EL DÍA cierra la verja de su jardín. Se lava los pies y se pone el manto para recibir a su amiga la noche....

He dejado -viajero. mi rostro sobre el vidrio de mi lámpara. Mi mapa es una tierra sin creador. La negación de todo, mi...

Perdido, tiro mi rostro al polvo y a la mañana, lo arrojo a la locura. Mis ojos son de yerba y son de incendio. Mis ojos son...

Elegía por la República Española nº 134, 1974 (de Robert Motherwell) Sois los negros destellos de las voces, el absurdo color de...

Donde no cubren las aguas, ni los vientos son cúpulas...

Me da la mano y me conduce hasta la piedra, me muestra su mirada de actinia y luego se desnuda, moja mis labios...

En ciudades ajenas venimos al mundo y las llamamos patria, mas breve es el tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres....

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo. Vivo en...

¿Desde qué paraíso o raro sueño desciendes hasta mí para mirarme? Un pájaro que canta hay en tus ojos, de brillante plumaje y...

Llegas a cualquier sitio a través de un poema: el mundo viaja solo, y tú también en su infinita red de vanidades te dejas...

Llegas de cualquier sitio y, elegido al azar, sin mapas, sin señales, el otro lado esconde la sorpresa feliz y azul....

LA VOZ DE LOS OPRIMIDOS Mis poesías serán leídas un día, debajo de mis árboles, sin techos ni barnices de aire. Será la vieja...