Altos elfos Nocturnos*.

Semidioses, druidas, vigilantes y hechiceros…

Atended a mi llamado que es en extremo urgente,

las huestes demoníacas se acercan…

Y la tierra a su alrededor esta muriendo.

Nuestros bosques están siendo asolados

por inmensas llamaradas de fuego.

¡Despertad a Furion!, ¡despertad al gran druida!

Tocad el cuerno del semidios Cenarius…

Pues ha llegado la hora de la gran batalla

y nuestro reino no desfallecerá…

Más aún, saldremos victoriosos y triunfantes,

y hemos de desterrar a estos miserables…

Muertos vivientes… Criaturas abominables

carentes de entendimiento y faltos de honor.

Nuestras flechas de luz cubrirán los cielos

y os destruirán por completo en la oscura noche...

No podréis resistir a nuestro ancestral poder…

Nuestra magia es eterna y nuestra vida inmortal…

¿Cómo podréis contra nosotros que somos millares?

Pobres criaturas… Cadáveres malolientes…

No seremos derrotados por miserables criaturas,

pues la naturaleza ha de vencer a la oscuridad…

Y el poder de los semidioses imperará…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1283-un-amor-prohibido_remembranzas-de-dos-hermanos.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 21:49:20 +0200

Amor… Un amor diferente, un amor irreal,

el cuál es, distinto a todo, maldecido y difamado,

llevan destinos muy marcados…

En las hojas de un viejo cuadernillo…

Ella guarda sus momentos, aquellos momentos…

Unos dulces y otros amargos, tan fríos, tan solos,

pero siempre, siempre,

caminan juntos y no se separan el uno del otro…

Las heridas son profundas…

Y llevan dicho dolor en su propia carne…

Muchas veces agobiados, desfallecen juntos…

Con los temores de su propia mente…

En silencio, los dos… No hacen ruido alguno,

Y de ésta manera han de permanecer…

Por largo tiempo, noches y días en silencio…

Pues han cometido muchas faltas

y son perseguidos de la sociedad…

De aquél hombre insano, que los martiriza,

los agobia y los oprime…

Pero ellos, siempre juntos, siempre unidos…

Nada ni nadie los podrá separar,

porque el amor que ellos se tienen va más allá

de todo designio de la vida…

Crecieron juntos… Y se aman hasta el día de hoy.

Caminan en lo difícil del sendero.

Llevan una extraña actitud,

Algunas veces lastiman a otros,

y otras muchas se conduelen… Porque saben

en su corazón, que son como ellos…

Dos locos atormentados con la mirada perdida...

Muchas veces, se sienten solos… Buscan su destino,

pero tarde o temprano encontraran su triste final…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1282-tierra-de-magia_un-sendero-diferente.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 21:44:52 +0200

Tras las cumbres de aquella gran montaña,

se dibujan los senderos de un hermoso valle.

¡Un lugar mágico!, perdido en el tiempo,

en el cual los visitantes y forasteros

encuentran un mundo sin comparación,

pues los pensamientos malos de las personas,

son transformados en sentimientos,

de buena voluntad... ¡El honor es retomado!

Y la lealtad restaurada, las cosas malas fenecen

y solo queda la mirada de un corazón bueno,

aquél hermoso lugar, es habitado

por seres maravillosos, pues muchos de ellos,

fueron dotados con grandes poderes,

ya que pueden hacer, que el propio sol y la luna

dancen juntos una hermosa canción,

y que las aves de los cielos, hagan coros

todos los días... Un lugar hermoso y diferente,

un lugar irreal, perdido en el tiempo, pero,

muy pocos lo encuentran, muy pocos lo hallan.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1281-recuerdos-de-tormento_amor-de-odio.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 03 Jul 2015 21:39:41 +0200 Recuerdos de tormento (Amor de odio)

Recordando el pasado, recordándolo aún…

El pasado que tanto me atormenta...

Veo su rostro nuevamente,

como si quisiera regresar

a mis pensamientos una vez más,

pero no debe ser así…

pues fue tan tormentoso todo aquello,

que aún recuerdo

las débiles palpitaciones de mi corazón,

agonizando y muriendo…

Tanto dolor, tanta amargura…

¿Cómo puedo recordar aún esos días

de extremo dolor y llanto?

Vienen a mi las imágenes de su frío rostro

y de su horrible mirada,

esa mirada tan funesta y terrible,

plagada de ironía y de sarcasmo…

¿Por qué recuerdo todavía todo esto?,

¿Por qué me martiriza su presencia?…

Si el tiempo ya está distante

y las heridas han sanado ya…

¿Por qué el recuerdo?, ¡porque!, ¡porque!...

Si todo aquello fue tan doloroso...

Tanto, que tenía una espada atravesada

en mi pecho, y mis manos,

sujetadas a grilletes de tormento…

Nunca quiero ver esos ojos nuevamente,

nunca quiero oír esa voz,

nunca más, nunca más…

Tan solo que muera del todo, aquél recuerdo

y que se ahogue para siempre su voz

en el oscuro mar del olvido…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1280-recuerdos-del-pasado_anoranzas-del-presente.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 21:35:34 +0200

¡Cuánto dolor, cuánta tristeza!…

Y que incomparable pena agobia mi alma...

Alma marchita y desolada…

El destino, me ha traído a este lugar,

en este día tan oscuro y tan gris…

Las triste sombra de mis recuerdos

se escurre entre mis dedos,

como viva sangre…

Sangre que brota de mis manos

como ríos caudalosos, que manchan y tiñen

el viejo papel de mis pensamientos…

Con líneas muy finas, de mi triste dolor…

Ni tu dulce fragancia escapa de mi mente,

tu frío recuerdo agobia mi ser,

día tras día… Noche tras noche…

Y yo aquí… Solitario y abatido,

contemplando y añorando,

aquellos recuerdos de un pasado diferente.

Fingiéndole al mundo que soy feliz...

Tanto dolor, tanta pena…

Duele tanto el vivir, si tu dulce voz

no me llama por las mañanas…

Quiero ir por el mundo, en tu compañía…

Y reír… ¡Reír como niños!,

por cualquier tontería…

Mi corazón te busca, mi corazón te aclama,

siempre, y por siempre, lo hará...

Más ahora, no te tengo…

Mi alma se ahoga lentamente…

Y mis cansados dedos rozan,

el oscuro velo de mis pensamientos,

más no te hallo, más no te encuentro…

Solo quiero ir en busca tu amado recuerdo,

quiero fundirme, quiero morir,

en tus más profundos pensamientos…

Ya no quiero padecer esta soledad,

la cual me condena y me destruye lentamente…

Pues la tenue luz de tu presencia,

es la causa de mi tormento…

Necesito de tu amor, ¡necesito de ti!

¡para vivir!, ¡para vivir!...

Para soñar y poder sonreír una vez más…

Pero… También necesito las gotas de mis ojos

para así poder crear con ellas,

un inmenso mar de llanto

para navegar en el libremente,

y poder llegar a ti… Algún día, algún día…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1279-sueos_una-voz-en-la-oscuridad.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 21:31:06 +0200

Una densa neblina cubre mis ojos…

Un manto gris envuelve mi corazón...

A lo lejos… ¡Una voz!,

me dice… Venid, venid, ¡acercaos!...

Tan tétricos lamentos en la desolada calle.

Y de pronto… Una jauría de lobos

rodean toda la ciudad…

Se amontonan en las calles de Paris…

La gente se oculta, se oculta…

El temor abraza sus mentes,

una suave voz me invita a salir

como presa de un profundo hechizo.

Voy a su encuentro, le miro a los ojos

y ella me dice: ¡Venid, venid!…

¿Cómo poder resistir a tan bella voz?

¿Cómo no ir a su encuentro?

Si tan solo despertara de éste largo sueño,

el cual se apodera de mí, lentamente…

Cada vez, las noches son más frías...

Cada vez la soledad agobia mi alma.

Tan solo la tenue luz de una triste vela

alumbra mis ojos moribundos…

¿Cuándo acabara éste tormento?...

¿Cuándo cesaran las voces en mi mente?

Si tan solo despertara y vivera nuevamente,

tal vez, tal vez, ¡Pero no!…

Es el castigo de mis afrentas…

El dulce letargo de mi triste soledad…

La suave llamara de mi corazón

se apaga, se apaga… Solo aquella voz

invade mi mente y se apodera de mi alma,

lentamente, tal vez… Para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1278-derliber-bel-morder_abiseo-del-foso-de-las-tempestades.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Libertad, Poema De Soledad Fri, 03 Jul 2015 21:22:14 +0200 Derliber Bel Morder (Abiseo del foso de las tempestades)

Espíritu de tormento, ¡levántate en este día!...

Que llevas a flor de piel vuestras maldiciones.

Llamadme y haz juramentos en la noche…

Llevemos el cautiverio tempestuoso, a muchas almas…

Abrid el oscuro portal de magia,

hacia otros mundos y llevemos a los ejércitos…

Para la batalla final, orcos y druidas serán destruidos,

no podréis contra nuestras huestes,

las cuales descansan en la suprema ciudadela negra,

pues nosotros somos la legión del oscuro averno…

La cual es antigua y siniestra, temible y devastadora...

Grandes y poderosos generales…

Reyes del foso, supremos hacedores de hechizos…

Levantad vuestras manos y alzad vuestras cabezas.

Clamad y llamad a los infernales de fuego…

Y desciendan sobre este árido paraje,

las montañas voladoras, hogar de los dragones de hielo,

criaturas ancestrales… ¡Levántense!, pues

la vida está a punto de terminarse…

Y los débiles mortales han de sufrir el castigo del azote.

Grande Gromarth hell, ayudadnos en este día,

que los cielos se han de teñir

con la sangre de los druidas… Viles criaturas,

carentes de poder… Ellos, sucumbirán, sucumbirán…

Pues nuestra gloria es absoluta y nuestro poder infinito.

Abrid el portal hacia el otro reino…

El cual esta al otro lado de este gran espejo de poder…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1277-magus-immortalis-occisor-de-animus_bruja-asesina-de-almas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 03 Jul 2015 21:16:56 +0200 Magus immortalis occisor de animus (Bruja asesina de almas)

Siniestra y oscura noche, tan densa, tan fría…

He de salir a buscar mi sustento,

Necesito insumos y hierbas silvestres…

Para poder preparar mis muchos hechizos…

Cansada y abatida me encuentro en este día

Tan solitaria y misteriosa como siempre…

Me adentro más y más en la espesura

de los bosques malditos… Lugares misterios,

de incalculables peligros y densas nieblas,

plagados de criaturas sobrenaturales…

Innumerables señores y damas de tormento,

visitan estos lugares para establecer

sus propios dominios... Ah!… Eternos bosques,

tan misteriosos… pero la vez cautivantes,

llenos de magia y de espíritus sombríos…

Los mortales no son bienvenidos aquí…

Pero pronto han de llegar muchos más…

Y estaré aguardando ansiosa a vuestra llegada,

para así poder devorar su deliciosa carne…

Y beber su dulce sangre… ¡Ya la siento!,

cubriendo todo mi cuerpo, deslizándose

y escurriéndose lentamente por toda mi boca…

Como un dulce manjar… Regalo de los dioses…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1276-un-amor-comun_un-simple-mortal.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 21:12:09 +0200

¡Quiero llorar!, y no se porque…

Al parecer, tienes vergüenza de lo que os escribo,

Tienes vergüenza de lo que os anuncio con mis manos,

de las palabras que dejo grabadas en el viento…

a veces… el amor, ¡el amor!…

Cuando no es correspondido en su totalidad es muy doloroso,

y por eso se sufre, por eso se muere…

Tantas, tantas palabras y el viento las hace polvo,

las llevan de un lado a otro… Y yo aquí,

contemplando la luna, la hermosa luna llena…

Sentado en la soledad de la noche,

escuchando la sonata mas triste de mi vida,

callando el dolor que siente mi corazón,

pues el amor que profesas tenerme solo es mortal…

Tan solo un amor común,

no es lo mágico que relatan los libros

No es lo mágico que dicen las canciones

de los amantes en sus letras, simplemente palabras vacías,

huecas sutilezas, tal vez no quieres sentirte sola,

por eso me llaman tus labios, por eso me buscan tus ojos…

Y yo aquí sintiéndome tan solo, tan solo…

Relegado del mundo y abatido, tan solo, tan solo…

¿Dónde estará aquella persona especial?,

que lleva un mundo en su interior,

el cual cautive mi corazón como jamás nadie lo ha hecho,

como jamás nadie lo ha tocado…

Solamente dibujo palabras en mi mente

y pinto con colores los corazones de la gente…

Tanto dolor y tanta tristeza… ¡Ah que más da!…

Pues en el mundo de los sueños

encuentro a mi musa y en ella hallo mi descanso y mi cobijo…

Nunca pide nada, ni me impone cosa alguna,

lo único que ella quiere, es que duerma junto a ella

y naufrague en la inmensidad de sus caricias y besos…

triste, triste, vida triste… Déjame dormir para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1275-el-apocalipsis-de-la-luna-llena_una-vision-de-un-inmortal.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 03 Jul 2015 21:03:29 +0200 El Apocalipsis de la Luna llena (Una visión de un inmortal)

Un corazón sombrío, que contempla extasiado la luna llena, aquella hermosa luna tan lejana y misteriosa, la cual se tiñe de sangre y se lamenta en las noches de su tristeza, envuelta y sumergida en las espesas nieblas de su amargo destino, abrazada y desgarrada por una fuerza sobrenatural, la cual lastima su belleza y la torna de sangre por todos lados... Y yo aquí, en mi palacio de los eternos abismos, rodeado de oscuridad y de penumbras.

Las huestes infernales se arrodillan ante mí, y me hacen reverencia todos los días, un destino diferente se ha trazado en mi veredas, una calzada de tormento y de sangre se ha levantado en mis dominios… Y me encuentro aquí, en mi morada cultivando bellas rosas multicolores, en este árido paraje de soledad y de olvido, aguardando la hora de mi exaltación.

En aquel momento los cielos serán conmovidos, y los otros vigilantes serán despertados de su largo sueño, sueño de penumbras, por más de seis mil años estuvieron descansando, por el pecado de uno, todos fueron hallados culpables, pero el día de su venganza se avecina pronto, muy pronto… Y ésta hermosa luna llena, será fiel testigo de su terrible poder y de su gran fuerza de aniquilación… Pues los días de los hombres están contados. Así sea…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1274-un-recuerdo-que-vivira-para-siempre.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 03 Jul 2015 20:47:16 +0200

Se ha ido para no volver,

Se ha llevado mis ilusiones y sueños,

ya no volveré a escuchar su hermosa voz,

ni tampoco podré ver sus bellos ojos,

ni sentir su angustia tan latente,

pues ella, se ha ido de mi vida.

Y me he quedado solo, en este lugar.

Ya no hay mas marcha atrás,

ya no hay retorno alguno,

porque pues no valoré a un ser,

que amó y creyó en alguien,

que no la merecía, que no supo amar.

Como arena en el desierto es mi sentir.

En esta hora amarga de mi vida,

mis manos se desangran lentamente

Y forman un río en este mundo interior,

el cual me apresa y me confina,

en la más oscura y terrible soledad,

pero en la eternidad buscare tus versos.

Desde la lejanía de los eternos cielos

Miraré tu rostro y cuidare de ti,

para siempre, para siempre…

Como la bella melodía de nuestro amor,

la cual lleva letras de esperanza...

Así, lo he de hacer, para siempre…

Si en esta vida no pude cumplir,

si en esta vida no pude entender…

Las tristes líneas del amor verdadero,

en el más allá las haré realidad.

Cada palabra, cada fragmento de amor,

será cumplido, porque viviré

para siempre a vuestro lado, cuidándote.

Y os daré lo que un mundo no tiene.

Y estaré para siempre, para siempre

contigo mi amor por toda la eternidad…

Te amo mi bien, mi único amor.

Aquel amor bonito y diferente que anhela

un corazón que alza su mirada al viento…

Un amor común, un amor mortal…

Que se desangra en una oscura calle

y se convierte en una triste pena,

en un triste y funesto recuerdo…

Un recuerdo que vivirá para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1273-vampiresa-de-la-oscuridad_artilugios-de-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 03 Jul 2015 20:42:28 +0200 Vampiresa de la oscuridad (artilugios de muerte)

Apartad y alejad de mí presencia esta inútil señal,

pues mis caminos se hallan en la oscuridad eterna.

Atrás quedaron aquellos días de mortalidad,

a lo lejos quedaron los senderos de muerte.

Más ahora soy algo más, pues vivo para siempre.

Injurias y maldiciones profieren mis labios,

Contra aquellos que me persiguen y me odian.

Soy ama y señora de la oscura noche.

¿Cómo os atreviste a penetrar en mis dominios?

Iluso y vil mortal, tus encantamientos

y absurdas sutilezas no son nada para mí,

pues mi vida es eterna, y nunca he de morir...

La divinidad envuelve mi ser completamente.

¿Quién podrá igualar mi belleza y juventud?

Pues para mí no hay diferencia en el tiempo,

no existen las barreras ni los muros de piedra,

pues mi poder es absoluto y perpetuo.

Más ahora pagarás por cometer tal afrenta,

pagarás por osar entrar en mi mundo...

Tu miseria será expuesta, morirás, morirás…

No quedará sangre alguna en tu ser…

Vuestra vida es nada, efímera e insignificante

Predecibles e inútiles son vuestras artimañas...

Tus artilugios no servirán contra mi poder.

Mirad como arde, mirad como se consume

ante mi sola mirada, ante mi potestad y fuerza.

¡Tonto, tonto!, vil sirviente de la luz,

¡morirás, morirás!, pues no supiste entender

vuestro lugar, vuestro destino, vuestra vacuidad...

Insignificante y absurda es vuestra inútil vida,

Despídete para siempre, de vuestra inútil existencia...

Miserable y débil mortal pues en este día,

pagarás con vuestra sangre todos tus pecados…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1272-bruja-enganosa-y-cruel_besos-de-muerte.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 03 Jul 2015 20:26:21 +0200

Solo palabras al viento eran tus mentiras y dichos,

más ahora estás callada, y no dices nada,

inmóvil y muda, como efigie de piedra,

pues un corazón de hielo existe en tu interior,

una pesada y oxidada máscara cubre vuestro rostro.

¡Nunca serás feliz! ¡Nunca estarás con vida!

Pues tu crudo destino está trazado para siempre.

Y vives condenada a la soledad y el agrio dolor,

una nube de brumas angustiosas cubre tu alma,

que yace inerte y sin vida, en un cuerpo de muerte,

en un cuerpo de dolor ¡Alma maldita!...

Que te ahogas en la espesura de las frías noches,

pues no sabes dónde hallar a tu próxima víctima,

no sabes cómo encontrar un corazón vagabundo.

Un corazón desvalido y moribundo, marchito y solo,

el cuál sucumba fácilmente a tus muchas mentiras,

el cuál ha de morir en tus engañosos besos,

y será enterrado vivo en el oscuro foso del dolor,

del cuál nunca jamás ha de regresar con vida,

pues el destino de dicho ser es la maldición eterna,

fría y cruel, dama de tormentos, mujer del engaño.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1271-te-fuiste-de-mi-vida_un-agonizante-final.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida Fri, 03 Jul 2015 20:21:26 +0200 Te fuiste de mi vida (un agonizante final)

¿Por qué te alejas, por qué te vas?, regresa pronto.

Un lugar especial os aguarda y os lamenta.

Una mirada de soledad se vierte en tus caminos.

Un sentir de emociones invade mi ser...

Y tú…¿Dónde, dónde te vas?, mi vida es vuestra.

Mis caminos son los tuyos para siempre...

Más ahora, te habéis marchado lejos, muy lejos,

sin rumbo, sin miedos, dejaste atrás tu recuerdo.

Tu vida y tu amor, aquel amor fiel y sincero

que siempre os acompañó, ese amor verdadero

que dio todo de sí, pero tú… Solo te fuiste.

No volviste la mirada, solo os marchaste

para no volver, para no vivir en este lugar

que ahora se ha tornado oscuro y desolado.

Mi alma se marchita, pues tú eres todo en mi vida.

Tú llenaste mis días de felicidad y de alegrías,

y ya no queda nada, nada, solo una vieja imagen

que se borra de mi mente al pasar las horas,

al pasar los días, tan fríos, tan solos, soy nada,

solo sombras de lo que una vez fui...

La muerte pronto vendrá, muy pronto, está cerca.

En ese momento morirá el recuerdo, morirá la vida.

Todo termina, todo se olvida, una tenue luz

se apaga, se apaga, en la oscuridad de mi mundo,

donde solo existe el dolor y la inevitable muerte…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1270-no-te-vayas-nunca.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Enamorados Fri, 03 Jul 2015 20:11:02 +0200

No te vayas nunca

No te alejes de mí lado amor mío,

nuestros mundos son diferentes, lo sé...

Pero el gran amor que te tengo

es mucho más grande que la vida misma...

Tan solo deseo estar a vuestro lado

para siempre y nunca más, nunca más,

separarme de tu alma, de tu hermoso ser...

Pues tú eres mi vida y mi sustento,

nunca más podría estar alejado

de vuestra hermosa presencia

de vuestro hermoso destino,

el cuál se ha convertido en el mío,

para siempre, para siempre…

Pues nuestras manos dibujan

Con tinta sangre carmesí un corazón

en el espacio del tiempo eterno…

Pero mi triste alma sangra terriblemente

en este día de angustias y de llantos

al saber que te vas… Si mi único destino

es morir para estar a vuestro lado

entonces mil veces moriría y nunca más

me apartaré de ti mi bello ángel,

mi bello amor, el único, para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1264-hilos-de-tormento_hilos-de-desilusion.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:37:15 +0200

Nos llevan de un lugar a otro, como el viento...

Como si no valiéramos, nada, nada…

Tanta impotencia guarda mi alma

al no poder ver desangrar a mi corazón

y pintar con gotas de sangre

tus bellos escritos, tus lindos dichos…

¿Por qué nos alejan?, ¿por qué nos persiguen?

Solo quiero ser feliz en este mundo,

Sin la necesidad de ver lo vil de las personas...

Cuánta pena guarda mi quebrado corazón...

¡Tanto sufrimiento!, tanto, tanto…

Oh alma mía, todo marchara bien

yo os protegeré del dolor y la angustia

del amargo llanto y la triste desilusión,

cuánto se ama, cuánto se quiere…

¿Por qué luchar, por qué seguir?…

Si aquellas redes nos empujan a la muerte...

Unas veces ya no hay retorno…

Pues la caída es inminente y dolorosa.

Que triste me siento, que triste congoja…

Solo quiero liberarte de este duro tormento

aunque me sumerja en la misma muerte,

y no halle el regreso nunca más,

pues tú eres mi vida, tú eres mi inspiración

y mi corazón late unido… al vuestro,

para siempre, para siempre…

Solo quiero arrancar estos hilos de maldad

y así poder llevarte de la mano

todos los días de mi vida, para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1263-distancia_tan-lejos-y-tan-cerca.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:31:38 +0200

Dolor, solo dolor… Y una caricia lejana,

una grieta en mi cansado corazón,

pues él, derrama lagrimas de sangre,

y se sostiene de la poca ilusión,

de tenerte algún día, ¡de quererte!…

Y de poder acariciar tu bello rostro.

Regálame una sonrisa para vivir,

regálame tu bella mirada para resistir,

pues mi alma gime y se desgarra,

al saber que nunca te tendré,

al saber que nunca tocare tus labios,

al saber que jamás podre acariciarte.

Tal vez mis caminos algún día,

te encontrarán, pues mis cansados pies

me llevaran hacia ti, amor mío…

Y tomados de la mano, juntos los dos,

mirándonos a los ojos nos diremos,

Te quiero... ¡Te quiero amor mío!…

Pero... ¡Siempre existe un pero!,

pues de repente veo la cruda realidad,

¡porque no estás aquí conmigo!,

¡porque!, ¡porque no estás, amor mío!

Si mi alma solo quiere abrazarte,

mi alma solo anhela tu bello corazón,

para vivir, para sonreír, y nunca morir.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1262-un-corazon-inmortal_una-suplica-en-la-oscuridad.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:20:46 +0200 Un corazón inmortal (Una suplica en la oscuridad)

Mi bella flor no deje caer sus preciadas lágrimas al viento,

pues usted es un tesoro que cualquier hombre anhela.

Su dulce voz y sus dichos no deben caer en la tierra.

Su linda mirada y su preciosa alma

no deben sucumbir ante los sinsabores del destino.

Nunca os dejaré ni le olvidaré, pues le amo y le quiero

de una manera diferente, un sentir verdadero,

un sentir de ternura y de amor en el corazón…

No está sola, pues éste hombre guarda todos sus dichos

en su solitario corazón, los atesora como si fueran parte de él,

como si fueran su propia alma, su propia vida…

Vengo ante usted en este día para decirle, que no esta sola.

Nunca dejare de ver aquella hermosa y brillante estrella

en el horizonte de mis sueños, aquella estela refulgente

que sobresale sobre las demás, pues su brillo,

es genuino y diferente, el cuál perdurara para siempre...

Déjeme pintar unas letras de sangre…

En el lienzo de vuestro corazón, déjeme llevarte a un largo viaje...

A un lugar bueno, donde tu alma descanse

y pueda renacer de sus cenizas cuál ave fénix inmortal…

Nosotros los vivientes en verdad hemos de morir un día,

pero tú alma tan pura como el cristal perdurará para siempre...

Pues tus dichos nacen de vuestro corazón

y tus bellos sentimientos son verdaderos y puros.

Y me encuentro aquí postrado ante ti, suplicando tu perdón

Desangrando mi corazón cual ofrenda para tu alma,

cual ofrenda para tu hermoso corazón…

El cuál amo y atesoro desde el primer día en que os conocí.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1261-te-extrano_un-dulce-recuerdo.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:15:44 +0200 Te extraño (un dulce recuerdo)

Entre tintas y papeles yo me encuentro,

desangrado mi corazón por un amor que se fue,

por un amor que no regresará,

por que el destino se la llevo de mi lado,

y la muerte la arranco de mi cuerpo para siempre...

Espérame, espérame, llegare pronto amor mío…

Y dormiré en tus brazos para siempre, para siempre...

Tu luz nunca murió y brilla más fuerte en mi corazón

y guía mis pasos todos los días.

Nunca me perderé en el silencio de los miedos,

más aún, llegaré pronto a ti y estaremos juntos

para siempre, para siempre, en la eternidad…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1260-un-nuevo-comienzo_lagrimas-del-pasado.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:08:39 +0200

Llegué a mi destino, el cuál ya fue trazado,

mucho antes de que yo naciera…

Mucho antes de que mis manos se formaran,

mucho antes de que mis ojos vieran la luz…

Ansias de libertad y sentimientos de dolor...

Mi alma se suspende entre lágrimas amargas,

pero mis ojos ven a lo lejos mi felicidad…

Muy pronto he de rozar sus muros con mis dedos,

y he de clamar en lo alto de sus muros

¡Libertad! ¡Libertad!… Pues mi destino,

Aquél destino marcado por el cruento dolor,

fue por fin arrebatado de mi corazón…

Y fue desgarrado de mi alma por completo…

Y ahora, ¡soy libre!, ¡soy libre!…

Pues he llegado al destino que me fue impartido

Y ahora me encuentro a pocos pasos

de aquello que tanto soñé, que tanto imagine...

Y la terrible oscuridad que residía en mí

ha muerto para siempre, para siempre…

Un nuevo comienzo, un nuevo sendero

Palabras libres, lágrimas del crudo pasado...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1259-una-amarga-despedida_recuerdos-grises.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 19:02:51 +0200

Para que seguir, para que continuar dibujando letras.

Si no estás más a mi lado, solo tú eras mi mundo.

Solo tú eras mi gran ilusión y ahora no queda nada,

nada de nada, tan solo un triste y duro recuerdo...

Solo un triste adiós que se pierde en el viento…

Tan solo una vieja imagen que se borra de mi mente

Cada día, cada hora, cada instante te haces más lejana

Más sombría, cada vez más gris, tonta, tonta…

Solo tú regías mis días, solo tú eras el guardián

De mis tristes noches, mi vida entera era vuestra.

Y ahora no queda nada, solo sombras, dolor y lágrimas.

En un mundo gris plagado de desilusión y de llanto.

Mis prisiones aquí en la tierra se han manifestado

y me encuentro entre barrotes de dolor y de tormento

Sumergido en esta oscura y densa soledad,

la cuál me destruye a cada instante cada minuto,

y me ahoga en el eterno silencio para siempre…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1257-un-hombre-demonio_una-triste-pena.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 18:42:59 +0200

Me vi a lo lejos en un profundo sueño, y encontré un panorama gris en un mundo de luz… Y es que para mi la oscuridad es la vida misma y la luz mi eterna muerte… Oh! Bello ángel de las tinieblas, extiende vuestras alas las cuales marcan los cielos oscuros, y descendamos a las profundidades de el eterno abismo y hagamos pactos sacros en la inmensidad de la niebla… Sumérgeme en este mar de sangre, bautízame en lo profundo de estas mareas de tormento, lavadme de todo ésto que se apodera de mi mente y martiriza mi cuerpo en su totalidad, pues me hallo en un largo sueño, ayúdame a salir de este mundo de mentira y de falsedad… Tan solo ayúdame a encontrar el camino nuevamente y así poder sanar mis alas las cuales fueron arrancadas con suma maldad… Pues vinieron a mi un día unos extraños seres, su apariencia como de ancianos con vestiduras blancas y yo quede deslumbrado por todo aquello, no pude poner resistencia alguna y en ese momento sentí morir, sentí desfallecer, y lo único que pudieron ver mis ojos en aquél instante fue vuestro bello rostro y los recuerdos de un pasado a vuestro lado… Tomaron mi cuerpo y me ataron a una columna de piedra mi reino fue rodeado, pero pude destruirlos, pude aniquilarlos pero en el intento salí lastimado, ahora agonizo en éste lugar, mi cuerpo esta durmiendo pero mi alma, mi eterna alma… Está presente y quiere renacer nuevamente, mis hermanos… Todos duermen pues ellos esperan el día de su resurgimiento, aquel día en que la humanidad será juzgada y destruida… Me encuentro solo en éste lugar, tan solo, tan solo… Y mi cuerpo allí tendido en esta piedra negra, necesito de ti, necesito de tu fuerza, para vivir, para vivir… Ven a mi en éste día tan angustioso y devuélveme a la vida nuevamente… Solo tu puedes ayudarme, solo tu puedes sanarme, pues vuestro destino es el mismo que el mío… Recuerdos de un oscuro pasado, vivencias de un angustioso presente… Los cielos arderán con mi gran poder en el día de la ira, pronto he de vengarme, muy pronto he de resurgir, altivo y poderoso, un hombre demonio que clama en la oscuridad.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1256-el-triste-cantar-de-un-viejo-violin.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Wed, 01 Jul 2015 18:38:21 +0200 El triste cantar de un viejo violín

¿Para qué poner una canción en tu ventana?

Si vos las ignoráis y muchas veces las olvidáis,

así como pierdes mis preciados dichos,

Los cuales son enterrados en la tierra

y muchos otros sumergidos

en el oscuro mar del eterno olvido…

¿Como puedes esconder

el delicado rose de mis palabras?

Las cuales acarician vuestro corazón…

En tus días de melancolía y de gran dolor…

Pero ahora solo queda un espasmo vacío,

un delirio en la oscura noche,

tan estremecedor que dicho llanto

enfría a mi alma, poco a poco…

Déjame partir, déjame ir…

Ir en busca de mi verdadero destino.

Tal vez allá afuera, encuentre mi camino...

Pero siempre te llevare en mi corazón...

Siempre, siempre, te guardare en mis recuerdos…

Las gotas del amargo llanto

inundan mis ojos porque sé, que mi alma

Será vuestra para siempre, para siempre…

Pero aún así debo de partir,

para que encuentres la felicidad,

con un verdadero amor, el cual esta allá afuera…

Buscándote y también anhelando encontrarte...

Llegara pronto, apenas yo me vaya,

y llegara para que le cantes las canciones

de vuestro infinito amor…

Y le bailes la dulce alegría de vuestro corazón…

No quiero irme, no quiero apartarme de ti...

Pero debe ser así, pues solo soy un triste hombre

que no logra cautivar por completo

vuestra dulce y preciada alma…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1255-sentimientos_la-extrana-maldad-de-un-arlequin.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 01 Jul 2015 18:31:32 +0200 Sentimientos (La extraña maldad de un arlequín)

Sentimientos... Muchas veces funestos y crueles.

Una risa en el oscuro mar de mis pensamientos.

Y a lo lejos… Una lejana existencia…

Tres bocas, tres manos, vienen por mí...

Y yo muy asustado, huyo rápidamente y sin descanso.

No entiendo el porque, no logro comprenderlo…

¡No me persigan!, ¡basta ya!…

Dejadme solo en este lugar, ya no quiero más de ti,

no quiero saber ni oír palabras mentirosas,

las cuáles hallo en vuestra mente.

Solo quiero ser parte de esta realidad

Y no ver nunca más sus rostros de maldad…

Su ardiente deseo por destruir mi corazón...

He de morir en este lugar, me refugiaré en las alas

de mi bello ángel y así escaparé, escaparé…

Escaparé de vuestras malas obras y viles actos.

Una mirada se levanta y me ilumina,

su luz me indica el camino para seguir adelante,

pero aquella extraña y horrible carcajada

no me deja escuchar la realidad,

una extraña y cruda sensación de opresión

se apodera de mi mente y me hace retroceder,

a cada instante, a cada instante, cubre mi camino

con raíces amargas de dolores intensos…

Gigantes piedras caen de los cielos rápidamente

y no hallo lugar donde refugiarme,

no hallo el camino, para continuar, para vivir…

Mi ángel de luz ¡Ayudádme en este día!

Liberádme de ésta carga para siempre…

Cargas de pesares y tristezas, que manchan mi corazón,

solo tú puedes ayudarme, solo tú, solo tú…

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1254-belfarnis-pernalbris_hechicera-elfo-nocturno.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Wed, 01 Jul 2015 18:22:26 +0200 Belfarnis Pernalbris (Hechicera elfo nocturno)

Caminas al viento y arrastras esa pesada capa,

la cuál cubre por completo tu belleza incomparable…

Desgárrame con tus besos, mi hermosa dama oscura,

atrápame con tus hechizos y llévame a vuestro mundo,

donde no hay maldad ni temor, ni odios, ni rencor…

Enséñame los misterios de tu mágico reino, tu mundo,

y muéstrame las verdades de la humanidad…

Serás mi guía y mi alegría, ¡otórgame la inmortalidad!,

para pasar todas las noches en tu dulce compañía,

y así contemplar juntos…Los hermosos amaneceres.

Y así poder disfrutar de la vida juntos los dos, amor mío,

pues solo tú… Mi bella hechicera, me haces renacer,

aquellos ojos claros son el tesoro más bello

y más puro que jamás contemple en toda mi vida…

Llamas de fuego abrazan mi cuerpo y consumen mi ser.

Déjame despojarme de este cuerpo de corrupción,

cuerpo de hombre mortal vulnerable y déjame ser parte,

de vuestro cuerpo, por siempre, para siempre…

Hechicera de los montes, hechicera de mi corazón…

Llévame en tus caminos y guarda mi alma en tu corazón.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1253-angel-de-la-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Wed, 01 Jul 2015 18:16:50 +0200

Oh bello ángel, extiende vuestras alas

y cubre mi cuerpo con tu calor…

Ayúdame a curarme de éste gran dolor…

Ayúdame a encontrar la salida…

La salida de mis tormentos y mis prisiones

pues mi pena se acrecienta

cada día más y más…

Venid a mi, hermoso ángel…

Huyamos juntos,

a un lugar mucho mejor…

Pues solo tu puedes salvarme,

solo tu puedes liberarme,

porque en ti encontré el amor

y en tus caminos, he de hallar la felicidad

y volaremos juntos

por el azul del cielo y jamás, jamás,

nadie nos podrá separar…

Porque el amor que yo te tengo

es muy grande y muy sublime,

tanto como el inmenso manto de las estrellas

que contemplamos juntos

en las bellas noches de soledad…

Recuerdos y nostalgias, recuerdos de un amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1251-el-proclamar-de-un-poeta_un-canto-en-la-oscuridad.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 18:04:56 +0200 El proclamar de un poeta (Un canto en la oscuridad)

No dejaré de proclamar los versos de la triste luna...

No callaré las palabras de la musa de mi corazón

no he de desfallecer en este río de tintas carmesí

que pintan mis sentidos y hallan nuevos caminos.

He de seguir adelante sin mirar atrás...

Pues mis líneas son el tesoro que guarda mi corazón

amantes y seductoras, tristes y temblorosas

como cantos al sentimiento y bellísimas endechas

que roban y quebrantan los tristes corazones...

Más aún, son sus alegrías como esperanza viva

de corazones sinceros, justos y nobles...

guardianes de los versos, acompañen a este poeta...

Llévenlo con bien a su verdadero destino...

Un lugar bello y hermoso, el cuál el escritor

dibujo en su mente en aquellos días de soledad,

aquel primer verso que nació de su alma,

llenó su corazón de admiración y profunda alegría.

Tintas oscuras corren por mi venas,

y un vendaval de sueños circulan por mi mente

más en ti, inspiración, encuentro la dicha y la felicidad.

Nunca más estaré solo, pues en tus versos hallo la gloria...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1250-el-proclamar-de-un-inmortal_demonio-vampiro.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 17:58:31 +0200 El proclamar de un inmortal (Demonio - Vampiro)

¿Por qué la maldad se apodera de mi mente?

¡Porque!, ¿por qué éste sentir de amargura

el cuál embarga y confunde mi corazón?...

La venganza se hace mía pero el dolor me hunde

y me martiriza todos los días, ¡agonizante vida!

Espectral oscuridad... Ven, toma mi cuerpo

y utiliza mis pensamientos, hazte de mi fuerza

y destruye a mis enemigos, quebranta sus almas

y refúndelos en el profundo mar del olvido...

tierra muerta, vieja y estéril, levántate

y destruye a tus adversarios, ya no sufras más

por aquellos que no os entienden...

Sus imperios y reinos serán aniquilados

y sus caras se tornaran grises y enfermas

la sangre que corre por sus venas ha de secarse

y en ajenjo será su tormento, ¡pobre de ellos!

pues ha llegado el día de mi implacable ira

pobres humanos que jugaron a ser inmortales

almas cargadas de lamentos, dolor y pesar

un secreto se guarda en mi corazón

y una llama de luz se oculta en mis senderos...

Guía mis caminos como lumbrera perpetua

y fortalece mi alma con la luz de la eterna vida

con la luz opuesta de las tempestades...

Sus poderes ya no son nada, nada...

Ahora, el imperio de las sombras se levanta

y se une a mi mente, para poder así gobernar

y aniquilar a mis enemigos,

nunca más seré cautivo de sus mentiras

nunca más he de desfallecer ni mucho menos

flaquear y ser derrotado, nunca más, nunca más...

mi corazón está sellado para no ver, ni oír,

sus mentiras y engaños, vil y miserable mortal...

tú que confías en tu propia prudencia

encomienda vuestra alma a lo alto pues tu fin

tu inevitable fin esta cercano, así sea...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1249-la-triste-confesion-de-un-demonio_el-amor-eterno-de-dos-amantes.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 17:52:50 +0200 La triste confesión de un demonio (El amor eterno de dos amantes)

Estando dormido, me vinieron visiones y de repente desperté,

y aquella lejana luz, en el triste horizonte de mi vida,

me hizo ver la realidad de otro mundo, así como mi verdadero destino,

alguien distinto vino a mí y me hablo en los sueños,

su mirada como llamas de fuego y su voz estruendosa y limpia

me dijo; ¿por qué combatís contra mí?, ¿por qué lucháis? ¡Porque! ¡Porque!

Toqué mi rostro con su cálida mano, y sentí como mis fuerzas regresaban

y aquél ser me dijo: ¿Sabéis bien cuál es el final?

Y algo en mí, me dijo que sí, solo agaché la mirada y le dije;

mi destino lo haré con mis manos y mis caminos los he de designar yo mismo,

luego le hice una pregunta, pues ni yo mismo entiendo su proceder.

¿Por qué conocí el amor?, dime porque ¿Acaso solo sirvo de tropiezo?

¿Por qué siento esto tan latente por ella? Decídmelo por favor

Padre... ¡Decídmelo! ¿Por qué ha sido un error el enamorarme?

¿Por qué solo los hombres pueden hacerlo y nosotros no?

¿Por qué siento esto dentro de mí? Decídmelo por favor, os lo suplico...

Y él, tomo nuevamente mi rostro con su mano tan cálida

y me dijo; tú sabes bien porque, hijo mío...

Vuestro destino ya lo habéis tomado, pero aún así os amo,

Por eso estoy aquí, por eso te cuido siempre...

Nunca me aparte de ti, aunque tus caminos son diferentes y sombríos,

vosotros dos son tan distintos, *Lucifer* solo ama la iniquidad,

mientras tanto tú, os enamoraste de una mortal y la convertiste en algo diferente,

porque os marchaste de mi lado, sabes bien que era prohibido el hacerlo,

pero elegiste otro camino y os acuñaste un nuevo destino,

el cuál se asoma en tus senderos por siempre...

¿Y dónde está ella? ¡Decídmelo! ... ¿Acaso no deberían estar juntos?

¿Dónde se encuentra el ser por cuál tanto luchaste en contra mía?,

¿Dónde habita el ser de tu elección?...

Y yo le dije: Ella vive entre penumbras y dolor, mas su belleza es incomparable,

como el primer día le sigo amando, pero mis hermanos nos separaron,

ellos son los causantes de mi amargura y mi extrema congoja,

pero tú, solo ves, solo miras y no haces nada, me atraparon y me degollaron,

los que se decían ser buenos, solo fueron malos y me humillaron...

Vine aquí, a éste lugar desolado a buscar mi destino y mi andar,

me hallo en reposo para que ella pueda imperar,

le amo tanto, no sabéis cuanto ¡Padre!... Sé muy bien cuál es mi fin,

sé muy bien a dónde conduce este camino el cual elegí,

sé que he de morir en la última batalla, lo sé... Lo tengo muy claro,

pero solo quiero estar con ella un tiempo más,

y disfrutar de su amor y de sus caricias, como algo diferente,

algo distinto de los hombres, pues su vida y la mía están unidas para siempre...

¿Por qué nació éste sentir en mi corazón?... ¡Porque!

¿Por qué nos privaste de esta manera? Si tan solo quise vivir otra realidad,

ahora ella camina sola, pero mi alma va de su lado y le cuida toda la vida,

vigilo sus pasos para que no tropiece con ninguna piedra

y amontono rosas en la puerta de su palacio, cual amante enamorado,

de esta manera yo me siento, como si fuera la primera vez que le vi,

después de seis mil años, no cesa el amor que siento por ella,

un amor puro y sincero, mayor que el de los hombres,

pero tú, me juzgas y me sentencias, Padre no te pido perdón pues yo le amo,

le amo con todo mi corazón y nunca jamás me apartaré de ella,

pues su vida está unida a la mía, por los siglos de los siglos, así sea...

Luego él tomo mi mano y me dijo, te amo... Pero tomaste una decisión

y labraste tu propio sendero, más ahora no has de morir,

los hilos del destino ya están entretejidos y los caminos hechos por mi mano,

más ahora he hallado en ti diferencia absoluta al resto de mi creación,

os otorgare un lugar apartado y diferente,

el cuál se encuentra en un espacio distinto a todo y a todos,

más aún, tu cuerpo no será despertado en este momento,

déjame construir un mundo para vosotros,

ya no tendréis mas parentesco alguno con los hombres,

y la vida de tu amada estará unida a la tuya por siempre, por siempre...

Pero antes, debes aguardar los tiempos...

Y esperar a que tu hermano levante su mano en contra mía nuevamente,

la humanidad deberá culminar su destino el cual esta trazado,

una vez pasados estos acontecimientos, despertarás para vivir,

y podrás entrar a este lugar que os he de preparar para vosotros,

un lugar distinto a todo, como el camino que elegiste,

la oscuridad será tu lumbre, y las penumbras tus murallas,

vivirás con ella... Tu amada fiel, por toda la eternidad, más ya no tendréis

parentesco alguno conmigo, ésta, será la última vez que veas mi rostro,

pero serás feliz, nunca se hallo maldad en ti, más el único error

fue la desobediencia, eres distinto a tus hermanos y lo sabes,

mas no eres como Lucifer, aunque los dos tengan la misma fuerza...

Ahora he de marcharme y he de darte mi última bendición,

más tu alma ha despertado del largo letargo, estarás con tu amada en espíritu,

aguardando el día de la ira... El cuál será el día de tu despertar...

Sigue en tu camino hijo mío y se libre por siempre, en compañía de tu amada,

juntos caminarán, juntos los dos, por toda la eternidad... Así sea...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1248-el-susurro-de-la-muerte_lamentos-y-dudas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 17:27:42 +0200 El susurro de la muerte (Lamentos y dudas)

Inquietante y presurosa,

la escucho venir desde muy lejos,

aquella extraña voz,

que me perturba y me seduce

¡Es ella! Me dice susurrando,

y de repente me doy cuenta;

que es la vera muerte,

que viene a llevarme e invitarme,

a su oscura y fría morada,

para dormir con ella,

y así retenerme a su lado...

¡Es el momento de partir!

El momento de dejar este mundo,

engañoso y turbulento,

tal vez en ella, encuentre la calma,

encuentre la paz,

pues mis lamentos, ella los oye,

y en este momento, ella me invita,

me ha de llevar consigo,

me ha de llevar para siempre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1247-contigo-o-sin-ti_recuerdos-de-un-amor.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 01 Jul 2015 17:21:43 +0200

¡No quiero estar aquí! Tu recuerdo me agobia el alma,

me hace frente y me entristece el corazón,

sé bien, que la vida no es la misma sin tu presencia,

los días se hacen largos y las horas infinitas,

ya no sé, si te amo o te repudio, ya no sé si te odio,

si te extraño, o te venero como lo hacía antes.

Tus besos tatuaron mi alma, y tus labios me amaron

en la mente, en nuestros corazones nació una luz,

un mundo paralelo a la realidad, un mundo diferente,

donde tú y yo, nos amábamos con ternura,

pero desperté de ese sueño de locura y fantasía,

sueños de algo que nunca pudo ser, ¡triste realidad!

He de caminar muy lejos de ti, recordando tus manos,

añorando tu rostro... ¡Comiéndome la soledad!

Y ahogándome en ella, nunca morirás de mi mente,

si tú te fuiste de mi realidad y de mi vida...

De mi alma, de mi mente, ¡Jamás lo harás! No te olvidare,

y aunque el tiempo pase, iré de la mano contigo.

Construiste un mundo para mi... Un hermoso paraíso,

Efímero lugar, que luego convertiste en un infierno,

sé que nunca volverá a ocurrir, algo semejante a esto,

pues estas cosas acontecen, una sola vez en la vida,

cosas que marcan tu alma, realidades que te hacen vivir,

son hechos que jamás se olvidan, que jamás morirán.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1244-el-origen-de-la-iniquidad_una-vision-de-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 17:06:42 +0200 El origen de la iniquidad (Una visión de muerte)

Me vinieron visiones en medio de la noche,

y vi a lo lejos a un ser que tenía seis piedras a su alrededor,

sus ojos llenos de fuego y sus manos cubiertas de sangre.

Y en su espalda una diadema de fino esplendor,

de repente su voz estremeció hasta el mismo cielo,

en sus palabras a modo de truenos,

el me decía; Este es el comienzo de la destrucción,

el inicio de la tribulación del hombre,

el que blasfemó desde los inicios de los tiempos ha resurgido,

y su poderío es grande,

la primera bestia ha sido liberada para engañar a los hombres,

para envolver sus mentes en iniquidad y engaño.

Despertaran los ángeles que trasgredieron antiguamente,

y la humanidad no hallara descanso,

pues sus almas fueron compradas por la bestia,

desde el inicio de los tiempos.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1243-resignacion-del-alma_amargas-despedidas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Wed, 01 Jul 2015 17:00:40 +0200 Resignación del alma (Amargas despedidas)

Entres tintas y penas, desangro mis heridas,

la confusión se apodera de mi mente,

y no sé qué decir, no sé qué pensar, no lo sé,

tantas cargas a mis espaldas y tanto llanto,

llantos en medio de la amargura,

y yo aquí pensando, soñando, recordando,

pues ya no importa nada ni nadie, nadie...

Pues mi corazón se ha tornado solitario,

a esto me resigno, desde hoy en adelante,

ya no mas promesas sin cumplir,

ya nos mas mentiras, que me hagan sufrir,

ya no mas engaños, ni juegos en mi nombre,

ya no mas maldad, ni venganza de nadie,

soy un soldado del destino, de la vida...

El loco bardo de la triste prosa... ¡Yo lo soy!

De hoy en adelante, haré de mis líneas,

el destino y el camino, haré de mis versos,

el triste olvido, para nunca más recordar,

para nunca mas, volver a soñar con lo que no es,

con lo que nunca ha de suceder... Y he de dejar

mi recuerdo, en tu corazón y en tu alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1242-triste-soledad_nostalgias-de-un-loco-bardo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Wed, 01 Jul 2015 16:56:01 +0200

¡Tanta soledad! Es una amiga siniestra,

que me cubre con su frio manto,

ella... Me acompaña, Siempre de día,

siempre de noche, un alma solitaria

que contempla a la luna desventurada.

Ella, fiel testigo de mis agonías y llantos,

entre abismos y densas penumbras,

yo me encuentro, ataviado y decaído,

un alma que gime en silencio,

que implora al cielo por hallar la luz.

Tantos senderos de tristes nostalgias,

caminos de desilusión, angustia y dolor,

es mi pan de cada día, ¡oh!... Soledad,

¡olvídate de mí! Y déjame partir,

pues tus cadenas hieren a mi corazón.

Tus frías manos congelan mis anhelos,

y tu tenue voz adormece mi espíritu,

aquel canto... Un cantico de amargura,

el cual se escucha todo el tiempo,

¿cuándo acabara este letargo? Cuando...

Tal vez algún día pueda hallarla, tal vez...

Mientras tanto he de menguar,

pues he de soportar este duro silencio,

¡nunca tuve nada! Solo desdichas y lamentos,

de un alma que grita en silencio.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1241-esperando-el-amor_una-esperanza-por-encontrarte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Wed, 01 Jul 2015 16:49:54 +0200 Esperando el amor (Una esperanza por encontrarte)

¿Dónde habitas amada mía? ¿En donde se cierran vuestros lindos ojos? ¿Y en dónde se esconde vuestro sol? ¿Dime dónde nace vuestra bella luna? Me encantaría recostarme a vuestro lado, y así contemplar a los astros y las estrellas por las noches, me gustaría tanto, respirar de tu perfume, y vivir de vuestro aliento únicamente, añoro tanto el compartir lo grato de la vida, lo bueno del presente, las ilusiones y las bellas fantasías.

Tanto tiempo, sumergido en la oscuridad, tanto tiempo de penumbras y desdichas, ya no distingo si vivo, ya no distingo si muero, pero sé bien... Que algún día te encontrare y caminaremos juntos, en el destino que nos toque vivir, y en el sendero que la vida nos depare... Mientras tanto, ruego al cielo, que te cuide y te guarde de todo mal, yo estaré aquí, aguardando el momento de nuestro encuentro, el momento de contemplar tu bello rostro, el momento de morir en tus ojos, y en tu dulce esplendor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1238-suspiros-de-dolor_lagrimas-de-madrugada.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad, Enamorados Tue, 30 Jun 2015 21:59:26 +0200 Suspiros de dolor (Lagrimas de madrugada)

¡Donde estas vida mía! ¡Donde te escondes!

Anhelo el suave rose de tus caricias,

anhelo el dulce cantar de tus bellos labios,

anhelo tu risa, tu voz, tu tierna mirada,

pero ya es tarde... ¡Todo ha terminado!

Sé que todo ha de pasar, todo tiene su final,

y este recuerdo se esfuma lentamente,

sé que el sol me dará su brillo una vez más,

y aunque las calles sean grises, tristes y solas,

la vida tiene que continuar para ambos.

La luna se tiñó de rojo, pues está llorando,

¡Llorando! Porque vio morir una historia,

una triste ilusión, que se esfuma en el silencio,

donde las estrellas del oscuro firmamento,

no tiritan nunca más en la fría madrugada.

Aquella triste y desventurada, soledad...

Donde los temores y mis muchos miedos renacen,

donde mis llantos seducen mis mejillas,

con el roce cálido de mis lagrimas tan amargas,

done los suspiros se ahogan lentamente.

En la inmensa soledad, de este mi corazón,

corazón que te piensa y te siente a cada instante,

que suspira de dolor por no tenerte,

pero muy bien, que has de estar mejor sin mi,

aunque te ame con toda el alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1235-en-busca-del-amor_una-llamada-que-no-responde.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 30 Jun 2015 21:33:48 +0200 En busca del amor (Una llamada que no responde)

Pues lastimé su alma y enterré su pasión en el engaño de mi voz, él... Me amó, me contuvo y fue mi compañía en las noches de melancolía, ¡Ya no estaba sola!...

Curó mis heridas con sus anhelos, con su dulce voz, más ahora... Él, ya está muy lejos, se fue, pues le hice daño, herí sus sentimientos con la bravura de mis palabras, sometí su pensamiento a mis decisiones erradas, y ahora el camina por otros rumbos, tan lejos de mi alma, tan lejos de mi voz...

Pero dentro de mi corazón, sé que me recuerda, me anhela, me extraña, voy en busca de él, voy en busca del amor, voy en busca de su nombre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1233-el-pregonar-del-poeta_estruendo-de-muchas-aguas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poemas A La Mar, Poema De Vida Tue, 30 Jun 2015 21:17:14 +0200 El pregonar del poeta (Estruendo de muchas aguas)

Caminante del destino, viajero de la vida,

que vas de aquí allá, proclamando tu verdad,

gritándole al viento tu triste sentir,

que surcas distancias y llevas prisas,

como olas de mar

que rompen contra las rocas,

pues aguardan el dulce cantar de la alborada,

tenue fulgor de llantos y melancolías,

de miedos y dudas...

Como un profundo vacío muy dentro de mí,

el cual me corroe el alma,

pues devora mis sueños

y lastima mis pensamientos...

¿Dónde quedaron los días plagados de sol?

¿Dónde quedaron las noches de luna llena?

Cuál hermoso lucero

adornada de estrellas a su alrededor...

Así es mi llanto y mi clamor,

tan grande, como el estruendo del mar...

Como las lagrimas de la luna;

más aún he de seguir sufriendo,

sufriendo de dolor,

pues tan solo soy, un soldado de la fortuna,

¡Un loco bardo de la soledad!

Pregonero de la vida... ¡Yo soy la voz del poeta!

El heraldo de su majestad,

soy la voz dormida de uno encarnado,

la palabra que en otros tiempos

proclamaron mis hermanos...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1232-el-vacio-del-alma_el-triste-recordar-del-pasado.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad Tue, 30 Jun 2015 21:10:42 +0200 El Vacío del alma (El triste recordar del pasado)

Vacío... ¡Ya no queda nada en mi interior! Ya no sé amar, ya no sé sentir, solamente vivo por vivir, ella... Se llevo de mi la ilusión, se llevo mis sueños y arranco mi corazón, y aunque le dé nuevos bríos a mi existir, y me empeñe en llenar aquel lugar que quedó entre sombras y lágrimas, llenarlo con otros labios, con otro cuerpo; muerto en vida estoy... Pues nada ilumina a mi alma, nada ocupa el sentir, que algún día latió muy dentro de mí ser, las ilusiones murieron y las esperanzas en polvo se convirtieron, tan solamente somos, dos extraños que jugaron a amarse alguna vez...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1227-lo-siento-mora-amaro.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poema De Vida, Poema De Soledad, Poetas Latinoamericanos Sat, 27 Jun 2015 20:41:32 +0200

Cuando el sentimiento se hace carne...

]]> true https://mundopoetico.es/1221-si-tu-no-me-amaras-mora-amaro.html Onacarom Arts Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Onacarom Arts Wed, 10 Jun 2015 18:54:45 +0200

El miedo a perder aquél que te da la vida...

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/1220-el-silencio-secretos-de-mujer.html Mora Amaro Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Mora Amaro Sun, 07 Jun 2015 20:12:51 +0200

Cuando la noche

se desnuda el

silencio la mira

y se transforma,

noche y

silencio

y dos amantes....

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/1218-la-union-de-dos-cuerpos_hilos-de-lagrimas-y-verdad.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Enamorados Sat, 06 Jun 2015 21:22:03 +0200

Si tus bellos ojos se posaran en los míos, y se perdieran

en el brillo de mi alma por un instante, sé que me amarías

tanto o más que mi corazón, son los sueños de un viajero

que clama fuerte en el silencio de su destino

en el silencio de su triste soledad, tanto dolor, tanto...

¿Por qué escapar de las funestas llamas de mi destino?

si mi final es la triste agonía, de un alma afligida y vacía

corazón engañoso, ¿qué buscas realmente?

¿cuál es el final de mi destino?, ¿cuál es el origen de mi aflicción?

No lo sé... Miles de preguntas sin respuesta, viven en mi...

Déjame ser libre, para desplegar mis alas de colores

las cuales están amarradas con cadenas de vergüenza y dolor

déjame ser libre para volar en el firmamento de la esperanza

y poder ver nuevos caminos, repletos de verdad...

déjame disfrutar de los bellos amaneceres, de un nuevo día...

Una lagrima que se desvanece con el viento de la mentira

un sentir de melancolía el cuál aflora de mi corazón.

Un alma marchita y resentida, la cual espera y aguarda

tan paciente y tan fría, esperando por tu venida...

quiero que veas mis ojos tristes, para que nunca más, me dejes ir...

Para que tu alma triste y lastimada se una a la mía por siempre

déjame coser con hilos de lagrimas y de verdad

nuestros almas para siempre, si tu cuerpo está muriendo

por mi sangre vivirá y nunca más estarás sola nuevamente

déjame cuidar de tu vientre y de tu corazón para siempre...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1217-el-esplendor-de-su-alma_princesa-de-cabellos-negros.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Sat, 06 Jun 2015 21:15:44 +0200

Hermosa princesa de cabellos negros,

hermosa mujer de mirada risueña,

apacientas a mi alma, y calmas mi ser,

hechizas mis sentidos con vuestra luz,

me cautivas y me cuidas, me quieres...

Este bello sentimiento me ha atrapado,

pues es diferente a todo lo vivido,

diferente a lo pasado... Me cautivas,

y me tientas, tus palabras se graban

en mi alma y en mi pecho, ¡te quiero!...

Lo sé, lo sé... ¡Cómo puede ser esto!,

en esta noche triste, triste como todas,

derramo estas líneas, amargas y solas,

líneas de desvelo, líneas de verdad,

añórame y búscame, pues yo te quiero.

Te quiero sin conocerte y sin besarte,

te quiero... Porque eres solamente mía,

mía en el alma, y mía en la mente,

no lo comprendo, pero sé que te amo,

este bello sentir me ha conmovido.

¡Que hacer!, ¡que decir!, temblando...

Temblando de miedo, pues soy mortal,

siento y resisto los embates de la vida,

añoro y deseo, sueño y te pienso,

¡estoy vivo!, necesito amarte, quererte.

Quiero acariciar con mi alma tu corazón,

quiero amarte y vivir a vuestro lado,

acompañarte y borrar juntos el pasado,

curarte el espíritu, y cuidarte siempre,

oh... Destino, ¡ayúdame a llegar a ella!...

A llegar a los atrios de su hermosa alma,

y a tocar las puertas de su corazón,

para así entrar y nunca jamás salir de ella,

oh... Bella princesa de cabellos negros,

añórame y quiéreme por siempre, así sea.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1216-un-amor-eterno_el-triste-recordar-de-un-vampiro.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad, Enamorados Sat, 06 Jun 2015 21:10:07 +0200

Un amor eterno (El triste recordar de un vampiro)

Tómame entre tus brazos amado mío,

apacienta todos mis remordimientos

con la dulzura de vuestros besos,

acaríciame suavemente y sin prisas,

y llévame al éxtasis de la locura eterna.

Endulza mis noches frías, con el frenesí

de tus caricias, y envuelve de deseo

este triste existir, ¡estamos muertos!,

condenados en vida, y sufriendo,

destinados a una existencia de dolor.

Ya nada importa, ¡ámame por siempre!,

entrega tu cuerpo y entrega tu alma,

noche tras noche y para siempre,

olvidemos juntos éste cruel tormento,

tormentos de angustia, penas y dolor.

Recordemos juntos aquel sentimiento,

sentimientos de vidas pasadas,

el sentimiento de un amor, ¡qué triste!,

tristes momentos que ya no existen,

recuerdos que nunca más han de volver.

No hagamos mal a los hombres, juntos...

Los dos, creemos un mundo nuevo,

apartado de la vida, apartado de la luz,

yo seré tus ojos y tú serás mi fuerza,

endulza mis noches, endulza mi existir.

Tal vez, algún día, todo ésto se termine,

tal vez hallemos la cura, para éste dolor,

pero nada importa, si tú estás conmigo,

eterno amante y fiel compañero,

siempre juntos, hasta el fin del camino.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1215-peregrino-de-melancolias_el-amor-que-se-fue-para-no-volver.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 05:07:58 +0200 Peregrino de melancolías (El amor que se fue para no volver)

Quién diría que la música me dejaría su recuerdo,

quién diría que el recuerdo me dejaría el alma muriendo,

quién diría que aún estando muerto yo le recordaría,

quién diría que este amor se robó mi alma,

y dejó un cuerpo sin vida... Las calles son pálidas y grises,

y las aceras vacías, el color del mundo se ha marchitado

y las estrellas en lo alto ya no otorgan su brillo,

quién diría que el dolor se convertiría en mi compañía.

Triste y solitario, como un errante divagando, buscando...

Buscando la calma, buscando la luz y la tranquilidad,

arrastro cadenas de mi cruento pasado, vacio y solitario,

¿cómo poder encontrar lo que tanto anhelo?,

¿cómo poder hallar el amor que añora mi alma?, como...

Las respuestas se entretejen en mi mente y en mi ser...

Pero... Todo a mi alrededor está nublado y sin vida...

Quién diría que este recuerdo me lastima y me destruye.

Quién diría que su voz me haría tanta falta, ¡le extraño!...

Más ahora el tiempo se ha llevado de mí, su rostro y su voz...

La locura se ha apoderado de mis pensamientos,

soy un viajero triste... Un ferviente caminante del destino,

el loco bardo de la tristeza, peregrino de melancolías,

un soñador que alguna vez amó tiernamente,

un hombre que llevó en la piel, el estigma de la tortura,

quién diría que aún le busco, que aún le extraño, le amo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1214-mi-consentida_el-unico-amor-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Sat, 06 Jun 2015 05:03:08 +0200

Mi consentida, la más linda de este mundo, la única,

solamente tú, solo tú, cada día añoro, cada día pienso,

pienso en reconocer aquél rostro, aquella sonrisa,

hermosa faz que atavía mis sueños, pero sufro...

Pues cada día te alejas y te haces más distante,

pero en mí... En mí vive la flama de un amor inmenso,

un amor que nunca morirá, que nunca dejara de ser.

Pues éste corazón loco y demente, te ama y te quiere,

y te reconoce como la única, mi consentida...

El amor de mi vida, la más hermosa de este mundo...

Estas líneas, son versos y prosas de un corazón

que ama en silencio, de un alma que le grita al viento,

el amor y el dolor de verte tan lejos... Pero aquí estoy,

con sonrisas fingidas, sin la mitad de mi vida, sin ella...

Solo veo que el tiempo pasa, y tú no estás conmigo,

pero se bien que un día de estos, morirás en mis brazos

y sucumbirás ante mis besos, despertaras con el sol,

y serás mi luna, por las eternas noches,

pues aun después de la muerte te seguiré amando,

te siguiere queriendo y así veremos juntos la vida pasar,

pero este amor que te tengo jamás morirá, jamás...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1213-resurgir-de-la-cenizas_nunca-estaras-sola.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 04:56:41 +0200 Resurgir de la cenizas (Nunca estarás sola)

Los días pasan y te encuentras sola, el brillo del mundo se pierde a tu alrededor, las sonrisas se hacen vacías y huecas, pero de repente... Alguien allí te invita a soñar, soñar con un mundo nuevo, limpio y justo... Donde no tengas miedo de perder el amor, el cariño, la salud, somos como granos de arena en medio del desierto, como estrellas en el cielo, pero... ¡Vivimos!, ¡soñamos!, queremos luchar, resurgir, gritar... Grítale fuerte al destino, dile que vives, que sientes, que añoras, que buscas, tal vez el mundo te dé la espalda, pero tú misma eres el mundo, despierta y aviva la fuerza que se halla en ti, lucha y se valiente, respira hondo, lava tus manos y tu cuerpo, enjuágalos de toda maldad, busca la felicidad, con esperanza y con fe, a pesar de todo existe alguien que nos ve todo el tiempo, nos ama y nos quiere, él nos abraza con sus alas y nos da la fuerza para seguir adelante... Él, cuida de ti y cuida de mi, en silencio te llena de fuerza, de magia, de amor... Esfuérzate y se valiente, no desfallezcas que la vida es hermosa, el tiempo es corto, pues somos efímeras existencias, tal vez algún día hallemos la eternidad juntos... Vive, siente y creé, yo estaré contigo aunque no halle fuerzas, te daré las mías, y seguiremos juntos en este sendereo de tristezas, alegrías y dolor...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1212-confusion-y-desilusion_dedicado-para-una-ciudad-de-m.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 04:46:16 +0200 Confusión y desilusión (Dedicado para una ciudad de M.)

Tal vez no nos falte un brazo o una pierna, o no tengamos alguna enfermedad terrible y dolorosa, pero... Estamos enfermos y marchitos del corazón y del alma, tristes y solos... Apartados de una realidad, de un mundo diferente, un mundo que nunca fue nuestro... ¿Qué estoy haciendo?, no lo sé... Creo que el dolor más cruento, es el dolor del espíritu... Aquél que derrite tu alma en angustias, penas y llantos, así es amigos, llantos de soledad, llantos de melancolía, lágrimas en medio de esta vacuidad que me consume y me atavía, tantas cosas perdidas, tantos miedos y fantasías, y veo tras el cristal de mi opaco vitral, la gente pasar, vidas distintas y mundos ajenos, tal vez sea la felicidad, tal vez lo sea... ¿Y por qué no a mí?, ¿por qué no conocí tales cosas?, muchas veces lo anhelo, soy un hombre y aunque mi alma sea triste, algo en ella quiere ser feliz, y pide a gritos ser como los demás, aunque sea por un breve momento... Ella sale a la calle, de fiestas y alegrías, bailes y compañías, es joven y hermosa, ella es la vida, es como el mar, pues es silente y bulliciosa al mismo tiempo, me cautiva y me hace soñar, me comparte sus aventuras y hechos, tiene amigos que le acompañan, tiene amigos por todos lados, pero... Existe un alguien que solamente contempla tras este duro cristal de temores y carencias, que el tiempo pasa y no se detiene, me lleva la delantera... No es justo que muchos estén muertos siendo vivos, no es justo padecer soledad... Buena suerte vida mía, buena suerte mi hermosa niña mazamorrera, es un adjetivo de algún lugar perdido... Solo son palabras sin importancia, solamente palabras que deben ser echadas al olvido...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1211-palabras-que-hieren_destinos-inciertos-que-quedaran-atras.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 04:40:56 +0200 Palabras que hieren (Destinos inciertos que quedarán atrás)

Soy un tonto que grita desde el alma lo que siente su corazón,

soy un tonto, porque le amo y pienso en ella todo el tiempo,

soy un tonto, porque le proclamo que le quiero a cada instante,

soy un tonto, porque sufro por ella, siento por ella,

soy un tonto, porque estando muerto le escucho y le hablo.

¡Quiero escapar de ella!, huir de éste gran dolor que me abraza,

me haces daño, me tientas y luego te alejas, me quieres,

y otras veces me odias, me lastiman tus palabras, pues son frías,

pero... Pronto ha de acabar todo esto, pronto cesara el dolor,

pues el destino ha de correr a mi favor, ¡lo presiento dentro mío!

Mientras tanto he de recorrer tu bello rostro con caricias y besos,

pues enciendes mi vida, y me llenas completamente,

Aunque me lastimes todo el tiempo, ¡que tonto soy al quererte!

¡Soy un tonto!, pues vivo atado a un sueño que nunca se dará,

a una vida incierta, a un camino que desconozco, que no es mío.

Ya llegara la hora de decirte adiós, de olvidar tus manías y gestos,

no viviré atado a ti todo el tiempo, pues mis heridas curarán,

y veré nuevamente el amanecer al costado de alguien, lo sé...

Ella espera pacientemente, aunque no sé donde esconda su risa,

le siento en mi corazón, y cuando ella es feliz, yo lo soy también.

Acabo estas líneas que empezaron tristes con esperanza e ilusión,

pues nada está perdido, llegara ese alguien que me cante,

que me susurre versos por las noches, que me cobije y me ame,

y ella será mi luna y yo seré su sol, y aunque esta vida sea efímera,

quedara grabado en el cielo que le amo para siempre, así sea...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1210-el-gato_alborera-mi-companera.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Sat, 06 Jun 2015 04:35:37 +0200

Tras el rojo telón de un viejo teatro,

unos ojos de bello esplendor,

me vigilan cuidadosa y quietamente,

es Alborera, una hermosa gata

de bello parecer, ella... Me vigila.

Contempla cada movimiento mío,

de repente todos se van del recinto,

y me quedo con ella en soledad,

me acompaña todo el tiempo,

es mi amiga y siempre vamos juntos.

Pero... Un día una desgracia ocurrió,

pues hubo un gran incendio,

el teatro se quemó, y junto con él,

Alborera, llore y bebí, era mi amiga,

siempre juntos, siempre amigos.

Y ahora no queda nada, nada de nada,

solo escombros y recuerdos,

recuerdos con ella, ¡hay Alborera!,

fiel guardián de mis sueños,

ya no tengo a nadie, solo su recuerdo.

Recuerdos de dolor, pesar y angustia,

recuerdos y lamentos de soledad,

Alborera nunca jamás regresará.

Dicen... Que los seres buenos se van,

pues este mundo vil, no es para ellos.

Tuve la suerte de compartir con ella,

mi hermosa gata de ojos azules,

un fiel animal, que murió pensando,

que yo seguía allí adentro,

el amor, pudo más que el instinto...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1209-el-sentir-de-mi-alma_eres-el-amor-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Sat, 06 Jun 2015 04:29:14 +0200

Dragones y arpías se ensañaron en contra nuestra, lastimaron mi mente y doblegaron mis ánimos, la esperanza que radicaba en nuestro ser, fue quebrantada, y el amor que empezaba a nacer fue blasfemado con la maldad de aquéllos que no sienten, que no aman... Pues éste amor que nació en medio del dolor es puro y sincero, ¡perdóname amada mía!, soy un hombre que halló la gracia en vuestros brazos, que encontró en ti la fuerza y la sabiduría, ¡perdóname amada mía!, pues yo te amo, te quiero y te pienso, oh... Eterna luna de mi soledad, acompáñame por siempre y no me dejes solo, ya que la vida no tendría sentido si tú no estás a mi lado, permíteme sanar tus heridas con tinta sangre de mi corazón, y así acariciar a tu alma por el resto de nuestras vidas, se que el camino no será fácil, pero a tu lado he de luchar para nunca dejar morir este amor que nos abraza, que nos sustenta, pues en ti he visto el esplendor del amor, necesito de tu esencia para seguir viviendo, para seguir existiendo, solamente tú eres la otra mitad de mi vida, y en esta noche os digo, que ni la vida, ni la muerte podrá arrancarme este latir que siento por ti... Te extraño y te pienso a cada instante, pues habéis curado mis heridas con tus dulces besos, oh... Ambrosía de dioses es el amor que emana de nuestros cuerpos y vida eterna sea para nuestras almas que irán juntas por la eternidad...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1208-nunca-te-olvides-de-mi_recuerdos-que-se-llevo-el-silencio.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 04:23:47 +0200 Nunca te olvides de mi (Recuerdos que se llevó el silencio)

Te fuiste un día gris en madrugada, te fuiste de mi vida,

y no volví a saber más de ti, te llevaste de mi el alma,

las fuerzas y las esperanzas, más ahora ya no estoy sola,

pues encontré a alguien que me ama con ternura,

e infinita dedicación, pero... Mi corazón solo te extraña.

Te busca por las noches y no te encuentra, te piensa...

Tal vez hallaste otro cuerpo, o te perdiste entre suspiros...

¡Te extraño!... Encontré el amor nuevamente,

más nunca olvidaré tu recuerdo, las alegrías y la dicha,

así como nunca olvidare los malos tratos y el dolor.

Pues laceraste mi alma con insultos y muchas ofensas.

¡Estoy vacía!... Y aunque alguien vele mis noches tristes,

este dolor lo guardo muy dentro, ¡nunca cesará!...

Pues tus amargos besos quedaron tatuados en mi piel,

y los muchos golpes marcaron mi carne para siempre.

Ahora vivo inerte, sin pensamientos, sin anhelos, sin vida,

vivo por vivir, y aunque siga respirando del aire,

me siento muerta en vida, solitaria y perdida, tan triste...

Tan triste que no puedo olvidarte, pues tu recuerdo,

vive latente en mi corazón, vuela libre y sé felíz, te amo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1207-un-amor-marchito_una-vida-que-se-fue-para-siempre.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 06 Jun 2015 04:19:25 +0200

Desesperado yo me encuentro, te fuiste, te alejaste...

Ya no te hallo por ningún lado, no te veo, no te tengo,

te fuiste de mis brazos para huir con otros,

que destino de dolor me amordaza, me agobia tanto,

las brumas de mi mente se hacen densas y pesadas.

¿Cuánto más he de soportar tales afrentas?, dolor...

Solamente eso reside en mi interior, ¡dolor!...

Pues éste amargo sentir me consume muy lentamente,

me apresa entre miedos y soledad, ¡dónde estas!...

Dónde se ocultan tus pasos, tu risa, tu voz, tu amor.

Mi bella amada, la única, mi flor soñada, ¡amor mío!...

Mi amor esta muerto y sepultado, entre lodo y piedras,

piedras cubiertas de sangre, sangre de mis manos,

de mis ojos tristes, llantos en la soledad, en el silencio,

nadie me ve, nadie me oye, pero ella se fue, partió...

Ella partió para no volver jamás, se ha ido para siempre,

y yo aquí, entre desvelos, vacio y moribundo,

amándole, aunque ella ya no exista en el duro presente,

solamente me quedan estos tristes versos,

testigos fieles de mi dolor, de mis penas, de mi amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1205-suenos-de-dolor_el-amor-lo-cura-todo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 06 Jun 2015 04:07:51 +0200

Veo vuestros ojos y me pierdo en ellos,

acaricio tus manos y vuelvo a la vida,

oh... Mi dulce amor, ¡ayúdame a vivir!,

cura mis heridas y mis aflicciones,

pues mi alma sufre y siente miedo...

Miedo de ella, miedo a su voz, a su risa,

no quiero verle, no quiero hablarle,

solamente deseo no recordar, olvidarle...

Y no llegar a oír su nombre otra vez,

pesadillas y muchos sueños me agobian.

Me atormentan por las noches tristes,

y despierto empapado de angustia,

me ahogo en sus palabras, ¡me queman!,

¡me dañan!, corroen lo bueno de mi ser,

lastiman mi corazón y me destruyen...

¿Qué hechizo, vertiste en mí?, soy triste,

me siento triste, pero el amor llegará...

El amor lo cura todo, ella está a mi lado,

curando mis manos y mi corazón,

me abraza por las noches y me quiere...

Endulza todos mis pasos con sus palabras,

me llena de amor, de caricias y alegrías,

ella es mi amada, lo que tanto anhele...

Lo que tanto busqué... Es solo un sueño,

dentro de otro, y no quiero aún despertar.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1204-adios-amor-mio_sentimientos-y-desilusiones.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Sat, 06 Jun 2015 04:03:07 +0200 Adiós amor mío (Sentimientos y desilusiones)

Sentimientos, tantos, tantos...

Es un drama este tormento, como no sentir,

como no poder hacerlo, si el alma está muriendo,

está en silencio, las hojas caen de los árboles

y el sol deja de dar su brillo,

y yo tras aquella ventana contemplando el olvido,

aquel olvido que a lacerado mi corazón,

olvido que me ha dejado una triste desilusión.

Las noches son vacías y los días grises,

el brillo del mundo se perdió cuando tú te fuiste,

las rosas se secaron y el agua se torno amarga,

mi voz se marchitó y mis anhelos murieron,

cuándo te marchaste, arrancaste de mí el amor,

tal vez serás feliz en otros brazos,

tendrás otra vida, pero aquí, aquí existe un sentir,

un sentir que jamás podrá olvidarte...

Las promesas fueron rotas, la palabra se ha perdido,

tan fácil fue despojarte de mi alma, de mi vida,

un cuerpo palpable y una mentira,

pudieron más que el amor y el cariño, ternura...

Ternura por mirarte, por oírte, por estar a tu lado,

escribo estas líneas como llantos y aflicción,

pues son el fiel reflejo de lo que siento,

una amarga despedida y una llamada perdida...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1203-solo-es-un-sueno_el-gran-amor-de-mi-vida.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Sat, 06 Jun 2015 03:56:56 +0200 Solo es un sueño (El gran amor de mi vida)

Al despertar te tengo a mi lado,

que felíz me siento, pues te he hallado,

tus besos me dan nueva vida,

y tu tierna voz me brinda el sustento,

un alma diferente yace a mi costado,

ella es mi compañera, ¡mi único amor!

Cuando amanece es fresca y delicada,

sus canticos adornan la casa,

y su dulce mirada, desgarra mi alma,

entre suspiros y alegrías vivimos...

Ella me cuida, me ayuda, vela por mí,

es mi amante, amiga, es mi único amor.

Ella... Es el gran amor de mi vida,

¡mi fiel compañera!, la que otorga luz,

y dicha, a todos mis caminos,

le quiero tanto, que moriría mil veces,

si algo le ocurriera, pero...

Solo es un sueño, una dulce fantasía.

Un bello sueño de amor sincero,

una vida que tal vez, jamás tendré, jamás...

Pues mis caminos son fríos,

solitarios y vacios, necesito aquella luz,

para vivir, para soñar, para sentir,

necesito de ella, pero no le encuentro.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1202-el-triste-recordar-de-un-vampiro-un-nuevo-comienzo.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Sat, 06 Jun 2015 03:50:58 +0200 El triste recordar de un vampiro (Un nuevo comienzo)

El triste recordar de un vampiro (Un nuevo comienzo)

La noche gris, me deja sus tristes lamentos, recuerdos, tan solo recuerdos... Ya la humanidad ha quedado atrás, los designios me sometieron a éste cuerpo de corrupción, eterno y diferente, un cuerpo plagado de ésta sed de sangre que me consume y me envenena, ya mi alma está muriendo, ya mis ojos no toleran la luz, aquella brillante luz del supremo astro, que ilumina a todos los vivientes, ¡qué será de mi!, ¿qué destino me aguarda y me espera?, no lo sé... Las brumas confunden mis pensamientos y los miedos se acrecientan todo el tiempo, es un nuevo mundo y una terrible encrucijada, los pactos fueron hechos y la luna me tomó como heredero, en la noche he de vivir para siempre y en las sombras estableceré mi reino, el cuál ha de ser sempiterno y perpetuo, la soledad será por compañera y las estrellas por lumbreras. Así sea.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1200-otra-vez_una-voz-lejana-y-distante.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Sat, 06 Jun 2015 03:37:24 +0200

Hoy nuevamente escuché la voz de la desilusión, una vez más me duele el alma... ¡Por qué! ¡Por qué!... Dicha voz me persigue, me hace soñar, me refunde en una terrible amargura y duro pesar... Ya no quiero más oírle, ya no quiero más hablarle, ya no más... Pues ya no soy el ingenuo que sucumbía a tu tierna voz, ya no lo soy... Siento un vació en mi estomago, y escalofríos por todo mi cuerpo; con una sola palabra podías cambiar mi universo, más ahora no... Tu elegiste tu destino... No pierdas al amigo de toda tu vida, por alguien como yo... Al final de todo, no fuimos nada como tu dijiste, nada... Solamente pido que me dejes marcharme, pues tal vez pueda hallar la felicidad algún día, en otros brazos, en otros rumbos... Quise amarte con delirio, como jamás nadie lo hizo, pero no lo permitiste, todo era tan fácil, todo lo podía realizar, pero nunca dijiste nada, más aún, solo me dañaste el corazón, y me lastimaste con la sutileza de tus muchas palabras...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1199-aguardar-y-esperar_una-piedra-en-el-camino.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Fri, 05 Jun 2015 21:49:01 +0200 Aguardar y esperar (Una piedra en el camino)

La calle está vacía, y la luz del mundo

se hace tenue, pronto ha de llegar la noche,

y junto con ella, su recuerdo;

tantos... Tantos recuerdos vividos contigo,

tantos momentos de alegría,

pero también tantos, de sinsabores y tristezas,

más ahora el silencio cubrió tu boca,

y el olvido cerró tus labios,

como una piedra en el camino tu me estimaste,

me desechaste y como nada fui tratado,

ya no encuentro las canciones que nos unían,

ya no hallo los relatos del ayer,

pues desde el día en que tú te marchaste,

mi corazón se rompió en quebrantos,

en mares de silencios, en mares de mucho dolor,

y aunque te encuentres tan lejos,

y a pesar de los caminos que decidiste tomar,

aún te sigo amando, te sigo queriendo;

he de esperar aquí sentado,

y he de aguardar a tu llamado, te quiero,

te quiero con el alma, te amo en la distancia,

y te amo en el corazón.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1197-el-ultimo-poema-de-la-tristeza_amar-a-distancia.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Fri, 05 Jun 2015 21:38:20 +0200 El último poema de la tristeza (Amar a distancia)

Te conocí en una noche de luna llena... ¡Luna de mayo!

Me sentía tan solo, tan triste, pensativo,

con problemas, como cualquiera,

callando mis desventuras y sonriéndole a la vida,

llegaste a mi destino en un momento crítico,

pues mi alma se encontraba devastada y triste;

las responsabilidades se sumaban a mis espaldas,

y poco a poco fui dejando atrás a mis amigos,

mis distracciones y muchas otras pasiones...

De repente, en un día como cualquiera,

salí a caminar, a pensar en los sucesos,

y levante mis ojos al cielo, y vi una estrella fugaz,

en aquel preciso instante, pedí un deseo,

y dije: ¡Quiero encontrar a alguien como yo!

Pasaron los días, y al parecer ese alguien llegó,

fue tan extraño y al mismo tiempo tan hermoso,

le busque y le encontré, ¡le soñé!...

Ella era el amor, una bella dama de mirada triste,

así como la mía, ella... Entro en mi alma rápidamente,

compró mi corazón, y así se dio el comenzó,

la dama y yo conversábamos todos los días,

a todas horas, en el principio fue difícil por la distancia,

pero no fue obstáculo alguno para ambos.

Recuerdo pasar horas y horas, en un teléfono público,

al costado de una gran avenida,

teniendo encima mío, las miradas y el malestar de la gente,

pues querían realizar llamadas urgentemente,

y yo allí, al costado de ella, escuchando su voz,

¡Era feliz! Pues me sentía contento, tan alegre...

El sol daba su brillo nuevamente, y la luna su esplendor,

pero algo pasaba y todo cambiaba,

pues ella lastimaba continuamente mi corazón,

ella... Recordaba todo el tiempo a alguien del pasado,

cada vez que oía de él, yo moría, moría...

Sufría tanto, tanto, y es que ese hombre le causo daño...

Tal vez nunca, logre besar sus labios, ni toque sus manos,

pero le amaba, ¡le amaba con toda mi alma!

Me ilusione y me enamore,

soñaba con ella, pues todo el día le pensaba,

le amaba, le quería, era mi luz, mi vida...

A la verdad es tonto todo esto, pero así sucedió,

en el corazón no se manda. Siempre estuve a su lado,

a todo momento, a toda hora, pero no fue mía...

fue un bello suceso en mi vida, tal vez el más hermoso,

porque pude conocer a ese alguien,

que tanto soñé e idealice, que tanto anhelaba,

ella era el amor, una amor distante, un amor lejano,

ese alguien, que nunca podre tener,

ese alguien, de quien escribí todo este tiempo...

Mi alma destrozada y dañada, muriendo lentamente,

agonizando, pues amé a alguien desde lejos...

Mas ahora siento odio, tristeza y solo me lamento,

me lamento tanto de haberle hallado,

tal vez sea muy difícil, volver confiar nuevamente,

tal vez algún día llegue ese alguien especial,

alguien distinto, alguien como ella...

Estos son versos diferentes, muy distintos,

pues son palabras arrancadas de mi alma,

con lagrimas y un amargo dolor, y pese a quien le pese,

quise transmitirlos en este momento.

Tal vez allá afuera, alguien este atravesando

lo que yo he padecido. Pero solamente se una cosa,

¡Nada valió la pena! ¡Nada importa ya!...

Y como alguien dijo algún tiempo,

"tienes lo que buscas". Es una gran verdad,

ahora tengo a la luna de compañera, "hago alegorías",

pues ella me cuida, siempre está conmigo,

siempre a mi lado y a pesar de todo,

ella entiende mi sufrimiento, mi dolor,

veremos que nos deparará el destino,

uno nunca sabe lo que pueda ocurrir en el futuro,

pero las palabras quedarán, así como las memorias,

y que estos versos sirvan de algo,

para aquellos que aman a distancia, y entregan el corazón,

no puedo seguir escribiendo, pues me siento muy triste.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1196-el-susurro-de-la-muerte-lamentos-y-dudas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 05 Jun 2015 21:32:52 +0200 El susurro de la muerte (Lamentos y dudas)

Inquietante y presurosa,

la escucho venir desde muy lejos,

aquella extraña voz,

que me perturba y me seduce

¡Es ella! Me dice susurrando,

y de repente me doy cuenta;

que es la vera muerte,

que viene a llevarme e invitarme,

a su oscura y fría morada,

para dormir con ella,

y así retenerme a su lado...

¡Es el momento de partir!

El momento de dejar este mundo,

engañoso y turbulento,

tal vez en ella, encuentre la calma,

encuentre la paz,

pues mis lamentos, ella los oye,

y en este momento, ella me invita,

me ha de llevar consigo,

me ha de llevar para siempre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1194-ruegos-y-suplicas_una-lagrima-que-no-tiene-verguenza.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 05 Jun 2015 21:24:40 +0200

Tantas, tantas desventuras se vinieron juntas, tanto dolor,

oprobio y soledad, pues confié en un ingrato amor,

le entregué mis sueños, y le regalé mi alma completamente,

le amé sinceramente y olvidé de mi mente el pasado,

dejé todo atrás y abrí mi corazón... ¿Para qué?

Para ser de nuevo un muerto viviente, un tonto del amor.

Mas ahora me doy por vencido; estoy derrotado, soy infeliz,

las nostalgias ya murieron, los quebrantos fenecieron,

muerto y sin vida, camino solo y no siento nada,

no existen ya remordimientos, y ya no se halla el recuerdo,

con una sonrisa irónica y con un gesto invasivo,

le hago frente a la vida y me rio de ella, pues no siento nada.

Es lo que ella dejó de mi alma, nada, nada... Tan solo vacíos;

ya no quedan lagrimas en mis ojos, cansados y tristes,

las palabras de los otros, se pierden y se esfuman,

el soplo del viento por las mañanas, ya no halla un significado,

y la luna que fue mi compañera, ha perdido su brillo,

su luz ya no alumbra, ya no guía, pues murió conmigo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1193-un-dulce-amor-susurros-de-dos-amantes.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Enamorados Fri, 05 Jun 2015 21:09:22 +0200 Un dulce amor (susurros de dos amantes)

Regálame tu risa, tus caricias, tus besos,

regálame tus mañanas y tus días,

bríndame tus noches, para que mi alma

no se sienta sola, ni halle nunca frio...

Eres la luz de mi existir, el fin de mi andar,

el destello que acaricia mi alma,

amo tus ojos claros, bellos como el sol,

te amo tanto, tanto... ¡Te extraño!

Pues tú eres, ese alguien que me cautiva,

que me hace vibrar, que me hace soñar,

en esta fría noche, he de regalarte

aquellos versos que sangran de mi alma.

En esta noche triste, te regalo mis coplas,

coplas de amor, versos de ternura...

He de regalarte las flores más hermosas,

y así tomarte de la mano, para no soltarte.

Para no dejarte nunca, para no dejarte ir,

y así nunca olvidar tu bella sonrisa,

que me hace soñar, que me hace muy feliz,

que me hace despertar con tu cálida luz.

Te amo...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1192-el-origen-de-la-iniquidad_una-vision-de-muerte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 05 Jun 2015 21:05:12 +0200 El origen de la iniquidad (Una visión de muerte)

Me vinieron visiones en medio de la noche, y vi a lo lejos a un ser que tenía seis piedras a su alrededor, sus ojos llenos de fuego y sus manos cubiertas de sangre. Y en su espalda una diadema de fino esplendor, de repente su voz estremeció hasta el mismo cielo, en sus palabras a modo de truenos, el me decía; Este es el comienzo de la destrucción, el inicio de la tribulación del hombre, el que blasfemó desde los inicios de los tiempos ha resurgido, y su poderío es grande, la primera bestia ha sido liberada para engañar a los hombres, para envolver sus mentes en iniquidad y engaño. Despertaran los ángeles que trasgredieron antiguamente, y la humanidad no hallara descanso, pues sus almas fueron compradas por la bestia, desde el inicio de los tiempos.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1191-resignacin-del-alma_amargas-despedidas.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 05 Jun 2015 21:00:51 +0200 Resignación del alma (Amargas despedidas)

Entres tintas y penas, desangro mis heridas,

la confusión se apodera de mi mente,

y no sé qué decir, no sé qué pensar, no lo sé,

tantas cargas a mis espaldas y tanto llanto,

llantos en medio de la amargura,

y yo aquí pensando, soñando, recordando,

pues ya no importa nada ni nadie, nadie...

Pues mi corazón se ha tornado solitario,

a esto me resigno, desde hoy en adelante,

ya no mas promesas sin cumplir,

ya nos mas mentiras, que me hagan sufrir,

ya no mas engaños, ni juegos en mi nombre,

ya no mas maldad, ni venganza de nadie,

soy un soldado del destino, de la vida...

El loco bardo de la triste prosa... ¡Yo lo soy!

De hoy en adelante, haré de mis líneas,

el destino y el camino, haré de mis versos,

el triste olvido, para nunca más recordar,

para nunca mas, volver a soñar con lo que no es,

con lo que nunca ha de suceder... Y he de dejar

mi recuerdo, en tu corazón y en tu alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1189-esperando-el-amor_una-esperanza-por-encontrarte.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura Fri, 05 Jun 2015 20:52:17 +0200 Esperando el amor (Una esperanza por encontrarte)

Esperando el amor

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1187-la-muerte-le-ha-llevado_el-amor-que-me-arrebataron.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 05 Jun 2015 20:40:04 +0200

El amor se fue; pues él, ha muerto y no regresara,

cada suspiro, cada caricia, ¡todo en el olvido!...

Los besos y la pasión se hicieron polvo,

con cada verso y cada lagrima... ¡Tú eras mi vida!

¡Mi única ilusión! Y también mi tormento.

Mas ahora no tengo a nadie, ya nada es real...

Los vientos de la duda, se llevaron todos mis sueños,

la triste desilusión arranco de mí, el anhelo;

letargos de desdicha me acompañan,

una habitación vacía y solitaria, es mi prisión.

¡Prisiones de soledad! Angustias y melancolías,

¡oh!... vida mía, ¿dónde te hallas? ¿Dime donde?...

Pues el frío susurro de la muerte viene a visitarme,

me consuela y me apacienta; ¡Me seduce!

Pronto será, dice ella... ¡Pronto todo acabará!

En este frío mar de desdichas, deje mi vida,

en este oscuro mar de lagrimas, he dejado el latir,

pues el destino arranco de mí, el querer vivir,

pues las penumbras envolvieron, mi triste sentir,

cada palabra, ha quedado marchita y sin vida.

Pues aquella flama de amor, se ha extinguido,

el frío rostro de la muerte le ha llevado,

le arrancó de mis brazos, para no verle nunca más,

tomó de él... El aliento, y en aquel momento,

mi vida, ha quedado marchita, sin ganas de seguir.

Y yo aquí... En medio de estas cuatro paredes blancas,

contemplando a la luna desde mi ventana,

en esta noche de tristezas, de desgano y soledad,

ya no hallo el motivo, y no encuentro la calma,

pues la razón de mi existir, se ha marchado lejos...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1186-suspiros-de-dolor-lagrimas-de-madrugada.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 05 Jun 2015 20:35:41 +0200 Suspiros de dolor (Lagrimas de madrugada)

¡Donde estas vida mía! ¡Donde te escondes!

Anhelo el suave rose de tus caricias,

anhelo el dulce cantar de tus bellos labios,

anhelo tu risa, tu voz, tu tierna mirada,

pero ya es tarde... ¡Todo ha terminado!

Sé que todo ha de pasar, todo tiene su final,

y este recuerdo se esfuma lentamente,

sé que el sol me dará su brillo una vez más,

y aunque las calles sean grises, tristes y solas,

la vida tiene que continuar para ambos.

La luna se tiñó de rojo, pues está llorando,

¡Llorando! Porque vio morir una historia,

una triste ilusión, que se esfuma en el silencio,

donde las estrellas del oscuro firmamento,

no tiritan nunca más en la fría madrugada.

Aquella triste y desventurada, soledad...

Donde los temores y mis muchos miedos renacen,

donde mis llantos seducen mis mejillas,

con el roce cálido de mis lagrimas tan amargas,

done los suspiros se ahogan lentamente.

En la inmensa soledad, de este mi corazón,

corazón que te piensa y te siente a cada instante,

que suspira de dolor por no tenerte,

pero muy bien, que has de estar mejor sin mi,

aunque te ame con toda el alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1184-dulce-amor_susurros-de-dos-amantes.html omegayalfa Principal, Prosa, Enamorados, Poesia Oscura, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 05 Jun 2015 20:27:23 +0200

Regálame tu risa, tus caricias, tus besos,

regálame tus mañanas y tus días,

bríndame tus noches, para que mi alma

no se sienta sola, ni halle nunca frio...

Eres la luz de mi existir, el fin de mi andar,

el destello que acaricia a mi alma;

amo tus ojos claros, bellos como el sol,

te amo tanto, tanto... ¡Te extraño!

Pues tú eres, ese alguien que me cautiva,

que me hace vibrar, que me hace soñar...

En esta fría noche, he de regalarte

aquellos versos que sangran de mi alma.

En esta noche triste, te regalo mis coplas,

coplas de amor, versos de ternura...

He de regalarte las flores más hermosas,

y así tomarte de la mano, para no soltarte.

Para no dejarte nunca, para no dejarte ir,

para no olvidar tu bella sonrisa,

que me hace soñar, que me hace muy feliz,

que me hace despertar con tu cálida luz.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1183-en-busca-del-amor-una-llamada-que-no-responde.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 05 Jun 2015 20:23:01 +0200 En busca del amor (Una llamada que no responde)

Camino sola, voy en busca de su amor, voy en busca de su nombre, pues le he soñado por muchas noches, los susurros de su voz arrullaban mis pensamientos, sus tiernas palabras acariciaban mi vientre, acariciaban mi ser completamente, pero... ¡Le dañé!... Pues lastimé su alma y enterré su pasión en el engaño de mi voz, él... Me amó, me contuvo y fue mi compañía en las noches de melancolía, ¡Ya no estaba sola!... Curó mis heridas con sus anhelos, con su dulce voz, más ahora... Él, ya está muy lejos, se fue, pues le hice daño, herí sus sentimientos con la bravura de mis palabras, sometí su pensamiento a mis decisiones erradas, y ahora el camina por otros rumbos, tan lejos de mi alma, tan lejos de mi voz... Pero dentro de mi corazón, sé que me recuerda, me anhela, me extraña, voy en busca de él, voy en busca del amor, voy en busca de su nombre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1182-el-verdadero-amor-lo-cura-todo_un-mundo-nuevo-tuyo-y-mio.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Dante Moshue Díaz Linares Fri, 05 Jun 2015 20:18:15 +0200

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1180-el-vacio-del-alma_el-triste-recordar-del-pasado.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia Oscura Fri, 05 Jun 2015 20:09:18 +0200 El Vacío del alma (El triste recordar del pasado)

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1179-el-cantar-de-las-rosas-muertas_el-amor-no-tiene-verguenza.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 05 Jun 2015 20:03:34 +0200

Quiero gritar tu nombre con todas mis fuerzas, quiero correr a tus brazos y contemplar la luz de tu bello rostro una vez más; pero no puedo, ¡no puedo!... ¡Diablos! ¿Por qué la vida es tan cruel y miserable?... Este frió me destroza y me lastima el corazón, ya no encuentro el camino hacia tu luz, ya no encuentro las veredas hacia tus mentiras, ¡Tan lejos y tan cerca! Ironías... ¡Tristes ironías! Pues las miles de brechas y senderos, no separan a nuestras almas, lo hacen los sentires y los malos actos...Yo fui fiel y proclame el amor en todas mis cartas, pero tú... Solo escondiste este sentimiento, el cual no es de vergüenza.

El amor es grande y maravilloso, pero quién no merece, poco tiene, y así ha de ser... Ahora mi clamor ha sucumbido, y mis ojos dejaron de sangrar, pues he hallado la gracia nuevamente, aquellas rosas que plante en vuestro jardín alguna vez, las cuales fueron rotas y quemadas, ahora renacen relucientes en otra tierra, tal vez diferente y lejana, pero fructífera y fértil, allí han de contemplarse orgullosas y hermosas... Aún así algo en mi interior a muerto para siempre, pues sigo y seré siendo un débil prisionero de vuestro amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1175-el-gemir-de-la-vieja-prosa_cantico-de-un-poeta-bardo.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 05 Jun 2015 19:28:52 +0200 El gemir de la vieja prosa (Cántico de un poeta bardo)

Lágrimas y sollozos, triste tempestad de la alborada, un alma que ha muerto y un cuerpo sin vida, yacen fríos y quietos en la vereda de los descalzos... ¿Dónde quedaron las promesas y las sutiles remembranzas de los valientes? ¿Dónde fue que murió la palabra, el honor y la gloria?... Añoranzas de vidas pasadas, de galopes al viento de un correr desenfrenado... Por la vida, por el hambre; ¿Dónde morirá mi lengua? ¿Dónde callará mi voz? ¿Dónde he de despedazar los lamentos de la oscura noche? ¿En qué lugar he de ser llevado al cielo?... Soy el gemir de la tierra, el suspiro de la mañana; soy el viento y la luz de la luna llena, soy el que clama en las calles solitarias, las tristes nostalgias de los seres que viven y gritan a una sola voz; por seguir viviendo, por seguir luchando, por seguir sonriendo.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1174-inspiracion_suspiros-y-secretos.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Soledad Tue, 02 Jun 2015 19:02:40 +0200

¡No puedo callarlo más! ¡No puedo cerrar mis labios!... Es un sentir que no me deja respirar, un suspiro que me doblega el alma, debo pronunciar su nombre y declarar su voz, debo abrazar sus pasos y tomar la ilusión. ¡Oh!... ¡Te amo tanto Inspiración! Contigo he nacido, y contigo he de vivir por siempre, pues he de dejar mi legado en los corazones de los hombres, agolpándo mis sueños y susurrándole al viento, las nostalgias de mi presente, cada vez que yo te encuentro me hallo pleno, en cada suspiro y en cada secreto de este mi cansado corazón; he buscado tu nombre en cada lágrima y en cada rincón, marcando el camino y dibujando en los lienzos de mi destino, he de escribir los tristes versos, como eslabones de un recuerdo marchito, que se ha de llevar el viento, pues sí sufro, lo hago en silencio aglomerando mis dudas y ahogando mis clamores, en los brazos fríos de la vil soledad.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1173-soledad-y-desdicha-un-beso-fro-al-morir-el-sol.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Muerte, Poesia Oscura, Poema De Vida Tue, 02 Jun 2015 18:51:41 +0200

¡Oh, soledad!... Que me turbas todo el tiempo...

¿Por qué tiendes tu oscuro manto sobre mi rostro?

¿Por qué me encadenas y no me dejas ser libre?

Pero a pesar de todo; curas mis heridas,

ahogas mis miedos y los dejas volar al olvido,

¡Oh!... Soledad, tan apremiante y renegada,

he llorado en tus brazos y he probado tus besos,

tan fríos y tan amargos como el mismo ajenjo,

miles de ojos me vigilan todo el tiempo,

vienen y van, como luciérnagas en la fría noche,

Pero tú... Nunca te apartas, nunca me dejas

¿Cuándo has de liberarme?... Pues estoy muriendo,

me ahogo muy lentamente, y sucumbo,

ante este sentir que doblega el alma ¡Soledad!...

Éste, es un triste canto, una lágrima de sal.

Un gemir que me consume el pensamiento,

tantos desengaños y tantas mentiras... ¡Confié!...

Pues entregue mi corazón a un amor impuro,

el tiempo pasa, y el dolor me va dejando,

pero... Aún moran en mi, el recuerdo de sus ojos...

Aquella dulce mirada que cautivaba mi ser,

que me llenaba de luz; más ahora no queda nada,

le amo, le pienso y le recuerdo todo el tiempo,

¡Fue fugaz!... Como un lucero de otro mundo,

como el roció a la grama; tanto dolor, tanta pena.

¿Cuánto más debe de soportar un corazón?

¿Por qué es tan difícil el amar? ¡Porque! ¡Porque!...

Si ella volteara su rostro y dijera ¡Aquí estoy!...

Todo el mundo pasaría de mis ojos,

pues nada hay tan importante como el amor...

El amor de dos seres que pudiendo estar juntos,

no lo están, el orgullo pudo más, el temor,

la duda y la mentira... Aún no es el tiempo,

pues no ha llegado la hora de abrazar otro cuerpo,

de besar otros labios, más que los tuyos ¡Soledad!...

Abrígame en tu lecho, toma de mí el aliento de vida,

tal vez sea el momento, de dormir para siempre,

de callar y no pensar, es el destino quién te incita,

nunca te apartas, nunca me dejas, siempre conmigo,

desde aquel día, un día gris, el día en que nací...

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1172-una-plegaria-por-el-amor_el-cantar-de-la-noche-triste.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 02 Jun 2015 18:46:32 +0200 Una plegaria por el amor (El cantar de la noche triste)

Rezos de nostalgia, penas y dolor, quejidos de angustia es lo que emana de mi interior, pues el recuerdo me consume por dentro, recuerdos de alegría, recuerdos de esperanza; más ahora un frío viento abraza mis pasos, si tú no estás aquí ya nada tiene sentido, si tú no estás aquí el andar se hace vacío, ¿acaso he de convertirme en carroña para las aves? ¿O en alimento para los mares?... Si tú no estás aquí, el sol ya no calienta, si tú no estás aquí, la luna no me brinda su brillo, las calles son tristes y las veredas vacías, el fulgor de mi vida se va desvaneciendo, ¿acaso no puedes sentir el amor que yo tengo? Murallas de piedra separan nuestras manos, y abismos oscuros alejan a nuestras almas, sé que me piensas, sé que me invocas, sé que me quieres así como yo te quiero, pues vives en mi pensamiento.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1171-amores-lejanos_lo-que-pudo-ser-nunca-fue.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia de Amor, Enamorados Tue, 02 Jun 2015 18:38:09 +0200 Amores lejanos (Lo que pudo ser nunca fue)

Cuando tú no estás, las ganas de vivir se pierden en el oscuro matiz de mis ojos tristes; cuando tú no estás, la luz del día se retrae muy lentamente, y los azules del cielo se desvanecen de repente, cuando tú no estás, los pájaros dejan de volar y los árboles se marchitan como en el frío invierno; todo se torna gris, todo pierde el sentido, ¿Cómo es que alguien puede adentrarse tanto en el corazón de un viviente? ¿Cómo es que poco a poco vas sujetando mi vida, a tu latir y a tu sentir?. Cada palabra de amor que nace de tus labios, me apartan del presente, me endulzan y me regresan a la vida nuevamente, ya nada seria los mismo sin tu compañía; ¡Te amo tanto! Tanto, que podría ofrendar mi propia vida mil veces con tal de salvarte.

Aquella mirada risueña y cautivante, fue el detonante de este sentir que llevo por dentro, las palabras de sosiego y de dulzura, me cambiaron la vida misma; ¡Somos dos amantes! ¡Viajeros del destino!... Dos almas que no pidieron estar juntas, pero que la vida trajo consigo, al menos por un breve instante, para vivir un mar de lagrimas, de penas y alegrías; el amor no elije, el amor no escoge, el amor se extiende en el aire, el amor te hace vibrar, te hace vivir, te hace soñar; por amor luchas, por amor vives, por amor sientes, por amor te dejé libre, para que se cumpla lo que tanto anhelas, lo que tanto buscas, desde aquél día en que le encontraste. Él... Es tu destino, el guardián de tu camino, y al mismo tiempo el verdugo de tu inmenso dolor, ¡adiós! ¡Adiós amor mío!.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1170-tribulacion-y-angustia_visiones-de-destruccion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 02 Jun 2015 18:26:50 +0200

Abomino la grandeza de los insensatos,

y aborrezco sus palabras hipócritas,

llegará la desolación, y todo será derruido,

nada será nada, todo, en polvo se convertirá,

pues el día ha de llegar muy pronto,

y se harán asambleas de multitudes,

millares de almas acudirán a ellas,

pero será en vano; el uno será llevado,

y el otro será dejado, habrá llanto

y estupor; como antes, como ayer,

pues no hay nada nuevo debajo del sol,

las rebeliones de los sátiros

llegarán a oídos de muchos; y será tarde,

tarde para el arrepentimiento,

tarde para el lloro y la confesión,

di el tiempo a los injustos; y no entendieron,

sus cabezas serán colgadas,

en los atrios de muerte, del coliseo romano,

como ofrendas al prevaricador,

aquella efigie dormida, de uno que deliró

desde mucho antes de su creación,

en sus manos habéis caído,

en sus telas de araña os habéis corrompido,

pero ya es tarde, pues ha llegado el día,

días de aflicción y angustia,

días de oscuridad, quebranto y tribulación,

tened cuidado del falso amigo,

de este que te ha llevar a la ruina del alma,

de este que te ha de entregar a la iniquidad,

con sus muchas falacias y mentiras,

pues ha llegado el momento,

en que uno sea tomado y diez se queden,

porque donde quiera que esté el cuerpo,

allí estarán las águilas.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1168-la-soledad-del-alma-recuerdos-del-ayer.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad, Poema De Soledad, Dante Moshue Díaz Linares Tue, 02 Jun 2015 17:44:45 +0200

Soledad... Fría y desafiante;

afliges mi alma con recuerdos y melancolía,

vivencias tristes de un ayer,

hechos que nunca volverán a ser...

Esclavo soy de tu nombre;

un triste caminante que le grita al viento,

la agonía de sus pasos...

¡Oh soledad! ¡Apártate de mí!

Y permíteme hallar el reposo

que tanto he anhelado, que tanto he buscado,

pues en la indiferencia de tus lazos,

yo me encuentro atrapado...

¡Déjame vivir nuevamente!

¡Permíteme soñar! Soñar con un mañana,

soñar con ser libre, libre...

Libre del recuerdo y de su nombre.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1161-amores-que-danan-amores-que-hieren.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Vida, Poema De Soledad Tue, 02 Jun 2015 16:35:33 +0200 Amores que dañan amores que hieren

Amar... Muchas veces se ama a quien no se debe,

muchas veces se entrega el alma,

pero esta es despreciada en el intento,

y tantas veces la luna brilla,

pero no hay nadie alrededor para verla contigo,

Pues este amor es tan efímero, tan ingrato,

quien no lo ha padecido,

que cuando piensas y sientes que lo tienes

en verdad nunca fue tuyo,

pues solo se va, se aleja y jamás vuelve.

Yo recuerdo aquellos labios, y esa mirada tan dulce

engañosa, y tortuosa al mismo tiempo.

La sutiliza de sus muchos dichos,

apresaban mi corazón, encadenaban a mi alma,

solo un títere entre sus manos.

Preso era de sus delirios, de sus bajas pasiones,

capaz de hacerlo todo,

de ir al cielo y regresar, traerle los luceros, las estrellas;

capaz de tocar el sol con mis dedos,

pero nada importó, pues te fuiste para no volver.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1154-poema-de-la-luna.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poema De Vida Tue, 02 Jun 2015 15:40:38 +0200 Poema de la luna

Hermosa luna... Inspiración del poeta,

majestuosa y solitaria;

sublime... Eterna fuente de inspiración,

revestida de sutil hermosura

adornas el vasto firmamento de la ilusión;

pues llenas de magia y misterio

el incesante caminar del poeta,

que con la tenue luz que tú reflejas,

él... atavía de tristes nostalgias,

sus palabras perdidas, que trayéndoles a la vida

las convierte en maravillas...

Versos e innumerables canciones

que en otro tiempo tocaron el corazón,

robando suspiros, llevando consuelo,

a las almas que lloran tristezas...

Ella es la luna, madre de mi inspiración,

musa sempiterna de la noche,

manantial de mis versos, lira del alma.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1153-hada-de-la-luz.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poema De Soledad Tue, 02 Jun 2015 15:17:08 +0200 Hada de la luz

Hermosa es la dulzura que emana de tu ser,

pues en tu esencia llevas la belleza de las flores...

Hada de ensueño, musa de la luz,

llévate de mí la tristeza de mi alma

ya que preso soy de la desventura y el dolor.

Pues en este corazón cansado y triste

llevo cargas tan pesadas,

cargas que solamente tú puedes de mí alejar...

Enséñame a coser en mi frágil piel,

las alas celestes de la libertad.

Ansío tanto escapar de esta miseria,

huir de la soledad, de la desdicha y la desesperanza,

pues anhelo sentir en mi corazón,

el suave palpitar de la ilusión;

no me dejes morir, ya que tengo mucho frío...

Ven a mí que yo te espero... Hada de la luz,

huyamos juntos hacia otra vida,

a un mundo sublime donde fluya leche y miel,

en donde las hojas nunca se marchiten,

y donde la tristeza nunca nos pueda encontrar.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1151-recuerdos-de-ella.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 01 Jun 2015 23:02:32 +0200 Recuerdos de ella

En esta noche de nostalgia y soledad

vienen a mi memoria,

aquellos momentos que quedaron atrás,

aquellos momentos que viví junto a ti;

ilusiones y alegrías,

las muchas tristezas y melancolías...

Porque recordar es soñar,

es traerte nuevamente a mi memoria,

olvidando mi presente,

y evocando el ayer que vivimos juntos.

Al menos por un instante,

por un breve momento,

siendo esta tal vez, una última mirada del ayer,

de un pasado que no volverá...

Será mi motivo, mi único consuelo,

pues si no he de tenerte entre mis brazos,

en mis sueños vivirás,

siendo tan solo un recuerdo,

como el ayer que se fue de mis manos,

como la brisa de un frío atardecer...

Amarte fue pleno, amarte fue intenso,

pero al mismo tiempo...

doloroso y muy triste.

¡Tantas son las cosas que calla el alma!

Dolor y sufrimiento,

lagrimas que se desvanecen en la soledad,

en la quietud de nuestra añoranza;

mas en alegrías conmemoro tu nombre,

como si ayer,

hubiésemos estado juntos.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1149-rosa-del-recuerdo.html omegayalfa Principal, Dante Moshue Díaz Linares, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poema De Soledad Mon, 01 Jun 2015 22:42:43 +0200

Todo el tiempo me haces falta,

todo el tiempo anhelo escuchar tu voz nuevamente,

todo el tiempo busco tus manos

mas no las encuentro, pues no puedo hallarte,

eres tan lejana, tan distante...

Un efímero recuerdo que no puede volver a la vida,

que no puede volverse realidad.

En noches de tristeza susurré tu nombre,

mas en esta soledad de añoranza y melancolía

sigo dibujando tu hermosa sonrisa,

para adueñarme de los recuerdos que vivimos juntos,

para sentir en mi alma marchita,

que todavía puedo estar en el cielo con solo pensarte,

para sentir que aún logro evocar

lo que alguna vez, se llamó nuestro amor.

Autor: Dante Moshue Díaz Linares

]]> true https://mundopoetico.es/1138-lasitud.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Enamorados, Poesia Oscura, Poetas Franceses, Paul Verlaine Mon, 01 Jun 2015 19:56:02 +0200

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura…

calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;

la amante, a veces, debe tener una hora pura

y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;

yo prefiero al espasmo de la hora violenta

el suspiro y la ingenua mirada luminosa

y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón

y que grita en tu sangre la más loca pasión;

deja que clarinete la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;

júrame dulces cosas que olvidarás mañana

Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1135-paseo-sentimental.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Paul Verlaine Mon, 01 Jun 2015 19:19:51 +0200

El ocaso lanzaba sus rayos supremos

Y el viento mecía los nenúfares pálidos;

Los grandes nenúfares, entre las cañas,

Lucían tristemente sobre las aguas quietas.

Yo, erraba solo, paseando mi llaga

A lo largo del estanque, entre los sauces

Donde la vaga bruma evocaba un gran

Fantasma lechoso desesperándose

Y llorando con la voz de los ánades

Que se llaman batiendo sus alas.

Entre los sauces donde yo erraba solo

Paseando mi llaga; y la espesa mortaja

De las tinieblas vino a ahogar los supremos

Rayos del ocaso en esas olas pálidas

De los nenúfares entre las cañas,

Los grandes nenúfares sobre las aguas quietas.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1134-sensatez.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Paul Verlaine Mon, 01 Jun 2015 19:10:52 +0200

Me había esforzado como Sísifo

Y trabajado como Hércules

Contra la carne que se rebela

Había luchado, había asestado

Tajos como para cortar montañas

Y como Aquiles me había batido.

Huraño amigo que me acompañas.

Tú lo sabes, coraje pagano,

Que hicimos campañas.

Y nada descuidamos

En aquella guerra extenuante.

¡Trabajamos bien !

Pero todo en vano;

El áspero gigante

A todos sus esfuerzos

Oponía su aire artero.

Y siempre un cobarde emboscado,

Cercando mis consejos,

Entregaba las llaves de la ciudad.

Que mi suerte fuese mala o buena,

Siempre un impulso de mi corazón

Abría su puerta a la Gorgona,

¡ Siempre el enemigo sobornador

sabía envolver en una trampa

incluso la victoria y el honor !

Yo era el vencido al que se asedia,

Dispuesto a vender muy cara su sangre,

Cuando, blanca en sus vestidos de nieve,

Muy bella, la frente humilde y altiva,

Una Señora apareció sobre la nube,

Y de un signo hizo desaparecer la carne.

En una tempestad desconocida

De rabia y gritos inhumanos,

Desgarrándose su desnudo seno,

El Monstruo volvió a sus caminos

Por los bosques llenos de amores espantosos,

Y la señora, juntando las manos:

Mi pobre combatiente que profundizas

-dijo – este dilema vano,

tregua a las victorias desdichadas!

"Te llega un divino socorro,

del cual yo soy segura mensajera,

para tu salvación, posible al fin"

-Oh, mi Señora de voz amada,

anima a un herido, deseoso

de ver terminar la guerra atroz,

voz que habláis con un tono tan dulce

y me anunciáis buenas cosas,

mi Señora, ¿quién sois vos?

Yo nací antes que todas las causas

y veré el fin de todos

los efectos, estrellas y rosas.

"Y al mismo tiempo, buena para vosotros,

hombres débiles y pobres mujeres,

¡ lloro y os encuentro locos !

"Lloro por vuestras tristes almas,

a las que amo, pero tengo miedo

de ellas y de sus infames deseos."

"Oh, esto no es la felicidad.

Velado, aunque alguien diga que os amo,

Velad, temed al sobornador,

Velad, ¡ temed al día supremo !

¿ Quien soy yo ? me preguntabas tu.

Mi nombre inclina a los propios ángeles,

Yo soy el corazón de la virtud,

Yo soy el alma de la sensatez,

Mi nombre quema al obstinado Infierno.

Yo soy la dulzura que endereza,

Os amo a todos y no acuso a nadie,

Mi nombre, sólo se llama promesa,

Yo soy la única huésped oportuna,

Habló al rey el verdadero lenguaje

De la mañana rosada y del atardecer oscuro.

"Yo soy la PLEGARIA y mi compromiso

es tu vicio ya lejos y derrotado.

Mi convicción: "Se juicioso"

-Si, mi Señora, y sed vos testigo.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1133-balada-de-mala-reputacion.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida, Paul Verlaine Mon, 01 Jun 2015 19:02:56 +0200

A veces tuvo algún dinero

e invitó a sus camaradas

de un sexo o de dos, inteligentes

o encantadores, o bien ambas cosas,

sin que en los espíritus enfermos

su buena reputación

sufriese más que tropezones.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción!

Bajo sus artesonados, cantos

y palabras nada insípidas,

Eros y Baco, indulgentes,

Presidían aquellas serenatas

Acompañadas por abrazos.

Luego, coros y conversaciones

Cesaban para unos fines poco severos.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción!

El alba despuntaba y aquellos malvados

la saludaban con cien alboradas

que despertaban, y con mil brindis,

de lejos a las gentes de bien.

Sin embargo, vagos brigadas

-¿ celo o denuncia ? –

verbalizaban en las alcaldías.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción!

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1131-el-hogar-y-la-lampara-de-resplandor-pequeno.html omegayalfa Principal, Paul Verlaine, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 01 Jun 2015 17:13:59 +0200

lampara de pequeño resplandor.

El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;

la frente entre las manos en busca del ensueño;

y los ojos perdidos en los ojos amados;

la hora del té humeante y los libros cerrados;

el dulzor de sentir fenecer la velada,

la adorable fatiga y la espera adorada

de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.

¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,

sin descanso, a través de mil demoras vanas,

impaciente de meses, furioso de semanas!

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1127-id-pues-vagabundo-sin-tregua.html omegayalfa Principal, Paul Verlaine, Prosa, Poesia, Poesia Oscura, Poema De Vida Mon, 01 Jun 2015 16:20:35 +0200 Id, pues, vagabundo, sin tregua

Id, pues, vagabundos, sin tregua,

errad, funestos y malditos

a lo largo de los abismos y las playas

bajo el ojo cerrado de los paraísos.

Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,

los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,

sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,

vamos, penosamente ahogando un lamento sordo.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1114-il-bacio.html omegayalfa Principal, Paul Verlaine, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados Fri, 29 May 2015 21:46:00 +0200 Il bacio

¡Beso! ¡malvarrosa del jardín de las caricias,

vivo acompañamiento en el teclado de los dientes,

dulces canciones que Amor entona en los corazones ardientes

con su voz de arcángel de languideces encantadoras!

¡Sonoro y gracioso Beso, divino Beso!

¡Voluptuosidad sin rival, embriaguez inenarrable!

¡Salud! El hombre inclinado sobre tu copa adorable,

se embriaga de una dicha que no sabe agotar.

Como el vino del Rhin, y como la música,

Tú consuelas y meces, y la pena

Expira con el gesto en tu pliegue purpurino…

Que otro más grande, Goethe o Will, te dirija un verso clásico.

Yo no puedo, mezquino trovador de París,

Ofrecerte más que este ramillete de infantiles estrofas:

Sé benigno y, como premio, sobre los labios amotinados

De Una que conozco, Beso, desciende y ríe.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1111-green.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poetas Franceses, Paul Verlaine Fri, 29 May 2015 21:21:30 +0200

Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;

no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,

tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío;

como en la paz de un sueño se deslice a tu lado

el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,

sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,

sonora con el ritmo de tus últimos besos.

Autor: Paul Verlaine

]]> true https://mundopoetico.es/1108-la-hoja-muerta.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 29 May 2015 20:39:59 +0200

Gritar con el ahogo de las reminiscencias daba realce a las penumbras.

Se le purificaban las cansadas vértebras y la anemia en la mirada perdida santificaba su aura de muerte. La turbación voluptuosa por el engaño y la incertidumbre en sus sueños fluctuaba con el aire gentilmente helado.

La falta de reposo que apagara la extensión de sus abrazos se descomponía en los pliegues rugosos de sus pensamientos. Una armoniosa gesticulación lúgubre se pintaba en su faz y olvidó por un segundo que había cumplimentado su fúnebre misión.

Olvidó el ensamble de aflicciones por la sombra ausente. Olvidó el enjambre de recuerdos aciagos y loco de alegría se inclinó a besar el polvo, recogió una hoja fenecida en la intemperie y la guardo en su alma.

Extendió sus negras alas y se perdió en las Tinieblas.

El cementerio agradecido por la visita, revoloteó el ambiente y volvió a la exquisita desnudez de la muerte.

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1106-lagrimas-de-muerte.html omegayalfa Principal, Luna Beltane, Prosa, Poesia, Ingrid (S.C.B), Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 29 May 2015 20:30:50 +0200 Lágrimas de muerte

He paseado descalza por mis memorias,

cada una enterrada bajo una lápida,

entre tumbas de recuerdos olvidados,

cerca del lago de los llantos perdidos.

Allá dónde la lágrima hace camino al abismo

he dejado de nuevo una huella en la huella,

un dedo, una flor, un beso en cada sombra.

Un navío sin rumbo se ha anclado,

crisálida hilada con telarañas del pasado,

sin eclosión, sin nada.

Hace tiempo ví la última mirada,

los ojos pidiendo compasión,

las pupilas antes del adios,

escuché el final de una voz,

toqué el languidecer y lloré.

Acaricié un crisantemo,

fuí tañir de campanas,

sonata de fúnebre cortejo,

vestí negra capa,

porté guadaña,

fuí mortaja

y muerte vestida de dama.

Autora: Luna Beltane.

]]> true https://mundopoetico.es/1105-susurros-de-criptas-dormidas.html omegayalfa Principal, Luna Beltane, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 29 May 2015 20:21:09 +0200

Sombras que adormecen sentir cobarde en alas de ensueño,

cantos sordos de aves frías mostrando sus desaires,

en crepúsculo escondido, cueva de secretos sin dueño,

rostros en los que resbalan las gotas que llenan los mares.

Lágrimas desgarrando a su paso la piel desnuda,

criptas entonando una nana a la noche dormida,

siente la belleza del ser que te arropa y te acuna,

el aliento que acaricia la presa vencida.

Arden las oscuras tinieblas suplicando piedad,

besan los amantes los cuerpos han de desnudar,

gemidos no precisan la existencia de bondad,

sólo déja que tus manos de placer me hagan llorar.

Tierra de sarcófagos mausoleo de almas negras,

en susurros te imploro mi secreto protejas,

entre tumbas sentiré cuál espigón las mareas,

amor de hermosa belleza, templanza de oscuros poetas.

Autora: Luna Beltane.

]]> true https://mundopoetico.es/1104-oscura-prision.html omegayalfa Principal, Luna Beltane, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 29 May 2015 20:14:25 +0200

Invisibles son los barrotes

que me encierran en un mundo de tinieblas.

Gruesas cadenas negras

me anclan a oscuros muros de piedra,

se clavan en la piel… la desgarran…

El acero deja llagas que lentamente se desangran

…las cicatrices van desfigurando mi alma.

Mi cuerpo ya es sólo una masa deforme,

torturada la carne en ulceras sangrantes.

Un tenue rayo de sol se filtra entre las garras

lóbregas que me atan.

Pero la luz no me alcanza…

Ya no siento nada…

Autora: Luna Beltane.

]]> true https://mundopoetico.es/1103-la-daga-que-sangra-mi-boca.html omegayalfa Principal, Luna Beltane, Prosa, Poesia Oscura Fri, 29 May 2015 19:48:01 +0200

Infernal pensamiento el que cubre mi alma, corazón de mal tiento que desgarras, sin ganas, sin aire, no bebo sólo tomo de tí mi vida, juventud que llenas mi angustia, y te amo... te siento.. acaricio tu pecho...despacio....

Roza mi aliento tu rostro, bello, cansado, no cierres los ojos...deber mirar al ser que la vida te ha dado, y te ha hecho inmortal... me sigues... me adoras.... toca mi mano... ahora eres mía

Y llora el sepulcro que te vió llegar, nacer de un vientre y en mi boca pecar, y mueres y vives, y ya no es verdad lo que has de sentir en tu tumba revuelto el estigma de la oculta pasión de castillos cubiertos de odio y rencor....

Aplasta mis ojos que no pueda ver si huyes de mí, en sombra sin sol, en cuerpo podrido de amor por un ser, por tu señor, el que posee ahora tu débil corazón, el que penetra en tu cuerpo que sucumbe a tal belleza, a tal poder, a sentir la tristeza y sonreír por él....

Amor de aves nocturnas, dagas de sangres que excitan a muertos que ya no deben sentir, clava tus uñas en mi boca, hazla sangrar, y ahora despacio bésame.... sí... bésame.... une mi ser al tuyo, mi señor.... quiero ser tuya... y morir... por tí...

Autora: Luna Beltane.

]]> true https://mundopoetico.es/1102-la-sentencia-de-un-angel.html omegayalfa Principal, Luna Beltane, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura Fri, 29 May 2015 19:43:39 +0200 La sentencia de un ángel

¿Por qué cae un ángel del cielo?

Es que por serlo no es libre de amar a quien quisiera,

pero si yo no he amado… soy ángel debo amar a todos,

no puedo pensar en mi… pero acaso vio el cielo algo que iba a suceder?

Pensó que dejaría de ser un ángel por enamorarme?

NO… no puede ser, y sin embargo

el juicio celestial me sentenció, me hizo bajar a los infiernos por ello,

ahora mis alas blancas no tienen fuerza para volar,

se arrastran por esta oscuridad…

¿Qué hago aquí?

Aún no lo sé… todo es tan extraño…

Pero aún así me siento en casa…

presiento más que ver figuras que deberán aterrarme pero no lo hacen…

¿Porque? No se…

Veo a alguien acercarse, es una sombra sin forma

no obstante puedo verla con nitidez…

Alto, moreno, extraño… muy extraño,

como ángel jamás conocí a alguien así,

su poder lo presiento, su maldad también, y sigo sin temer…

Lo miro a los ojos… ya no recuerdo de donde vengo ni porque estoy acá…

su presencia todo lo ocupa, la energía que proyecta absorbe todo a mi alrededor,

ya no puedo pensar, ya no puedo moverme, solo soy conciente de él.

¿Que extraño embrujo realizaban esas pupilas escarlatas?

¿Que podrán hacerme esas garras al acariciarme?

¿Podrán sus marfiles desgarrar mi piel?

¿Servirá la sangre de un ángel caído para saciar su sed?

Se acerca lentamente, una sola de sus garras

desciende desde mi labio inferior hasta mi garganta,

siento una suave presión…

un líquido tibio y espeso de desliza por mi piel,

baja su cabeza y bebe de él, mientras mis alas lo acarician…

Me mira, no hacen falta palabras para expresar los sentimientos…

Aquí estoy y aquí me quedaré, por él y para él.

Ahora sé porque el cielo me desterró,

soy un simple ángel que de un vampiro se enamoró…

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1101-camina-conmigo.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura, Poema De Soledad Fri, 29 May 2015 19:33:12 +0200

Camina conmigo por el oscuro abismo del tiempo,

entremezclemos las sombras de un futuro eterno

volemos juntos en la oscura noche

y saciemos nuestro apetito sangriento.

Siente como se retuercen las victimas bajo tus garras.

Aliméntate del terror que siembras mientras avanzas.

Disfruta del poder que las tinieblas te otorgan,

eleva tus negras alas hacia la nada.

Encontraras tu placer en desgarradas gargantas,

bebe de esas venas que se desangran.

Siente el poder de la sangre entre tus fauces.

Cuando tu sed esté satisfecha, vuela hacia mí.

Estaré esperándote, sombra sin forma

perdiéndose en tu hipnótica mirada.

Deseosa de incrustar mis marfiles en tus carnes,

arañar tu cuerpo con mis garras,

abrirme al deseo que pugna en mis entrañas.

Te he regalado la inmortalidad,

vampiro de negra ánima, ahora tú…

Derramarás tu savia para dar comienzo a una nueva raza…

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1078-soneto-en-vampiria.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura Fri, 29 May 2015 15:53:06 +0200 Soneto en Vampiria

El dictado de las estrellas muertas, nos vio maldecidos,

las sombras y la bruma universal en su etapa inescrutable;

oculto el dolo y la extraña torpeza de una luz despreciable

que nos arrojó a las profundidades de infiernos descreídos.

Llevamos en nuestra aura incandescente la sed que anida

un mundo desgarrado por la ausencia y soledad inimitable;

que en fin, somos fruto prohibido del arcano impenetrable

una raza perdida entre la sangre, la venganza y la no vida.

Andariegos nocturnos y fieles devoradores de sueños olvidados

la simiente que engendra el terror y lo regala a los mortales:

acosando pensamientos, suspiros muertos y cuellos resignados

imponiendo el miedo, la pena y la tragedia en incrédulas yugulares

y en cada incisión el hurto de la sangre y sus destinos malhadados

por gracia del desprecio y la inmisericordia de nosotros...inmortales.

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1072-sin-evidencia.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura Thu, 28 May 2015 21:48:21 +0200 Sin evidencia

Rios de sangre y nostalgia,

manantial perdido en la niebla,

hecatombe para la muerta magia

y la evidencia del que no habla.

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1069-dialogo-inmortal-ii.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura Wed, 27 May 2015 04:52:31 +0200

¿Cómo expresar mi sentir si no siento?

si no aprendí a llorar,

ni a soñar,

si no tengo latir,

ni siquiera aliento,

si no conozco el gemir

ni el suspiro de su viento,

si mis manos no conocen la caricia,

ni mi boca sabe nada de besos...

Dejaré hablar a mi alma,

gritaré lo que me hierve dentro,

y quizá la tinta sangre

la pluma se desgarre,

pero a través de los versos

puedo expresar sentimientos.

Por eso no llevamos atuendo

ni luz, ni sombra.

No sentir, llorar, soñar o latir

fue el juicio,

Pero éste... va muriendo.

Es hora de tomar palabra

y salir al viento.

Secuestrar gemidos,

robar vaho y aliento

asesinar suspiros

y sepultar al firmamento.

Tinieblas de fascinación

donde la caricia desgarra,

donde el beso se desangra

y con arte, destroza al corazón.

Que hable el alma negada

Que grite el espíritu sediento

Que se inmortalice la nada

Y le acompañe un verso muerto.

Inspiración de Ingrid y un servidor

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/1064-la-lluvia-mora-amaro-secretos-de-mujer.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Mon, 25 May 2015 19:17:37 +0200

Cuando todo es ella... Espero que os guste este poema mío en video en el que la lluvia nos muestra una de sus caras.

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/1038-acercate_el-deseo_ese-fuego-que-no-quema-pero-devora.html Onacarom Arts Principal, Video, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos, Onacarom Arts Sat, 23 May 2015 23:42:42 +0200 Acércate - El deseo, ese fuego que no quema pero devora

Espero que os guste este vídeo.

Un saludo.

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/1036-a-la-muerte-de-carlos-felix.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Lope de Vega, Poema De Amistad Sat, 23 May 2015 22:11:38 +0200 A La Muerte De Carlos Félix

[Fragmento]

Éste de mis entrañas dulce fruto,

con vuestra bendición, oh Rey eterno,

ofrezco humildemente a vuestras aras;

que si es de todos el mejor tributo

un puro corazón humilde y tierno,

y el más precioso de las prendas caras,

no las aromas raras

entre olores fenicios

y licores sabeos,

os rinden mis deseos,

por menos olorosos sacrificios,

sino mi corazón, que Carlos era,

que en el que me quedó menos os diera.

Diréis, Señor, que en daros lo que es vuestro

ninguna cosa os doy, y que querría

hacer virtud necesidad tan fuerte,

y que no es lo que siento lo que muestro,

pues anima su cuerpo el alma mía,

y se divide entre los dos la muerte.

Confieso que de suerte

vive a la suya asida,

que cuanto a la vil tierra,

que el ser mortal encierra,

tuviera más contento de su vida;

mas cuanto al alma, ¿qué mayor consuelo

que lo que pierdo yo me gane el cielo?

[...]

Y vos, dichoso niño, que en siete años

que tuvistes de vida, no tuvistes

con vuestro padre inobediencia alguna,

corred con vuestro ejemplo mis engaños,

serenad mis paternos ojos tristes,

pues ya sois sol donde pisáis la luna;

de la primera cuna

a la postrera cama

no distes sola un hora

de disgusto, y agora

parece que le dais, si así se llama

lo que es pena y dolor de parte nuestra,

pues no es la culpa, aunque es la causa, vuestra.

Cuando tan santo os vi, cuando tan cuerdo,

conocí la vejez que os inclinaba

a los fríos umbrales de la muerte;

luego lloré lo que ahora gano y pierdo,

y luego dije: «Aquí la edad acaba,

porque nunca comienza desta suerte».

¿Quién vio rigor tan fuerte,

y de razón ajeno,

temer por bueno y santo

lo que se amaba tanto?

Mas no os temiera yo por santo y bueno,

si no pensara el fin que prometía,

quien sin el curso natural vivía.

Yo para vos los pajarillos nuevos,

diversos en el canto y las colores,

encerraba, gozoso de alegraros;

yo plantaba los fértiles renuevos

de los árboles verdes, yo las flores,

en quien mejor pudiera contemplaros,

pues a los aires claros

del alba hermosa apenas

salistes, Carlos mío,

bañado de rocío,

cuando marchitas las doradas venas

el blanco lirio convertido en hielo,

cayó en la tierra, aunque traspuesto al cielo.

¿Oh qué divinos pájaros agora,

Carlos, gozáis, que con pintadas alas

discurren por los campos celestiales

en el jardín eterno, que atesora

por cuadros ricos de doradas salas

más hermosos jacintos orientales,

adonde a los mortales

ojos la luz excede?

¡Dichoso yo que os veo

donde está mi deseo

y donde no tocó pesar, ni puede;

que sólo con el bien de tal memoria

toda la pena me trocáis en gloria!

¿Qué me importara a mí que os viera puesto

a la sombra de un príncipe en la tierra,

pues Dios maldice a quien en ellos fía,

ni aun ser el mismo príncipe compuesto

de aquel metal del sol, del mundo guerra,

que tantas vidas consumir porfía?

La breve tiranía,

la mortal hermosura,

la ambición de los hombres

con títulos y nombres,

que la lisonja idolatrar procura,

al expirar la vida, ¿en qué se vuelven,

si al fin en el principio se resuelven?

Hijo, pues, de mis ojos, en buen hora

vais a vivir con Dios eternamente

y a gozar de la patria soberana.

¡Cuán lejos, Carlos venturoso, agora

de la impiedad de la ignorante gente

y los sucesos de la vida humana,

sin noche, sin mañana,

sin vejez siempre enferma,

que hasta el sueño fastidia,

sin que la fiera envidia

de la virtud a los umbrales duerma,

del tiempo triunfaréis, porque no alcanza

donde cierran la puerta a la esperanza!

La inteligencia que los orbes mueve

a la celeste máquina divina

dará mil tornos con su hermosa mano,

fuego el León, el Sagitario nieve;

y vos, mirando aquella esencia trina,

ni pasaréis invierno ni verano,

y desde el soberano

lugar que os ha cabido,

los bellísimos ojos,

paces de mis enojos,

humillaréis a vuestro patrio nido,

y si mi llanto vuestra luz divisa,

los dos claveles bañaréis en risa.

Yo os di la mejor patria que yo pude

para nacer, y agora en vuestra muerte,

entre santos dichosa sepultura;

resta que vos roguéis a Dios que mude

mi sentimiento en gozo, de tal suerte

que, a pesar de la sangre que procura

cubrir de noche escura

la luz de esta memoria,

viváis vos en la mía;

que espero que algún día

la que me da dolor me dará gloria,

viendo al partir de aquesta tierra ajena,

que no quedáis adonde todo es pena.

Autor del poema: Lope de Vega

]]> true https://mundopoetico.es/1001-la-lagrima_esa-lagrima-que-colma-el-alma.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Sat, 23 May 2015 02:39:07 +0200 La lágrima - Esa lágrima que colma el alma

El llanto quema y cura

pero cuando recorre a menudo

el camino de tus mejillas,

deja un lecho vacío

pero lleno de huellas...

Os dejo aquí mi poema La lágrima.

Espero que os guste.

Un saludo a todos!

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/994-llevo-toda-la-eternidad-cuidando-al-hombre-del-hombre.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia Oscura, Poema De Vida, Poema De Libertad Fri, 22 May 2015 22:02:14 +0200 LLevo toda la eternidad cuidando al hombre, del hombre.

He pasado mi inmortal vida, desterrando la avaricia y la codicia convertidas en depredadoras furtivas.

He combatido al lado de Dios, enfrentada al diablo y sus intenciones de conquista.

He visto crecer a la humanidad, convirtiendo sueños en realidades. Pero también verdades en mentiras, y mentiras en parte de su historia.

Amo lo que soy, pero ya no tanto lo que represento. Con el paso de los siglos, mis ojos han observado con tristeza, como ya no es la religión la que guía al hombre, sino el frío ego mortal quien manipula las palabras de Dios.

Como los niños viven en un mundo cada vez más inseguro y muy alejados de la inocencia, residiendos algunos en tierras prohibidas de nombres vertederos. Como mueren de hambre mientras unos pocos, sacian sus ojos con propiedades y riquezas.

¿A quien defiendo y por qué?

Me pregunto ahora cual es la razón de mi inmortal misión.

Que ha sido del modesto humano que pensando y anhelando, descubrió el fuego y evitó pandemias.

Siglo tras siglo algo en mi muere.

Quizás sea la fe o la conciencia, de ayudar al humano y su futuro.

Quizás sean las ganas de ya no vivir enfrentada al diablo, reconociendo, que somos dos caras de una misma moneda.

O tal vez, que la pobreza no es un demonio, sino una realidad impuesta por la supremacía humana que no respeta ni sexo ni edad.

Siglo tras siglo, vivo condenada a sufrir en silencio, el desvariado sentido de proteger una raza de sus propias debilidades.

La daga pensante

]]> true https://mundopoetico.es/993-regalo-a-los-mortales.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia Oscura, Poema De Vida Fri, 22 May 2015 21:54:45 +0200 Regalo a los mortales

Dejo para los mortales la hipocresía,

los dejo en sus cabales y negados,

irónicos, difusos, obvios y cegados;

dejo sus pecados en sacra ambrosía.

Que les aproveche su luz fementida,

que degusten sus loas y mentiras,

que devoren la m.ierda que les tiras

y que mueran en su virtud malparida.

Hipócritas, sacúdanse sus lunas...

desnúdense de aplausos fingidos

y regresen el hopo a sus cunas.

No existen sus paraísos prometidos

y a todos llegan las horas brunas...

y la hipocresía matará sus sentidos.

(Solo son letras)

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/990-deseos-en-las-tinieblas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Dorian (D.R.C), Poesia de Muerte, Poesia Oscura Fri, 22 May 2015 21:20:23 +0200 Deseos en las Tinieblas

Puedo vestirme de negro y fundirme en la noche

que lo eterno se conmueva y me encuentre,

o vestir de piel mortal y atraer al inmortal,

elevar la yugular y hacer a mi sangre latir,

que me sienta víctima y el sea verdugo,

que me crea frágil y se apiade,

imaginar sus marfiles al lado y lejanos,

que al rozar se estremezca y palpite,

se arrodille y suplique...

¡Ojalá tu garganta no fuera de humana,

que tu sangre y la mía se fusionaran,

qué tus venas me hablaran,

que tu lengua no me sea extraña,

que tengas mis mismas garras,

que tu fuerza sea tal que no pueda aplacarla,

que tu boca a la mía se quede clavada,

que mis alas se extiendan por tu espalda

y tus alas mi espalda abrazaran!

¡Ojalá tu mirada indicara

que la piel que desgarro

es la piel que me amaba!

Diferentes y no.

Infinitos y no.

De las Tinieblas o la Noche...y no.

Sin forma o sombras y no.

Indiferentes y no.

Dubitativos o no.

Negados o no.

Míticos, pálidos, cínicos, gélidos, oníricos o no...

Pero existimos y sin página mortal ...

Vampiros... nos amamos.

Todo no es lo que se ve

Algo más está

Y se olvida

No se siente

Se repudia

Pero es.

"En la indumentaria nocta

Fundida con las tinieblas te vi.

Me encontraste y te encontré.

Conmovido sin quererlo y desde la penumbra te intuí.

Tersa ausencia de forma, decorada de hembra, orlada con sombras te vi.

Veías al crepúsculo, esperabas a la luna amarga y tu faz vuelta al negro cielo percibí.

Quise por instantes, perforar tu garganta y tomar tu sangre para mi.

Ni contrición, ni remordimiento,

ni me apiado, ni me hinco... y ésta vez me arrepentí.

En tu lánguida imagen, en tu siniestra aura me estremecí.

Ojalá me escuches

Aunque no comprendas...

Iré a tu noche,

tocaré tu garganta,

hablaré a tus venas,

reptaré en tu sangre,

rozaré tu lengua,

ceñiré tus garras

besaré tus colmillos

y me incrustaré en tus labios.

Que tus alas se tiendan por mi espalda

y las mías abracen la tuya.

El infierno de mis ojos...

Y desde mi piel desgarrada,

dicen, que desde siempre te aman.

Letra de Ingrid y un servidor

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/987-somos-fantasmas-a-la-deriva.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Ingrid (S.C.B), Poesia Oscura Fri, 22 May 2015 20:32:45 +0200 Somos fantasmas a la deriva

En la llaga de la noche, la vacuidad nos rodea

y abre una ventana. Seguimos ansiosos por salir de nosotros

y dejar de ver la ausencia ocupándolo todo.

Algo que está más allá de los delirios sopla, se retuerce

y nos trastoca, ya no hay más muros y entre la niebla centellea

una guadaña.

La ventana crece absorbiendo el alma, es la hora nona.

Abrimos las compuertas de la senda final para sepultar la voz:

¡Amor mío, despídeme que voy muriendo!

Negras lunas en negra noche de oscuridad negra,

pupilas negras y negros cuervos,

negra esperanza, negras palabras,

lágrimas negras, negros recuerdos que se atragantan.

Somos fantasmas arrastrando penas entre lúgubres silencios.

Los susurros ya no tienen alas y la ausencia corroe oxidada,

espectros condenados al fuego fatuo, al abismo del averno.

Elevamos las manos para alcanzar la añoranza,

por enésima vez, hambrientos de nostalgia,

decapitados por el olvido.

Somos navíos sin rumbo,

sin ancla ni destino,

Autor del poema: Ingrid (S.C.B)

]]> true https://mundopoetico.es/985-mas-alla.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Poesia Oscura, Poesia de Muerte, Dorian (D.R.C) Fri, 22 May 2015 20:09:23 +0200

Más allá del amor esta la nada, la eternidad y las tinieblas.

Con los gemidos de todos los demonios invisibles

Que surgen del vapor de las almas tenebrosas

Que congregan sus alas en la posición oblicua

Y fusionan su materia entre garfios y marfiles,

Entre el desgarre, la sangre y palabras foscas

Histéricos alaridos entre el dolor y la pasión inicua.

De las sombras fue robada la ilusión de la lujuria que hablas.

Desde la inmemorial espesura de la bruma

Y a través de una bóveda estrafalaria

Dos presencias avanzan en la lujuria

Aventurando al deseo su piel originaria

Y concentrando la pasión del caos sin alma.

Oscila el firmamento entre la negra espuma

Por el orgasmo que nació en Vampiria.

Más allá del amor esta la nada, la eternidad y las tinieblas.

Inspirado en la Luna

Autor del poema: Dorian (D.R.C)

]]> true https://mundopoetico.es/981-donde-se-fueron-mis-lagrimas.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Ingrid (S.C.B), Poesia Oscura Fri, 22 May 2015 17:57:57 +0200 ¿Dónde se fueron mis lágrimas?

Oigo un tañir de campanas, oigo alas,

cuervos graznando en las ramas

de algún sauce que aún solloza,

¿Dónde se fueron mis lágrimas?

Por los pliegues de mi alma,

entumeciendo las vetas

que en la mejilla, violáceas

aguantan el salado río,

escurren y caen...al abismo.

Parpadeante y cautivo se hace sombra el lamento,

duele con espasmos profundos, penetra

y corroe sometiéndome al nefasto duelo,

funeral para la pena que de mí se arroja,

me cierne y palidece, me hastía y provoca.

¿Dónde cayeron?

¿dónde? qué hay a mis pies una ciénaga,

un lodo de sal cristalizado, un espejo en mil pedazos,

una tristeza, congoja, un arrebato aferrado.

Garras de melancolía despeinando mi alegría,

alborotando la brisa, (ví un ciprés muerto ayer),

rosas negras en corona, espinas para mis ojos,

¿dónde fue? ¿dónde el llanto?

Siguen sonando campanas, réquiem ahogado,

mañana la tierra estará seca, desierto, nada,

y sin embargo,alguién dirá:

Autor del poema: Ingrid (S.C.B)

]]> true https://mundopoetico.es/979-rencor-inmortal-ii-arrepentimiento.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Ingrid (S.C.B), Poesia Oscura Fri, 22 May 2015 17:39:27 +0200 Rencor Inmortal II (Arrepentimiento)

Proscrito y vagabundo con la mirada turbada en las cuencas bermellón,

dando tumbos entre fiebres de remordimientos antiguos,

rogando a la oscura noche que aún tu alma me guarde,

¡Princesa de mis tinieblas!

Tantas veces he soñado que de nuevo me engendrabas,

he caminado errante por los siglos de los siglos,

aferrado a aquél instante en que el temor hizo mella

y de mis manos traidoras una hacia el sol te elevó.

Juro que fue la ceguera, la vanidad de saberme tu dueño,

la perdición que en locura hizo de mí tu verdugo.

La noche, la noche que entre tus alas, entre tus negras membranas,

bajo tus puntas marfiles, tus fauces de hambrienta inmortal

entregué mi yugular, mis venas débiles y violáceas

al instinto devorador, cálido, embriagador del hechizo del vampiro,

la noche en que fui tuyo comenzó mi nefasta y cruel traición.

Saberme objeto en deseo de tus más siniestros sueños,

hacerme de ti y al hacerme, ser de tu condición,

hizo latir en mi entraña el corrosivo anhelo

de ser más que tú, por encima, sobre ti, ¡tu dueño!

No quisiste ceder, no ofreciste sumisión,

me crecí, ¡orgullo!, endiosado vampirismo,

egoista, egocentrismo...

Y empuñando la venganza hice fuego en tus arterias,

cenizas de la misma sangre que me dió la vida eterna...

Han pasado tantos años, tanto tiempo desde entonces,

aún sollozo sin consuelo, la congoja me arrebata,

me atraviesa con su lanza y ya no me quedan lágrimas,

¡Princesa de mis tinieblas!

Qué me trague la tierra, qué mi alma no tenga perdón,

qué todos los venenos me invadan con su aguijón.

No, no, no puedo dejar de morir una y mil veces mil,

la oscuridad bien lo sabe, qué daría lo que fuera

por tenerte junto a mi.

Me arrodillo ante tu tumba, te suplico

y un zumbido, lejano y maldito,

me grita: ¡fuera de aquí!

Desterrado y vagabundo,

sigo errando por el mundo,

noche a noche, solitario,

esperando que alguna vez

princesa de mis tinieblas,

alguien te devuelva la vida,

que yo, mezquino y cobarde,

Autor del poema: Ingrid (S.C.B)

]]> true https://mundopoetico.es/978-rencor-inmortal-iii-en-respuesta-al-arrepentimiento.html omegayalfa Principal, Prosa, Poesia, Ingrid (S.C.B), Poesia Oscura Fri, 22 May 2015 17:29:28 +0200 Rencor inmortal III (en respuesta al arrepentimiento)

Mientras quede una gota de sangre en esta fosa,

mientras algo recuerde a la nada mi existir,

seguirás errando, errante y proscrito, desterrado

a la tierra de los nunca perdonados.

Hubo una lágrima rezumando hace unos años,

hubo un murmullo lejano, un eco de ti,

a veces entre mis cenizas burbujeaba el llanto,

estallaba entre gritos elevándose sobre gusanos.

Hubo un instante en que la piedad se sentó a mi lado,

sentí su roce, frío y desgastado, ¿conmiseración?

pero no, fue leve y tardío, etéreo el momento

y no, no habrá perdón para aquél que me ha traicionado.

¡Fuera de aquí!

Retuerce tu cadavérica sombra por donde vas caminando,

púdrete en el remordimiento, agoniza en tu pecado,

ahógate en las tinieblas que tu mismo creaste,

en tu propia vanidad, en tu orgullo y muérete.

Yerto como la piedra que a nadie importa,

como la mísera herrumbre del óxido olvidado,

como la flor marchita, como la tumba sin nombre,

muerto y nunca recordado..

Jamás mi mano se tenderá hacia tu mano,

tus ojos son agujeros, no ves y no te veo,

boca corroída de envidia, cosida por el silencio,

eres carne de presa y yo tu arpía,

el ave que vuela sobre tu carroña desnuda,

la hiena que devorará los restos de tu infamia,

el cuervo sonriente graznando sobre tus entrañas,

negras, negras como tu alma.

Muere y sigue viviendo, muere y no mueras,

agoniza cada noche, espectro enloquecido,

fantasma a quién nadie escucha,

olvido, eso eres, fuiste y serás, olvido,

cadáver a quién nadie nunca llorará.

Autor del poema: Ingrid (S.C.B)

]]> true https://mundopoetico.es/959-fantasmas.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Fri, 22 May 2015 04:04:44 +0200

Ese silencio que respira,

ese aire que adquiere vida propia

y pasa a tu lado,

rozándote, esas paredes

con su pasado presente...

Espero que os guste mi video!

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/954-mora-amaro-tras-el-humo-esta-el-fuego.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Thu, 21 May 2015 18:07:13 +0200

La búsqueda de las emociones ajenas y un descubrimiento intuido!

La alquimia viva no necesita alambiques...

Autora del poema: Mora Amaro

]]> true https://mundopoetico.es/953-y-sin-embargo-dos-amantes-un-encuentro-un-cafe-en-paris.html Onacarom Arts Principal, Video, Onacarom Arts, Prosa, Poesia, Poesia de Amor, Enamorados, Poema De Vida, Poetas Latinoamericanos Wed, 20 May 2015 18:13:39 +0200 "Y sin embargo..." Dos amantes, un encuentro, un café en París...

Dos amantes desgarrados por el pasado, un encuentro

que calmará sus ansias de amar y de ser amados y un testigo, TÚ....

Hola a todos, soy Mora Amaro, poeta y poeta, mujer que siempre piensa como piensa, creadora de recuerdos que no sucedieron y de palabras que pintan almas.

Como presentación os dejo aquí uno de mis últimos trabajos: "Y sin embargo..."

Dos amantes, un encuentro, un café en París...

Espero que os guste!

Un saludo

Autora del poema: Mora Amaro

]]>