Poesia
Llamar punto
Llamar "punto” a ese lugar en el que se une la línea de tu muslo y tu pubis es un desatino. Es un
Deseo
¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas! El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la
Codiciada, Prohibida...
Codiciada, prohibida, cercana estás, a un paso, hechicera. Te ofreces con los ojos al
Casida De La Tentadora
Todos te desean pero ninguno te ama. Nadie puede quererte, serpiente, porque no tienes
No Soy la más Linda
Lo se… No soy la mujer mas linda de tu vida tampoco a la que mas has querido y amado ni tan
No Es Nada De Tu Cuerpo
No es nada de tu cuerpo ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre, ni ese lugar secreto
Llamar "punto” a ese lugar en el que se une la línea de tu muslo y tu pubis es un desatino. Es un
Deseo
¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas! El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la
Codiciada, Prohibida...
Codiciada, prohibida, cercana estás, a un paso, hechicera. Te ofreces con los ojos al
Casida De La Tentadora
Todos te desean pero ninguno te ama. Nadie puede quererte, serpiente, porque no tienes
No Soy la más Linda
Lo se… No soy la mujer mas linda de tu vida tampoco a la que mas has querido y amado ni tan
No Es Nada De Tu Cuerpo
No es nada de tu cuerpo ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre, ni ese lugar secreto
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Adonis Ali Ahmad Said Esber, Alberto Angel Montoya, Alejandra Pizarnik, Amante, amor, Biografia, corazon, cuerpo, Delmira Agustini, Jaime Sabines, Jorge Guillen, Lope de Vega, Luis Antonio de Villena, Miguel de Cervantes Saavedra, muerte, Mujer, mujer y poesía, mundo, Mundo Poetico, noche, Oliverio Girondo, oscuridad, poema, poesía, Poetas Malditos, Rubén Darío, sangre, soledad, sueños, tristeza
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Para Maggie en una tarde de ventarrón de Miami
Desflorada por la tormenta entregada a un viento de rafaguillas verdes...
Como en los días de julio
No quiero oír tu voz, ni adivinar tu angustia desde el destierro, ni revivir en momentos de celo o de locura aquella nuestra entrecortada despedida.
Regreso
(Fotografía: The Masquerade – Portraits by Luís Araújo) Acabas de llegar. Cruzaste, en solitaria caravana, un desierto de sábanas, las venas en sus múltiples ramas abrazando. Atrás están
Luis Zalamea Borda
Poeta, traductor y novelista colombiano, nació el 15 de noviembre de 1907, en Bogotá, Colombia, sobrino de los escritores Ignacio y José Joaquín Borda, este último miembro de El Mosaico, y del
Testamento del hombre
Oh Dios: me colmaste de tu árbol derribado, llevaste hasta mi barro la fruta de la risa, y me soltaste, raudo y feliz, por tu campiña con la lanza del canto y mi locura plena. Y hoy vengo a darte
Partida de la mujer rosada
¿Te acuerdas, acaso, de los barcos cargueros, que arrimaban sus lomos andrajosos al muelle, para escuchar más cerca el quejido terrestre, en noches en que hervían estrellas sobre la soledad?
Ínsula
Mujer mía: quiero que tú y yo limitemos a una isla, unidas, nuestras dos vidas para descubrir las razones de Dios
Germinación del alba
Dueña de los crepúsculos, tú en mí todo lo sabes y me has visto llorar. conoces mi congoja cuando la tarde llega meciendo entre su eclipse mi diaria solitud. Es el instante de la partida, la fuga del
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