Me acuerdo de tu rostro que se fijó en mis días, mujer de saya azul y de tostada frente, que en mi niñez y sobre mi tierra de ambrosía vi abrir el surco negro en un abril ardiente.

Tú no oprimas mis manos.  Llegará el duradero  tiempo de reposar con mucho polvo  y sombra en los entretejidos dedos. 

Si yo te odiara, mi odio te daría en las palabras, rotundo y seguro; ¡pero te amo y mi amor no se confía a este hablar de los hombres tan oscuro!

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa como la hierba a que bajó el rocío, y desconocerán mi faz gloriosa las altas cañas cuando baje al río.

Con el mentón caído sobre la mano ruda,  el Pensador se acuerda que es carne de la huesa,  carne fatal, delante del destino desnuda,  carne que odia la muerte, y tembló de belleza.

¿Y nunca, nunca más, ni en noches llenas de temblor de astros, ni en las alboradas vírgenes, ni en las tardes inmoladas?

Dame la mano y danzaremos;  dame la mano y me amarás.  Como una sola flor seremos, 

Dame la mano y danzaremos;  dame la mano y me amarás.  Como una sola flor seremos,  como una flor, y nada más...