¿Qué haremos en invierno -me preguntas-, sin un mal cobertor que nos defienda del frío? ¿ Qué participada prenda abrigará las desnudeces juntas?

Porque estás ahí delante -siempre delante, eso sí-, pero confieso humildemente que no puedo encerrarte en un cauce.

Qué indefinible tristeza, cuando uno escucha  las palabras casi sin sentido  que surten de miles de labios 

Tierra mía, florido campo en el que sepulto mi raíz, los ojos quedan en la copa, mirándote...

Vuelo inútil : la luna ya ha perdido tu espíritu y tu canto ya tiene por estela el silencio. Pronto, estrella llovida, recipiente de nada, nublarás unas flores o el brillo de una piedra.

Oh aquellos días claros de mi niñez, aquellos días entre jardines, entre libros y sueños, a qué poco han quedado reducidos: las piedras

Amor, amor, amor, la savia suelta,  el potro desbocado, amor, al campo,  la calle, el cielo, las ventanas libres...

¿Adónde va el amor, por más que duela el corazón a cada estrecho paso; con qué peso se hunde, en qué fracaso el beso se anonada y se cancela?