Las aguas agitadas con gran fragor rompían.

Y las olas cimeras, al ver las que venían,

hacer algo querían a la costa cercana

que el mar jamás ha hecho a la tierra su hermana.

Bajas e hirsutas eran las nubes en el cielo,

como guedejas sobre unos ojos de anhelo.

Diríase, en verdad, sin poder dar razones,

que agradaba a la costa tener sus farallones,

y a éstos ser sostenidos por todo un continente.

Se acercaba una noche de tiniebla evidente,

y no sólo una noche, sino una época horrible.

Habría que aprestarse contra un furor posible,

pues vendría algo más que olas en algazara

cuando su último ¡Apáguese la luz! Dios decretara.

Versión de Agustí Bartra

Robert Frost (Robert Lee Frost; San Francisco, 1874 - Boston, 1963) Poeta estadounidense. La inspiración en argumentos de la vida cotidiana, la sencillez estructural en la que subyace una notable pericia compositiva y el uso de un léxico simple y una expresión coloquial fueron las grandes premisas estéticas de la lírica de Robert Frost, sin duda uno de los más significativos exponentes de la poesía estadounidense del siglo XX.

Vivió durante su juventud en la región de Nueva Inglaterra, en el nordeste de los Estados Unidos, área cuyo paisaje influiría poderosamente en su estilo. Su primer poema fue aceptado por un editor cuando Frost contaba sólo catorce años, pero luego sus versos no alcanzaron éxito en los Estados Unidos. Después de probar sus fuerzas en el periodismo, en la enseñanza y aun en el modesto oficio de zapatero, en 1912 Robert Lee Frost decidió emigrar a Inglaterra, En 1912 se trasladó al Reino Unido, donde se publicó su primera colección poética, A Boy’s Will (1913; La voluntad de un joven). A continuación realizó North of Boston (1914; Al norte de Boston), con la que conseguiría un resonante éxito en los ambientes literarios de su país.

En 1915, tras el inicio de la I Guerra Mundial, Frost regresó a los Estados Unidos y trabajó a partir de entonces como profesor de literatura en el Amherst College, gozando ya de una reconocida reputación. Inspirada por la poesía pastoril y los poemas clásicos de Horacio y Virgilio, su poesía oculta tras su aparente simplicidad algunas inquietudes de carácter filosófico. Entre sus principales trabajos, por los que obtendría en cuatro ocasiones el Premio Pulitzer de literatura, se encuentran Mountain Interval (1916; Valle de montaña), un enfrentamiento entre el progreso tecnológico y la naturaleza; New Hampshire (1923), que supone su plena madurez artística; West-Running Brook (1928; Un arroyo que corre hacia el oeste); y dos dramas de inspiración religiosa compuestos en verso libre: A Masque of Reason (1945; Disfraz de razón) y A Masque of Mercy (1947; Disfraz de compasión). Fue galardonado con numerosos premios y distinciones honoríficas y, modernamente, continúa considerado como uno de los más importantes poetas estadounidenses del siglo XX.

La obra de Robert Frost se sitúa en la corriente renovadora que se produjo en Estados Unidos hacia 1912 y cuyo órgano fue la revista Poetry. Este movimiento juvenil puede considerarse como un nuevo romanticismo, tendente a volver a encauzar la poesía hacia la observación de la realidad y a abolir el uso del tradicional lenguaje poético. Se fija su nacimiento a raíz de la publicación de algunas colecciones de versos aparecidas casi simultáneamente, entre las que figuró La voluntad de un joven (A Boy's Will), de Frost (1913). La primera y más importante fuente inspiradora de Frost es la vida rural de Nueva Inglaterra, donde residió largo tiempo.

La simplicidad de su vocabulario, que a menudo cobra un carácter coloquial, y su puesto a la vanguardia de un movimiento reformista, le relacionan en cierto modo con el poeta inglés William Wordsworth. Pero en Frost, la ternura a veces dulzarrona de Wordsworth queda sustituida por una fuerza refrenada, donde el subjetivismo apenas goza de libertad. En esto precisamente difiere Frost de la mayoría de los restantes poetas del grupo "Nueva Poesía" ("New Poetry"). Algo muy genuino hay en su inspiración que nos capta inmediatamente.

Entre sus poemas más conocidos es preciso citar el diálogo "Entierro familiar" ("Home Burial"), que describe en un centenar de versos libres, con pinceladas amplias y seguras, la incomprensión que separa a un matrimonio de labradores después de la muerte del primer hijo que les nace. La madre no puede apartar la mirada de la tumba que divisa desde su ventana, como tampoco puede acercarse al marido después de haberle visto cavar con sus propias manos la pequeña fosa. El hombre es un ser bueno y sencillo; sufre, pero no sabe expresar su dolor y su cariño sino con frases rudas y cortantes, que a nada conducen, sino a herir cruelmente la exasperada sensibilidad de su mujer, que le juzga incapaz de sentir y comprender. La penetrante emoción que se desprende de esta situación está lograda con los medios más simples y por esto mismo los más eficaces.

En otras poesías, como "El miedo de la tempestad" ("Storm Fear") y "El árbol junto a mi ventana" ("Tree at my Window"), el poeta evoca los fenómenos naturales (una tormenta, un árbol, su jardín) como si se tratase de criaturas humanas. Nada puede ilustrar mejor el credo estético de Frost que sus propias palabras: "Una poesía comienza con un nudo en la garganta, un sentimiento de nostalgia, o una pena de amor. Consiste en una tentativa para encontrar una expresión y un esfuerzo para encontrar un apaciguamiento. Una poesía está acabada y completa cuando una emoción ha encontrado un pensamiento que la expresa, y el pensamiento una palabra".

Sus poemas reflejan la naturaleza ligada a las emociones de los hombres que la habitan, con un lenguaje sencillo que va tejiendo no obstante máximas o moralejas complejas. Su mundo es trágico pero a la vez, por efecto de una filosofía de la resignación o de una sabiduría elemental.Otra parte de su poesía es más personal e introspectiva, y en ella su mente se convierte en escenario de grandes batallas psicológicas, como si sus demonios lucharan contra el caos. También innovó en la métrica y los recursos prosódicos y melódicos, encontrando rimas tan sencillas como vigorosas: con un metro sencillo podía realizar variaciones infinitas.

En este sentido se distinguió de muchos de sus contemporáneos de principios del siglo XX, que utilizaban la experimentación indiscriminadamente. Innovó, además, en los diálogos dramáticos, unificando las formas poéticas con el habla coloquial. Recibió cuatro veces el premio Pulitzer y ha sido reconocido como uno de los poetas nacionales, además de gozar de una amplia popularidad en varias generaciones de lectores. Junto con Walt Whitman y Emily Dickinson, está considerado el mayor poeta de Estados Unidos.

Lista De Poemas: Robert Frost

De quién es este bosque, saber creo

-en el poblado su morada veo-

no habrá de sorprenderme contemplando

cubrir su bosque el invernal blanqueo.

Mi caballito se dirá extrañado

que, sin granja cercana, hemos parado

de este año en la tarde más oscura,

entre el bosque y el lago congelado.

Sacudiéndose, agita su cencerro

preguntando quizá: -¿será algún yerro?

Sólo el cierzo y los copos rumorean

blandamente del bosque en el encierro.

Yo, el bosque hondo y fusco veo risueño...

Mas, en cumplir promesas tengo empeño,

y millas debo andar antes del sueño,

un largo andar para llegar al sueño.

Versión de Agustí Bartra

Pintura:""Bosque en invierno, Peder Mork Monsted"

En la linde del bosque no había más sonido

que el leve cuchicheo de una larga guadaña

hablando con la tierra. No sé qué le diría.

Quizás le contaba algo sobre el calor del sol,

o quizás algo acerca de aquel vasto silencio,

y por esto su voz no era más que susurro.

No le hablaba de un sueño nacido de los ocios,

ni de oro regalado por algún hada o duende:

fuera de la verdad, todo parece frágil

para el ferviente amor que alineó gavillas,

no sin dejar algunas flores (blancas orquídeas) ,

y asustó a una serpiente de un verde coruscante.

El sueño más hermoso que el trabajo conoce

son los hechos. Mi larga guadaña susurró,

y 0lvidóse del heno.

Versión de Agustí Bartra

Pintura: "La imagen es el óleo de Pablo Picasso, "Los segadores”, de 1907, albergado en la colección del Museo Thyssen Bornemisza de Madrid."

Más allá de las puertas, a través de la helada

que cubre la ventana formando unas estrellas

dispersas-, en la sombra, el mundo esta mirando

su cara: está vacía la habitación. Y duerme.

La lámpara inclinada muy cerca de su rostro

le impide ver el mundo. Ya no recuerda nada.

Y la vejez le impide recordar en qué tiempo

llegó hasta estos lugares, y por qué está aquí solo.

Rodeado de toneles se encuentra aquí perdido.

Sus pasos temblorosos hacen temblar el sótano:

lo asusta con sus pasos temblorosos: y asusta

otra vez a la noche (la noche de sonidos

familiares ). Los árboles aúllan allá afuera;

todas las ramas crujen. Una luz hay tan sólo

para su rostro, quieta, una luz en la noche.

A la Luna confía -en esa Luna rota

que por ahora vale más que el sol- el cuidado

de velar por la nieve que yace sobre el techo,

de velar los carámbanos que cuelgan desde el muro.

Sigue durmiendo. Un leño se derrumba en la estufa.

Despierta con el ruido. Sobresaltado cambia

de lugar. Es la noche. Respira suavemente.

No puede un viejo solo llenar toda una casa,

un rincón de los campos, una granja. No puede.

Así un anciano guarda la casa solitaria,

en la noche de invierno. Y está solo. Está solo.

Versión de Miguel Arteche

Fotografia : "Pawel Kucharskiwojtek."

Pensó que a solas podía captar el universo entero;

Pero la única voz que obtuvo por respuesta

Fue el falso eco de sí mismo

Que procedía del precipicio,

al otro lado del lago.

Una mañana, desde una roca de la playa,

Clamó que lo que él quería en la vida

No era una mera copia hablada de su propio amor

Sino un amor correspondido, y con voz propia.

Y la única respuesta encarnada

Capaz de dar respuesta a su queja matinal

Comenzó a descender, en la otra orilla,

por el talud del acantilado hasta el lago

para zambullirse después en las distantes aguas.

Pero cuando tras nadar un buen trecho se aproximó a su orilla

En lugar de poseer forma humana

Y de ser quien él tanto había anhelado

Resultó ser un gran macho cabrío, que aparecía poderoso

apartando las encrespadas aguas con su enorme pecho.

Y al llegar a tierra

Desprendiendo agua como una cascada,

Comenzó a tambalearse a través de las rocas con su cornamenta,

Hasta que se perdió en la maleza -y eso fue todo-.

Versión de Sergio Trigán

El mundo acabará, dicen, presa del fuego;

otros afirman que vencerá el hielo.

Por lo que yo sé acerca del deseo,

doy la razón a los que hablan de fuego.

Mas si el mundo tuviera que sucumbir dos veces,

pienso que sé bastante sobre el odio

para afirmar que la ruina sería

quizás tan grande,

y bastaría.

Versión de Agustí Bartra

"Cuando hoy me hallaba yo lejos de aquí,

paseando sola,

quieta y tranquila

era la tarde.

Sobre una flor incliné mi cabeza

y oí tu voz.

¡Oh, no digas que no, porque entendí...!

Me hablaste desde aquella flor que está en la ventana.

¿Has olvidado lo que me dijiste?"

Pero dime antes qué creiste oir."

"Esquivando una abeja de la flor,

incliné mi cabeza

y, cogiéndola luego por el tallo,

escuché y oí, clara, la palabra...

¿Pronunciaste mi nombre? ¿O bien dijiste...?

Sí, alguien dijo: «¡Ven!», mientras yo me inclinaba."

"Si acaso lo pensaba, no lo dije en voz alta."

"Por eso regresé."

Versión de Agustí Bartra

Tiempo ha, cuando la nieve empezaba a caer,

nos detuvimos junto, a unos pastos... ¿De quién será

aquel potro?, dijimos. El pequeño Morgan había

puesto una pata delantera sobre el muro de piedra

y la otra sobre el pecho, encogida. Agachando

la cabeza, nos contempló un instante y huyó.

Escuchamos el diminuto retumbo de su fuga,

y nos pareció verle, una sombra gris recortándose

contra el inmenso cortinaje de los copos de nieve.

"Ese pequeño está asustado de la nieve que cae.

No conoce el invierno. Para ese pequeñuelo

no es cosa baladí. Y huye trotando.

Ni su madre podría decirle: «¡Quieto! ¡Es sólo el tiempo!»

El pensaría que ella sólo habla por hablar.

¿Dónde estará su madre? ¿Por qué no va con él?"

El potro ya regresa con su pétreo repiqueteo,

salta de nuevo el muro con ojos blanquecinos

y erguida la cola sin pelo.

Hace temblar su piel como si sacudiera moscas.

"Quienquiera que deja ese potro afuera tan tarde,

cuando los demás animales están en el establo,

hay que avisarle para que salga y lo haga entrar."

Versión de Agustí Bartra

Es justo allí

a mitad de camino entre

el huerto desnudo

y el huerto verde,

cuando las ramas están a punto

de estallar en flor,

en rosa y blanco,

que tememos lo peor.

Pues no hay región

que a cualquier precio

no elija ese tiempo

para una noche de escarcha.

Versión de Carlos López Narváez

Voy a limpiar el arroyo, en los pastos...

Sólo rastrillaré las hojas secas.

(Y quizás me detenga hasta ver clara el agua.)

No, no tardaré mucho. -Ven también.

Voy a buscar el lindo ternerillo

que se apoya en su madre. Es tan pequeño

que cuando ella lo lame se menea.

No tardaré mucho. -Ven también.

Versión de Agustí Bartra

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,

Y apenado por no poder tomar los dos

Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie

Mirando uno de ellos tan lejos como pude,

Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,

Y habiendo tenido quizás la elección acertada,

Pues era tupido y requería uso;

Aunque en cuanto a lo que vi allí

Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,

¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!

Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,

Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro

De aquí a la eternidad:

Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,

Yo tomé el menos transitado,

Y eso hizo toda la diferencia.

(Versión de Agustí Bartra)

Pintura de John Atkinson Grimshaw

La lluvia le dijo al viento:

-Empuja tú que yo azoto-

y tánto hirieron el soto

que de las flores altivas,

doblegadas pero vivas,

yo sentía el sufrimiento.

Versión de Agustí Bartra

Cuando veo abedules oscilar a derecha

y a izquierda, ante una hilera de árboles más oscuros,

me complace pensar que un muchacho los mece.

Pero no es un muchacho quien los deja curvados,

sino las tempestades. A menudo hemos visto

los árboles cargados de hielo, en claros días

invernales, después de un aguacero.

Cuando sopla la brisa se les oye crujir,

se vuelven irisados cuando se resquebraja

su esmaltada corteza. Pronto el sol les arranca

sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve...

Esas pilas de conchas esparcidas diríase

que son la rota cúpula interior de los cielos.

La carga los doblega hacia los mustios

matorrales cercanos, pero nunca se quiebran,

aunque jamás podrán enderezarse solos:

durante muchos años las ramas de sus troncos

curvadas barrerán con sus hojas el suelo,

igual que arrodilladas doncellas con los sueltos

cabellos hacia atrás y secándose al sol.

Mas cuando la Verdad se me interpuso

en la forma de un hecho como la tempestad,

iba a decir que quizás un muchacho,

yendo a buscar las vacas, inclinaba los árboles...

Un muchacho que por vivir lejos del pueblo

sólo sabe jugar, en invierno o en verano,

a juegos que ha inventado para jugar él solo.

Ha domado los árboles de su padre uno a uno

pasando por encima de ellos tan a menudo

que nada les dejó de su tiesura.

A todos doblegó; no dejó ni uno solo

sin conquistar. Aprendió la manera

de no saltar de un árbol sin haber conseguido

doblarlo contra el suelo. Conservó el equilibrio

hasta llegar arriba, trepando con cuidado,

con la misma destreza que uno emplea al llenar

la copa hasta el borde, y aun arriba del borde.

Entonces, de un envión, disparaba los pies

hacia afuera y saltaba del aire hasta la tierra.

Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;

muy a menudo sueño en que volveré a serlo,

cuando me hallo cansado de mis meditaciones,

y la vida parece un bosque sin caminos

donde, al vagar por él, sentirnos en la cara

ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,

y un ojo lagrimea a causa de una brizna,

y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,

para luego volver y empezar otra vez.

Que jamás el destino, comprendiéndome mal,

me otorgue la mitad de lo que anhelo

y me niegue el regreso. Nada hay, para el amor,

como la tierra; ignoro si existe mejor sitio.

Quisiera encaramarme a un abedul, trepar,

por las ramas oscuras del blanquecino tronco

y subir hacia el cielo, hasta que el abedul,

doblándose vencido, me volviese a la tierra.

Subir y regresar sería muy hermoso.

Pues hay cosas peores en la vida que ser

un columpiador de árboles.

Versión de Agustí Bartra

Me imagino de quién son estos bosques.

Pero en el pueblo su casa se encuentra;

no me verá parada en este sitio,

ante sus bosques cubiertos de nieve.

Mi pequeño caballo encuentra insólito

parar aquí, sin ninguna alquería

entre el helado lago y estos bosques,

en la noche más lóbrega del año.

Las campanillas del arnés sacude

Como si presintiera que ocurre algo...

Sólo se oye otro son: el sigiloso

paso del viento entre los copos blandos.

¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!

Pero tengo promesas que cumplir,

y andar mucho camino sin dormir,

y andar mucho camino sin dormir.

(Versión de Agustí Bartra)

Pintura: "Bosque en invierno", Peder Mork Monsted

Autor: Robert Frost

Es justo allí

a mitad de camino entre

el huerto desnudo

y el huerto verde,

cuando las ramas están a punto

de estallar en flor,

en rosa y blanco,

que tememos lo peor.

Pues no hay región

que a cualquier precio

no elija ese tiempo

para una noche de escarcha.

(Versión de Carlos López Narváez)

Pintura: "Almendro en flor" (2010), Ribes Coll

Autor: Robert Frost

Algo hay que no es amigo de los muros,

Que hincha la tierra helada a sus cimientos,

Que arroja al sol las piedras desde el borde

Y abre brechas por donde caben dos.

Lo que hace el cazador es otra cosa:

Lo he reparado tras seguirlo a donde

No ha dejado ni piedra sobre piedra

Persiguiendo al conejo a su guarida

Para animar al perro. Éstas son brechas

Que nadie ve formarse —no hay ni pista—

Pero en la primavera hay que enmendar.

Se lo anuncio al vecino tras la cuesta;

Luego, un día, en la línea divisoria,

Nos encontramos a rehacer el muro.

El muro nos separa mientras vamos.

A cada cual las piedras que le tocan.

Unas, óvalos, otras, casi esferas,

Las hechizamos para balancearlas:

"¡Quédense ahí hasta que nos demos vuelta!"

Nuestros dedos se agrietan al asirlas.

Cierto, es juego campestre, como tantos,

Uno contra otro. Para más no da:

Donde vivimos no hace falta muro:

Él es de pinos, yo de manzanares.

Mis manzanos no van a ir a comerse

Las piñas de tus pinos, le señalo.

Él responde, "Buen muro, buen vecino".

La primavera es travesura, y pienso

Que podría meterle en la cabeza:

"¿Por qué «buen muro, buen vecino»? ¿No es

Eso una pauta para donde hay vacas?

Pero aquí no tenemos ni una vaca.

Antes de repararlo hay que plantearse

A quién uno va a incluir, a quién excluir,

Y quién puede acabar con un disgusto.

Algo hay que no es amigo de los muros,

Que los derriba. Quiero decir "duendes”

Pero no son exactamente duendes,

Y prefiero que él sea quien lo diga.

Lo veo con una piedra en cada mano,

Como un salvaje troglodita armado.

La sombra en que se mueve me parece

Más que sombra de ramas o de selva.

No indaga el estribillo de su padre

Y tanto le complace recordarlo

Que repite, "Buen muro, buen vecino”.