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Deseo

Deseo
¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas! 
El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la flor de las carnes, 
Y luego, entre el olor de los cuerpos jóvenes y amados, 

¡La temerosa espontaneidad de las caricias!
Se han ido lejos todas aquellas alegrías 
Y todos aquellos candores. ¡Ay! Todos, hacia 

La Primavera de los pesares, han huido los negros inviernos 
De mis enojos, de mis ascos, de mis angustias.
Heme aquí solo ahora, mustio y solo, 

Mustio y desesperado, más yerto que un antepasado, 
Igual que un huérfano pobre sin su hermana mayor.
¡Oh la mujer de amor mimoso y cálido, 
dulce, meditabunda y morena, jamás asombrada, 
y que a veces os besa en la frente, como a un niño!

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