Como un cuadro que ha sido descolgado a destiempo y deja una marca gris en la pared vacía, mi cuerpo se desprende  más allá del olvido, ocupa su lugar...

Yo soy la que os escribe. Mi luz es un antílope que pace  entre las ruinas del misterio. El espino que sangra, el surco desde dentro      que nunca cicatriza...

  Y es ahora y no nunca precisamente siempre, cuando el náufrago desciende sin memoria preguntando preguntándose refrescando el olvido de esa herida reciente que no sangra ni alumbra...

  Tú no estarás. Ya no. En la última tarde tu mirada tenía un dolor a jardines descuidados, una luz huidiza y astillada, un caminar de hombre con mirada de trapo, y un corazón tartamudo...

Toda la noche he navegado bajo la lluvia desconocida, barricada en el templo del absurdo alguien tiembla en el pozo desde antiguo donde crece la hierba y se amontona la noche...

Hay mujeres que lloran  tras los escaparates de los supermercados, golpeando las lunas de las lamentaciones, en las monumentales góndolas  de los productos lácteos...

  Sabríamos recordar cada trozo de mundo,  cada tropiezo vivido si al abrir la mirada recobráramos de nuevo la luz de cada instante, pues toda inmolación deja su propio surco...

    Niño sin sombra, Andrés,  desmigada sonrisa,  cuerpo de junco tierno todavía...