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Mercedes

Mercedes
Aunque el tiempo nos haya separado
(no es el tiempo sino la vida quien aleja) 
no debo, no sería lícito olvidarte y ser injusto contigo. 
Porque si tu presente de mujer burguesa 
está tan lejos de lo que creo y siento, 
a la muchachita que fuiste, junto a mí 
la amé hasta ese natural punto que 
no precisa palabras, ni declaración ni sexo. 
Era la amistad el calor, más allá de otros lazos. 
Jugaba contigo y me reía contigo 
y te buscaba cuando estaba solo (tantas veces) 
sin que tú nunca me fallaras ni mostrases 
extrañeza. ¿Te acuerdas de cómo nos reíamos? 
Jugábamos a chicas y hablábamos del mundo. 
Íbamos al cine y me contabas, por fin, 
los chicos que te gustaban, los actores, los sueños 
de lo que ambos seríamos huyendo de aquella 
adolescencia en el opaco, hosco Madrid cerrado 
a la libertad, de los mediados sesenta. Adiós, 
amiga mía, nunca será como antes y nunca hablaremos 
como hablábamos entonces. Tú vas en tu avión
y yo vuelo -no sé cómo- en dirección contraria. 
Pero te recuerdo y te doy las gracias. Única 
amiga de mi infancia. Por ti no estuve solo del todo. 
Por ti sentí que la vida podría ser amable. 
Para ti fui un niño normal y corriente,
al que quisiste -creo- y te quería. Otro amigo.
Jamás sentí que me mirases con extrañeza. 
Pocos -poquísimos- me vieron tan real, tan cerca.

(Pintura: Jeunes filles au bord de la mer - Pierre Puvis de Chavannes - Musée d'Orsay)

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