Reciben el ímpetu

Y se amamantan de la mar gris.

A la izquierda y la ola,

abre su puño contra el elevado

promontorio alambrado de púas.

De la prisión de Deer Island

con sus cuidados criaderos,

corrales y pastos de ganado.

A la derecha, el hielo de marzo

abrillanta aún los pocitos en las peñas,

acantilados de arenas penetrantes.

Se levantan de un gran banco de piedra

Y tú, contra esas blancas piedras

caminabas en tu ófrica chaqueta.

Negra, negros zapatos, cabello negro.

Te detuviste allí,

detenido vértice.

En la punta lejana,

afianzando piedras, aire,

todo ello, al unísono.

Pintura: "Hijo del hombre" (1964), René Magritte. Museo Magritte, Bruselas.

Autora: Sylvia Plath

Sylvia Plath (27/10/1932 - 11/02/1963) fue una poeta y escritora estadounidense. Nació el 27 de octubre de 1932 en el seno de una familia de clase media de Jamaica Plain, Massachusetts.

Cursó estudios en la Universidad de Smith y, con una beca Fulbright, en la de Cambridge, donde conocería al que sería su marido, también poeta.

Su primer libro, El coloso (1960), expone la meticulosidad de su estilo. Ariel (1965) está considerado como su mejor libro de poemas que, al igual que su poesía posterior publicada después de su suicidio, refleja un ensimismamiento.

La campana de cristal (1963), novela que se editó bajo el seudónimo de Victoria Lewis, es un relato autobiográfico. Su correspondencia, Cartas a casa, 1950-1963, fue publicada en 1975. Poemas completos, ganó el Premio Pulitzer en 1982 y fue editado por su marido, el poeta británico Edward James Hughes (Ted Hughes), en el año 1981. Otras obras, editadas póstumamente, son Cruzando el agua (1971), Árboles de invierno (1972) y Johnny Panic y la Biblia de sueños, libro de cuentos.

A principios de 1963, tras ser abandonada por su marido, se radicó en un apartamento de Londres (donde había vivido el poeta irlandés William Butler Yeats) sin apenas dinero y dedicando sus últimos meses a la poesía. Dos meses después de cumplir los 30 años, el 11 de febrero de 1963, Sylvia Plath dejó a sus dos hijos -de tres y un año- dormidos, metió la cabeza en el horno, y se suicidó con el gas. Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire, Inglaterra.

Su viudo (del que aún no estaba divorciada), Ted Hughes, se convirtió en el editor del legado personal y literario de Plath. Supervisó y editó la publicación de sus manuscritos. También destruyó el último volumen del diario de Plath, que trataba del tiempo que pasaron juntos. En 1982, Plath fue la primera poeta en ganar un premio Pulitzer póstumo (por Poemas completos -The Collected Poems).

Poemarios: "El coloso” (1960), "Ariel” (1965), "Cruzando el agua” (1967), "Tres mujeres” (1968), "Árboles de invierno (1971) y "Poemas completos” (1981).

Obras en prosa: "La campana de cristal” (The Bell Jar), 1936, "Cartas a casa” (Letters home), 1975, "Johnny Panic y la Biblia de sueños” (Johnny Panic and the Bible of Dreams), 1977, "Los diarios de Sylvia Plath” (The Journals of Sylvia Plath), 1982, "The Magic Mirror” (su tesis doctoral), 1989 y "The Unabridged Journals of Sylvia Plath "(2000).

Literatura infantil: "The Red Book”, "The It-Doesn't-Matter-Suit”, "Collected Children's Stories”, "Mrs. Cherry's Kitchen”.

Lista De Poemas: Sylvia Plath

Cierro los ojos y el mundo muere;

Levanto los párpados y nace todo nuevamente.

(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,

Sin sentir galopa la negrura:

Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama

Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.

(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:

Escapan serafines y soldados de Satán:

Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,

Pero crecí y olvidé tu nombre.

(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;

Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.

Cierro los ojos y el mundo muere.

(Creo que te inventé en mi mente).

Pintura: "Mañana musical" (1867), Dante Gabriel Rossetti.

Autora: Sylvia Plath

Pequeñas amapolas, llamitas infernales,

¿es que daño no hacéis?

Se apagan y reviven. No puedo tocarlas.

En su fuego pongo las manos. Nada se incendia.

Contemplarlas me consume.

Llameando así, su rojo ajado y brillante como piel

de alguna boca.

¡Una boca recién ensangrentada

pequeñas faldas sangrientas!

Hay efluvios que no puedo asir.

¿Dónde están tus opios, tus asquerosas cápsulas?

¡Si pudiera desangrarme y dormir! —

¡Si pudiera mi boca unir a una herida así!

Oh, vuestros líquidos rezuman en mí, cápsula de vidrio

Apagándose y aquietándose.

Mas, sin color, sin color. Descoloridamente.

Pintura: "Amapolas", VIncent Van Gogh.

Autora: Sylvia Plath

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga,

sus pies desnudos parecen decir,

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.

Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;

así los pétalos de una rosa cerrada,

cuando el jardín se envara

y los olores sangran de las dulces gargantas

profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.

(Éste fue el último poema que escribió antes de suicidarse).

Pintura: "Ophelia" (1903), Odilón Redon.

Autora: Sylvia Plath