XXXVII ¡Con qué artificio tan divino sales de esa camisa de esmeralda fina, oh rosa celestial alejandrina, coronada de granos...

Con el mentón caído sobre la mano ruda, el Pensador se acuerda que es carne de la huesa, carne fatal, delante del destino...

¿Por qué cae un ángel del cielo? Es que por serlo no es libre de amar a quien quisiera, pero si yo no he amado… soy ángel debo...